{"id":95872,"date":"2017-01-23T07:51:58","date_gmt":"2017-01-23T09:51:58","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=95872"},"modified":"2017-01-23T07:51:58","modified_gmt":"2017-01-23T09:51:58","slug":"poemas-de-alberto-caeiro","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/poemas-de-alberto-caeiro","title":{"rendered":"Poemas de Alberto Caeiro"},"content":{"rendered":"

 <\/p>\n\n\n\n\n
Clique\u00a0nos links abaixo para navegar no cap\u00edtulo desejado:<\/strong><\/span><\/td>\n<\/tr>\n
\n<\/td>\n\n<\/td>\n\n
\n

N\u00e3o me Importo com as Rimas<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Nem Sempre Sou Igual<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

No Entardecer<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

No meu Prato<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Num Dia de Ver\u00e3o<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Passa uma Borboleta<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Pobres das Flores<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Quem me Dera<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Todos os Dias<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Vai Alta no C\u00e9u a lua da Primavera<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n<\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n

Fernando Pessoa<\/h4>\n

A Espantosa Realidade das Cousas<\/a><\/h2>\n

A espantosa realidade das cousas
\n É a minha descoberta de todos os dias.
\n Cada cousa é o que é,
\n E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,
\n E quanto isso me basta.
\n Basta existir para se ser completo.
\n Tenho escrito bastantes poemas.
\n Hei de escrever muitos mais, naturalmente.
\n Cada poema meu diz isto,
\n E todos os meus poemas são diferentes,
\n Porque cada cousa que há é uma maneira de dizer isto.
\n Às vêzes ponho-me a olhar para uma pedra.
\n Não me ponho a pensar se ela sente.
\n Não me perco a chamar-lhe minha irmã.
\n Mas gosto dela por ela ser uma pedra,
\n Gosto dela porque ela não sente nada.
\n Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.
\n Outras vezes oiço passar o vento,
\n E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.
\n Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;
\n Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estôrvo,
\n Nem idéia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
\n Porque o penso sem pensamentos,
\n Porque o digo como as minhas palavras o dizem.
\n Uma vez chamaram-me poeta materialista,
\n E eu admirei-me, porque não julgava
\n Que se me pudesse chamar qualquer coisa.
\n Eu nem sequer sou poeta: vejo.
\n Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:
\n O valor está ali, nos meus versos.
\n Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.<\/p>\n

Acho t\u00e3o Natural que n\u00e3o se Pense<\/a><\/h2>\n

Acho tão natural que não se pense
\n Que me ponho a rir às vezes, sozinho,
\n Não sei bem de quê, mas é de qualquer cousa
\n Que tem que ver com haver gente que pensa …
\n Que pensará o meu muro da minha sombra?
\n Pergunto-me às vezes isto até dar por mim
\n A perguntar-me cousas. . .
\n E então desagrado-me, e incomodo-me
\n Como se desse por mim com um pé dormente. . . <\/p>\n

Que pensará isto de aquilo?
\n Nada pensa nada.
\n Terá a terra consciência das pedras e plantas que tem?
\n Se ela a tiver, que a tenha…
\n Que me importa isso a mim?
\n Se eu pensasse nessas cousas,
\n Deixaria de ver as árvores e as plantas
\n E deixava de ver a Terra,
\n Para ver só os meus pensamentos …
\n Entristecia e ficava às escuras.
\n E assim, sem pensar tenho a Terra e o Céu<\/p>\n

Acordo de Noite<\/a><\/h2>\n

Acordo de noite subitamente,
\n E o meu relógio ocupa a noite toda.
\n Não sinto a Natureza lá fora.
\n O meu quarto é uma cousa escura com paredes vagamente brancas.
\n Lá fora há um sossego como se nada existisse.
\n Só o relógio prossegue o seu ruído.
\n E esta pequena cousa de engrenagens que está em cima da minha mesa
\n
\n Abafa toda a existência da terra e do céu…
\n Quase que me perco a pensar o que isto significa,
\n Mas estaco, e sinto-me sorrir na noite com os cantos da boca,
\n Porque a única cousa que o meu relógio simboliza ou significa
\n
\n Enchendo com a sua pequenez a noite enorme
\n É a curiosa sensação de encher a noite enorme
\n Com a sua pequenez… <\/p>\n

