{"id":95461,"date":"2017-01-18T12:44:41","date_gmt":"2017-01-18T14:44:41","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=95461"},"modified":"2017-01-18T12:44:41","modified_gmt":"2017-01-18T14:44:41","slug":"a-ilustre-casa-de-ramires","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/a-ilustre-casa-de-ramires","title":{"rendered":"A Ilustre Casa de Ramires"},"content":{"rendered":"

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Cap\u00edtulo IX<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Cap\u00edtulo X<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Cap\u00edtulo XI<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n

Cap\u00edtulo XII<\/a><\/span><\/strong><\/p>\n<\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n

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E\u00e7a de Queir\u00f3s<\/h2>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO I<\/h3>\n

Desde as quatro horas da tarde, no calor e sil\u00eancio do domingo de junho,
\no Fidalgo da Torre, em chinelos, com uma quinzena de linho envergada sobre
\na camisa de chita cor-de-rosa, trabalhava. Gon\u00e7alo Mendes Ramires (que
\nnaquela sua velha aldeia de Santa Iren\u00e9ia, e na vila vizinha, a asseada
\ne vistosa Vila-Clara, e mesmo na cidade, em Oliveira, todos conheciam pelo
\n“Fidalgo da Torre”) trabalhava numa Novela Hist\u00f3rica, A Torre
\nde D. Ramires, destinada ao primeiro n\u00famero dos Anais de Literatura
\ne de Hist\u00f3ria, revista nova, fundada por Jos\u00e9 L\u00facio Castanheiro,
\nseu antigo camarada de Coimbra, nos tempos do Cen\u00e1culo Patri\u00f3tico,
\nem casa das Severinas.<\/p>\n

A livraria, clara e larga, escaiolada de azul, com pesadas estantes de pau-preto
\nonde repousavam no p\u00f3 e na gravidade das lombadas de carneira, grossos
\nf\u00f3lios de convento e de foro, respirava para o pomar por duas janelas,
\numa de peitoril e poiais de pedra almofadados de veludo, outra mais rasgada,
\nde varanda, frescamente perfumada pela madressilva que se enroscava nas grades.
\nDiante dessa varanda, na claridade forte. pousava a mesa – mesa imensa de
\np\u00e9s torneados, coberta com uma colcha desbotada de damasco vermelho,
\ne atravancada nessa tarde pelos rijos volumes da Hist\u00f3ria geneal\u00f3gica
\ntodo o Vocabul\u00e1rio de Bluteau, tomos soltos do Panorama, e ao canto,
\nem pilha, as obras de Walter Scott sustentando um copo cheio de cravos amarelos.
\nE da\u00ed, da sua cadeira de couro, Gon\u00e7alo Mendes Ramires, pensativo
\ndiante das tiras de papel alma\u00e7o, ro\u00e7ando pela testa a rama
\nde pena de pato, avistava sempre a inspiradora da sua Novela – a Torre, a
\nantiqu\u00edssima Torre, quadrada e negra sobre os limoeiros do pomar que
\nem redor crescera, com uma pouca de hera no cunhal rachado, as fundas frestas
\ngradeadas de ferro, as ameias e a miradoura bem cortadas no azul de junho,
\nrobusta sobreviv\u00eancia do Pa\u00e7o acastelado, da falada Honra de
\nSanta Iren\u00e9ia, solar dos Mendes Ramires desde os meados do s\u00e9culo
\nX.<\/p>\n

Gon\u00e7alo Mendes Ramires (como confessava esse severo genealogista,
\no morgado de Cidadelhe) era certamente o mais genu\u00edno e antigo Fidalgo
\nde Portugal. Raras fam\u00edlias, mesmo coevas, poderiam tra\u00e7ar a
\nsua ascend\u00eancia, por linha varonil e sempre pura, at\u00e9 aos vagos
\nSenhores que entre Douro e Minho mantinham castelo e terra murada quando os
\nbar\u00f5es francos desceram, com pend\u00e3o e caldeira, na hoste do
\nBorguinh\u00e3o. E os Ramires entroncavam limpidamente a sua casa, por linha
\npura e sempre varonil, no filho do Conde Nuno Mendes, aquele agigantado Ordonho
\nMendes, senhor de Treixedo e de Santa Iren\u00e9ia, que casou em 967 com
\nDona Elduara, Condessa de Carrion, filha de Bermudo, o Gotoso, Rei de Le\u00e3o.<\/p>\n

Mais antigo na Espanha que o Condado Portucalense, rijamente, como ele, crescera
\ne se afamara o Solar de Santa Iren\u00e9ia – resistente como ele \u00e0s
\nfortunas e aos tempos. E depois, em cada lance forte da Hist\u00f3ria de
\nPortugal. sempre um Mendes Ramires avultou grandiosamente pelo hero\u00edsmo,
\npela lealdade, pelos nobres esp\u00edritos. Um dos mais esfor\u00e7ados
\nda linhagem, Louren\u00e7o, por alcunha o Cortador, cola\u00e7o d\u00ea
\nAfonso Henriques (com quem na mesma noite, para receber a pranchada de Cavaleiro.
\nvelara as armas na S\u00e9 de Zamora), aparece logo na batalha de Ourique,
\nonde tamb\u00e9m avista Jesus Cristo sobre finas nuvens de ouro, pregado
\nnuma cruz de dez c\u00f4vados. No cerco de Tavira, Martim Ramires, freire
\nde Santiago, arromba a golpes de acha um postigo da Coura\u00e7a, rompe
\npor entre as cimitarras que lhe decepam as duas m\u00e3os. e surde na quadrela
\nda torre albarr\u00e3, com os dois pulsos a esguichar sangue, bradando alegremente
\nao Mestre: – “D. Payo Peres, Tavira \u00e9 nossa! Real, Real por Portugal!”
\nO velho Egas Ramires, fechado na sua Torre, com a levadi\u00e7a erguida,
\nas barbac\u00e3s eri\u00e7adas de frecheiros, nega acolhida a El-Rei D.
\nFernando e Leonor Teles que corriam o Norte em folgares e ca\u00e7adas –
\npara que a presen\u00e7a da ad\u00faltera n\u00e3o macule a pureza extrema
\ndo seu solar! Em Aljubarrota, Diogo Ramires o Trovador desbarata um tro\u00e7o
\nde besteiros, mata o adiantado-mor de Galiza, e por ele, n\u00e3o por outro,
\ncai derribado pend\u00e3o real de Castela, em que ao fim da lide seu irm\u00e3o
\nde armas, D. Ant\u00e3o de Almada, se embrulhou para o levar, dan\u00e7ando
\ne cantando, ao Mestre de Avis. Sob os muros de Arzila combatem magnificamente
\ndois Ramires, o idoso Soeiro e seu neto Fern\u00e3o, e diante do cad\u00e1ver
\ndo velho, trespassado por quatro virotes, estirado no p\u00e1tio da Alc\u00e1\u00e7ova
\nao lado do corpo do Conde de Marialva – Afonso V arma juntamente Cavaleiros
\no Pr\u00edncipe seu filho e Fern\u00e3o Ramires, murmurando entre l\u00e1grimas:
\n“Deus vos queira t\u00e3o bons como esses que a\u00ed jazem… “Mas
\neis que Portugal se faz aos mares! E raras s\u00e3o ent\u00e3o as armadas
\ne os combates de Oriente em que se n\u00e3o esforce um Ramires – ficando
\nna lenda tr\u00e1gico-mar\u00edtima aquele nobre capit\u00e3o do golfo
\nP\u00e9rsico, Baltasar Ramires, que, no naufr\u00e1gio da Santa B\u00e1rbara,
\nreveste a sua pesada armadura, e no castelo de proa, hirto, se afunda em sil\u00eancio
\ncom a nau que se afunda, encostado \u00e0 sua grande espada. Em Alc\u00e1cer-Quibir,
\nonde dois Ramires sempre ao lado de El-Rei encontram morte soberba, o mais
\nnovo, Paulo Ramires, pajem do Gui\u00e3o, nem leso nem ferido, mas n\u00e3o
\nquerendo mais vida pois que El-Rei n\u00e3o vivia, colhe um ginete solto,
\napanha uma acha de armas, e gritando; – “Vai-te, alma, que j\u00e1
\ntardas, servir a de teu senhor!” – entra na chusma mourisca e para sempre
\ndesaparece. Sob os Filipes, os Ramires, amuados, bebem e ca\u00e7am nas
\nsuas terras. Reaparecendo com os Bragan\u00e7as, um Ramires, Vicente, governador
\ndas Armas de Entre-Douro e Minho por D. Jo\u00e3o IV, mete a Castela, destro\u00e7a
\nos Espanh\u00f3is do Conde de Venavente, e toma Fuente Guinal, a cujo furioso
\nsaque preside da varanda de um convento de Franciscanos, em mangas de camisa,
\ncomendo talhadas de melancia. J\u00e1, por\u00e9m, como a na\u00e7\u00e3o,
\ndegenera a nobre ra\u00e7a… \u00c1lvaro Ramires, valido de D. Pedro
\nII, brig\u00e3o fa\u00e7anhudo, atordoa Lisboa com arrua\u00e7as, furta
\na mulher de um Vedor da Fazenda que mandara matar a pauladas por pretos, incendeia
\nem Sevilha depois de perder cem dobr\u00f5es uma casa de tavolagem, e termina
\npor comandar uma urca de piratas na frota de Murad o Maltrapilho. No reinado
\ndo Sr. D. Jo\u00e3o V Nuno Ramires brilha na Corte, ferra as suas mulas
\nde prata, e arruina a casa celebrando suntuosas festas de Igreja, em que canta
\nno coro vestido com o h\u00e1bito de Irm\u00e3o Terceiro de S. Francisco.
\nOutro Ramires, Crist\u00f3v\u00e3o, presidente da Mesa de Consci\u00eancia
\ne Ordem, alcovita os amores de El-Rei D. Jos\u00e9 I com a filha do Prior
\nde Sacav\u00e9m. Pedro Ramires, Provedor e Feitor-Mor das Alf\u00e2ndegas,
\nganha fama em todo o Reino pela sua obesidade, a sua chala\u00e7a, as suas
\nproezas de glut\u00e3o no Pa\u00e7o da Bemposta com o Arcebispo de Tessal\u00f4nica.
\nIn\u00e1cio Ramires acompanha D. Jo\u00e3o VI ao Brasil como Reposteiro-Mor,
\nnegocia em negros, volta com um ba\u00fa carregado de pe\u00e7as de ouro
\nque lhe rouba um Administrador, antigo frade capuchinho, e morre no seu solar
\nda cornada de um boi. O av\u00f4 de Gon\u00e7alo, Dami\u00e3o, doutor
\nliberal dado \u00e0s Musas, desembarca com D. Pedro no Mindelo, comp\u00f5e
\nas empoladas proclama\u00e7\u00f5es do Partido, funda um jornal, o Anti-Frade,
\ne depois das Guerras Civis arrasta uma exist\u00eancia reum\u00e1tica em
\nSanta Iren\u00e9ia, embrulhado no seu capot\u00e3o de briche, traduzindo
\npara vern\u00e1culo, com um l\u00e9xicon e um pacote de simonte, as obras
\nde Valerius Flaccus. O pai de Gon\u00e7alo, ora Regenerador, ora Hist\u00f3rico,
\nvivia em Lisboa no Hotel Universal, gastando as solas pelas escadarias do
\nBanco Hipotec\u00e1rio e pelo lajedo da Arcada, at\u00e9 que um Ministro
\ndo Reino, cuja concubina, corista de S. Carlos, ele fascinara, o nomeou (para
\no afastar da Capital) Governador Civil de Oliveira. Gon\u00e7alo, esse,
\nera bacharel formado com um R no terceiro ano.<\/p>\n

E nesse ano justamente se estreou nas Letras Gon\u00e7alo Mendes Ramires.
\nUm seu companheiro de casa, Jos\u00e9 L\u00facio Castanheiro, algarvio
\nmuito magro, muito macilento, de enormes \u00f3culos azuis, a quem Sim\u00e3o
\nCraveiro chamava o “Castanheiro Patriotinheiro”, fundara um Seman\u00e1rio,
\na P\u00e1tria – “com o alevantado intento (afirmava sonoramente o Prospecto)
\nde despertar, n\u00e3o s\u00f3 na mocidade Acad\u00eamica. mas em todo
\no pa\u00eds, do cabo Sileiro ao cabo de Santa Maria, o amor t\u00e3o arrefecido
\ndas belezas, das grandezas e das gl\u00f3rias de Portugal!” Devorado
\npor essa Id\u00e9ia. “a sua id\u00e9ia”, sentindo nela uma carreira,
\nquase uma miss\u00e3o, Castanheiro incessantemente, com ardor teimoso de
\nAp\u00f3stolo, clamava pelos botequins da Sofia, pelos claustros da Universidade,
\npelos quartos dos amigos entre a fuma\u00e7a dos cigarros – “a necessidade,
\ncaramba, de reatar a tradi\u00e7\u00e3o! de desatulhar, caramba, Portugal
\nda aluvi\u00e3o do estrangeirismo!” – Como o Seman\u00e1rio apareceu
\nregularmente durante tr\u00eas domingos. e publicou realmente estudos recheados
\nde grifos e cita\u00e7\u00f5es sobre as Capelas das Batalha, a Tomada
\nde Ormuz, a Embaixada de Trist\u00e3o da Cunha, come\u00e7ou logo a ser
\nconsiderado uma aurora. ainda p\u00e1lida mas segura, de Renascimento Nacional.
\nE alguns bons esp\u00edritos da Academia, sobretudo os companheiros de casa
\ndo Castanheiro, os tr\u00eas que se ocupavam das coisas do saber e da intelig\u00eancia
\n(porque dos tr\u00eas restantes um era homem de cacete e for\u00e7as, o
\noutro guitarrista, e o outro “premiado”), passaram. aquecidos por
\naquela chama patri\u00f3tica, a esquadrinhar na Biblioteca, nos grossos
\ntomos nunca dantes visitados de Fern\u00e3o Lopes, de Rui de Pina, de Azurara,
\nproezas e lendas – “s\u00f3 portuguesas. S\u00f3 nossas; (como suplicava
\no Castanheiro), que refizessem \u00e0 na\u00e7\u00e3o abatida uma consci\u00eancia
\nda sua heroicidade!” Assim crescia o “Cen\u00e1culo Patri\u00f3tico
\nda casa das Severinas. E foi ent\u00e3o que Gon\u00e7alo Mendes Ramires,
\nmo\u00e7o muito af\u00e1vel, esbelto e loiro, duma brancura s\u00e3
\nde porcelana. com uns finos e risonhos olhos que facilmente se enterneciam,
\nsempre elegante e apurado na batina e no verniz dos sapatos – apresentou ao
\nCastanheiro, num domingo depois do almo\u00e7o, onze tiras de papel intituladas
\nD. Guiomar. Nelas se contava a velh\u00edssima hist\u00f3ria da castel\u00e3,
\nque, enquanto longe nas guerras do Ultramar o castel\u00e3o barbudo e cingido
\nde ferro atira a acha de armas \u00e0s portas de Jerusal\u00e9m, recebe
\nela na sua c\u00e2mara, com os bra\u00e7os nus, por noite de maio e de
\nlua, o pajem de anelados cabelos… Depois ruge o inverno, o castel\u00e3o
\nvolta, mais barbudo, com um bord\u00e3o de romeiro. Pelo v\u00edlico do
\nCastelo, homem espreitador e de amargos sorrisos, conhece a trai\u00e7\u00e3o,
\na m\u00e1cula no seu nome t\u00e3o puro, honrado em todas as Espanhas!
\nE ai do pajem! ai da dama! Logo os sinos tangem a finados. J\u00e1 no patim
\nda Alc\u00e1\u00e7ova o verdugo, de capuz escarlate, espera, encostado
\nao machado, entre dois cepos cobertos de panos de d\u00f3… E no final
\nchoroso da D. Guiomar; como em todas essas hist\u00f3rias do Romanceiro
\nde Amor, tamb\u00e9m brotavam rente \u00e0s duas sepulturas, escavadas
\nno ermo, duas roseiras brancas a que o vento enla\u00e7ava os aromas e as
\nrosas. De sorte que (como notou Jos\u00e9 L\u00facio Castanheiro, co\u00e7ando
\npensativarnente o queixo) n\u00e3o ressaltava nesta D. Guiomar nada que
\nfosse “s\u00f3 portugu\u00eas, s\u00f3 nosso, abrolhando do solo
\ne da ra\u00e7a!” Mas esses amores lamentosos passavam num solar de
\nRiba-Coa: os nomes dos Cavaleiros, Remarigues, Ordonho, Froil\u00e1s, Gutierres
\ntinham um delicioso sabor godo: em cada tira ressoavam bravamente os genu\u00ednos:
\n“Bof\u00e9… Mentes pela gorja!… Pajem, o meu murzelo! e atrav\u00e9s
\nde toda esta vernaculidade circulava uma suficiente turba de cavalari\u00e7os
\ncom saios alvadios, beguinos sumidos na sombra das cogulas, oven\u00e7ais
\nsopesando fartas bolsas de couro, uch\u00f5es espostejando n\u00e9dios
\nlombos de cerdo… A Novela portanto marcava um salutar retrocesso ao sentimento
\nnacional.<\/p>\n

– E depois – acrescentava o Castanheiro – este velhaco do Gon\u00e7alinho
\nsurde com um estilo terso, m\u00e1sculo, de boa cor arcaica… De \u00f3tima
\ncor arcaica! Lembra at\u00e9 o Bobo, o Monge de Cister!… A Guiomar, realmente,
\n\u00e9 uma castel\u00e3 vaga, da Bretanha ou da Aquit\u00e2nia. Mas no
\nv\u00edlico, mesmo no castel\u00e3o, j\u00e1 transparecem portugueses,
\nbons portugueses de fibra e de alma, de entre Douro e C\u00e1vado… Sim
\nsenhor! Quando o Gon\u00e7alinho se enfronhar dentro do nosso passado, das
\nnossas cr\u00f4nicas, temos enfim nas Letras um homem que sente bem o torr\u00e3o,
\nsente bem a ra\u00e7a!<\/p>\n

D. Guiomar encheu tr\u00eas p\u00e1ginas da P\u00e1tria. Nesse domingo,
\npara celebrar a sua entrada na Literatura, Gon\u00e7alo Mendes Ramires pagou
\naos camaradas do Cen\u00e1culo e a outros amigos uma ceia onde foi aclamado,
\nlogo depois do frango com ervilhas, quando os mo\u00e7os do Camolino, esbaforidos,
\nrenovavam as garrafas de Colares, como “o nosso Walter Scott!” Ele,
\nde resto, anunciara j\u00e1 com simplicidade um romance em dois volumes,
\nfundado nos anais da sua Casa, num rude feito de sublime orgulho de Tructesindo
\nMendes Ramires, o amigo e Alferes-Mor de D. Sancho I. Por temperamento, por
\naquele saber especial de trajes e alfaias que revelara na D. Guiomar, at\u00e9
\npela antig\u00fcidade da sua linhagem, Gon\u00e7alinho parecia gloriosamente
\nvotado a restaurar em Portugal o Romance Hist\u00f3rico. Possu\u00eda
\numa miss\u00e3o e come\u00e7ou logo a passear pela Cal\u00e7ada, pensativo,
\ncom o gorro sobre os olhos, como quem anda reconstruindo um mundo. No ato
\ndesse ano levou o R.<\/p>\n

Quando regressou das f\u00e9rias para o Quarto Ano j\u00e1 n\u00e3o
\nrefervia na rua da Matem\u00e1tica o Cen\u00e1culo ardente dos Patriotas.
\nO Castanheiro. formado, vegetava em Vila Real de Santo Ant\u00f4nio: com
\nele desaparecera a P\u00e1tria: e os mo\u00e7os zelosos que na Biblioteca
\nesquadrinhavam as Cr\u00f4nicas de Fern\u00e3o Lopes e de Azurara, desamparados
\npor aquele Ap\u00f3stolo que os levantava. reca\u00edram nos romances
\nde Georges Ohnet e retomaram \u00e0 noite o taco nos bilhares da Sofia.
\nGon\u00e7alo voltava tamb\u00e9m mudado, de luto pelo pai que morrera
\nem agosto, com a barba crescida, sempre af\u00e1vel e suave, por\u00e9m
\nmais grave, averso a ceias e a noites errantes. Tomou um quarto no Hotel Mondego,
\nonde o servia, de gravata branca, um velho criado de Santa Iren\u00e9ia,
\no Bento: – e os seus companheiros preferidos foram tr\u00eas ou quatro rapazes
\nque se preparavam para a Pol\u00edtica, folheavam atentamente o Di\u00e1rio
\ndas C\u00e2maras, conheciam alguns enredos da Corte, proclamavam a necessidade
\nduma “Orienta\u00e7\u00e3o positiva” e dum “largo fomento
\nrural”, consideravam como leviandade reles e jacobina a irrever\u00eancia
\nda Academia pelos Dogmas. e, mesmo passeando ao luar no Choupal ou no Penedo
\nda Saudade, discorriam com ardor sobre os dois chefes de Partido – o Braz
\nVictorino, o homem novo dos Regeneradores, e o velho Bar\u00e3o de S\u00e3o
\nFulg\u00eancio, chefe cl\u00e1ssico dos Hist\u00f3ricos. Inclinado para
\nos Regeneradores, porque a Regenera\u00e7\u00e3o lhe representava tradicionalmente
\nid\u00e9ias de conservantismo, de eleg\u00e2ncia culta e de generosidade.
\nGon\u00e7alo freq\u00fcentou ent\u00e3o o Centro Regenerador da Coura\u00e7a.
\nonde aconselhava \u00e0 noite, tomando ch\u00e1 preto, “o fortalecimento
\nda autoridade da Coroa”, e “uma forte expans\u00e3o colonial!”
\nDepois, logo na primavera, desmanchou alegremente esta gravidade pol\u00edtica:
\ne ainda tresnoitou, na taberna do Camolino, em bacalhoadas festivas, entre
\no estridor das guitarras. Mas n\u00e3o aludiu mais ao seu grande romance
\nem dois volumes: e ou recuara ou se esquecera da sua miss\u00e3o de Arte
\nHist\u00f3rica. Realmente s\u00f3 na P\u00e1scoa do Quinto Ano retomou
\na pena – para lan\u00e7ar, na Gazeta do Porto, contra um seu patr\u00edcio,
\no Dr. Andr\u00e9 Cavaleiro, que o Minist\u00e9rio do S. Fulg\u00eancio
\nnomeara Governador Civil de Oliveira, duas correspond\u00eancias muito acerbas,
\ndum rancor intenso e pessoal (a ponto de chasquear “a feroz bigodeira
\nnegra de S. Exa.”). Assinara JUVENAL, como outrora o pai, quando publicava
\ncomunicados pol\u00edticos de Oliveira nessa mesma Gazeta do Porto, jornal
\namigo, onde um Vilar Mendes, seu remoto parente, redigia a Revista Estrangeira.
\nMas lera aos amigos no Centro – “os dois botes decisivos que atirariam
\no Sr. Cavaleiro abaixo do seu Cavalo!” E um desses mo\u00e7os s\u00e9rios,
\nsobrinho do Bispo de Oliveira, n\u00e3o disfar\u00e7ou o seu assombro:<\/p>\n

– Oh Gon\u00e7alo, eu sempre pensei que voc\u00ea e o Cavaleiro eram \u00edntimos!
\nSe bem me lembro quando voc\u00ea chegou a Coimbra, para os Preparat\u00f3rios,
\nviveu na casa do Cavaleiro, na rua de S. Jo\u00e3o… Pois n\u00e3o h\u00e1
\numa amizade tradicional, quase hist\u00f3rica, entre Ramires e Cavaleiros?…
\nEu pouco conhe\u00e7o Oliveira, nunca andei para os vossos s\u00edtios;
\nmas at\u00e9 creio que Corinde, a quinta do Cavaleiro, pega com Santa Iren\u00e9ia!<\/p>\n

E Gon\u00e7alo enrugou a face, a sua risonha e lisa face, para declarar
\nsecamente que Corinde n\u00e3o pegava com Santa Iren\u00e9ia: que entre
\nas duas terras corria muito justificadamente a ribeira do Coice: e que o Sr.
\nAndr\u00e9 Cavaleiro, e sobretudo Cavalo, era um animal detest\u00e1vel
\nque pastava na outra margem! – O sobrinho do Bispo saudou e exclamou:<\/p>\n

– Sim senhor, boa piada!<\/p>\n

Um ano depois da Formatura, Gon\u00e7alo foi a Lisboa por causa da hipoteca
\nda sua quinta de Praga, junto a Lamego, que certo foro anual de dez r\u00e9is
\ne meia galinha, devido ao abade de Praga, andava empecendo terrivelmente nos
\nConselhos do Banco Hipotec\u00e1rio; – e tamb\u00e9m para conhecer mais
\nestreitamente o seu chefe, o Braz Victorino, mostrar lealdade e submiss\u00e3o
\npartid\u00e1ria, colher algum fino conselho de conduta Pol\u00edtica.
\nOra uma noite, voltando de jantar em casa da velha Marquesa de Louredo, a
\n“tia Louredo”, que morava a Santa Clara, esbarrou no Rossio com
\nJos\u00e9 L\u00facio Castanheiro, ent\u00e3o empregado no Minist\u00e9rio
\nda Fazenda, na reparti\u00e7\u00e3o dos Pr\u00f3prios Nacionais. Mais
\ndefecado, mais macilento, com uns \u00f3culos mais largos e mais tenebrosos,
\no Castanheiro ardia todo, como em Coimbra, na chama da sua Id\u00e9ia -“a
\nressurrei\u00e7\u00e3o do sentimento portugu\u00eas!” E agora, alargando
\na propor\u00e7\u00f5es condignas da Capital o plano da P\u00e1tria,
\nlabutava devoradoramente na cria\u00e7\u00e3o duma revista quinzenal,
\nde setenta p\u00e1ginas, com capa azul, os Anais de Literatura e de Hist\u00f3ria.
\nEra uma noite de maio, macia e quente. E, passeando ambos em torno das fontes
\nsecas do Rossio, Castanheiro, que sobra\u00e7ava um rolo de papel e um gordo
\nf\u00f3lio encadernado em bezerro, depois de recordar as cavaqueiras geniais
\nda rua da Miseric\u00f3rdia, de maldizer a falta de intelectualidade de
\nVila Real de Santo Ant\u00f4nio – voltou sofregamente \u00e0 sua Id\u00e9ia,
\ne suplicou a Gon\u00e7alo Mendes Ramires que lhe cedesse para os Anais esse
\nRomance que ele anunciara em Coimbra, sobre o seu avoengo Tructesindo Ramires,
\nAlferes-Mor de Sancho I.<\/p>\n

Gon\u00e7alo, rindo, confessou que ainda n\u00e3o come\u00e7ara essa
\ngrande obra!<\/p>\n

– Ah! – murmurou o Castanheiro, estacando, com os negros \u00f3culos sobre
\nele, duros e desconsolados. – Ent\u00e3o voc\u00ea n\u00e3o persistiu?…
\nN\u00e3o permaneceu fiel \u00e0 Id\u00e9ia?…<\/p>\n

Encolheu os ombros, resignadamente, j\u00e1 acostumado, atrav\u00e9s
\nda sua miss\u00e3o, a estes desfalecimentos do Patriotismo. Nem consentiu
\nque Gon\u00e7alo, humilhado perante aquela F\u00e9 que se mantivera t\u00e3o
\npura e servidora – aludisse, como desculpa, ao invent\u00e1rio laborioso
\nda Casa, depois da morte do pap\u00e1…<\/p>\n

– Bem, bem! Acabou! Procrastinare lusitanum est. Trabalha agora no ver\u00e3o…
\nPara Portugueses, menino, o ver\u00e3o \u00e9 o tempo das belas fortunas
\ne dos rijos feitos. No ver\u00e3o nasce Nuno \u00c1lvares no Bonjardim!
\nNo ver\u00e3o se vence em Aljubarrota! No ver\u00e3o chega o Gama \u00e0
\n\u00edndia!… E no ver\u00e3o vai o nosso Gon\u00e7alo escrever uma
\nnovelazinha sublime!… De resto os Anais s\u00f3 aparecem em dezembro,
\ncaracteristicamente no primeiro de dezembro. E voc\u00ea em tr\u00eas meses
\nressuscita um mundo. S\u00e9rio, Gon\u00e7alo Mendes!… \u00c9 um dever,
\num santo dever, sobretudo para os novos, colaborar nos Anais. Portugal, menino,
\nmorre por falta de sentimento nacional! N\u00f3s estamos imundamente morrendo
\ndo mal de n\u00e3o ser Portugueses!<\/p>\n

Parou – ondeou o bra\u00e7o magro, como a correia dum l\u00e1tego, num
\ngesto que a\u00e7oitava o Rossio, a Cidade, toda a Na\u00e7\u00e3o.
\nSabia o amigo Gon\u00e7alinho o segredo desta borracheira sinistra? \u00c9
\nque, dos Portugueses, os piores desprezavam a P\u00e1tria – e os melhores
\nignoravam a P\u00e1tria. O rem\u00e9dio?… Revelar Portugal, vulgarizar
\nPortugal. Sim, amiguinho! Organizar, com estrondo, o reclamo de Portugal,
\nde modo que todos o conhe\u00e7am – ao menos como se conhece o Xarope Peitoral
\nde James, hem? E que todos o adotem – ao menos como se adotou o sab\u00e3o
\ndo Congo, hem? E conhecido, adotado, que todos o amem enfim, nos seus her\u00f3is,
\nnos seus feitos, mesmo nos seus defeitos, em todos os seus padr\u00f5es,
\ne at\u00e9 nas veras pedrinhas das suas cal\u00e7adas! Para esse fim,
\no maior a empreender neste apagado s\u00e9culo da nossa Hist\u00f3ria,
\nfundava ele os Anais. Para berrar! Para atroar Portugal, aos bramidos sobre
\nos telhados, com a noticia inesperada da sua grandeza! E aos descendentes
\ndos que outrora fizeram o Reino incumbia, mais que aos outros, o cuidado piedoso
\nde o refazer… Como? Reatando a tradi\u00e7\u00e3o, caramba!<\/p>\n

Assim, voc\u00eas! Por essa hist\u00f3ria de Portugal fora, voc\u00eas
\ns\u00e3o uma enfiada de Ramires de toda a beleza. Mesmo o desembargador,
\no que comeu numa ceia de Natal dois leit\u00f5es!… E apenas uma barriga.
\nMas que barriga! H\u00e1 nela uma pujan\u00e7a her\u00f3ica que prova
\nra\u00e7a, a ra\u00e7a mais forte do que promete a for\u00e7a humana,
\ncomo diz Cam\u00f5es. Dois leit\u00f5es, caramba! At\u00e9 enternece!…
\nE os outros Ramires, o de Silves, o de Aljubarrota, os de Arsila, os da \u00cdndia!
\nE os cinco valentes, de quem voc\u00ea talvez nem saiba, que morreram no
\nSalado! Pois bem, ressuscitar estes var\u00f5es, e mostrar neles a alma
\nfa\u00e7anhuda, o querer sublime que nada verga, \u00e9 uma soberba li\u00e7\u00e3o
\naos novos… Tonifica, caramba! Pela consci\u00eancia que renova de termos
\nsido t\u00e3o grandes sacode este chocho consentimento nosso em permanecermos
\npequenos! \u00c9 o que eu chamo reatar a tradi\u00e7\u00e3o… E depois
\nfeito por voc\u00ea pr\u00f3prio, Ramires, que chic! Caramba, que chic!
\n\u00c9 um Fidalgo, o maior Fidalgo de Portugal, que, para mostrar a heroicidade
\nda P\u00e1tria, abre simplesmente, sem sair do seu solar, os arquivos da
\nsua Casa, velha de mais de mil anos. \u00c9 de rachar!… E voc\u00ea n\u00e3o
\nprecisa fazer um grosso romance… Nem um romance muito desenvolvido est\u00e1
\nna \u00edndole militante da revista. Basta um conto, de vinte ou trinta
\np\u00e1ginas… Est\u00e1 claro, os Anais por ora n\u00e3o podem pagar.
\nTamb\u00e9m, voc\u00ea n\u00e3o precisa! E que diabo! n\u00e3o se trata
\nde pec\u00fania, mas duma grande renova\u00e7\u00e3o social… E depois,
\nmenino, a literatura leva a tudo em Portugal. Eu sei que o Gon\u00e7alo
\nem Coimbra, ultimamente, freq\u00fcentava o Centro Regenerador. Pois, amigo,
\nde folhetim em folhetim, se chega a S. Bento! A pena agora, como a espada
\noutrora, edifica reinos… Pense voc\u00ea nisto! E adeus! que ainda hoje
\ntenho de copiar, para letra crist\u00e3, este estudo do Henriques sobre
\nCeil\u00e3o… Voc\u00ea n\u00e3o conhece o Henriques?… N\u00e3o
\nconhece. Ningu\u00e9m conhece. Pois quando na Europa, nessas grandes Academias
\nda Europa, h\u00e1 uma d\u00favida sobre a Hist\u00f3ria ou a Literatura
\ncingalesa, gritam para c\u00e1, para o Henriques!<\/p>\n

Abalou, agarrado ao seu rolo e ao seu tomo – e Gon\u00e7alo ainda o avistou,
\nna porta e claridade da tabacaria Nunes, agitando o bra\u00e7o esguio de
\nAp\u00f3stolo diante dum sujeito obeso, de vasto colete branco, que recuava,
\ncom espanto, assim perturbado no quieto gozo do seu grosso charuto e da doce
\nnoite de maio.<\/p>\n

O Fidalgo da Torre recolheu para o Bragan\u00e7a, impressionado, ruminando
\na id\u00e9ia do Patriota. Tudo nela o seduzia – e lhe convinha: a sua colabora\u00e7\u00e3o
\nnuma revista consider\u00e1vel, de setenta p\u00e1ginas, em companhia
\nde Escritores doutos, lentes das Escolas, antigos Ministros, at\u00e9 Conselheiros
\nde Estado: a antig\u00fcidade da sua ra\u00e7a, mais antiga que o Reino,
\npopularizada por uma hist\u00f3ria de her\u00f3ica beleza, em que com
\ntanto fulgor ressaltavam a bravura e a soberba de alma dos Ramires; e enfim
\na seriedade acad\u00eamica do seu esp\u00edrito, o seu nobre gosto pelas
\ninvestiga\u00e7\u00f5es eruditas, aparecendo no momento em que tentava
\na carreira do Parlamento e da Pol\u00edtica!… E o trabalho, a composi\u00e7\u00e3o
\nmoral dos vetustos Ramires, a ressurrei\u00e7\u00e3o arqueol\u00f3gica
\ndo viver Afonsino, as cem tiras de alma\u00e7o a atulhar de prosa forte
\n– n\u00e3o o assustavam… N\u00e3o! porque felizmente j\u00e1 possu\u00eda
\na “sua obra” – e cortada em bom pano, alinhavada com linha h\u00e1bil.
\nSeu tio Duarte, irm\u00e3o de sua m\u00e3e (uma senhora de Guimar\u00e3es,
\nda Casa das Balsas), nos seus anos de ociosidade e imagina\u00e7\u00e3o,
\nde 1845 a 1850, entre a sua carta de Bacharel e o seu Alvar\u00e1 de Delegado,
\nfora poeta – e publicara no Bardo, seman\u00e1rio de Guimar\u00e3es, um
\nPoemeto em verso solto, o Castelo de Santa Iren\u00e9ia, que assinara com
\nduas iniciais D. B. Esse castelo era o seu, o Pa\u00e7o antiqu\u00edssimo
\nde que restava a negra torre entre os limoeiros da horta. E o Poemeto cantava,
\ncom rom\u00e2ntico garbo, um lance de altivez feudal em que se sublimara
\nTructesindo Ramires, Alferes-Mor de Sancho I, durante as contendas de Afonso
\nII e das senhoras Infantas. Esse volume do Bardo, encadernado em marroquim,
\ncom o bras\u00e3o dos Ramires, o a\u00e7or negro em campo escarlate, ficara
\nno Arquivo da Casa como um trecho da Cr\u00f4nica her\u00f3ica dos Ramires.
\nE muitas vezes em pequeno Gon\u00e7alo recitara, ensinados pela mam\u00e3,
\nos primeiros versos do Poema, d\u00ea t\u00e3o harmoniosa melancolia:<\/p>\n

Na palidez da tarde, entre a folhagem
\nQue o outono amarelece…<\/p>\n

Era com esse sombrio feito do seu vago avoengo que Gon\u00e7alo Mendes
\nRamires decidira em Coimbra, quando os camaradas da P\u00e1tria e das ceias
\no aclamavam “o nosso Walter Scott”, compor um Romance moderno, dum
\nrealismo \u00e9pico, em dois robustos volumes, formando um estudo ricamente
\ncolorido da Meia-Idade Portuguesa… E agora lhe servia, e com deliciosa facilidade,
\npara essa Novela curta e s\u00f3bria, de trinta p\u00e1ginas, que convinha
\naos Anais.<\/p>\n

No seu quarto do Bragan\u00e7a abriu a varanda. E debru\u00e7ado, acabando
\no charuto, na dormente suavidade da noite de maio, ante a majestade silenciosa
\ndo rio e da Lua, pensava regaladamente que nem teria a canseira de esmiu\u00e7ar
\nas cr\u00f4nicas e os f\u00f3lios ma\u00e7udos… Com efeito! toda a
\nreconstru\u00e7\u00e3o Hist\u00f3rica a realizara, e solidamente, com
\num saber destro, o tio Duarte. O Pa\u00e7o acastelado de Santa Iren\u00e9ia,
\ncom as fundas carcovas, a torre albarr\u00e3, a alc\u00e1\u00e7ova,
\na masmorra, o farol e o bals\u00e3o: o velho Tructesindo, enorme, e os seus
\nflocos de cabelos e barbas ancestrais derramados sobre a loriga de malha;
\nos servos mouriscos, de surr\u00f5es de couro, cavando os regueiros da horta;
\nos oblatos resmungando \u00e0 lareira as Vidas dos Santos; os pajens jogando
\nno campo do tavolado – tudo ressurgia, com ver\u00eddico realce, no Poemeto
\ndo tio Duarte! Ainda recordava mesmo certos lances: o tru\u00e3o a\u00e7oitado;
\no festim e os uch\u00f5es que arrombavam as cubas de cerveja; a jornada
\nde Violante Ramires para o Mosteiro de Lorv\u00e3o…<\/p>\n

Junto \u00e0 fonte mourisca, entre os olmeiros,
\nA cavalgada p\u00e1ra…<\/p>\n

O enredo todo com a sua paix\u00e3o de grandeza b\u00e1rbara, os recontros
\nbravios em que se saciam a punhal os rancores de ra\u00e7a, o her\u00f3ico
\nfalar despedido de l\u00e1bios de ferro – l\u00e1 estavam nos versos do
\ntiti, sonoros e bem balan\u00e7ados…<\/p>\n

Monge, escuta! O solar de D. Ramires
\nPor si, e pedra a pedra se alu\u00edra,
\nSe jamais um bastardo lhe pisasse,
\nCom sapato aviltado, as lajes puras!<\/p>\n

Na realidade s\u00f3 lhe restava transpor as formas fluidas do Romantismo
\nde 1846 para a sua prosa tersa e<\/p>\n

m\u00e1scula (como confessava o Castanheiro), de \u00f3tima cor arcaica,
\nlembrando o Bobo. E era um pl\u00e1gio? N\u00e3o! A quem, com mais seguro
\ndireito do que a ele, Ramires, pertencia a mem\u00f3ria dos Ramires hist\u00f3ricos?
\nA ressurrei\u00e7\u00e3o do velho Portugal, t\u00e3o bela no Castelo
\nde Santa Iren\u00e9ia, n\u00e3o era obra individual do tio Duarte – mas
\ndos Herculanos, dos Rebelos, das Academias, da erudi\u00e7\u00e3o esparsa.
\nE, de resto, quem conhecia hoje esse Poemeto, e mesmo o Bardo, delgado seman\u00e1rio
\nque perpassara, durante cinco meses, h\u00e1 cinq\u00fcenta anos, numa vila
\nde Prov\u00edncia?…! N\u00e3o hesitou mais, seduzido. E enquanto se
\ndespia, depois de beber aos goles um copo d’\u00e1gua com bicarbonato de
\nsoda, j\u00e1 martelava a primeira linha do conto, \u00e0 maneira lapid\u00e1ria
\nda Sa\u00edamb\u00f4: – “Era nos Pa\u00e7os de Santa Iren\u00e9ia,
\npor uma noite de inverno, na sala alta da Alc\u00e1\u00e7ova…”<\/p>\n

Ao outro dia, procurou Jos\u00e9 L\u00facio Castanheiro na reparti\u00e7\u00e3o
\ndos Pr\u00f3prios Nacionais, \u00e0 pressa – porque, depois duma confer\u00eancia
\nno Banco Hipotec\u00e1rio, ainda prometera acompanhar as primas Cheias a
\numa Exposi\u00e7\u00e3o de Bordados na livraria Gomes. E anunciou ao Patriota
\nque, positivamente, lhe assegurava para o primeiro n\u00famero dos Anais
\na Novela, a que j\u00e1 decidira o t\u00edtulo – a Torre de D. Ramires:<\/p>\n

– Que lhe parece?<\/p>\n

Deslumbrado, Jos\u00e9 Castanheiro atirou os magr\u00edssimos bra\u00e7os,
\nresguardados pelas mangas de alpaca, at\u00e9 a ab\u00f3bada do esguio
\ncorredor em que o recebera:<\/p>\n

– Sublime!… A Torre de D. Ramires!… O grande feito de Tructesindo Mendes
\nRamires contado por Gon\u00e7alo Mendes Ramires!… E tudo na mesma Torre!
\nNa Torre o velho Tructesindo pratica o feito; e setecentos anos depois, na
\nmesma Torre, o nosso Gon\u00e7alo conta o feito! Caramba, menino, caramb\u00edssima!
\nIsso \u00e9 que \u00e9 reatar a tradi\u00e7\u00e3o!<\/p>\n

Duas semanas depois, de volta a Santa Iren\u00e9ia, Gon\u00e7alo mandou
\num criado da quinta, com uma carro\u00e7a, a Oliveira, \u00e1 casa de
\nseu cunhado Jos\u00e9 Barrolo, casado com Gracinha Ramires, para lhe trazer
\nda rica livraria cl\u00e1ssica que o Barrolo herdara do tio De\u00e2o da
\nS\u00e9 todos os volumes da Hist\u00f3ria geneal\u00f3gica – “e
\n(acrescentava numa carta) todos os cartap\u00e1cios que por l\u00e1 encontrares
\ncom o t\u00edtulo de Cr\u00f4nicas do Rei Fulano’ “~. Depois, do p\u00f3
\ndas suas estantes. desenterrou as obras de Walter Scott. volumes desirmanados
\ndo Panorama, a Hist\u00f3ria de Herculano, o Bobo, o Monge de Cister. E
\nassim abastecido, com uma farta resma de tiras de alma\u00e7o sobre a banca,
\ncome\u00e7ou a repassar o Poemeto do tio Duarte, inclinado ainda a transpor
\npara a aspereza duma manh\u00e3 de dezembro, como mais cong\u00eanere com
\na rudeza feudal dos seus av\u00f3s, aquela luzida cavalgada de donas, monges
\ne homens de armas que o tio Duarte estendera, atrav\u00e9s duma suave melancolia
\noutonal, pelas veigas do Mondego…<\/p>\n

Na palidez da tarde. entre a folhagem
\nQue o outono amarelece…<\/p>\n

Mas. como era ent\u00e3o junho e a lua crescia. Gon\u00e7alo determinou
\npor fim aproveitar as sensa\u00e7\u00f5es de calor, luar e arvoredos,
\nque lhe fornecia a aldeia – para levantar, logo \u00e0 entrada da sua Novela.
\nnegro e imenso Pa\u00e7o de Santa Iren\u00e9ia, no sil\u00eancio duma
\nnoite de agosto, sob o resplendor da lua cheia.<\/p>\n

E j\u00e1 enchera desembara\u00e7adamente, ajudado pelo Bardo, duas tiras,
\nquando uma desaven\u00e7a com o seu caseiro. o Manuel Relho. que amanhava
\na quinta por oitocentos mil r\u00e9is de renda, veio perturbar. na fresca
\ne novi\u00e7a inspira\u00e7\u00e3o do seu trabalho, o Fidalgo da Torre.
\nDesde o Natal o Relho, que durante anos de compostura e ordem se emborrachava
\nsempre aos domingos com alegria e com pachorra, come\u00e7ara a tomar, tr\u00eas
\ne quatro vezes por semana, bebedeiras desabridas, escandalosas, em que espancava
\na mulher, atroava a quinta de berros, e saltava para a estrada, esguedelhado,
\nde varapau, desafiando a quieta aldeia. Por fim, uma noite em que Gon\u00e7alo,
\n\u00e0 banca, depois do ch\u00e1, laboriosamente escavava os fossos do
\nPa\u00e7o de Santa Iren\u00e9ia – de repente a Rosa cozinheira rompeu
\na gritar: “Aqui d’El-Rei contra o Relho!” E, atrav\u00e9s dos
\nseus brados e dos latidos dos c\u00e3es, uma pedra, depois outra, bateram
\nna varanda vener\u00e1vel da livraria! Enfiado, Gon\u00e7alo Mendes Ramires
\npensou no rev\u00f3lver… Mas justamente nessa tarde o criado, o Bento,
\ndescera aquela sua velha e \u00fanica arma \u00e0 cozinha para a desenferrujar
\ne arear! Ent\u00e3o, atarantado, correu ao quarto, que fechou \u00e0 chave,
\nempurrando contra a porta a c\u00f4moda com t\u00e3o desesperada ansiedade
\nque frascos de cristal, um cofre de tartaruga, at\u00e9 um crucifixo, tombaram
\ne se partiram. Depois gritos e latidos findaram no p\u00e1tio – mas Gon\u00e7alo
\nn\u00e3o se arredou nessa noite daquele ref\u00fagio bem defendido, fumando
\ncigarros, ruminando um furor sentimental contra o Relho, a quem tanto perdoara,
\nsempre t\u00e3o afavelmente tratara, e que apedrejava as vidra\u00e7as
\nda Torre! Cedo, de manh\u00e3 convocou o Regedor; a Rosa, ainda tr\u00eamula,
\nmostrou no bra\u00e7o as marcas roxas dos dedos do Relho; e o homem, cujo
\narrendamento findava em outubro, foi despedido da quinta com a mulher, a arca
\ne o catre. Imediatamente apareceu um lavrador dos Bravais, o Jos\u00e9 Casco,
\nrespeitado em toda a freguesia pela sua seriedade e for\u00e7a espantosa,
\npropondo ao Fidalgo arrendar a Torre. Gon\u00e7alo Mendes Ramires, por\u00e9m,
\nj\u00e1 desde a morte do pai, decidira elevar a renda a novecentos e cinq\u00fcenta
\nmil r\u00e9is: – e o Casco desceu as escadas, de cabe\u00e7a desca\u00edda.
\nVoltou logo ao outro dia, repercorreu miudamente toda a quinta, esfarelou
\na terra entre os dedos, esquadrinhou o curral e a adega, contou as oliveiras
\ne as cepas: e num esfor\u00e7o, em que lhe arfaram todas as costelas, ofereceu
\nnovecentos e dez mil r\u00e9is! Gon\u00e7alo n\u00e3o cedia, certo da
\nsua equidade. O Jos\u00e9 Casco voltou ainda com a mulher; depois, num domingo,
\ncom a mulher e um compadre – e era um co\u00e7ar lento do queixo rapado,
\numas voltas desconfiadas em torno da eira e da horta, umas demoras sumidas
\ndentro da tulha, que tornavam aquela manh\u00e3 de junho intoleravelmente
\nlonga ao Fidalgo, sentado num banco de pedra do jardim, debaixo duma mimosa,
\ncom a Gazeta do Porto. Quando o Casco, p\u00e1lido, lhe veio oferecer novecentos
\ne trinta mil r\u00e9is – Gon\u00e7alo Mendes Ramires arremessou o jornal,
\ndeclarou que ia ele, por sua conta, amanhar a propriedade, mostrar o que era
\num torr\u00e3o rico, tratado pelo saber moderno, com fosfato, com m\u00e1quinas!
\nO homem de Bravais, ent\u00e3o, arrancou um fundo suspiro, aceitou os novecentos
\ne cinq\u00fcenta mil r\u00e9is. \u00c0 maneira antiga o Fidalgo apertou
\na m\u00e3o ao lavrador – que entrou na cozinha a enxugar um largo copo de
\nvinho, esponjando na testa, nas cordoveias rijas do pesco\u00e7o, o suor
\nansiado que o alagava.<\/p>\n

Mas, como entulhada por estes cuidados, a veia abundante de Gon\u00e7alo
\nestancou – n\u00e3o foi mais que um fio arrastado e turvo. Quando nessa
\ntarde se acomodou \u00e0 banca, para contar a sala de armas do Pa\u00e7o
\nde Santa Iren\u00e9ia por uma noite de lua – s\u00f3 conseguiu converter
\nservilmente numa prosa aguada os versos lisos do tio Duarte, sem relevo que
\nos modernizasse, desse majestade senhorial ou beleza saudosa \u00e0queles
\nmaci\u00e7os muros, onde o luar, deslizando atrav\u00e9s das reixas, salpicava
\ncentelhas pelas pontas das lan\u00e7as altas, e pela cimeira dos morri\u00f5es…
\nE desde as quatro horas, no calor e sil\u00eancio do domingo de junho, labutava.
\nempurrando a pena como lento arado em ch\u00e3o pedregoso, riscando logo
\nrancorosamente a linha que sentia deselegante e mole, ora num rebuli\u00e7o,
\na sacudir e reenfiar sob a mesa os chinelos de marroquim, ora im\u00f3vel
\ne abandonado \u00e0 esterilidade que o travava, cornos olhos esquecidos
\nna Torre, na sua dific\u00edlima Torre, negra entre os limoeiros e o azul,
\ntoda envolta no piar e esvoa\u00e7ar das andorinhas.<\/p>\n

Por fim, descor\u00e7oado. arrojou a pena que t\u00e3o desastrosarnente
\nemperrara. E fechando na gaveta, com uma pancada, o volume precioso do Bordo:<\/p>\n

– Irra! Estou perfeitamente entupido! \u00c9 este calor! E depois aquele
\nanimal do Casco, toda a manh\u00e3!…<\/p>\n

Ainda releu, co\u00e7ando sombriamente a nuca. a derradeira linha rabiscada
\ne suja:<\/p>\n

– “… Na sala altaneira e larga, onde os largos e p\u00e1lidos raios
\nda lua…” Larga, largos!… E os p\u00e1lidos raios, os eternos p\u00e1lidos
\nraios!… Tamb\u00e9m este maldito castelo, t\u00e3o complicado!… E
\neste D. Tructesindo, que eu n\u00e3o apanho, t\u00e3o antigo!… Enfim,
\num horror!<\/p>\n

Atirou, num repel\u00e3o, a cadeira de couro; cravou. com furor, um charuto
\nnos dentes; e abalou da livraria, batendo desesperadamente a porta, num t\u00e9dio
\nimenso da sua obra, daqueles confusos e enredados Pa\u00e7os de Santa Iren\u00e9ia,
\ne dos seus av\u00f3s, enormes, ressoantes, chapeados de ferro, e mais vagos
\nque fumos.<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO II<\/h3>\n

Bocejando, apertando os cord\u00f5es das largas pantalonas de seda que
\nlhe escorregavam da cinta, Gon\u00e7alo, que durante todo o dia pregui\u00e7ara,
\nestirado no divan de damasco azul, com uma vaga dor nos rins, atravessou languidamente
\no quarto para espreitar, no corredor, o antigo rel\u00f3gio de char\u00e3o.
\nCinco horas e meia!… Para desanuviar, pensou numa caminhada pela fresca
\nestrada dos Bravais. Depois numa visita (devida j\u00e1 desde a P\u00e1scoa!)
\nao velho Sanches Lucena, eleito novamente deputado, nas Elei\u00e7\u00f5es
\nGerais de abril, pelo c\u00edrculo de Vila Clara. Mas a jornada \u00e0
\nFeitosa, \u00e0 quinta do Sanches Lucena, demandava uma hora a cavalo, desagrad\u00e1vel
\ncom aquela teimosa dor nos rins que o filara na v\u00e9spera \u00e0 noite,
\ndepois do ch\u00e1, na Assembl\u00e9ia da Vila. E, indeciso, arrastava
\nos passos no corredor, para gritar ao Bento ou \u00e0 Rosa que lhe subissem
\numa limonada, quando, atrav\u00e9s das varandas abertas, ressoou um vozeir\u00e3o
\nde grosso metal, que gracejando mais se engrossava, rolava pelo p\u00e1tio,
\nnuma cad\u00eancia cava de malho malhando:<\/p>\n

– Oh s\u00f4 Gon\u00e7alo! Oh s\u00f4 Gon\u00e7al\u00e3o! Oh s\u00f3
\nGon\u00e7al\u00edssimo Mendes Ramires!…<\/p>\n

Reconheceu logo o Tit\u00f3, o Ant\u00f4nio Vilalobos, seu vago parente,
\ne seu companheiro de Vila Clara, onde aquele homenzarr\u00e3o excelente,
\nde velha ra\u00e7a Alentejana, se estabelecera sem motivo, s\u00f3 por
\nafei\u00e7\u00e3o buc\u00f3lica \u00e0 vila. E havia onze anos que
\na atulhava com os seus possantes membros, o lento ribombo do seu vozeir\u00e3o,
\ne a sua ociosidade espalhada pelos bancos, pelas esquinas, pelas ombreiras
\ndas lojas, pelos balc\u00f5es das tabernas, pelas sacristias a caturrar
\ncom os padres, at\u00e9 pelo cemit\u00e9rio a filosofar com o coveiro.
\nEra um irm\u00e3o do velho morgado de Cidadelhe (o genealogista), que lhe
\nestabelecera urna mesada de oito moedas para o conservar longe de Cidadelhe
\n– e do seu sujo serralho de mo\u00e7as do campo, e da obra tenebrosa a que
\nagora se atrelara, a Ver\u00eddica Inquiri\u00e7\u00e3o, uma Inquiri\u00e7\u00e3o
\nsobre as bastardias, crimes e t\u00edtulos ileg\u00edtimos das fam\u00edlias
\nfidalgas de Portugal. E Gon\u00e7alo, desde estudante, amara sempre aquele
\nH\u00e9rcules bonacheir\u00e3o, que o seduzia pela prodigiosa for\u00e7a,
\na incompar\u00e1vel pot\u00eancia em beber todo um pipo e em comer todo
\num anho, e sobretudo pela independ\u00eancia, uma suprema independ\u00eancia,
\nque, apoiada ao bengal\u00e3o terr\u00edfico e com as suas oito moedas
\ndentro da algibeira, nada temia e nada desejava nem da Terra nem do C\u00e9u.
\n– Logo debru\u00e7ado na varanda, gritou:<\/p>\n

– Oh Tit\u00f3, sobe!… Sobe enquanto eu me visto. Tomas um c\u00e1lice
\nde genebra… Vamos depois passear at\u00e9 aos Bravais…<\/p>\n

Sentado no rebordo do tanque redondo e sem \u00e1gua que ornava o p\u00e1tio,
\nerguendo para o casar\u00e3o a sua franca e larga face requeimada, cheia
\nde barba ruiva, o Tit\u00f3 movia lentamente como um leque um velho chap\u00e9u
\nde palha:<\/p>\n

– N\u00e3o posso… Ouve l\u00e1! Tu queres hoje \u00e0 noite cear
\nno Gago, comigo e com o Jo\u00e3o Gouveia? Vai tamb\u00e9m o Videirinha
\ne o viol\u00e3o. Temos uma tainha assada, uma famosa. E enorme, que eu comprei
\nesta manh\u00e3 a uma mulher da Costa por cinco tost\u00f5es. Assada pelo
\nGago!… Entendido, hem? O Gago abre pipa nova de vinho, do abade de Chandim.
\nEu conhe\u00e7o o vinho. E daqui, da ponta fina.<\/p>\n

E Tit\u00f3, com dois dedos, delicadamente, sacudiu a ponta mole da orelha.
\nMas Gon\u00e7alo, repuxando as pantalonas, hesitava:<\/p>\n

– Homem, eu ando com o est\u00f4mago arrasado… E desde ontem \u00e0
\nnoite uma dor nos rins, ou no f\u00edgado, ou no ba\u00e7o, n\u00e3o
\nsei bem, numa dessas entranhas!… At\u00e9 hoje, para o jantar, s\u00f3
\ncaldo de galinha e galinha cozida… Enfim, v\u00e1! Mas, \u00e0 cautela,
\nrecomenda ao Gago que me prepare para mim um franguinho assado… Onde nos
\nencontramos? Na Assembl\u00e9ia?<\/p>\n

O Tit\u00f3 despegara logo do tanque, pousando na nuca o chap\u00e9u
\nde palha:<\/p>\n

– Hoje n\u00e3o me gasto pela Assembl\u00e9ia. Tenho senhora. Das dez
\npara as dez e meia, no Chafariz… Vai tamb\u00e9m o Videirinha com a viola.
\nViva!… Das dez para as dez e meia! Entendido… E franguinho assado para
\nS. Exa., que se queixa do rim!<\/p>\n

E atravessou o p\u00e1tio, com lentid\u00e3o bovina, parando a colher
\nnuma roseira, junto ao port\u00e3o, uma rosa com que floriu a quinzena de
\nveludilho cor de azeitona.<\/p>\n

Imediatamente Gon\u00e7alo decidira n\u00e3o jantar, certo dos benef\u00edcios
\ndaquele jejum at\u00e9 \u00e0s dez horas, depois de um passeio pelos Bravais
\ne pelo vale da Riosa. E, antes de entrar no quarto para se vestir, empurrou
\na porta envidra\u00e7ada sobre a escura escada da cozinha, gritou pela Rosa
\ncozinheira. Mas nem a boa velha, nem o Bento por quem tamb\u00e9m berrou
\nfuriosamente, responderam, no pesado sil\u00eancio em que jaziam, como abandonados,
\nesses sombrios fundos de grande laje e de grande ab\u00f3bada que restavam
\ndo antigo Pal\u00e1cio, restaurado por Vicente Ramires depois da sua campanha
\nem Castela, incendiado no tempo de El-Rei D. Jos\u00e9 I. Ent\u00e3o Gon\u00e7alo
\ndesceu dois degraus da gasta escadaria de pedra e atirou outro dos longos
\nbrados com que atroava a Torre – desde que as campainhas andavam desmanchadas.
\nE descia ainda para invadir a cozinha quando a Rosa acudiu. Sa\u00edra para
\no p\u00e1tio da horta com a filha da Cr\u00edspola! n\u00e3o sentira
\no Sr. Doutor!…<\/p>\n

– Pois estou a berrar h\u00e1 uma hora! E nem voc\u00ea nem Bento!…
\nE porque n\u00e3o janto. Vou cear \u00e0 Vila Clara com os amigos.<\/p>\n

A Rosa, do sonoro fundo do corredor, protestou, desolada. Pois o Sr. Doutor
\nficava assim em jejum at\u00e9 horas da noite? – Filha dum antigo hortel\u00e3o
\nda Torre, crescida na Torre, j\u00e1 cozinheira da Torre quando Gon\u00e7alo
\nnascera, sempre o tratara por menino, e mesmo por “seu riquinho”
\nat\u00e9 que ele partiu para Coimbra e come\u00e7ou a ser, para ela e
\npara o Bento, o “Sr. Doutor”. – E o Sr. Doutor, ao menos, devia
\ntornar o caldinho de galinha, que apurara desde o meio-dia, cheirava que nem
\nfeito no c\u00e9u!<\/p>\n

Gon\u00e7alo, que nunca discordava da Rosa ou do Bento, consentiu – e j\u00e1
\nsubia, quando reclamou ainda a Rosa para se informar da Cr\u00edspola, uma
\ndesgra\u00e7ada vi\u00fava que, com um rancho faminto de crian\u00e7as,
\nadoecera pela P\u00e1scoa de febres perniciosas.<\/p>\n

– A Cr\u00edspola vai melhor, Sr. Doutor. J\u00e1 se levanta. Diz a pequena
\nque j\u00e1 se levanta… Mas muito derreadinha…<\/p>\n

Gon\u00e7alo desceu logo outro degrau, debru\u00e7ado na escada, para
\nmergulhar mais confidencialmente naquelas tristezas: – Olhe, oh Rosa, ent\u00e3o
\nse a pequena a\u00ed est\u00e1, coitada, que leve para casa \u00e0 m\u00e3e
\na galinha que eu tinha para jantar. E o caldo… Que leve a panela! Eu tomo
\numa ch\u00e1vena de ch\u00e1 com biscoitos. E olhe! Mande tamb\u00e9m
\ndez tost\u00f5es \u00e0 Cr\u00edspola… Mande dois mil r\u00e9is.
\nEscute! Mas n\u00e3o lhe mande a galinha e o dinheiro assim secamente…
\nDiga que estimo as melhoras, e que l\u00e1 passarei por casa para saber.
\nE esse animal do Bento que me suba \u00e1gua quente!<\/p>\n

No quarto, em mangas de camisa, diante do espelho, um imenso espelho rolando
\nentre colunas douradas, estudou a l\u00edngua que lhe parecia saburrosa,
\ndepois o branco dos olhos, receando a amarelid\u00e3o de b\u00edlis solta.
\nE terminou por se contemplar na sua fei\u00e7\u00e3o nova, agora que rapara
\na barba em Lisboa, conservando o bigodinho castanho, frisado e leve, e uma
\nmosca um pouco longa, que lhe alongava mais a face aquilina e fina, sempre
\nduma brancura de nata. O seu desconsolo era o cabelo, bem ondeado, mas t\u00eanue
\ne fraco, e, apesar de todas as \u00e1guas e pomadas, necessitando j\u00e1
\nrisca mais elevada, quase ao meio da testa clara.<\/p>\n

– \u00c9 infernal! Aos trinta anos estou calvo…<\/p>\n

E todavia n\u00e3o se despegava do espelho, numa contempla\u00e7\u00e3o
\nagradada, recordando mesmo a recomenda\u00e7\u00e3o da tia Louredo, em
\nLisboa: -“Oh sobrinho! o menino, assim galante e esperto, n\u00e3o
\nse enterre na prov\u00edncia! Lisboa est\u00e1 sem rapazes. Precisamos
\nc\u00e1 um bom Ramires!” – N\u00e3o! N\u00e3o se enterraria na
\nprov\u00edncia, im\u00f3vel sob a hera e a poeira melanc\u00f3lica das
\ncoisas im\u00f3veis, como a sua Torre!… Mas vida elegante em Lisboa, entre
\na sua parentela hist\u00f3rica, como a ag\u00fcentaria com o conto e oitocentos
\nmil r\u00e9is de renda que lhe restava, pagas as d\u00edvidas do pap\u00e1?
\nE depois realmente vida em Lisboa s\u00f3 a desejava com uma posi\u00e7\u00e3o
\npol\u00edtica – cadeira em S\u00e3o Bento, influ\u00eancia intelectual
\nno seu Partido, lentas e seguras avan\u00e7adas para o Poder. E essa, t\u00e3o
\ndocemente sonhada em Coimbra, nas f\u00e1ceis cavaqueiras do Hotel Mondego
\n– muito remota a entrevia! Quase inconquist\u00e1vel, para al\u00e9m de
\num muro alto e \u00e1spero, sem porta e sem fenda!… Deputado – como? Agora,
\ncom o horrendo S. Fulg\u00eancio e os Hist\u00f3ricos no Minist\u00e9rio
\ndurante tr\u00eas gordos anos, n\u00e3o voltariam Elei\u00e7\u00f5es
\nGerais. E mesmo nalguma Elei\u00e7\u00e3o Suplementar que possibilidade
\nlograria ele, que, desde Coimbra, bem levianamente, arrastado por uma eleg\u00e2ncia
\nde tradi\u00e7\u00f5es, se manifestara sempre Regenerador, no “Centro”
\nda Coura\u00e7a, nas Correspond\u00eancias para a Gazeta do Porto, nas
\nverrinas ardentes contra o chefe do Distrito, o Cavaleiro detest\u00e1vel?…
\nAgora s\u00f3 lhe restava esperar. Esperar, trabalhando; ganhando em consist\u00eancia
\nsocial; edificando com sagacidade, sobre a base do seu imenso nome hist\u00f3rico,
\numa pequenina nomeada pol\u00edtica; tecendo e estendendo a malha preciosa
\ndas amizades partid\u00e1rias desde Santa Iren\u00e9ia at\u00e9 ao Terreiro
\ndo Pa\u00e7o… Sim! eis a teoria espl\u00eandida: – mas consist\u00eancia,
\nnomeada, afei\u00e7\u00f5es pol\u00edticas, como se conquistam? “Advogue,
\nescreva nos jornais!” fora o conselho distra\u00eddo e risonho do seu
\nchefe, o Braz Victorino. Advogar em Oliveira, mesmo em Lisboa? N\u00e3o
\npodia, com aquele seu horror ing\u00eanito, quase filos\u00f3fico, a autos
\ne papelada forense. Fundar um jornal em Lisboa como o Ernesto Rangel, seu
\ncompanheiro de Coimbra no Hotel Mondego? Era fa\u00e7anha f\u00e1cil para
\no neto adorado da Sra. D. Joaquina Rangel que armazenava dez mil pipas de
\nvinho nos barrac\u00f5es de Gaia. Batalhar num jornal de Lisboa? Nessas
\nsemanas de Capital, sempre pelo Banco Hipotec\u00e1rio, sempre com as primas.
\nnem formara rela\u00e7\u00f5es dur\u00e1veis e \u00fateis nos dois
\ngrandes Di\u00e1rios Regeneradores, a Manh\u00e3 e a Verdade… De sorte
\nque. realmente, nesse muro que o separava da fortuna s\u00f3 descobria um
\nburaquinho, bem apertado mas servi\u00e7al – os Anais de Literatura e de
\nHist\u00f3ria, com a sua colabora\u00e7\u00e3o de Professores, de Pol\u00edticos,
\nat\u00e9 de um Ministro, at\u00e9 de um Almirante, o Guerreiro Ara\u00fajo,
\nesse tocante ma\u00e7ador. Apareceria pois nos Anais com a sua Torre, revelando
\nimagina\u00e7\u00e3o e um saber rico. Depois. trepando da Inven\u00e7\u00e3o
\npara o terreno mais respeit\u00e1vel da Erudi\u00e7\u00e3o, daria um
\nestudo (que at\u00e9 lhe lembrara no comboio, ao voltar de Lisboa!) sobre
\nas “Origens Visig\u00f3ticas do Direito P\u00fablico em Portugal…”
\nOh, nada conhecia, \u00e9 certo, dessas Origens, desses Visigodos. Mas,
\ncom a bela Hist\u00f3ria da Administra\u00e7\u00e3o P\u00fablica em
\nPortugal que lhe emprestara o Castanheiro, comporia corrediamente um resumo
\nelegante… Depois, saltando da Erudi\u00e7\u00e3o \u00e0s Ci\u00eancias
\nSociais e Pedag\u00f3gicas – por que n\u00e3o amassaria urna boa “Reforma
\ndo Ensino Jur\u00eddico em Portugal” em dois artigos ma\u00e7udos,
\nde Homem de Estado?… Assim avan\u00e7ava, bem chegado aos Regeneradores,
\nconstruindo e cinzelando o seu pedestal liter\u00e1rio, at\u00e9 que os
\nRegeneradores voltassem ao Minist\u00e9rio, e no muro se escancarasse a
\ndesejada porta triunfal. – E no meio do quarto, em ceroulas, com as m\u00e3os
\nnas ilhargas, Gon\u00e7alo Mendes Ramires concluiu pela necessidade de apressar
\na sua Novela.<\/p>\n

– Mas, quando acabarei eu essa Torre? Assim emperrado, sem veia, com o f\u00edgado
\ncombalido?…<\/p>\n

O Bento, velho de face rapada e morena, com um lindo cabelo branco todo encarapinhado,
\nmuito limpo, muito fresco na sua jaqueta de ganga, entrara vagarosamente,
\nsegurando a infusa d’\u00e1gua quente.<\/p>\n

– Oh Bento, ouve l\u00e1! Tu n\u00e3o encontraste na mala que eu trouxe
\nde Lisboa, ou no caixote, um frasco de vidro com um p\u00f3 branco? E um
\nrem\u00e9dio ingl\u00eas que me deu o Sr. Dr. Matos… Tem um r\u00f3tulo
\nem ingl\u00eas, com um nome ingl\u00eas, n\u00e3o sei que, fruit salt…
\nQuer dizer sal de frutas…<\/p>\n

O Bento cravou no soalho os olhos, que depois cerrou, meditando. Sim, no
\nquarto de lavar, em cima do ba\u00fa vermelho, ficara um frasco com p\u00f3,
\nembrulhado num pergaminho antigo como os do Arquivo.<\/p>\n

– \u00c9 esse! – declarou Gon\u00e7alo. – Eu precisava em Lisboa uns
\ndocumentos por causa daquele malvado foro de Praga. E por engano, na balb\u00fardia,
\nlevo do Arquivo um pergaminho perfeitamente in\u00fatil! Vai buscar o rolo…
\nMas tem cuidado com o frasco!<\/p>\n

O Bento, cuidadoso, sempre lento, ainda enfiou os bot\u00f5es de \u00e1gata
\nnos punhos da camisa do Sr. Doutor, e desdobrou sobre a cama, para ele vestir,
\na quinzena, as cal\u00e7as bem vincadas, de cheviote leve. E Gon\u00e7alo,
\nretomado pela id\u00e9ia de artigos para os Anais, folheava, rente \u00e0
\njanela, a Hist\u00f3ria da Administra\u00e7\u00e3o P\u00fablica em
\nPortugal, quando Bento voltou com um rolo de pergaminho, donde pendia, por
\nfitas ro\u00eddas, um selo de chumbo.<\/p>\n

– Esse mesmo! – exclamou o Fidalgo atirando o volume para o poial da janela.
\n– \u00c9 esse mesmo que eu enrolei no pergaminho para se n\u00e3o quebrar.
\nDesembrulha, deixa em cima da c\u00f4moda… O Sr. Dr. Matos aconselhou que
\no tomasse com \u00e1gua t\u00e9pida, em jejum. Parece que ferve. E limpa
\no sangue, desanuvia a cabe\u00e7a… Pois eu muito necessitado ando de desanuviar
\na cabe\u00e7a!… Toma tu tamb\u00e9m, Bento. E diz \u00e0 Rosa que
\ntorne. Todos tomam agora, at\u00e9 o Papa!<\/p>\n

Com cuidado, o Bento desenrolara o frasco, estendendo sobre o m\u00e1rmore
\nda c\u00f4moda o pergaminho duro, onde a letra do s\u00e9culo XVI se encarquilhava
\namarela e morta. E Gon\u00e7alo, abotoando o colarinho:<\/p>\n

– Ora a\u00ed est\u00e1 o que eu levo preciosamente para deslindar o
\nforo de Praga! Um pergaminho do tempo de D. Sebasti\u00e3o… E s\u00f3
\npercebo mesmo a data, mil quatrocentos… N\u00e3o, mil quinhentos e setenta
\ne sete. Nas v\u00e9speras da jornada da \u00c1frica… Enfim! serviu para
\nembrulhar o frasco.<\/p>\n

O Bento, que escolhera no gavet\u00e3o um colete branco, relanceou de lado
\no pergaminho vener\u00e1vel:<\/p>\n

– Naturalmente foi carta que El-Rei D. Sebasti\u00e3o escreveu a algum
\navozinho do Sr. Doutor…<\/p>\n

– Naturalmente – murmurava o Fidalgo, diante do espelho. – E para lhe dar
\nalguma coisa boa, alguma coisa gorda… Antigamente ter Rei era ter renda.
\nAgora… N\u00e3o apertes tanto essa fivela, homem! Trago h\u00e1 dias
\no est\u00f4mago inchado… Agora, com efeito, esta institui\u00e7\u00e3o
\nde Rei anda muito safada, Bento!<\/p>\n

– Parece que anda – observou gravemente o Bento. – Tamb\u00e9m, o S\u00e9culo
\nafian\u00e7a que os Reis est\u00e3o a acabar, e por dias. Ainda ontem
\nafian\u00e7ava. E o S\u00e9culo \u00e9 jornal bem informado… No de
\nhoje, n\u00e3o sei se o Sr. Doutor leu, l\u00e1 vem a grande festa dos
\nanos do Sr. Sanches Lucena, e o fogo de vistas, e o br\u00f3dio que deram
\nna Feitosa…<\/p>\n

Enterrado no div\u00e3 de damasco, Gon\u00e7alo estendera os p\u00e9s
\nao Bento que lhe la\u00e7ava as botas brancas:<\/p>\n

– Esse Sanches Lucena \u00e9 um idiota! Ora que arranjo far\u00e1 a esse
\nhomem, aos sessenta anos, ser deputado, passar meses em Lisboa no Francfort,
\nabandonar as propriedades, deixar aquela linda quinta… E para qu\u00ea?
\nPara rosnar de vez em quando “apoiado”! Antes ele me cedesse a cadeira,
\na mim, que sou mais esperto, n\u00e3o possuo grandes terras, e gosto do
\nHotel Bragan\u00e7a. E por Sanches Lucena… O Joaquim amanh\u00e3 que
\nme tenha a \u00e9gua pronta. a esta hora, para eu ir \u00e0 Feitosa visitar
\nesse animal… E ponho ent\u00e3o o fato novo de montar que trouxe de Lisboa,
\ncom as polainas altas… H\u00e1 mais de dois anos que n\u00e3o vejo a
\nD. Ana Lucena. \u00c9 uma linda mulher!<\/p>\n

– Pois quando o Sr. Doutor estava em Lisboa eles passaram a\u00ed, na caleche.
\nAt\u00e9 pararam, e o Sr. Sanches Lucena apontou para a Torre, a mostrar
\n\u00e0 senhora… Mulher muito perfeita! E traz uma grande luneta, com um
\ngrande cabo. e um grande grilh\u00e3o, tudo de ouro…<\/p>\n

– Bravo!… Encharca bem esse len\u00e7o com \u00e1gua-de-col\u00f4nia,
\nque tenho a cabe\u00e7a t\u00e3o pesada!… Essa D. Ana era uma jornaleira,
\nurna mo\u00e7a do campo, de Corinde?<\/p>\n

Bento protestou, com o frasco suspenso, espantado para o Fidalgo:<\/p>\n

– N\u00e3o senhor! A Sra. D. Ana Lucena \u00e9 de gente muito baixa!
\nFilha dum carniceiro de Ovar… E o irm\u00e3o andou a monte por ter morto
\no ferrador de Ilhavo.<\/p>\n

– Enfim – resumiu Gon\u00e7alo-, filha de carniceiro, irm\u00e3o a monte,
\nbela mulher, luneta de ouro… Merece fato novo!<\/p>\n

Em Vila-Clara, \u00e0s dez horas, sentado num dos bancos de pedra do Chafariz,
\nsob as olaias, o Tit\u00f3 esperava com o amigo Jo\u00e3o Gouveia – que
\nera o Administrador do Concelho da Vila. Ambos se abanavam com os chap\u00e9us,
\nem sil\u00eancio, gozando a frescura e o sussurro da \u00e1gua lenta na
\nsombra. E a “meia” batia no rel\u00f3gio da C\u00e2mara, quando
\nGon\u00e7alo, que se retardara na Assembl\u00e9ia num voltarete enremissado,
\napareceu anunciando uma fome terr\u00edvel, “a fome hist\u00f3rica
\ndos Ramires”, e apressando a marcha para o Gago – sem mesmo consentir
\nque o Tit\u00f3 descesse \u00e0 tabacaria do Brito, a buscar uma garrafa
\nde aguardente de cana da Madeira, velha e “da ponta fina…”<\/p>\n

– N\u00e3o h\u00e1 tempo! Ao Gago! Ao Gago!… Sen\u00e3o devoro um
\nde voc\u00eas, com esta furiosa fome Ram\u00edrica!<\/p>\n

Mas, logo ao subirem a Cal\u00e7adinha, parou ele cruzando os bra\u00e7os,
\ninterpelando divertidamente o Sr. Administrador do Concelho pelo estupendo
\nfeito do seu Governo… ent\u00e3o o seu Governo, os seus amigos Hist\u00f3ricos,
\no seu honrad\u00edssimo S. Fulg\u00eancio – nomeavam, para Governador Civil
\nde Monforte, o Ant\u00f4nio Moreno! O Ant\u00f4nio Moreno, t\u00e3o justamente
\nchamado em Coimbra, Antoninha Morena! N\u00e3o, realmente, era a derradeira
\ndegrada\u00e7\u00e3o a que podia rolar um pa\u00eds! Depois desta, para
\nharmonia perfeita dos servi\u00e7os, s\u00f3 outra nomea\u00e7\u00e3o,
\ne urgente – a da Joana Salgadeira, Procuradora-Geral da Coroa!<\/p>\n

E o Jo\u00e3o Gouveia, um homem pequeno, muito escuro, muito seco, de bigode
\nmais duro que pia\u00e7ava, esticado numa sobrecasaca curta, com o chap\u00e9u-de-coco
\natirado para a orelha, n\u00e3o discordava. Empregado imparcial, servindo
\nos Hist\u00f3ricos corno servira os Regeneradores, sempre acolhia com imparcial
\nironia as nomea\u00e7\u00f5es de bachar\u00e9is novos, Hist\u00f3ricos
\nou Regeneradores, para os gordos lugares Administrativos. Mas, neste caso,
\nsinceramente, quase vomitara, rapazes! Governador Civil, e de Monforte, o
\nAnt\u00f4nio Moreno, que ele tantas vezes encontrara no quarto, em Coimbra,
\nvestido de mulher, de roup\u00e3o aberto, e a carinha bonita coberta de
\np\u00f3-de-arroz!… – E, travando do bra\u00e7o do Fidalgo, recordava
\na noite em que o Jos\u00e9 Gorj\u00e3o, muito b\u00eabedo, de cartola
\ne com um rev\u00f3lver, exigia furiosamente que o Padre Justino, tamb\u00e9m
\nb\u00eabedo, o casasse com o Antoninho diante de um nicho da Senhora da Boa
\nMorte! Mas o Tit\u00f3, que esperava, floreando o bengal\u00e3o, declarou
\n\u00e0queles senhores que se o tempo sobejava para arrastarem assim na rua,
\na conversar de Pol\u00edtica e de indec\u00eancias – ent\u00e3o voltava
\nele ao Brito, buscar a aguardentezinha… Imediatamente o Fidalgo da Torre,
\nsempre brincalh\u00e3o, sacudiu o bra\u00e7o do Administrador, e galgou
\npela Cal\u00e7adinha, aos corcovos, com as m\u00e3os fortemente juntas,
\ncomo colhendo uma r\u00e9dea, contendo um cavalo que se desboca.<\/p>\n

E na sala alta do Gago, ao cimo da escada esguia e \u00edngreme que subia
\nda taberna, a um canto da comprida mesa alumiada por dois candeeiros de petr\u00f3leo,
\na ceia foi muito alegre, muito saboreada. Gon\u00e7alo, que se declarava
\nmiraculosamente curado pelo passeio at\u00e9 os Bravais e pelas emo\u00e7\u00f5es
\ndo voltarete em que ganhara dezenove tost\u00f5es ao Manuel Duarte – come\u00e7ou
\npor uma pratada de ovos com chouri\u00e7o, devorou metade da tainha, devastou
\no seu “frango de doente”, clareou o prato da salada de pepino, findou
\npor um mont\u00e3o de ladrilhos de marmelada; e atrav\u00e9s deste nobre
\ntrabalho, sem que a fina brancura da sua pele se afogueasse, esvaziou uma
\ncaneca vidrada de Alvaralh\u00e3o, porque logo ao primeiro trago, e com
\ndesgosto do Tit\u00f3, amaldi\u00e7oara o vinho novo do abade. \u00c0
\nsobremesa apareceu o Videirinha, “o Videirinha do viol\u00e3o”,
\ntocador afamado de Vila-Clara, ajudante de Farm\u00e1cia, e poeta com versos
\nde amor e de patriotismo j\u00e1 impressos no Independente de Oliveira.
\nJantara nessa tarde, com o viol\u00e3o, em casa do Comendador Barros, que
\ncelebrava o anivers\u00e1rio da sua comenda: e s\u00f3 aceitou um copo
\nde Alvaralh\u00e3o, em que esmagou um ladrilho de marmelada “para adocicar
\na goela”. Depois, \u00e0 meia-noite, Gon\u00e7alo obrigou o Gago
\na espertar o lume, ferver um caf\u00e9 “muito forte, um caf\u00e9
\nterr\u00edvel, Gago amigo! um caf\u00e9 capaz de abrir talento no Sr.
\nComendador Barros!” Era essa a hora divina do viol\u00e3o e do “fadinho”.
\nE j\u00e1 o Videirinha recuara para a sombra da sala, pigarreando, afinando
\nos bord\u00f5es, pousado com melancolia \u00e0 borda dum banco alto.<\/p>\n

– A Soledad, Videirinha! – pediu o bom Tit\u00f3, pensativo, enrolando
\num grosso cigarro.<\/p>\n

Videirinha gemeu deliciosamente a Soledad:<\/p>\n

Quando fores ao cemit\u00e9rio
\nAi Soledad, Soledad!…<\/p>\n

Depois, apenas ele findou, aclamado, e enquanto acertava as cravelhas, o
\nFidalgo da Torre e Jo\u00e3o Gouveia, com os cotovelos na mesa, os charutos
\nfumegando, conversaram sobre essa venda de Louren\u00e7o Marques aos Ingleses,
\npreparada sorrateirarnente (conforme clamavam, arrepiados de horror, os jornais
\nda Oposi\u00e7\u00e3o) pelo Governo do S. Fulg\u00eancio. E Gon\u00e7alo
\ntamb\u00e9m se arrepiava! N\u00e3o com a aliena\u00e7\u00e3o da Col\u00f4nia
\n– mas com a imprud\u00eancia do S. Fulg\u00eancio! Que aquele careca obeso,
\nfilho sacr\u00edlego dum frade que depois se fizera merceeiro em Cabecelhos,
\ntrocasse a libras, para se manter mais dois anos no poder, um peda\u00e7o
\nde Portugal, torr\u00e3o augusto, trilhado heroicamente pelos Gamas, os
\nAta\u00eddes, os Castros, os seus pr\u00f3prios av\u00f3s – era para
\nele uma abomina\u00e7\u00e3o que justificava todas as viol\u00eancias,
\nmesmo urna revolta, e a casa de Bragan\u00e7a enterrada no lodo do Tejo!
\nTrincando, sem parar, am\u00eandoas torradas, Jo\u00e3o Gouveia observou:<\/p>\n

– Sejamos justos, Gon\u00e7alo Mendes! Olhe que os Regeneradores..<\/p>\n

O Fidalgo sorriu superiormente. Ah! se os Regeneradores realizassem essa
\ngrandiosa opera\u00e7\u00e3o -bem! Esses, primeiramente, nunca cometeriam
\na indec\u00eancia de vender a Ingleses terra de Portugueses! Negociariam
\ncom Franceses, com Italianos, povos latinos, ra\u00e7as fraternas… E depois
\nos bons milh\u00f5es soantes seriam aplicados ao fomento do Pa\u00eds,
\ncom saber, com probidade, com experi\u00eancia. Mas esse horrendo careca
\ndo S. Fulg\u00eancio!… – E no seu furor, engasgado, gritou por genebra,
\nporque realmente aquele cognac do Gago era urna pe\u00e7onha torpe!<\/p>\n

O Tit\u00f3 encolheu os ombros, resignado:<\/p>\n

– N\u00e3o me deixaste ir buscar a aguardentezinha, agora ag\u00fcenta…
\nE a genebra \u00e9 ainda mais pe\u00e7onhenta. Nem para os negros desse
\nLouren\u00e7o Marques que tu queres vender… Portugueses indecentes, a
\nvender Portugal! At\u00e9 o Sr. Administrador do Concelho devia proibir
\nestas conversas…<\/p>\n

Mas o Sr. Administrador do Concelho afirmou que as consentia, e rasgadamente…
\nPorque tamb\u00e9m ele, como Governo, venderia Louren\u00e7o Marques,
\ne Mo\u00e7ambique, e toda a Costa oriental! E \u00e0s talhadas! Em leil\u00e3o!
\nAli, toda a \u00c1frica, posta em pra\u00e7a, apregoada no Terreiro do
\nPa\u00e7o! E sabiam os amigos por qu\u00ea? Pelo s\u00e3o princ\u00edpio
\nde forte administra\u00e7\u00e3o (estendia o bra\u00e7o, meio al\u00e7ado
\ndo banco, como num Parlamento)… Pelo s\u00e3o princ\u00edpio de que
\ntodo o propriet\u00e1rio de terras distantes, que n\u00e3o pode valorizar
\npor falta de dinheiro ou gente, as deve vender para consertar o seu telhado,
\nestrumar a sua horta, povoar o seu curral, fomentar todo o bom torr\u00e3o
\nque pisa com os p\u00e9s… Ora a Portugal restava toda uma riqu\u00edssima
\nprov\u00edncia a amanhar, a regar, a lavrar, a semear – o Alentejo!<\/p>\n

O Tit\u00f3 lan\u00e7ou o vozeir\u00e3o, desdenhando o Alentejo como
\numa pel\u00edcula de terra de m\u00e1 qualidade, que, fora umas l\u00e9guas
\nde campos em torno de Beja e de Serpa, por um gr\u00e3o s\u00f3 dava dois,
\ne, apenas esgaravatada, logo mostrava o granito…<\/p>\n

– O mano Jo\u00e3o tem l\u00e1 uma herdade imensa, imens\u00edssima,
\nque rende trezentos mil r\u00e9is!<\/p>\n

O Administrador, que advogara em M\u00e9rtola, protestou, encristado. O
\nAlentejo! Prov\u00edncia abandonada, sim! Abandonada miseravelmente, desde
\ns\u00e9culos, pela imbecilidade dos governos… Mas riqu\u00edssima, fertil\u00edssima!<\/p>\n

– Pois ent\u00e3o os \u00c1rabes… E qual \u00c1rabes! Ainda h\u00e1
\ndias o Freitas Galv\u00e3o me contava…<\/p>\n

Mas Gon\u00e7alo Mendes, que cuspira tamb\u00e9m a genebra com uma carantonha,
\nacudiu. num resumo varredor, condenando todo o Alentejo como uma desgra\u00e7ada
\nilus\u00e3o!<\/p>\n

Estirado por sobre a mesa. o Administrador gritava:<\/p>\n

– Voc\u00ea j\u00e1 esteve no Alentejo?<\/p>\n

– Tamb\u00e9m nunca estive na China, e…<\/p>\n

– Ent\u00e3o n\u00e3o fale! S\u00f3 a vinha espantosa que plantou o
\nJo\u00e3o Maria…<\/p>\n

– Qu\u00ea! Umas cem pipas de zurrapa! Mas, noutros s\u00edtios, l\u00e9guas
\ne l\u00e9guas sem…<\/p>\n

– Um celeiro!<\/p>\n

– Uma charneca!<\/p>\n

E atrav\u00e9s do tumulto o Videirinha, repenicando com solit\u00e1rio
\nardor, levado na torrente de ais do “fado” da Anosa, solu\u00e7ava
\ncontra uns olhos negros, donos do seu cora\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

Ai! que dos teus negros olhos
\nMe vem hoje a perdi\u00e7\u00e3o…<\/p>\n

O petr\u00f3leo dos candeeiros findava: e o Gago, reclamado para trazer
\ncasti\u00e7ais, surdiu em mangas de camisa, detr\u00e1s duma cortina de
\nchita, com a sua esperta humildade banhada em riso, lembrando a Suas Excel\u00eancias
\nque passava da uma horazinha da noite… O Administrador, que detestava noitadas,
\nnocivas \u00e0 sua garganta (de am\u00edgdalas loucamente inflam\u00e1veis),
\npuxou o rel\u00f3gio com terror. E rapidamente reabotoado na sobrecasaca,
\nde chap\u00e9u-coco mais tombado \u00e0 banda, apressou o lento Tit\u00f3,
\nporque ambos moravam no alto da Vila-ele defronte do Correio, o outro na viela
\ndas Teresas, numa casa onde outrora habitara e aparecera apunhalado o antigo
\ncarrasco do Porto.<\/p>\n

O Tit\u00f3 por\u00e9m n\u00e3o se aviava. Com o bengal\u00e3o debaixo
\ndo bra\u00e7o, ainda chamou o Gago ao fundo sombrio da sala estreita, para
\ncochichar sobre o embrulhado neg\u00f3cio de urna compra de espingarda,
\nsoberba espingarda Winchester, empenhada ao Gago pelo filho do Tabeli\u00e3o
\nGuedes de Oliveira. E, quando desceu a escadaria, encontrou \u00e0 porta
\nda taberna, no estendido luar que orlava a rua adormecida, o Fidalgo da Torre
\ne o Jo\u00e3o Gouveia bruscamente engalfinhados na costumada contenda sobre
\no Governador Civil de Oliveira – o Andr\u00e9 Cavaleiro!<\/p>\n

Era sempre a mesma briga, pessoal, furiosa e vaga. Gon\u00e7alo clamando
\nque n\u00e3o aludissem diante dele, pelas cinco chagas de Cristo, a esse
\nbandido, esse Sr. Cavaleiro e sobretudo Cavalo, mand\u00e3o burlesco que
\ndesorganizava o Distrito! E Jo\u00e3o Gouveia muito teso, muito seco, com
\no coco mais ca\u00eddo na orelha, assegurando a intelig\u00eancia superior
\ndo amigo Cavaleiro, que estabelecera limpeza e ordem, corno H\u00e9rcules,
\nnas cavalari\u00e7as de Oliveira! O Fidalgo rugia. E Videirinha, com o viol\u00e3o
\nresguardado atr\u00e1s das costas, suplicava aos amigos que recolhessem
\n\u00e0 taberna, para n\u00e3o alvorotar a rua…<\/p>\n

– Tanto mais que defronte, coitada, a sogra do Dr. Ven\u00e2ncio est\u00e1
\ndesde ontem com a pontada!<\/p>\n

– Pois ent\u00e3o – berrou Gon\u00e7alo – n\u00e3o venham com disparates
\nque revoltam! Dizer voc\u00ea, Gouveia, que Oliveira nunca teve Governador
\nCivil como o Cavaleiro!… N\u00e3o \u00e9 por meu pai! O pap\u00e1
\nj\u00e1 l\u00e1 vai h\u00e1 tr\u00eas anos, infelizmente. Concordo
\nque n\u00e3o fosse boa autoridade. Era frouxo, andava doente… Mas depois
\ntivemos o Visconde de Freixomil. Tivemos o Bernardino. Voc\u00ea serviu com
\neles. Eram dois homens!… Mas este cavalo deste Cavaleiro! A primeira condi\u00e7\u00e3o
\npara a autoridade superior dum Distrito \u00e9 n\u00e3o ser burlesca.
\nE o Cavaleiro \u00e9 de entremez! Aquela guedelha de trovador, e a horrenda
\nbigodeira negra, e o olho languinhento a pingar namoro, e o papo empinado,
\ne o p\u00f3-p\u00f3-poh! E de entremez! E est\u00fapido, duma estupidez
\nfundamental, que lhe come\u00e7a nas patas, vem subindo, vem crescendo.
\nOh senhores, que animal!… Sem contar que \u00e9 malandro.<\/p>\n

Teso na sombra do imenso Tit\u00f3, como uma estaca junto duma torre, o
\nAdministrador mordia o charuto. Depois, de dedo espetado, com uma serenidade
\ncortante:<\/p>\n

– Voc\u00ea acabou?… Pois, Gon\u00e7alinho, agora escute! Em todo o
\ndistrito de Oliveira, note bem, em todo ele! n\u00e3o h\u00e1 ningu\u00e9m,
\nabsolutamente ningu\u00e9m, que de longe, muito de longe, se compare ao
\nCavaleiro em intelig\u00eancia, car\u00e1ter, maneiras, saber, e finura
\npol\u00edtica!<\/p>\n

O Fidalgo da Torre emudeceu, varado. Por fim sacudindo o bra\u00e7o, num
\ndesabrido, arrogante desprezo:<\/p>\n

– Isso s\u00e3o as opini\u00f5es dum subalterno!<\/p>\n

– E isso s\u00e3o as express\u00f5es dum malcriado! – uivou o outro,
\ncrescendo todo, com os olhinhos esbugalhados a fuzilar.<\/p>\n

