{"id":95903,"date":"2017-01-23T08:54:40","date_gmt":"2017-01-23T10:54:40","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=95903"},"modified":"2017-01-23T08:54:40","modified_gmt":"2017-01-23T10:54:40","slug":"poemas-de-alberto-caeiro-fernando-pessoa","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/poemas-de-alberto-caeiro-fernando-pessoa","title":{"rendered":"Poemas de Alberto Caeiro – Fernando Pessoa"},"content":{"rendered":"

 <\/p>\n\n\n\n\n
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\n<\/td>\n\n<\/td>\n\n
\n

N\u00e3o me Importo com as Rimas<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Nem Sempre Sou Igual<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

No Entardecer<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

No meu Prato<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Num Dia de Ver\u00e3o<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Passa uma Borboleta<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Pobres das Flores<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Quem me Dera<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Todos os Dias<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Vai Alta no C\u00e9u a lua da Primavera<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n<\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n

Fernando Pessoa<\/h4>\n

<\/a>A Espantosa Realidade das Cousas<\/h2>\n

A espantosa realidade das cousas
\n\u00c9 a minha descoberta de todos os dias.
\nCada cousa \u00e9 o que \u00e9,
\nE \u00e9 dif\u00edcil explicar a algu\u00e9m quanto isso me alegra,
\nE quanto isso me basta.
\nBasta existir para se ser completo.
\nTenho escrito bastantes poemas.
\nHei de escrever muitos mais, naturalmente.
\nCada poema meu diz isto,
\nE todos os meus poemas s\u00e3o diferentes,
\nPorque cada cousa que h\u00e1 \u00e9 uma maneira de dizer isto.
\n\u00c0s v\u00eazes ponho-me a olhar para uma pedra.
\nN\u00e3o me ponho a pensar se ela sente.
\nN\u00e3o me perco a chamar-lhe minha irm\u00e3.
\nMas gosto dela por ela ser uma pedra,
\nGosto dela porque ela n\u00e3o sente nada.
\nGosto dela porque ela n\u00e3o tem parentesco nenhum comigo.
\nOutras vezes oi\u00e7o passar o vento,
\nE acho que s\u00f3 para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.
\nEu n\u00e3o sei o que \u00e9 que os outros pensar\u00e3o lendo isto;
\nMas acho que isto deve estar bem porque o penso sem est\u00f4rvo,
\nNem id\u00e9ia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
\nPorque o penso sem pensamentos,
\nPorque o digo como as minhas palavras o dizem.
\nUma vez chamaram-me poeta materialista,
\nE eu admirei-me, porque n\u00e3o julgava
\nQue se me pudesse chamar qualquer coisa.
\nEu nem sequer sou poeta: vejo.
\nSe o que escrevo tem valor, n\u00e3o sou eu que o tenho:
\nO valor est\u00e1 ali, nos meus versos.
\nTudo isso \u00e9 absolutamente independente da minha vontade.<\/p>\n

<\/a>Acho t\u00e3o Natural que n\u00e3o se Pense<\/h2>\n

Acho t\u00e3o natural que n\u00e3o se pense
\nQue me ponho a rir \u00e0s vezes, sozinho,
\nN\u00e3o sei bem de qu\u00ea, mas \u00e9 de qualquer cousa
\nQue tem que ver com haver gente que pensa …
\nQue pensar\u00e1 o meu muro da minha sombra?
\nPergunto-me \u00e0s vezes isto at\u00e9 dar por mim
\nA perguntar-me cousas. . .
\nE ent\u00e3o desagrado-me, e incomodo-me
\nComo se desse por mim com um p\u00e9 dormente. . .<\/p>\n

Que pensar\u00e1 isto de aquilo?
\nNada pensa nada.
\nTer\u00e1 a terra consci\u00eancia das pedras e plantas que tem?
\nSe ela a tiver, que a tenha…
\nQue me importa isso a mim?
\nSe eu pensasse nessas cousas,
\nDeixaria de ver as \u00e1rvores e as plantas
\nE deixava de ver a Terra,
\nPara ver s\u00f3 os meus pensamentos …
\nEntristecia e ficava \u00e0s escuras.
\nE assim, sem pensar tenho a Terra e o C\u00e9u<\/p>\n

<\/a>Acordo de Noite<\/h2>\n

Acordo de noite subitamente,
\nE o meu rel\u00f3gio ocupa a noite toda.
\nN\u00e3o sinto a Natureza l\u00e1 fora.
\nO meu quarto \u00e9 uma cousa escura com paredes vagamente brancas.
\nL\u00e1 fora h\u00e1 um sossego como se nada existisse.
\nS\u00f3 o rel\u00f3gio prossegue o seu ru\u00eddo.
\nE esta pequena cousa de engrenagens que est\u00e1 em cima da minha mesa<\/p>\n

