{"id":96516,"date":"2017-01-25T12:40:12","date_gmt":"2017-01-25T14:40:12","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=96516"},"modified":"2017-01-25T12:47:17","modified_gmt":"2017-01-25T14:47:17","slug":"poemas-goncalves-dias","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/poemas-goncalves-dias","title":{"rendered":"Poemas – Gon\u00e7alves Dias"},"content":{"rendered":"

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\n <\/p>\n

Can\u00e7\u00e3o do Ex\u00edlio<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Concha e a Virgem<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Escrava<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Hist\u00f3ria<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Leviana<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Mendiga<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Minha Musa<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

\u00c0 Morte Prematura DA II. ma Sra. D.<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Tarde<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Tempestade<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Um Menino<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Um Poeta Exilado<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Vila Maldita, Cidade de Deus<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

A Virgem<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Adeus<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Agora e Sempre<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Ainda Uma Vez Adeus<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Anivers\u00e1rio de um Casamento<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Ao Dr Jo\u00e3o Duarte Lisboa Serra<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

As Artes S\u00e3o Irm\u00e3s<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

As Duas Amigas<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

As Duas Coroas<\/strong><\/p>\n

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Can\u00e7\u00e3o do Tamoio<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Can\u00e7\u00e3o<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Canto Inaugural<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Caxias<\/strong><\/p>\n

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Como Se Ama o Calor e a Luz Querida<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Consola\u00e7\u00e3o nas L\u00e1grimas<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Del\u00edrio<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Depreca\u00e7\u00e3o<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t <\/p>\n

Desejo<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Desterro de um Pobre Velho<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Epic\u00e9dio<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Gigante e a Pedra<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Hinos A Lua<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Hinos A Noite<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Hinos a Tempestade<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Ideia de Deus<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Inoc\u00eancia<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Juca Pirama<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Leito de Folhas Verdes<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Lira<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Marab\u00e1<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Meu Anjo, Escuta<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Mimosa e Bela<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Minha Terra<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Minha Vida e Meus Amores<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Miserrimus<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Amor<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Canto do Guerreiro<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Canto do \u00cdndio<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Canto do Piaga<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Cometa<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Desengano<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Mar<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Oiro<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Orgulhoso<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Pirata Epis\u00f3dio<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Que Mais D\u00f3i Na Vida<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t <\/p>\n

O Romper D’alva<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Soldado EspanholO Templo<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Templo<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Trovador<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

O Vate<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Olhos verdes<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Os Suspiros<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Palin\u00f3dia<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Pedido<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Pr\u00f3logo Primeiros Cantos<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Quadras da Minha Vida Recorda\u00e7\u00e3o e Desejo<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Que Cousa \u00e9 um Ministro<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Que me Pedes<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Queixumes<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Recorda\u00e7\u00e3o<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Rosa no Mar<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Se se Morre de Amor<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Se te Amo, N\u00e3o Sei!<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Sempre Ela<\/strong><\/p>\n

<\/a>
\n\t\t\t<\/p>\n

Seus Olhos T\u00e3o Negros, T\u00e3o Belos, T\u00e3o Puros<\/strong><\/p>\n

<\/a>
\n\t\t\t<\/p>\n

Sofrimento<\/strong><\/p>\n

<\/a>
\n\t\t\t<\/p>\n

Solid\u00e3o<\/strong><\/p>\n

<\/a>
\n\t\t\t<\/p>\n

Soneto [Pensas tu, bela Anarda, que os poetas…]<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Sonho<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Tabira (Poesia Americana)<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Te Deum<\/strong><\/p>\n

<\/a>
\n\t\t\t<\/p>\n

Tristeza<\/strong><\/p>\n

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\n\t\t\t<\/p>\n

Vis\u00f5es<\/strong><\/p>\n

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<\/center><\/p>\n

Leia abaixo as Obras de Gonçalvez Dias.<\/strong><\/p>\n

Canção do Exílio<\/a><\/h4>\n

Minha terra tem palmeiras,
\n Onde canta o sabiá;
\n As aves, que aqui gorjeiam,
\n Não gorjeiam como lá. <\/p>\n

Nosso céu tem mais estrelas,
\n Nossas várzeas tem mais flores,
\n Nossos bosques tem mais vida,
\n Nossa vida mais amores. <\/p>\n

Em cismar, sozinho, à noite,
\n Mais prazer encontro eu lá;
\n Minha terra tem palmeiras,
\n Onde canta o sabiá. <\/p>\n

Minha terra tem primores,
\n Que tais não encontro eu cá;
\n Em cismar – sozinho, à noite –
\n Mais prazer encontro eu lá;
\n Minha terra tem palmeiras,
\n Onde canta o Sabiá. <\/p>\n

Não permita Deus que eu morra,
\n Sem que eu volte para lá;
\n Sem que desfrute os primores
\n Que não encontro por cá;
\n Sem qu’inda aviste as palmeiras,
\n Onde canta o Sabiá. <\/p>\n

Coimbra – Julho 1843.<\/b><\/p>\n

A Concha e a Virgem<\/a><\/h4>\n

Linda concha que passava,
\n Boiando por sobre o mar,
\n Junto a uma rocha, onde estava
\n Triste donzela a pensar, <\/p>\n

Perguntou-lhe: — "Virgem bela,
\n Que fazes no teu cismar?"
\n — "E tu", pergunta a donzela,
\n "Que fazes no teu vagar?" <\/p>\n

Responde a concha: — "Formada
\n Por estas águas do mar,
\n Sou pelas águas levada,
\n Nem sei onde vou parar!" <\/p>\n

Responde a virgem sentida,
\n Que estava triste a pensar:
\n — "Eu também vago na vida,
\n Como tu vagas no mar! <\/p>\n

"Vais duma a outra das vagas,
\n Eu dum a outro cismar;
\n Tu indolente divagas,
\n Eu sofro triste a cantar. <\/p>\n

"Vais onde te leva a sorte,
\n Eu, onde me leva Deus:
\n Buscas a vida, — eu a morte;
\n Buscas a terra, — eu os céus! <\/p>\n

A Escrava<\/a><\/h4>\n

O bien qu’aucun bien ne peut rendre!
\n Patrie! doux nom que l’exil fait comprendre!
\n — Marino Faliero<\/p>\n

Oh! doce país de Congo
\n Doces terras d’além-mar!
\n Oh! dias de sol formoso!
\n Oh! noites d’almo luar! <\/p>\n

Desertos de branca areia
\n De vasta, imensa extensão,
\n Onde livre corre a mente,
\n Livre bate o coração! <\/p>\n

Onde a leda caravana
\n Rasga o caminho passando,
\n Onde bem longe se escuta
\n As vozes que vão cantando! <\/p>\n

Onde longe inda se avista
\n O turbante muçulmano,
\n O Iatagã recurvado,
\n Preso à cinta do Africano! <\/p>\n

Onde o sol na areia ardente
\n Se espelha, como no mar;
\n Oh! doces terras de Congo,
\n Doces terras d’além-mar! <\/p>\n

Quando a noite sobre a terra
\n Desenrolava o seu véu,
\n Quando sequer uma estrela
\n Não se pintava no céu; <\/p>\n

Quando só se ouvia o sopro
\n De mansa brisa fagueira,
\n Eu o aguardava – sentada
\n Debaixo da bananeira. <\/p>\n

Um rochedo ao pé se erguia,
\n Dele à base uma corrente
\n Despenhada sobre pedras,
\n Murmurava docemente. <\/p>\n

E ele às vezes me dizia:
\n – Minha Alsgá, não tenhas medo;
\n Vem comigo, vem sentar-te
\n Sobre o cimo do rochedo. <\/p>\n

E eu respondia animosa:
\n – Irei contigo. onde fores! –
\n E tremendo e palpitando
\n Me cingia aos meus amores. <\/p>\n

Ele depois me tornava
\n Sobre o rochedo – sorrindo.
\n – As águas desta corrente
\n Não vês como vão fugindo? <\/p>\n

Tão depressa corre a vida,
\n Minha Alsgá; depois morrer
\n Só nos resta!… – Pois a vida
\n Seja instantes de prazer. <\/p>\n

Os olhos em torno volves
\n Espantados – Ah! também
\n Arfa o teu peito ansiado!…
\n Acaso temes alguém? <\/p>\n

Não receies de ser vista,
\n Tudo agora jaz dormente;
\n Minha voz mesmo se perde
\n No fragor desta corrente. <\/p>\n

Minha Alsgá, porque estremeces?
\n Porque me foges assim?
\n Não te partas, não me fujas,
\n Que a vida me foge a mim! <\/p>\n

Outro beijo acaso temes,
\n Expressão de amor ardente?
\n Quem o ouviu? – o som perdeu-se
\n No fragor desta corrente. <\/p>\n

Assim praticando amigos
\n A aurora nos vinha achar!
\n Oh! doces terras de Congo,
\n Doces terras d’além-mar! <\/p>\n

Do ríspido senhor a voz irada
\n Rábida soa,
\n Sem o pranto enxugar a triste escrava
\n Pávida voa. <\/p>\n

Mas era em mora por cismar na terra,
\n Onde nascera,
\n Onde vivera tão ditosa, e onde
\n Morrer devera! <\/p>\n

Sofreu tormentos, porque tinha um peito,
\n Qu’inda sentia;
\n Mísera escrava! no sofrer cruento.
\n Congo! dizia. <\/p>\n

A História<\/a><\/h4>\n

Triste lição de experiência deixam
\n Os evos no passar, e os mesmos atos
\n Renovados sem fim por muitos povos,
\n Sob nomes diversos se encadeiam:
\n Aqui, além, agora ou no passado,
\n Amor, dedicação, virtude e glória,
\n Baixeza, crime, infâmia se repetem,
\n Quer gravados no soco de uma estátua,
\n Quer em vil pelourinho memorados.
\n Eis a história! — rainha veneranda,
\n Trajando agora sedas e veludos,
\n Depois vestindo um saco desprezível,
\n D’imunda cinza apolvilhada a fronte.
\n Se as virtudes do pobre não têm preço,
\n Também dos vícios seus a nódoa exígua
\n Não conspurca as nações; mas ai dos grandes,
\n Que trilham senda errada, a cujo termo
\n Se levanta a barreira do sepulcro,
\n Onde se quebra a adulação sem força.
\n Se virtuoso, as gerações passando
\n As cinzas lhe beijaram; se malvado,
\n Cospem-lhe afrontas na vaidosa campa,
\n Jamais de amigas lágrimas molhada.
\n E qual do Egito nos festins funéreos,
\n Maldizem bons e maus sua memória,
\n Lançando à face da real mumia
\n Dos crimes seus a lacrimosa história.
\n Talvez, porém, um infortúnio grande,
\n Um exemplo sublime de virtude,
\n Cobre dourada página, que aos olhos
\n Pranto consolador sem custo arranca.
\n Eis a história! um espelho do passado,
\n Folhas do livro eterno desdobradas
\n Aos olhos dos mortais; — aqui sem mancha,
\n Além golfeja sangue e sua crimes.
\n Tal foi, tal é: retrato desbotado,
\n Onde se mira a geração que passa,
\n Sem cor, sem vida, — e ao mesmo tempo espelho,
\n Que há de ser nova cópia à gente nova,
\n Como os anos aos anos se sucedam.
\n Ondas de mar sereno ou tormentoso,
\n As mesmas na aparência, que se quebram
\n Sobre as d’areia flutuantes praias. <\/p>\n

A Leviana<\/a><\/h4>\n

Souvent femme varie,
\n Bien fol est qui s’y fie.
\n — Francisco I<\/p>\n

És engraçada e formosa
\n Como a rosa,
\n Como a rosa em mês d’Abril;
\n És como a nuvem doirada
\n Deslizada,
\n Deslizada em céus d’anil. <\/p>\n

Tu és vária e melindrosa,
\n Qual formosa
\n Borboleta num jardim,
\n Que as flores todas afaga,
\n E divaga
\n Em devaneio sem fim. <\/p>\n

És pura, como uma estrela
\n Doce e bela,
\n Que treme incerta no mar:
\n Mostras nos olhos tua alma
\n Terna e calma,
\n Como a luz d’almo luar. <\/p>\n

Tuas formas tão donosas,
\n Tão airosas,
\n Formas da terra não são;
\n Pareces anjo formoso,
\n Vaporoso,
\n Vindo da etérea mansão. <\/p>\n

Assim, beijar-te receio,
\n Contra o seio
\n Eu tremo de te apertar:
\n Pois me parece que um beijo
\n É sobejo
\n Para o teu corpo quebrar. <\/p>\n

Mas não digas que és só minha!
\n Passa asinha
\n A vida, como a ventura;
\n Que te não vejam brincando,
\n E folgando
\n Sobre a minha sepultura. <\/p>\n

Tal os sepulcros colora
\n Bela aurora
\n De fulgores radiante;
\n Tal a vaga mariposa
\n Brinca e pousa
\n Dum cadáver no semblante. <\/p>\n

A Mendiga<\/a><\/h4>\n

Donnez: –
\n Et quand vous paraîtrez devant juge austère
\n Vous direz: J’ai connu la pitié sur la terre,
\n Je puis la demander aux cieux!
\n — Turquety<\/p>\n

I <\/p>\n

Eu sonhei durante a noite…
\n Que triste foi meu sonhar!
\n Era uma noite medonha,
\n Sem estrelas, sem luar. <\/p>\n

E ao través do manto escuro
\n Das trevas, meus olhos viam
\n Triste mendiga formosa,
\n Qu’infortúnios consumiam. <\/p>\n

Era uma pobre mendiga,
\n Porém, cândida donzela;
\n Pudibunda, afável, doce,
\n Amorosa, e casta, e bela. <\/p>\n

Vestia rotos andrajos,
\n Que o seu corpo mal cobriam;
\n Por vergonha os olhos dela
\n Sobre ela se não volviam. <\/p>\n

Pelas costas descobertas
\n Cortador o frio entrava;
\n Tinha fome e sede, – e o pranto
\n Nos seus olhos borbulhava. <\/p>\n

E qual vemos dos céus descendo rápido
\n Um fugaz meteoro, vi descendo
\n Um anjo do Senhor; – Parou sobre ela,
\n E mudo a contemplava. – Uma tristeza
\n Simpática, indizível pouco e pouco
\n Do anjo nas feições se foi pintando:
\n Qual tristeza de irmão que a irmã mais nova
\n Conhece enferrna e chora. – Ela no peito
\n Menor sentiu a dor, e humilde orava. <\/p>\n

II <\/p>\n

De um vasto edifício nas frias escadas
\n Eu vi-a sentada; – era um templo, diziam,
\n Secreto concílio de sócios piedosos,
\n Que o bem tinha juntos, que bem só faziam. <\/p>\n

Defronte um palácio soberbo se erguia,
\n E dele partia confuso rumor:
\n – A dança girava, e a orquestra sonora
\n Cantava alegria, prazeres e amor. <\/p>\n

E quando ao palácio um conviva chegava,
\n Rugindo se abria o ruidoso portão;
\n Eflúvios de incenso nos ares corriam
\n Da rua esteirada com vivo clarão. <\/p>\n

E a triste mendiga ali ‘stava ao relento,
\n Com fome, com frio, com sede e com dor;
\n E eu vi o seu anjo, mais triste no aspecto,
\n Mais baço, mais turvo da glória o fulgor. <\/p>\n

E à porta do vasto sombrio edifício
\n Um vulto chegou.
\n – Senhor, uma esmola! bradou-lhe a mendiga
\n E o vulto parou. <\/p>\n

E rude no acento, no aspecto severo,
\n Lhe disse: – O teu nome?
\n Tornou-lhe a mendiga: – Senhor, uma esmola,
\n Que eu morro de fome. <\/p>\n

– Não, dizes teu nome? lhe torna o soberbo
\n – Sou órfã, sozinha;
\n Meu nome qu’importa, se eu sofro, se eu gemo,
\n Se eu choro mesquinha!" <\/p>\n

– Em vis meretrizes não cabe esse orgulho,
\n Tornou-lhe o Senhor,
\n Que à noite, nas trevas, contratam no crime,
\n Vendendo o pudor. <\/p>\n

E a porta do templo – erguido à piedade
\n Com força batia;
\n Co’o peso do insulto acrescido à crueza,
\n A triste gemia. <\/p>\n

III <\/p>\n

Ouvi depois um rodar que a todo o instante
\n Mais distinto se ouvia; e logo um forte,
\n Fascinador clarão por toda a rua
\n Se derramou soberbo. – Infindos pajens
\n Ricas librés trajando, mil archotes
\n Nos ares revolviam; – fortes, rápidos,
\n Fumegantes corcéis, sorvendo a terra,
\n Tiravam rica sege melindrosa.
\n Sobre a terra saltou airosa e bela
\n A dona, em frente do festivo paço;
\n E a mendiga bradou: – Senhora minha,
\n Dai uma esmola, dai! – À voz dorida
\n Volveu-se o rosto d’anjo, porém d’anjo
\n Não era o coração; – foi-lhe importuno,
\n Mais que importuno… da mesquinha o grito!
\n E da mendiga o protetor celeste
\n Parecia falar em favor dela;
\n E a rica dona o escutava, como
\n Se ouvisse a interna voz que dentro mora. <\/p>\n

E eu dizia também – Ó bela Dona,
\n Dai-lhe uma esmola, daí; – de que vos serve
\n Um óbolo mesquinha, que não pode
\n Sequer um dixe sem valor comprar-vos?
\n Ah! bela como sois, que vos importam
\n Custosas flores, com que ornais a fronte?
\n Para a salvar do vórtice do crime,
\n O preço delas, uma só, da coisa,
\n Que sem valor julgardes, é bastante.
\n Sabeis? – Além da vida, além da morte,
\n Quando deixardes o ouropel na campa,
\n Quando subirdes do Senhor ao trono,
\n Sem andrajos sequer, também mendiga,
\n Ali tereis as lágrimas do pobre,
\n A bênção do afligido, a prece ardente
\n Do que sofrendo vos bendisse, – ó Dona. <\/p>\n

Fechou-se a porta festival sobre ela!
\n E a donzela se ergueu, corou de pejo,
\n Lançando os olhos pela rua escusa,
\n E segura no andar, e firme, à porta
\n Do palácio bateu – entrou – sumiu-se. <\/p>\n

E o anjo, como aflito sob um peso,
\n Um gemido soltou; era uma nota
\n Melancólica e triste, – era um suspiro
\n Mavioso de virgem, – um soído
\n Subtil, mimoso, como d’Harpa Eólia,
\n Que a brisa da manhã roçou medrosa. <\/p>\n

IV <\/p>\n

Dos muros ao través meus olhos viram
\n Soberba roda de convivas, – todos
\n Veludos, sedas, e custosas galas
\n Trajavam senhoris. – Reinava o jogo
\n Avaro e grave, leda e viva a dança
\n Em vórtices girava, a orquestra doce
\n Cantava oculta; condensados, bastos,
\n Em redor do banquete estavam muitos.
\n A mendiga ali estava, – não trajando
\n Sujos farrapos, mas delgadas telas.
\n Choviam brindes e canções e vivas <\/p>\n

À Deusa airosa do banquete; todos
\n Um volver dos seus olhos, um sorriso,
\n Uma voz de ternura, um mimo, um gesto
\n Cobiçavam rivais; – e ali com ela,
\n Como um raio do sol por entre as nuvens
\n Lá na quadra hibernal penetra a custo
\n Quase sem vida, sem calor, sem força,
\n Menos brilhante vi seu anjo belo.
\n Nos curtos lábios da feliz mendiga
\n Passava rápido um sorriso às vezes;
\n Outras chorava, no volver do rosto,
\n Na taça do prazer sorvendo o pranto.
\n Encontradas paixões sentia o anjo:
\n Parecia chorar co’o seu sorriso,
\n Parecia sorrir co’o choro dela. <\/p>\n

A Minha Musa<\/a><\/h4>\n

Gratia, Musa, tibi; nam tu solattia praebes.
\n — Ovídio<\/p>\n

Minha Musa não é como ninfa
\n Que se eleva das águas – gentil –
\n Co’um sorriso nos lábios mimosos,
\n Com requebros, com ar senhoril. <\/p>\n

Nem lhe pousa nas faces redondas
\n Dos fagueiros anelos a cor;
\n Nesta terra não tem uma esp’rança,
\n Nesta terra não tem um amor. <\/p>\n

Como fada de meigos encantos,
\n Não habita um palácio encantado,
\n Quer em meio de matas sombrias,
\n Quer à beira do mar levantado. <\/p>\n

Não tem ela uma senda florida,
\n De perfumes, de flores bem cheia,
\n Onde vague com passos incertos,
\n Quando o céu de luzeiros se arreia.
\n ___________<\/p>\n

Não é como a de Horácio a minha Musa;
\n Nos soberbos alpendres dos Senhores
\n Não é que ela reside;
\n Ao banquete do grande em lauta mesa,
\n Onde gira o falerno em taças d’oiro,
\n Não é que ela preside. <\/p>\n

Ela ama a solidão, ama o silêncio,
\n Ama o prado florido, a selva umbrosa
\n E da rola o carpir.
\n Ela ama a viração da tarde amena,
\n O sussurro das águas, os acentos
\n De profundo sentir. <\/p>\n

D’Anacreonte o gênio prazenteiro,
\n Que de flores cingia a fronte calva
\n Em brilhante festim,
\n Tomando inspirações à doce amada,
\n Que leda lh’enflorava a ebúrnea lira;
\n De que me serve, a mim? <\/p>\n

Canções que a turba nutre, inspira, exalta
\n Nas cordas magoadas me não pousam
\n Da lira de marfim.
\n Correm meus dias, lacrimosos, tristes,
\n Como a noite que estende as negras asas
\n Por céu negro e sem fim. <\/p>\n

É triste a minha Musa, como é triste
\n O sincero verter d’amargo pranto
\n D’órfã singela;
\n E triste como o som que a brisa espalha,
\n Que cicia nas folhas do arvoredo
\n Por noite bela. <\/p>\n

É triste como o som que o sino ao longe
\n Vai perder na extensão d’ameno prado
\n Da tarde no cair,
\n Quando nasce o silêncio involto em trevas,
\n Quando os astros derramam sobre a terra
\n Merencório luzir. <\/p>\n

Ela então, sem destino, erra por vales,
\n Erra por altos montes, onde a enxada
\n Fundo e fundo cavou;
\n E pára; perto, jovial pastora
\n Cantando passa – e ela cisma ainda
\n Depois que esta passou. <\/p>\n

Além – da choça humilde s’ergue o fumo
\n Que em risonha espiral se eleva às nuvens
\n Da noite entre os vapores;
\n Muge solto o rebanho; e lento o passo,
\n Cantando em voz sonora, porém baixa,
\n Vêm andando os pastores. <\/p>\n

Outras vezes também, no cemitério,
\n Incerta volve o passo, soletrando
\n Recordações da vida;
\n Roça o negro cipreste, calca o musgo,
\n Que o tempo fez brotar por entre as fendas
\n Da pedra carcomida. <\/p>\n

Então corre o meu pranto muito e muito
\n Sobre as úmidas cordas da minha Harpa,
\n Que não ressoam;
\n Não choro os mortos, não; choro os meus dias
\n Tão sentidos, tão longos, tão amargos,
\n Que em vão se escoam. <\/p>\n

Nesse pobre cemitério
\n Quem já me dera um lugar!
\n Esta vida mal vivida
\n Quem já ma dera acabar! <\/p>\n

Tenho inveja ao pegureiro,
\n Da pastora invejo a vida,
\n Invejo o sono dos mortos
\n Sob a laje carcomida. <\/p>\n

Se qual pegão tormentoso,
\n O sopro da desventura
\n Vai bater potente à porta
\n De sumida sepultura: <\/p>\n

Uma voz não lhe responde,
\n Não lhe responde um gemido,
\n Não lhe responde urna prece,
\n Um ai – do peito sentido. <\/p>\n

Já não têm voz com que falem,
\n Já não têm que padecer;
\n No passar da vida à morte
\n Foi seu extremo sofrer. <\/p>\n

Que lh’importa a desventura?
\n Ela passou, qual gemido
\n Da brisa em meio da mata
\n De verde alecrim florido. <\/p>\n

Quem me dera ser como eles!
\n Quem me dera descansar!
\n Nesse pobre cemitério
\n Quem me dera o meu lugar,
\n E co’os sons das Harpas d’anjos
\n Da minha Harpa os sons casar! <\/p>\n

À Morte Prematura DA II. ma Sra. D.<\/a><\/h4>\n

(no Álbum de seu Irmão Da. J. D. Lisboa Serra)<\/p>\n

On dirait que le ciel aux coeurs plus magnanimes
\n Measure plus de maux.
\n — Lamartine<\/p>\n

Perfeita formosura em tenra idade
\n Qual flor, que antecipada foi colhida,
\n Murchada está da mão da sorte dura.
\n — Camões (soneto)<\/p>\n

Lá, bem longe daqui, em tarde amena,
\n Gozando a viração das frescas auras,
\n Que do Brasil os bosques brandamente
\n Faziam balançar, – e que espalhavam
\n No éter encantado odor, pureza –
\n Do que a rosa mais bela, – meiga e casta,
\n Como as virgens do sol,
\n Que de vezes não foi ela pendente
\n Dos braços fraternais em meigo abraço;
\n Como mimosa flor presa, enlaçada
\n A tenro arbusto que a vergôntea débil
\n Lhe ampara docemente. . . <\/p>\n

E o Irmão que só nela se revia,
\n O Irmão que a adorava, qual se adora
\n Um mimo do Senhor;
\n Que a tinha por farol, conforto e guia,
\n Os seus dias contava por encantos;
\n E as virtudes co’os dias pleiteavam. <\/p>\n

E ela morreu no viço de seus anos!…
\n E a laje fria e muda dos sepulcros
\n Se fechou sobre o ente esmorecido
\n Ao despontar de vida
\n Tão rica de esperanças e tão cheia
\n De formosura e graças!… _ <\/p>\n

Campal campa! que de terror incutes!
\n Quanto esse teu silêncio me horroriza!
\n E quanto se assemelha a tua calma
\n À do cruel malvado que impassível
\n Contempla a sua vítima torcer-se
\n Em convulsões horríveis, desesp’radas;
\n Cruas vascas da morte!…
\n Quem tão má fé te criou?
\n Tu que tragas o ente que esmorece
\n Ao despontar de vida
\n Tão rica de esperanças e tão cheia
\n De formosura e graças?! <\/p>\n

O farol se apagou? a luz sumiu-se!
\n Como o fugaz clarão do meteoro,
\n Extinguiu-se a esperança; e o malfadado
\n Sobre a terra deserta em vão procura
\n Traços dessa que amou, que tanto o amara,
\n Da jovem companheira de seus brincos,
\n Pesares e alegrias.
\n Ele a procurai… o viajor pasmado
\n Nos campos de Pompéia, alonga a vista
\n Pela amplidão do plano,
\n Destroços e ruínas encontrando,
\n Onde esperava movimento e vida. <\/p>\n

Não poder eu a troco de meu sangue
\n Poupar-te dessas lágrimas metade!
\n Oh! poder que eu pudesse! – e almo sorriso.
\n Que tanto me compraz ver-te nos lábios,
\n Inda uma vez brilhasse!
\n E essa existência,
\n Que tão cara me é, ta visse eu leda,
\n E feliz como a vida dos Arcanjos!
\n Infeliz é quem chora: ela finou-se,
\n Porque os anjos à terra não pertencem:
\n Mas lá dos imortais sobre os teus dias
\n A suspirada irmã vela incessante. <\/p>\n

Vinde, cândidas rosas, açucenas,
\n Vinde, roxas saudades;
\n Orvalhai, tristes lágrimas, as c’roas,
\n Que hão de a campa adornar por mim depostas
\n Em holocausto à vítima da morte.
\n Inocência, pudor, beleza e graça
\n Com ela nessa campa adormeceram.
\n Anjo no coração, anjo no rosto,
\n Devera o amor chorar sobre o teu seio,
\n Que não grinaldas fúnebres tecer-te;
\n Devera voz d’esposo acalentar-te
\n O sono da inocência, – não grosseira
\n Canção de trovador não conhecido. <\/p>\n

Coimbra, junho de 1841.<\/strong><\/p>\n

A Tarde<\/a><\/h4>\n

Ave Maria! blessed be the hour!
\n The time, the clime, lhe spot where I so oft
\n Have felt thar moment in its fullest power
\n Sink o’er the earth so beautiful and soft…
\n — Byron <\/p>\n

Ó tarde, oh bela tarde, oh meus amores,
\n Mãe da meditação, meu doce encanto!
\n Os rogos da minha alma enfim ouviste,
\n E grato refrigério vens trazer-lhe
\n No teu remansear prenhe de enlevos!
\n Em quanto de te ver gostam meus olhos,
\n Enquanto sinto a minha voz nos lábios,
\n Enquanto a morte me não rouba à vida,
\n Um hino em teu louvor minha alma exale,
\n Oh tarde, oh bela tarde, oh meus amores! <\/p>\n

I
\n É bela a noite, quando grave estende
\n Sobre a terra dormente o negro manto
\n De brilhantes estrelas recamado;
\n Mas nessa escuridão, nesse silêncio
\n Que ela consigo traz, há um quê de horrível
\n Que espanta e desespera e geme n’alma;
\n Um quê de triste que nos lembra a morte!
\n No romper d’alva há tanto amor, tal vida,
\n Há tantas cores, brilhantismo e pompa,
\n Que fascina, que atrai, que a amar convida;
\n Não pode suportá-la homem que sofre,
\n Órfãos de coração não podem vê-la.\n <\/p>\n

Só tu, feliz, só tu, a todos prendes!
\n A mente, o coração, sentidos, olhos,
\n A ledice e a dor, o pranto e o riso,
\n Folgam de te avistar; – são teus, – és deles
\n Homem que sente dor folga contigo,
\n Homem que tem prazer folga de ver-te!
\n Contigo simpatizam, porque és bela,
\n Qu’és mãe de merencórios pensamentos,
\n Entre os céus e a terra êxtasis doce,
\n Entre dor e prazer celeste arroubo. <\/p>\n

II
\n A brisa que murmura na folhagem,
\n As aves que pipilam docemente,
\n A estrela que desponta, que rutila,
\n Com duvidosa luz ferindo os mares,
\n O sol que vai nas águas sepultar-se
\n Tingindo o azul dos céus de branco e d’oiro;
\n Perfumes, murmurar, vapores, brisa,
\n Estrelas, céus e mar, e sol e terra,
\n Tudo existe contigo, e tu és tudo. <\/p>\n

III
\n Homem que vivo agro viver de corte,
\n lndiferente olhar derrama a custo
\n Sobre os fulgores teus; – homem do mundo
\n Mal pode o desbotado pensamento
\n Revolver sobre o pó; mas nunca, oh nunca!
\n Há de elevar-se a Deus, e nunca há de ele
\n Na abóbada celeste ir pendurar-se,
\n Como de rósea flor pendente abelha.
\n Homem da natureza, esse contemple
\n De púrpura tingir a luz que morre
\n As nuvens lá no ocaso vacilantes!
\n Há de vida melhor sentir no peito,
\n Sentir doce prazer sorrir-lhe n’alma,
\n E fonte de ternura inesgotável
\n Do fundo coração brotar-lhe em ondas. <\/p>\n

Hora do pôr do sol? – hora fagueira,
\n Qu’encerras tanto amor, tristeza tanta!
\n Quem há que de te ver não sinta enlevos,
\n Quem há na terra que não sinta as fibras
\n Todas do coração pulsar-lhe amigas,
\n Quando desse teu manto as pardas franjas
\n Soltas, roçando a habitação dos homens?
\n Há i prazer tamanho que embriaga,
\n Há i prazer tão puro, que parece
\n Haver anjos dos céus com seus acordes
\n A mísera existência acalentado! <\/p>\n

IV
\n Sócia do forasteiro, tu, saudade,
\n Nesta hora os teus espinhos mais pungentes
\n Cravas no coração do que anda errante.
\n Só ele, o peregrino, onde acolher-se,
\n Não tem tugúrio seu, nem pai, nem ‘spôsa,
\n Ninguém que o espere com sorrir nos lábios
\n E paz no coração, – ninguém que estranhe,
\n Que anseie aflito de o não ver consigo!
\n Cravas então, saudade, os teus espinhos;
\n E eles, tão pungentes, tão agudos,
\n Varando o coração de um lado a outro,
\n Nem trazem dor, nem desespero incitam;
\n Mas remanso de dor, mas um suave
\n Recordar do passado, – um quê de triste
\n Que ri ao coração, chamando aos olhos
\n Tão espontâneo, tão fagueiro pranto,
\n Que não fora prazer não derramá-lo.
\n E quem – ah tão feliz! — quem peregrino
\n Sobre a terra não foi? Quem sempre há vista
\n Sereno e brando deslizar-se o fumo
\n Sobre o teto dos seus; e sobre os cumes
\n Que os seus olhos hão visto à luz primeira
\n Crescer branca neblina que se enrola,
\n Como incenso que aos céus a terra envia?
\n Tão feliz! quando a morte envolta em pranto
\n Com gelado suor lh’enerva os membros,
\n Procura inda outra mão co’a mão sem vida,
\n E o extremo cintilar dos olhos baços,
\n De um ente amado procurando os olhos,
\n Sem prazer, mas sem dor, ali se apaga.
\n O exilado! esse não; tão só na vida,
\n Como no passamento ermo e sozinho,
\n Sente dores cruéis, torvos pesares
\n Do leito aflito esvoaçar-lhe em torno,
\n Roçar-lhe o frio, o pálido semblante,
\n E o instante derradeiro amargurar-lhe.
\n Porém, no meu passar da vida à morte,
\n Possa co’a extrema luz destes meus olhos
\n Trocar último adeus com os teus fulgores!
\n Ah! possa o teu alento perfumado,
\n Do que na terra estimo, docemente
\n Minha alma separar, e derramá-la
\n Como um vago perfume aos pés do Eterno. <\/p>\n

A Tempestade<\/a><\/h4>\n

Quem porfiar contigo… ousara
\n Da glória o poderio;
\n Tu que fazes gemer pendido o cedro,
\n Turbar-se o claro rio?
\n A. HERCULANO <\/p>\n

Um raio
\n Fulgura
\n No espaço
\n Esparso,
\n De luz;
\n E trêmulo
\n E puro
\n Se aviva,
\n S’esquiva
\n Rutila,
\n Seduz! <\/p>\n

Vem a aurora
\n Pressurosa,
\n Cor de rosa,
\n Que se cora
\n De carmim;
\n A seus raios
\n As estrelas,
\n Que eram belas,
\n Tem desmaios,
\n Já por fim. <\/p>\n

O sol desponta
\n Lá no horizonte,
\n Doirando a fonte,
\n E o prado e o monte
\n E o céu e o mar;
\n E um manto belo
\n De vivas cores
\n Adorna as flores,
\n Que entre verdores
\n Se vê brilhar. <\/p>\n

Um ponto aparece,
\n Que o dia entristece,
\n O céu, onde cresce,
\n De negro a tingir;
\n Oh! vede a procela
\n Infrene, mas bela,
\n No ar s’encapela
\n Já pronta a rugir!
\n Não solta a voz canora
\n No bosque o vate alado,
\n Que um canto d’inspirado
\n Tem sempre a cada aurora;
\n É mudo quanto habita
\n Da terra n’amplidão.
\n A coma então luzente
\n Se agita do arvoredo,
\n E o vate um canto a medo
\n Desfere lentamente,
\n Sentindo opresso o peito
\n De tanta inspiração. <\/p>\n

Fogem do vento que ruge
\n As nuvens aurinevadas,
\n Como ovelhas assustadas
\n Dum fero lobo cerval;
\n Estilham-se como as velas
\n Que no alto mar apanha,
\n Ardendo na usada sanha,
\n Subitâneo vendaval. <\/p>\n

Bem como serpentes que o frio
\n Em nós emaranha, — salgadas
\n As ondas s’estanham, pesadas
\n Batendo no frouxo areal.
\n Disseras que viras vagando
\n Nas furnas do céu entreabertas
\n Que mudas fuzilam, — incertas
\n Fantasmas do gênio do mal! <\/p>\n

E no túrgido ocaso se avista
\n Entre a cinza que o céu apolvilha,
\n Um clarão momentâneo que brilha,
\n Sem das nuvens o seio rasgar;
\n Logo um raio cintila e mais outro,
\n Ainda outro veloz, fascinante,
\n Qual centelha que em rápido instante
\n Se converte d’incêndios em mar. <\/p>\n

Um som longínquo cavernoso e ouco
\n Rouqueja, e n’amplidão do espaço morre;
\n Eis outro inda mais perto, inda mais rouco,
\n Que alpestres cimos mais veloz percorre,
\n Troveja, estoura, atroa; e dentro em pouco
\n Do Norte ao Sul, — dum ponto a outro corre:
\n Devorador incêndio alastra os ares,
\n Enquanto a noite pesa sobre os mares. <\/p>\n

Nos últimos cimos dos montes erguidos
\n Já silva, já ruge do vento o pegão;
\n Estorcem-se os leques dos verdes palmares,
\n Volteiam, rebramam, doudejam nos ares,
\n Até que lascados baqueiam no chão. <\/p>\n

Remexe-se a copa dos troncos altivos,
\n Transtorna-se, tolda, baqueia também;
\n E o vento, que as rochas abala no cerro,
\n Os troncos enlaça nas asas de ferro,
\n E atira-os raivoso dos montes além. <\/p>\n

Da nuvem densa, que no espaço ondeia,
\n Rasga-se o negro bojo carregado,
\n E enquanto a luz do raio o sol roxeia,
\n Onde parece à terra estar colado,
\n Da chuva, que os sentidos nos enleia,
\n O forte peso em turbilhão mudado,
\n Das ruínas completa o grande estrago,
\n Parecendo mudar a terra em lago. <\/p>\n

Inda ronca o trovão retumbante,
\n Inda o raio fuzila no espaço,
\n E o corisco num rápido instante
\n Brilha, fulge, rutila, e fugiu.
\n Mas se à terra desceu, mirra o tronco,
\n Cega o triste que iroso ameaça,
\n E o penedo, que as nuvens devassa,
\n Como tronco sem viço partiu. <\/p>\n

Deixando a palhoça singela,
\n Humilde labor da pobreza,
\n Da nossa vaidosa grandeza,
\n Nivela os fastígios sem dó;
\n E os templos e as grimpas soberbas,
\n Palácio ou mesquita preclara,
\n Que a foice do tempo poupara,
\n Em breves momentos é pó. <\/p>\n

Cresce a chuva, os rios crescem,
\n Pobres regatos s’empolam,
\n E nas turvam ondas rolam
\n Grossos troncos a boiar!
\n O córrego, qu’inda há pouco
\n No torrado leito ardia,
\n É já torrente bravia,
\n Que da praia arreda o mar. <\/p>\n

Mas ai do desditoso,
\n Que viu crescer a enchente
\n E desce descuidoso
\n Ao vale, quando sente
\n Crescer dum lado e d’outro
\n O mar da aluvião!
\n Os troncos arrancados
\n Sem rumo vão boiantes;
\n E os tetos arrasados,
\n Inteiros, flutuantes,
\n Dão antes crua morte,
\n Que asilo e proteção! <\/p>\n

Porém no ocidente
\n S’ergue de repente
\n O arco luzente,
\n De Deus o farol;
\n Sucedem-se as cores,
\n Qu’imitam as flores
\n Que sembram primores
\n Dum novo arrebol. <\/p>\n

Nas águas pousa;
\n E a base viva
\n De luz esquiva,
\n E a curva altiva
\n Sublima ao céu;
\n Inda outro arqueia,
\n Mais desbotado,
\n Quase apagado,
\n Como embotado
\n De tênue véu. <\/p>\n