Imediatamente entre os dois, mais grosso que um barrote, avan\u00e7ou o
\nbra\u00e7o do Tit\u00f3, estendendo uma sombra na cal\u00e7ada:<\/p>\n

– Ol\u00e1! Oh rapazes! Que desconchavo \u00e9 este? Voc\u00eas est\u00e3o
\nborrachos?… Pois tu, Gon\u00e7alo…<\/p>\n

Mas j\u00e1 Gon\u00e7alo, num desses seus impulsos generosos e amor\u00e1veis
\nque t\u00e3o finamente seduziam, se humilhava, confessava a sua brutalidade,
\nsensibilizado:<\/p>\n

– Perdoe voc\u00ea, Jo\u00e3o Gouveia! Sei perfeitamente que voc\u00ea
\ndefende o Cavaleiro por amizade, n\u00e3o por depend\u00eancia… Mas que
\nquer, homem? Quando me falam nesse Cavalo… N\u00e3o sei, \u00e9 por
\ncont\u00e1gio da besta, orneio, atiro coice!<\/p>\n

O Gouveia. sem rancor, logo reconciliado (porque admirava carinhosamente
\no Fidalgo da Torre), deu um pux\u00e3o forte \u00e0 sobrecasaca e apenas
\nobservou “que o Gon\u00e7alinho era uma flor, mas picava…” Depois,
\naproveitando a emo\u00e7\u00e3o submissa de Gon\u00e7alo. recome\u00e7ou
\na glorifica\u00e7\u00e3o do Cavaleiro, mais s\u00f3bria. Reconhecia
\ncertas fraquezas: Sim, com efeito, aquele modo empertigado… Mas que cora\u00e7\u00e3o!
\n– E o Gon\u00e7alinho devia considerar…<\/p>\n

O Fidalgo, de novo revoltado. recuou, espalmando as m\u00e3os:<\/p>\n

– Escute voc\u00ea. oh Jo\u00e3o Gouveia! Por que \u00e9 que voc\u00ea
\nl\u00e1 em cima. \u00e1 ceia, n\u00e3o comeu a salada de pepino? Estava
\ndivina. at\u00e9 o Videirinha a apeteceu! Eu repeti. acabei a travessa…
\nPor que foi? Porque voc\u00ea tem horror fisiol\u00f3gico, horror visceral
\nao pepino. A sua natureza e o pepino s\u00e3o incompat\u00edveis. N\u00e3o
\nh\u00e1 racioc\u00ednios, n\u00e3o h\u00e1 sutilezas, que o persuadam
\na admitir l\u00e1 dentro o pepino. Voc\u00ea n\u00e3o duvida que ele
\nseja excelente. Desde que tanta gente de bem o adora: mas voc\u00ea n\u00e3o
\npode… Pois eu estou para o Cavaleiro como voc\u00ea para o pepino. N\u00e3o
\nposso! N\u00e3o h\u00e1 molhos. nem raz\u00f5es, que mo disfarcem. Para
\nmim \u00e9 ascoroso. N\u00e3o vai! Vomito!… E agora ou\u00e7a.<\/p>\n

Ent\u00e3o Tit\u00f3. que bocejava, interveio, j\u00e1 farto:<\/p>\n

– Bem! Parece-me que apanhamos a nossa dose de Cavaleiro, e valente! Somos
\ntodos muito boas pessoas e s\u00f3 nos resta debandar. Eu tive senhora,
\ntive tainha… Estou derreado. E n\u00e3o tarda a madrugada. que vergonha!<\/p>\n

O Administrador pulou. Oh diabo! E ele. \u00e0s nove horas da manh\u00e3,
\ncom comiss\u00e3o de recenseamento!… Para esmagar bem o amuo, cingiu Gon\u00e7alo
\nnum rijo abra\u00e7o. E, quando o Fidalgo descia para o Chafariz com o Videirinha
\n(que nestas noites festivas de Vila-Clara o acompanhava sempre pela estrada
\nat\u00e9 o port\u00e3o da Torre), Jo\u00e3o Gouveia ainda se voltou,
\npendurado do bra\u00e7o do Tit\u00f3 no meio da Cal\u00e7adinha, para
\nlhe lembrar um preceito moral “de n\u00e3o sei que fil\u00f3sofo”:<\/p>\n

– “N\u00e3o vale a pena estragar boa ceia por causa de m\u00e1 pol\u00edtica…”
\nCreio que \u00e9 de Arist\u00f3teles!<\/p>\n

E at\u00e9 Videirinha, que de novo afinava a viola, se preparava para um
\nsolto descante ao luar, murmurou respeitosamente por entre abafados arpejos:<\/p>\n

– N\u00e3o vale a pena, Sr. Doutor… Realmente n\u00e3o vale a pena,
\nporque em Pol\u00edtica hoje \u00e9 branco, amanh\u00e3 \u00e9 negro,
\ne depois, z\u00e1s, tudo \u00e9 nada!<\/p>\n

O Fidalgo encolhera os ombros. A Pol\u00edtica! Como se ele pensasse na
\nAutoridade, no Sr. Governador Civil de Oliveira – quando injuriava o Sr. Andr\u00e9
\nCavaleiro, de Corinde! N\u00e3o! O que detestava era o homem – o falso homem
\nde olho langoroso! Porque entre eles existia um desses fundos agravos que
\noutrora, no tempo dos Tructesindos, armavam um contra o outro, em dura arrancada
\nde lan\u00e7as, dois bandos senhoriais… – E pela estrada, com a lua no
\nalto dos outeiros de Valverde, enquanto no viol\u00e3o do Videirinha tremia
\no choro lento do fado do Vimioso, Gon\u00e7alo Mendes recordava, aos peda\u00e7os,
\naquela hist\u00f3ria que tanto enchera a sua alma desocupada. Ramires e
\nCavaleiros eram fam\u00edlias vizinhas, uma com a velha torre em Santa Iren\u00e9ia,
\nmais velha que o Reino – a outra com quinta bem tratada e rendosa em Corinde.
\nE quando ele, rapaz de dezoito anos, enfiava enfastiadamente os preparat\u00f3rios
\ndo Liceu, Andr\u00e9 Cavaleiro, ent\u00e3o estudante do Terceiro Ano,
\nj\u00e1 o tratava como um amigo s\u00e9rio. Durante as f\u00e9rias,
\ncomo a m\u00e3e lhe dera um cavalo, aparecia todas as tardes na Torre; e
\nmuitas vezes, sob os arvoredos da quinta ou passeando pelos arredores de Bravais
\ne Valverde, lhe confiava, como a um esp\u00edrito maduro, as suas ambi\u00e7\u00f5es
\npol\u00edticas, as suas id\u00e9ias de vida que desejava grave e toda
\nvotada ao Estado. Gracinha Ramires desabrochava na flor dos seus dezesseis
\nanos; e mesmo em Oliveira lhe chamavam a “Flor da Torre”. Ainda
\nent\u00e3o vivia a governante inglesa de Gracinha, a boa Miss Rhodes – que,
\ncomo todos na Torre, admirava com entusiasmo Andr\u00e9 Cavaleiro pela sua
\namabilidade, a sua ondeada cabeleira rom\u00e2ntica, a do\u00e7ura quebrada
\ndos seus olhos largos, a maneira ardente de recitar Victor Hugo e Jo\u00e3o
\nde Deus. E, com essa fraqueza que lhe amolecia a alma e os princ\u00edpios
\nperante a soberania do Amor, favorecera demoradas conversas de Andr\u00e9
\ncom Maria da Gra\u00e7a sob as olaias do Mirante e mesmo cartinhas trocadas
\nao escurecer por sobre o muro baixo da M\u00e3e-d’\u00c1gua. Todos os
\ndomingos o Cavaleiro jantava na Torre: e o velho procurador Rebelo j\u00e1
\npreparara, com esfor\u00e7o e resmungando, um conto de r\u00e9is para
\no enxoval da “menina”. O pai de Gon\u00e7alo, Governador Civil
\nde Oliveira, sempre atarefado, enredado em Pol\u00edtica e em d\u00edvidas,
\namanhecendo s\u00f3 na Torre aos domingos, aprovava esta coloca\u00e7\u00e3o
\nde Gracinha, que, meiga e romanesca, sem m\u00e3e que a velasse, criava
\nna sua vida, j\u00e1 dif\u00edcil, um trope\u00e7o e um cuidado. Sem
\nrepresentar como ele uma fam\u00edlia de imensa Cr\u00f4nica, anterior
\nao Reino, do mais rico sangue de Reis godos, Andr\u00e9 Cavaleiro era um
\nmo\u00e7o bem-nascido, filho de general, neto de desembargador, com bras\u00e3o
\nleg\u00edtimo na sua casa apala\u00e7ada de Corinde, e terras fartas em
\nredor, de boa semeadura, limpas de hipotecas… Depois, sobrinho de Reis Gomes,
\num dos chefes hist\u00f3ricos, j\u00e1 filiado no Partido Hist\u00f3rico
\n(desde o Segundo Ano da Universidade), a sua carreira andava marcada com seguran\u00e7a
\ne brilho na Pol\u00edtica e na Administra\u00e7\u00e3o. E enfim Maria
\nda Gra\u00e7a amava enlevadamente aqueles reluzentes bigodes, os ombros
\nfortes de H\u00e9rcules bem-educado, o porte ufano que lhe encoura\u00e7ava
\no peitilho e que impressionava. Ela, em contraste, era pequenina e fr\u00e1gil,
\ncom uns olhos t\u00edmidos e esverdeados que o sorriso umedecia e enlanguescia,
\nurna transparente pele de porcelana fina, e cabelos magn\u00edficos, mais
\nlustrosos e negros que a cauda dum corcel de guerra, que lhe rolavam at\u00e9
\nos p\u00e9s, em que se podia embrulhar toda, assim macia e pequenina. Quando
\ndesciam ambos as alamedas da quinta, Miss Rhodes (que o pai, professor de
\nLiteratura Grega em Manchester, recheara de Mitologia) pensava sempre em “Marte
\ncheio de for\u00e7a amando Psique cheia de gra\u00e7a”. E mesmo os
\ncriados da Torre se maravilhavam do “lindo par”! S\u00f3 a Sra.
\nD. Joaquina Cavaleiro, a m\u00e3e de Andr\u00e9, senhora obesa e rabugenta,
\ndetestava aquela terna assiduidade do filho na Torre, sem motivo pesado, s\u00f3
\npor “desconfiar da pinta da menina e desejar nora mais comezinha…”
\nFelizmente, quando Andr\u00e9 Cavaleiro se matriculava no Quinto Ano, a
\ndesagrad\u00e1vel matrona morreu duma anasarca. O pai de Gon\u00e7alo
\nrecebeu a chave do caix\u00e3o: Gracinha tomou luto; e Gon\u00e7alo, companheiro
\nde casa do Cavaleiro na rua de S. Jo\u00e3o, em Coimbra, enrolou um fumo
\nna manga da batina. Logo em Santa Iren\u00e9ia se pensou que o espl\u00eandido
\nAndr\u00e9, libertado da peca oposi\u00e7\u00e3o da mam\u00e3, pediria
\na “Flor da Torre” depois do Ato de Formatura. Mas, findo esse desejado
\nAto, Cavaleiro abalou para Lisboa – porque se preparavam Elei\u00e7\u00f5es
\nem outubro, e ele recebera do tio Reis Gomes, ent\u00e3o Ministro da Justi\u00e7a,
\na promessa de “ser deputado” por Bragan\u00e7a.<\/p>\n

E todo esse ver\u00e3o o passou na Capital; depois em Sintra, onde o negro
\nlangor dos seus olhos \u00famidos amolecia cora\u00e7\u00f5es; depois
\nnuma jornada quase triunfal a Bragan\u00e7a com foguetes e “vivas ao
\nsobrinho do Sr. Conselheiro Reis Gomes”! Em outubro Bragan\u00e7a “confiou
\nao Dr. Andr\u00e9 Cavaleiro (como escreveu o Eco de Tr\u00e1s-os-Montes)
\no direito de a representar em Cortes com os seus brilhantes conhecimentos
\nliter\u00e1rios e a sua formos\u00edssima presen\u00e7a de orador…”
\nRecolheu ent\u00e3o a Corinde; mas nas suas visitas \u00e0 Torre, onde
\no pai de Gon\u00e7alo convalescia duma febre g\u00e1strica que exacerbara
\na sua antiga diabetes, Andr\u00e9 j\u00e1 n\u00e3o arrastava sofregamente
\nGracinha, como outrora, para as silenciosas sombras da quinta, permanecendo
\nde prefer\u00eancia na sala azul, a conversar sobre Pol\u00edtica com Vicente
\nRamires, que se n\u00e3o movia da poltrona, embrulhado numa manta. E Gracinha,
\nnas suas cartas para Coimbra a Gon\u00e7alo, j\u00e1 se carpia de n\u00e3o
\ncorrerem t\u00e3o doces nem t\u00e3o \u00edntimas as visitas do Andr\u00e9
\n\u00e0 Torre, “ocupado, como andava sempre agora, a estudar para deputado…”
\nDepois do Natal o Cavaleiro voltou para Lisboa, para a abertura das Cortes,
\nmuito apetrechado, com o seu criado Mateus, uma linda \u00e9gua que comprara
\nem Vila-Clara ao Manuel Duarte, e dois caixotes de livros. E a boa Miss Rhodes
\nsustentava que Marte, como convinha a um her\u00f3i, s\u00f3 reclamaria
\nPsique depois dum nobre feito, uma estr\u00e9ia nas C\u00e2maras, “num
\ndiscurso lindo, todo flores…” Quando Gon\u00e7alo, nas f\u00e9rias
\nde P\u00e1scoa, apareceu na Torre, encontrou Gracinha inquieta e descorada.
\nAs cartas do seu Andr\u00e9, que se estreara “e num discurso lindo,
\ntodo flores…”, eram cada semana mais curtas, mais calmas. E a \u00faltima
\n(que ela lhe mostrou em segredo), datada da C\u00e2mara, contava em tr\u00eas
\nlinhas mal rabiscadas “que tivera muito que trabalhar em comiss\u00f5es,
\nque o tempo se pusera lindo, que nessa noite era o baile dos condes de Vilaverde,
\ne que ele continuava com muitas saudades o seu fiel Andr\u00e9…”
\nGon\u00e7alo Mendes Ramires, logo nessa tarde, desabafou com o pai, que
\ndefinhava na sua poltrona:<\/p>\n

– Eu acho que o Andr\u00e9 se est\u00e1 portando muito mal com a Gracinha…
\nO pap\u00e1 n\u00e3o lhe parece?<\/p>\n

Vicente Ramires apenas moveu, num gesto de vencida tristeza, a m\u00e3o
\ndescarnada donde a cada momento lhe escorregava o anel de armas.<\/p>\n

Por fim em maio a sess\u00e3o das C\u00e2maras terminou – essa sess\u00e3o
\nque tanto interessara Gracinha, ansiosa “que eles acabassem de discutir
\ne tivessem f\u00e9rias”. E quase imediatamente ela em Santa Iren\u00e9ia,
\nGon\u00e7alo em Coimbra, souberam pelos jornais que “o talentoso Deputado
\nAndr\u00e9 Cavaleiro partira para It\u00e1lia e Fran\u00e7a numa longa
\nviagem de recreio e de estudo”. E nem uma carta \u00e0 sua escolhida,
\nquase sua noiva!… Era um ultraje, um bruto ultraje, que outrora, no s\u00e9culo
\nXII, lan\u00e7aria todos os Ramires, com homens de cavalo e peonagem, sobre
\no solar dos Cavaleiros, para deixar cada trave denegrida pela chama, cada
\nservo pendurado duma corda de canave. Agora Vicente Ramires, apagado e mortal,
\nmurmurou simplesmente: “Que traste”! Ele em Coimbra, rugindo, jurou
\nesbofetear um dia o infame! A boa Miss Rhodes, para se consolar, desembrulhou
\na sua velha harpa, encheu Santa Iren\u00e9ia de magoados arpejos. E tudo
\nfindou nas l\u00e1grimas que Gracinha, durante semanas, t\u00e3o desconsolada
\nda vida que nem se penteava, escondeu sob as olaias do Mirante.<\/p>\n

E, ainda depois desses anos, a esta lembran\u00e7a das l\u00e1grimas
\nda irm\u00e3, um rancor invadiu Gon\u00e7alo, t\u00e3o redivivo que
\natirou para o lado, para sobre as sebes da vala, uma bengalada, como se fossem
\nas costas do Cavaleiro! – Caminhavam ent&atiatilde;o junto \u00e0 ponte da
\nPortela, onde os campos se alargam, e da estrada se avista Vila-Clara, que
\na lua branqueava toda, desde o convento de Santa Teresa, rente ao Chafariz,
\nat\u00e9 o muro novo do cemit\u00e9rio, no alto, com os seus finos ciprestes.
\nPara o fundo do vale, clara tamb\u00e9m no luar, era a igrejinha de Craquede,
\nSanta Maria de Craquede, resto do antigo Mosteiro em que ainda jaziam, nos
\nseus rudes t\u00famulos de granito, as grandes ossadas dos Ramires Afonsinos.
\nSob o arco, docemente, o riacho lento, arrastando entre os seixos, sussurrava
\nna sombra. E Videirinha, enlevado naquele sil\u00eancio e suavidade saudosa,
\ncantava, num gemer surdo de bord\u00f5es:<\/p>\n

Baldadas s\u00e3o tuas queixas,
\nEscusados s\u00e3o teus ais,
\nQue \u00e9 corno se eu morto fora,
\nE n\u00e3o me ver\u00e1s nunca mais!…<\/p>\n

E Gon\u00e7alo retomara as suas recorda\u00e7\u00f5es, repassava tristezas
\nque depois ca\u00edram sobre a Torre. Vicente Ramires morrera numa tarde
\nde agosto, sem sofrimento, estendido na sua poltrona \u00e0 varanda, com
\nos olhos cravados na velha Torre, murmurando para o Padre Soeiro: – “Quantos
\nRamires ver\u00e1 ela ainda, nesta casa, e \u00e0 sua sombra?” Todas
\nessas f\u00e9rias as consumiu Gon\u00e7alo no escuro cart\u00f3rio,
\ndesajudado (porque o procurador, o bom Rebelo, tamb\u00e9m Deus o chamara),
\nrevolvendo pap\u00e9is, apurando o estado da casa – reduzida aos dois contos
\ne trezentos mil r\u00e9is que rendiam os foros de Craquede, a herdade de
\nPraga, e as duas quintas hist\u00f3ricas, Treixedo e Santa Iren\u00e9ia.
\nQuando regressou a Coimbra deixou Gracinha em Oliveira, em casa de uma prima,
\nD. Arminda Nunes Vilegas, senhora muito abastada, muito bondosa, que habitava
\nno Terreiro da Lou\u00e7a um imenso casar\u00e3o cheio de retratos de
\navoengos e de \u00e1rvores de costado, onde ela, vestida de veludo preto,
\npousada num canap\u00e9 de damasco, entre aias que fiavam, perpetuamente
\nrelia os seus Livros de Cavalaria, o Amadis, Leandro o Belo, Trist\u00e3o
\ne Brancaflor; as Cr\u00f4nicas do Imperador Clarimundo… Foi a\u00ed que
\nJos\u00e9 Barrolo (senhor duma das mais ricas casas de Amarante) encontrou
\nGracinha Ramires, e a amou com uma paix\u00e3o profunda, quase religiosa
\n– estranha naquele mo\u00e7o indolente, gorducho, de bochechas coradas como
\numa ma\u00e7\u00e3, e t\u00e3o escasso de esp\u00edrito que os amigos
\nlhe chamavam “o Jos\u00e9 Bacoco”. O bom Barrolo residira sempre
\nem Amarante com a m\u00e3e, n\u00e3o conhecia o tra\u00eddo romance
\nda “Flor da Torre” – que nunca se espalhara para al\u00e9m dos
\ncerrados arvoredos da quinta. E, sob o enternecido e romanesco patroc\u00ednio
\nde D. Arminda, noivado e casamento docemente se apressaram, em tr\u00eas
\nmeses, depois duma carta de Barrolo a Gon\u00e7alo Mendes Ramires jurando
\n– “que a afei\u00e7\u00e3o pura que sentia pela prima Gra\u00e7a,
\npelas suas virtudes e outras qualidades respeit\u00e1veis, era t\u00e3o
\ngrande que nem achava no Dicion\u00e1rio termos para a explicar…”
\nHouve uma boda luxuosa: e os noivos (por desejo de Gracinha, para se n\u00e3o
\nafastar da querida Torre), depois duma jornada filial a Arnarante, armaram
\no seu ninho” em Oliveira, \u00e0 esquina do largo de El-Rei e da rua
\ndas Tecedeiras, num palacete que o Bacoco herdara, com largas terras, do seu
\ntio Melchior, De\u00e3o da S\u00e9. Dois anos correram, mansos e sem hist\u00f3ria.
\nE Gon\u00e7alo Mendes Ramires passava justamente em Oliveira as suas \u00faltimas
\nf\u00e9rias de P\u00e1scoa quando Andr\u00e9 Cavaleiro, nomeado Governador
\nCivil do Distrito, tomou posse, estrondosamente, com foguetes, filarm\u00f4nicas,
\no Governo Civil e o Pa\u00e7o do Bispo iluminados, as armas dos Cavaleiros
\nem transparentes no caf\u00e9 da Arcada e na Recebedoria!… Barrolo conhecia
\no Cavaleiro quase intimamente, admirava o seu talento, a sua eleg\u00e2ncia,
\no seu brilho Pol\u00edtico. Mas Gon\u00e7alo Mendes Ramires, que dominava
\nsoberanamente o bom Bacoco, logo o intimou a n\u00e3o visitar o Sr. Governador
\nCivil, a n\u00e3o o saudar sequer na rua, e a partilhar, por dever de alian\u00e7a,
\nos rancores que existiam entre Cavaleiros e Ramires! Jos\u00e9 Barrolo cedeu,
\nsubmisso, espantado, sem compreender. Depois uma noite, no quarto, enfiando
\nas chinelas, contou a Gracinha “a esquisitice de Gon\u00e7alo”:<\/p>\n

– E sem motivo, sem ofensa, s\u00f3 por causa da Pol\u00edtica!… Ora,
\nv\u00ea tu! Um belo rapaz como o Cavaleiro! Pod\u00edamos fazer um ranchinho
\nt\u00e3o agrad\u00e1vel!…<\/p>\n

Outro sereno ano passou… E nessa primavera, em Oliveira, onde se demorara
\npara a festa dos anos de Barrolo, eis que Gon\u00e7alo suspeita, fareja,
\ndescobre uma incompar\u00e1vel inf\u00e2mia! O empertigado homem da bigodeira
\nnegra, o Sr. Andr\u00e9 Cavaleiro, recome\u00e7ara com soberba impud\u00eancia
\na cortejar Gracinha Ramires, de longe, mudamente, em olhadelas fundas, carregadas
\nde saudade e langor, procurando agora apanhar como amante aquela grande fidalga,
\naquela Ramires, que desdenhara como esposa!<\/p>\n

T\u00e3o levado ia Gon\u00e7alo pela branca estrada, no rolo amargo destes
\npensamentos, que n\u00e3o reparou no port\u00e3o da Torre, nem na portinha
\nverde, \u00e0 esquina da casa, sobre tr\u00eas degraus. E seguia, rente
\ndo muro da horta, quando Videirinha, que estacara com os dedos mudos nos bord\u00f5es
\ndo viol\u00e3o, o avisou, rindo:<\/p>\n

– Oh, Sr. Doutor, ent\u00e3o larga assim a estas horas de corrida para
\nos Bravais?<\/p>\n

Gon\u00e7alo virou, bruscamente despertado, procurando na algibeira, entre
\no dinheiro solto, a chavinha do trinco:<\/p>\n

– Nem reparava… Que lindamente voc\u00ea tem tocado, Videirinha! Com lua,
\ndepois de ceia, n\u00e3o h\u00e1 companheiro mais po\u00e9tico.. Realmente
\nvoc\u00ea \u00e9 o derradeiro trovador portugu\u00eas!<\/p>\n

Para o ajudante de Farm\u00e1cia, filho de um padeiro de Oliveira, a familiaridade
\ndaquele tamanho Fidalgo, que lhe apertava a m\u00e3o na botica diante do
\nPires botic\u00e1rio e em Oliveira diante das Autoridades, constitu\u00eda
\numa gl\u00f3ria, quase uma coroa\u00e7\u00e3o, e sempre nova, sempre
\ndeliciosa. Logo sensibilizado, feriu os bord\u00f5es rijamente:<\/p>\n

– Ent\u00e3o, para acabar, l\u00e1 vai a grande trova, Sr. Doutor!<\/p>\n

Era a sua famosa cantiga, o Fado dos Ramires, ros\u00e1rio de her\u00f3icas
\nQuadras celebrando as Lendas da Casa ilustre que ele desde meses apurava e
\ncompletava, ajudado na terna tarefa pelo saber do velho Padre Soeiro, capel\u00e3o
\ne arquivista da Torre.<\/p>\n

Gon\u00e7alo empurrou a portinha verde. No corredor espirrava urna lamparina
\nmorti\u00e7a, j\u00e1 sem azeite, junto ao casti\u00e7al de prata. E
\nVideirinha, recuando ao meio da estrada, com um “dlindlon” ardente,
\nfitara a Torre, que, por cima dos telhados da vasta casa, mergulhava as ameias,
\no negro miradouro, no luminoso sil\u00eancio do c\u00e9u de ver\u00e3o.
\nDepois para ela e para a lua atirou as endechas glorificadoras, na dolente
\nmelodia dum fado de Coimbra, rico em ais:<\/p>\n

Quem te ver\u00e1 sem que estreme\u00e7a,
\nTorre de Santa Iren\u00e9ia,
\nAssim t\u00e3o negra e calada,
\nPor noites de lua cheia…
\nAi! Assim calada, t\u00e3o negra,
\nTorre de Santa Iren\u00e9ia!<\/p>\n

Ainda suspendeu para agradecer ao Fidalgo, que o convidava a subir e enxugar
\num c\u00e1lice de genebra salvadora. Mas retornou logo o descante, ditoso
\nem descantar, como sempre arrebatado pelo sabor dos seus versos, pelo prest\u00edgio
\ndas Lendas, enquanto Gon\u00e7alo desaparecia – com folgaz\u00e3s desculpas
\nao trovador “por cerrar a portinha do Castelo”…<\/p>\n

A\u00ed! A\u00ed est\u00e1s, forte e soberba,
\nCom uma hist\u00f3ria em cada ameia,
\nTorre mais velha que o reino,
\nTorre de Santa Iren\u00e9ia!…<\/p>\n

E come\u00e7ara a quadra a M\u00fancio Ramires, Dente de Lobo, quando
\nem cima uma sala, aberta \u00e0 frescura da noite, se alumiou – e o Fidalgo
\nda Torre, com o charuto aceso, se debru\u00e7ou da varanda para receber
\na serenada. Mais ardente, quase solu\u00e7ante, vibrou o cantar do v\u00eddeirinha.
\nAgora era a quadra de Gutierres Ramires, na Palestina, sobre o monte das Oliveiras,
\n\u00e0 porta da sua tenda, diante dos Bar\u00f5es que o aclamavam com
\nas espadas nuas, recusando o Ducado de Galil\u00e9ia e o senhorio das Terras
\nde Al\u00e9m-Jord\u00e3o. – Que n\u00e3o podia, em verdade, aceitar
\nterra, mesmo Santa, mesmo de Galil\u00e9ia…<\/p>\n

Quem j\u00e1 tinha em Portugal
\nTerras de Santa Iren\u00e9ia!<\/p>\n

– Boa piada! – murmurou Gon\u00e7alo.<\/p>\n

Videirinha, entusiasmado, entoou logo outra nova, trabalhada nessa semana
\n– a do saimento de Aldon\u00e7a Ramires, Santa Aldon\u00e7a, trazida do
\nmosteiro de Arouca ao solar de Treixedo, sobre o almadraque em que morrera,
\naos ombros de quatro Reis!<\/p>\n

– Bravo! – gritou o Fidalgo pendurado da varanda. – Essa \u00e9 famosa,
\noh Videirinha! Mas a\u00ed h\u00e1 Reis demais… Quatro Reis!<\/p>\n

Enlevado, empinando o bra\u00e7o do viol\u00e3o, o ajudante da Farm\u00e1cia
\nlan\u00e7ou outra, j\u00e1 antiga – a daquele terr\u00edvel Lopo Ramires
\nque, morto, se erguera da sua campa no Mosteiro de Craquede, montara um ginete
\nmorto, e toda a noite galopara atrav\u00e9s da Espanha para se bater nas
\nNavas de Tolosa! Pigarreou – e, mais chorosamente, atacou a do Descabe\u00e7ado:<\/p>\n

L\u00e1 passa a negra figura…<\/p>\n

Mas Gon\u00e7alo, que abominava aquela lenda, a silenciosa figura degolada,
\nerrando por noites de inverno entre as ameias da Torre com a cabe\u00e7a
\nnas m\u00e3os – despegou da varanda, deteve a Cr\u00f4nica imensa:<\/p>\n

– Toca a deitar, oh Videirinha, hem? Passa das tr\u00eas horas, \u00e9
\num horror. Olhe! O Tit\u00f3 e o Gouveia jantam c\u00e1 na Torre, no domingo.
\nApare\u00e7a tamb\u00e9m, com o viol\u00e3o e cantiga nova; mas menos
\nsinistra… Bona sera! Que linda noite!<\/p>\n

Atirou o charuto, fechou a vidra\u00e7a da sala – a “sala velha”,
\ntoda revestida desses denegridos e tristonhos retratos de Ramires que ele
\ndesde pequeno chamava as carantonhas dos vov\u00f3s. E, atravessando o corredor,
\nainda sentia rolarem ao longe, no sil\u00eancio dos campos cobertos de luar,
\nfa\u00e7anhas rimadas dos seus:<\/p>\n

Ai! l\u00e1 na grande batalha…
\nEl-Rei Dom Sebasti\u00e3o…
\nO mais mo\u00e7o dos Ramires
\nque era pajem do gui\u00e3o…<\/p>\n

Despido, soprada a vela, depois de um r\u00e1pido sinal-da-cruz, o Fidalgo
\nda Torre adormeceu. Mas no quarto, que se povoou de sombras, come\u00e7ou
\npara ele uma noite revolta e pavorosa. Andr\u00e9 Cavaleiro e Jo\u00e3o
\nGouveia romperam pela parede, revestidos de cotas de malha, montados em horrendas
\ntainhas assadas! E lentamente, piscando o olho mau, arremessavam contra o
\nseu pobre est\u00f4mago pontoadas de lan\u00e7a, que o faziam gemer e estorcer
\nsobre o leito de pau-preto. Depois era, na Cal\u00e7adinha de Vila-Clara,
\no medonho Ramires morto, com a ossada a ranger dentro da armadura, e El-Rei
\nD~ Afonso II, arreganhando afiados dentes de lobo, que o arrastavam furiosamente
\npara a batalha das Navas. Ele resistia, fincado nas lajes, gritando pela Rosa,
\npor Gracinha, pelo Tit\u00f3! Mas D. Afonso t\u00e3o rijo murro lhe despedia
\naos rins, com o guante de ferro, que o arremessava desde a Hospedaria do Gago
\nat\u00e9 a Serra Morena, ao campo da lide, luzente e fremente de pend\u00f5es
\ne de armas. E imediatamente seu primo de Espanha, Gomes Ramires, Mestre de
\nCalatrava, debru\u00e7ado do negro ginete, lhe arrancava os derradeiros
\ncabelos, entre a retumbante galhofa de toda a hoste sarracena e os prantos
\nda tia Louredo trazida como um andor aos ombros de quatro Reis!… Por fim,
\nmo\u00eddo, sem sossego, j\u00e1 com a madrugada clareando nas fendas
\ndas janelas e as andorinhas piando no beiral dos telhados, o Fidalgo da Torre
\natirou um derradeiro repel\u00e3o aos len\u00e7\u00f3is, saltou ao soalho,
\nabriu a vidra\u00e7a – e respirou deliciosamente o sil\u00eancio, a frescura,
\na verdura, o repouso da quinta. Mas que sede! uma sede desesperada que lhe
\nencorti\u00e7ava os l\u00e1bios! Recordou ent\u00e3o o famoso fruit
\nsalt que lhe recomendara o Dr. Matos, arrebatou o frasco, correu \u00e0
\nsala de jantar, em camisa. E, a arquejar, deitou duas fartas colheradas num
\ncopo d’\u00e1gua da Bica-Velha, que esvaziou dum trago, na fervura picante.<\/p>\n

– Ah! que consolo, que rico consolo!…<\/p>\n

Voltou derreadamente \u00e0 cama: e readormeceu logo, muito longe, sobre
\nas relvas profundas dum prado da \u00c1frica, debaixo de coqueiros sussurrantes,
\nentre o apimentado aroma de radiosas flores que brotavam atrav\u00e9s de
\npedregulhos de ouro. Dessa perfeita beatitude o arrancou o Bento, ao meio-dia,
\ninquieto com “aquele tardar do Sr. Doutor”.<\/p>\n

– \u00c9 que passei uma noite horrenda, Bento! Pesadelos, pavores, bulhas,
\nesqueletos… Foram os malditos ovos com chouri\u00e7o; e o pepino… Sobretudo
\no pepino! Uma id\u00e9ia daquele animal do Tit\u00f3… Depois, de madrugada,
\ntomei o tal fruit salt, e estou \u00f3timo, homem!… Estou otim\u00edssimo!
\nAt\u00e9 me sinto capaz de trabalhar. Leva para a livraria uma ch\u00e1vena
\nde ch\u00e1 verde, muito forte… Leva tamb\u00e9m torradas.<\/p>\n

E momentos depois, na livraria, com um roup\u00e3o de flanela sobre a camisa
\nde dormir, sorvendo lentos goles de ch\u00e1, Gon\u00e7alo relia junto
\nda varanda essa derradeira linha da Novela, t\u00e3o rabiscada e mole, em
\nque “os largos raios da lua se estiravam pela larga sala de armas…”
\nDe repente, numa rasgada impress\u00e3o de claridade, entreviu detalhes
\nexpressivos para aquela noite de Castelo e dever\u00e3o – as pontas das
\nlan\u00e7as dos esculcas faiscando silenciosamente pelos adarves da muralha,
\ne o coaxar triste das r\u00e3s nas bordas lodosas dos fossos…<\/p>\n

– Bons tra\u00e7os!<\/p>\n

Achegou devagar a cadeira, consultou ainda no volume do Bardo o Poemeto do
\ntio Duarte. E, desanuviado, sentindo as Imagens e os Dizeres surgirem como
\nbolhas duma \u00e1gua represa que rebenta, atacou esse lance do Cap\u00edtulo
\n1 em que o velho Tructesindo Ramires, na sala de armas de Santa Iren\u00e9ia,
\nconversava com seu filho Louren\u00e7o e seu primo D. Garcia Viegas, o Sabedor,;
\nde aprestos de guerra… Guerra! Por qu\u00ea? Acaso pelos cerros arraianos
\ncorriam, ligeiros entre o arvoredo, almog\u00e1vares mouros? N\u00e3o!
\nMas desgra\u00e7adamente, “naquela terra j\u00e1 remida e crist\u00e3,
\nem breve se cruzariam, umas contra outras, nobres lan\u00e7as portuguesas!…”<\/p>\n

Louvado Deus! a pena desemperrara! E, atento \u00e0s p\u00e1ginas marcadas
\nnum tomo da Hist\u00f3ria de Herculano, esbo\u00e7ou com seguran\u00e7a
\na \u00c9poca da sua Novela – que abria entre as disc\u00f3rdias de Afonso
\nII e de seus irm\u00e3os por causa do testamento de El-Rei seu pai, D. Sancho
\nI. Nesse come\u00e7o do Cap\u00edtulo j\u00e1 os infantes D. Pedro e
\nD. Fernando, esbulhados, andavam por Fran\u00e7a e Le\u00e3o. J\u00e1
\ncom eles abandonara o Reino o forte primo dos Ramires, Gon\u00e7alo Mendes
\nde Sousa, chefe magn\u00edfico da casa dos Sousas. E agora, encerradas nos
\ncastelos de Montemor e de Esgueira, as senhoras infantas, D. Teresa e D. Sancha,
\nnegavam a D. Afonso o senhorio real sobre as vilas, fortalezas, herdades e
\nmosteiros, que t\u00e3o copiosamente lhes doara El-Rei seu pai. Ora, antes
\nde morrer no Alc\u00e1\u00e7ar de Coimbra, o Senhor D. Sancho suplicara
\na Tructesindo Mendes Ramires, seu cola\u00e7o e Alferes-Mor, por ele armado
\nCavaleiro em Lorv\u00e3o, que sempre lhe servisse e defendesse a filha amada
\nentre todas, a Infanta D. Sancha, senhora de Aveiras. Assim o jurara o leal
\nRico-Homem junto do leito onde, nos bra\u00e7os do Bispo de Coimbra e do
\nPrior do Hospital sustentando a candeia, agonizava, vestido de burel como
\num penitente, o vencedor de Silves… Mas eis que rompe a fera contenda entre
\nAfonso II, asperamente cioso da sua autoridade de Rei – e as Infantas, orgulhosas,
\nimpelidas \u00e0 resist\u00eancia pelos freires do Templo e pelos Prelados
\na quem D. Sancho legara t\u00e3o vastos peda\u00e7os do Reino! Imediatamente
\nAlenquere os arredores doutros castelos s\u00e3o devastados pela hoste real
\nque recolhia das Navas de Tolosa. Ent\u00e3o D. Sancha e D. Teresa apelam
\npara El-Rei de Le\u00e3o, que entra com seu filho D. Fernando por terras
\nde Portugal a socorrer as donas oprimidas”. – E neste lance o tio Duarte,
\nno seu Castelo de Santa Iren\u00e9ia, interpelava com soberbo garbo o Alferes-Mor
\nde Sancho I.<\/p>\n

Que far\u00e1s tu, mais velho dos Ramires?
\nSe ao pend\u00e3o leon\u00eas juntas o teu
\nTrais o preito que deves ao Rei vivo!
\nMas se as Infantas deixas indefesas
\nTrais ajura que destes ao Rei morto!…<\/p>\n

Esta d\u00favida, por\u00e9m, n\u00e3o angustiara a alma desse Tructesindo
\nrude e leal que o Fidalgo da Torre rija-mente modelava. Nessa noite, apenas
\nrecebera pelo irm\u00e3o do Alcaide de Aveiras, disfar\u00e7ado em beguino,
\num aflito recado da senhora D. Sancha – ordenava a seu filho Louren\u00e7o
\nque, ao primeiro arrebol, com quinze lan\u00e7as, cinq\u00fcenta homens
\nde p\u00e9 da sua merc\u00ea e quarenta besteiros, corresse sobre Montemor.
\nEle no entanto daria alarido – e em dois dias entraria a campo com os parentes
\nde solar, um tro\u00e7o mais rijo de Cavaleiros acontiados e de frecheiros,
\npara se juntar a seu primo, o Sous\u00e3o, que na vanguarda dos leoneses
\ndescia de Alva-do-Douro.<\/p>\n

Depois logo de madrugada o pend\u00e3o dos Ramires, o A\u00e7or negro
\nem campo escarlate, se plantara diante das barreiras gateadas; e ao lado,
\nno ch\u00e3o, amarrado \u00e0 haste por uma tira de couro, reluzia o velho
\nemblema senhorial, o sonoro e fundo caldeir\u00e3o polido. Por todo o Castelo
\nse apressavam os servi\u00e7ais, despendurando as cervilheiras, arrastando
\ncom fragor pelas lajes os pesados saios de malhas de ferro. Nos p\u00e1tios
\nos armeiros agu\u00e7avam ascumas, amaciavam a dureza das grevas e coxotes
\ncom camadas de estopa. J\u00e1 o adail, na ucharia, arrolara as ra\u00e7\u00f5es
\nde vianda para os dois quentes dias da arrancada. E por todas as cercanias
\nde Santa Iren\u00e9ia, na do\u00e7ura da tarde, os atambores mouriscos,
\nabafados no arvoredo, tarar\u00e3! tarar\u00e3! ou mais vivos nos cabe\u00e7os,
\nratat\u00e1! ratat\u00e3! convocavam os Cavaleiros de soldo e a peonagem
\nda mesnada dos Ramires.<\/p>\n

No entanto o irm\u00e3o do Alcaide, sempre disfar\u00e7ado em beguino,
\nde volta ao castelo de Aveiras com a boa nova de prestes socorros, transpunha
\nligeiramente a levadi\u00e7a da c\u00e1rcova… E aqui, para alegrar t\u00e3o
\nsombrias v\u00e9speras de guerra, o tio Duarte, no seu Poemeto, engastara
\numa sorte galante:<\/p>\n

\u00c0 mo\u00e7a, que na fonte enchia a bilha,<\/p>\n

O frade rouba um beijo e diz Am\u00e9m!<\/p>\n

Mas Gon\u00e7alo hesitava em desmanchar com um beijo de Cl\u00e9rigo
\na pompa daquela formosa sortida de armas… E mordia pensativamente a rama
\nda pena – quando a porta da livraria rangeu.<\/p>\n

– O correio…<\/p>\n

Era o Bento com os jornais e duas cartas. O Fidalgo apenas abriu uma, lacrada
\ncom o enorme sinete de armas do Barrolo – repelindo a outra em que reconhecera
\na letra detestada do seu alfaiate de Lisboa. E imediatamente, com uma palmada
\nna mesa:<\/p>\n

– Oh diabo! quantos do m\u00eas, hoje? quatorze, hem?<\/p>\n

O Bento esperava com a m\u00e3o no fecho da porta.<\/p>\n

– \u00c9 que n\u00e3o tardam os anos da mana Gra\u00e7a! De todo esqueci,
\nesque\u00e7o sempre. E sem ter um presentinho engra\u00e7ado… Que seca,
\nhem?<\/p>\n

Mas na v\u00e9spera o Manuel Duarte, na Assembl\u00e9ia, \u00e0 mesa
\ndo voltarete, anunciara uma fuga a Lisboa por tr\u00eas dias, para tratar
\ndo emprego do sobrinho nas Obras P\u00fablicas. Pois corria a Vila -Clara
\npedir ao Sr. Manuel Duarte que lhe comprasse em Lisboa um bonito guarda-solinho
\nde seda branca com rendas…<\/p>\n

– O Sr. Manuel Duarte tem gosto; tem muito gosto! E ent\u00e3o o Joaquim
\nque n\u00e3o sele a \u00e9gua; j\u00e1 n\u00e3o vou ao Sanches Lucena.
\nOh, senhores, quando pagarei eu esta infame visita? H\u00e1 tr\u00eas meses!…
\nEnfim, por dois dias mais a bela D. Ana n\u00e3o envelhece; e o velho Lucena
\ntamb\u00e9m n\u00e3o morre.<\/p>\n

E o Fidalgo da Torre, que decidira arriscar o beijo folgaz\u00e3o, retomou
\na pena, arredondou o seu final com elegante harmonia:<\/p>\n

“A mo\u00e7a, furiosa, gritou: Fu! Fu! vil\u00e3o! E o beguino,
\nassobiando, aligeirou as sand\u00e1lias pelo c\u00f3rrego, na sombra das
\naltas faias, enquanto que por todo o fresco vale, at\u00e9 Santa Maria de
\nCraquede, os atambores mouriscos, tarar\u00e3! ratat\u00e3! convocavam
\na mesnada dos Ramires, na do\u00e7ura da tarde…”<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO III<\/h3>\n

Durante a longa semana, nas horas da calma, o Fidalgo da Torre trabalhou
\ncom aferro e proveito. E nessa manh\u00e3, depois de repicar a sineta no
\ncorredor, duas vezes o Bento empurrara a porta da livraria, avisando o Sr.
\nDoutor “que o almocinho, assim \u00e0 espera, certamente se estragava”.
\nMas de sobre a tira de alma\u00e7o Gon\u00e7alo rosnava “j\u00e1
\nvou!” – sem despegar a pena, que corria como quilha leve em \u00e1gua
\nmansa, na pressa amorosa de terminar, antes do almo\u00e7o, o seu Cap\u00edtulo
\nI.<\/p>\n

Ah! e que canseira lhe custara, durante esses dias, esse copioso Cap\u00edtulo,
\nt\u00e3o dif\u00edcil, com o imenso Castelo de Santa Iren\u00e9ia a
\nerguer; e toda uma idade esfumada da Hist\u00f3ria de Portugal a condensar
\nem contornos robustos; e a mesnada dos Ramires a apetrechar, sem que faltasse
\numa ra\u00e7\u00e3o nos alforjes, ou uma garruncha nos caixotes, sobre
\no dorso das mulas! Mas felizmente, na v\u00e9spera, j\u00e1 movera para
\nfora do Castelo o tro\u00e7o de Louren\u00e7o Ramires, em socorro de Montemor,
\ncom um vistoso coriscar de capelos e lan\u00e7as em torno ao pend\u00e3o
\ntendido.<\/p>\n

E agora, nesse remate do Cap\u00edtulo, era noite, e o sino de recolher
\ntangera, e a almenara luzira na Torre \u00c1lbarr\u00e3, e Tructesindo
\nRamires descera \u00e0 sala t\u00e9rrea da alc\u00e1\u00e7ova para
\ncear – quando fora, diante da c\u00e1rcova, com tr\u00eas toques fortes
\nanunciando filho de algo, uma buzina apressada soou. E, sem que o v\u00edlico
\ntomasse permiss\u00e3o do senhor, o al\u00e7ap\u00e3o da levadi\u00e7a
\nrangeu nas correntes de ferro, ribombou cavamente nos apoios de pedra. Quem
\nassim chegava em dura pressa era Mendo Pais, amigo de Afonso II e mordomo
\nda sua C\u00faria, casado com a filha mais velha de Tructesindo, D. Teresa
\n– aquela que, pelo ondeante e alvo pesco\u00e7o, pelo pisar mais leve que
\num v\u00f4o, os Ramires chamavam a Gar\u00e7a Real. O Senhor de Santa Iren\u00e9ia
\ncorrera ao patim para acolher, num abra\u00e7o, o genro amado – “membrudo
\nCavaleiro, com os cabelos ruivos, a alv\u00edssima pele da ra\u00e7a germ\u00e2nica
\ndos visigodos…” E, de m\u00e3os enla\u00e7adas, ambos penetraram
\nnessa sala de ab\u00f3bada, alumiada por tochas que toscos an\u00e9is
\nde ferro seguravam, chumbados aos muros.<\/p>\n

Ao meio pousava a maci\u00e7a mesa de carvalho, rodeada de escanhos at\u00e9
\no topo, onde se erguia, diante dum \u00e1spero mantel de linho coberto de
\npratos de estanho e de pich\u00e9is luzidios, a cadeira senhorial com o
\nA\u00e7or grossamente lavrado nas altas espaldas, e delas suspensa, pelo
\ncintur\u00e3o tauxiado de prata, a espada de Tructesindo. Por tr\u00e1s
\nnegrejava a funda lareira apagada, toda entulhada de ramos de pinheiro, com
\na prateleira guarnecida de conchas, entre bocais de sanguessugas, sob dois
\nmolhos de palmas trazidas da Palestina por Gutierres Ramires, o de Ultramar
\nRente a um esteio da chamin\u00e9, um falc\u00e3o, ainda emplumado, dormitava
\nna sua alc\u00e2ndora; e ao lado, sobre as lajes, numa camada de juncos,
\ndois al\u00f5es enormes dormiam tamb\u00e9m, com o focinho nas patas,
\nas orelhas rojando. Toros de castanheiro sustentavam a um canto um pipo de
\nvinho. Entre duas frestas engradadas de ferro, um monge, com a face sumida
\nno capuz, sentado na borda de uma arca, lia, \u00e0 claridade do candil
\nque por cima fumegava, um pergaminho desenrolado… Assim Gon\u00e7alo adornara
\na soturna sala Afonsina com alfaias tiradas do tio Duarte, de Walter Scott,
\nde narrativas do Panorama. Mas que esfor\u00e7o!… E mesmo, depois de colocar
\nsobre os joelhos do monge um f\u00f3lio impresso em Mog\u00fancia por
\nUlrick ZelI, desmanchara toda essa linha t\u00e3o erudita, ao recordar,
\ncom um murro na mesa, que ainda a Imprensa se n\u00e3o inventara em tempos
\nde seu av\u00f4 Tructesindo, e que ao monge letrado apenas competia “um
\npergaminho de amarelada escrita…”<\/p>\n

E caminhando nos ladrilhos sonoros, desde a lareira at\u00e9 o arco da
\nporta cerrado por uma cortina de couro, Tructesindo, com a branca barba espalhada
\nsobre os bra\u00e7os cruzados, escutava Mendo Pais, que, na confian\u00e7a
\nde parente e amigo, jornadeara sem homens da sua merc\u00ea, cingindo apenas
\npor cima do brial de l\u00e3 cinzenta uma espada curta e um punhal sarraceno.
\nA\u00e7odado e coberto de p\u00f3 correra Mendo Pais desde Coimbra para
\nsuplicar ao sogro em nome do Rei e dos preitos jurados, que se n\u00e3o
\nbandeasse com os de le\u00e3o e com as senhoras Infantas. E j\u00e1 desenrolara
\nante o velho todos os fundamentos invocados contra elas pelos doutos Not\u00e1rios
\nda C\u00faria – as resolu\u00e7\u00f5es do Concilio de Toledo! a bula
\ndo Ap\u00f3stolo de Roma, Alexandre! o velho foro dos Visigodos!… De resto,
\nque inj\u00faria fizera \u00e0s senhoras Infantas seu real irm\u00e3o,
\npara assim chamarem hostes Leonesas a terras de Portugal? Nenhuma! Nem Regedoria
\nnem renda dos castelos e vilas da doa\u00e7\u00e3o de D. Sancho lhes negava
\no senhor D. Afonso. O Rei de Portugal s\u00f3 queria que nenhum palmo de
\nch\u00e3o portugu\u00eas, baldio ou murado, jazesse fora de seu senhorio
\nreal. Escasso e \u00e1vido, El-Rei D. Monso?… Mas n\u00e3o entregara
\nele \u00e0 senhora D. Sancha oito mil morabitinos de ouro? E a gratid\u00e3o
\nda irm\u00e3 fora o Leon\u00eas passando a raia e logo ca\u00eddos os
\ncastelos formosos de Ulgoso, de Contrasta, de Urros e de Lanhoselo! O mais
\nvelho da casa dos Sousas, Gon\u00e7alo Mendes, n\u00e3o se encontrara
\nao lado dos Cavaleiros da Cruz na jornada das Navas, mas l\u00e1 andava
\nem recado das Infantas, como mouro, talando terra portuguesa desde Aguiar
\nat\u00e9 Miranda! E j\u00e1 pelos cerros de Al\u00e9m-Douro aparecera
\no pend\u00e3o renegado das treze arruelas – e por tr\u00e1s, farejando,
\na alcat\u00e9ia dos Castros! Carregada amea\u00e7a, e de armas crist\u00e3s,
\noprimindo o Reino – quando ainda Moabitas e Agarenos corriam \u00e0 r\u00e9dea
\nsolta pelos campos do Sul!… E o honrado Senhor de Santa Iren\u00e9ia,
\nque t\u00e3o rijamente ajudara a fazer o Reino, n\u00e3o o deveria decerto
\ndesfazer arrancando dele os peda\u00e7os melhores para monges e para donas
\nrebeldes! – Assim, com arremessados passos, exclamara Mendo Pais, t\u00e3o
\nacalorado do esfor\u00e7o e da emo\u00e7\u00e3o, que duas vezes encheu
\nde vinho uma conca de pau e de um trago a despejou. Depois, limpando a boca
\n\u00e0s costas da m\u00e3o tr\u00eamula:<\/p>\n

– Ide por certo a Montemor, senhor Tructesindo Ramires! Mas em recado de
\npaz e boa aven\u00e7a, persuadir vossa senhora D. Sancha e as Senhoras Infantas
\nque voltem honradamente a quem hoje contam por seu pai e seu Rei!<\/p>\n

O enorme senhor de Santa Iren\u00e9ia parara, pousando no genro os olhos
\nduros, sob a ruga das sobrancelhas, hirsutas e brancas como sar\u00e7as
\nem manh\u00e3 de geada:<\/p>\n

– Irei a Montemor, Mendo Pais, mas levar o meu sangue e o dos meus para que
\njusti\u00e7a logre quem justi\u00e7a tem.<\/p>\n

Ent\u00e3o Mendo Pais, amargurado, ante a her\u00f3ica teima:<\/p>\n

– Maior d\u00f3, maior d\u00f3! Ser\u00e1 bom sangue de Ricos-homens
\nvertido por m\u00e1s desforras… Senhor Tructesindo Ramires, sabei que
\nem Canta-Pedra vos espera Lopo de Bai\u00e3o, o Bastardo, para vos tolher
\na passagem com cem lan\u00e7as!<\/p>\n

Tructesindo ergueu a vasta face – com um riso t\u00e3o soberbo e claro
\nque os al\u00f5es rosnaram torvamente, e, acordando, o falc\u00e3o esticou
\na asa lenta:<\/p>\n

– Boa nova e de boa esperan\u00e7a! E, dizei, senhor Mordomo-Mor da C\u00faria,
\nt\u00e3o de fei\u00e7\u00e3o e certa assim ma trazeis para me intimidar?<\/p>\n

– Para vos intimidar?… Nem o Senhor Arcanjo S. Miguel vos intimidaria descendo
\ndo c\u00e9u com toda a sua hoste e a sua espada de lume! De sobra o Rei,
\nSenhor Tructesindo Ramires. Mas casei na vossa casa. E j\u00e1 que nesta
\nlide n\u00e3o sereis por mim bem ajudado, quero, ao menos, que sejais bem
\navisado.<\/p>\n

O velho Tructesindo bateu as palmas para chamar os sergentes:<\/p>\n

– Bem, bem, a cear, pois! \u00c0 ceia, Frei M\u00fanio!… E v\u00f3s,
\nMendo Pais, deixai receios.<\/p>\n

– Se deixo! N\u00e3o vos pode vir dano que me anseie de cem lan\u00e7as,
\nde duzentas, que vos surjam a caminho.<\/p>\n

E, enquanto o monge enrolava o seu pergaminho, se acercava da mesa – Mendo
\nPais ajuntou com tristeza, desafivelando vagarosamente o cintur\u00e3o da
\nespada:<\/p>\n

– S\u00f3 um cuidado me pesa. E \u00e9 que, nesta jornada, senhor meu
\nsogro, ides ficar de mal com o Reino e com o Rei.<\/p>\n

– Filho e amigo! De mal ficarei com o Reino e como Rei, mas de bem com a
\nhonra e comigo!<\/p>\n

Este grito de fidelidade, t\u00e3o altivo, n\u00e3o ressoava no poemeto
\ndo tio Duarte. E quando o achou, com inesperada inspira\u00e7\u00e3o,
\no Fidalgo da Torre, atirando a pena, esfregou as m\u00e3os, exclamou, enlevado:<\/p>\n

– Caramba! Aqui h\u00e1 talento!<\/p>\n

Rematou logo o Cap\u00edtulo. Estava esfalfado, \u00e0 banca do trabalho
\ndesde as nove horas, a reviver intensamente, e em jejum, as energias magn\u00edficas
\ndos seus fortes av\u00f3s! Numerou as tiras – fechou na gaveta \u00e0
\nchave o volume do Bardo. Depois \u00e0 janela, com o colete desabotoado,
\nainda lan\u00e7ou o brado genial num grave e rouco tom, como o lan\u00e7aria
\nTructesindo: -… “de mal com o Reino e com o Rei, mas de bem com a honra
\ne comigo E sentia nele realmente toda a alma de um Ramires, como eles eram
\nno s\u00e9culo XII, de sublime lealdade, mais presos \u00e0 sua palavra
\nque um santo ao seu voto, e alegremente desbaratando, para a manter, bens,
\ncontentamento e vida!<\/p>\n

O Bento, que espalhara outro repique desesperado, escancarou a porta da livraria:<\/p>\n

– E o Pereira… Est\u00e1 l\u00e1 embaixo no p\u00e1tio o Pereira
\nque quer falar ao Sr. Doutor.<\/p>\n

Gon\u00e7alo Mendes franziu a testa, com impaci\u00eancia, assim repuxado
\ndaquelas alturas onde respirava os nobres esp\u00edritos da sua ra\u00e7a:<\/p>\n

– Que ma\u00e7ada!… O Pereira… Que Pereira?<\/p>\n

– O Pereira; o Manuel Pereira, da Riosa; o Pereira Brasileiro.<\/p>\n

Era um lavrador, com casal na Riosa, chamado Brasileiro por ter herdado vinte
\ncontos de um tio, regat\u00e3o no Par\u00e1. Comprara ent\u00e3o terras,
\ntrazia arrendada a Cortiga, a falada propriedade dos condes de Monte-Agra,
\nenvergava aos domingos uma sobrecasaca de pano fino, e dispunha de sessenta
\nvotos na Freguesia.<\/p>\n

– Ah! Dize ao Pereira que suba, que conversamos enquanto almo\u00e7o…
\nE p\u00f5e outro talher.<\/p>\n

A sala de jantar da Torre, que abria por tr\u00eas portas envidra\u00e7adas
\npara uma funda varanda alpendrada, conservava, do tempo do av\u00f4 Dami\u00e3o
\n(o tradutor de Valerius Flaccus), dois formosos panos de Arras representando
\na Expedi\u00e7\u00e3o dos Argonautas. Lou\u00e7as da \u00cdndia e
\ndo Jap\u00e3o, desirmanadas e preciosas, recheavam um imenso arm\u00e1rio
\nde mogno. E sobre o m\u00e1rmore dos aparadores rebrilhavam os restos, ainda
\nricos, das pratas famosas dos Ramires que o Bento constantemente areava e
\npolia com amor. Mas Gon\u00e7alo, sobretudo de ver\u00e3o, sempre almo\u00e7ava
\ne jantava na varanda luminosa e fresca, bem esteirada, revestida at\u00e9
\nmeio muro por finos azulejos do s\u00e9culo XVIII, e oferecendo a um canto,
\npara as pregui\u00e7as do charuto, um profundo canap\u00e9 de palhinha
\ncom almofadas de damasco.<\/p>\n

Quando l\u00e1 entrou, com os jornais da manh\u00e3 que n\u00e3o abrira,
\no Pereira esperava, encostado a um grosso guarda-sol de paninho escarlate,
\nconsiderando pensativamente a quinta que, dali, se abrangia at\u00e9 os
\n\u00e1lamos da ribeira do Coice e aos outeiros suaves de Valverde. Era um
\nvelho esgalgado e rijo, todo ossos, com um car\u00e3o moreno, de olhos miudinhos
\ne azulados, e uma barbicha rala, j\u00e1 branca, entre dois enormes colarinhos
\npresos por bot\u00f5es de ouro. Homem de propriedade, acostumado \u00e0
\nCidade e ao trato das Autoridades, estendeu largamente a m\u00e3o ao Fidalgo
\nda Torre, e aceitou, sem embara\u00e7o, a cadeira que ele lhe empurrara
\npara a mesa – onde dominavam, com os seus ricos lavores, duas altas infusas
\nde cristal antigo, uma cheia de a\u00e7ucenas e a outra de vinho verde.<\/p>\n

– Ent\u00e3o, que bom vento o traz pela Torre, Pereira amigo? N\u00e3o
\no vejo desde abril!<\/p>\n

– \u00c9 verdade, meu Fidalgo, desde o s\u00e1bado em que caiu a grande
\ntrovoada, na v\u00e9spera da elei\u00e7\u00e3o! – confirmou o Pereira
\nafagando o cabo do guarda-sol que conservara entre os joelhos.<\/p>\n

Gon\u00e7alo, numa esfaimada pressa do almo\u00e7o, repicou a campainha
\nde prata. Depois rindo:<\/p>\n

– E os seus votos, Pereira amigo, segundo o costume, l\u00e1 foram para
\no eterno Sanches Lucena, direitinhos, como os rios v\u00e3o para o mar!<\/p>\n

O Pereira tamb\u00e9m riu, com um riso agradado que lhe descobria os maus
\ndentes. Pois o c\u00edrculo era uma propriedade do Sr. Sanches Lucena! Cavalheiro
\nde fortuna, homem de bem, conhecedor, servi\u00e7al… E ent\u00e3o, quando
\nlhe calhava como em abril o apoio do Governo, nem Nosso Senhor Jesus Cristo
\nque voltasse \u00e0 Terra e se propusesse por Vila-Clara desalojava o patr\u00e3o
\nda Feitosa!<\/p>\n

O Bento, vagaroso, de jaqueta de lustrina preta sobre o avental resplandecente,
\nentrava com um prato de ovos estrelados, quando o Fidalgo, que desdobrara
\no guardanapo, o amarrotou, arremessou com nojo:<\/p>\n

– Este guardanapo j\u00e1 serviu! Eu estou farto de gritar. N\u00e3o
\nme importa guardanapo roto, ou com passagens, ou com remendos… Mas branquinho,
\nfresquinho cada manh\u00e3, a cheirar a alfazema!<\/p>\n

E reparando no Pereira, que discretamente arredava a cadeira:<\/p>\n

– O qu\u00ea! Voc\u00ea n\u00e3o almo\u00e7a, Pereira?…<\/p>\n

N\u00e3o, agradecia muito ao Fidalgo, mas nessa tarde comia as sopas com
\no genro nos Bravais, que era festa pelos anos do netinho.<\/p>\n

– Bravo! Parab\u00e9ns, Pereira amigo! D\u00ea l\u00e1 um beijo meu
\nao netinho… Mas ent\u00e3o ao menos um copo de vinho verde.<\/p>\n

– Entre as comidas, meu Fidalgo, nem \u00e1gua nem vinho.<\/p>\n

Gon\u00e7alo farejara, arredara os ovos. E reclamou o “jantar da fam\u00edlia”,
\nsempre muito farto e saboroso na Torre, e come\u00e7ando por essas pesadas
\nsopas de p\u00e3o, presunto e legumes, que ele desde crian\u00e7a adorava
\ne chamava as palanganas. Depois, barrando de manteiga uma bolacha:<\/p>\n

– Pois francamente, Pereira, esse seu Sanches Lucena n\u00e3o faz honra
\nao c\u00edrculo! Homem excelente, decerto, respeit\u00e1vel, obsequiador…
\nMas mudo, Pereira! Inteiramente mudo!<\/p>\n

O lavrador ro\u00e7ou vagarosamente pelas ventas cabeludas o len\u00e7o
\nvermelho, enrolado em bola:<\/p>\n

– Sabe as coisas, pensa com acerto…<\/p>\n

– Sim! mas pensamento e acerto n\u00e3o lhe saem de dentro do cr\u00e2nio!
\nDepois est\u00e1 muito velho, Pereira! Que idade ter\u00e1 ele? Sessenta?<\/p>\n

– Sessenta e cinco. Mas de gente muito rija, meu Fidalgo. O av\u00f4 durou
\nat\u00e9 os cem anos. E ainda o conheci na loja…<\/p>\n

– Como, na loja?<\/p>\n

Ent\u00e3o o Pereira, enrolando mais o len\u00e7o, estranhou que o Fidalgo
\nn\u00e3o soubesse a hist\u00f3ria do Sanches Lucena. Pois o av\u00f4,
\no Manuel Sanches, era um linheiro do Porto, da rua das Hortas. E casado tamb\u00e9m
\ncom uma mo\u00e7a muito vistosa, muito farfalhuda…<\/p>\n

– Bem! – atalhou o Fidalgo. – Isso \u00e9 honroso para o Sanches Lucena.
\nGente que engordou, que trepou… E eu concordo, Pereira, o c\u00edrculo
\ndeve mandar a Lisboa um homem como o Sanches Lucena, que tenha nele terra,
\nra\u00edzes, interesses, nome… Mas \u00e9 preciso que seja tamb\u00e9m
\nhomem com talento, com arrojo. Um deputado, que, nas grandes quest\u00f5es,
\nnas crises, se erga, transporte a C\u00e2mara!… E depois, Pereira amigo,
\nem Pol\u00edtica quem mais grita mais arranja. Olhe a estrada da Riosa!
\nAinda em papel, a l\u00e1pis vermelho… E, se o Sanches Lucena fosse homem
\nde berrar em S. Bento, j\u00e1 o Pereira trazia por l\u00e1 os seus carros
\na chiar.<\/p>\n

O Pereira abanou a cabe\u00e7a, com tristeza:<\/p>\n

– A\u00ed talvez o Fidalgo acerte… Para essa estradinha da Riosa sempre
\nfaltou quem gritasse. A\u00ed talvez o Fidalgo acerte!<\/p>\n

Mas o Fidalgo emudecera, embebido na cheirosa sopa, dentro duma ca\u00e7oila
\nnova, com raminhos de hortel\u00e3. E ent\u00e3o o Pereira, acercando
\nmais a cadeira, cruzou no rebordo da mesa as m\u00e3os, que meio s\u00e9culo
\nde trabalho na terra tornara negras e duras como ra\u00edzes – e declarou
\nque se atrevera a incomodar o Fidalgo, \u00e0quelas horas do almocinho,
\nporque nessa semana come\u00e7ava um corte de madeiras para os lados de
\nSandim, e desejava, antes que surgissem outros arranjos, conversar com S.
\nExa. sobre o arrendamento da Torre…<\/p>\n

Gon\u00e7alo reteve a colher, num pasmo risonho:<\/p>\n

– Voc\u00ea queria arrendar a Torre, Pereira?<\/p>\n

– Queria conversar com V. Exa.. Como o Relho est\u00e1 despedido…<\/p>\n

– Mas eu j\u00e1 tratei como Casco, o Jos\u00e9 Casco dos Bravais! Ficamos
\nmeio apalavrados, h\u00e1 dias… H\u00e1 mais de uma semana.<\/p>\n

O Pereira co\u00e7ou arrastadamente a barba rala. Pois era pena, grande
\npena… Ele s\u00f3 no s\u00e1bado se inteirara da desaven\u00e7a com
\no Relho. E, se o Fidalgo n\u00e3o ressalvava o segredo, por quanto ficara
\no arrendamento?<\/p>\n

– N\u00e3o ressalvo, n\u00e3o, homem! Novecentos e cinq\u00fcenta mil
\nr\u00e9is.<\/p>\n

O Pereira tirou da algibeira do colete a caixa de tartaruga, e sorveu detidamente
\numa pitada, com o car\u00e3o pendido para a esteira. Pois maior pena, mesmo
\npara o Fidalgo. Enfim! depois de palavra trocada… Mas era pena, porque ele
\ngostava da propriedade; j\u00e1 pelo S. Jo\u00e3o pensara em abeirar o
\nFidalgo; e apesar dos tempos correrem escassos, n\u00e3o andaria longe de
\noferecer um conto e cinq\u00fcenta, mesmo um conto cento e cinq\u00fcenta!<\/p>\n

Gon\u00e7alo esqueceu a sopa, numa emo\u00e7\u00e3o que lhe afogueou
\na face fina, ante um tal acr\u00e9scimo de renda – e a excel\u00eancia
\nde tal rendeiro, homem abastado, com metal no banco, e o mais fino amanhador
\nde terras de todas as cercanias!<\/p>\n

– Isso \u00e9 s\u00e9rio, \u00f3 Pereira?<\/p>\n

O velho lavrador pousou a caixa de rap\u00e9 sobre a toalha, com decis\u00e3o:<\/p>\n

– Meu Fidalgo, eu n\u00e3o era homem que entrasse na Torre para ca\u00e7oar
\ncom V Exa.! Proposta a valer, escritura a fazer… Mas se o arrendamento est\u00e1
\ntratado…<\/p>\n

Recolheu a caixa, apoiava a m\u00e3o larga na mesa para se erguer, quando
\nGon\u00e7alo acudiu, nervoso, empurrando o prato:<\/p>\n

– Escute, homem!… Eu n\u00e3o contei por mi\u00fado o caso do Casco.
\nVoc\u00ea compreende, sabe como essas coisas passam… O Casco veio, conversamos;
\neu pedi novecentos e cinq\u00fcenta mil r\u00e9is e porco pelo Natal. Primeiramente
\nconcordou, que sim; logo adiante emendou, que n\u00e3o… Voltou com o compadre;
\ndepois, com a mulher e o compadre, e o afilhado, e o c\u00e3o! Depois s\u00f3.
\nAndou a\u00ed pela quinta, a medir, a cheirar a terra; acho at\u00e9 que
\na provou. Aquelas rabulices do Casco!… Por fim, uma tarde, l\u00e1 gemeu,
\nl\u00e1 aceitou os novecentos e cinq\u00fcenta mil r\u00e9is, sem porco.
\nCedi do porco. Aperto de m\u00e3o, copo de vinho. Ficou de aparecer para
\ncombinar, tratar da escritura. N\u00e3o o avistei mais, h\u00e1 quase
\nduas semanas! Naturalmente j\u00e1 virou, j\u00e1 se arrependeu… Para
\nresumir, n\u00e3o tenho com o Casco contrato firme. Foi uma conversa em
\nque apenas estabelecemos, como base, a renda de novecentos e cinq\u00fcenta.
\nE eu, que detesto coisas vagas, j\u00e1 andava pensando em encontrar melhor
\nhomem!<\/p>\n

Mas o Pereira co\u00e7ava o queixo, desconfiado. Ele, em neg\u00f3cios,
\ngostava de lisura. Sempre se entendera bem com o Casco. Nem por um condado
\nse atravessaria nos arranjos do Casco, homem violento, assomado. De modo que
\ndesejava as coisas claras, para n\u00e3o surgir desgosto rijo. N\u00e3o
\nse lavrara escritura, bem! Mas ficara, ou n\u00e3o, palavra dada entre o
\nFidalgo e o Casco?<\/p>\n

Gon\u00e7alo Mendes Ramires, que findara apressadamente a sopa e enchia
\num copo de vinho verde para se acalmar, fitou o lavrador, quase severamente:<\/p>\n

– Homem, essa pergunta!… Pois se eu tivesse confirmado ao Casco decisivamente
\na palavra de Gon\u00e7alo Ramires, estava agora aqui a tratar, ou sequer
\na conversar consigo, Pereira, sobre o arrendamento da Torre?<\/p>\n

O Pereira baixou a cabe\u00e7a. Tamb\u00e9m era verdade!… Pois, nesse
\ncaso, ele abria a sua ten\u00e7\u00e3o, claramente. E, como conhecia a
\npropriedade, e apurara o seu c\u00e1lculo – oferecia ao Fidalgo um conto
\ncento e cinq\u00fcenta mil r\u00e9is, sem porco. Mas n\u00e3o dava para
\na fam\u00edlia nem leite, nem hortali\u00e7a, nem fruta. O Fidalgo, homem
\ns\u00f3, pouco se aproveitava. A Torre, por\u00e9m, casa antiga, enxameava
\nde gentes e de aderentes. Todos apanhavam, todos abusavam… Enfim, esse era
\no seu princ\u00edpio. E de resto, para a mesa do Fidalgo e mesmo dos criados,
\nbastavam o pomar e a horta de regalo… Que horta e pomar necessitavam trato
\nmais jeitoso; mas ele, por amor do Fidalgo, e gosto seu, por l\u00e1 passaria
\ne tudo luziria… E quanto \u00e0s outras condi\u00e7\u00f5es, aceitava
\nas do antigo arrendamento. E escritura assinada para a outra semana, no s\u00e1bado…
\nEstava feito?<\/p>\n

Gon\u00e7alo, depois de um momento em que pestanejou nervosa e tremulamente,
\nestendeu a m\u00e3o aberta ao Pereira:<\/p>\n

– Toque! Agora sim! Agora fica palavra dada!<\/p>\n

– E Nosso Senhor lhe ponha virtude – concluiu o Pereira, firmado no imenso
\nguarda-sol para se erguer. – Ent\u00e3o no s\u00e1bado, em Oliveira, para
\na escritura… Assina V. Exa. ou o Sr. Padre Soeiro?<\/p>\n

Mas o Fidalgo calculava:<\/p>\n

– N\u00e3o, homem, n\u00e3o pode ser! No s\u00e1bado, com efeito, estou
\nem Oliveira, mas s\u00e3o os anos da mana Maria da Gra\u00e7a…<\/p>\n

O Pereira destapou de novo os maus dentes, num riso de estima:<\/p>\n

– Ah! e como vai a Sra. D. Maria da Gra\u00e7a? H\u00e1 que idades a
\nn\u00e3o vejo! Desde o ano passado, na prociss\u00e3o de Passos, em Oliveira…
\nMuito boa senhora! Muito dada! E o Sr. Jos\u00e9 Barrolo? Pessoa excelente
\ntamb\u00e9m, a valer, o Sr. Jos\u00e9 Barrolo… E que terra a dele, a
\nRibeirinha! A melhor propriedade destas vinte l\u00e9guas em redor. Linda
\npropriedade! A do Andr\u00e9 Cavaleiro que lhe est\u00e1 pegada, a Biscaia,
\nn\u00e3o se lhe compara – e como cardo ao p\u00e9 de couve.<\/p>\n

O Fidalgo da Torre descascava um p\u00eassego, sorrindo:<\/p>\n

– Do Andr\u00e9 Cavaleiro nada presta, Pereira! Nem tenra nem alma!<\/p>\n

O lavrador pareceu surpreendido. Ele imaginava que o Fidalgo e o Cavaleiro
\ncontinuavam chegados e amigos… N\u00e3o em Pol\u00edtica! Mas particularmente,
\ncomo cavalheiros…<\/p>\n

– O qu\u00ea? Eu e o Cavaleiro? Nem como cavalheiro nem como pol\u00edtico.
\nQue ele nem \u00e9 cavalheiro nem pol\u00edtico. \u00c9 apenas cavalo,
\ne ressabiado.<\/p>\n

O Pereira ficou silencioso, com os olhos na toalha. Depois, resumindo:<\/p>\n

– Ent\u00e3o est\u00e1 entendido, no s\u00e1bado, na cidade. E, se
\nn\u00e3o faz transtorno ao Fidalgo, passamos pelo Tabeli\u00e3o Guedes,
\ne fica o feito arrumado. O Fidalgo, naturalmente, vai para casa da senhora
\nsua mana…<\/p>\n

– Sempre. Apare\u00e7a voc\u00ea \u00e0s tr\u00eas horas. L\u00e1
\nconversamos com o Padre Soeiro!<\/p>\n

– Tamb\u00e9m h\u00e1 que idades n\u00e3o encontro o Sr. Padre Soeiro!<\/p>\n

– Oh! esse ingrato, agora, raramente aparece na Torre. Sempre em Oliveira,
\ncom a mana Gra\u00e7a, que \u00e9 a menina dos seus encantos… Ent\u00e3o
\nnem um c\u00e1lice de vinho do Porto, Pereira?… Bem, at\u00e9 s\u00e1bado.
\nN\u00e3o esque\u00e7a o beijinho para o neto.<\/p>\n

– C\u00e1 me vai no cora\u00e7\u00e3o, meu Fidalgo… Ora essa! Pois
\nconsentia eu que V. Exa. se levantasse? Sei perfeitamente a escada, e ainda
\npasso pela cozinha para debicar com a tia Rosa. J\u00e1 desde o tempo do
\npaizinho de V. Exa., que Deus haja, conhe\u00e7o bem a Torre!… E sempre
\nme esperancei de trazer nesta quinta uma lavoura a meu gosto, de consolar!<\/p>\n

Durante o caf\u00e9, esquecido dos jornais, Gon\u00e7alo gozou a excel\u00eancia
\ndaquele neg\u00f3cio. Duzentos mil r\u00e9is mais de renda. E a Torre
\ntratada pelo Pereira, com aquele amor da terra e saber de lavra que transformara
\no chavascal do Monte-Agra numa maravilha de seara, vinha e horta!… Al\u00e9m
\ndisso, homem abastado, capaz de um adiantamento. E eis a\u00ed mais uma
\nevid\u00eancia do valor da Torre, esse afinco do Pereira em a arrendar, ele
\nt\u00e3o apertado, t\u00e3o seguro… Quase se arrependia de lhe n\u00e3o
\nter arrancado um conto e duzentos. Enfim, a manh\u00e3 fora fecunda! E,
\nrealmente, nenhum acordo firmado o colava ao Casco. Entre eles apenas se esbo\u00e7ara
\numa conversa, sobre um arrendamento poss\u00edvel da Torre, a debater depois
\nmiudamente, numa base nova de novecentos e cinq\u00fcenta mil r\u00e9is…
\nE que insensatez se ele, por escrupuloso respeito dessa conversa esbo\u00e7ada,
\nrecusasse o Pereira, retivesse o Casco, lavrador de rotina – dos que raspam
\na terra para comer, e a deixam cada ano deperecendo, mais cansada e chupada!…<\/p>\n

– Bento, traze charutos! E o Joaquim que tenha a \u00e9gua selada das cinco
\npara as cinco e meia. Sempre vou \u00e0 Feitosa… Hoje \u00e9 o dia!<\/p>\n

Acendeu um charuto, voltou \u00e0 livraria. E, imediatamente, releu o final
\nmagn\u00edfico: “De mal com o Reino e como Rei, mas de bem com a honra
\ne comigo!” – Ah! como ali gritava a alma inteira do velho portugu\u00eas,
\nno seu amor religioso da palavra e da honra! E, com a tira de alma\u00e7o
\nentre os dedos, junto da varanda, considerou um momento a Torre, as poeirentas
\nfrestas engradadas de ferro, as resistentes ameias, ainda inteiras, onde agora
\nadejava um bando de pombas… Quantas manh\u00e3s, \u00e0s frescas horas
\nda alva, o velho Tructesindo se encostara \u00e0quelas ameias, ent\u00e3o
\nnovas e brancas! Toda a terra em redor, semeada ou bravia, decerto pertencia
\nao poderoso Rico-homem. E o Pereira, nesse tempo colono ou servo, s\u00f3
\nabordava a seu Senhor de joelhos e tremendo! Mas n\u00e3o lhe pagava um
\nconto cento e cinq\u00fcenta mil r\u00e9is de sonora moeda do Reino. Tamb\u00e9m,
\nque diabo, o vov\u00f4 Tructesindo n\u00e3o precisava… Quando as sacos
\nrareavam nas arcas, e as acostados rosnavam por tardan\u00e7a de soldo,
\no leal Rico-homem, para se prover, tinha as tulhas e as adegas dos Concelhos
\nmal defendidos – ou ent\u00e3o, numa volta de estrada, o oven\u00e7al
\nvoltando de recolher as rendas reais, o bufarinheiro genov\u00eas com os
\nmachos ajoujados de trouxas. Por baixo da Torre (como lhe contara o pap\u00e1)
\nainda negrejava a masmorra feudal, meio atulhada, mas com restos de correntes
\nchumbadas aos pilares, e na ab\u00f3bada a argola de onde pendia a pol\u00e9,
\ne no lajedo os buracos em que se escorava o potro. E, nessa surda e \u00famida
\ncova, oven\u00e7al, bufarinheiro, Cl\u00e9rigos e mesmo burgueses de foro
\nuivavam sob o a\u00e7oite ou no torniquete, at\u00e9 largarem agonizando
\no derradeiro morabitino. Ah! a rom\u00e2ntica Torre, cantada t\u00e3o meigamente
\nao luar pelo Videirinha, quantos tormentos abafara!…<\/p>\n

E de repente, com um berro, Gon\u00e7alo agarrou de sobre a mesa um volume
\nde Walter Scott, que atirou sem piedade, como uma pedra, contra a tronco de
\numa faia. \u00c9 que descortinara a gato da Rosa cozinheira, trepado, de
\nunhas fincadas num ramo, arqueando a espinha, para assaltar um ninho de melros.<\/p>\n

Quando nessa tarde o Fidalgo da Torre, airoso no seu fato novo de montar,
\npolainas de couro polido, luvas de camur\u00e7a branca, parou a \u00e9gua
\nao port\u00e3o da Feitosa – um velho todo esfarrapado, com longos cabelos
\nca\u00eddos pelos ombros e imensas barbas espalhadas pelo peito, imediatamente
\nse ergueu do banco de pedra onde comia rodelas de chouri\u00e7o, bebendo
\nde uma caba\u00e7a, para o avisar que o Sr. Sanches Lucena e a Sra. D. Ana
\nandavam por fora, de carruagem. Gon\u00e7alo pediu ao velho que puxasse
\no ferro da sineta. E, entregando um cart\u00e3o ao mo\u00e7o, que entreabrira
\na rica grade dourada, com um S e um L entrela\u00e7ados sob uma coroa de
\nconde:<\/p>\n

– O Sr. Sanches Lucena, bem?<\/p>\n

– O Sr. Conselheiro, agora, um pouquinho melhor…<\/p>\n

– O qu\u00ea? Esteve doente?<\/p>\n

– Pois o Sr. Conselheiro, aqui h\u00e1 tr\u00eas ou quatro semanas, andou
\nmuito agoniado…<\/p>\n

– Oh! Sinto muito… Diga ao Sr. Conselheiro que sinto muit\u00edssimo!<\/p>\n

Chamou o velho que repicara a sineta para o recompensar com um tost\u00e3o.
\nE, interessado por aquelas barba\u00e7as e melenas de mendigo de Melodrama:<\/p>\n

– Vossemec\u00ea pede esmola por estes s\u00edtios?<\/p>\n

O homem ergueu para ele os olhos sujos, avermelhados da poeira e da sal,
\nmas risonhos, quase contentes:<\/p>\n

– Tamb\u00e9m me chego pela Torre, meu Fidalgo. E, gra\u00e7as a Deus,
\nl\u00e1 me fazem muito bem.<\/p>\n

– Ent\u00e3o quando l\u00e1 voltar diga ao Bento… Voc\u00ea conhece
\no Bento?<\/p>\n

Se conhecia! E a Sra. Rosa…<\/p>\n

– Pois diga ao Bento que lhe d\u00ea umas cal\u00e7as, homem! Voc\u00ea
\nassim, com essas cal\u00e7as, n\u00e3o anda decente.<\/p>\n

O velho riu, num riso lento e desdentado, mirando com gosto os s\u00f3rdidos
\nfarrapos que lhe trapejavam nas canelas, mais denegridas e secas que galhos
\nde inverno:<\/p>\n

– Rotinhas, rotinhas… Mas o se Dr. J\u00falio diz que me ficam assim
\nbem. O Sr. Dr. J\u00falio, quando l\u00e1 passa, sempre me tira o retrato
\nna m\u00e1quina. Ainda na semana passada… At\u00e9 com uns peda\u00e7os
\nde grilh\u00f5es dependuradas do pulso, e uma espada erguida na m\u00e3o…
\nParece que para mostrar ao Governo.<\/p>\n

Gon\u00e7alo, rindo, picou a \u00e9gua. Pensava agora em alongar por
\nValverde: depois recolheria por Vila-Clara, e tentaria o Gouveia a partilhar
\nna Torre um cabrito assado no espeto de cerejeira, para que ele na v\u00e9spera,
\nna Assembl\u00e9ia, convidara o Manuel Duarte e o Tit\u00f3. Mas ao atravessar
\na “Cruz das Almas”, onde a estrada de Corinde, t\u00e3o linda,
\ncom as suas filas de \u00e1lamos, cruza a ladeira de Valverde, parou – notando
\nao fundo, para o lado de Corinde, como o confuso esbarro de uma carrada de
\nlenha, e uma carriola de a\u00e7ougue, e uma mulher de len\u00e7o escarlate
\nbracejando sobre a albarda dum burro, e dois lavradores de enxada \u00e0s
\ncostas. E, de repente, todo o encalhe se despegou – a mulher trotando no seu
\nburrinho, logo sumida numa volta de arvoredo; a carriola solavancando num
\nrolo leve de poeira; o carro avan\u00e7ando para a “Cruz das Almas”
\na chiar tardamente; os cavadores descendo para uma ch\u00e3 atrav\u00e9s
\ndas leiras de feno… Na estrada s\u00f3 restou, como desamparado, um homem
\nde jaqueta ao ombro, que se arrastava penosamente, coxeando. Gon\u00e7alo
\ntrotou, com curiosidade:<\/p>\n

– Que foi?… Vossemec\u00ea que tem?<\/p>\n

O homem, com a perna encolhida, levantou para Gon\u00e7alo uma face arrepanhada,
\nquase desmaiada, que reluzia sob as camarinhas de suor:<\/p>\n

– Nosso Senhor lhe d\u00ea muito boas-tardes, meu Fidalgo! Ora o que h\u00e1
\nde ser? Desgra\u00e7as desta vida!<\/p>\n

E, gemendo, contou a sua hist\u00f3ria. – Desde meses padecia duma chaga
\nnum tornozelo, que n\u00e3o secara, nem com emplastros, nem com p\u00f3
\nde murtinhos, nem com benzeduras… E agora andava arriba, na fazenda do Sr.
\nDr. J\u00falio, a consertar um socalco, para ajudar um compadre tamb\u00e9m
\ndoente com maleitas – e, z\u00e1s, desaba um pedregulho, que topa na ferida,
\nleva a carne, lasca o osso, o deixa naquela l\u00e1stima!… At\u00e9
\nrasgara a fralda para ensopar o sangue e amarrar por cima o len\u00e7o.<\/p>\n

– Mas assim n\u00e3o pode andar, homem! Donde \u00e9 vossemec\u00ea?<\/p>\n

– De Corinde, meu Fidalgo. Manuel Solha, do lugar da Finta. At\u00e9 l\u00e1,
\nsempre me hei-de arrastar.<\/p>\n

– E ent\u00e3o, dessa gente toda, que a\u00ed estava h\u00e1 bocado,
\nningu\u00e9m o pode ajudar?… Uma carriola, dois latag\u00f5es..,.<\/p>\n

Uma rija guinada, no teimoso esfor\u00e7o de firmar a perna, arrancou um
\ngrito ao Solha. Mas sorriu, arquejando… Que queria o Fidalgo? Cada um, neste
\nmundo, tem a sua pressa… Enfim, a rapariga do burro prometera passar pela
\nFinta, para avisar. E talvez um dos seus rapazes aparecesse na estrada com
\numa eguazita que ele comprara pela P\u00e1scoa – e que, por desgra\u00e7a,
\ntamb\u00e9m mancava!…<\/p>\n

Imediatamente, com um salto leve, o Fidalgo da Torre desmontou:<\/p>\n

– Bem! Ent\u00e3o, \u00e9gua por \u00e9gua, j\u00e1 vossemec\u00ea
\ntem aqui esta…<\/p>\n

O Solha embasbacou para Gon\u00e7alo:<\/p>\n

– Ora essa! Santo nome de Deus!… Pois eu havia de ir a cavalo, e V Exa.
\na p\u00e9?<\/p>\n

– Gon\u00e7alo ria:<\/p>\n

– Homem, com essas discuss\u00f5es de “eu a p\u00e9” e “voc\u00ea”
\na cavalo”, e “faz favor” e “n\u00e3o senhor”, \u00e9
\nque perdemos um tempo precioso. Monte, esteja quieto, e trote para a Finta!<\/p>\n

O outro recuava para a valeta da estrada, sacudindo a cabe\u00e7a, esgazeado,
\ncomo no espanto de um sacril\u00e9gio;<\/p>\n

– Isso \u00e9 que n\u00e3o, meu senhor, isso \u00e9 que n\u00e3o!
\nAntes eu acabasse aqui \u00e0 m\u00edngua, com a chaga em bolor!<\/p>\n

Gon\u00e7alo bateu o p\u00e9, com autoridade:<\/p>\n

– Monte, que mando eu! Vossemec\u00ea \u00e9 um lavrador de enxada, eu
\nsou um Doutor formado em Coimbra, sou. eu que sei, sou eu que mando!<\/p>\n

E o Solha, logo submisso ante aquela for\u00e7a deslumbrante do Saber superior,
\nagarrou em sil\u00eancio a crina da \u00e9gua, enfiou respeitosamente o
\nestribo, ajudado pelo Fidalgo, que, sem tirar as luvas brancas, lhe amparava
\no p\u00e9 entrapado e manchado de sangue.<\/p>\n

Depois, quando ele repousou no selim com um ah! consolado:<\/p>\n

– Ent\u00e3o que tal?<\/p>\n

O homem s\u00f3 murmurava o nome de Nosso Senhor, na gratid\u00e3o e
\nno assombro daquela caridade:<\/p>\n

– Mas isto \u00e9 a volta do mundo… Eu aqui, na \u00e9gua do Fidalgo!
\nE o Fidalgo, o Sr. Gon\u00e7alo Ramires, da Torre, a p\u00e9 pela estrada!<\/p>\n

Gon\u00e7alo gracejou. E, para entreter a caminhada, perguntou pela quinta
\ndo Dr. J\u00falio, que agora se arrojara a obras e planta\u00e7\u00f5es
\nde vinha. Depois, como o Manuel Solha conhecia o Pereira Brasileiro (que pensara
\nem arrendar as terras do Dr. J\u00falio), conversaram sobre esse esperto
\nhomem, sobre as grandezas da Cortiga. J\u00e1 sem embara\u00e7o, direito
\nno selim, no gosto daquela intimidade com o Fidalgo da Torre, o Solha esquecia
\na chaga, a dor que adormentara. E \u00e0 estribeira do Solha, atento e sorrindo,
\no Fidalgo estugava o passo na poeira branca.<\/p>\n

Assim se avizinhavam da Bica-Santa, um dos s\u00edtios decantados daquelas
\ncercanias formosas. A\u00ed a estrada, cortada na encosta dum monte, alarga
\ne forma um arejado terra\u00e7o, donde se abrange todo o vale de Corinde,
\nt\u00e3o rico em casais, em arvoredos, em searas, em \u00e1guas. No pendor
\ndo monte, coberto de carvalhos e de fragas musgosas, brota a fonte nomeada,
\nque j\u00e1 em tempos de El-Rei D. Jo\u00e3o V curava males de entranhas
\ne que uma devota senhora de Corinde, D. Rosa Miranda Carneiro, mandou encanar
\ndesde o alto at\u00e9 a um tanque de m\u00e1rmore, onde agora corre beneficamente,
\npor uma bica de bronze, sob a imagem e patroc\u00ednio de Santa Rosa de
\nLima. De cada lado do tanque se encurvam dois compridos bancos de pedra, que
\na espalhada ramaria das carvalheiras tolda de sombra e frescura. E um suave
\nretiro onde se apanham violetas, se comem merendas, e senhoras dos arredores
\nse sentam em rancho, nas tardinhas de domingo, escutando os melros, gozando
\na povoada, luminosa e verdejante largueza do vale.<\/p>\n

Antes por\u00e9m de desembocar na Bica-Santa, e perto do lugar do Serdal,
\na estrada de Corinde quebra numa volta: – e, a\u00ed, de repente, a \u00e9gua
\npulou, num reparo, que obrigou o Fidalgo da Torre, desconfiado da per\u00edcia
\ndo Solha, a deitar a m\u00e3o \u00e0 caimba do freio. Fora o encontro
\ninesperado duma carruagem – uma caleche forrada de azul, com a parelha coberta
\nde redes brancas contra a mosca, e na almofada, teso, um cocheiro de bigode,
\nfarda de gola escarlate e chap\u00e9u de tope amarelo. E Gon\u00e7alo
\nmantinha ainda a \u00e9gua pelo freio, como melro servi\u00e7al em trilho
\nperigoso – quando avistou, untado num dos bancos de pedra, junto da Bica,
\ncom um xale-manta por cima dos joelhos, o velho Sanches Lucena. Ao lado o
\ntrintan\u00e1rio, agachado, esfregava com um molho de erva a botina que
\na bela D. Ana lhe estendia, apanhando o vestido de linho cru, apoiando a outra
\nm\u00e3o, sem luva, na cinta vergada e fina.<\/p>\n

A desconcertada apari\u00e7\u00e3o do Fidalgo da Torre, puxando pela
\nr\u00e9dea a sua \u00e9gua onde se escarranchava regaladamente um cavador
\nem mangas de camisa, alvorotou aquele repousado e dormente recanto da Bica.
\nSanches Lucena esbugalhava os olhos, esbugalhava os \u00f3culos, num arremesso
\nde curiosidade que o levantara, com o pesco\u00e7o esticado, o xale-manta
\nescorregado para a relva. D. Ana recolheu bruscamente a botina, logo empertigada
\nna gravidade condigna da senhora da Feitosa, retomando como uma ins\u00edgnia
\no cabo de ouro da luneta de ouro, suspensa por um cord\u00e3o de ouro. E
\nat\u00e9 o trintan\u00e1rio ria pasmadamente para o Solha.<\/p>\n

