1<\/p>\n
Destinado, igualmente a Orpheu 3, consta dos textos que chegaram a ser compostos. <\/p>\n
Está assinado por Coelho Pacheco e tem a seguinte dedicatória: <\/p>\n
"À memória de Alberto Caeiro". Numa nota do punho <\/p>\n
de<\/p>\n
Pessoa de um projeto de paginação de Orpheu 3, está assinado <\/p>\n
Coelho Pacheco.<\/p>\n
2<\/p>\n
Pacheco é um episódio heterônimo de Fernando Pessoa de
\n quem se não conhece mais nenhuma produção. Estas notas
\n que assina, com uma técnica quase futurista de disposição
\n e pontuação, seguem estranhamente próximo o tipo de raciocínio,
\n forçadamente linear e de associações, de Alberto Caeiro.
\n O conteúdo é, no entanto, mais de um gosto, ainda indiscriminado,
\n a Álvaro de Campos. Não é uma composição
\n de primeiro plano, nem como sentido poético nem como expressão
\n estética.Porque não está datado, nada se pode concluir
\n da sua feitura. O estar dedicado à memória de Alberto Caeiro
\n pode apenas querer significar que a tal foi destinado à altura da publicação
\n de Orpheu 3. Mais do que uma influência concreta de Alberto Caeiro,
\n esta composição parece antes um quase e indistinto proto-Caeiro-Campos.<\/p>\n
NUM SENTIMENTO de febre de ser para além doutro oceano
\n Houve posições dum viver mais claro e mais límpido
\n E aparências duma cidade de seres
\n Não irreais mas lívidos de impossibilidade, consagrados em pureza
\n e em nudez
\n Fui pórtico desta visão irrita e os sentimentos eram só
\n o desejo de os ter
\n A noção das coisas fora de si, tinha-as cada um adentro
\n Todos viviam na vida dos restantes
\n E a maneira de sentir estava no modo de se viver
\n Mas a forma daqueles rostos tinha a placidez do orvalho
\n A nudez era um silêncio de formas sem modo de ser
\n E houve pasmos de toda a realidade ser só isto
\n Mas a vida era a vida e só era a vida.<\/p>\n
O meu pensamento muitas vezes trabalha silenciosamente
\n Com a mesma doçura duma máquina untada que se move sem fazer
\n barulho
\n Sinto-me bem quando ela assim vai e ponho-me imóvel
\n Para não desmanchar o equilíbrio que me faz tê-lo desse
\n modo
\n Pressinto que é nesses momentos que o meu pensamento é claro
\n
\n Mas eu não o oiço e silencioso ele trabalha sempre de mansinho
\n
\n Como uma máquina untada movida por uma correia
\n E não posso ouvir senão o deslizar sereno das peças que
\n trabalham
\n Eu lembro-me às vezes de que todas as outras pessoas devem sentir isto
\n como eu
\n Mas dizem que lhes dói a cabeça ou sentem tonturas
\n Esta lembrança veio-me como me podia vir outra qualquer
\n Como por exemplo a de que eles não sentem esse deslizar
\n E não pensam em que o não sentem <\/p>\n
\n Neste salão antigo em que as panóplias de armas cinzentas
\n São a forma dum arcaboiço em que há sinais doutras eras
\n
\n Passeio o meu olhar materializado e destaco de escondido nas armaduras
\n Aquele segredo de alma que é a causa de eu viver
\n Se fito na panóplia o olhar mortificado em que há desejos de
\n não ver
\n Toda a estrutura férrea desse arcaboiço que eu pressinto não
\n sei por quê
\n Se apossa do meu senti-la como um clarão de lucidez
\n Há som no serem iguais dois elmos que me escutam
\n A sombra das lanças de ser nítida marca a indecisão das
\n palavras
\n Dísticos de incerteza bailam incessantemente sobre mim
\n Oiço já as coroações de heróis que hão
\n de celebrar-me
\n E sobre este vício de sentir encontro-me nos mesmos espasmos
\n Da mesma poeira cinzenta das armas em que há sinais doutras eras <\/p>\n
\n Quando entro numa sala grande e nua à hora do crepúsculo
\n E que tudo é silêncio ela tem para mim a estrutura duma alma
\n
\n É vaga e poeirenta e os meus passos têm ecos estranhos
\n Como os que ecoam na minha alma quando eu ando
\n Por suas janelas tristes entra a luz adormecida de lá de fora
\n E projeta na parede escura em frente as sombras e as penumbras
\n Uma sala grande e vazia é uma alma silenciosa
\n E as correntes de ar que levantam pó são os pensamentos<\/p>\n
\n Um rebanho de ovelhas é uma coisa triste
\n Porque lhe não devemos poder associar outras idéias que não
\n sejam tristes
\n E porque assim é e só porque assim é porque é
\n verdade
\n Que devemos associar idéias tristes a um rebanho de ovelhas
\n Por esta razão e só por esta razão é que as ovelhas
\n são realmente tristes
\n Eu roubo por prazer quando me dão um objeto de valor
\n E eu dou em troca uns bocados de metal.