Tal a chuva
\n Transparece,
\n Quando desce
\n E ainda vê-se
\n O sol luzir;
\n Como a virgem,
\n Que numa hora
\n Ri-se e cora,
\n Depois chora
\n E torna a rir. <\/p>\n

A folha
\n Luzente
\n Do orvalho
\n Nitente
\n A gota
\n Retrai:
\n Vacila,
\n Palpita;
\n Mais grossa
\n Hesita,
\n E treme
\n E cai. <\/p>\n

A Um Menino<\/a><\/h4>\n

Oferecida à exma. Sra. D. M. L. L. V. <\/p>\n

I<\/b><\/p>\n

Gentil, engraçado infante
\n Nos teus jogos inconstante,
\n Que tens tão belo semblante,
\n Que vives sempre a brincar,
\n – Dos teus brinquedos te esqueces
\n À noitinha, – e te entristeces
\n Como a bonina, – e adormeces,
\n Adormeces a sonhar! <\/p>\n

II<\/b><\/p>\n

Infante, serão as cores
\n De várias, viçosas flores,
\n Ou são da aurora os fulgores
\n Que vem teus sonhos doirar?
\n Foi de algum ente celeste,
\n Que de luzeiros se veste,
\n Ou da brisa é que aprendeste,
\n Que aprendeste a suspirar? <\/p>\n

III<\/b><\/p>\n

Tens no rosto afogueado
\n Um qual retrato acabado
\n De um sentir aventurado,
\n Que te ri no coração;
\n É talvez a voz mimosa
\n De uma fada caprichosa,
\n Que te promete amorosa,
\n Algum brilhante condão! <\/p>\n

IV<\/b><\/p>\n

Ou por ventura és contente,
\n Porque no sonho, que mente,
\n Fantasiaste inocente
\n Algum dos brinquedos teus!. . .
\n Senhor, tens bondade infinda!
\n Fizeste a aurora bem linda,
\n Criaste na vida ainda
\n Um’outra aurora dos céus. <\/p>\n

V<\/b><\/p>\n

O som da corrente pura,
\n A folhagem que sussurra,
\n Um acento de ternura,
\n De ternura divinal;
\n A indizível harmonia
\n Dos astros no fim do dia,
\n A voz que Mêmnon dizia,
\n Que dizia matinal; <\/p>\n

VI<\/b><\/p>\n

Nada disto tem o encanto,
\n Nada disto pode tanto
\n Como o risonho quebranto,
\n Divino – do seu dormir:
\n Que nada há como a Donzela
\n Pensativa, doce e bela,
\n E a comparar-se com ela…
\n Só de um infante o sorrir. <\/p>\n

VII<\/b><\/p>\n

Mas de repente chorando
\n Despertas do sono brando
\n Assustado e soluçando…
\n Foi uma revelação!
\n Esta vida acerba e dura
\n Por um dia de ventura
\n Dá-nos anos de amargura
\n E fráguas do coração. <\/p>\n

VIII<\/b><\/p>\n

Só aquele que da morte
\n Sofreu o terrível corte,
\n Não tem dores que suporte,
\n Nem sonhos o acordarão:
\n Gentil infante, engraçado,
\n Que vives tão sem cuidado,
\n Serás homem – mal pecado!
\n Findará teu sonho então. <\/p>\n

A Um Poeta Exilado<\/a><\/h4>\n

Tão bem vaguei, Cantor, por clima estranho,
\n Vi novos vales, novas serranias,
\n Vi novos astros sobre mim luzindo;
\n E eu só! E eu triste!<\/p>\n

Ao sereno Mondego, ao Doiro, ao Tejo
\n Pedi inspirações, – e o Doiro e o Tejo
\n Do mísero proscrito repetiram
\n Sentidos carmes.<\/p>\n

Repetiu-mos o plácido Mondego;
\n Talvez em mais de um peito se gravaram,
\n Em mais de uns meigos lábios murmurados,
\n Talvez soaram.<\/p>\n

Os filhos de Minerva, novos cisnes,
\n Que a fonte dos amores meigos cria,
\n E alguns de Lísia sonoros vates,
\n Sisudos mestres;<\/p>\n

Ouvindo aquele canto agreste e rudo
\n Do selvagem guerreiro, – e a voz do piaga
\n Rugindo, como o vento na floresta,
\n Prenhe d’augúrios;<\/p>\n

Benignos me olharam, e aos meus ensaios
\n Talvez sorriram; porém mais prendeu-me,
\n Quem sofrendo como eu, chorou comigo,
\n Quem me deu lágrimas!
\n Eu pois, que nesta vida hei aprendido
\n Só cantar e sofrer, não vejo embalde
\n Ao canto a dor unida, – e os repassados
\n Versos de pranto.<\/p>\n

Do triste poleá choro a desdita,
\n Choro e digo entre mim: “Pobre Canário
\n Que fado mau cegou, por que soltasse
\n Mais doce canto;<\/p>\n

Pobre Orfeu, nestes tempos mal nascido,
\n Atrás dum bem sonhado pelo mundo
\n A vagar com lira – um bem que os homens
\n Não podem dar-te!<\/p>\n

Se quer esta lembrança a dor te abrande:
\n A vida é breve, e o teu cantar simelha
\n Vagido fraco de menino enfermo,
\n Que Deus escuta.<\/p>\n

A Vila Maldita, Cidade de Deus<\/a><\/h4>\n

Ao seu querido e afetuoso amigo
\n A. T. de Carvalho Leal <\/p>\n

Peccata peccavit Jerusalem, et propter
\n ea instabilis facta est; omnes qui
\n glorificabant eam, spreverunt illam, quia
\n viderunt ignominiam ejus; ipsa autem
\n gemens conversa est retrorsum.
\n — Lament<\/p>\n

I
\n O imenso aposento a luz alaga
\n Com soberbo clarão,
\n E as mesas do banquete se devolvem
\n Pelo vasto salão; <\/p>\n

E os instrumentos palpitantes soam
\n Frenética harmonia;
\n E o coro dos convivas se levanta
\n Pleno d’ébria alegria! <\/p>\n

Ali se ostenta o nobre vicioso
\n Rebuçado em orgulho, – o rico infame,
\n Cheio de mesquinhez, – o envilecido,
\n Imundo pobre no seu manto involto
\n De misérias, torpeza e vilanias;
\n – A prostituta que alardeia os vícios,
\n Menosprezando a castidade e a honra,
\n Sem pejo, sem pudor, d’infâmia eivada. <\/p>\n

E o livre ditirambo, a atroz blasfêmia,
\n Os cantos imorais, canções impudicas,
\n Gritos e orgia envolta em negro manto
\n De fumo e vinho, – os ares aturdiam;
\n E muito além, no meio d’alta noite,
\n Nos ecos, ruas, praças rebatiam. <\/p>\n

II
\n Depois, ainda suja a boca, as faces,
\n D’imundo vomitar,
\n Com vacilante pé calcando a terra
\n Os viras levantar. <\/p>\n

A larga porta despedia em turmas
\n A noturna coorte;
\n Ouvia-se depois por toda a parte
\n Gritos, horror de morte! <\/p>\n

E ninguém vinha ao retinir de ferro,
\n Que assassinava;
\n Porque era dum valente o punhal nobre,
\n Que as leis ditava. <\/p>\n

Outra vez a cair se emaranhavam
\n Da porta pelo umbral:
\n Tinham tintas de sangue a face, as vestes,
\n Em sangue tinto o punhal. <\/p>\n

E vinha o sol manifestar horrores
\n Da noite derradeira;
\n E a morte vária revelava a fúria
\n Da turba carniceira. <\/p>\n

E o sacrílego padre só vendia
\n O tum’lo por dinheiro;
\n Vendia a terra aos mortos insepultos,
\n O vil interesseiro! <\/p>\n

Ou lá ficavam, como pasto aos corvos,
\n Por sobre a terra nua;
\n E ninguém de tal sorte se pesava,
\n Que ser podia a sua! <\/p>\n

"E Deus maldisse a terra criminosa,
\n "Maldisse aos homens dela,
\n "Maldisse a cobardia dos escravos
\n "Dessa terra tão bela." <\/p>\n

III
\n E a mortífera peste lutuosa
\n Do inferno rebentou,
\n E nas asas dos ventos pavorosa
\n Sobre todos passou. <\/p>\n

E o mancebo que via esperançoso
\n Longa vida futura,
\n Doido sentiu quebrar-lhe as esperanças
\n Pedra de sepultura. <\/p>\n

E a donzela tão linda que vivia
\n Confiada no amor,
\n Entre os braços da mãe provou bem cedo
\n Da morte o dissabor. <\/p>\n

E o trêmulo ancião qu’inda esperava
\n Morrer assim
\n Como um fruto maduro destacado
\n D’árvore enfim, <\/p>\n

Sentiu a morte esvoaçar-lhe em tomo,
\n Como um bulcão,
\n Que afronta o nauta quando avista a terra
\n Da salvação. <\/p>\n

Era deserta a vila, a casa, o templo –
\n Ar de morte soprou!
\n Mas a casa dos vis nos seus delírios
\n Ébria continuou! <\/p>\n

"E Deus maldisse a terra criminosa,
\n "Maldisse os homens dela,
\n "Maldisse a cobardia dos escravos
\n "Dessa terra tão bela." <\/p>\n

IV
\n Eis o aço da guerra lampeja,
\n Do fogoso corcel o nitrido,
\n Eis o brônzeo canhão que rouqueja,
\n Eis da morte represso o gemido. <\/p>\n

Já se aprestam guerreiros luzentes,
\n Já se enfreiam corcéis belicosos,
\n Já mancebos se partem contentes,
\n Augurando a vitória briosos. <\/p>\n

Brilha a raiva nos olhos; – nas faces
\n O interno rancor podes ler;
\n Eia, avante! – clamaram os bravos,
\n Eia, avante! – ou vencer ou morrer! <\/p>\n

Eia, avante! – briosos corramos
\n Na peleja o imigo bater;
\n Crua morte na espada levamos!
\n Eia, avante! – ou vencer ou morrer! <\/p>\n

Eis o aço da guerra lampeja,
\n Do corcel belicoso o nitrido,
\n Eis o brônzeo canhão que rouqueja
\n E da morte represso o gemido. <\/p>\n

V
\n E a selva vomitou homens sem conto
\n A voz do onipotente,
\n Como a neve hibernal que o sol derrete,
\n Engrossando a corrente. <\/p>\n

E em redor dessa vila se estreitaram,
\n Cingidos d’armadura;
\n E a vila se doeu no íntimo seio
\n De tão acre amargura. <\/p>\n

Mas os fortes bradaram: – Eia, avante!
\n Prontos a batalhar;
\n Mas o braço e valor ante os imigos
\n Se vieram quebrar. <\/p>\n

E um ano inteiro sem cessar lutaram,
\n Cheios de bizarria,
\n Como dois crocodilos que brigassem
\n Dum rio a primazia! <\/p>\n

E renderam-se enfim, mas de famintos.
\n De sequiosos;
\n Valentes lidadores foram eles,
\n Se não briosos. <\/p>\n

VI
\n E o exército contrário entra rugindo
\n Na vila, que as suas portas lhe franqueia:
\n Rasteiro corre o incêndio e surdamente
\n O custoso edifício ataca e mina.
\n Eis que a chama roaz amostra as fendas
\n Das portas que se abrasam; descortina
\n O torvo olhar do vencedor – apenas –
\n Lá dentro o incêndio só, fora só trevas!
\n Urros de frenesi, de dor, de raiva
\n Escutam dos que, às súbitas colhidos,
\n Contra os muros em brasa se arremessam;
\n Dos que, perdido o tino, intentam loucos
\n Achar a salvação, e a morte encontram.
\n Lá dentro confusão, silêncio foral
\n São carrascos aqui, vítimas dentro,
\n Geme o travejamento, estrala a pedra,
\n Cresce horror sobre horror, desaba o teto,
\n E o fumo enegrecido se enovela
\n Co’o vértice sublime os céus roçando.
\n Como o vulcão que a lava arroja às nuvens,
\n Como ígnea coluna que da terra
\n Hiante rebentasse, – tal se eleva,
\n Tal sobe aos ares, tal se empina e cresce
\n A labareda portentosa; e baixa,
\n E desce à terra, c o edifício enrola,
\n E o sorve inteiro, qual se foram vagas
\n Que a dura rocha do alicerce abalam,
\n Que a enlaçam, como a preá, – e ao fundo pego
\n Levam, deixando e mar branco d’espuma.
\n No horror da noite, sibilando os ventos,
\n Línguas piramidais do atroz incêndio.
\n Fumosas pelas ruas estalando,
\n Tingem da cor do inferno a cor da noite,
\n Tingem da cor do sangue a cor do inferno!
\n – O ar são gritos, fumo o céu, e a terra fogo. <\/p>\n

VII
\n E aqueles que inda sãos e imunes eram,
\n Os que a peste enjeitou,
\n Que fome e sede e privações sofreram…
\n A espada decepou. <\/p>\n

E a donzela tremeu, da mãe nos braços
\n Não salva ainda,
\n Que incitava os prazeres do soldado
\n A face linda. <\/p>\n

E o fido amante, que de a ver tão bela
\n Sentiu prazer,
\n Sente martírios porque a vê formosa
\n No seu morrer. <\/p>\n

Coisa alguma escapou! – Já tudo é cinzas
\n Tudo destruição:
\n A coluna, o palácio, a casa, o templo,
\n O templo da oração! <\/p>\n

Meninos, homens e mulheres, – todos
\n Já rojam sobre o pó;
\n Mas o Deus, o Deus bom já está vingado.
\n Por ela já sente dó. <\/p>\n

E a vila d’outrora mais ruidosa,
\n Lá ressurgiu cidade;
\n Porque o Deus da justiça, o das armadas,
\n O Deus é de bondade. <\/p>\n

A Virgem<\/a><\/h4>\n

Linda virgem simelha a linda rosa,
\n Que se abre ao romper d’alva;
\n Encapelam-se as pétalas mimosas,
\n Lacreadas de pudor com rubro selo:
\n Cego mortal só lhe respira o incenso;
\n Mas dela a abelha extrai seu mel mais puro.<\/p>\n

Seu nobre coração é como um templo,
\n Onde só Deus habita;
\n Ali reina o mistério involto em sombras,
\n E maga placidez involta em cantos:
\n Só vê isto o profano; mas o antiste
\n De Deus a sombra vê, e a voz lhe escuta.<\/p>\n

É como um lago de marmóreo leito
\n Sua alma ingênua e bela:
\n No fundo não se enxerga o verde limo,
\n E a lisa face nos amostra os astros.
\n E onde o humilde pastor só vê luzeiros,
\n Os anjos lá dos céus contemplam mudos.<\/p>\n

E se eu a vejo nos saraus ruidosos,
\n C’roada de beleza,
\n E a sombra da tristeza irresistível
\n Tingir-lhe o rosto, e desbotar-lhe o riso;
\n Na mulher, que outros vêm, descubro o anjo,
\n que as asas d’oiro, que perdeu, lamenta!<\/p>\n

Então como que sinto arrebatar-me
\n Simpática atração!
\n Quisera doces carmes de ternura
\n Nas mais delgadas cordas da minha Harpa
\n Cantar-lhe, e assim dizer-lhe: “Um canto ao menos
\n O acerbo exílio teu torne mais brando!”<\/p>\n

Baldado empenho! Começado apenas,
\n Afrouxa-se-me o canto;
\n Debaixo dos meus dedos mal palpita
\n A corda melindrosa da minha Harpa;
\n E como em espaço, que até d’ar carece,
\n Tangida, o extremo som morre sem eco!<\/p>\n

Adeus<\/a><\/h4>\n

Aos meus amigos do Maranhão <\/p>\n

Meus amigos, Adeus! Já no horizonte
\n O fulgor da manhã se empurpurece:
\n É puro e branco o céu, – as ondas mansas,
\n – Favorável a brisa; – irei de novo
\n Sorver o ar puríssimo das ondas,
\n E na vasta amplidão dos céus e mares
\n De vago imaginar embriagar-me!
\n Meus Amigos, Adeus! – Verei fulgindo
\n A lua em campo azul, e o sol no ocaso
\n Tingir de fogo a implacidez das águas;
\n Verei hórridas trevas lento e lento
\n Desceram, como um crepe funerário
\n Em negro esquife, onde repoisa a morte;
\n Verei a tempestade quando alarga
\n As negras asas de bulcões, e as vagas
\n Soberbas encastela, esporeando
\n O curto bojo de ligeiro barco,
\n Que geme, e ruge, e empina-se insofrido
\n Galgando os escarcéus, – bem larga esteira
\n De fósforo e de luz trás si deixando:
\n Generoso corcel, que sente as cruzes
\n Agudas de teimosos acicates
\n Lacerarem-lhe rábidas o ventre. <\/p>\n

Inda uma vez, Adeus! Curtos instantes
\n De inefável prazer – horas bem curtas
\n De ventura e de paz frui convosco:
\n Oásis que encontrei no meu deserto,
\n Tépido vale entre fragosas serras
\n Virente derramado, foi a quadra
\n Da minha vida, que passei convosco.
\n Aqui de quanto amei, do que hei sofrido,
\n De tudo quanto almejo, espero, ou temo
\n Deslembrado vivi! – Oh! quem me dera
\n Que entre vós outros me alvejasse a fronte,
\n E que eu morresse entre vós! Mas força oculta,
\n lrresistível, me persegue e impele.
\n Qual folha instável em ventoso estio
\n Do vento ao sopro a esvoaçar sem custo;
\n Assim vou eu sem tino, – aqui pegadas
\n Mal firmes assentando – além pedaços
\n De mim mesmo deixando. Na floresta
\n O lasso viandante extraviado
\n Por todo o verde bosque estende os olhos,
\n E cansado esmorece, – cai, medita,
\n Respira mais de espaço, cobra alento,
\n E nas solidões de novo ei-lo se entranha.
\n Vestígios mal seguros sopra o vento,
\n Ou nivela-os a chuva, ou relva os cobre:
\n Talvez que folhas ásperas de arbusto
\n Mordam velos da túnica, e denotem
\n (Duvida o viajor, que os vê com pasmo)
\n Que errante caminheiro ali passasse.
\n E eu parti! – Não chorei, que do meu pranto
\n A larga fonte jaz de há muito exausta;
\n Há muito que os meus olhos não gotejam
\n O repassado fel d’acre amargura;
\n E o pranto no meu peito represado
\n Em cinza o coração me há convertido.
\n É assim que um vulcão se torna fonte
\n De linfa amarga e quente; e a fonte em ermo,
\n Onde não crescem perfumadas flores,
\n Nem tenras aves seus gorjeios soltam,
\n Nem triste viajor encontra abrigo. <\/p>\n

Rasgado o coração de pena acerba,
\n Transido de aflições, cheio de mágoa,
\n Miserando parti! tal quando réprobo,
\n Adão, cobrindo os olhos co’as mãos ambas,
\n Em meio a sua dor só descobria
\n Do Arcanjo os candidíssimos vestidos,
\n E os lampejos da espada fulminante,
\n Que o Éden tão mimoso lhe vedava.
\n Porém quando algum dia o colorido
\n Das vivas ilusões, que inda conservo,
\n Sem força esmorecer, – e as tão viçosas
\n Esp’ranças, que eu educo, se afundarem
\n Em mar de desenganos; – a desgraça
\n Do naufrágio da vida há de arrojar-me
\n A praia tão querida, que ora deixo,
\n Tal parte o desterrado: um dia as vagas
\n Hão de os seus restos rejeitar na praia,
\n Donde tão novo se partira, e onde
\n Procura a cinza fria achar jazigo. <\/p>\n

FIM<\/b><\/p>\n

Agora e Sempre<\/a><\/h4>\n

Ponham-me embora na crestada Líbia,
\n Ou lá nas zonas em que o gelo mora
\n Ali tua alma viverá comigo
\n Ali teu nome!<\/p>\n

Ponham-me em terras que leões só ceiam,
\n Nas altas serras que o condor habita;
\n Ali ainda viverá contigo
\n Minha alma ardente.<\/p>\n

Faminto e triste na região deserta,
\n Co’os pés em sangue de esfarpada estilha.
\n Cortado o rosto de gelado vento,
\n Mádida a coma:<\/p>\n

Ali aos urros do leão sedento,
\n Aos crebros gritos do condor alpestre,
\n Ardendo em chamas d|este amor sem termo,
\n Direi? Eu te amo!<\/p>\n

Duros ferrolhos de prisão medonha
\n Escute embora sepultar-me em vida;
\n Embora sinta roxear-me os pulsos
\n Férreas algemas;<\/p>\n

Embora malhos de tortura infame
\n Quebrem-me os ossos no medroso equúleo:
\n Agudos dentes de tenaz raivosa
\n Mordam-me as carnes:<\/p>\n

Nas feias sombras de cruel masmorra,
\n Nos duros tratos da tortura bruta,
\n Quer só comigo, quer em meio às gentes.
\n Direi: Eu te amo!<\/p>\n

Mas nunca o gelo, nem a frágua ardente,
\n Nem brutas feras, nem crueza humana
\n Farão que eu sofra mais agudas dores,
\n Nem mais penadas!<\/p>\n

Reclina-se outro em teu nevado seio,
\n Cinge-te o corpo em divinais carícias,
\n Beija-te o colo, beija-te o sorriso,
\n Goza-te e vive!<\/p>\n

E eu no entanto esforço-me com dores!
\n Praguejo o inferno que nos pôs tão longe,
\n Louco bravejo, misero soluço…
\n Desejo e morro!<\/p>\n

Ainda Uma Vez Adeus<\/a><\/h4>\n

I <\/b><\/p>\n

Enfim te vejo! – enfim posso,
\n Curvado a teus pés, dizer-te,
\n Que não cessei de querer-te,
\n Pesar de quanto sofri.
\n Muito penei! Cruas ânsias,
\n Dos teus olhos afastado,
\n Houveram-me acabrunhado
\n A não lembrar-me de ti! <\/p>\n

II <\/b><\/p>\n

Dum mundo a outro impelido,
\n Derramei os meus lamentos
\n Nas surdas asas dos ventos,
\n Do mar na crespa cerviz!
\n Baldão, ludíbrio da sorte
\n Em terra estranha, entre gente,
\n Que alheios males não sente,
\n Nem se condói do infeliz! <\/p>\n

III <\/b><\/p>\n

Louco, aflito, a saciar-me
\n D’agravar minha ferida,
\n Tomou-me tédio da vida,
\n Passos da morte senti;
\n Mas quase no passo extremo,
\n No último arcar da esperança,
\n Tu me vieste à lembrança:
\n Quis viver mais e vivi! <\/p>\n

IV <\/b><\/p>\n

Vivi; pois Deus me guardava
\n Para este lugar e hora!
\n Depois de tanto, senhora,
\n Ver-te e falar-te outra vez;
\n Rever-me em teu rosto amigo,
\n Pensar em quanto hei perdido,
\n E este pranto dolorido
\n Deixar correr a teus pés. <\/p>\n

V <\/b><\/p>\n

Mas que tens? Não me conheces?
\n De mim afastas teu rosto?
\n Pois tanto pôde o desgosto
\n Transformar o rosto meu?
\n Sei a aflição quanto pode,
\n Sei quanto ela desfigura,
\n E eu não vivi na ventura…
\n Olha-me bem, que sou eu! <\/p>\n

VI <\/b><\/p>\n

Nenhuma voz me diriges!…
\n Julgas-te acaso ofendida?
\n Deste-me amor, e a vida
\n Que me darias – bem sei;
\n Mas lembrem-te aqueles feros
\n Corações, que se meteram
\n Entre nós; e se venceram,
\n Mal sabes quanto lutei! <\/p>\n

VII <\/b><\/p>\n

Oh! se lutei!… mas devera
\n Expor-te em pública praça,
\n Como um alvo à populaça,
\n Um alvo aos dictérios seus!
\n Devera, podia acaso
\n Tal sacrifício aceitar-te
\n Para no cabo pagar-te,
\n Meus dias unindo aos teus? <\/p>\n

VIII <\/b><\/p>\n

Devera, sim; mas pensava,
\n Que de mim t’esquecerias,
\n Que, sem mim, alegres dias
\n T’esperavam; e em favor
\n De minhas preces, contava
\n Que o bom Deus me aceitaria
\n O meu quinhão de alegria
\n Pelo teu, quinhão de dor! <\/p>\n

IX <\/b><\/p>\n

Que me enganei, ora o vejo;
\n Nadam-te os olhos em pranto,
\n Arfa-te o peito, e no entanto
\n Nem me podes encarar;
\n Erro foi, mas não foi crime,
\n Não te esqueci, eu to juro:
\n Sacrifiquei meu futuro,
\n Vida e glória por te amar! <\/p>\n

X <\/b><\/p>\n

Tudo, tudo; e na miséria
\n Dum martírio prolongado,
\n Lento, cruel, disfarçado,
\n Que eu nem a ti confiei;
\n "Ela é feliz (me dizia)
\n "Seu descanso é obra minha."
\n Negou-me a sorte mesquinha…
\n Perdoa, que me enganei! <\/p>\n

XI <\/b><\/p>\n

Tantos encantos me tinham,
\n Tanta ilusão me afagava
\n De noite, quando acordava,
\n De dia em sonhos talvez!
\n Tudo isso agora onde pára?
\n Onde a ilusão dos meus sonhos?
\n Tantos projetos risonhos,
\n Tudo esse engano desfez! <\/p>\n

XII <\/b><\/p>\n

Enganei-me!… – Horrendo caos
\n Nessas palavras se encerra,
\n Quando do engano, quem erra.
\n Não pode voltar atrás!
\n Amarga irrisão! reflete:
\n Quando eu gozar-te pudera,
\n Mártir quis ser, cuidei qu’era…
\n E um louco fui, nada mais! <\/p>\n

XIII <\/b><\/p>\n

Louco, julguei adornar-me
\n Com palmas d’alta virtude!
\n Que tinha eu bronco e rude
\n C’o que se chama ideal?
\n O meu eras tu, não outro;
\n Stava em deixar minha vida
\n Correr por ti conduzida,
\n Pura, na ausência do mal. <\/p>\n

XIV <\/b><\/p>\n

Pensar eu que o teu destino
\n Ligado ao meu, outro fora,
\n Pensar que te vejo agora,
\n Por culpa minha, infeliz;
\n Pensar que a tua ventura
\n Deus ab eterno a fizera,
\n No meu caminho a pusera…
\n E eu! eu fui que a não quis! <\/p>\n

XV <\/b><\/p>\n

És doutro agora, e pr’a sempre!
\n Eu a mísero desterro
\n Volto, chorando o meu erro,
\n Quase descrendo dos céus!
\n Dói-te de mim, pois me encontras
\n Em tanta miséria posto,
\n Que a expressão deste desgosto
\n Será um crime ante Deus! <\/p>\n

XVI <\/b><\/p>\n

Dói-te de mim, que t’imploro
\n Perdão, a teus pés curvado;
\n Perdão!… de não ter ousado
\n Viver contente e feliz!
\n Perdão da minha miséria,
\n Da dor que me rala o peito,
\n E se do mal que te hei feito,
\n Também do mal que me fiz! <\/p>\n

XVII <\/b><\/p>\n

Adeus qu’eu parto, senhora;
\n Negou-me o fado inimigo
\n Passar a vida contigo,
\n Ter sepultura entre os meus;
\n Negou-me nesta hora extrema,
\n Por extrema despedida,
\n Ouvir-te a voz comovida
\n Soluçar um breve Adeus! <\/p>\n

XVIII <\/b><\/p>\n

Lerás porém algum dia
\n Meus versos d’alma arrancados,
\n D’amargo pranto banhados,
\n Com sangue escritos; – e então
\n Confio que te comovas,
\n Que a minha dor te apiade
\n Que chores, não de saudade,
\n Nem de amor, – de compaixão.<\/p>\n

Aniversário de um Casamento<\/a><\/h4>\n

A MRS. A. N. DA G.<\/strong><\/p>\n

A filha d’Albion bem vinda seja
\n Ao solo brasileiro!
\n Bem vinda seja às margens florescentes
\n Do rio hospitaleiro!<\/p>\n

Qu’importa que te acene a Pátria ao longe,
\n Que vejas incessante
\n As memória, os templos, os palácios
\n Da Cidade gigante?<\/p>\n

A pátria é conde quer que a vida temos
\n Sem penar e sem dor;
\n Onde rostos amigos nos rodeiam,
\n Onde temos amor:<\/p>\n

Onde vozes amigas nos consolam
\n Na nossa desventura,
\n Onde alguns olhos chorarão doridos
\n Na erma sepultura;<\/p>\n

A pátria é onde a vida temos presa:
\n Aqui tão bem há sol!
\n Tão bem a brisa corre fresca e leve
\n Da manhã no arrebol!<\/p>\n

Aqui tão bem a terra produz flores,
\n Tão bem os céus têm cor;
\n Tão bem murmura o rio, e corre a fonte,
\n E os astros tem fulgor!<\/p>\n

Aqui tão bem se arrelva o prado, o monte,
\n De mimoso tapiz;
\n Nas asas do silêncio desce a noite
\n Tão bem sobre o infeliz!<\/p>\n

A filha d’Albion bem vinda seja
\n Ao solo brasileiro;
\n Bem vinda seja às margens florescentes
\n Do Rio hospitaleiro!<\/p>\n

Compridos anos e folgados viva
\n Neste ditoso clima,
\n E veja à par dos filhos seus queridos
\n Crescer do esposo a estima!<\/p>\n

Possa eu tão bem do seu feliz consórcio
\n De novo em cada ano
\n Soltar um hino de amizade estreme,
\n Um canto mais que humano!<\/p>\n

Ao Dr João Duarte Lisboa Serra<\/a><\/h4>\n

23 agosto. <\/p>\n

Mais um pungir de acérrima saudade,
\n Mais um canto de lágrimas ardentes,
\n Oh! minha Harpa, – oh! minha Harpa desditosa. <\/p>\n

Escuta, ó meu amigo: da minha alma
\n Foi uma lira outrora o instrumento;
\n Cantava nela amor, prazer, venturas,
\n Até que um dia a morte inexorável
\n Triste pranto de irmão veio arrancar-te! <\/p>\n

As lágrimas dos olhos me caíram,
\n E a minha lira emudeceu de mágoa!
\n Então aventei eu que a vida inteira
\n Do bardo, era um perene sacerdócio
\n De lágrimas e dor; – tomei uma Harpa:
\n Na corda da aflição gemeu minha alma,
\n Foi meu primeiro canto um epicédio!
\n Minha alma batizou-se em pranto amargo,
\n Na frágua do sofrer purificou-se! <\/p>\n

Lancei depois meus olhos sobre o mundo,
\n Cantor do sofrimento e da amargura;
\n E vi que a dor aos homens circundava,
\n Como em roda da terra o mar se estreita;
\n Que apenas desfrutamos, – miserandos!
\n Desbotado prazer entre mil dores,
\n – Uma rosa entre espinhos aguçados,
\n Um ramo entre mil vagas combatido. <\/p>\n

Voltou-se então p’ra Deus o meu esp’rito,
\n E a minha voz queixosa perguntou-lhe:
\n – Senhor, porque do nada me tiraste,
\n Ou por que a tua voz onipotente
\n Não fez secar da minha vida a sebe,
\n Quando eu era principio e feto – apenas? <\/p>\n

Outra voz respondeu-me dentro d’alma:
\n – Ardam teus dias como o feno, – ou durem
\n Como o fogo de tocha resinosa,
\n – Como rosa em jardim sejam brilhantes,
\n Ou baços como o cardo montesinho.
\n Não deixes de cantar, ó triste bardo. –
\n E as cordas da minha harpa – da primeira
\n À extrema – da maior à mais pequena,
\n Nas asas do tufão – entre perfumes,
\n Um cântico de amores exaltaram
\n Ao trono do Senhor; – e eu disse às turbas:
\n – Ele nos faz gemer porque nos ama;
\n Vem o perdão nas lágrimas contritas, <\/p>\n

Nas asas do sofrer desce a demência;
\n Sobre quem chora mais ele mais vela!
\n Seu amor divinal é como a lâmpada,
\n Na abóbada dum templo pendurada,
\n Mais luz filtrando em mais opacas trevas.
\n Eu o conheço: – o cântico do bardo
\n É bálsamo ao que morre, – é lenitivo,
\n Mas doloroso, mas funéreo e triste
\n A quem lhe carpe infausto a morte crua.
\n Mas quando a alma do justo, espedaçando
\n O invólucro de lodo, aos céus remonta,
\n Como estrada de luz correndo os astros,
\n Seguindo o som dos cânticos dos anjos
\n Que na presença do Senhor se elevam;
\n Choro… tão bem Jesus chorou a Lázaro!
\n Mas na excelsa visão que se me antolha
\n Bebo consolações, – minha alma anseia
\n A hora em que também há de asilar-se
\n No seio imenso do perdão do Eterno. <\/p>\n

Chora, amigo: porém quando sentires
\n O pranto nos teus olhos condensar-se,
\n Que já não pode mais banhar-te as faces,
\n Ergue os olhos ao céu, onde a luz mora,
\n Onde o orvalho se cria, onde parece
\n Que a tímida esperança nasce e habita.
\n E se eu – feliz! – puder inda algum dia
\n Ferir por teu respeito na minha harpa
\n A leda corda onde o prazer palpita,
\n A corda do prazer que ainda inteira,
\n Que virgem de emoção inda conservo,
\n Suspenderei minha harpa dalgum tronco
\n Em of’renda à fortuna; – ali sozinha,
\n Tangida pelo sopro só do vento,
\n Há de mistérios conversar co’a noite.
\n De acorde estreme perfumando as brisas:
\n Qual Harpa de Sião presa aos salgueiros
\n Que não há de cantar a desventura,
\n Tendo cantos gentis vibrado nela. <\/p>\n

As Artes São Irmãs<\/a><\/h4>\n

As artes são irmãs, e os seus cultores
\n Do fogo criador nas mesmas chamas,
\n Perante o mesmo altar, coroam-se, ardendo.
\n A mesma inspiração, que acende o estro,
\n Guia a mão do pintor quando debuxa
\n Do rosto nas feições o brilho interno,
\n Dá linguagem sublime à estátua muda,
\n Ou lânguida na lira se transforma
\n Em sons cadentes, que derramam n’alma
\n Idéias do prazer — do mal no olvido!
\n O mesmo entusiasmo as vivifica,
\n São iguais, são irmãs no amor do belo! <\/p>\n

4 de junho de 1852<\/b><\/p>\n

As Duas Amigas<\/a><\/h4>\n

Já vistes sobre a flor de manso lago
\n Duas aves brincando solitárias,
\n Já pousadas na lisa superfície,
\n Já levantando vôo?<\/p>\n

Já vistes duas nuvens no horizonte,
\n Brancas, orladas com listões de fogo,
\n A deslumbrante alvura cambiando
\n Ao pôr de sol estivo?<\/p>\n

Já vistes duas lindas mariposas,
\n Abrindo ao romper d’alva as longas asas,
\n Onde reflete o sol, como em um prisma,
\n Belas, garridas cores?<\/p>\n

Nem as pombas que vagam solitárias,
\n Nem as nuvens do ocaso, nem as vagas
\n Borboletas gentis que adejam livres
\n Em vale ajardinado:<\/p>\n

Tanto não prazem, como doces virgens,
\n Airosas, belas, com sorrir singelo,
\n Da vida negra e má duros abrolhos
\n Impróvidas calcando.<\/p>\n

Quanto há no mundo d’ilusões fagueiras,
\n De perfume e de amor, guardam no peito,
\n Quanto há de luz no céu mostram nos olhos,
\n Quanto há de belo – n’alma.<\/p>\n

Como um jardim seu coração se mostra,
\n Seus olhos como um lago transparente,
\n Sua alma como uma harpa harmoniosa,
\n Seu peito como um templo!<\/p>\n

Mas um fraco arruído espanta as aves,
\n Uma brisa ligeira as nuvens rasga,
\n E uma gota de orvalho ensopa as asas
\n Das leves mariposas.<\/p>\n

Desgarrdas voando as aves fogem,
\n Dos castelos dos céus perdem-se as nuvens,
\n Nem mais adejam borboletas vagas
\n Sobre o esmalte das flores.<\/p>\n

Pois quem resiste ao perpassar do tempo?
\n Depois que derramou grato perfume
\n Sobre as asas dos ventos que a bafejam,
\n A flor também definha.<\/p>\n

Mas um nobre sentir que se enraíza
\n No peito da mulher, que menos ame,
\n É como essência preciosa e grata,
\n Que se lacrou num vaso. <\/p>\n

Repassa-o: depois embora o esgotem,
\n Leves emanações, gratos eflúvios
\n Há de eterno verter da mesma essência,
\n Talvez porém mais doces. <\/p>\n

As Duas Coroas<\/a><\/h4>\n

Hermosa, en tu linda frente
\n El laurel sienta mejor,
\n Que con su regio esplendor,
\n Corona de rey potente.
\n G. y S. <\/p>\n

Há duas c’roas na terra,
\n Uma d’ouro cintilante
\n Com esmalte de diamante,
\n Na fronte do que é senhor;
\n Outra modesta e singela,
\n C’roa de meiga poesia,
\n Que a fronte ao vate alumia
\n Com a luz dum resplendor. <\/p>\n

Ante a primeira se curvam
\n Os potentados da terra:
\n No bojo, que a morte encerra,
\n Sobre a líquida extensão,
\n Levam naus os seus ditames
\n Da peleja entre os horrores;
\n Vis escravos, crus senhores,
\n Preito e menagem lhe dão. <\/p>\n

E quando o vate suspira
\n Sobre esta terra maldita,
\n Ninguém a voz lhe acredita,
\n Mas riem dos cantos seus:
\n Os anjos, não; porque sabem
\n Que essa voz é verdadeira,
\n Que é dos homens a primeira,
\n Enquanto a outra é de Deus! <\/p>\n

Se eu fora rei, não te dera
\n Quinhão na régia amargura;
\n Nem te qu’ria, virgem pura,
\n Sentada sob o dossel,
\n Onde a dor tão viva anseia,
\n Tão cruel, tão funda late,
\n Como no peito que bate
\n Sob as dobras do burel. <\/p>\n

Não te quisera no trono,
\n Onde a máscara do rosto,
\n Cobrindo o interno desgosto,
\n Ser alegre tem por lei;
\n Manda Deus, sim, que o rei chore;
\n Mas que chore ocultamente,
\n Porque, se o soubera a gente,
\n Ninguém quisera ser rei! <\/p>\n

Mas o vate, quando sofre,
\n Modula em meigos acentos,
\n Seus doridos pensamentos,
\n A sua interna aflição;
\n E das lágrimas choradas
\n Extrai um bálsamo santo,
\n Que vale estancar o pranto
\n Nos olhos do seu irmão. <\/p>\n

(…) <\/p>\n

Canção do Tamoio<\/a><\/h4>\n

I<\/b><\/p>\n

Não chores, meu filho;
\n Não chores, que a vida
\n É luta renhida:
\n Viver é lutar.
\n A vida é combate,
\n Que os fracos abate,
\n Que os fortes, os bravos
\n Só pode exaltar.<\/p>\n

II<\/b><\/p>\n

Um dia vivemos!
\n O homem que é forte
\n Não teme da morte;
\n Só teme fugir;
\n No arco que entesa
\n Tem certa uma presa,
\n Quer seja tapuia,
\n Condor ou tapir.<\/p>\n

III<\/b><\/p>\n

O forte, o cobarde
\n Seus feitos inveja
\n De o ver na peleja
\n Garboso e feroz;
\n E os tímidos velhos
\n Nos graves concelhos,
\n Curvadas as frontes,
\n Escutam-lhe a voz!<\/p>\n

IV<\/b><\/p>\n

Domina, se vive;
\n Se morre, descansa
\n Dos seus na lembrança,
\n Na voz do porvir.
\n Não cures da vida!
\n Sê bravo, sê forte!
\n Não fujas da morte,
\n Que a morte há de vir!<\/p>\n