Antes o V\u00f4o da Ave<\/a><\/h2>\n

Antes o vôo da ave, que passa e não deixa rasto,
\n Que a passagem do animal, que fica lembrada no chão.
\n A ave passa e esquece, e assim deve ser.
\n O animal, onde já não está e por isso de nada serve,\n <\/p>\n

Mostra que já esteve, o que não serve para nada.
\n A recordação é uma traição à Natureza,
\n
\n Porque a Natureza de ontem não é Natureza.
\n O que foi não é nada, e lembrar é não ver.
\n Passa, ave, passa, e ensina-me a passar!<\/p>\n

Ao Entardecer<\/a><\/h2>\n

Ao entardecer, debruçado pela janela,
\n E sabendo de soslaio que há campos em frente,
\n Leio até me arderem os olhos
\n O livro de Cesário Verde.
\n Que pena que tenho dele!
\n Ele era um camponês
\n Que andava preso em liberdade pela cidade.
\n Mas o modo como olhava para as casas,
\n E o modo como reparava nas ruas,
\n E a maneira como dava pelas cousas,
\n É o de quem olha para árvores,
\n E de quem desce os olhos pela estrada por onde vai andando
\n E anda a reparar nas flores que há pelos campos … <\/p>\n

Por isso ele tinha aquela grande tristeza
\n Que ele nunca disse bem que tinha,
\n Mas andava na cidade como quem anda no campo
\n E triste como esmagar flores em livros
\n E pôr plantas em jarros… <\/p>\n

Aquela Senhora tem um Piano<\/a><\/h2>\n

Aquela senhora tem um piano
\n Que é agradável mas não é o correr dos rios
\n Nem o murmúrio que as árvores fazem …
\n Para que é preciso ter um piano?
\n o melhor é ter ouvidos
\n E amar a Natureza.<\/p>\n

As Bolas de Sab\u00e3o<\/a><\/h2>\n

As bolas de sabão que esta criança
\n Se entretém a largar de uma palhinha
\n São translucidamente uma filosofia toda.
\n Claras, inúteis e passageiras como a Natureza,
\n Amigas dos olhos como as cousas,
\n São aquilo que são
\n Com uma precisão redondinha e aérea,
\n E ninguém, nem mesmo a criança que as deixa,
\n Pretende que elas são mais do que parecem ser.
\n Algumas mal se vêem no ar lúcido.
\n São como a brisa que passa e mal toca nas flores
\n E que só sabemos que passa
\n Porque qualquer cousa se aligeira em nós
\n E aceita tudo mais nitidamente.<\/p>\n

As Quatro Can\u00e7\u00f5es<\/a><\/h2>\n

As quatro canções que seguem
\n Separam-se de tudo o que eu penso,
\n Mentem a tudo o que eu sinto,
\n São do contrário do que eu sou …
\n Escrevi-as estando doente
\n E por isso elas são naturais
\n E concordam com aquilo que sinto,
\n Concordam com aquilo com que não concordam …
\n Estando doente devo pensar o contrário
\n Do que penso quando estou são.
\n (Senão não estaria doente),
\n Devo sentir o contrário do que sinto
\n Quando sou eu na saúde,
\n Devo mentir à minha natureza
\n De criatura que sente de certa maneira …
\n Devo ser todo doente – idéias e tudo.
\n Quando estou doente, não estou doente para outra cousa.
\n Por isso essas canções que me renegam
\n Não são capazes de me renegar
\n E são a paisagem da minha alma de noite,
\n A mesma ao contrário … <\/p>\n

\u00c0s Vezes<\/a><\/h2>\n

Às vezes tenho idéias felizes,
\n Idéias subitamente felizes, em idéias
\n E nas palavras em que naturalmente se despegam… <\/p>\n

Depois de escrever, leio…
\n Por que escrevi isto?
\n Onde fui buscar isto?
\n De onde me veio isto? Isto é melhor do que eu…
\n Seremos nós neste mundo apenas canetas com tinta
\n Com que alguém escreve a valer o que nós aqui traçamos?…\n <\/p>\n

Bendito seja o Mesmo Sol<\/a><\/h2>\n

Bendito seja o mesmo sol de outras terras
\n Que faz meus irmãos todos os homens
\n Porque todos os homens, um momento no dia, o olham como eu,
\n E, nesse puro momento
\n Todo limpo e sensível
\n Regressam lacrimosamente
\n E com um suspiro que mal sentem
\n Ao homem verdadeiro e primitivo
\n Que via o Sol nascer e ainda o não adorava.
\n Porque isso é natural — mais natural
\n Que adorar o ouro e Deus
\n E a arte e a moral … <\/p>\n