\n Esta idéia não é comum nem banal
\n Porque eu encaro-a de modo diferente e não há relação
\n entre um metal e outro objeto
\n Se eu fosse comprar latão e desse alcachofras prendiam-me
\n Eu gostava de ouvir qualquer pessoa expor e explicar
\n O modo como se pode deixar de pensar em que se pensa que se faz uma coisa
\n
\n E assim perderia o receio que tenho de que um dia venha a saber
\n Que o pensar eu em coisas e no pensar não passa duma coisa material
\n e perfeita <\/p>\n
\n A posição dum corpo não é indiferente para o seu
\n equilíbrio
\n E a esfera não é um corpo porque não tem forma
\n Se é assim e se todos ouvimos um som em qualquer posição
\n
\n Infiro que ele não deve ser um corpo
\n Mas os que sabem por intuição que o som não é
\n um corpo
\n Não seguiram o meu raciocínio e essa noção assim
\n não lhes serve para nada
\n Quando me lembro que há pessoas que jogam as palavras para fazerem
\n espírito
\n E se riem por isso e contam casos particulares da vida de cada um
\n Para assim se desenfastiarem e que acham graça aos palhaços
\n de circo
\n E se incomodam por lhes cair uma nódoa de azeite no fato novo
\n Sinto-me feliz por haver tanta coisa que eu não compreendo
\n Na arte de cada operário vejo toda uma geração a esbater-se
\n
\n E por isso eu não compreendo arte nenhuma e vejo essa geração
\n
\n O operário não vê na sua arte nada duma geração
\n
\n E por isso ele é operário e conhece a sua arte<\/p>\n
\n O meu físico é muitas vezes causa de eu me amargurar
\n Eu sei que sou uma coisa e porque não sou diferente de uma coisa qualquer
\n
\n Sei que as outras coisas serão como eu e têm de pensar que eu
\n sou uma coisa comum
\n Se portanto assim é eu não penso mas julgo que penso
\n E esta maneira de me eu acondicionar é boa e alivia-me <\/p>\n
\n Eu amo as alamedas de árvores sombrias e curvas
\n E ao caminhar em alamedas extensas que o meu olhar afeiçoa
\n Alamedas que o meu olhar afeiçoa sem que eu saiba como
\n Elas são portas que se abrem no meu ser incoerente
\n E são sempre alamedas que eu sinto quando o pasmo de ser assim me distingue
\n
\n Muitas vezes oculto-me sensações e gostos
\n E então elas variam e estão em acordo com as dos outros
\n Mas eu não as sinto e também não sei que me engano <\/p>\n
\n Sentir a poesia é a maneira figurada de se viver
\n Eu não sinto a poesia não porque não saiba o que ela
\n é
\n Mas porque não posso viver figuradamente
\n E se o conseguisse tinha de seguir outro modo de me acondicionar
\n A condição da poesia é ignorar como se pode senti-la
\n
\n Há coisas belas que são belas em si
\n Mas a beleza íntima dos sentimentos espelha-se nas coisas
\n E se elas são belas nós não as sentimos <\/p>\n
\n Na seqüência dos passos não posso ver mais que a seqüência
\n dos passos
\n E eles seguem-se como se eu os visse seguirem-se realmente
\n Do fato deles serem tão iguais a si-mesmo
\n E de não haver uma seqüência de passos que o não
\n seja
\n É que eu vejo a necessidade de nos não iludirmos sobre o sentido
\n claro das coisas
\n Assim havíamos de julgar que um corpo inanimado sente e vê diferentemente
\n de nós
\n E esta noção pode ser admissível demais seria incômoda
\n e fútil
\n Se quando pensamos podemos deixar de fazer movimento e de falar
\n Para que é preciso supor que as coisas não pensam
\n Se esta maneira de as ver é incoerente e fácil para o espírito?