Abafa toda a exist\u00eancia da terra e do c\u00e9u…
\nQuase que me perco a pensar o que isto significa,
\nMas estaco, e sinto-me sorrir na noite com os cantos da boca,
\nPorque a \u00fanica cousa que o meu rel\u00f3gio simboliza ou significa<\/p>\n

Enchendo com a sua pequenez a noite enorme
\n\u00c9 a curiosa sensa\u00e7\u00e3o de encher a noite enorme
\nCom a sua pequenez…<\/p>\n

<\/a>Antes o V\u00f4o da Ave<\/h2>\n

Antes o v\u00f4o da ave, que passa e n\u00e3o deixa rasto,
\nQue a passagem do animal, que fica lembrada no ch\u00e3o.
\nA ave passa e esquece, e assim deve ser.
\nO animal, onde j\u00e1 n\u00e3o est\u00e1 e por isso de nada serve,<\/p>\n

Mostra que j\u00e1 esteve, o que n\u00e3o serve para nada.
\nA recorda\u00e7\u00e3o \u00e9 uma trai\u00e7\u00e3o \u00e0 Natureza,<\/p>\n

Porque a Natureza de ontem n\u00e3o \u00e9 Natureza.
\nO que foi n\u00e3o \u00e9 nada, e lembrar \u00e9 n\u00e3o ver.
\nPassa, ave, passa, e ensina-me a passar!<\/p>\n

<\/a>Ao Entardecer<\/h2>\n

Ao entardecer, debru\u00e7ado pela janela,
\nE sabendo de soslaio que h\u00e1 campos em frente,
\nLeio at\u00e9 me arderem os olhos
\nO livro de Ces\u00e1rio Verde.
\nQue pena que tenho dele!
\nEle era um campon\u00eas
\nQue andava preso em liberdade pela cidade.
\nMas o modo como olhava para as casas,
\nE o modo como reparava nas ruas,
\nE a maneira como dava pelas cousas,
\n\u00c9 o de quem olha para \u00e1rvores,
\nE de quem desce os olhos pela estrada por onde vai andando
\nE anda a reparar nas flores que h\u00e1 pelos campos …<\/p>\n

Por isso ele tinha aquela grande tristeza
\nQue ele nunca disse bem que tinha,
\nMas andava na cidade como quem anda no campo
\nE triste como esmagar flores em livros
\nE p\u00f4r plantas em jarros…<\/p>\n

<\/a>Aquela Senhora tem um Piano<\/h2>\n

Aquela senhora tem um piano
\nQue \u00e9 agrad\u00e1vel mas n\u00e3o \u00e9 o correr dos rios
\nNem o murm\u00fario que as \u00e1rvores fazem …
\nPara que \u00e9 preciso ter um piano?
\no melhor \u00e9 ter ouvidos
\nE amar a Natureza.<\/p>\n

<\/a>As Bolas de Sab\u00e3o<\/h2>\n

As bolas de sab\u00e3o que esta crian\u00e7a
\nSe entret\u00e9m a largar de uma palhinha
\nS\u00e3o translucidamente uma filosofia toda.
\nClaras, in\u00fateis e passageiras como a Natureza,
\nAmigas dos olhos como as cousas,
\nS\u00e3o aquilo que s\u00e3o
\nCom uma precis\u00e3o redondinha e a\u00e9rea,
\nE ningu\u00e9m, nem mesmo a crian\u00e7a que as deixa,
\nPretende que elas s\u00e3o mais do que parecem ser.
\nAlgumas mal se v\u00eaem no ar l\u00facido.
\nS\u00e3o como a brisa que passa e mal toca nas flores
\nE que s\u00f3 sabemos que passa
\nPorque qualquer cousa se aligeira em n\u00f3s
\nE aceita tudo mais nitidamente.<\/p>\n

<\/a>As Quatro Can\u00e7\u00f5es<\/h2>\n

As quatro can\u00e7\u00f5es que seguem
\nSeparam-se de tudo o que eu penso,
\nMentem a tudo o que eu sinto,
\nS\u00e3o do contr\u00e1rio do que eu sou …
\nEscrevi-as estando doente
\nE por isso elas s\u00e3o naturais
\nE concordam com aquilo que sinto,
\nConcordam com aquilo com que n\u00e3o concordam …
\nEstando doente devo pensar o contr\u00e1rio
\nDo que penso quando estou s\u00e3o.
\n(Sen\u00e3o n\u00e3o estaria doente),
\nDevo sentir o contr\u00e1rio do que sinto
\nQuando sou eu na sa\u00fade,
\nDevo mentir \u00e0 minha natureza
\nDe criatura que sente de certa maneira …
\nDevo ser todo doente – id\u00e9ias e tudo.
\nQuando estou doente, n\u00e3o estou doente para outra cousa.
\nPor isso essas can\u00e7\u00f5es que me renegam
\nN\u00e3o s\u00e3o capazes de me renegar
\nE s\u00e3o a paisagem da minha alma de noite,
\nA mesma ao contr\u00e1rio …<\/p>\n