Como um Grande Borr\u00e3o<\/a><\/h2>\n

Como um grande borrão de fogo sujo
\n O sol posto demora-se nas nuvens que ficam.
\n Vem um silvo vago de longe na tarde muito calma.
\n Deve ser dum comboio longínquo.
\n Neste momento vem-me uma vaga saudade
\n E um vago desejo plácido
\n Que aparece e desaparece. <\/p>\n

Também às vezes, à flor dos ribeiros,
\n Formam-se bolhas na água
\n Que nascem e se desmancham
\n E não têm sentido nenhum
\n Salvo serem bolhas de água
\n Que nascem e se desmancham<\/p>\n

Da Minha Aldeia<\/a><\/h2>\n

Da minha aldeia veio quanto da terra se pode ver no Universo…
\n Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer
\n
\n Porque eu sou do tamanho do que vejo
\n E não, do tamanho da minha altura… <\/p>\n

Nas cidades a vida é mais pequena
\n Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.
\n Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,
\n Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o céu,\n <\/p>\n

Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos
\n nos podem dar,
\n E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver<\/p>\n

Deste Modo ou Daquele Modo<\/a><\/h2>\n

Deste modo ou daquele modo.
\n Conforme calha ou não calha.
\n Podendo às vezes dizer o que penso,
\n E outras vezes dizendo-o mal e com misturas, <\/p>\n

Vou escrevendo os meus versos sem querer,
\n Como se escrever não fosse uma cousa feita de gestos,
\n Como se escrever fosse uma cousa que me acontecesse
\n Como dar-me o sol de fora. <\/p>\n

Procuro dizer o que sinto
\n Sem pensar em que o sinto.
\n Procuro encostar as palavras à idéia
\n E não precisar dum corredor <\/p>\n

Do pensamento para as palavras
\n Nem sempre consigo sentir o que sei que devo sentir.
\n O meu pensamento só muito devagar atravessa o rio a nado
\n Porque lhe pesa o fato que os homens o fizeram usar. <\/p>\n

Procuro despir-me do que aprendi,
\n Procuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram,
\n E raspar a tinta com que me pintaram os sentidos,
\n Desencaixotar as minhas emoções verdadeiras,
\n Desembrulhar-me e ser eu, não Alberto Caeiro,
\n Mas um animal humano que a Natureza produziu. <\/p>\n

E assim escrevo, querendo sentir a
\n Natureza, nem sequer como um homem,
\n Mas como quem sente a Natureza, e mais nada.
\n E assim escrevo, ora bem ora mal,
\n Ora acertando com o que quero dizer ora errando,
\n Caindo aqui, levantando-me acolá,
\n Mas indo sempre no meu caminho como um cego teimoso. <\/p>\n

Ainda assim, sou alguém.
\n Sou o Descobridor da Natureza.
\n Sou o Argonauta das sensações verdadeiras.
\n Trago ao Universo um novo Universo
\n Porque trago ao Universo ele-próprio. <\/p>\n

Isto sinto e isto escrevo
\n Perfeitamente sabedor e sem que não veja
\n Que são cinco horas do amanhecer
\n E que o sol, que ainda não mostrou a cabeça
\n Por cima do muro do horizonte,
\n Ainda assim já se lhe vêem as pontas dos dedos
\n Agarrando o cimo do muro
\n Do horizonte cheio de montes baixos. <\/p>\n

Esta Tarde a Trovoada Caiu<\/a><\/h2>\n

Esta tarde a trovoada caiu
\n Pelas encostas do céu abaixo
\n Como um pedregulho enorme…
\n Como alguém que duma janela alta
\n Sacode uma toalha de mesa,
\n E as migalhas, por caírem todas juntas,
\n Fazem algum barulho ao cair,
\n A chuva chovia do céu
\n E enegreceu os caminhos …
\n Quando os relâmpagos sacudiam o ar
\n E abanavam o espaço
\n Como uma grande cabeça que diz que não,
\n Não sei porquê — eu não tinha medo —
\n pus-me a rezar a Santa Bárbara
\n Como se eu fosse a velha tia de alguém…
\n Ah! é que rezando a Santa Bárbara
\n Eu sentia-me ainda mais simples
\n Do que julgo que sou…
\n Sentia-me familiar e caseiro
\n E tendo passado a vida
\n Tranqüilamente, como o muro do quintal;
\n Tendo idéias e sentimentos por os ter
\n Como uma flor tem perfume e cor… <\/p>\n