\n
\n Devemos supor e este é o verdadeiro caminho
\n Que nós pensamos pelo fato de o podermos fazer sem nos mexermos nem
\n falar <\/p>\n
\n Como fazem as coisas inanimadas
\n Quando me sinto isolado a necessidade de ser uma pessoa qual- quer surge
\n E redemoinha em volta de mim em espirais oscilantes
\n Esta maneira de dizer não é figurada
\n E eu sei que ela redemoinha em volta de mim como uma bor- boleta em volta
\n de uma luz
\n Vejo-lhe sintomas de cansaço e horrorizo-me quando julgo que ela vai
\n cair
\n Mas de nunca suceder isso acontece eu estar às vezes isolado
\n Há pessoas a quem o arranhar das paredes impressiona
\n E outras que se não impressionam
\n Mas o arranhar das paredes é sempre igual
\n E a diferença vem das pessoas.
\n Mas se há diferença entre este sentir
\n Haverá diferença pessoal no sentir das outras coisas
\n E quando todos pensem igual duma coisa é porque ela é diferente
\n para cada um
\n A memória é a faculdade de saber que havemos de viver
\n Portanto os amnésicos não podem saber que vivem
\n Mas eles são como eu infelizes e eu sei que estou vivendo e hei de
\n viver
\n Um objeto que se atinge um susto que se tem
\n São tudo maneiras de se viver para os outros
\n Eu desejaria viver ou ser adentro de mim como vivem ou são os espaços
\n
\n Depois de comer quantas pessoas se sentam em cadeiras de balanço
\n Ajeitam-se nas almofadas fecham os olhos e deixam-se viver
\n Não há luta entre o viver e a vontade de não viver
\n Ou então — e isto é horroroso para mim — se há
\n realmente essa luta
\n Com um tiro de pistola matam-se tendo primeiro escrito cartas
\n Deixar-se viver é absurdo como um falar em segredo
\n Os artistas de circo são superiores a mim
\n Porque sabem fazer pinos e saltos mortais a cavalo
\n E dão os saltos só por os dar
\n E se eu desse um salto havia de querer saber por que o dava —
\n E não os dando entristecia-me
\n Eles não são capazes de dizer como é que os dão
\n
\n Mas saltam como só eles sabem saltar
\n E nunca perguntaram a si-mesmos se realmente saltam
\n Porque eu quando vejo alguma coisa
\n Não sei se ela se dá ou não nem posso sabê-lo
\n Só sei que para mim é como se ela acontecesse porque a vejo
\n
\n Mas não posso saber se vejo coisas que não aconteçam
\n
\n E se as visse também podia supor que elas sucediam<\/p>\n
\n Uma ave é sempre bela porque é uma ave
\n E as aves são sempre belas
\n Mas uma ave sem penas é repugnante como um sapo
\n E um montão de penas não é belo
\n Deste fato tão nu em si não sei induzir nada
\n E sinto que deve haver nele alguma grande verdade
\n O que eu penso duma vez nunca pode ser igual ao que eu penso doutra vez
\n E deste modo eu vivo para que os outros saibam que vivem <\/p>\n
\n Às vezes ao pé dum muro vejo um pedreiro a trabalhar
\n E a sua maneira de existir e de poder ser visto é sempre diferente
\n do que julgo
\n Ele trabalha e há um incitamento dirigido que move os seus braços
\n
\n Como é que acontece estar ele trabalhando por uma vontade que tem disso
\n
\n E eu não esteja trabalhando nem tenha vontade disso
\n E não possa ter compreensão dessa possibilidade?