Mas j\u00e1, como seu desembara\u00e7o elegante, Gon\u00e7alo, num
\nrelance, saudara D. Ana, apertava com fervor a m\u00e3o espantada do Sanches
\nLucena, e, alegremente, se congratulava por aquele encontro ditoso! Pois vinha
\njustamente da Feitosa! E a\u00ed soubera com desgosto, por um mo\u00e7o
\nda quinta decerto exagerado, que o Sr. Conselheiro nas \u00faltimas semanas
\nandara doente… E, ent\u00e3o como estava? como estava? Oh! a fisionomia
\nera excelente!<\/p>\n

– Pois n\u00e3o \u00e9 verdade, Sra. D. Ana? O aspecto \u00e9 excelente!<\/p>\n

Com um leve requebro da cabe\u00e7a, um fofo ondear do molho de plumas
\nbrancas sobre o chap\u00e9u de palha vermelha, ela volveu numa voz rolada,
\nlenta e gorda, que arrepiou Gon\u00e7alo:<\/p>\n

– O Sanches agora, gra\u00e7as a Deus, desfruta melhor sa\u00fade…<\/p>\n

– Um pouco melhor, sim, com efeito, muito agradecido a V. Exa., Sr. Gon\u00e7alo
\nRamires! – murmurou o descarnado e corcovado homem, repuxando para os joelhos
\no xale-manta.<\/p>\n

E, com os \u00f3culos a luzir, cravados em Gon\u00e7alo, na curiosidade
\nque o abrasava, quase lhe rosara a face afilada, mais amarela que um c\u00edrio:<\/p>\n

– Mas, com perd\u00e3o de V. Exa.! como \u00e9 que V. Exa. anda por aqui,
\npela estrada de Corinde, neste estado, a p\u00e9, trazendo \u00e0 r\u00e9dea
\num lavrador de enxada?…<\/p>\n

Rindo, sobretudo para D. Ana, cujos olhos formosamente negros, duma funda
\nrefulg\u00eancia l\u00edquida, tamb\u00e9m esperavam, s\u00e9rios e
\nreservados, Gon\u00e7alo contou o desastre do bom homem, que encontrara
\nno caminho gemendo, arrastando a perna escalavrada…<\/p>\n

– De sorte que lhe ofereci a minha \u00e9gua… E at\u00e9, se V Exa.
\nme permite, minha senhora, \u00e9 necess\u00e1rio que eu combine com ele
\no resto da jornada…<\/p>\n

Rapidamente, voltou ao Solha, que, de novo acanhado ante os Senhores da Feitosa,
\ncom o chap\u00e9u na m\u00e3o, encolhido sobre o selim, como atenuando
\na sua grandeza, logo se desestribou para desmontar. Mas j\u00e1 Gon\u00e7alo
\nlhe ordenava que trotasse para a Finta – e lhe mandasse a \u00e9gua por
\num dos seus rapazes, ali \u00e0 Bica-Santa, onde ele se demorava com o Sr.
\nConselheiro. E quando o Solha largou, saudando desabaladamente, torcido, como
\nimpelido a seu pesar pelos acenos risonhos com que o Fidalgo o despedia, o
\nassombro do Sanches Lucena recome\u00e7ou:<\/p>\n

– Ora uma coisa destas! Eu tudo esperaria, tudo, menos o Sr. Gon\u00e7alo
\nMendes Ramires a trazer \u00e0 r\u00e9dea, pela estrada de Corinde, um
\ncavador de enxada! E a repeti\u00e7\u00e3o do Bom Samaritano… Mas para
\nmelhor!<\/p>\n

Gon\u00e7alo gracejou, sentado no banco, junto de Sanches Lucena. – Oh!
\no Bom Samaritano n\u00e3o merecera uma p\u00e1gina t\u00e3o am\u00e1vel
\nno Evangelho, somente por oferecer o burro a um Levita doente: decerto mostrara
\nvirtudes mais belas… – E sorrindo para D. Ana, que, do Outro lado de Sanches
\nLucena, espalhava a luneta, com lentid\u00e3o majestosa, pelas \u00e1rvores
\ne pela Fonte que t\u00e3o bem conhecia:<\/p>\n

– H\u00e1 dois anos, minha senhora, que eu n\u00e3o tenho a honra…<\/p>\n

Mas Sanches Lucena despediu um grito:<\/p>\n

– Oh! Sr. Gon\u00e7alo Ramires! V. Exa. traz sangue na m\u00e3o!<\/p>\n

O Fidalgo reparou, espantado. Sobre a luva de camur\u00e7a branca ressaltavam
\nduas manchas arroxeadas:<\/p>\n

– N\u00e3o \u00e9 sangue meu! foi naturalmente quando o Solha montou,
\ne eu lhe segurei o p\u00e9 escalavrado…<\/p>\n

Arrancou a luva, que arremessou para as ervas bravas, por tr\u00e1s do
\nbanco de pedra. E continuando o sorriso:<\/p>\n

– Com efeito, n\u00e3o tenho a honra de encontrar a V. Exa., minha senhora,
\ndesde o baile do Bar\u00e3o das Marges, em Oliveira, o famoso baile de Entrudo…
\nH\u00e1 mais de dois anos, era eu estudante. E ainda me recordo que V Exa.
\nestava vestida esplendidamente de Catarina da R\u00fassia…<\/p>\n

E, enquanto a envolvia no sorrir dos olhos finos e meigos, pensava: – “Formosa
\ncriatura! mas ordin\u00e1ria! e que!…” D. Ana tamb\u00e9m se recordava
\ndo baile dos Marges:<\/p>\n

– O cavalheiro, por\u00e9m, est\u00e1 equivocado. Eu n\u00e3o fui de
\nRussa, fui de Imperatriz…<\/p>\n

– Sim, de Imperatriz da R\u00fassia, da Grande Catarina… E com um gosto!
\ncom um luxo!<\/p>\n

Sanches Lucena voltou vagarosamente para Gon\u00e7alo os \u00f3culos
\nde ouro, apontou um dedo alongado e l\u00edvido:<\/p>\n

– Pois tamb\u00e9m eu me lembro que sua mana, e minha senhora, a Sra. D.
\nGra\u00e7a, trazia um traje de lavradeira de Viana… Foi uma luzid\u00edssima
\nfesta; nem admira; o nosso Marges \u00e9 sempre primoroso… E desde essa
\nnoite n\u00e3o tornei a encontrar a mana de V. Exa. em intimidade. Apenas
\nde longe, na missa…<\/p>\n

De resto pouco residia agora em Oliveira, apesar de conservar a casa montada,
\ncriadagem e cocheira porque, ou culpa do ar ou culpa da \u00e1gua, n\u00e3o
\nse dava bem na Cidade.<\/p>\n

Gon\u00e7alo acalorou mais o seu interesse:<\/p>\n

– Mas ent\u00e3o, realmente, V. Exa. o que tem tido?<\/p>\n

Sanches Lucena sorriu, com amargura. Os m\u00e9dicos, em Lisboa, n\u00e3o
\nse entendiam. Uns atribu\u00edam ao est\u00f4mago – outros atribu\u00edam
\nao cora\u00e7\u00e3o. Portanto, aqui ou ali, v\u00edscera essencial
\natacada. E sofria crises – m\u00e1s crises… Enfim, com a gra\u00e7a
\nde Deus, e regime, e leite, e descanso, ainda esperava arrastar uns anos.<\/p>\n

– Oh! com certeza! – exclamou Gon\u00e7alo alegremente. – E V. Exa. n\u00e3o
\npensa que a estada em Lisboa, e as C\u00e2maras, e a Pol\u00edtica, a terr\u00edvel
\nPol\u00edtica, o fatiguem, o agitem?…<\/p>\n

N\u00e3o, pelo contr\u00e1rio, Sanches Lucena passava toleravelmente
\nem Lisboa. Melhor mesmo que na Feitosa! Depois, gostava daquela distra\u00e7\u00e3o
\ndas C\u00e2maras. E como conservava amigos na Capital, uma roda escolhida,
\numa roda fina…<\/p>\n

– Um desses nossos excelentes amigos, V. Exa. decerto conhece. Ele \u00e9
\nparente de V. Exa…. O D. Jo\u00e3o da Pedrosa.<\/p>\n

Gon\u00e7alo, alheio ao homem, mesmo ao nome, murmurou polidamente:<\/p>\n

– Sim, o D. Jo\u00e3o, decerto…<\/p>\n

E Sanches Lucena, passando pelas su\u00ed\u00e7as brancas a m\u00e3o
\nmagr\u00edssima, quase transparente, onde reluzia um enorme anel de armas
\nde safira:<\/p>\n

– E n\u00e3o somente o D. Jo\u00e3o… Outro dos nossos amigos \u00e9
\nigualmente parente de V. Exa., e chegado. Muitas vezes temos falado de V.
\nExa., e da sua casa. Que ele pertence tamb\u00e9m \u00e0 primeira nobreza…
\n\u00c9 o Arronches Manrique.<\/p>\n

– Cavalheiro muito dado, muito divertido! – acrescentou D. Ana, com uma convic\u00e7\u00e3o
\nque lhe alteou o peito, a que o corpete justo marcava a for\u00e7a vi\u00e7osa
\ne a perfei\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

A Gon\u00e7alo tamb\u00e9m nunca chegara esse nome sonoro. Mas n\u00e3o
\nhesitou:<\/p>\n

– Sim, perfeitamente, o Manrique… De resto, eu tenho tantos parentes em
\nLisboa, e vou t\u00e3o pouco a Lisboa!… E V. Exa., Sra. D. Ana…<\/p>\n

Mas o Sanches Lucena insistia, deliciado naquela conversa de parentescos
\nfidalgos:<\/p>\n

– V. Exa., naturalmente, tem em Lisboa toda a sua parentela hist\u00f3rica.
\nAssim eu creio que V. Exa. \u00e9 primo do Duque de Louren\u00e7al…
\nO Duarte Louren\u00e7al! Ele n\u00e3o usa o t\u00edtulo, por Miguelismo,
\nou antes por h\u00e1bito; mas enfim \u00e9 o leg\u00edtimo Duque de
\nLouren\u00e7al. \u00c9 quem representa a casa de Louren\u00e7al.<\/p>\n

Gon\u00e7alo, sorrindo atentamente, desabotoara o fraque, procurava a sua
\nvelha charuteira de couro.<\/p>\n

– Sim, com efeito, o Duarte… Somos primos. Diz ele que somos primos. E
\neu acredito. Entendo t\u00e3o pouco de \u00e1rvores de costado!… De
\nfato as casas em Portugal andam muito cruzadas; todos somos parentes, n\u00e3o
\ns\u00f3 pelo lado de Ad\u00e3o, mas pelos Godos… E V Exa., Sra. D. Ana,
\nprefere a estada em Lisboa?<\/p>\n

Mas, reparando que escolhera um charuto, distraidamente o trincara:<\/p>\n

– Oh! perd\u00e3o minha senhora… Ia fumar sem saber se V. Exa….<\/p>\n

Ela saudou, descendo as longas pestanas:<\/p>\n

– O cavalheiro pode fumar; o Sanches n\u00e3o fuma, mas eu at\u00e9 aprecio
\no cheiro.<\/p>\n

Gon\u00e7alo agradeceu, enjoado com aquela voz redonda e gorda, aqueles
\nhorrendos “cavalheiro, o cavalheiro!…” Mas pensava: – “que
\nlinda pele! que bela criatura!…” E Sanches Lucena, inexor\u00e1vel,
\nestendera o dedo agudo:<\/p>\n

– Pois eu conhe\u00e7o muito, n\u00e3o o Sr. D. Duarte Louren\u00e7al,
\nn\u00e3o tenho essa subida honra por ora, mas seu irm\u00e3o, o Sr. D.
\nFilipe. Cavalheiro estimabil\u00edssimo, como V. Exa. decerto sabe… E
\ndepois, que talento… Que talento, no cornetim!<\/p>\n

– Ah!<\/p>\n

– O qu\u00ea! V. Exa. n\u00e3o ouviu seu primo, o Sr. D. Filipe Louren\u00e7al,
\ntocar cornetim?<\/p>\n

E at\u00e9 a bela D. Ana se animou, com um sorriso l\u00e2nguido dos bei\u00e7os
\ncheios, mais vermelhos que cerejas maduras sobre o fresco rebrilho dos dentes
\npequeninos:<\/p>\n

– Oh! toca ricamente! O Sanches gosta muito de m\u00fasica; eu tamb\u00e9m…
\nMas, como V. Exa. compreende, aqui na aldeia, com a falta de recursos…<\/p>\n

Gon\u00e7alo, arremessando o f\u00f3sforo, exclamara logo, num sincero
\ninteresse:<\/p>\n

– Ent\u00e3o, queria que V. Exa. ouvisse um amigo meu, que \u00e9 verdadeiramente
\nsublime no viol\u00e3o, o Videirinha!…<\/p>\n

Sanches Lucena estranhou o nome, a sua vulgaridade. E o Fidalgo, singelamente:<\/p>\n

– \u00c9 um rapaz muito meu amigo, de Vila-Clara… O Jos\u00e9 Videira,
\najudante da Farm\u00e1cia…<\/p>\n

Os \u00f3culos de Sanches Lucena cresceram de puro espanto:<\/p>\n

– Ajudante da Farm\u00e1cia e amigo do Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires!<\/p>\n

– Sim, desde estudante, dos exames do Liceu. At\u00e9 o Videirinha passava
\nas f\u00e9rias na Torre, com a m\u00e3e, antiga costureira da casa. T\u00e3o
\nbom rapaz, t\u00e3o simples… E na realidade, no viol\u00e3o, um g\u00eanio!<\/p>\n

– Agora tem ele uma cantiga admir\u00e1vel que chamou o Fado dos Ramires.
\nA m\u00fasica \u00e9 com efeito um fado de Coimbra, um fado conhecido.
\nMas os versos s\u00e3o dele, umas quadras engra\u00e7adas sobre coisas
\nda minha Casa, lendas, patranhas… Pois ficou sublime! Ainda h\u00e1 dias
\nna Torre, comigo e com o Tit\u00f3…<\/p>\n

E a este nome, familiar e menineiro, Sanches Lucena mostrou outro reparo:<\/p>\n

– O Tit\u00f3?<\/p>\n

O Fidalgo ria:<\/p>\n

– \u00c9 uma velha alcunha de amizade que n\u00f3s damos ao Ant\u00f4nio
\nVilalobos.<\/p>\n

Ent\u00e3o Sanches Lucena atirou ambos os bra\u00e7os, como se algu\u00e9m
\nmuito querido aparecesse na estrada:<\/p>\n

– O Ant\u00f4nio Vilalobos! Mas esse \u00e9 um dos nossos fi\u00e9is
\ne bons amigos! Cavalheiro estimabil\u00edssimo! Quase todas as semanas nos
\nfaz o favor de aparecer pela Feitosa…<\/p>\n

E agora era o Fidalgo que pasmava ante essa intimidade a que nunca o Tit\u00f3
\naludira, quando no Gago, na Torre, na Assembl\u00e9ia, se berrava, politicando,
\no nome do Sanches Lucena!<\/p>\n

– Ah, V. Exa. conhece…<\/p>\n

Mas D. Ana, que se erguera bruscamente do banco, e, debru\u00e7ada, recolhia
\na luva e a sombrinha – lembrou ao marido o esfriar lento da tarde, a neblina
\nsubindo sempre \u00e0quela hora do vale aquecido:<\/p>\n

– Sabes que nunca te faz bem… E tamb\u00e9m n\u00e3o faz bem \u00e0
\nparelha, assim parada, h\u00e1 tanto tempo.<\/p>\n

Imediatamente Sanches Lucena, receoso, puxara da algibeira um espesso len\u00e7o
\nde seda branca para abafar o pesco\u00e7o. E, receoso tamb\u00e9m pela
\nparelha, logo se arrancou pesadamente do banco de pedra, com um aceno cansado
\nao trintan\u00e1rio para apanhar o xale, avisar o cocheiro. Mas ainda atravessou,
\nvergado e arrimado \u00e0 bengala, para o parapeito que resguarda a estrada
\nsobre o despenhado pendor do monte, dominando o vale. E confessava a Gon\u00e7alo
\nque aquele era, nos arredores da Feitosa, o seu passeio preferido. N\u00e3o
\ns\u00f3 pela beleza do s\u00edtio, j\u00e1 cantado pelo “nosso
\nmavioso Cunha Torres”; mas porque do terra\u00e7o da Bica, sem esfor\u00e7o,
\nsentado no banco, avistava numa largueza terras suas:<\/p>\n

– Olhe V. Exa…. Para al\u00e9m daquele souto, at\u00e9 a ch\u00e3
\ne ao c\u00f4moro onde est\u00e1 a casota amarela e por tr\u00e1s o pinhal,
\ntudo \u00e9 meu… O pinhal ainda \u00e9 meu… Acol\u00e1, do renque
\nde \u00e1lamos para diante, depois do lameiro, \u00e9 tamb\u00e9m meu…
\nAli, do lado da ermida, pertence ao Monte-Agra… Mas, mais para l\u00e1,
\npassado o azinhal, pelo monte acima, \u00e9 tudo meu!<\/p>\n

O l\u00edvido dedo, o bra\u00e7o escanifrado na manga de casimira preta,
\ncresciam por sobre o vale. – Al\u00e9m os pastos… Adiante os centeios…
\nDepois o bravio… – Tudo dele! E, por tr\u00e1s da magra figura alquebrada,
\nde chap\u00e9u enterrado na nuca, o abafo de seda subido at\u00e9 \u00e0s
\np\u00e1lidas orelhas quase despegadas, D. Ana, esbelta, clara e s\u00e3
\ncomo um m\u00e1rmore, com um sorriso esquecido nos l\u00e1bios gulosos,
\no formoso peito mais cheio, acompanhava a enumera\u00e7\u00e3o copiosa,
\nafincava a luneta sobre os pastos, e os pinhais, e os centeios, sentindo j\u00e1
\n– tudo dela!<\/p>\n

– E agora acol\u00e1, detr\u00e1s do olival – concluiu Sanches Lucena
\ncom respeito – \u00e9 s\u00edtio seu, Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires…<\/p>\n

– Meu?<\/p>\n

– De V. Exa., quero dizer, ligado \u00e0 Casa de V Exa.. Pois n\u00e3o
\nreconhece?… Al\u00e9m, por tr\u00e1s do moinho, passa a estrada de Santa
\nMaria de Craquede. S\u00e3o os t\u00famulos dos seus antepassados… Passeio
\nque eu tamb\u00e9m \u00e0s vezes fa\u00e7o, e com gosto. Ainda h\u00e1
\num m\u00eas visitamos detidamente as ru\u00ednas. E acredite que fiquei
\nimpressionado! Aquele bocado de claustro t\u00e3o antigo, os grandes esquifes
\nde pedra, a espada chumbada \u00e0 ab\u00f3bada por cima do t\u00famulo
\ndo meio… \u00c9 de comover! E achei muito bonito, muito filial, da parte
\nde V. Exa., o ter sempre aquela l\u00e2mpada de bronze acesa de noite e de
\ndia…<\/p>\n

Gon\u00e7alo engrolou um murm\u00fario risonho – porque n\u00e3o se
\nrecordava da espada, nunca recomendara a l\u00e2mpada. Mas Sanches Lucena,
\nagora, suplicava um precioso favor ao Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires. E
\nera que V. Exa. lhe concedesse a honra de o conduzir na carruagem \u00e0
\nTorre… Alvoro\u00e7adamente Gon\u00e7alo recusou. Nem podia! combinara
\ncom o homem da perna dorida esperar ali, na Bica, pela sua \u00e9gua.<\/p>\n

– Mas fica aqui o meu trintan\u00e1rio, que leva a \u00e9gua de V. Exa.
\n\u00e0 Torre.<\/p>\n

– N\u00e3o, n\u00e3o, se V. Exa. me permite, eu espero… Depois meto
\npelo atalho da Crassa, porque tenho \u00e0s oito horas na Torre, \u00e0
\nminha espera para jantar, o Tit\u00f3.<\/p>\n

D. Ana, do meio da estrada, apressou logo o marido sacudidamente, com a amea\u00e7a
\nrenovada da friagem, do relento… Mas, junto da caleche, Sanches Lucena ainda
\nemperrou para afirmar a Gon\u00e7alo, com a descarnada m\u00e3o sobre
\no encovado peito, que aquela tarde lhe ficava c\u00e9lebre…<\/p>\n

– Porque vi uma coisa que poucas vezes se ter\u00e1 visto: o maior Fidalgo
\nde Portugal, a p\u00e9 pela estrada de Corinde, levando \u00e0 r\u00e9dea
\nno seu pr\u00f3prio cavalo um cavador de enxada!<\/p>\n

Ajudado por Gon\u00e7alo, trepou enfim pesadamente ao estribo. D. Ana j\u00e1
\nse enterrara nas almofadas, al\u00e7ando entre as m\u00e3os, como uma
\nins\u00edgnia, o cabo rebrilhante da luneta de ouro. O trintan\u00e1rio
\ntamb\u00e9m se entesou, cruzou os bra\u00e7os: e a caleche aparatosa,
\ncom as manchas brancas das redes dos cavalos, mergulhou no sil\u00eancio
\ne na penumbra da estrada, sob a espalhada ramaria das faias.<\/p>\n

– Que ma\u00e7ada! – exclamou Gon\u00e7alo. E n\u00e3o se consolava
\nde tarde t\u00e3o linda assim desperdi\u00e7ada… Intoler\u00e1vel,
\nesse Sanches Lucena, com o Sr. D. Fulano e o Sr. D. Sicrano, e a sua gula
\nde “roda fina”, e “tudo dele” por colina e vale! A mulher,
\nespl\u00eandida pe\u00e7a de carne, como filha de carniceiro – mas sem
\nmigalha de gra\u00e7a ou alma. E que voz, Jesus, que voz! Gente pedante
\ne sabuja… E agora s\u00f3 desejava recuperar a sua \u00e9gua, galopar
\npara a Torre, e desabafar com o Tit\u00f3, familiar da Feitosa!, o seu asco
\npor toda aquela Sancharia.<\/p>\n

A \u00e9gua n\u00e3o tardou, a trote largo, montada pelo filho do Solha,
\nque, ao avistar o Fidalgo, saltou \u00e0 estrada, de chap\u00e9u na m\u00e3o,
\nencouchado e encarnado, balbuciando que o pai chegara bem, pedia a Nosso Senhor
\nlhe pagasse a caridade…<\/p>\n

– Bem, bem! Recados a teu pai. Que estimo as melhoras. L\u00e1 mandarei
\nsaber.<\/p>\n

Num pulo montara – galopava pelo f\u00e1cil atalho da Crassa. Mas, diante
\ndo port\u00e3o da Torre, encontrou um mo\u00e7o do Gago, com um bilhete
\ndo Tit\u00f3, anunciando que n\u00e3o podia jantar na Torre porque partia
\nnessa semana para Oliveira!<\/p>\n

– Que disparate! Para Oliveira tamb\u00e9m eu parto; mas janto hoje! At\u00e9
\ncombin\u00e1vamos, o levava na carruagem… Ele que ficou a fazer, o Sr.
\nD. Ant\u00f4nio?<\/p>\n

O rapaz co\u00e7ou pensativamente a cabe\u00e7a:<\/p>\n

– O Sr. D. Ant\u00f4nio passou l\u00e1 por casa para eu trazer o bilhete
\nao Fidalgo… Depois, creio que tem festa, porque entrou defronte no tio Cosme
\nfogueteiro, a comprar bichas de rabear…<\/p>\n

Aquelas inesperadas bichas de rabear causaram logo ao Fidalgo uma imensa
\ninveja:<\/p>\n

– E onde \u00e9 a festa, sabes?<\/p>\n

– Eu n\u00e3o sei, meu Fidalgo… Mas parece que \u00e9 coisa rija, porque
\no Sr. Jo\u00e3o Gouveia encomendou l\u00e1 ao patr\u00e3o dois grandes
\npratos de bolos de bacalhau.<\/p>\n

Bolos de bacalhau! Gon\u00e7alo sentiu como a amargura de uma trai\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

– Oh! que animais!<\/p>\n

E de repente ideou uma vingan\u00e7a alegre:<\/p>\n

– Pois se vires hoje o Sr. D. Ant\u00f4nio ou o Sr. Jo\u00e3o Gouveia
\nn\u00e3o te esque\u00e7as de lhes dizer que sinto muito… Que eu tamb\u00e9m
\nc\u00e1 tinha \u00e0 noite na Torre uma festa. E havia senhoras. Vinha
\na Sra. D. Ana Lucena… N\u00e3o te esque\u00e7as, hem?<\/p>\n

Gon\u00e7alo galgou as escadas rindo da sua inven\u00e7\u00e3o. Mas,
\nnessa noite, \u00e0s nove horas, depois do arrastado e atochado jantar com
\no Manuel Duarte, entrou na sala grande dos retratos, apenas alumiada pelo
\nlampi\u00e3o dourado do corredor, para buscar uma caixa de charutos. E casualmente,
\natrav\u00e9s da janela aberta, reparou num homem que, embaixo, rente da
\nsombra dos \u00e1lamos, rondava, espreitava… Mais atento, imaginou reconhecer
\nos poderosos ombros, o andar bovino do Tit\u00f3. Mas n\u00e3o, com certeza!
\no homem trazia jaqueta e carapu\u00e7o de l\u00e3. Curioso, abafando os
\npassos, ainda se abeirou da varanda. O vulto por\u00e9m descera da estrada,
\nlogo sumido sob as \u00e1rvores duma quelha que contorna o Casal do Miranda,
\ne desemboca adiante, na Portela, junto das primeiras casas de Vila-Clara.<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO IV<\/h3>\n

O palacete dos Barrolos em Oliveira (conhecido desde o come\u00e7o do s\u00e9culo
\npela Casa dos Cunhais) erguia a sua fidalga fachada de doze varandas no largo
\nde El-Rei, entre uma solit\u00e1ria viela que conduz ao Quartel e \u00e0
\nrua das Tecedeiras, velha rua mal empedrada, ladeirenta, oprimida pelo comprido
\nterra\u00e7o do jardim, e pelo muro fronteiro da antiga cerca das M\u00f4nicas.
\nE nessa manh\u00e3, justamente quando Gon\u00e7alo, na caleche da Torre
\npuxada pela parelha do Torto, desembocava no largo de El-Rei, subia pela Tecedeiras,
\ndobrando a esquina dos Cunhais, num cavalo negro de fartas clinas, que feria
\nas lajes com soberba e garbo, o Governador Civil, o Andr\u00e9 Cavaleiro,
\nde colete branco e chap\u00e9u de palha. Num relance, do fundo da caleche,
\no Fidalgo ainda o surpreendeu levantando os pestanudos olhos negros para as
\nvarandas de ferro do palacete. E pulou, com um murro no joelho, rugindo surdamente
\n– “que biltre!” Ao apear no port\u00e3o (um port\u00e3o baixo,
\ncomo esmagado pelo imenso escudo de armas dos S\u00e1s) t\u00e3o sufocada
\nindigna\u00e7\u00e3o o impelia que n\u00e3o reparou nas efus\u00f5es
\ndo porteiro, o velho Joaquim da Porta, e esqueceu dentro da caleche os presentes
\npara Gracinha, a caixa com o guarda-solinho e um cesto de flores da Torre
\ncoberto de papel de seda. Depois em cima, na sala de espera, onde Jos\u00e9
\nBarrolo correra, ao sentir nas lajes do largo silencioso o estr\u00e9pito
\ndo calhambeque, desabafou logo, arrebatadamente, atirando o guarda-p\u00f3
\npara uma cadeira de couro:<\/p>\n

– Oh senhores! Que eu n\u00e3o possa vir \u00e0 cidade sem encontrar
\nde cara este animal do Cavaleiro! E sempre no largo, defronte da casa! E sorte!…
\nEsse bigodeira n\u00e3o achar\u00e1 outro lugar para onde v\u00e1 caracolar
\ncom a pileca?<\/p>\n

Jos\u00e9 Barrolo, um mo\u00e7o gordo, de cabelo ruivo e crespo, com
\num bu\u00e7o claro numa face mais redonda e corada que uma bela ma\u00e7\u00e3,
\nacudiu, ingenuamente:<\/p>\n

– Pileca?!.. Oh, menino, tem agora um cavalo lindo! Um cavalo lindo, que
\ncomprou ao Marges!<\/p>\n

– Pois bem! \u00c9 um burro feio em cima dum cavalo bonito. Que fiquem
\nambos na cavalari\u00e7a. Ou que v\u00e3o ambos pastar para as Devesas!<\/p>\n

O Barrolo escancarou a boca larga e fresca, de soberbos dentes, num lento
\npasmo. E de repente, com uma patada no soalho, vergado pela cinta, rompeu
\nnuma risada que o sufocava, lhe inchava as veias:<\/p>\n

– Essa \u00e9 de arromba! N\u00e3o, essa \u00e9 para contar no Club…
\nUm burro feio em cima dum cavalo bonito! E ambos a pastarem!… Tu vens hoje
\nrico, menino! Olha que essa! Ambos a pastarem, com os focinhos na erva, o
\nGovernador Civil e o cavalo… E de arromba!<\/p>\n

Rebolava pela sala, com palmadas radiantes sobre a coxa obesa. E Gon\u00e7alo,
\nado\u00e7ado por aquela ova\u00e7\u00e3o que celebrava a sua fac\u00e9cia:<\/p>\n

– Bem. D\u00e1 c\u00e1 esses ossos, ou antes esses untos. E como vai
\na fam\u00edlia? A Gracinha?… Oh! viva a linda flor!<\/p>\n

Era ela, com a sua ligeireza airosa e menineira, os magn\u00edficos cabelos
\nsoltos sobre um penteador de rendas, correndo alvoro\u00e7ada para o irm\u00e3o,
\nque a envolveu num abra\u00e7o e em dois beijos sonoros. E imediatamente,
\nrecuando, a declarou mais bonita, mais gorda:<\/p>\n

– Positivamente est\u00e1s mais gorda, at\u00e9 mais alta… \u00c9
\nsobrinho?… N\u00e3o? nada, por ora?<\/p>\n

Gracinha corou, com aquele seu l\u00e2nguido sorriso que mais lhe umedecia
\ne lhe enternecia a do\u00e7ura dos olhos esverdeados.<\/p>\n

– Se ela n\u00e3o quer, ela n\u00e3o quer! – gritava o Jos\u00e9 Barrolo,
\ngingando, com as m\u00e3os enterradas nos bolsos do jaquet\u00e3o que
\nlhe desenhava as ancas roli\u00e7as. – A culpa n\u00e3o \u00e9 c\u00e1
\ndo patr\u00e3o… Mas ela n\u00e3o se decide!<\/p>\n

O Fidalgo da Torre repreendeu a irm\u00e3:<\/p>\n

– Pois \u00e9 necess\u00e1rio um menino. Eu por mim n\u00e3o caso,
\nn\u00e3o tenho jeito; e l\u00e1 se v\u00e3o desta feita Barrolos e Ramires!
\nA extin\u00e7\u00e3o dos Barrolos \u00e9 uma limpeza. Mas, acabados
\nos Ramires, acaba Portugal. Portanto, Sra. D. Gra\u00e7a Ramires, depressa,
\nem nome da na\u00e7\u00e3o, um morgado! Um morgado muito gordo, que eu
\npretendo que se chame Tructesindo!<\/p>\n

Barrolo protestou, aterrado:<\/p>\n

– O qu\u00ea? Turtesinho? N\u00e3o! para tal sorte n\u00e3o o fabrico
\neu!<\/p>\n

Mas Gracinha deteve aqueles gracejos picantes, desejosa de saber da Torre,
\ne do Bento, e da Rosa cozinheira, e da horta, e dos pav\u00f5es… Conversando,
\npenetraram na outra sala, guarnecida de contadores da \u00edndia, de pesados
\ncadeir\u00f5es dourados de damasco azul, com tr\u00eas varandas sobre o
\nlargo de El-Rei. Barrolo enrolou um cigarro, reclamou a hist\u00f3ria do
\nRelho, da grande desordem. Tamb\u00e9m ele arranjara uma pega com o rendeiro
\nda Ribeirinha, por causa dum corte de pinhal. Essa do Relho, por\u00e9m,
\nfora tremenda…<\/p>\n

E Gon\u00e7alo, enterrado ao canto do fundo canap\u00e9 azul, desabotoando
\npregui\u00e7osamente o jaquet\u00e3o de chaviote claro:<\/p>\n

– N\u00e3o! foi muito simples. J\u00e1 h\u00e1 meses esse Relho andava
\nb\u00eabado, sem despegar… Uma noite berrou, amea\u00e7ou a Rosa, agarrou
\nnuma espingarda. Eu desci, e num instante a Torre ficou desembara\u00e7ada
\nde Relhos e de barulhos.<\/p>\n

– Mas veio o Regedor, com cabos! – acudiu o Barrolo.<\/p>\n

Gon\u00e7alo sacudiu os ombros, impaciente:<\/p>\n

– Veio o Regedor? Veio depois, para legalizar! J\u00e1 o homem abalara,
\ncorrido. E como resultado arrendei a Torre ao Pereira, ao Pereira da Riosa…<\/p>\n

Contou esse neg\u00f3cio excelente, tratado na varanda, ao almo\u00e7o,
\nentre dois copos de vinho verde. Barrolo admirou a renda – gabou o rendeiro.
\nAssim Gon\u00e7alo descortinasse outro Pereira para a quinta de Treixedo,
\nterra t\u00e3o generosa, t\u00e3o mal amanhada!<\/p>\n

\u00c0 borda do canap\u00e9, coberta pelos belos cabelos que lavara nessa
\nmanh\u00e3 e que cheiravam a alecrim, Gracinha contemplava o irm\u00e3o
\ncom ternura:<\/p>\n

– E do est\u00f4mago, andas melhor? Continuam as ceias com o Tit\u00f3?<\/p>\n

– Oh! esse animal! – exclamou Gon\u00e7alo. – H\u00e1 dias prometeu jantar
\nna Torre, at\u00e9 a Rosa assou um cabrito no espeto, magn\u00edfico…
\nDepois falhou: creio que teve uma orgia infame, com bichas de rabear. Ele
\nvem esta semana a Oliveira… E \u00e9 verdade! voc\u00eas sabiam da intimidade
\ndo Tit\u00f3 com o Sanches Lucena?<\/p>\n

Historiou ent\u00e3o, com exagero alegre, o encontro da Bica-Santa, o horror
\nque lhe causara a bela D. Ana, a descoberta inesperada dessa familiaridade
\ndo Tit\u00f3 na Feitosa.<\/p>\n

Barrolo recordou que uma tarde, antes do S. Jo\u00e3o, avistara o Tit\u00f3,
\ndiante do port\u00e3o da Feitosa, a passear pela trela um c\u00e3ozinho
\nbranco de rega\u00e7o…<\/p>\n

– Mas o que eu n\u00e3o compreendo, menino, \u00e9 esse teu “horror”
\npela D.Ana… Caramba! Mulher soberba! Um quebrado de quadris, uns olh\u00f5es,
\num peitoril…<\/p>\n

– Cale essa boca impura, devasso! – gritou Gon\u00e7alo. – Pois aqui ao
\nlado da sua mulher, que \u00e9 a flor das Gra\u00e7as, ousa louvar semelhante
\npe\u00e7a de carne!<\/p>\n

Gracinha rindo, sem ci\u00fames, compreendia “a admira\u00e7\u00e3o
\ndo Jos\u00e9”. Realmente, a Ana Lucena, que vistosa, que bela!…<\/p>\n

– Sim – concedeu Gon\u00e7alo -, bela como uma bela \u00e9gua… Mas
\naquela voz gorda, papuda… E a luneta, os modos… E “o cavalheiro pode
\nfumar, o cavalheiro est\u00e1 enganado…” Oh! senhores, pavorosa!<\/p>\n

Barrolo gingava, diante do sof\u00e1, com as m\u00e3os nos bolsos da
\nrabona:<\/p>\n

– Uvas verdes, Sr. D. Gon\u00e7alo, uvas verdes!<\/p>\n

O Fidalgo dardejou sobre o cunhado uns olhos ferozes:<\/p>\n

– Nem que ela se me oferecesse, de joelhos, em camisa, com os duzentos contos
\ndo Sanches numa salva de ouro!<\/p>\n

Sorrindo, vermelha como uma pe\u00f4nia, com um “oh” escandalizado,
\nGracinha bateu no ombro de Gon\u00e7alo – que puxou por ela, galhofeiramente:<\/p>\n

– Venha l\u00e1 essa bochecha, e outra beijoca, para purificar! Com efeito,
\ns\u00f3 pensar na D. Ana arrasta a gente \u00e0s imagens brutais… Dizias
\nent\u00e3o do est\u00f4mago… Sim, filha, combalido. E h\u00e1 dias
\nmais pesado, desde o tal cabrito no espeto e da companhia beberrona do Manuel
\nDuarte. Tu tens c\u00e1 \u00e1gua de Vidago?… Ent\u00e3o, Barrolinho,
\ns\u00ea ang\u00e9lico. Manda trazer j\u00e1 uma garrafinha bem fresca.
\nE olha! pergunta se subiram um a\u00e7afate e uma caixa de papel\u00e3o
\nque eu deixei na caleche? Que ponham no meu quarto. E n\u00e3o desembrulhes,
\nque \u00e9 surpresa… Escuta! Que me levem \u00e1gua bem quente. Preciso
\nmudar toda a roupa… Estava uma poeirada por esse caminho!<\/p>\n

E quando o Barrolo abalou, a rebolar e a assobiar, Gon\u00e7alo, esfregando
\nas m\u00e3os:<\/p>\n

– Pois voc\u00eas ambos est\u00e3o espl\u00eandidos! E na harmonia que
\nconv\u00e9m. Tu positivamente mais forte, mais cheia. At\u00e9 pensei
\nque fosse sobrinho. E o Barrolo mais delgado, mais leve…<\/p>\n

– Oh, agora o Jos\u00e9 passeia, monta a cavalo, j\u00e1 n\u00e3o adormece
\ntanto depois de jantar…<\/p>\n

– E a outra fam\u00edlia? A tia Arminda, o rancho Mendon\u00e7a? Bem?…
\nPadre Soeiro, que \u00e9 feito desse santo?<\/p>\n

– Teve um ataquezito de reumatismo, muito ligeiro. Agora bom, sempre no Pa\u00e7o
\ndo Bispo, na Biblioteca… Parece que se entret\u00e9m a fazer um livro
\nsobre os Bispos.<\/p>\n

– Bem sei, a Hist\u00f3ria da S\u00e9 de Oliveira… Pois eu tamb\u00e9m
\ntenho trabalhado muito, Gracinha! Ando a escrever um Romance.<\/p>\n

– Ah!<\/p>\n

– Um Romance pequeno, uma Novela, para os Anais de Literatura e de Hist\u00f3ria,
\numa Revista que fundou um rapaz meu amigo, o Castanheiro… \u00c9 sobre
\num fato hist\u00f3rico da nossa gente… Sobre um av\u00f4 nosso, muito
\nantigo, Tructesindo.<\/p>\n

– Tem gra\u00e7a, que fez ele?<\/p>\n

– Horrores. Mas \u00e9 pitoresco… E depois o Pa\u00e7o de Santa Iren\u00e9ia,
\nno s\u00e9culo XII, em todo o seu esplendor! Enfim uma bela reconstru\u00e7\u00e3o
\ndo velho Portugal e sobretudo dos velhos Ramires. H\u00e1s de gostar…
\nN\u00e3o h\u00e1 amores, tudo guerras. Apenas, muito remotamente, uma
\ndas nossas antepassadas, uma D. Menda, que eu nem sei se realmente existiu.
\nTem seu chic, bem?… E tu compreendes, como eu desejo tentar a Pol\u00edtica,
\npreciso primeiramente aparecer, espalhar o meu nome…<\/p>\n

Gracinha sorria docemente para o irm\u00e3o, no costumado enlevo:<\/p>\n

– E agora tens alguma id\u00e9ia? A tia Arminda l\u00e1 continua sempre
\ncom a teima que devias entrar na Diplomacia. Ainda h\u00e1 dias… “Ai,
\no Gon\u00e7alinho, assim galante, e com aquele nome, s\u00f3 numa grande
\nembaixada!”<\/p>\n

Gon\u00e7alo despegara lentamente do vasto canap\u00e9, reabotoando o
\njaquet\u00e3o claro:<\/p>\n

– Com efeito ando com uma id\u00e9ia, h\u00e1 dias… Talvez me viesse
\ndum romance ingl\u00eas, muito interessante, e que te recomendo, sobre as
\nantigas Minas de Ofir, King Solomon’s Mines… Ando com id\u00e9ias de ir
\npara a \u00c1frica.<\/p>\n

– Oh Gon\u00e7alo, credo! Para a \u00c1frica?<\/p>\n

O escudeiro entrara com duas garrafas de \u00e1gua de Vidago, ambas desarrolhadas,
\nnuma salva. Precipitadamente, para aproveitar o “piquezinho”, Gon\u00e7alo
\nencheu um copo enorme de cristal lavrado. Ah! que del\u00edcia de \u00e1gua!
\n– E como o Barrolo voltava, anunciando que cumprira as ordens de S. Exa.:<\/p>\n

– Bem! ent\u00e3o logo conversamos ao almo\u00e7o, Gracinha! Agora lavar,
\nmudar de roupa, que n\u00e3o paro com estas infames comich\u00f5es…<\/p>\n

Barrolo acompanhou o cunhado ao quarto, um dos mais espa\u00e7osos e alegres
\ndo Palacete, forrado de cretones cor de can\u00e1rio com uma varanda para
\no jardim, e duas janelas de peitoril sobre a rua das Tecedeiras e os velhos
\narvoredos do convento das M\u00f4nicas. Gon\u00e7alo impaciente despiu
\nlogo o casaco, sacudiu para longe o colete:<\/p>\n

– Pois tu est\u00e1s espl\u00eandido, Barrolo! Deves ter perdido tr\u00eas
\nou quatro quilos. S\u00e3o naturalmente os quilos que Gracinha ganhou…
\nVoc\u00eas, se assim se equilibram, ficam perfeitos.<\/p>\n

Diante do espelho Barrolo acariciava a cinta, com um risinho deleado:<\/p>\n

– Realmente, parece que adelgacei… At\u00e9 sinto nas cal\u00e7as…<\/p>\n

Gon\u00e7alo abrira o gavet\u00e3o da rica c\u00f4moda de ferragens
\ndouradas, onde conservava sempre roupa (at\u00e9 duas casacas), para evitar
\no transporte de malas entre os Cunhais e a Torre. E ria, aconselhava o bom
\nBarrolo a “adelga\u00e7ar” sem descanso, para beleza da futura
\nra\u00e7a Barr\u00f3lica – quando embaixo, na silenciosa rua das Tecedeiras,
\nas patas de um cavalo de luxo feriram as lajes em cad\u00eancia lenta.<\/p>\n

Logo desconfiado, Gon\u00e7alo correu \u00e0 janela, ainda com a camisa
\nque desdobrava. E era ele! Era o Andr\u00e9 Cavaleiro, que descia ladeando,
\nsopeando a r\u00e9dea, para escarvar com garbo e fragor a rampa mal empedrada.
\nGon\u00e7alo virou para o Barrolo a face chamejante de furor:<\/p>\n

– Isto \u00e9 uma provoca\u00e7\u00e3o! Se este descarado deste Cavaleiro
\npassa outra vez na maldita pileca, por debaixo das janelas, apanha comum balde
\nd’\u00e1gua suja!…<\/p>\n

Barrolo, inquieto, espreitou:<\/p>\n

– Naturalmente vai para casa das Lousadas… Anda agora muito \u00edntimo
\ndas Lousadas… Sempre por aqui o vejo… E \u00e9 para as Lousadas.<\/p>\n

– Que seja para o inferno! Pois, em toda a cidade, n\u00e3o h\u00e1 outro
\ncaminho para casa das Lousadas? Duas vezes em meia hora! Grande insolente!
\nTem uma chapada d’\u00e1gua de sab\u00e3o, pela grenha e pela bigodeira,
\nt\u00e3o certo como eu ser Ramires, filho de meu pai Ramires!<\/p>\n

Barrolo beliscava a pele do pesco\u00e7o, constrangido ante aqueles rancores
\nruidosos que desmanchavam o seu sossego. J\u00e1, por imposi\u00e7\u00e3o
\nde Gon\u00e7alo, rompera desconsoladamente com o Cavaleiro. E agora antevia
\nsempre uma bulha, um esc\u00e2ndalo que o indisporia com os amigos do Cavaleiro,
\nlhe vedaria o Club e as do\u00e7uras da Arcada, lhe tornaria Oliveira mais
\nenfadonha que a sua quinta da Ribeirinha ou da Murtosa, solid\u00f5es detestadas.
\nN\u00e3o se conteve, arriscou o costumado reparo:<\/p>\n

– \u00d3 Gon\u00e7alinho, olha que tamb\u00e9m todo esse espalhafato
\ns\u00f3 por causa da Pol\u00edtica…<\/p>\n

Gon\u00e7alo quase quebrou o jarro, na f\u00faria com que o pousou sobre
\no m\u00e1rmore do lavat\u00f3rio:<\/p>\n

– Pol\u00edtica! A\u00ed vens tu com a Pol\u00edtica! Por Pol\u00edtica
\nn\u00e3o se atira \u00e1gua suja aos Governadores Civis. Que ele n\u00e3o
\n\u00e9 Pol\u00edtico, \u00e9 s\u00f3 malandro! Al\u00e9m disso…<\/p>\n

Mas terminou por encolher os ombros, emudecer, diante do pobre bacoco de
\nbochechas pasmadas, que, naquelas rondas do Cavaleiro pelos Cunhais, s\u00f3
\nnotava o “lindo cavalo” ou “o caminho mais curto para as Lousadas!…”<\/p>\n

– Bem! – resumiu. – Agora larga, que me quero vestir… Do bigodeira me encarrego
\neu.<\/p>\n

– Ent\u00e3o, at\u00e9 logo… Mas se ele passar nada de asneiras, bem?<\/p>\n

– S\u00f3 justi\u00e7a, aos baldes!<\/p>\n

E bateu com a porta nas costas resignadas do bom Barrolo, que, pelo corredor,
\nsuspirando, lamentava o assomado g\u00eanio do Gon\u00e7alinho, as c\u00f3leras
\ndesproporcionadas em que o lan\u00e7ava “a Pol\u00edtica”.<\/p>\n

Enquanto se ensaboava com veem\u00eancia, depois se vestia numa pressa irada,
\nGon\u00e7alo ruminou aquele intoler\u00e1vel esc\u00e2ndalo. Fatalmente,
\napenas se apeava em Oliveira, encontrava o homem da grande guedelha, caracolando
\npor sob as janelas do palacete, na pileca de grandes clinas! E o que o desolava
\nera perceber no cora\u00e7\u00e3o de Gracinha, pobre cora\u00e7\u00e3o
\nmeigo e sem fortaleza, uma teimosa raiz de ternura pelo Cavaleiro, bem enterrada,
\nainda vivaz, f\u00e1cil de reflorir… E nenhum outro sentimento forte que
\na defendesse, naquela ociosidade de Oliveira nem superioridade do marido,
\nnem encanto dum filho no seu ber\u00e7o. S\u00f3 a amparava o orgulho,
\ncerto respeito religioso pelo nome de Ramires, o medo da pequena terra espreitadeira
\ne mexeriqueira. A sua salva\u00e7\u00e3o seria o abandono da cidade, o
\nencerrado retiro numa das quintas do Barrolo, a Ribeirinha, sobretudo a Murtosa,
\ncom a linda mata, os musgosos muros de convento, a aldeia em redor para ela
\nse ocupar como castel\u00e3 ben\u00e9fica. Mas qu\u00ea! Nunca o Barrolo
\nconsentiria em perder o seu voltarete no Club, e a cavaqueira da tabacaria
\n“Elegante”, e as chala\u00e7as do major Ribas!<\/p>\n

Afogueado pelo calor, pela emo\u00e7\u00e3o, Gon\u00e7alo abriu a varanda.
\nEmbaixo, no curto terra\u00e7o ladrilhado, orlado de vasos de lou\u00e7a,
\nprecedendo o jardim, Gracinha, ainda soltos os cabelos por cima do penteador,
\nconversava com outra senhora, muito alta, muito magra, de chap\u00e9u marujo
\nenfeitado de papoulas, que segurava entre os bra\u00e7os um repolhudo molho
\nde rosas.<\/p>\n

Era a “prima” Maria Mendon\u00e7a, mulher de Jos\u00e9 Mendon\u00e7a,
\ncondisc\u00edpulo do Barrolo em Amarante, agora capit\u00e3o do Regimento
\nde Cavalaria estacionado em Oliveira. Filha dum certo D. Ant\u00f4nio, senhor
\n(hoje Visconde) dos Pa\u00e7os de Severim, devorada pela preocupa\u00e7\u00e3o
\nde parentescos fidalgos, de origens fidalgas, ligava sempre sorrateiramente
\no vago solar de Severim a todas as casas nobres de Portugal – sobretudo, mais
\ngulosamente, \u00e0 grande Casa de Ramires; e, desde que o regimento se
\naquartelara em Oliveira, tratara logo Gracinha por “tu” e Gon\u00e7alo
\npor “primo”, com a intimidade especial, que conv\u00e9m a sangues
\nsuperiores. Todavia mantinha amizades muito seguidas e ativas com brasileiras
\nricas de Oliveira – at\u00e9 com a vi\u00fava Pinho, dona da loja de panos,
\nque (segundo se murmurava) lhe fornecia os dois filhos ainda pequenos de cal\u00e7\u00f5es
\ne de jalecas. Tamb\u00e9m convivia intimamente, j\u00e1 na cidade, j\u00e1
\nna Feitosa, com D. Ana Lucena. Gon\u00e7alo gostava da sua gra\u00e7a,
\nda sua agudeza, da vivacidade maliciosa que a agitava numa linda crepita\u00e7\u00e3o
\nde galho, ardendo com alegria. E quando, ao rumor da janela perra, ela levantou
\nos olhos luzidios e espertos, foi em ambos uma surpresa carinhosa:<\/p>\n

– Oh prima Maria! Que felicidade, logo que chego e que abro a janela…<\/p>\n

– E para mim, primo Gon\u00e7alo, que o n\u00e3o via desde a sua volta
\nde Lisboa!… Pois est\u00e1 mais lindo, assim de bigode…<\/p>\n

– Dizem que estou lind\u00edssimo, absolutamente irresist\u00edvel! At\u00e9
\naconselho \u00e0 prima Maria que se n\u00e3o aproxime muito de mim, para
\nse n\u00e3o incendiar.<\/p>\n

Ela deixou pender desoladamente nos bra\u00e7os o seu pesado molho de rosas:<\/p>\n

– Ai Jesus, ent\u00e3o estou perdida, que ainda agora prometi \u00e0
\nprima Gra\u00e7a jantar c\u00e1 esta tarde!… Oh Gracinha, por quem \u00e9s,
\np\u00f5e um biombo entre os dois!<\/p>\n

Gon\u00e7alo gritou, pendurado da varanda, j\u00e1 deliciado com os chistes
\nda prima Maria:<\/p>\n

– N\u00e3o! enfio eu um abat-jour pela cabe\u00e7a para atenuar o meu
\nbrilho!… E o maridinho, os pequenos? Como vai o nobre rancho?<\/p>\n

– Vivendo, com algum p\u00e3o e muita gra\u00e7a de Deus… Ent\u00e3o
\nat\u00e9 logo, primo Gon\u00e7alo! E seja misericordioso!<\/p>\n

E ainda ele ria, encantado – j\u00e1 a prima Maria, depois de cochichar
\ne de estalar dois beijos apressados na face de Gracinha, desaparecera pela
\nporta envidra\u00e7ada da sala com a sua eleg\u00e2ncia esgalgada. Gracinha,
\nlentamente, subiu os tr\u00eas degraus de m\u00e1rmore do jardim. Da varanda,
\nGon\u00e7alo ainda avistou atrav\u00e9s da ramaria leve, entre as sebes
\nde buxo, o penteador branco, os fartos cabelos ca\u00eddos, reluzindo no
\nsol como uma cascata de azeviche. Depois o negro brilho, as claras rendas,
\ndesapareceram sob os loureiros da rua que conduzia ao Mirante.<\/p>\n

Mas Gon\u00e7alo n\u00e3o se arredou de entre as janelas, limando vagamente
\nas unhas, espreitando pelas cortinas, numa desconfian\u00e7a, quase num
\nterror que o Cavaleiro de novo surgisse na pileca – agora que Gracinha se
\nembrenhara para os lados desse c\u00f4modo Mirante, constru\u00e7\u00e3o
\ndo s\u00e9culo XVIII, imitando um Templozinho do Amor, que rematava o longo
\nterra\u00e7o do jardim e dominava a rua das Tecedeiras. Mas a cal\u00e7ada
\npermanecia silenciosa, sob as derramadas sombras de arvoredo do Palacete e
\ndo Convento. E por fim decidiu descer, envergonhado da espionagem – certo
\nque a irm\u00e3 n\u00e3o se mostraria ao Cavaleiro na varandinha do Mirante,
\nassim com os cabelos em desalinho, por cima dum penteador.<\/p>\n

E cerrava a porta, quando se encontrou diante dos bra\u00e7os do Padre
\nSoeiro, que o prenderam pela cinta com afago e respeito.<\/p>\n

– Oh! meu ingrat\u00edssimo Padre Soeiro! – exclamava Gon\u00e7alo, batendo
\nternamente nas gordas costas do capel\u00e3o. – Ent\u00e3o que feia a\u00e7\u00e3o
\nfoi esta? Mais de um m\u00eas sem aparecer na Torre! Agora para o Sr. Padre
\nSoeiro j\u00e1 n\u00e3o h\u00e1 Gon\u00e7alinho, h\u00e1 s\u00f3
\nGracinha…<\/p>\n

Enternecido, quase com uma l\u00e1grima a bailar nos mansos olhos mi\u00fados,
\nque mais negrejavam entre a frescura r\u00f3sea da face roli\u00e7a e
\na cabecinha branca como algod\u00e3o – Padre Soeiro sorria, fechando as
\nm\u00e3os sobre o peito da batina de alpaca, donde surgia a ponta de um
\nlen\u00e7o de quadrados vermelhos. E n\u00e3o lhe escasseara certamente
\no desejo de ir \u00e0 Torre. Mas aquele trabalhinho na Biblioteca do Pa\u00e7o
\ndo Bispo… Depois o seu reumatismozito… Enfim a Sra. D. Gra\u00e7a sempre
\nesperando S. Exa., um dia, outro dia…<\/p>\n

– Bem, bem! – acudiu alegremente Gon\u00e7alo, contanto que o cora\u00e7\u00e3o
\nn\u00e3o se esquecesse da Torre…<\/p>\n

– Ah! esse! – murmurou Padre Soeiro com comovida gravidade.<\/p>\n

E pelo corredor de paredes azuis, adornadas com gravuras coloridas das batalhas
\nde Napole\u00e3o, Gon\u00e7alo resumiu as novidades da Torre:<\/p>\n

– Como o Padre Soeiro sabe, rebentou aquele esc\u00e2ndalo do Relho… E
\nainda bem, porque conclu\u00ed um neg\u00f3cio espl\u00eandido. Imagine!
\nArrendei h\u00e1 dias a quinta ao Pereira Brasileiro, ao Pereira da Riosa,
\npor um conto cento e cinq\u00fcenta mil r\u00e9is…<\/p>\n

O capel\u00e3o suspendeu a pitada, que colhera numa caixa de prata dourada,
\npasmado para o Fidalgo:<\/p>\n

– Ora a\u00ed est\u00e1 como as coisas se inventam! Pois por c\u00e1
\nconstou que V Exa. tratara com o Jos\u00e9 Casco, o Jos\u00e9 Casco dos
\nBravais. At\u00e9 no domingo, ao almo\u00e7o, a Sra. D. Gra\u00e7a…<\/p>\n

– Sim – interrompeu o Fidalgo com uma fugidia cor na face fina.<\/p>\n

– Efetivamente o Casco veio \u00e0 Torre, conversamos. Primeiramente quis,
\ndepois n\u00e3o quis. Aquelas coisas do Casco! Enfim, uma ma\u00e7ada…
\nN\u00e3o ficou nada<\/p>\n

E ainda ele ria, encantado – j\u00e1 a prima Maria, depois de cochichar
\ne de estalar dois beijos apressados na face de Gracinha, desaparecera pela
\nporta envidra\u00e7ada da sala com a sua eleg\u00e2ncia esgalgada. Gracinha,
\nlentamente, subiu os tr\u00eas degraus de m\u00e1rmore do jardim. Da varanda,
\nGon\u00e7alo ainda avistou atrav\u00e9s da ramaria leve, entre as sebes
\nde buxo, o penteador branco, os fartos cabelos ca\u00eddos, reluzindo no
\nsol como uma cascata de azeviche. Depois o negro brilho, as claras rendas,
\ndesapareceram sob os loureiros da rua que conduzia ao Mirante.<\/p>\n

Mas Gon\u00e7alo n\u00e3o se arredou de entre as janelas, limando vagamente
\nas unhas, espreitando pelas cortinas, numa desconfian\u00e7a, quase num
\nterror que o Cavaleiro de novo surgisse na pileca – agora que Gracinha se
\nembrenhara para os lados desse c\u00f4modo Mirante, constru\u00e7\u00e3o
\ndo s\u00e9culo XVIII, imitando um Templozinho do Amor, que rematava o longo
\nterra\u00e7o do jardim e dominava a rua das Tecedeiras. Mas a cal\u00e7ada
\npermanecia silenciosa, sob as derramadas sombras de arvoredo do Palacete e
\ndo Convento. E por fim decidiu descer, envergonhado da espionagem – certo
\nque a irm\u00e3 n\u00e3o se mostraria ao Cavaleiro na varandinha do Mirante,
\nassim com os cabelos em desalinho, por cima dum penteador.<\/p>\n

E cerrava a porta, quando se encontrou diante dos bra\u00e7os do Padre
\nSoeiro, que o prenderam pela cinta com afago e respeito.<\/p>\n

– Oh! meu ingrat\u00edssimo Padre Soeiro! – exclamava Gon\u00e7alo, batendo
\nternamente nas gordas costas do capel\u00e3o. – Ent\u00e3o que feia a\u00e7\u00e3o
\nfoi esta? Mais de um m\u00eas sem aparecer na Torre! Agora para o Sr. Padre
\nSoeiro j\u00e1 n\u00e3o h\u00e1 Gon\u00e7alinho, h\u00e1 s\u00f3
\nGracinha…<\/p>\n

Enternecido, quase com uma l\u00e1grima a bailar nos mansos olhos mi\u00fados,
\nque mais negrejavam entre a frescura r\u00f3sea da face roli\u00e7a e
\na cabecinha branca como algod\u00e3o – Padre Soeiro sorria, fechando as
\nm\u00e3os sobre o peito da batina de alpaca, donde surgia a ponta de um
\nlen\u00e7o de quadrados vermelhos. E n\u00e3o lhe escasseara certamente
\no desejo de ir \u00e0 Torre. Mas aquele trabalhinho na Biblioteca do Pa\u00e7o
\ndo Bispo… Depois o seu reumatismozito… Enfim a Sra. D. Gra\u00e7a sempre
\nesperando S. Exa., um dia, outro dia…<\/p>\n

– Bem, bem! – acudiu alegremente Gon\u00e7alo, contanto que o cora\u00e7\u00e3o
\nn\u00e3o se esquecesse da Torre…<\/p>\n

– Ah! esse! – murmurou Padre Soeiro com comovida gravidade.<\/p>\n

E pelo corredor de paredes azuis, adornadas com gravuras coloridas das batalhas
\nde Napole\u00e3o, Gon\u00e7alo resumiu as novidades da Torre:<\/p>\n

– Como o Padre Soeiro sabe, rebentou aquele esc\u00e2ndalo do Relho… E
\nainda bem, porque conclu\u00ed um neg\u00f3cio espl\u00eandido. Imagine!
\nArrendei h\u00e1 dias a quinta ao Pereira Brasileiro, ao Pereira da Riosa,
\npor um conto cento e cinq\u00fcenta mil r\u00e9is…<\/p>\n

O capel\u00e3o suspendeu a pitada, que colhera numa caixa de prata dourada,
\npasmado para o Fidalgo:<\/p>\n

– Ora a\u00ed est\u00e1 como as coisas se inventam! Pois por c\u00e1
\nconstou que V Exa. tratara com o Jos\u00e9 Casco, o Jos\u00e9 Casco dos
\nBravais. At\u00e9 no domingo, ao almo\u00e7o, a Sra. D. Gra\u00e7a…<\/p>\n

– Sim – interrompeu o Fidalgo com uma fugidia cor na face fina.<\/p>\n

– Efetivamente o Casco veio \u00e0 Torre, conversamos. Primeiramente quis,
\ndepois n\u00e3o quis. Aquelas coisas do Casco! Enfim, uma ma\u00e7ada…
\nN\u00e3o ficou nada decidido. E quando o Pereira, uma bela manh\u00e3,
\nme apareceu com a proposta, eu, inteiramente desligado, aceitei, e com que
\nalvoro\u00e7o!… Imagine! Um aumento soberbo de renda, o Pereira como rendeiro…
\nO Padre Soeiro conhece bem o Pereira…<\/p>\n

– Homem entendido – concordou o capel\u00e3o co\u00e7ando embara\u00e7adamente
\no queixo. – N\u00e3o h\u00e1 d\u00favida. E homem de bem… Depois n\u00e3o
\nhavendo palavra dada ao Cas…<\/p>\n

– Pois o Pereira para a semana vem \u00e0 cidade – atalhou apressadamente
\nGon\u00e7alo. – O Padre Soeiro previne o Tabeli\u00e3o Guedes, e assinamos
\nessa bela escritura. S\u00e3o as condi\u00e7\u00f5es costumadas. Creio
\nque h\u00e1 uma reserva a respeito da hortali\u00e7a e do porco… Enfim
\no Padre Soeiro deve receber carta do Pereira.<\/p>\n

E imediatamente, descendo a escada, passando o len\u00e7o perfumado pelo
\nbigode, gracejou com o capel\u00e3o sobre o famoso Fado dos Ramires em que
\nele colaborava com o Videirinha. Oh! Padre Soeiro fornecera lendas sublimes!
\nMas aquela de Santa Aldon\u00e7a, realmente, fora ataviada com exagera\u00e7\u00e3o…
\nQuatro Reis a levarem a Santa aos ombros!<\/p>\n

– S\u00e3o Reis demais, Padre Soeiro!<\/p>\n

O bom capel\u00e3o protestou, logo interessado e s\u00e9rio, no amor
\ndaquela obra que glorificava a Casa:<\/p>\n

– Ora essa! Com perd\u00e3o de V. Exa…. Perfeitissimamente exato. L\u00e1
\no conta o Padre Guedes do Amaral, nas suas Damas da Corte do C\u00e9u, livro
\nprecioso, livro rar\u00edssimo, que o Sr. Jos\u00e9 Barrolo tem na Livraria.
\nN\u00e3o especifica os Reis, mas diz quatro… “Aos ombros de quatro
\nReis e com acompanhamento de muitos Condes.” Mas o nosso Jos\u00e9
\nVideira declarou que n\u00e3o podia meter os condes por causa da rima.<\/p>\n

O Fidalgo ria, dependurando num cabide, ao fundo da escada, o chap\u00e9u
\nde palha com que descera:<\/p>\n

– Por causa da rima, pobres condes… Mas o fado est\u00e1 lindo. Eu trago
\numa c\u00f3pia para a Gracinha cantar ao piano… E agora outra coisa, Padre
\nSoeiro. O que se conta por a\u00ed do Governador Civil, desse Sr. Andr\u00e9
\nCavaleiro?…<\/p>\n

O capel\u00e3o encolheu os ombros, desdobrando cautelosamente o seu vasto
\nlen\u00e7o de quadrados vermelhos:<\/p>\n

– Eu, como V. Exa. sabe, n\u00e3o entendo de Pol\u00edtica. Depois tamb\u00e9m
\nn\u00e3o freq\u00fcento os caf\u00e9s, os s\u00edtios onde se questiona
\nPol\u00edtica… Mas parece que gostam.<\/p>\n

No corredor um escudeiro gordo, de opulentas su\u00ed\u00e7as ruivas,
\nque Gon\u00e7alo n\u00e3o conhecia, badalou a sineta do almo\u00e7o.
\nGon\u00e7alo reparou, avisou o homem que a Sra. D. Maria da Gra\u00e7a
\nandava para o fundo do jardim…<\/p>\n

– Entrou agora, Sr. D. Gon\u00e7alo! – acudiu o escudeiro. – E at\u00e9
\nmanda perguntar se V. Exa. deseja para o almo\u00e7o vinho verde de Amarante,
\nde Vidainhos.<\/p>\n

Sim, com certeza, vinho de Vidainhos. Depois sorrindo:<\/p>\n

– Oh Padre Soeiro, previna este escudeiro novo que eu n\u00e3o tenho Dom.
\nSou simplesmente Gon\u00e7alo, gra\u00e7as a Deus!<\/p>\n

O capel\u00e3o murmurou que todavia, em documentos da Primeira Dinastia,
\napareciam Ramires com Dom. E, como Gon\u00e7alo parara diante do reposteiro
\ncorrido da sala, logo o bom velho se curvou, com as suas escrupulosas, reverentes
\ncerim\u00f4nias, para o Fidalgo passar.<\/p>\n

– Ent\u00e3o, Padre Soeiro, por quem \u00e9!<\/p>\n

Mas ele, com apegado respeito:<\/p>\n

– Depois de V. Exa., meu senhor…<\/p>\n

Gon\u00e7alo afastou o reposteiro, empurrou docemente o capel\u00e3o:<\/p>\n

– Padre Soeiro, j\u00e1 nos documentos da Primeira Dinastia se estabeleceu
\nque os Santos nunca andam atr\u00e1s dos Pecadores!<\/p>\n

– V. Exa. manda, e sempre com que gra\u00e7a!<\/p>\n

Depois dos anos de Gracinha, uma tarde, pelas tr\u00eas horas, Gon\u00e7alo,
\nrecolhendo com Padre Soeiro duma visita \u00e0 Biblioteca do Pa\u00e7o
\ndo Bispo, sentiu logo da antec\u00e2mara o vozeir\u00e3o do Tit\u00f3,
\nque rolava na sala azul em trov\u00e3o lento. Franziu vivamente o reposteiro
\n– e sacudiu o punho para o imenso homem que enchia um dos cadeir\u00f5es
\ndourados, estirando por sobre as flores do tapete umas botas novas de grossas
\ntachas reluzentes:<\/p>\n

– Oh infame!… Ent\u00e3o noutro dia assim me larga, sem escr\u00fapulo,
\ndepois de eu lhe preparar um cabrito estupendo, assado num espeto de cerejeira?
\nE para qu\u00ea?… Para uma orgia reles, com bolinhos de bacalhau e bichinhas
\nde rabear!<\/p>\n

Tit\u00f3 n\u00e3o desmanchou a sua conchegada beatitude:<\/p>\n

– Impossibil\u00edssimo. De tarde encontrei o Jo\u00e3o Gouveia no Chafariz.
\nE s\u00f3 ent\u00e3o nos lembramos de que eram os anos da D. Casimira.
\nDia sagrado!<\/p>\n

Aquelas ceias de Vila-Clara, as tresnoitadas “p\u00e2ndegas” com
\nviol\u00e3o, impressionavam sempre Barrolo, que as apetecia. E com o olho
\nagu\u00e7ado, do canto da mesa onde esfarelava cuidadosamente pacotes de
\ntabaco dentro de uma terrina do Jap\u00e3o:<\/p>\n

– Quem \u00e9 a D. Casimira? Voc\u00eas em Vila-Clara descobrem uns tipos…
\nConta l\u00e1!<\/p>\n

– Um monstro! – declarou Gon\u00e7alo. Uma matrona\u00e7a bojuda como
\numa pipa, com um p\u00ealo nojento no queixo. Vive ao p\u00e9 do Cemit\u00e9rio,
\nnum cacifro que tresanda a petr\u00f3leo, onde este senhor e as autoridades
\nv\u00e3o jogar o quino, e derri\u00e7ar com umas sirigaitas de casabeque
\nvermelho e de farripas… Nem se pode decentemente contar diante do Sr. Padre
\nSoeiro!<\/p>\n

O capel\u00e3o, que sem rumor se esbatera numa sombra discreta, entre os
\nfranjados cetins duma cortina e um pesado contador da \u00cdndia, moveu
\nos ombros num consentimento risonho, como acostumado a todas as fealdades
\ndo Pecado. E, com pachorra, o Tit\u00f3 emendava o esbo\u00e7o burlesco
\ndo Fidalgo:<\/p>\n

– A D. Casimira \u00e9 gorda, mas muito asseada. At\u00e9 me pediu para
\neu lhe comprar hoje, na cidade, uma bacia nova de assento. A casa n\u00e3o
\ncheira a petr\u00f3leo e fica por tr\u00e1s do convento de Santa Teresa.
\nAs sirigaitas s\u00e3o simplesmente as sobrinhas, duas raparigas alegres
\nque gostam de rir e de tro\u00e7ar… E o Sr. Padre Soeiro podia, sem medo…<\/p>\n

– Bem, bem! – atalhou Gon\u00e7alo. – Gente deliciosa! Deixemos a D. Casimira,
\nque tem bacia nova para os seus semic\u00fapios… Vamos \u00e0 outra
\ninf\u00e2mia do Sr. Ant\u00f4nio Vilalobos!<\/p>\n

Mas Barrolo insistia, curioso:<\/p>\n

– N\u00e3o, n\u00e3o, conta l\u00e1, Tit\u00f3… Noite de anos,
\npatuscada rija, hem?<\/p>\n

– Ceia pacata – contou o Tit\u00f3 com a seriedade que lhe merecia a festa
\ndas suas amigas. – A D. Casimira tinha uma bela frangalhada com ervilhas.
\nO Jo\u00e3o Gouveia trouxe do Gago uma travessa de bolos de bacalhau que
\ncalharam… Depois, fogo de vistas na horta. O Videirinha tocou, as pequenas
\ncantaram… N\u00e3o se passou mal.<\/p>\n

Gon\u00e7alo esperava – irresistivelmente interessado pela ceia das Casimiras:<\/p>\n

– Acabou, bem?… Agora a outra inf\u00e2mia, mais grave! Ent\u00e3o o
\nSr. Ant\u00f4nio Vilalobos \u00e9 \u00edntimo do Sanches Lucena, freq\u00fcenta
\ntodas as semanas a Feitosa, toma ch\u00e1 e torradas com a bela D. Ana,
\ne esconde tenebrosamente dos seus amigos estes privil\u00e9gios gloriosos?…<\/p>\n

– Sem contar – gritou o Barrolo deliciosamente divertido – que lhe passeia
\n\u00e0 trela os c\u00e3ezinhos felpudos!<\/p>\n

– Sem contar que lhe passeia \u00e0 trela os c\u00e3ezinhos felpudos!
\n– ecoou cavamente Gon\u00e7alo. – Responda, meu ilustre amigo!<\/p>\n

O Tit\u00f3 remexeu o vasto corpo dentro do cadeir\u00e3o, recolheu as
\nbotas de tachas luzentes, afagou lentamente a face barbuda, que uma vermelhid\u00e3o
\naquecera. E depois de encarar Gon\u00e7alo, intensamente, com um esfor\u00e7o
\nde sagacidade que mais o afogueou:<\/p>\n

– Tu j\u00e1 alguma vez, por curiosidade, me perguntaste se eu conhecia
\no Sanches Lucena? Nunca me perguntaste…<\/p>\n

O Fidalgo protestou. N\u00e3o! Mas constantemente na Assembl\u00e9ia,
\nno Gago, na Torre, eles berravam, em quest\u00f5es de Pol\u00edtica, o
\nnome do Sanches Lucena! Nada mais natural, at\u00e9 mais prudente, do que
\naludir o Sr. Tit\u00f3 \u00e0 sua intimidade ilustre! Ao menos para evitar
\nque ele, ou os amigos, diante do Sr. Tit\u00f3 que comia as torradas da
\nFeitosa, tratassem o Sanches Lucena como um trapo!<\/p>\n

O Tit\u00f3 despegou do cadeir\u00e3o. E afundando as m\u00e3os nos
\nbolsos da quinzena de alpaca, sacudindo desinteressadamente os ombros:<\/p>\n

– Cada um tem sobre o Sanches a sua opini\u00e3o… Eu apenas o conhe\u00e7o
\nh\u00e1 quatro ou cinco meses, mas acho que \u00e9 s\u00e9rio, que sabe
\nas coisas… Agora, l\u00e1 nas C\u00e2maras…<\/p>\n

Gon\u00e7alo, indignado, bradava que se n\u00e3o discutiam os m\u00e9ritos
\ndo Sr. Sanches Lucena – mas os segredos do Sr. Tit\u00f3 Vilalobos! E o
\nescudeiro novo, avan\u00e7ando as su\u00ed\u00e7as ruivas por uma fenda
\ndo reposteiro, anunciou que o Sr. Administrador de Vila-Clara procurava S.
\nExa….<\/p>\n

Barrolo largou logo a terrina de tabaco:<\/p>\n

– O Sr. Jo\u00e3o Gouveia! Que entre! Bravo! Temos c\u00e1 toda a rapaziada
\nde Vila-Clara!<\/p>\n

E Tit\u00f3, da janela onde se refugiara, lan\u00e7ou o vozeir\u00e3o,
\nmais troante, abafando a importuna conversa do Sanches e da Feitosa:<\/p>\n

– Viemos ambos! Por sinal numa traquitana infame… At\u00e9 se nos desferrou
\numa das pilecas e tivemos de parar na Vendinha. N\u00e3o se perdeu tempo,
\nque h\u00e1 agora l\u00e1 um vinhinho branco que \u00e9 daqui da ponta
\nfina!…<\/p>\n

Beliscava a orelha. Aconselhava ruidosamente Barrolo e Gon\u00e7alo a passarem
\nna Vendinha, para provar a pinga celeste.<\/p>\n

At\u00e9 aqui o Sr. Padre Soeiro lhe ati\u00e7ava uma caneca valente,
\napesar do Pecado!<\/p>\n

Mas Jo\u00e3o Gouveia entrou, encalmado, empoeirado, com um vinco vermelho
\nna testa, do chap\u00e9u e do calor – e abotoado na sobrecasaca preta, de
\ncal\u00e7as pretas, de luvas pretas. Sem f\u00f4lego, apertou silenciosamente
\npela sala as m\u00e3os amigas que o acolhiam. E desabou sobre o canap\u00e9,
\nimplorando ao amigo Barrolo a caridade duma bebidinha fresca!<\/p>\n

– Estive para entrar no caf\u00e9 M\u00f4naco. Mas refleti que nesta grandiosa
\ncasa dos Barrolos as bebidas s\u00e3o de mais confian\u00e7a.<\/p>\n

– Ainda bem! Voc\u00ea que quer? Orchata? Sangria? Limonada?<\/p>\n

– Sangria.<\/p>\n

E, limpando o pesco\u00e7o e a testa, amaldi\u00e7oou o indecente calor
\nde Oliveira:<\/p>\n

– Mas h\u00e1 gente que gosta! L\u00e1 o meu chefe, o Sr. Governador
\nCivil, escolhe sempre a hora do calor para passear a cavalo. Ainda hoje…
\nNa reparti\u00e7\u00e3o at\u00e9 o meio-dia; depois, cavalo \u00e0
\nporta; e larga at\u00e9 a estrada de Ramilde, que \u00e9 uma \u00c1frica…
\nN\u00e3o sei como lhe n\u00e3o fervem os miolos!<\/p>\n

– Oh! – acudiu Gon\u00e7alo – \u00e9 muito simples. Se ele os n\u00e3o
\ntem!<\/p>\n

O Administrador saudou gravemente:<\/p>\n

– J\u00e1 c\u00e1 faltava com a sua ferroadazinha o Sr. Gon\u00e7alo
\nMendes Ramires! N\u00e3o comecemos, n\u00e3o comecemos… Este seu cunhado,
\nBarrolo, \u00e9 bicho indomestic\u00e1vel! Sempre reponta!<\/p>\n

O bom Barrolo gaguejou, constrangido, que Gon\u00e7alinho em Pol\u00edtica
\nn\u00e3o dispensava a piada…<\/p>\n

– Pois olhe! – declarou o Administrador, sacudindo o dedo para Gon\u00e7alo.
\n– Esse Sr. Andr\u00e9 Cavaleiro, que n\u00e3o tem miolos, ainda esta manh\u00e3
\nna Reparti\u00e7\u00e3o gabou com imensa simpatia os miolos do Sr. Gon\u00e7alo
\nMendes Ramires!…<\/p>\n

E Gon\u00e7alo, muito s\u00e9rio:<\/p>\n

– Tamb\u00e9m n\u00e3o faltava mais nada! Para esse Governador Civil
\nser perfeitamente absurdo s\u00f3 lhe restava que me considerasse um asno!<\/p>\n

– Perd\u00e3o! – gritou o Administrador, que se erguera, desabotoando logo
\na sobrecasaca, para comodidade da contenda.<\/p>\n

Barrolo acudiu, aflito, carregando nos ombros do Gouveia – para o sossegar
\ne o repor no canap\u00e9:<\/p>\n

– N\u00e3o, meninos, n\u00e3o! Pol\u00edtica, n\u00e3o! E ent\u00e3o
\nessa ma\u00e7ada do Cavaleiro… Vamos ao que importa. Voc\u00ea janta
\nconosco, Jo\u00e3o Gouveia?<\/p>\n

– N\u00e3o, obrigado. J\u00e1 prometi jantar com o Cavaleiro. Temos l\u00e1
\no In\u00e1cio Vilhena. Vai ler um artigo que escreveu para o Boletim de
\nGuimar\u00e3es sobre umas f\u00f4rmas de fabricar ossos de m\u00e1rtires,
\ndescobertas nas obras do convento de S. Bento. Estou com curiosidade… E
\na Sra. D. Gra\u00e7a, bem? Quem eu n\u00e3o avistava havia meses era o
\nSr. Padre Soeiro. Nunca aparece agora pela Torre!… Mas sempre rijo, sempre
\nvi\u00e7oso. Oh, Sr. Padre Soeiro, qual \u00e9 o seu segredo para toda
\nessa meninice?<\/p>\n

Do seu canto, o capel\u00e3o sorriu timidamente. O segredo? Poupar a Vida
\n– n\u00e3o a consumindo nem com ambi\u00e7\u00f5es nem com decep\u00e7\u00f5es.
\nOra para ele, louvado Deus, a vida corria muito simples e muito pequenina.
\nE fora o seu reumatismo…<\/p>\n

Depois, corando de acanhamento, atrav\u00e9s das senten\u00e7as evang\u00e9licas
\nque lhe escapavam:<\/p>\n

– Mas mesmo o reumatismo n\u00e3o \u00e9 mal perdido. Deus, que o manda,
\nsabe por que o manda… Sofrer edifica. Porque enfim o que n\u00f3s sofremos
\nnos leva a pensar no que os outros sofrem…<\/p>\n

– Pois olhe – volveu com alegre incredulidade o Administrador -, eu, quando
\ntenho os meus ataques de garganta, n\u00e3o penso na garganta dos outros!
\nPenso s\u00f3 na minha que me d\u00e1 bastante cuidado. E agora a vou
\nregalar naquela bela sangria…<\/p>\n

O escudeiro vergava, com a luzente bandeja de prata, carregada de copos de
\nsangria onde boiavam rodelinhas de lim\u00e3o. E todos se tentaram, todos
\nbeberam, at\u00e9 Padre Soeiro, para mostrar ao Sr. Ant\u00f4nio Vilalobos
\nque n\u00e3o desdenhava o vinho, d\u00e1diva am\u00e1vel de Deus – pois
\ncomo ensina Tibulo com verdade, apesar de gent\u00edlico, vinus facit dites
\nanimos, mollia corda dat, enrija a alma e ado\u00e7a o cora\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

Jo\u00e3o Gouveia, depois dum suspiro consolado, pousou na bandeja o copo
\nque esvaziara dum trago e interpelou Gon\u00e7alo:<\/p>\n

– Vamos a saber! Ent\u00e3o noutro dia que hist\u00f3ria fant\u00e1stica
\nfoi essa duma festa na Torre, com senhoras, com a D. Ana Lucena?… Eu n\u00e3o
\nacreditei quando o pequeno do Gago me encontrou, me deu o recado. Depois…<\/p>\n

Mas dentre as cortinas da janela, onde acabava a sangria, Tit\u00f3 novamente
\nribombou, interpelando tamb\u00e9m o Fidalgo:<\/p>\n

– \u00d3 s\u00f4 Gon\u00e7alo! E o que me contou h\u00e1 pouco o Barrolo?…
\nQue andavas com id\u00e9ias de abalar para a \u00c1frica?<\/p>\n

Ao espanto de Jo\u00e3o Gouveia quase se misturou terror. Para a \u00c1frica?…
\nO qu\u00ea? Com um emprego para a \u00c1frica?…<\/p>\n

– N\u00e3o! plantar cocos! plantar cacau! plantar caf\u00e9! – exclamava
\no Barrolo, com divertidas palmadas na coxa.<\/p>\n

Pois Tit\u00f3 aprovava a id\u00e9ia! Tamb\u00e9m ele, se arranjasse
\num capital, dez ou quinze contos, tentava a \u00c1frica, a traficar com
\no preto… E tamb\u00e9m se fosse mais pequeno, mais seco. Que homens do
\nseu corpanzil, necessitando muito comezaina e muita vinha\u00e7a, n\u00e3o
\nag\u00fcentam a \u00c1frica, rebentam!<\/p>\n

– O Gon\u00e7alo sim! \u00c9 chupado, \u00e9 rijo; n\u00e3o carrega
\nna aguardente; est\u00e1 na conta para Africanista… E sempre te digo!
\nCarreira bem mais decente que essa outra por que tens mania, de deputado!
\nPara qu\u00ea? Para palmilhar na Arcada, para bajular Conselheiros.<\/p>\n

Barrolo concordou, com alarido. Tamb\u00e9m n\u00e3o compreendia a teima
\nde Gon\u00e7alo em ser deputado! Que ma\u00e7ada! Eram logo as intrigas,
\ne as desandas nos jornais, e os enxovalhos. E sobretudo aturar os eleitores.<\/p>\n

– Eu, nem que me nomeassem depois Governador Civil, com um t\u00edtulo
\ne uma gr\u00e3-cruz a tiracolo, como o Freixomil!<\/p>\n

Gon\u00e7alo escutara, num sil\u00eancio risonho e superior, enrolando
\nlaboriosamente um cigarro com o tabaco do Barrolo:<\/p>\n

– Voc\u00eas n\u00e3o compreendem… Voc\u00eas n\u00e3o conhecem a
\norganiza\u00e7\u00e3o de Portugal. Perguntem a\u00ed ao Gouveia… Portugal
\n\u00e9 uma fazenda, uma bela fazenda, possu\u00edda por uma parceria.
\nComo voc\u00eas sabem h\u00e1 parcerias comerciais e parcerias rurais.
\nEsta de Lisboa \u00e9 uma parceria pol\u00edtica, que governa a herdade
\nchamada Portugal… N\u00f3s os Portugueses pertencemos todos a duas classes:
\nuns cinco a seis milh\u00f5es que trabalham na fazenda, ou vivem nela a
\nolhar, como o Barrolo, e que pagam; e uns trinta sujeitos em cima, em Lisboa,
\nque formam a parceria, que recebem e que governam. Ora eu, por gosto, por
\nnecessidade, por h\u00e1bito de fam\u00edlia, desejo mandar na fazenda.
\nMas, para entrar na parceria pol\u00edtica, o cidad\u00e3o portugu\u00eas
\nprecisa uma habilita\u00e7\u00e3o – ser deputado. Exatamente como, quando
\npretende entrar na Magistratura, necessita uma habilita\u00e7\u00e3o –
\nser bacharel. Por isso procuro come\u00e7ar como Deputado para acabar como
\nparceiro e governar… N\u00e3o \u00e9 verdade, Jo\u00e3o Gouveia?<\/p>\n

O Administrador voltara \u00e0 bandeja das sangrias, de que saboreava outro
\ncopo, agora lentamente, aos goles.<\/p>\n

– Sim, com efeito, essa \u00e9 a carreira… Candidato, Deputado, Pol\u00edtico,
\nConselheiro, Ministro, Mandarim. \u00c9 a carreira… E melhor que a de
\n\u00c1frica. Por fim na Arcada, em Lisboa, tamb\u00e9m cresce cacau e
\nh\u00e1 mais sombra!<\/p>\n

Barrolo no entanto abra\u00e7ara o ombro possante do Tit\u00f3, com quem
\nmergulhou no v\u00e3o da janela, numa confraternidade de id\u00e9ias,
\ngracejando:<\/p>\n

– Pois eu, sem ser dos tais parceiros, tamb\u00e9m mando nos bocados de
\nPortugal que mais me interessam porque me pertencem!… E sempre queria ver
\nque esse S. Fulg\u00eancio, ou o Braz Victorino, ou l\u00e1 os pol\u00edticos
\ndo Terreiro do Pa\u00e7o, se metessem a dispor nas minhas terras, na Ribeirinha
\nou na Murtosa… Era a tiro!<\/p>\n

Encostado \u00e0 vidra\u00e7a, Tit\u00f3 co\u00e7ava a barba, impressionado:<\/p>\n

– Pois sim, Barrolo! Mas voc\u00ea na Ribeirinha e na Murtosa tem de pagar
\nas contribui\u00e7\u00f5es que eles mandarem. E nesses concelhos tem de
\nag\u00fcentar as autoridades que eles nomearem. E goza para l\u00e1 de estradas
\nse eles lhas fizerem. E vende o carro de p\u00e3o e a pipa de vinho com
\nmais ou menos proveito, segundo as leis que eles votarem… E assim tudo.
\nO Gon\u00e7alo n\u00e3o deixa de acertar. \u00c9 o diabo! Quem manda
\n\u00e9 quem lucra… Olhe! o maroto do meu senhorio em Vila-Clara, agora
\npara o S. Miguel, aumenta a renda da casa em que eu moro, um cochicho que
\nningu\u00e9m quer, porque mataram l\u00e1 o carrasco, que ainda l\u00e1
\naparece… E o Cavaleiro, esse, como parceiro, vive de gra\u00e7a neste
\nbelo pal\u00e1cio de S. Domingos, com cocheira, com jardim, com horta…<\/p>\n

Barrolo atirou um chut, de m\u00e3o espalmada, abafando o vozeir\u00e3o
\ndo Tit\u00f3, com medo que as regalias do Cavaleiro, assim proclamadas,
\nrenovassem as f\u00farias de Gon\u00e7alo. Mas o Fidalgo n\u00e3o percebera,
\natento ao Jo\u00e3o Gouveia, que, enterrado no canap\u00e9 depois da sangria,
\nnovamente contava o seu assombro, ao encontrar no chafariz, em Vila-Clara,
\no rapazola do Gago com o recado da grande festa na Torre:<\/p>\n

– E cheguei a desconfiar que realmente voc\u00ea desse festa, quando bateram
\nas nove, depois as nove e meia, e o Tit\u00f3 sem chegar para a ceia da
\nD. Casimira!… Bem, pensei, tamb\u00e9m recebeu recado e abalou para a
\nTorre! Por fim, apenas ele apareceu, de carapu\u00e7o e de jaqueta, percebi
\nque fora tro\u00e7a do Sr. D. Gon\u00e7alo…<\/p>\n

Ent\u00e3o o Fidalgo pasmou com uma inesperada, estranha suspeita:<\/p>\n

– De carapu\u00e7o e jaqueta? O Tit\u00f3 andava nessa noite de carapu\u00e7o
\ne de jaqueta?…<\/p>\n

Mas bruscamente Barrolo, da funda janela, lan\u00e7ou para dentro, para
\na sala, um brado de pavor:<\/p>\n

– Oh! rapazes! Santo Deus! A\u00ed v\u00eam as Lousadas! Jo\u00e3o Gouveia
\nsaltou do canap\u00e9, como num perigo, reabotoando arrebatadamente a sobrecasaca;
\nGon\u00e7alo, atarantado, esbarrou com o Tit\u00f3 e o Barrolo que recuavam,
\nno terror de serem apercebidos atrav\u00e9s dos vidros largos; at\u00e9
\nPadre Soeiro, prudente, abandonou o seu recanto onde corria os \u00f3culos
\npela Gazeta do Porto. E todos, dentre a fenda das cortinas, como soldados
\nna fresta de uma cidadela, espreitavam o largo, que o sol das quatro horas
\ndourava por sobre os telhados musgosos da Cordoaria. Do lado da rua das Pegas,
\nas duas Lousadas, muito esgalgadas, muito sacudidas, ambas com manteletes
\ncurtos de seda preta e vidrilhos, ambas com guarda-s\u00f3is de xadrezinho
\ndesbotado, avan\u00e7avam, estirando pelo largo empedrado duas sombras agudas.<\/p>\n

As duas manas Lousadas! Secas, escuras e gariulas como cigarras, desde longos
\nanos, em Oliveira, eram elas as esquadrinhadoras de todas as vidas, as espalhadoras
\nde todas as maledic\u00eancias, as tecedeiras de todas as intrigas. E na
\ndesditosa Cidade n\u00e3o existia n\u00f3doa, pecha, bule rachado, cora\u00e7\u00e3o
\ndorido, algibeira arrasada, janela entreaberta, poeira a um canto, vulto a
\numa esquina, chap\u00e9u estreado na missa, bolo encomendado nas Matildes,
\nque os seus quatro olhinhos furantes de azeviche sujo n\u00e3o descortinassem
\n– e que a sua solta l\u00edngua, entre os dentes ralos, n\u00e3o comentasse
\ncom mal\u00edcia estridente! Delas surdiam todas as cartas an\u00f4nimas
\nque infestavam o Distrito; as pessoas devotas consideravam como penit\u00eancias
\nessas visitas em que elas durante horas galravam, abanando os bra\u00e7os
\nescanifrados; e sempre por onde elas passassem ficava latejando um sulco de
\ndesconfian\u00e7a e receio. Mas quem ousaria recha\u00e7ar as duas manas
\nLousadas? Eram filhas do decr\u00e9pito e venerando general Lousada; eram
\nparentas do Bispo; eram poderosas na poderosa confraria do Senhor dos Passos
\nda Penha. E depois duma castidade t\u00e3o r\u00edgida, t\u00e3o antiga
\ne t\u00e3o ressequida, e por elas t\u00e3o espaventosamente alardeada
\n– que o Marcolino dO INDEPENDENTE as alcunhara de Duas Mil Virgens.<\/p>\n

– N\u00e3o v\u00eam para c\u00e1! – trovejou o Tit\u00f3, com imenso
\nal\u00edvio.<\/p>\n

Com efeito no meio do largo, rente \u00e0 grade que circunda o antigo rel\u00f3gio
\nde sol, as duas manas paradas erguiam o bico escuro, farejando e espiando
\na Igrejinha de S. Mateus onde o sino lan\u00e7ara um repique de batizado.<\/p>\n

– Oh, com os diabos, que \u00e9 para c\u00e1!<\/p>\n

As Lousadas, decididas, investiam contra o port\u00e3o dos Cunhais! Ent\u00e3o
\nfoi um p\u00e2nico! As gordas pernas do Barrolo, fugindo, abalaram, quase
\nderrubaram sobre os contadores os potes bojudos da \u00cdndia. Gon\u00e7alo
\nbradava que se escondessem no pomar. Desconcertado, o Gouveia rebuscava com
\ndesespero o seu chap\u00e9u-coco. S\u00f3 o Tit\u00f3, que as abominava
\ne a quem elas chamavam o Polifemo, retirou com serenidade, abrigando o Padre
\nSoeiro sob o seu bra\u00e7o forte. E j\u00e1 o bando espavorido se arremessara
\nsobre o reposteiro – quando Gracinha apareceu, com um fresco vestido de sedinha
\ncor de morango, sorrindo, pasmada, para o tropel que rolava:<\/p>\n

– Que foi? Que foi?…<\/p>\n

Um clamor abafado envolveu a doce senhora amea\u00e7ada:<\/p>\n

– As Lousadas!<\/p>\n

– Oh!<\/p>\n

Fugidiamente o Tit\u00f3 e Jo\u00e3o Gouveia apertaram a m\u00e3o que
\nela lhes abandonou, esmorecida. A sineta do port\u00e3o tilintara, temerosa!
\nE a fila acavalada, onde Padre Soeiro rebolava a reboque, enfiou para a Livraria
\nque o Barrolo aferrolhou, gritando ainda a Gracinha, com uma inspira\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