Sentia-me alguém que nossa acreditar em Santa Bárbara…
\n Ah, poder crer em Santa Bárbara! <\/p>\n

(Quem crê que há Santa Bárbara,
\n Julgará que ela é gente e visível
\n Ou que julgará dela?) <\/p>\n

(Que artifício! Que sabem
\n As flores, as árvores, os rebanhos,
\n De Santa Bárbara?… <\/p>\n

Um ramo de árvore,
\n Se pensasse, nunca podia
\n Construir santos nem anjos…
\n Poderia julgar que o sol
\n É Deus, e que a trovoada
\n É uma quantidade de gente
\n Zangada por cima de nós …
\n Ali, como os mais simples dos homens
\n São doentes e confusos e estúpidos
\n Ao pé da clara simplicidade
\n E saúde em existir
\n Das árvores e das plantas!) <\/p>\n

E eu, pensando em tudo isto,
\n Fiquei outra vez menos feliz…
\n Fiquei sombrio e adoecido e soturno
\n Como um dia em que todo o dia a trovoada ameaça
\n E nem sequer de noite chega.<\/p>\n

Eu Nunca Guardei Rebanhos<\/a><\/h2>\n

Eu nunca guardei rebanhos,
\n Mas é como se os guardasse.
\n Minha alma é como um pastor,
\n Conhece o vento e o sol
\n E anda pela mão das Estações <\/p>\n

A seguir e a olhar.
\n Toda a paz da Natureza sem gente
\n Vem sentar-se a meu lado.
\n Mas eu fico triste como um pôr de sol
\n Para a nossa imaginação,
\n Quando esfria no fundo da planície
\n E se sente a noite entrada
\n Como uma borboleta pela janela. <\/p>\n

Mas a minha tristeza é sossego
\n Porque é natural e justa
\n E é o que deve estar na alma
\n Quando já pensa que existe
\n E as mãos colhem flores sem ela dar por isso. <\/p>\n

Como um ruído de chocalhos
\n Para além da curva da estrada,
\n Os meus pensamentos são contentes.
\n Só tenho pena de saber que eles são contentes,
\n Porque, se o não soubesse,
\n Em vez de serem contentes e tristes,
\n Seriam alegres e contentes. <\/p>\n

Pensar incomoda como andar à chuva
\n Quando o vento cresce e parece que chove mais. <\/p>\n

Não tenho ambições nem desejos
\n Ser poeta não é uma ambição minha
\n É a minha maneira de estar sozinho. <\/p>\n

E se desejo às vezes
\n Por imaginar, ser cordeirinho
\n (Ou ser o rebanho todo
\n Para andar espalhado por toda a encosta
\n A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo), <\/p>\n

É só porque sinto o que escrevo ao pôr do sol,
\n Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz
\n E corre um silêncio pela erva fora. <\/p>\n

Quando me sento a escrever versos
\n Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos,
\n Escrevo versos num papel que está no meu pensamento,
\n Sinto um cajado nas mãos
\n E vejo um recorte de mim
\n No cimo dum outeiro, <\/p>\n

Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas idéias,
\n Ou olhando para as minhas idéias e vendo o meu rebanho,
\n E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz
\n E quer fingir que compreende. <\/p>\n

Saúdo todos os que me lerem,
\n Tirando-lhes o chapéu largo
\n Quando me vêem à minha porta
\n Mal a diligência levanta no cimo do outeiro.
\n Saúdo-os e desejo-lhes sol,
\n E chuva, quando a chuva é precisa,
\n E que as suas casas tenham
\n Ao pé duma janela aberta
\n Uma cadeira predileta
\n Onde se sentem, lendo os meus versos.
\n E ao lerem os meus versos pensem
\n Que sou qualquer cousa natural –
\n Por exemplo, a árvore antiga
\n À sombra da qual quando crianças
\n Se sentavam com um baque, cansados de brincar,
\n E limpavam o suor da testa quente
\n Com a manga do bibe riscado. <\/p>\n

H\u00e1 Metaf\u00edsica Bastante em N\u00e3o Pensar em Nada<\/a><\/h2>\n

Há metafísica bastante em não pensar em nada.
\n O que penso eu do mundo?
\n Sei lá o que penso do mundo!
\n Se eu adoecesse pensaria nisso.
\n Que idéia tenho eu das cousas?
\n Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
\n Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
\n E sobre a criação do Mundo? <\/p>\n