\n Ele não sabe nada destas verdades mas não é mais feliz
\n do que eu com certeza
\n Em áleas doutros parques pisando as folhas secas
\n Sonho às vezes que sou para mim e que tenho de viver
\n Mas nunca passa este ver-me de ilusão
\n Porque me vejo afinal nas áleas desse parque
\n Pisando as folhas secas que me escutam
\n Se pudesse ao menos ouvir estalar as folhas secas
\n Sem ser eu que as pisasse ou sem que elas me vissem
\n Mas as folhas secas redemoinham e eu tenho de as pisar
\n Se ao menos nesta travessia eu tivesse um outro como toda a gente<\/p>\n
\n Uma obra-prima não passa de ser uma obra qualquer
\n E portanto uma obra qualquer é uma obra-prima
\n Se este raciocínio é falso não é falsa a vontade
\n
\n Que eu tenho de que ele seja de fato verdadeiro
\n E para os usos do meu pensar isso me basta <\/p>\n
\n Que importa que uma idéia seja obscura se ela é uma idéia
\n
\n E uma idéia não pode ser menos bela do que outra
\n Porque não pode haver diferença entre duas idéias
\n E isto é assim porque eu vejo que isto tem de ser assim <\/p>\n
\n Um cérebro a sonhar é o mesmo que pensa
\n E os sonhos não podem ser incoerentes porque não passam de pensamentos
\n
\n Como outros quaisquer. Se vejo alguém olhando-me
\n Começo sem querer a pensar como toda a gente
\n E é tão doloroso isso como se me marcassem a alma a ferro em
\n brasa
\n Mas como posso eu saber se é doloroso marcar a alma a ferro em brasa
\n
\n Se um ferro em brasa é uma idéia que eu não compreendo\n <\/p>\n
\n O descaminho que levaram as minhas virtudes comove-me
\n Compunge-me sentir que posso notar se quiser a falta delas
\n Eu gostava de ter as minhas virtudes gostosas que me preenchessem
\n Mas só para poder gozar e possuí-las e serem minhas essas virtudes\n <\/p>\n
\n Há pessoas que dizem sentir o coração despedaçado
\n
\n Mas não entrevistam sequer o que seria de bom
\n Sentir despedaçarem-nos o coração Isso é uma coisa
\n que se não sente nunca
\n Mas não é essa a razão por que seria uma felicidade sentir
\n o coração despedaçado <\/p>\n
\n Num salão nobre de penumbra em que há azulejos
\n Em que há azulejos azuis colorindo as paredes
\n E de que o chão é escuro e pintado e com passadeiras de juta
\n
\n Dou entrada às vezes coerente por demais
\n Sou naquele salão como qualquer pessoa
\n Mas o sobrado é côncavo e as portas não acertam
\n A tristeza das bandeiras crucificadas nos entrevãos das portas
\n É uma tristeza feita de silêncio desnivelada
\n Pelas janelas reticuladas entre a luz quando é dia
\n Que entorpece os vidros das bandeiras e recolhe a recantos montões
\n de negrume <\/p>\n
\n Correm às vezes frios ventosos pelos extensos corredores
\n Mas há cheiro a vernizes velhos e estalados nos recantos dos salões
\n
\n E tudo é dolorido neste solar de velharias <\/p>\n
\n Alegra-me às vezes passageiramente pensar que hei de morrer
\n E serei encerrado num caixão de pau cheirando a resina
\n O meu corpo há de derreter-se para líquidos espantosos
\n As feições desfar-se-ão em vários podres coloridos
\n
\n E irá aparecendo a caveira ridícula por baixo
\n Muito suja e muito cansada a pestanejar<\/p>\n
FIM<\/strong><\/p>\n DE "PARA ALÉM DOUTRO OCEANO DE C[OELHO] PACHECO"<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Para Al\u00e9m do Outro Oceano de Coelho Pacheco – Fernando Pessoa ANOTAÇÕES 1 Destinado, igualmente a Orpheu 3, consta dos textos que chegaram a ser compostos. Está assinado por Coelho Pacheco e tem a seguinte dedicatória: "À memória de Alberto Caeiro". Numa nota do punho de Pessoa de um projeto de paginação de Orpheu 3, […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[370],"tags":[],"class_list":["post-95888","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-obras-literarias"],"acf":[],"yoast_head":"\n