<\/a>\u00c0s Vezes<\/h2>\n

\u00c0s vezes tenho id\u00e9ias felizes,
\nId\u00e9ias subitamente felizes, em id\u00e9ias
\nE nas palavras em que naturalmente se despegam…<\/p>\n

Depois de escrever, leio…
\nPor que escrevi isto?
\nOnde fui buscar isto?
\nDe onde me veio isto? Isto \u00e9 melhor do que eu…
\nSeremos n\u00f3s neste mundo apenas canetas com tinta
\nCom que algu\u00e9m escreve a valer o que n\u00f3s aqui tra\u00e7amos?…<\/p>\n

<\/a>Bendito seja o Mesmo Sol<\/h2>\n

Bendito seja o mesmo sol de outras terras
\nQue faz meus irm\u00e3os todos os homens
\nPorque todos os homens, um momento no dia, o olham como eu,
\nE, nesse puro momento
\nTodo limpo e sens\u00edvel
\nRegressam lacrimosamente
\nE com um suspiro que mal sentem
\nAo homem verdadeiro e primitivo
\nQue via o Sol nascer e ainda o n\u00e3o adorava.
\nPorque isso \u00e9 natural \u2014 mais natural
\nQue adorar o ouro e Deus
\nE a arte e a moral …<\/p>\n

<\/a>Como um Grande Borr\u00e3o<\/h2>\n

Como um grande borr\u00e3o de fogo sujo
\nO sol posto demora-se nas nuvens que ficam.
\nVem um silvo vago de longe na tarde muito calma.
\nDeve ser dum comboio long\u00ednquo.
\nNeste momento vem-me uma vaga saudade
\nE um vago desejo pl\u00e1cido
\nQue aparece e desaparece.<\/p>\n

Tamb\u00e9m \u00e0s vezes, \u00e0 flor dos ribeiros,
\nFormam-se bolhas na \u00e1gua
\nQue nascem e se desmancham
\nE n\u00e3o t\u00eam sentido nenhum
\nSalvo serem bolhas de \u00e1gua
\nQue nascem e se desmancham<\/p>\n

<\/a>Da Minha Aldeia<\/h2>\n

Da minha aldeia veio quanto da terra se pode ver no Universo…
\nPor isso a minha aldeia \u00e9 t\u00e3o grande como outra terra qualquer<\/p>\n

Porque eu sou do tamanho do que vejo
\nE n\u00e3o, do tamanho da minha altura…<\/p>\n

Nas cidades a vida \u00e9 mais pequena
\nQue aqui na minha casa no cimo deste outeiro.
\nNa cidade as grandes casas fecham a vista \u00e0 chave,
\nEscondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o c\u00e9u,<\/p>\n

Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos
\nnos podem dar,
\nE tornam-nos pobres porque a nossa \u00fanica riqueza \u00e9 ver<\/p>\n

<\/a>Deste Modo ou Daquele Modo<\/h2>\n

Deste modo ou daquele modo.
\nConforme calha ou n\u00e3o calha.
\nPodendo \u00e0s vezes dizer o que penso,
\nE outras vezes dizendo-o mal e com misturas,<\/p>\n

Vou escrevendo os meus versos sem querer,
\nComo se escrever n\u00e3o fosse uma cousa feita de gestos,
\nComo se escrever fosse uma cousa que me acontecesse
\nComo dar-me o sol de fora.<\/p>\n

Procuro dizer o que sinto
\nSem pensar em que o sinto.
\nProcuro encostar as palavras \u00e0 id\u00e9ia
\nE n\u00e3o precisar dum corredor<\/p>\n

Do pensamento para as palavras
\nNem sempre consigo sentir o que sei que devo sentir.
\nO meu pensamento s\u00f3 muito devagar atravessa o rio a nado
\nPorque lhe pesa o fato que os homens o fizeram usar.<\/p>\n

Procuro despir-me do que aprendi,
\nProcuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram,
\nE raspar a tinta com que me pintaram os sentidos,
\nDesencaixotar as minhas emo\u00e7\u00f5es verdadeiras,
\nDesembrulhar-me e ser eu, n\u00e3o Alberto Caeiro,
\nMas um animal humano que a Natureza produziu.<\/p>\n

E assim escrevo, querendo sentir a
\nNatureza, nem sequer como um homem,
\nMas como quem sente a Natureza, e mais nada.
\nE assim escrevo, ora bem ora mal,
\nOra acertando com o que quero dizer ora errando,
\nCaindo aqui, levantando-me acol\u00e1,
\nMas indo sempre no meu caminho como um cego teimoso.<\/p>\n

Ainda assim, sou algu\u00e9m.
\nSou o Descobridor da Natureza.
\nSou o Argonauta das sensa\u00e7\u00f5es verdadeiras.
\nTrago ao Universo um novo Universo
\nPorque trago ao Universo ele-pr\u00f3prio.<\/p>\n