Não sei.
\n Para mim pensar nisso é fechar os olhos
\n E não pensar. É correr as cortinas
\n Da minha janela (mas ela não tem cortinas). <\/p>\n

O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério!
\n
\n O único mistério é haver quem pense no mistério.
\n
\n Quem está ao sol e fecha os olhos,
\n Começa a não saber o que é o sol <\/p>\n

E a pensar muitas cousas cheias de calor.
\n Mas abre os olhos e vê o sol,
\n E já não pode pensar em nada,
\n Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos <\/p>\n

De todos os filósofos e de todos os poetas.
\n A luz do sol não sabe o que faz
\n E por isso não erra e é comum e boa. Metafísica? <\/p>\n

Que metafísica têm aquelas árvores?
\n A de serem verdes e copadas e de terem ramos
\n E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
\n A nós, que não sabemos dar por elas.
\n Mas que melhor metafísica que a delas,
\n Que é a de não saber para que vivem
\n Nem saber que o não sabem? <\/p>\n

"Constituição íntima das cousas"…
\n "Sentido íntimo do Universo"… <\/p>\n

Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
\n É incrível que se possa pensar em cousas dessas.
\n É como pensar em razões e fins
\n Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados
\n das árvores
\n Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.
\n Pensar no sentido íntimo das cousas
\n É acrescentado, como pensar na saúde
\n Ou levar um copo à água das fontes. <\/p>\n

O único sentido íntimo das cousas
\n É elas não terem sentido íntimo nenhum.
\n Não acredito em Deus porque nunca o vi.
\n Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
\n Sem dúvida que viria falar comigo
\n E entraria pela minha porta dentro
\n Dizendo-me, Aqui estou!
\n (Isto é talvez ridículo aos ouvidos
\n De quem, por não saber o que é olhar para as cousas,
\n Não compreende quem fala delas
\n Com o modo de falar que reparar para elas ensina.) <\/p>\n

Mas se Deus é as flores e as árvores
\n E os montes e sol e o luar,
\n Então acredito nele,
\n Então acredito nele a toda a hora,
\n E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
\n E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos. <\/p>\n

Mas se Deus é as árvores e as flores
\n E os montes e o luar e o sol,
\n Para que lhe chamo eu Deus?
\n Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
\n Porque, se ele se fez, para eu o ver,
\n Sol e luar e flores e árvores e montes,
\n Se ele me aparece como sendo árvores e montes
\n E luar e sol e flores,
\n É que ele quer que eu o conheça
\n Como árvores e montes e flores e luar e sol. <\/p>\n

E por isso eu obedeço-lhe,
\n (Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?).
\n Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
\n Como quem abre os olhos e vê,
\n E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
\n E amo-o sem pensar nele,
\n E penso-o vendo e ouvindo,
\n E ando com ele a toda a hora. <\/p>\n

H\u00e1 Poetas que s\u00e3o Artistas<\/a><\/h2>\n

E há poetas que são artistas
\n E trabalham nos seus versos
\n Como um carpinteiro nas tábuas! …
\n Que triste não saber florir!
\n Ter que pôr verso sobre verso, corno quem constrói um muro
\n E ver se está bem, e tirar se não está! …
\n Quando a única casa artística é a Terra toda
\n Que varia e está sempre bem e é sempre a mesma. <\/p>\n

Penso nisto, não como quem pensa, mas como quem respira,
\n E olho para as flores e sorrio…
\n Não sei se elas me compreendem
\n Nem sei eu as compreendo a elas,
\n Mas sei que a verdade está nelas e em mim
\n E na nossa comum divindade
\n De nos deixarmos ir e viver pela Terra
\n E levar ao solo pelas Estações contentes
\n E deixar que o vento cante para adormecermos
\n E não termos sonhos no nosso sono. <\/p>\n

Leve<\/a><\/h2>\n

Leve, leve, muito leve,
\n Um vento muito leve passa,
\n E vai-se, sempre muito leve.
\n E eu não sei o que penso
\n Nem procuro sabê-lo.<\/p>\n

Li Hoje<\/a><\/h2>\n

Li hoje quase duas páginas
\n Do livro dum poeta místico,
\n E ri como quem tem chorado muito.
\n Os poetas místicos são filósofos doentes,
\n E os filósofos são homens doidos. <\/p>\n