V<\/b><\/p>\n

E pois que és meu filho,
\n Meus brios reveste;
\n Tamoio nasceste,
\n Valente serás.
\n Sê duro guerreiro,
\n Robusto, fragueiro,
\n Brasão dos tamoios
\n Na guerra e na paz.<\/p>\n

VI<\/b><\/p>\n

Teu grito de guerra
\n Retumbe aos ouvidos
\n D’imigos transidos
\n Por vil comoção;
\n E tremam d’ouvi-lo
\n Pior que o sibilo
\n Das setas ligeiras,
\n Pior que o trovão.<\/p>\n

VII<\/b><\/p>\n

E a mão nessas tabas,
\n Querendo calados
\n Os filhos criados
\n Na lei do terror;
\n Teu nome lhes diga,
\n Que a gente inimiga
\n Talvez não escute
\n Sem pranto, sem dor!<\/p>\n

VIII<\/b><\/p>\n

Porém se a fortuna,
\n Traindo teus passos,
\n Te arroja nos laços
\n Do inimigo falaz!
\n Na última hora
\n Teus feitos memora,
\n Tranqüilo nos gestos,
\n Impávido, audaz.<\/p>\n

IX<\/b><\/p>\n

E cai como o tronco
\n Do raio tocado,
\n Partido, rojado
\n Por larga extensão;
\n Assim morre o forte!
\n No passo da morte
\n Triunfa, conquista
\n Mais alto brasão.<\/p>\n

X<\/b><\/p>\n

As armas ensaia,
\n Penetra na vida:
\n Pesada ou querida,
\n Viver é lutar.
\n Se o duro combate
\n Os fracos abate,
\n Aos fortes, aos bravos,
\n Só pode exaltar.<\/p>\n

Canção<\/a><\/h4>\n

Tenho uma harpa religiosa,
\n Toda inteira fabricada
\n De madeira preciosa
\n Sobre o Líbano cortada.
\n Foi o Senhor quem ma deu,
\n Se santas palmas coberta,
\n Que as notas suas concerta
\n Aos sons do saltério hebreu!<\/p>\n

Tenho alaúde polido
\n Em que antigos Trovadores,
\n Em tom de guerra atrevido,
\n Cantavam trovas de amores.
\n Mas chegando a Santa Cruz,
\n De volta do meu desterro,
\n Cortei-lhe as cordas de ferro.
\n Cordas de prata lhe pus.<\/p>\n

Tenho tão bem uma lira
\n De festões engrinaldada,
\n Onde minha alma afinada
\n Melindres d’amor suspira.
\n Nas grinaldas, nos festões,
\n Nas rosas com que s’inflora,
\n Goteja o orvalho da aurora,
\n Ditame dos corações.<\/p>\n

Eis o que tenho, ó Donzela,
\n Só harpa, alaúde e lira;
\n Nem vejo sorte mais bela,
\n Nem coisa que prefira.
\n Votei assim ao meu Deus
\n A minha harpa religiosa,
\n A ti a lira mimosa,
\n O grave alaúde aos meus!<\/p>\n

Canto Inaugural<\/a><\/h4>\n

À MEMÓRIA DO CÔNEGO JANUÁRIO DA CUNHA
\n BARBOSA<\/strong><\/p>\n

Onde essa voz ardente e sonorosa,
\n Essa voz que escutamos tantas vezes,
\n Polida como a lâmina dum gládio,
\n Essa voz onde está?<\/p>\n

No rostro popular severa e forte,
\n No púlpito serena, amiga e branda,
\n Pelas naves do templo reboava,
\n Como oração piedosa!<\/p>\n

E a mão segura, e a fronte audaciosa,
\n Onde um vulcão de idéias borbulhava
\n E o generoso ardor de uma alma nobre
\n – Onde param tão bem?
\n Novo Colombo audaz por novos marés,
\n A sonda em punho, os olhos nas estrelas,
\n Co’as brônzeas quilhas retalhado as vagas
\n Do inóspito elemento;<\/p>\n

Porfioso e tenaz no duro empenho,
\n No manto do porvir bordava ufano,
\n Sob os troféus da liberdade sacra,
\n Os destinos da Pátria!<\/p>\n

Noturno viajor que andou vagando
\n A noite inteira, a revolver-se em trevas,
\n Onde te foste, quando o sol roxeia
\n Nevem de um céu mais puro?<\/p>\n

Secou-se a voz nas fauces ressequidas
\n Parou sem força o coração no peito,
\n Quando somente um pé firmava a custo
\n Na terra prometida!<\/p>\n

E a mão cansada fraquejou… pendeu-lhe.
\n Inda a vejo pendente, sobre as páginas
\n Da pátria história, onde gravou seu nome
\n Tarjado em letras d’oiro.<\/p>\n

Pendeu-lhe… quando a mente escandecida
\n Talvez quadro maior lhe afigurava
\n Eu a luta acerba do Titã brioso,
\n Última prole de Saturno.<\/p>\n

Inveja Claudiano pincel válido,
\n Que nos retrata o cataclismo horrendo,
\n Que ele – poeta – não achou nos combros
\n Da ignívoma Tessália!<\/p>\n

Inveja… mas às formas do Gigante
\n Sorri-se o grande Homero; – e o cego Bardo
\n Da verde Erin, entre os heróis famosos
\n Prazenteiro o recebe!<\/p>\n

Dorme, ó lutador, que assaz lutastes!
\n Dorme agora no gélido sudário;
\n Foi duro o afã, aspérrima a contenda,
\n Será fundo o descanso.<\/p>\n

Dorme, ó lutador, teu sono eterno;
\n Mas sobre a lousa do sepulcro humilde,
\n Como na vida foi, surja o teu busto
\n Austero e glorioso.<\/p>\n

Coluna inteira em combros derrocados,
\n Rolo encerado, que já beija as praias
\n Do remoto porvir, – seguro e salbo
\n Dos naufrágios dum século;<\/p>\n

Dorme! – não serei eu quem te desperte,
\n Meus versos… não serão: – palmas em graça,
\n Ou pobre rama d’árvore funérea,
\n Piramidal cipreste.<\/p>\n

São flores que desfolha sobe um túmulo
\n Singelo, entre um rosal, quase fagueiro,
\n Piedosa mão de peregrino estranho,
\n Que ali passou acaso!<\/p>\n

Caxias<\/a><\/h4>\n

Quanto és bela, ó Caxias! – no deserto,
\n Entre montanhas, derramada em vale
\n De flores perenais,
\n És qual tênue vapor que a brisa espalha
\n No frescor da manhã meiga soprando
\n À flor de manso lago. <\/p>\n

Tu és a flor que despontaste livre
\n Por entre os troncos de robustos cedros,
\n Forte – em gleba inculta;
\n És qual gazela, que o deserto educa,
\n No ardor da sesta debruçada exangue
\n À margem da corrente. <\/p>\n

Em mole seda as graças não escondes,
\n Não cinges d’oiro a fronte que descansas
\n Na base da montanha;
\n És bela como a virgem das florestas,
\n Que no espelho das águas se contempla,
\n Firmada em tronco anoso. <\/p>\n

Mas dia inda virá, em que te pejes
\n Dos, que ora trajas, símplices ornatos
\n E amável desalinho:
\n Da pompa e luxo amiga, hão de cair-te
\n Aos pés então – da poesia a c’roa
\n E da inocência o cinto. <\/p>\n

Como Se Ama o Calor e a Luz Querida<\/a><\/h4>\n

Como se ama o calor e a luz querida,
\n A harmonia, o frescor, os sons, os céus,
\n Silêncio, e cores, e perfume, e vida,
\n Os pais e a pátria e a virtude e a Deus: <\/p>\n

Assim eu te amo, assim; mais do que podem
\n Dizer-to os lábios meus, — mais do que vale
\n Cantar a voz do trovador cansada:
\n O que é belo, o que é justo, santo e grande
\n Amo em ti. — Por tudo quanto sofro,
\n Por quanto já sofri, por quanto ainda
\n Me resta de sofrer, por tudo eu te amo.
\n O que espero, cobiço, almejo, ou temo
\n De ti, só de ti pende: oh! nunca saibas
\n Com quanto amor eu te amo, e de que fonte
\n Tão terna, quanto amarga o vou nutrindo!
\n Esta oculta paixão, que mal suspeitas,
\n Que não vês, não supões, nem te eu revelo,
\n Só pode no silêncio achar consolo,
\n Na dor aumento, intérprete nas lágrimas <\/p>\n

Consolação nas Lágrimas<\/a><\/h4>\n

Como é belo à meia noite
\n O azul do céu transparente,
\n Quando a esfera d’alva lua
\n Vagueia mui docemente,
\n Quando a terra não ruidosa
\n Toda se cala dormente,
\n Quando o mar tranqüilo e brando
\n Na areia chora fremente!<\/p>\n

Como é belo este silêncio
\n Da terra todo harmonia,
\n Que aos céus a mente arrebata
\n Cheia de meiga poesia!
\n Como é bela a luz que brilha
\n Do mar na viva ardentia!
\n Este pranto como é doce,
\n Que entorna a melancolia!<\/p>\n

Esta aragem como é branda
\n Que enruga a face do mar,
\n Que na terra passa e morre
\n Sem nas folhas sussurrar!
\n Os sons d’aéreo instrumento
\n Quisera agora escutar,
\n Quisera mágoas pungentes
\n Neste silêncio olvidar!<\/p>\n

O azul do céu, nem da lua
\n A doce luz refletida,
\n Nem o mar beijando a praia,
\n Nem a terra adormecida,
\n Nem meigos sons, nem perfumes,
\n Nem a brisa mal sentida,
\n Nem quanto agrada e deleita,
\n Nem quanto embeleza a vida;<\/p>\n

Nada é melhor que este pranto
\n Em silêncio gotejado,
\n Meigo e doce, e pouco e pouco
\n Do coração despegado;
\n Não soro de fel, mas santo
\n Frescor em peito chagado;
\n Não espremido entre dores,
\n Mas quase em prazer coado!<\/p>\n

Delírio<\/a><\/h4>\n

Quando dormimos o nosso espírito vela. – Ésquilo<\/p>\n

A noite quando durmo, esclarecendo
\n As trevas do meu sono,
\n Uma etérea visão vem assentar-se
\n Junto ao meu leito aflito!
\n Anjo ou mulher? não sei. – Ah! se não fosse
\n Um qual véu transparente,
\n Como que a alma pura ali se pinta
\n Ao través do semblante,
\n Eu a crera mulher… – E tentas, louco,
\n Recordar o passado,
\n Transformando o prazer, que desfrutaste,
\n Em lentas agonias?! <\/p>\n

Visão, fatal visão, por que derramas
\n Sobre o meu rosto pálido
\n A luz de um longo olhar, que amor exprime
\n E pede compaixão?
\n Por que teu coração exala uns fundos,
\n Magoados suspiros,
\n Que eu não escuto, mas que vejo e sinto
\n Nos teus lábios morrer?
\n Por que esse gesto e mórbida postura
\n De macerado espírito,
\n Que vive entre aflições, que já nem sabe
\n Desfrutar um prazer? <\/p>\n

Tu falas! tu que dizes? este acento,
\n Esta voz melindrosa,
\n Noutros tempos ouvi, porém mais leda;
\n Era um hino d’amor.
\n A voz, que escuto, é magoada e triste,
\n – Harmonia celeste,
\n Que à noite vem nas asas do silêncio
\n Umedecer as faces
\n Do que enxerga outra vida além das nuvens.
\n Esta voz não é sua;
\n É acorde talvez d’harpa celeste,
\n Caído sobre a terra! <\/p>\n

Balbucias uns sons, que eu mal percebo,
\n Doridos, compassados,
\n Fracos, mais fracos; – lágrimas despontam
\n Nos teus olhos brilhantes…
\n Choras! tu choras!… Para mim teus braços
\n Por força irresistível
\n Estendem-se, procuram-me; procuro-te
\n Em delírio afanoso.
\n Fatídico poder entre nós ambos
\n Ergueu alta barreira;
\n Ele te enlaça e prende… mal resistes…
\n Cedes enfim. . . acordo! <\/p>\n

Acordo do meu sonho tormentoso,
\n E choro o meu sonhar!
\n E fecho os olhos, e de novo intento
\n O sonho reatar.
\n Embalde! porque a vida me tem preso;
\n E eu sou escravo seu!
\n Acordado ou dormindo, é triste a vida
\n Dês que o amor se perdeu.
\n Há contudo prazer em nos lembrarmos
\n Da passada ventura,
\n Como o que educa flores vicejantes
\n Em triste sepultura. <\/p>\n

Deprecação<\/a><\/h4>\n

Tupã, ó Deus grande! cobriste o teu rosto
\n Com denso velâmen de penas gentis;
\n E jazem teus filhos clamando vingança
\n Dos bens que lhes deste da perda infeliz! <\/p>\n

Tupã, ó Deus grande! teu rosto descobree:
\n Bastante sofremos com tua vingança!
\n Já lágrimas tristes choraram teus filhos
\n Teus filhos que choram tão grande mudança. <\/p>\n

Anhangá impiedoso nos trouxe de longe
\n Os homens que o raio manejam cruentos,
\n Que vivem sem pátria, que vagam sem tino
\n Trás do ouro correndo, voraces, sedentos. <\/p>\n

E a terra em que pisam, e os campos e os rios
\n Que assaltam, são nossos; tu és nosso Deus :
\n Por que lhes concedes tão alta pujança,
\n Se os raios de morte, que vibram, são teus? <\/p>\n

Tupã, ó Deus grande! cobriste o teu rosto
\n Com denso velâmen de penas gentis;
\n E jazem teus filhos clamando vingança
\n Dos bens que lhes deste da perda infeliz. <\/p>\n

Teus filhos valentes, temidos na guerra,
\n No albor da manhã quão fortes que os vi!
\n A morte pousava nas plumas da frecha,
\n No gume da maça, no arco Tupi! <\/p>\n

E hoje em que apenas a enchente do rio .
\n Cem vezes hei visto crescer e baixar…
\n Já restam bem poucos dos teus, qu’inda possam
\n Dos seus, que já dormem, os ossos levar. <\/p>\n

Teus filhos valentes causavam terror,
\n Teus filhos enchiam as bordas do mar,
\n As ondas coalhavam de estreitas igaras,
\n De frechas cobrindo os espaços do ar. <\/p>\n

Já hoje não caçam nas matas frondosas
\n A corça ligeira, o trombudo quati…
\n A morte pousava nas plumas da frecha,
\n No gume da maça, no arco Tupi! <\/p>\n

O Piaga nos disse que breve seria,
\n A que nos infliges cruel punição;
\n E os teus inda vagam por serras, por vales,
\n Buscando um asilo por ínvio sertão! <\/p>\n

Tupã, ó Deus grande! descobre o teu rosto:
\n Bastante sofremos com tua vingança!
\n Já lágrimas tristes choraram teus filhos,
\n Teus filhos que choram tão grande tardança. <\/p>\n

Descobre o teu rosto, ressurjam os bravos,
\n Que eu vi combatendo no albor da manhã;
\n Conheçam-te os feros, confessem vencidos
\n Que és grande e te vingas, qu’és Deus, ó Tupã!\n <\/p>\n

Desejo<\/a><\/h4>\n

E poi morir. – Metastásio<\/p>\n

Ah! que eu não morra sem provar, ao menos
\n Sequer por um instante, nesta vida
\n Amor igual ao meu!
\n Dá, Senhor Deus, que eu sobre a terra encontre
\n Um anjo, uma mulher, uma obra tua,
\n Que sinta o meu sentir;
\n Uma alma que me entenda, irmã da minha,
\n Que escute o meu silêncio, que me siga
\n Dos ares na amplidão!
\n Que em laço estreito unidas, juntas, presas,
\n Deixando a terra e o lodo, aos céus remontem
\n Num êxtase de amor! <\/p>\n

O Desterro de um Pobre Velho<\/a><\/h4>\n

Et dulces moriens reminiscitur Argos.
\n — Virgílio<\/p>\n

O! schwer ist’s, in der Fremde sterben unbeweint
\n — Schiller<\/p>\n

A aurora vem despontando,
\n Não tarda o sol a raiar:
\n Cantam aves, – a natura
\n Já começa a respirar. <\/p>\n

Bem mansa na branca areia
\n Onda queixosa murmura,
\n Bem mansa aragem fagueira
\n Entre a folhagem sussurra. <\/p>\n

É hora cheia de encantos,
\n E hora cheia de amor;
\n A relva brilha enfeitada,
\n Mais fresca se mostra a flor. <\/p>\n

Esbelta joga a fragata,
\n Como um corcel a nitrir;
\n Suspensa a amarra tem presa,
\n Suspensa, que vai partir. <\/p>\n

Em demanda da fragata,
\n Leve barco vem vogando;
\n Nele um velho cujas faces
\n Mudo choro está cortando. <\/p>\n

Quem era o velho tão nobre,
\n Que chorava,
\n Por assim deixar seus lares,
\n Que deixava? <\/p>\n

"Ancião, por que te ausentas?
\n Corres tu trás de ventura?
\n Louco! a morte já vem perto.
\n Tens aberta a sepultura. <\/p>\n

"Louco velho, já não sentes
\n Bater frouxo o coração? .
\n Oh! que o sente! – É lei d’exílio
\n A que o leva em tal sazão! <\/p>\n

"Não ver mais a cara pátria,
\n Não ver mais o que deixava,
\n Não ver nem filhos, nem filhas,
\n Nem o casal, que habitava!… <\/p>\n

"Oh! que é má pena de morte,
\n A pena de proscrição;
\n Traz dores que martirizam,
\n Negra dor de coração! <\/p>\n

"pobre velho! – longe, longe
\n Vás sustento mendigar;
\n Tens de sofrer novas dores,
\n Novos males que penar. <\/p>\n

"Não t’há de valer a idade,
\n Nem a dor tamanho e nobre;
\n Tens de tragar vis afrontas,
\n – Insultos que sofre o pobre! <\/p>\n

"Nada acharás no degredo,
\n Que fale dos filhos teus;
\n Ninguém sente a dor do pobre,,,
\n Só te fica a mão de Deus. <\/p>\n

"O sol, que além vês raiando
\n Entre nuvens de carmim,
\n Noutros climas, noutras terras
\n Não verás raiar assim. <\/p>\n

"Não verás a rocha erguida,
\n Onde t’ias assentar;
\n Nem o som bem conhecido
\n Do teu sino hás de escutar. <\/p>\n

"Há de cair sobre as ondas
\n O pranto do teu sofrer,
\n E nesse abismo salgado,
\n Salgado se há de perder." <\/p>\n

Já chegou junto à fragata,
\n Já na escada de apoiou,
\n Já com voz intercortada
\n Último adeus soluçou. <\/p>\n

Canta o nauta, e solta as velas
\n Ao vento que o vai guiar;
\n E a fragata mui veleira
\n Vai fugindo sobre o mar. <\/p>\n

E o velho sempre em silêncio
\n A calva testa dobrou,
\n E pranto mais abundante
\n O rosto senil cortou. <\/p>\n

Inda se vê branca a vela
\n Do navio, que partiu;
\n Mais além – inda se avista!
\n Mais além – já se sumiu! <\/p>\n

Epicédio<\/a><\/h4>\n

Passa la bella donna e par che dorma.
\n — Tasso<\/p>\n

Seu rosto pálido e belo
\n Já não tem vida nem cor!
\n Sobre ele a morte descansa,
\n Envolta em baço palor. <\/p>\n

Cerraram-se olhos tão puros,
\n Que tinham tanto fulgor;
\n Coração que tanto amava
\n Já hoje não sente amor; <\/p>\n

Que o anjo belo da morte
\n A par desse anjo baixou!
\n Trocaram brandas palavras,
\n Que Deus somente escutou. <\/p>\n

Ventura, prazer, ledice
\n Duma outra vida contou;
\n E o anjo puro da terra
\n Prazer da terra enjeitou. <\/p>\n

Depois co’as asas candentes
\n O formoso anjo do céu
\n Roçou-lhe a face mimosa,
\n Cobriu-lhe o rosto co’um véu. <\/p>\n

Depois o corpo engraçado
\n Deixou à terra sem vida,
\n De tênue palor coberto,
\n – Verniz de estátua esquecida. <\/p>\n

E bela assim, como um lírio
\n Murcho da sesta ao ardor,
\n Teve a inocência dos anjos,
\n Tendo o viver duma flor. <\/p>\n

Foi breve! – mas a desgraça
\n A testa não lhe enrugou,
\n E aos pés do Deus que a crIara
\n Alma inda virgem levou. <\/p>\n

Sai da larva a borboleta,
\n Sai da rocha o diamante,
\n De um cadáver mudo e frio
\n Sai uma alma radiante. <\/p>\n

Não choremos essa morte,
\n Não choremos casos tais;
\n Quando a terra perde um justo,
\n Conta um anjo o céu de mais. <\/p>\n

Gigante e a Pedra<\/a><\/h4>\n

I<\/b><\/p>\n

Gigante orgulhoso, de fero semblante,
\n Num leito de pedra lá jaz a dormir!
\n Em duro granito repousa o gigante,
\n Que os raios somente puderam fundir.<\/p>\n

Dormido atalaia no serro empinado
\n Devera cuidoso, sanhudo velar;
\n O raio passando o deixou fulminado,
\n E à aurora, que surge, não há de acordar!<\/p>\n

Co’os braços no peito cruzados nervosos,
\n Mais alto que as nuvens, os céus a encarar,
\n Seu corpo se estende por montes fragosos,
\n Seus pés sobranceiros se elevam do mar!<\/p>\n

De lavas ardentes seus membros fundidos
\n Avultam imensos: só Deus poderá
\n Rebelde lançá-lo dos montes erguidos,
\n Curvados ao peso, que sobre lhe ‘stá.<\/p>\n

E o céu, e as estrelas e os astros fulgentes
\n São velas, são tochas, são vivos brandões,
\n E o branco sudário são névoas algentes,
\n E o crepe, que o cobre, são negros bulcões.<\/p>\n

Da noite, que surge, no manto fagueiro
\n Quis Deus que se erguesse, de junto a seus pés,
\n A cruz sempre viva do sol no cruzeiro,
\n Deitada nos braços do eterno Moisés.<\/p>\n

Perfumam-no odores que as flores exalam,
\n Bafejam-no carmes de um hino de amor
\n Dos homens, dos brutos, das nuvens que estalam,
\n Dos ventos que rugem, do mar em furor.<\/p>\n

E lá na montanha, deitado dormido
\n Campeia o gigante, — nem pode acordar!
\n Cruzados os braços de ferro fundido,
\n A fronte nas nuvens, os pés sobre o mar!<\/p>\n

II<\/b><\/p>\n

Banha o sol os horizontes,
\n Trepa os castelos dos céus,
\n Aclara serras e fontes,
\n Vigia os domínios seus:
\n Já descai p’ra o ocidente,
\n E em globo de fogo ardente
\n Vai-se no mar esconder;
\n E lá campeia o gigante,
\n Sem destorcer o semblante,
\n Imóvel, mudo, a jazer!<\/p>\n

Vem a noite após o dia,
\n Vem o silêncio, o frescor,
\n E a brisa leve e macia,
\n Que lhe suspira ao redor;<\/p>\n

E da noite entre os negrores,
\n Das estrelas os fulgores
\n Brilham na face do mar:
\n Brilha a lua cintilante,
\n E sempre mudo o gigante,
\n Imóvel, sem acordar!<\/p>\n

Depois outro sol desponta,
\n E outra noite também,
\n Outra lua que aos céus monta,
\n Outro sol que após lhe vem:
\n Após um dia outro dia,
\n Noite após noite sombria,
\n Após a luz o bulcão,
\n E sempre o duro gigante,
\n Imóvel, mudo, constante
\n Na calma e na cerração!<\/p>\n

Corre o tempo fugidio,
\n Vem das águas a estação,
\n Após ela o quente estio;
\n E na calma do verão
\n Crescem folhas, vingam flores,
\n Entre galas e verdores
\n Sazonam-se frutos mil;
\n Cobrem-se os prados de relva,
\n Murmura o vento na selva,
\n Azulam-se os céus de anil!<\/p>\n

Tornam prados a despir-se,
\n Tornam flores a murchar,
\n Tornam de novo a vestir-se,
\n Tornam depois a secar;
\n E como gota filtrada
\n De uma abóbada escavada
\n Sempre, incessante a cair,
\n Tombam as horas e os dias,
\n Como fantasmas, sombrias,
\n Nos abismos do porvir!<\/p>\n

E no féretro de montes
\n Inconcusso, imóvel, fito,
\n Escurece os horizontes
\n O gigante de granito.
\n Com soberba indiferença
\n Sente extinta a antiga crença
\n Dos Tamoios, dos Pajés;
\n Nem vê que duras desgraças,
\n Que lutas de novas raças
\n Se lhe atropelam aos pés!<\/p>\n

III<\/b><\/p>\n

E lá na montanha deitado dormido
\n Campeia o gigante! — nem pode acordar!
\n Cruzados os braços de ferro fundido,
\n A fronte nas nuvens, e os pés sobre o mar!…<\/p>\n

IV<\/b><\/p>\n

Viu primeiro os íncolas
\n Robustos, das florestas,
\n Batendo os arcos rígidos,
\n Traçando homéreas festas,
\n À luz dos fogos rútilos,
\n Aos sons do murmuré!
\n E em Guanabara esplêndida
\n As danças dos guerreiros,
\n E o guau cadente e vário
\n Dos moços prazenteiros,
\n E os cantos da vitória
\n Tangidos no boré.<\/p>\n

E das igaras côncavas
\n A frota aparelhada,
\n Vistosa e formosíssima
\n Cortando a undosa estrada,
\n Sabendo, mas que frágeis,
\n Os ventos contrastar:
\n E a caça leda e rápida<\/p>\n

Por serras, por devesas,
\n E os cantos da janúbia
\n Junto às lenhas acesas,
\n Quando o tapuia mísero
\n Seus feitos vai narrar!<\/p>\n

E o germe da discórdia
\n Crescendo em duras brigas,
\n Ceifando os brios rústicos
\n Das tribos sempre amigas,
\n — Tamoi a raça antígua,
\n Feroz Tupinambá.
\n Lá vai a gente impróvida,
\n Nação vencida, imbele,
\n Buscando as matas ínvias,
\n Donde outra tribo a expele;
\n Jaz o pajé sem glória,
\n Sem glória o maracá.<\/p>\n

Depois em naus flamívomas
\n Um troço ardido e forte,
\n Cobrindo os campos úmidos
\n De fumo, e sangue, e morte,
\n Traz dos reparos hórridos
\n D’altíssimo pavês:
\n E do sangrento pélago
\n Em míseras ruínas
\n Surgir galhardas, límpidas
\n As portuguesas quinas,
\n Murchos os lises cândidos
\n Do impróvido gaulês!<\/p>\n

V<\/b><\/p>\n

Mudaram-se os tempos e a face da terra,
\n Cidades alastram o antigo paul;
\n Mas inda o gigante, que dorme na serra,
\n Se abraça ao imenso cruzeiro do sul.<\/p>\n

Nas duras montanhas os membros gelados,
\n Talhados a golpes de ignoto buril,
\n Descansa, ó gigante, que encerras os fados,
\n Que os términos guardas do vasto Brasil.<\/p>\n

Porém se algum dia fortuna inconstante
\n Puder-nos a crença e a pátria acabar,
\n Arroja-te às ondas, o duro gigante,
\n Inunda estes montes, desloca este mar! <\/p>\n

Hinos A Lua<\/a><\/h4>\n

Salve, ó Lua cândida,
\n Que trás dos altos montes
\n Erguendo a fronte pálida,
\n Dos negros horizontes
\n As sombras melancólicas
\n Vens ora afugentar
\n Salve, ó astro fúlgido,
\n Que brilhas docemente,
\n Melhor que o lume trêmulo
\n D’estrela inquieta, ardente,
\n Melhor que o brilho esplêndido
\n Do sol ferindo o mar!<\/p>\n

Salve, ó reflexo tênue
\n Da eterna luz preclara
\n Nas nossas noites hórridas;
\n Qual sol que em linfa clara
\n Desponta os raios vívidos,
\n Em tarja multicor;
\n És como a virgem pudica.
\n Que amor no peito encerra;
\n Mas só, mas solitária,
\n Vagando aqui na terra
\n Triplica o selo místico
\n Do não sabido amor!
\n Eu te amo, ó Lua cândida,
\n No giro sonolento.
\n E o teu cortejo mádido
\n De estrelas, e do vento
\n O sopro merencório,
\n Que à noite dá frescor.
\n Por teus influxos mágicos
\n Minha alma aos sons do canto
\n Revive; e os olhos úmidos
\n Gotejam triste pranto,
\n Que orvalha a chaga tépido,
\n Que míngua a antiga dor!<\/p>\n

Em gélido sudário
\n De neve alvinitente,
\n Por terras vi longínquas,
\n Durante a noite algente,
\n A tua luz benéfica
\n Luzir meiga do céu.
\n Nos mares solitários
\n Tão bem a vi! – nas vagas
\n Brincava o lume argênteo,
\n Cantava o nauta as magas
\n Canções, no voluntário,
\n Cansado exílio seu!<\/p>\n

Tão bem a vi na límpida
\n Corrente vagarosa;
\n Tão bem nas densas árvores
\n De selva majestosa,
\n Coando os raios lúbricos
\n No lôbrego palmar.
\n E eu só e melancólico
\n Sentado ao pé da veia,
\n Que a deslizar-se tímida
\n Beijava a branca areia;
\n Ou já na sombra tétrica
\n Da mata secular;<\/p>\n

Em devaneio plácido
\n Velava, em quanto via
\n Ao longe – os altos píncaros
\n Da negra serrania,
\n – Disformes atalaias,
\n Que sempre ali serão!
\n No rórido silêncio
\n Minha alma se exaltava;
\n E das visões fantásticas,
\n Que a lua desenhava,
\n Seguia os traços áureos,
\n Tremendo em negro chão!<\/p>\n

Pensava ledo, impróvido,
\n Até que de repente
\n Da minha vida mísera
\n Se me antolhava à mente
\n A quadra breve e rápida
\n Do malfadado amor.
\n Então fugia atônito
\n O bosque, a selva, a fonte,
\n E as sombras, e o silêncio;
\n Bem como o cervo insonte,
\n Que às setas foge pávido
\n Do fero caçador!<\/p>\n

Salve, ó astro fúlgido,
\n Que brilhas docemente.
\n Melhor que o lume trêmulo
\n D’estrela inquieta, ardente,
\n Melhor que o brilho esplêndido
\n Do sol ferindo o mar.
\n Eu te amo, ó Lua pálida,
\n Vagando em noite bela,
\n Rompendo as nuvens túrdidas
\n Da ríspida procela;
\n Eu te amo até nas lágrimas
\n Que fazes derramar.<\/p>\n

Hinos A Noite<\/a><\/h4>\n

Eu amo a noite solitária e muda,
\n Quando no vasto céu fitando os olhos,
\n Além do escuro, que lhe tinge a face,
\n Alcanço deslumbrado
\n Milhões de sóis a divagar no espaço,
\n Como em salas de esplêndido banquete
\n Mil tochas aromáticas ardendo
\n Entre nuvens d’incenso!<\/p>\n

Eu amo a noite taciturna e quêda!
\n Amo a doce mudez que ela derrama,
\n E a fresca aragem pelas densas folhas
\n Do bosque murmurando:
\n Então, mau grado o véu que involve a terra,
\n A vista, do que vela, enxerga mundos,
\n E apesar do silêncio, o ouvido escuta
\n Notas de etéreas harpas.<\/p>\n

Eu amo a noite taciturna e quêda!
\n Então parece que da vida as fontes
\n Mais fáceis correm, mais sonoras soam,
\n Mais fundas se abrem;
\n Então parece que mais pura a brisa
\n Corre, — que então mais funda e leve a fonte
\n Mana, — e que os sons então mais doce e triste
\n Da música se espargem.<\/p>\n

O peito aspira sôfrego ar de vida,
\n Que da terra não é; qual flor noturna,
\n Que bebe orvalho, ele se embebe e ensopa
\n Em êxtasis de amor;
\n Mais direitas então, mais puras devem,
\n Calada a natureza, a terra e os homens,
\n Subir as orações aos pés do Eterno
\n Para afagar-lhe o trono!
\n Assim é que no templo majestoso
\n Reboa pela nave o som mais alto,
\n Quando o sacro instrumento quebra a augusta
\n Mudez do santuário;
\n Assim é que o incenso mais direito
\n Se eleva na capela que o resguarda,
\n E na chave da abóbada topando,
\n Como um dossel, se espraia.<\/p>\n

Eu amo a noite solitária e muda;
\n Como formosa dona em régios paços,
\n \/Trajando ao mesmo tempo luto e galas
\n Majestosa e sentida;
\n Se no dó atentais, de que se enluta,
\n Certo sentis pesar de a ver tão triste;
\n Se o rosto lhe fitais, sentis deleite
\n De a ver tão bela e grave!<\/p>\n

Considerai porém o nobre aspecto,
\n E o porte, e o garfo senhoril e altivo,
\n E as falas poucas, e o olhar sob’rano,
\n E a fronte levantada:
\n No silêncio que a veste, adorna e honra,
\n Conhecendo por fim quanto ela é grande
\n Com voz humilde a saudareis rainha,
\n Curvado e respeitoso.<\/p>\n

Eu amo a noite solitária e muda,
\n Quando, bem como em salas de banquete
\n Mil tochas aromáticas ardendo;
\n Giram fúlgidos astros!
\n Eu amo o leve odor que ela difundo,
\n E o rorante frescor caindo em per’las,
\n E a mágica mudez que tanto fala,
\n E as sombras transparentes!<\/p>\n

Oh! Quando sobre a terra ela se estende,
\n Como em praia arenosa mansa vaga;
\n Ou quando, como a flor dentre o seu musgo,
\n A aurora desabrocha;
\n Mais forte e pura a voz humana soa,
\n E mais se acorda ao hino harmonioso,
\n Que a natureza sem cessar repete,
\n E Deus gostoso escuta.<\/p>\n

Hinos a Tempestade<\/a><\/h4>\n

I<\/strong><\/p>\n

De cor azul brilhante o espaço imenso
\n Cobre-se inteiro; o sol vivo luzindo
\n Do bosque a verde coma esmalta e doira,
\n E na corrente dardejando a prumo
\n Cintila e fulge em lâminas doiradas.
\n Tudo é luz, tudo vida, e tudo cores!
\n Nos céus um ponto só negreja escuro!<\/p>\n

Eis que das partes, onde o sol se esconde,
\n Brilha um clarão fugaz pálido e breve:
\n Outro vem após ele, inda outro, muitos;
\n Sucedem-se freqüentes, — mais freqüentes,
\n Assumem cor mais viva, –inda mais viva,
\n E em breve espaço conquistando os ares
\n Os horizontes co’o fulgir roxeiam.<\/p>\n

Qual manca d’óleo em tela acetinada,
\n Que os fios todos lhe repassa e embebe;
\n Ou qual abutre do palácio aéreo
\n Tombando acinte, — no descer sem asas
\n Um ponto só, – até que em meia altura
\n Abrindo-as, paira majestoso e horrendo:
\n Assim o negro ponto avulta e cresce,
\n E a cúpula dos céus de cor medonha
\n Tinge, e os céus alastra, e o espaço ocupa.
\n A abóbada de trevas fabricada
\n Descansa em capitéis de fogo ardente!<\/p>\n

De quando em quando o vento na floresta
\n Silva, ruge, e morre; e o vento ao longe
\n Rouqueja, e brama, e cava-se empolado,
\n E aos píncaros da rocha enegrecida
\n De iroso e mal sofrido a espuma arroja!
\n Raivoso turbilhão consigo arrasta
\n O argueiro, a folha em vórtice espantoso;
\n No vale arranca a flor, sacode os troncos,
\n No mar os vagalhões incita e cruza.<\/p>\n

II<\/strong><\/p>\n

Os sons da tempestade ao longe escuto!
\n Concentra a natureza os seus esforços
\n Primeiro que entre em luta; não lampeja
\n Ínvio fogo nos céus; não sopra o vento:
\n É tudo escuridão, silêncio e trevas!
\n Somente o mar de soluçar não cessa,
\n Nem de rugir as ramas buliçosas,
\n Nem de soar confuso borborinho,
\n Incompr’ensível, como que sem causa,
\n Imenso como o eco de mil vozes
\n No céu de extensa gruta repulsando.
\n Silêncio!perto vem a tempestade!
\n Grávidas nuvens de fatais coriscos,
\n Sem rumo, como nau em mar desfeito,
\n Eu muda escuridão negros fantasmas,
\n Indistintos, em forma, — ondulam, jogam.
\n Logo poder oculto impele as nuvens,
\n Atraem-se os castelos tenebrosos,
\n Embatem-se nos ares, — brilha o raio,
\n E o ronco do trovão após ribomba!<\/p>\n

III<\/strong><\/p>\n

Ruge e brame, sublime tempestade!
\n Desprende as asas do tufão que enfreias,
\n Despega os elos do veloz corisco
\n E as nuvens rasga em rúbidas crateras.
\n Os fuzis da cadeia temerosa
\n Desfaz e quebra; e o espaço e as nuvens
\n Do teu açoite aos látegos bramindo,
\n Ocupem de pavor os céus e a terra,
\n Ruge, e o teu poder mostra rugindo;
\n Que assim por teus influxos me comoves,
\n Que todo me eletrizas e me arroubas!<\/p>\n

Qual foi Mazeppa no veloz ginete
\n Por desertos, por sirtes arenosas
\n Jungido e preso e atônito levado;
\n Assim minha alma sobe e vai contigo,
\n E vinga os teus palácios mais subidos,
\n Contempla os teus horrores, e dos astros
\n No prazer, que lhe dás, toda embebida,
\n Mau trado teu horror, folga contigo!
\n Parece que ali tem a régia c’roa
\n Que o feliz condenado achou na Ucrânia.
\n Ruge, ruge embora, ó tempestade!<\/p>\n

IV<\/strong> <\/p>\n

Enfim descendo a chuva copiosa
\n Nuvens, bulcões desfaz; os rios crescem,
\n De pérolas a relva se matiza,
\n O céu de puro azul todo se arreia,
\n Sorri-se a natureza, e o sol rutila!<\/p>\n

V<\/strong><\/p>\n

Assim, meu Deus, assim será no dia
\n Do final julgamento, quando o anjo
\n Soprar a trompa que desfez os muros
\n De Jericó soberba!<\/p>\n

O mar sobrepujando os seus limites,
\n Com roncos temerosos, nunca ouvidos,
\n Virá para sorver, com fúria brava,
\n Ilhas e continentes.<\/p>\n

O sol, perdendo o brilho e a natureza,
\n Não luz, mas puro fogo, há de acender-se,
\n Como o fogo sagrado, que se prende
\n Nas cortinas do templo. <\/p>\n

Os orbes dos seus eixos desmontados,
\n No abismo hão de cair com grande estrondo,
\n E, redomas de vidro, hão-de partir-se
\n Em pedaços sem conto.<\/p>\n

Do abismo as solidões hão-de acordar-se!
\n Flamívomos vapores condensados,
\n Te nós, e além de nós, hão de elevar-se
\n Em pavoroso incêndio.<\/p>\n

O ar há de acender-se, a terra em fogo
\n Tornar-se, como o ferro ardendo em frágua,
\n Coalhar-se o mar e em áspera secura
\n Converterem-se as ondas.<\/p>\n

E nesta confusão de fumo e chamas,
\n Neste caos, que a mente mal alcança,
\n Quando nada existir de quanto existe,
\n Será vencida a morte.<\/p>\n

Logo, à um só dizer do Onipotente,
\n O pó segunda vez há de animar-se,
\n E os mortos, mal sofrendo a luz da vida,
\n Atônitos, pasmados;<\/p>\n