– Esconde as sangrias!<\/p>\n

Pobre Gracinha! Atarantada, sem tempo de chamar o escudeiro, carregou ela
\npara uma banqueta do corredor, num esfor\u00e7o desesperado, a pesada salva
\n– com que as Lousadas, se a descortinassem, edificariam por sobre a cidade,
\ne mais alta que a Torre de S. Mateus, uma hist\u00f3ria pavorosa de “vinha\u00e7a
\ne bebedeira”. Depois, ofegando, relanceou no espelho o penteado. E direita
\ncomo numa arena, com a temeridade simples e risonha dos antigos Ramires, esperou
\na arremetida das manas terr\u00edveis.<\/p>\n

No outro domingo, depois do almo\u00e7o, Gon\u00e7alo acompanhou a irm\u00e3
\n\u00e0 casa da tia Arminda Vilegas, que na v\u00e9spera, ao tomar (como
\ncostumava todos os s\u00e1bados) o seu banho aos p\u00e9s, se escaldara
\ne recolhera \u00e0 cama, apavorada, reclamando uma junta dos cinco cirurgi\u00f5es
\nde Oliveira. Depois acabou o charuto sob as ac\u00e1cias do Terreiro da
\nLou\u00e7a, pensando na sua Novela abandonada na Torre durante essas semanas,
\ne no lance famoso do Cap\u00edtulo II que o tentava e que o assustava-o
\nencontro de Louren\u00e7o Ramires com Lopo de Bai\u00e3o, o Bastardo,
\nno vale fatal de Canta-Pedra. E recolhia aos Cunhais (porque prometera ao
\nBarrolo uma trotada a cavalo, at\u00e9 o Pinhal de Estevinha, para aproveitar
\na do\u00e7ura do domingo enevoado) quando, na rua das Velas, avistou o Tabeli\u00e3o
\nGuedes, que saia da confeitaria das Matildes com um grosso embrulho de past\u00e9is.
\nLigeiramente, o Fidalgo atravessou logo a rua – enquanto o Guedes, da borda
\ndo passeio, pesado e barrigudo, na ponta dos botins miudinhos gaspeados de
\nverniz, descobria, numa cortesia imensa, a calva, emplumada ao meio pelo famoso
\ntufo de cabelo grisalho que lhe valera a alcunha de “Guedes Popa”:<\/p>\n

– Por quem \u00e9, meu caro Guedes, ponha o chap\u00e9u! Como est\u00e1?
\nSempre fero e mo\u00e7o. Ainda bem!… Falou com o meu Padre Soeiro? O Pereira
\nda Riosa, por fim, s\u00f3 vem \u00e0 cidade na quarta-feira…<\/p>\n

Sim! Sim! O Sr. Padre Soeiro passara pelo cart\u00f3rio, para avisar e
\nele apresentava os parab\u00e9ns a S. Exa. pelo seu novo rendeiro…<\/p>\n

– Homem muito competente, o Pereira! J\u00e1 h\u00e1 vinte anos que o
\nconhe\u00e7o… E olhe V. Exa. a propriedade do Conde de Monte-Agra! Ainda
\nme lembro dela, um chavascal; hoje que primor! S\u00f3 a vinha que ele tem
\nplantado! Homem muito competente… E V. Exa. com demora?<\/p>\n

– Dois ou tr\u00eas dias… N\u00e3o se atura este calor de Oliveira.
\nHoje, felizmente, refrescou. E que h\u00e1 de novo? Como vai a pol\u00edtica?
\nO amigo Guedes sempre bom Regenerador, leal e ardente, bem?<\/p>\n

Subitamente o Tabeli\u00e3o, com o seu embrulho de doces conchegado ao
\ncolete de seda preta, agitou o bra\u00e7o gordo e curto, numa indigna\u00e7\u00e3o
\nque lhe esbraseou de sangue o pesco\u00e7o, as orelhas cabeludas, a face
\nrapada, toda a testa at\u00e9 as abas do chap\u00e9u branco orlado de
\nfumo negro:<\/p>\n

– E quem o n\u00e3o h\u00e1 de ser, Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires?
\nQuem o n\u00e3o h\u00e1 de ser?… Pois este \u00faltimo esc\u00e2ndalo!<\/p>\n

Os risonhos olhos de Gon\u00e7alo logo se alargaram, s\u00e9rios:<\/p>\n

– Que esc\u00e2ndalo?<\/p>\n

O Tabeli\u00e3o recuou. Pois S. Exa. n\u00e3o sabia da \u00faltima
\nprepot\u00eancia do Governador Civil, do Sr. Andr\u00e9 Cavaleiro?<\/p>\n

– O qu\u00ea, caro amigo?…<\/p>\n

O Guedes cresceu todo sobre o bico dos botins pequeninos, e bojou, e inchou,
\npara exclamar:<\/p>\n

– A transfer\u00eancia do Noronha!… A transfer\u00eancia do desgra\u00e7ado
\nNoronha!<\/p>\n

Mas uma senhora, tamb\u00e9m obesa, de bu\u00e7o carregado, toda a estalar
\nem ricas e rugidoras sedas de missa, arrastando severamente pela m\u00e3o
\num menino que rabujava, parou, fitou o Guedes porque o digno homem com o seu
\nventre, o seu embrulho, a sua indigna\u00e7\u00e3o, atravancava a entrada
\ndas Matildes. Apressadamente, o Fidalgo levantou, para ela entrar, o fecho
\nda porta envidra\u00e7ada. Depois, num alvoro\u00e7o:<\/p>\n

– O amigo Guedes naturalmente vai para casa. \u00c9 o meu caminho. Andamos
\ne conversamos… Ora essa! Mas o Noronha… Que Noronha?<\/p>\n

– O Ricardo Noronha… V. Exa. conhece. O pagador das Obras P\u00fablicas!<\/p>\n

– Ah! sim, sim… Ent\u00e3o transferido? Transferido arbitrariamente?<\/p>\n

Na rua das Brocas por onde desciam, no sil\u00eancio, e solid\u00e3o das
\nlojas cerradas, a c\u00f3lera do Guedes ressoou, mais solta:<\/p>\n

– Infamemente, Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires, infamissimamente! E para
\nAlmod\u00f4var, para os confins do Alentejo!… Para uma terra sem recursos,
\nsem distra\u00e7\u00f5es, sem fam\u00edlias!…<\/p>\n

Parara, com os doces contra o cora\u00e7\u00e3o, os olhinhos esbugalhados
\npara o Fidalgo, coriscando. O Noronha! Um empregado trabalhador, honrad\u00edssimo!
\nE sem Pol\u00edtica, absolutamente sem Pol\u00edtica. Nem dos Hist\u00f3ricos,
\nnem dos Regeneradores. S\u00f3 da fam\u00edlia, das tr\u00eas irm\u00e3s
\nque sustentava, tr\u00eas flores… E homem estimad\u00edssimo na cidade,
\ncheio de prendas! Um talento imenso para a m\u00fasica!… Ah! o Sr. Gon\u00e7alo
\nRamires n\u00e3o sabia? Pois compunha ao piano coisas lindas! Depois precioso
\npara reuni\u00f5es, para anos. Era ele quem organizava sempre em Oliveira
\nas representa\u00e7\u00f5es de curiosos…<\/p>\n

– Porque, como ensaiador, creia V. Exa. que n\u00e3o h\u00e1 outro, mesmo
\nna capital… N\u00e3o h\u00e1 outro! E, z\u00e1s, de repente, para
\nAlmod\u00f4var, para o Inferno, com as irm\u00e3s, com os tarecos! S\u00f3
\no piano!… Veja V. Exa. s\u00f3 o transporte do piano!<\/p>\n

Gon\u00e7alo resplandecia:<\/p>\n

– \u00c9 um belo esc\u00e2ndalo. Ora, que felicidade esta de o ter encontrado,
\nmeu caro Guedes!… E n\u00e3o se sabe o motivo?<\/p>\n

De novo caminhavam demoradamente pelo passeio estreito. E o Tabeli\u00e3o
\nencolhia os ombros, com amargura. O motivo! Publicamente, como sempre nestas
\nprepot\u00eancias, o motivo era a conveni\u00eancia do servi\u00e7o…<\/p>\n

– Mas todos os amigos do Noronha, por toda a cidade, conhecem o verdadeiro
\nmotivo… O \u00edntimo, o secreto, o medonho!<\/p>\n

– Ent\u00e3o?<\/p>\n

Guedes relanceou a rua, com prud\u00eancia. Uma velha atravessava, coxeando,
\nsegurando uma bilha. E o Tabeli\u00e3o segredou cavamente, junto \u00e0
\nface deslumbrada do Fidalgo.<\/p>\n

– \u00c9 que o Sr. Andr\u00e9 Cavaleiro, esse infame, se encantara com
\na mais velha das irm\u00e3s Noronhas, a D. Adelina, formos\u00edssima
\nrapariga, alta e morena, uma est\u00e1tua!… E repelido (porque a menina,
\ncheia de ju\u00edzo, uma p\u00e9rola, percebera a inten\u00e7\u00e3o
\nvil\u00edssima), em quem se vinga, por despeito, o Sr. Governador Civil?
\nNo pagador! Para Almod\u00f4var com as meninas, com os tarecos!… Era o
\npagador quem pagava!<\/p>\n

– \u00c9 uma bela maroteira! – murmurou Gon\u00e7alo, banhado de gosto
\ne riso.<\/p>\n

– E note V. Exa.! – exclamava o Guedes, com a m\u00e3o gorda a tremer por
\ncima do chap\u00e9u. – Note V. Exa. que o pobre Noronha, na sua inoc\u00eancia,
\nt\u00e3o bom homem, gostando sempre de agradar aos seus chefes, ainda h\u00e1
\nsemanas dedicara ao Cavaleiro uma valsa linda!… A Mariposa, uma valsa linda!<\/p>\n

Gon\u00e7alo n\u00e3o se conteve, esfregou as m\u00e3os num triunfo:<\/p>\n

– Mas que preciosa maroteira!… E n\u00e3o se tem falado? Esse jornal
\nde oposi\u00e7\u00e3o, o Clarim de Oliveira, nem uma den\u00fancia,
\nnem uma alus\u00e3o?…<\/p>\n

O Guedes pendeu a cabe\u00e7a, descor\u00e7oado. O senhor Gon\u00e7alo
\nRamires conhecia bem essa gente do Clarim… Estilo – e estilo brincado, opulento…
\nMas para assoalhar, assim num caso grav\u00edssimo como o do Noronha, a
\nverdade bem nua – pouco nervo, nenhuma valentia. E depois o Biscainho, o redator
\nprincipal, andava a passar sorrateiramente para os Hist\u00f3ricos. Ah!
\nO Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires n\u00e3o se inteirara? Pois esse torp\u00edssimo
\nBiscainho bolinava. Decerto o Cavaleiro lhe acenara com posta… Al\u00e9m
\ndisso, como provar a inf\u00e2mia? Coisas \u00edntimas, coisas de fam\u00edlia.
\nN\u00e3o se podia apresentar a declara\u00e7\u00e3o da D. Adelina, menina
\nvirtuos\u00edssima – e com uns olhos!… Ah! se fosse no tempo do Manuel
\nJustino e da Aurora de Oliveira!… Esse era homem para estampar logo na primeira
\np\u00e1gina, em letra gra\u00fada: “Alerta! Que a Autoridade superior
\ndo Distrito tentou levar a desonra ao seio da fam\u00edlia Noronha!…”<\/p>\n

– Esse era um homem! Coitado, l\u00e1 est\u00e1 no cemit\u00e9rio de
\nS. Miguel… E agora, Sr. Gon\u00e7alo Ramires, o despotismo campeia, desenfreado!<\/p>\n

Bufava, arfava, esfalfado daquele fogoso desabafo. Dobraram calados a esquina
\ndas Brocas para a bela rua, novamente cal\u00e7ada, da Princesa D. Am\u00e9lia.
\nE logo na segunda porta, parando, tirando da algibeira o trinco, o Guedes,
\nque ainda resfolegava, ofereceu a S. Exa. para descansar.<\/p>\n

– N\u00e3o, n\u00e3o, obrigado, meu caro amigo. Tive imenso, imenso prazer,
\nem o encontrar… Essa hist\u00f3ria do Noronha \u00e9 tremenda!… Mas
\nnada me espanta do Sr. Governador Civil. S\u00f3 me espanta que o n\u00e3o
\ntenham corrido de Oliveira, como ele merece, com pancada e assuada… Enfim,
\nnem toda a gente boa jaz no cemit\u00e9rio de S. Miguel… At\u00e9 amanh\u00e3,
\nmeu Guedes. E obrigado!<\/p>\n

Da rua da Princesa D. Am\u00e9lia at\u00e9 o largo de El-Rei, Gon\u00e7alo
\ncorreu com o deslumbramento de quem descobrisse um tesouro e o levasse debaixo
\nda capa! E a\u00ed levava com efeito “o esc\u00e2ndalo, o rico esc\u00e2ndalo”,
\nque tanto farejara, por que tanto almejara, para desmantelar o Sr. Governador
\nCivil na sua fiel cidade de Oliveira, que lhe levantava arcos de buxo! E,
\npor uma merc\u00ea de Deus, “o rico esc\u00e2ndalo” demoliria
\ntamb\u00e9m o homem no cora\u00e7\u00e3o de Gracinha, onde, apesar do
\nantigo ultraje, ele permanecia como um bicho num fruto, esfuracando e estragando…
\nE n\u00e3o duvidava da efic\u00e1cia do esc\u00e2ndalo! Toda a cidade
\nse revoltaria contra a Autoridade femeeira, que oprime, desterra um funcion\u00e1rio
\nadmir\u00e1vel – porque a irm\u00e3 do pobre senhor se recusou \u00e0
\nbaba dos seus beijos. E Gracinha?… Como resistiria Gracinha \u00e0quele
\ndesengano – o seu antigo Andr\u00e9 abrasado pela menina Noronha e por ela
\nrepelido com nojo e com mofa? Oh! o esc\u00e2ndalo era soberbo! S\u00f3
\nrestava que estalasse, bem ruidoso, sobre os telhados de Oliveira e sobre
\no peito de Gracinha como trov\u00e3o ben\u00e9fico que limpa ares corrompidos.
\nE desse trov\u00e3o, rolando por todo o Norte, se encarregava ele com del\u00edcia.
\nLibertava a cidade dum Governador detest\u00e1vel, Gracinha dum sonho errado.
\nE assim, com uma certeira penada, trabalhava pro patria et pro domo!<\/p>\n

Nos Cunhais correu ao quarto do Barrolo, que se vestia trauteando o Fado
\ndos Ramires, e gritou atrav\u00e9s da porta com uma decis\u00e3o flamejante:<\/p>\n

– N\u00e3o te posso acompanhar \u00e0 Estevinha. Tenho que escrever urgentemente.
\nE n\u00e3o subas, n\u00e3o me perturbes. Necessito sossego!<\/p>\n

Nem atendeu aos protestos desolados com que o Barrolo acudira ao corredor,
\nem ceroulas. Galgou a escada. No seu quarto, depois de despir rapidamente
\no casaco, de excitar a testa com um borrifo d’\u00e1gua-de-col\u00f4nia,
\nabancou \u00e0 mesa – onde Gracinha colocava sempre entre flores, para ele
\ntrabalhar, o monumental tinteiro de prata que pertencera ao tio Melchior.
\nE sem emperrar, sem rascunhar, num desses soltos fluxos de Prosa que brotam
\nda paix\u00e3o, improvisou uma Correspond\u00eancia rancorosa para a Gazeta
\ndo Porto contra o Sr. Governador Civil. Logo o t\u00edtulo fulminava – Monstruoso
\natentado! Sem desvendar o nome da fam\u00edlia Noronha, contava miudamente,
\ncomo um ato certo e por ele testemunhado, “a tentativa viloa e baixa
\nda primeira Autoridade do Distrito contra a pudic\u00edcia, a paz de cora\u00e7\u00e3o,
\na honra de uma doce rapariga de dezesseis primaveras!” Depois era a resist\u00eancia
\ndesdenhosa – “que a nobre crian\u00e7a opusera ao Don Juan administrativo,
\ncujos belos bigodes s\u00e3o o espanto dos povos!” Por fim vinha –
\n“a desforra torpe e sem nome que S. Exa. tomara sobre o zeloso empregado
\n(que \u00e9 tamb\u00e9m um talentoso artista), obtendo deste nefasto Governo
\nque fosse transferido, ou antes arrojado, cruelmente exilado, com a fam\u00edlia
\nde tr\u00eas delicadas senhoras, para os confins do Reino, para a mais \u00e1rida
\ne escassa das nossas Prov\u00edncias, por o n\u00e3o poder empacotar para
\na \u00c1frica no por\u00e3o s\u00f3rdido duma fragata!” Lan\u00e7ava
\nainda alguns rugidos sobre “a agonia pol\u00edtica de Portugal”.
\nCom pavor triste, recordava os piores tempos do Absolutismo, a inoc\u00eancia
\nsoterrada nas masmorras, o prazer desordenado do Pr\u00edncipe sendo a express\u00e3o
\n\u00fanica da Lei! E terminava perguntando ao Governo se cobriria este seu
\nagente – “este grotesco Nero que, como outrora o outro, o grande, em
\nRoma, tentava levar a sedu\u00e7\u00e3o ao seio das fam\u00edlias melhores,
\ne cometia esses abusos de poder, motivados por lasc\u00edvias de temperamento,
\nque foram sempre, em todos os s\u00e9culos e todas as civiliza\u00e7\u00f5es,
\na execra\u00e7\u00e3o do justo!” – E assinava Juvenal.<\/p>\n

Eram quase seis horas quando desceu \u00e0 sala, ligeiro e resplandecente.
\nGracinha martelava o piano, estudando o Fado dos Ramires. E Barrolo (que n\u00e3o
\nse arriscara a um passeio solit\u00e1rio) folheava, estendido no canap\u00e9,
\numa famosa Hist\u00f3ria dos Crimes da Inquisi\u00e7\u00e3o que come\u00e7ara
\nainda em solteiro.<\/p>\n

– Estou a trabalhar desde as duas horas! – exclamou logo Gon\u00e7alo,
\nescancarando a janela. – Fiquei derreado. Mas, louvado seja Deus, fiz obra
\nde Justi\u00e7a… Desta vez o Sr. Andr\u00e9 Cavaleiro vai abaixo do
\nseu cavalo!<\/p>\n

Barrolo fechou imediatamente o livro, com o cotovelo nas almofadas, inquieto:<\/p>\n

– Houve alguma coisa?<\/p>\n

E Gon\u00e7alo, plantado diante dele, com um risinho suave, um risinho
\nferoz, remexendo na algibeira o dinheiro e as chaves:<\/p>\n

– Oh! quase nada. Uma bagatela. Apenas uma inf\u00e2mia.. Mas para o nosso
\nGovernador Civil inf\u00e2mias s\u00e3o bagatelas.<\/p>\n

Sob os dedos de Gracinha o Fado dos Ramires esmoreceu, apenas ro\u00e7ado,
\nnum murm\u00fario incerto.<\/p>\n

O Barrolo esperava, esgazeado:<\/p>\n

– Desembucha!<\/p>\n

E Gon\u00e7alo desabafou, com estrondo:<\/p>\n

– Pois uma maroteira imensa, homem! O Noronha, o pobre Noronha, perseguido,
\nespezinhado, expulso! Com a fam\u00edlia.. Para o inferno, para o Algarve!<\/p>\n

– O Noronha pagador?<\/p>\n

– O Noronha pagador. Foi o infeliz pagador que pagou!<\/p>\n

E, regaladamente, desenrolou a hist\u00f3ria lament\u00e1vel. O Sr. Andr\u00e9
\nCavaleiro namorad\u00edssimo, todo em chamas pela irm\u00e3 mais velha
\ndo Noronha. E atacando a rapariga com ramos, cartas, versos, estrupidos cada
\nmanh\u00e3 por diante da janela, a ladear na pileca! At\u00e9 lhe soltara,
\nao que parece, uma velha marafona, uma alcoviteira… E a rapariga, um anjo
\ncheio de dignidade, impass\u00edvel. Nem se revoltava, apenas se ria. Era
\numa tro\u00e7a em casa das Noronhas, ao ch\u00e1, com a leitura da versalhada
\nardente em que ele a tratava de “Ninfa, de estrela da tarde…”
\nEnfim, uma sordidez funambulesca!<\/p>\n

O pobre Fado dos Ramires debandou pelo teclado, num tumulto de gemidos desconcertados
\ne \u00e1speros.<\/p>\n

– E eu n\u00e3o ter ouvido nada! – murmurava o Barrolo, assombrado. – Nem
\nno Club, nem na Arcada…<\/p>\n

– Pois, meu amiguinho, quem ouviu, e um famoso estampido, foi o pobre Noronha.
\nArremessado para o fundo do Alentejo, para um sitio doentio, coalhado de p\u00e2ntanos.
\nE a morte… E uma condena\u00e7\u00e3o \u00e0 morte! A esta apari\u00e7\u00e3o
\nda Morte, surgindo dos p\u00e2ntanos,<\/p>\n

Barrolo atirou uma palmada ao joelho, desconfiado:<\/p>\n

– Mas quem diabo te contou tudo isso?<\/p>\n

O Fidalgo da Torre encarou o cunhado com desd\u00e9m, com piedade:<\/p>\n

– Quem me contou!? E quem me contou que D. Sebasti\u00e3o morreu em Alc\u00e1cer-Quibir?…
\nS\u00e3o os fatos. \u00c9 a Hist\u00f3ria. Toda Oliveira sabe. Por acaso
\nainda esta manh\u00e3 o Guedes e eu conversamos sobre o caso. Mas eu j\u00e1
\nsabia!… E tenho tido pena. Que diabo! N\u00e3o h\u00e1 crime em se estar
\napaixonado como o pobre Andr\u00e9. Louco, perdido! At\u00e9 a chorar
\nna Reparti\u00e7\u00e3o, diante do Secret\u00e1rio-Geral. E a rapariga
\n\u00e0s gargalhadas!… Agora onde h\u00e1 crime, e horrendo, \u00e9
\nna persegui\u00e7\u00e3o ao irm\u00e3o, ao pagador, empregado excelente,
\nde um talento raro… E o dever de todo o homem de bem, que preze a dignidade
\nda Administra\u00e7\u00e3o e a dignidade dos costumes, \u00e9 denunciar
\na inf\u00e2mia… Eu, pela minha parte, cumpri esse bom dever. E com certo
\nbrilho, louvado Deus!<\/p>\n

– Que fizeste?<\/p>\n

– Enterrei na ilharga do Sr. Governador Civil a minha boa pena de Toledo,
\nat\u00e9 \u00e0 rama!<\/p>\n

O Barrolo, impressionado, beliscava a pele do pesco\u00e7o. O piano emudecera;
\nmas Gracinha n\u00e3o se movia do mocho, com os dedos entorpecidos nas teclas,
\ncomo esquecida diante da larga folha onde se enfileiravam, na letra apurada
\ndo Videirinha, as quadras triunfais dos Ramires. E subitamente Gon\u00e7alo
\nsentiu naquela imobilidade sufocada o despeito que a trespassava. Sensibilizado,
\npara a libertar, lhe poupar algum solu\u00e7o escapando irresistivelmente,
\ncorreu ao piano, bateu com carinho nos pobres ombros vergados que estremeceram:<\/p>\n

– Tu n\u00e3o d\u00e1s conta desse lindo fado, rapariga! Deixa, que eu
\nte cantarolo uma quadra, \u00e0 boa moda do Videirinha… Mas primeiramente
\ns\u00ea um anjo… Grita ai no corredor que me tragam um copo d’\u00e1gua
\nbem fresca do Po\u00e7o Velho.<\/p>\n

Ensaiou as teclas, entoou versos, ao acaso, num esfor\u00e7o esgani\u00e7ado:<\/p>\n

Ora na grande batalha,
\nQuatro Ramires valentes…<\/p>\n

Gracinha desaparecera por uma fenda do reposteiro, sem rumor. Ent\u00e3o
\no bom Barrolo, que diante da sua terrina da \u00cdndia enrolava um cigarro
\ncom pensativo cuidado, correu, desafogou, debru\u00e7ado sobre Gon\u00e7alo,
\nda certeza que lentamente o invadira:<\/p>\n

– Pois, menino, sempre te digo… Essa irm\u00e3 do Noronha \u00e9 um
\nmulher\u00e3o soberbo! Mas o que eu n\u00e3o acredito \u00e9 que ela
\nse fizesse arisca. Com o Cavaleiro, bonito rapaz, Governador Civil?… N\u00e3o
\nacredito. O Cavaleiro saboreou!<\/p>\n

E com as bochechas luzidias de admira\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

– Aquele velhaco! Para cavalos e para mulheres n\u00e3o h\u00e1 outro,
\nem Oliveira!<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO V<\/h3>\n

A Gazeta do Porto, com a correspond\u00eancia vingadora, devia desabar sobre
\nOliveira na quarta-feira de manh\u00e3, dia dos anos da prima Maria Mendon\u00e7a.
\nMas Gon\u00e7alo, ainda que n\u00e3o temesse (ressalvado pelo seu pseud\u00f4nimo
\nde Juvenal) uma briga grosseira com o Cavaleiro nas ruas da Cidade, nem mesmo
\ncom algum dos seus partid\u00e1rios servis e fa\u00e7anhudos como o Marcolino
\ndo Independente – recolheu discretamente a Santa Iren\u00e9ia na ter\u00e7a-feira,
\na cavalo, acompanhado pelo Barrolo at\u00e9 a Vendinha, onde ambos provaram
\no vinho branco celebrado pelo Tit\u00f3. Depois, para recordar os lugares
\nmemor\u00e1veis em que na sua Novela se encontravam, com desastrado choque
\nde armas, Louren\u00e7o Ramires e o Bastardo de Bai\u00e3o, tomou o caminho
\nque, atravessando os pomares da espalhada aldeia de Canta-Pedra, entronca
\nna estrada dos Bravais.<\/p>\n

Num trote folgado passara a F\u00e1brica de Vidros, depois o Cruzeiro sempre
\ncoberto pelas pombas que esvoa\u00e7am do pombal da F\u00e1brica. E entrava
\nno lugar de Nacejas – quando, \u00e0 janela duma casinha muito limpa, rodeada
\nde parreiras, apareceu uma linda rapariga, morena e fina, com jaqu\u00e9
\nde pano azul e len\u00e7o de cambraieta bordada sobre fartos band\u00f3s
\nondeados. Gon\u00e7alo, sopeando a \u00e9gua, saudou, sorriu suavemente:<\/p>\n

– Perd\u00e3o, minha menina… Vou bem por aqui, para Canta-Pedra?<\/p>\n

– Vai, sim senhor. Embaixo, \u00e0 ponte, mete para a direita, para os
\n\u00e1lamos. E \u00e9 sempre a seguir…<\/p>\n

Gon\u00e7alo suspirou, gracejando:<\/p>\n

– Antes desejava ficar!<\/p>\n

A mo\u00e7a corou. E o Fidalgo ainda se torceu no selim para gozar a fina
\nface morena, entre os dois craveiros da janelinha, na casa t\u00e3o bem
\ncaiada.<\/p>\n

Nesse momento, ao lado, duma quelha enramada, desembocava um ca\u00e7ador
\ndo campo, de jaleca e barrete vermelho, com a espingarda atravessada nas costas,
\nseguido por dois perdigueiros. Era um latag\u00e3o airoso, que todo ele,
\nno bater dos sapat\u00f5es brancos, no menear da cinta enfaixada em seda,
\nno levantar da face clara de su\u00ed\u00e7as louras, transbordava de
\npresun\u00e7\u00e3o e pimponice. Num relance surpreendeu o sorriso, a
\naten\u00e7\u00e3o galante do Fidalgo. E estacou, pregando sobre ele, com
\nlenta arrog\u00e2ncia, os belos olhos pestanudos. Depois passou desdenhosamente,
\nsem se arredar da \u00e9gua na ladeira estreita, quase raspando pela perna
\ndo Fidalgo o cano da ca\u00e7adeira. Mas adiante ainda atirou uma tossidela
\nseca e de chasco com um bater mais petulante dos tac\u00f5es.<\/p>\n

Gon\u00e7alo picou a \u00e9gua, colhido logo por aquele desgra\u00e7ado
\ntemor, aquele desmaiado arrepio da carne, que sempre, ante qualquer risco,
\nqualquer amea\u00e7a, o for\u00e7ava irresistivelmente a encolher, a recuar,
\na abalar. Embaixo, na ponte, desesperado contra a sua timidez, deteve o trote,
\nespreitou para tr\u00e1s, para a branca casa florida. O mocet\u00e3o parara,
\nencostado \u00e0 espingarda, sob a janela onde a rapariga morena se debru\u00e7ava
\nentre os dois vasos de cravos. E assim encostado, depois de rir para a mo\u00e7a,
\nacenou ao Fidalgo, num desafio largo, com a cabe\u00e7a alta, a borla do
\nbarrete toda espetada como uma crista flamante.<\/p>\n

Gon\u00e7alo Mendes Ramires meteu a galope pelo copado caminho de \u00e1lamos
\nque acompanha o riacho das Donas. Em Canta-Pedra nem se demorou a estudar
\n(como tencionava para proveito da sua Novela) o vale, a ribeira espraiada,
\nas ru\u00ednas do Mosteiro de Recad\u00e3es sobre a colina, e no cabe\u00e7o
\nfronteiro o moinho que assenta sobre as denegridas pedras da antiga e t\u00e3o
\nfalada Honra de Avel\u00e3s. De resto o c\u00e9u, cinzento e abafado desde
\nmanh\u00e3, entenebrecia para os lados de Craquede e de Vila-Clara. Um bafo
\nmorno remexeu a folhagem sedenta. E j\u00e1 gotas pesadas se esmagavam na
\npoeira – quando ele, sempre galopando, entrou na estrada dos Bravais.<\/p>\n

Na Torre encontrou uma carta do Castanheiro. O patriota ansiava por saber
\n“se essa Torre de D. Ramires se erguia enfim para honra das letras, como
\na outra, a genu\u00edna, se erguera outrora, em s\u00e9culos mais ditosos,
\npara orgulho das armas”. E acrescentava num Post Scriptum – “Planeio
\nimensos cartazes, pregados a cada esquina de cada cidade de Portugal, anunciando
\nem letras de c\u00f4vado a apari\u00e7\u00e3o salvadora dos Anais! E,
\ncomo tenciono prometer neles aos povos a sua preciosa Novelazinha, desejo
\nque o amigo Gon\u00e7alo me informe se ela tem, \u00e0 moda de 1830, um
\nsaboroso subt\u00edtulo, como Epis\u00f3dios do s\u00e9culo XII, ou
\nCr\u00f4nica do Reinado de Afonso II, ou Cenas da Meia-Idade Portuguesa…
\nEu voto pelo subt\u00edtulo. Como o subsolo num edif\u00edcio, o subt\u00edtulo
\nnum livro alteia e d\u00e1 solidez. \u00c0 obra, pois, meu Ramires, com
\nessa sua imagina\u00e7\u00e3o ferac\u00edssima!…”<\/p>\n

Esta inven\u00e7\u00e3o de imensos cartazes, com o seu nome e o t\u00edtulo
\nda sua Novela em letras de cores estridentes, enchendo cada esquina de Portugal,
\ndeleitou o Fidalgo. E logo nessa noite, ao rumor da chuva densa que estalava
\nna folhagem dos limoeiros, retomou o seu manuscrito, parado nas primeiras
\nlinhas, amplas e sonoras, do Cap\u00edtulo II…<\/p>\n

Atrav\u00e9s delas, e na frescura da madrugada, Louren\u00e7o Mendes
\nRamires, com o tro\u00e7o de Cavaleiros e peonagem da sua merc\u00ea, corria
\nsobre Montemor em socorro das senhoras Infantas. Mas, ao penetrar no vale
\nde Canta-Pedra, eis que o esfor\u00e7ado filho de Tructesindo avista a mesnada
\ndo Bastardo de Bai\u00e3o, esperando desde alva (como anunciara Mendo Pais)
\npara tolher a passagem. E ent\u00e3o, nesta sombria Novela de sangue e homizios,
\nbrotava inesperadamente, como uma rosa na fenda dum basti\u00e3o, um lance
\nde amor, que o tio Duarte cantara no Bardo com dolente eleg\u00e2ncia.<\/p>\n

Lopo de Bal\u00e3o, cuja beleza loura de Fidalgo godo era t\u00e3o celebrada
\npor toda a terra de Entre-Minho e Douro que lhe chamavam o Claro-Sol, amara
\narrebatadamente D. Violante, a filha mais nova de Tructesindo Ramires. Em
\ndia de S. Jo\u00e3o, no solar de Lanhoso, onde se celebravam lides de touros
\ne jogos de tavolagem, conhecera ele a donzela espl\u00eandida, que o tio
\nDuarte no seu Poemeto louvava com deslumbrado encanto:<\/p>\n

Que l\u00edquido fulgor dos negros olhos!
\nQue fartas tran\u00e7as de lustroso \u00e9bano!<\/p>\n

E ela, certamente, rendera tamb\u00e9m O cora\u00e7\u00e3o \u00e0quele
\nmo\u00e7o resplandecente e cor de ouro, que, nessa tarde de festa, arremessando
\no roj\u00e3o contra os touros, ganhara duas faixas bordadas pela nobre dona
\nde Lanhoso – e \u00e0 noite, no sarau, se requebrara com t\u00e3o repicado
\ngarbo na dan\u00e7a dos Marchatins… Mas Lopo era bastardo, dessa ra\u00e7a
\nde Bai\u00e3o, inimiga dos Ramires por velh\u00edssimas brigas de terras
\ne preced\u00eancias desde o Conde D. Henrique – ainda assanhadas depois,
\ndurante as contendas de D. Tareja e de Afonso Henriques, quando na c\u00faria
\ndos Bar\u00f5es, em Guimar\u00e3es, Mendo de Bai\u00e3o, bandeado com
\no Conde de Trava, e Ramires o Cortador cola\u00e7o do mo\u00e7o Infante,
\nse arrojaram \u00e0s faces os guantes ferrados. E, fiel ao \u00f3dio secular,
\nTructesindo Ramires recusara com \u00e1spera arrog\u00e2ncia a m\u00e3o
\nde Violante ao mais velho dos de Bai\u00e3o, um dos valentes de Silves,
\nque pelo Natal, na Alc\u00e1\u00e7ova de Sta Iren\u00e9ia, lha pedira
\npara Lopo, seu sobrinho, o Claro-Sol, oferecendo aven\u00e7as quase submissas
\nde alian\u00e7a e doce paz. Este ultraje revoltara o solar de Bai\u00e3o
\n– que se honrava em Lopo, apesar de bastardo, pelo lustre da sua bravura e
\ngra\u00e7a galante. E ent\u00e3o Lopo, ferido doridamente no seu cora\u00e7\u00e3o,
\nmais furiosamente no seu orgulho, para fartar o esfaimado desejo, para infamar
\no claro nome dos Ramires – tentou raptar D. Violante. Era na primavera, com
\ntodas as veigas do Mondego j\u00e1 verdes. A donosa senhora, entre alguns
\nescudeiros da Honra e parentes, jornadeava de Treixedo ao mosteiro de Lorv\u00e3o,
\nonde sua tia D. Branca era abadessa… Languidamente, no Bardo, descantara
\no tio Duarte o rom\u00e2ntico lance:<\/p>\n

Junto \u00e0 fonte mourisca, entre os olmeiros,
\nA cavalgadura p\u00e1ra…<\/p>\n

E junto aos olmeiros da fonte surgira o Claro-Sol – que, com os seus, espreitava
\nde um cabe\u00e7o! Mas, logo no come\u00e7o da curta briga, um primo de
\nD. Violante, o agigantado senhor dos Pa\u00e7os de Avelim, o desarmou, o
\nmanteve um momento ajoelhado sob o lampejo e gume da sua adaga. E com vida
\nperdoada, rugindo de surda raiva, o Bastardo abalou entre os poucos solarengos
\nque o acompanhavam nesta afoita arremetida. Desde ent\u00e3o mais fero ardera
\no rancor entre os de Bai\u00e3o e os Ramires. E eis agora, nesse come\u00e7o
\nda Guerra das Infantas, os dois inimigos rosto a rosto no vale estreito de
\nCanta-Pedra! Lopo com um bando de trinta lan\u00e7as e mais de cem besteiros
\nda Hoste Real. Louren\u00e7o Mendes Ramires com quinze Cavaleiros e noventa
\nhomens de p\u00e9 do seu pend\u00e3o.<\/p>\n

Agosto findava: e o demorado estio amarelecera toda a relva, as pastagens
\nfamosas do vale, at\u00e9 a folhagem de amieiros e freixos pela beira do
\nriacho das Donas que se arrastava entre as pedras lustrosas, em fios escassos,
\ncom dormido murm\u00fario. Sobre um outeiro, dos lados de Ramilde, avultava,
\nentre possantes ru\u00ednas eri\u00e7adas de sar\u00e7as, a denegrida
\nTorre Redonda, resto da velha Honra de Avel\u00e3s, incendiada durante as
\ncruas rixas dos de Sa\u00edzedas e dos de Landim, e agora habitada pela
\nalma gemente de Guiomar de Landim, a Mal-casada. No cabe\u00e7o fronteiro
\ne mais alto, dominando o vale, o mosteiro de Recad\u00e2es estendia as suas
\ncantarias novas, com o forte torre\u00e3o, asseteado como o duma fortaleza
\n– donde os monges se debru\u00e7avam, espreitando, inquietos com aquele
\ncoriscar de armas que desde alva enchia o vale. E o mesmo temor acossara as
\naldeias chegadas – porque, sobre a crista das colinas, se apressavam para
\no santo e murado ref\u00fagio do convento gentes com trouxas, carros toldados,
\nmagras filas de gados.<\/p>\n

Ao avistar t\u00e3o rijo tro\u00e7o de Cavaleiros e pe\u00f5es, espalhado
\nat\u00e9 \u00e0 beira do riacho por entre a sombra dos freixos, Louren\u00e7o
\nRamires sofreou, susteve a leva, junto dum mont\u00e3o de pedras onde apodrecia,
\nencravada, uma tosca cruz de pau. E o seu esculca que largara r\u00e9deas
\nsoltas, estirado sob o escudo de couro, para reconhecer a mesnada – logo voltou,
\nsem que frecha ou pedra de funda o colhessem, gritando:<\/p>\n

– S\u00e3o homens de Bai\u00e3o e da Hoste Real! –<\/p>\n

Tolhida pois a passagem! E em que desigualado recontro! Mas o denodado Ramires
\nn\u00e3o duvidou avan\u00e7ar, travar peleja. Sozinho que assomasse ao
\nvale, com uma quebradi\u00e7a lan\u00e7a de monte, arremeteria contra
\ntodo o arraial do Bastardo… – No entanto j\u00e1 o Adail de Bai\u00e3o
\nse adiantara, curveteando no rosilho magro, com a espada atravessada por cima
\ndo morri\u00e3o que penas de gar\u00e7a emplumavam. E pregoava, atroava
\no vale com o rouco preg\u00e3o:<\/p>\n

– Deter, deter! que n\u00e3o h\u00e1 passagem! E o nobre senhor de Bai\u00e3o,
\nem recado de El-Rei e por merc\u00ea de Sua Senhoria, vos guarda vidas salvas
\nse volverdes costas sem rumor e tardan\u00e7a!<\/p>\n

Louren\u00e7o Ramires gritou:<\/p>\n

– A ele, besteiros!<\/p>\n

Os virotes assobiaram. Toda a curta ala dos Cavaleiros de Santa Iren\u00e9ia
\ntropeou para dentro do vale, de lan\u00e7as ristadas. E o filho de Tructesindo,
\nerguido nos estrib\u00f5es de ferro, debaixo do pano solto do seu pend\u00e3o
\nque apressadamente o Alferes sacara da funda, descerrou a viseira do casco
\npara que lhe mirassem bem a face destemida, e lan\u00e7ou ao Bastardo inj\u00farias
\nde furioso orgulho:<\/p>\n

– Chama outros tantos dos vil\u00f5es que te seguem que, por sobre eles
\ne por sobre ti, chegarei esta noite a Montemor!<\/p>\n

E o Bastardo, no seu fouveiro, que uma rede de malha cobria, toda acairelada
\nde ouro, atirava a m\u00e3o cal\u00e7ada de ferro, clamava:<\/p>\n

– Para tr\u00e1s, donde vieste, voltar\u00e1s, burl\u00e3o traidor,
\nse eu por merc\u00ea mandar a teu pai o teu corpo numas andas!<\/p>\n

Estes feros desafios rolavam em versos serenamente compassados no Poemeto
\ndo tio Duarte. E depois de os refor\u00e7ar, Gon\u00e7alo Mendes Ramires
\n(sentindo a alma enfunada pelo hero\u00edsmo da sua ra\u00e7a como por
\num vento que sopra de funda campina) arrojou um contra o outro os dois bandos
\nvalorosos. Grande briga, grande grita…<\/p>\n

– Ala! Ala!<\/p>\n

– Rompe! Rompe!<\/p>\n

– Cerra por Bai\u00e3o!<\/p>\n

– Casca pelos Ramires!<\/p>\n

Atrav\u00e9s da grossa poeirada e do alevanto zunem os garruch\u00f5es,
\nas rudes balas de barro despedidas das fundas. Almograves de Santa Iren\u00e9ia,
\nalmograves da Hoste Real, em turmas ligeiras, carregam, topam, com baralhado
\narremesso de ascumas que se partem, de dardos que se cravam; e ambas logo
\nrefogem, refluem enquanto, no ch\u00e3o revolto, algum mal ferido estrebucha
\naos urros, e os atordoados cambaleando buscam, sob o abrigo do arvoredo, a
\nfresquid\u00e3o do riacho. Ao meio, no embate mais nobre da peleja, por
\ncima dos corc\u00e9is que se empinam, arfando ao peso das coberturas de
\nmalha, as lisas pranchas dos montantes lampejam, retinem, embebidas nas chapas
\ndos broqu\u00e9is; e j\u00e1, dos altos ar\u00e7\u00f5es de couro
\nvermelho, desaba algum hirto e chapeado senhor, com um baque de ferragens
\nsobre a terra mole. Cavaleiros e infan\u00e7\u00f5es, por\u00e9m, como
\nnum torneio, apenas ter\u00e7am lan\u00e7as para se derribarem, abolados
\nos arneses, com clamores de excitada ufania; e sobre a vilanagem contr\u00e1ria,
\nem quem cevam o furor da matan\u00e7a, se abatem os seus espad\u00f5es,
\nse despenham as suas achas, esmigalhando os cascos de ferro como bilhas de
\ngreda.<\/p>\n

Por entre a peonagem de Bai\u00e3o e da Hoste Real Louren\u00e7o Ramires
\navan\u00e7a mais levemente que ceifeiro apressado entre erva tenra. A cada
\narranque do seu rijo murzelo, alagado de espuma, que sacode furiosamente a
\ntesteira rostrada – sempre, entre pragas ou gritos por Jesus!, um peito verga
\ntrespassado, bra\u00e7os se retorcem em agonia. Todo o seu af\u00e3 era
\nchocar armas com Lopo. Mas o Bastardo, t\u00e3o arremessado e afrontador
\nem combate, n\u00e3o se arredara nessa manh\u00e3 da lomba do outeiro
\nonde uma fila de lan\u00e7as o guardava, como uma estacada; e com brados,
\nn\u00e3o com golpes, aquentava a lide! No ardor desesperado de romper a
\nviva cerca Louren\u00e7o gastava as for\u00e7as, berrando roucamente pelo
\nBastardo com os duros ultrajes de churdo! e marrano! J\u00e1 dentre a trama
\nfalseada do camalho lhe borbulhavam do ombro, pela loriga, fios lentos de
\nsangue. Um lan\u00e7o de virot\u00e3o, que lhe partira as charneiras da
\ngreva esquerda, fendera a perna donde mais sangue brotava, ensopando o forro
\nde estopa. Depois, varado por uma frecha na anca, o seu grande ginete abateu,
\nrolou, estalando no escoucear as cilhas pregueadas. E, desembrulhado dos loros
\ncom um salto, Louren\u00e7o Ramires encontrou em roda uma sebe eri\u00e7ada
\nde espadas e chu\u00e7os, que o cerraram – enquanto do outeiro, debru\u00e7ado
\nna sela, o Bastardo bramava:<\/p>\n

– Tende! tende! para que o colhais \u00e0s m\u00e3os!<\/p>\n

Trepando por cima de corpos, que se estorcem sob os seus sapatos de ferro,
\no valente mo\u00e7o arremete, a golpes arquejados, contra as pontas luzentes
\nque recuam, se furtam… E, triunfantes, redobram os gritos de Lopo de Bai\u00e3o:<\/p>\n

– Vivo, vivo! tomade-lo vivo!<\/p>\n

– N\u00e3o, se me restar alma, vil\u00e3o! – rugia Louren\u00e7o.<\/p>\n

E mais raivosamente investia, quando um calhau agudo lhe acertou no bra\u00e7o
\n– que logo amorteceu, pendeu, com a espada arrastando, presa ainda ao punho
\npelo grilh\u00e3o, mas sem mais servir que uma roca. Num relance ficou agarrado
\npor pe\u00f5es que lhe filavam a gorja, enquanto outros com varadas de ascuma
\nlhe vergavam as pernas retesadas. Tombou por fim direito como um madeiro;
\ne nas cordas com que logo o amarraram, jazeu hirto, sem elmo, sem cervilheira,
\nos olhos duramente cerrados, os cabelos presos numa pasta de poeira e de sangue.<\/p>\n

Eis pois cativo Louren\u00e7o Ramires! E, diante das andas feitas de ramos
\ne fran\u00e7as de faias em que O estenderam, depois de o borrifarem \u00e0
\npressa com a \u00e1gua fresca do riacho – o Bastardo, limpando \u00e0s
\ncostas da m\u00e3o o suor que lhe escorria pela face formosa, pelas barbas
\ndouradas, murmurava, comovido:<\/p>\n

– Ah! Louren\u00e7o, Louren\u00e7o, grande dor, que bem pud\u00e9ramos
\nser irm\u00e3os e amigos!<\/p>\n

Assim, ajudado pelo tio Duarte, por Walter Scott, por not\u00edcias do
\nPanorama, compusera Gon\u00e7alo a mal-aventurada lide de Canta-Pedra. E
\ncom este desabafo de Lopo, onde perpassava a m\u00e1goa do amor vedado,
\nfechou o Cap. II, sobre que labutara tr\u00eas dias – t\u00e3o embrenhadamente
\nque em torno o Mundo como que se calara e se fundira em penumbra.<\/p>\n

Uma gir\u00e2ndola de foguetes estoirou ao longe, para o lado dos Bravais,
\nonde no domingo se fazia a romaria celebrada da Senhora das Candeias. Depois
\nda chuva daqueles tr\u00eas dias, uma frescura descia do c\u00e9u amaciado
\ne lavado sobre as campos mais verdes. E como ainda restava meia hora farta
\nantes de jantar, o Fidalgo agarrou o chap\u00e9u, e mesmo na sua velha quinzena
\nde trabalho, com uma bengalinha de cana, desceu \u00e0 estrada, tomou pelo
\ncaminho que se estreita entre o muro da Torre e as terras de centeio onde
\nassentavam no s\u00e9culo XII as barbac\u00e3s da Honra de Santa Iren\u00e9ia.<\/p>\n

Pela silenciosa vereda, ainda \u00famida, Gon\u00e7alo pensava nos seus
\nav\u00f3s formid\u00e1veis. Como eles ressurgiam, na sua Novela, s\u00f3lidos
\ne ressoantes! E realmente uma compreens\u00e3o t\u00e3o segura daquelas
\nalmas Afonsinas mostrava que a sua alma conservava o mesmo quilate e sa\u00edra
\ndo mesmo rico bloco de ouro. Porque um cora\u00e7\u00e3o mole, ou degenerado,
\nn\u00e3o saberia narrar cora\u00e7\u00f5es t\u00e3o fortes, de eras
\nt\u00e3o fortes – e nunca o bom Manuel Duarte ou o Barrolo excelente entenderiam,
\nbastante para lhes reconstruir os altos esp\u00edritos, Martim de Freitas
\nou Afonso de Albuquerque… Nesta fina verdade desejaria ele que os cr\u00edticos
\ninsistissem ao estudar depois a Torre de D. Ramires – pois que o Castanheiro
\nlhe assegurara artigos consider\u00e1veis nas Novidades e na Manh\u00e3.
\nSim! eis o que convinha marcar com relevo (e ele o lembraria ao Castanheiro!)
\n– que os Ricos-homens de Santa Iren\u00e9ia reviviam no seu neto, se n\u00e3o
\npela continua\u00e7\u00e3o her\u00f3ica das mesmas fa\u00e7anhas,
\npela mesma alevantada compreens\u00e3o do hero\u00edsmo… Que diabo!
\nsob o reinado do horrendo S. Fulg\u00eancio ele n\u00e3o podia desmantelar
\no solar de Bai\u00e3o, desmantelado h\u00e1 seiscentos anos por seu av\u00f4
\nLeonel Ramires – nem retomar aos Mouros essa torreada Monforte onde o Antoninho
\nMoreno era o l\u00e2nguido Governador Civil! Mas sentia a grandeza e o pr\u00e9stimo
\nhist\u00f3rico desse arrojo que outrora impelia os seus a arrasar Solares
\nrivais, a escalar Vilas mouriscas; ressuscitava pelo Saber e pela Arte, arrojava
\npara a vida ambiente esses var\u00f5es temerosos, com os seus cora\u00e7\u00f5es,
\nos seus trajes, as suas imensas cutiladas, as suas bravatas sublimes; dentro
\ndo esp\u00edrito e das express\u00f5es do seu S\u00e9culo era pois um
\nbom Ramires – um Ramires de nobres energias, n\u00e3o fa\u00e7anhudas,
\nmas intelectuais, como competia numa Idade de intelectual descanso. E os jornais,
\nque tanto motejam a decad\u00eancia dos Fidalgos de Portugal, deveriam em
\njusti\u00e7a afirmar (e ele o lembraria ao Castanheiro!): -“Eis a\u00ed
\num, e o maior, que, com as formas e os modos do seu tempo, continua e honra
\na sua ra\u00e7a!”<\/p>\n

Atrav\u00e9s destes pensamentos, que mais lhe enrijavam as passadas sobre
\nch\u00e3o t\u00e3o calcado pelos seus – o Fidalgo da Torre chegara \u00e0
\nesquina do muro da quinta, onde uma ladeirenta e apertada azinhaga a divide
\ndo pinheiral e da mata. Do port\u00e3o nobre, que outrora se erguera nesse
\nrecanto com lavores e bras\u00e3o de armas, restam apenas os dois umbrais
\nde granito, amarelados de musgo, cerrados contra o gado por uma cancela de
\nt\u00e1buas mal pregadas, carcomidas da chuva e dos anos. E nesse momento,
\nda azinhaga funda, apagada em sombra, subia chiando, carregada de mato, um
\ncarro de bois, que uma linda boeirinha guiava<\/p>\n

– Nosso Senhor lhe d\u00ea muito boas-tardes!<\/p>\n

– Boas-tardes, florzinha!<\/p>\n

O carro lento passou. E logo atr\u00e1s surgiu um homem, esgrouviado e
\nescuro, trazendo ao ombro O cajado, donde pendia um molho de cordas.<\/p>\n

O Fidalgo da Torre reconheceu o Jos\u00e9 Casco dos Bravais. E seguia,
\ncomo desatento, pela orla do pinheiral, assobiando, raspando com a bengalinha
\nas silvas floridas do valado. O outro por\u00e9m estugou o passo esgalgado,
\nlan\u00e7ou duramente, no sil\u00eancio do arvoredo e da tarde, o nome
\ndo Fidalgo. Ent\u00e3o, com um pulo do cora\u00e7\u00e3o, Gon\u00e7alo
\nMendes Ramires parou, for\u00e7ando um sorriso af\u00e1vel:<\/p>\n

– Ol\u00e1! \u00c9 voc\u00ea, Jos\u00e9! Ent\u00e3o que temos?<\/p>\n

O Casco engasgara, com as costelas a arfar sob a encardida camisa de trabalho.
\nPor fim, desenfiando das cordas o marmeleiro que cravou no ch\u00e3o pela
\nchoupa:<\/p>\n

– Temos que eu falei sempre claro com o Fidalgo, e n\u00e3o era para que
\ndepois me faltasse \u00e0 palavra!<\/p>\n

Gon\u00e7alo Ramires levantou a cabe\u00e7a com uma dignidade lenta e
\ncustosa – como se levantasse uma ma\u00e7a de ferro:<\/p>\n

– Que est\u00e1 voc\u00ea a dizer, Casco? Faltar \u00e0 palavra! em
\nque lhe faltei eu \u00e0 palavra?… Por causa do arrendamento da Torre?
\nEssa \u00e9 nova! Ent\u00e3o houve por acaso escritura assinada entre
\nn\u00f3s? Voc\u00ea n\u00e3o voltou, n\u00e3o apareceu…<\/p>\n

O Casco emudecera, assombrado. Depois, com uma c\u00f3lera em que lhe tremiam
\nos bei\u00e7os brancos, lhe tremiam as secas m\u00e3os cabeludas, fincadas
\nao cabo do varapau:<\/p>\n

– Se houvesse papel assinado o Fidalgo n\u00e3o podia recuar!… Mas era
\ncomo se houvesse, para gente de bem!… At\u00e9 V. Sra. disse, quando eu
\naceitei: “viva! est\u00e1 tratado!” O Fidalgo deu a sua palavra!<\/p>\n

Gon\u00e7alo, enfiado, aparentou a paci\u00eancia dum senhor ben\u00e9volo:<\/p>\n

– Escute, Jos\u00e9 Casco. Aqui n\u00e3o \u00e9 lugar, na estrada.
\nSe quer conversar comigo apare\u00e7a na Torre. Eu l\u00e1 estou sempre,
\ncomo voc\u00ea sabe, de manh\u00e3… V\u00e1 amanh\u00e3, n\u00e3o
\nme incomoda.<\/p>\n

E endireitava para O pinhal, com as pernas moles, um suor arrepiado na espinha
\n– quando o Casco, num rodeio, num salto leve, atrevidamente se lhe plantou
\ndiante, atravessando o cajado:<\/p>\n

– O Fidalgo h\u00e1-de dizer aqui mesmo! O Fidalgo deu a sua palavra!…
\nA mim n\u00e3o se me fazem dessas desfeitas… O Fidalgo deu a sua palavra!<\/p>\n

Gon\u00e7alo relanceou esgazeadamente em redor, na \u00e2nsia dum socorro.
\nS\u00f3 o cercava solid\u00e3o, arvoredo cerrado. Na estrada, apenas clara
\nsob um resto de tarde, o carro de lenha, ao longe, chiava, mais vago. As ramas
\naltas dos pinheiros gemiam com um gemer dormente e remoto. Entre os troncos
\nj\u00e1 se adensava sombra e n\u00e9voa. Ent\u00e3o, estarrecido, Gon\u00e7alo
\ntentou um ref\u00fagio na id\u00e9ia de Justi\u00e7a e de Lei, que aterra
\nos homens do campo. E como amigo que aconselha um amigo, com brandura, os
\nbei\u00e7os ressequidos e tr\u00eamulos:<\/p>\n

– Escute, Casco, escute, homem! As coisas n\u00e3o se arranjam assim, a
\ngritar. Pode haver desgosto, aparecer o Regedor. Depois \u00e9 o tribunal,
\n\u00e9 a cadeia. E voc\u00ea tem mulher, tem filhos pequenos… Escute!
\nSe descobriu motivo para se queixar, v\u00e1 \u00e0 Torre, conversamos.
\nPacatamente tudo se esclarece, homem… Com berros, n\u00e3o! Vem o cabo,
\nvem a enxovia…<\/p>\n

Ent\u00e3o de repente o Casco cresceu todo, no solit\u00e1rio caminho,
\nnegro e alto como um pinheiro, num furor que lhe esbugalhava os olhos esbraseados,
\nquase sangrentos:<\/p>\n

– Pois o Fidalgo ainda me amea\u00e7a com a justi\u00e7a!… Pois ainda
\npor cima de me fazer a maroteira me amea\u00e7a com a cadeia!… Ent\u00e3o,
\ncom os diabos! primeiro que entre na cadeia lhe hei-de eu esmigalhar esses
\nossos!…<\/p>\n

Erguera o cajado… – Mas, num lampejo de raz\u00e3o e respeito, ainda
\ngritou, com a cabe\u00e7a a tremer para tr\u00e1s, atrav\u00e9s dos
\ndentes cerrados:<\/p>\n

– Fuja, Fidalgo, que me perco!… Fuja que o mato e me perco!<\/p>\n

Gon\u00e7alo Mendes Ramires correu \u00e0 cancela entalada nos velhos
\numbrais de granito, pulou por sobre as t\u00e1buas mal pregadas, enfiou
\npela latada que orla o muro, numa carreira furiosa de lebre acossada! Ao fim
\nda vinha, junto aos milheirais, uma figueira brava, densa em folha, alastrara
\ndentro dum espigueiro de granito destelhado e desusado. Nesse esconderijo
\nde rama e pedra se alapou o Fidalgo da Torre, arquejando. O crep\u00fasculo
\ndescera sobre os campos – e com ele uma serenidade em que adormeciam frondes
\ne relvas. Afoutado pelo sil\u00eancio, pelo sossego, Gon\u00e7alo abandonou
\no cerrado abrigo, recome\u00e7ou a correr, num correr manso, na ponta das
\nbotas brancas, sobre o ch\u00e3o mole das chuvadas, at\u00e9 o muro da
\nM\u00e3e d’\u00c1gua. De novo estacou, esfalfado. E julgando entrever,
\nlonge, \u00e0 orla do arvoredo, uma mancha clara, algum jornaleiro em mangas
\nde camisa, atirou um berro ansioso: – “Oh! Ricardo! Oh! Manuel! Eh l\u00e1!
\nalgu\u00e9m! Vai a\u00ed algu\u00e9m…? – A mancha indecisa fundira
\nna indecisa folhagem. Uma r\u00e3 pinchou num regueiro. Estremecendo, Gon\u00e7alo
\nretomou a carreira at\u00e9 o canto do pomar – onde encontrou fechada uma
\nporta, velha porta mal segura, que abanava nos gonzos ferrugentos. Furioso,
\natirou contra ela os ombros que o terror enrijara como trancas. Duas t\u00e1buas
\ncederam, ele furou atrav\u00e9s, esgar\u00e7ando a quinzena num prego.
\n– E respirou enfim no agasalho do pomar murado, diante das varandas da casa
\nabertas \u00e0 frescura da tarde, junto da Torre, da sua Torre, negra e
\nde mil anos, mais negra e como mais carregada de anos contra a macia claridade
\nda lua nova que subia.<\/p>\n

Com o chap\u00e9u na m\u00e3o, enxugando o suor, entrou na horta, costeou
\no feijoal. E agora subitamente sentia uma c\u00f3lera amarga pelo desamparo
\nem que se encontrara, numa quinta t\u00e3o povoada, enxameando de gentes
\ne dependentes! Nem um caseiro, nem um jornaleiro, quando ele gritara, t\u00e3o
\naflito, da borda da M\u00e3e d’\u00c1gua! De cinco criados nenhum acudira
\n– e ele perdido, ali, a uma pedrada da eira e da abegoaria! Pois que dois
\nhomens corressem com paus ou enxadas – e ainda colhiam o Casco na estrada,
\no malhavam como uma espiga.<\/p>\n

Ao p\u00e9 do galinheiro, sentindo uma risada fina de rapariga, atravessou
\no p\u00e1tio para a porta alumiada da cozinha. Dois mo\u00e7os da horta,
\na filha da Cr\u00edspola, a Rosa, tagarelavam, regaladamente sentados num
\nbanco de pedra, sob a fresca escurid\u00e3o da latada. Dentro o lume estralejava
\n– e a panela do caldo, fervendo, rescendia. Toda a c\u00f3lera do Fidalgo
\nrompeu:<\/p>\n

– Ent\u00e3o, que sarau \u00e9 este? Voc\u00eas n\u00e3o me ouviram
\nchamar?… Pois encontrei l\u00e1 embaixo, ao p\u00e9 do pinheiral, um
\nb\u00eabedo, que me n\u00e3o conheceu, veio para mim com uma foice!…
\nFelizmente levava a bengala. E chamo, grito… Qual! Tudo aqui de palestra,
\ne a ceia a cozer! Que desaforo! Outra vez que suceda, todos para a rua…
\nE quem resmungar, a cacete!<\/p>\n

A sua face chamejava, alta e valente. A pequena da Cr\u00edspola logo se
\nescapulira, encolhida, para a recanto da cozinha, para tr\u00e1s da masseira.
\nOs dois mo\u00e7os, erguidos, vergavam como duas espigas sob um grande vento.
\nE enquanto a Rosa, aterrada, se benzia, se derretia em lamenta\u00e7\u00f5es
\nsobre “desgra\u00e7as que assim se armam!” – Gon\u00e7alo, deleitado
\npela submiss\u00e3o dos dois homens, ambos t\u00e3o rijos, com t\u00e3o
\ngrossos varapaus encostados \u00e0 parede, amansava:<\/p>\n

– Realmente! sois todos surdos, nesta pobre casa!… Al\u00e9m disso a
\nporta do pomar fechada! Tive de lhe atirar um empurr\u00e3o. Ficou em peda\u00e7os.<\/p>\n

Ent\u00e3o um dos mo\u00e7os, o mais alentado, ruivo, com um queixo de
\ncavalo, pensando que o Fidalgo censurava a frouxid\u00e3o da porta pouco
\ncuidada, co\u00e7ou a cabe\u00e7a, numa desculpa:<\/p>\n

– Pois, com perd\u00e3o do Fidalgo!… Mas j\u00e1 depois da sa\u00edda
\ndo Relho se lhe p\u00f4s uma travessa e fechadura nova… E valente!<\/p>\n

– Qual fechadura! – gritou o Fidalgo soberbamente. – Despedacei a fechadura,
\ndespedacei a travessa… Tudo em estilhas!<\/p>\n

O outro mo\u00e7o, mais desembara\u00e7ado e esperto, riu, para agradar:<\/p>\n

– Santo nome de Deus!… Ent\u00e3o, \u00e9 que o Fidalgo lhe atirou
\ncom for\u00e7a!<\/p>\n

E o companheiro, convencido, espetando O queixo enorme:<\/p>\n

– Mas que for\u00e7a! a matar! Que a porta era rija… E fechadura nova,
\nj\u00e1 depois do Relho!<\/p>\n

A certeza da sua for\u00e7a, louvada por aqueles fortes, reconfortou inteiramente
\no Fidalgo da Torre, j\u00e1 brando, quase paternal:<\/p>\n

– Gra\u00e7as a Deus, para arrombar uma porta, mesma nova, n\u00e3o me
\nfalta for\u00e7a. O que eu n\u00e3o podia, por dec\u00eancia, era arrastar
\na\u00ed por essas estradas um b\u00eabedo com uma foice at\u00e9 casa
\ndo Regedor… Foi para isso que chamei, que gritei. Para que voc\u00eas o
\nagarrassem, o levassem ao Regedor!… Bem, acabou. Oh! Rosa, d\u00ea a estes
\nrapazes, para a ceia, mais uma caneca de vinho… A ver se para outra vez
\nse afoutam, se aparecem…<\/p>\n

Era agora como um antigo senhor, um Ramires de outros s\u00e9culos, justo
\ne avisado, que repreende uma fraqueza dos seus solarengos – e logo perdoa
\npor conta e amor das fa\u00e7anhas pr\u00f3ximas. Depois com a bengala
\nab ombro, como uma lan\u00e7a, subiu pela l\u00f4brega escada da cozinha.
\nE em cima no quarto, apenas o Bento entrara para o vestir, recome\u00e7ou
\na sua epop\u00e9ia, mais carregada, mais terrifica – assombrando o sens\u00edvel
\nhomem, estacado rente da c\u00f4moda, sem mesmo pousar a infusa d’\u00e1gua
\nquente, as botas envernizadas, a bra\u00e7ada de toalhas que o ajoujavam…
\nO Casco! O Jos\u00e9 Casco das Bravais, b\u00eabedo, rompendo para ele,
\nsem o conhecer, com uma foice enorme, a berrar – “Morra, que \u00e9
\nmarr\u00e3o!… E ele na estrada, diante do bruto, de bengalinha! Mas atira
\num salto, a foi\u00e7ada resvala sobre um tronco de pinheiro… Ent\u00e3o
\narremete desabaladamente, brandindo a bengala, gritando pelo Ricardo e pelo
\nManuel como se ambos o escoltassem – e ataranta o Casco, que recua, se some
\npela azinhaga, a cambalear, a grunhir…<\/p>\n

– Hem, que te parece? Se n\u00e3o \u00e9 a minha aud\u00e1cia, o homem
\npositivamente me ferra um tiro de espingarda!<\/p>\n

O Bento, que quase se babava, com o jarro esquecido a pingar no tapete, pestanejou,
\nconfuso, mais at\u00f4nito:<\/p>\n

– Mas o Sr. Dr. disse que era uma foice!<\/p>\n

Gon\u00e7alo bateu o p\u00e9, impaciente:<\/p>\n

– Correu para mim com uma foice. Mas vinha atr\u00e1s do carro… E no
\ncarro trazia uma espingarda. O Casco \u00e9 ca\u00e7ador, anda sempre
\nde espingarda… Enfim estou aqui vivo, na Torre, por merc\u00ea de Deus.
\nE tamb\u00e9m porque felizmente, nestes casos, n\u00e3o me falta decis\u00e3o!<\/p>\n

E apressou o Bento – porque com o abalo, o esfor\u00e7o, positivamente
\nlhe tremiam as pernas de cansa\u00e7o e de fome… Al\u00e9m da sede!<\/p>\n

– Sobretudo sede! Esse vinho que venha bem fresco… Do Verde e do Alvaralh\u00e3o,
\npara misturar.<\/p>\n

O Bento, com um tr\u00eamulo suspiro da emo\u00e7\u00e3o atravessada,
\nenchera a bacia, estendia as toalhas. Depois, gravemente:<\/p>\n

– Pois, Sr. Dr., temos esse anda\u00e7o nos s\u00edtios! Foi o mesmo
\nque sucedeu ao Sr. Sanches Lucena, na Feitosa…<\/p>\n

– Como, ao Sr. Sanches Lucena?<\/p>\n

O Bento desenrolou ent\u00e3o uma tremenda hist\u00f3ria trazida \u00e0
\nTorre, durante a estada do Sr Doutor em Oliveira, pelo cunhado da Cr\u00edspola,
\no Rui carpinteiro, que trabalhava nas obras da Feitosa. O Sr. Sanches Lucena
\ndescera uma tarde, ao lusco-fusco, \u00e0 porta do Mirante, quando passam
\nna estrada dois jornaleiros, b\u00eabedos ou fac\u00ednoras, que implicam
\ncom o excelente senhor. E chufas, risinhos, momices… O Sr. Sanches, com
\npaci\u00eancia, aconselhou os homens que seguissem, n\u00e3o se desmandassem.
\nDe repente um deles, um rapazola, sacode a jaqueta do ombro, ergue o cajado!
\nFelizmente o companheiro, que se afirmara, ainda gritou: – “Ai! rapaz,
\nque ele \u00e9 o nosso deputado!” O rapazola abalou, espavorido. O
\noutro at\u00e9 se atirou de joelhos diante do Sr. Sanches Lucena… Mas
\no pobre senhor, com o abalo, recolheu \u00e0 cama!<\/p>\n

Gon\u00e7alo acompanhara a hist\u00f3ria, secando vagarosamente as m\u00e3os
\n\u00e0 toalha, impressionado:<\/p>\n

– Quando foi isso?<\/p>\n

– Pois disse ao Sr. …… Quando o Sr. Dr. estava em Oliveira. Um dia antes
\nou um dia depois dos anos da Sra. D. Gra\u00e7a.<\/p>\n

O Fidalgo arremessou a toalha, limpou pensativamente as unhas. Depois com
\num risinho incerto e leve:<\/p>\n

– Enfim, sempre serviu de alguma coisa ao Sanches Lucena ser Deputado por
\nVila-Clara…<\/p>\n

E j\u00e1 vestido, abastecendo a charuteira (porque resolvera passar a
\nnoite na Vila, a desabafar com o Gouveia) – de novo se voltou para Bento,
\nque arrumava a roupa:<\/p>\n

– Ent\u00e3o o b\u00eabedo, quando o outro lhe gritou “Ai, que \u00e9
\no nosso deputado”, caiu em si, fugiu, hem?… Ora v\u00ea tu! Ainda
\nvale ser deputado! Ainda inspira respeito, homem! Pela menos inspira mais
\nrespeito que descender dos Reis de Le\u00e3o!… Paci\u00eancia, toca a
\njantar.<\/p>\n

Durante o jantar, misturando copiosamente o Verde e o Alvaralh\u00e3o,
\nGon\u00e7alo n\u00e3o cessou de ruminar a ousadia do Casco. Pela vez primeira,
\nna hist\u00f3ria de Santa Iren\u00e9ia, um lavrador daquelas aldeias,
\ncrescidas \u00e0 sombra da Casa ilustre, por tantos s\u00e9culos senhora
\nem monte e vale, ultrajava um Ramires! E brutamente, al\u00e7ando o cajado,
\ndiante dos muros da quinta hist\u00f3rica!… Contava seu pai que, em vida
\ndo bisav\u00f4 In\u00e1cio, ainda desde Ramilde at\u00e9 Corinde, os
\nhomens dobravam o joelho nos caminhos quando passava o Senhor da Torre. E
\nagora levantavam a foice!… E por qu\u00ea? Porque ele n\u00e3o se desfalcara
\nsubmissamente das suas rendas em proveito dum fa\u00e7anhudo! – Em tempos
\ndo av\u00f4 Tructesindo, vil\u00e3o de tal atentada assaria, como porco
\nmont\u00eas, numa ruidosa fogueira, diante das barbac\u00e3s da Honra.
\nAinda em dias do bisav\u00f4 In\u00e1cio apodreceria numa masmorra. E o
\nCasco n\u00e3o podia escapar sem castigo. A impunidade s\u00f3 lhe incharia
\na aud\u00e1cia: e assomado, rancoroso, noutro encontro, sem mais falas,
\ndesfechava a ca\u00e7adeira. Oh! n\u00e3o lhe desejava um mal dur\u00e1vel,
\ncoitado, com dois filhas pequeninos – um que mamava. Mas que o arrastassem
\n\u00e0 Administra\u00e7\u00e3o, algemado, entre dois cabos de pol\u00edcia
\n– e que na triste saleta, donde se avistam as grades da cadeia, apanhasse
\numa repreens\u00e3o tremenda do Gouveia, do Gouveia muito seco, muito esticado
\nna sobrecasaca negra… Assim se devia resguardar, por meios tortuosos – pois
\nque n\u00e3o era deputado, e que, com o seu talento, o seu nome, essa espantosa
\nlinhagem de av\u00f3s que edificara o Reino, carecia o prest\u00edgio
\ndum Sanches Lucena, o precioso prest\u00edgio que suspende no ar os varapaus
\natrevidos!<\/p>\n

Apenas findou o caf\u00e9, mandou pelo Bento avisar os dois mo\u00e7os
\nda horta, o Ricardo e o outro de queixo de cavalo, que o esperassem no p\u00e1tio,
\narmados. Porque na Torre ainda sobrevivia uma “Sala de armas” –
\ncacifro tenebroso, junto ao Arquivo, onde se amontoavam pe\u00e7as aboladas
\nde armaduras, um lorig\u00e3o de malha, um broquel mourisco, alabardas,
\nespad\u00f5es, polvarinhos, bacamartes de 1820, e entre esta poeirenta ferralhagem
\nnegra tr\u00eas espingardas limpas com que os mo\u00e7os da quinta, na
\nromaria de S. Gon\u00e7alo, atiravam descargas em louvor do Santo.<\/p>\n

Depois, ele, encafuou o rev\u00f3lver na algibeira, desenterrou do arm\u00e1rio
\nda corredor um velho bengal\u00e3o de cabo de chumbo entran\u00e7ado,
\nagarrou um apito. E assim precavido, aquecido pelo Verde e pelo Alvaralh\u00e3o,
\ncom os dois criados de ca\u00e7adeira ao ombro, importantes e tesos, partiu
\npara Vila-Clara, procurar o Sr. Administrador do Concelho. A noite envolvia
\nos campos em sossego e frescura. A lua nova, que alimpara o tempo, ro\u00e7ava
\na crista das outeiros de Valverde como a roda lustrosa dum carro de ouro.
\nNo sil\u00eancio os rijos sapat\u00f5es pregueados dos dois jornaleiros
\nressoavam em cad\u00eancia. E Gon\u00e7alo adiante, de charuto flamante,
\ngozava aquela marcha, em que de novo um Ramires trilhava os caminhos de Santa
\nIren\u00e9ia com homens da sua merc\u00ea e solarengos armados.<\/p>\n

Ao come\u00e7o da vila, por\u00e9m, recolheu discretamente a escolta
\nna taverna da Serena: e ele cortou para o Mercado da Erva, para a Tabacaria
\ndo Sim\u00f5es, onde o Gouveia, \u00e0quela hora, antes da partida da
\nAssembl\u00e9ia, costumava pousar, comprar uma caixa de f\u00f3sforos,
\nconsiderar pensativamente na vidra\u00e7a as cautelas da Loteria. Mas nessa
\nnoite o Sr. Administrador faltara ao Sim\u00f5es costumado. Largou ent\u00e3o
\npara a Assembl\u00e9ia; e logo embaixo, no bilhar, um sujeito calvo, que
\ncontemplava as carambolas solit\u00e1rias do marcador, espapado na bancada,
\nde colete desabotoado, mascando um palito – informou o Fidalgo da doen\u00e7a
\ndo amigo Gouveia:<\/p>\n

– Coisa leve, inflama\u00e7\u00e3o de garganta… V. Exa. decerto o encontra
\nem casa. N\u00e3o arreda do quarto desde domingo.<\/p>\n

Outro cavalheiro, por\u00e9m, que remexia o seu caf\u00e9 \u00e0 esquina
\nduma mesa atulhada de garrafas de licor, afian\u00e7ou que o Sr. Administrador
\nj\u00e1 espairecera nessa tarde. Ainda pelas cinco horas ele o encontrara
\nna Amoreira, com o pesco\u00e7o atabafado numa manta de l\u00e3.<\/p>\n

Gon\u00e7alo, impaciente, abalou para a Cal\u00e7adinha.. E atravessava
\no largo da Chafariz quando descortinou o desejado Gouveia, \u00e0 porta
\nmuita alumiada da loja de panos do Ramos, conversando com um homenzarr\u00e3o
\nde forte barba retinta e de guarda-p\u00f3 alvadio.<\/p>\n

E foi o Gouveia, que, de dedo espetado, investiu para Gon\u00e7alo:<\/p>\n

– Ent\u00e3o, j\u00e1 sabe?<\/p>\n

– O qu\u00ea?<\/p>\n

– Pois n\u00e3o sabe, homem?… O Sanches Lucena!<\/p>\n

– O qu\u00ea?<\/p>\n

– Morreu!<\/p>\n

O Fidalgo embasbacou para o Administrador, depois para o outro cavalheiro,
\nque repuxava na m\u00e3o enorme, com um esfor\u00e7o inchado, uma luva
\npreta apertada e curta.<\/p>\n

– Santo Deus!… Quando?<\/p>\n

– Esta madrugada. De repente. Angina pectoris, n\u00e3o sei qu\u00ea no
\ncora\u00e7\u00e3o… De repente, na cama.<\/p>\n

E ambos se consideraram, em sil\u00eancio, no espanto renovado daquela morte
\nque impressionava Vila-Clara. Por fim Gon\u00e7alo:<\/p>\n

– E eu ainda h\u00e1 bocado, na Torre, a falar dele! E, coitado, como sempre,
\ncom pouca admira\u00e7\u00e3o…<\/p>\n

– E eu! – exclamou o Gouveia. – Eu, que ainda ontem lhe escrevi!… E uma
\ncarta comprida, por causa dum empenho do Manuel Duarte… Foi o cad\u00e1ver
\nque recebeu a carta.<\/p>\n

– Boa piada! – rosnou o sujeito obeso, que se debatia ferrenhamente contra
\na luva. – O cad\u00e1ver recebeu a carta… Boa piada!<\/p>\n

O Fidalgo torcia a bigode, pensativo:<\/p>\n

– Ora, ora… E que idade tinha ele?<\/p>\n

O Gouveia sempre o imaginara um completo velho, de setenta invernos. Pois
\nn\u00e3o! apenas sessenta, em dezembro. Mas consumido, arrasado. Casara
\ntarde, com f\u00eamea forte…<\/p>\n

– E a\u00ed temos a bela D. Ana, vi\u00fava aos vinte e oito anos, sem
\nfilhos, naturalmente herdeira, com o seu mealheiro de duzentos contos… Talvez
\nmais!<\/p>\n

– Boa maquia! – roncou de novo o opado homem que enfiara a luva, e agora
\ngemia, com as veias t\u00famidas, para lhe apertar o colchete.<\/p>\n

Aquele cavalheiro constrangia o Fidalgo – ansioso por desafogar com o Gouveia
\nsobre “a vacatura pol\u00edtica”, assim inesperadamente aberta,
\nno c\u00edrculo de Vila-Clara, pela brusca desapari\u00e7\u00e3o do
\nchefe tradicional. E n\u00e3o se conteve, puxou o Administrador pela bot\u00e3o
\nda sobrecasaca para a sombra favor\u00e1vel da parede:<\/p>\n

– Oh! Gouveia! ent\u00e3o agora, bem?… Temos elei\u00e7\u00e3o suplementar…
\nQuem vir\u00e1 pelo c\u00edrculo?<\/p>\n

E o Administrador, muito simplesmente, sem se resguardar do homenzarr\u00e3o
\nde guarda-p\u00f3, que, enfim enluvado, acendera a charuto, se acercava
\ncom familiaridade – deduziu as fatos:<\/p>\n

– Agora, meu amigo, com a tio do Cavaleiro ministro da Justi\u00e7a e o
\nJos\u00e9 Ernesto ministro do Reino, vai Deputado pela c\u00edrculo quem
\no Andr\u00e9 Cavaleiro mandar. E claro… O Sanches Lucena manteve sempre
\no seu lugar em S. Bento por uma indica\u00e7\u00e3o natural do partido.
\nEra aqui o primeiro homem, o grande homem dos Hist\u00f3ricos… Bem! Hoje,
\npara decidir o Governo, como falta a indica\u00e7\u00e3o natural do partido,
\nque resta? O desejo pessoal do Cavaleiro. Voc\u00ea sabe como o Cavaleiro
\n\u00e9 regionalista. Pelo c\u00edrculo pois, logicamente, sai quem se
\napresente ao Cavaleiro como um bom continuador do Lucena, pela influ\u00eancia
\ne pela estabilidade territorial… Noutro circulo ainda se podia encaixar
\n\u00e0 pressa um Deputado fabricado em Lisboa, nas Secretarias. Aqui n\u00e3o!
\nO Deputado tem de ser local e Cavaleirista. E o pr\u00f3prio Cavaleiro,
\nacredite voc\u00ea, est\u00e1 a esta hora embara\u00e7ado.<\/p>\n

O gordalhufo murmurou com import\u00e2ncia, atrav\u00e9s do imenso charuto
\nque mamava:<\/p>\n

– Amanh\u00e3 j\u00e1 estou com ele, j\u00e1 sei…<\/p>\n

Mas o Administrador emudecera, co\u00e7ava o queixo, cravando em Gon\u00e7alo
\nos olhos espertos, que rebrilhavam, como se uma ditosa id\u00e9ia, quase
\numa inspira\u00e7\u00e3o, o iluminasse. E de repente, para o outro, que
\ncofiava a barba retinta:<\/p>\n

– Pois, meu caro senhor, at\u00e9 al\u00e9m de amanh\u00e3. Ficamos
\nentendidos. Eu remeto o cestinho dos queijos diretamente ao Sr. Conselheiro.<\/p>\n

Tomou o bra\u00e7o de Gon\u00e7alo, que apertou com impaci\u00eancia.
\nE sem atender mais ao homenzarr\u00e3o, que saudava rasgadamente, arrastou
\no Fidalgo para a Cal\u00e7adinha silenciosa:<\/p>\n

– Oh, Gon\u00e7alo, ou\u00e7a l\u00e1… Voc\u00ea agora tinha uma
\nocasi\u00e3o soberba! Voc\u00ea, se quisesse, dentro de poucos dias, estava
\nDeputado por Vila-Clara!<\/p>\n

O Fidalgo da Torre estacara – como se uma estrela de repente se despenhasse
\nna rua mal alumiada.<\/p>\n

– Ora escute! – exclamou o Administrador, largando o bra\u00e7o de Gon\u00e7alo,
\npara desenrolar mais livremente a sua id\u00e9ia. – Voc\u00ea n\u00e3o
\ntem compromissos s\u00e9rios com os Regeneradores. Voc\u00ea deixou Coimbra
\nh\u00e1 um ano, tenta agora a vida p\u00fablica, nunca fez ato definitivo
\nde partid\u00e1rio. L\u00e1 uma ou outra correspond\u00eancia para os
\njornais, hist\u00f3rias!…<\/p>\n

– Mas…<\/p>\n

– Escute, homem! Voc\u00ea quer entrar na Pol\u00edtica? Quer. Ent\u00e3o,
\npelos Hist\u00f3ricos ou pelos Regeneradores, pouca importa. Ambos s\u00e3o
\nconstitucionais, ambos s\u00e3o crist\u00e3os… A quest\u00e3o \u00e9
\nentrar, \u00e9 furar. Ora voc\u00ea, agora, inesperadamente, encontra uma
\nporta aberta. O que o pode embara\u00e7ar? As suas inimizades particulares
\ncom o Cavaleiro? Tolices!<\/p>\n

Atirou um gesto, largo e seco, como se varresse essas puerilidades:<\/p>\n

– Tolices! Entre voc\u00eas n\u00e3o h\u00e1 morte de homem. Nem voc\u00eas,
\nno fundo, s\u00e3o inimigos. O Cavaleiro \u00e9 rapaz de talento, rapaz
\nde gosto… N\u00e3o vejo outro, aqui no distrito, com quem voc\u00ea tenha
\nmais conformidade de esp\u00edrito, de educa\u00e7\u00e3o, de maneiras,
\nde tradi\u00e7\u00f5es… Numa terra pequena, mais dia menos dia, fatalmente,
\nse impunha a reconcilia\u00e7\u00e3o. Ent\u00e3o seja agora, quando
\na reconcilia\u00e7\u00e3o o leva \u00e0s C\u00e2maras!… E repito.
\nPela c\u00edrculo de Vila-Clara sai Deputado quem o Cavaleiro mandar!<\/p>\n

O Fidalgo da Torre respirou, com esfor\u00e7o, na emo\u00e7\u00e3o
\nque o sufocava. E depois dum sil\u00eancio em que tirara o chap\u00e9u,
\nabanara com ele, pensativamente, a face desca\u00edda:<\/p>\n

– Mas o Cavaleiro, como voc\u00ea disse, \u00e9 todo local, todo regional…
\nN\u00e3o querer\u00e1 impor sen\u00e3o um homem como o Lucena, com fortuna,
\ncom influ\u00eancia…<\/p>\n

O outro parou, alargou os bra\u00e7os:<\/p>\n

– E ent\u00e3o, voc\u00ea?… Que diabo! Voc\u00ea tem aqui propriedade.
\nTem a Torre, tem Treixedo. Sua irm\u00e3 hoje \u00e9 rica, mais rica que
\no Lucena. E depois o nome, a fam\u00edlia… Voc\u00eas, os Ramires, est\u00e3o
\nestabelecidos, com solar em Santa Iren\u00e9ia, h\u00e1 mais de duzentos
\nanos.<\/p>\n

O Fidalgo da Torre ergueu com viveza a cabe\u00e7a:<\/p>\n

– Duzentos?… H\u00e1 mil, h\u00e1 quase mil!<\/p>\n

– Ora, a\u00ed tem! H\u00e1 mil anos. Uma casa anterior \u00e0 monarquia.
\nPelo menos coeva! Voc\u00ea \u00e9 portanto mais Fidalgo que o Rei! E ent\u00e3o,
\nisso n\u00e3o \u00e9 uma situa\u00e7\u00e3o muito superior \u00e0
\ndo Lucena? Sem contar a intelig\u00eancia… Oh! diabo!<\/p>\n

– Que foi?<\/p>\n

– A garganta… Uma picadita na garganta. Ainda n\u00e3o estou consolidado.<\/p>\n

E decidiu logo recolher, gargarejar, porque o Dr. Macedo proibira as noitadas
\nfestivas. Mas Gon\u00e7alo acompanhava at\u00e9 a porta o amigo Gouveia.
\nE, conchegando o abafo de l\u00e1, a Administrador resumiu a sua id\u00e9ia:<\/p>\n

– Pelo c\u00edrculo de Vila-Clara, Gon\u00e7alinho, sai quem o Cavaleiro
\nmandar. Ora, o Cavaleiro, creia voc\u00ea, tem imenso empenho de o eleger,
\nde o lan\u00e7ar na Pol\u00edtica.<\/p>\n

Se voc\u00ea portanto estender a m\u00e3o ao Cavaleiro, o c\u00edrculo
\n\u00e9 seu. O Cavaleiro tem o maior, o maior\u00edssimo empenho, Gon\u00e7alinha!<\/p>\n

– Isso \u00e9 que eu n\u00e3o sei, Jo\u00e3o Gouveia…<\/p>\n

– Sei eu!<\/p>\n

E em confid\u00eancia, na solid\u00e3o da Cal\u00e7adinha, Jo\u00e3o
\nGouveia revelou ao Fidalgo que o Cavaleiro ansiava pela ocasi\u00e3o de
\nreatar a velha fraternidade com o seu velho Gon\u00e7alo! Ainda na semana
\npassada o Cavaleiro lhe afirmara (palavras textuais): – “Entre os rapazes
\ndesta gera\u00e7\u00e3o nenhum com mais seguro e mais largo futuro na
\nPol\u00edtica que o Gon\u00e7alo. Tem tudo! grande nome, grande talento,
\na sedu\u00e7\u00e3o, a eloq\u00fc\u00eancia… Tem tudo! E eu, que conservo
\npelo Gon\u00e7alo todo o carinho antigo, gastava ardentemente, ardentissimamente,
\nde o levar \u00e0s C\u00e2maras<\/p>\n

– Palavras textuais, meu amigo!… Ainda h\u00e1 seis ou sete dias, em
\nOliveira, depois do jantar, a tomarmos ambos caf\u00e9 no quintal.<\/p>\n

A face de Gon\u00e7alo ardia na sombra, devorando as revela\u00e7\u00f5es
\ndo Administrador. Depois, com lentid\u00e3o, como descobrindo candidamente
\ntodos os recantos da sua alma:<\/p>\n

– Eu, na realidade, tamb\u00e9m conservo a antiga simpatia pelo Cavaleiro.
\nE certas quest\u00f5es \u00edntimas, adeus!… Envelheceram, caducaram,
\nt\u00e3o obsoletas hoje como os agravos dos Hor\u00e1cios e dos Curi\u00e1cios…
\nComo voc\u00ea lembrou h\u00e1 pouco, com raz\u00e3o, nunca se ergueu
\nentre n\u00f3s morte de homem. Que diabo! Eu fui educado com o Cavaleiro,
\n\u00e9ramos como irm\u00e3os… E acredite voc\u00ea, Gouveia! Sempre
\nque o vejo, sinta um apetite doido, mas doido de correr para ele, de lhe gritar:
\n“Oh! Andr\u00e9! nuvens passadas n\u00e3o voltam, atira para c\u00e1
\nesses ossos!” Creia voc\u00ea, n\u00e3o o fa\u00e7o por timidez…
\nE timidez… Oh! n\u00e3o, l\u00e1 por mim, estou pronto \u00e0 reconcilia\u00e7\u00e3o,
\ntodo o cora\u00e7\u00e3o ma pede! Mas ele?… Porque, enfim, Gouveia,
\neu, nas minhas Correspond\u00eancias para a Gazeta do Porto, tenho sido feroz
\ncom o Cavaleiro!<\/p>\n

Jo\u00e3o Gouveia parou, de bengala ao ombro, considerando o Fidalgo com
\num sorriso divertido:<\/p>\n

– Nas Correspond\u00eancias? Que tem voc\u00ea dito nas Correspond\u00eancias?
\nQue o Sr. Governador Civil \u00e9 um d\u00e9spota e um D. Juan?… Meu
\ncaro amigo, todo o homem gosta que, por oposi\u00e7\u00e3o pol\u00edtica,
\nlhe chamem d\u00e9spota e D. Juan. Voc\u00ea imagina que ele se afligiu?
\nFicou simplesmente babado!<\/p>\n

O Fidalgo murmurou, inquieto:<\/p>\n

– Sim! Mas as alus\u00f5es \u00e0 bigodeira, \u00e0 guedelha…<\/p>\n

– Oh! Gon\u00e7alinho! Belos cabelos anelados, belos bigodes torcidos n\u00e3o
\ns\u00e3o defeitos de que um macho se envergonhe… Pelo contr\u00e1rio!
\nTodas as mulheres admiram. Voc\u00ea pensa que ridicularizou o Cavaleiro?
\nN\u00e3o! anunciou simplesmente \u00e0s madamas e meninas, que l\u00eaem
\na Gazeta do Porto, a exist\u00eancia de um mocet\u00e3o espl\u00eandido
\nque \u00e9 Governador Civil de Oliveira.<\/p>\n

E parando de novo (porque defronte, na esquina, luziam as duas janelas abertas
\nda sua casa), o Administrador estendeu o dedo firme para um conselho supremo:<\/p>\n

– Gon\u00e7alo Mendes Ramires, voc\u00ea amanh\u00e3 manda buscar a
\nparelha do Torto, salta para a sua caleche, corre \u00e0 cidade, entra pelo
\nGoverno Civil de bra\u00e7os abertos, e grita sem outro pr\u00f3logo:
\n– “Andr\u00e9, o que l\u00e1 vai, l\u00e1 vai, venham essas costelas!
\nE como o circulo est\u00e1 vago, venha tamb\u00e9m esse c\u00edrculo!”
\n– E voc\u00ea, dentro de cinco ou seis semanas, \u00e9 o Sr. Deputado por
\nVila-Clara, com todos os sinos a repicar… Quer tomar ch\u00e1?<\/p>\n

– N\u00e3o, obrigado.<\/p>\n

– Bem, ent\u00e3o viva! Tip\u00f3ia amanh\u00e3 e Governo Civil. Est\u00e1
\nclaro, \u00e9 necess\u00e1rio arranjar um pretexto…<\/p>\n

O Fidalgo acudiu, com alvoro\u00e7o:<\/p>\n

– Eu tenho um pretexto! N\u00e3o!… Quero dizer, tenho necessidade real,
\nabsoluta, de falar com o Cavaleiro ou com o Secret\u00e1rio-Geral. E uma
\nquest\u00e3o de caseiro… At\u00e9 por causa dessa infeliz trapalhada
\no procurava eu hoje a voc\u00ea, Gouveia!<\/p>\n

E aldravou a aventura do Casco, com tra\u00e7os mais pesados que o enegreciam.
\nDurante semanas, aferradamente, esse fatal Casco o torturara para lhe arrendar
\na Torre. Mas ele tratara com o Pereira, o Pereira Brasileiro, por uma renda
\nesplendidamente superior \u00e0 que o Casco oferecia a gemer. Desde ent\u00e3o
\no Casco rugia, amea\u00e7ava, por todas as tabernas da Freguesia. E, nessa
\ntarde, surde duma azinhaga, rompe para ele, de varapau erguido! Merc\u00ea
\nde Deus, l\u00e1 se defendera, l\u00e1 sacudira o bruto, com a bengala.
\nMas agora, sobre o seu sossego, sobre a sua vida, pairava a afronta daquele
\ncajado. E, se o assalto se renovasse, ele varava o Casco com uma bala, como
\num bicho mont\u00eas… Urgia pois que o amigo Gouveia chamasse o homem,
\no repreendesse rijamente, o entaipasse mesmo por algumas horas na cadeia…<\/p>\n

O Administrador, que escutara palpando a garganta, atalhou logo, com a m\u00e3o
\nespalmada:<\/p>\n