Isto sinto e isto escrevo
\nPerfeitamente sabedor e sem que n\u00e3o veja
\nQue s\u00e3o cinco horas do amanhecer
\nE que o sol, que ainda n\u00e3o mostrou a cabe\u00e7a
\nPor cima do muro do horizonte,
\nAinda assim j\u00e1 se lhe v\u00eaem as pontas dos dedos
\nAgarrando o cimo do muro
\nDo horizonte cheio de montes baixos.<\/p>\n

<\/a>Esta Tarde a Trovoada Caiu<\/h2>\n

Esta tarde a trovoada caiu
\nPelas encostas do c\u00e9u abaixo
\nComo um pedregulho enorme…
\nComo algu\u00e9m que duma janela alta
\nSacode uma toalha de mesa,
\nE as migalhas, por ca\u00edrem todas juntas,
\nFazem algum barulho ao cair,
\nA chuva chovia do c\u00e9u
\nE enegreceu os caminhos …
\nQuando os rel\u00e2mpagos sacudiam o ar
\nE abanavam o espa\u00e7o
\nComo uma grande cabe\u00e7a que diz que n\u00e3o,
\nN\u00e3o sei porqu\u00ea \u2014 eu n\u00e3o tinha medo \u2014
\npus-me a rezar a Santa B\u00e1rbara
\nComo se eu fosse a velha tia de algu\u00e9m…
\nAh! \u00e9 que rezando a Santa B\u00e1rbara
\nEu sentia-me ainda mais simples
\nDo que julgo que sou…
\nSentia-me familiar e caseiro
\nE tendo passado a vida
\nTranq\u00fcilamente, como o muro do quintal;
\nTendo id\u00e9ias e sentimentos por os ter
\nComo uma flor tem perfume e cor…<\/p>\n

Sentia-me algu\u00e9m que nossa acreditar em Santa B\u00e1rbara…
\nAh, poder crer em Santa B\u00e1rbara!<\/p>\n

(Quem cr\u00ea que h\u00e1 Santa B\u00e1rbara,
\nJulgar\u00e1 que ela \u00e9 gente e vis\u00edvel
\nOu que julgar\u00e1 dela?)<\/p>\n

(Que artif\u00edcio! Que sabem
\nAs flores, as \u00e1rvores, os rebanhos,
\nDe Santa B\u00e1rbara?…<\/p>\n

Um ramo de \u00e1rvore,
\nSe pensasse, nunca podia
\nConstruir santos nem anjos…
\nPoderia julgar que o sol
\n\u00c9 Deus, e que a trovoada
\n\u00c9 uma quantidade de gente
\nZangada por cima de n\u00f3s …
\nAli, como os mais simples dos homens
\nS\u00e3o doentes e confusos e est\u00fapidos
\nAo p\u00e9 da clara simplicidade
\nE sa\u00fade em existir
\nDas \u00e1rvores e das plantas!)<\/p>\n

E eu, pensando em tudo isto,
\nFiquei outra vez menos feliz…
\nFiquei sombrio e adoecido e soturno
\nComo um dia em que todo o dia a trovoada amea\u00e7a
\nE nem sequer de noite chega.<\/p>\n

<\/a>Eu Nunca Guardei Rebanhos<\/h2>\n

Eu nunca guardei rebanhos,
\nMas \u00e9 como se os guardasse.
\nMinha alma \u00e9 como um pastor,
\nConhece o vento e o sol
\nE anda pela m\u00e3o das Esta\u00e7\u00f5es<\/p>\n

A seguir e a olhar.
\nToda a paz da Natureza sem gente
\nVem sentar-se a meu lado.
\nMas eu fico triste como um p\u00f4r de sol
\nPara a nossa imagina\u00e7\u00e3o,
\nQuando esfria no fundo da plan\u00edcie
\nE se sente a noite entrada
\nComo uma borboleta pela janela.<\/p>\n

Mas a minha tristeza \u00e9 sossego
\nPorque \u00e9 natural e justa
\nE \u00e9 o que deve estar na alma
\nQuando j\u00e1 pensa que existe
\nE as m\u00e3os colhem flores sem ela dar por isso.<\/p>\n

Como um ru\u00eddo de chocalhos
\nPara al\u00e9m da curva da estrada,
\nOs meus pensamentos s\u00e3o contentes.
\nS\u00f3 tenho pena de saber que eles s\u00e3o contentes,
\nPorque, se o n\u00e3o soubesse,
\nEm vez de serem contentes e tristes,
\nSeriam alegres e contentes.<\/p>\n

Pensar incomoda como andar \u00e0 chuva
\nQuando o vento cresce e parece que chove mais.<\/p>\n

N\u00e3o tenho ambi\u00e7\u00f5es nem desejos
\nSer poeta n\u00e3o \u00e9 uma ambi\u00e7\u00e3o minha
\n\u00c9 a minha maneira de estar sozinho.<\/p>\n