Hão de erguer-se na campa, inteiros, vivos,
\n E como Adão, a tatear os membros,
\n Estranhos a existência já vivida,
\n Perguntarão: Quem somos?<\/p>\n

Então, Senhor, então, — tu o disseste—
\n Virás cheio de glória e majestade,
\n Em sólio de luzeiros resplendente,
\n E em celeste cortejo!<\/p>\n

Virás, sol da justiça em fins do mundo
\n Acalmar a procela, e quando aos mortos
\n Disseres tu, quem és, — lembrar-nos-emos,
\n Senhor, do que já fomos. <\/p>\n

Feliz então quem só viveu contigo,
\n Quem n’âncora da fé prendeu sua alma,
\n Quem só em ti fundou sua esperança,
\n Pequeno e humilde!<\/p>\n

Feliz então quem tua lei guardando,
\n Seus passos graduou nos teus caminhos;
\n Quem dia e noite revolveu consigo
\n Como aplacar-te.<\/p>\n

Ideia de Deus<\/a><\/h4>\n

I<\/strong><\/p>\n

\u00c0 voz de Jeov\u00e1 infindos mundos
\n Se formaram do nada;
\n Rasgou-se o horror das trevas, fez-se o dia,
\n E a noite foi criada, <\/p>\n

Luziu no espa\u00e7o a lua! sobre a terra
\n Rouqueja o mar raivoso,
\n E as esferas nos c\u00e9us ergueram hinos
\n Ao Deus prodigioso. <\/p>\n

Hino de amar a cria\u00e7\u00e3o, que soa
\n Eternal, incessante,
\n Da noite no remanso, no ru\u00eddo
\n Do dia cintilante! <\/p>\n

A morte, as afli\u00e7\u00f5es, o espa\u00e7o, o tempo,
\n O que \u00e9 para o Senhor?
\n Eterno, imenso, que lh’importa a sanha
\n Do tempo roedor? <\/p>\n

Como um raio de luz, percorre o espa\u00e7o,
\n E tudo nota e v\u00ea –
\n O argueiro, os mundos, o universo, o justo;
\n E o homem que n\u00e3o cr\u00ea. <\/p>\n

E ele que pode aniquilar os mundos,
\n T\u00e3o forte como ele \u00e9,
\n E v\u00ea e passa, e n\u00e3o castiga o crime,
\n Nem o \u00edmpio sem f\u00e9! <\/p>\n

Por\u00e9m quando corrupto um povo inteiro
\n O Nome seu maldiz,
\n Quando s\u00f3 vive de vingan\u00e7a e roubos,
\n Julgando-se feliz; <\/p>\n

Quando o \u00edmpio comanda, quando o justo
\n Sofre as penas do mal,
\n E as virgens sem pudor, e as m\u00e3es sem honra.
\n E a justi\u00e7a venal; <\/p>\n

Ai da perversa, da na\u00e7\u00e3o maldita,
\n Cheia de ingratid\u00e3o,
\n Que h\u00e1 de ela mesma sujeitar seu colo
\n A justa puni\u00e7\u00e3o. <\/p>\n

Ou j\u00e1 terr\u00edvel peste expande as asas,
\n Bem lenta a esvoa\u00e7ar;
\n Vai de uns a outros, dos festins conviva,
\n H\u00f3spede em todo o lar! <\/p>\n

Ou j\u00e1 torvo rugir da guerra acesa
\n Espalha a confus\u00e3o;
\n E a esposa, e a filha, de tenor opresso,
\n N\u00e3o sente o cora\u00e7\u00e3o. <\/p>\n

E o pai, e o esposo, no morrer cruento,
\n Vomita o fel raivoso;
\n – Milh\u00f5es de insetos vis que um p\u00e9 gigante
\n Enterra em ch\u00e3o lodoso. <\/p>\n

E do povo corrupto um povo nasce
\n Esperan\u00e7oso e crente.
\n Como do podre e carunchoso tronco
\n H\u00e1stea forte e virente. <\/p>\n

II<\/strong><\/p>\n

Oh! como \u00e9 grande o Senhor Deus, que os mundos
\n Equilibra nos ares;
\n Que vai do abismo aos c\u00e9us, que susta as iras
\n Do p\u00e9lago fremente,
\n A cujo sopro a m\u00e1quina estrelada
\n Vacila nos seus eixos,
\n A cujo aceno os querubins se movem
\n Humildes, respeitosos,
\n Cujo poder, que \u00e9 sem igual, excede
\n A hip\u00e9rbole arrojada!
\n Oh! como \u00e9 grande o Senhor Deus dos mundos,
\n O Senhor dos prod\u00edgios. <\/p>\n

III<\/strong><\/p>\n

Ele mandou que o sol fosse princ\u00edpio,
\n E raz\u00e3o de exist\u00eancia,
\n Que fosse a luz dos homens – olho eterno
\n Da sua provid\u00eancia. <\/p>\n

Mandou que a chuva refrescasse os membros,
\n Refizesse o vigor
\n Da terra hiante, do animal cansado
\n Em praino abrasador. <\/p>\n

Mandou que a brisa sussurrasse amiga,
\n Roubando aroma \u00e0 flor;
\n Que os rochedos tivessem longa vida,
\n E os homens grato amor! <\/p>\n

Oh! como \u00e9 grande e bom o Deus que manda
\n Um sonho ao desgra\u00e7ado,
\n Que vive agro viver entre mis\u00e9rias,
\n De ferros rodeado; <\/p>\n

O Deus que manda ao infeliz que espere
\n Na sua provid\u00eancia;
\n Que o justo durma, descansado e forte
\n Na sua consci\u00eancia! <\/p>\n

Que o assassino de cont\u00ednuo vele,
\n Que trema de morrer;
\n Enquanto l\u00e1 nos c\u00e9us, o que foi morto,
\n Desfruta outro viver! <\/p>\n

Oh! como \u00e9 grande o Senhor Deus, que rege
\n A m\u00e1quina estrelada,
\n Que ao triste d\u00e1 prazer; descanso e vida
\n \u00c0 mente atribulada! <\/p>\n

Inocência<\/a><\/h4>\n

Ó meu anjo, vem correndo,
\n Vem tremendo
\n Lançar-te nos braços meus;
\n Vem depressa, que a lembrança
\n Da tardança
\n Me aviva os rigores teus. <\/p>\n

Do teu rosto, qual marfim,
\n De carmim
\n Tinge um nada a cor mimosa;
\n É belo o pudor, mas choro,
\n E deploro
\n Que assim sejas medrosa. <\/p>\n

Por inocente tens medo
\n De tão cedo,
\n De tão cedo ter amor;
\n Mas sabe que a formosura
\n Pouco dura,
\n Pouco dura, como a flor. <\/p>\n

Corre a vida pressurosa,
\n como a rosa,
\n Como a rosa na corrente.
\n Amanhã terás amor?
\n Como a flor,
\n Como a flor fenece a gente. <\/p>\n

Hoje ainda és tu donzela
\n Pura e bela,
\n Cheia de meigo pudor;
\n Amanhã menos ardente
\n De repente
\n Talvez sintas meu amor. <\/p>\n

Juca Pirama<\/a><\/h4>\n

I<\/b><\/p>\n

No meio das tabas de amenos verdores,
\n Cercadas de troncos – cobertos de flores,
\n Alteiam-se os tetos d’altiva nação;
\n São muitos seus filhos, nos ânimos fortes,
\n Temíveis na guerra, que em densas coortes
\n Assombram das matas a imensa extensão.
\n São rudos, severos, sedentos de glória,
\n Já prélios incitam, já cantam vitória,
\n Já meigos atendem à voz do cantor:
\n São todos Timbiras, guerreiros valentes!
\n Seu nome lá voa na boca das gentes,
\n Condão de prodígios, de glória e terror!
\n As tribos vizinhas, sem forças, sem brio,
\n As armas quebrando, lançando-as ao rio,
\n O incenso aspiraram dos seus maracás:
\n Medrosos das guerras que os fortes acendem,
\n Custosos tributos ignavos lá rendem,
\n Aos duros guerreiros sujeitos na paz.
\n No centro da taba se estende um terreiro,
\n Onde ora se aduna o concílio guerreiro
\n Da tribo senhora, das tribos servis:
\n Os velhos sentados praticam d’outrora,
\n E os moços inquietos, que a festa enamora,
\n Derramam-se em torno dum índio infeliz.
\n Quem é? – ninguém sabe: seu nome é ignoto,
\n Sua tribo não diz: – de um povo remoto
\n Descende por certo – dum povo gentil;
\n Assim lá na Grécia ao escravo insulano
\n Tornavam distinto do vil muçulmano
\n As linhas corretas do nobre perfil.
\n Por casos de guerra caiu prisioneiro
\n Nas mãos dos Timbiras: – no extenso terreiro
\n Assola-se o teto, que o teve em prisão;
\n Convidam-se as tribos dos seus arredores,
\n Cuidosos se incumbem do vaso das cores,
\n Dos vários aprestos da honrosa função.
\n Acerva-se a lenha da vasta fogueira,
\n Entesa-se a corda de embira ligeira,
\n Adorna-se a maça com penas gentis:
\n A custo, entre as vagas do povo da aldeia
\n Caminha o Timbira, que a turba rodeia,
\n Garboso nas plumas de vário matiz.
\n Entanto as mulheres com leda trigança,
\n Afeitas ao rito da bárbara usança,
\n O índio já querem cativo acabar:
\n A coma lhe cortam, os membros lhe tingem,
\n Brilhante enduape no corpo lhe cingem,
\n Sombreia-lhe a fronte gentil canitar. <\/p>\n

II<\/b><\/p>\n

Em fundos vasos d’alvacenta argila ferve o cauim;
\n Enchem-se as copas, o prazer começa, reina o festim.
\n O prisioneiro, cuja morte anseiam, sentado está,
\n O prisioneiro, que outro sol no ocaso jamais verá!
\n A dura corda, que lhe enlaça o colo, mostra-lhe o fim
\n Da vida escura, que será mais breve do que o festim!
\n Contudo os olhos d’ignóbil pranto secos estão;
\n Mudos os lábios não descerram queixas do coração.
\n Mas um martírio, que encobrir não pode, em rugas faz
\n A mentirosa placidez do rosto na fronte audaz!
\n Que tens, guerreiro? Que temor te assalta no passo horrendo?
\n Honra das tabas que nascer te viram, folga morrendo.
\n Folga morrendo; porque além dos Andes revive o forte,
\n Que soube ufano contrastar os medos da fria morte.
\n Rasteira grama, exposta ao sol, à chuva, lá murcha e pende:
\n Somente ao tronco, que devassa os ares, o raio ofende!
\n Que foi? Tupã mandou que ele caísse, como viveu;
\n E o caçador que o avistou prostrado esmoreceu!
\n Que temes, ó guerreiro? Além dos Andes revive o forte,
\n Que soube ufano contrastar os medos da fria morte.<\/p>\n

III<\/b><\/p>\n

Em larga roda de novéis guerreiros
\n Ledo caminha o festival Timbira,
\n A quem do sacrifício cabe as honras.
\n Na fronte o canitar sacode em ondas,
\n O enduape na cinta se embalança,
\n Na destra mão sopesa a ivirapeme,
\n Orgulhoso e pujante. – Ao menor passo
\n Colar d’alvo marfim, insígnia d’honra,
\n Que lhe orna o colo e o peito, ruge e freme,
\n Como que por feitiço não sabido
\n Encantadas ali as almas grandes
\n Dos vencidos Tapuias, inda chorem
\n Serem glória e brasão d’imigos feros.
\n "Eis-me aqui, diz ao índio prisioneiro;
\n "Pois que fraco, e sem tribo, e sem família,
\n "As nossas matas devassaste ousado,
\n "Morrerás morte vil da mão de um forte."
\n Vem a terreiro o mísero contrário;
\n Do colo à cinta a muçurana desce:
\n "Dize-nos quem és, teus feitos canta,
\n "Ou se mais te apraz, defende-te." Começa
\n O índio, que ao redor derrama os olhos,
\n Com triste voz que os ânimos comove.<\/p>\n

IV<\/b><\/p>\n

Meu canto de morte,
\n Guerreiros, ouvi:
\n Sou filho das selvas,
\n Nas selvas cresci;
\n Guerreiros, descendo
\n Da tribo Tupi.
\n Da tribo pujante,
\n Que agora anda errante
\n Por fado inconstante,
\n Guerreiros, nasci;
\n Sou bravo, sou forte,
\n Sou filho do Norte;
\n Meu canto de morte,
\n Guerreiros, ouvi.
\n Já vi cruas brigas,
\n De tribos imigas,
\n E as duras fadigas
\n Da guerra provei;
\n Nas ondas mendaces
\n Senti pelas faces
\n Os silvos fugaces
\n Dos ventos que amei.
\n Andei longes terras,
\n Lidei cruas guerras,
\n Vaguei pelas serras
\n Dos vis Aimorés;
\n Vi lutas de bravos,
\n Vi fortes – escravos!
\n De estranhos ignavos
\n Calcados aos pés.
\n E os campos talados,
\n E os arcos quebrados,
\n E os piagas coitados
\n Já sem maracás;
\n E os meigos cantores,
\n Servindo a senhores,
\n Que vinham traidores,
\n Com mostras de paz
\n Aos golpes do imigo
\n Meu último amigo,
\n Sem lar, sem abrigo
\n Caiu junto a mi!
\n Com plácido rosto,
\n Sereno e composto,
\n O acerbo desgosto
\n Comigo sofri.
\n Meu pai a meu lado
\n Já cego e quebrado,
\n De penas ralado,
\n Firmava-se em mi:
\n Nós ambos, mesquinhos,
\n Por ínvios caminhos,
\n Cobertos d’espinhos
\n Chegamos aqui!
\n O velho no entanto
\n Sofrendo já tanto
\n De fome e quebranto,
\n Só qu’ria morrer!
\n Não mais me contenho,
\n Nas matas me embrenho,
\n Das frechas que tenho
\n Me quero valer.
\n Então, forasteiro,
\n Caí prisioneiro
\n De um troço guerreiro
\n Com que me encontrei:
\n O cru dessossego
\n Do pai fraco e cego,
\n Enquanto não chego,
\n Qual seja – dizei!
\n Eu era o seu guia
\n Na noite sombria,
\n A só alegria
\n Que Deus lhe deixou:
\n Em mim se apoiava,
\n Em mim se firmava,
\n Em mim descansava,
\n Que filho lhe sou.
\n Ao velho coitado
\n De penas ralado,
\n Já cego e quebrado,
\n Que resta? – Morrer.
\n Enquanto descreve
\n O giro tão breve
\n Da vida que teve,
\n Deixa-me viver!
\n Não vil, não ignavo,
\n Mas forte, mas bravo,
\n Serei vosso escravo:
\n Aqui virei ter.
\n Guerreiros, não coro
\n Do pranto que choro;
\n Se a vida deploro,
\n Também sei morrer.<\/p>\n

V<\/b><\/p>\n

Soltai-o! – diz o chefe. Pasma a turba;
\n Os guerreiros murmuram: mal ouviram,
\n Nem pode nunca um chefe dar tal ordem!
\n Brada segunda vez com voz mais alta,
\n Afrouxam-se as prisões, a embira cede,
\n A custo, sim; mas cede: o estranho é salvo,
\n – Timbira, diz o índio enternecido,
\n Solto apenas dos nós que o seguravam:
\n És um guerreiro ilustre, um grande chefe,
\n Tu que assim do meu mal te comoveste,
\n Nem sofres que, transposta a natureza,
\n Com olhos onde a luz já não cintila,
\n Chore a morte do filho o pai cansado,
\n Que somente por seu na voz conhece.
\n – És livre; parte.
\n – E voltarei.
\n – Debalde.
\n – Sim, voltarei, morto meu pai.
\n – Não voltes!
\n É bem feliz, se existe, em que não veja,
\n Que filho tem, qual chora: és livre; parte!
\n – Acaso tu supões que me acobardo,
\n Que receio morrer!
\n – És livre; parte!
\n – Ora não partirei; quero provar-te
\n Que um filho dos Tupis vive com honra,
\n E com honra maior, se acaso vencem,
\n Da morte o passo glorioso afronta.
\n – Mentiste, que um Tupi não chora nunca,
\n E tu choraste!… parte; não queremos
\n Com carne vil enfraquecer os fortes.
\n Sobresteve o Tupi: – arfando em ondas
\n O rebater do coração se ouvia
\n Precipite. – Do rosto afogueado
\n Gélidas bagas de suor corriam:
\n Talvez que o assaltava um pensamento…
\n Já não… que na enlutada fantasia,
\n Um pesar, um martírio ao mesmo tempo,
\n Do velho pai a moribunda imagem
\n Quase bradar-lhe ouvia: – Ingrato! ingrato!
\n Curvado o colo, taciturno e frio,
\n Espectro d’homem, penetrou no bosque!<\/p>\n

VI<\/b><\/p>\n

– Filho meu, onde estás?
\n – Ao vosso lado;
\n Aqui vos trago provisões: tomai-as,
\n As vossas forças restaurar perdidas,
\n E a caminho, e já!
\n – Tardaste muito!
\n Não era nado o sol, quando partiste,
\n E frouxo o seu calor já sinto agora!
\n – Sim, demorei-me a divagar sem rumo,
\n Perdi-me nestas matas intrincadas,
\n Reaviei-me e tornei; mas urge o tempo;
\n Convém partir, e já!
\n – Que novos males
\n Nos resta de sofrer? – que novas dores,
\n No outro fado pior Tupã nos guarda?
\n – As setas da aflição já se esgotaram,
\n Nem para novo golpe espaço intacto
\n Em nossos corpos resta.
\n – Mas tu tremes
\n – Talvez do afã da caça…
\n – Oh filho caro
\n Um quê misterioso aqui me fala,
\n Aqui no coração; piedosa fraude
\n Será por certo, que não mentes nunca!
\n Não conheces temor, e agora temes?
\n Vejo e sei: é Tupã que nos aflige,
\n E contra o seu querer não valem brios.
\n Partamos!… – E com mão trêmula, incerta
\n Procura o filho, tateando as trevas
\n Da sua noite lúgubre e medonha.
\n Sentindo o acre odor das frescas tintas,
\n Uma idéia fatal correu-lhe à mente…
\n Do filho os membros gélidos apalpa,
\n E a dolorosa maciez das plumas
\n Conhece estremecendo: – foge, volta,
\n encontra sob as mãos o duro crânio,
\n Despido então do natural ornato!…
\n Recua aflito e pávido, cobrindo
\n Às mãos ambas os olhos fulminados,
\n Como que teme ainda o triste velho
\n De ver, não mais cruel, porém mais clara,
\n Daquele exício grande a imagem viva
\n Ante os olhos do corpo afigurada.
\n Não era que a verdade conhecesse
\n Inteira e tão cruel qual tinha sido;
\n Mas que funesto azar correra o filho,
\n Ele o via; ele o tinha ali presente;
\n E era de repetir-se a cada instante.
\n A dor passada, a previsão futura
\n E o presente tão negro, ali os tinha;
\n Ali no coração se concentrava,
\n Era num ponto só, mas era a morte!
\n – Tu prisioneiro, tu?
\n – Vós o dissesses.
\n – Dos índios?
\n – Sim.
\n – De que nação?
\n – Timbiras
\n – E a muçurana funeral rompeste,
\n Dos falsos manitôs quebraste a maça…
\n – Nada fiz… aqui estou.
\n – Nada! –
\n Emudecem;
\n Curto instante depois prossegue o velho:
\n – Tu és valente, bem o sei; confesso,
\n Fizeste-o, certo, ou já não foras vivo!
\n – Nada fiz; mas souberam da existência
\n De um pobre velho, que em mim só vivia…
\n – E depois?…
\n -Eis-me aqui.
\n -Fica essa taba?
\n – Na direção do sol, quando transmonta.
\n – Longe?
\n – Não muito.
\n – Tens razão: partamos.
\n – E quereis ir?…
\n – Na direção do ocaso.<\/p>\n

VII<\/b><\/p>\n

"Por amor de um triste velho,
\n Que ao termo fatal já chega,
\n Vós, guerreiros, concedesses
\n A vida a um prisioneiro.
\n Ação tão nobre vos honra,
\n Nem tão alta cortesia
\n Vi eu jamais praticada
\n Entre os Tupis – e mas foram
\n Senhores em gentileza.
\n "Eu porém nunca vencido,
\n Nem os combates por armas
\n Nem por nobreza nos atos;
\n Aqui venho, e o filho trago.
\n Vós o dizeis prisioneiro,
\n Seja assim como dizeis;
\n Manda! vir a lenha, o fogo,
\n A maça do sacrifício
\n E a muçurana ligeira:
\n Em tudo o rito se cumpra!
\n E quando eu for só na terra,
\n Certo acharei entre os vossos,
\n Que tão gentis se revelam,
\n Alguém que meus passos guie;
\n Alguém, que vendo o meu peito
\n Coberto de cicatrizes,
\n Tomando a vez de meu filho,
\n De haver-me por pai se ufane!"
\n Mas o chefe dos Timbiras,
\n Os sobrolhos encrespando,
\n Ao velho Tupi guerreiro
\n Responde com torvo acento:
\n – Nada farei do que dizes:
\n É teu filho imbele e fraco!
\n Aviltaria o triunfo
\n Da mais guerreira das tribos
\n Derramar seu ignóbil sangue:
\n Ele chorou de cobarde;
\n Nós outros, fortes Timbiras,
\n Só de heróis fazemos pasto. –
\n Do velho Tupi guerreiro
\n A surda voz na garganta
\n Faz ouvir uns sons confusos,
\n Como os rugidos de um tigre,
\n Que pouco a pouco se assanha!<\/p>\n

VIII<\/b><\/p>\n

"Tu choraste em presença da morte?
\n Na presença de estranhos choraste?
\n Não descende o cobarde do forte;
\n Pois choraste, meu filho não és!
\n Possas tu, descendente maldito
\n De uma tribo de nobres guerreiros,
\n Implorando cruéis forasteiros,
\n Seres presa de vis Aimorés.
\n "Possas tu, isolado na terra,
\n Sem arrimo e sem pátria vagando,
\n Rejeitado da morte na guerra,
\n Rejeitado dos homens na paz,
\n Ser das gentes o espectro execrado;
\n Não encontres amor nas mulheres,
\n Teus amigos, se amigos tiveres,
\n Tenham alma inconstante e falaz!
\n "Não encontres doçura no dia,
\n Nem as cores da aurora te ameiguem,
\n E entre as larvas da noite sombria
\n Nunca possas descanso gozar:
\n Não encontres um tronco, uma pedra,
\n Posta ao sol, posta às chuvas e aos ventos,
\n Padecendo os maiores tormentos,
\n Onde possas a fronte pousar.
\n "Que a teus passos a relva se torre;
\n Murchem prados, a flor desfaleça,
\n E o regato que límpido corre,
\n Mais te acenda o vesano furor;
\n Suas águas depressa se tornem,
\n Ao contacto dos lábios sedentos,
\n Lago impuro de vermes nojentos,
\n Donde festas como asco e terror!
\n "Sempre o céu, como um teto incendido,
\n Creste e punja teus membros malditos
\n E o oceano de pó denegrido
\n Seja a terra ao ignavo tupi!
\n Miserável, faminto, sedento,
\n Manitôs lhe não falem nos sonhos,
\n E do horror os espectros medonhos
\n Traga sempre o cobarde após si.
\n "Um amigo não tenhas piedoso
\n Que o teu corpo na terra embalsame,
\n Pondo em vaso d’argila cuidoso
\n Arco e frecha e tacape a teus pés!
\n Sé maldito, e sozinho na terra;
\n Pois que a tanta vileza chegaste,
\n Que em presença da morte choraste,
\n Tu, cobarde, meu filho não és."<\/p>\n

IX<\/b><\/p>\n

Isto dizendo, o meserando velho
\n A quem Tupã tamanha dor, tal fado
\n Já nos confins da vida reservara,
\n Vai com trêmulo pé, com as mãos já frias
\n Da sua noite escura as densas trevas
\n Palpando. – Alarma! alarma! – O velho para.
\n O grito que escutou é voz do filho,
\n Voz de guerra que ouviu já tantas vezes
\n Noutra quadra melhor. – Alarma! alarma!
\n – Esse momento só vale apagar-lhe
\n Os tão compridos transes, as angústias,
\n Que o frio coração lhe atormentaram
\n De guerreiro e de pai: – vale, e de sobra.
\n Ele que em tanta dor se contivera,
\n Tomado pelo súbito contraste,
\n Desfaz-se agora em pranto copioso,
\n Que o exaurido coração remoça.
\n A taba se alborota, os golpes descem,
\n Gritos, imprecações profundas soam,
\n Emaranhada a multidão braveja,
\n Revolve-se, enovela-se confusa,
\n E mais revolta em mor furor se acende.
\n E os sons dos golpes que incessantes fervem.
\n Vozes, gemidos, estertor de morte
\n Vão longe pelas ermas serranias
\n Da humana tempestade propagando
\n Quantas vagas de povo enfurecido
\n Contra um rochedo vivo se quebravam.
\n Era ele, o Tupi; nem fora justo
\n Que a fama dos Tupis – o nome, a glória,
\n Aturado labor de tantos anos,
\n Derradeiro brasão da raça extinta,
\n De um jacto e por um só se aniquilasse.
\n – Basta! clama o chefe dos Timbiras,
\n – Basta, guerreiro ilustre! assaz lutaste,
\n E para o sacrifício é mister forças. –
\n O guerreiro parou, caiu nos braços
\n Do velho pai, que o cinge contra o peito,
\n Com lágrimas de júbilo bradando:
\n "Este, sim, que é meu filho muito amado!
\n "E pois que o acho enfim, qual sempre o tive,
\n "Corram livres as lágrimas que choro,
\n "Estas lágrimas, sim, que não desonram."<\/p>\n

X<\/b><\/p>\n

Um velho Timbira, coberto de glória,
\n guardou a memória
\n Do moço guerreiro, do velho Tupi!
\n E à noite, nas tabas, se alguém duvidava
\n do que ele contava,
\n Dizia prudente: – "Meninos, eu vi!
\n "Eu vi o brioso no largo terreiro
\n cantar prisioneiro
\n Seu canto de morte, que nunca esqueci:
\n Valente, como era, chorou sem ter pejo;
\n parece que o vejo,
\n Que o tenho nest’hora diante de mim.
\n "Eu disse comigo: Que infâmia d’escravo!
\n Pois não, era um bravo;
\n Valente e brioso, como ele, não vi!
\n E à fé que vos digo: parece-me encanto
\n Que quem chorou tanto,
\n Tivesse a coragem que tinha o Tupi!"
\n Assim o Timbira, coberto de glória,
\n guardava a memória
\n Do moço guerreiro, do velho Tupi.
\n E à noite nas tabas, se alguém duvidava
\n do que ele contava,
\n Tomava prudente: "Meninos, eu vi!"<\/p>\n

Leito de Folhas Verdes<\/a><\/h4>\n

Por que tardas, Jatir, que tanto a custo
\n À voz do meu amor moves teus passos?
\n Da noite a viração, movendo as folhas,
\n Já nos cimos do bosque rumoreja.<\/p>\n

Eu sob a copa da mangueira altiva
\n Nosso leito gentil cobri zelosa
\n Com mimoso tapiz de folhas brandas,
\n Onde o frouxo luar brinca entre flores.<\/p>\n

Do tamarindo a flor abriu-se, há pouco,
\n Já solta o bogari mais doce aroma!
\n Como prece de amor, como estas preces,
\n No silêncio da noite o bosque exala.<\/p>\n

Brilha a lua no céu, brilham estrelas,
\n Correm perfumes no correr da brisa,
\n A cujo influxo mágico respira-se
\n Um quebranto de amor, melhor que a vida!<\/p>\n

A flor que desabrocha ao romper d’alva
\n Um só giro do sol, não mais, vegeta:
\n Eu sou aquela flor que espero ainda
\n Doce raio do sol que me dê vida.<\/p>\n

Sejam vales ou montes, lago ou terra,
\n Onde quer que tu vás, ou dia ou noite,
\n Vai seguindo após ti meu pensamento;
\n Outro amor nunca tive: és meu, sou tua!<\/p>\n

Meus olhos outros olhos nunca viram,
\n Não sentiram meus lábios outros lábios,
\n Nem outras mãos, Jatir, que não as tuas
\n A arazóia na cinta me apertaram.<\/p>\n

Do tamarindo a flor jaz entreaberta,
\n Já solta o bogari mais doce aroma
\n Também meu coração, como estas flores,
\n Melhor perfume ao pé da noite exala!<\/p>\n

Não me escutas, Jatir! nem tardo acodes
\n À voz do meu amor, que em vão te chama!
\n Tupã! lá rompe o sol! do leito inútil
\n A brisa da manhã sacuda as folhas!<\/p>\n

Lira<\/a><\/h4>\n

Se me queres a teus pés ajoelhado,
\n Ufano de me ver por ti rendido,
\n Ou já em mudas lágrimas banhado;
\n Volve, impiedosa,
\n Volve-me os olhos;
\n Basta uma vez!<\/p>\n

Se me queres do rojo sobre a terra,
\n Beijando a fímbria dos vestidos teus,
\n Calando as queixas que meu peito encerra,
\n Dize-me, ingrata,
\n Dize-me: eu quero!
\n Basta uma vez!<\/p>\n

Mas se antes folgas de me ouvir na lira
\n Louvor singelo dos amores meus,
\n Por que minha alma há tanto em vão suspira;
\n Dize-me, ó bela,
\n Dize-me: eu te amo!
\n Basta uma vez!<\/p>\n

Marabá<\/a><\/h4>\n

Eu vivo sozinha, ninguém me procura!
\n Acaso feitura
\n Não sou de Tupá!
\n Se algum dentre os homens de mim não se esconde:
\n — "Tu és", me responde,
\n "Tu és Marabá!"<\/p>\n

— Meus olhos são garços, são cor das safiras,
\n — Têm luz das estrelas, têm meigo brilhar;
\n — Imitam as nuvens de um céu anilado,
\n — As cores imitam das vagas do mar!<\/p>\n

Se algum dos guerreiros não foge a meus passos:
\n "Teus olhos são garços",
\n Responde anojado, "mas és Marabá:
\n "Quero antes uns olhos bem pretos, luzentes,
\n "Uns olhos fulgentes,
\n "Bem pretos, retintos, não cor d’anajá!"<\/p>\n

— É alvo meu rosto da alvura dos lírios,
\n — Da cor das areias batidas do mar;
\n — As aves mais brancas, as conchas mais puras
\n — Não têm mais alvura, não têm mais brilhar.<\/p>\n

Se ainda me escuta meus agros delírios:
\n — "És alva de lírios",
\n Sorrindo responde, "mas és Marabá:
\n "Quero antes um rosto de jambo corado,
\n "Um rosto crestado
\n "Do sol do deserto, não flor de cajá."<\/p>\n

— Meu colo de leve se encurva engraçado,
\n — Como hástea pendente do cáctus em flor;
\n — Mimosa, indolente, resvalo no prado,
\n — Como um soluçado suspiro de amor! —<\/p>\n

"Eu amo a estatura flexível, ligeira,
\n Qual duma palmeira",
\n Então me respondem; "tu és Marabá:
\n "Quero antes o colo da ema orgulhosa,
\n Que pisa vaidosa,
\n "Que as flóreas campinas governa, onde está."<\/p>\n

— Meus loiros cabelos em ondas se anelam,
\n — O oiro mais puro não tem seu fulgor;
\n — As brisas nos bosques de os ver se enamoram
\n — De os ver tão formosos como um beija-flor!<\/p>\n

Mas eles respondem: "Teus longos cabelos,
\n "São loiros, são belos,
\n "Mas são anelados; tu és Marabá:
\n "Quero antes cabelos, bem lisos, corridos,
\n "Cabelos compridos,
\n "Não cor d’oiro fino, nem cor d’anajá,"<\/p>\n

————<\/p>\n

E as doces palavras que eu tinha cá dentro
\n A quem nas direi?
\n O ramo d’acácia na fronte de um homem
\n Jamais cingirei:<\/p>\n

Jamais um guerreiro da minha arazóia
\n Me desprenderá:
\n Eu vivo sozinha, chorando mesquinha,
\n Que sou Marabá!<\/p>\n

Meu Anjo, Escuta<\/a><\/h4>\n

Meu anjo, escuta: quando junto à noite
\n Perpassa a brisa pelo rosto teu,
\n Como suspiro que um menino exala;
\n Na voz da brisa quem murmura e fala
\n Brando queixume, que tão triste cala
\n No peito teu?
\n Sou eu, sou eu, sou eu! <\/p>\n

Quando tu sentes lutuosa imagem
\n D’aflito pranto com sombrio véu,
\n Rasgado o peito por acerbas dores;
\n Quem murcha as flores
\n Do brando sonho? — Quem te pinta amores
\n Dum puro céu?
\n Sou eu, sou eu, sou eu! <\/p>\n

Se alguém te acorda do celeste arroubo,
\n Na amenidade do silêncio teu,
\n Quando tua alma noutros mundos erra,
\n Se alguém descerra
\n Ao lado teu
\n Fraco suspiro que no peito encerra;
\n Sou eu, sou eu, sou eu! <\/p>\n

Se alguém se aflige de te ver chorosa,
\n Se alguém se alegra co’um sorriso teu,
\n Se alguém suspira de te ver formosa
\n O mar e a terra a enamorar e o céu;
\n Se alguém definha
\n Por amor teu,
\n Sou eu, sou eu, sou eu! <\/p>\n

Mimosa e Bela<\/a><\/h4>\n

I<\/strong><\/p>\n

Tão bela és, tão mimosa,
\n Qual viçosa
\n Fresca rosa,
\n Que em serena madrugada
\n Despontada,
\n Rorejada
\n Foi pelo orvalho do céu;
\n E a aurora que tudo esmalta,
\n Brilha reflexos de prata
\n No orvalho que ali prendeu.<\/p>\n

II<\/strong><\/p>\n

Quando um penar aflitivo,
\n Sem motivo,
\n D’improviso
\n Tua alma ocupa e entristece,
\n Que padece,
\n Que esmorece
\n Com aquele imaginar;
\n Aumenta a tua beleza
\n Lânguido véu de tristeza,
\n Palor de quem sabe amar.<\/p>\n

III<\/strong><\/p>\n

Assim murcha a sensitiva,
\n Sempre viva,
\n Sempre esquiva;
\n Assim perde o colorido
\n Por um toque irrefletido
\n Mal sentido:
\n Assim vai o nenúfar,
\n Como que sofre e tem mágoas,
\n Esconder-se em fundas águas,
\n Te que o sol torne a brilhar.<\/p>\n

IV<\/strong><\/p>\n

Mas também a flor brincada,
\n Perfumada,
\n Debruçada
\n Sobre a tranqüila corrente,
\n Logo sente
\n Vir a enchente
\n Longe, longe a rouquejar,
\n Que a pobrezinha desfolha,
\n Sem lhe deixar uma folha,
\n Sem deixa-la em seu lugar.<\/p>\n

V<\/strong><\/p>\n

Não consintas pois que as mágoas,
\n Como as águas,
\n Que das fragas
\n Furiosas vêm tombando,
\n Vão tomando,
\n Vão levando
\n A flor do teu coração!
\n Há na vida u’amor somente,
\n Um só amor inocente,
\n Uma só firme paixão.<\/p>\n

VI<\/strong><\/p>\n

Sê antes flor, bem-fadada,
\n Suspirada,
\n Bafejada
\n Pela brisa que a namora,
\n Pela frescura da aurora,
\n Que a colora:
\n À luz do sol se recreia.
\n E de noite se retrata
\n Da fonte na lisa prata,
\n Quando o céu de luz se arreia.<\/p>\n

Minha Terra<\/a><\/h4>\n

(Paris, 1864) <\/strong><\/p>\n

Quanto é grato em terra estranha
\n Sob um céu menos querido,
\n Entre feições estrangeiras,
\n Ver um rosto conhecido;
\n Ouvir a pátria linguagem
\n Do berço balbuciada,
\n Recordar sabidos casos
\n Saudosos – da terra amada!
\n E em tristes serões d’inverno,
\n Tendo a face contra o lar,
\n Lembrar o sol que já vimos,
\n E o nosso ameno luar!
\n Certo é grato; mais sentido
\n Se nos bate o coração,
\n Que para a pátria nos voa,
\n P’ra onde os nossos estão!
\n Depois de girar no mundo
\n Como barco em crespo mar,
\n Amiga praia nos chama
\n Lá no horizonte a brilhar.
\n E vendo os vales e os montes
\n E a pátria que Deus nos deu,
\n Possamos dizer contentes:
\n Tudo isto que vejo é meu!
\n Meu este sol que me aclara,
\n Minha esta brisa, estes céus:
\n Estas praias, bosques, fontes,
\n Eu os conheço – são meus!
\n Mais os amo quando volte,
\n Pois do que por fora vi,
\n A mais querer minha terra,
\n E minha gente aprendi.<\/p>\n

Minha Vida e Meus Amores<\/a><\/h4>\n

QUANDO, no albor da vida, fascinado
\n Com tanta luz e brilho e pompa e galas,
\n Vi o mundo sorrir-me esperançoso:
\n – Meu Deus, disse entre mim, oh! quanto é doce.
\n Quanto é bela esta vida assim vivida! –
\n Agora, logo, aqui, além, notando
\n Uma pedra, uma flor, uma lindeza,
\n Um seixo da corrente, uma conchinha
\n A beira-mar colhida! <\/p>\n

Foi esta a infância minha; a juventude
\n Falou-me ao coração: – amemos, disse,
\n Porque amar é viver.
\n E esta era linda, como é linda a aurora
\n No fresco da manhã tingindo as nuvens
\n De rósea cor fagueira;
\n Aquela tinha um quê de anelos meigos
\n Artífice sublime;
\n Feiticeiro sorrir dos lábios dela
\n Prendeu-me o coração; – julguei-o ao menos. <\/p>\n

Aquela outra sorria tristemente,
\n Como um anjo no exílio, ou como o cálix
\n De flor pendida e murcha e já sem brilho.
\n Humilde flor tão bela e tão cheirosa,
\n No seu deserto perfumando os ventos.
\n – Eu morrera feliz, dizia eu d’alma,
\n Se pudesse enxertar uma esperança
\n Naquela alma tão pura e tão formosa,
\n E um alegre sorrir nos lábios dela. <\/p>\n

A fugaz borboleta as flores todas
\n Elege, e liba e uma e outra, e foge
\n Sempre em novos amores enlevada:
\n Neste meu paraíso fui como ela,
\n Inconstante vagando em mar de amores. <\/p>\n

O amor sincero e fundo e firme e eterno,
\n Como o mar em bonança meigo e doce,
\n Do templo como a luz perene e santo,
\n Não, nunca o senti; – somente o viço
\n Tão forte dos meus anos, por amores
\n Tão fáceis quanto indi’nos fui trocando.
\n Quanto fui louco, ó Deus! – Em vez do fruto
\n Sazonado e maduro, que eu podia
\n Como em jardim colher, mordi no fruto
\n Pútrido e amargo e rebuçado em cinzas,
\n Como infante glutão, que se não senta
\n À mesa de seus pais. <\/p>\n

Dá, meu Deus, que eu possa amar,
\n Dá que eu sinta uma paixão,
\n Torna-me virgem minha alma,
\n E virgem meu coração. <\/p>\n

Um dia, em qu’eu sentei-me junto dela,
\n Sua voz murmurou nos meus ouvidos,
\n – Eu te amo? – Ó anjo, que não possa eu crer-te!
\n Ela, certo, não é mulher que vive
\n Nas fezes da desonra, em cujos lábios
\n Só mentira e traição eterno habitam.
\n Tem uma alma inocente, um rosto belo,
\n E amor nos olhos. . . – mas não posso crê-la. <\/p>\n