– Governo Civil, caro amigo, Governo Civil! Esses casos de pris\u00e3o
\npreventiva pertencem ao Governo Civil. Repreens\u00e3o n\u00e3o basta,
\ncom tal fera!… S\u00f3 cadeia, um dia de cadeia, a meia ra\u00e7\u00e3o…
\nO Governo Civil que me mande um of\u00edcio ou telegrama. Voc\u00ea realmente
\ncorre perigo. Nem um instante a perder!… Amanh\u00e3 tip\u00f3ia e Governo
\nCivil. Mesmo por amor da Ordem P\u00fablica!<\/p>\n

E Gon\u00e7alo, compenetrado, com os ombros vergados, cedeu ante esta soberana
\nraz\u00e3o da Ordem P\u00fablica:<\/p>\n

– Bem, Jo\u00e3o Gouveia, bem!… Com efeito \u00e9 uma quest\u00e3o
\nde Ordem P\u00fablica. Vou amanh\u00e3 ao Governo Civil.<\/p>\n

– Perfeitamente – concluiu o Administrador puxando o cord\u00e3o da campainha.
\n– D\u00ea recados meus ao Cavaleiro. E s\u00f3 lhe digo que havemos de
\narranjar uma vota\u00e7\u00e3o tremenda, e foguet\u00f3rio, e vivas,
\ne ceia magna no Gago… Voc\u00ea n\u00e3o quer tomar ch\u00e1, n\u00e3o?
\nEnt\u00e3o, boas-noites… E olhe! Daqui a dois anos, quando voc\u00ea
\nfor ministro, Gon\u00e7alo Mendes Ramires, recorde esta nossa conversa,
\n\u00e0 noite, na Cal\u00e7adinha de Vila-Clara!<\/p>\n

Gon\u00e7alo seguiu pensativamente por defronte do Correio; torneou a branca
\nescadaria da igreja de S. Bento; meteu, alheado e sem reparar, pela estrada
\nplantada de ac\u00e1cias que conduz ao Cemit\u00e9rio. E, naquele alto
\nda Vila, donde, ao desembocar da Cal\u00e7adinha, se abrange a largueza
\nrica dos campos desde Valverde a Craquede – sentiu que tamb\u00e9m na sua
\nvida, apertada e solit\u00e1ria como a Cal\u00e7adinha, se alargara um
\narejado espa\u00e7o cheio de interessante bul\u00edcio e de abund\u00e2ncia.
\nEra o muro, em que sempre se imaginara irreparavelmente cerrado, que de repente
\nrachava. Eis a fenda facilitadora! Para al\u00e9m reluziam todas as belas
\nrealidades que desde Coimbra apetecera! Mas… – Mas no atravessar da fenda
\nfragosa decerto se rasgaria a sua dignidade ou se rasgaria o seu orgulho.
\nQue fazer?…<\/p>\n

Sim! seguramente! Estendendo os bra\u00e7os ao animal do Cavaleiro conquistava
\na sua Elei\u00e7\u00e3o. O c\u00edrculo, enfeudado aos Hist\u00f3ricos,
\nelegeria submissamente o Deputado que \u00d3 chefe Hist\u00f3rico ordenasse
\ncom indolente aceno. Mas essa reconcilia\u00e7\u00e3o importava a entrada
\ntriunfal do Cavaleiro na quieta casa do Barrolo… Ele vendia pois o sossego
\nda irm\u00e3 por uma cadeira em S. Bento! N\u00e3o! n\u00e3o podia por
\namor de Gracinha! – E Gon\u00e7alo suspirou, com ruidoso suspiro, no luminoso
\nsil\u00eancio da estrada.<\/p>\n

Agora, por\u00e9m, durante tr\u00eas. quatro anos, os Regeneradores n\u00e3o
\ntrepavam ao Governo. E ele, ali, atrav\u00e9s desses anos, no buraco rural,
\njogando voltaretes sonolentos na Assembl\u00e9ia da Vila, fumando cigarros
\ncalaceiros nas varandas dos Cunhais, sem carreira, parado e mudo na vida,
\na ganhar musgo, como a sua caduca, in\u00fatil Torre! Caramba! era faltar
\ncobardemente a deveres muito santos para consigo e para com o seu nome!…
\nEm breve os seus camaradas de Coimbra penetrariam nos altos Empregos, nas
\nricas Companhias; muitos nas C\u00e2maras por vacaturas aben\u00e7oadas
\ncomo a do Sanches; um ou outro mesmo, mais audaz ou servil, no Minist\u00e9rio.
\nS\u00f3 ele, com talentos superiores, um tal brilho hist\u00f3rico, jazeria
\nesquecido e resmungando como um coxo numa estrada, quando passa a romaria.
\nE por qu\u00ea? Pelo receio pueril de p\u00f4r a bigodeira atrevida do Cavaleiro
\nmuito perto dos fracos l\u00e1bios de Gracinha… E por fim esse receio
\nconstitu\u00eda uma inj\u00faria, uma nojenta inj\u00faria, \u00e0
\nseriedade da irm\u00e3. Porque Portugal n\u00e3o se honrava com mulher
\nmais rigidamente s\u00e9ria, de mais grave e puro pensar! Aquele corpinho
\nligeiro, que o vento levava, continha uma alma her\u00f3ica. O Cavaleiro?…
\nPodia S. Ex.’ sacudir a guedelha com gra\u00e7a fatal, jorrar dos olhos
\npestanudos a languidez \u00e0s ondas – que Gracinha permaneceria t\u00e3o
\ninacess\u00edvel e s\u00f3lida na sua virtude como se fosse insexual e
\nde m\u00e1rmore. Oh, realmente por Gracinha, ele abriria ao Cavaleiro todas
\nas portas dos Cunhais – mesmo a porta do quarto dela, e bem larga, com uma
\nsolid\u00e3o bem preparada!… E depois n\u00e3o se cuidava de uma donzela,
\nnem duma vi\u00fava. Na casa do largo de El-Rei governava, merc\u00ea de
\nDeus, marido brioso, marido rijo. A esse, s\u00f3 a esse, competia escolher
\nas intimidades do seu lar – e nele manter quieta\u00e7\u00e3o e recato.
\nN\u00e3o! esse receio de uma imagin\u00e1vel fragilidade de Gracinha,
\nda sua honrada, altiva Gracinha – esse receio, perverso e louco, certamente
\no devia varrer, com o cora\u00e7\u00e3o desafogado e sorrindo. – E, na
\nclara solid\u00e3o da estrada, Gon\u00e7alo Mendes Ramires atirou um gesto
\ndecidido e terminante que varria.<\/p>\n

Restava por\u00e9m a sua pr\u00f3pria humilha\u00e7\u00e3o. Desde
\nanos, ruidosamente, conversando e escrevendo, em Coimbra, em Vila-Clara, em
\nOliveira, na Gazeta do Porto – ele demolira o Cavaleiro! E subiria agora,
\nde espinha\u00e7o vergado, as escadarias do Governo Civil, murmurando o
\nseu – peccavi, mea culpa, rnea maxima culpa?… Que esc\u00e2ndalo na cidade!
\n– “O Fidalgo da Torre l\u00e1 precisou e l\u00e1 veio…” Era
\no transbordante triunfo do Cavaleiro. O \u00fanico homem que no Distrito
\nse conservava erguido, pelejando, trovejando as verdades – desarmava, emudecia,
\ne encolhidamente se enfileirava no s\u00e9quito louvaminheiro de S. Exa.”
\nBem duro!… Mas, que diabo, havia superiormente o interesse do pa\u00eds!
\n– E, t\u00e3o admir\u00e1vel lhe apareceu esta raz\u00e3o, que a bradou
\ncom ardor na mudez da estrada: – “H\u00e1 o pa\u00eds!…”<\/p>\n

Sim, o pa\u00eds! Quantas reformas a proclamar, a realizar! Em Coimbra,
\nno quinto ano, j\u00e1 se ocupara da Instru\u00e7\u00e3o P\u00fablica
\n– duma remodela\u00e7\u00e3o do Ensino, todo industrial, todo colonial,
\nsem latim, sem ociosas belas-letras, criando um povo formigueiro de Produtores
\ne de Exploradores… E os camaradas, nos sonhos ondeantes de Futuro, quando
\nrepartiam os Minist\u00e9rios, concordavam sempre: – “O Gon\u00e7alo
\npara a Instru\u00e7\u00e3o P\u00fablica!” Por essas id\u00e9ias
\npoderosas, pelo saber acumulado, todo ele se devia \u00e0 Na\u00e7\u00e3o
\n– como outrora, pela for\u00e7a, os grandes Ramires armados. E pela Na\u00e7\u00e3o
\ncumpria que o seu orgulho de homem cedesse ante a sua tarefa de cidad\u00e3o…<\/p>\n

Depois, quem sabe? Entre o Cavaleiro e ele afogadamente se enroscava todo
\num passado de camaradagem, apenas entorpecido – que talvez revivesse nesse
\nencontro, os enla\u00e7asse logo num abra\u00e7o penetrante, onde os antigos
\nagravos se sumiriam como um p\u00f3 sacudido… Mas para que imaginar, remoer?
\nUma necessidade se sobrepunha, inilud\u00edvel – a de comparecer logo de
\nmanh\u00e3 em Oliveira, no Governo Civil, requerendo a supress\u00e3o
\ndo Casco. Dessa pressa dependia o seu sossego de vida e de intelig\u00eancia.
\nNunca ele lograria trabalhar na Novela, trilhar folgadamente a estrada de
\nVila-Clara, sabendo que em torno o outro, pelas quelhas e sombras, rondava
\ncom a espingarda. E para n\u00e3o regressar aos costumes bravios dos seus
\nav\u00f3s, circulando atrav\u00e9s do Concelho entre as carabinas dos
\ncriados, necessitava o Casco domado, imobilizado. Era pois inadi\u00e1vel
\ncorrer ao Governo Civil, para bem da Ordem. E depois, quando ele se encontrasse
\nno gabinete do Cavaleiro, diante da mesa do Cavaleiro – a Provid\u00eancia
\ndecidiria… – “A Provid\u00eancia decidir\u00e1!”<\/p>\n

E, ancorado nesta resolu\u00e7\u00e3o, o Fidalgo da Torre parou, olhou.
\nLevado pela quente rajada de pensamentos, chegara \u00e0 grade do Cemit\u00e9rio
\nda Vila que o luar branqueava como um len\u00e7ol estendido. Ao fundo da
\nalameda que o divide, clara na claridade triste, o escamado Cristo chagado
\ne l\u00edvido, sobre a sua alta cruz negra, pendia, mais dolorido e l\u00edvido
\nno sil\u00eancio e na solid\u00e3o, com uma tristissima l\u00e2mpada aos
\np\u00e9s esmorecendo. Em torno eram ciprestes, sombras de ciprestes, brancuras
\nde l\u00e1pides, as cruzes rasteiras das campas pobres, uma paz morta pesando
\nsobre os mortos; e no alto a lua amarela e parada. Ent\u00e3o o Fidalgo
\nsentiu um arrepiado medo do Cristo, das lousas, dos defuntos, da lua, da solid\u00e3o.
\nE despediu numa carreira at\u00e9 avistar as casas da Cal\u00e7adinha,
\npor onde descambou como uma pedra solta. Quando se deteve no largo do Chafariz,
\num mocho piava na torre da C\u00e2mara, melancolizando o repouso da Vila-Clara
\napagada e adormecida. Mais impressionado, Gon\u00e7alo correu \u00e0 taberna
\nda Serena, recolheu os criados que esperavam jogando a bisca lambida. E com
\neles atravessou de novo a Vila at\u00e9 a cocheira do Torto – para recomendar
\nque lhe mandassem \u00e0 Torre, \u00e0s nove horas da manh\u00e3, a
\nparelha ru\u00e7a.<\/p>\n

Atrav\u00e9s do postigo, que se abrira com cautela no port\u00e3o chapeado,
\na mulher do Torto gemeu, indecisa:<\/p>\n

– Ai, meu Deus, n\u00e3o sei se poder\u00e1… Ele \u00e0s nove tem
\num servi\u00e7o… Pois n\u00e3o faria mais conta ao Fidalgo a\u00ed
\npela volta das onze?<\/p>\n

– As nove! – berrou Gon\u00e7alo.<\/p>\n

Desejava apear cedo ao port\u00e3o do Governo Civil, para evitar a curiosidade
\ndaqueles cavalheiros de Oliveira – que, depois do meio-dia, se juntavam na
\npra\u00e7a, vadiando por debaixo da Arcada.<\/p>\n

Mas \u00e0s nove e meia Gon\u00e7alo, que at\u00e9 o luzir da madrugada
\nse agitara pelo quarto num tumulto de esperan\u00e7as e receios – ainda
\nse barbeava, em camisa, diante do vasto espelho de colunas douradas. Depois
\naproveitou a caleche para deixar na Feitosa os seus bilhetes de p\u00easames
\n\u00e0 bela vi\u00fava, \u00e0 D. Ana. Ao meio-dia, esfaimado, almo\u00e7ou
\nna Vendinha, enquanto a parelha resfolegava. E batia a meia depois das duas
\nquando enfim se apeou em Oliveira diante do port\u00e3o do antigo convento
\nde S. Domingos, ao fundo da pra\u00e7a, onde seu pai, quando chefe do Distrito,
\ninstalara faustosamente as reparti\u00e7\u00f5es do Governo Civil.<\/p>\n

\u00c0quela hora, j\u00e1 na frescura e sombra da Arcada, que orla um
\nlado da pra\u00e7a (outrora pra\u00e7a da Prataria, hoje pra\u00e7a
\nda Liberdade), os cavalheiros de Oliveira mais desocupados, “os rapazes”,
\npregui\u00e7avam, em cadeiras de verga \u00e0 porta da Tabacaria Elegante
\ne da loja do Le\u00e3o. Gon\u00e7alo, cautelosamente, baixara as cortinas
\nverdes da caleche. Mas no p\u00e1tio do Governo Civil, ainda guarnecido
\nde bancos monumentais do tempo dos frades, esbarrou com o primo Jos\u00e9
\nMendon\u00e7a, que descia a escadaria, fardado. Foi um assombro para o alegre
\ncapit\u00e3o, mo\u00e7o esbelto, de bigode curto, picado levemente de
\nbexigas.<\/p>\n

– Tu por aqui, Gon\u00e7alinho! E de chap\u00e9u alto! Caramba, deve
\nser coisa gorda!<\/p>\n

O Fidalgo da Torre confessou corajosamente. Chegava nesse instante de Santa
\nIren\u00e9ia para falar ao Andr\u00e9 Cavaleiro…<\/p>\n

– Est\u00e1 ele c\u00e1, esse ilustre senhor?<\/p>\n

O outro recuou, quase aterrado:<\/p>\n

– Ao Cavaleiro?! \u00c9 ao Cavaleiro que vens falar?!… Sant\u00edssima
\nVirgem! Ent\u00e3o desabou Tr\u00f3ia!<\/p>\n

Gon\u00e7alo gracejou, corando. N\u00e3o! n\u00e3o se passara desgra\u00e7a
\n\u00e9pica como a de Tr\u00f3ia… De resto podia revelar ao amigo Mendon\u00e7a
\no caso que o arrastava \u00e0 presen\u00e7a augusta de Sua Exa. o Sr.
\nGovernador Civil. Era um homem dos Bravais, um Casco, que, furioso por n\u00e3o
\nconseguir o arrendamento da Torre, o amea\u00e7ara, rondava agora a estrada
\nde Vila-Clara, de noite, \u00e0 espreita, com uma espingarda. E ele, n\u00e3o
\nousando “fazer alta e boa justi\u00e7a” pelas m\u00e3os dos
\nseus criados, como os Ramires feudais – reclamava modestamente da Autoridade
\nSuperior uma ordem para que o Gouveia mantivesse dentro da legalidade e dos
\nMandamentos de Deus o fa\u00e7anhudo dos Bravais…<\/p>\n

– S\u00f3 isto, uma pequenina quest\u00e3o de paz p\u00fablica… E
\nent\u00e3o o grande homem est\u00e1 l\u00e1 em cima? Bem, at\u00e9
\nlogo, Zezinho… A prima, de sa\u00fade? Eu naturalmente janto nos Cunhais.
\nAparece!<\/p>\n

Mas o capit\u00e3o n\u00e3o despegava do degrau de pedra, abrindo pachorrentamente
\na cigarreira de couro:<\/p>\n

– E que me dizes tu \u00e0 novidade? O pobre Sanches Lucena?…<\/p>\n

Sim, Gon\u00e7alo soubera na Assembl\u00e9ia. Um ataque, hem? – Mendon\u00e7a
\nacendeu, chupou o cigarro:<\/p>\n

– De repente, com um aneurisma, a ler o Not\u00edcias!… Pois ainda h\u00e1
\ntr\u00eas dias a Maricas e eu jantamos na Feitosa. At\u00e9 eu toquei a
\nduas m\u00e3os, com a D. Ana, o quarteto do Rigoletto. E ele bem, conversando,
\ntomando a sua aguardentezinha de cana…<\/p>\n

Gon\u00e7alo esbo\u00e7ou um gesto de piedade e tristeza:<\/p>\n

– Coitado… Tamb\u00e9m h\u00e1 semanas o encontrei na Bica-Santa. Bom
\nhomem, bem-educado… E a\u00ed temos agora a bela D. Ana vaga.<\/p>\n

– E o c\u00edrculo!<\/p>\n

– Oh, o c\u00edrculo! – murmurou o Fidalgo da Torre com risonho desd\u00e9m.
\n– A mim antes me convinha a vi\u00fava. \u00c9 V\u00eanus com duzentos
\ncontos! Infelizmente tem uma voz medonha…<\/p>\n

O primo Mendon\u00e7a acudiu, com interesse, uma convic\u00e7\u00e3o
\ndedicada:<\/p>\n

– N\u00e3o! n\u00e3o! na intimidade, perde aquele tom empapado… N\u00e3o
\nimaginas! at\u00e9 um timbre natural, agrad\u00e1vel… E depois, menino,
\nque corpo! que pele!<\/p>\n

– Deve ficar espl\u00eandida agora com o luto! – concluiu Gon\u00e7alo.
\n– Bem, adeusinho! Aparece nos Cunhais… Eu corro ao Cavaleiro, para que Sua
\nExa. me salve com o seu bra\u00e7o forte!<\/p>\n

Sacudiu a m\u00e3o do Mendon\u00e7a, galgou a escadaria de pedra.<\/p>\n

Mas o capit\u00e3o, que metera para a travessa de S. Domingos, desconfiou
\ndaquela hist\u00f3ria de amea\u00e7as, de espingardas… “Qual! Aqui
\nanda Pol\u00edtica!” E quando, passada uma hora lenta, repenetrou na
\npra\u00e7a e avistou a caleche da Torre ainda encalhada \u00e0 porta do
\nGoverno Civil – correu \u00e0 Arcada, desabafou logo com os dois Vila-Velhas,
\nambos pensativamente encostados aos dois umbrais da Tabacaria Elegante:<\/p>\n

– Voc\u00eas sabem quem est\u00e1 no Governo Civil?… O Gon\u00e7alo
\nRamires!… Com o Cavaleiro!<\/p>\n

Todos em roda se mexeram, como acordando, nas gastas cadeiras de verga –
\nonde os estenderam sonolentamente o sil\u00eancio e a ociosidade da arrastada
\ntarde de ver\u00e3o. E o Mendon\u00e7a, excitado, contou que desde as
\nduas horas e meia Gon\u00e7alo Mendes Ramires, “em carne e osso”,
\nse conservava fechado como Cavaleiro, no Governo Civil, numa confer\u00eancia
\nmagna! O espanto e a curiosidade foram t\u00e3o ardentes que todos se ergueram,
\nse arremessaram para fora dos Arcos, a espiar a bojuda varanda do convento,
\nsobre o port\u00e3o – que era a do gabinete de Sua Excel\u00eancia.<\/p>\n

Precisamente. nesse momento, Jos\u00e9 Barrolo, a cavalo, de cal\u00e7a
\nbranca, de rosa branca na quinzena de alpaca, dobrava a esquina da rua das
\nVendas. E o interesse todo daqueles cavalheiros se precipitou para ele, na
\nesperan\u00e7a de uma revela\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

– Oh Barrolo!<\/p>\n

– Oh Barrolinho, chega c\u00e1!<\/p>\n

– Depressa, homem, que \u00e9 caso rijo!<\/p>\n

Barrolo, ladeando, abeirou da Arcada; e os amigos imediatamente lhe atiraram
\na nova formid\u00e1vel, apertados em volta da \u00e9gua. O Gon\u00e7alo
\ne o Cavaleiro cochichando secretamente, toda a manh\u00e3! A caleche da
\nTorre \u00e0 espera, com a parelha adormecida! E j\u00e1 come\u00e7avam
\na repicar os sinos da S\u00e9!<\/p>\n

Barrolo, num pulo, desmontou. E enquanto um garoto lhe passeava a \u00e9gua
\n– estacou entre os amigos, com o chicote detr\u00e1s das costas, pasmando
\ntamb\u00e9m para a varanda de pedra do Governo Civil.<\/p>\n

– Pois eu n\u00e3o sei nada! O Gon\u00e7alo a mim n\u00e3o me disse
\nnada! – afirmava ele, assombrado. – Tamb\u00e9m j\u00e1 h\u00e1 dias
\nn\u00e3o vem \u00e0 cidade… Mas n\u00e3o me disse nada! E da \u00faltima
\nvez que c\u00e1 esteve, nos anos da Gra\u00e7a, ainda destemperou contra
\no Cavaleiro!<\/p>\n

A todos o caso parecia “de estrondo”! E subitamente um sil\u00eancio
\nesmagou a Arcada, trespassada de emo\u00e7\u00e3o. Na varanda, entre as
\nvidra\u00e7as abertas vagarosamente, aparecera o Cavaleiro com o Fidalgo
\nda Torre, conversando, risonhos, de charutos acesos. Os largos olhos do Cavaleiro
\npousaram logo, com mal\u00edcia, sobre “os rapazes” apinhados
\nem pasmo \u00e0 borda dos Arcos. Mas foi um lampejar de vis\u00e3o. S.
\nExa. remergulhara no gabinete – o Fidalgo tamb\u00e9m, depois de se debru\u00e7ar
\nna varanda, espreitar a caleche da Torre. Entre os amigos rompeu um clamor:<\/p>\n

– Viva! Reconcilia\u00e7\u00e3o!<\/p>\n

– Acabou a guerra das Rosas!<\/p>\n

– E as correspond\u00eancias da Gazeta do Porto?…<\/p>\n

– \u00c9 que houve perip\u00e9cia tremenda!<\/p>\n

– Temos o Gon\u00e7alinho Administrador de Oliveira!<\/p>\n

– Upa, Exmo Sr., upa!<\/p>\n

Mas de novo emudeceram. O Cavaleiro e o Fidalgo reapareciam, numa enfronhada
\nconversa, que os deteve um momento esquecidos, na evid\u00eancia da varanda
\nescancarada. Depois o Cavaleiro, com uma familiaridade carinhosa, bateu nas
\ncostas de Gon\u00e7alo – como se publicasse a sua reconcilia\u00e7\u00e3o
\ndiante da pra\u00e7a maravilhada. E outra vez se sumiram, nesse passear
\nconversado e \u00edntimo, que os trazia da sombra do gabinete para a claridade
\nda janela, ro\u00e7ando as mangas, misturando o fumo leve dos charutos.
\nEmbaixo o bando crescia, mais excitado. Passara o Melo Alboim, o Bar\u00e3o
\ndas Marges, o Dr. Delegado; e, chamados com \u00e2nsia, cada um correra,
\ndevorara esgazeadamente a novidade, embasbacara para o velho balc\u00e3o
\nde pedra que o sol dourava. Os grossos ponteiros do rel\u00f3gio do Governo
\nCivil j\u00e1 se acercavam das quatro horas. Os dois Vila-Velhas, outros
\n“rapazes”, estafados, retrocederam \u00e0s cadeiras de verga da
\nTabacaria. O Dr. Delegado, que jantava \u00e0s quatro e sofria do est\u00f4mago,
\ndespegou desconsoladamente dos Arcos, suplicando ao Pestana seu vizinho “que
\naparecesse ao caf\u00e9 para contar o resto… “Melo Alboim, esse,
\nenfiara para casa, defronte do Governo Civil, na esquina do largo; e da janela,
\ndisfar\u00e7ado por tr\u00e1s da mulher e da cunhada, ambas de chambres
\nbrancos e de papelotes, sondava o gabinete de S. Exa. com um bin\u00f3culo.
\nPor fim bateram, com estendida pancada, as quatro horas. Ent\u00e3o o Bar\u00e3o
\ndas Marges, na sua impaci\u00eancia borbulhante, decidiu subir ao Governo
\nCivil, “para farejar!…”<\/p>\n

Mas nesse momento Andr\u00e9 Cavaleiro assomava de novo \u00e0 varanda
\n– sozinho, com as m\u00e3os enterradas no jaquet\u00e3o de flanela azul.
\nE quase imediatamente a caleche da Torre largou da porta do Governo Civil,
\natravessou a pra\u00e7a, com os estores verdes meio corridos, descobrindo
\napenas, \u00e0queles cavalheiros \u00e1vidos, as cal\u00e7as claras
\ndo Fidalgo.<\/p>\n

– Vai para os Cunhais!<\/p>\n

L\u00e1 o apanhava poiso Barrolo! E todos apressaram o bom Barrolo a que
\nmontasse, recolhesse, para ouvir do cunhado os motivos e os lances daquela
\npaz hist\u00f3rica! O Bar\u00e3o das Marges at\u00e9 lhe segurou o estribo.
\nBarrolo, alvoro\u00e7adamente, trotou para o largo de El-Rei.<\/p>\n

Mas Gon\u00e7alo Mendes Ramires, sem parar nos Cunhais, seguia para a Vendinha,
\nonde decidira jantar, dando um descanso \u00e0 parelha esfalfada. E logo
\ndepois das \u00faltimas casas da cidade subiu os estores, respirou deliciosamente,
\ncom o chap\u00e9u sobre os joelhos, a luminosa frescura da tarde – mais
\nfresca e de uma claridade mais consoladora que todas as tardes da sua vida…
\nVoltava de Oliveira vencedor! Furara enfim atrav\u00e9s da fenda, atrav\u00e9s
\ndo muro! E sem que a sua honra ou o seu orgulho se esga\u00e7assem nas asperezas
\nestreitas da fenda!… Aben\u00e7oado Gouveia, esperto Gouveia! E aben\u00e7oada
\na esperta conversa, na v\u00e9spera, pela Cal\u00e7adinha de Vila-Clara!…<\/p>\n

Sim, decerto, fora custoso aquele mudo momento em que se sentara secamente,
\nhirtamente, \u00e0 borda da poltrona, junto da pesada mesa administrativa
\nde S. Exa.. Mas mantivera muita dignidade e muita simplicidade…- “Sou
\nfor\u00e7ado (dissera) a dirigir-me ao Governador Civil, \u00e0 Autoridade,
\npor um motivo de Ordem P\u00fablica..; E a primeira aven\u00e7a partira
\nlogo do Cavaleiro, que torcia a bigodeira, p\u00e1lido: – “Sinto profundamente
\nque n\u00e3o seja ao homem, ao velho amigo, que Gon\u00e7alo Mendes Ramires
\nse dirija…” Ele ainda se conservava retra\u00eddo, resistente, murmurando
\ncom uma frieza triste: – “As culpas n\u00e3o s\u00e3o decerto minhas…”
\nE ent\u00e3o o Cavaleiro, depois de um sil\u00eancio em que lhe tremera
\no bei\u00e7o: “Ao cabo de tantos anos, Gon\u00e7alo, seria mais caridoso
\nn\u00e3o aludir a culpas, lembrar somente a antiga amizade, que, pelo menos,
\nem mim, se conservou a mesma, leal e s\u00e9ria”. A esta sensibilizada
\ninvoca\u00e7\u00e3o, ele volvera, com do\u00e7ura, com indulg\u00eancia:
\n– “Se o meu antigo amigo Andr\u00e9 recorda a nossa antiga amizade,
\neu n\u00e3o posso negar que em mim tamb\u00e9m ela nunca inteiramente
\nse apagou…” Ambos balbuciaram ainda alguns confusos lamentos sobre
\nos desacordos da vida. E quase insensivelmente se trataram por tu! Ele contou
\nao Cavaleiro a torpe ousadia do Casco. E o Cavaleiro, indignado como amigo,
\nmais como Autoridade, telegrafara logo ao Gouveia um mandado forte para inutilizar
\no valent\u00e3o dos Bravais… Depois conversaram da morte do Sanches Lucena,
\nque impressionava o Distrito. Ambos louvaram a beleza da vi\u00fava, os
\nseus duzentos contos. O Cavaleiro recordou a manh\u00e3, na Feitosa, em
\nque entrando pela porta pequena do jardim a surpreendera, dentro de um caramanch\u00e3o
\nde rosas, a apertar a liga. Uma perna divina! Ambos se recusaram, rindo, a
\ncasar com a D. Ana, apesar dos duzentos contos e da divina perna… – J\u00e1
\nentre eles se restabelecera a antiga familiaridade de Coimbra. Era “tu
\nGon\u00e7alo, tu Andr\u00e9, oh menino, oh filho!”<\/p>\n

E fora Andr\u00e9, naturalmente, que aludira \u00e0 desapari\u00e7\u00e3o
\ndo Deputado do Governo, \u00e0 surpresa do circulo vago… Ele ent\u00e3o,
\ncom indiferen\u00e7a, estirado na poltrona, rufando com os dedos na borda
\nda mesa, murmurara:<\/p>\n

– Sim, com efeito… Voc\u00eas agora devem estar embara\u00e7ados, assim
\nde repente…<\/p>\n

Mais nada! Apenas estas indolentes palavras, murmuradas atrav\u00e9s do
\nrufo. E o Cavaleiro, logo, sem prepara\u00e7\u00e3o, apressadamente, empenhadamente,
\nlhe oferecera o c\u00edrculo! – Pousara os olhos nele com lentid\u00e3o,
\ncomo para o penetrar, o escutar… Depois, insinuante e grave:<\/p>\n

– Se tu quisesses, Gon\u00e7alo, n\u00e3o est\u00e1vamos embara\u00e7ados…<\/p>\n

Ele ainda exclamara, com surpresa e riso:<\/p>\n

– Como, se eu quisesse?<\/p>\n

E o Andr\u00e9, sempre com os olhos nele cravados, os largos olhos lustrosos,
\nt\u00e3o persuasivos:<\/p>\n

– Se tu quisesses servir o Pa\u00eds, ser Deputado por Vila-Clara, j\u00e1
\nn\u00e3o est\u00e1vamos embara\u00e7ados, Gon\u00e7alo!<\/p>\n

Se tu quisesses… E perante esta insist\u00eancia que rogava, t\u00e3o
\nsincera e comovida, em nome do Pa\u00eds, ele consentira, vergara os ombros:<\/p>\n

– Se te posso ser \u00fatil, e ao Pa\u00eds, estou \u00e0s vossas ordens.<\/p>\n

E eis a fenda transposta, a \u00e1spera fenda, sem rasg\u00e3o no seu
\norgulho ou na sua dignidade! Depois conversaram desafogadamente, passeando
\npelo gabinete, desde a estante carregada de pap\u00e9is at\u00e9 a varanda
\n– que Andr\u00e9 abrira, por causa dum cheiro persistente de petr\u00f3leo
\nentornado na v\u00e9spera. Andr\u00e9 tencionava partir nessa noite para
\nLisboa – para conferenciar com o Governo, depois daquela inesperada desapari\u00e7\u00e3o
\ndo Lucena. E, agora em Lisboa, imporia o querido Gon\u00e7alo como \u00fanico
\nDeputado, depois do Sanches de Lucena, seguro e substancial – pelo nome, pelo
\ntalento, pela influ\u00eancia, pela lealdade. E eis a elei\u00e7\u00e3o
\nconsumada! De resto (declarara o Cavaleiro, rindo) aquele Circulo de Vila-Clara
\nconstitu\u00eda uma propriedade sua – t\u00e3o sua como Corinde. Livremente,
\npoderia eleger o servente da Reparti\u00e7\u00e3o que era gago e b\u00eabedo.
\nPrestava pois um servi\u00e7o espl\u00eandido ao Governo. \u00e0 Na\u00e7\u00e3o,
\napresentando um mo\u00e7o de t\u00e3o alta origem e de t\u00e3o tina
\nintelig\u00eancia… Depois acrescentara:<\/p>\n

– N\u00e3o tens a pensar mais na elei\u00e7\u00e3o. Vais para a Torre.
\nN\u00e3o contas a ningu\u00e9m, a n\u00e3o ser ao Gouveia. Esperas l\u00e1,
\nmuito quietinho, telegrama meu de Lisboa. E, recebido ele, est\u00e1s Deputado
\npor Vila-Clara, anuncias a teu cunhado, aos amigos… Depois, no domingo,
\nvens almo\u00e7ar comigo a Corinde, \u00e0s onze.<\/p>\n

Ent\u00e3o ambos se apertaram num abra\u00e7o que fundiu de novo, e para
\nsempre, as duas almas apartadas. Depois, ao cimo da escadaria de pedra onde
\no acompanhara, Andr\u00e9, repenetrando timidamente no Passado. murmurou
\ncom um riso pensativo: – “Que tens tu feito ultimamente, nessa querida
\nTorre?” E, ao saber da Novela para os Anais, suspirou com saudade dos
\ntempos de Imagina\u00e7\u00e3o e de Arte em Coimbra, quando ele amorosamente
\nlapidava o primeiro canto dum poema her\u00f3ico, o Fronteiro de Ceuta.
\nEnfim outro abra\u00e7o – e ali voltava Deputado por Vila-Clara.<\/p>\n

Todos esses campos, esses povoados que avistava da portinhola da caleche,
\nera ele que os representava em Cortes, ele, Gon\u00e7alo Mendes Ramires…
\nE superiormente os representaria, merc\u00ea de Deus! Porque j\u00e1 as
\nid\u00e9ias o invadiam, vi\u00e7osas e f\u00e9rteis. Na Vendinha, enquanto
\nesperava que lhe frigissem um chouri\u00e7o com ovos e duas postas de s\u00e1vel,
\nmeditou, para a Resposta ao Discurso da Coroa, um esbo\u00e7o sombrio e
\n\u00e1spero da nossa Administra\u00e7\u00e3o na \u00c1frica. E lan\u00e7aria
\nent\u00e3o um brado \u00e0 Na\u00e7\u00e3o, que a despertasse, lhe
\narrastasse as energias para essa \u00c1frica portentosa, onde cumpria, como
\ngl\u00f3ria suprema e suprema riqueza, edificar de costa a costa um Portugal
\nmaior!… A noite cerrara, ainda outras id\u00e9ias o revolviam, vastas
\ne vagas – quando o trote esfalfado da parelha estacou no port\u00e3o da
\nTorre.<\/p>\n

Ao outro dia (ter\u00e7a-feira) \u00e0s dez horas, o Bento entrou no
\nquarto do Fidalgo com um telegrama, que chegara \u00e0 Vila de madrugada.
\nGon\u00e7alo pensou com um deslumbrado pulo do cora\u00e7\u00e3o: –
\n‘~\u00c9 do Governo!” – Era do Pinheiro, gritando pela Novela. Gon\u00e7alo
\namarrotou o telegrama. A Novela! Como poderia labutar na Novela, agora, todo
\nna impaci\u00eancia e no esfor\u00e7o da sua Elei\u00e7\u00e3o?…
\nNem almo\u00e7ou sossegadamente – retendo, atrav\u00e9s dos pratos que
\narredava, um desejo desesperado de “contar ao Bento”. E, sorvido
\no caf\u00e9 num sorvo impaciente, atirou para Vila-Clara, a desafogar com
\no Gouveia. O pobre Administrador jazia de novo no canap\u00e9 de palhinha,
\ncom papas na garganta. E toda a tarde na estreita sala forrada de papel verde-gaio,
\nGon\u00e7alo exaltou os talentos do Andr\u00e9, “homem de governo
\ne de id\u00e9ias, Gouveia!” – celebrou o Minist\u00e9rio Hist\u00f3rico,
\no \u00fanico capaz de salvar esta choldra, Gouveia!” – desenrolou vistosos
\nProjetos de Lei que meditava sobre a \u00c1frica, “a nossa esperan\u00e7a
\nmagn\u00edfica, Gouveia!”<\/p>\n

– Enquanto o Gouveia, estirado, s\u00f3 rompia a mudez e a imobilidade
\npara murmurar chochamente, apalpando o calor das papas:<\/p>\n

– E a quem deve voc\u00ea tudo isso, Gon\u00e7alinho? C\u00e1 ao meco!<\/p>\n

– Na quarta-feira, ao acordar, tarde, o seu pensamento saltou logo sofregamente
\npara o Andr\u00e9 Cavaleiro, que a essa hora, em Lisboa, almo\u00e7ava
\nno Hotel Central (sempre, desde rapaz, Andr\u00e9 se conservara fiel ao
\nHotel Central). E todo o dia, fumando cigarros insaciavelmente atrav\u00e9s
\ndo sil\u00eancio da casa e da quinta, seguiu o Cavaleiro nos seus giros de
\nchefe de Distrito, pela Baixa, pela Arcada, pelos Minist\u00e9rios… Naturalmente
\njantaria com o tio Reis Gomes, Ministro da Justi\u00e7a. Outro convidado
\ncertamente seria o Jos\u00e9 Ernesto, Ministro do Reino, condisc\u00edpulo
\ndo Cavaleiro, seu confidente pol\u00edtico… Nessa noite, pois, tudo se
\ndecidia!<\/p>\n

– Amanh\u00e3, pelas dez horas, tenho c\u00e1 telegrama do Andr\u00e9.<\/p>\n

Nenhuma not\u00edcia chegou \u00e0 Torre: – e o Fidalgo passou a lenta
\nquinta-feira \u00e0 janela, vigiando a estrada poeirenta por onde surdiria
\no mo\u00e7o do tel\u00e9grafo, um rapaz gordo que ele conhecia pelo bon\u00e9
\nde oleado e pela perna manca. A noitinha, intoleravelmente inquieto, mandou
\num mo\u00e7o a Vila-Clara. Talvez o telegrama arrastasse, esquecido, pela
\nmesa daquela “besta do Nunes do Tel\u00e9grafo”! N\u00e3o havia
\ntelegrama para o Fidalgo. Ent\u00e3o ficou certo de surgirem em Lisboa dificuldades!
\nE toda a noite, sem sossego, numa indigna\u00e7\u00e3o que rolava e crescia,
\nimaginou o Cavaleiro cedendo molemente a outras exig\u00eancias do Ministro
\n– aceitando com servilismo para Vila-Clara a candidatura de algum imbecil
\nda Arcada, de algum chulo escrevinhador do Partido!<\/p>\n

Pela manh\u00e3 injuriou o Bento, por lhe trazer t\u00e3o tarde os jornais
\ne o ch\u00e1.<\/p>\n

– E n\u00e3o h\u00e1 telegrama, nem carta?<\/p>\n

– N\u00e3o h\u00e1 nada.<\/p>\n

Bem, fora tra\u00eddo! Pois nunca, nunca, aquele infame Cavaleiro transporia
\na porta dos Cunhais! De resto, que lhe importava a burlesca Elei\u00e7\u00e3o?
\nMerc\u00ea de Deus que lhe sobravam outros meios de provar soberbamente o
\nseu valor – e bem superiores a uma ensebada cadeira em S. Bento! Que mis\u00e9ria,
\nna verdade, curvar o seu esp\u00edrito e o seu nome ao rasteiro servi\u00e7o
\ndo S. Fulg\u00eancio, o obeso e horrendo careca! E resolveu logo regressar
\naos cimos puros da Arte, ocupar altivamente todo o dia no nobre e elegante
\ntrabalho da sua Novela.<\/p>\n

Depois do almo\u00e7o ainda abancou, com esfor\u00e7o, remexeu nervosamente
\nas tiras de papel. E de repente agarrou o chap\u00e9u, abalou para Vila-Clara,
\npara o tel\u00e9grafo. O Nunes n\u00e3o recebera nada para S. Exa.! –
\nCorreu, coberto de suor e p\u00f3, \u00e0 Administra\u00e7\u00e3o
\ndo Concelho. O Sr. Administrador partira para Oliveira!… Positivamente vencera
\noutra combina\u00e7\u00e3o – eis a sua confian\u00e7a burlada! E recolheu
\n\u00e0 Torre, decidido a tomar um desfor\u00e7o tremendo do Cavaleiro
\npor tanta inj\u00faria amontoada sobre o seu nome, sobre a sua dignidade!
\nToda a abafada e enevoada sexta-feira a consumiu amargamente meditando esta
\nvingan\u00e7a, que queria bem p\u00fablica e bem sangrenta. A mais saborosa,
\nmais simples, seria rasgar a bigodeira do infame com chicotadas, na escadaria
\nda S\u00e9, um domingo, \u00e0 sa\u00edda da missa! Ao escurecer, depois
\nd\u00f3 jantar que mal debicara, naquele despeito e humilha\u00e7\u00e3o
\nque o pungiam, envergou o casaco para voltar a Vila-Clara. N\u00e3o entraria
\nno Tel\u00e9grafo – j\u00e1 com vergonha do Nunes. Mas gastaria a noite
\nna Assembl\u00e9ia, jogando o bilhar, tomando um alegre ch\u00e1, lendo
\nrisonhamente os Jornais Regeneradores, para que todos recordassem a sua indiferen\u00e7a
\n– se por acaso, mais tarde, conhecessem a trama em que resvalara.<\/p>\n

Desceu ao p\u00e1tio, onde as \u00e1rvores adensavam a sombra do crep\u00fasculo
\ncarregado de fuscas nuvens. E abria o port\u00e3o, quando esbarrou com um
\nrapaz que se esbaforia sobre a perna manca e gritava: – “\u00c9 um
\ntelegrama!” Com que voracidade lho arrancou das m\u00e3os! Correu \u00e0
\ncozinha, ralhou desabridamente \u00e0 Rosa pela falta da luz tardia! E,
\ncom um f\u00f3sforo a arder nos dedos, devorou, num lampejo, as linhas benditas:
\n– “Ministro aceita, tudo arranjado O resto era o Cavaleiro lembrando
\nque no domingo o esperava em Corinde, \u00e0s onze, para almo\u00e7arem
\ne conversarem…<\/p>\n

Gon\u00e7alo Mendes Ramires deu cinco tost\u00f5es ao mo\u00e7o do
\ntel\u00e9grafo – galgou as escadas. Na livraria, \u00e0 claridade mais
\nsegura do candeeiro, releu o telegrama delicioso. Ministro aceita, tudo arranjado!…
\nNa sua transbordante gratid\u00e3o pelo Cavaleiro, ideou logo um jantar
\nsoberbo, oferecido nos Cunhais pelo Barrolo, cimentando para sempre a reconcilia\u00e7\u00e3o
\ndas duas Casas. E recomendaria a Gracinha que, para mais honrar a doce festa,
\nse decotasse, pusesse o seu colar magn\u00edfico de brilhantes, a derradeira
\nj\u00f3ia hist\u00f3rica dos Ramires.<\/p>\n

Aquele Andr\u00e9! que flor, que rapaz!<\/p>\n

O rel\u00f3gio de char\u00e3o, no corredor, rouquejou as nove horas.
\nE s\u00f3 ent\u00e3o Gon\u00e7alo percebeu a densa chuva que alagava
\na quinta, e a que ele, embebido na sua gl\u00f3ria, passeando pela livraria
\nnum luminoso rolo de imagina\u00e7\u00f5es, n\u00e3o sentira o rumor
\nsobre a pedra da varanda, nem sobre a folhagem dos limoeiros.<\/p>\n

Para se calmar, ocupar a noite encerrada, deliberou trabalhar na Novela.
\nE realmente agora convinha que terminasse essa Torre de D. Ramires antes do
\naf\u00e3 da Elei\u00e7\u00e3o – para que em janeiro, ao abrir das Cortes,
\nsurgisse na Pol\u00edtica com o seu velho nome aureolado pela Erudi\u00e7\u00e3o
\ne pela Arte. Envergou o roup\u00e3o de flanela. E \u00e0 banca, com o
\ncostumado bule de ch\u00e1 inspirador, repassou lentamente o come\u00e7o
\ndo Capitulo II- que o n\u00e3o contentava.<\/p>\n

Era no castelo de Santa Iren\u00e9ia, naquele dia de agosto em que Louren\u00e7o
\nRamires ca\u00edra no vale de Canta-Pedra, malferido e cativo do Bastardo
\nde Bai\u00e3o. Pelo Almocad\u00e9m dos pe\u00f5es, que, com o bra\u00e7o
\nvarado por uma chu\u00e7ada, voltara em desesperada carreira ao Castelo,
\nj\u00e1 Tructesindo Ramires conhecia o desventuroso desfecho da lide. –
\nE neste lance o tio Duarte, no seu poemeto do BARDO, com um lirismo mole,
\nmostrava o enorme Rico-homem gemendo derramadamente atrav\u00e9s da sala
\nde armas, na saudade desse filho, flor dos Cavaleiros de Riba-Cavado, derrubado,
\namarrado numas andas, \u00e0 merc\u00ea da gente de Bai\u00e3o…<\/p>\n

L\u00e1grimas irrepresas lhe rebentam,
\nArfa o arn\u00eas c’o solu\u00e7ar ardente!…<\/p>\n

Ora, levado no harmonioso sulco do tio Duarte, tamb\u00e9m ele, nas linhas
\nprimeiras do Cap\u00edtulo, esbo\u00e7ara o velho abatido sobre um escanho,
\ncom l\u00e1grimas reluzentes sobre as barbas brancas, as duras m\u00e3os
\ndesca\u00eddas como as de l\u00e2nguida dona – enquanto que nas lajes,
\nbatendo a cauda, os seus dois lebreus o contemplam numa simpatia ansiada e
\nquase humana. Mas, agora, este choroso desalento n\u00e3o lhe parecia coerente
\ncom a alma t\u00e3o indomavelmente violenta do av\u00f4 Tructesindo. O
\ntio Duarte, da casa das Balsas, n\u00e3o era um Ramires, n\u00e3o sentia
\nhereditariamente a fortaleza da ra\u00e7a: – e, rom\u00e2ntico plangente
\nde 1848, inundara logo de prantos rom\u00e2nticos a face f\u00e9rrea de
\num lidador do s\u00e9culo XII, dum companheiro de Sancho I! Ele por\u00e9m
\ndevia restabelecer os esp\u00edritos do Senhor de Santa Iren\u00e9ia dentro
\nda realidade \u00e9pica. E, riscando logo esse descorado e falso come\u00e7o
\nde Capitulo, retomou o lance mais vigorosamente, enchendo todo o castelo de
\nSanta Iren\u00e9ia duma irada e rija alarma. Na sua lealdade sublime e simples,
\nTructesindo n\u00e3o cuida do filho – adia a desforra do amargo ultraje.
\nE o seu esfor\u00e7o todo se comete a apressar os aprestos da mesnada, para
\ncorrer ele sobre Montemor, e levar \u00e0s Senhoras Infantas os socorros
\nde que as privara a emboscada de Canta-Pedra! Mas quando o impetuoso Rico
\nhomem com o Adail, na sala de armas, regia a ordem da arrancada – eis que
\nos esculcas, abrigados do calor de agosto nos miradouros, enxergam ao longe,
\npara al\u00e9m do arvoredo da Ribeira, coriscos de armas, uma cavalgada
\nsubindo para Santa Iren\u00e9ia. O V\u00edlico, o gordo e azafamado Ordonho,
\ngalga arquejando aos eirados da torre albarr\u00e3 – e reconhece o pend\u00e3o
\nde Lopo de Bai\u00e3o, o seu toque de trompas \u00e0 mourisca, arrastado
\ne triste no sil\u00eancio dos campos. Ent\u00e3o arqueia as cabeludas m\u00e3os
\nna boca, atira o alarido:<\/p>\n

– Armas, armas! que \u00e9 gente de Bai\u00e3o!… Besteiros, \u00e0s
\nquadrelas! Homens em chusma \u00e0s levadi\u00e7as da c\u00e1rcova!<\/p>\n

E Gon\u00e7alo, co\u00e7ando a testa com a rama da pena, rebuscava ainda
\noutros ver\u00eddicos brados, de bravo som Afonsino – quando a porta da
\nlivraria abriu cautelosamente, atrav\u00e9s daquele perro rangido que o
\ndesesperava. Era o Bento, em mangas de camisa:<\/p>\n

– O Sr. Dr. n\u00e3o poderia descer c\u00e1 baixo \u00e0 cozinha?<\/p>\n

Gon\u00e7alo embasbacou para o Bento, pestanejando, sem compreender:<\/p>\n

– A cozinha?…<\/p>\n

– E que est\u00e1 l\u00e1 a mulher do Casc\u00f4 a levantar uma celeuma.
\nParece que lhe prenderam o homem esta tarde… Apareceu a\u00ed por baixo
\nde \u00e1gua, com os pequenos, at\u00e9 um de mama. Quer por for\u00e7a
\nfalar com o Sr. Dr. E n\u00e3o se cala, lavada em l\u00e1grimas, de joelhos
\ncom os filhos, que \u00e9 mesmo uma In\u00eas de Castro!<\/p>\n

Gon\u00e7alo murmurou: “que ma\u00e7ada!” E que contrariedade!
\nA mulher, numa agonia, entre gritos, arrastando os filhos suplicantes at\u00e9
\no port\u00e3o da Torre! E ele, nas v\u00e9speras da sua Elei\u00e7\u00e3o,
\naparecendo a todas as freguesias enternecidas como um Fidalgo desumano!…
\nAtirou a pena furiosamente:<\/p>\n

– Que ma\u00e7ada! Dize \u00e0 criatura que me deixe, que se n\u00e3o
\naflija… O Sr. Administrador amanh\u00e3 manda soltar o Casco. Eu mesmo
\nvou a Vila-Clara, antes do almo\u00e7o, para pedir. Que se n\u00e3o aflija,
\nque n\u00e3o aterre os pequenos… Corre, dize, homem!<\/p>\n

Mas o Bento n\u00e3o despegava da porta:<\/p>\n

– Pois a Rosa e eu j\u00e1 lhe dissemos… Mas a mulherzinha n\u00e3o
\nacredita, quer pedir ao Sr. Dr.! Veio por baixo de \u00e1gua. At\u00e9
\num dos pequenitos est\u00e1 bem doentinho, ainda n\u00e3o fez sen\u00e3o
\ntremer…<\/p>\n

Ent\u00e3o Gon\u00e7alo, sensibilizado, atirou \u00e0 mesa um murro
\nque tresmalhou as tiras da Novela:<\/p>\n

– Ora se uma coisa destas se atura! Um homem que me quis matar! E agora,
\npor cima, \u00e9 sobre mim que desabam as l\u00e1grimas, e as cenas, e
\na crian\u00e7a doente! N\u00e3o se pode viver nesta terra! Um dia vendo
\ncasa e quinta, emigro para Mo\u00e7ambique, para o Transvaal, para onde
\nn\u00e3o haja ma\u00e7adas… Bem, dize \u00e0 mulher que j\u00e1
\ndes\u00e7o.<\/p>\n

O Bento aprovou, com efus\u00e3o:<\/p>\n

– Pois se o Sr. Dr. lhe n\u00e3o custa… E como \u00e9 para dar uma
\nboa nova… Sempre consola a pobre mulherzinha!…<\/p>\n

– L\u00e1 vou, homem, l\u00e1 vou! N\u00e3o me maces tamb\u00e9m…
\nImposs\u00edvel trabalhar nesta casa! Outra noite perdida!<\/p>\n

Enfiou violentamente para o quarto, atirando as portas – com a id\u00e9ia
\nde meter na algibeira do roup\u00e3o duas notas de dez tost\u00f5es que
\nconsolariam os pequenos. Mas, diante da gaveta, recuou, vexado. Que brutal
\nidade, compensar com dinheiro criancinhas – a quem ele arrancara o pai, algemado,
\npara o trancar numa enxovia! Agarrou simplesmente numa boceta de alperces
\nsecos – dos famosos alperces do Convento de Santa-Br\u00edgida, de Oliveira,
\nque na v\u00e9spera lhe mandara Gracinha. E, cerrando lentamente o quarto,
\nj\u00e1 se arrependia da sua severidade, t\u00e3o estouvada, que assim
\ndesmanchava a quieta\u00e7\u00e3o de um casal. Depois no corredor, ante
\na chuva clamorosa que dos telhados se despenhava nas lajes do p\u00e1tio,
\nainda mais doridamente se impressionou, com a imagem da pobre mulher, tresloucada
\npela negra estrada, puxando os filhinhos encharcados, mo\u00eddos, contra
\na tormenta solta. E ao penetrar no corredor da cozinha – tremia como um culpado.<\/p>\n

Atrav\u00e9s da porta envidra\u00e7ada sentiu logo a Rosa e o Bento consolando
\na mulher, com palradora confian\u00e7a, quase risonhos. Mas os ‘ais”
\ndela, os ruidosos lamentos pelo “seu rico homem”, ressoavam, mais
\nagudos, como a rebater e a abafar toda a consola\u00e7\u00e3o. E apenas
\nGon\u00e7alo empurrou timidamente a porta – quase acuou no espanto e medo
\ndaquela afli\u00e7\u00e3o estridente que se arremessava para ele e para
\na sua miseric\u00f3rdia! De rojos nas lajes, torcendo as magras m\u00e3os
\nsobre a cabe\u00e7a, toda de negro, parecendo mais negra e dolorosa contra
\na vermelhid\u00e3o do len\u00e7ol estendido que secava ao lume forte da
\nlareira – a criatura estalara num tumulto de s\u00faplicas e gritos:<\/p>\n

– Ai, meu rico Senhor, tenha compaix\u00e3o! Ai, que me prenderam o meu
\nhomem, que mo v\u00e3o mandar para a \u00c1frica degredado! Jesus, meus
\nfilhinhos da minha alma que ficam sem pai! Ai, pelas suas almas, meu senhor,
\ne por toda a sua felicidade!… Eu sei que ele teve culpa! Aquilo foi perdi\u00e7\u00e3o
\nque lhe deu! Mas tenha piedade destas criancinhas! Ai, o meu pobre homem que
\nest\u00e1 a ferros Ai, meu rico Senhor, por quem \u00e9!<\/p>\n

Com as p\u00e1lpebras umedecidas, agarrando, desesperadamente, a boceta
\nde alperces, Gon\u00e7alo balbuciava, atrav\u00e9s da emo\u00e7\u00e3o
\nque o estrangulava:<\/p>\n

– Oh mulher, sossegue, j\u00e1 o v\u00e3o soltar! Sossegue! J\u00e1
\ndei ordem! J\u00e1 o v\u00e3o soltar!<\/p>\n

E de um lado a Rosa, debru&cccedil;ada sobre a escura criatura que gemia,
\nrecome\u00e7ava docemente: – “Pois foi o que lhe dissemos, tia Maria!
\nLogo pela manh\u00e3, o v\u00e3o soltar!”- E do outro o Bento, batendo
\nna coxa, com impaci\u00eancia: -“Oh mulher, acabe com esse escarc\u00e9u!
\nPois se o Sr. Dr. prometeu! Logo pela manh\u00e3 o v\u00e3o soltar!”<\/p>\n

Mas ela n\u00e3o se calmava, com o len\u00e7o da cabe\u00e7a desmanchado,
\numa tran\u00e7a desprendida, solu\u00e7ando e clamando atrav\u00e9s
\ndos solu\u00e7os:<\/p>\n

– Ai que eu morro, se o n\u00e3o vejo solto! Ai, perd\u00e3o, meu rico
\nSenhor da minha alma!…<\/p>\n

Ent\u00e3o Gon\u00e7alo, que aquele infind\u00e1vel e obtuso queixume
\ntorturava, como um ferro cravado e recravado, bateu o chinelo nas lajes, berrou:<\/p>\n

– Escute, mulher! E olhe para mim! Mas de p\u00e9, de p\u00e9!… E olhe
\nbem, olhe direita!<\/p>\n

Hirtamente erguida, atirando as m\u00e3os para as costas como a escapar
\nde algemas que tamb\u00e9m a amea\u00e7assem – ela arregalou para o Fidalgo
\nos olhos espavoridos, fundos olhos pretos, de fundas olheiras tristes, que
\nlhe enchiam a face rechupada e morena.<\/p>\n

– Bem, perfeitamente! – exclamava Gon\u00e7alo. – E agora diga! Acha que
\ntenho bojo de lhe mentir, quando vossemec\u00ea est\u00e1 nessa afli\u00e7\u00e3o?
\nPois ent\u00e3o sossegue, acabe com os gritos, que, sob minha palavra. amanh\u00e3
\ncedo, o seu homem est\u00e1 solto!<\/p>\n

E a Rosa e o Bento, ambos triunfando:<\/p>\n

– Pois que lhe dizia a gente, criatura de Deus? Se o Sr. Dr. tinha prometido…
\nAmanh\u00e3 l\u00e1 tem o homem! Lentamente ela limpava as l\u00e1grimas,
\nj\u00e1 silenciosa, \u00e0 ponta do avental negro. Mas ainda desconfiada,
\ncom os tenebrosos olhos mais arregalados, devorando Gon\u00e7alo. E o fidalgo
\nmandava com certeza a ordem, cedinho, de madrugada?… Foi o Bento que a convenceu,
\ncom viol\u00eancia:<\/p>\n

– Oh mulher, voc\u00ea at\u00e9 parece atrevida! Ora essa! Pois duvida
\nda palavra do Sr. Dr.?<\/p>\n

Ela soltou o avental, baixou a cabe\u00e7a, suspirou simplesmente:<\/p>\n

– Ai, ent\u00e3o muito obrigada, seja pela felicidade de todos…<\/p>\n

E agora a curiosidade de Gon\u00e7alo procurava os pequenos que ela acarretara
\ndesde os Bravais atrav\u00e9s da chuva cerrada. A pequenina de mama dormia
\ncom beatitude sobre a tampa de uma arca, onde a boa Rosa a aconchegara entre
\nmantas e fronhas. Mas o pequeno, de sete anos, encolhido numa cadeira diante
\ndo lume, rente ao len\u00e7ol que secava, secando tamb\u00e9m, com a carinha
\nafogueada de febre, tossia despeda\u00e7adamente, num cabecear de sono e
\ncansa\u00e7o, a arquejar, a gemer contra a tosse que o esfalfava. Gon\u00e7alo
\npousou a boceta de alperces na arca, palpou a m\u00e3o com que ele, sem
\ncessar, raspava pela abertura da camisa encardida o peito ainda mais encardido.<\/p>\n

– Mas esta crian\u00e7a tem febre!… E voc\u00ea, com uma noite destas,
\ntraz o pequeno assim desde os Bravais, mulher?<\/p>\n

Da cadeirinha baixa, onde se sentara prostrada, ela murmurou, sem erguer
\na magra face, torcendo a ponta do avental:<\/p>\n

– Ai! era para que eles tamb\u00e9m pedissem, que estavam sem pai, coitadinhos!<\/p>\n

– Vossemec\u00ea \u00e9 doida, mulher! E pretende talvez voltar para os
\nBravais, debaixo d’\u00e1gua, com as crian\u00e7as?<\/p>\n

Ela suspirou:<\/p>\n

– Ai! volto, volto… N\u00e3o posso deixar sozinha a m\u00e3e do meu
\nhomem, que tem oitenta anos e est\u00e1 entrevada…<\/p>\n

Ent\u00e3o o Fidalgo cruzou descor\u00e7oadamente os bra\u00e7os –
\nno embara\u00e7o daquela aventura, em que, por culpa da sua ferocidade,
\nse arriscavam duas crian\u00e7as. Mas a Rosa entendia que a pequenina, a
\nde mama, n\u00e3o sofreria com a caminhada, bem achegadinha ao colo da m\u00e3e,
\ndebaixo de uma manta grossa. Agora o outro, com a tosse, com a febre…<\/p>\n

– Esse fica c\u00e1! – exclamou logo Gon\u00e7alo, decidido. – Como se
\nchama ele? Manuel… Bem! O Manuel fica c\u00e1. E v\u00e1 descansada,
\nque a Sra. Rosa toma cuidado. Precisa uma boa gemada, depois um bom suadouro.
\nUm destes dias l\u00e1 lhe aparece nos Bravais, curado e mais gordo… V\u00e1
\nsossegada!<\/p>\n

De novo a mulher suspirou, no cansa\u00e7o imenso que a invadira, a amolecia.
\nE sem resistir, no seu longo e abatido h\u00e1bito de submiss\u00e3o:<\/p>\n

– Pois sim senhor, se o Fidalgo manda, est\u00e1 muito bem…<\/p>\n

O Bento, entreabrindo a porta do p\u00e1tio, anunciava uma “aberta”,
\no negrume a levantar. Gon\u00e7alo imediatamente apressou a volta aos Bravais:<\/p>\n

– E n\u00e3o tenha medo, mulher. Vai um mo\u00e7o da quinta com uma lanterna,
\ne um guarda-chuva para abrigar a pequena.. Escute! Vossemec\u00ea at\u00e9
\npodia levar uma capa de borracha!… O Bento, corre, desce a minha capa de
\nborracha. A nova, a que comprei em Lisboa…<\/p>\n

E quando o Bento trouxe o “imperme\u00e1vel” de longa romeira,
\no lan\u00e7ou por sobre os ombros da mulher, que o estofo rico intimidava,
\ncom o seu ruge-ruge de seda – foi na cozinha uma divertida risada. O pranto
\npassara, como a chuva. Agora era uma visita amor\u00e1vel, findando num
\narranjo alegre de agasalhos. A Rosa apertava as m\u00e3os, banhada de gosto:<\/p>\n

– Assim \u00e9 que vossemec\u00ea fica uma bonita Madama, hem!… Se fosse
\nde dia, olhe que se juntava gente!<\/p>\n

A mulher sorria enfim, descoradamente, sem interesse:<\/p>\n

– Ai! nem sei que pare\u00e7o… Que avantesma!<\/p>\n

Atrav\u00e9s do p\u00e1tio, onde as ac\u00e1cias gotejavam docemente,
\nGon\u00e7alo acompanhou o rancho at\u00e9 a porta do pomar, gritando ainda
\n– “Agasalhem bem a pequena!” – quando j\u00e1 a lanterna do mo\u00e7o
\nse fundia na \u00famida espessura da noite acalmada. Depois, na cozinha,
\nbatendo contra as lajes as solas dos chinelos molhados, apalpou novamente
\no Manuelzinho, que adormecera num sono rouquejado, torcido sobre as costas
\nda cadeira.<\/p>\n

– Tem pouca febre… Mas precisa um suadouro forte. E, antes de o cobrirem
\nbem, um leite quente, quase a ferver, com cognac… O que ele precisava, tamb\u00e9m,
\nera esfregado a coco… Que porcaria de gente! Enfim fica para mais tarde,
\nquando se curar… E agora, \u00f3 Rosa, mande acima alguma coisa para eu
\ncear, coisa s\u00f3lida, que n\u00e3o jantei, e o sarau foi tremendo!<\/p>\n

Na livraria, depois de mudar os chinelos, descansar, Gon\u00e7alo escreveu
\nao Gouveia uma carta reclamando com comovida urg\u00eancia a liberdade do
\nCasco. E acrescentava: – “\u00c9 o primeiro pedido que lhe faz o Deputado
\npor Vila-Clara (cumprimente!), porque acabo de receber telegrama do nosso
\nAndr\u00e9, anunciando que ‘tudo feito, ministro concorda, etc.’. De sorte
\nque precisamos comunicar! Queira pois Vossa Merc\u00ea vir jantar amanh\u00e3
\na esta sua Torre, \u00e0 sombra do Tit\u00f3 e com acompanhamento de Videirinha.
\nEstes dois benem\u00e9ritos s\u00e3o indispens\u00e1veis para que haja
\napetite e harmonia. E rogo, Gouveia amigo, que os avise do festim, para me
\nevitar a remessa de circulares eloq\u00fcentes…”<\/p>\n

Lacrada a carta, retomou languidamente o manuscito da Novela. E, trincando
\na rama da pena, ainda procurou vozes, de bom sabor medieval, para aquele lance
\nem que o V\u00edlico e as roldas enxergavam a cavalgada do Bastardo, pela
\nencosta da Ribeira, com refulgidos de armas, sob o rijo sol de agosto…<\/p>\n

Mas a sua imagina\u00e7\u00e3o, desde a carta escrita ao Gouveia pelo
\n“Deputado de Vila-Clara”, escapava desassossegadamente da velha
\nHonra de Santa Iren\u00e9ia – esvoa\u00e7ava teimosamente para os lados
\nde Lisboa, da Lisboa do S. Fulg\u00eancio. E o eirado da torre albarr\u00e3,
\nonde o gordo Ordonho gritava esbaforido – incessantemente se desfazia como
\nn\u00e9voa mole, para sobre ele surgir, apetitoso e mais interessante, um
\nquarto do Hotel Bragan\u00e7a com varanda sobre o Tejo… Foi um alivio
\nquando o Bento o apressou para a ceia. E \u00e0 mesa espalhou livremente
\na imagina\u00e7\u00e3o por Lisboa, pelos corredores de S. Carlos, por
\nsob as \u00e1rvores da avenida, atrav\u00e9s dos antiquados pal\u00e1cios
\ndos seus parentes em S. Vicente e na Gra\u00e7a, atrav\u00e9s das salas
\nmais modernas de cultos e alegres amigos – parando \u00e0s vezes diante
\nde vis\u00f5es que considerava com um riso deleitado e mudo. Alugaria aos
\nmeses, certamente, uma carruagem da Companhia. E para as sess\u00f5es de
\nS. Bento sempre luvas cor de p\u00e9rola, uma flor no peito. Por comodidade
\nlevava o Bento, bem apurado, com casaca nova…<\/p>\n

O Bento entrou com a garrafa do cognac numa salva. Dera a carta ao Joaquim
\nda Horta, com a recomenda\u00e7\u00e3o de correr logo \u00e0s seis horas
\n\u00e0 casa do Sr. Administrador, de se demorar na Vila por diante da Cadeia
\nat\u00e9 soltarem o Casco.<\/p>\n

– E j\u00e1 deitamos o pequeno no quarto verde. Fica perto de mim, que
\ntenho o sono leve, se ele berrar… Mas j\u00e1 dorme regaladamente.<\/p>\n

– Est\u00e1 sossegado, hem? – acudiu Gon\u00e7alo, sorvendo \u00e0
\npressa o c\u00e1lice de cognac. – Vamos ver esse cavalheiro!<\/p>\n

E tomou um casti\u00e7al, subiu ao quarto verde com o Bento, sorrindo,
\nabafando os passos pela estreita escada. No corredor, junto da porta, num
\ndesbotado canap\u00e9 de damasco verde, a Rosa dobrara carinhosamente a
\nroupa trapalhona do pequeno, o colete esgar\u00e7ado, as cal\u00e7as enormes,
\ns\u00f3 com um bot\u00e3o. Dentro o leito de pau-preto, vasto leito de
\ncerim\u00f4nia, atravancava a parede forrada dum velho papel aveludado de
\nramagens verdes. Ao lado dos dois postes torneados, \u00e0 cabeceira, pendiam
\ndois pain\u00e9is, retratos de antigos Ramires, um Bispo obeso folheando
\num f\u00f3lio, um formoso Cavaleiro de Malta, de barba ruiva, apoiado \u00e0
\nespada, com um la\u00e7arote de rendas sobre a coura\u00e7a polida. E
\nnos altos colch\u00f5es o Manuelzinho ressonava, sem tosse, quieto, abatido
\npela grossura dos cobertores, umedecido por um suor fresco e sereno.<\/p>\n

Gon\u00e7alo, caminhando sempre de leve, repuxou cuidadosamente a dobra
\ndo len\u00e7ol. Desconfiado das janelas decr\u00e9pitas, experimentou
\nque n\u00e3o entrasse trai\u00e7oeiro ar pelas gretas. Mandou pelo Bento
\nbuscar uma lamparina, que arranjou sobre o lavat\u00f3rio, com a luz esbatida
\npor tr\u00e1s duma vasilha. Ainda atentamente relanceou os olhos lentos
\npelo quarto, para se assegurar do sossego, do sil\u00eancio, da penumbra,
\ndo conforto. E saiu, sempre na ponta dos p\u00e9s, sorrindo, deixando o
\nfilho do Casco velado pelos dois nobres Ramires – o Bispo com o seu Tratado,
\no Cavaleiro de Malta com a sua pura espada.<\/p>\n

Recolhendo do Tanque-Velho, do fundo da quinta, onde passara a calma, depois
\ndo almo\u00e7o, na frescura do arvoredo, entre sussurros de \u00e1guas
\ncorrentes, a folhear um volume do Panorama – Gon\u00e7alo encontrou sobre
\na mesa da Livraria, com o correio de Oliveira, uma carta que o surpreendeu,
\nenorme, em papel alma\u00e7o, fechada por uma obr\u00e9ia. E dentro a
\nassinatura, desenhada a tinta azul, era um cora\u00e7\u00e3o chamejante.<\/p>\n

Num relance devorou as linhas, pautadas a l\u00e1pis, de uma letra gorda,
\narredondada com esmero: – “Caro e Exmo Sr. Gon\u00e7alo Ramires. O
\ngalante Governador Civil do Distrito, o nosso atiradi\u00e7o Andr\u00e9
\nCavaleiro, passeava agora constantemente por diante dos Cunhais, olhando com
\nternura para as janelas e para o honrado bras\u00e3o dos Barrolos. Como
\nn\u00e3o era natural que andasse a estudar a arquitetura do Palacete (que
\nnada tem de not\u00e1vel), concluiu a gente s\u00e9ria que o digno Chefe
\ndo Distrito esperava que V. Exa. aparecesse a alguma das janelas do largo,
\nou das que deitam para a rua das Tecedeiras, ou sobretudo no mirante do jardim,
\npara reatar com V. Exa. a antiga e quebrada amizade. Por isso muito acertadamente
\nprocedeu V Exa. em correr pessoalmente ao Governo Civil, e propor a reconcilia\u00e7\u00e3o
\ne abrir os bra\u00e7os generosos ao velho amigo, evitando assim que a primeira
\nAutoridade do Distrito continuasse a esbanjar um tempo precioso naqueles passeios,
\nde olhos pregados no Palacete dos fidalgu\u00edssimos Barrolos. Enviamos,
\nportanto, a V. Exa. os nossos sinceros parab\u00e9ns por esse acertado passo
\nque deve calmar as impaci\u00eancias do fogoso Cavaleiro e redondar em benef\u00edcio
\ndos servi\u00e7os p\u00fablicos!”<\/p>\n

Revirando o papel nas m\u00e3os, Gon\u00e7alo pensou:<\/p>\n

– \u00c9 das Lousadas!<\/p>\n

Ainda estudou a letra, as express\u00f5es, descortinando que redundar fora
\nescrito com um O, arquitectura sem C. E rasgou furiosamente a grossa folha,
\nrosnando o sil\u00eancio da Livraria:<\/p>\n

– Aquelas b\u00eabedas!<\/p>\n

Sim, era delas, das odiosas Lousadas! E essa origem mais o aterrava – porque
\nmaledic\u00eancia, lan\u00e7ada por t\u00e3o ardentes espalhadoras de
\nmaledic\u00eancias, j\u00e1 certamente penetrara em todas as casas de Oliveira,
\nmesmo na Cadeia, mesmo no Hospital! E agora a cidade divertida, lambendo o
\nesc\u00e2ndalo, relacionava perfidamente os rodeios do Andr\u00e9 pelos
\nCunhais com essa sua visita ao Governo Civil que assombrara a Arcada. Na id\u00e9ia
\npois de Oliveira, e sob a inspira\u00e7\u00e3o das Lousadas – fora ele,
\nele, Gon\u00e7alo Mendes Ramires, que arrancara o Cavaleiro \u00e0 sua
\nReparti\u00e7\u00e3o, o conduzira servi\u00e7almente ao largo de El-Rei,
\nlhe escancarara as portas do Palacete at\u00e9 a\u00ed rondadas e miradas
\nsem proveito, e com sereno descaro alcovitara os amores da irm\u00e3! Se
\ntais desavergonhadas n\u00e3o mereciam que lhes arrega\u00e7assem as sujas
\nsaias no meio da pra\u00e7a, em manh\u00e3 de Missa, e lhes fustigassem
\nas n\u00e1degas meladas, furiosamente, at\u00e9 que o sangue ensopasse
\nas lajes!…<\/p>\n

E, para maior dano, as apar\u00eancias todas se combinavam contra ele, traidoramente!
\nEssa insist\u00eancia de Andr\u00e9, cocando Gracinha, estrondeando a cal\u00e7ada
\nem torno do Palacete, crescera, impressionava, justamente agora, neste agosto,
\nnas v\u00e9speras dessa sua apari\u00e7\u00e3o \u00e0 janela do Governo
\nCivil, que Oliveira comentava com um mist\u00e9rio hist\u00f3rico. Que
\ninoportunamente morrera o animal do Sanches Lucena! Meses antes, nem mesmo
\na mal\u00edcia das Lousadas ligaria a sua reconcilia\u00e7\u00e3o com
\nAndr\u00e9 a um cerco amoroso que n\u00e3o come\u00e7ara, ou n\u00e3o
\nandava t\u00e3o murmurado. Tr\u00eas ou quatro meses depois, Andr\u00e9,
\nsem esperan\u00e7a ante o Palacete inacess\u00edvel, certamente findaria
\nos seus giros pelo largo, de rosa ao peito! Mas n\u00e3o! infelizmente quando
\nesse Andr\u00e9, com maior estr\u00e9pito, ronda a porta almejada – \u00e9
\nque ele acode, e abra\u00e7a o rondador, e lhe facilita a porta! E assim
\na maledic\u00eancia das Lousadas encontrava uma base, a que todos na cidade
\npodiam palpar a subst\u00e2ncia e a solidez, e sobre ela se erigia como Verdade
\nP\u00fablica! Infames Lousadas!<\/p>\n

Mas agora? O qu\u00ea? Manter rigidamente as suas rela\u00e7\u00f5es
\ncom o Cavaleiro dentro da Pol\u00edtica, evitando escorregadias intimidades
\nque o tornassem logo nos Cunhais, como outrora na Torre, o conviva desejado?
\nComo poderia? Desde que ele se reconciliava com Andr\u00e9, logo e t\u00e3o
\nnaturalmente como a sombra segue a inclina\u00e7\u00e3o do ramo, se reconciliava
\ntamb\u00e9m o Barrolo, seu cunhado e sua sombra… Mas como impor ao Barrolo
\nque a sua renovada familiaridade com o Cavaleiro se realizasse unicamente
\ndentro da Pol\u00edtica como dentro de um Lazareto? – “Eu sou outra
\nvez o velho amigo do Andr\u00e9, tu, Barrolo, tamb\u00e9m – mas nunca
\no convides para a tua mesa, nem lhe abras a tua porta!” – Imposi\u00e7\u00e3o
\ndesconcertada, de dura impertin\u00eancia – e que, na pequena Oliveira, logo
\nos f\u00e1ceis encontros, a simplicidade hospitaleira do Barrolo, quebrariam
\ncomo um barbante pu\u00eddo… E depois que grotesca atitude a sua, hirto
\ndiante do port\u00e3o do Palacete, como um Arcanjo S. Miguel, de bengala
\nde fogo na m\u00e3o, para sustar a intrus\u00e3o de Satan\u00e1s, chefe
\ndo Distrito! Mas tamb\u00e9m que toda a cidade largasse a cochichar pelos
\ncantos o nome de Gracinha embrulhado ao nome de Andr\u00e9, com o nome dele,
\nGon\u00e7alo, emaranhado atrav\u00e9s como o fio favor\u00e1vel que
\nos atara – era horr\u00edvel.<\/p>\n

E na impaci\u00eancia desta dificuldade, de malhas t\u00e3o \u00e1speras,
\nque tanto o feriam, terminou por esmurrar a mesa, revoltado:<\/p>\n

– Irra, que ma\u00e7ada! S\u00e3o tudo ma\u00e7adas, nestas terras
\npequenas e coscuvilheiras…<\/p>\n

Em Lisboa quem se importaria que o Sr. Governador Civil passeasse num certo
\nlargo – e que certo Fidalgo da Torre se reconciliasse com o Sr. Governador
\nCivil?… Pois acabou! Romperia soberbamente para diante, como se habitasse
\nLisboa, desafogado de mexericos e de malignos olhinhos a cocar. Era Gon\u00e7alo
\nMendes Ramires, da Casa de Ramires! Mil anos de nome e de solar! Dominava
\nbem acima de Oliveira, de todas as suas Lousadas. E n\u00e3o s\u00f3 pelo
\nnome, louvado Deus, mas pelo esp\u00edrito… O Andr\u00e9 era seu amigo,
\nentrava em casa de sua irm\u00e3 – e Oliveira que estourasse!<\/p>\n

E nem consentiu que a suja carta das Lousadas desmanchasse a quieta manh\u00e3
\nde trabalho para que se preparara desde o almo\u00e7o, relendo trechos do
\nPoemeto do tio Duarte, folheando artigos do Panorama sobre as guerras de muralhas
\nno s\u00e9culo XII. Com um esfor\u00e7o de aten\u00e7\u00e3o erudita
\nabancou, mergulhou a pena no tinteiro de lat\u00e3o que servira a tr\u00eas
\ngera\u00e7\u00f5es de Ramires. E enquanto repassava as tiras trabalhadas,
\nnunca o Castelo de Santa Iren\u00e9ia lhe parecera t\u00e3o her\u00f3ico,
\nde t\u00e3o soberana estatura, sobre tamanha colina de Hist\u00f3ria,
\nsobranceando o Reino, que em torno dele se alargava, se cobria de vilas e
\nmesses, pelo esfor\u00e7o dos seus castel\u00f5es!<\/p>\n

Temerosa, com efeito, se erguia a antiga Honra de Santa Iren\u00e9ia, nessa
\nAfonsina manh\u00e3 de agosto e rijo sol, em que o pend\u00e3o do Bastardo
\nsurgira, entre fulgidos de armas, para al\u00e9m dos arvoredos da Ribeira!
\nJ\u00e1 por todas as ameias se apinhavam os besteiros, espiando, encurvadas
\nas bestas. Das torres e adarves subia o fumo grosso do breu, fervendo nas
\ncubas, para despejar sobre os homens de Bai\u00e3o que tentassem a escalada.
\nO Adail corria pelas quadrelas, relembrando as tra\u00e7as de defesa, revistando
\nos feixes de virot\u00f5es, os pedreguIhos de arremesso. E no imenso terreiro,
\npor entre os alpendres colmados, surdiam velhos solarengos, servos do forno,
\nservos da abegoaria, que se benziam com terror, puxavam pelo sai\u00e3o
\nde algum apressado homem de rolda, para saberem da hoste que avan\u00e7ava.
\nNo entanto a cavalgada passara a Ribeira sobre a rude ponte de pau – j\u00e1,
\npor entre os \u00e1lamos, serenamente se acercava do Cruzeiro de granito,
\noutrora erguido nos confins da Honra por Gon\u00e7alo Ramires, o Cortador.<\/p>\n

E, no sossego da manh\u00e3 abrasada, mais fundamente ressoaram as buzinas
\ndo Bastardo, e o seu toque lento e triste \u00e0 mourisca…<\/p>\n

Mas quando Gon\u00e7alo, enlevado no trabalho, tentava reproduzir, com
\ntermos bem sonoros, avidamente rebuscados no Dicion\u00e1rio de Sin\u00f4nimos,
\no toar arrastado das buzinas de Bai\u00e3o – sentiu realmente, do lado da
\nTorre, um gemer de sons graves que crescia atrav\u00e9s dos limoeiros. Deteve
\na pena – e eis que o Fado dos Ramires se eleva ofertadamente da horta, em
\nserenata, para a varanda florida de madressilva:<\/p>\n

Ora, quem te v\u00ea solit\u00e1ria,
\nTorre de Santa Iren\u00e9ia…<\/p>\n

O Videirinha! – Correu alvoro\u00e7adamente \u00e0 janela. Um chap\u00e9u-coco
\ntremulou entre os ramos, um brado estrugiu, aclamador:<\/p>\n

– Viva o Deputado por Vila-Clara! Viva o ilustre Deputado Gon\u00e7alo
\nRamires!<\/p>\n

No viol\u00e3o rompera triunfalmente o Hino da Carta. Videirinha, al\u00e7ado
\nna biqueira das botas gaspeadas de verniz, gritava – “Viva a ilustre
\nCasa de Ramires!” E por baixo do chap\u00e9u-coco, sacudido com del\u00edrio,
\nJo\u00e3o Gouveia, sem poupar a garganta, urrava – ‘Viva o ilustre Deputado
\npor Vila-Clara! Viva!”<\/p>\n

Majestosamente, Gon\u00e7alo, alagado de riso, estendeu da varanda o bra\u00e7o
\neloq\u00fcente:<\/p>\n

– Obrigado, meus queridos concidad\u00e3os! Obrigado!… A honra que me
\nfazeis, vindo assim, nesse formoso grupo, o chefe glorioso da Administra\u00e7\u00e3o,
\no inspirado Farmac\u00eautico, o…<\/p>\n

Mas reparou… E o Tit\u00f3?<\/p>\n

– O Tit\u00f3 n\u00e3o veio?… \u00d3 Jo\u00e3o Gouveia, voc\u00ea
\nn\u00e3o avisou o Tit\u00f3?<\/p>\n

Repondo sobre a orelha o chap\u00e9u-coco, o Administrador, que arvorara
\numa gravata de cetim escarlate, declarou o Tit\u00f3 “um animal”:<\/p>\n

– Estava combinado virmos todos tr\u00eas. At\u00e9 ele devia trazer uma
\nd\u00fazia de foguetes, para estalar aqui com o Hino… A reuni\u00e3o
\nera ao p\u00e9 da Ponte… Mas o animal n\u00e3o apareceu. Em todo o caso
\nficou avisado, avisad\u00edssimo… E se n\u00e3o vier, \u00e9 traidor.<\/p>\n

– Bem, subam voc\u00eas! – gritou Gon\u00e7alo. – Eu num instante me visto.
\nE, para agu\u00e7ar o apetite, proponho um verniouth, depois uma volta pela
\nquinta at\u00e9 ao pinhal!…<\/p>\n

Imediatamente Videirinha, teso, empinando o viol\u00e3o, meteu pela rua
\nlarga da horta, recoberta de parreira; e atr\u00e1s Jo\u00e3o Gouveia
\natirava os passos em cad\u00eancia nobre, al\u00e7ando o guarda-sol como
\num pend\u00e3o. Quando Gon\u00e7alo entrou no quarto, berrando pelo Bento
\ne por \u00e1gua quente – o Fado dos Ramires soava, em trinados her\u00f3icos,
\natrav\u00e9s do feijoal, por sob a janela aberta onde secava o len\u00e7ol
\ndo banho. E eram as quadras preferidas do Fidalgo, as quadras em que o grande
\nav\u00f4 Rui Ramires, sulcando os mares de Mascate numa urca, encontra tr\u00eas
\nfortes naus inglesas, e, do alto do seu castelo de proa, vestido de gr\u00e3
\nvermelha, com a m\u00e3o no cinto de anta tauxiado de ouro e pedras, soberbamente
\nas intima a que se rendam…<\/p>\n

Todo alegre, a m\u00e3o no cinto,<\/p>\n

Junto da Signa Real,<\/p>\n

Gritando as naus – “Amainai<\/p>\n

Por El-Rei de Portugal…”<\/p>\n

Gon\u00e7alo abotoava \u00e0 pressa os suspens\u00f3rios, retomara
\no canto glorificador – Todo alegre, a m\u00e3o no cinto… Junto da Signa
\nReal… – E, atrav\u00e9s do esfor\u00e7o esgani\u00e7ado, pensava que
\ncom tal linha de av\u00f3s, bem podia desprezar Oliveira e as suas Lousadas
\nhorrendas. Mas o trov\u00e3o lento de Tit\u00f3 retumbou no corredor:<\/p>\n

– Ent\u00e3o esse Deputado de Vila-Clara?… J\u00e1 est\u00e1 a vestir
\na farda?<\/p>\n

Gon\u00e7alo correu \u00e0 porta do quarto, radiante:<\/p>\n

– Entra, Tit\u00f3! Os deputados j\u00e1 n\u00e3o usam farda, homem!
\nMas se ativesse, com os diabos, ia hoje farda, e espadim e chap\u00e9u armado,
\npara honrar h\u00f3spedes t\u00e3o ilustres!<\/p>\n

O outro avan\u00e7ara vagarosamente, com as m\u00e3os nas algibeiras
\nda rabona de veludo cor de azeitona, o vasto chap\u00e9u bragu\u00eas atirado
\npara a nuca, desafogando a honesta face barbuda, vermelha de sa\u00fade
\ne sol:<\/p>\n

– Eu, por farda, queria dizer libr\u00e9… Libr\u00e9 de lacaio.<\/p>\n

– Ora essa!?<\/p>\n

E o outro, mais retumbante:<\/p>\n

– Pois o que vais tu ser, homem, sen\u00e3o um sujeito \u00e0s ordens
\ndo S. Fulg\u00eancio, do horrendo careca? N\u00e3o lhe serves o ch\u00e1,
\nquando ele te mandar; mas, quando ele te mandar votar, votas! Ali, direitinho,
\n\u00e0s ordens! “Oh Ramires, vote l\u00e1!” E Ramires, z\u00e1s,
\nvota… E de escudeiro, homem, \u00e9 de escudeiro de libr\u00e9…<\/p>\n

Gon\u00e7alo sacudiu os ombros, impaciente:<\/p>\n

– Tu \u00e9s uma criatura das selvas, lacustre, quase pr\u00e9-hist\u00f3rica…
\nN\u00e3o entendes nada das realidades sociais!… Na sociedade n\u00e3o
\nh\u00e1 princ\u00edpios absolutos!…<\/p>\n

Mas o Tit\u00f3, imperturb\u00e1vel:<\/p>\n

– E esse Cavaleiro? Tamb\u00e9m j\u00e1 \u00e9 rapaz de talento? Tamb\u00e9m
\nj\u00e1 governa bem o Distrito?<\/p>\n

Ent\u00e3o Gon\u00e7alo protestou, picado, com uma roseta forte na face.
\nE quando negara ele ao Andr\u00e9 talento ou jeito de governar? Nunca! S\u00f3
\nrira, gracejando, da sua pompa, da bigodeira lustrosa… E, de resto, o servi\u00e7o
\ndo Pa\u00eds exigia que por vezes se aliassem homens que nem partilhavam
\nos mesmos gostos, nem procuravam os mesmos interesses!<\/p>\n

– E enfim o Sr. Ant\u00f4nio Vilalobos, vem hoje um moralista muito terr\u00edvel,
\num Cat\u00e3o com quem se n\u00e3o pode jantar!… Ora foi sempre o costume
\ndos fil\u00f3sofos muito r\u00edspidos fugir da sala do banquete, onde
\ntriunfa o devasso, e protestar comendo na cozinha!<\/p>\n

Tit\u00f3, serenamente, virou as costas majestosas.<\/p>\n

– Onde vais, \u00f3 Tit\u00f3?<\/p>\n

– Para a cozinha!<\/p>\n

E, como Gon\u00e7alo ria, Tit\u00f3, junto da porta, girando como uma
\ntorre que gira, encarou o seu amigo:<\/p>\n

– S\u00e9rio, s\u00e9rio, Gon\u00e7alo! Elei\u00e7\u00e3o, reconcilia\u00e7\u00e3o,
\nsubmiss\u00e3o, e tu em Lisboa \u00e0s cortesias ao S. Fulg\u00eancio,
\ne em Oliveira de bra\u00e7o dado com o Andr\u00e9, tudo isso me parece
\nque destoa… Mas enfim se a Rosa hoje se apurou, n\u00e3o aludamos mais
\na coisas tristes!<\/p>\n

E Gon\u00e7alo bracejava, de novo protestava – quando o viol\u00e3o ressoou
\nno corredor, com as patadas bem marchadas do Gouveia, e o Fado recome\u00e7ou,
\nmais meigo, mais glorificador:<\/p>\n

– Velha Casa de Ramires,
\nHonra e flor de Portugal!<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO VI<\/h3>\n

A casa do Cavaleiro em Corinde era uma edifica\u00e7\u00e3o dos fins
\ndo s\u00e9culo XVIII, sem eleg\u00e2ncia e sem arte, pintada de amarelo,
\nlisa e vasta, com quatorze janelas de frente, quase ao meio duma quinta ch\u00e1,
\ntoda de terras lavradas. Mas uma avenida de castanheiros conduzia, com alinhada
\nnobreza, ao p\u00e1tio da frente, ornado por dois tanques de m\u00e1rmore.
\nOs jardins conservavam a abund\u00e2ncia espl\u00eandida de rosas que os
\ntornara famosos – e lhes merecera em tempos do av\u00f3 de Andr\u00e9,
\no Desembargador Martinho, uma visita da Sra. D. Maria II. E dentro todas as
\nsalas reluziam de asseio e ordem, pelos cuidados da velha governanta, uma
\nparenta pobre do Cavaleiro, a Sra. D. Jesu\u00edna Rolim.<\/p>\n

Quando Gon\u00e7alo, que viera da Torre na \u00e9gua, atravessou a ante-sala,
\nainda reconheceu um dos pain\u00e9is da parede, fumarento combate de gale\u00f5es,
\nque ele uma tarde rasgara jogando o espad\u00e3o com Andr\u00e9. Sob esse
\npainel, \u00e0 borda do canap\u00e9 de palhinha, esperava melancolicamente
\num amanuense do Governo Civil, com a sua pasta vermelha sobre os joelhos.
\nE de uma porta remota, ao fundo do corredor, Andr\u00e9, avisado pelo criado,
\no fiel Mateus, gritou alegremente:<\/p>\n

– \u00d3 Gon\u00e7alo, entra para c\u00e1, para o quarto! Sa\u00ed
\nda tina… Ainda estou em ceroulas!<\/p>\n

E em ceroulas o abra\u00e7ou, num generoso abra\u00e7o de parab\u00e9ns.
\nDepois, enquanto se vestia, por entre as cadeiras atravancadas com o recheio
\ndas malas – gravatas, pe\u00fagas de seda, garrafas de perfumes – conversaram
\ndo calor, da jornada enfadonha, de Lisboa despovoada…<\/p>\n

– Um horror! – exclamava o Cavaleiro aquecendo um ferro de frisar \u00e0
\nl\u00e2mpada de \u00e1lcool. – Todas as ruas da Baixa em obras, cobertas
\nde cali\u00e7a, de poeirada. O Central infestado de mosquitos. Muito mulato.
\nUma T\u00fanis, Lisboa!… Mas enfim, l\u00e1 combatemos bravamente o
\nbom combate!<\/p>\n

Gon\u00e7alo sorria, do canto do divan onde se acomodara, entre uma pilha
\nde camisas de cor e outra de ceroulas com monograma flamante:<\/p>\n

– E ent\u00e3o, Andrezinho, tudo arranjado, hem?<\/p>\n

O Cavaleiro, diante do toucador, frisava com enlevado esmero as pontas grossas
\ndo bigode. E s\u00f3 depois de o ensopar em brilhantina, de acamar as ondas
\nda cabeleira rebelde, de se mirar, de se requebrar, assegurou a Gon\u00e7alo,
\nj\u00e1 inquieto, que a elei\u00e7\u00e3o ficara s\u00f3lida…<\/p>\n

– Mas imagina tu! Quando apareci em Lisboa, no Minist\u00e9rio do Reino,
\nencontrei o C\u00edrculo prometido ao Pita, ao Teot\u00f4nio Pita, o grande
\nhomem da Verdade…<\/p>\n

O Fidalgo pulou, despenhando a ruma de camisas:<\/p>\n

– E ent\u00e3o?…<\/p>\n

E ent\u00e3o ele mostrara muito asperamente ao Jos\u00e9 Ernesto a inconveni\u00eancia
\nde dispor do C\u00edrculo como de um charuto, sem o consultar, a ele, Governador
\nCivil – e dono do C\u00edrculo… E como o Jos\u00e9 Ernesto se arrebitava,
\naludia \u00e0 conveni\u00eancia superior do Governo, ele logo, estendendo
\no dedo firme: – “Pois Zezinho, flor, ou trago o Ramires por Vila-Clara,
\nou me demito, e arde ~ Espantos, escarc\u00e9us, berreiros – mas o Jos\u00e9
\nErnesto cedera, e tudo findou jantando ambos em Alg\u00e9s com o tio Reis
\nGomes, onde \u00e0 noite, ao bluff as senhoras lhe arrancaram quatorze mil
\nreis.<\/p>\n

– Em resumo, Gon\u00e7alinho, precisamos conservar os olhos atentos. O
\nJos\u00e9 Ernesto \u00e9 rapaz leal, meu velho amigo. E depois conhece
\no meu g\u00eanio… Mas h\u00e1 os compromissos, as press\u00f5es…
\nE agora a novidade pitoresca. Sabes quem se prop\u00f5e contra ti, pelos
\nRegeneradores?… Adivinha… O Julinho!<\/p>\n