Porque os poetas místicos dizem que as flores sentem
\n E dizem que as pedras têm alma
\n E que os rios têm êxtases ao luar. <\/p>\n

Mas flores, se sentissem, não eram flores,
\n Eram gente;
\n E se as pedras tivessem alma, eram cousas vivas, não eram pedras;
\n E se os rios tivessem êxtases ao luar,
\n Os rios seriam homens doentes. <\/p>\n

É preciso não saber o que são flores e pedras e rios
\n
\n Para falar dos sentimentos deles.
\n Falar da alma das pedras, das flores, dos rios,
\n É falar de si próprio e dos seus falsos pensamentos.
\n Graças a Deus que as pedras são só pedras,
\n E que os rios não são senão rios,
\n E que as flores são apenas flores. <\/p>\n

Por mim, escrevo a prosa dos meus versos
\n E fico contente,
\n Porque sei que compreendo a Natureza por fora;
\n E não a compreendo por dentro
\n Porque a Natureza não tem dentro;
\n Senão não era a Natureza. <\/p>\n

N\u00e3o me Importo com as Rimas<\/a><\/h2>\n

Não me importo com as rimas. Raras vezes
\n Há duas árvores iguais, uma ao lado da outra.
\n Penso e escrevo como as flores têm cor
\n Mas com menos perfeição no meu modo de exprimir-me
\n Porque me falta a simplicidade divina
\n De ser todo só o meu exterior
\n Olho e comovo-me,
\n Comovo-me como a água corre quando o chão é inclinado,
\n
\n E a minha poesia é natural corno o levantar-se vento… <\/p>\n

Nem Sempre Sou Igual<\/a><\/h2>\n

Nem sempre sou igual no que digo e escrevo.
\n Mudo, mas não mudo muito.
\n A cor das flores não é a mesma ao sol
\n De que quando uma nuvem passa
\n Ou quando entra a noite
\n E as flores são cor da sombra.
\n Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.
\n Por isso quando pareço não concordar comigo, <\/p>\n

Reparem bem para mim:
\n Se estava virado para a direita,
\n Voltei-me agora para a esquerda,
\n Mas sou sempre eu, assente sobre os mesmos pés —
\n O mesmo sempre, graças ao céu e à terra
\n E aos meus olhos e ouvidos atentos
\n E à minha clara simplicidade de alma … <\/p>\n

No Entardecer<\/a><\/h2>\n

No entardecer dos dias de Verão, às vezes,
\n Ainda que não haja brisa nenhuma, parece
\n Que passa, um momento, uma leve brisa…
\n Mas as árvores permanecem imóveis
\n Em todas as folhas das suas folhas <\/p>\n

E os nossos sentidos tiveram uma ilusão,
\n Tiveram a ilusão do que lhes agradaria…
\n Ah, os sentidos, os doentes que vêem e ouvem!
\n Fôssemos nós como devíamos ser
\n E não haveria em nós necessidade de ilusão …
\n Bastar-nos-ia sentir com clareza e vida
\n E nem repararmos para que há sentidos … <\/p>\n

Mas graças a Deus que há imperfeição no Mundo
\n
\n Porque a imperfeição é uma cousa,
\n E haver gente que erra é original,
\n E haver gente doente torna o Mundo engraçado.
\n Se não houvesse imperfeição, havia uma cousa a menos,
\n
\n E deve haver muita cousa
\n Para termos muito que ver e ouvir<\/p>\n

No meu Prato<\/a><\/h2>\n

No meu prato que mistura de Natureza!
\n As minhas irmãs as plantas,
\n As companheiras das fontes, as santas
\n A quem ninguém reza…
\n E cortam-as e vêm à nossa mesa
\n E nos hotéis os hóspedes ruidosos,
\n Que chegam com correias tendo mantas
\n Pedem "Salada", descuidosos…,
\n Sem pensar que exigem à Terra-Mãe
\n A sua frescura e os seus filhos primeiros,
\n As primeiras verdes palavras que ela tem,
\n As primeiras cousas vivas e irisantes
\n Que Noé viu
\n Quando as águas desceram e o cimo dos montes
\n Verde e alagado surgiu
\n E no ar por onde a pomba apareceu
\n O arco-íris se esbateu…<\/p>\n