Dá, meu Deus, que eu possa amar,
\n Dá que eu sinta uma paixão;
\n Torna-me virgem minha alma,
\n E virgem meu coração. <\/p>\n

Outra vez que lá fui, que a vi, que a medo
\n Terna voz lhe escutei: – Sonhei contigo! –
\n Inefável prazer banhou meu peito,
\n Senti delícias; mas a sós comigo
\n Pensei – talvez! – e já não pude crê-la.
\n Ela tão meiga e tão cheia de encantos,
\n Ela tão nova, tão pura e tão bela. ..
\n Amar-me! – Eu que sou?
\n Meus olhos enxergam, em quanto duvida
\n Minha alma sem crença, de força exaurida,
\n Já farta da vida,
\n Que amor não doirou. <\/p>\n

Mau grado meu, crer não posso, .
\n Mau grado meu que assim é;
\n Queres ligar-te comigo
\n Sem no amor ter crença e fé? <\/p>\n

Antes vai colar teu rosto,
\n Colar teu seio nevado
\n Contra o rosto mudo e frio,
\n Contra o seio dum finado. <\/p>\n

Ou suplica a Deus comigo
\n Que me dê uma paixão;
\n Que me dê crença à minha alma,
\n E vida ao meu coração. <\/p>\n

Miserrimus<\/a><\/h4>\n

Quando o inverno chegou, – por sobre a terra
\n O robe secular espalha a coma,
\n Que o rábido tufão cortou de morte.
\n Despida e nua jaz a flor mimosa,
\n Agora hástea somente; e o sol brilhante
\n Despede a custo a luz que mal penetra
\n As nuvens trovejadas que o circundam. <\/p>\n

Mas o inverno passou! – De novo assume
\n Virente rama o robe gigantesco,
\n A flor formosa e bela vem brotando,
\n E o sol, rei do horizonte, já rutila
\n Em céu de puro azul-brilhante. <\/p>\n

Mas quando o desengano, qual tormenta
\n Que por desertos só valente reina,
\n Do quente coração arranca, esmaga
\n Esp’ranças, que o amor enfeitiçava,
\n Em vão a natureza ufana brilha,
\n Em vão de puro orvalho a flor se arreia,
\n Em vão dardeja o sol seus quentes raios,
\n Em vão!… que o coração jaz frio e murcho.
\n E não mais viverá! – que a alma sentida
\n Conhece que o amor é só mentira,
\n Que é mentira o prazer, mentira tudo! <\/p>\n

Um dia apareceu um recém-nado,
\n Como a concha que o mar à praia arroja,
\n Cresceu; – qual cresce a planta em terra inculta
\n Que ninguém educou; – a chuva apenas.
\n Infante – viu de roda sepulturas,
\n Em que não atentou; – sonhos mimosos,
\n Acordado ou dormindo, lhe doiravam
\n A infância leve, d’inocência rica.
\n Viu belo o ar, e terra, e céus, e mares,
\n Viu bela a natureza, como a noiva
\n Sorrindo em breve dia de noivado!
\n Então sentiu brotarem na sua alma
\n Sonhos de puro amor, sonhos de glória;
\n Sentiu no peito um mundo de esperanças,
\n Sentiu a força em si – patente o mundo. <\/p>\n

Forte se levantou! correu fogoso,
\n E qual águia que nas asas se equilibra,
\n Começou a trilhar da vida a senda.
\n Um monte além topou; mais vagaroso
\n Subiu, – vingou mais lento! – Inda mais outro
\n Colossal – descalvado – íngreme e liso,
\n Costeou, mas cansou, que era sozinho!
\n Sentou-se, e mudo, e fraco, é pensativo,
\n À borda do caminho; e sobre o peito
\n A cabeça inclinou, cruzando os braços.
\n Minha mãe! – soluçou; e um eco ao longe
\n Minha mãe! – respondeu. – Sentiu que a fome
\n Dolorosa as entranhas lhe apertava,
\n E sede intensa a ressequir-lhe as fauces;
\n Fome e sede curtiu como num sonho.
\n Do rosto nas maçãs descoloridas
\n – Filtro do coração – sentiu que o pranto
\n Ardente escorregava a tez queimando.
\n Muda era a sua dor, – d’homem que sofre,
\n Que chora isento de vergonha ou crime. <\/p>\n

Encontrou mais além no seu caminho,
\n Bela na sua dor, sozinha e fraca,
\n Figura virginal que ali jazia.
\n Esqueceu-se de si pensando nela;
\n Nova força criou, – novo incentivo,
\n Coragem nova o seu amor criou-lhe.
\n Lavou-lhe os curtos pés, contra o seu peito
\n Do frio a protegeu, – tomou nos braços
\n A carga tão mimosa! – E ela co’os olhos,
\n Que o amor vendava um pouco, agradecia.
\n E ela pôde viver; – disse que o amava,
\n Que era o seu coração dele – e só dele: –
\n Disse, e mais que uma vez, com peito e lábios
\n No peito e lábios dele; – era mentira! <\/p>\n

E ele o conheceu! por precipícios
\n Descrido se arrojou, sentindo a morte,
\n Seu berço entre sepulcros procurando. <\/p>\n

Aqui – ali – além – eram sepulcros;
\n E o nome de sua mãe, sequer não pode
\n Dos nomes conhecer de tantos mortos.
\n E só no seu morrer, qual só na vida,
\n Na terra se estendeu; nem dor, nem pranto
\n Tinha no coração que era já morto! <\/p>\n

E alguém, que ali passou, vendo um cadáver
\n De sânie e podridão comido e sujo,
\n Co’o pé num fosso o revolveu; – e terra
\n Caída acaso o sepultou p’ra sempre. <\/p>\n

Amizade! – ilusão que os anos somem;
\n Amor! – um nome só, bem como o nada,
\n A dor no coração, delícias n’alma,
\n Nos lábios o prazer, nos olhos pranto
\n – Tudo é vão, tudo é vão, exceto a morte. <\/p>\n

O Amor<\/a><\/h4>\n

Amor! Enlevo d’alma, arroubo, encanto
\n Desta existência mísera, onde existes?
\n Fino sentir ou mágico transporte,
\n (O quer que seja que nos leva a extremos,
\n Aos quais não basta a natureza humana;)
\n Simpática atração d’almas sinceras
\n Que unidas pelo amor, no amor se apuram,
\n Por quem suspiro, serás nome apenas?<\/p>\n

A inútil chama ressecou meus lábios,
\n Mirrou-me o coração da vida em meio,
\n E à terra fez baixar a mente errada
\n Que entre nuvens, amor, por ti bradava!
\n Não te pude encontra! – em vão meus anos
\n No louco intento esperdicei; gelados,
\n Uns após outros a cair precipites
\n Na urna do passado os vi; eu triste,
\n Amor, pó ti clamava; – e o meu deserto
\n Aos meus acentos reboava embalde.<\/p>\n

Em vão meu coração por ti se fina,
\n Em vão minha alma te compr’ende e busca,
\n Em vão meus lábios sôfregos cubiçam
\n Libar a taça que aos mortais of’reces!
\n Dizem-na funda, inesgotável, meiga;
\n Em quanto a vejo rasa, amarga e dura!
\n Dizem-na bálsamo, eu veneno a sorvo:
\n Prazer, doçura, – eu dor e fel encontro!<\/p>\n

Dobrei-me às duras leis que me imposeste,
\n Curvei ao jugo teu meu colo humilde,
\n Feri-me aos teus ardentes passadores,
\n Prendi-me aos teus grilhões, rojei por terra…
\n E o lucro?… foram lágrimas perdidas,
\n Foi roxa cicatriz qu’inda conservo,
\n Desbotada a ilusão e a vida exausta!<\/p>\n

Celeste emanação, gratos eflúvios
\n Das roseiras do céu; bater macio
\n Das asas auribrancas dalgum anjo,
\n Que roça em noite amiga a nossa esfera,
\n Centelha e luz do sol que nunca morre;
\n És tudo, mais do qu’isto: és luz e vida,
\n Perfume, e vôo d’anjo mal sentido,
\n Peregrinas essências trescalando!…
\n Tão bem passas veloz, – breve te apagas,
\n Como duma ave a sombra fugitiva,
\n Desgarrada voando à flor de um lago!<\/p>\n

O Canto do Guerreiro<\/a><\/h4>\n

I<\/b><\/p>\n

Aqui na floresta
\n Dos ventos batida,
\n Façanhas de bravos
\n Não geram escravos,
\n Que estimem a vida
\n Sem guerra e lidar.
\n – Ouvi-me, Guerreiros.
\n – Ouvi meu cantar. <\/p>\n

II<\/b><\/p>\n

Valente na guerra
\n Quem há, como eu sou?
\n Quem vibra o tacape
\n Com mais valentia?
\n Quem golpes daria
\n Fatais, como eu dou?
\n – Guerreiros, ouvi-me;
\n – Quem há, como eu sou? <\/p>\n

III<\/b><\/p>\n

Quem guia nos ares
\n A frecha imprumada,
\n Ferindo uma presa,
\n Com tanta certeza,
\n Na altura arrojada
\n Onde eu a mandar?
\n – Guerreiros, ouvi-me,
\n – Ouvi meu cantar. <\/p>\n

IV<\/b><\/p>\n

Quem tantos imigos
\n Em guerras preou?
\n Quem canta seus feitos
\n Com mais energia?
\n Quem golpes daria
\n Fatais, como eu dou?
\n – Guerreiros, ouvi-me:
\n – Quem há, como eu sou? <\/p>\n

V<\/b><\/p>\n

Na caça ou na lide,
\n Quem há que me afronte?!
\n A onça raivosa
\n Meus passos conhece,
\n O imigo estremece,
\n E a ave medrosa
\n Se esconde no céu.
\n – Quem há mais valente,
\n – Mais destro do que eu? <\/p>\n

VI<\/b><\/p>\n

Se as matas estrujo
\n Co os sons do Boré,
\n Mil arcos se encurvam,
\n Mil setas lá voam,
\n Mil gritos reboam,
\n Mil homens de pé
\n Eis surgem, respondem
\n Aos sons do Boré!
\n – Quem é mais valente,
\n – Mais forte quem é? <\/p>\n

VII<\/b><\/p>\n

Lá vão pelas matas;
\n Não fazem ruído:
\n O vento gemendo
\n E as malas tremendo
\n E o triste carpido
\n Duma ave a cantar,
\n São eles – guerreiros,
\n Que faço avançar. <\/p>\n

VIII<\/b><\/p>\n

E o Piaga se ruge
\n No seu Maracá,
\n A morte lá paira
\n Nos ares frechados,
\n Os campos juncados
\n De mortos são já:
\n Mil homens viveram,
\n Mil homens são lá. <\/p>\n

IX<\/b><\/p>\n

E então se de novo
\n Eu toco o Boré;
\n Qual fonte que salta
\n De rocha empinada,
\n Que vai marulhosa,
\n Fremente e queixosa,
\n Que a raiva apagada
\n De todo não é,
\n Tal eles se escoam
\n Aos sons do Boré.
\n – Guerreiros, dizei-me,
\n – Tão forte quem é? <\/p>\n

O Canto do Índio<\/a><\/h4>\n

Quando o sol vai dentro d’água
\n Seus ardores sepultar,
\n Quando os pássaros nos bosques
\n Principiam a trinar; <\/p>\n

Eu a vi, que se banhava…
\n Era bela, ó Deuses, bela,
\n Como a fonte cristalina,
\n Como luz de meiga estrela. <\/p>\n

Ó Virgem, Virgem dos Cristãos formosa,
\n Porque eu te visse assim, como te via,
\n Calcara agros espinhos sem queixar-me,
\n Que antes me dera por feliz de ver-te. <\/p>\n

O tacape fatal em terra estranha
\n Sobre mim sem temor veria erguido;
\n Dessem-me a mim somente ver teu rosto
\n Nas águas, como a lua, retratado. <\/p>\n

Eis que os seus loiros cabelos
\n Pelas águas se espalhavam,
\n Pelas águas, que de vê-los
\n Tão loiros se enamoravam. <\/p>\n

Ela erguia o colo ebúrneo,
\n Por que melhor os colhesse;
\n Níveo colo, quem te visse,
\n Que de amores não morresse! <\/p>\n

Passara a vida inteira a contemplar-te,
\n Ó Virgem, loira Virgem tão formosa,
\n Sem que dos meus irmãos ouvisse o canto,
\n Sem que o som do Boré que incita à guerra
\n Me infiltrasse o valor que m’hás roubado,
\n Ó Virgem, loira Virgem tão formosa. <\/p>\n

As vezes, quando um sorriso
\n Os lábios seus entreabria,
\n Era bela, oh! mais que a aurora
\n Quando a raiar principia. <\/p>\n

Outra vez – dentre os seus lábios
\n Uma voz se desprendia;
\n Terna voz, cheia de encantos,
\n Que eu entender não podia. <\/p>\n

Que importa? Esse falar deixou-me n’alma
\n Sentir d’amores tão sereno e fundo,
\n Que a vida me prendeu, vontade e força
\n Ah! que não queiras tu viver comigo,
\n Ó Virgem dos Cristãos, Virgem formosa! <\/p>\n

Sobre a areia, já mais tarde,
\n Ela surgiu toda nua;
\n Onde há, ó Virgem, na terra
\n Formosura como a tua!? <\/p>\n

Bem como gotas de orvalho
\n Nas folhas de flor mimosa,
\n Do seu corpo a onda em fios
\n Se deslizava amorosa. <\/p>\n

Ah! que não queiras tu vir ser rainha
\n Aqui dos meus irmãos, qual sou rei deles!
\n Escuta, ó Virgem dos Cristãos formosa.
\n Odeio tanto aos teus, como te adoro;
\n Mas queiras tu ser minha, que eu prometo
\n Vencer por teu amor meu ódio antigo,
\n Trocar a maça do poder por ferros
\n E ser, por te gozar, escravo deles. <\/p>\n

O Canto do Piaga<\/a><\/h4>\n

I<\/b><\/p>\n

Ó GUERREIROS da Taba sagrada,
\n Ó Guerreiros da Tribu Tupi,
\n Falam Deuses nos cantos do Piaga,
\n Ó Guerreiros, meus cantos ouvi. <\/p>\n

Esta noite – era a lua já morta –
\n Anhangá me vedava sonhar;
\n Eis na horrível caverna, que habito,
\n Rouca voz começou-me a chamar. <\/p>\n

Abro os olhos, inquieto, medroso,
\n Manitôs! que prodígios que vil
\n Arde o pau de resina fumosa,
\n Não fui eu, não fui eu, que o acendi! <\/p>\n

Eis rebenta a meus pés um fantasma,
\n Um fantasma d’imensa extensão;
\n Liso crânio repousa a meu lado,
\n Feia cobra se enrosca no chão. <\/p>\n

O meu sangue gelou-se nas veias,
\n Todo inteiro – ossos, carnes – tremi,
\n Frio horror me coou pelos membros,
\n Frio vento no rosto senti. <\/p>\n

Era feio, medonho, tremendo,
\n Ó Guerreiros, o espectro que eu vi.
\n Falam Deuses nos cantos do Piaga,
\n Ó Guerreiros, meus cantos ouvi! <\/p>\n

II<\/b><\/p>\n

Por que dormes, Ó Piaga divino?
\n Começou-me a Visão a falar,
\n Por que dormes? O sacro instrumento
\n De per si já começa a vibrar. <\/p>\n

Tu não viste nos céus um negrume
\n Toda a face do sol ofuscar;
\n Não ouviste a coruja, de dia,
\n Seus estrídulos torva soltar? <\/p>\n

Tu não viste dos bosques a coma
\n Sem aragem – vergar-se e gemer,
\n Nem a lua de fogo entre nuvens,
\n Qual em vestes de sangue, nascer? <\/p>\n

E tu dormes, ó Piaga divino!
\n E Anhangá te proíbe sonhar!
\n E tu dormes, ó Piaga, e não sabes,
\n E não podes augúrios cantar?! <\/p>\n

Ouve o anúncio do horrendo fantasma,
\n Ouve os sons do fiel Maracá;
\n Manitôs já fugiram da Taba!
\n Ó desgraça! Ó ruína! Ó Tupá! <\/p>\n

III<\/b><\/p>\n

Pelas ondas do mar sem limites
\n Basta selva, sem folhas, i vem;
\n Hartos troncos, robustos, gigantes;
\n Vossas matas tais monstros contêm. <\/p>\n

Traz embira dos cimos pendente
\n – Brenha espessa de vário cipó –
\n Dessas brenhas contêm vossas matas,
\n Tais e quais, mas com folhas; é so! <\/p>\n

Negro monstro os sustenta por baixo,
\n Brancas asas abrindo ao tufão,
\n Como um bando de cândidas garças,
\n Que nos ares pairando – lá vão. <\/p>\n

Oh! quem foi das entranhas das águas,
\n O marinho arcabouço arrancar?
\n Nossas terras demanda, fareja…
\n Esse monstro… – o que vem cá buscar? <\/p>\n

Não sabeis o que o monstro procura?
\n Não sabeis a que vem, o que quer?
\n Vem matar vossos bravos guerreiros,
\n Vem roubar-vos a filha, a mulher! <\/p>\n

Vem trazer-vos crueza, impiedade –
\n Dons cruéis do cruel Anhangá;
\n Vem quebrar-vos a maça valente,
\n Profanar Manitôs, Maracás. <\/p>\n

Vem trazer-vos algemas pesadas,
\n Com que a tribu Tupi vai gemer;
\n Hão-de os velhos servirem de escravos
\n Mesmo o Piaga inda escravo há de ser? <\/p>\n

Fugireis procurando um asilo,
\n Triste asilo por ínvio sertão;
\n Anhangá de prazer há de rir-se,
\n Vendo os vossos quão poucos serão. <\/p>\n

Vossos Deuses, ó Piaga, conjura,
\n Susta as iras do fero Anhangá.
\n Manitôs já fugiram da Taba,
\n Ó desgraça! ó ruína!! ó Tupá! <\/p>\n

O Cometa<\/a><\/h4>\n

Ao Sr. Francisco Sotero dos Reis <\/p>\n

Non est potestas, quae comparetur ei qui
\n factus est ut nullum timeret.
\n — Job<\/p>\n

Eis nos céus rutilando ígneo cometa!
\n A imensa cabeleira o espaço alastra,
\n E o núcleo, como um sol tingido em sangue,
\n Alvacento luzir verte agoireiro
\n Sobre a pávida terra. <\/p>\n

Poderosos do mundo, grandes, povo,
\n Dos lábios removei a taça ingente,
\n Que em vossas festas gira; eis que rutila
\n O sangüíneo cometa em céus infindos!…
\n Pobres mortais, – sois vermes! <\/p>\n

O Senhor o formou terrível, grande;
\n Como indócil corcel que morde o freio,
\n Retinha-o só a mão do Onipotente.
\n Ao fim lhe disse: – Vai, Senhor dos Mundos,
\n Senhor do espaço infindo. <\/p>\n

E qual louco temido, ardendo em fúria,
\n Que ao vento solta a coma desgrenhada,
\n E vai, néscio de si, livre de ferros,
\n De encontro às duras rochas, – tal progride
\n O cometa incansável. <\/p>\n

Se na marcha veloz encontra um mundo,
\n O mundo em mil pedaços se converte;
\n Mil centelhas de luz brilham no espaço
\n A esmo, como um tronco pelas vagas
\n Infrenes combatido. <\/p>\n

Se junto doutro mundo acaso passa,
\n Consigo o arrasta e leva transformado;
\n A cauda portentosa o enlaça e prende,
\n E o astro vai com ele, como argueiro
\n Em turbilhão levado. <\/p>\n

Como Leviatã perturba os mares,
\n Ele perturba o espaço; – como a lava,
\n Ele marcha incessante e sempre; – eterno,
\n Marcou-lhe largo giro a lei que o rege,
\n – Às vezes o infinito. <\/p>\n

Ele carece então da eternidade!
\n E aos homens diz – e majestoso e grande
\n Que jamais o verão; e passa, e longe
\n Se entranha em céus sem fim, como se perde
\n Um barco no horizonte! <\/p>\n

O Desengano<\/a><\/h4>\n

JÁ VIGÍLIAS passei namorado,
\n Doces horas d’insônia passei,
\n Já meus olhos, d’amor fascinado,
\n Em ver só meu amor empreguei. <\/p>\n

Meu amor era puro, extremoso,
\n Era amor que meu peito sentia,
\n Eram lavas de um fogo teimoso,
\n Eram notas de meiga harmonia. <\/p>\n

Harmonia era ouvir sua voz,
\n Era ver seu sorriso harmonia;
\n E os seus modos e gestos e ditos
\n Eram graças, perfume e magia. <\/p>\n

E o que era o teu amor, que me embalava
\n Mais do que meigos sons de meiga lira?
\n Um dia o decifrou – não mais que um dia
\n Fingimento e mentira! <\/p>\n

Tão belo o nosso amor! – foi só de um dia,
\n Como uma flor!.
\n Por que tão cedo o talismã quebraste
\n Do nosso amor? <\/p>\n

Por que num só instante assim partiste
\n Essa anosa cadeia?
\n De bom grado a sofreste! essa lembrança
\n Inda hoje me recreia. <\/p>\n

Quão insensato fui! – busquei firmeza.
\n Qual em ondas de areia movediça,
\n Na mulher, – não achei!
\n E da esp’rança, que eu via tão donosa
\n Sorrir dentro em minha alma, as longas asas
\n Doido e néscio cortei! <\/p>\n

E tu vás caprichosa prosseguindo
\n Essa esteira de amor, que julgas cheia
\n De flores bem gentis;
\n Podes ir, que os meus olhos te não vejam;
\n Longe, longe de mim, mas que em minha alma
\n Eu sinta qu’és feliz. <\/p>\n

Podes ir, que é desfeito o nosso laço,
\n Podes ir, que o teu nome nos meus lábios
\n Nunca mais soará!
\n Sim, vai; – mas este amor que me atormenta,
\n Que tão grato me foi, que me é tão duro,
\n Comigo morrerá! <\/p>\n

Tão belo o nosso amor! – foi só de um dia
\n Como uma flor!
\n Oh! que bem cedo o talismã quebraste
\n Do nosso amor! <\/p>\n

O Mar<\/a><\/h4>\n

Oceano terrível, mar imenso
\n De vagas procelosas que se enrolam
\n Floridas rebentando em branca espuma
\n Num pólo e noutro pólo,
\n Enfim… enfim te vejo; enfim meus olhos
\n Na indômita cerviz trêmulos cravo,
\n E esse rugido teu sanhudo e forte
\n Enfim medroso escuto! <\/p>\n

Donde houveste, ó pélago revolto,
\n Esse rugido teu? Em vão dos ventos
\n Corre o insano pegão lascando os troncos,
\n E do profundo abismo
\n Chamando à superfície infindas vagas,
\n Que avaro encerras no teu seio undoso;
\n Ao insano rugir dos ventos bravos
\n Sobressai teu rugido.
\n Em vão troveja horríssona tormenta;
\n Essa voz do trovão, que os céus abala,
\n Não cobre a tua voz. – Ah! donde a houveste,
\n Majestoso oceano? <\/p>\n

Ó mar, o teu rugido é um eco incerto
\n Da criadora voz, de que surgiste:
\n Seja, disse; e tu foste, e contra as rochas
\n As vagas competiste.
\n E à noite, quando o céu é puro e limpo,
\n Teu chão tinges de azul, – tuas ondas correm
\n Por sobre estrelas mil; turvam-se os olhos
\n Entre dois céus brilhantes. <\/p>\n

Da voz de Jeová um eco incerto
\n Julgo ser teu rugir; mas só, perene,
\n Imagem do infinito, retratando
\n As feituras de Deus.
\n Por isto, a sós contigo, a mente livre
\n Se eleva, aos céus remonta ardente, altiva,
\n E deste lodo terreal se apura,
\n Bem como o bronze ao fogo.
\n Férvida a Musa, co’os teus sons casada,
\n Glorifica o Senhor de sobre os astros
\n Co’a fronte além dos céus, além das nuvens,
\n E co’os pés sobre ti. <\/p>\n

O que há mais forte do que tu? Se eriças
\n A coma perigosa, a nau possante,
\n Extremo de artifício, em breve tempo
\n Se afunda e se aniquila.
\n És poderoso sem rival na terra;
\n Mas lá te vais quebrar num grão d’areia,
\n Tão forte contra os homens, tão sem força
\n Contra coisa tão fraca! <\/p>\n

Mas nesse instante que me está marcado,
\n Em que hei de esta prisão fugir p’ra sempre
\n Irei tão alto, ó mar, que lá não chegue
\n Teu sonoro rugido.
\n Então mais forte do que tu, minha alma,
\n Desconhecendo o temor, o espaço, o tempo,
\n Quebrará num relance o circ’lo estreito
\n Do finito e dos céus! <\/p>\n

Então, entre miríades de estrelas,
\n Cantando hinos d’amor nas harpas d’anjos,
\n Mais forte soará que as tuas vagas,
\n Mordendo a fulva areia;
\n Inda mais doce que o singelo canto
\n De merencória virgem, quando a noite
\n Ocupa a terra, – e do que a mansa brisa,
\n Que entre flores suspira.<\/p>\n

O Oiro<\/a><\/h4>\n

Oiro, – poder, encanto ou maravilha
\n Da nossa idade, – regedor da terra,
\n Que dás honra e valor, virtude e força,
\n Que tens ofertas, oblações e altares, –
\n Embora teu louvor cante na lira
\n Vendido Menestrel que pôde insano
\n Do grande à porta renegar seu gênio!
\n Outro, sim, que não eu. – Bardo sem nome,
\n Com pouco vivo; – sobre a terra, à noite,
\n Meu corpo lanço, descansando a fronte
\n Num tronco ou pedra ou mal nascido arbusto.
\n Sou mais que um rei co’o meu dossel de nuvens
\n Que tem gravados cintilantes mundos!
\n Com a vista no céu percorro os astros.
\n Vagueia a minha mente além das nuvens,
\n Vagueia o meu pensar – alto, arrojado
\n Além de quanto o olhar nos céus alcança. Então
\n do meu Senhor me calam n’alma
\n D’amor ardente enlevos indizíveis;
\n Se tento às gentes redizer seu nome,
\n Queimadoras palavras se atropelam
\n Nos meus lábios; – profética harmonia
\n Meu peito anseia, e em borbotões se expande.
\n Grandes, Senhor, são tuas obras, grandes
\n Teus prodígios, teu poder imenso:
\n O pai ao filho o diz, um sec’lo a outro,
\n A terra ao céu, o tempo à eternidade! <\/p>\n

Do mundo as ilusões, vaidade, engano.
\n Da vida a mesquinhez – prazer ou pranto –
\n Tudo esse nome arrasta, prostra e some;
\n Como aos raios do sol desfeito o gelo,
\n Que em ondas corre no pendor do monte,
\n Precípite e ruidoso, – arbustos, troncos
\n Consigo no passar rompidos leva. <\/p>\n

O Orgulhoso<\/a><\/h4>\n

Eu o vi! – tremendo era no gesto,
\n Terrível seu olhar;
\n E o cenho carregado pretendia
\n O globo dominar. <\/p>\n

Tremendo era na voz, quando no peito
\n Fervia-lhe o rancor!
\n E aos demais homens, como um cedro à relva,
\n Se cria sup’rior. <\/p>\n

E o pobre agricultor, junto a seus filhos,
\n Dentro do humilde lar,
\n Quisera, antes que os dele, ver um Tigre
\n Os olhos fuzilar: <\/p>\n

Que a um filho seu talvez quisera o nobre
\n Para um Executor;
\n Ou para o leito infesto alguma filha
\n Do triste agricultor. <\/p>\n

Quem ousaria resistir-lhe? – Apenas
\n Algum pobre ancião
\n Já sobre o seu sepulcro, desejando
\n A morte e a salvação. <\/p>\n

Alguns dias apenas decorreram;
\n E eis que ele se sumiu!
\n E a laje dos sepulcros fria e muda
\n Sobre ele já caiu. <\/p>\n

E o bárbaro tropel dos que o serviam
\n Exulta com seu fim!
\n E a turba aplaude; e ninguém chora a morte
\n De homem tão ruim. <\/p>\n

O Pirata Episódio<\/a><\/h4>\n

Nas asas breves do tempo
\n Um ano e outro passou,
\n E Lia sempre formosa
\n Novos amores tomou. <\/p>\n

Novo amante mão de esposo,
\n De mimos cheia, lh’of’rece;
\n E bela, apesar de ingrata,
\n Do que a amou Lia se esquece. <\/p>\n

Do que a amou que longe pára,
\n Do que a amou, que pensa nela,
\n Pensando encontrar firmeza
\n Em Lia, que era tão bela! <\/p>\n

Nesse palácio deserto
\n Já luzes se vêm luzir,
\n Que vem nas sedas, nos vidros
\n Cambiantes refletir. <\/p>\n

Os ecos alegres soam,
\n Soa ruidosa harmonia,
\n Soam vozes de ternura,
\n Sons de festa e d’alegria. <\/p>\n

E qual ave que em silêncio
\n A face do mar desflora,
\n À noite bela fragata
\n Chega ao porto, amaina, ancora. <\/p>\n

Cai da popa e fere as ondas
\n Inquieta, esguia falua,
\n Que resvala sobre as águas
\n Na esteira que traça a lua. <\/p>\n

Já na vácua praia toca;
\n Um vulto em terra saltou,
\n Que na longa escadaria
\n Presago e torvo enfiou.. <\/p>\n

Malfadado! por que aportas
\n A este sítio fatal!
\n Queres o brilho aumentar
\n Das bodas do teu rival? <\/p>\n

Não, que a vingança lhe range
\n Nos duros dentes cerrados,
\n Não, que a cabeça referve
\n Em maus projetos danados! <\/p>\n

Não, que os seus olhos bem dizem
\n O que diz seu coração;
\n Terríveis, como um espelho,
\n Que retratasse um vulcão. <\/p>\n

Não, que os lábios descorados
\n Vociferam seu rival;
\n Não, que a mão no peito aperta
\n Seu pontiagudo punhal. <\/p>\n

Não, por Deus, que tais afrontas
\n Não as sói deixar impunes,
\n Quem tem ao lado um punhal,
\n Quem tem no peito ciúmes! <\/p>\n

Subiu! – e viu com seus olhos
\n Ela a rir-se que dançava,
\n Folgando, infame! nos braços
\n Porque assim o assassinava. <\/p>\n

E ele avançou mais avante,
\n E viu. . . o leito fatal!
\n E viu. . . e cheio de raiva
\n Cravou no meio o punhal. <\/p>\n

E avançou… e à janela
\n Sozinha a viu suspirar,
\n – Saudosa e bela encarando
\n A imensidade do mar. <\/p>\n

Como se vira um espectro,
\n De repente ela fugiu!
\n Tal foge a corça nos bosques
\n Se leve rumor sentiu. <\/p>\n

Que foi? – Quem sabe dizê-lo?
\n Foram vislumbres de dor:
\n Coração, que tem remorsos,
\n Sente contínuo terror! <\/p>\n

Ele à janela chegou-se,
\n Horrível nada encontrou. . .
\n Somente, ao longe, nas sombras,
\n Sua fragata avistou. <\/p>\n

Então pensou que no mundo
\n Nada mais de seu contava!
\n Nada mais que essa fragata!
\n Nada mais de quanto amava! <\/p>\n

Nada mais!… – que lh’importava
\n De no mundo só se achar?
\n Inda muito lhe ficava –
\n Água e céus e vento e mar. <\/p>\n

Assim pensava, mas nisto
\n Descortina o seu rival,
\n Não visto; – a mão na cintura
\n Cingiu raivoso o punhal! <\/p>\n

Mas pensou. . . – não, seja dela,
\n E tenha zelos como eu? –
\n Larga o punhal, e um retrato
\n Na destra mão estendeu. <\/p>\n

Porém sentiu que inda tinha
\n Mais que branda compaixão;
\n Miserando! inda guardava
\n Seu amor no coração. <\/p>\n

Infeliz! não foi culpada;
\n Foi culpa do fado meu!
\n Nada mais de pensar nela;
\n Finjamos que ela morreu. <\/p>\n

Por entre a turba que alegre
\n No baile – a sorrir-se estava,
\n Mudo, triste, e pensativo
\n Surdamente se afastava. <\/p>\n

De manhã – quando o sarau
\n Apagava o seu rumor,
\n Chegava Lia a janela,
\n Mais formosa de palor. <\/p>\n

Chegou-se; – e além -.- no horizonte
\n Uma vela inda avistou;
\n E co’a mão trêmula e fria
\n O telescópio buscou! <\/p>\n

Um pavilhão viu na popa,
\n Que tinha um globo pintado;
\n E no mastro da mezena
\n Um negro vulto encostado. <\/p>\n

Eram chorosos seus olhos,
\n Os olhos seus enxugou;
\n E o telescópio de novo
\n Para essa vela apontou. <\/p>\n

Quem era o vulto tão triste
\n Parece reconheceu;
\n Mas a vela no horizonte
\n Para sempre se perdeu. <\/p>\n

O Que Mais Dói Na Vida<\/a><\/h4>\n

O que mais dói na vida não é ver-se
\n Mal pago um benefício,
\n Nem ouvir dura voz dos que nos devem
\n Agradecidos votos,
\n Nem ter as mãos mordidas pelo ingrato,
\n Que as devera beijar!<\/p>\n

Não! o que mais dói não é do mundo
\n A sangrenta calúnia,
\n Nem ver como s’infama a ação mais nobre,
\n Os motivos mais justos,
\n Nem como se deslustra o melhor feito,
\n A mais alta façanha!<\/p>\n

Não! o que mais dói não é sentir-se
\n As mãos dum ente amado
\n Nos espasmos da morte resfriadas,
\n E os olhos que se turvam,
\n E os membros que entorpecem pouco e pouco,
\n E o rosto que descora!<\/p>\n

Não! não é ouvir daqueles lábios,
\n Doces, tristes, compassivas,
\n Sobre o funéreo leito soluçadas
\n As palavras amigas,
\n Que tanto custa ouvir, que lembram tanto,
\n Que não s’esquecem nunca!<\/p>\n

Não! não são as queixas amargadas
\n No triunfar da morte;
\n Que, se se apaga a luz da vida escassa,
\n Mais viva a luz rutila;
\n Luz da fé que não morre, luz que espanca
\n As trevas do sepulcro.<\/p>\n

O que dói, mas de dor que não tem cura,
\n O que aflige, o que mata,
\n Mas de aflição cruel, de morte amara,
\n É morrermos em vida
\n No peito da mulher que idolatramos,
\n No coração do amigo!<\/p>\n

Amizade e amor! — laço de flores,
\n Que prende um breve instante
\n O ligeiro batel à curva margem
\n De terra hospitaleira;
\n Com tanto amor se enastra, e tão depressa,
\n E tão fácil se rompe!<\/p>\n

À mais ligeira ondulação dos mares,
\n Ao mais ligeiro sopro
\n Da viração — destrançam-se as grinaldas;
\n O baixel se afasta,
\n Veleja, foge, até que em plaga estranha
\n Naufragado soçobre!<\/p>\n

Talvez permite Deus que tão depressa
\n Estes laços se rompam,
\n Por que nos pese o mundo, e os seus enganos
\n Mais sem custo deixemos:
\n Sem custo assim a brisa arrasta a planta,
\n Que jaz solta na terra!<\/p>\n

O Romper D’alva<\/a><\/h4>\n

Do vento o rijo sopro as mansas ondas
\n Varreu do imenso pego, – e o mar rugindo
\n As nuvens se elevou com f\u00faria insana;
\n Enoveladas vagas se arrojaram
\n Ao c\u00e9u co’a branca espuma!
\n Raivando em v\u00e3o se encontram solu\u00e7ando
\n Na base d’erma rocha descalvada;
\n Em v\u00e3o de f\u00farias crescem, que se quebra
\n A for\u00e7a enorme do impotente orgulho
\n Na rocha altiva ou na arenosa praia. _
\n Da tormenta o furor lhe acende os brios,
\n Da tormenta o furor lh’enfreia as iras,
\n Que em teimosos gemidos se descerram,
\n Da quieta noite despertando os ecos
\n Al\u00e9m, no vale humilde, onde n\u00e3o chega
\n Seu sanhudo gemer, que o dia abafa. <\/p>\n

Mas a brisa sussurrando
\n A face do c\u00e9u varreu,
\n Tristes nuvens espalhando,
\n Que a noite em ondas verteu. <\/p>\n

Al\u00e9m, atr\u00e1s da montanha,
\n Branda luz se patenteia,
\n Que d’alma a dor afugenta,
\n Se dentro sentida anseia. <\/p>\n

Branda luz, que afaga a vista,
\n De que se ama o c\u00e9u tingir,
\n Quando entre o azul transparente
\n Parece alegre sorrir; <\/p>\n

Como \u00e9s linda! – Como dobras
\n Da vida a for\u00e7a e do amor!
\n – Que t\u00e3o bem luz dentro d’alma
\n Teu luzir encantador! <\/p>\n

No teu ameno sil\u00eancio
\n A tormenta se perdeu,
\n E do mar a forte vida
\n Nos abismos se escondeu! <\/p>\n

Porque assim de novo agora
\n Que o vento o n\u00e3o vem toldar,
\n Parece que vai queixoso
\n Mansamente a solu\u00e7ar? <\/p>\n

Porque as ramas do arvoredo,
\n Bem como as ondas do mar,
\n Sem correr sopro de vento,
\n Come\u00e7am de murmurar? <\/p>\n

Sobre o tapiz d’alva relva,
\n – Rocio da madrugada –
\n Destila gotas de orvalho
\n A verde folha inclinada. <\/p>\n

Renascida a natureza
\n Parece sentir amor;
\n Mais brilhante, mais vi\u00e7osa
\n O c\u00e1lix levanta a flor. <\/p>\n

Por entre as ramas ocultas,
\n Docemente a gorjear,
\n Acordam trinando as aves,
\n Alegres, no seu trinar. <\/p>\n

O arvoredo nessa l\u00edngua
\n Que diz, por que assim sussurra?
\n Que diz o cantar das aves?
\n Que diz o mar que murmura? <\/p>\n

– Dizem um nome sublime,
\n O nome do que \u00e9 Senhor,
\n Um nome que os anjos dizem,
\n O nome do Criador. <\/p>\n

T\u00e3o bem eu, Senhor, direi
\n Teu nome – do cora\u00e7\u00e3o,
\n E ajuntarei o meu hino
\n Ao hino da cria\u00e7\u00e3o. <\/p>\n

Quando a dor meu peito acanha,
\n Quando me rala a afli\u00e7\u00e3o.
\n Quando nem tenho na terra
\n Mesquinha consola\u00e7\u00e3o; <\/p>\n

Tu, Senhor, do peso insano
\n Livras meu peito arquejante,
\n Secas-me o pranto que os olhos
\n Vertendo est\u00e3o abundante. <\/p>\n

Tu pacificas minha alma,
\n Quando se rasga com pena,
\n Como a noite que se esconde
\n Na luz da manh\u00e3 serena. <\/p>\n

Tu \u00e9s a luz do universo,
\n Tu \u00e9s o ser criador,
\n Tu \u00e9s o amor, \u00e9s a vida,
\n Tu \u00e9s meu Deus, meu Senhor. <\/p>\n

Direi nas sombras da noite,
\n Direi ao romper da aurora:
\n – Tu \u00e9s o Deus do universo,
\n O Deus que minha alma adora. <\/p>\n

T\u00e3o bem eu, Senhor, direi
\n Teu nome – do cora\u00e7\u00e3o,
\n E ajuntarei o meu hino
\n Ao hino da cria\u00e7\u00e3o. <\/p>\n