– Que Julinho?… O J\u00falio das fotografias?<\/p>\n

– O J\u00falio das fotografias.<\/p>\n

– Diabo!<\/p>\n

O Cavaleiro encolheu os ombros, com piedade:<\/p>\n

– Arranja dez votos \u00e0 porta da quinta, tira o retrato a todos os taverneiros
\ndo C\u00edrculo em mangas de camisa, e continua a ser o Julinho… N\u00e3o!
\ns\u00f3 Lisboa me inquieta, a canalha pol\u00edtica de Lisboa!<\/p>\n

Gon\u00e7alo torcia o bigode desconsolado:<\/p>\n

– Imaginei tudo mais s\u00f3lido, mais inabal\u00e1vel… Assim com todas
\nessas intrigas, ainda surde trapalhada… Ainda l\u00e1 n\u00e3o vou!<\/p>\n

O Cavaleiro, ao espelho, esticava o fraque – que experimentara abotoado,
\ndepois repuxadamente aberto sobre o colete de fust\u00e3o cor de azeitona,
\nonde, no trespasse largo, tufava a gravata de sedinha clara, prendida por
\numa safira. Por fim, encharcando o len\u00e7o com ess\u00eancia de feno:<\/p>\n

– N\u00f3s estamos bem aliados, bem consagrados, n\u00e3o \u00e9 verdade?
\nEnt\u00e3o meu caro Gon\u00e7alo, sossega, e almocemos regaladamente !…
\nCreio que este fraque do nosso Amieiro assenta com certa gra\u00e7a, hem?<\/p>\n

– Magn\u00edfico! – afirmou Gon\u00e7alo.<\/p>\n

– Bem. Ent\u00e3o agora descemos ao jardim, para tu reveres os velhos pousos
\ne te florires com uma rosa de Corinde.<\/p>\n

E logo no corredor, ornado de jarr\u00f5es da \u00cdndia, de arcas de
\nchar\u00e3o, enla\u00e7ando o bra\u00e7o de Gon\u00e7alo, do seu recuperado
\nGon\u00e7alo:<\/p>\n

– Pois, meu filho, aqui pisamos ambos de novo os nobres soalhos de Corinde,
\ncomo h\u00e1 cinco anos… E nada mudou, nem um criado, nem uma cortina!
\nAgora, um destes dias, preciso visitar a Torre.<\/p>\n

Gon\u00e7alo acudiu ingenuamente:<\/p>\n

– Oh! a Torre est\u00e1 muito mudada… Muito mudada!<\/p>\n

E um embara\u00e7ado sil\u00eancio pesou – como se entre eles surgisse
\na imagem entristecida da antiga quinta, no tempo dos amores e das esperan\u00e7as,
\nquando Andr\u00e9 e Gracinha procuravam as \u00faltimas violetas de abril,
\nsob o sorriso tutelar de Miss Rhodes, rente aos \u00famidos muros da M\u00e3e
\nd’\u00c1gua. Ainda em sil\u00eancio desceram a escada de caracol – por
\nonde ambos outrora se despenhavam cavalgando o corrim\u00e3o. E embaixo,
\nnuma sala abobadada, rodeada de bancos de madeira com as armas dos Cavaleiros
\nnas espaldas, Andr\u00e9 quedou diante da porta envidra\u00e7ada do jardim,
\nondeou um gesto desconsolado e l\u00e2nguido:<\/p>\n

– Eu tamb\u00e9m, agora, pouco apare\u00e7o em Corinde. E compreendes
\nbem que n\u00e3o me ret\u00eam em Oliveira os cuidados da Administra\u00e7\u00e3o…
\nMas este casar\u00e3o arrefeceu, alargou, desde a morte da mam\u00e3.
\nAndo aqui como perdido. E acredita, quando c\u00e1 me demoro, s\u00e3o
\nuns passeios tristonhos por esses jardins, pela rua Grande… Ainda te lembras
\nda rua Grande?… Vou envelhecendo muito solitariamente, meu Gon\u00e7alo!<\/p>\n

Gon\u00e7alo murmurou, por concord\u00e2ncia, simpatia renovada:<\/p>\n

– Eu tamb\u00e9m me aborre\u00e7o na Torre…<\/p>\n

– Mas tens outro g\u00eanio!… E eu realmente sou um eleg\u00edaco.<\/p>\n

Correu, com um esfor\u00e7o, o fecho perro da porta envidra\u00e7ada.
\nE limpando os dedos ao len\u00e7o perfumado:<\/p>\n

– Eu creio que Corinde, agora, s\u00f3 me encantava com grandes cerros
\nescalvados, grandes rochedos agrestes… As vezes, c\u00e1 dentro da alma,
\nnecessito o ermo de S. Bruno…<\/p>\n

Gon\u00e7alo sorria daquele apetite asc\u00e9tico, murmurando com preciosidade,
\natrav\u00e9s da bigodeira torcida a ferro, resplandecente de brilhantina.
\nE no terra\u00e7o, junto \u00e0 balaustrada de pedra enramada de hera,
\ngalhofou, louvando o areado alinho, o reluzente vi\u00e7o do jardim:<\/p>\n

– Com efeito, para um disc\u00edpulo de S. Bruno, que esc\u00e2ndalo todo
\neste asseio! Mas para um pecador como eu, que del\u00edcia!… O jardim
\nda Torre anda um chavascal.<\/p>\n

– A prima Jesu\u00edna gosta de flores. Tu n\u00e3o conheces a prima
\nJesu\u00edna? Uma velha parenta da mam\u00e3, que governa agora a casa.
\nCoitada! e com um escr\u00fapulo, com um amor… Se n\u00e3o fosse a santa
\ncriatura, os porcos fossavam nos canteiros… Meu filho, onde n\u00e3o h\u00e1
\nsaia, n\u00e3o h\u00e1 ordem!<\/p>\n

Desceram a escadaria redonda, por entre os vasos de lou\u00e7a azul que
\ntransbordavam de ger\u00e2nios, de s\u00e9cias, de canas-da-\u00edndia.
\nGon\u00e7alo recordou a v\u00e9spera de S. Jo\u00e3o em que rolara por
\naqueles degraus, num trambolh\u00e3o tremendo, com os bra\u00e7os carregados
\nde foguetes. E lentamente, atrav\u00e9s do jardim, evocavam mem\u00f3rias
\nda camaradagem antiga. L\u00e1 se conservava o trap\u00e9zio, dos tempos
\nem que ambos cultivavam a religi\u00e3o her\u00f3ica da for\u00e7a,
\nda gin\u00e1stica, do banho frio… Naquele banco, sob a magn\u00f3lia,
\nlera uma tarde Andr\u00e9 o primeiro canto do seu Poema, o Fronteiro de
\nArzila. E o alvo? O alvo onde se exerciam \u00e0 pistola, para os futuros
\nduelos, inevit\u00e1veis na campanha que ambos meditavam contra o velho
\nSindicato Constitucional?… – Oh! toda essa parte do muro, que pegava com
\no lavadouro, fora derrubada depois da morte da mam\u00e3, para alargar a
\nestufa…<\/p>\n

– De resto o alvo era in\u00fatil! – acrescentou o Cavaleiro. – Eu logo
\npor esse tempo entrei tamb\u00e9m no Sindicato… E agora entras tu, pela
\nporta que eu te abro!<\/p>\n

Ent\u00e3o Gon\u00e7alo, que colhera e esmagara entre os dedos, para
\nlhe sorver o perfume, folhas de l\u00facia-lima – acudiu com uma franqueza,
\nque aquele desenterrar de recorda\u00e7\u00f5es tornava mais penetrante
\ne sentida:<\/p>\n

– E eu desejo entrar, e ardentemente, bem sabes. Mas tu afian\u00e7as a
\nelei\u00e7\u00e3o, com seguran\u00e7a? N\u00e3o surgir\u00e1 dificuldade,
\nAndrezinho?… Esse Pita \u00e9 um h\u00e1bil!<\/p>\n

O Cavaleiro murmurou apenas, mergulhando os dedos nas cavas do colete:<\/p>\n

– Da habilidade dos Pitas se ri a for\u00e7a dos Cavaleiros…<\/p>\n

Por tr\u00eas degraus de tijolo baixaram ao outro jardim, desafogado de
\narvoredo e sombra, onde desabrochava desde maio, com esplendor, o t\u00e3o
\ncelebrado bosque de roseiras, orgulho da quinta de Corinde, que deleitara
\numa Rainha. Aquele f\u00e1cil desd\u00e9m pelo Pita confirmava a seguran\u00e7a
\nda Elei\u00e7\u00e3o. Gon\u00e7alo, caminhando respeitosamente como
\nnum Museu, regou de louvores deslumbrados as rosas do Cavaleiro:<\/p>\n

– Uma beleza, Andr\u00e9, uma maravilha! Tens aqui rosas sublimes… Aquelas
\nrepolhudas, al\u00e9m, que luxo! E estas amarelas? deliciosas!… Olha este
\nencanto! o ruborzinho a surdir, a raiar, do fundo das p\u00e9talas brancas…
\nOh, que escarlate! Oh, que divino escarlate!<\/p>\n

O Cavaleiro cruzara os bra\u00e7os, com gracejadora melancolia:<\/p>\n

– Pois v\u00ea tu! Tal \u00e9 a minha solid\u00e3o social e sentimental
\nque, com todas estas rosas abertas, n\u00e3o tenho a quem mandar um ramo!…
\nEstou reduzido a florir as Lousadas!<\/p>\n

Um escarlate, mais vivo do que as rosas que gabava, cobriu as faces do Fidalgo:<\/p>\n

– As Lousadas! Oh que desavergonhadas!<\/p>\n

Andr\u00e9 atirou ao seu amigo os lustrosos olhos, num inquieto reparo
\nde curiosidade:<\/p>\n

– Por qu\u00ea?… Desavergonhadas, por qu\u00ea?<\/p>\n

– Por qu\u00ea? Porque o s\u00e3o! Pela sua natureza, e pela vontade de
\nDeus!… S\u00e3o desavergonhadas como estas rosas s\u00e3o vermelhas.<\/p>\n

E o Cavaleiro, tranq\u00fcilizado:<\/p>\n

– Ah, genericamente… Com efeito t\u00eam imensa pe\u00e7onha. Por isso
\neu as cubro de rosas. E em Oliveira, todas as semanas, meu filho, tomo com
\nelas um ch\u00e1 respeitoso!<\/p>\n

– Pois n\u00e3o as amansas – rosnou o Fidalgo.<\/p>\n

Mas o Mateus aparecera nos degraus de tijolo com o guardanapo na m\u00e3o,
\na calva rebrilhando ao sol. Era o almo\u00e7o. O Cavaleiro colheu para Gon\u00e7alo
\numa “rosa triunfal” – e para si um “bot\u00e3o inocente”.
\nE, enflorados, subiam para o terra\u00e7o entre o brilho e o perfume de
\noutras roseiras – quando o Cavaleiro parou com uma id\u00e9ia:<\/p>\n

– A que horas vais tu para Oliveira, Gon\u00e7alinho?<\/p>\n

O Fidalgo hesitou. Para Oliveira?… N\u00e3o tencionava aparecer em Oliveira,
\ntoda essa semana…<\/p>\n

– Por qu\u00ea? \u00c9 urgente que v\u00e1 a Oliveira?<\/p>\n

– Pois certamente, filho! Amanh\u00e3 mesmo precisamos conversar com o
\nBarrolo, combinarmos, por causa dos votos da Murtosa!… Meu querido Gon\u00e7alo,
\nn\u00e3o podemos adormecer. N\u00e3o \u00e9 pelo J\u00falio, \u00e9
\npelo Pita!<\/p>\n

– Bem! bem! – acudiu logo Gon\u00e7alo, assustado.<\/p>\n

– Parto para Oliveira.<\/p>\n

– Porque ent\u00e3o – continuava Andr\u00e9 – vamos ambos logo, a cavalo.
\n\u00c9 um bonito passeio pelos Freixos, sempre com sombra… Tens talvez
\nde mandar \u00e0 Torre, por causa de roupa…<\/p>\n

N\u00e3o! Gon\u00e7alo, para evitar a importunidade de malas, conservava
\nnos Cunhais um bragal inteiro, desde a chinela at\u00e9 a casaca. E entrava
\nem Oliveira como o fil\u00f3sofo Bias em Atenas – com uma simples bengala
\ne paci\u00eancia infinita…<\/p>\n

– Delicioso! – declarou Andr\u00e9. – Fazemos ent\u00e3o logo a nossa
\nentrada oficial em Oliveira. \u00c9 o come\u00e7o da campanha.<\/p>\n

O Fidalgo torcia o bigode, consternado, pensando nos risinhos perversos das
\nLousadas, de toda a cidade, perante uma entrada t\u00e3o aparatosamente
\nfraternal. E, quando o Cavaleiro recomendou ao Mateus que mandasse aprontar
\no Rossilho e a \u00e9gua do Fidalgo para as quatro horas e meia, Gon\u00e7alo
\nexagerou o seu receio do calor, da poeira. Antes partissem \u00e0s sete,
\npela fresca! (Assim esperava penetrar em Oliveira despercebidamente, esbatido
\nno crep\u00fasculo.) Mas Andr\u00e9 protestou:<\/p>\n

– N\u00e3o, \u00e9 uma seca, chegamos \u00e0 noite. Precisamos entrar
\ncom solenidade, \u00e0 hora da m\u00fasica no Terreiro… \u00c0s cinco,
\nhem?<\/p>\n

E Gon\u00e7alo, vergando os ombros sob a Fatalidade:<\/p>\n

– Pois sim, \u00e0s cinco.<\/p>\n

Na sala de jantar, esteirada, com denegridos pain\u00e9is de flores e frutas
\nsobre um papel vermelho imitando damasco, Andr\u00e9 ocupou a veneranda
\ncadeira de bra\u00e7os do av\u00f4 Martinho. O brilho das pratas, a frescura
\ndas rosas numa floreira de Saxe revelavam os desvelos da prima Jesu\u00edna
\n– que, com dor de entranhas nessa manh\u00e3, n\u00e3o se vestira, almo\u00e7ava
\nno quarto. Gon\u00e7alo louvou aquela elegante ordem, t\u00e3o rara numa
\ncasa de solteir\u00e3o, lamentando a falta de uma prima Jesu\u00edna na
\nTorre… E Andr\u00e9 sorria deliciadamente, desdobrando o guardanapo, com
\na esperan\u00e7a que Gon\u00e7alo contasse aos Barrolos o confort\u00e1vel
\nluxo de Corinde. Depois, picando com o garfo uma azeitona:<\/p>\n

– Pois \u00e9 verdade, meu querido Gon\u00e7alo, l\u00e1 estive nessa
\ngrande Capital, depois um dia em Sintra…<\/p>\n

O Mateus entreabriu a porta para recordar a S. Exa. o amanuense do Governo
\nCivil, que esperava.<\/p>\n

– Pois que espere!- gritou S. Exa..<\/p>\n

Gon\u00e7alo lembrou que talvez o digno homem se impacientasse, com fome…<\/p>\n

– Pois que almoce! – gritou S. Exa..<\/p>\n

Aquele seco desprezo de Andr\u00e9 pelo pobre empregado, esquecido no banco
\nde entrada, com a sua pasta sobre os joelhos – constrangia o Fidalgo. E espetando
\ntamb\u00e9m uma azeitona:<\/p>\n

– Dizias ent\u00e3o, Sintra…<\/p>\n

– Sem sabor – resumiu Andr\u00e9. – Poeirada horrenda, femea\u00e7o med\u00edocre…
\nE j\u00e1 me esquecia. Sabes quem<\/p>\n

l\u00e1 encontrei, na estrada de Colares? O Castanheiro, o nosso Castanheiro,
\no dos Anais, de chap\u00e9u alto. Ergueu logo os bra\u00e7os ao c\u00e9u,
\ndesolado: – “E ent\u00e3o esse Gon\u00e7alo Mendes Ramires n\u00e3o
\nme manda o romance?” Parece que o primeiro n\u00famero da Revista sai
\nem dezembro, e ele precisa o original em come\u00e7os de outubro… L\u00e1
\nme suplicou que te sacudisse, que te recordasse a gl\u00f3ria dos Ramires.
\nE tu devias acabar a Novela… At\u00e9 conv\u00e9m que, antes de entrares
\nna C\u00e2mara, apare\u00e7a um trabalho teu, um trabalho s\u00e9rio,
\nde erudi\u00e7\u00e3o forte, bem portugu\u00eas…<\/p>\n

– Pois conv\u00e9m! – concordou vivamente Gon\u00e7alo.<\/p>\n

– E \u00e0 Novela s\u00f3 falta o Cap\u00edtulo quarto. Mas esse justamente
\ndemanda mais prepara\u00e7\u00e3o, mais pesquisas… Para o acabar precisava
\no esp\u00edrito bem sossegado, a certeza desta infernal elei\u00e7\u00e3o…
\nN\u00e3o \u00e9 o animal do J\u00falio que me inquieta. Mas a canalha
\nintrigante de Lisboa… Que te parece?<\/p>\n

Cavaleiro riu, estendendo de novo o garfo para as azeitonas:<\/p>\n

– Que me parece, Gon\u00e7alinho? Que est\u00e1s como uma crian\u00e7a
\npequena, aflita, com medo que te n\u00e3o chegue o prato de arroz-doce.
\nSossega, menino, apanhas o teu arroz-doce!… Mas, com efeito, encontrei o
\nJos\u00e9 Ernesto muito teimoso. J\u00e1 existiam compromissos antigos
\ncom o Pita. A Verdade tem sido furiosamente ministerial… E esse Pita, agora
\nquando souber que lhe tapei Vila-Clara, arde em furor contra mim. O que me
\n\u00e9 soberanamente indiferente; colerazinhas ou piadinhas do Pita n\u00e3o
\nme tiram o apetite… Mas o Jos\u00e9 Ernesto admira o Pita, necessita do
\nPita, est\u00e1 empenhado em pagar ao Pita com um C\u00edrculo… Ainda
\nno \u00faltimo dia me disse na Secretaria, at\u00e9 lhe achei gra\u00e7a:
\n– “Eu vejo que os deputados por Vila-Clara morrem; ora se, por esse bom
\ncostume, o teu Ramires morrerem breve, ent\u00e3o entra o Pita”.<\/p>\n

Gon\u00e7alo recuou a cadeira:<\/p>\n

– Se eu morrer!… Que animal!<\/p>\n

– Oh, se morreres para o C\u00edrculo! – atalhou o Cavaleiro rindo. – Por
\nexemplo, se nos zang\u00e1ssemos, se amanh\u00e3 entre n\u00f3s surgisse
\numa dissid\u00eancia… Enfim, o imposs\u00edvel!<\/p>\n

O Mateus entrava com a terrina do caldo de galinha, que rescendia.<\/p>\n

– A ele! – exclamou Andr\u00e9. – E n\u00e3o se fale mais de C\u00edrculos,
\nnem de Pitas, nem de J\u00falios, nem da negregada Pol\u00edtica!… Conta
\nantes o enredo da tua Novela… Hist\u00f3rica, hem?… Meia-idade? D. Jo\u00e3o
\nV?… Eu, se tentasse agora um Romance, escolhia uma \u00e9poca deliciosa,
\nPortugal sob os Filipes…<\/p>\n

Os tr\u00eas quartos, depois das seis, batiam no rel\u00f3gio sempre adiantado
\nda igreja de S. Crist\u00f3v\u00e3o, em Oliveira, quando Andr\u00e9
\nCavaleiro e Gon\u00e7alo, descendo da rua Velha, penetraram no Terreiro
\nda Lou\u00e7a (agora largo do Conselheiro Costa Barroso).<\/p>\n

Todos os domingos, tocando num coreto que o Conselheiro, quando presidente
\nda C\u00e2mara, mandara construir sobre o velho Pelourinho demolido, a charanga
\ndo Regimento ou a filarm\u00f4nica Lealdade tornavam aquele largo o centro
\nmais soci\u00e1vel da quieta e caseira cidade. Nessa tarde por\u00e9m,
\ncomo come\u00e7ara no Convento de Santa Br\u00edgida o bazar patrocinado
\npelo Bispo, as senhoras rareavam nos bancos de pedra e nas cadeiras do Asilo
\nespalhadas por sob as ac\u00e1cias. As Lousadas faltavam no seu pouso reservado,
\nsuperiormente escolhido para espiarem todo o Ferreiro, as casas que o cerram
\ndo lado de S. Crist\u00f3v\u00e3o e do lado das Trinas, a rua Velha e
\na rua das Velas, a barraca da limonada, e at\u00e9 outro retiro pudicamente
\ndisfar\u00e7ado por uma cani\u00e7ada de heras. E o \u00fanico rancho
\nconhecido, D. Maria Mendon\u00e7a, a Baronesa das Marges, as duas Alboins,
\nconversavam com as costas para o Terreiro, junto da grade de ferro que o limita
\nsobre a antiga muralha – donde se dominam campos, a cerca do Semin\u00e1rio
\nNovo, todo o pinhal da Estevinha e as voltas lustrosas da ribeira de Crede.<\/p>\n

Mas entre os cavalheiros que trilhavam vagarosamente a al\u00e9ia do largo
\ndenominada o “Picadeiro”, gozando a Marcha do Profeta, o espanto
\nreviveu (apesar de todos conhecerem a reconcilia\u00e7\u00e3o famosa do
\nGoverno Civil) quando os dois amigos apareceram, ambos de chap\u00e9us de
\npalha, ambos de polainas altas, ao passo solene das duas \u00e9guas – a
\nde Gon\u00e7alo airosa e baia de cauda curta \u00e0 inglesa, a do Cavaleiro
\npesada e preta, de pesco\u00e7o arqueado, a cauda farta rojando as lajes.
\nMelo Alboim, o Bar\u00e3o das Marges, o Dr. Delegado, pararam numa fila
\npasmada, a que se juntou um dos Vila-Velhas, depois o morgado Pestana, depois
\no gordo major Ribas com a farda desabotoada, rebolando e galhofando sobre
\n“aquela amiga\u00e7\u00e3o…” O Tabeli\u00e3o Guedes, o Guedes
\npopa, derrubou a cadeira no alvoro\u00e7o com que se ergueu, indignado mas
\nrespeitoso, descobrindo a calva numa cortesia imensa em que o chap\u00e9u
\nbranco lhe tremia. E o velho Cerqueira, o advogado, que sa\u00eda do retiro
\nencani\u00e7ado de hera e se abotoava, embasbacou, com os \u00f3culos
\nna ponta do nariz al\u00e7ado, os dedos esquecidos nos bot\u00f5es das
\ncal\u00e7as.<\/p>\n

No entanto os dois amigos, gravemente, seguiam pela correnteza de casas que
\no palacete de D. Arminda Vilegas domina, com o pesado bras\u00e3o dos Vilegas
\nna cimalha, as suas dez nobres varandas de ferro opulentadas por cortinas
\nde damasco amarelo. Na varanda de esquina, o Barrolo e Jos\u00e9 Mendon\u00e7a
\nfumavam, sentados em mochos de palhinha. E ao sentir as patas lentas das \u00e9guas,
\nao avistar t\u00e3o inesperadamente o cunhado – o bom Barrolo quase se despenhou
\nda varanda:<\/p>\n

-\u00d3 Gon\u00e7alo! \u00d3 Gon\u00e7alo!… Vais l\u00e1 para
\ncasa?<\/p>\n

E nem esperou uma certeza, berrou de novo, bracejando:<\/p>\n

– N\u00f3s j\u00e1 vamos! Jantamos c\u00e1 esta tarde… A Gracinha
\nest\u00e1 l\u00e1 em cima, com a tia Arminda. Vamos j\u00e1 tamb\u00e9m!
\n\u00c9 um momento!<\/p>\n

O Cavaleiro acenou risonhamente ao capit\u00e3o Mendon\u00e7a. J\u00e1
\nBarrolo mergulhara com entusiasmo para dentro dos damascos amarelos. E os
\ndois amigos, deixando pelo Terreiro aquele sulco de espanto, penetraram na
\nrua das Velas onde um pol\u00edcia se perfilou com a m\u00e3o no bonnet
\n– o que foi agrad\u00e1vel ao Fidalgo da Torre.<\/p>\n

O Cavaleiro acompanhou Gon\u00e7alo ao largo de El-Rei. Diante do Palacete
\num homem de boina vermelha remo\u00eda no seu realejo o coro nupcial da
\nLucia, espiando as janelas desertas. O Joaquim da Porta correu do p\u00e1tio
\na segurar a \u00e9gua do Fidalgo. Com um mudo sorriso o tocador estendera
\na boina. E depois de lhe atirar um punhado de cobre – Gon\u00e7alo hesitou,
\nmurmurou enfim, com embara\u00e7o e corando:<\/p>\n

– N\u00e3o queres entrar e descansar, Andr\u00e9?…<\/p>\n

– N\u00e3o, obrigado… Ent\u00e3o amanh\u00e3 \u00e0s duas, no Governo
\nCivil, com o Barrolo, para combinarmos sobre os votos da Murtosa… Adeus,
\nminha flor! Demos um belo passeio e espantamos os povos!<\/p>\n

E S. Exa., envolvendo o Palacete num demorado olhar, desceu pela rua das
\nTecedeiras.<\/p>\n

No seu quarto (sempre preparado, com a cama feita) Gon\u00e7alo acabava
\nde se lavar, de se escovar, quando Barrolo se precipitou pelo corredor, esbofado,
\ns\u00f4frego – e atr\u00e1s dele Gracinha, ofegante tamb\u00e9m, desapertando
\nnervosamente as fitas escarlates do chap\u00e9u. Desde a tarde em que Barrolo
\n“presenciara com os olhos bem acordados!” a palestra de Gon\u00e7alo
\ne de Andr\u00e9 na varanda do Governo Civil – fervera nele e em Gracinha
\numa impaci\u00eancia desesperada por penetrar os motivos, a encoberta hist\u00f3ria
\ndaquela reconcilia\u00e7\u00e3o surpreendente. Depois a fuga de Gon\u00e7alo
\nna caleche para a Torre, sem parar nos Cunhais; a repentina jornada do Cavaleiro
\na Lisboa; o sil\u00eancio que sobre aquele caso se abatera mais pesado que
\numa tampa de ferro – quase os aterrou. Gracinha \u00e0 noite, no Orat\u00f3rio,
\nmurmurava atrav\u00e9s das rezas distra\u00eddas: – “Oh, minha rica
\nNossa Senhora, que ser\u00e1?” – Barrolo n\u00e3o ousara correr \u00e0
\nTorre; mas at\u00e9 sonhava com a varanda do Governo Civil, que lhe aparecia
\nenorme, crescendo, atravancando Oliveira, ro\u00e7ando j\u00e1 as janelas
\ndos Cunhais de onde ele a repelia com o cabo de uma vassoura… E eis agora
\nGon\u00e7alo e Andr\u00e9 que entram na cidade a cavalo, muito serenamente,
\nambos de chap\u00e9u de palha, como companheiros constantes recolhendo dum
\npasseio!<\/p>\n

Logo \u00e0 porta do quarto, Barrolo atirou os bra\u00e7os, rompeu aos
\nbrados:<\/p>\n

– Ent\u00e3o que tem sido tudo isto?… N\u00e3o se fala noutra coisa!…
\nTu com o Andr\u00e9!<\/p>\n

Gracinha, arfando, t\u00e3o vermelha como as fitas do chap\u00e9u, s\u00f3
\nbalbuciava:<\/p>\n

– E nem vens, nem escreves… N\u00f3s com tanto cuidado…<\/p>\n

E mesmo rente da porta aberta, sem se sentarem, o Fidalgo aclarou o “Mist\u00e9rio”
\n, com a toalha ainda nas m\u00e3os:<\/p>\n

– Uma coisa muito inesperada, mas muito natural. O Sanches Lucena morreu,
\ncomo voc\u00eas sabem. Ficou vago o c\u00edrculo de Vila-Clara. E um c\u00edrculo
\npor onde s\u00f3 pode sair um homem da terra, com propriedade, com influ\u00eancia.
\nO governo imediatamente me mandou perguntar, pelo tel\u00e9grafo, se eu
\nme desejava propor… Ora eu, no fundo, estou de bem com os Hist\u00f3ricos,
\nsou amigo do Jos\u00e9 Ernesto… Estimava entrar na C\u00e2mara… Aceitei.<\/p>\n

O Barrolo esmagou a coxa com uma palmada triunfal:<\/p>\n

– Ent\u00e3o era certo, caramba!<\/p>\n

O Fidalgo continuava, enxugando interminavelmente as m\u00e3os:<\/p>\n

– Aceitei, est\u00e1 claro, com condi\u00e7\u00f5es; e muito fortes.
\nMas aceitei… Neste caso, como voc\u00eas sabem, conv\u00e9m que o candidato
\nse entenda com o Governador Civil. Eu, ao princ\u00edpio, n\u00e3o queria
\nrenovar rela\u00e7\u00f5es. Instado por\u00e9m, muito instado de Lisboa,
\ne por considera\u00e7\u00f5es superiores de Pol\u00edtica, consenti
\nnesse sacrif\u00edcio. Nas dificuldades em que se encontra o pa\u00eds
\ntodos devem fazer sacrif\u00edcios. Eu fiz esse… O Andr\u00e9, de resto,
\nfoi muito am\u00e1vel, muito afetuoso. De sorte que estamos outra vez amigos.
\nAmigos pol\u00edticos: mas muito bem, muito lealmente… Almocei hoje com
\nele em Corinde, viemos juntos pelos Freixos. Uma tarde linda!… Enfim renasceu
\na antiga harmonia. E a elei\u00e7\u00e3o est\u00e1 segura.<\/p>\n

– Venham de l\u00e1 esses ossos! – berrou o Barrolo, transportado.<\/p>\n

Gracinha terminara por se sentar \u00e0 borda do leito, com o chap\u00e9u
\nno rega\u00e7o, enlevada para o irm\u00e3o, num silencioso enternecimento
\nem que os seus doces olhos se umedeciam e riam. O Fidalgo, que se desprendera
\ndo abra\u00e7o do Barrolo, dobrava a toalha com um vagar distra\u00eddo:<\/p>\n

– A elei\u00e7\u00e3o est\u00e1 segura, mas precisamos trabalhar. Tu,
\nBarrolo, tens de conversar tamb\u00e9m com o Cavaleiro. J\u00e1 combinei.
\nAmanh\u00e3 no Governo Civil, \u00e0s duas horas. \u00c9 necess\u00e1rio
\nque voc\u00eas se entendam por causa dos votos da Murtosa…<\/p>\n

– Pronto, menino! o que voc\u00eas quiserem! Votos, dinheiro…<\/p>\n

E Gon\u00e7alo, borrifando vagamente o jaquet\u00e3o com \u00e1gua-de-col\u00f4nia
\nque pingava no soalho:<\/p>\n

– Desde o momento em que eu me reconciliei com o Andr\u00e9, tudo acabou.
\nTu, Barrolo, imediatamente te reconcilias tamb\u00e9m…<\/p>\n

Barrolo quase pulou, no seu deslumbramento:<\/p>\n

– Pois est\u00e1 claro! E ainda bem, que eu gosto imensamente do Cavaleiro!
\nAt\u00e9 sempre teimava com Gracinha… “Oh senhores, esta tolice,
\npor causa da Pol\u00edtica!…”<\/p>\n

– Bem! – concluiu o Fidalgo. – A Pol\u00edtica nos separou, a Pol\u00edtica
\nnos re\u00fane… E o que se chama a inconst\u00e2ncia dos Tempos e dos
\nImp\u00e9rios.<\/p>\n

E agarrou Gracinha pelos ombros, com um beijo brincalh\u00e3o, estalado
\nem cada face:<\/p>\n

– A tia Arminda? Boa, da escaldadela? J\u00e1 voltou \u00e0s fa\u00e7anhas
\nde Leandro o Belo?<\/p>\n

Gracinha resplandecia, com o lento sorriso que se n\u00e3o desfizera, a
\nenvolvia toda em claridade e do\u00e7ura:<\/p>\n

– A tia Arminda est\u00e1 melhor, j\u00e1 anda. Perguntou por ti… Mas,
\n\u00f3 Gon\u00e7alo, tu decerto queres jantar!<\/p>\n

– N\u00e3o, almocei tremendamente em Corinde… Voc\u00eas, como jantaram
\n\u00e0 hora antiga da tia Arminda, ceiam, hem? Ent\u00e3o logo ceio…
\nAgora apenas uma ch\u00e1vena de ch\u00e1, muito forte!<\/p>\n

Gracinha correu, no alvoro\u00e7o de servir o her\u00f3i querido. E pela
\nescada, descendo com Barrolo que o contemplava, o Fidalgo da Torre lamentou
\nos seus sacrif\u00edcios:<\/p>\n

– \u00c9 verdade, menino, \u00e9 uma ma\u00e7ada… Mas que diabo!
\ntodos devemos concorrer para tirar o pa\u00eds do atoleiro!<\/p>\n

Barrolo, maravilhado, murmurava:<\/p>\n

– E sem dizeres nada… Assim \u00e0 capucha! Assim \u00e0 capucha!…<\/p>\n

– E agora outra coisa, Barrolo. Amanh\u00e3, no Governo Civil, deves convidar
\no Andr\u00e9 a jantar…<\/p>\n

– Com certeza! – gritou o Barrolo. – Jantar de estrondo?<\/p>\n

– N\u00e3o, homem! Jantar muito quieto, muito \u00edntimo. Unicamente
\no Andr\u00e9 e o Jo\u00e3o Gouveia. Telegrafas ao Jo\u00e3o Gouveia.
\nTamb\u00e9m podes convidar os Mendon\u00e7as… Mas jantar muito discreto,
\ns\u00f3 para conversarmos, para firmar a reconcilia\u00e7\u00e3o dum
\nmodo mais soci\u00e1vel, mais elegante.<\/p>\n

Ao outro dia, no Governo Civil, Barrolo e o Cavaleiro apertaram as m\u00e3os
\ncom tanta singeleza, como se ambos, ainda na v\u00e9spera, andassem jogando
\no bilhar e caturrando no club da rua das Pegas. De resto conversaram sumariamente
\nsobre a Elei\u00e7\u00e3o. Apenas o Cavaleiro aludira com indol\u00eancia
\naos votos da Murtosa – o bom Barrolo quase se engasgou, na \u00e2nsia de
\nos oferecer:<\/p>\n

– E o que voc\u00eas quiserem… Votos, dinheiro, o que voc\u00eas quiserem!…
\nVoc\u00eas digam! Eu vou para a Murtosa, e \u00e9 comezaina, e pipa de
\nvinho aberta, e a freguesia inteira a votar no meio de foguet\u00f3rio…<\/p>\n

O Cavaleiro, rindo, amansou aquele fervor faustoso:<\/p>\n

– N\u00e3o, meu caro Barrolo, n\u00e3o! N\u00f3s preparamos uma elei\u00e7\u00e3o
\nmuito s\u00f3bria, muito sossegada. Vila-Clara elege Gon\u00e7alo Mendes
\nRamires deputado, naturalmente, como o seu melhor homem. N\u00e3o h\u00e1
\ncombate, o Julinho \u00e9 uma sombra. Portanto…<\/p>\n

O Barrolo persistia, radiante, gingando:<\/p>\n

– Perd\u00e3o, Andr\u00e9, perd\u00e3o! L\u00e1 isso vinha\u00e7a,
\ne viv\u00f3rio, e foguet\u00f3rio, e festan\u00e7a magna…<\/p>\n

Mas Gon\u00e7alo, embara\u00e7ado, ansioso por suster a garrulice do
\nBarrolo, as palmadas carinhosas com que ele se atufava na intimidade do Cavaleiro,
\napontou para a mesa de S. Exa..<\/p>\n

– Tu tens que fazer, Andr\u00e9. Vejo a\u00ed uma papelada pavorosa…
\nN\u00e3o roubemos mais tempo ao chefe ilustre do Distrito! Ao trabalho!<\/p>\n

Trabalhar, meu irm\u00e3o, que o trabalho
\nE Andr\u00e9, \u00e9 virtude, \u00e9 valor!…<\/p>\n

Agarrara o chap\u00e9u, acenando ao cunhado. Ent\u00e3o Barrolo, com
\nas bochechas a estalar de gosto, balbuciou o convite que firmaria a reconcilia\u00e7\u00e3o
\nde um modo soci\u00e1vel e elegante:<\/p>\n

– Cavaleiro, para conversarmos melhor, se voc\u00ea nos quiser dar o gosto
\nde vir jantar… Quinta-feira, \u00e0s seis e meia… N\u00f3s, quando
\nc\u00e1 est\u00e1 o Gon\u00e7alo, jantamos sempre mais tarde.<\/p>\n

O Cavaleiro, que corara, agradeceu com discreta cerim\u00f4nia:<\/p>\n

– \u00c9 para mim um imenso prazer, uma imensa honra…<\/p>\n

E \u00e0 porta da ante-sala onde os acompanhara, segurando o pesado reposteiro
\nde baeta escarlate com as Armas Reais bordadas – suplicou ao Barrolo que pusesse
\nos seus respeitos aos p\u00e9s da Sra. D. Gra\u00e7a…<\/p>\n

Barrolo, descendo a larga escadaria de pedra, limpava a testa, o pesco\u00e7o,
\numedecidos pela emo\u00e7\u00e3o. E no p\u00e1tio desabafou:<\/p>\n

– Muito simp\u00e1tico este Andr\u00e9! Rapaz franco, de quem sempre
\ngostei… Realmente estava morto que acabassem estas hist\u00f3rias… E
\nmesmo l\u00e1 para os Cunhais, para a companhia, para o cavaco, que bela
\naquisi\u00e7\u00e3o!<\/p>\n

Quinta-feira de manh\u00e3 depois do almo\u00e7o, no terra\u00e7o do
\njardim onde tomavam caf\u00e9, Gon\u00e7alo recomendou ao Barrolo que
\n“para acentuar mais completamente a intimidade simples do jantar, n\u00e3o
\npusesse casaca…”<\/p>\n

– E tu, Gracinha, vestido afogado. Mas vestidinho claro, alegre…<\/p>\n

Gracinha sorriu, indecisamente, continuando a folhear um Almanach de lembran\u00e7as
\nestendida numa cadeira de verga, com um gatinho branco no rega\u00e7o.<\/p>\n

Depois do alvoro\u00e7o e pasmo de domingo, ela aparentava agora um desinteresse
\nsilencioso pela reconcilia\u00e7\u00e3o que ainda abalava Oliveira, pela
\nElei\u00e7\u00e3o, pelo jantar. Mas nesses dias n\u00e3o sossegara –
\nt\u00e3o impaciente e sens\u00edvel que o bom Barrolo incessantemente
\nlhe aconselhava o grande rem\u00e9dio da mam\u00e3 contra os nervos, “flores
\nde alecrim, cozidas em vinho branco”.<\/p>\n

Gon\u00e7alo percebia claramente a perturba\u00e7\u00e3o em que a lan\u00e7ava
\naquela entrada triunfal de Andr\u00e9, do antigo Andr\u00e9, na sua casa
\nde casada, nos Cunhais. E para se tranq\u00fcilizar evocava (como na estrada
\ndo cemit\u00e9rio em Vila-Clara) a seriedade de Gracinha, o seu r\u00edgido
\ne puro pensar, a altivez da sua almazinha her\u00f3ica. Nessa manh\u00e3
\nmesmo, todo no fresco e s\u00f4frego cuidado da sua Elei\u00e7\u00e3o,
\ns\u00f3 receava que Gracinha, por embara\u00e7o ou cautela, acolhesse
\nsecamente o Cavaleiro, o esfriasse no seu renovado fervor pela Casa de Ramires,
\nno seu patrocinato Pol\u00edtico. E insistiu, gracejando:<\/p>\n

– Ouviste, Gracinha? Um vestido branco. Um vestidinho alegre, que sorria
\naos h\u00f3spedes…<\/p>\n

Ela murmurou, mergulhada no seu Almanach:<\/p>\n

– Sim, realmente, com este calor…<\/p>\n

Mas Barrolo bateu uma palmada na coxa. Que pena! que pena n\u00e3o terem
\nOliveira, “para o brinde de reconcilia\u00e7\u00e3o”, um famoso
\nvinho do Porto, da garrafeira da mam\u00e3, precios\u00edssimo, velh\u00edssimo,
\ndo tempo de D. Jo\u00e3o II…<\/p>\n

– D. Jo\u00e3o II? – rosnou Gon\u00e7alo. – Est\u00e1 estragado!<\/p>\n

Barrolo hesitou:<\/p>\n

– D. Jo\u00e3o II ou D. Jo\u00e3o VI… Um desses Reis. Enfim, um vinho
\n\u00fanico, do s\u00e9culo passado! S\u00f3 restam \u00e0 mam\u00e3
\noito ou dez garrafas… E hoje, era dia para uma, bem?<\/p>\n

O Fidalgo deu um sorvo lento ao caf\u00e9:<\/p>\n

– O Andr\u00e9, antigamente, tamb\u00e9m gostava muito de ovos queimados…<\/p>\n

Bruscamente Gracinha fechou o Almanach – e, com uma fuga e um sil\u00eancio
\nque emudeceram Gon\u00e7alo, sacudiu do colo o gato dorminhoco, atravessou
\no terra\u00e7o, desapareceu entre os teixos altos do jardim.<\/p>\n

Mas \u00e0 tarde, quando o Fidalgo ocupou o seu lugar na mesa oval, junto
\nda prima Maria Mendon\u00e7a – logo notou, entre duas compoteiras, uma travessa
\nde ovos queimados. Apesar de jantar t\u00e3o \u00edntimo serviam, com
\na lou\u00e7a da China, os famosos talheres dourados da baixela do tio Melchior.
\nE duas jarras de Saxe transbordavam de cravos brancos e amarelos, cores her\u00e1ldicas
\ndos Ramires.<\/p>\n

D. Maria, que n\u00e3o encontrara o querido primo desde os anos de Gracinha,
\nmurmurou com um sorriso, uma grave cortesia, naquele cerimonioso sil\u00eancio
\nem que se desdobravam os guardanapos:<\/p>\n

– Ainda lhe n\u00e3o dei os parab\u00e9ns, primo Gon\u00e7alo…<\/p>\n

Ele acudiu, mexendo nervosamente nos copos:<\/p>\n

– Chut! prima, chut! Hoje aqui, j\u00e1 est\u00e1 decidido, n\u00e3o
\nse alude sequer \u00e0 Pol\u00edtica… Est\u00e1 muito calor para Pol\u00edtica.<\/p>\n

Ela suspirou de leve, como desfalecida: Ai, o calor… Que horr\u00edvel
\ncalor! Desde que entrara nos Cunhais com aquele vestido preto que “era
\no seu p\u00e1lio rico – ainda n\u00e3o cessara de invejar a frescura do
\nvestido branco de Gracinha…<\/p>\n

– Que bem que lhe fica! Est\u00e1 hoje linda!<\/p>\n

Era um vestido liso de crepom branco, que aclarava, remo\u00e7ava a sua
\ngra\u00e7a quase virginal. E nunca realmente tanto prendera, assim clara
\ne fina, com os verdes olhos refulgindo como esmeraldas lavadas, uma ondula\u00e7\u00e3o
\nmais lustrosa nos pesados cabelos, um macio rubor transparente, todo um fresco
\nbrilho de flor regada, de flor revivida, apesar do acanhamento que lhe imobilizava
\nos dedos ao erguer a colher de prata dourada. E ao lado, superiormente robusto
\ne largo, com o petilho arqueado como uma coura\u00e7a e cravejado de duas
\nsafiras, uma rosa branca desabrochada na lapela, Andr\u00e9 Cavaleiro, que
\nrecusara a sopa (oh, no ver\u00e3o nunca comia sopa!), dominava a mesa,
\nlevemente comovido tamb\u00e9m, passando sobre o reluzente bigode um len\u00e7o
\nt\u00e3o perfumado que afogava o perfume dos cravos. Mas foi ele que encadeou
\na anima\u00e7\u00e3o com risonhos queixumes sobre o calor – o escandaloso
\ncalor de Oliveira… Ah! que Purgat\u00f3rio abrasado – depois dos seus
\ndois dias de Para\u00edso, na frescura deliciosa de Sintra!<\/p>\n

D. Maria Mendon\u00e7a ado\u00e7ou os espertos olhos para o Sr. Governador
\nCivil. – E ent\u00e3o Sintra? Animada? Muitos ranchos \u00e0 tarde, em
\nSeteais? Encontrara a Condessa de Cheias – a prima Chelas?…<\/p>\n

Sim, na Pena, na sua visita \u00e0 Rainha, Cavaleiro conversara durante
\num momento com a Sra. Condessa de Chelas…<\/p>\n

– Ah! E a Rainha?…<\/p>\n

– Oh, sempre encantadora…<\/p>\n

A Sra. Condessa de Chelas, essa, um pouco magra. Mas t\u00e3o am\u00e1vel,
\nt\u00e3o inteligente, t\u00e3o verdadeiramente grande dame – n\u00e3o
\n\u00e9 verdade? E, como se inclinara para Gracinha, com uma do\u00e7ura
\ninfinita no simples mover da cabe\u00e7a – ela, perturbada, mais vermelha,
\nbalbuciou que n\u00e3o conhecia a Condessa de Cheias… -D. Maria Mendon\u00e7a
\nacusou logo a in\u00e9rcia dos primos Barrolos, sempre encafurnados nos
\nCunhais, sem nunca se aventurarem a Lisboa no inverno, para conviver, para
\nconhecer os parentes…<\/p>\n

– E a culpa \u00e9 do primo Jos\u00e9, que detesta Lisboa… Oh, n\u00e3o!
\nBarrolo n\u00e3o detestava Lisboa! Se pudesse acarretar para Lisboa as suas
\ncomodidades, o seu quarto, a sua cocheira, a boa \u00e1gua do pomar, a rica
\nvaranda sobre o jardim – at\u00e9 se regalava!<\/p>\n

– Mas entalado naqueles quartinhos do Bragan\u00e7a… E depois a m\u00e1
\ncomida, o barulho… A Gracinha em Lisboa nunca dorme… E a ma\u00e7ada
\ndas manh\u00e3s?… N\u00e3o h\u00e1 nada que fazer em Lisboa, de manh\u00e3!<\/p>\n

O Cavaleiro sorria para o Barrolo, como enlevado na sua gra\u00e7a e raz\u00e3o.
\nDepois confessou que ele, apesar de habitar tamb\u00e9m (merc\u00ea do
\nEstado!) um palacete confort\u00e1vel, e gozar tamb\u00e9m uma \u00e1gua
\nexcelente, a fin\u00edssima \u00e1gua do Po\u00e7o de S. Domingos. lamentava
\nque os deveres de Pol\u00edtica, a disciplina de Partido o amarrassem a
\nOliveira. E toda a sua esperan\u00e7a era a queda do Minist\u00e9rio,
\npara se libertar, passar tr\u00eas meses divinos cm It\u00e1lia…<\/p>\n

Do outro lado de Gracinha, Jo\u00e3o Gouveia (sempre acanhado e mudo diante
\nde senhoras) exclamou, num impulso de amizade, de convic\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

– Pois, Andrezinho, vai perdendo a esperan\u00e7a! O S. Fulg\u00eancio
\nn\u00e3o arreia! Ainda c\u00e1 te apanhamos uns tr\u00eas ou quatro anos!<\/p>\n

E insistiu, debru\u00e7ado sobre Gracinha, num esfor\u00e7o de amabilidade
\nque o esbraseava:<\/p>\n

– O S. Fulg\u00eancio n\u00e3o arreia. Ainda c\u00e1 temos o nosso Andr\u00e9
\nmais tr\u00eas ou quatro anos.<\/p>\n

Andr\u00e9 protestava, com um requebro, as espessas pestanas quase cerradas:<\/p>\n

– Oh, meu Jo\u00e3o! n\u00e3o me queiras mal, n\u00e3o me queiras mal!…<\/p>\n

E teimava. Ah, com certeza! ainda que desertasse o seu partido (e que importa
\nem hoste poderosa uma lan\u00e7a ferrugenta?) esses meses de It\u00e1lia
\nno inverno j\u00e1 os sonhara, j\u00e1 os preparava… – E a Sra. D. Gra\u00e7a
\nn\u00e3o permitia que ele a servisse de um pouco de vinho branco?<\/p>\n

Barrolo estendeu o bra\u00e7o, com efus\u00e3o:<\/p>\n

– Oh Cavaleiro! eu tenho empenho em que voc\u00ea prove esse vinho com cuidado…
\nE da minha propriedade do Corvelo… Fa\u00e7o muito gosto nele. Mas prove
\ncom aten\u00e7\u00e3o!<\/p>\n

S. Exa. provou com devo\u00e7\u00e3o, como se comungasse. E com uma cortesia
\ncompenetrada para Barrolo que reluzia de gosto:<\/p>\n

– Uma del\u00edcia! uma verdadeira del\u00edcia!<\/p>\n

– Hem? N\u00e3o \u00e9 verdade? Eu, para mim, prefiro este vinho do Corvelo
\na todos os vinhos franceses, os mais finos… At\u00e9 ali o nosso amigo
\nPadre Soeiro, que \u00e9 um Santo, o aprecia!<\/p>\n

Silencioso, esbatido por tr\u00e1s duma das altas jarras de cravos, Padre
\nSoeiro corou, sorriu:<\/p>\n

– Com muita \u00e1gua, infelizmente, Sr. Jos\u00e9 Barrolo… O gosto
\npede, mas o reumatismo n\u00e3o consente.<\/p>\n

Pois Jos\u00e9 Mendon\u00e7a, que n\u00e3o temia reumatismos, atacava
\nsempre bravamente aquele bendito Corvelo…<\/p>\n

– Que lhe parece a voc\u00ea, Jo\u00e3o Gouveia?<\/p>\n

Oh! Jo\u00e3o Gouveia j\u00e1 o conhecia, louvado Deus! E certamente
\nnunca encontrara em Portugal, como vinho branco, nenhum compar\u00e1vel
\npela frescura, pelo aroma, pela seiva…<\/p>\n

– E c\u00e1 lhe vou ati\u00e7ando com fervor, Barrolo amigo! Esta bela
\ngarrafa de cristal vai de vencida!<\/p>\n

Barrolo exultava. O seu desgosto era que Gon\u00e7alo nunca honrasse “aquele
\nn\u00e9ctar”. – N\u00e3o! Gon\u00e7alo n\u00e3o tolerava vinhos
\nbrancos…<\/p>\n

– E ent\u00e3o hoje estou com uma destas sedes que s\u00f3 me satisfaz
\nvinho verde, assim um pouco espumante, e com gelo… Que este de Vidainhos
\ntamb\u00e9m \u00e9 do Barrolo. Oh, eu n\u00e3o desprezo os vinhos da
\nfam\u00edlia… Este Vidainhos sinceramente o considero sublime.<\/p>\n

Ent\u00e3o Cavaleiro desejou provar esse sublime vinho verde da quinta
\nde Vidainhos, em Amarante. O escudeiro, a um aceno entusiasmado do Barrolo,
\napresentou a S. Exa. um copo esguio, especial para aquele vinho que espumava.
\nMas o Cavaleiro, acariciando o fresco copo sem o erguer, repisou a id\u00e9ia
\nde f\u00e9rias, de viagens, como acentuando o seu cansa\u00e7o e fastio
\nde Oliveira. – E sabia a Sra. D. Gra\u00e7a para onde ele seguiria, depois
\nda It\u00e1lia, nesse inverno, se por caridade de Deus o Minist\u00e9rio
\nca\u00edsse?… Para a \u00c1sia Menor.<\/p>\n

– E era uma viagem para que eu, com certeza, tentava o nosso Gon\u00e7alo…
\nT\u00e3o f\u00e1cil, agora, com os caminhos de ferro!… De Veneza a Constantinopla
\num mero passeio. Depois, de Constantinopla a Esmirna, um dia, dois dias, num
\nvapor excelente. E da\u00ed numa boa caravana, por Tripoli, pela antiga
\nSid\u00f4nia, penetr\u00e1vamos em Galil\u00e9ia… Galil\u00e9ia!
\nHem, Gon\u00e7alo? Que beleza!<\/p>\n

Padre Soeiro, suspendendo o garfo, lembrou timidamente – que em Galil\u00e9ia
\no Sr. Gon\u00e7alo Ramires pisaria terra que outrora, por pouco, pertencera
\n\u00e0 sua Casa:<\/p>\n

– Um dos antepassados de V. Exa., Gutierres Ramires, companheiro de Tancredo
\nna primeira Cruzada, recusou o ducado de Galil\u00e9ia e de Al\u00e9m-Jord\u00e3o…<\/p>\n

– Fez pessimamente! – gritou Gon\u00e7alo, rindo. – Oh, esse av\u00f4
\nGutierres andou pessimamente! Porque n\u00e3o existia agora, neste mundo,
\ndisparate mais divertido do que eu Duque de Galil\u00e9ia! O Sr. Gon\u00e7alo
\nMendes Ramires, Duque de Galil\u00e9ia e de Al\u00e9m-Jord\u00e3o!…
\nEra simplesmente de rebentar!<\/p>\n

Cavaleiro protestou, com simpatia:<\/p>\n

– Ora essa! Por qu\u00ea?<\/p>\n

– N\u00e3o acredite! – acudiu, com os olhos coruscantes, D. Maria Mendon\u00e7a.
\n– O primo Gon\u00e7alo, com todas estas gra\u00e7as, no fundo, \u00e9
\nmuit\u00edssimo aristocrata… Mas terrivelmente aristocrata!<\/p>\n

O Fidalgo da Torre pousou o copo de Vidainhos, depois dum trago saboreado
\ne fundo:<\/p>\n

– Aristocrata… Est\u00e1 claro que sou aristocrata. Sentiria com efeito
\ncerto desgosto em ter nascido, como uma erva, de outras ervas vagas. Gosto
\nde saber que nasci de meu pai Vicente, que nasceu de seu pai Dami\u00e3o,
\nque nasceu de seu pai In\u00e1cio, e assim sempre at\u00e9 n\u00e3o
\nsei que Rei Suevo…<\/p>\n

– Recesvinto! – informou respeitosamente Padre Soeiro.<\/p>\n

– Pois at\u00e9 esse Recesvinto. O pior \u00e9 que o sangue de todos
\nesses pais n\u00e3o difere realmente do sangue dos pais do Joaquim da Porta.
\nE que depois do Recesvinto, para tr\u00e1s, at\u00e9 Ad\u00e3o, n\u00e3o
\ntenho mais pais!<\/p>\n

E, enquanto todos riam, D. Maria Mendon\u00e7a, debru\u00e7ada para ele,
\npor tr\u00e1s do leque largamente aberto, murmurou:<\/p>\n

– O primo est\u00e1 com esses desprezos… Pois eu sei duma senhora que
\ntem a maior admira\u00e7\u00e3o pela Casa de Ramires e pelo seu representante.<\/p>\n

Gon\u00e7alo enchia de novo o copo, com amor, atento \u00e0 espuma;<\/p>\n

– Bravo! “Mas conv\u00e9m distinguir”, como diz o Manuel Duarte.
\nPor quem tem ela a verdadeira admira\u00e7\u00e3o, por mim ou pelo Suevo,
\npelo Recesvinto?<\/p>\n

– Por ambos.<\/p>\n

– Diabo!<\/p>\n

Depois, pousando a garrafa, mais s\u00e9rio:<\/p>\n

– Quem \u00e9?<\/p>\n

Oh! ela n\u00e3o podia confessar. N\u00e3o era ainda bastante velha para
\nandar com recadinhos de sentimento. Mas Gon\u00e7alo dispensava o nome –
\ns\u00f3 desejava as qualidades… Nova? Bonita?<\/p>\n

– Bonita? – exclamou D. Maria. – \u00c9 uma das mulheres mais formosas
\nde Portugal!<\/p>\n

Espantado, Gon\u00e7alo lan\u00e7ou o nome:<\/p>\n

– A D. Ana Lucena!<\/p>\n

– Por qu\u00ea?<\/p>\n

– Porque mulher assim t\u00e3o formosa, e vivendo nestes s\u00edtios,
\ne t\u00e3o conhecida da prima que lhe faz confid\u00eancias, s\u00f3
\na D. Ana.<\/p>\n

D. Maria, ajeitando as duas rosas que lhe alegravam o corpete de seda preta,
\nsorria:<\/p>\n

– Talvez seja, talvez seja…<\/p>\n

– Pois estou imensamente lisonjeado. Mas ainda distingo, como o Manuel Duarte.
\nSe, da parte dela, essa simpatia toda \u00e9 para o bom fim, n\u00e3o!
\nN\u00e3o, santo Deus, n\u00e3o!… Mas se \u00e9 para o mau fim, ent\u00e3o,
\nprima, cumprirei honradamente o meu dever, dentro das minhas for\u00e7as…<\/p>\n

D. Maria escondeu a face no leque, escandalizada. Depois, espreitando, com
\nos agudos olhos a faiscar:<\/p>\n

– Oh primo, mas o bom fim \u00e9 que convinha, porque a coisa \u00e9
\na mesma e s\u00e3o duzentos contos a mais!<\/p>\n

Gon\u00e7alo gritou de admira\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

– Oh! esta prima Maria! N\u00e3o h\u00e1 em toda a Europa ningu\u00e9m
\nmais esperto!<\/p>\n

Todos curiosamente ansiaram por saber a nova gra\u00e7a da Sra. D. Maria.
\nMas Gon\u00e7alo deteve as curiosidades:<\/p>\n

– N\u00e3o se pode contar. \u00c9 casamento.<\/p>\n

Ent\u00e3o Jos\u00e9 Mendon\u00e7a recordou a novidade picante que
\ndesde a v\u00e9spera remexia Oliveira:<\/p>\n

– Por casamento!… Que me dizem ao casamento da D. Rosa Alcoforado?<\/p>\n

Barrolo, depois o Gouveia, at\u00e9 Gracinha, todos o proclamaram “um
\nhorror”. Aquela perfeita rapariga, de pele t\u00e3o cor-de-rosa, de
\ncabelo t\u00e3o cor de ouro, amarrada ao Teixeira de Carredes, um patriarca
\ncarregado de netos… Que desastre!<\/p>\n

Pois ao Cavaleiro o casamento n\u00e3o parecia assim “desastrado”.
\nO Teixeira de Carredes, al\u00e9m de muito fino, de muito inteligente, era
\num velho verdejante, quase sem rugas – at\u00e9 bonito com aquele contraste
\ndo bigode escuro e da grenha ri\u00e7ada e branca. E na Sra. D.Rosa, com
\ntodas as rosas de sua pele e todo o ouro dos seus cabelos, dominava “um
\nn\u00e3o sei qu\u00ea” de amolentado e de sorvado… Depois pouco
\nesperta. E pouco cuidadosa – sempre mal penteada, sempre mal pregada…<\/p>\n

– Enfim, V. Exa. perdoem… Mas quem faz um casamento muito desenxabido \u00e9
\no pobre Teixeira de Carredes.<\/p>\n

D. Maria Mendon\u00e7a considerava o Governador Civil com um espanto am\u00e1vel:<\/p>\n

– Pois se o Sr. Cavaleiro n\u00e3o admira a Rosinha Alcoforado, n\u00e3o
\nsei ent\u00e3o que rapariga admire dentro do seu Distrito…<\/p>\n

Ele, logo, com galante rasgo:<\/p>\n

– Mas, al\u00e9m de Exa., n\u00e3o admiro ningu\u00e9m! Realmente eu
\ngoverno, em Portugal, o Distrito mais desprovido de beleza…<\/p>\n

Todos protestaram. E a Maria Marges? E a pequena Reriz, da Riosa? E a Melozinho
\nAlboim, com aqueles olhos?… Mas o Cavaleiro n\u00e3o consentia, a todas
\ndemolia com um sarcasmo leve, ou pela pele sem frescura, ou pelo pisar desairoso,
\nou pelo provincianismo de gosto e modos, sempre pela car\u00eancia das belezas
\ne gra\u00e7as que ornavam Gracinha – lan\u00e7ando assim disfar\u00e7adamente,
\naos p\u00e9s de Gracinha, um rolo de senhoras vencidas e amarfanhadas. Ela
\npercebera a sutil adula\u00e7\u00e3o, os seus olhos alumiaram com um fulgor
\nmais enternecido o rubor que a afogueava. Desejou repartir incenso t\u00e3o
\nacumulado – lembrou timidamente outra beleza de que se orgulhava o Distrito:<\/p>\n

– A filha do Visconde de Rio-Manso, a Rosinha Rio-Manso… \u00c9 linda!<\/p>\n

O Cavaleiro triunfou com facilidade:<\/p>\n

– Mas tem doze anos, minha senhora! Nem \u00e9 rosinha, \u00e9 bot\u00e3ozinho
\nde rosa!…<\/p>\n

Quase humildemente, Gracinha recordou a Lu\u00edsa Moreira, filha dum lojista,
\nmuito admirada aos domingos na missa da S\u00e9 e no Terreiro da Lou\u00e7a:<\/p>\n

– \u00c9 uma bela rapariga… Sobretudo a figura…<\/p>\n

Cavaleiro triunfou ainda, com requebrada seguran\u00e7a:<\/p>\n

– Sim, mas os dentes tortos, Sra. D. Gra\u00e7a! Os dentes acavalados!
\nV. Exa. nunca reparou… Oh! uma boca muito desagrad\u00e1vel! E, al\u00e9m
\ndos dentes, o irm\u00e3o, o Evaristo, com aquela cara mais chata que a alma,
\ne a caspa, e a porcaria, e o jacobinismo… N\u00e3o h\u00e1 mulher bonita
\ncom irm\u00e3o t\u00e3o feio!<\/p>\n

Mendon\u00e7a estendera o bra\u00e7o, com outra curiosidade que ocupava
\nOliveira:<\/p>\n

– E por Evaristo!… Ele sempre funda o novo jornal republicano, o Rebate?<\/p>\n

O Sr. Governador Civil encolheu os ombros com uma ignor\u00e2ncia superior
\ne risonha. Mas Jo\u00e3o Gouveia, vermelho e luzidio depois da sua garrafa
\nde Corvelo e da sua garrafa de Douro, afian\u00e7ou que o Rebate aparecia
\nem novembro. At\u00e9 ele conhecia o patriota que esportulava a “massa”
\n. E a campanha do Rebate come\u00e7ava com cinco artigos esmagadores sobre
\na Tomada da Bastilha.<\/p>\n

O espanto de Gon\u00e7alo era como o Republicanismo alastrara em Portugal
\n– at\u00e9 na velhota, na devota Oliveira…<\/p>\n

– Quando eu andava em preparat\u00f3rios existiam simplesmente dois republicanos
\nem Oliveira, o velho Salema, lente de Ret\u00f3rica, e eu. Agora h\u00e1
\npartido, h\u00e1 comit\u00ea, h\u00e1 dois jornais… E h\u00e1 mesmo
\no Bar\u00e3o das Marges com a Voz P\u00fablica na m\u00e3o, debaixo
\nda Arcada…<\/p>\n

Mendon\u00e7a n\u00e3o receava a Rep\u00fablica, gracejava:<\/p>\n

– Ainda vem longe, muito longe… Ainda nos d\u00e1 tempo de comermos estes
\nbelos ovos queimados.<\/p>\n

– Deliciosos – murmurou o Cavaleiro.<\/p>\n

– Sim – concordou Gon\u00e7alo – ainda temos tempo para os ovos… Mas
\nque rebente uma revolu\u00e7\u00e3o em Espanha, ou que morra o Reizinho
\nna sua menoridade, que naturalmente morre…<\/p>\n

– Credo! Coitadinho! Pobre m\u00e3e! – murmurou Gracinha sensibilizada.<\/p>\n

Imediatamente o Cavaleiro a tranq\u00fcilizou. Por que morrer o Reizinho
\nde Espanha? Os republicanos espalhavam boatos sombrios sobre os males da excelente
\ncrian\u00e7a. Mas ele conhecia a realidade – assegurava \u00e0 Sra. D.
\nGra\u00e7a que, felizmente para a Espanha, ainda reinaria um Afonso XIII
\ne mesmo um Afonso XIV. Enquanto aos nossos republicanos, esses… Meu Deus!
\nmera quest\u00e3o de guarda municipal! Portugal, nas suas massas profundas,
\npermanecia mon\u00e1rquico, de raiz. Apenas ao de cima, na burguesia e nas
\nescolas, flutuava uma escuma ligeira, e bastante suja, que se limpava facilmente
\ncom um sabre…<\/p>\n

– V. Exa., Sra. D. Gra\u00e7a, que \u00e9 uma dona de casa perfeita,
\nconhece esta opera\u00e7\u00e3o que se faz \u00e0 panela do caldo…
\nEscumar a panela. \u00c9 com uma colher. Aqui \u00e9 com um sabre. Pois
\nassim, com toda a simplicidade, se clarifica Portugal. E foi isto que ainda
\nultimamente eu declarei a El-Rei.<\/p>\n

Alteara a cabe\u00e7a – o seu peitilho resplandecia, mais largo, como coura\u00e7a
\nbastante rija para defender toda a Monarquia. E, no compenetrado sil\u00eancio
\nque se alargou, duas rolhas de champagne estalaram, por tr\u00e1s do biombo,
\nna copa.<\/p>\n

Apenas o escudeiro, apressado, enchera as ta\u00e7as – o Fidalgo da Torre
\ncom uma gravidade que o sorriso ado\u00e7ava:<\/p>\n

– Andr\u00e9, \u00e0 tua sa\u00fade. N\u00e3o \u00e9 ao Governador
\nCivil, \u00e9 ao amigo!<\/p>\n

Todos os copos se ergueram num sussurro acariciador. Jo\u00e3o Gouveia
\nagitou o seu, com especial efus\u00e3o, gritando: – “Andrezinho, meu
\nvelho!” S. Exa. apenas tocou de leve no c\u00e1lice de Gracinha. Padre
\nSoeiro murmurou as “gra\u00e7as”. E Barrolo, atirando o guardanapo:<\/p>\n

– Caf\u00e9 aqui ou na sala?… Na sala estamos mais frescos.<\/p>\n

Na sala grande, a sala dos veludos vermelhos, o lustre rebrilhava solitariamente;
\npelas tr\u00eas janelas abertas penetrava a serenidade da noite quente, o
\nrecolhido sil\u00eancio de Oliveira; e embaixo, no largo, alguns sujeitos,
\nmesmo duas senhoras de manta de l\u00e3 branca pela cabe\u00e7a, pasmavam
\npara aquela claridade de festa que jorrava dos Cunhais. O Cavaleiro e Gon\u00e7alo
\nacenderam os charutos na varanda, respirando a frescura escassa. E o Cavaleiro,
\ncom beatitude:<\/p>\n

– Pois sempre te digo, Gon\u00e7alinho, que se janta sublimemente em casa
\nde teu cunhado!…<\/p>\n

Gon\u00e7alo desejou que, no domingo, ele jantasse na Torre. Ainda restavam
\numas garrafas de Madeira do tempo do av\u00f4 Dami\u00e3o – a que se daria,
\ncom socorro do Gouveia e do Tit\u00f3, um assalto her\u00f3ico.<\/p>\n

O Cavaleiro prometeu, j\u00e1 deliciado – tomando da pesada bandeja de
\nprata, que derreava o escudeiro, a sua ch\u00e1vena de caf\u00e9, sem
\na\u00e7\u00facar.<\/p>\n

– E tu, com efeito, Gon\u00e7alo, agora n\u00e3o deves arredar da Torre.
\nO teu papel \u00e9 todo de presen\u00e7a na localidade. O Fidalgo da Torre
\nest\u00e1 no meio das suas terras, por onde vai ser eleito para as Cortes.
\n\u00c9 o teu papel…<\/p>\n

O Barrolo, com um riso enlevado, surdiu entre os dois amigos, que enla\u00e7ou
\nternamente pela cinta:<\/p>\n

– E n\u00f3s c\u00e1 ficamos, ambos a trabalhar, o Cavaleiro e eu!…<\/p>\n

Mas D. Maria, do canap\u00e9 onde se enterrara, reclamou o primo Gon\u00e7alo
\n“para neg\u00f3cios”. Junto dum console, Jo\u00e3o Gouveia e
\nPadre Soeiro, remexendo o seu caf\u00e9, concordavam na necessidade dum
\nGoverno forte. E Gracinha, com o primo Mendon\u00e7a, revolvia as m\u00fasicas
\nsobre a tampa do piano, procurando o Fado dos Ramires. Mendon\u00e7a tocava
\ncom corredio brilho, compusera valsas, um hino ao coronel Trancoso, o her\u00f3i
\nde Machumba – e mesmo o primeiro ato duma \u00f3pera, A Pegureira. E como
\nn\u00e3o descortinavam o Fado com as quadras do Videirinha – foi justamente
\numa das suas valsas, a P\u00e9rola, duma cad\u00eancia amorosa e cansada
\nlembrando a valsa do Fausto, que ele atacou, sem largar o charuto.<\/p>\n

Ent\u00e3o Andr\u00e9 Cavaleiro, que repenetrara vagarosamente na sala,
\nrepuxou o colete, afagou o bigode, e avan\u00e7ando para Gracinha, com um
\nmodo meio grave, meio folgaz\u00e3o:<\/p>\n

– Se V. Exa. me quer dar a grande honra?…<\/p>\n

Oferecia, abria os bra\u00e7os. E Gracinha, toda escarlate, cedeu, levada
\nlogo nos largos passos deslizados que o Cavaleiro lan\u00e7ou sobre o tapete.
\nBarrolo e Jo\u00e3o Gouveia correram a afastar as poltronas, clareando um
\nespa\u00e7o, onde a valsa se desenrolou com o suave sulco branco do vestido
\nde Gracinha. Pequenina e leve, toda ela se perdia, como se fundia, na for\u00e7a
\nm\u00e1scula do Cavaleiro, que a arrebatava em giros lentos, com a face
\npendida, respirando os seus cabelos magn\u00edficos.<\/p>\n

Da borda do canap\u00e9, com os finos olhos a fuzilar, D. Maria Mendon\u00e7a
\npasmava:<\/p>\n

– Mas que bem que valsa, que bem que valsa o Sr. Governador Civil!…<\/p>\n

Ao lado Gon\u00e7alo torcia nervosamente o bigode, na surpresa daquela
\nfamiliaridade, assim renovada pelo Cavaleiro com t\u00e3o serena confian\u00e7a,
\npor Gracinha com tanto abandono… Eles torneavam, enla\u00e7ados. Dos l\u00e1bios
\ndo Cavaleiro escorregava um sorriso, um murm\u00fario. Gracinha arfava,
\nos seus sapatos de verniz reluziam sob a saia que se enrolava nas cal\u00e7as
\ndo Cavaleiro. E Barrolo, em \u00eaxtase, quando eles o ro\u00e7avam, atirava
\npalmas carinhosas, bradava:<\/p>\n

– Bravo! Bravo! Lindamente… Brav\u00edssimo!<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO VII<\/h3>\n

Gon\u00e7alo recolhia para o almo\u00e7o depois dum passeio no pomar
\npercorrendo a Gazeta do Porto, quando avistou no banco de pedra, rente \u00e0
\nporta da cozinha, onde a Rosa mudava o pain\u00e7o na gaiola do seu can\u00e1rio,
\no Casco, o Jos\u00e9 Casco dos Bravais, que esperava, pensativo e abatido,
\ncomo chap\u00e9u sobre os joelhos. Vivamente, para se esquivar, remergulhou
\nno jornal. Mas percebeu a esgalgada magreza do homem, que surdia da sombra
\nda latada, avan\u00e7ava na claridade faiscante do p\u00e1tio, hesitando,
\ncomo assustado… E, animado pela vizinhan\u00e7a da Rosa, parou, for\u00e7ando
\num sorriso – enquanto o Casco enrolava nas m\u00e3os tr\u00eamulas a aba
\ndura do chap\u00e9u, balbuciava:<\/p>\n

– Se o Fidalgo me fizesse a esmola de uma palavra…<\/p>\n

– Ah! \u00e9 voc\u00ea, Casco! Homem, n\u00e3o o conheci… E ent\u00e3o?<\/p>\n

Dobrou o jornal, tranq\u00fcilizado – gozando mesmo a submiss\u00e3o daquele
\nvalente que tanto o apavorara, erguido e negro como um pinheiro, na solid\u00e3o
\ndo pinheiral. E o Casco, engasgado, repuxava, esticava o pesco\u00e7o de
\ndentro dos grossos colarinhos bordados – at\u00e9 que atirou toda a alma
\nnuma s\u00faplica solu\u00e7ada, retendo as l\u00e1grimas que marejavam:<\/p>\n

– Ai, meu Fidalgo, perdoe por quem \u00e9! Perdoe, que eu nem lhe sei pedir
\nperd\u00e3o!…<\/p>\n

Gon\u00e7alo atalhou o homem, com generosidade e do\u00e7ura. Ele bem
\no avisara! Nada se emenda, a gritar, com o pau al\u00e7ado…<\/p>\n

– E olhe, Casco! Quando voc\u00ea me saiu ao pinhal eu levava um rev\u00f3lver
\nna algibeira… Trago sempre um rev\u00f3lver. Desde que uma noite em Coimbra,
\nno Choupal, dois b\u00eabados me assaltaram, ando sempre \u00e0 cautela
\ncom o rev\u00f3lver… Pense voc\u00ea agora que desgra\u00e7a se tiro
\no rev\u00f3lver, se desfecho!… Que desgra\u00e7a, hem?… Felizmente,
\nnum relance, pensei que me perdia, que o matava, e fugi. Foi por isso que
\nfugi, para n\u00e3o desfechar o rev\u00f3lver… Enfim tudo passou. E
\neu n\u00e3o sou homem de rancores, j\u00e1 esqueci. Contanto que voc\u00ea,
\nagora sossegado e no seu ju\u00edzo, esque\u00e7a tamb\u00e9m.<\/p>\n

O Casco amassava as abas do chap\u00e9u, com a cabe\u00e7a derrubada.
\nE sem a erguer, sem ousar, rouco dos solu\u00e7os que o entalavam:<\/p>\n

– Pois agora \u00e9 que eu me lembro, meu Fidalgo! Agora \u00e9 que me
\nralo por aquela doidice! Agora! depois do que o Fidalgo fez pela mulher e
\npelo pequeno!…<\/p>\n

Gon\u00e7alo sorriu, encolheu os ombros:<\/p>\n

– Que tolice, Casco!… Pois a sua mulher aparece a\u00ed numa noite d’\u00e1gua…
\nE o pequenito doente, coitadito, com febre… Como vai ele, o Manelzinho?<\/p>\n

O Casco murmurou do fundo da sua humildade:<\/p>\n

– Louvado seja Deus, meu senhor, muito s\u00e3ozinho, muito rijinho.<\/p>\n

– Ainda bem… Ponha o chap\u00e9u. Ponha o chap\u00e9u, homem! E adeus!…
\nVoc\u00ea n\u00e3o tem que agradecer, Casco… E olhe! Traga c\u00e1
\num dia o pequeno. Eu gostei do pequeno. \u00c9 espertinho.<\/p>\n

Mas o Casco n\u00e3o se arredava, pregado \u00e0s lajes. Por fim, num
\nsolu\u00e7o que rebentou:<\/p>\n

– \u00c9 que eu n\u00e3o sei como hei-de dizer, meu Fidalgo… L\u00e1
\no dia de cadeia, acabou! Tenho g\u00eanio, fiz a asneira, com o corpo a paguei.
\nE pouco paguei, gra\u00e7as ao Fidalgo… Mas depois quando sa\u00ed,
\nquando soube que a mulher viera de noite \u00e0 Torre, e que o Fidalgo at\u00e9
\na embrulhara numa capa, e que n\u00e3o deixara sair o pequeno…<\/p>\n

Estacou, afogado pela emo\u00e7\u00e3o. E como Gon\u00e7alo, tamb\u00e9m
\ncomovido, lhe batia risonhamente no ombro, “para acabar, n\u00e3o se
\nfalar mais nessas bagatelas…” – o Casco rompeu, numa grande voz dolorosa
\ne quebrada:<\/p>\n

– Mas \u00e9 que o Fidalgo n\u00e3o sabe o que \u00e9 para mim aquele
\npequeno!… Desde que Deus mo mandou tem sido uma paix\u00e3o c\u00e1
\npor dentro que at\u00e9 parece mentira!… Olhe que na noite que passei
\nna cadeia da vila n\u00e3o dormi… E Deus me perdoe, n\u00e3o pensei
\nna mulher, nem na pobre da velha, nem na pouquita terra que amanho, tudo ao
\ndesamparo. Toda a noite se foi a gemer: – “ai o meu querido filhinho!
\nai o meu querido filhinho’ Depois quando a mulher, logo pela estrada, me diz
\nque o Fidalgo ficara com ele na Torre, e o deitara na melhor cama, e mandara
\nrecado ao m\u00e9dico… E depois quando soube pelo Sr. Bento que o Fidalgo
\nde noite subia a ver se ele estava bem coberto, e lhe entalava a roupa, coitadinho…<\/p>\n

E arrebatadamente, num choro solto, gritando: -“Ai meu Fidalgo! meu
\nFidalgo!…”- o Casco agarrou as m\u00e3os de Gon\u00e7alo, que beijava,
\nrebeijava, alagava de grossas l\u00e1grimas.<\/p>\n

– Ent\u00e3o, Casco! Que tolice!… Deixe homem!<\/p>\n

P\u00e1lido, Gon\u00e7alo sacudia aquela gratid\u00e3o furiosa – at\u00e9
\nque ambos se encararam, o Fidalgo com as pestanas molhadas e tr\u00eamulas,
\no lavrador dos Bravais solu\u00e7ando, numa confus\u00e3o. E foi ele por
\nfim que, recalcando um derradeiro solu\u00e7o, se recobrou, desafogou da
\nid\u00e9ia que o trouxera, que decerto fundamente o trabalhara, e que agora
\nlhe enrijava a face e o gesto numa determina\u00e7\u00e3o que nunca vergaria:<\/p>\n

– Meu Fidalgo, eu n\u00e3o sei falar, n\u00e3o sei dizer… Mas se de
\nhoje em diante, seja para que for, o Fidalgo necessitar da vida dum homem,
\ntem aqui a minha!<\/p>\n

Gon\u00e7alo estendeu a m\u00e3o ao lavrador, muito simplesmente como
\num Ramires de outrora recebendo a preitesia dum vassalo:<\/p>\n

– Obrigado, Jos\u00e9 Casco.<\/p>\n

– Entendido, meu Fidalgo, e que Deus nosso Senhor o aben\u00e7oe!<\/p>\n

Gon\u00e7alo, perturbado, galgou pela escadinha da varanda – enquanto o
\nCasco atravessava o p\u00e1tio vagarosamente, com a cabe\u00e7a bem erguida,
\ncomo homem que devera e que pagara.<\/p>\n

E em cima, na Livraria, Gon\u00e7alo pensava com espanto: “A\u00ed
\nest\u00e1 como neste mundo sentimental se ganham dedica\u00e7\u00f5es
\ngratuitamente1 Porque enfim! Quem n\u00e3o impediria que uma criancinha
\ncom febre afrontasse de noite uma estrada negra, sob a chuva e o vendaval?
\nQuem a n\u00e3o deitaria, n\u00e3o lhe ado\u00e7aria um grog, n\u00e3o
\nlhe entalaria os cobertores para a conservar bem abafada? E por esse grog
\ne por essa cama – corre o pai, tremendo e chorando, a oferecer a sua vida!
\nAh! como era f\u00e1cil ser Rei – e ser Rei popular!<\/p>\n

E esta certeza mais o animava a obedecer \u00e0s recomenda\u00e7\u00f5es
\ndo Cavaleiro – a come\u00e7ar imediatamente as suas visitas aos Influentes
\neleitorais, essas aduladoras visitas que assegurariam \u00e0 Elei\u00e7\u00e3o
\numa unanimidade arrogante. Logo ao fim do almo\u00e7o, mesmo sobre a toalha,
\narredando os pratos, copiou a lista desses Magnates – por um rascunho anotado
\nque lhe fornecera o Jo\u00e3o Gouveia. Era o Dr. Alexandrino; o velho Gramilde,
\nde Ramilde; o Padre Jos\u00e9 Vicente, da Finta; outros menores; e o Gouveia
\nmarcara com uma cruz, como o mais poderoso e mais dif\u00edcil, o Visconde
\nde Rio-Manso, que dispunha da imensa freguesia de Canta-Pedra. Gon\u00e7alo
\nconhecia esses senhores, homens de propriedade e de dinheiro (com todos outrora
\no pap\u00e1 andara endividado) – mas nunca encontrara o Visconde de Rio-Manso,
\num velho brasileiro, dono da quinta da Varandinha, onde vivia solitariamente
\ncom uma neta de onze anos, essa linda Rosinha que chamavam “O bot\u00e3o
\nde Rosa”, a herdeira mais rica de toda a Prov\u00edncia. E logo nessa
\ntarde, em Vila-Clara, reclamou ao Jo\u00e3o Gouveia uma carta de apresenta\u00e7\u00e3o
\npara o Rio-Manso:<\/p>\n

O Administrador hesitou:<\/p>\n

– Voc\u00ea n\u00e3o precisa carta… Que diabo! Voc\u00ea \u00e9 o
\nFidalgo da Torre! Chega, entra, conversa… Al\u00e9m disso na Elei\u00e7\u00e3o
\npassada o Rio-Manso ajudou os Regeneradores; de modo que estamos um pouco
\nsecos. O Rio-Manso \u00e9 um casmurro… Mas com efeito, Gon\u00e7alinho,
\nconv\u00e9m come\u00e7ar essa ca\u00e7a &aagrave; popularidade!<\/p>\n

Nessa noite, na Assembl\u00e9ia, o Fidalgo, encetando a “ca\u00e7a
\n\u00e0 popularidade”, aceitou um convite do Comendador Rom\u00e3o
\nBarros (do ma\u00e7ador, do burlesco Barros) para o br\u00f3dio faustoso
\ncom que ele celebrava, na sua quinta da Roqueira, a festa de S. Rom\u00e3o.
\nE essa semana inteira, depois outra, as gastou assim por Vila-Clara, amimando
\neleitores – a ponto de comprar horrendas camisas de chita na loja do Ramos,
\nde encomendar um saco de caf\u00e9 na mercearia do Telo, de oferecer o bra\u00e7o
\nno largo do Chafariz \u00e0 nojenta mulher do bebed\u00edssimo Marques
\nRosendo, e de freq\u00fcentar, de chap\u00e9u para a nuca, o bilhar da rua
\ndas Pretas. Jo\u00e3o Gouveia n\u00e3o aprovava estes excessos – aconselhando
\nantes “boas visitas, com todo o chic, aos influentes s\u00e9rios”.
\nMas Gon\u00e7alo bocejava, adiava, na insuper\u00e1vel pregui\u00e7a
\nde afrontar a maledic\u00eancia rabugenta do velho Gramilde ou a solenidade
\nforense do Dr. Alexandrino.<\/p>\n

Agosto findava; e por vezes, na Livraria, Gon\u00e7alo, co\u00e7ando
\ndesconsoladamente a cabe\u00e7a, considerava as brancas tiras de alma\u00e7o,
\no Cap\u00edtulo III da Torre de D. Ramires encalhado… Mas qu\u00ea! n\u00e3o
\npodia, com aquele calor, com o af\u00e3 da Elei\u00e7\u00e3o, remergulhar
\nnas eras Afonsinas!<\/p>\n

Quando refrescavam as tardes lentas montava, alongava o passeio pelas freguesias,
\nn\u00e3o se descuidando das recomenda\u00e7\u00f5es do Cavaleiro – enchendo
\nsempre o bolso de rebu\u00e7ados de avenca para atirar \u00e0s crian\u00e7as.
\nMas, numa carta ao querido Andr\u00e9, j\u00e1 confessara que “a
\nsua popularidade n\u00e3o crescia, n\u00e3o enfunava…”<\/p>\n

– “N\u00e3o! positivamente, velho amigo, n\u00e3o tenho o dom! Sei
\napenas palestrar familiarmente com os homens, cumprimentar pelo seu nome as
\nvelhas \u00e0s soleiras das portas, gracejar com a pequenada, e se encontro
\numa boeirinha de saiazita rota dar cinco tost\u00f5es \u00e0 boeirinha
\npara uma saiazita nova… Ora todas estas coisas t\u00e3o naturais sempre
\nas fiz naturalmente, desde rapaz, sem que me conquistassem influ\u00eancia
\nsens\u00edvel… Necessito portanto que essa querida Autoridade me empurre
\ncom o seu bra\u00e7o possante e destro…”<\/p>\n

Todavia j\u00e1 uma tarde, encontrando junto da Torre o velho Cosme de
\nNacejas, e depois, num domingo, cruzando \u00e0s Ave-Marias na Bica-Santa
\no Adri\u00e3o Pinto do lugar da Levada, ambos lavradores considerados e
\nremexedores de elei\u00e7\u00f5es – lhes pedira os votos, desprendidamente
\ne rindo. E quase se assombrara da prontid\u00e3o, do fervor, com que ambos
\nse ofereceram. – “Para o Fidalgo? Pois isso est\u00e1 entendido! Ainda
\nque se votasse contra o Governo, que \u00e9 pai!” – E em Vila-Clara,
\ncom o Gouveia, Gon\u00e7alo deduzia destas ofertas t\u00e3o acaloradas
\n“a intelig\u00eancia pol\u00edtica da gente do campo”:<\/p>\n

– Est\u00e1 claro que n\u00e3o \u00e9 pelos meus lindos olhos! Mas
\nsabem que eu sou homem para falar, para lutar pelos interesses da terra…
\nO Sanches Lucena n\u00e3o passava dum Conselheiro muito rico e muito mudo!
\nEsta gente quer Deputado que grite, que lide, que imponha… Votam por mim
\nporque sou uma intelig\u00eancia.<\/p>\n

E o Gouveia volvia, contemplando pensativamente o Fidalgo:<\/p>\n

– Homem! quem sabe? Voc\u00ea nunca experimentou, Gon\u00e7alo Mendes
\nRamires. Talvez seja realmente pelos seus lindos olhos!<\/p>\n

Num desses passeios, numa abrasada sexta-feira, com o sol ainda alto, Gon\u00e7alo
\natravessava o lugarejo da Veleda, no caminho de Canta-Pedra. Ao fim dos casebres
\nque se apertam \u00e0 orla da estrada alveja, muito caiada, num terreiro
\ndefronte da Igreja, a taverna famosa “do Pintainho”, onde os caramanch\u00f5es
\ndo quintal e a nomeada do coelho guisado atraem vasto povo nos dias da feira
\nda Veleda. Nessa manh\u00e3 o Tit\u00f3, depois duma madrugada \u00e0s
\nperdizes, em Valverde, aparecera na Torre para almo\u00e7ar, urrando, de
\nesfomeado. Era sexta-feira – a Rosa preparara uma pescada com tomates, depois
\num bacalhau assado, formid\u00e1veis. E Gon\u00e7alo, toda a tarde torturado
\ncom sede, mais ressequido pela poeira da estrada, parou avidamente diante
\ndo port\u00e3o da venda, gritou pelo Pintainho.<\/p>\n

– Oh meu Fidalgo!…<\/p>\n

– Oh Pintainho! depressa! Uma sangria! Uma grande sangria bem fresca, que
\nmorro…<\/p>\n

O Pintainho, velhote roli\u00e7o de cabelo amarelo, n\u00e3o tardou com
\no copo apetitoso e fundo onde boiava, na espumazinha do a\u00e7\u00facar,
\numa rodela de lim\u00e3o. E Gon\u00e7alo saboreava a sangria com inef\u00e1vel
\ndel\u00edcia – quando da janela t\u00e9rrea da venda partiu um assobio
\nlento, fino e trinado, como o dos arneiros que animam as bestas a beber nos
\nriachos. Gon\u00e7alo deteve o copo, varado. A janela assomara um latag\u00e3o
\nairoso, de face clara e su\u00ed\u00e7as louras, que, com os punhos sobre
\no peitoril e a cabe\u00e7a levantada, num descarado modo de pimponice e
\ndesafio, o fitava atrevidamente. E num lampejo o Fidalgo reconheceu aquele
\nca\u00e7ador que j\u00e1 uma tarde, no lugar de Nacejas, ao p\u00e9
\nda F\u00e1brica de vidros, o mirara com arrog\u00e2ncia, lhe raspara a
\nespingarda pela perna, e ainda depois, parado sob a varanda duma rapariga
\nde jaqu\u00e9 azul, lhe acenara chasqueando enquanto ele descia a ladeira…
\nEra esse! Como se n\u00e3o percebesse o ultraje – Gon\u00e7alo bebeu apressadamente
\na sangria, atirou uma placa ao pobre Pintainho enfiado, e picou a fina \u00e9gua.
\nMas ent\u00e3o da janela rolou uma risadinha, cacarejada e tro\u00e7ante,
\nque o colheu pelas costas como o estalo duma vergasta. Gon\u00e7alo soltou
\na galope. E adiante, sopeando a \u00e9gua no ref\u00fagio duma azinhaga,
\npensava, ainda tr\u00eamulo: – “Quem ser\u00e1 o desavergonhado?…
\nE que lhe fiz, eu, Santo Deus? que lhe fiz, eu?…” Ao mesmo tempo todo
\no seu ser se desesperava contra aquele desgra\u00e7ado medo, encolhimento
\nda carne, arrepio da pele, que sempre, ante um perigo, uma amea\u00e7a,
\num vulto surgindo duma sombra, o estonteava, o impelia furiosamente a abalar,
\na escapar! Porque \u00e0 sua alma, Deus louvado, n\u00e3o faltava arrojo!
\nMas era o corpo, o trai\u00e7oeiro corpo, que num arrepio, num espanto,
\nfugia, se safava, arrastando a alma – enquanto dentro a alma bravejava!<\/p>\n

Entrou na Torre, mortificado, invejando a afoiteza dos seus mo\u00e7os
\nda quinta, remoendo um rancor soturno contra aquele bruto de su\u00ed\u00e7as
\nlouras, que certamente denunciaria ao Cavaleiro e enterraria numa enxovia!
\n– Mas, logo no corredor, o Bento lhe debandou os pensamentos, aparecendo com
\numa carta que “trouxera um mo\u00e7o da Feitosa…”<\/p>\n

– Da Feitosa?<\/p>\n

– Sim senhor, da quinta do Sr. Sanches Lucena, que Deus haja. Diz que vinha
\nde mandado das senhoras…<\/p>\n

– Das senhoras!… Que senhoras?<\/p>\n

Sem tarja de luto, a carta n\u00e3o era da bela D. Ana… Mas era de D.
\nMaria Mendon\u00e7a, que assinava – “prima muito amiga, Maria Severim”.
\nNum relance a leu, colhido logo por esta surpresa nova, distra\u00eddo da
\nvenda do Pintainho e da afronta: – “Meu querido Primo. Estou h\u00e1
\ntr\u00eas dias aqui com a minha amiga Anica, e como passou o m\u00eas inteiro
\ndo nojo e ela j\u00e1 pode sair (e at\u00e9 precisa porque tem andado
\nfraca) eu aproveito a ocasi\u00e3o para percorrer estes arredores que dizem
\nt\u00e3o bonitos, e pouco conhe\u00e7o. Tencionamos no domingo visitar
\nSanta Maria de Craquede, onde est\u00e3o os t\u00famulos dos antigos tios
\nRamires. Que impress\u00e3o me vai fazer!… Mas, ao que parece, al\u00e9m
\ndos t\u00famulos do claustro, h\u00e1 outros, ainda mais antigos, que
\nforam arrombados no tempo dos Franceses, e que ficam num subterr\u00e2neo,
\nonde se n\u00e3o pode entrar sem licen\u00e7a e sem que tragam a chave.
\nPe\u00e7o pois, querido Primo, que d\u00ea as suas ordens para que no domingo
\npossamos descer ao subterr\u00e2neo, que todos afian\u00e7am muito interessante,
\nporque ainda l\u00e1 restam ossos e armas. Se na Torre houvesse uma senhora,
\neu mesma iria, para lhe fazer este pedido… Mas n\u00e3o se pode visitar
\num solteir\u00e3o t\u00e3o perigoso. Case depressa!… De Oliveira boas
\nnot\u00edcias. Creia-me sempre, etc.”<\/p>\n

Gon\u00e7alo encarou o Bento – que esperava, interessado com aquele assombro
\ndo Sr. Doutor:<\/p>\n

– Tu sabes se em Santa Maria de Craquede h\u00e1 outros t\u00famulos,
\nnum subterr\u00e2neo?<\/p>\n