E se desejo \u00e0s vezes
\nPor imaginar, ser cordeirinho
\n(Ou ser o rebanho todo
\nPara andar espalhado por toda a encosta
\nA ser muita cousa feliz ao mesmo tempo),<\/p>\n

\u00c9 s\u00f3 porque sinto o que escrevo ao p\u00f4r do sol,
\nOu quando uma nuvem passa a m\u00e3o por cima da luz
\nE corre um sil\u00eancio pela erva fora.<\/p>\n

Quando me sento a escrever versos
\nOu, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos,
\nEscrevo versos num papel que est\u00e1 no meu pensamento,
\nSinto um cajado nas m\u00e3os
\nE vejo um recorte de mim
\nNo cimo dum outeiro,<\/p>\n

Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas id\u00e9ias,
\nOu olhando para as minhas id\u00e9ias e vendo o meu rebanho,
\nE sorrindo vagamente como quem n\u00e3o compreende o que se diz
\nE quer fingir que compreende.<\/p>\n

Sa\u00fado todos os que me lerem,
\nTirando-lhes o chap\u00e9u largo
\nQuando me v\u00eaem \u00e0 minha porta
\nMal a dilig\u00eancia levanta no cimo do outeiro.
\nSa\u00fado-os e desejo-lhes sol,
\nE chuva, quando a chuva \u00e9 precisa,
\nE que as suas casas tenham
\nAo p\u00e9 duma janela aberta
\nUma cadeira predileta
\nOnde se sentem, lendo os meus versos.
\nE ao lerem os meus versos pensem
\nQue sou qualquer cousa natural –
\nPor exemplo, a \u00e1rvore antiga
\n\u00c0 sombra da qual quando crian\u00e7as
\nSe sentavam com um baque, cansados de brincar,
\nE limpavam o suor da testa quente
\nCom a manga do bibe riscado.<\/p>\n

<\/a>H\u00e1 Metaf\u00edsica Bastante em N\u00e3o Pensar em Nada<\/h2>\n

H\u00e1 metaf\u00edsica bastante em n\u00e3o pensar em nada.
\nO que penso eu do mundo?
\nSei l\u00e1 o que penso do mundo!
\nSe eu adoecesse pensaria nisso.
\nQue id\u00e9ia tenho eu das cousas?
\nQue opini\u00e3o tenho sobre as causas e os efeitos?
\nQue tenho eu meditado sobre Deus e a alma
\nE sobre a cria\u00e7\u00e3o do Mundo?<\/p>\n

N\u00e3o sei.
\nPara mim pensar nisso \u00e9 fechar os olhos
\nE n\u00e3o pensar. \u00c9 correr as cortinas
\nDa minha janela (mas ela n\u00e3o tem cortinas).<\/p>\n

O mist\u00e9rio das cousas? Sei l\u00e1 o que \u00e9 mist\u00e9rio!<\/p>\n

O \u00fanico mist\u00e9rio \u00e9 haver quem pense no mist\u00e9rio.<\/p>\n

Quem est\u00e1 ao sol e fecha os olhos,
\nCome\u00e7a a n\u00e3o saber o que \u00e9 o sol<\/p>\n

E a pensar muitas cousas cheias de calor.
\nMas abre os olhos e v\u00ea o sol,
\nE j\u00e1 n\u00e3o pode pensar em nada,
\nPorque a luz do sol vale mais que os pensamentos<\/p>\n

De todos os fil\u00f3sofos e de todos os poetas.
\nA luz do sol n\u00e3o sabe o que faz
\nE por isso n\u00e3o erra e \u00e9 comum e boa. Metaf\u00edsica?<\/p>\n

Que metaf\u00edsica t\u00eam aquelas \u00e1rvores?
\nA de serem verdes e copadas e de terem ramos
\nE a de dar fruto na sua hora, o que n\u00e3o nos faz pensar,
\nA n\u00f3s, que n\u00e3o sabemos dar por elas.
\nMas que melhor metaf\u00edsica que a delas,
\nQue \u00e9 a de n\u00e3o saber para que vivem
\nNem saber que o n\u00e3o sabem?<\/p>\n

“Constitui\u00e7\u00e3o \u00edntima das cousas”…
\n“Sentido \u00edntimo do Universo”…<\/p>\n

Tudo isto \u00e9 falso, tudo isto n\u00e3o quer dizer nada.
\n\u00c9 incr\u00edvel que se possa pensar em cousas dessas.
\n\u00c9 como pensar em raz\u00f5es e fins
\nQuando o come\u00e7o da manh\u00e3 est\u00e1 raiando, e pelos lados
\ndas \u00e1rvores
\nUm vago ouro lustroso vai perdendo a escurid\u00e3o.
\nPensar no sentido \u00edntimo das cousas
\n\u00c9 acrescentado, como pensar na sa\u00fade
\nOu levar um copo \u00e0 \u00e1gua das fontes.<\/p>\n