O Soldado Espanhol<\/a><\/h4>\n

I <\/p>\n

Oh! qui révélera les troubles, les mystères
\n Que ressentent d’abord deux amants solitaires
\n Dans l’abandon d’un chaste amour?
\n — Amour et Foi <\/p>\n

O céu era azul, tão meigo e tão brando,
\n A terra tão erma, tão quieta e saudosa,
\n Que a mente exultava, mais longe escutando
\n O mar a quebrar-se na praia arenosa. <\/p>\n

O céu era azul, e na cor semilhava
\n Vestido sem nódoa de pura donzela;
\n E a terra era a noiva que bem se arreava
\n De flores, matizes; mas vária, mas bela. <\/p>\n

Ela era brilhante,
\n Qual raio do sol;
\n E ele arrogante,
\n De sangue espanhol. <\/p>\n

E o espanhol muito amava
\n A virgem mimosa e bela;
\n Ela amante, ele zeloso
\n Dos amores da donzela;
\n Ele tão nobre e folgando
\n De chamar-se escravo dela! <\/p>\n

E ele disse: – Vês o céu? –
\n E ela disse: – Vejo. sim;
\n Mais polido que o polido
\n Do meu véu azul cetim. –
\n Torna-lhe ele. .. (oh! quanto é doce
\n Passar-se uma noite assim!). <\/p>\n

– Por entre os vidros pintados
\n D’igreja antiga, a luzir
\n Não vês luz? – Vejo. – E não sentes
\n De a veres, meigo sentir?
\n – É doce ver entre as sombras
\n A luz do templo a luzir! <\/p>\n

– E o mar, além, preguiçoso
\n Não vês tu em calmaria?
\n – É belo o mar; porém sinto,
\n Só de o ver, melancolia.
\n – Que mais o teu rosto enfeita
\n Que um sorriso de alegria. <\/p>\n

– E eu tão bem acho em ser triste
\n Do que alegre, mais prazer;
\n Sou triste, quando em ti penso,
\n Que só me falta morrer;
\n Mesmo a tua voz saudosa
\n Vem minha alma entristecer. <\/p>\n

– E eu sou feliz, como agora,
\n Quando me falas assim;
\n Sou feliz quando se riem
\n Os lábios teus de carmim;
\n Quando dizes que me, adoras,
\n Eu sinto o céu dentro em mim. <\/p>\n

– És tu só meu Deus, meu tudo,
\n És tu só meu puro amar,
\n És tu só que o pranto podes
\n Dos meus olhos enxugar. –
\n Com ela repete o amante:
\n – És tu só meu puro amar! – <\/p>\n

E o céu era azul, tão meigo e tão brando
\n E a terra tão erma, tão só, tão saudosa,
\n Que a mente exultava, mais longe escutando
\n O mar a quebrar-se na praia arenosa! <\/p>\n

II <\/p>\n

Ainsi donc aujourd’hui, demain, après encore,
\n Il faudra voir sans tal naître et mourir l’aurore!
\n — V. Hugo<\/p>\n

E o espanhol viril, nobre e formoso,
\n No bandolim
\n Seus amores dizia mavioso,
\n Cantando assim: <\/p>\n

"Já me vou por mar em fora
\n Daqui longe a mover guerra,
\n Já me vou, deixando tudo,
\n Meus amores, minha terra. <\/p>\n

"Já me vou lidar em guerras,
\n Vou-me a Índia ocidental;
\n Hei de ter novos amores. . .
\n De guerras… não temas al. <\/p>\n

"Não chores, não, tão coitada,
\n Não chores por t’eu deixar;
\n Não chores, que assim me custa
\n O pranto meu sofrear. <\/p>\n

"Não chores! – sou como o Cid
\n Partindo para a campanha;
\n Não ceifarei tantos louros,
\n Mas terei pena tamanha." <\/p>\n

E a amante que assim o via
\n Partir-se tão desditoso,
\n – Vai, mas volta; lhe dizia:
\n Volta, sim, vitorioso. <\/p>\n

"Como o Cid, oh! crua sorte
\n Não me vou nesta campanha
\n Guerrear contra o crescente,
\n Porém sim contra os d’Espanha! <\/p>\n

"Não me aterram; porém sinto
\n Cerrar-se o meu coração,
\n Sinto deixar-te, meu anjo,
\n Meu prazer, minha afeição. <\/p>\n

"Como é doce o romper d’alva,
\n É-me doce o teu sorrir,
\n Doce e puro, qual d’estrela
\n De noite – o meigo luzir. <\/p>\n

"Eram meus teus pensamentos,
\n Teu prazer minha alegria,
\n Doirada fonte d’encantos,
\n Fonte da minha poesia. <\/p>\n

"Vou-me longe, e o peito levo
\n Rasgado de acerba dor,
\n Mas comigo vão teus votos,
\n Teus encantos, teu amor! <\/p>\n

"Já me vou lidar em guerras,
\n Vou-me a Índia ocidental;
\n Hei de ter novos amores. . .
\n De guerras… não temas al." <\/p>\n

Esta era a canção que acompanhava
\n No bandolim,
\n Tão triste, que de triste não chorava
\n Dizendo assim: <\/p>\n

III <\/p>\n

O Conde deu o sinal da partida
\n – À caça! meus amigos.
\n — Burger<\/p>\n

"Quero, pajens, selado o ginete,
\n Quero em punho nebris e falcão,
\n Qu’é promessa de grande caçada
\n Fresca aurora d’amigo verão. <\/p>\n

"Quero tudo luzindo, brilhante
\n – Curta espada e venab’lo e punhal,
\n Cães e galgos farejem diante
\n Leve odor de sanhudo animal. <\/p>\n

"E ai do gamo que eu vir na coutada,
\n Corça, onagro, que eu primo avistar!
\n Que o venab’lo nos ares voando
\n Lhe há de o salto no meio quebrar. <\/p>\n

Eia, avante! – Dizia folgando
\n O fidalgo mancebo, loução:
\n – Eia, avante? – e já todos galopam
\n Trás do moço, soberbo infanção. <\/p>\n

E partem, qual do arco arranca e voa
\n Nos amplos ares, mais veloz que a vista,
\n A plúmea seta da entesada corda.
\n Longe o eco reboa: – já mais fraco,
\n Mais fraco ainda, pelos ares voa.
\n Dos cães dúbio o latir se escuta apenas,
\n Dos ginetes tropel, rinchar distante
\n Que em lufadas o vento traz por vezes.
\n Já som nenhum se escuta… Quê? – latido
\n De cães, incerto, ao longe? Não, foi vento
\n Na torre castelã batendo acaso,
\n Nas seteiras acaso sibilando
\n Do castelo feudal, deserto agora. <\/p>\n

IV <\/p>\n

Vois, à l’horizon
\n Aucune maison?
\n – Aucune.
\n — V. Hugo<\/p>\n

Já o sol se escondeu; cobre a terra
\n Belo manto de frouxo luar;
\n E o ginete, que esporas atracam,
\n Nitre e corre sem nunca parar. <\/p>\n

Da coutada nas ínvias ramagens
\n Vai sozinho o mancebo infanção;
\n Vai sozinho, afanoso trotando
\n Sem temores, sem pajens, sem cão. <\/p>\n

Companheiros da caça há perdido,
\n Há perdido no aceso caçar;
\n Há perdido, e não sente receio
\n De sozinho, nas sombras trotar. <\/p>\n

Corno ebúrneo embocou muitas vezes,
\n Muitas vezes de si deu sinal;
\n Bebe atento a resposta, e não ouve
\n Outro som responder-lhe; inda mal! <\/p>\n

E o ginete que esporas atracam,
\n Nitre e corre sem nunca parar;
\n Já o sol se escondeu, cobre a terra
\n Belo manto de frouxo luar. <\/p>\n

V <\/p>\n

De rosée
\n Arrosée.
\n La rose a moins de fraîcheur.
\n — Henrique IV<\/p>\n

Silêncio grato da noite
\n Quebram sons duma canção,
\n Que vai dos lábios de um anjo
\n Do que escuta ao coração. <\/p>\n

Dizia a letra mimosa
\n Saudades de muito amar;
\n E o infanção enleiado
\n Atento, pôs-se a escutar. <\/p>\n

Era encantos voz tão doce,
\n Incentivo essa ternura,
\n Gerava delícias n’alma
\n Sonhar d’havê-la a ventura. <\/p>\n

Queixosa cantava a esposa
\n Do guerreiro que partiu,
\n Largos anos são passados,
\n Missiva dele não viu. . . <\/p>\n

Parou!… escutando ao perto
\n Responder-lhe outra canção!…
\n Era terna a voz que ouvia,
\n Lisonjeira – do infanção: <\/p>\n

"Tenho castelo soberbo
\n Num monte, que beija um rio,
\n De terras tenho no Doiro
\n Jeiras cem de lavradio; <\/p>\n

"Tenho lindas haquenéias,
\n Tenho pajens e matilha,
\n Tenho os milhores ginetes
\n Dos ginetes de Sevilha; <\/p>\n

"Tenho punhal, tenho espada
\n D’alfageme alta feitura,
\n Tenho lança, tenho adaga,
\n Tenho completa armadura. <\/p>\n

"Tenho fragatas que cingem
\n Dos mares a linfa clara,
\n Que vão preiando piratas
\n Pelas rochas de Megara. <\/p>\n

"Dou-te o castelo soberbo
\n E as terras do fértil Doiro,
\n Dou-te ginetes e pajens
\n E a espada de pomo d’oiro. <\/p>\n

"Dera a completa armadura
\n E os meus barcos d’alto-mar,
\n Que nas rochas de Megara
\n Vão piratas cativar. <\/p>\n

"Fala de amores teu canto,
\n Fala de acesa paixão. . .
\n Ah! senhora, quem tivera
\n Dos agrados teus condão! <\/p>\n

"Eu sou mancebo, sou Nobre,
\n Sou nobre moço infanção;
\n Assim podesse o meu canto
\n Algemar-te o coração,
\n Ó Dona, que eu dera tudo
\n Por vencer-te essa isenção! <\/p>\n

Atenta escutava a esposa
\n Do guerreiro que partiu,
\n Largos anos são passados,
\n Missiva dele não viu;
\n Mas da letra que escutava
\n Delícias n’alma sentiu. <\/p>\n

VI <\/p>\n

Si tu voulais, Madeleine,
\n Je te ferais châtelaine;
\n Je suis le comte Roger: –
\n Quitte pour moi ces chaumières,
\n A moins que tu me préfères
\n Que je me fasse berger.
\n — V. Hugo<\/p>\n

E noutra noite saudoso
\n Bem junto dela sentado,
\n Cantava brandas endechas
\n O gardingo namorado. <\/p>\n

"Careço de ti, meu anjo,
\n Careço do teu amor,
\n Como da gota d’orvalho
\n Carece no prado a flor. <\/p>\n

"Prazeres que eu nem sonhava
\n Teu amor me fez gozar;
\n Ah! que não queiras, senhora,
\n Minha dita rematar. <\/p>\n

"O teu marido é já morto,
\n Notícia dele não soa;
\n Pois desta gente guerreira
\n Bastos ceifa a morte à toa. <\/p>\n

"Ventura me fora ver-te
\n Nos lábios teus um sorriso,
\n Delícias me fora amar-te,
\n Gozar-te meu paraíso. <\/p>\n

"Sinto aflição, quando choras;
\n Se te ris, sinto prazer;
\n Se te ausentas, fico triste,
\n Que só me falta morrer. <\/p>\n

"Careço de ti, meu anjo,
\n Careço do teu amor,
\n Como da gota d’orvalho
\n Carece no prado a flor." <\/p>\n

VII <\/p>\n

L’époux, dont nul ne se souvient,
\n Vient;
\n Il va punir ta vie infâme,
\n Femme!
\n — V. Hugo<\/p>\n

Era noite hibernal; girava dentro
\n Da casa do guerreiro o riso, a dança,
\n E reflexos de luz, e sons, e vozes,
\n E deleite, e prazer: e fora a chuva,
\n A escuridão, a tempestade, e o vento,
\n Rugindo solto, indômito e terrível
\n Entre o negror do céu e o horror da terra.
\n Na geral confusão os céus e a terra
\n Horrenda simpatia alimentavam. <\/p>\n

Ferve dentro o prazer, reina o sorriso,
\n E fora a teritar, fria, medonha,
\n Marcha a vingança pressurosa e torva:
\n Traz na destra o punhal, no peito a raiva,
\n Nas faces palidez, nos olhos morte.
\n O infanção extremoso enchia rasa
\n A taça de licor mimoso e velha,
\n Da usança ao brinde convidando a todos
\n Em honra da esposada: – À noiva! exclama. <\/p>\n

E a porta range e cede, e franca e livre
\n Introduz o tufão, e um vulto assoma
\n Altivo e colossal. – Em honra, brada,
\n Do esposo deslembrado! – e a taça empunha,
\n Mas antes que o licor chegasse aos lábios,
\n Desmaiada e por terra jaz a esposa,
\n E a destra do infanção maneja o ferro,
\n Por que tão grande afronta lave o sangue,
\n Pouco, bem pouco para injúria tanta.
\n Debalde o fez, que lhe golfeja o sangue
\n D’ampla ferida no sinistro lado,
\n E ao pé da esposa o assassino surge
\n Co’o sangrento punhal na destra alçado. <\/p>\n

A flor purpúrea que matiza o prado,
\n Se o vento da manhã lhe entorna o cálix,
\n Perde aroma talvez; porém mais belo
\n Colorido lhe vem do sol nos raios.
\n As fagueiras feições daquele rosto
\n Assim foram tão bem; não foi do tempo
\n Fatal o perpassar às faces lindas. <\/p>\n

Nota-lhe ele as feições, nota-lhe os lábios,
\n Os curtos lábios que lhe deram vida,
\n Longa vida de amor em longos beijos,
\n Qual jamais não provou; e as iras todas
\n Dos zelos vingadores descansaram
\n No peito de sofrer cansado e cheio,
\n Cheio qual na praia fica a esponja,
\n Quando a vaga do mar passou sobre ela. <\/p>\n

Num relance fugiu, minaz no vulto:
\n Como o raio que luz um breve instante,
\n Sobre a terra baixou, deixando a morte.<\/p>\n

O Templo<\/a><\/h4>\n

I<\/p>\n

Estou s\u00f3 neste mudo santu\u00e1rio,
\n Eu s\u00f3, com minha dor, com minhas penas!
\n E o pranto nos meus olhos represado,
\n Que nunca viu correr humana vista,
\n Livremente o derramo aos p\u00e9s de Cristo,
\n Que t\u00e3o bem suspirou, gemeu sozinho,
\n Que t\u00e3o bem padeceu sem ter conforto,
\n Como eu pade\u00e7o, e sofro, e gemo, e choro. <\/p>\n

Remorso n\u00e3o me punge a consci\u00eancia,
\n Vergonha n\u00e3o me tinge a cor do rosto,
\n Nem crimes perpetrei; – porque assim choro?
\n E direi eu por qu\u00ea? – Antes meu ber\u00e7o,
\n Que vagidos de infante vividouro,
\n Os sons finais de um moribundo ouvisse!
\n Que esperan\u00e7as que eu tinha t\u00e3o formosas,
\n Que mimosos enlevos de ternura,
\n N\u00e3o continha minha alma toda amores!
\n Esperan\u00e7as e amor, que \u00e9 feito delas?
\n Um dia me roubava uma esperan\u00e7a,
\n E sozinho, uma e uma, me deixaram.
\n Morreram todas, como folhas verdes
\n Que em princ\u00edpios do inverno o vento arranca. <\/p>\n

E o amor! – podia eu senti-lo ao menos;
\n Quando eu via a desdita de bem perto
\n Co’um sorriso infernal no rosto esqu\u00e1lido,
\n Com fome e frio a tiritar demente,
\n Acenando-me infausta? – quando vinda
\n Minha honra j\u00e1 sentia, em que os meus l\u00e1bios,
\n Tremendo de vergonha, solu\u00e7assem
\n Ao f’liz com que eu na rua deparasse,
\n De m\u00e3os erguidas: Meu Senhor, piedade!
\n Eis por que sofro assim, por que assim gemo,
\n Por que meu rosto p\u00e1lido se encova,
\n Por que somente a dor me ri nos l\u00e1bios,
\n Por que meu cora\u00e7\u00e3o j\u00e1 todo \u00e9 cinzas. <\/p>\n

Menti, Senhor, menti! – porque te adoro.
\n No altar profano de beleza esquiva
\n N\u00e3o queimo incenso v\u00e3o; – tu s\u00f3 me ocupas
\n O cora\u00e7\u00e3o, que eu fiz h\u00f3stia sagrada,
\n Apuro de elevados sentimentos,
\n Que o teu amor somente asilam, nutrem.
\n Quando ao sop\u00e9 da cruz me chego aflito,
\n Sinto que o meu sofrer se vai minguando,
\n Sinto minha ama que de novo existe,
\n Sinto meu cora\u00e7\u00e3o arder em chamas,
\n Arder meus l\u00e1bios ao dizer teu nome.
\n Assim a cada aurora, a cada noite.
\n Virei consola\u00e7\u00f5es beber sedento
\n Aos p\u00e9s do meu Senhor; – virei meu peito
\n Encher de religi\u00e3o, de amor, de fogo,
\n Que al\u00e9m de infindos c\u00e9us minha alma exalte. <\/p>\n

II<\/p>\n

Quem me dera nas asas deste vento,
\n Que agora t\u00e3o saudoso aqui murmura,
\n Agitando as cortinas, que me encobrem
\n Do teu rosto o fulgor, que me n\u00e3o cegue,
\n Subir al\u00e9m dos sois, al\u00e9m das nuvens
\n Ao teu trono, \u00f3 meu Deus; ou quem me desse
\n Ser este incenso que se arroja em ondas
\n A subir, a crescer, em rolo, em fumo,
\n At\u00e9 perder-se na amplid\u00e3o dos ares!
\n N\u00e3o qu’ria aqui viver! – Quando eu pade\u00e7o,
\n Surdez fingida a minha voz responde;
\n N\u00e3o tenho voz de amor, que me console,
\n Corre o meu pranto sobre terra ingrata,
\n E dor mortal meu cora\u00e7\u00e3o fragoa.
\n S\u00f3 tu, Senhor, s\u00f3 tu, no meu deserto
\n Escutas minha voz que te suplica;
\n S\u00f3 tu nutres minha alma de esperan\u00e7a;
\n S\u00f3 tu, \u00f3 meu Senhor, em mim derramas
\n Torrentes de harmonia, que me abrasam. <\/p>\n

Qual \u00f3rg\u00e3o, que ressoa mavioso,
\n Quando segura m\u00e3o lhe oprime as teclas,
\n Assim minha alma, quando a ti se achega,
\n Hinos de ardente amor disfere grata:
\n E, quando mais serena, inda conserva
\n Efl\u00favios desse canto, que me guia
\n No caminho da vida \u00e1spero e duro.
\n Assim por muito tempo reboando
\n V\u00e3o no recinto do sagrado templo
\n Sons, que o \u00f3rg\u00e3o soltou, que o ouvido escuta. <\/p>\n

O Trovador<\/a><\/h4>\n

Ele cantava tudo o que merece de ser cantado;
\n o que há na terra de grande e de santo – o amor e a virtude.<\/p>\n

Numa terra antigamente
\n Existia um Trovador;
\n Na Lira sua inocente
\n Só cantava o seu amor. <\/p>\n

Nenhum sarau se acabava
\n Sem a Lira de marfim,
\n Pois cantar tão alto e doce
\n Nunca alguém ouvira assim. <\/p>\n

E quer donzela, quer dona,
\n Que sentira comoção
\n Pular-lhe n’alma, escutando
\n Do Trovador a canção; <\/p>\n

De jasmins e de açucenas
\n A fronte sua adornou;
\n Mas só a rosa da amada
\n Na Lira amante poisou. <\/p>\n

E o Trovador conheceu
\n Que era traído – por fim;
\n Pôs-se a andar, e só se ouvia
\n Nos seus lábios: ai de mim! <\/p>\n

Enlutou de negro fumo
\n A rosa de seu amor,
\n Que meia oculta se via
\n Na gorra do Trovador; <\/p>\n

Como virgem bela, morta
\n Da idade na linda flor,
\n Que parece, o dó trajando,
\n Inda sorrir-se de amor. <\/p>\n

No meio do seu caminho
\n Gentil donzela encontrou:
\n Canta – disse; e as cordas d’oiro
\n Vibrando, o triste cantou. <\/p>\n

"Teu rosto engraçado e belo
\n "Tem a lindeza da flor;
\n "Mas é risonho o teu rosto:.
\n "Não tens de sentir amor! <\/p>\n

"Mas tão bem por esse dia
\n "Que viverás, como a flor,
\n "Mimosa, engraçada e bela,
\n "Não tens de sentir amor! <\/p>\n

"Oh! não queiras, por Deus, homem que tenha
\n "Tingida a larga testa de palor;
\n "Sente fundo a paixão, – e tu no mundo
\n "Não tens de sentir amor! <\/p>\n

"Sorriso jovial te enfeita os lábios,
\n "Nas faces de jasmim tens rósea cor;
\n "Fundo amor não se ri, não é corado…
\n "Não tens de sentir amor; <\/p>\n

"Mas se queres amar, eu te aconselho,
\n "Que não guerreiro, escolhe um trovador,
\n "Que não tem um punhal, quando é traído,
\n "Que vingue o seu amor." <\/p>\n

Do Trovador pelo rosto
\n Torva raiva se espalhou,
\n E a Lira sua, tremendo,
\n Sem cordas d’oiro ficou. <\/p>\n

Mais além no seu caminho
\n Donzel garboso encontrou:
\n Canta – disse: e argênteas cordas
\n Pulsando, o triste cantou. <\/p>\n

"Aos homens da mulher enganam sempre
\n "O sorriso, o amor;
\n "É este breve, como é breve aquele
\n "Sorriso enganador. <\/p>\n

"Teu peito por amor, Donzel, suspira,
\n "Que é de jovens amar a formosura;
\n "Mas sabe que a mulher, que amor te jura,
\n "Dos lindos lábios seus cospe a mentira! <\/p>\n

"Já frenético amor cantei na lira,
\n "Delícias já sorvi num seu sorriso,
\n "Já venturas fruí do paraíso,
\n "Em terna voz de amor, que era mentira! <\/p>\n

"O amor é como a aragem que murmura
\n "Da tarde no cair – pela folhagem;
\n "Não volta o mesmo amor à formosura
\n "Bem como nunca volta a mesma – aragem. <\/p>\n

"Não queiras amar, não; pois que a’sperança
\n "Se arroja além do amor por largo espaço.
\n "Tens, brilhando ao sol, a forte lança,
\n "Tens longa espada cintilante d’aço. <\/p>\n

"Tens a fina armadura de Milão,
\n "Tens luzente e brilhante capacete,
\n "Tens adaga e punhal e bracelete
\n "E, qual lúcido espelho, o morrião.
\n "Tens fogoso corcel todo arreiado,
\n "Que mais veloz que os ventos sorve a terra;
\n "Tens duelos, tens justas, tens torneios,
\n "Que os fracos corações de medo cerro;
\n "’tens pajens, tens valetes e escudeiros
\n "E a marcha afoita, apercebida em guerra
\n "Do luzido esquadrão de mil guerreiros.
\n "Oh! não queiras amar! – Como entre a neve
\n "O gigante vulcão borbulha e ferve
\n "E sulfúrea chama pelos ares lança,
\n "Que após o seu cair torna-se fria;
\n "Assim tu acharás petrificada,
\n "Bem como a lava ardente do vulcão,
\n "A lava que teu peito consumia
\n "No peito da mulher – ou cinza ou nada –
\n "Não frio, mas gelado o coração!" <\/p>\n

E o Trovador despeitoso
\n De prata as cordas quebrou,
\n E nas de chumbo seu fado
\n A lastimar começou. <\/p>\n

"Que triste que é neste mundo
\n "O fado dum Trovador! ,
\n "Que triste que é! – bem que tenha ,
\n "Sua Lira e seu amor, <\/p>\n

"Quando em festejos descanta,
\n "Rasgado o peito com dor,
\n "Mimoso tem de cantar
\n "Na sua Lira – o amor! <\/p>\n

"Como a um servo vil ordena
\n "Um orgulhoso Senhor,
\n "Canta, diz-lhe; quero ouvir-te:
\n "Quero descantes de amor! <\/p>\n

"Diz-lhe o guerreiro, que apenas
\n "Lidou em justas de amor:
\n "- Minha dama quer ouvir-te,
\n "Canta, truão trovador! – <\/p>\n

"Manda a mulher que nos deixa
\n "De beijos murchada flor:
\n "- Canta, truão, quero ouvir-te,
\n "Um terno canto de amor! <\/p>\n

"Mas se a mulher, que ele adora
\n "Atraiçoa o seu amor;
\n "Embalde busca a seu lado
\n "Um punhal – o Trovador! <\/p>\n

Se escuta palavras dela, –
\n "Que a outros juram amor;
\n "Embalde busca a seu lado
\n "Um punhal – o Trovador! <\/p>\n

"Se vê luzir de alguns lábios
\n "Um sorriso mofador;
\n "Embalde busca a seu lado
\n "Um punhal – o Trovador! <\/p>\n

"Que triste que é neste mundo
\n "O fado dum Trovador!
\n "Pesar lhe dá sua Lira,
\n "Dá-lhe pesar seu amor!" <\/p>\n

E o Trovador neste ponto
\n A corda extrema arrancou;
\n E num marco do caminho
\n A Lira sua quebrou:
\n Ninguém mais a voz sentida
\n Do Trovador escutou! <\/p>\n

O Vate<\/a><\/h4>\n

No \u00c1lbum de um Poeta<\/p>\n

Moi. . . j’aimerai la victoire;
\n Pour mon coer, ami de toute gloire,
\n Les triomphes d’autrui ne sont pas un affront.
\n Po\u00e8te, j’eus toujours un chanl pour les po\u00e9tes,
\n Et jamais le laurier qui pare d’autre t\u00eates
\n Ne jeta d’ombre sur mon front.
\n — V. Hugo<\/p>\n

Vate! Vate! que \u00e9s tu? – Nos seus extremos
\n Fadou-te Deus um cora\u00e7\u00e3o de amores,
\n Fadou-te uma alma acesa borbulhando
\n Ardidos pensamentos, como a lava
\n Que o gigante Ves\u00favio arroja \u00e0s nuvens. <\/p>\n

Vote! vote! que \u00e9s tu? – Foste ao princ\u00edpio
\n Sacerdote e profeta;
\n Eram nos c\u00e9us teus cantos uma prece,
\n Na terra um vatic\u00ednio.
\n E ele cantava ent\u00e3o: – Jeov\u00e1 me disse,
\n Majestoso e terr\u00edvel. <\/p>\n

“V\u00eas tu Jerusal\u00e9m como orgulhosa
\n “Campe\u00e3 entre as na\u00e7\u00f5es, como no L\u00edbano
\n “Um cedro a cuja sombra a hissope cresce?
\n “Breve a minha ira transformada em raios
\n “Sobre ela cair\u00e1;
\n “Um fero vencedor dentro em seus muros
\n “Tribut\u00e1ria a far\u00e1;
\n “E quando escravos seus filhos, sobre pedra
\n “Pedra n\u00e3o ficar\u00e1.” <\/p>\n

E os r\u00e9probos de saco se vestiam,
\n Em p\u00f3, em cinza envoltos;
\n E colando co’a terra os torpes l\u00e1bios,
\n E a\u00e7oitando cu’as m\u00e3os o peito imbele,
\n Senhor! Senhor! – clamavam. <\/p>\n

E o vate entanto o p\u00e1lido semblante
\n Meditabundo sobre as m\u00e3os firmara,
\n Suplicando ao Senhor do interno d’alma.
\n Foram santos ent\u00e3o. – Homero o mundo
\n Criou segunda vez, – o inferno o Dante, –
\n Milton o para\u00edso, – foram grandes! <\/p>\n

E hoje!… em nosso ex\u00edlio erramos tristes,
\n Mimosa esp’ran\u00e7a ao infeliz legando.
\n Maldizendo a soberba, o crime, os vicio;:
\n E o infeliz se consola, e o grande treme.
\n Damos ao infante aqui do p\u00e3o que temos,
\n E o manto al\u00e9m ao m\u00edsero raqu\u00edtico:
\n Somos hoje Crist\u00e3os. <\/p>\n

Olhos verdes<\/a><\/h4>\n

Eles verdes são:
\n E têm por usança
\n Na cor esperança
\n E nas obras não. <\/p>\n

Camões, Rimas.
\n São uns olhos verdes, verdes,
\n Uns olhos de verde-mar,
\n Quando o tempo vai bonança; <\/p>\n

Uns olhos cor de esperança
\n Uns olhos por que morri;
\n Que, ai de mi!
\n Nem já sei qual fiquei sendo <\/p>\n

Depois que os vi!
\n Como duas esmeraldas,
\n Iguais na forma e na cor,
\n Têm luz mais branda e mais forte. <\/p>\n

Diz uma – vida, outra – morte;
\n Uma – loucura, outra – amor.
\n Mas, ai de mi!
\n Nem já sei qual fiquei sendo <\/p>\n

Depois que os vi!
\n São verdes da cor do prado,
\n Exprimem qualquer paixão,
\n Tão facilmente se inflamam, <\/p>\n

Tão meigamente derramam
\n Fogo e luz do coração;
\n Mas, ai de mi!
\n Nem já sei qual fiquei sendo <\/p>\n

Depois que os vi!
\n São uns olhos verdes, verdes,
\n Que pode também brilhar;
\n Não são de um verde embaçado, <\/p>\n

Mas verdes da cor do padro,
\n Mas verdes da cor do mar.
\n Mas, ai de mi!
\n Nem já sei qual fiquei sendo <\/p>\n

Depois que os vi!
\n Como se lê num espelho
\n Pude ler nos olhos seus!
\n Os olhos mostram a alma, <\/p>\n

Que as ondas postas em calma
\n Também refletem os céus;
\n Mas, ai de mi!
\n Nem já sei qual fiquei sendo <\/p>\n

Depois que os vi!
\n Dizei vós, ó meus amigos
\n Se vos perguntam por mi,
\n Que eu vivo só da lembrança <\/p>\n

De uns olhos da cor da esperança,
\n De uns olhos verdes que vi!
\n Que, ai de mi!
\n Nem já sei qual fiquei sendo <\/p>\n

Depois que os vi!
\n Dizei vós: Triste do bardo!
\n Deixou-se de amor finar!
\n Viu uns olhos verdes, verdes, <\/p>\n

Uns olhos da cor do mar;
\n Eram verdes sem esp’rança,
\n Davam amor sem amar!
\n Dizei-o vós, meus amigos, <\/p>\n

Que, ai de mi!
\n Não pertenço mais à vida
\n Depois que os vi! <\/p>\n

Os Suspiros<\/a><\/h4>\n

Muitas vezes tenho ouvido,
\n Como lânguidos gemidos,
\n Frouxos suspiros partidos
\n Dentre uns lábios de coral:
\n A fina tez lhes deslustram,
\n Bem como o alento que passa
\n Sobre o candor duma taça
\n De transparente cristal.<\/p>\n

Ouvido os tenho mil vezes
\n Do coração arrancados,
\n Sobre lábios desmaiados
\n Sussurrando esvoaçar!
\n Como flor submarinha
\n Da funda gleba arrancada,
\n De vaga em vaga arrastada,
\n Correndo de mar em mar!<\/p>\n

Ouvido os tenho mil vezes,
\n Em quanto a lua fulgura,
\n Quando a virgem d’alma pura
\n Feita seus olhos no céu:
\n Notas de mundo longínquo
\n Repassadas de harmonia,
\n Diamante que alumia
\n A tela de um fino véu!<\/p>\n

Tu, virgem, por que suspiras?
\n Quando suspiras que cismas?
\n Em que reflexões te abismas,
\n – Do passado ou do porvir;
\n Mas não tens passado ainda,
\n Tudo é flores no presente,
\n Brilha o porvir docemente,
\n Como do infante o sorrir.<\/p>\n

Tu, virgem, por que suspiras?
\n – Murmura trepida a fronte,
\n De relva se cobre o monte,
\n As aves sabem cantar;
\n O ditoso tem sorrisos,
\n O desgraçado tem pranto,
\n A virgem tem mais encanto
\n No seu vago suspirar!<\/p>\n

Suspirar, ó doce virgem,
\n É da alma a voz primeira,
\n A expressão mais verdadeira
\n Da sina e do fado teu!
\n Vago, incerto, indefinido,
\n Tem um quê de inexplicável,
\n Como um desejo insondável,
\n Como um reflexo do céu.<\/p>\n

Eu amo ouvir teus suspiros,
\n Ó doce virgem mimosa,
\n Como nota harmoniosa,
\n Como um cântico de amor;
\n Mais do que a flor entre as vagas
\n Sem destino flutuando,
\n Folgo de os ver expirando
\n Em lábios de rubra cor.<\/p>\n

Mais que a longínqua harmonia,
\n Que o alento fraco, incerto,
\n Que o diamante coberto,
\n Cintilando almo fulgor;
\n Folgo de ouvir teus suspiros,
\n Ó doce virgem mimosa,
\n Como nota harmoniosa,
\n Como um cântico de amor!<\/p>\n

Palinódia<\/a><\/h4>\n

Se s\u00f3 por v\u00f3s, Senhora, corpo e alma,
\n Apesar da avers\u00e3o que tenho ao crime,
\n Inteiro me embucei nos seus andrajos,
\n Em tremedal de v\u00edcios;<\/p>\n

S s\u00f3 por v\u00f3s descri do que era nobre,
\n Por que involto em torpeza imunda e feia,
\n As vestes da virtude imaculada
\n Rebolquei-as no Iodo;<\/p>\n

Se s\u00f3 por v\u00f3s persegue-me o remorso,
\n Que os dias da exist\u00eancia me consome,
\n E entre ang\u00fastias cru\u00e9is minha alma anseia,
\n – Lud\u00edbrio dos meus erros:<\/p>\n

Consenti que a moral os seus direitos
\n Reivendique uma vez, e que a minha alma
\n Das li\u00e7\u00f5es que bebeu na pura inf\u00e2ncia
\n Uma hora se recorde!<\/p>\n

Agora, agro censor, h\u00e3o de os meus l\u00e1bios,
\n Duras verdades trovejando em verso,
\n Fazer de v\u00f3s, o que a raz\u00e3o n\u00e3o p\u00f4de,
\n Mulher ou est\u00e1tua!<\/p>\n

Mentistes quando amor t\u00ednheis nos l\u00e1bios.
\n Mentistes q compor meigos sorrisos,
\n Mentistes no olhar, na voz, no gesto…
\n Fostes bem falsa!…<\/p>\n

Falsa, como a mulher que em bruta orgia
\n Finge extremos de amor que ela n\u00e3o sente,
\n E o rosto of’rece a \u00f3sculos vendidos,
\n Ao sigilo da inf\u00e2mia.<\/p>\n

Quantas vezes, Senhora, n\u00e3o ca\u00edstes
\n Humilhada, \u00e0 meus p\u00e9s, desfeita em pranto,
\n Chorando – e que chor\u00e1veis? – a jurar-me…
\n Que jur\u00e1veis ent\u00e3o?<\/p>\n

Se pois sentistes compaix\u00e3o amiga
\n A cair gota a gota dos meus l\u00e1bios
\n No que eu supunha cicatriz recente,
\n E que era \u00falcera funda;<\/p>\n

Se me vistes os olhos incendidos,
\n Sangrar-me o cora\u00e7\u00e3o no peito aflito
\n Ao fel das vossas dores, que azed\u00e1veis
\n Co’o pranto refalsado,<\/p>\n

Ouvi! – n\u00e3o \u00e9reis bela, – nem minha alma
\n Vos amou, que um modelo de virtudes,
\n – Um sublime ideal – amou somente;
\n V\u00f3s o n\u00e3o fostes nunca.<\/p>\n

Que uma alma como a vossa, j\u00e1 manchada,
\n Aos negros v\u00edcios mais que muito afeita,
\n J\u00e1 feia, j\u00e1 corrupta, j\u00e1 sem brilho…
\n Am\u00e1-la eu, Senhora!<\/p>\n

Deitar-me sob a copa trai\u00e7oeira,
\n Que ao longe espalha a sombra, o engano, a morte;
\n Recostar-me no seio onde outros dormem,
\n Que por ningu\u00e9m palpita!<\/p>\n

Beijar faces sem vida, onde se enxerga
\n Visgo nojento d’\u00f3sculos comprados;
\n Crer no que dizem olhos mentirosos,
\n Em prantos de loureira!<\/p>\n

Antes curvar o colo envilecido
\n Ao jugo vil da escravid\u00e3o nefanda;
\n Beijar humilde a m\u00e3o que nos ofende,
\n Que nos cobre de opr\u00f3brio!
\n Antes, possesso d’imprud\u00eancia est\u00fapida,
\n Brincando remexer no a\u00e7afate,
\n Onde por baixo de mimosas flores,
\n O \u00e1spide se esconde!<\/p>\n

Mas eu, nos meus acessos de del\u00edrio,
\n Voz importuna de cont\u00ednuo ouvia,
\n C\u00e1 dentro de mim, a rep’ender-me sempre
\n De vos amar… t\u00e3o pouco!<\/p>\n

Assim o cego id\u00f3latra se culpa,
\n Nos espasmos d’asc\u00e9tica virtude,
\n De n\u00e3o amar assaz o v\u00e3o fantasma,
\n Se suas m\u00e3os feitura.<\/p>\n

Por\u00e9m se luz melhor de cima o aclara,
\n Cospe afronta e desd\u00e9m, e \u00e0 chama entrega
\n O cepo vil, que n\u00e3o mereces altares,
\n Nem d’ofrendas \u00e9 digno!<\/p>\n

Releva-se a imprud\u00eancia feminina,
\n Inda um erro, uma culpa se perdoa,
\n Se a desvaira a paix\u00e3o, se amor a cega
\n No mar de escolhos cheio.<\/p>\n

O Deus, que mais perdoa a quem mais ama,
\n Talvez da vida a negra mancha apaga
\n A quem as asas de algum anjo orvalha
\n De l\u00e1grimas contritas.<\/p>\n

Mas n\u00e3o a aquela, em cujo peito mora
\n Torpeza s\u00f3, – onde o amor se cobre
\n De v\u00edcios – a nutrir-se d’impurezas,
\n Como vermes de Iodo.<\/p>\n

Se por\u00e9m te aproveita o meu conselho,
\n \u00c0 quem, mais do que a mim, tens ofendido,
\n Que entre os risos do mundo, ve tua alma
\n E l\u00ea teus pensamentos;<\/p>\n

Se n\u00e3o cr\u00eas noutra vida al\u00e9m da morte,
\n Roga se quer a Deus, que te n\u00e3o rompa
\n \u00c0 luz do sol divino da Justi\u00e7a
\n QA m\u00e1scara d’enganos!<\/p>\n

Que a rainha da terra inamolg\u00e1vel,
\n A dura opini\u00e3o – te n\u00e3o entregue,
\n Sozinha, e nua, e d’irris\u00e3o coberta,
\n \u00c0 popular vindicta!<\/p>\n

Pedido<\/a><\/h4>\n

Ontem no baile
\n Não me atendias!
\n Não me atendias,
\n Quando eu falava. <\/p>\n

De mim bem longe
\n Teu pensamento!!
\n Teu pensamento,
\n Bem longe errava. <\/p>\n

Eu vi teus olhos
\n Sobre outros olhos!
\n Sobre outros olhos,
\n Que eu odiava. <\/p>\n

Tu lhe sorriste
\n Com tal sorriso!
\n Com tal sorriso,
\n Que apunhalava. <\/p>\n

Tu lhe falaste
\n Com voz tão doce!
\n Com voz tão doce,
\n Que me matava. <\/p>\n

Oh! não lhe fales,
\n Não lhe sorrias,
\n Se então só qu’rias
\n Exp’rimentar-me. <\/p>\n