O assombro ent\u00e3o saltou para o Bento:<\/p>\n

– Num subterr\u00e2neo?… T\u00famulos?<\/p>\n

– Sim, homem! Al\u00e9m dos que est\u00e3o no claustro parece que h\u00e1
\noutros, mais antigos, debaixo da terra… Eu nunca vi, n\u00e3o me lembro.
\nTamb\u00e9m h\u00e1 que anos n\u00e3o entro em Santa Maria de Craquede!
\nDesde pequeno!… Tu n\u00e3o sabes?<\/p>\n

O Bento encolheu os ombros.<\/p>\n

– E a Rosa n\u00e3o saber\u00e1?<\/p>\n

O Bento abanou a cabe\u00e7a, duvidando.<\/p>\n

– Tamb\u00e9m voc\u00eas nunca sabem nada! Bem! Amanh\u00e3 cedo corre
\na Santa Maria de Craquede e pergunta na Igreja, ao sacrist\u00e3o, se existe
\nesse subterr\u00e2neo. Se existir que o mostre no domingo a umas senhoras,
\n\u00e0 Sra. D. Ana Lucena, e \u00e0 Sra. D. Maria Mendon\u00e7a, minha
\nprima Maria… E que tenha tudo varrido, tudo decente!<\/p>\n

Mas, repassando a carta, reparou num Post-Scriptum em letra mais miudinha,
\nao canto da folha: – “No domingo, n\u00e3o se esque\u00e7a, a visita
\nser\u00e1 entre as cinco e cinco e meia da tarde!”<\/p>\n

Gon\u00e7alo pensou: – ‘Ser\u00e1 uma entrevista?” E na Livraria,
\natirando para uma cadeira o chap\u00e9u e o chicote, assentou que era uma
\nentrevista, bem clara, bem marcada! E talvez nem existisse esse subterr\u00e2neo
\n– e Maria Mendon\u00e7a, com a sua tortuosa esperteza, o inventasse, como
\nnatural motivo de lhe escrever, de lhe anunciar que no domingo, \u00e0s
\ncinco e meia, a bela D. Ana e os seus duzentos contos o esperavam em Santa
\nMaria de Craquede. Mas ent\u00e3o a prima Maria n\u00e3o gracejara, em
\nOliveira? Gostava dele, realmente, essa D. Ana?… E uma emo\u00e7\u00e3o,
\numa curiosidade voluptuosa atravessaram Gon\u00e7alo \u00e0 id\u00e9ia
\nde que t\u00e3o formosa mulher o desejava. – Ah! mas certamente o desejava
\npara marido, porque se o apetecesse para amante n\u00e3o se socorria dos
\nservi\u00e7os da D. Maria Mendon\u00e7a – nem a prima Maria, apesar de
\nt\u00e3o sabuja com as amigas ricas, os prestaria assim descaradamente como
\numa alcoviteira de Com\u00e9dia! E caramba! casar com a D. Ana – n\u00e3o!<\/p>\n

E subitamente ansiou por conhecer a vida da D. Ana! Aturara ela tantos anos,
\nem severa fidelidade, o velho Sanches? Sim, talvez, na Feitosa, na solid\u00e3o
\ndos grandes muros da Feitosa – porque nunca sobre ela esvoa\u00e7ara um
\nrumor, em terr\u00edolas t\u00e3o gulosas de rumores malignos. Mas em
\nLisboa?… Esses “amigos estimabil\u00edssimos” de que se ufanava
\no pobre Sanches, o D. Jo\u00e3o n\u00e3o sei qu\u00ea, o pomposo Arronches
\nManrique, o Filipe Louren\u00e7al com o seu cornetim?… Algum decerto a
\natacara – talvez o D. Jo\u00e3o, por dever tradicional do nome. E ela?…
\nQuem o informaria sobre a hist\u00f3ria sentimental da D. Ana?<\/p>\n

Depois, ao jantar, de repente pensou no Gouveia. Uma irm\u00e3 do Gouveia,
\ncasada em Lisboa com certo Cerqueira (arranjador de M\u00e1gicas e empregado
\nna Miseric\u00f3rdia), costumava mandar ao mano Administrador relat\u00f3rios
\n\u00edntimos sobre todas as pessoas conhecidas de Oliveira, de Vila-Clara,
\nque se demoravam em Lisboa – e que interessavam o mano ou por Pol\u00edtica,
\nou por mexeriquice. E decerto, pela irm\u00e3 Cerqueira, o querido Gouveia
\nconhecia miudamente os anais da D. Ana, durante os seus invernos de Lisboa,
\nnas del\u00edcias da sua “roda fina”.<\/p>\n

Nessa noite, por\u00e9m, o Administrador n\u00e3o aparecera na Assembl\u00e9ia.
\nE Gon\u00e7alo, desconsolado, recolhia \u00e0 Torre – quando no largo
\ndo Chafariz o encontrou com o Videirinha, ambos sentados num banco, sob as
\nolaias escuras.<\/p>\n

– Chegou lindamente! – exclamou o Gouveia. – Est\u00e1vamos mesmo a marchar
\npara minha casa, tomar ch\u00e1. Quer voc\u00ea, tamb\u00e9m?.. Voc\u00ea
\ncostuma gostar das minhas torradinhas.<\/p>\n

O Fidalgo aceitou – apesar de cansado. E logo pela Cal\u00e7adinha, enla\u00e7ando
\no bra\u00e7o do Administrador, contou que recebera uma carta de Lisboa,
\ndum amigo, com uma nova estupenda… O qu\u00ea? – O casamento da D. Ana
\nLucena.<\/p>\n

O Gouveia parou, assombrado, atirando o coco para a nuca:<\/p>\n

– Com quem?!<\/p>\n

Gon\u00e7alo, que inventara a carta – inventou o noivo:<\/p>\n

– Com um vago parente meu, ao que parece, um D. Jo\u00e3o Pedroso ou da
\nPedrosa. Muitas vezes o Sanches Lucena me falou nele… Conviviam muito em
\nLisboa…<\/p>\n

Gouveia bateu com a ponta da bengala nas pedras:<\/p>\n

– N\u00e3o pode ser!… Que disparate! A D. Ana n\u00e3o ajustava casamento
\nsete semanas depois de lhe morrer o marido… Olhe que o Lucena morreu no
\nmeado de julho, homem! Ainda nem teve tempo de se acostumar \u00e0 sepultura!<\/p>\n

– Sim, com efeito! – murmurou Gon\u00e7alo. E sorria, sob uma doce baforada
\nde vaidade – pensando que, sete semanas depois de vi\u00fava, ela, sem resistir,
\ncalcando dec\u00eancia e luto, oferecia a ele uma entrevista nas ru\u00ednas
\nde Craquede.<\/p>\n

A mentira de resto, apesar de disparatada, aproveitara – porque, depois de
\nsubirem \u00e0 saleta verde do Administrador, o espanto recome\u00e7ou.
\nVideirinha esfregava as m\u00e3os, divertido:<\/p>\n

– Oh Sr. Dr., olhe que tinha gra\u00e7a!… Se a Sra. D. Ana, depois de
\napanhar os duzentos contos do velhote, logo passadas semanas, z\u00e1s,
\nse engancha com um rapazote novo…<\/p>\n

N\u00e3o, n\u00e3o!… Gon\u00e7alo agora, reparando, tamb\u00e9m
\nconsiderava despropositada a not\u00edcia do casamento, assim com o pobre
\nSanches ainda morno…<\/p>\n

– Naturalmente entre ela e esse D. Jo\u00e3o havia namorico, olhadela…
\nPor isso imaginaram. Com efeito, algu\u00e9m me contou, h\u00e1 tempos,
\nque o tal D. Jo\u00e3o se atirava valentemente, como cumpre a um D. Jo\u00e3o,
\ne que ela…<\/p>\n

– Mentira! – atalhou o Administrador, debru\u00e7ado sobre a chamin\u00e9
\ndo candeeiro, para acender o cigarro.<\/p>\n

– Mentira! Sei perfeitamente, e por excelente canal… Enfim, sei por minha
\nirm\u00e3! Nunca, em Lisboa, a D. Ana deu azo a que se rosnasse. Muito s\u00e9ria,
\nmuit\u00edssimo s\u00e9ria. Est\u00e1 claro, n\u00e3o faltou por l\u00e1
\nmagan\u00e3o que lhe arrastasse a asa l\u00e2nguida… Talvez esse D. Jo\u00e3o,
\nou outro amigo do marido, segundo a boa lei natural. Mas ela, nada! Nem olho
\nde lado! Esposa romana, meu amigo, e dos bons tempos romanos!<\/p>\n

Gon\u00e7alo, enterrado no canap\u00e9, torcia lentamente o bigode, regalado,
\nrecolhendo as revela\u00e7\u00f5es. E o Gouveia, no meio da sala, com
\num gesto convencido e superior:<\/p>\n

– Nem admira! Estas mulheres muito formosas s\u00e3o insens\u00edveis.
\nBelos m\u00e1rmores, mas frios m\u00e1rmores… N\u00e3o, Gon\u00e7alinho,
\nl\u00e1 para o sentimento, e para a alma, e mesmo para o resto, venham as
\nmulheres pequeninas, magrinhas, escurinhas! Essas sim!… Mas os grandes mulher\u00f5es
\nbrancos, do g\u00eanero V\u00eanus, s\u00f3 para vista, s\u00f3 para
\nmuseu.<\/p>\n

Videirinha arriscou uma d\u00favida:<\/p>\n

– Uma senhora t\u00e3o bonita como a Sra. D. Ana, e com aquele sangue,
\nassim casada com um velhote…<\/p>\n

– H\u00e1 mulheres que gostam de velhotes porque elas mesmas t\u00eam
\nsentimentos velhotes! – declarou o Gouveia, de dedo erguido, com imensa autoridade
\ne imensa filosofia.<\/p>\n

Mas a curiosidade de Gon\u00e7alo n\u00e3o se contentava. E na Feitosa?
\nNunca se rosnara de alguma aventura escondida? Parece que com o Dr. J\u00falio…<\/p>\n

De novo o Fidalgo inventava. De novo Gouveia repeliu a “mentira”:<\/p>\n

– Nem na Feitosa, nem em Oliveira, nem em Lisboa… De resto, \u00e9 o
\nque lhe digo, Gon\u00e7alo Mendes. Mulher de m\u00e1rmore!<\/p>\n

Depois, saudando, em submissa admira\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

– Mas, como m\u00e1rmore… Voc\u00eas, meninos, n\u00e3o imaginam a
\nbeleza daquela mulher decotada!<\/p>\n

Gon\u00e7alo pasmou:<\/p>\n

– E onde a viu voc\u00ea decotada?<\/p>\n

– Onde a vi decotada? Em Lisboa, num baile do Pa\u00e7o… At\u00e9 foi
\njustamente o Lucena que me arranjou o convite para o Pa\u00e7o. L\u00e1
\nme espanejei, de cal\u00e7\u00e3o… Uma sensaboria. E mesmo uma vergonha,
\ntoda aquela turba acavalada por cima dos bufetes, aos berros, a agarrar furiosamente
\npeda\u00e7os de peru…<\/p>\n

– Mas ent\u00e3o, a D. Ana?<\/p>\n

– Pois a D. Ana, uma beleza! Voc\u00eas n\u00e3o imaginam!… Santo nome
\nde Deus! Que ombros! que bra\u00e7os! que peito! E a brancura, a perfei\u00e7\u00e3o…
\nDe endoidecer! Ao princ\u00edpio, como havia muita gente, e ela estava para
\num canto, acanhadota, n\u00e3o fez sensa\u00e7\u00e3o. Mas depois l\u00e1
\na descobriram. E eram correrias, magotes embasbacados… E “quem ser\u00e1?”
\nE “que encanto!” Todo o mundo perdidinho, at\u00e9 o Rei!<\/p>\n

E um momento os tr\u00eas homens emudeceram na impress\u00e3o do formoso
\ncorpo evocado, que entre eles surgia, quase despido, inundando com o esplendor
\nda sua brancura a modesta sala mal alumiada. Por fim Videirinha acercou a
\ncadeira, em confid\u00eancia, para fornecer tamb\u00e9m a sua informa\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

– Pois, por mim, o que posso afirmar \u00e9 que a Sra. D. Ana \u00e9
\numa mulher muito asseada, muito lavada…<\/p>\n

E como os outros se espantavam, rindo, de uma certeza t\u00e3o \u00edntima
\n– Videirinha contou que todas as semanas aparecia um mo\u00e7o da Feitosa,
\nna botica do Pires, a comprar tr\u00eas e quatro garrafas de \u00e1gua-de-col\u00f4nia
\nportuguesa, da receita do Pires.<\/p>\n

– At\u00e9 o Pires dizia sempre, a esfregar as m\u00e3os, que na Feitosa
\nregavam as terras com \u00e1gua-de-col\u00f4nia. Depois \u00e9 que soubemos
\npela criada… A Sra. D. Ana toma todos os dias um grande banho, que n\u00e3o
\n\u00e9 s\u00f3 para lavar, mas para prazer. Fica uma hora dentro da tina.
\nAt\u00e9 l\u00ea o jornal dentro da tina. E em cada banho, z\u00e1s,
\nmeia garrafa de \u00e1gua-de-col\u00f4nia… J\u00e1 \u00e9 luxo!<\/p>\n

Ent\u00e3o Gon\u00e7alo sentiu como um aborrecimento de todas aquelas
\nrevela\u00e7\u00f5es do Administrador, do ajudante da Farm\u00e1cia,
\nsobre os decotes e as lavagens da linda mulher que o esperava entre os t\u00famulos
\ndos Ramires seculares. Sacudiu o jornal com que se abanava, exclamou:<\/p>\n

– Bem! E passando a cantiga mais s\u00e9ria… Oh Gouveia, voc\u00ea que
\ntem sabido do Dr. J\u00falio? O homem trabalha na elei\u00e7\u00e3o?<\/p>\n

A criada entrara com a bandeja do ch\u00e1. E em torno da mesa, trincando
\nas torradas famosas, conversaram sobre a Elei\u00e7\u00e3o, sobre os informes
\ndos Regedores, sobre a reserva do Rio-Manso – e sobre o Dr. J\u00falio,
\nque Videirinha encontrara nos Bravais pedinchando votos pelas portas, acompanhado
\npor um mo\u00e7o com a m\u00e1quina fotogr\u00e1fica \u00e0s costas.<\/p>\n

Depois do ch\u00e1, Gon\u00e7alo, cansado e j\u00e1 provido de “revela\u00e7\u00f5es”,
\nacendeu o charuto para recolher \u00e0 Torre.<\/p>\n

– Voc\u00ea n\u00e3o acompanha, Videirinha?<\/p>\n

– Hoje, Sr. Dr., n\u00e3o posso. Parto de madrugada para Oliveira, na dilig\u00eancia.<\/p>\n

– Que diabo vai voc\u00ea fazer a Oliveira?<\/p>\n

– Por causa duns sapatos de praia e dum fato de banho l\u00e1 da minha
\npatroa, da D. Josefa Pires… Tenho de os trocar nos Em\u00edlios, levar
\nas medidas.<\/p>\n

Gon\u00e7alo ergueu os bra\u00e7os, desolado:<\/p>\n

– Ora vejam este pa\u00eds! Um grande artista, como o Videirinha, a carregar
\npara Oliveira com os sapatos de banho da patroa Pires!… Oh Gouveia! quando
\neu for Deputado precisamos arranjar um bom lugar para o Videirinha, no Governo
\nCivil. Um lugar f\u00e1cil e com vagares, para ele n\u00e3o esquecer o
\nviol\u00e3o!<\/p>\n

Videirinha corou de gosto e de esperan\u00e7a – correndo a despendurar
\ndo cabide o chap\u00e9u do Fidalgo.<\/p>\n

Pela estrada da Torre, os pensamentos de Gon\u00e7alo esvoa\u00e7aram
\nlogo, com irresistida tenta\u00e7\u00e3o, para D. Ana – para os seus decotes,
\npara os l\u00e2nguidos banhos em que se esquecia lendo o jornal. Por fim,
\nque diabo!… Essa D. Ana assim t\u00e3o honesta, t\u00e3o perfumada,
\nt\u00e3o esplendidamente bela, s\u00f3 apresentava, mesmo como esposa,
\num feio sen\u00e3o – o pap\u00e1 carniceiro. E a voz tamb\u00e9m – a
\nvoz que tanto o arrepiara na Bica-Santa… Mas o Mendon\u00e7a assegurava
\nque aquele timbre rolante e gordo, na intimidade, se abatia, liso e quase
\ndoce… Depois, meses de conviv\u00eancia habituam \u00e0s vozes mais desagrad\u00e1veis
\n– e ele mesmo, agora, nem percebia quanto o Manuel Duarte era fanhoso! N\u00e3o!
\nmancha teimosa, realmente, s\u00f3 o pai carniceiro. Mas nesta Humanidade
\nnascida toda dum s\u00f3 homem, quem, entre os seus milhares de av\u00f3s
\nat\u00e9 Ad\u00e3o, n\u00e3o tem algum av\u00f4 carniceiro? Ele, bom
\nFidalgo, de uma casa de Reis donde Dinastias irradiavam, certamente, escarafunchando
\no Passado, toparia com o Ramires carniceiro. E que o carniceiro avultasse
\nlogo na primeira gera\u00e7\u00e3o, num talho ainda afreguesado, ou que
\napenas se esfumasse, atrav\u00e9s de espessos s\u00e9culos, entre os trig\u00e9simos
\nav\u00f3s – l\u00e1 estava, com a faca, e o cepo, e as postas de carne,
\ne as n\u00f3doas de sangue no bra\u00e7o suado!…<\/p>\n

E este pensamento n\u00e3o o abandonou at\u00e9 a Torre – nem ainda depois,
\n\u00e0 janela do quarto, acabando o charuto, escutando o cantar dos galos.
\nJ\u00e1 mesmo se deitara, e as pestanas lhe adormeciam, e ainda sentia que
\nos seus passos impacientes se embrenhavam para tr\u00e1s. para o escuro
\npassado da sua Casa, por entre a emaranhada Hist\u00f3ria, procurando o
\ncarniceiro… Era j\u00e1 para al\u00e9m dos confins do Imp\u00e9rio
\nVisigodo, onde reinava com um globo de ouro na m\u00e3o o seu barbudo av\u00f4
\nRecesvinto. Esfalfado, arquejando, transpusera as cidades ocultas, povoadas
\nde homens cultos – penetrara nas florestas que o mastodonte ainda sulcava.
\nEntre a \u00famida espessura j\u00e1 cruzara vagos Ramires, que carregavam,
\ngrunhindo, reses mortas, molhos de lenha. Outros surgiam de tocas fumarentas,
\narreganhando agudos dentes esverdeados para sorrir ao neto que passava. Depois
\npor tristes ermos, sob tristes sil\u00eancios, chegara a uma lagoa enevoada.
\nE \u00e0 beira da \u00e1gua limosa, entre os canaviais, um homem monstruoso,
\npeludo como uma fera, agachado no lodo, partia a rijos golpes, com um machado
\nde pedra, postas de carne humana. Era um Ramires. No c\u00e9u cinzento voava
\no A\u00e7or negro. E logo, dentre a neblina da lagoa, ele acenava para Santa
\nMaria de Craquede, para a formosa e perfumada D. Ana, bradando por cima dos
\nImp\u00e9rios e dos Tempos: – “Achei o meu av\u00f4 carniceiro!”<\/p>\n

No Domingo, Gon\u00e7alo acordou com uma “esperta id\u00e9ia!”
\nN\u00e3o correria a Santa Maria de Craquede com uma pontualidade s\u00f4frega,
\n\u00e0s cinco horas (\u00e0s cinco horas marcadas no Post-Scriptum da
\nprima Maria) – mostrando o seu alvoro\u00e7o em encontrar a t\u00e3o bela
\ne t\u00e3o rica D. Ana Lucena! Mas \u00e0s seis horas, quando findasse
\na romaria das senhoras aos t\u00famulos, apareceria ele indolentemente,
\ncomo se, recolhendo dum passeio pelas frescas cercanias, se recordasse, parasse
\nnas ru\u00ednas para conversar com a prima Maria.<\/p>\n

Logo \u00e0s quatro horas por\u00e9m se come\u00e7ou a vestir com tantos
\nesmeros, que o Bento, cansado das gravatas que o Sr. Dr. experimentava e arremessava
\namarfanhadas para o divan, n\u00e3o se conteve:<\/p>\n

– Ponha a de sedinha branca, Sr. Dr.! Ponha a branca, que lhe fica melhor!
\nE refresca mais, com este calor.<\/p>\n

Na escolha dum ramo para o casaco ainda requintou, juntando as cores her\u00e1ldicas
\ndos Ramires, um cravo amarelo com um cravo branco. Ao port\u00e3o, apenas
\nmontara na \u00e9gua, temeu que as senhoras (n\u00e3o o encontrando no
\nClaustro) encurtassem a visita, estugou o trote pelo atalho da Portela. Depois
\nadiante, ao desembocar na antiga estrada real, soltou num galope impaciente
\nque o branqueou de poeira.<\/p>\n

S\u00f3 retomou um passo indiferente, ao acercar da linha do Caminho de
\nFerro, onde um carro de lenha e dois homens esperavam diante da cancela, que
\nse fechara para a lenta passagem dum trem carregado de pipas. Um desses homens,
\nde alforje aos ombros, era o Mendigo – o vistoso Mendigo que passeava por
\naquelas aldeias a rendosa majestade das suas barba\u00e7as de Deus fluvial.
\nErguendo gravemente o chap\u00e9u de vastas abas, desejou ao Fidalgo a companhia
\nde Nosso Senhor.<\/p>\n

– Ent\u00e3o hoje a ganhar a rica vida por Craquede?…<\/p>\n

– C\u00e1 me arrasto \u00e0s vezes para a passagem do comboio de Oliveira,
\nmeu Fidalgo. Os passageiros gostam de me ver de p\u00e9 no talude, correm
\nsempre \u00e0s janelas…<\/p>\n

Gon\u00e7alo, rindo, recordou que o encontro daquele anci\u00e3o precedia
\nsempre um encontro seu com a bela D. Ana. – “Quem sabe? pensou. \u00c9
\ntalvez o Destino! Os antigos pintavam assim o Destino, com longas barbas e
\nlongas guedelhas, e o alforje \u00e0s costas contendo as sortes humanas…”
\n– E com efeito ao cabo do pinheiral silencioso, que estiradas r\u00e9stias
\nde sol docemente douravam – avistou a caleche da Feitosa, parada sob uma carvalha,
\ncom o cocheiro fardado de negro dormitando na almofada. A estrada real de
\nOliveira costeia a\u00ed o antigo adro do mosteiro de Craquede, queimado
\npelo fogo do c\u00e9u, naquela irada tempestade que chamam de S. Sebasti\u00e3o,
\ne que aterrou Portugal em 1616. Uma erva agora alfombra o ch\u00e3o, crescida
\ne verde, entre os poderosos troncos dos castanheiros velh\u00edssimos. A
\nIgrejinha nova alveja, bem caiada, ao fundo da ramaria; e, ligada a ela por
\num muro esbrechado que densa hera veste, tomando todo o lado nascente do Terreiro
\n– sobe, enche ainda magnificamente o c\u00e9u lustroso a fachada da Igreja
\ndo vetusto Mosteiro, suavemente amarelecida e brunida pelos tempos, com o
\nseu imenso portal sem portas, a ros\u00e1cea desmantelada, e esvaziados
\nos nichos de enterramento onde outrora se estira\u00e7avam as imagens dos
\nfundadores, Fr\u00f3ilas Ramires e sua mulher Estevaninha, Condessa de Orgaz,
\npor alcunha a Queixa-perra. Duas casas t\u00e9rreas povoam o lado fronteiro
\ndo adro – uma limpa, com as ombreiras das janelas pintadas de azul estridente,
\na outra deserta, quase sem telhado, afogada na verdura dum quinteiro bravo,
\nonde girass\u00f3is resplandecem. Um pensativo sil\u00eancio envolvia o
\narvoredo, as altivas ru\u00ednas. E nem o quebrava, antes serenamente o
\nembalava, o sussurro duma fonte, que a estiagem adelga\u00e7ara em fio lento,
\ne mal enchia o seu tanque de pedra, toldado pela p\u00e1lida e rala folhagem
\nde um chor\u00e3o muito alto.<\/p>\n

O trintan\u00e1rio da Feitosa, ao enxergar o Fidalgo, saltou risonhamente
\nda borda do tanque onde picava tabaco, para segurar a \u00e9gua. E Gon\u00e7alo,
\nque desde pequeno n\u00e3o penetrava nas ru\u00ednas de Craquede, seguia
\npor um carreirinho cortado na relva, atentamente, encantado com aquela rom\u00e2ntica
\nsolid\u00e3o de lenda e verso, quando, sob o arco do portal, apareceram
\nas duas senhoras voltando do velho claustro. D. Maria Mendon\u00e7a, com
\na sua sacudida vivacidade, agitou logo o guarda-sol de xadrezinho, semelhante
\nao vestido, cujas mangas, tufando desmedidamente nos ombros, lhe vincavam
\nmais a eleg\u00e2ncia esgalgada. E ao lado, na claridade, D. Ana era uma
\nsilenciosa e esbelta forma negra, de l\u00e3 negra e de escumilha negra,
\nonde apenas transparecia, suavizada sob o v\u00e9u negro, a brancura espl\u00eandida
\nda sua face sensual e s\u00e9ria.<\/p>\n

Gon\u00e7alo correra, erguendo o chap\u00e9u de palha, balbuciando o
\nseu “prazer por aquele encontro… ‘Mas j\u00e1 D. Maria o repreendia,
\nsem lhe consentir a f\u00e1bula do “encontro”:<\/p>\n

– O primo n\u00e3o \u00e9 nada am\u00e1vel, nada am\u00e1vel…<\/p>\n

– Oh, prima’….<\/p>\n

– Pois sabia que v\u00ednhamos, pela minha carta! E nem est\u00e1 \u00e0
\nhora aprazada, para fazer as honras, como devia…<\/p>\n

Ele, rindo, com o seu desembara\u00e7o airoso, negou esse dever! Aquela
\ncasa n\u00e3o era sua, mas do Bom Deus! Ao Bom Deus competia “fazer
\nas honras” – acolher t\u00e3o doces romeiras com algum milagre am\u00e1vel…<\/p>\n

– E ent\u00e3o gostaram? V. Exa., Sra. D. Ana, gostou das ru\u00ednas?…
\nMuito interessantes, n\u00e3o \u00e9 verdade?<\/p>\n

Atrav\u00e9s do v\u00e9u, com uma lentid\u00e3o que a espessa renda
\nnegra tornava mais grave, ela murmurou:<\/p>\n

– Eu j\u00e1 conhecia… Vim c\u00e1 uma tarde, com o pobre Sanches que
\nDeus haja.<\/p>\n

– Ah…<\/p>\n

\u00c0quela evoca\u00e7\u00e3o do pobre morto, Gon\u00e7alo sumira
\ntodo o sorriso, com polida tristeza. Mas D. Maria Mendon\u00e7a acudiu,
\natirando um dos seus magros gestos, como para arredar a sombra importuna:<\/p>\n

– Ai! n\u00e3o imagina o que gostei, primo! \u00c9 de apetite todo o
\nclaustro… Logo aquela espada enferrujada, chumbada por cima do t\u00famulo..
\nN\u00e3o h\u00e1 nada que impressione como estas coisas antigas… Oh,
\nprimo, e pensar que est\u00e3o ali antepassados nossos!<\/p>\n

O sorriso de Gon\u00e7alo de novo lampejou, alegre e acolhedor, como sempre
\nque D. Maria se empurrava com desesperada gula para dentro da Casa de Ramires.
\nE gracejou, afavelmente. Oh, antepassados… Simples punhados de cinza v\u00e3!
\n– Pois n\u00e3o era verdade, Sra. D. Ana?… Realmente! quem conceberia
\nque a prima Maria, t\u00e3o viva, t\u00e3o soci\u00e1vel, t\u00e3o
\nengra\u00e7ada, descendesse duma poeira tristonha guardada dentro duma pia
\nde pedra? N\u00e3o! n\u00e3o se podia ligar tanto ser a tanto n\u00e3o
\nser… – E como D. Ana sorria, numa vaga concord\u00e2ncia, encostando as
\nduas m\u00e3os fortes e muito apertadas na peli\u00e7a negra ao alto cabo
\nde alj\u00f4far da sombrinha, ele atalhou com interesse:<\/p>\n

– V. Exa. est\u00e1 talvez cansada, Sra. D. Ana?<\/p>\n

– N\u00e3o, n\u00e3o estou cansada… Ainda vamos mesmo entrar na capela,
\num bocadinho… Eu nunca me canso.<\/p>\n

E pareceu a Gon\u00e7alo que a voz da formosa criatura n\u00e3o rolava
\ndo papo, t\u00e3o grossa e gorda – mas que se afinara, ado\u00e7ada e
\nvelada pelo luto de escumilha e l\u00e3, como esses grossos e rolantes rumores
\nque a noite e o arvoredo adelga\u00e7am. Mas D. Maria confessou o seu imenso
\ncansa\u00e7o! Nada a esfalfava como visitar curiosidades… E al\u00e9m
\ndisso a emo\u00e7\u00e3o, a id\u00e9ia de her\u00f3is t\u00e3o antigos!<\/p>\n

– Se nos sent\u00e1ssemos naquele banco, hem? \u00c9 muito cedo para
\nrecolhermos, n\u00e3o \u00e9 verdade, Anica? E est\u00e1 t\u00e3o
\nagrad\u00e1vel neste sossego, nesta frescura…<\/p>\n

Era um banco de pedra, rente ao muro esbrechado que a hera afogava. Em torno
\na relva crescia, mais silvestre e florida com os derradeiros malmequeres e
\nbot\u00f4es-de-ouro que o sol de agosto poupara. Um aromazinho fino, de algum
\njasmineiro emaranhado na hera, errava, adocicava a serena tarde. E na rama
\ndum \u00e1lamo, defronte do port\u00e3o da Capela duas vezes um melro
\ncantara. Gon\u00e7alo sacudiu todo o banco cuidadosamente com o len\u00e7o.
\nE sentado na ponta, junto de D. Maria, louvou tamb\u00e9m a frescura, o
\nrecolhimento daquele cantinho de Craquede… E ele que nunca se aproveitara
\nde ref\u00fagio t\u00e3o santo, e quase seu, nem mesmo para um almo\u00e7o
\nbuc\u00f3lico! Pois agora certamente voltaria a fumar um charuto, revolver
\nid\u00e9ias de paz sob a paz das carvalheiras, na vizinhan\u00e7a dos
\nvov\u00f3s mortos… Depois, com uma curiosidade:<\/p>\n

– \u00c9 verdade, prima! E o subterr\u00e2neo?<\/p>\n

Oh! n\u00e3o existia subterr\u00e2neo!… Sim, existia – mas entulhado,
\nsem sepulturas, sem antig\u00fcidades. E o sacrist\u00e3o logo lhes afian\u00e7ara
\nque “n\u00e3o valia a pena sujarem as saias…”<\/p>\n

– \u00c9 verdade, oh Anica, deste alguma coisa ao sacrist\u00e3o?<\/p>\n

– Oh filha, dei cinco tost\u00f5es… N\u00e3o sei se foi bastante.<\/p>\n

Gon\u00e7alo assegurou que se pagara suntuosamente ao sacrist\u00e3o.
\nE, se previsse tamanha generosidade da Sra. D. Ana, agarrava ele um molho
\nde chaves, at\u00e9 enfiava uma opa preta, para mostrar e para embolsar…<\/p>\n

– Pois \u00e9 o que devia ter feito! – exclamou D. Maria, com um corisco
\nnos espertos olhos. – E decerto se lhe davam os cinco tost\u00f5es! Porque
\nsempre seria mais instrutivo que o homenzinho, que mascava, n\u00e3o sabia
\nnada!… Semelhante morc\u00e3o! E eu com tanta curiosidade por aquele t\u00famulo
\naberto, com a tampa rachada… O mono s\u00f3 soube resmungar que “eram
\nhist\u00f3rias muito antigas l\u00e1 do Fidalgo da Torre…”<\/p>\n

Gon\u00e7alo ria:<\/p>\n

– Pois essa hist\u00f3ria por acaso sei eu, prima Maria! Sei agora pelo
\nFado dos Ramires, o fado do Videirinha.<\/p>\n

D. Maria Mendon\u00e7a levantou as compridas m\u00e3os aos c\u00e9us,
\nrevoltada com aquela indiferen\u00e7a pelas tradi\u00e7\u00f5es her\u00f3icas
\nda Casa. Conhecer somente os seus Anais desde que eles andavam repicados num
\nfado!… O primo Gon\u00e7alo n\u00e3o se envergonhava?<\/p>\n

– Mas porqu\u00ea, prima, por qu\u00ea? O fado do Videirinha est\u00e1
\nfundado em documentos aut\u00eanticos que o Padre Soeiro estudou. Todo o
\nrecheio hist\u00f3rico foi fornecido pelo Padre Soeiro. O Videirinha s\u00f3
\np\u00f4s as rimas. Al\u00e9m disso, antigamente, prima, a Hist\u00f3ria
\nera perpetuada em verso e cantada ao som da lira… Enfim quer saber esse
\ncaso do t\u00famulo aberto, segundo as quadras do Videirinha? Eu sempre
\nconto! Mas s\u00f3 para a Sra. D. Ana, que n\u00e3o sofre desses escr\u00fapulos…<\/p>\n

– N\u00e3o! – acudiu D. Maria. – Se o Videirinha tem essa autoridade hist\u00f3rica
\nent\u00e3o conte tamb\u00e9m para mim, que sou da Casa!<\/p>\n

Gon\u00e7alo, por gracejo, tossiu, passou o len\u00e7o pelos bei\u00e7os:<\/p>\n

– Pois eis o caso! Nesse t\u00famulo habitava, naturalmente morto, um dos
\nmeus av\u00f3s… N\u00e3o me lembro o nome, Gutierres ou Lopo. Creio
\nque Gutierres… Enfim, l\u00e1 jazia quando foi da batalha das Navas de
\nTolosa… A prima Maria conhece a batalha das Navas, os cinco Reis mouros,
\netc. Como o tal Gutierres soube da batalha n\u00e3o contam os versos do
\nVideirinha. Mas, apenas l\u00e1 dentro lhe cheirou a carnificina, arromba
\no t\u00famulo, sai por este p\u00e1tio como um desesperado, desenterra
\no seu cavalo que fora enterrado no adro onde agora crescem estes carvalhos,
\nmonta nele todo armado, e Cavaleiro morto sobre cavalo morto, larga a galope
\natrav\u00e9s da Espanha, chega \u00e0s Navas, arranca a espada, e destro\u00e7a
\nos mouros… Que lhe parece, Sra. D. Ana?<\/p>\n

Dedicara a hist\u00f3ria a D. Ana, procurando nos seus belos olhos a aten\u00e7\u00e3o
\ne o interesse. E ela, que a furto, atrav\u00e9s do decoro melanc\u00f3lico
\na que se esfor\u00e7ava, ado\u00e7ara o sorriso, atra\u00edda e levada,
\nmurmurou apenas: -“Tem gra\u00e7a!” – D. Maria, por\u00e9m,
\nquase esvoa\u00e7ou sobre o banco de pedra, num \u00eaxtase: – “Lindo!
\nLindo! Que poesia!… Oh! uma lenda de todo o apetite!” – E, para que
\nGon\u00e7alo desenrolasse ainda a gra\u00e7a do seu dizer, outras maravilhas
\nda sua Cr\u00f4nica:<\/p>\n

– Conte, primo, conte… E voltou para Craquede esse tio Ramires?<\/p>\n

– Quem, prima, o Gutierres?… Ou fosse ele tolo! Apenas se apanhou livre
\nda ma\u00e7ada da sepultura n\u00e3o apareceu mais em Santa Maria de Craquede.
\nO t\u00famulo vazio, como est\u00e1, e ele por Espanha numa p\u00e2ndega
\nher\u00f3ica!… Imagine! um defunto que por milagre se safa do seu jazigo,
\ndaquela postura eterna, t\u00e3o apertada, t\u00e3o esticada!…<\/p>\n

Subitamente emudeceu, lembrando o Sanches Lucena, tamb\u00e9m esticado
\nno seu caixote de chumbo, sob o seu vistoso jazigo de Oliveira… – D. Ana
\nbaixara a face, mais sumida no v\u00e9u, esfuracando a erva com a ponta
\nda sombrinha. E a esperta D. Maria, para desfazer a sombra impertinente que
\nde novo os ro\u00e7ara, rompeu noutra curiosidade, que ainda se encadeava
\nna nobreza dos Ramires:<\/p>\n

– \u00c9 verdade! Sempre me esquece de lhe perguntar. O primo ainda tem
\nmuitos parentes em Fran\u00e7a… Talvez tamb\u00e9m n\u00e3o saiba?<\/p>\n

Sim! Gon\u00e7alo, casualmente, conhecia essa hist\u00f3ria dos seus
\nparentes de Fran\u00e7a – apesar de que o Videirinha os n\u00e3o cantara
\nno fado!<\/p>\n

– Ent\u00e3o conte! Mas que seja hist\u00f3ria alegre!<\/p>\n

Oh, n\u00e3o era prodigiosamente divertida! Um av\u00f4 Ramires, Garcia
\nRamires, acompanhara nas suas famosas jornadas o Infante D. Pedro, o filho
\nde El-Rei D. Jo\u00e3o I… A prima Maria sabia – o Infante D. Pedro, o
\nque correu as Sete Partidas do mundo… Pois o Infante D. Pedro e os seus
\nFidalgos, de volta da Palestina, pousaram um ano inteiro na Flandres, com
\no Duque de Borgonha. At\u00e9 se celebraram ent\u00e3o festas maravilhosas,
\ncom um banquete que durou sete dias, e que anda nos comp\u00eandios da Hist\u00f3ria
\nde Fran\u00e7a. Onde h\u00e1 dan\u00e7as h\u00e1 amores. Ao av\u00f4
\nRamires sobejavam imagina\u00e7\u00e3o e arrojo… Fora ele que diante
\nde Jerusal\u00e9m, no Vale de Josaf\u00e1, lembrara que se erguesse um
\nsinal para que o Infante e os seus companheiros de romagem se reconhecessem
\nno grande Dia de Ju\u00edzo. Depois, naturalmente, belo mocet\u00e3o de
\nbarba negra e cerrada \u00e0 Portuguesa… Enfim casara com uma irm\u00e3
\ndo Duque de Cleves, uma tremenda Senhora, sobrinha do Duque de Borgonha e
\nBrabante. Mais tarde, atrav\u00e9s dessas liga\u00e7\u00f5es, uma av\u00f3
\nRamires, j\u00e1 vi\u00fava, casou tamb\u00e9m em Fran\u00e7a com
\no Conde de Tancarville. Esses Tancarvilles, Gr\u00e3o-Mestres de Fran\u00e7a,
\npossu\u00edam o mais formid\u00e1vel castelo da Europa, e…<\/p>\n

D. Maria bateu as palmas, rindo:<\/p>\n

– Bravo! lindamente! Sim, senhor!… Ent\u00e3o oprimo que se gaba de n\u00e3o
\nsaber nada de fidalguias… Olhe como conhece pelo mi\u00fado a hist\u00f3ria
\ndesses grandes casamentos! Hem, Anica?… \u00c9 uma Cr\u00f4nica viva!<\/p>\n

Gon\u00e7alo vergou os ombros, confessou que se ocupara de toda essa her\u00e1ldica
\nhist\u00f3ria por um motivo bem rasteiro – por mis\u00e9ria!…<\/p>\n

– Por mis\u00e9ria?<\/p>\n

– Sim, prima Maria, por pen\u00faria de moeda, de cobres.<\/p>\n

– Conte! conte! Olhe, a Anica est\u00e1 ansiosa…<\/p>\n

– Quer saber, Sra. D. Ana?… Pois foi em Coimbra, no meu segundo ano de
\nCoimbra. Os companheiros e eu chegamos a n\u00e3o juntar entre todos um
\nvint\u00e9m. Nem para cigarros! Nem para o sagrado decilitro de carrasc\u00e3o
\ne as tr\u00eas azeitonas do dever… Um deles ent\u00e3o, rapaz muito engra\u00e7ado,
\nde Melga\u00e7o, surdiu com a id\u00e9ia estupenda de que eu escrevesse
\naos meus parentes de Fran\u00e7a, a esses Cleves, a esses Tancarvilles,
\nsenhores decerto imensamente ricos, e solicitasse, com desembara\u00e7o,
\num emprestimozinho de trezentos francos.<\/p>\n

D. Ana n\u00e3o conteve um riso, sinceramente divertido:<\/p>\n

– Ai! tem muita gra\u00e7a!<\/p>\n

– Mas n\u00e3o teve resultado, minha senhora… J\u00e1 n\u00e3o existem
\nCleves, nem Tancarvilles! Todas essas grandes fam\u00edlias feudais findaram,
\nse fundiram noutras casas, at\u00e9 na Casa de Fran\u00e7a. E o meu Padre
\nSoeiro, apesar de todo o seu saber geneal\u00f3gico, nunca conseguiu descobrir
\nquem as representava com bastante afinidade para me emprestar, a mim parente
\npobre de Portugal, esses trezentos francos.<\/p>\n

Aquela pen\u00faria de Gon\u00e7alo, de tamanho Fidalgo, quase enternecera
\nD. Ana:<\/p>\n

– Ora estarem assim sem vint\u00e9m! Quem soubesse… Mas tem gra\u00e7a!
\nEssas hist\u00f3rias de Coimbra t\u00eam sempre muita gra\u00e7a. O D.
\nJo\u00e3o da Pedrosa, em Lisboa, tamb\u00e9m contava muitas…<\/p>\n

D. Maria Mendon\u00e7a, por\u00e9m, atrav\u00e9s dessa fac\u00e9cia
\nde estudantes, descortinara outra prova inesperada da grandeza dos Ramires.
\nE imediatamente a estendeu diante de D. Ana com habilidade:<\/p>\n

– Ora vejam!… Todas essas grandes casas de Fran\u00e7a, t\u00e3o ricas,
\nt\u00e3o poderosas, acabaram, desapareceram. E c\u00e1 no nosso Portugalzinho
\nainda dura a Casa de Ramires!<\/p>\n

Gon\u00e7alo acudiu:<\/p>\n

– Acaba agora, prima!… N\u00e3o olhe para mim assim espantada. Acaba
\nagora… Pois se eu n\u00e3o caso!<\/p>\n

Ent\u00e3o D. Maria recuou o magro peito – como se esse casamento do primo
\ndependesse de doces influ\u00eancias, que convinha se trocassem bem chegadamente,
\nsem Marias Mendon\u00e7as de permeio no estreito banco com grandes mangas
\nbufantes tolhendo as correntes de efl\u00favio. E sorria, quase languidamente:<\/p>\n

– Ora n\u00e3o casa… Mas por qu\u00ea, primo, por qu\u00ea?<\/p>\n

– Porque n\u00e3o tenho jeito, prima. O casamento \u00e9 uma arte muito
\ndelicada que necessita voca\u00e7\u00e3o, g\u00eanio especial. As Fadas
\nn\u00e3o me concederam esse g\u00eanio. E se me dedicasse a semelhante
\nobra, ai de mim! com certeza a estragava.<\/p>\n

D. Ana, como se outra id\u00e9ia a ocupasse, puxara lentamente do cinto
\no rel\u00f3gio preso por uma fita de cabelo. E D. Maria insistia, recusava
\nos motivos do Fidalgo:<\/p>\n

– S\u00e3o tolices. O primo que gosta tanto de crian\u00e7as…<\/p>\n

– Gosto, gosto muito de crian\u00e7as, at\u00e9 de criancinhas de mama.
\nAs crian\u00e7as s\u00e3o os \u00fanicos seres divinos que a nossa pobre
\nhumanidade conhece. Os outros anjos, os de asas, nunca aparecem. Os santos,
\ndepois de santos, ficam na Bem-aventuran\u00e7a a pregui\u00e7ar, ningu\u00e9m
\nmais os enxerga. E, para concebermos uma id\u00e9ia das coisas do c\u00e9u,
\ns\u00f3 temos realmente as criancinhas… Sim, com efeito, prima, gosto
\nmuito de crian\u00e7as. Mas tamb\u00e9m gosto de flores, e n\u00e3o
\nsou jardineiro, nem tenho jeito para a jardinagem.<\/p>\n

E D. Maria com uma fa\u00edsca no olhar prometedor:<\/p>\n

– Sossegue, que ainda vem a aprender!<\/p>\n

Depois, para D. Ana, que se esquecera na contempla\u00e7\u00e3o do rel\u00f3gio:<\/p>\n

– Achas que v\u00e3o sendo horas? Ent\u00e3o, se queres, entramos na
\nCapela… Oh primo, veja se est\u00e1 aberta.<\/p>\n

Gon\u00e7alo correu, empurrou a porta da Capela. Depois acompanhou as duas
\nsenhoras pela pequenina nave soalhada, entre delgados pilares recobertos de
\numa cal \u00e1spera e crua – que recamava tamb\u00e9m as paredes lisas,
\napenas guarnecidas, na sua r\u00edgida nudez, por litografias de Santos
\ndentro de caixilhos de pinho. Diante do altar as senhoras ajoelharam – a prima
\nMaria enterrando a face nas m\u00e3os juntas como num vaso de Piedade. Gon\u00e7alo
\ndobrou o joelho de leve, engrolou uma Ave-Maria.<\/p>\n

Depois voltou para o adro, acendeu um cigarro. E, pisando lentamente a relva,
\nconsiderava quanto a viuvez melhorara D. Ana. Sob o negrume do luto, como
\nnuma penumbra que esfuma a grosseira deseleg\u00e2ncia das coisas, todos
\nos seus defeitos se fundiam – os defeitos que tanto o horripilavam na tarde
\nda Bica Santa, o rolar gordo da voz, o peito empinado, a ostenta\u00e7\u00e3o
\nde burguesa rica\u00e7a pinguemente repimpada na vida. At\u00e9 j\u00e1
\nnem dizia – “o cavalheiro!” E ali, no adro melanc\u00f3lico de
\nCraquede, certamente parecia interessante e desej\u00e1vel.<\/p>\n

As senhoras desciam os dois degraus da Capela. Um melro esvoa\u00e7ou na
\nramagem dos \u00e1lamos. E Gon\u00e7alo encontrou o lampejo dos olhos
\ns\u00e9rios de D. Ana, que o procuravam.<\/p>\n

– Pe\u00e7o perd\u00e3o de n\u00e3o lhes ter oferecido \u00e1gua
\nbenta \u00e0 sa\u00edda, mas a concha est\u00e1 seca…<\/p>\n

– Jesus, primo, que Igreja t\u00e3o feia!<\/p>\n

D. Ana arriscou, com timidez:<\/p>\n

– Depois das ru\u00ednas e dos t\u00famulos, at\u00e9 parece pouco
\nreligiosa.<\/p>\n

A observa\u00e7\u00e3o impressionou Gon\u00e7alo, como muito fina.
\nE junto dela, demorando os passos com agrado, sentia, esparzido pelos seus
\nmovimentos, pelo ro\u00e7ar do vestido, um aroma tamb\u00e9m fino, que
\nn\u00e3o era o da horrenda \u00e1gua-de-col\u00f4nia da botica do Pires.
\nEm sil\u00eancio, sob a ramagem das carvalhas, caminharam para a caleche,
\nonde o cocheiro se aprumara, bem estilado, tirando o chap\u00e9u. Gon\u00e7alo
\nnotou que ele rapara o bigode. E a parelha reluzia, atrelada com esmero.<\/p>\n

– E ent\u00e3o, prima Maria, ainda se demora pelos nossos s\u00edtios?<\/p>\n

– Sim, primo, mais uns quinze dias… A Anica \u00e9 t\u00e3o am\u00e1vel,
\nquis que eu trouxesse os pequenos. O que eles se t\u00eam divertido na quinta,
\nn\u00e3o imagina!<\/p>\n

D. Ana murmurou, sempre s\u00e9ria:<\/p>\n

– S\u00e3o muito engra\u00e7ados, fazem muita companhia… Eu tamb\u00e9m
\ngosto muito de crian\u00e7as.<\/p>\n

– Ai, a Anica adora crian\u00e7as! – acudiu D. Maria com fervor. – O que
\nela atura os pequenos! At\u00e9 joga com eles o mafarrico.<\/p>\n

Perto da caleche, Gon\u00e7alo pensou que outra volta pelo adro, mais lenta,
\ncom a D. Ana e o seu fino aroma, seria doce, naquele sossego da tarde que
\nfindava, tingida de t\u00e3o lindas cores de rosa sobre os pinheirais escurecidos.
\nMas j\u00e1 o trintan\u00e1rio se acercava segurando a sua \u00e9gua.
\nE D. Maria, depois de admirar e acariciar a \u00e9gua, chamou o primo discretamente
\n– para saber a dist\u00e2ncia da Feitosa a Treixedo, a outra quinta hist\u00f3rica
\ndos Ramires.<\/p>\n

– A Treixedo, prima?… Cinco l\u00e9guas fartas, com maus caminhos.<\/p>\n

E imediatamente se arrependeu, antevendo um passeio, um novo encontro:<\/p>\n

– Mas na estrada ultimamente andaram obras. E \u00e9 muito bonito sitio,
\nnum alto, com um resto de muralhas… Treixedo era um castelo enorme… Na
\nquinta h\u00e1 uma lagoa entre arvoredo antigo… Oh! s\u00edtio delicioso
\npara um pic-nic!<\/p>\n

D. Maria hesitou:<\/p>\n

– \u00c9 um pouco longe, veremos, talvez.<\/p>\n

E como D. Ana esperava em sil\u00eancio – Gon\u00e7alo abriu a portinhola,
\ntomou ao trintan\u00e1rio as r\u00e9deas da \u00e9gua. D. Maria Mendon\u00e7a,
\nno seu contentamento por t\u00e3o proveitosa tarde, sacudiu ardentemente
\na m\u00e3o do primo jurando “que ia apaixonada por Craquede!”
\nD. Ana mal ro\u00e7ou os dedos de Gon\u00e7alo, acanhada e corando.<\/p>\n

Sozinho, com a r\u00e9dea da \u00e9gua enfiada no bra\u00e7o, Gon\u00e7alo
\nsorria. Na verdade, nessa tarde, D. Ana n\u00e3o lhe desagradara. Outros
\nmodos, outra singeleza grave, outra do\u00e7ura na sua possante beleza de
\nV\u00eanus rural…<\/p>\n

E aquela observa\u00e7\u00e3o sobre a Capela, “pouco religiosa”
\ndepois das ru\u00ednas seculares do claustro, era uma observa\u00e7\u00e3o
\nfina. Quem sabe? Talvez sob carne t\u00e3o sensual se escondesse uma natureza
\ndelicada. Talvez a influ\u00eancia doutro homem, que n\u00e3o o estupid\u00edssimo
\nSanches, desenvolvesse na filha espl\u00eandida do carniceiro qualidades
\nde muito encanto… Oh, evidentemente, a observa\u00e7\u00e3o sobre os
\nt\u00famulos e a sua religiosidade emanando da Lenda e da Hist\u00f3ria
\n– era fina.<\/p>\n

E ent\u00e3o tamb\u00e9m o tomou a curiosidade de visitar esse claustro
\nonde n\u00e3o entrara desde pequeno – quando ainda a Torre conservava as
\nsuas carruagens montadas e a rom\u00e2ntica Miss Rhodes escolhia sempre o
\npasseio de Craquede para as tardes pensativas de outono. Puxou a \u00e9gua,
\ntransp\u00f4s o portal, atravessou o espa\u00e7o descoberto que fora a
\nnave – atulhado de cali\u00e7a, de cacos, de pedras despegadas da ab\u00f3bada
\ne afogadas nas ervas bravas. E pela brecha dum muro a que ainda se amparava
\num peda\u00e7o de altar – penetrou na silenciosa crasta Afonsina. S\u00f3
\ndela restam duas arcadas em \u00e2ngulo, atarracadas sobre rudes pilares,
\nlajeadas de poderosas lajes pu\u00eddas que nessa manh\u00e3 o sacrist\u00e3o
\ncuidadosamente varrera. E contra o muro, onde rijas nervuras desenham outros
\narcos, avultam os sete imensos t\u00famulos dos antiq\u00fc\u00edssimos
\nRamires, denegridos, lisos, sem um lavor, como toscas arcas de granito, alguns
\npesadamente encravados no lajedo, outros pousando sobre bolas que os s\u00e9culos
\nlascaram. Gon\u00e7alo seguia um carreiro de tijolo, rente aos arcos, recordando
\nquando ele outrora e Gracinha pulavam ruidosamente por sobre essas campas,
\nenquanto no p\u00e1tio do claustro, entre as pilastras tombadas e a verdura
\ndas ru\u00ednas, a boa Miss Rhodes, agachada, procurava florinhas silvestres.
\nNa ab\u00f3bada, sobre o mais vasto t\u00famulo, l\u00e1 negrejava chumbada
\na espada, a famosa espada, com a sua corrente de ferro pendendo do punho,
\na folha ro\u00edda pela ferrugem das longas idades. Sobre outro l\u00e1
\nardia a l\u00e2mpada, a estranha l\u00e2mpada mourisca, que n\u00e3o se
\napagara desde a tarde remota em que algum monge, com uma tocha de saimento,
\nsilenciosamente a acendera… Quando se acendera ela, a eterna l\u00e2mpada?
\nQue Ramires jazeriam nesses cofres de granito, a que o tempo raspara as inscri\u00e7\u00f5es
\ne as datas, para que nelas toda a Hist\u00f3ria se sumisse, e mais escuramente
\nse volvessem em leve p\u00f3 sem nome aqueles homens de orgulho e de for\u00e7a?…
\nDepois na ponta do claustro era o t\u00famulo aberto, e ao lado, derrubada
\nem dois peda\u00e7os, a tampa que o esqueleto de Lopo Ramires arrombara
\npara correr \u00e0s Navas de Tolosa e bater os cinco Reis mouros. Gon\u00e7alo
\nespreitou para dentro, curiosamente. A um canto da funda arca alvejava um
\nmont\u00e3o de ossos, limpos e bem arrumados! Esquecera o velho Lopo, na
\nsua pressa her\u00f3ica, esses poucos ossos, j\u00e1 despegados do seu
\nesqueleto?… O crep\u00fasculo cerrara, e com ele uma melanc\u00f3lica
\nsombra que se adensava sobre as ab\u00f3badas da crasta, cobria de tristeza
\nmorta aquela jazida de mortos. Ent\u00e3o Gon\u00e7alo sentiu a desolada
\nsolid\u00e3o que o envolvia, o separava da vida, ali desgarrado, e sem socorro
\nentre a poeira e a alma errante dos seus av\u00f3s temerosos! E de repente
\nestremeceu, no arrepiado medo de que outra tampa estalasse com fragor e atrav\u00e9s
\nda fenda surgissem l\u00edvidos dedos sem carne! Repuxou desesperadamente
\na \u00e9gua pelo muro desmantelado, nas ru\u00ednas da nave pulou para
\no selim, e varou num trote o portal, galgou o adro com \u00e2nsia – s\u00f3
\nsossegou ao avistar, ao fim do pinhal, a cancela do Caminho de Ferro aberta,
\ne uma velha que a passava tangendo o seu burro carregado de erva.<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO VIII<\/h3>\n

Ao fim da semana Gon\u00e7alo, que desde a visita a Santa Maria de Craquede
\narrastava o remorso inc\u00f4modo da sua pregui\u00e7a, do t\u00e3o longo
\nabandono da Novela – recebeu de manh\u00e3, ao sair do banho, uma carta
\ndo Castanheiro. Era curta: – e declarava ao amigo Gon\u00e7alo que, se em
\nmeado de outubro n\u00e3o chegassem a Lisboa tr\u00eas Cap\u00edtulos
\ndo original, ele, com pesar seu e da Arte, publicaria no primeiro n\u00famero
\ndos Anais, em vez da Torre de D. Ramires, um drama do Nuno Carreira num ato,
\nintitulado Em Casa do Temer\u00e1rio… “Apesar de drama e de fantasia
\n(acrescentava), conv\u00e9m \u00e0 \u00edndole erudita dos Anais porque
\neste Temer\u00e1rio \u00e9 Carlos o Temer\u00e1rio, e a a\u00e7\u00e3o
\ntoda, fortemente tecida, se passa no Castelo de Peronne, onde se encontram
\nnada menos que Lu\u00eds XI de Fran\u00e7a, e o nosso pobre Afonso V,
\ne Pero de Covilh\u00e3 que o acompanhava, e outros figur\u00f5es de rija
\nestatura hist\u00f3rica. Imagine!… Est\u00e1 claro, o chic supremo seria
\nTructesindo Mendes Ramires contado pelo nosso Gon\u00e7alo Mendes Ramires!
\nMas, pelo que vejo, esse chic supremo est\u00e1 impedido por uma indol\u00eancia
\nsuprema. Sunt Lacrymae Revistarum!”<\/p>\n

Gon\u00e7alo atirou a carta, gritou pelo Bento:<\/p>\n

– Leva para a livraria ch\u00e1 verde, forte, com torradas. Hoje s\u00f3
\nalmo\u00e7o tarde, \u00e0s duas… Talvez nem almoce!<\/p>\n

E, enfiando o roup\u00e3o de trabalho, decidiu amarrar \u00e0 banca,
\ncomo um cativo ao remo, at\u00e9 que rematasse esse dif\u00edcil Cap\u00edtulo
\nIII, onde ressaltava o b\u00e1rbaro e sublime rasgo do av\u00f4 Tructesindo.
\nN\u00e3o, que diabo! n\u00e3o lhe convinha perder a apari\u00e7\u00e3o
\nda Novela em t\u00e3o proveitoso momento, nas v\u00e9speras da sua chegada
\na Lisboa, quando para a influ\u00eancia pol\u00edtica e para o prestigio
\nsocial necessitava desse brilho que, segundo o velho Vigny, “uma pena
\nde a\u00e7o acrescenta a um elmo dourado de Fidalgo…” Felizmente,
\nnessa luminosa manh\u00e3 em que as \u00e1guas da horta fartamente cantavam,
\nele sentia tamb\u00e9m a veia borbulhando, contente em se soltar e correr.
\nDepois da visita \u00e0 crasta de Craquede a sua imagina\u00e7\u00e3o
\nconcebia menos enevoadamente os seus av\u00f3s Afonsinos: e como que os
\npalpava enfim no seu viver e pensar desde que contemplara os grandes t\u00famulos
\nonde se desfaziam as suas grandes ossadas.<\/p>\n

Na livraria retomou com apetite, depois de lhes sacudir a poeira, as tiras
\nda Novela sobre que emperrara, naquele atarantado lance de susto e alarme
\n– quando o V\u00edlico, o velho Ordonho, reconhecia o pend\u00e3o do Bastardo
\nsurgindo \u00e0 borda da ribeira do Coice entre o coriscar de lan\u00e7as
\nempinadas, passando a antiga ponte de madeira, e, um momento sumido na verdura
\ndos \u00e1lamos, de novo avan\u00e7ando, alto e tendido, at\u00e9 o
\nrude Cruzeiro de pedra de Gon\u00e7alo Ramires o Cortador.. O gordo Ordonho
\nent\u00e3o, atirando o brado de – “Prestes, prestes! que \u00e9 gente
\nde Bai\u00e3o!” -, descambava pelo escad\u00e3o da muralha como um
\nfardo que rola.<\/p>\n

No entanto Tructesindo Ramires, no empenho de aprestar a sua mesnada e abalar
\nsobre Montemor, regera j\u00e1 com o Adail a ordem da arrancada, mandando
\nque as buzinas soassem mal o sol batesse na margela do Po\u00e7o grande.
\nE agora, na sala alta da Alc\u00e1\u00e7ova, conversava como seu primo
\nde Riba-C\u00e1vado e costumado camarada de armas, D. Garcia Viegas – ambos
\nsentados nos poiais de pedra duma funda janela, onde uma bilha d’\u00e1gua
\ncom o seu p\u00facaro refrescava entre vasos de manjeric\u00e3o. D. Garcia
\nViegas era um velho esgalgado e \u00e1gil, de escuro car\u00e3o rapado,
\ncom uns mi\u00fados olhos coruscantes – que merecera a alcunha de Sabedor
\npela viveza e sucul\u00eancia do seu dizer, as suas infinitas manhas de guerra,
\ne a prenda de falar latim mais doutamente que um Cl\u00e9rigo da C\u00faria,
\nConvocado por Tructesindo, como os outros parentes de solar, para engrossar
\na mesnada dos Ramires em servi\u00e7o das Infantas, correra logo a Santa
\nIren\u00e9ia fielmente com o seu pequeno poder de dez lan\u00e7as – come\u00e7ando
\npor saquear no caminho a herdade de Palha-C\u00e1, dos de Severosa, que
\nandavam com pend\u00e3o alto na Hoste Real contra as Donas oprimidas. T\u00e3o
\nrijamente se apressara que, desde a madrugada, apenas comera sobre a sela,
\nem Palha-C\u00e1, duas rodelas dos chouri\u00e7os roubados. E com a sede
\nda afogueada correria, ainda na emo\u00e7\u00e3o de t\u00e3o amarga
\nnova, a derrota de Louren\u00e7o Ramires seu afilhado, novamente enchia
\nd’\u00e1gua o p\u00facaro de barro – quando pela porta da sala de armas,
\nque tr\u00eas cabe\u00e7as de javali dominavam, rompeu o velho Ordonho
\nesbaforido:<\/p>\n

– Sr. Tructesindo! Sr. Tructesindo Ramires! o Bastardo de Bai\u00e3o passou
\na Ribeira, vem sobre n\u00f3s com grande tro\u00e7o de lan\u00e7as!<\/p>\n

O velho Rico-homem saltou do poial. E arremessando a m\u00e3o cabeluda,
\ncerrada com sanha, como se j\u00e1 pela gorja empolgasse o Bastardo:<\/p>\n

– Pelo sangue de Cristo! em boa hora vem que nos poupa caminho! Hem, Garcia
\nViegas? A cavalo e sobre ele…?<\/p>\n

Mas, rente aos tr\u00f4pegos calcanhares de Ordonho, correra um Coudel de
\nBesteiros, que gritou dos umbrais, sacudindo o capelo de couro:<\/p>\n

– Senhor! Senhor! A gente de Bai\u00e3o parou ao Cruzeiro! E um Cavaleiro
\nmo\u00e7o, com um ramo verde, est\u00e1 diante das barbac\u00e3s, como
\ntrazendo mensagem…<\/p>\n

Tructesindo bateu o sapato de ferro sobre as lajes, indignado com tal embaixada
\nmandada por tal vil\u00e3o… – Mas Garcia Viegas, que dum sorvo enxugara
\no p\u00facaro, recordou serenamente e lealmente os preceitos:<\/p>\n

– Tende, tende, primo e amigo! Que, por uso e lei de aqu\u00e9m e de al\u00e9m
\nserras, sempre mensageiro com ramo se deve escutar…<\/p>\n

– Seja pois! – bradou Tructesindo. – Ide v\u00f3s fora \u00e0s barreiras
\ncom duas lan\u00e7as, Ordonho, e sabei do recado!<\/p>\n

O V\u00edlico rebolou pela denegrida escada de caracol at\u00e9 ao patim
\nda Alc\u00e1\u00e7ova. Dois acostados, de lan\u00e7a ao ombro, recolhendo
\nde alguma rolda, conversavam com o armeiro, que sarapintara de amarelo e escarlate
\ncabos de ascumas novas e as enfileirava contra o muro para secarem.<\/p>\n

– Por ordem do Senhor! – gritou Ordonho. – Lan\u00e7a direita, e comigo
\n\u00e0s barbac\u00e3s, a receber mensagem!…<\/p>\n

Ladeado pelos dois homens que se aprumaram, atravessou as barreiras; e pelo
\npostigo da barbac\u00e3, que uma quadrilha de besteiros guardava, saiu ao
\nterreiro da Honra, largueza de terra calcada, sem relva ou \u00e1rvore,
\nonde se erguiam ainda as traves carcomidas duma antiga forca, e se amontoavam
\nagora, para os consertos da Alc\u00e1\u00e7ova, ripas de madeira, e grossas
\ncantarias lavradas. Depois, sem arredar do umbral, empinando o ventre entre
\nos dois acostados, bradou ao mo\u00e7o Cavaleiro, que esperava sob o rijo
\nsol, sacudindo os moscardos com o seu ramo de amoreira:<\/p>\n

– Dizei de que gente sois! e a que vindes! e que cred\u00eancia trazeis!…<\/p>\n

E como arqueara logo a m\u00e3o inquieta sobre a orelha – o Cavaleiro,
\nserenamente, entalando o ramo entre o coxote e o ar\u00e7\u00e3o, arqueou
\ntamb\u00e9m os dois guantes reluzentes de escamas na abertura do casco,
\nbradou:<\/p>\n

– Cavaleiro do solar de Bai\u00e3o!… Cred\u00eancia n\u00e3o trago
\nque n\u00e3o trago embaixada… Mas o Sr. D. Lopo ficou al\u00e9m ao Cruzeiro,
\ne deseja que o nobre Sr. da Honra, o Sr. Tructesindo Ramires, o escute do
\neirado da barbac\u00e3…<\/p>\n

O V\u00edlico saudou – recolheu pela poterna abobadada da torre albarr\u00e3,
\nmurmurando para os dois acostados:<\/p>\n

– O Bastardo vem a tratar o resgate do Sr. Louren\u00e7o Ramires…<\/p>\n

Ambos rosnaram:<\/p>\n

– Feio feito.<\/p>\n

Mas, quando Ordonho ofegante se apressava para a Alc\u00e1\u00e7ova,
\nencontrou no p\u00e1tio Tructesindo Ramires – que, na irada impaci\u00eancia
\ndaquelas delongas do Bastardo, descera, todo armado. Sobre o comprido brial
\nde l\u00e3 verde-negra, que recobria a vestidura de malha, as suas barbas
\nrebrilhavam, mais brancas, atadas num grosso n\u00f3 como a cauda dum corcel.
\nDo cintur\u00e3o tauxiado de prata pendia a um lado o punhal recurvo, a
\nbuzina de marfim – ao outro uma espada goda, de folha larga, com alto punho
\ndourado onde cintilava uma pedra rara trazida outrora da Palestina por Gutierres
\nRamires, o de Ultramar. Um sergente conduzia sobre uma almofada de couro os
\nseus guantes, o seu capelo redondo, de viseira gradada, como usara El-Rei
\nD. Sancho; outro carrecava o imenso broquel, da forma dum cora\u00e7\u00e3o,
\nrevestido de couro escarlate, com o A\u00e7or negro rudemente pintado, esgalhando
\nas garras furiosas. E o Alferes, Afonso Comes, seguia com o gui\u00e3o enrolado
\nna funda de lona.<\/p>\n

Com o velho Rico-homem descera D. Garcia Viegas, e os outros parentes do
\nSolar – o decr\u00e9pito Ramiro Ramires, um veterano da tomada de Santar\u00e9m,
\ntorcido pelos reumatismos como a raiz de um roble, e arrimando os passos tr\u00eamulos,
\nn\u00e3o a um bast\u00e3o, mas a um chu\u00e7o; o formoso Leonel, o
\nmais mo\u00e7o dos Samoras de Condufe, o que matara os dois ursos dos brejos
\nde Cachamuz e que t\u00e3o bem trovava; Mendo de Briteiros, o das barbas
\nvermelhas, grande queimador de bruxas, ledo arranjador de folgares e dan\u00e7as;
\ne o agigantado Senhor dos Pa\u00e7os de Avelim, todo coberto, como um peixe
\nfabuloso, de escamas que reluziam, Como o sol se acercava da margela do Po\u00e7o
\ngrande, marcando a hora da arrancada sobre Montemor – j\u00e1, dos fundos
\nalpendres que escondiam os campos do tavolado, os cavalari\u00e7os puxavam
\nos ginetes de guerra, com as suas altas selas pregueadas de prata, as ancas
\ne os peitos resguardados por coberturas de couro franjado que rojavam nas
\nlajes. Por todo o Castelo se espalhara que o Bastardo, depois da lide fatal
\naos Ramires, correra de Canta-Pedra, amea\u00e7ava a Honra; – e debru\u00e7ados
\ndos passadi\u00e7os que ligavam a muralha aos contrafortes da Alc\u00e1\u00e7ova,
\nou metidos por entre os engenhos de arremesso que atulhavam as corredouras,
\nos mo\u00e7os da ucharia, os servos das hortas, os vil\u00f5es acolhidos
\npara dentro das barbac\u00e3s, espreitavam o Senhor de Santa Iren\u00e9ia
\ne aqueles Cavaleiros fortes, com ansiedade, tremendo do assalto dos de Bai\u00e3o
\ne dessas horrendas bolas de ferro, cheias de fogo, que agora as mesnadas Crist\u00e3s
\narrajavam t\u00e3o destramente como as bordas Sarracenas. – No entanto com
\na sua gorra esmagada contra o peito, Ordonho, arfando, apresentava a Tructesindo
\no recado do Bastardo:<\/p>\n

– \u00c9 Cavaleiro mo\u00e7o, n\u00e3o traz cred\u00eancia… O Sr.
\nBastardo espera ao Cruzeiro. – E pede que o atendais da quadrela das barbac\u00e3s…<\/p>\n

– Que se acerque, pois! – gritou o velho. – E com quantos queira dos vil\u00f5es
\nque o seguem!<\/p>\n

Mas Garcia Viegas, o Sabedor, sempre avisado, com a sua esperta mansid\u00e3o:<\/p>\n

– Tende, primo e amigo, tende! N\u00e3o subais v\u00f3s \u00e0 tranqueira
\nantes que eu me assegure se Bai\u00e3o nos vem com arteirice ou falsura.<\/p>\n

E, entregando a sua pesada lan\u00e7a de faia a um donzel, enfiou pela
\nescada soturna da Torre albarr\u00e3. Em cima, no eirado, sussurrando um
\nchuta! chuta! \u00e0 fila de besteiros que guarnecia as ameias, atenta e
\ncom a besta encurvada – penetrou no miradouro, espiou pela seteira. O arauto
\nde Bai\u00e3o galopara para o Cruzeiro, que uma selva movedi\u00e7a de
\nlan\u00e7as rodeava coriscando. E curto recado lan\u00e7ou – porque logo,
\nno seu fouveiro acobertado por uma rede de malha acairelada de ouro, Lopo
\nde Bai\u00e3o despegou do denso tro\u00e7o de Cavaleiros com a viseira
\nerguida, sem lan\u00e7a ou ascuma de monte, e ociosas sobre o ar\u00e7\u00e3o
\nda sela mourisca as m\u00e3os onde se enrodilhavam as bridas de couro escarlate.
\nDepois, a um toque arrastado de buzina, avan\u00e7ou para as barbac\u00e3s
\nda Honra, vagarosamente, como se acompanhasse um saimento. N\u00e3o movera
\no seu pend\u00e3o amarelo e negro. Apenas seis infan\u00e7\u00f5es o
\nescoltavam, tamb\u00e9m sem lan\u00e7a ou broquei, com sobrevestes de
\npano roxo sobre os saios de malha. Atr\u00e1s quatro alentados besteiros
\ncarregavam aos ombros umas andas, toscamente armadas com troncos de \u00e1rvores,
\nonde um homem jazia estirado, como morto, coberto, contra o calor e os moscardos,
\npor leves folhagens de ac\u00e1cia. E um monge seguia numa mula branca,
\nsegurando misturadamente com as r\u00e9deas um crucifixo de ferro, sobre
\nque pendia a orla do seu capuz e uma ponta de barba negra.<\/p>\n

Da seteira, mesmo sem descortinar por entre a camada de ramagens a face do
\nhomem estendido nas andas, o Sabedor adivinhou Louren\u00e7o Ramires, o
\ndoce afilhado que tanto amara, que t\u00e3o bem ensinara a ter\u00e7ar
\nlan\u00e7as e a treinar falc\u00f5es. E cerrando os punhos, gritando surdamente
\n“Bem prestos! Besteiros, bem prestos!” – desceu a escura escadaria,
\nt\u00e3o arremessado pela c\u00f3lera e pela m\u00e1goa que o seu elmo
\ncavamente bateu contra o arco da porta, onde o esperava Tructesindo com os
\nCavaleiros parentes.<\/p>\n

– Senhor primo! – bradou. – Vosso filho Louren\u00e7o est\u00e1 diante
\ndas barreiras da Honra deitado sobre umas andas!<\/p>\n

Com um rosnar de espanto, um atropelo dos sapatos de ferro sobre as lajes
\nsonoras, todos seguiram pela poterna da albarr\u00e3 o Rico-homem – at\u00e9
\no escad\u00e3o de madeira que se empurrava contra a quadrela das barbac\u00e3s.
\nE, quando o enorme velho surgiu no eirado, um sil\u00eancio pesou, t\u00e3o
\nansioso, que se sentia para al\u00e9m do vergel o chiar triste e lento da
\nnora e o latir dos mastins.<\/p>\n

No terreiro, em frente \u00e0 cancela gateada, o Bastardo esperava, im\u00f3vel
\nsobre o seu ginete, com a formosa face bem levantada, a face de Choro-Sol,
\nonde as barbas aneladas, caindo nas solhas do arn\u00eas, rebrilhavam como
\nouro novo. Vergando o capelo de ouropel, saudou Tructesindo com gravidade
\ne preito. Depois al\u00e7ou a m\u00e3o, que descal\u00e7ara do guante.
\nE num considerado e sereno falar:<\/p>\n

– Senhor Tructesindo Ramires, nestas andas vos trago vosso filho Louren\u00e7o,
\nque em lide leal, no vale de Canta-Pedra, colhi prisioneiro e me pertence
\npelo foro dos Ricos-homens de Espanha. E de Canta-Pedra caminhei com ele para
\nvos pedir que entre n\u00f3s findem estes homizios e estas feias brigas
\nque malbaratam sangue de bons Crist\u00e3os… Senhor Tructesindo Ramires,
\ncomo v\u00f3s venho de Reis. De D. Afonso de Portugal recebi a pranchada
\nde Cavaleiro. Toda a nobre ra\u00e7a de Bai\u00e3o se honra em mim…
\nConsenti em me dar a m\u00e3o de vossa filha D. Violante, que eu quero e
\nque me quer, e mandai erguer a levadi\u00e7a para que Louren\u00e7o ferido
\nentre no seu solar e eu vos beije a m\u00e3o de pai.<\/p>\n

Das andas, que estremeceram sobre os ombros dos besteiros, um desesperado
\nbrado partiu:<\/p>\n

– N\u00e3o, meu pai!<\/p>\n

E hirto na borda do eirado, sem descruzar os bra\u00e7os, o velho Tructesindo
\nretomou o brado – que por todo o terreiro da Honra rolou, mais arrogante e
\nmais cavo:<\/p>\n

– Meu filho, antes de mim, te respondeu, vil\u00e3o!<\/p>\n

Como se uma pontoada de lan\u00e7a lhe topasse o peito, o Bastardo vacilou
\nna alta sela; e, colhido pelo repux\u00e3o das r\u00e9deas, o seu fouveiro
\nrecuou alteando a testeira dourada. Mas, a um novo arremesso, repulou contra
\na cancela. E Lopo de Bai\u00e3o, erguido sobre os estribos, gritava com
\n\u00e2nsia, com furor:<\/p>\n

– Sr. Tructesindo Ramires, n\u00e3o me tenteis!…<\/p>\n

– Arreda, vil\u00e3o e filho de viloa, arreda! – clamou soberbamente o
\nvelho, sem desprender os bra\u00e7os de sobre o levantado peito, na sua
\nrija imobilidade e teima, como se todo o corpo e alma fossem de rijo ferro.<\/p>\n

Ent\u00e3o o Bastardo, arrojando o guante contra o muro da barbac\u00e3,
\nrugiu, chamejante e rouco:<\/p>\n

– Pois pelo sangue de Cristo e pela alma de todos os meus te juro, que se
\nme n\u00e3o d\u00e1s neste instante essa mulher que eu quero e que me
\nquer, sem filho ficas, que por minhas m\u00e3os, diante de ti e nem que
\ntodo o C\u00e9u acuda, lhe acabo o resto da vida!<\/p>\n

J\u00e1 na m\u00e3o lhe lampejava um punhal. Mas num \u00edmpeto de
\nsublime orgulho, um \u00edmpeto sobre-humano, em que cresceu como outra
\nescura torre entre as torres da Honra, Tructesindo arrancara a espada:<\/p>\n

– Com esta, covarde! com esta! Para que seja puro, n\u00e3o vil como o
\nteu, o ferro que atravessar o cora\u00e7\u00e3o de meu filho!<\/p>\n

Furiosamente, com as duas possantes m\u00e3os, arremessou a espada, que
\nrodopiou silvando e faiscando, se cravou no duro ch\u00e3o, onde tremia,
\nainda faiscava, como se uma c\u00f3lera her\u00f3ica tamb\u00e9m a animasse.
\nE no mesmo relance, com um urro, um salto do ginete, o Bastardo, debru\u00e7ado
\ndo ar\u00e7\u00e3o, enterrara o punhal na garganta de Louren\u00e7o
\n– em golpe t\u00e3o cravado que o esguicho do sangue lhe salpicou a clara
\nface, as barbas de ouro.<\/p>\n

Depois foi uma bruta abalada. Os quatro besteiros sacudiram para o ch\u00e3o
\nas andas, o corpo morto enrodilhado nos ramos – e atiraram pelo terreiro,
\ncomo lebres em clareira, atr\u00e1s do monge que se agachava agarrado \u00e0s
\ncrinas da mula. Numa curta desfilada o Bastardo, os seis Cavaleiros, gritando
\no alarme, mergulharam no arraial que estacara ao Cruzeiro. Um tumulto remoinhou
\nem torno ao devoto pilar. E em rodilhado tropel a mesnada desenfreou para
\na Ribeira, varou a velha ponte, logo enublada em p\u00f3 e sumida para al\u00e9m
\ndo arvoredo, num fugidio coriscar de capelinas e de lan\u00e7as apinhadas.<\/p>\n

Uma alta grita, no entanto, atroara as muralhas de Santa Iren\u00e9ia!
\nVirotes, flechas, balas de fundas assobiavam, despedidas no mesmo furioso
\nrepente, sobre o bando de Bai\u00e3o: – mas apenas um dos besteiros que
\ncarregara as andas tombou, estrebuchando, com uma flecha na ilharga. Pela
\ncancela das barreiras j\u00e1 Cavaleiros e donz\u00e9is de armas empurravam
\ndesesperadamente para recolher o corpo de Louren\u00e7o Ramires. E Garcia
\nViegas, os outros parentes, galgaram ao eirado da barbac\u00e3, donde Tructesindo
\nse n\u00e3o arredara, r\u00edgido e mudo, fitando as andas e seu filho
\nestatelado com elas sobre o terreiro da sua Honra. Quando, ao rumor, ele pesadamente
\nse voltou – todos emudeceram ante a serenidade da sua face, mais branca que
\nas brancas barbas, duma morta brancura de l\u00e1pide, com os olhos ressequidos
\ne cor de brasa, a latejar, a refulgir, como os dois buracos dum forno. Com
\na mesma sinistra serenidade, tocou no ombro do velho Ramiro, que tremia arrimado
\nao seu chu\u00e7o. E numa vagarosa e vasta voz:<\/p>\n

– Amigo! cuida tu do corpo de meu filho, que a alma ainda hoje, por Deus!
\nlha vou eu sossegar!…<\/p>\n

Afastou aqueles senhores emudecidos de assombro e de emo\u00e7\u00e3o
\n– e baixou pela gasta escada de madeira, que rangia sob o peso do enorme Rico-homem
\ncarregado de ira e dor.<\/p>\n

Nesse momento, entre besteiros e servi\u00e7ais que se atropelavam – o
\ncorpo de Louren\u00e7o Ramires transpunha o portelo das barbac\u00e3s,
\nsegurado pelo formoso Leonel e por Mendo de Briteiros, ambos afogueados de
\nl\u00e1grimas e rouquejando amea\u00e7as furiosas contra a ra\u00e7a
\nde Bai\u00e3o. Atr\u00e1s o tr\u00f4pego Ordonho gemia, abra\u00e7ado
\n\u00e0 espada de Tructesindo, que apanhara no ch\u00e3o do Terreiro e
\nque beijava como para a consolar. \u00c0 borda do fosso uma aveleira espalhava
\na sombra leve num bronco tabu\u00e3o pregado sobre toros – de onde, aos
\ndomingos, com o adanel dos besteiros, Louren\u00e7o dirigia os jogos de
\nbesta e frecha, distribuindo fartamente as recompensas de bolos de mel e de
\nvinho em pich\u00e9is. Sobre essas t\u00e1buas o estiraram – recuando
\ntodos depois, enquanto aterradamente se benziam. Um Cavaleiro de Briteiros,
\ntemendo por aquela alma desamparada e sem confiss\u00e3o, correra \u00e0
\ncapela da Alc\u00e1\u00e7ova procurar Frei M\u00fancio. Outros, rodeando
\ntoda a muralha at\u00e9 o Baluarte-Velho, gritavam, com desesperados acenos,
\npara o torre\u00e3o escalavrado, onde, como um mocho, habitava o F\u00edsico.
\nMas o certeiro punhal do Bastardo acabara o denodado Louren\u00e7o, flor
\ne regra de Cavaleiros por toda a terra de Riba-C\u00e1vado… E que lastimoso
\ne desfeito – com suja terra na face, a garganta empastada de sangue negro,
\nas malhas do saio rotas sobre os ombros e embebidas nas carnes retalhadas,
\ne nua, sem greva, toda inchada e roxa, a perna ferida em Canta-Pedra, onde
\nmais sangue e lama se empastavam!<\/p>\n

Tructesindo descia, lento e r\u00edgido. E as secas brasas dos seus olhos
\nmais se incendiam, enquanto, atrav\u00e9s do dorido sil\u00eancio, se acercava
\ndo corpo de seu filho. Diante do banco ajoelhou, agarrou a arrefecida m\u00e3o
\nque pendia; e, junto \u00e0 face manchada de sangue e terra, segredou, de
\nalma para alma, num abafado murm\u00fario, que n\u00e3o era de despedida
\nmas de alguma suprema promessa, e que findou num beijo demorado sobre a testa,
\nonde uma r\u00e9stia de sol rebrilhou, dardejada dentre as folhas da aveleira.
\nDepois erguido num arrebate, atirando o bra\u00e7o como para nele recolher
\ntoda a for\u00e7a da ra\u00e7a, gritou:<\/p>\n

– E agora, senhores, a cavalo, e vingan\u00e7a brava!<\/p>\n

J\u00e1 pelos p\u00e1tios, em torno da Alc\u00e1\u00e7ova, corria
\num precipitado fragor de armas. Aos \u00e1speros comandos dos almocad\u00e9ns
\nas filas de besteiros, de arqueiros, de fundibul\u00e1rios rolavam dos adarves
\ndos muros para cerrar as quadrilhas. Rapidamente, os cavalari\u00e7os da
\ncarga amarravam sobre o dorso das mulas os caixotes do almaz\u00e9m, os
\nalforjes da trebalha. Pelas portas baixas da cozinha, pe\u00f5es e sergentes,
\nantes de largar, bebiam \u00e0 pressa uma conca de cerveja. E no campo das
\nbarreiras os Cavaleiros, chapeados de ferro, carregadamente se i\u00e7avam,
\ncom a ajuda dos donz\u00e9is, para as altas selas dos ginetes – logo ladeados
\npelos seus infan\u00e7\u00f5es e acostados, que aprumavam a lan\u00e7a
\nsobre o coxote assobiando aos lebr\u00e9us.<\/p>\n

Enfim o Alferes, Afonso Gomes, sacou da funda e desfraldou o pend\u00e3o
\nnum embalan\u00e7o largo em que as asas do A\u00e7or negrejaram, abertas,
\ncomo soltando o v\u00f4o enfurecido. O grito agudo do Adail ressoara por
\ntoda a cerca – ala! ala! De cima de um marco de pedra, junto ao postigo da
\nbarbac\u00e3, Frei M\u00fancio estendia as magras m\u00e3os ainda tr\u00eamulas,
\naben\u00e7oava a hoste. Ent\u00e3o Tructesindo, sobre o seu murzelo, recebeu
\ndo velho Ordonho a espada, de que t\u00e3o terrivelmente se apartara. E,
\nestendendo a reluzente folha para as torres da sua Honra como para um altar,
\nbradou:<\/p>\n

– Muros de Santa Iren\u00e9ia, n\u00e3o vos torne eu a ver, se em tr\u00eas
\ndias, de sol a sol, ainda restar sangue maldito nas veias do traidor de Bai\u00e3o!<\/p>\n

E, escancaradas as barreiras, a cavalgada tropeou em torno ao pend\u00e3o
\nsolto – enquanto, na torre de Almenara, sob o parado esplendor da sesta de
\nagosto, o sino grande come\u00e7ava a tanger a finados.<\/p>\n

Quando Gon\u00e7alo \u00e0 tarde, enterrado na poltrona \u00e0 varanda,
\nreleu este Cap\u00edtulo de sangue e furor sobre que se esfalfara durante
\na semana, pensou “que o lance impressionaria”.<\/p>\n

Sentiu ent\u00e3o o apetite de recolher sem demora os louvores merecidos
\n– e de mostrar a Gracinha e ao Padre Soeiro os tr\u00eas Cap\u00edtulos
\ncompletos antes de remeter o manuscrito para os Anais. E mesmo lhe convinha
\n– porque a erudi\u00e7\u00e3o arqueol\u00f3gica do Padre Soeiro forneceria
\ntalvez algum tra\u00e7o novo, bem Afonsino, que mais avivasse aquela ressurrei\u00e7\u00e3o
\nda Honra de Santa Iren\u00e9ia e dos seus senhores formid\u00e1veis. Imediatamente
\nresolveu partir de manh\u00e3 para Oliveira com o seu trabalho – que, depois
\nde esmiu\u00e7ado pelo Padre Soeiro, confiaria ao procurador de D. Arminda
\nVilegas para ele o copiar naquela sua formosa letra, t\u00e3o celebrada
\nem todo o Distrito e apenas igualada (nas mai\u00fasculas) pela do Escriv\u00e3o
\nda C\u00e2mara Eclesi\u00e1stica.<\/p>\n

Sacudia j\u00e1 da poeira uma antiga pasta de marroquim para transportar
\na Obra amada – quando o Bento empurrou a porta, ajoujado com uma cesta de
\nvime que uma toalha de rendas cobria.<\/p>\n

– Um presente.<\/p>\n

– Um presente… De quem?<\/p>\n

– Da Feitosa, das senhoras.<\/p>\n

– Bravo!<\/p>\n

– E com uma carta, que vem pregada na toalha.<\/p>\n

Com que curiosidade Gon\u00e7alo despeda\u00e7ou o sobrescrito! Mas,
\napesar de lacrado com um pomposo selo de Armas, apenas continha linhas a l\u00e1pis
\nnum bilhete de visita da prima Maria Mendon\u00e7a:<\/p>\n

– “Ontem ao jantar contei quanto o primo Gon\u00e7alo gosta de p\u00eassegos
\nsobretudo aboborados em vinho, e a Anica toma por isso a liberdade de lhe
\nmandar esse cestinho de p\u00eassegos da Feitosa, que como sabe s\u00e3o
\nfalados em todo o Portugal… Mil saudades”.<\/p>\n

– Gon\u00e7alo imaginou logo no fundo da cesta, debaixo dos p\u00eassegos,
\ndocemente escondida, uma cartinha da D. Ana!<\/p>\n

– Bem! S\u00e3o p\u00eassegos… Deixa ai sobre uma cadeira…<\/p>\n

– Era melhor que os levasse j\u00e1 para a copa, Sr. Dr., para os arrumar
\nna prateleira…<\/p>\n

– Deixa sobre a cadeira!<\/p>\n

Apenas o Bento cerrara a porta, estendeu no ch\u00e3o a toalha, entornou
\ncuidadosamente por cima os p\u00eassegos formosos que perfumavam a Livraria.
\nNo fundo da cesta encontrou apenas folhas de palra. Levemente desconsolado,
\ncheirou um p\u00eassego. Depois considerou que os p\u00eassegos, arranjados
\npor ela, com parra que ela apanhara na latada, sob toalha que ela escolhera
\nno arm\u00e1rio, formavam na sua mudez cheirosa um recadinho sentimental.
\nAinda agachado na esteira, comeu o p\u00eassego: – e recolocou os outros
\nna cesta para os levar a Gracinha.<\/p>\n

Mas, ao outro dia, \u00e0s duas horas, j\u00e1 com a parelha do Torto
\nengatada \u00e0 caleche, j\u00e1 com as luvas cal\u00e7adas para a jornada
\nde Oliveira, recebeu uma inesperada visita a visita do Sr. Visconde de Rio-Manso.
\nDescal\u00e7ando as luvas o Fidalgo pensava: – “O Rio-Manso! Que me
\nquerer\u00e1 esse casmurro?” – Na sala, pousado \u00e0 beira do canap\u00e9
\nde veludo verde e esfregando os joelhos, o Visconde contou que de volta de
\nVila-Clara e diante do port\u00e3o da Torre vencera o seu teimoso acanhamento
\npara apresentar os seus respeitos ao Sr. Gon\u00e7alo Ramires. E n\u00e3o
\ns\u00f3 para esse gostoso dever – mas tamb\u00e9m (como soubera que S.
\nExa. se propunha Deputado pelo Circulo) para lhe oferecer na freguesia de
\nCanta-Pedra o seu pr\u00e9stimo e os seus votos…<\/p>\n

Gon\u00e7alo, risonho e pasmado, saudava, torcia embara\u00e7adamente
\no bigode. E o Visconde de Rio-Manso n\u00e3o estranhava aquele pasmo porque
\ndecerto o Sr. Gon\u00e7alo Ramires o conhecera sempre como ferrenho Regenerador…
\nMas ent\u00e3o! Ele pertencia \u00e0 gera\u00e7\u00e3o, agora bem
\nrareada, que antepunha aos deveres da Pol\u00edtica os deveres da gratid\u00e3o:
\n– e al\u00e9m da simpatia que lhe merecia o Sr. Gon\u00e7alo Ramires (pelo
\nque constava em todo o Distrito do seu talento, da sua afabilidade, da sua
\ncaridade) tamb\u00e9m conservava para com S. Exa. uma divida de gratid\u00e3o,
\nainda aberta, n\u00e3o por indiferen\u00e7a, mas por timidez…<\/p>\n

– V. Exa. n\u00e3o adivinha, Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires?… N\u00e3o
\nse lembra?<\/p>\n

– N\u00e3o, realmente, Sr. Visconde, n\u00e3o me…<\/p>\n

Pois uma tarde o Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires passava a cavalo pela
\nquinta da Varandinha, quando a sua neta, brincando no terra\u00e7o (aquele
\nterra\u00e7o gradeado donde se curva uma magn\u00f3lia), deixou escapar
\numa p\u00e9la para a estrada. O Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires, rindo,
\napeou imediatamente, apanhou a p\u00e9la, e, para a restituir \u00e0 menina
\ndebru\u00e7ada da grade, abeirou a \u00e9gua do muro depois de montar
\n– e com que ligeireza e garbo!…<\/p>\n

– V. Exa. n\u00e3o se lembrava?<\/p>\n

– Sim, sim, agora…<\/p>\n

Pois no ladrilho do terra\u00e7o, rente da grade, pousava um jarro cheio
\nde cravos. O Sr. Gon\u00e7alo Mendes, depois de gracejar com a menina (que,
\nlouvado Deus, n\u00e3o era acanhada!) pediu um cravo, que ela escolheu –
\ne que lhe deu, toda s\u00e9ria, como uma senhora. E ele, que observara da
\njanela do seu quarto, pensava: – “Ora a\u00ed est\u00e1! Este Fidalgo
\nda Torre, um t\u00e3o grande Fidalgo, que am\u00e1vel!” – Oh S. Exa.
\nn\u00e3o tinha que rir e corar… A gentileza fora grande – e a ele, av\u00f4,
\nparecera imensa! Mas n\u00e3o ficara somente na p\u00e9la apanhada…<\/p>\n

– O Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires n\u00e3o se recorda?…<\/p>\n

– Sim, Sr. Visconde. com efeito, agora…<\/p>\n

Pois, logo no outro dia, o Sr. Gon\u00e7alo Mendes Ramires mandara da Torre
\num precioso cesto de rosas, com o seu bilhete, e numa linha este gracejo:
\n– “Em agradecimento dum cravo, rosas \u00e0 Sra. D. Rosa”.<\/p>\n