O \u00fanico sentido \u00edntimo das cousas
\n\u00c9 elas n\u00e3o terem sentido \u00edntimo nenhum.
\nN\u00e3o acredito em Deus porque nunca o vi.
\nSe ele quisesse que eu acreditasse nele,
\nSem d\u00favida que viria falar comigo
\nE entraria pela minha porta dentro
\nDizendo-me, Aqui estou!
\n(Isto \u00e9 talvez rid\u00edculo aos ouvidos
\nDe quem, por n\u00e3o saber o que \u00e9 olhar para as cousas,
\nN\u00e3o compreende quem fala delas
\nCom o modo de falar que reparar para elas ensina.)<\/p>\n

Mas se Deus \u00e9 as flores e as \u00e1rvores
\nE os montes e sol e o luar,
\nEnt\u00e3o acredito nele,
\nEnt\u00e3o acredito nele a toda a hora,
\nE a minha vida \u00e9 toda uma ora\u00e7\u00e3o e uma missa,
\nE uma comunh\u00e3o com os olhos e pelos ouvidos.<\/p>\n

Mas se Deus \u00e9 as \u00e1rvores e as flores
\nE os montes e o luar e o sol,
\nPara que lhe chamo eu Deus?
\nChamo-lhe flores e \u00e1rvores e montes e sol e luar;
\nPorque, se ele se fez, para eu o ver,
\nSol e luar e flores e \u00e1rvores e montes,
\nSe ele me aparece como sendo \u00e1rvores e montes
\nE luar e sol e flores,
\n\u00c9 que ele quer que eu o conhe\u00e7a
\nComo \u00e1rvores e montes e flores e luar e sol.<\/p>\n

E por isso eu obede\u00e7o-lhe,
\n(Que mais sei eu de Deus que Deus de si pr\u00f3prio?).
\nObede\u00e7o-lhe a viver, espontaneamente,
\nComo quem abre os olhos e v\u00ea,
\nE chamo-lhe luar e sol e flores e \u00e1rvores e montes,
\nE amo-o sem pensar nele,
\nE penso-o vendo e ouvindo,
\nE ando com ele a toda a hora.<\/p>\n

<\/a>H\u00e1 Poetas que s\u00e3o Artistas<\/h2>\n

E h\u00e1 poetas que s\u00e3o artistas
\nE trabalham nos seus versos
\nComo um carpinteiro nas t\u00e1buas! …
\nQue triste n\u00e3o saber florir!
\nTer que p\u00f4r verso sobre verso, corno quem constr\u00f3i um muro
\nE ver se est\u00e1 bem, e tirar se n\u00e3o est\u00e1! …
\nQuando a \u00fanica casa art\u00edstica \u00e9 a Terra toda
\nQue varia e est\u00e1 sempre bem e \u00e9 sempre a mesma.<\/p>\n

Penso nisto, n\u00e3o como quem pensa, mas como quem respira,
\nE olho para as flores e sorrio…
\nN\u00e3o sei se elas me compreendem
\nNem sei eu as compreendo a elas,
\nMas sei que a verdade est\u00e1 nelas e em mim
\nE na nossa comum divindade
\nDe nos deixarmos ir e viver pela Terra
\nE levar ao solo pelas Esta\u00e7\u00f5es contentes
\nE deixar que o vento cante para adormecermos
\nE n\u00e3o termos sonhos no nosso sono.<\/p>\n

<\/a>Leve<\/h2>\n

Leve, leve, muito leve,
\nUm vento muito leve passa,
\nE vai-se, sempre muito leve.
\nE eu n\u00e3o sei o que penso
\nNem procuro sab\u00ea-lo.<\/p>\n

<\/a>Li Hoje<\/h2>\n

Li hoje quase duas p\u00e1ginas
\nDo livro dum poeta m\u00edstico,
\nE ri como quem tem chorado muito.
\nOs poetas m\u00edsticos s\u00e3o fil\u00f3sofos doentes,
\nE os fil\u00f3sofos s\u00e3o homens doidos.<\/p>\n

Porque os poetas m\u00edsticos dizem que as flores sentem
\nE dizem que as pedras t\u00eam alma
\nE que os rios t\u00eam \u00eaxtases ao luar.<\/p>\n

Mas flores, se sentissem, n\u00e3o eram flores,
\nEram gente;
\nE se as pedras tivessem alma, eram cousas vivas, n\u00e3o eram pedras;
\nE se os rios tivessem \u00eaxtases ao luar,
\nOs rios seriam homens doentes.<\/p>\n