Oh! não lhe fales,
\n Não lhe sorrias,
\n Não lhe sorrias,
\n Que era matar-me. <\/p>\n

Prólogo Primeiros Cantos<\/a><\/h4>\n

Dei o nome de Primeiros Cantos às poesias que agora publico, porque
\n espero que não serão as últimas. <\/p>\n

Muitas delas não têm uniformidade nas estrofes, porque menosprezo
\n regras de mera convenção; adotei todos os ritmos da metrificação
\n portuguesa, e usei deles como me pareceram quadrar melhor com o que eu pretendia
\n exprimir. <\/p>\n

Não têm unidade de pensamento entre si, porque foram compostas
\n em épocas diversas – debaixo de céu diverso – e sob a influência
\n de impressões momentâneas. Foram compostas nas margens viçosas
\n do Mondego e nos píncaros enegrecidos do Gerez – no Doiro e no Teia
\n – sobre as vagas do Atlântico, e nas florestas virgens da América.
\n Escrevi-as para mim, e não para os outros; contentar-me-ei, se agradarem;
\n e se não… é sempre certo que tive o prazer de as ter composto.\n <\/p>\n

Com a vida isolada que vivo, gosto de afastar os olhos de sobre a nossa arena
\n política para ler em minha alma, reduzindo à linguagem harmoniosa
\n e cadente o pensamento que me vem de improviso, e as idéias que em
\n mim desperta a vista de uma paisagem ou do oceano – o aspecto enfim da natureza.
\n Casar assim o pensamento com o sentimento – o coração com o
\n entendimento – a idéia com a paixão – cobrir tudo isto com a
\n imaginação, fundir tudo isto com a vida e com a natureza, purificar
\n tudo com o sentimento da religião e da divindade, eis a Poesia – a
\n Poesia grande e santa – a Poesia como eu a compreendo sem a poder definir,
\n como eu a sinto sem a poder traduzir. <\/p>\n

O esforço – ainda vão – para chegar a tal resultado é
\n sempre digno de louvor; talvez seja este o só merecimento deste volume.
\n O Público o julgará; tanto melhor se ele o despreza, porque
\n o Autor interessa em acabar com essa vida desgraçada, que se diz de
\n Poeta. <\/p>\n

Rio de Janeiro, julho de 1846.<\/p>\n

Quadras da Minha Vida Recordação e Desejo<\/a><\/h4>\n

Ao meu bom amigo o Dr. A. Rego <\/p>\n

Sol chi non lascia eredit\u00e0 d’affeti
\n Poca gioia ha dell’urna.
\n — Foscolo<\/p>\n

I
\n Houve tempo em que os meus olhos
\n Gostavam do sol brilhante,
\n E do negro v\u00e9u da noite,
\n E da aurora cintilante. <\/p>\n

Gostavam da branca nuvem
\n Em c\u00e9u de azul espraiada,
\n Do terno gemer da fonte
\n Sobre pedras despenhada. <\/p>\n

Gostavam das vivas cores
\n De bela flor vicejante,
\n E da voz imensa e forte
\n Do verde bosque ondeante. <\/p>\n

Inteira a natureza me sorria!
\n A luz brilhante, o sussurrar da brisa,
\n O verde bosque, o rosicler d’aurora,
\n Estrelas, c\u00e9us, e mar, e sol, e terra,
\n D’esperan\u00e7a e d’amor minha alma ardente,
\n De luz e de calor meu peito enchiam.
\n Inteira a natureza parecia
\n Meus mais fundos, mais \u00edntimos desejos
\n Perscrutar e cumprir; – almo sorriso
\n Parecia enfeitar co’os seus encantos,
\n Com todo o seu amor compor, doir\u00e1-lo,
\n Porque os meus olhos deslumbrados vissem-no,
\n Porque minha alma de o sentir folgasse. <\/p>\n

Oh! quadra t\u00e3o feliz! – Se ouvia a brisa
\n Nas folhas sussurrando, o som das \u00e1guas,
\n Dos bosques o rugir; – se os desejava,
\n – O bosque, a brisa, a folha, o trepidante
\n Das \u00e1guas murmurar prestes ouvia.
\n Se o sol doirava os c\u00e9us, se a lua casta.
\n Se as t\u00edmidas estrelas cintilavam,
\n Se a flor desabrochava envolta em musgo,
\n – Era a flor que eu amava, – eram estrelas
\n Meus amores somente, o sol brilhante,
\n A lua merenc\u00f3ria – os meus amores!
\n Oh! quadra t\u00e3o feliz! – doce harmonia,
\n Acordo estreme de vontade e for\u00e7a,
\n Que atava minha vida \u00e0 natureza!
\n Ela era para mim bem como a esposa
\n Rec\u00e9m-casada, pudica sorrindo;
\n Alma de noiva – cora\u00e7\u00e3o de virgem,
\n Que a minha vida inteira abrilhantava!
\n Quando um desejo me brotava n’alma,
\n Ela o desejo meu satisfazia;
\n E o quer que ela fizesse ou me dissesse,
\n Esse era o meu desejo, essa a voz minha,
\n Esse era o meu sentir do fundo d’alma,
\n Expresso pela voz que eu mais amava. <\/p>\n

II
\n Agora a flor que m’importa,
\n Ou a brisa perfumada,
\n Ou o som d’amiga fonte
\n Sobre pedras despenhada? <\/p>\n

Que me importa a voz confusa
\n Do bosque verde-frondoso,
\n Que m’importa a branca lua,
\n Que m’importa o sol formoso? <\/p>\n

Que m’importa a nova aurora,
\n Quando se pinta no c\u00e9u;
\n Que m’importa a feia noite,
\n Quando desdobra o seu v\u00e9u? <\/p>\n

Estas cenas, que amei, j\u00e1 me n\u00e3o causam
\n Nem dor e nem prazer! – Indiferente,
\n Minha alma um s\u00f3 desejo n\u00e3o concebe,
\n Nem vontade j\u00e1 tem!… Oh! Deus! quem p\u00f4de
\n Do meu imaginar as puras asas
\n Cercear, desprender-lhe as n\u00edveas plumas,
\n Roj\u00e1-las sobre \u00f3 p\u00f3, calc\u00e1-las tristes?
\n Perante a cria\u00e7\u00e3o t\u00e3o vasta e bela
\n Minha alma \u00e9 como a flor que pende murcha;
\n \u00c9 qual profundo abismo: – embalde estrelas
\n Brilham no azul dos c\u00e9us, embalde a noite
\n Estende sobre a terra o negro manto:
\n N\u00e3o pode a luz chegar ao fundo abismo,
\n Nem pode a noite enegrecer-lhe a face;
\n N\u00e3o pode a luz \u00e0 flor prestar mais brilho
\n Nem vi\u00e7o e nem frescor prestar-lhe a noite! <\/p>\n

III
\n Houve tempo em que os meus olhos
\n Se extasiavam de ver
\n \u00c1gil donzela formosa
\n Por entre flores correr. <\/p>\n

Gostavam de um gesto brando,
\n Que revelasse pudor;
\n Gostavam de uns olhos negros,
\n Que rutilassem de amor. <\/p>\n

E gostavam meus ouvidos
\n De uma voz – toda harmonia, –
\n Quer pesares exprimisse,
\n Quer exprimisse alegria. <\/p>\n

Era um prazer, que eu tinha, ver a virgem
\n Indolente ou fugaz – alegre ou triste,
\n Da vida a estreita senda desflorando
\n Com p\u00e9 ligeiro e \u00e2nimo tranq\u00fcilo;
\n lmpr\u00f3vida e brilhante parecendo
\n Seus dias desfolhar, uns ap\u00f3s outros,
\n Como folhas de rosa; – e no futuro –
\n Ver luzir-lhe somente a luz d’aurora.
\n Era deleite e dor v\u00ea-la t\u00e3o leda
\n Do mundo as afli\u00e7\u00f5es, ang\u00fastias, prantos
\n Afrontar co’um sorriso; era um descanso
\n Interno e fundo, que sentia a mente,
\n Um quadro em que os meus olhos repousavam,
\n Ver tanta formosura e tal pureza
\n Em rosto de mulher com alma d’anjo! <\/p>\n

IV
\n Houve tempo em que os meus olhos
\n Gostavam de lindo infante,
\n Com a candura e sorriso
\n Que adorna infantil semblante. <\/p>\n

Gostavam do grave aspecto
\n De majestoso anci\u00e3o,
\n Tendo nos l\u00e1bios conselhos,
\n Tendo amor no cora\u00e7\u00e3o. <\/p>\n

Um representa a inoc\u00eancia,
\n Outro a verdade sem v\u00e9u;
\n Ambos t\u00e3o puros, t\u00e3o graves,
\n Ambos t\u00e3o perto do c\u00e9u! <\/p>\n

Infante e velho! – princ\u00edpio e fim da vida! –
\n Um entra neste mundo, outro sai dele,
\n Gozando ambos da aurora; – um sobre a terra,
\n E o outro l\u00e1 nos c\u00e9us. – O Deus, que \u00e9 grande,
\n Do pobre velho compensando as dores,
\n O chama para si; o Deus clemente
\n Sobre a inoc\u00eancia de continuo vela.
\n Amei do velho o majestoso aspecto,
\n Amei o infante que n\u00e3o tem segredos,
\n Nem cobre o cora\u00e7\u00e3o co’os folhos d’alma.
\n Armei as doces vozes da inoc\u00eancia,
\n A r\u00edspida franqueza amei do velho,
\n E as r\u00edgidas verdades mal sabidas,
\n S\u00f3 por l\u00e1bios senis pronunciadas. <\/p>\n

V
\n Houve tempo, em que poss\u00edvel
\n Eu julguei no mundo achar
\n Dois amigos extremosos,
\n Dois irm\u00e3os do meu pensar: <\/p>\n

Amigos que compr’endessem
\n Meu prazer e minha dor,
\n Dos meus l\u00e1bios o sorriso,
\n Da minha alma o dissabor; <\/p>\n

Amigos, cuja exist\u00eancia
\n Vivesse eu co’o meu viver:
\n Unidos sempre na vida,
\n Unidos – t\u00e9 no morrer. <\/p>\n

Amizade! – uni\u00e3o, virtude, encanto –
\n Cons\u00f3rcio do querer, de for\u00e7a e d’alma –
\n Dos grandes sentimentos c\u00e1 da terra
\n Talvez o mais rec\u00edproco, o mais fundo!
\n Quem h\u00e1 que diga: Eu sou feliz! – se acaso
\n Um amigo lhe falta? – um doce amigo,
\n Que sinta o seu prazer como ele o sente,
\n Que sofra a sua dor como ele a sofre?
\n Quando a ventura lhe sorri na vida,
\n Um a par doutro – ei-los l\u00e1 v\u00e3o felizes;
\n Quando um sente afli\u00e7\u00e3o, nos bra\u00e7os do outro
\n A afli\u00e7\u00e3o, que \u00e9 s\u00f3 dum, carpindo juntos,
\n Encontra doce al\u00edvio o desditoso
\n No tesouro que encerra um peito amigo.
\n C\u00e2ndido par de cisnes, v\u00e3o ro\u00e7ando
\n A face azul do mar co’as n\u00edveas asas
\n Em deleite amoroso; – acalentados
\n Pelo sereno espregui\u00e7ar das ondas,
\n Aspirando perfumes mal sentidos,
\n Por vesperina aragem bafejados,
\n \u00c9 jogo o seu viver; – por\u00e9m se o vento
\n No frondoso arvoredo ruge ao longe,
\n Se o mar, batendo irado as ermas praias,
\n Cruzadas vagas em novelo enrola,
\n Com grito de terror o par candente
\n Sacode as n\u00edveas asas, bate-as, – fogem. <\/p>\n

VI
\n Houve tempo em que eu pedia
\n Uma mulher ao meu Deus,
\n Uma mulher que eu amasse,
\n Um dos belos anjos seus. <\/p>\n

Em que eu a Deus s\u00f3 pedia
\n Com fervorosa ora\u00e7\u00e3o
\n Um amor sincero e fundo,
\n Um amor do cora\u00e7\u00e3o. <\/p>\n

Qu’eu sentisse um peito amante
\n Contra o meu peito bater,
\n Somente um dia… somente!
\n E depois dele morrer. <\/p>\n

Amei! e o meu amor foi vida insana!
\n Um ardente anelar, caut\u00e9rio vivo,
\n Posto no cora\u00e7\u00e3o, a remord\u00ea-lo.
\n N\u00e3o tinha uma harmonia a natureza
\n Comparada a sua voz; n\u00e3o tinha cores
\n Formosas como as dela, – nem perfumes
\n Como esse puro odor qu’ela esparzia
\n D’ang\u00e9lica pureza. – Meus ouvidos
\n O feiticeiro som dos meigos l\u00e1bios
\n Ouviam com prazer; meus olhos vagos
\n De a ver n\u00e3o se cansavam; l\u00e1bios d’homens
\n N\u00e3o puderam dizer como eu a amava!
\n E achei que o amor mentia, e que o meu anjo
\n Era apenas mulher! chorei! deixei-a!
\n E aqueles, que eu amei co’o amor d’amigo,
\n A sorte, boa ou m\u00e1, levou-mos longe,
\n Bem longe quando eu perto os carecia.
\n Conclu\u00ed que a amizade era um fantasma,
\n Na velhice prudente – h\u00e1bito apenas,
\n No jovem – doudejar; em mim lembran\u00e7a;
\n Lembran\u00e7a! – por\u00e9m tal que a n\u00e3o trocara
\n Pelos gozos da terra, – meus prazeres
\n Foram s\u00f3 meus amigos, – meus amores
\n H\u00e3o de ser neste mundo eles somente. <\/p>\n

VIl
\n Houve tempo em que eu sentia
\n Grave e solene afli\u00e7\u00e3o,
\n Quando ouvia junto ao morto
\n Cantar-se a triste ora\u00e7\u00e3o. <\/p>\n

Quando ouvia o sino escuro
\n Em sons pesados dobrar,
\n E os cantos do sacerdote
\n Erguidos junto do altar. <\/p>\n

Quando via sobre um corpo
\n A fria lousa cair;
\n Sil\u00eancio debaixo dela,
\n Sonhos talvez – e dormir. <\/p>\n

Feliz quem dorme sob a lousa amiga,
\n T\u00e9pida talvez com o pranto amargo
\n Dos olhos da afli\u00e7\u00e3o; – se os mortos sentem,
\n Ou se almas tem amor aos seus despojos,
\n Certo dos p\u00e9s d\u00f3 Eterno, entre a aleluia,
\n E o gozo l\u00e1 dos c\u00e9us, e os coros d’anjos,
\n H\u00e3o de lembrar-se com prazer dos vivos,
\n Que choram sobre a campa, onde j\u00e1 brota
\n O denso musgo, e j\u00e1 desponta a relva. <\/p>\n

Laje fria dos mortos! quem me dera
\n Gozar do teu descanso, ir asilar-me
\n Sob o teu santo horror, e nessas trevas
\n Do bul\u00edcio do mundo ir esconder-me!
\n Oh! laje dos sepulcros! quem me desse
\n No teu sil\u00eancio fundo asilo eterno!
\n Ai n\u00e3o pulsa o cora\u00e7\u00e3o, nem sente
\n Mart\u00edrios de viver quem j\u00e1 n\u00e3o vive.<\/p>\n

Que Cousa é um Ministro<\/a><\/h4>\n

O Ministro é a fênix que renasce
\n Das cinzas de outro, que lhe a vez cedeu:
\n Nasce num dia como o sol que nasce,
\n Morre numa hora como vil sandeu! <\/p>\n

Se nódoas tem, uma excelência as caia;
\n Mortal sublime, que não sabe rir,
\n Do vulgo inglório não pertence à laia,
\n Dará conselhos, se se lhe pedir! <\/p>\n

Um bípede de pasta, não de barro,
\n Nos pés se firma por favor de Deus!
\n Dois fardas-rotas trotam trás do carro
\n Em ruços magros como dois lebréus. <\/p>\n

Agora, sim: temos a pátria salva,
\n Não fará este o que já o outro fez!
\n Grande estadista! basta ver-lhe a calva,
\n D’homem assim não há dizer — talvez! <\/p>\n

Vede-lhe a pasta, que de cheia estala
\n Só de projetos que farão feliz
\n A pátria ingrata, que seus feitos cala,
\n Ou mais que ingrata, o nome seu maldiz! <\/p>\n

(…)<\/b><\/p>\n

Que me Pedes<\/a><\/h4>\n

Tu pedes-me um canto na lira de amores,
\n Um canto singelo de meigo trovar?!
\n Um canto fagueiro já — triste — não pode
\n Na lira do triste fazer-se escutar. <\/p>\n

Outrora, coberto meu leito de flores,
\n Um canto singelo já soube trovar;
\n Mas hoje na lira, que o pranto umedece,
\n As notas d’outrora não posso encontrar! <\/p>\n

Outrora os ardores que eu tinha no peito
\n Em cantos singelos podia trovar;
\n Mas hoje, sofrendo, como hei de sorrir-me,
\n Mas hoje, traído, como hei de cantar? <\/p>\n

Não peças ao bardo, que aflito suspira,
\n Uns cantos alegres de meigo trovar;
\n À lira quebrada só restam gemidos,
\n Ao bardo traído só resta chorar. <\/p>\n

Queixumes<\/a><\/h4>\n

I<\/strong><\/p>\n

Onde estás, meu senhor, meus amores?
\n A que terras – tão longes! – fugiste?
\n Onde agora teus dias se escoam?
\n Por que foi que de mim te partiste?<\/p>\n

II<\/strong><\/p>\n

Não te lembras! Quando eu te rogava
\n Não te fosses de mim tão asinha,
\n Prometeste-me breve se minha
\n Tua vida, que o mar me roubava.<\/p>\n

III<\/strong><\/p>\n

Tão amigo do mar foste sempre,
\n Por que amigos talvez não achaste!
\n Nem carinhos, nem prantos te ameigam?
\n Nem por mim, que te amava, o deixaste?<\/p>\n

IV<\/strong><\/p>\n

Vejo além o lugar onde estava
\n Tua esbelta fragata ancorada,
\n Mal sofrida jogando afagada
\n Do galerno que amigo a chamava.<\/p>\n

V<\/strong><\/p>\n

Da partida era o fúnebre instante,
\n Breve instante de aflitos terrores,
\n Quando o mar traiçoeiro, inconstante,
\n Me roubava meus puros amores!<\/p>\n

VI<\/strong><\/p>\n

Inda choro essa noite medonha,
\n Longa noite de má despedida!
\n Teu amor me deixaste nos braços,
\n Nos teus braços levaste-me a vida!<\/p>\n

VII<\/strong><\/p>\n

Oh! Cruel, que então foste comigo,
\n Que te hei feito que punes-me assim?
\n Teu navio que tantos levava,
\n Não podia levar mais a mim?<\/p>\n

VIII<\/strong><\/p>\n

Mas a mim! – que importava que eu fosse?
\n Não me ouvira a tormenta chorar,
\n E morrer me seria mais doce
\n Junto a ti, – que o meu triste penar!<\/p>\n

IX<\/strong><\/p>\n

Junto a ti me era a vida bem cara,
\n Oh! Bem cara! – se ledo sorrias,
\n Se pensavas sozinho e profundo,
\n Se agras dores contigo curtias;<\/p>\n

X<\/strong><\/p>\n

Eu te amava, senhor! – Nem podia,
\n Dentro em mim, convencer-me que fosse
\n Outra vida melhor, nem mais doce,
\n Nem que o amor se acabasse algum dia!<\/p>\n

XI<\/strong><\/p>\n

Mas o mar tem lindezas que encantam,
\n Tem lindezas, que o nauta namora,
\n Tão bem dizem que vozes descantam
\n No silêncio pacato desta hora!<\/p>\n

XII<\/strong><\/p>\n

São de ninfas os mares pejados,
\n Tão bem dizem que sabem magia,
\n Que suscitam cruel calmaria,
\n Só d’em torno dos seus namorados!<\/p>\n

XIII<\/strong><\/p>\n

Alta noite, bem perto, aparece,
\n Como leiva juncada de flores,
\n Ilha fértil em fáceis amores,
\n Onde o nauta da vida se esquece!<\/p>\n

XIV<\/strong><\/p>\n

Não te esqueças de mim! – Por Sevilha
\n Quando o peito de branco marfim
\n Perceberes na preta mantilha,
\n Sombreado por leve carmim;<\/p>\n

XV<\/strong><\/p>\n

Quando vires passar a Andaluza
\n Pelos montes, com ar majestoso,
\n Decantando nas modas de que usa
\n As loucuras do Cid amoroso;<\/p>\n

XVI<\/strong><\/p>\n

Quando vires a mole Odalisca
\n De beleza e de extremos fadada,
\n Respirando perfumes da Arábia,
\n Em sericos tapizes deitada;<\/p>\n

XVII<\/strong><\/p>\n

Quando a vires co’a fronte bem cheia
\n De riquezas, de graças ornada,
\n Pelo andar do elefante embalada,
\n Que alta escolta de eunucos rodeia;<\/p>\n

XVIII<\/strong><\/p>\n

Quando vires a Grega vagando
\n Pelas Ilhas de Cós ou Megara,
\n Em sua língua, tão doce, cantando
\n Seus amores que o Turco roubara;<\/p>\n

XIX<\/strong><\/p>\n

Quando a vires no Carro de Homero,
\n Bela e grave e sisuda lavrando,
\n Pelos montes melífluos do Himeto
\n A parelha de bois aguilhando;<\/p>\n

XX<\/strong><\/p>\n

Não te esqueçam meus duros pesares,
\n Não te esqueças por elas de mim,
\n Não te esqueças de mim pelos mares,
\n Não me esqueças na terra por fim!<\/p>\n

XXI<\/strong><\/p>\n

Se eu fosse homem, tão bem desejara
\n Percorrer estes campos de prata,
\n E este mundo, na tua fragata,
\n Co’uma esteira cingir d’onda amara.<\/p>\n

XXII<\/strong><\/p>\n

Qu’ria ver a andorinha coitada
\n Nos meus mastros fugida pousar,
\n E achar no convés abrigada,
\n Quando o vento começa a reinar!<\/p>\n

XXIII<\/strong><\/p>\n

Ver o mar de toninhas coberto,
\n Ver milhares de peixes brincar,
\n Ver a vida nesse amplo deserto
\n Mais valente, mais forte pular!<\/p>\n

_______________<\/p>\n

Oh! Que o homem fosse eu, mulher tu fosses,
\n Ou fosse tempestade ou calmaria,
\n Ou fosse mar ou terra, Espanha o Grécia,
\n Só de ti, só de ti me lembraria!<\/p>\n

O mar suas ondas inconstante volve,
\n Sem que o seu curso o mesmo rumo leve,
\n Assim dos homens a paixão se move,
\n Falaz e vária, assim no peito ferve!<\/p>\n

Meditados enganos sempre encobre
\n O mesmo que ao princípio ardente amava;
\n Oxalá não diga eu que me enganava,
\n Que teu peito julguei constante e nobre!<\/p>\n

Oh! Que o homem fosse eu, mulher tu fosses,
\n Ou fosse tempestade ou calmaria,
\n Ou fosse mar ou terra, Espanha o Grécia,
\n Só de ti, só de ti me lembraria!<\/p>\n

Recordação<\/a><\/h4>\n

Nessun maggior dolore…
\n — Dante<\/p>\n

Quando em meu peito as aflições rebentam
\n Eivadas de sofrer acerbo e duro;
\n Quando a desgraça o coração me arrocha
\n Em círculos de ferro, com tal força,
\n Que dele o sangue em borbotões golfeja;
\n Quando minha alma de sofrer cansada, .
\n Bem que afeita a sofrer, sequer não pode
\n Clamar: Senhor piedade; – e que os meus olhos
\n Rebeldes, uma lágrima não vertem
\n Do mar d’angústias que meu peito oprime: <\/p>\n

Volvo aos instantes de ventura, e penso
\n Que a sós contigo, em prática serena,
\n Melhor futuro me augurava, as doces
\n Palavras tuas, sôfregos, atentos
\n Sorvendo meus ouvidos, – nos teus olhos
\n Lendo os meus olhos tanto amor, que a vida
\n Longa, bem longa, não bastara ainda
\n Porque de os ver me saciasse!… O pranto
\n Então dos olhos meus corre espontâneo,
\n Que não mais te verei. – Em tal pensando
\n De martírios calar sinto em meu peito
\n Tão grande plenitude, que a minha alma
\n Sente amargo prazer de quanto sofre. <\/p>\n

Rosa no Mar<\/a><\/h4>\n

Por uma praia arenosa,
\n Vagarosa
\n Divagava uma Donzela;
\n Dá largas ao pensamento,
\n Brinca o vento
\n Nos soltos cabelos dela.<\/p>\n

Leve ruga no semblante
\n Vem num instante,
\n Que noutro instante se alisa;
\n Mais veloz que a sua idéia
\n Não volteia,
\n Não gira, não foge a brisa.<\/p>\n

No virginal devaneio
\n Arfa o seio,
\n Pranto ao riso se mistura:
\n Doce rir dos céus encanto,
\n Leve pranto,
\n Que amargo não é, nem dura.<\/p>\n

Nesse lugar solitário.
\n —————— Seu fadário.
\n De ver o mar se recreia;
\n De o ver, à tarde, dormente,
\n Docemente
\n Suspirar na branca areia.<\/p>\n

Agora, qual sempre usava,
\n Divagava
\n Em seu pensar embebida;
\n Tinha no seio uma rosa
\n Melindrosa,
\n De verde musgo vestida.<\/p>\n

Ia a virgem descuidosa,
\n Quando a rosa
\n Do seio no chão lhe cai:
\n Vem um’onda bonançosa,
\n Qu’impiedosa
\n A flor consigo retrai.<\/p>\n

A meiga flor sobrenada;
\n De agastada,
\n A virge’ a não quer deixar!
\n Bóia a flor; a virgem bela,
\n Vai trás ela,
\n Rente, rente – à beira-mar.<\/p>\n

Vem a onda bonançosa,
\n Vem a rosa;
\n Foge a onda, a flor também.
\n Se a onda foge, a donzela
\n Vai sobre ela!
\n Mas foge, se a onda vem.<\/p>\n

Muitas vezes enganada,
\n De enfadada
\n Não quer deixar de insistir;
\n Das vagas menos se espanta,
\n Nem com tanta
\n Presteza lhes quer fugir.<\/p>\n

Nisto o mar que se encapela
\n A virgem bela
\n Recolhe e leva consigo;
\n Tão falaz em calmaria,
\n Como a fria
\n Polidez de um falso amigo.<\/p>\n

Nas águas alguns instantes,
\n Flutuantes
\n Nadaram brancos vestidos:
\n Logo o mar todo bonança,
\n A praia cansa
\n Com monótonos latidos.<\/p>\n

Um doce nome querido
\n Foi ouvido,
\n Ia a noite em mais de meia.
\n Toda a praia perlustraram,
\n Nem acharam
\n Mais que a flor na branca areia.<\/p>\n

Se se Morre de Amor<\/a><\/h4>\n

Se se morre de amor! — Não, não se morre,
\n Quando é fascinação que nos surpreende
\n De ruidoso sarau entre os festejos;
\n Quando luzes, calor, orquestra e flores
\n Assomos de prazer nos raiam n’alma,
\n Que embelezada e solta em tal ambiente
\n No que ouve, e no que vê prazer alcança!<\/p>\n

Simpáticas feições, cintura breve,
\n Graciosa postura, porte airoso,
\n Uma fita, uma flor entre os cabelos,
\n Um quê mal definido, acaso podem
\n Num engano d’amor arrebatar-nos.
\n Mas isso amor não é; isso é delírio,
\n Devaneio, ilusão, que se esvaece
\n Ao som final da orquestra, ao derradeiro<\/p>\n

Clarão, que as luzes no morrer despedem:
\n Se outro nome lhe dão, se amor o chamam,
\n D’amor igual ninguém sucumbe à perda.
\n Amor é vida; é ter constantemente
\n Alma, sentidos, coração — abertos
\n Ao grande, ao belo; é ser capaz d’extremos,
\n D’altas virtudes, té capaz de crimes!
\n Compr’ender o infinito, a imensidade,
\n E a natureza e Deus; gostar dos campos,
\n D’aves, flores, murmúrios solitários;
\n Buscar tristeza, a soledade, o ermo,
\n E ter o coração em riso e festa;
\n E à branda festa, ao riso da nossa alma
\n Fontes de pranto intercalar sem custo;
\n Conhecer o prazer e a desventura
\n No mesmo tempo, e ser no mesmo ponto
\n O ditoso, o misérrimo dos entes;
\n Isso é amor, e desse amor se morre!<\/p>\n

Amar, e não saber, não ter coragem
\n Para dizer que amor que em nós sentimos;
\n Temer qu’olhos profanos nos devassem
\n O templo, onde a melhor porção da vida
\n Se concentra; onde avaros recatamos
\n Essa fonte de amor, esses tesouros
\n Inesgotáveis, d’ilusões floridas;
\n Sentir, sem que se veja, a quem se adora,
\n Compr’ender, sem lhe ouvir, seus pensamentos,
\n Segui-la, sem poder fitar seus olhos,
\n Amá-la, sem ousar dizer que amamos,
\n E, temendo roçar os seus vestidos,
\n Arder por afogá-la em mil abraços:
\n Isso é amor, e desse amor se morre!<\/p>\n

Se tal paixão porém enfim transborda,
\n Se tem na terra o galardão devido
\n Em recíproco afeto; e unidas, uma,
\n Dois seres, duas vidas se procuram,
\n Entendem-se, confundem-se e penetram
\n Juntas — em puro céu d’êxtases puros:
\n Se logo a mão do fado as torna estranhas,
\n Se os duplica e separa, quando unidos
\n A mesma vida circulava em ambos;<\/p>\n

Que será do que fica, e do que longe
\n Serve às borrascas de ludíbrio e escárnio?
\n Pode o raio num píncaro caindo,
\n Torná-lo dois, e o mar correr entre ambos;
\n Pode rachar o tronco levantado
\n E dois cimos depois verem-se erguidos,
\n Sinais mostrando da aliança antiga;
\n Dois corações porém, que juntos batem,
\n Que juntos vivem, — se os separam, morrem;
\n Ou se entre o próprio estrago inda vegetam,
\n Se aparência de vida, em mal, conservam,
\n Ânsias cruas resumem do proscrito,
\n Que busca achar no berço a sepultura!<\/p>\n

Esse, que sobrevive à própria ruína,
\n Ao seu viver do coração, — às gratas
\n Ilusões, quando em leito solitário,
\n Entre as sombras da noite, em larga insônia,
\n Devaneando, a futurar venturas,
\n Mostra-se e brinca a apetecida imagem;
\n Esse, que à dor tamanha não sucumbe,
\n Inveja a quem na sepultura encontra
\n Dos males seus o desejado termo!<\/p>\n

Se te Amo, Não Sei!<\/a><\/h4>\n

Amar! se te amo, não sei.
\n Oiço aí pronunciar
\n Essa palavra de modo
\n Que não sei o que é amar.<\/p>\n

Se amar é sonhar contigo,
\n Se é pensar, velando, em ti,
\n Se é ter-te n’alma presente
\n Todo esquecido de mim! <\/p>\n

Se é cobiçar-te, querer-te
\n Como uma bênção dos céus
\n A ti somente na terra
\n Como lá em cima a Deus; <\/p>\n

Se é dar a vida, o futuro,
\n Para dizer que te amei:
\n Amo; porém se te amo
\n Como oiço dizer, não sei. <\/p>\n

Sei que se um gênio bom me aparecesse
\n E tronos, glórias, ilusões floridas,
\n E os tesouros da terra me oferecesse
\n E as riquezas que o mar tem escondidas; <\/p>\n

E do outro lado a ti somente, e o gozo
\n Efêmero e precário e após a morte;
\n E me dissesse: "Escolhe" oh! jubiloso,
\n Exclamara, senhor da minha sorte! <\/p>\n

"Que tesouro na terra há i que a iguale?
\n Quero-a mil vezes, de joelhos sim!
\n Bendita a vida que tal preço vale,
\n E que merece de acabar assim!" <\/p>\n

Se te Amo, Não Sei! <\/p>\n

Amar! se te amo, não sei.
\n Oiço aí pronunciar
\n Essa palavra de modo
\n Que não sei o que é amar. <\/p>\n

Se amar é sonhar contigo,
\n Se é pensar, velando, em ti,
\n Se é ter-te n’alma presente
\n Todo esquecido de mim! <\/p>\n

Se é cobiçar-te, querer-te
\n Como uma bênção dos céus
\n A ti somente na terra
\n Como lá em cima a Deus; <\/p>\n

Se é dar a vida, o futuro,
\n Para dizer que te amei:
\n Amo; porém se te amo
\n Como oiço dizer, não sei. <\/p>\n

Sei que se um gênio bom me aparecesse
\n E tronos, glórias, ilusões floridas,
\n E os tesouros da terra me oferecesse
\n E as riquezas que o mar tem escondidas; <\/p>\n

E do outro lado a ti somente, e o gozo
\n Efêmero e precário e após a morte;
\n E me dissesse: "Escolhe" oh! jubiloso,
\n Exclamara, senhor da minha sorte! <\/p>\n

"Que tesouro na terra há i que a iguale?
\n Quero-a mil vezes, de joelhos sim!
\n Bendita a vida que tal preço vale,
\n E que merece de acabar assim!"<\/p>\n

Sempre Ela<\/a><\/h4>\n

Eu amo a doce virgem pensativa,
\n Em cujo rosto a palidez se pinta,
\n Como nos céus a matutina estrela!
\n A dor lhe há desbotado a cor das faces,
\n E o sorriso que lhe roça os lábios
\n Murcha ledo sorrir nos lábios doutrem.<\/p>\n

Tem um timbre de voz que n’alma ecoa,
\n Tem expressões d’angélica doçura,
\n E a mente do que as ouve, se perfuma
\n De amor profundo e de piedade santa,
\n E exala eflúvios dum odor suave
\n De aloés, de mirra ou de mais grato incenso. <\/p>\n

E nessas horas, quando a mente aflita,
\n De dor oculta remordida, anseia
\n Desabrochar-se em confidência amiga,
\n “Neste mundo o qu sou? – triste clamava;
\n “Pérsica involta em pó, entre ruínas,
\n “Erma e sozinha a revolver-me em pranto!
\n “Flor desbotada em hástea já roída,
\n “De cujo tronco as outras amarelas
\n “Já rojam sobre o pó, já murchas pendem!
\n “É sentir e sofrer a minha vida!”
\n Merencória dizia, erguendo os olhos
\n Aos céus dum claro azul, que lhes sorriam.<\/p>\n

Nada o mundo alcion por sobre os mares,
\n E próximo a seu fim desata o canto;
\n A rosa do Sarão lá se despenha
\n Nas águas do Jordão? E como a rosa,
\n Como o cisne, do mar entre os perfumes,
\n Aos sons duma Harpa interna ela morria!<\/p>\n

E como o pastor que avista a linda rosa
\n Nas águas da corrente, e como o nauta
\n Que vê, que escuta o cisne ir-se embalado
\n Sobre as águas do mar, cantado a morte;
\n Eu também a segui – a rosa , o cisne,
\n Que lá se foi sumir pó clima estranho.<\/p>\n

E depois que os meus olhos a perderam,
\n Como se perde a estrela em céus infindos,
\n Errei pó sobre as ondas do oceano,
\n Sentei-me a sombra das florestas virgens,
\n Procurando apagar a imagem dela,
\n Que tão inteira me ficara n’alma!<\/p>\n

Embalde aos céus erguendo os olhos turvos
\n Meu astro procurei entre os mais astros,
\n Qu’outrora amiga sina me fadara!
\n Com brilho embaciado e lua incerta
\n Nos ares se perdeu antes do ocaso,
\n Deixando-me sem norte em mar d’angústias.<\/p>\n

Seus Olhos Tão Negros, Tão Belos, Tão Puros<\/a><\/h4>\n

Seus olhos tão negros, tão belos, tão puros,
\n De vivo luzir,
\n Estrelas incertas, que as águas dormentes
\n Do mar vão ferir; <\/p>\n

Seus olhos tão negros, tão belos, tão puros,
\n Têm meiga expressão,
\n Mais doce que a brisa, — mais doce que o nauta
\n De noite cantando, — mais doce que a frauta
\n Quebrando a solidão, <\/p>\n

Seus olhos tão negros, tão belos, tão puros,
\n De vivo luzir,
\n São meigos infantes, gentis, engraçados
\n Brincando a sorrir. <\/p>\n

São meigos infantes, brincando, saltando
\n Em jogo infantil,
\n Inquietos, travessos; — causando tormento,
\n Com beijos nos pagam a dor de um momento,
\n Com modo gentil. <\/p>\n

Seus olhos tão negros, tão belos, tão puros,
\n Assim é que são;
\n Às vezes luzindo, serenos, tranquilos,
\n Às vezes vulcão! <\/p>\n

Às vezes, oh! sim, derramam tão fraco,
\n Tão frouxo brilhar,
\n Que a mim me parece que o ar lhes falece,
\n E os olhos tão meigos, que o pranto humedece
\n Me fazem chorar. <\/p>\n

Assim lindo infante, que dorme tranquilo,
\n Desperta a chorar;
\n E mudo e sisudo, cismando mil coisas,
\n Não pensa — a pensar. <\/p>\n

Nas almas tão puras da virgem, do infante,
\n Às vezes do céu
\n Cai doce harmonia duma Harpa celeste,
\n Um vago desejo; e a mente se veste
\n De pranto co’um véu. <\/p>\n

Quer sejam saudades, quer sejam desejos
\n Da pátria melhor;
\n Eu amo seus olhos que choram em causa
\n Um pranto sem dor. <\/p>\n

Eu amo seus olhos tão negros, tão puros,
\n De vivo fulgor;
\n Seus olhos que exprimem tão doce harmonia,
\n Que falam de amores com tanta poesia,
\n Com tanto pudor. <\/p>\n

Seus olhos tão negros, tão belos, tão puros,
\n Assim é que são;
\n Eu amo esses olhos que falam de amores
\n Com tanta paixão. <\/p>\n

Sofrimento<\/a><\/h4>\n

Meu Deus, Senhor meu Deus, o que há no mundo
\n Que não seja sofrer?
\n O homem nasce, e vive um só instante,
\n E sofre até morrer! <\/p>\n

A flor ao menos, nesse breve espaço
\n Do seu doce viver,
\n Encanta os ares com celeste aroma,
\n Querida até morrer. <\/p>\n

É breve o romper d’alva, mas ao menos
\n Traz consigo prazer;
\n E o homem nasce e vive um só instante:
\n E sofre até morrer! <\/p>\n

Meu peito de gemer já está cansado,
\n Meus olhos de chorar;
\n E eu sofro ainda, e já não posso alivio
\n Sequer no pranto achar! <\/p>\n

Já farto de viver, em meia vida,
\n Quebrado pela dor,
\n Meus anos hei passado, uns após outros,
\n Sem paz e sem amor. <\/p>\n

O amor que eu tanto amava do imo peito,
\n Que nunca pude achar,
\n Que embalde procurei, na flor, na planta,
\n No prado, e terra, e mar! <\/p>\n

E agora o que sou eu? – Pálido espectro,
\n Que da campa fugiu;
\n Flor ceifada em botão; imagem triste
\n De um ente que existiu… <\/p>\n

Não escutes, meu Deus, esta blasfêmia;
\n Perdão, Senhor, perdão!
\n Minha alma sinto ainda, – sinto, escuto
\n Bater-me o coração. <\/p>\n

Quando roja meu corpo sobre a terra,
\n Quando me aflige a dor,
\n Minha alma aos céus se eleva, como o incenso,
\n Como o aroma da flor. <\/p>\n