Num Dia de Ver\u00e3o<\/a><\/h2>\n

Como quem num dia de Verão abre a porta de casa
\n E espreita para o calor dos campos com a cara toda,
\n Às vezes, de repente, bate-me a Natureza de chapa
\n Na cara dos meus sentidos,
\n E eu fico confuso, perturbado, querendo perceber
\n Não sei bem como nem o quê…
\n Mas quem me mandou a mim querer perceber?
\n Quem me disse que havia que perceber? <\/p>\n

Quando o Verão me passa pela cara
\n A mão leve e quente da sua brisa,
\n Só tenho que sentir agrado porque é brisa
\n Ou que sentir desagrado porque é quente,
\n E de qualquer maneira que eu o sinta,
\n Assim, porque assim o sinto, é que é meu dever senti-lo…<\/p>\n

Passa uma Borboleta<\/a><\/h2>\n

Passa uma borboleta por diante de mim
\n E pela primeira vez no Universo eu reparo
\n Que as borboletas não têm cor nem movimento,
\n Assim como as flores não têm perfume nem cor.
\n A cor é que tem cor nas asas da borboleta,
\n No movimento da borboleta o movimento é que se move,
\n O perfume é que tem perfume no perfume da flor.
\n A borboleta é apenas borboleta
\n E a flor é apenas flor. <\/p>\n

Pobres das Flores<\/a><\/h2>\n

Pobres das flores dos canteiros dos jardins regulares.
\n Parecem ter medo da polícia…
\n Mas tão boas que florescem do mesmo modo
\n E têm o mesmo sorriso antigo
\n Que tiveram para o primeiro olhar do primeiro homem
\n Que as viu aparecidas e lhes tocou levemente
\n Para ver se elas falavam… <\/p>\n

Quem me Dera<\/a><\/h2>\n

Quem me dera que a minha vida fosse um carro de bois
\n Que vem a chiar, manhãzinha cedo, pela estrada,
\n E que para de onde veio volta depois
\n Quase à noitinha pela mesma estrada.
\n Eu não tinha que ter esperanças – tinha só que ter rodas
\n …
\n A minha velhice não tinha rugas nem cabelo branco…
\n Quando eu já não servia, tiravam-me as rodas
\n E eu ficava virado e partido no fundo de um barranco. <\/p>\n

Todos os Dias<\/a><\/h2>\n

Todos os dias agora acordo com alegria e pena.
\n Antigamente acordava sem sensação nenhuma: acordava.
\n Tenho alegria e pena porque perco o que sonho.
\n E posso estar na realidade onde está o que sonho.
\n Não sei o que hei de fazer das minhas sensações.
\n Não sei o que hei de ser comigo sòzinho.
\n Quero que ela me diga qualquer coisa para eu acordar de novo.<\/p>\n

Vai Alta no C\u00e9u a lua da Primavera<\/a><\/h2>\n

Vai alta no céu a lua da Primavera
\n Penso em ti e dentro de mim estou completo.
\n Corre pelos vagos campos até mim uma brisa ligeira.
\n Penso em ti, murmuro o teu nome; e não sou eu: sou feliz.
\n Amanhã virás, andarás comigo a colher flores pelo campo,
\n
\n E eu andarei contigo pelos campos ver-te colher flores.
\n Eu já te vejo amanhã a colher flores comigo pelos campos,
\n Pois quando vieres amanhã e andares comigo no campo a colher flores,
\n
\n Isso será uma alegria e uma verdade para mim.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

  Clique\u00a0nos links abaixo para navegar no cap\u00edtulo desejado: A Espantosa Realidade das Cousas Acho t\u00e3o Natural que n\u00e3o se Pense Acordo de Noite Antes o V\u00f4o da Ave Ao Entardecer Aquela Senhora tem um Piano As Bolas de Sab\u00e3o As Quatro Can\u00e7\u00f5es \u00c0s Vezes Bendito seja o Mesmo Sol   Como um Grande Borr\u00e3o […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[370],"tags":[],"class_list":["post-95872","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-obras-literarias"],"acf":[],"yoast_head":"\nPoemas de Alberto Caeiro, Fernando Pessoa Poemas de Alberto Caeiro<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Poemas de Alberto Caeiro, Fernando Pessoa, Obra, Heter\u00f4nimo, Acordo de Noite, As Quatro Can\u00e7\u00f5es, Literatura, Poemas de Alberto Caeiro\" \/>\n<meta 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