\u00c9 preciso n\u00e3o saber o que s\u00e3o flores e pedras e rios<\/p>\n

Para falar dos sentimentos deles.
\nFalar da alma das pedras, das flores, dos rios,
\n\u00c9 falar de si pr\u00f3prio e dos seus falsos pensamentos.
\nGra\u00e7as a Deus que as pedras s\u00e3o s\u00f3 pedras,
\nE que os rios n\u00e3o s\u00e3o sen\u00e3o rios,
\nE que as flores s\u00e3o apenas flores.<\/p>\n

Por mim, escrevo a prosa dos meus versos
\nE fico contente,
\nPorque sei que compreendo a Natureza por fora;
\nE n\u00e3o a compreendo por dentro
\nPorque a Natureza n\u00e3o tem dentro;
\nSen\u00e3o n\u00e3o era a Natureza.<\/p>\n

<\/a>N\u00e3o me Importo com as Rimas<\/h2>\n

N\u00e3o me importo com as rimas. Raras vezes
\nH\u00e1 duas \u00e1rvores iguais, uma ao lado da outra.
\nPenso e escrevo como as flores t\u00eam cor
\nMas com menos perfei\u00e7\u00e3o no meu modo de exprimir-me
\nPorque me falta a simplicidade divina
\nDe ser todo s\u00f3 o meu exterior
\nOlho e comovo-me,
\nComovo-me como a \u00e1gua corre quando o ch\u00e3o \u00e9 inclinado,<\/p>\n

E a minha poesia \u00e9 natural corno o levantar-se vento…<\/p>\n

<\/a>Nem Sempre Sou Igual<\/h2>\n

Nem sempre sou igual no que digo e escrevo.
\nMudo, mas n\u00e3o mudo muito.
\nA cor das flores n\u00e3o \u00e9 a mesma ao sol
\nDe que quando uma nuvem passa
\nOu quando entra a noite
\nE as flores s\u00e3o cor da sombra.
\nMas quem olha bem v\u00ea que s\u00e3o as mesmas flores.
\nPor isso quando pare\u00e7o n\u00e3o concordar comigo,<\/p>\n

Reparem bem para mim:
\nSe estava virado para a direita,
\nVoltei-me agora para a esquerda,
\nMas sou sempre eu, assente sobre os mesmos p\u00e9s \u2014
\nO mesmo sempre, gra\u00e7as ao c\u00e9u e \u00e0 terra
\nE aos meus olhos e ouvidos atentos
\nE \u00e0 minha clara simplicidade de alma …<\/p>\n

<\/a>No Entardecer<\/h2>\n

No entardecer dos dias de Ver\u00e3o, \u00e0s vezes,
\nAinda que n\u00e3o haja brisa nenhuma, parece
\nQue passa, um momento, uma leve brisa…
\nMas as \u00e1rvores permanecem im\u00f3veis
\nEm todas as folhas das suas folhas<\/p>\n

E os nossos sentidos tiveram uma ilus\u00e3o,
\nTiveram a ilus\u00e3o do que lhes agradaria…
\nAh, os sentidos, os doentes que v\u00eaem e ouvem!
\nF\u00f4ssemos n\u00f3s como dev\u00edamos ser
\nE n\u00e3o haveria em n\u00f3s necessidade de ilus\u00e3o …
\nBastar-nos-ia sentir com clareza e vida
\nE nem repararmos para que h\u00e1 sentidos …<\/p>\n

Mas gra\u00e7as a Deus que h\u00e1 imperfei\u00e7\u00e3o no Mundo<\/p>\n

Porque a imperfei\u00e7\u00e3o \u00e9 uma cousa,
\nE haver gente que erra \u00e9 original,
\nE haver gente doente torna o Mundo engra\u00e7ado.
\nSe n\u00e3o houvesse imperfei\u00e7\u00e3o, havia uma cousa a menos,<\/p>\n

E deve haver muita cousa
\nPara termos muito que ver e ouvir<\/p>\n

<\/a>No meu Prato<\/h2>\n

No meu prato que mistura de Natureza!
\nAs minhas irm\u00e3s as plantas,
\nAs companheiras das fontes, as santas
\nA quem ningu\u00e9m reza…
\nE cortam-as e v\u00eam \u00e0 nossa mesa
\nE nos hot\u00e9is os h\u00f3spedes ruidosos,
\nQue chegam com correias tendo mantas
\nPedem “Salada”, descuidosos…,
\nSem pensar que exigem \u00e0 Terra-M\u00e3e
\nA sua frescura e os seus filhos primeiros,
\nAs primeiras verdes palavras que ela tem,
\nAs primeiras cousas vivas e irisantes
\nQue No\u00e9 viu
\nQuando as \u00e1guas desceram e o cimo dos montes
\nVerde e alagado surgiu
\nE no ar por onde a pomba apareceu
\nO arco-\u00edris se esbateu…<\/p>\n