E eu bendigo o teu nome eterno e santo,
\n Bendigo a minha dor,
\n Que vai além da terra aos céus infindos
\n Prender-me ao criador. <\/p>\n

Bendigo o nome teu, que uma outra vida
\n Me fez descortinar,
\n Uma outra vida, onde não há só trevas,
\n E nem há só penar.<\/p>\n

Solidão<\/a><\/h4>\n

Se queres saber o meio
\n Por que as vezes me arrebata
\n Nas asas do pensamento
\n A poesia tão grata;
\n Por que vejo nos meus sonhos
\n Tantos anjinhos dos seus:
\n Vem comigo, ó doce amada,
\n Que eu te direi os caminhos,
\n Donde se enxergam anjinhos,
\n Donde se trata com Deus.<\/p>\n

Fujamos longe das vilas,
\n Das cidades populosas,
\n Do vegetar entre as vagas
\n Destas cortes enganosas;
\n Fujamos longe, bem longe,
\n Deste viver cortesão!
\n Fujamos desta impureza,
\n Só vês cordura por fora;
\n Mas nunca o vício que mora
\n Nas dobras do coração!<\/p>\n

Fujamos! Que nos importa
\n Rodar do carro que passa,
\n Esta orgulhos vã glória,
\n Que se resolve em fumaça?
\n Estas vozes, estes gritos,
\n Este viver a mentir?
\n Fujamos, que em tais lugares
\n Não há prazer inocente,
\n Só alegria que mente,
\n Só lábios que sabem rir!<\/p>\n

Fujamos para o deserto;
\n Vivamos ali sozinhos,
\n Sozinhos, mas descuidados
\n D’estes cuidados mesquinhos;
\n Tu o azul do espaço olhado
\n E eu só a rever-me em ti!
\n Quando depois nos tornarmos
\n À terra serena e calma,
\n Aqui acharei tua alma,
\n E tu me acharás aqui.<\/p>\n

Ou corramos o oceano
\n Que d’imenso a vista cansa;
\n Dormirei no teu regaço
\n Quando o tempo for bonança,
\n Quando o batel for jogando
\n Em leve ondular sem fim.
\n Mas nos roncos da procela,
\n Nossos olhos encontrados,
\n Nossos braços enlaçados,
\n Hei de cantar-te, inda assim!<\/p>\n

Ou se mais te praz, zombemos
\n Das setas que arroja a sorte;
\n Vivamos nas minhas selvas,
\n Nas minhas selvas do norte,
\n Que gemem nênias sentidas
\n No seio da escuridão.
\n Não tem doçura o deserto,
\n Não têm harmonia os mares,
\n Como o rugir dos palmares
\n No correr da viração!<\/p>\n

Tu verás como a luz brinca
\n Nas folhas de cor sombria;
\n Como o sol, pintor mimoso,
\n Seus acidentes varia;
\n Como é doce o romper d’alva,
\n Como é fagueiro o luar!
\n Como ali sente-se a vida
\n Melhor, mais viva, mais pura
\n Naquela eterna verdura,
\n Naquele eterno gozar!<\/p>\n

Vem comigo, oh! Vem depressa,
\n Não se esgota a natureza;
\n Mas desbota-se a inocência,
\n Divina e santa pureza,
\n Que dá vida aos objetos.
\n Feituras da mão de Deus!
\n Vem comigo, ó doce amada,
\n Que são estes os caminhos,
\n Donde eu enxergo os anjinhos,
\n Que tu vês nos sonhos meus.<\/p>\n

Soneto [Pensas tu, bela Anarda, que os poetas…]<\/a><\/h4>\n

Pensas tu, bela Anarda, que os poetas
\n Vivem d’ar, de perfumes, d’ambrosia,
\n Que vagando por mares d’harmonia
\n São melhores que as próprias borboletas? <\/p>\n

Não creias que eles sejam tão patetas,
\n Isso é bom, muito bom mas em poesia,
\n São contos com que a velha o sono cria
\n No menino que engorda a comer petas! <\/p>\n

Talvez mesmo que algum desses brejeiros
\n Te diga que assim é, que os dessa gente
\n Não são lá dos heróis mais verdadeiros. <\/p>\n

Eu que sou pecador, — que indiferente
\n Não me julgo ao que toca aos meus parceiros,
\n Julgo um beijo sem fim cousa excelente. <\/p>\n

Rio de Janeiro, 1848. <\/p>\n

Sonho<\/a><\/h4>\n

Sonhava esta noite, Donzela formosa,
\n Já quando as estrelas tombavam no mar,
\n Que eu via a meu lado uma esbelta figura
\n Divina e mimosa…
\n Sonhar é ventura;
\n Deixai-me sonhar!<\/p>\n

Divina e mimosa, co’um véu se cobria
\n D’estrêlas fulgentes de brilho sem par;
\n O rosto era vosso, era vossa a estatura,
\n E o anjo dizia…
\n Sonhar é ventura;
\n Deixai-me sonhar!<\/p>\n

E o anjo dizia co’um jeito celeste:
\n “Afetos que em outro não pude encontrar
\n “Por fim me renderam, – paixão lisa e pura – ,
\n Que tanto sofreste…
\n Sonhar é ventura;
\n Deixai-me sonhar!<\/p>\n

“Pois tanto sofreste, não devo impiedosa
\n “Fineza tão grande por fim mal pagar!”
\n Eis sinto um abraço estreitar-me a cintura,
\n E uns lábios de rosa…
\n Sonhar é ventura;
\n Deixai-me sonhar!<\/p>\n

E uns lábios de rosa cobrirem-me a fronte
\n Com tépidos beijos de fervido amar!
\n Prazer tão subido após tanta amargura,
\n Não sei como o conte!…
\n Sonhar é ventura;
\n Deixai-me sonhar!<\/p>\n

Não sei como o conte! – nos lábios de rosa
\n Vivi encantado sem ver, nem pensar,
\n Em quanto apertava a ligeira cintura,
\n Cintura mimosa…
\n Sonhar é ventura;
\n Deixai-me sonhar!<\/p>\n

Cintura mimosa! – depois vos tecia
\n Grinalda que a fronte vos fosse adornar,
\n E um cinto de amores com broche esmaltado
\n De meiga poesia!…
\n Quem tão bem fadado Vivera a sonhar!<\/p>\n

De meiga poesia, meu bem minha amada,
\n Já pago de quanto me fazeis penar,
\n Então vos tangia descantes na lira,
\n Na lira afinada!
\n O sonho é mentira;
\n Não quero sonhar!<\/p>\n

Tabira (Poesia Americana)<\/a><\/h4>\n

I<\/strong><\/p>\n

É Tabira guerreiro valente,
\n Cumpre as partes de chefe e soldado;
\n É caudilho de tribo potente,
\n – Tobajaras – o povo senhor!
\n Ninguém mais observa o tratado
\n Ninguém menos de p’rigos se aterra,
\n Ninguém corre aos acenos da guerra
\n Mais depressa que o bom lidador!<\/p>\n

II<\/strong><\/p>\n

Seu viver é batalha aturada,
\n Dos contrários a traça aventando;
\n É dispor a cilada arriscada,
\n Onde o imigo se venha meter!
\n Levam noites com ele sonhado
\n Potiguares, que o viram de perto;
\n Potiguares, que asselam por certo
\n Que Tabira só sabe vencer!<\/p>\n

III<\/strong><\/p>\n

Mil enganos lhe tem já tecido,
\n Mil ciladas lhe tem preparado;
\n Mas Tabira, fatal, destemido,
\n Tem feitiço, ou encanto, ou condão!
\n Sempre o plano da guerra é frustrado,
\n Sempre o bravo fronteiro aparece,
\n Que os enganos cruéis lhes destece,
\n Face a face, arco e setas na mão.<\/p>\n

IV<\/strong><\/p>\n

Já dos Lusos o trôço apoucado,
\n Paz firmando com ele traidora,
\n Dorme ileso na fé do tratado,
\n Que Tabira é valente e leal.
\n Sem Tabira do Lusos que fora?
\n Sem Tabira que os guarda e defende,
\n Que das pazes talvez se arrepende
\n Já feridas outrora em seu mal!<\/p>\n

V<\/strong><\/p>\n

Chefe stulto dum povo de bravos,
\n Mas que os piagas vitórias te fadem,
\n Hão de os teus, miserandos escravos,
\n Tais triunfos um dia chorar!
\n Caraíbas tais feitos aplaudem,
\n Mas sorrindo vos forjam cadeias,
\n E pesadas algemas, e peias,
\n Que traidores vos hão-de lançar!<\/p>\n

VI<\/strong><\/p>\n

Chefe sólido, insano, imprudente,
\n Sangue e vida dos teus malbaratas?!
\n Míngua as forças da tribo potente,
\n Vencedora da raça Tupi!
\n Hão de os teus, acossados nas matas,
\n Não podendo viver como escravos,
\n Dar o resto do sangue por ti!<\/p>\n

VII<\/strong><\/p>\n

Vivem homens de pel’ cor da noite
\n Neste solo, que a vida embeleza;
\n Podem, servos, debaixo do açoite,
\n Nênias tristes da pátria cantar!
\n Mas o índio que a vida só preza
\n Por amor dos combates, e festas
\n Dos triunfos sangrentos, e sestas
\n Resguardadas do sol no palmar;<\/p>\n

VIII<\/strong><\/p>\n

Ociosa. Indolente, vadio,
\n Ou ativo, incansável, fragueiro;
\n Já nas matas, no bosque erradio,
\n Já disposto a lutar, a vencer;
\n Ama as selvas, e o vento palreiro,
\n Ama a glória, ama a vida; mas antes
\n Que viver amargados instante,
\n Quer e pode e bem sabe morrer!<\/p>\n

IX<\/strong><\/p>\n

Eia, avante! Ó caudilho valente!
\n Potiguares lá vem denodados;
\n Tão cerrado concurso de gente
\n Ninguém viu nestas partes assim!
\n Poucos são, mas briosos soldados;
\n Não são homens de aspecto jocundo!
\n Restos são, mas são rstos dum mundo;
\n Poucos são, mas soldados por fim!<\/p>\n

X<\/strong><\/p>\n

Os seus velhos disseram consigo,
\n Discutindo os motivos da guerra:
\n “É Tabira – cruel, inimigo,
\n Já nem crê, renegado, em Tupã!”
\n Pés robustos lá batem na terra,
\n Pó ligeiro se expande nos ares:
\n Era noite! Milhar de milhares
\n São armados, mal rompe a manhã.<\/p>\n

XI<\/strong><\/p>\n

Vem soberbos, – o sol luz apenas!
\n Confiados, galardos, lustrosos,
\n Vem bizarros nas armas, nas penas,
\n Atrevidos no acento e na voz!
\n Um dentre eles, dos mais orgulhosos,
\n Sobe à pressa nas aspas dum monte,
\n Dali brada, postado defronte
\n De Tabira – com jeito feroz:<\/p>\n

XII<\/strong><\/p>\n

“Ó Tabira, Tabira! aqui somos
\n A provar nossas forças contigo;
\n Dizes tu que vencidos já fomos!
\n Di0lo tu, não no diz mais ninguém.
\n Ora eu só a vós todos vos digo:
\n Sois cobardes, irmão de Tabira!
\n Propagastes solene mentira,
\n Que vencer não sabemos tão bem.<\/p>\n

XIII<\/strong><\/p>\n

“Para o vosso terreiro vos chamo,
\n Contra mim vinde todos, – sou forte:
\n Acorrei ao meu nobre reclamo!
\n Aqui sou, nem me parto daqui!
\n Vinde todos em densa coorte:
\n Travaremos combate sangrento,
\n Mas por fim do triunfo cruento
\n Direis vós, se fui eu quem menti.”<\/p>\n

XIV<\/strong><\/p>\n

Disse o arauto: eis a turba ufanosa
\n Lhe responde, arco e setas brandindo,
\n Pés batidos, voz alta e ruidosa:
\n – Bem falado, ó guerreiro, mui bem!
\n Assim é; mas Tabira rugindo,
\n Ressentindo de ofensas tamanhas,
\n O rancor mal encobre das sanhas,
\n Que não leva no sangue de alguém.<\/p>\n

XV<\/strong><\/p>\n

Raso outeiro ali perto se of’rece:
\n Vinga-o prestes, hardido, açodado!…
\n Como leiva de pálida messe,
\n Já madura, tremendo no pé;
\n Todo o campo descobre ocupado
\n Por guerreiros, – no extremo horizonte
\n Não distingue nas faldas do monte,
\n O que é gente, o que gente não é.<\/p>\n

XVI<\/strong><\/p>\n

Não se abala o preclaro guerreiro,
\n Do que vê seu valor não fraqueia;
\n Diz consigo: “Um só golpe certeiro
\n Vai de todo esta raça apagar!
\n Juntos são, mas são meus!” – Já vozeia;
\n Logo os seus lhe respondem gritando,
\n Tais rugidos, tais roncos soltando
\n Que aos seus próprios deveram turbar!<\/p>\n

XVII<\/strong><\/p>\n

Diz a fama que então de assustadas
\n Muitas aves que o espaço cruzavam,
\n De pavor subitâneo tomadas,
\n Descaíam pasmadas no chão:
\n Já com silvos e atitos voavam
\n Muitas outras, que o triste gemido
\n No conflito, abafado e sumido,
\n Talvez deram, – mas fraco, mas vão!<\/p>\n

XVIII<\/strong><\/p>\n

Eis que os arcos de longe se encurvam,
\n Eis que as setas aladas já voam,
\n Eis que os ares se cobrem, se turvam,
\n De flechados, de surdos que são.
\n Novos gritos mais altos reboam,
\n Entre as hostes se apaga o terreno,
\n Já tornado apoucado e pequeno,
\n Já coberto de mortos o chão!<\/p>\n

XIX<\/strong><\/p>\n

Peito a peito encontrados afoutos,
\n Braço a braço travados briosos,
\n Fervem todos inquietos, revoltos,
\n Qu’indecisa a vitória inda está.
\n Todos movem tacapes pesados;
\n Qual resvala, qual todo se enterra
\n No imigo que morde na terra,
\n Que sepulcro talvez lhe será.<\/p>\n

XX<\/strong><\/p>\n

“Mas Tabira! Tabira! Que é dele?
\n “Onde agora se esconde o pujante?”
\n – Não no vedes?! – Tabira é aquele
\n -Que sangrento, impiedoso lá vai!
\n -Vê-lo-eis andar sempre adiante,
\n -Larga esteira de mortos deixando
\n – Trás de si, como o raio cortando
\n – Ramos, troncos do bosque, onde cai. –<\/p>\n

XXI<\/strong><\/p>\n

“Foge! Foge! Leal Tobajara;
\n “Quantos arcos que em ti fazem mira?!”
\n – Muitos são; porem medos encara
\n – Face a face, quem é como eu sou! –
\n Muitas setas cravejam Tabira:
\n Belo quadro! – mas vê-lo era horrível!
\n Porco-espim que sangrado e terrível
\n Duras cerdas raivando espetou!<\/p>\n

XXII<\/strong><\/p>\n

Tem um olho dum tiro flechado!
\n Quebra as setas que os passos lh’impedem
\n E do rosto, em seu sangue lavado,
\n Flecha e olho arrebata sem dó!
\n E aos imigos que o campo não cedem,
\n Olho e flecha mostrando extorquidos,
\n Diz, em voz que mais eram rugidos:
\n – Basta, vis, por vencer-vos um só!<\/p>\n

XXIII<\/strong><\/p>\n

E com fúria tão grande arremete,
\n Com despego tão nobre da vida;
\n Tantos golpes, tão fundos repete,
\n Que senhores do campo já são!
\n Potiguares lá vão de fugida,
\n Inda à fera mais torva e bravia
\n Disputando guarida dum dia
\n No mais fundo do vasto sertão!<\/p>\n

XXIV<\/strong><\/p>\n

Potiguares, que a aurora risonha
\n Viu nação numerosa e potente,
\n Não já povo na tarde medonha,
\n Mas só restos dum povo infeliz!
\n Insepultos na terra inclemente
\n Muitos dormem; mas há quem lh’inveja
\n Essa morte do bravo em peleja,
\n Uem a vida do escravo maldiz!<\/p>\n

XV<\/strong><\/p>\n

“Este o conto que os Índios contavam,
\n “A desoras, na triste senzala;
\n “Outros homens ali descansavam,
\n “Negra pel1; mas escravos tão bem.
\n “Não choravam; somente na fala
\n “Era um quê da tristeza que mora
\n “Dentro d’alma do homem que chora
\n “O passado e o presente que tem!"<\/p>\n

Te Deum<\/a><\/h4>\n

N\u00f3s, Senhor, n\u00f3s te louvamos,
\n N\u00f3s, Senhor, te confessamos. <\/p>\n

Senhor Deus Sabaot, tr\u00eas vezes santo,
\n Imenso \u00e9 o poder, tua for\u00e7a imensa,
\n Teus prod\u00edgios sem conta: – e os c\u00e9us e a terra
\n Teu ser e nome e gl\u00f3ria preconizam. <\/p>\n

E o arcanjo forte, e o serafim sem mancha,
\n E o coro dos profetas, e dos m\u00e1rtires
\n A turba eleita – a ti, Senhor, proclamam
\n Senhor Deus Sabaot, tr\u00eas vezes santo. <\/p>\n

Na inoc\u00eancia do infante \u00e9s tu quem falas;
\n A beleza, o pudor – \u00e9s tu que as gravas
\n Nas faces da mulher, – \u00e9s tu que ao velho
\n Prud\u00eancia d\u00e1s, – e o que verdade e for\u00e7a
\n Nos puros l\u00e1bios, do que \u00e9 justo, imprimes. <\/p>\n

Es tu quem d\u00e1s rumor \u00e0 quieta noite,
\n \u00c9s tu quem d\u00e1s frescor \u00e0 mansa brisa,
\n Quem d\u00e1s fulgor ao raio, asas ao vento,
\n Quem na voz do trov\u00e3o longe rouquejas. <\/p>\n

\u00c9s tu que do oceano \u00e0 f\u00faria insana
\n P\u00f5es limites e cobro, – \u00e9s tu que a terra
\n No seu v\u00f4o equilibras, – quem dos astros
\n Governas a harmonia, como notas
\n Acordes, simult\u00e2neas, palpitando
\n Nas cordas d’Harpa do teu Rei Profeta,
\n Quando ele em teu louvor hinos soltava,
\n Qu’iam, cheios de amor, beijar teu s\u00f3lio. <\/p>\n

Santo! Santo! Santo! – teus prod\u00edgios
\n S\u00e3o grandes, como os astros, – s\u00e3o imensos,
\n Como areia delgada, em quadra estiva. <\/p>\n

E o arcanjo forte, e o serafim sem mancha,
\n E o coro dos profetas, e dos m\u00e1rtires
\n A turba eleita – a ti, Senhor, proclamam,
\n Senhor Deus Sabaot, tr\u00eas vezes grande. <\/p>\n

Tristeza<\/a><\/h4>\n

Que leda noite! – Este ar embalsamado,
\n Este silêncio harmônico da terra
\n Que sereno prazer n’alma cansada
\n Não espreme, não filtra, não difunde?
\n A brisa lá sussurra na folhagem
\n D’espessas matas, d’árvores robustas,
\n Que velam sempre e sós, que a Deus elevam
\n Misterioso coro, que do Bardo
\n A crença quase morta inda alimenta.
\n É esta a hora mágica de encantos,
\n Hora d’inspirações dos céus descidas,
\n Que em delírio de amor aos céus remontam. <\/p>\n

Aqui da vida as lástimas infindas,
\n Do mirrado egoísmo a voz ruidosa
\n Não chegam; nem soluços, risos, festas,
\n – Hilaridade vã de turba incauta,
\n Néscia de ruim futuro; ou queixa amarga
\n De decrépito velho, enfermo, exangue,
\n Nem do mancebo os ais doidos, preso
\n Ao leito do sofrer na flor da vida. <\/p>\n

Aqui reina o silêncio, o religioso,
\n Morno sossego, que povoa as ruínas,
\n E o mausoléu soberbo, carcomido,
\n E o templo majestoso, em cuja nave
\n Suspira ainda a nota maviosa,
\n O derradeiro arfar d’órgão solene. <\/p>\n

Em puro céu a lua resplandece,
\n Melancólica e pura, simelhando
\n Gentil viúva que pranteia o extinto,
\n O belo esposo amado, e vem de noite,
\n Vivendo pelo amor, mau grado a morte,
\n Ferventes orações chorar sobre ele. <\/p>\n

Eu amo o céu assim, sem uma estrela,
\n Azul sem mancha, – a lua equilibrada
\n Num céu de nuvens, e o frescor da tarde,
\n E o silêncio da noite adormecida,
\n Que imagens vagas de prazer desenha. <\/p>\n

Amo tudo o que dá no peito e n’alma
\n Tréguas ao recordar, tréguas ao pranto,
\n À v’emência da dor, à pertinácia
\n Tenaz e acerba de cruéis lembranças;
\n Amo estar só com Deus, porque nos homens
\n Achar não pude amor, nem pude ao menos
\n Sinal de compaixão achar entre eles. <\/p>\n

Menti – um inda achei; mas este em ócio
\n Feliz descansa agora, enquanto aos ventos
\n E ao cru furor das verde-negras ondas
\n Da minha vida a barca aventureira
\n Insano confiei; em céu diverso
\n Luzem com luz diversa estrelas d’ambos.
\n Ai! triste, que houve tempo em que eu julgava
\n As duas uma só, – c’o mesmo brilho
\n Uma e outra nos céus meigas brilhavam!
\n Hoje cintila a dele, enquanto a minha
\n Entre nuvens, sem luz, se perde agora.
\n Meu Deus, foi bom assim! No imenso pego
\n Mais uma gota d’amargor que importa?
\n Que importa o fel na taça do absinto,
\n Ou uma dor de mais onde outras reinam? <\/p>\n

Visões<\/a><\/h4>\n

I – Prodígio<\/b><\/p>\n

Naquele instante em que vacila a mente
\n Do sono ao despertar, quando pejada
\n Vem doutros mundos de visões etéreas;
\n Quando sobre a manhã surge brilhante
\n A luz da madrugada, – eu vi!… nem sonhos
\n Era a minha visão, real não era;
\n Mas tinha d’ambos o talvez. – Quem sabe?
\n Foi capricho falaz da fantasia,
\n Ou foi certo aventar d’eras venturas? <\/p>\n

A ira do Senhor baixou tremenda
\n Sobre uma vasta capital! – em pedra
\n Tornou-se a gente impura. Muitos homens
\n Às portas férreas, largas, vi sentados.
\n Melhor do que um pintor ou estatuário
\n A morte, que de súbito os colhera
\n No ardor, no afã da vida, conservou-lhes
\n A ação – partida em meio, com tal força,
\n Que a mente seu malgrado a completava.
\n Um tinha os lábios entreabertos; outro
\n Parecia sorrir; mais longe aquele
\n Derramava um segredo, baixo, a medo,
\n Nos ouvidos do amigo; austero o guarda
\n Com rosto carregado e barba hirsuta,
\n Nas mãos calosas sopesava a lança.
\n Dos mercadores na comprida rua
\n Passavam muitos compradores; – este
\n Contava montes d’oiro; – à luz aquele
\n Expunha a seda do Indostão, de Tiro
\n A púrpura brilhante, a damasquina
\n Custosa tela entretecida d’oiro.
\n Cortês sorrindo, o mercador gabava
\n As cores vivas, o tecido, o corpo
\n Do estofo que vendia. Nos serralhos
\n Era o Eunuco imperfeito; das Mesquitas
\n Bradava à prece o Muezim…
\n – Num largo,
\n Fofo e vasto divã sentado, um velho
\n Os versos lia do Alcorão; – só ele
\n Dentre tanto punir ficara ileso.<\/p>\n

II – A Cruz <\/b><\/p>\n

Era um templo d’arábica estrutura,
\n Majestoso, elegante; – além das nuvens
\n Se entranhava nos céus subtil a agulha;
\n Sobre o zimbório retumbante e vasto
\n Ondas e ondas de vapor cresciam.
\n Dentro corriam três compridas naves
\n Sobre dois renques de colunas, onde
\n Baixos-relevos da sagrada história
\n Da base ao capitel se emaranhavam.
\n Ardia a luz na alâmpada sagrada;
\n No sagrado instrumento o som dormia. <\/p>\n

Junto à cruz – da fachada egrégia pompa –
\n Muitos homens eu vi de torvo aspecto;
\n Muitos outros, servis, com mão armada
\n Profundos golpes entalhavam nela.
\n Um daqueles no entanto assim falava: <\/p>\n

"Quando esta humilde cruz rojar por terra,
\n "Levando a crença de Jesus consigo,
\n "Nós outros, da verdade Sacerdotes,
\n "Nós Doutores do mundo, nós Luzeiros
\n "Que desvendamos a impostura, o erro,
\n "A mentira sagaz, a crença louca,
\n "Entrada fácil da razão no templo
\n "Teremos todos, e de então no trono,
\n "Do néscio vulgo imparciais sob’ranos,
\n "Santos juízes da verdade santa,
\n "Pregaremos o justo, a paz, concórdia
\n "E os seus deveres que dimanam fáceis
\n "Do amor do lucro e do interesse; todos
\n "- Vassalos da razão, nossos vassalos –
\n "Um éden terreal farão do mundo." <\/p>\n

No entanto aos crebros golpes do machado
\n A cruz pendia oblíqua sobre a terra.
\n Criando novas forças com tal vista,
\n Os operários mais freqüentes golpes
\n Repetem, vibram, continuam; – soa
\n Por toda a parte o eco, – o som, mais longe,
\n Retumba, morre – e novamente ecoa.
\n Nisto a cruz – geme – estrala; um grito sobe
\n Uníssono e geral!. . .
\n Como sois grande,
\n Senhor, Senhor meu Deus? – Eu vi, morrendo,
\n Os obreiros cair; e a cruz erguer-se,
\n Como aos raios do sol a flor mimosa
\n Que a raiva do tufão vergara insana. <\/p>\n

III – Passamento <\/b><\/p>\n

Era um quarto espaçoso; – ali se viam
\n Rojar no pavimento, há pouco, as sedas,
\n Ricos tapetes multicor bordados,
\n E franjas complicadas dum céu d’oiro
\n Pendentes, – vastos rases narradores
\n De lenda pia ou de briosos feitos.
\n Mas de tanto luzir, de tanto ornato
\n Ora por mãos avaras depredado
\n O vasto d’área revelava aos olhos,
\n Tendo num canto escuro um leito apenas.
\n Do leito alguém rasgara o cortinado.
\n E da curva armação polida e bela
\n Aqui, ali, pendia a seda em fios,
\n Bem como tranças de mulher formosa
\n Por sobre o seio nu. – Ali no leito
\n Jazia um moribundo; em torno os olhos
\n Cheios de pasmo e de terror volvia,
\n Bebendo pelos sôfregos ouvidos
\n Mal sentido rumor doutro aposento.
\n Confusas vozes, altercar ruidoso,
\n E o tinir de metal ouvia apenas!
\n Então por vezes três no leito aflito
\n Erguer-se maquinou de raiva insano!
\n Por três vezes caiu, gemendo, sobre
\n O leito que da queda se sentia. <\/p>\n

Da morte o cru torpor nos membros frios
\n Pouco e pouco s’espalha; mas teimoso
\n Da vida o amor debate-se nas ânsias
\n Desse passo fatal. . .
\n – Eis nisto à porta
\n Um Padre assoma, – dentre as mãos erguidas
\n Da hóstia santa resplendor luzia; <\/p>\n

E palavras de paz, de amor, divinas,
\n Que nos lábios do justo Deus entorna,
\n Abundantes soltava. Longos anos
\n De piedoso sofrer o corpo enfermo
\n Alquebraram por fim: as cãs nevadas
\n Raras tremiam sobre a testa, como
\n Tremia na garganta a voz cansada. <\/p>\n

Dizia o bom do velho: – "Irmão, nas ânsias,
\n "No extremo agonizar da morte amiga
\n "Ergue os olhos ao céu; – do céu te venha
\n "Esse divino amor, que só lá morri,
\n "Que filtra por nossa alma, que nos deixa
\n "Mais celeste prazer, mais doce arroubo,
\n "Do que a terra sói dar…
\n "Infames, tredos,
\n "Bufarinheiros de palavras, corvos
\n "De negro, feio agoiro, que esvoaçam
\n "Com grito grasnador por sobre o campo,
\n "Onde a peleja de reinar começa;
\n "Dizes-me tu – a mim! a mim que ao foro
\n "Caminho inda hoje entre alas de clientes,
\n "Que só me visto de veludo e d’oiro,
\n "Enquanto vives de burel coberto,
\n "Co’os lábios sobre o pó mordendo a terra!
\n "Dizes-me tu a mim!…"
\n Ergueu-se, o corpo
\n Caiu de fraco sobre o leito; o velho
\n No entanto humilde orava, que alma santa
\n Do mal cabido insulto não se ofende. <\/p>\n

Jeová, que entre miríades
\n Vives de estrelas formosas,
\n Que das flores melindrosas
\n Da terra – os anjos formaste;
\n Jeová, que pela água
\n Lustrar quiseste o Messias,
\n Que ao beato, ao santo Elias
\n Nas chamas purificaste;
\n Jeová, que a mente apuras
\n No fogo do sofrimento,
\n Que divino alto portento
\n Deste fazer à Moisés,
\n Quando a negra rocha dura
\n Tocando co’a tênue vara,
\n Rebentou a linfa clara.
\n Lambendo-lhe mansa os pés: <\/p>\n

Jeová, que eterno existes,
\n Cujo ser em si se encerra,
\n Que formaste o céu e a terra,
\n Que te chamas – o que é,
\n – Faz, Senhor d’altos prodígios,
\n Com que a mente empedernida
\n Não se aparte desta vida
\n Sem sentir a santa fé. <\/p>\n

E tu, Cristo, que sofreste
\n Martírios por nosso amor,
\n Tu que foste o Salvador,
\n Salva-o, Senhor, por quem és.
\n Dá que em palavras piedosas
\n Se derrame contristado,
\n Como o rochedo tocado
\n Pela vara de Moisés. <\/p>\n

E o confuso rumor do outro aposento
\n Crescia mais e mais. – Do moribundo
\n Os cúpidos herdeiros dividiam
\n Por si a vasta herança; os torvos olhos
\n Iam de rosto a rosto, fuzilando
\n Ameaças de morte. <\/p>\n

No entanto o velho exânime e sem forças
\n Curtia amargos transes, que avarento,
\n E tendo a vida inútil presa a terra
\n Com toda a força d’alma, – agora em ânsias
\n Sentia o hálito vital fugir-lhe,
\n E a terra abandoná-lo. <\/p>\n

Estua-lhe a dor no peito aflito!. . .
\n Só não chorava, que do pranto a fonte
\n Jazia extinta; mas pensava triste:
\n – Não tinha alguém que lhe cerrasse os olhos
\n Nem quem chorando lhe abrandasse o amargo
\n Do extremo agonizar <\/p>\n

E a mente, já medrosa, em feio quadro
\n lhe pintava os seus feitos: – A vingança,
\n Que tão grande prazer lhe tinha sido,
\n Ora em martírios se tornava; a chusma
\n Dos homicídios seus crescia torva,
\n E no leito o cercava. <\/p>\n

Crença infantil! dizia; loucos, cegos
\n Prejuízos do vulgo; – assim dizendo
\n Os vãos fantasmas repelir buscava.
\n Mas a crença infantil, os prejuízos
\n Do néscio vulgo, ríspidos tornavam,
\n Como inseto importuno. <\/p>\n

Debalde por não ver cerrava os olhos.
\n Sobre os olhos debalde as mãos cruzava,
\n Que as sombras nos ouvidos lhe falavam,
\n E mais distintas se pintavam n’alma
\n – Tão bem molesta, qual se pinta o corpo
\n Do espelho no polido. <\/p>\n

E do seu passamento o caso infando
\n Narrava uma após outra, sobre o peito
\n Mostrando o golpe fúnebre e cruento;
\n Sorvendo o fel da taça amarga o enfermo
\n Parecia sorrir!… era qual louco
\n Que sofre e um riso finge. <\/p>\n

E das visões indo a fugir se arroja
\n De sobre o leito delirante; as sombras
\n Voam sobre ele, e em círculo se ordenam.
\n O moribundo a esta, a aquela, a todas
\n Volve o pávido rosto, no mover-se
\n Progressivo, incessante. <\/p>\n

E preso ao duro embate da vertigem,
\n As mestas sombras ao redor com ele
\n Fugir sentia; o pavimento, a casa
\n Rápido rodava; a terra e tudo,
\n Como aos soluços dum vulcão tremendo,
\n As forças lhe tolhiam. <\/p>\n

E o orgulhoso que feliz vivera,
\n Movendo a seu bom grado mil escravos,
\n Querendo a terra dominar co’um gesto,
\n Ora mesquinho, solitário e louco,
\n Face a face, lutando com seus crimes,
\n Morria impenitente. <\/p>\n

IV <\/b><\/p>\n

Era o vulto de um homem morto que afastando o sudário se ia
\n erguer do túmulo para revelar alguns dos temerosos mistérios,
\n que encerra a aparente quietação dos sepulcros.
\n — O Presbítero<\/p>\n

O negrume da noite avulta; e cresce
\n Mais feia a escuridão
\n À luz da sacra pira que derrama
\n Frouxo e tíbio clarão. <\/p>\n

Calou-se o canto, a prece, – é mudo o templo;
\n Apenas fraco soa
\n Da torre o bronze, que a noturna brisa
\n De rumores povoa. <\/p>\n

Mas eis que de um sepulcro a pedra fria
\n S’ergue e sobre outras cai.
\n Não se escuta rumor! – da campa livre
\n Medroso espectro sai. <\/p>\n

O rosto ossificado em tomo volve,
\n Volve a suja caveira;
\n Do liso crânio os longos dedos varrem
\n A fúnebre poeira. <\/p>\n

Mas inda inteiro o coração se via
\n Do peito nas cavernas,
\n Inda sangrento lágrimas chorava
\n Do negro sangue eternas. <\/p>\n

E caminhando, qual se move a sombra,
\n Ao órgão se assentou!
\n Já não dormem os sons, não dormem ecos…
\n – O triste assim cantou: <\/p>\n

"Onde estás, meu amor, meus encantos,
\n Por quem só me pesava morrer,
\n Doce encanto que a vida me prendes,
\n Que inda em morto me fazes sofrer? <\/p>\n

"Doce amor, minha vida no mundo,
\n Desse mundo em que parte serás;
\n Em que cismas, que pensas, que fazes,
\n Onde estás, meu amor, onde estás? <\/p>\n

Ah! debalde na campa gelada,
\n Fria morte me pôde deitar!
\n Foi debalde, – que eu sinto, que eu ardo;
\n Foi debalde, – que eu amo a penar. <\/p>\n

"Ah! se eu triste no mundo pudesse
\n Como outrora viver, respirar. . .
\n Não soubera dizer-te os ardores
\n Que o sepulcro não pode apagar. <\/p>\n

"Onde estás? – Já da morte o bafejo
\n Por teu rosto divino roçou;
\n Já na campa descansas finada,
\n Que o teu corpo sem vida tragou? <\/p>\n

"Mas a morte não pode impiedosa
\n Crua foice vibrar contra til
\n Ah! tu vives, que eu sinto, que eu sofro
\n Crus ardores quais sempre sofri. <\/p>\n

"E eu não posso o teu nome à noitinha
\n Entre as folhas saudoso cantar,
\n Nem seguir-te nas asas da brisa,
\n Nem teu sono de sonhos doirar. <\/p>\n

"Nem lembrar-te os queridos instantes
\n Que a teu lado arroubado passei,
\n Sem cuidados de incerto futuro,
\n Só ruidoso da vida que amei. <\/p>\n

"Não te lembras da noite homicida
\n Em que um ferro meu peito varou,
\n Quando a fácil conversa de amores
\n Teu marido cioso quebrou?! <\/p>\n

"Desde então hei penado sozinho,
\n Verte sangue meu peito – de então;
\n Pode a morte acabar-me a existência,
\n Mas delir-me não pode a paixão! <\/p>\n

"Nosso adúltero afeto no mundo
\n Não se acaba; – assim quis o Senhor!
\n Não se acaba… – qu’importa? – hei gozado
\n Teus encantos gentis, teu amor. <\/p>\n

"Por te amar outras fráguas sofrera,
\n Outros transes e dor e penar;
\n Oh! poder que eu podesse outra vida
\n E outro inferno sofrer por te amar!" <\/p>\n

Mas da aurora já raiava
\n Macio e brando clarão;
\n Macia e branda a canção
\n Do negro espectro soava. <\/p>\n

E medroso se colava
\n Ao órgão seu negro véu,
\n Que imiga não se ajuntava
\n Ao seu vulto a luz do céu. <\/p>\n

Pouco a pouco se perdia
\n O negro espectro; a canção
\n Pouco a pouco enfraquecia:
\n Do dia ao tênue clarão, <\/p>\n

Era o cantar um soído
\n Fraco, incerto e duvidoso;
\n Era o vulto pavoroso
\n Duma sombra vão tremido.<\/p>\n

V – A Morte <\/b><\/p>\n

Dans sa doiileur elle se trouvail
\n malheurese d’être immortelle.
\n — Fénélon<\/p>\n

Da aurora vinha nascendo
\n O grato e belo clarão;
\n Eu sonhava! já mais brandos
\n Eram meus sonhos então. <\/p>\n

Condensou-se o ar num ponto,
\n Cresceu o subtil vapor;
\n Vi formada uma beleza,
\n Cheia de encantos, de amor. <\/p>\n

Mas na candura do rosto
\n Não se pintava o carmim;
\n Tinha um quê de cera junto ‘
\n À nitidez do marfim. <\/p>\n

– "Quem és tu, visão celeste, ‘
\n Belo Arcanjo do Senhor?"
\n Respondeu-me: – "Sou a Morte,
\n Cru fantasma de terror?" <\/p>\n

– Ah lhe tornei: És a morte,
\n Tão formosa e tão cruel!
\n – Correndo o mundo sozinha
\n No meu pálido corcel, – <\/p>\n

Assim dizia – "Tu julgas
\n Que não tenho coração,
\n Que executo os meus deveres
\n Sem pesar, sem aflição? <\/p>\n

– Que inda em flor da vida arranco
\n Ao jovem, sem compaixão,
\n A donzela pudibunda
\n Ou ao longevo ancião? <\/p>\n

– Oh! não, que eu sofro martírios
\n Do que faço ao mais sofrer,
\n Sofro dor de que outros morrem,
\n De que eu não posso morrer; <\/p>\n

– Mas em parte a dor me cura
\n Um pensamento, que é meu, –
\n Lembro aos humanos que a terra
\n É só passagem p’ra o céu. <\/p>\n

– Faço ao triste erguer os olhos
\n Para a celeste mansão;
\n Em lábios que nunca oraram
\n Derramo pia oração. <\/p>\n

– É meu poder quem apura
\n Os vícios que a mente encerra,
\n Ao fogo da minha dor;
\n Sou quem prendo aos céus a terra, <\/p>\n

Sou quem ligo a criatura
\n Ao ser do seu Criador.
\n – Mas qu’importa? Sem descanso
\n É-me forçoso marchar, <\/p>\n

Abater ímpias frontes,
\n Régias frontes decepar.
\n – Passar ao través dos homens,
\n Como um vento abrasador; <\/p>\n

Como entre o feno maduro
\n A foice do segador.
\n – E prostrar uma após outra
\n Geração e geração, <\/p>\n

Como peste que só reina
\n Em meio da solidão." –
\n Desponta o sol radioso
\n Entre nuvens de carmim: <\/p>\n

Cessa o canto pesaroso,
\n Como corda áurea de Lira,
\n Que se parte, que suspira
\n Dando um gemido sem fim. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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