<\/a>Num Dia de Ver\u00e3o<\/h2>\n

Como quem num dia de Ver\u00e3o abre a porta de casa
\nE espreita para o calor dos campos com a cara toda,
\n\u00c0s vezes, de repente, bate-me a Natureza de chapa
\nNa cara dos meus sentidos,
\nE eu fico confuso, perturbado, querendo perceber
\nN\u00e3o sei bem como nem o qu\u00ea…
\nMas quem me mandou a mim querer perceber?
\nQuem me disse que havia que perceber?<\/p>\n

Quando o Ver\u00e3o me passa pela cara
\nA m\u00e3o leve e quente da sua brisa,
\nS\u00f3 tenho que sentir agrado porque \u00e9 brisa
\nOu que sentir desagrado porque \u00e9 quente,
\nE de qualquer maneira que eu o sinta,
\nAssim, porque assim o sinto, \u00e9 que \u00e9 meu dever senti-lo…<\/p>\n

<\/a>Passa uma Borboleta<\/h2>\n

Passa uma borboleta por diante de mim
\nE pela primeira vez no Universo eu reparo
\nQue as borboletas n\u00e3o t\u00eam cor nem movimento,
\nAssim como as flores n\u00e3o t\u00eam perfume nem cor.
\nA cor \u00e9 que tem cor nas asas da borboleta,
\nNo movimento da borboleta o movimento \u00e9 que se move,
\nO perfume \u00e9 que tem perfume no perfume da flor.
\nA borboleta \u00e9 apenas borboleta
\nE a flor \u00e9 apenas flor.<\/p>\n

<\/a>Pobres das Flores<\/h2>\n

Pobres das flores dos canteiros dos jardins regulares.
\nParecem ter medo da pol\u00edcia…
\nMas t\u00e3o boas que florescem do mesmo modo
\nE t\u00eam o mesmo sorriso antigo
\nQue tiveram para o primeiro olhar do primeiro homem
\nQue as viu aparecidas e lhes tocou levemente
\nPara ver se elas falavam…<\/p>\n

<\/a>Quem me Dera<\/h2>\n

Quem me dera que a minha vida fosse um carro de bois
\nQue vem a chiar, manh\u00e3zinha cedo, pela estrada,
\nE que para de onde veio volta depois
\nQuase \u00e0 noitinha pela mesma estrada.
\nEu n\u00e3o tinha que ter esperan\u00e7as – tinha s\u00f3 que ter rodas
\n…
\nA minha velhice n\u00e3o tinha rugas nem cabelo branco…
\nQuando eu j\u00e1 n\u00e3o servia, tiravam-me as rodas
\nE eu ficava virado e partido no fundo de um barranco.<\/p>\n

<\/a>Todos os Dias<\/h2>\n

Todos os dias agora acordo com alegria e pena.
\nAntigamente acordava sem sensa\u00e7\u00e3o nenhuma: acordava.
\nTenho alegria e pena porque perco o que sonho.
\nE posso estar na realidade onde est\u00e1 o que sonho.
\nN\u00e3o sei o que hei de fazer das minhas sensa\u00e7\u00f5es.
\nN\u00e3o sei o que hei de ser comigo s\u00f2zinho.
\nQuero que ela me diga qualquer coisa para eu acordar de novo.<\/p>\n

<\/a>Vai Alta no C\u00e9u a lua da Primavera<\/h2>\n

Vai alta no c\u00e9u a lua da Primavera
\nPenso em ti e dentro de mim estou completo.
\nCorre pelos vagos campos at\u00e9 mim uma brisa ligeira.
\nPenso em ti, murmuro o teu nome; e n\u00e3o sou eu: sou feliz.
\nAmanh\u00e3 vir\u00e1s, andar\u00e1s comigo a colher flores pelo campo,<\/p>\n

E eu andarei contigo pelos campos ver-te colher flores.
\nEu j\u00e1 te vejo amanh\u00e3 a colher flores comigo pelos campos,
\nPois quando vieres amanh\u00e3 e andares comigo no campo a colher flores,<\/p>\n

Isso ser\u00e1 uma alegria e uma verdade para mim.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

  Clique\u00a0nos links abaixo para navegar no cap\u00edtulo desejado: A Espantosa Realidade das Cousas Acho t\u00e3o Natural que n\u00e3o se Pense Acordo de Noite Antes o V\u00f4o da Ave Ao Entardecer Aquela Senhora tem um Piano As Bolas de Sab\u00e3o As Quatro Can\u00e7\u00f5es \u00c0s Vezes Bendito seja o Mesmo Sol   Como um Grande Borr\u00e3o […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[370],"tags":[],"class_list":["post-95903","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-obras-literarias"],"acf":[],"yoast_head":"\nPoemas de Alberto Caeiro - Fernando Pessoa, Obra Poemas de Alberto Caeiro - Fernando Pessoa<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Poemas de Alberto Caeiro - Fernando Pessoa, Obra, Heter\u00f4nimo, Acordo de Noite, As Quatro Can\u00e7\u00f5es, Literatura, Poemas de Alberto Caeiro - 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