Gon\u00e7alo quase pulou na cadeira, divertido:<\/p>\n

– Sim, sim, Sr. Visconde, perfeitamente!,,, Agora me recordo!<\/p>\n

Pois desde essa tarde ele sempre almejara por uma oportunidade de mostrar
\nao Sr, Gon\u00e7alo Mendes Ramires o seu reconhecimento, a sua simpatia,
\nMas qu\u00ea! era t\u00edmido, vivia muito retirado,,, Nessa manh\u00e3,
\npor\u00e9m, em Vila-Clara, soubera pelo Gouveia que S, Exa. se apresentava
\nDeputado pelo C\u00edrculo, Apesar de ser elei\u00e7\u00e3o t\u00e3o
\nsegura, j\u00e1 pela influ\u00eancia do Sr, Ramires, j\u00e1 pela influ\u00eancia
\ndo Governo, logo pensara: – “Bem, a\u00ed est\u00e1 a ocasi\u00e3o!”
\nE agora oferecia a S. Exa., na freguesia de Canta-Pedra, o seu pr\u00e9stimo
\ne os seus votos.<\/p>\n

Gon\u00e7alo murmurou, enternecido:<\/p>\n

– Realmente, Sr. Visconde, nada me podia sensibilizar mais do que uma oferta
\nt\u00e3o espont\u00e2nea, t\u00e3o…<\/p>\n

– Sou eu que me sensibilizo por V. Exa. aceitar. E agora n\u00e3o falemos
\nmais nesse meu pobre pr\u00e9stimo e nesses meus pobres votos… Pois V.
\nEx. tem aqui uma vener\u00e1vel vivenda.<\/p>\n

E como o Visconde aludia ao desejo, j\u00e1 nele antigo, de admirar de
\nperto a famosa torre, mais velha que Portugal – ambos desceram ao pomar. O
\nVisconde, com o guarda-sol ao ombro, pasmou em sil\u00eancio para a torre:
\nreconheceu (apesar de liberal) o prestigio que resulta duma t\u00e3o alta
\nlinhagem como a dos Ramires; e gabou sinceramente o laranjal. Depois, sabendo
\nque o Pereira da Riosa arrendara a quinta, invejou ao Sr. Ramires t\u00e3o
\ncuidadoso e honrado rendeiro… – Diante do port\u00e3o, o char-\u00e0-bancs
\ndo Visconde esperava, atrelado de duas mulas lustrosas e n\u00e9dias. Gon\u00e7alo
\nadmirou as mulas. E, abrindo a portinhola, suplicou ao Sr. Visconde que beijasse
\npor ele a m\u00e3ozinha da Sra D. Rosa. Comovido, o Visconde confessou uma
\nousadia, uma esperan\u00e7a – e era que S. Exa. um dia, \u00e0 sua escolha,
\nparasse em Canta-Pedra, jantasse na quinta, para conhecer mais intimamente
\na menina da p\u00e9la e do cravo…<\/p>\n

– Mas com imensa honra!.. E desde j\u00e1 me proponho a ensinar \u00e0
\nSra. D. Rosa. se ela o n\u00e3o sabe, o jogo da p\u00e9la \u00e0 antiga
\nportuguesa.<\/p>\n

O Sr. Visconde saudou, banhado de gosto e riso, com a m\u00e3o sobre o
\ncora\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

Gon\u00e7alo, trepando as escadas, murmurava: – “Oh senhores, que
\nsimp\u00e1tico homem! E que generoso homem, que paga rosas com votos! Ora
\nvejam como as vezes, por uma pequenina aten\u00e7\u00e3o, se ganha um
\namigo! Com certeza, para a semana vou a Canta-Pedra jantar”… Homem
\nencantador!’<\/p>\n

E foi num ditoso estado de alma que acomodou na caleche a pasta de marroquim
\ncom o manuscrito, o cesto sentimental dos p\u00eassegos da D. Ana – e acendeu
\num charuto, e saltou \u00e1 almofada, e tomou as r\u00e9deas para lan\u00e7ar,
\nnum trote alegre at\u00e9 Oliveira, a parelha branca do Russo.<\/p>\n

No largo de El-Rei, antes de apear, perguntou logo ao Joaquim da Porta not\u00edcias
\ndos senhores. Os senhores todos muito bem, gra\u00e7as a Deus… O Sr. Jos\u00e9
\nBarrolo partira de manh\u00e3 a cavalo para a quinta do Sr Bar\u00e3o
\ndas Marges, s\u00f3 recolhia \u00e1 noite…<\/p>\n

– E o Sr Padre Soeiro?<\/p>\n

– O Sr. Padre Soeiro, creio que est\u00e1 para casa da Sra. D. Arminda…<\/p>\n

– E a Sra. D. Gra\u00e7a?<\/p>\n

– A Sra. D. Gra\u00e7a desceu h\u00e1 um bocadinho grande para o Mirante,
\nde chap\u00e9u… Naturalmente ia \u00e0 Igreja das M\u00f4nicas.<\/p>\n

– Bem. Leva esse cesto de p\u00eassegos e dize ao Joaquim da Copa que os
\nponha na mesa, assim mesmo no cesto, com as folhas… E que me subam ao quarto
\n\u00e1gua quente.<\/p>\n

O rel\u00f3gio da parede, na sala de espera, gemia pregui\u00e7osamente
\nas cinco horas. O palacete repousava num claro sil\u00eancio. E, depois da
\npoeira e dos solavancos da estrada, pareceu mais doce a Gon\u00e7alo a frescura
\ndo seu quarto com as quatro janelas abertas sobre o jardim regado e sobre
\na cerca das M\u00f4nicas. Cuidadosamente, guardou logo numa gaveta da c\u00f4moda
\na pasta preciosa de marroquim. Uma criada de olhos repolhudos entrara com
\no jarr\u00e3o d’\u00e1gua quente: – e o Fidalgo, como sempre, chasqueou
\na mo\u00e7a sobre os lindos sargentos de Cavalaria, cujo quartel tentador
\ndominava o lavadouro da quinta, e retinha as raparigas da casa ensaboando
\ntodo o dia com paix\u00e3o. Depois ainda se demorou, mudando o fato empoeirado,
\nassobiando vagamente, encostado \u00e0 varanda sobre a calada rua das Tecedeiras.
\nO sino das M\u00f4nicas lan\u00e7ou um lindo repique… E Gon\u00e7alo,
\nenfastiado da sua solid\u00e3o, decidiu descer pelo terra\u00e7o do jardim,
\ne surpreender Gracinha nas suas devo\u00e7\u00f5es, na Igrejinha.<\/p>\n

Embaixo, no corredor, cruzou o Joaquim da Copa:<\/p>\n

– Ent\u00e3o o Sr. Barrolo hoje n\u00e3o janta?<\/p>\n

– O Sr. Barrolo foi jantar com o Sr. Bar\u00e3o das Marges, na quinta…
\nS\u00e3o os anos da menina. Naturalmente s\u00f3 recolhe \u00e0 noite.<\/p>\n

Gon\u00e7alo, no jardim, ainda tardou por entre os alegretes, compondo
\npara o casaco um ramo de flores ligeiras. Depois rodeou a estufa, sorrindo
\nda porta com que o Barrolo a enriquecera, uma porta envidra\u00e7ada, arqueada
\nem ferradura, com um monograma de cores rutilantes; e meteu pela rua que conduzia
\nao repuxo, coberta de sil\u00eancio e penumbra pela rama enla\u00e7ada
\ndos seus altos loureiros. Adiante, circundado de bancos de pedra, de \u00e1rvores
\nde aroma e flor, cantava dormentemente o fino repuxo num tanque redondo, de
\nborda larga, onde se espa\u00e7avam grossos vasos de lou\u00e7a branca
\ncom o bras\u00e3o ramalhudo dos S\u00e1s. Certamente na v\u00e9spera
\nou de manh\u00e3 se lavara o tanque, porque na \u00e1gua muito transparente,
\nsobre as lajes muito claras, nadavam com redobrada vivacidade, em lampejos
\nrosados, os peixes que Gon\u00e7alo assustou mergulhando e agitando a bengala.
\nE daquela borda do tanque j\u00e1 ele avistava ao fundo de outra rua, debruada
\nde d\u00e1lias abertas, o Mirante – uma constru\u00e7\u00e3o do s\u00e9culo
\nXVIII, simulando um Templozinho grego, cor de rosa desbotado, com um gordo
\nCupido sobre a c\u00fapula, e janelinhas de rocalha entre o meio-relevo
\ndas colunas caneladas por onde trepavam jasmineiros.<\/p>\n

Gon\u00e7alo arrancou, como costumava, folhas dum ramo de l\u00facia-lima
\npara esmagar e perfumar as m\u00e3os; e continuou para o Mirante, vagarosamente,
\npor entre as d\u00e1lias apinhadas. Na al\u00e9ia, novamente ensaibrada,
\nos sapatos finos de verniz que cal\u00e7ara pousavam sem rumor no saibro
\nmole. E assim, num sil\u00eancio de sombra indolente, se acercou do Mirante
\n– e duma das janelinhas que, mal cerrada, conservava corrida por dentro a
\npersiana de tabuinhas verdes. Rente dessa janela era a escada de pedra, que,
\ndo elevado e comprido terra\u00e7o sobre que se estendia o jardim, comunicava
\ncom a encovada rua das Tecedeiras, quase em frente \u00e0 Capela das M\u00f4nicas.
\nE Gon\u00e7alo, sem pressa, descia – quando, atrav\u00e9s da persiana
\nrala, sentiu dentro do Mirante um sussurro, um cochichar perturbado. Sorrindo,
\npensou que alguma das criadas da casa se refugiara nesse Templozinho de Amor
\ncom um dos sargentos terr\u00edveis de Cavalaria,,, Mas, n\u00e3o! imposs\u00edvel!
\nPois se, momentos antes, Gracinha ro\u00e7ara aquela janela e pisara aquela
\nescada, no seu caminho para as M\u00f4nicas! E ent\u00e3o outra id\u00e9ia
\no varou como uma espada – e t\u00e3o dolorosa que recuou com terror da beira
\ndo Mirante donde ela perversamente o assaltara. J\u00e1 por\u00e9m uma
\ndesesperada curiosidade o agarrara, o empurrava – e colou a face \u00e0
\npersiana com a cautela de um espi\u00e3o. O Mirante reca\u00edra em sil\u00eancio
\n– Gon\u00e7alo temia que o tra\u00edssem as pancadas do seu cora\u00e7\u00e3o…
\nSanto Deus! De novo o murm\u00fario recome\u00e7ara, mais apressado, mais
\nturbado. Algu\u00e9m suplicava, balbuciava: – “N\u00e3o, n\u00e3o,
\nque loucura!” – Algu\u00e9m urgia, impaciente e ardente: – “Sim,
\nmeu amor! sim, meu amor!” E a ambos os reconheceu – t\u00e3o claramente
\ncomo se a persiana se erguesse e por ela entrasse toda a vasta claridade do
\njardim. Era Gracinha! Era o Cavaleiro!<\/p>\n

Colhido por uma imensa vergonha, no atarantado pavor de que o surpreendessem
\njunto do Mirante e da torpeza escondida – enfiou pela rua das d\u00e1lias,
\nencolhido, com os sapatos leves no saibro mole, costeou o repuxo por sob a
\nramaria dos arbustos, remergulhou na escurid\u00e3o dos loureiros, deslizou
\nsorrateiramente por tr\u00e1s da estufa – penetrou no sossego do Palacete.
\nMas o murm\u00fario do Mirante ainda o envolvia, mais desfalecido, mais
\nrendido – “N\u00e3o, n\u00e3o, que loucura!… Sim, sim, meu amor!…”<\/p>\n

Abalou atrav\u00e9s das salas desertas como uma sombra acossada; escorregou
\nabafadamente pela escadaria de pedra, varou o port\u00e3o numa carreira,
\nespreitando, com medo do Joaquim da Porta. No largo parou, diante da grade
\ndo rel\u00f3gio do sol. Mas o sussurro do Mirante errava por todo o largo
\ncomo um vento enroscado, raspando as lajes, batendo as barbas dos Santos sobre
\no portal da Igreja de S. Mateus, redemoinhando nos telhados musgosos da Cordoaria…-
\n“N\u00e3o, n\u00e3o, que loucura! Sim, sim! meu amor!” Ent\u00e3o
\nGon\u00e7alo sentiu a ansiedade desesperada de escapar para longe, para
\nimensamente longe do largo, do Palacete, da cidade, de toda aquela vergonha
\nque o trespassava. Mas uma carruagem?… Pensou na alquilaria do Maciel, a
\nmais retirada, para al\u00e9m das \u00faltimas casas, na estrada do Semin\u00e1rio.
\nE cosido com os muros baixos dessas ruas pobres, correu, mandou engatar uma
\ncaleche fechada.<\/p>\n

Enquanto esperava \u00e0 porta, num banco, passou pela estrada uma lenta
\ncarro\u00e7a com m\u00f3veis, panelas de cozinha, um grande colch\u00e3o
\nonde se alastrava uma n\u00f3doa. Bruscamente Gon\u00e7alo recordou o
\ndivan que guarnecia o Mirante. Era enorme, de mogno, todo coberto de riscadinho,
\ncom molas lassas que rangiam. E de repente o murm&uacuacute;rio recome\u00e7ou,
\ncresceu, rolando com fragor de trov\u00e3o por sobre os casebres vizinhos,
\npor sobre a cerca do Semin\u00e1rio, por sobre Oliveira espantada: – “N\u00e3o,
\nn\u00e3o, que loucura! Sim, sim, meu amor!”<\/p>\n

Com um salto, Gon\u00e7alo gritou para dentro, para a cavalari\u00e7a
\nescura:<\/p>\n

– Ent\u00e3o, que inferno! n\u00e3o acaba, essa carruagem?<\/p>\n

– J\u00e1 a largar, meu Fidalgo.<\/p>\n

No rel\u00f3gio da Piedade sete horas batiam – quando ele se atirou para
\na caleche, e fechou os stores perros, e se enterrou no fundo, bem sumido,
\nesmagado, com a sensa\u00e7\u00e3o que o Mundo tremera, e as mais fortes
\nalmas se abatiam, e a sua Torre, velha como o Reino, rachava, mostrando dentro
\num mont\u00e3o ignorado de lixo e de saias sujas.<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO IX<\/h3>\n

\u00c0 porta da cozinha, sacudindo um sobrescrito j\u00e1 amarrotado,
\nGon\u00e7alo ralhava com a Rosa cozinheira:<\/p>\n

– Oh Rosa! pois tanto lhe recomendei que n\u00e3o escrevesse \u00e0 mana
\nGra\u00e7a?… Que teimosa! Ent\u00e3o n\u00e3o arranj\u00e1vamos
\na pequena, sem essas lam\u00farias para Oliveira? Gra\u00e7as a Deus,
\na Torre \u00e9 larga bastante para mais uma criancinha!<\/p>\n

\u00c9 que morrera a Cr\u00edspola – a desgra\u00e7ada vi\u00fava,
\nvizinha da Torre, que com um rancho mi\u00fado de dois pequenos, tr\u00eas
\nraparigas, definhava no catre desde a P\u00e1scoa. E agora Gon\u00e7alo,
\nque mantivera o casebre em fartura, andava acomodando as pobres crian\u00e7as
\n– j\u00e1 por cuidado dele muito asseadamente vestidas de luto. A rapariga
\nmais velha (tamb\u00e9m Cr\u00edspola), sempre encafuada na cozinha da
\nTorre, passava regularmente a “ajudante da Rosa”, com soldada. Um
\ndos rapazes, de doze anos, espigado e esperto, tamb\u00e9m Gon\u00e7alo
\no empregava na Torre como andarilho, para os recados, com fardeta de bot\u00f5es
\namarelos. O outro, mole e ranhoso, mas com o jeito e o amor de carpinteirar,
\nj\u00e1 Gon\u00e7alo, sob o patroc\u00ednio da tia Louredo, o colocara
\nem Lisboa, na Oficina de S. Jos\u00e9. Duma das outras raparigas se encarregava
\na m\u00e3e de Manuel Duarte, amor\u00e1vel senhora que habitava uma quinta
\nformosa junto a Treixedo, e adorava Gon\u00e7alo de quem se considerava
\n“vassala”. Mas para a mais novinha e a mais fraquinha n\u00e3o
\nse arranjava amparo s\u00f3lido. A Rosa lembrara ent\u00e3o – “que
\ncertamente a Sra. D. Maria da Gra\u00e7a recolheria a criaturinha…”
\nGon\u00e7alo rosnara com secura: – “Oh! por uma c\u00f4dea mais de
\np\u00e3o n\u00e3o se necessita incomodar a cidade de Oliveira!” Rosa,
\npor\u00e9m, enlevada na obra, desejando para pequerrucha t\u00e3o franzina
\ne loira o agasalho duma senhora, escrevera a Gracinha, pela esmerada letra
\ndo Bento, uma verbosa carta com o pedido, e toda a hist\u00f3ria lamentosa
\nda Cr\u00edspola, e louvores devotos \u00e0 caridade do Sr. Doutor. E
\nera a resposta de Gracinha, demorada mas enternecida, com a recomenda\u00e7\u00e3o
\n“de lhe mandarem logo a pobre crian\u00e7a” – que impacientava
\no Fidalgo.<\/p>\n

Porque, desde a tarde abomin\u00e1vel do Mirante, estranhamente se apoderara
\ndele uma repugn\u00e2ncia quase pudica em comunicar com os Cunhais! Era como
\nse esse Mirante e a torpeza abrigada dentro das suas paredes cor-de-rosa empestassem
\no jardim, o Palacete, o largo d’El-Rei, toda a cidade de Oliveira, e ele agora,
\npor asseio moral, recuasse ante essa regi\u00e3o empestada onde o seu cora\u00e7\u00e3o
\ne o seu orgulho sufocavam… Logo depois da sua fuga recebera do bom Barrolo
\numa carta espantada: – “Que telha foi essa? Por que n\u00e3o esperaste?
\nEu, quando voltei \u00e0 noite da quinta do Marges, at\u00e9 fiquei com
\ncuidado. E n\u00e3o imaginas como a Gracinha anda nervosa! Soubemos da partida,
\npor acaso, por um cocheiro do Maciel. J\u00e1 hoje comemos os p\u00eassegos,
\nmas n\u00e3o compreendemos!…<\/p>\n

Gon\u00e7alo respondeu secamente num bilhete: “Neg\u00f3cios”.
\nDepois recordou que deixara na gaveta do seu quarto o manuscrito da Novela;
\ne mandou um mo\u00e7o da quinta, de madrugada, com um recado quase secreto
\nao Padre Soeira, “para que entregasse a pasta ao portador, bem embrulhada,
\nsem contar aos senhores…” Entre a Torre e os Cunhais s\u00f3 desejava
\nsepara\u00e7\u00e3o e sil\u00eancio.<\/p>\n

E nos encerrados dias que passou na Torre (sem se arriscar a Vila-Clara,
\nno terror de que a vergonha do seu nome j\u00e1 andasse rosnada pelo estanco
\ndo Sim\u00f5es ou pelo armaz\u00e9m do Ramos) n\u00e3o cessou de vibrar
\nnuma c\u00f3lera espalhada que a todos varava… C\u00f3lera contra a
\nirm\u00e3 que, calcando pudor, altivez de ra\u00e7a, receio dos esc\u00e1rnios
\nde Oliveira, t\u00e3o f\u00e1cil e estouvadamente como se calcam as flores
\ndesbotadas de um tapete, correra ao Mirante, ao macho da bigodeira, apenas
\nele lhe acenara com o len\u00e7o almiscarado! C\u00f3lera contra o Barrolo,
\no bochechudo bacoco, que empregava os seus bacocos dias celebrando o Cavaleiro,
\narrastando o Cavaleiro para o largo d’El-Rei, escolhendo na adega os vinhos
\nmais finos para que o Cavaleiro aquecesse o sangue, ajeitando as almofadas
\nde todos os canap\u00e9s para que o Cavaleiro saboreasse estiradamente o
\nseu charuto e a gra\u00e7a presente de Gracinha! Enfim c\u00f3lera contra
\nsi, que, pela baixa cobi\u00e7a de uma cadeira em S. Bento, abatera a \u00fanica
\nmuralha segura entre a irm\u00e3 e o homem da marrafa luzente – que era
\na sua inimizade, aquela escarpada inimizade, sempre, desde Coimbra, t\u00e3o
\nrijamente refor\u00e7ada e recaiada!… Ah! todos tr\u00eas horrendamente
\nculpados!<\/p>\n

Depois, uma tarde, enfastiado da solid\u00e3o, ousou um passeio por Vila-Clara.
\nE reconheceu que na Assembl\u00e9ia, no estanco do Sim\u00f5es, na loja
\ndo Ramos, os amores de Gracinha eram certamente t\u00e3o ignorados como
\nse passassem nas profundidades da Tart\u00e1ria. Imediatamente a sua alma
\ndoce, agora sossegada, se abandonou \u00e0 do\u00e7ura de tecer desculpas
\nsutis para todos os culpados daquela queda triste… Gracinha, coitada, sem
\nfilhos, com t\u00e3o molengo e insosso marido, alheia a todos os interesses
\nda intelig\u00eancia, indolente mesmo para uma costura ou bordado cedera,
\nque mulher n\u00e3o cederia? \u00e0 cr\u00e9dula e primitiva paix\u00e3o
\nque lhe brotara na alma, nela se enraizara, lhe dera as suas \u00fanicas
\nalegrias do mundo e (influ\u00eancia ainda mais poderosa!) lhe arrancara
\nas suas \u00fanicas l\u00e1grimas! O Barrolo, coitado, era o Bacoco –
\ne como o “pilriteiro” da cantiga, incapaz de mais nobres frutos,
\ns\u00f3 produzia os “pilritos” da sua Bacoquice. E ele, coitado
\ndele, pobre, ignorado, irresistivelmente se rendera \u00e0 fatal Lei de
\nAcrescentamento, que o levara, como a todos leva na \u00e2nsia de fama e
\nfortuna, a furar precipitadamente pela porta casual que se abre, sem reparar
\nna estrumeira que atravanca os umbrais… Ah realmente todos bem pouco culpados
\ndiante de Deus que nos criou t\u00e3o vari\u00e1veis, t\u00e3o fr\u00e1geis,
\nt\u00e3o dependentes de for\u00e7as por n\u00f3s ainda menos governadas
\ndo que o Vento ou do que o Sol!<\/p>\n

N\u00e3o, irremissivelmente culpado – s\u00f3 o outro, o malandro da
\ngrenha ondeada! Esse, em toda a sua conduta com Gracinha, desde estudante,
\nmostrara sempre um ego\u00edsmo atrevido, s\u00f3 pun\u00edvel como
\npuniam os antigos Ramires, com a morte depois dos tormentos, e a carca\u00e7a
\nposta aos corvos. Enquanto lhe agradou, na ociosidade dos longos estios, um
\nnamoro buc\u00f3lico sob os arvoredos da Torre – namorara. Quando considerou
\nque uma mulher e filhos lhe atravancariam a vida ligeira – tra\u00edra.
\nLogo que a antiga bem-amada pertenceu a outro homem – recome\u00e7ara o
\ncerco l\u00e2nguido para colher, sem os encargos da paternidade, as emo\u00e7\u00f5es
\ndo sentimento. E apenas esse marido lhe entreabre a sua porta – n\u00e3o
\nse demora, fende brutalmente sobre a presa! Ah como o av\u00f4 Tructesindo
\ntrataria vil\u00e3o de tal vilania! Certamente o assava numa rugidora fogueira
\ndiante das barbac\u00e3s – ou, nas masmorras da Alc\u00e1\u00e7ova,
\nlhe entupia as goelas falsas com bom chumbo derretido…<\/p>\n

Pois ele, neto de Tructesindo, nem sequer podia, quando encontrasse o Cavaleiro
\nnas ruas de Oliveira, carregar o chap\u00e9u sobre a testa e passar! A menor
\ndiminui\u00e7\u00e3o nessa intimidade t\u00e3o desastradamente reatada
\n– seria como a revela\u00e7\u00e3o da torpeza ainda abafada nas paredes
\ndo Mirante! Toda Oliveira cochicharia, riria. – “Olha o Fidalgo da Torre!
\nMete o Cavaleiro nos Cunhais com a irm\u00e3, e logo, passadas semanas,
\nrompe de novo com o Cavaleiro! Houve esc\u00e2ndalo, e gordo!” – Que
\ndel\u00edcia para as Lousadas! N\u00e3o, ao contr\u00e1rio! agora devia
\nostentar pelo Cavaleiro uma fraternidade t\u00e3o larga e t\u00e3o ruidosa
\n– que, pela sua largueza e o seu ru\u00eddo, inteiramente tapasse e abafasse
\no sujo enredo que por tr\u00e1s latejava. Fingimento torturante – e imposto
\npela honra do nome! O sujo enredo bem guardado entre os mais densos arvoredos
\ndo jardim, na mais cerrada penumbra do Mirante! – e por fora, ao sol, nas
\npra\u00e7as de Oliveira, ele sempre com o bra\u00e7o carinhosamente enla\u00e7ado
\nno bra\u00e7o do Cavaleiro!<\/p>\n

Os dias rolavam – e no esp\u00edrito de Gon\u00e7alo n\u00e3o se estabelecia
\nserenidade. E sobretudo o amargurava sentir que era for\u00e7ado a essa
\nintimidade vistosa com o Cavaleiro – tanto pelo cuidado do seu nome, como
\npela conveni\u00eancia da sua Elei\u00e7\u00e3o. Toda a sua altivez por
\nvezes se revoltava: – “Que me importa a Elei\u00e7\u00e3o! Que valor
\ntem uma encardida cadeira em S. Bento? Mas logo a seca Realidade o emudecia.
\nA Elei\u00e7\u00e3o era a \u00fanica fenda por onde ele lograria escapar
\ndo seu buraco rural; e, se rompesse com o Cavaleiro, esse vil\u00e3o, vezeiro
\na vilanias, imediatamente, com o apoio da horda intrigante de Lisboa, improvisaria
\noutro Candidato por Vila-Clara… Desgra\u00e7adamente ele era um desses
\nseres vergados que dependem. E a triste depend\u00eancia de onde provinha?
\nDa pobreza – dessa escassa renda de duas quintas, abastan\u00e7a para um
\nsimples, mas pobreza para ele, com a sua educa\u00e7\u00e3o, os seus gostos,
\nos seus deveres de fidalguia, o seu esp\u00edrito da sociabilidade.<\/p>\n

E estes pensamentos lenta e capciosamente o empurraram a outro pensamento
\n– \u00e0 D. Ana Lucena, aos seus duzentos contos… At\u00e9 que uma manh\u00e3
\nencarou corajosamente uma possibilidade perturbadora: – casar com a D. Ana!
\n– Por que n\u00e3o? Ela claramente lhe mostrara inclina\u00e7\u00e3o,
\nquase consentimento… Por que n\u00e3o casaria com a D. Ana?<\/p>\n

Sim! o pai carniceiro, o irm\u00e3o assassino… Mas tamb\u00e9m ele,
\nentre tantos av\u00f3s at\u00e9 os Suevos ferozes, descortinaria algum
\nav\u00f4 carniceiro; e a ocupa\u00e7\u00e3o dos Ramires, atrav\u00e9s
\ndos s\u00e9culos her\u00f3icos, consistira realmente em assassinar. De
\nresto o carniceiro e o assassino, ambos mortos, sombras remotas, pertenciam
\na uma Lenda que se apagava. D. Ana, pelo casamento, subira da Popula\u00e7a
\npara a Burguesia. Ele n\u00e3o a encontrava no talho do pai, nem no valhacouto
\ndo irm\u00e3o – mas na quinta da Feitosa, j\u00e1 Rica-dona, com procurador,
\ncom capel\u00e3o, com lacaios, como uma antiga Ramires. Ah! sinceramente,
\ntoda a hesita\u00e7\u00e3o era pueril – desde que esses duzentos contos,
\nde dinheiro muito limpo, de bom dinheiro rural, os trazia com o seu corpo,
\nmulher t\u00e3o formosa e s\u00e9ria. Com esse puro ouro, e o seu nome,
\ne o seu talento, n\u00e3o necessitaria para dominar na Pol\u00edtica a
\nrefalsada m\u00e3o do Cavaleiro… E depois que vida nobre e completa! A
\nsua velha Torre restitu\u00edda ao esplendor s\u00f3brio doutras eras;
\numa lavoura de luxo no hist\u00f3rico torr\u00e3o de Treixedo; as viagens
\nfecundas \u00e0s terras que educam!… E a mulher que fornecia estes regalos
\nn\u00e3o lhes amargava o gozo, como em tantos casamentos ricos, com a sua
\nfealdade, os seus agudos ossos, ou a sua pele relentada… N\u00e3o! Depois
\ndo brilho social do dia n\u00e3o o esperava na alcova um mostrengo – mas
\nV\u00eanus.<\/p>\n

E assim, lentamente trabalhado por estas tenta\u00e7\u00f5es, mandou
\numa tarde um bilhete \u00e0 prima Maria, \u00e0 Feitoso, pedindo – para
\nse encontrarem, s\u00f3s, nalgum passeio dos arredores, porque desejava
\nter com ela uma conversazinha s\u00e9ria e \u00edntima…” Mas tr\u00eas
\nimensos dias se arrastaram – e n\u00e3o apareceu a almejada carta da Feitoso.
\nGon\u00e7alo concluiu que a prima Maria, t\u00e3o esperta, farejando a
\nnatureza da conversazinha e sem uma certeza para o alegrar, retardava, se
\nrecusava. Atravessou ent\u00e3o uma desolada semana, remoendo a melancolia
\nduma vida que sentia oca e toda feita de incertezas. O orgulho, um pudor complicado,
\nn\u00e3o lhe consentiam voltar a Oliveira, ao quarto donde implacavelmente
\navistaria, por sobre o arvoredo, a c\u00fapula do Mirante com o seu gordo
\nCupido: – e quase o arrepiava a id\u00e9ia de beijar a irm\u00e3 na face
\nque o outro babujara! Sobre a Elei\u00e7\u00e3o descera um sil\u00eancio
\nde ab\u00f3bada – e outra repugn\u00e2ncia, mais acerba, lhe vedava escrever
\nao Cavaleiro. Jo\u00e3o Gouveia gozava as suas f\u00e9rias na costa, de
\nsapatos brancos, apanhando conchinhas na praia. E Vila-Clara n\u00e3o se
\ntolerava nesse meado ardente de setembro – com o Tit\u00f3 no Alentejo onde
\no levara uma doen\u00e7a do velho morgado de Cidadelhe, o Manuel Duarte
\nna quinta da m\u00e3e dirigindo as vindimas, e a Assembl\u00e9ia deserta
\ne adormecida sob o inumer\u00e1vel sussurro das moscas…<\/p>\n

Para se ocupar e atulhar as horas, mais que por dever ou gosto de Arte, retomou
\na sua Novela. Mas sem fervor, sem veia \u00e1gil. Agora era a sanhuda arrancada
\nde Tructesindo e dos seus Cavaleiros, correndo sobre o Bastardo de Bai\u00e3o.
\nLance dificultoso – reclamando fragor, um rebrilhante colorido medieval. E
\nele t\u00e3o mole e t\u00e3o apagado!… Felizmente, no seu Poemeto, o
\ntio Duarte recheara esse violento trecho de bem apinceladas paisagens, de
\ninteressantes rasgos de guerra.<\/p>\n

Logo na ribeira do Coice, Tructesindo encontrava cortada a machado a decr\u00e9pita
\nponte cujos rotos barrotes e tabu\u00f5es carcomidos entulhavam no fundo
\na corrente escassa. Na sua fuga o Bastardo acauteladamente a desmantelara
\npara deter a cavalgada vingadora. Ent\u00e3o a pesada hoste de Santa Iren\u00e9ia
\navan\u00e7ou pela esguia ourela, ladeando os renques de choupos em demanda
\ndo vau do Espigal… Mas que tardan\u00e7a! Quando as derradeiras mulas
\nde carga choutaram na terra de al\u00e9m-ribeira j\u00e1 a tarde se ado\u00e7ava,
\ne nas po\u00e7as d’\u00e1gua, entre as poldras, o brilho esmorecia, umas
\nainda de ouro p\u00e1lido, outras apenas rosadas. Imediatamente Dom Garcia
\nViegas, o Sobedor, aconselhou que a mesnada se dividisse: – a peonagem e a
\ncarga avan\u00e7ando para Montemor, esgueirada e calada, para esquivar recontros;
\nos senhores de lan\u00e7a e os besteiros de cavalo arrancando em dura carreira
\npara colher o Bastardo. Todos louvaram o ardil do Sabedor; e a cavalgada,
\naligeirada das filas tardas de arqueiros e fundibul\u00e1rios, largou, soltas
\nas r\u00e9deas, atrav\u00e9s de terras ermas, depois por entre barrocais,
\nat\u00e9 aos Tr\u00eas-Caminhos, desolada ch\u00e3 onde se ergue solitariamente
\naquele carvalho velh\u00edssimo que outrora, antes de exorcizado por S.
\nFroalengo, abrigava no s\u00e1bado mais negro de janeiro, ao clar\u00e3o
\nde archotes enxofrados a Grande Ronda de todas as bruxas de Portugal. Junto
\ndo carvalho Tructesindo sopeou a arrancada; e, al\u00e7ado nos estribos,
\nfarejava as tr\u00eas sendas que se trifurcam e se encovam entre \u00e1speros,
\nl\u00f4bregos cerros de bravio e de tojo. Passara a\u00ed o Bastardo malvado?…
\nAh! por certo passara e toda a sua maldade – porque no respaldo duma fraga,
\njunto a tr\u00eas cabras magras retou\u00e7ando o mato, jazia, com os bra\u00e7os
\nabertos, um pobre pastorinho morto, varado por uma frecha! Para que o triste
\ncabreiro n\u00e3o soprasse novas da gente de Bai\u00e3o – uma bruta seta
\nlhe atravessara o peito escamado de fome, mal coberto de trapos. Mas por qual
\ndas sendas se embrenhara o malvado? Na terra solta, raspada pelo vento su\u00e3o
\nque rolava de entremontes, n\u00e3o apareciam pegadas revoltas de tropel
\nfugindo. E, em tal solid\u00e3o, nem cho\u00e7a ou palho\u00e7a donde
\nvil\u00e3o ou velha alapada espreitassem \u00e0 levada do bando… Ent\u00e3o,
\nao mando do Alferes Afonso Gomes, tr\u00eas almograves despediram pelos tr\u00eas
\ncaminhos \u00e0 descoberta – enquanto os Cavaleiros, sem desmontar, desafivelavam
\nos morri\u00f5es para limpar nas faces barbudas o suor que os alagava, ou
\nabeiravam os ginetes dum sumido fio d’\u00e1gua que \u00e0 orla da ch\u00e3
\nse arrastava entre ralo cani\u00e7al. Tructesindo n\u00e3o se arredou
\nde sob a ramaria do carvalho de S. Froalengo, im\u00f3vel sobre o murzelo
\nim\u00f3vel, todo cerrado no ferro da sua negra armadura, as m\u00e3os
\njuntas sobre a sela e o elmo pesadamente inclinado como em m\u00e1goa e
\nora\u00e7\u00e3o. E ao lado, com as coleiras eri\u00e7adas de pregos,
\nas sangrentas l\u00ednguas penduradas, arquejavam, estirados, os seu dois
\nmastins.<\/p>\n

J\u00e1 no entanto a espera se alongava, inquieta, enfadonha quando o almograve
\nque metera pela senda de Nascente reapareceu num rolo de poeira, atirando
\nlogo o alarde de longe, com a escuma alta. A hora escassa de carreira avistara
\nnum cabe\u00e7o uma hoste acampada, em arraial seguro, rodeado de estaca
\ne vala!…<\/p>\n

– Que pend\u00e3o?<\/p>\n

– As treze arruelas.<\/p>\n

– Deus louvado! – gritou Tructesindo, que estremeceu como acordando. – E
\nD. Pedro de Castro, o Castel\u00e3o, que entrou com os Leoneses e vem pelas
\nsenhoras Infantas!<\/p>\n

Por esse caminho pois n\u00e3o se atrevera o Bastardo!… Mas j\u00e1
\npela senda de Poente recolhia outro almograve contando que entre cerros, num
\npinhal, topara um bando de bufarinheiros genoveses, retardados desde alva,
\nporque um deles esmorecera com mal de febres. E ent\u00e3o?… – Ent\u00e3o,
\npela borda do pinheiral apenas passara em todo o dia (no jurar dos genoveses)
\numa companhia de tru\u00f5es voltando da feira de Grajelos. S\u00f3 restava
\npois o trilho do meio, pedregoso e esbarrancado como o leito enxuto de uma
\ntorrente. E por ele, a um brado de Tructesindo, tropeou a cavalgada. Mas j\u00e1
\no crep\u00fasculo trist\u00edssimo descia – e sempre o caminho se estirava,
\nagreste, soturno, infind\u00e1vel, entre os cerros de urze e rocha, sem
\numa cabana, um muro, uma sebe, rasto de r\u00eas ou homem. Ao longe, mais
\nao longe, enfim, enxergaram a campina \u00e1rida, coberta de solid\u00e3o
\ne penumbra, dilatada na sua mudez at\u00e9 a um c\u00e9u remoto, onde
\nj\u00e1 se apagava uma derradeira tira de poente cor de cobre e cor de sangue.
\nEnt\u00e3o Tructesindo deteve a abalada, rente de espinheiros que se torciam
\nnas lufadas mais rijas do su\u00e3o:<\/p>\n

– Por Deus, senhores, que corremos em pressa v\u00e3 e sem esperan\u00e7a!…
\nQue pensais, Garcia Viegas?<\/p>\n

Todo o bando se apinhara; e uma fumarada subia dos ginetes arquejantes sob
\nas coberturas de malha. O Sabedor estendeu o bra\u00e7o:<\/p>\n

– Senhores! O Bastardo, antes de n\u00f3s, galgou de escapada essa campina
\nal\u00e9m, e meteu a Vale-Murtinho para pernoitar na Honra de Agredel, que
\n\u00e9 bem afortalezada e parenta de Bai\u00e3o…<\/p>\n

– E n\u00f3s, pois, D. Garcia?<\/p>\n

– N\u00f3s, senhores e amigos, s\u00f3 nos resta tamb\u00e9m pernoitar.
\nVoltemos aos Tr\u00eas-Caminhos. E de l\u00e1, em boa aven\u00e7a, ao
\narraial do Sr. D. Pedro de Castro, a pedir agasalho.. A par de tamanho senhor
\nencontraremos mais fartamente que nos nossos alforjes o que todos, crist\u00e3os
\ne brutos, vamos necessitando, cevada, um naco de vianda, e de vinhos tr\u00eas
\ngolpes rijos…<\/p>\n

Todos bradaram com alvoro\u00e7o: – ‘Bem tra\u00e7ado! bem tra\u00e7ado”…
\n– E de novo, pelo barranco pedregoso, a cavalgada trotou pesadamente para
\nos Tr\u00eas-Caminhos – onde j\u00e1 dois corvos se encarni\u00e7avam
\nsobre o corpo do pastorinho morto.<\/p>\n

Em breve, ao cabo do caminho do Nascente, no cabe\u00e7o alto, alvejaram
\nas tendas do arraial, ao clar\u00e3o das fogueiras que por todo ele fumegavam.
\nO Adail de Santa Iren\u00e9ia arrancou da buzina tr\u00eas sons lentos
\nanunciando Filho-de-Algo. Logo de dentro da estacada outras buzinas soaram,
\nclaras e acolhedoras. Ent\u00e3o o Adail galopou at\u00e9 o valado, a
\nanunciar \u00e0s atalaias postadas nas barreiras, entre luzentes fogos de
\nalmenara, a mesnada amiga dos Ramires. Tructesindo parara no c\u00f3rrego
\nescuro, que o pinheiral cerrado mais escurecia movendo e gemendo no vento.
\nDois Cavaleiros, de sobreveste negra e capuz, logo correram pelo pendor do
\nouteiro – bradando que o Sr. D. Pedro de Castro esperava o nobre senhor de
\nSanta Iren\u00e9ia e muito se prazia para todo seu regalo e servi\u00e7o!
\nSilenciosamente Tructesindo desmontou; e com D. Garcia Viegas, e Leonel de
\nSamora e Mendo de Briteiros e outros parentes do solar, todos sem lan\u00e7a
\nou broquel, descal\u00e7ados os guantes, galgaram o cabe\u00e7o at\u00e9
\na estacada, cujas cancelas se escancararam, mostrando, na claridade incerta
\ndos fogar\u00e9us sombrios, magotes de pe\u00f5es – onde, por entre os
\nbacinetes de ferro, surgiam toucas amarelas de mancebas e gorros enguizalhados
\nde jograis. Apenas o velho assomou aos barrotes dois infan\u00e7\u00f5es,
\nsacudindo a espada, bradaram:<\/p>\n

– Honra! honra! aos Ricos-homens de Portugal!<\/p>\n

As trompas misturavam o clangor r\u00edspido aos rufos lassos dos tambores.
\nE por entre a turba, que caladamente recuara em alas lentas, avan\u00e7ou,
\nprecedido por quatro Cavaleiros que erguiam archotes acesos, o velho D. Pedro
\nde Castro, o Castel\u00e3o, o homem das longas guerras e dos vastos senhorios.
\nUm corselete de anta com lavores de prata cingia o seu peito j\u00e1 curvado,
\ncomo consumido por tamanhas fadigas de pelejar e tamanhas cobi\u00e7as de
\nreinar. Sem elmo, sem armas, apoiava a m\u00e3o cabeluda de rijas veias
\na um bast\u00e3o de marfim. E os olhos encovados faiscavam, com af\u00e1vel
\ncuriosidade, na requeimada magreza da face, de nariz mais recurvo que o bico
\nde um falc\u00e3o, repuxada a um lado por um fundo gilvaz que se sumia na
\nbarba crespa, aguda e quase branca.<\/p>\n

Diante do senhor de Santa Iren\u00e9ia alargou vagarosamente os bra\u00e7os.
\nE com um grave riso que mais lhe recurvou, sobre a barba espetada, o nariz
\nde rapina:<\/p>\n

– Viva Deus! Grande \u00e9 a noite que vos traz, primo e amigo! Que n\u00e3o
\na esperava eu de tanta honra, nem sequer de tanto gosto!…<\/p>\n

Ao rematar este duro Cap\u00edtulo, depois de tr\u00eas manh\u00e3s de
\ntrabalho, Gon\u00e7alo arrojou a pena com um suspiro de cansa\u00e7o.
\nAh! j\u00e1 lhe entrava a fartura dessa intermin\u00e1vel Novela, desenrolada
\ncomo um novelo solto – sem que ele lhe pudesse encurtar os fios, t\u00e3o
\ncerradamente os emaranhara no seu denso Poema o tio Duarte que ele seguia
\ngemendo! E depois nem o consolava a certeza de construir obra forte. Esses
\nTructesindos, esses Bastardos, esses Castros, esses Sabedores eram realmente
\nvar\u00f5es Afonsinos, de s\u00f3lida subst\u00e2ncia hist\u00f3rica?…
\nTalvez apenas ocos t\u00edteres, mal engon\u00e7ados em erradas armaduras,
\npovoando inver\u00eddicos arraiais e castelos, sem um gesto ou dizer que
\ndatassem das velhas idades!<\/p>\n

E ao outro dia n\u00e3o reuniu em todo o seu ser coragem para retomar aquela
\ns\u00f4frega correria dos de Santa Iren\u00e9ia sobre o bando escapadi\u00e7o
\nde Bai\u00e3o. De resto j\u00e1 remetera tr\u00eas Cap\u00edtulos da
\nNovela – j\u00e1 calmara as \u00e2nsias do Castanheiro. Mas a ociosidade
\nmais lhe pesou nessa semana, arrastada pelos canap\u00e9s ou por entre os
\nbuxos do jardim, fumando e tristemente sentindo que a Vida lhe fugia em fumo.
\nPara o enervar acrescia um aborrecimento de dinheiro – uma letra de seiscentos
\nmil r\u00e9is, do derradeiro ano de Coimbra, sempre reformada, sempre avolumada,
\ne que agora o emprestador, um certo Leite, de Oliveira, reclamava com dureza.
\nO seu alfaiate de Lisboa tamb\u00e9m o importunava com uma conta pavorosa,
\natulhando duas laudas. Mas sobretudo o desolava a solid\u00e3o da Torre.
\nTodos os alegres amigos dispersos pela beira-mar ou nas quintas. A Elei\u00e7\u00e3o
\nencalhada como uma barca no lodo. A irm\u00e3 decerto com o outro no Mirante.
\nAt\u00e9 a prima Maria, desatendendo ingratamente o seu t\u00edmido pedido
\nde uma “conversazinha”. E ele no seu quente casar\u00e3o, sem
\nenergia, imobilizado numa in\u00e9rcia crescente, como se cordas o travassem,
\ncada dia mais apertadas – e de homem se volvesse em fardo.<\/p>\n

Uma tarde no seu quarto, vagaroso e sombrio, sem mesmo parolar com o Bento,
\nacabava de se vestir para montar a cavalo, espairecer num galope pelos caminhos
\nde Valverde – quando o pequeno da Cr\u00edspola j\u00e1 estabelecido na
\nTorre como pajem, de fardeta de bot\u00f5es amarelos) bateu esbaforidamente
\n\u00e0 porta. – Era uma senhora que parara ao port\u00e3o, dentro duma
\ncarruagem, pedia ao Fidalgo para descer…<\/p>\n

– N\u00e3o disse o nome’?<\/p>\n

– N\u00e3o, senhor. E uma senhora magra, puxada a dois cavalos, com redes…<\/p>\n

A prima Maria! Com que alvoro\u00e7o correu, agarrando no cabide do corredor
\num velho chap\u00e9u de palha! E embaixo foi como se contemplasse a Deusa
\nda Fortuna na sua roda ligeira.<\/p>\n

– Oh prima Maria, que surpresa!… Que felicidade!<\/p>\n

Debru\u00e7ada da portinhola da carruagem (a caleche azul da Feitosa),
\nD. Maria Mendon\u00e7a, com um chap\u00e9u novo enramalhetado de lilases,
\ndesculpou atrapalhadamente e rindo o seu sil\u00eancio. Recebera a carta
\ndo primo muito atrasada… Sempre o fatal carteiro, tr\u00f4pego e b\u00eabedo…
\nDepois uns dias muito atarefados em Oliveira com a Anica, que preparava para
\no inverno a casa da rua das Velas.<\/p>\n

– E finalmente, como devia uma visita em Vila-Clara \u00e0 pobre Ven\u00e2ncia
\nRios, que tem estado doente, achei mais simples e mais completo parar na Torre…
\nE ent\u00e3o?<\/p>\n

Gon\u00e7alo sorria, embara\u00e7ado:<\/p>\n

– Ent\u00e3o, nada de grave, mas… \u00c9 que desejava conversar consigo…
\nPor que n\u00e3o entra?<\/p>\n

Abrira a portinhola. Ela preferia passear na estrada. E ambos se encaminharam
\npara o velho banco de pedra que os \u00e1lamos abrigavam em frente ao port\u00e3o
\nda Torre. Gon\u00e7alo sacudiu com o len\u00e7o a ponta do banco.<\/p>\n

– Pois, prima Maria, eu desejava conversar… Mas \u00e9 dif\u00edcil,
\nt\u00e3o dif\u00edcil!… Talvez o melhor seja atacar a quest\u00e3o
\nbrutalmente.<\/p>\n

– Ataque.<\/p>\n

– Ent\u00e3o l\u00e1 vai!… A prima acha que eu perco o meu tempo se
\nme dedicar \u00e0 sua amiga D. Ana?<\/p>\n

Pousada de leve \u00e0 borda do banco, enrolando atentamente a seda preta
\ndo guarda-solinho, Maria Mendon\u00e7a tardou, murmurou:<\/p>\n

– N\u00e3o, acho que o primo n\u00e3o perde o seu tempo…<\/p>\n

– Ah! acha?<\/p>\n

Ela considerava Gon\u00e7alo, gozando a sua perturba\u00e7\u00e3o e
\nansiedade.<\/p>\n

– Jesus, prima!… Diga alguma coisa mais!<\/p>\n

– Mas que quer que lhe diga mais? J\u00e1 lhe declarei em Oliveira. Ainda
\nsou muito nova para andar com recadinhos de sentimento. Mas acho que a Anica
\n\u00e9 bonita, \u00e9 rica, \u00e9 vi\u00fava…<\/p>\n

Gon\u00e7alo arrancou do banco, erguendo os bra\u00e7os, em desola\u00e7\u00e3o.
\nE, como D. Maria tamb\u00e9m se erguera, ambos seguiram pela tira de relva
\nque orla os \u00e1lamos. Ele quase gemia, desconsolado:<\/p>\n

– Ora, bonita, vi\u00fava, rica… Para conhecer esses grandes segredos
\nn\u00e3o a incomodava eu, prima!… Que diabo! seja boa rapariga, seja franca!
\nA prima sabe, decerto j\u00e1 ambas conversaram… Seja franca. Ela tem
\npor mim alguma simpatia?<\/p>\n

D. Maria parou, murmurou, riscando com a ponta do guarda-solinho o trilho
\namarelado da relva:<\/p>\n

– Pois est\u00e1 claro que tem…<\/p>\n

– Bravo! Ent\u00e3o, se daqui a um tempo, passados estes primeiros meses
\nde luto, eu me declarasse, me…<\/p>\n

Ela dardejou a Gon\u00e7alo os espertos olhos:<\/p>\n

– Santo Deus, como o primo por a\u00ed vai, a galope… Ent\u00e3o \u00e9
\numa paix\u00e3o?<\/p>\n

Gon\u00e7alo tirou o seu velho chap\u00e9u de palha, passou lentamente
\nos dedos pelos cabelos. E num imenso e triste desabafo:<\/p>\n

– Olhe, prima! \u00c9 sobretudo a necessidade de me acomodar na vida! Pois
\nn\u00e3o lhe parece?<\/p>\n

– Tanto me parece que lhe indiquei o bom pouso… E agora adeus, passa das
\ncinco horas. N\u00e3o me quero demorar por causa dos criados.<\/p>\n

Gon\u00e7alo protestou, suplicou:<\/p>\n

– Mais um bocadinho!… E t\u00e3o cedo! S\u00f3 outra coisa, com franqueza.
\nEla \u00e9 boa rapariga?<\/p>\n

D. Maria voltara, ao cabo do renque de \u00e1lamos, recolhendo \u00e0
\ncaleche:<\/p>\n

– Uma pontinha de g\u00eanio, para animar a exist\u00eancia. Mas muito
\nboa rapariga… E uma dona de casa admir\u00e1vel! O primo n\u00e3o imagina
\ncomo anda a Feitosa. A ordem, o asseio, a regularidade, a disciplina… Ela
\nolha por tudo, at\u00e9 pela adega, at\u00e9 pela cocheira!<\/p>\n

Gon\u00e7alo esfregou radiantemente as m\u00e3os:<\/p>\n

– Pois se daqui a um ano se realizar o grande acontecimento hei de gritar
\npor toda a parte que foi a prima Maria que salvou a Casa de Ramires!<\/p>\n

– Por isso eu trabalho, para servir o bras\u00e3o e o nome! – exclamou
\nela, saltando ligeiramente para a caleche, como se fugisse, arremessada aquela
\nclara confiss\u00e3o.<\/p>\n

O trintan\u00e1rio trepara \u00e0 almofada. E enquanto os cavalos folgados
\nlargavam, aos corcovos, D. Maria ainda gritou:<\/p>\n

– Sabe quem encontrei em Vila-Clara? O Tit\u00f3!<\/p>\n

– O Tit\u00f3?…<\/p>\n

– Chegou do Alentejo, vem jantar consigo. Eu n\u00e3o o trouxe na carruagem
\npor dec\u00eancia, para o n\u00e3o comprometer…<\/p>\n

E a caleche rolou – entre os risos e os doces acenos com que ambos se alagavam,
\nnaquela nova concord\u00e2ncia mais calorosa duma conspira\u00e7\u00e3o
\nsentimental.<\/p>\n

Gon\u00e7alo largou logo alegremente para Vila-Clara, ao encontro do Tit\u00f3.
\nE j\u00e1 o alvoro\u00e7ava a id\u00e9ia de colher do Tit\u00f3, \u00edntimo
\nda Feitosa, informa\u00e7\u00f5es sobre a D. Ana, o seu g\u00eanio, os
\nseus modos. A prima Maria, por amor dos Ramires (sobretudo, coitada, para
\nproveito dos Mendon\u00e7as!), idealizava a noiva. Mas o Tit\u00f3, o
\nhomem mais ver\u00eddico do Reino, amando a Verdade com a antiga devo\u00e7\u00e3o
\nde Epaminondas, apresentaria D. Ana sem um enfeite nem um desenfeite. E o
\nTit\u00f3… Ah! sob o seu vozeir\u00e3o troante, a sua indol\u00eancia
\nbovina, o Tit\u00f3 possu\u00eda um esp\u00edrito muito atento, muito
\npenetrante.<\/p>\n

Logo \u00e0 Portela os dois amigos se encontraram. E, apesar de separa\u00e7\u00e3o
\nt\u00e3o curta, o abra\u00e7o foi estrondoso.<\/p>\n

– \u00d3 s\u00f5 Gon\u00e7al\u00e3o!…<\/p>\n

– \u00d3 Titozinho querido! tens feito c\u00e1 uma falta enorme!… E
\nteu irm\u00e3o?<\/p>\n

– O mano melhor, mas arrasado. Muito cartap\u00e1cio e muita f\u00eamea
\npara velho de sessenta anos. E ele l\u00e1 o avisara: – “Mano Jo\u00e3o,
\nmano Jo\u00e3o! olhe que assim sempre agarrado aos pap\u00e9is velhos
\ne \u00e0s cachopas novas, o mano rebenta!” – E por c\u00e1? Essa
\nelei\u00e7\u00e3o?<\/p>\n

– A elei\u00e7\u00e3o agora para outubro, nos come\u00e7os de outubro…
\nDe resto, sensaboria universal. Gouveia na costa, Manuel Duarte na vindima…
\nEu secadote, murchote, sem veia, at\u00e9 sem apetite.<\/p>\n

– Olha que eu venho jantar e convidei o Videirinha.<\/p>\n

– Bem sei, j\u00e1 me disse a prima Maria, que parou um bocado na Torre…
\nEla est\u00e1 na Feitosa com a D. Ana.<\/p>\n

Durante um momento repisou sobre a intimidade da prima Maria na Feitosa,
\ncom a tenta\u00e7\u00e3o de desabafar, logo ali na estrada, sobre o inesperado
\nromance que desabrochara. Mas n\u00e3o ousou! Era um angustiado acanhamento,
\ncomo a vergonha de cobi\u00e7ar assim todos os restos do pobre Lucena –
\no C\u00edrculo e a vi\u00fava.<\/p>\n

Ent\u00e3o, conversando do Alentejo e do mano Jo\u00e3o (que contara
\nmuitas antigualhas ma\u00e7adoras sobre a genealogia dos Ramires), desceram
\nda Portela \u00e0 Torre, com ten\u00e7\u00e3o de estirar o passeio at\u00e9
\naos Bravais. Mas, na Torre, Gon\u00e7alo desejou avisar a Rosa dos dois
\nconvivas inesperados, senhores de t\u00e3o poderoso garfo. Entraram pela
\nporta do pomar onde um fio lento d’\u00e1gua se atardava nos regueiros.
\nAos brados galhofeiros do Fidalgo a Rosa acudiu, limpando as m\u00e3os ao
\navental. O qu\u00ea! dois convidados! Mesmo quatro, e mais valentes, que
\ngra\u00e7as a Deus nosso Senhor o jantarinho sobrava! Ainda de tarde comprara
\na uma mulher da Costa um cesto de sardinhas, gra\u00fadas e gordas que regalavam!…
\nO Tit\u00f3 reclamou logo uma fritada tremenda de sardinha e ovos. E os
\ndois amigos atravessavam o p\u00e1tio – quando Gon\u00e7alo reparou no
\nBento, escarranchado no banco da latada, diante duma tigela, e areando com
\nentusiasmo um cast\u00e3o de prata lavrada, que emergia de dentro duma toalha
\nenrolada como duma bainha.<\/p>\n

– Que cast\u00e3o \u00e9 esse, Bento? assim embrulhado?<\/p>\n

O Bento lentamente sacou da toalha torcida um chicote, escuro e comprido,
\ncom tr\u00eas arestas afiadas como as dum florete.<\/p>\n

– Nem o Sr. Dr. sabia! Estava no s\u00f3t\u00e3o. Agora de tarde andava
\nl\u00e1 a escarafunchar por causa duma ninhada de gatos, e detr\u00e1s
\ndum ba\u00fa dou com umas esporas de prateleira e com este arrocho…<\/p>\n

Gon\u00e7alo estudou o maci\u00e7o cast\u00e3o de prata, sacudiu a
\nfina vara que zinia:<\/p>\n

– Espl\u00eandido chicote… \u00d3 Tit\u00f3, bem?… Afiado como um
\ncutelo. E antigo, muito antigo, com as minhas armas… De que diabo \u00e9
\nfeito? baleia?<\/p>\n

– De cavalo-marinho… Uma arma terr\u00edvel. Mata um homem… O mano
\nJo\u00e3o tem um, mas com cast\u00e3o de metal… Mata um homem!<\/p>\n

– Bem – rematou Gon\u00e7alo. – Limpa e p\u00f5e no meu quarto, Bento!
\nPassa a ser o meu chicote de guerra!<\/p>\n

\u00c1 porta do pomar ainda encontraram o Pereira da Riosa, de quinzena
\nde cotim deitada aos ombros. Em breve, no dia de S. Miguel, o Pereira tomava
\nenfim a lavra da Torre. E Gon\u00e7alo gracejou, mostrando ao Tit\u00f3
\no lavrador famoso. Eis o homem! eis o grande homem que se preparava a tornar
\na Torre uma falada maravilha de seara, vinha e horta! O Pereira co\u00e7ava
\na barba rala:<\/p>\n

– E tamb\u00e9m a enterrar bom dinheiro! Enfim um gosto sempre valeu mais
\nque um vint\u00e9m! E o Fidalgo, como patr\u00e3o, merece terra em que
\nos olhos se esque\u00e7am de regalados!…<\/p>\n

– Oh, Sr. Pereira! – ribombou o Tit\u00f3. – Ent\u00e3o n\u00e3o se
\nesque\u00e7a de cuidar dos mel\u00f5es. \u00c9 uma vergonha! Nunca na
\nTorre se comeu um bom mel\u00e3o!<\/p>\n

– Pois para o ano, assim Deus nos conserve, j\u00e1 V. Exa. comer\u00e1
\nna Torre um bom mel\u00e3o!<\/p>\n

Gon\u00e7alo abra\u00e7ou ainda o esperto lavrador – e apressou para
\na estrada, decidido a desenrolar toda a confid\u00eancia ao Tit\u00f3,
\nna solid\u00e3o favor\u00e1vel do arvoredo dos Bravais. Mas, apenas recome\u00e7aram
\na caminhada, o mesmo enleio o travou – quase temendo agora as informa\u00e7\u00f5es
\ndo Tit\u00f3, homem t\u00e3o severo, de Moral t\u00e3o escarpada. E
\ntodo o demorado giro pelos Bravais o findaram, sem que Gon\u00e7alo desafogasse.
\nO crep\u00fasculo descera, mole e quente, quando recolheram – conversando
\nsobre a pesca do s\u00e1vel no Guadiana.<\/p>\n

Defronte do port\u00e3o da Torre Videirinha esperava, dedilhando o viol\u00e3o
\nna penumbra dos \u00e1lamos. Como a noite se conservava abafada, sem uma
\naragem, jantaram na varanda, com dois candeeiros acesos. Logo ao desdobrar
\no guardanapo o Tit\u00f5, vermelho e espraiado sobre a cadeira, declarou
\n“que gra\u00e7as ao Senhor da Sa\u00fade, a sede era boa!” Ele
\ne Gon\u00e7alo praticaram as usadas fa\u00e7anhas de garfo e de copo.
\nQuando o Bento serviu o caf\u00e9 uma imensa e lustrosa lua nova surgia,
\nao fundo da quinta escura, por tr\u00e1s dos outeiros de Valverde. Gon\u00e7alo,
\nenterrado numa cadeira de vime, acendeu o charuto com beatitude. Todos os
\nt\u00e9dios e incertezas dessas semanas se despegavam da sua alma como cinza
\napagada, brevemente varrida. E foi sentindo menos a do\u00e7ura da noite,
\nque um sabor melhor \u00e0 vida desanuviada, que exclamou:<\/p>\n

– Pois, senhores, agora, est\u00e1 uma del\u00edcia!…<\/p>\n

Videirinha, depois dum curto cigarro, retomara o viol\u00e3o. Atrav\u00e9s
\nda quinta, peda\u00e7os de muros caiados, algum trilho de rua mais descoberto,
\na \u00e1gua do Tanque-Grande, rebrilhavam ao luar que resvalava dos cerros;
\ne a quieta\u00e7\u00e3o do arvoredo, da claridade, da noite penetravam
\nna alma com adormecedora car\u00edcia. Tit\u00f3 e Gon\u00e7alo saboreavam
\no famoso cognac de Moscatel, preciosa antigualha da Torre, silenciosamente
\nenlevados no Videirinha – que recuara para o fundo da varanda, se envolvera
\nem sombra. Nunca o bom cantador ferira as cordas com inspira\u00e7\u00e3o
\nmais enternecida. At\u00e9 os campos, o c\u00e9u inclinado, a lua cheia
\nsobre as colinas escutavam os queixumes do fado da Anosa. E no escuro, sob
\na varanda, o pigarro da Rosa, os passos abafados dos criados, algum sumido
\nriso de rapariga, o bater das orelhas dum perdigueiro – eram como a presen\u00e7a
\ndum povo suavemente atra\u00eddo pelo descante formoso.<\/p>\n

Assim a noite se alongou, a lua subiu com solit\u00e1rio fulgor. Tit\u00f3,
\npesado do br\u00f3dio, adormecera. E como sempre, para findar, Videirinha
\natacou ardentemente o Fado dos Ramires:<\/p>\n

Quem te ver\u00e1 sem que estreme\u00e7a,
\nTorre de Santa Iren\u00e9ia,
\nAssim t\u00e3o negra e calada,
\nPor noites de lua cheia…<\/p>\n

E lan\u00e7ou ent\u00e3o uma quadra nova, que trabalhara nessa semana
\ncom amor sobre uma erudita nota do bom Padre Soeiro. Era a gl\u00f3ria magn\u00edfica
\nde Paio Ramires, Mestre do Templo – a quem o Papa Inoc\u00eancio, e a Rainha
\nBranca de Castela, e todos os Pr\u00edncipes da Cristandade suplicam que
\nse arme, e corra em dura pressa, e liberte S. Lu\u00eds Rei de Fran\u00e7a,
\ncativo nas terras de Egito…<\/p>\n

Que s\u00f3 em Paio Ramires
\nP\u00f5e agora o mundo a esperan\u00e7a…
\nQue junte os seus Cavaleiros
\nE que salve o Rei de Fran\u00e7a!<\/p>\n

E por este av\u00f4 e tal fa\u00e7anha at\u00e9 Gon\u00e7alo se interessou
\n– acompanhando o canto, num tr\u00eamulo esgani\u00e7ado, de bra\u00e7o
\nerguido:<\/p>\n

Ai, que junte os seus Cavaleiros
\nE que salve o Rei de Fran\u00e7a!…<\/p>\n

Ao rolar mais forte do coro Tit\u00f3 descerrou as p\u00e1lpebras, arrancou
\ndo canap\u00e9 o corpanzil imenso – e declarou que marchava para Vila-Clara:<\/p>\n

– Estou derreado! Sempre em jornada e sem dormir, desde ontem \u00e0s quatro
\nda manh\u00e3 que larguei de Cidadelhe… Caramba, dava agora, como aquele
\nRei grego, um cruzado por um burro!<\/p>\n

Ent\u00e3o Gon\u00e7alo, animado pelo cognac, tamb\u00e9m se ergueu
\ncom uma resolu\u00e7\u00e3o quase alegre:<\/p>\n

– O Tit\u00f3, antes de sa\u00edres anda c\u00e1 dentro que quero falar
\ncontigo a respeito dum caso!<\/p>\n

Agarrara um dos candeeiros, penetrou na sala de jantar onde errava o cheiro
\nde magn\u00f3lias morrendo num vaso. E a\u00ed, sem prepara\u00e7\u00e3o,
\ncom os olhos bem decididos, bem cravados no Tit\u00f3 – que o seguira arrastadamente,
\nainda se espregui\u00e7ava:<\/p>\n

– O Tit\u00f3, ouve l\u00e1 e s\u00ea franco. Tu ias muito \u00e0
\nFeitosa… Que te parece aquela D. Ana?<\/p>\n

Tit\u00f3, que despertara como ao rebentar dum morteiro, considerou Gon\u00e7alo
\ncom assombro:<\/p>\n

– Ora essa! Mas a que prop\u00f3sito?…<\/p>\n

Gon\u00e7alo atalhou, na pressa de colher rapidamente uma certeza:<\/p>\n

– Olha! Eu para ti n\u00e3o tenho segredos. Nestas \u00faltimas semanas
\nhouve ai umas conversas, uns encontros… Enfim, para resumir, se daqui a
\ntempos eu pensasse em casar com a D. Ana, creio que ela, por seu lado, n\u00e3o
\nrecusava. Tu ias \u00e0 Feitosa. Tu sabes… Que tal rapariga \u00e9 ela?<\/p>\n

Tit\u00f3 cruzara os bra\u00e7os violentamente:<\/p>\n

– Pois tu vais casar com a D. Ana?<\/p>\n

– Homem, n\u00e3o vou casar. N\u00e3o sigo esta noite para a Igreja.
\nPor ora quero s\u00f3 informa\u00e7\u00f5es… E de quem as posso ter,
\nmais francas e mais seguras, do que de ti, que \u00e9s meu amigo e que a
\nconheces?<\/p>\n

Tit\u00f3 n\u00e3o descruzara os bra\u00e7os levantando para o Fidalgo
\nda Torre a face honesta e severa:<\/p>\n

Pois tu pensas em casar com a D. Ana, tu, Gon\u00e7alo Mendes Ramires?…<\/p>\n

Gon\u00e7alo atirou um gesto de impaci\u00eancia e fartura:<\/p>\n

Oh! se me vens com a fidalguia e com o Paio Ramires…<\/p>\n

O Tit\u00f3 quase berrou, na sua indigna\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

– Qual fidalguia! \u00c9 que um homem de bem, como tu, n\u00e3o pensa
\nem casar com uma criatura como ela!… Fidalguia?… Sim! Mas fidalguia de
\nalma e de cora\u00e7\u00e3o!<\/p>\n

Gon\u00e7alo emudeceu, trespassado. Depois, com uma serenidade a que se
\nfor\u00e7ara, argumentou, deduziu:<\/p>\n

– Bem! tu ent\u00e3o sabes outras coisas… Eu por mim sei que ela \u00e9
\nbonita e rica; sei tamb\u00e9m que \u00e9 s\u00e9ria, porque nunca sobre
\nela se rosnou nem aqui nem em Lisboa; s\u00e3o qualidades para se casar
\ncom uma mulher… Tu agora afian\u00e7as que se n\u00e3o pode casar com
\nela. Portanto sabes outras coisas… Dize.<\/p>\n

Foi ent\u00e3o o Tit\u00f3 que emudeceu, im\u00f3vel diante do Fidalgo
\ncomo se o la\u00e7o duma corda o colhesse e o travasse. Por fim, soprando,
\ncom um esfor\u00e7o enorme:<\/p>\n

– Tu n\u00e3o me chamaste para eu depor como testemunha… Em principio,
\nsem explica\u00e7\u00f5es, perguntas se podes casar com essa mulher. E
\neu, sem explica\u00e7\u00f5es, em principio, declaro que n\u00e3o…
\nQue diabo queres mais?<\/p>\n

Gon\u00e7alo exclamou, revoltado:<\/p>\n

– Que quero? Pelo amor de Deus, Tit\u00f3… Sup\u00f5e tu que estou
\ndoidamente apaixonado pela D. Ana, ou que tenho um interesse imenso em casar
\ncom ela… Que n\u00e3o estou, nem tenho; mas sup\u00f5e! Nesse caso n\u00e3o
\nse desvia um amigo dum ato em que ele est\u00e1 t\u00e3o fundamente empenhado,
\nsem lhe apresentar uma raz\u00e3o, uma prova…<\/p>\n

Assim apertado Tit\u00f3 baixou a cabe\u00e7a, que co\u00e7ou com desespero.
\nDepois acovardadamente, para escapar, adiou a contenda:<\/p>\n

– Olha, Gon\u00e7alo, eu estou muito estafado. Tu n\u00e3o vais a esta
\nhora para a Igreja; e ela menos, que o outro marido ainda n\u00e3o arrefeceu
\nna cova. Ent\u00e3o amanh\u00e3 conversamos.<\/p>\n

Atirou duas passadas enormes, empurrou a porta da varanda, berrando pelo
\nVideirinha:<\/p>\n

– S\u00e3o que horas, Videira! Toca a abalar, que n\u00e3o dormi desde
\nCidadelhe.<\/p>\n

Videirinha, que preparava com esmero um grog frio, esvaziou atabalhoadamente
\no copo, recolheu o viol\u00e3o precioso. E Gon\u00e7alo n\u00e3o os
\ndeteve, esfregando silenciosamente as m\u00e3os, amuado com aquela recusa
\ndo Tit\u00f3 t\u00e3o desamiga e teimosa. Como sombras atravessaram uma
\nsala onde dormia, esquecida desde os Ramires do s\u00e9culo XVIII, uma espineta
\nde char\u00e3o. No patamar da escada que conduzia \u00e0 portinha verde,
\nGon\u00e7alo, para os alumiar, erguera um casti\u00e7al. Tit\u00f3 acendeu
\num cigarro \u00e0 vela. A sua m\u00e3o cabeluda tremia.<\/p>\n

– Ent\u00e3o entendido… Apare\u00e7o amanh\u00e3, Gon\u00e7alo.<\/p>\n

– Quando quiseres, Tit\u00f3.<\/p>\n

E no seco assentimento do Fidalgo transparecia tanto despeito – que Tit\u00f3
\nhesitou nos estreitos degraus que atulhava. Por fim desceu pesadamente.<\/p>\n

Videirinha, j\u00e1 na estrada, considerava o c\u00e9u, a luminosa serenidade:<\/p>\n

– Que linda noite, Sr. Doutor!<\/p>\n

– Linda, Videirinha… E obrigado. Voc\u00ea hoje tocou divinamente!<\/p>\n

Gon\u00e7alo entrara na sala dos retratos, pousara apenas o casti\u00e7al
\n– quando, por baixo da varanda aberta, o vozeir\u00e3o do Tit\u00f3 retumbou:<\/p>\n

– \u00d3 Gon\u00e7alo, desce c\u00e1 abaixo.<\/p>\n

O Fidalgo rolou pelos degraus com sofreguid\u00e3o. Para al\u00e9m dos
\n\u00e1lamos, no luar da estrada, Videirinha afinava o viol\u00e3o. E apenas
\na face do Fidalgo surdiu na claridade da porta, o Tit\u00f3, que esperava
\ncom o chap\u00e9u para a nuca, desabafou:<\/p>\n

– Oh Gon\u00e7alo, tu ficaste amuado… \u00c9 tolice! E entre n\u00f3s
\nn\u00e3o quero sombras. Ent\u00e3o l\u00e1 vai! Tu n\u00e3o podes
\ncasar com essa mulher porque ela teve um amante. N\u00e3o sei se antes ou
\ndepois desse teve outro. N\u00e3o h\u00e1 criatura mais manhosa, nem mais
\ndisfar\u00e7ada. N\u00e3o me venhas agora com perguntas. Mas fica certo
\nque ela teve um amante. Sou eu que to afirmo: e tu sabes que eu nunca minto!<\/p>\n

Bruscamente meteu \u00e0 estrada, com os possantes ombros vergados. Gon\u00e7alo
\nn\u00e3o se movera de sobre os degraus de pedra, diante dos mudos \u00e1lamos,
\ncomo ele im\u00f3veis. Uma palavra passara, irrepar\u00e1vel, no macio
\nsil\u00eancio da noite e da lua – e eis o alto sonho que ele constru\u00edra
\nsobre a D. Ana e a sua beleza e os seus duzentos contos despenhado no lodo!
\nLentamente subiu, repenetrou na sala. Por cima da chama alta da vela, num
\npainel fusco, uma face acordara, uma seca, amarelada face, de altivos bigodes
\nnegros, que se inclinava, atenta como reparando. E longe, Videirinha espalhava
\npelos campos adormecidos os ing\u00eanuos versos celebrando a gl\u00f3ria
\ntamanha da Casa ilustre:<\/p>\n

Que s\u00f3 em Paio Ramires
\nP\u00f5e agora o mundo esperan\u00e7a…
\nQue junte os seus Cavaleiros
\nE que salve o Rei de Fran\u00e7a!<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO X<\/h3>\n

At\u00e9 noite alta Gon\u00e7alo, passeando pelo quarto, remoeu a amarga
\ncerteza de que sempre, atrav\u00e9s de toda a sua vida (quase desde o col\u00e9gio
\nde S. Fiel!), n\u00e3o cessara de padecer humilha\u00e7\u00f5es. E todas
\nlhe resultavam de intentos muito simples, t\u00e3o seguros para qualquer
\nhomem como o v\u00f4o para qualquer ave – s\u00f3 para ele constantemente
\nrematados por dor, vergonha ou perda! A entrada da vida escolhe com entusiasmo
\num confidente, um irm\u00e3o, que traz para a quieta intimidade da Torre
\n– e logo esse homem se apodera ligeiramente do cora\u00e7\u00e3o de Gracinha
\ne ultrajosamente a abandona! Depois concebe o desejo t\u00e3o corrente de
\npenetrar na Vida Pol\u00edtica – e logo o Acaso o for\u00e7a a que se
\nrenda e se acolha \u00e0 influ\u00eancia desse mesmo homem, agora Autoridade
\npoderosa, por ele durante todos esses anos de despeito t\u00e3o detestada
\ne chasqueada! Depois abre ao amigo, agora restabelecido na sua conviv\u00eancia,
\na porta dos Cunhais, confiado na seriedade, no r\u00edgido orgulho da irm\u00e3
\n– e logo a irm\u00e3 se abandona ao antigo enganador, sem luta, na primeira
\ntarde em que se encontra com ele na sombra favor\u00e1vel dum caramanch\u00e3o!
\nAgora pensa em casar com uma mulher que lhe oferecia com uma grande beleza
\numa grande fortuna – e imediatamente um companheiro de Vila-Clara passa e
\nsegreda: – “A mulher que escolheste, Gon\u00e7alinho, \u00e9 uma
\nmarafona cheia de amantes!” Decerto essa mulher n\u00e3o a amava com
\num amor nobre e forte! Mas decidira acomodar nos formosos bra\u00e7os dela,
\nmuito confortavelmente, a sua sorte insegura – e eis que logo desaba, com
\nesmagadora pontualidade, a humilha\u00e7\u00e3o costumada. Realmente o
\nDestino malhava sobre ele com rancor desmedido!<\/p>\n

– E por qu\u00ea? – murmurava Gon\u00e7alo, despindo melancolicamente
\no casaco. – Em vida t\u00e3o curta, tanta decep\u00e7\u00e3o… Por
\nqu\u00ea? Pobre de mim!<\/p>\n

Caiu no vasto leito como numa sepultura – enterrou a face no travesseiro
\ncom um suspiro, um enternecido suspiro de piedade por aquela sua sorte t\u00e3o
\ncontrariada, t\u00e3o sem socorro. E recordava o presun\u00e7oso verso
\ndo Videirinha, ainda nessa noite proclamado ao viol\u00e3o:<\/p>\n

Velha Casa de Ramires
\nHonra e flor de Portugal!<\/p>\n

Como a flor murchara! Que mesquinha honra! E que contraste o do derradeiro
\nGon\u00e7alo, encolhido no seu buraco de Santa Iren\u00e9ia, com esses
\ngrandes av\u00f3s Ramires cantados pelo Videirinha – todos eles, se Hist\u00f3ria
\ne Lenda n\u00e3o mentiam, de vidas t\u00e3o triunfais e sonoras! N\u00e3o!
\nnem sequer deles herdara a qualidade por todos herdada atrav\u00e9s dos
\ntempos – a valentia f\u00e1cil. Seu pai ainda fora o bom Ramires destemido
\n– que na falada desordem da romaria da Riosa avan\u00e7ava com um guarda-sol
\ncontra tr\u00eas clavinas engatilhadas. Mas ele… Ali, no segredo do quarto
\napagado, bem o podia livremente gemer – ele nascera com a falha, a falha de
\npior desdouro, essa irremedi\u00e1vel fraqueza da carne que, irremediavelmente,
\ndiante de um perigo, uma amea\u00e7a, uma sombra, o for\u00e7ava a recuar,
\na fugir… A fugir de um Casco. A fugir dum malandro de su\u00ed\u00e7as
\nlouras que, numa estrada e depois numa venda, o insulta sem motivo, para meramente
\nostentar pimponice e arreganho. Ah vergonhosa carne, t\u00e3o espantadi\u00e7a!<\/p>\n

E a Alma… Nessa calada treva do quarto bem o podia reconhecer tamb\u00e9m,
\ngemendo. A mesma fraqueza lhe tolhia a Alma! Era essa fraqueza que o abandonava
\na qualquer influ\u00eancia, logo por ela levado como folha seca por qualquer
\nsopro. Porque a prima Maria uma tarde ado\u00e7a os espertos olhos e lhe
\naconselha por tr\u00e1s do leque que se interesse pela D. Ana – logo ele,
\nfumegando de esperan\u00e7a, ergue sobre o dinheiro e a beleza de D. Ana
\numa presun\u00e7osa torre de ventura e luxo. E a Elei\u00e7\u00e3o?
\nessa desgra\u00e7ada Elei\u00e7\u00e3o? Quem o empurrara para a Elei\u00e7\u00e3o,
\ne para a reconcilia\u00e7\u00e3o indecente com o Cavaleiro, e para os
\ndesgostos da\u00ed emanados? O Gouveia, s\u00f3 com leves arg\u00facias,
\nmurmuradas por cima do cache-nez desde a loja do Ramos at\u00e9 a esquina
\ndo Correio! Mas qu\u00ea! mesmo dentro da sua Torre era governado pelo Bento,
\nque superiormente lhe impunha gostos, dietas, passeios, e opini\u00f5es
\ne gravatas! – Homem de tal natureza, por mais bem dotado na Intelig\u00eancia,
\n\u00e9 massa inerte a que o Mundo constantemente imprime formas v\u00e1rias
\ne contr\u00e1rias. O Jo\u00e3o Gouveia fizera dele um candidato servil.
\nO Manuel Duarte poderia fazer dele um beberr\u00e3o imundo. O Bento facilmente
\no levaria a atar ao pesco\u00e7o, em vez duma gravata de seda, uma coleira
\nde couro! Que mis\u00e9ria! E todavia o Homem s\u00f3 vale pela Vontade
\n– s\u00f3 no exerc\u00edcio da Vontade reside o gozo da Vida. Porque se
\na Vontade bem exercida encontra em torno submiss\u00e3o – ent\u00e3o \u00e9
\na del\u00edcia do dom\u00ednio sereno; se encontra em torno resist\u00eanciam
\n– ent\u00e3o \u00e9 a del\u00edcia maior da luta interessante. S\u00f3
\nn\u00e3o sai gozo forte e viril da in\u00e9rcia que se deixa arrastar
\nmudamente, num sil\u00eancio e macieza de cera… Mas ele, ele, descendendo
\nde tantos var\u00f5es famosos pelo Querer – n\u00e3o conservaria, escondida
\nalgures no seu Ser, dormente e quente como uma brasa sob cinza, uma parcela
\ndessa energia heredit\u00e1ria?… Talvez! nunca por\u00e9m nesse peco
\ne encafuado viver de Santa Iren\u00e9ia a fagulha despertaria, ressaltaria
\nem chama intensa e \u00fatil. N\u00e3o! pobre dele! Mesmo nos movimentos
\nda Alma onde todo o homem realiza a liberdade pura – ele sofreria sempre a
\nopress\u00e3o da Sorte inimiga!<\/p>\n

Com outro suspiro mais se enterrou, se escondeu sob a roupa. N\u00e3o adormecia,
\na noite findava – j\u00e1 o rel\u00f3gio de char\u00e3o, no corredor,
\nbatera cavamente as quatro horas. E ent\u00e3o, atrav\u00e9s das p\u00e1lpebras
\ncerradas, no confuso cansa\u00e7o de tantas tristezas revolvidas, Gon\u00e7alo
\npercebeu, atrav\u00e9s da treva do quarto, destacando palidamente da treva,
\nfaces lentas que passavam…<\/p>\n

Eram faces muito antigas, com desusadas barbas ancestrais, com cicatrizes
\nde ferozes ferros, umas ainda flamejando como no fragor de uma batalha, outras
\nsorrindo majestosamente como na pompa duma gala – todas dilatadas pelo uso
\nsoberbo de mandar e vencer. E Gon\u00e7alo, espreitando por sobre a borda
\ndo len\u00e7ol, reconhecia nessas faces as ver\u00eddicas fei\u00e7\u00f5es
\nde velhos Ramires, ou j\u00e1 assim contempladas em denegridos retratos,
\nou por ele assim concebidas, como concebera as de Tructesindo, em concord\u00e2ncia
\ncom a rijeza e esplendor dos seus feitos.<\/p>\n

Vagarosas, mais vivas, elas cresciam dentre a sombra que latejava espessa
\ne como povoada. E agora os corpos emergiam tamb\u00e9m, robust\u00edssimos
\ncorpos cobertos de saios de malha ferrugenta, apertados por arneses de a\u00e7o
\nlampejante, embu\u00e7ados e fuscos mantos de revoltas pregas, cingidos
\npor faustosos gib\u00f5es de brocado onde cintilavam as pedrarias de colares
\ne cintos – e armados todos, com as armas todas da Hist\u00f3ria, desde a
\ndava goda de raiz de roble eri\u00e7ada de puas at\u00e9 o espadim de
\nsarau enla\u00e7arotado de seda e ouro.<\/p>\n

Sem temor, erguido sobre o travesseiro, Gon\u00e7alo n\u00e3o duvidava
\nda realidade maravilhosa! Sim! eram os seus av\u00f3s Ramires, os seus formid\u00e1veis
\nav\u00f3s hist\u00f3ricos, que, das suas tumbas dispersas corriam, se
\njuntavam na velha casa de Santa Iren\u00e9ia nove vezes secular – e formavam
\nem torno do seu leito, do leito em que ele nascera, como a Assembl\u00e9ia
\nmajestosa da sua ra\u00e7a ressurgida. E at\u00e9 mesmo reconhecia alguns
\ndos mais esfor\u00e7ados, que agora, com o repassar constante do Poemeto
\ndo tio Duarte e o Videirinha gemendo fielmente o seu “fado”, lhe
\nandavam sempre na imagina\u00e7\u00e3o…<\/p>\n

Aquele al\u00e9m, com o brial branco a que a cruz vermelha enchia o peitoral,
\nera certamente Gutierres Ramires, o d’Ultramar como quando corria da sua tenda
\npara a escalada de Jerusal\u00e9m. No outro, t\u00e3o velho e formoso,
\nque estendia o bra\u00e7o, ele adivinhava Egas Ramires, negando acolhida
\nno seu puro solar a El-Rei D. Fernando e \u00e0 ad\u00faltera Leonor!
\nEsse, de crespa barba ruiva, que cantava sacudindo o pend\u00e3o real de
\nCastela, quem, sen\u00e3o Diogo Ramires, o Trovador ainda na alegria da
\nradiosa manh\u00e3 de Aljubarrota? Diante da incerta claridade do espelho
\ntremiam as fofas plumas escarlates do mon\u00e3o de Paio Ramires, que se
\narmava para salvar S. Lu\u00eds Rei de Fran\u00e7a. Levemente balan\u00e7ado,
\ncomo pelas ondas humildes dum mar vencido, Rui Ramires sorria \u00e0s naus
\ninglesas que ante aproa da sua Capit\u00e2nia submissamente amainavam por
\nPortugal. E, encostado ao poste do leito, Paulo Ramires, pajem do Gui\u00e3o
\nde El-Rei nos campos fatais de Alc\u00e1cer, sem elmo, rota a coura\u00e7a,
\ninclinava para ele a sua face de donzel, com a do\u00e7ura grave dum av\u00f4
\nenternecido…<\/p>\n

Ent\u00e3o, por aquela ternura atenta do mais po\u00e9tico dos Ramires,
\nGon\u00e7alo sentiu que a sua Ascend\u00eancia toda o amava – e da escurid\u00e3o
\ndas tumbas dispersas acudira para o velar e socorrer na sua fraqueza. Com
\num longo gemido, arrojando a roupa, desafogou, dolorosamente contou aos seus
\nav\u00f3s ressurgidos a arrenegada Sorte que o combatia e que sobre a sua
\nvida, sem descanso, amontoava tristeza, vergonha e perda! E eis que subitamente
\num ferro faiscou na treva, com um abafado brado: – “Neto, doce neto,
\ntoma a minha lan\u00e7a nunca partida!” E logo o punho duma clara espada
\nlhe ro\u00e7ou o peito, com outra grave voz que o animava: -“Neto,
\ndoce neto, toma a espada pura que lidou em Ourique1 E depois uma acha de coriscante
\ngume bateu no travesseiro, ofertada com altiva certeza: – “Que n\u00e3o
\nderribar\u00e1 essa acha, que derribou as portas de Arzila9<\/p>\n

Como sombras levadas num vento transcendente todos os av\u00f3s formid\u00e1veis
\nperpassavam – e arrebatadamente lhe estendiam as suas armas, rijas e provadas
\narmas, todas, atrav\u00e9s de toda a Hist\u00f3ria, enobrecidas nas arrancadas
\ncontra a Moirama, nos trabalhados cercos de Castelos e Vilas, nas batalhas
\nformosas com o Castelhano soberbo… Era, em torno do leito, um her\u00f3ico
\nreluzir e retinir de ferros. E todos soberbamente gritavam: – “Oh neto,
\ntoma as nossas armas e vence a Sorte inimiga! Mas Gon\u00e7alo, espalhando
\nos olhos tristes pelas sombras ondeantes, volveu: – “Oh av\u00f3s,
\nde que me servem as vossas armas – se me falta a vossa alma?…”<\/p>\n

Acordou muito cedo, com a enredada lembran\u00e7a dum pesadelo em que falara
\na mortos – e, sem a pregui\u00e7a que sempre o amolecia nos colch\u00f5es,
\nenfiou um roup\u00e3o, escancarou as vidra\u00e7as. Que formosa manh\u00e3!
\numa manh\u00e3 dos fins de setembro, macia, lustrosa e fina; nem uma nuvem
\nlhe desmanchava o vasto, o imaculado azul; e o sol j\u00e1 pousava nos arvoredos,
\nnos outeiros distantes, com uma do\u00e7ura outonal. Mas, apesar de lhe
\nrespirar alentadamente o brilho e a pureza, Gon\u00e7alo permaneceu toldado
\nde sombras, das sombras da v\u00e9spera, retardadas no seu esp\u00edrito
\noprimido, como n\u00e9voas em vale muito fundo. E foi ainda com um suspiro,
\narrastando tristonhamente as chinelas, que puxou o cord\u00e3o da campainha.
\nO Bento n\u00e3o tardou com a infusa da \u00e1gua quente para a barba.
\nE acostumado ao alegre acordar do Fidalgo tanto estranhou aquele silencioso
\ne enrugado mover pelo quarto, que desejou saber se o Sr. Doutor passara mal
\na noite…<\/p>\n

– Pessimamente!<\/p>\n

Bento declarou logo, com vivacidade e reprova\u00e7\u00e3o – que certamente
\nfizera mal ao Sr. Doutor tanto cognac de moscatel. Cognac muito adocicado,
\nmuito excitante… Bom para o Sr. D. Ant\u00f4nio, homenzarr\u00e3o pesado.
\nMas o Sr. Doutor, assim nervoso, nunca devia tocar naquele cognac. Ou ent\u00e3o,
\nmeio c\u00e1lice escasso.<\/p>\n

Gon\u00e7alo ergueu a cabe\u00e7a, na surpresa de encontrar logo ao come\u00e7o
\ndo seu dia e t\u00e3o flagrante aquele dom\u00ednio que todos sobre ele
\nse arrogavam – e de que tanto se lastimava, atrav\u00e9s de toda a amarga
\nnoite! Eis ai o Bento mandando – marcando a sua ra\u00e7\u00e3o de cognac!
\nE justamente o Bento insistia:<\/p>\n

– O Sr. Doutor bebeu mais de tr\u00eas c\u00e1lices. Assim n\u00e3o
\nconv\u00e9m… Eu tamb\u00e9m tive culpa em n\u00e3o tirar a garrafa…<\/p>\n

Ent\u00e3o, perante despotismo t\u00e3o declarado, o Fidalgo da Torre
\nteve uma brusca revolta:<\/p>\n

– Homem, n\u00e3o d\u00eas tantas leis. Bebo o cognac que preciso e que
\nquero!<\/p>\n

Ao mesmo tempo, com a ponta dos dedos, experimentava a \u00e1gua na infusa:<\/p>\n

– Esta \u00e1gua est\u00e1 morna! – exclamou logo. – J\u00e1 me tenho
\nfartado de dizer! Para a barba, preciso sempre \u00e1gua a ferver.<\/p>\n

O Bento, gravemente, mergulhou tamb\u00e9m o dedo na \u00e1gua:<\/p>\n

– Pois esta \u00e1gua est\u00e1 quase a ferver… Nem para a barba se
\nnecessita \u00e1gua mais quente.<\/p>\n

Gon\u00e7alo encarou o Bento com furor. O qu\u00ea! mais obje\u00e7\u00f5es,
\nmais leis!<\/p>\n

– Pois v\u00e1 imediatamente buscar outra \u00e1gua! Quando eu pe\u00e7o
\n\u00e1gua quente, pretendo que venha em cach\u00e3o. Irra! tanta senten\u00e7a!…
\nEu n\u00e3o quero moral, quero obedi\u00eancia!<\/p>\n

O Bento considerou Gon\u00e7alo atrav\u00e9s dum espanto que lhe inchara
\na face. Depois, lentamente, com magoada dignidade, empurrou a porta, levando
\na infusa. E j\u00e1 Gon\u00e7alo se arrependia da sua viol\u00eancia.
\nCoitado, n\u00e3o era culpa do Bento se a vida lhe andava a ele t\u00e3o
\nestragada e sacudida! Depois, em casa t\u00e3o antiga, n\u00e3o destoava
\na tradi\u00e7\u00e3o dos antigos aios. E o Bento com perfeito rigor lhes
\nreproduzia a rabugice e a lealdade! Mas ascend\u00eancia, e livre falar bem
\nlhe cabiam – bem os merecia por t\u00e3o longa, t\u00e3o provada dedica\u00e7\u00e3o…<\/p>\n

O Bento, ainda vermelho e inchado, voltava com a infusa fumegante. E Gon\u00e7alo
\nlogo docemente, para o ado\u00e7ar:<\/p>\n

– Dia muito bonito, bem, Bento?<\/p>\n

O velho rosnou, ainda amuado:<\/p>\n

– Muito bonito.<\/p>\n

Gon\u00e7alo ensaboava a face, rapidamente, na impaci\u00eancia de reatar
\ncom o Bento, de lhe restabelecer a supremacia amor\u00e1vel. E por fim mais
\ndoce, quase humilde:<\/p>\n

– Pois se achas o dia assim bonito, dou um passeio a cavalo antes do almo\u00e7o.
\nQue te parece? Talvez me fa\u00e7a bem aos nervos… Com efeito, aquele
\ncognac n\u00e3o me conv\u00e9m… Ent\u00e3o, Bento, faze o favor, grita
\na\u00ed ao Joaquim que me tenha a \u00e9gua pronta imediatamente. Com
\ncerteza me acalma uma galopada… E no banho agora a \u00e1gua bem esperta,
\nbem quente. Tamb\u00e9m me acalma a \u00e1gua quente. Por isso necessito
\nsempre \u00e1gua bem quente, a ferver. Mas tu, com essas tuas velhas id\u00e9ias…
\nPois todos os m\u00e9dicos o declaram. Para a sa\u00fade \u00e1gua quente,
\nbem quente, a sessenta graus!<\/p>\n

E depois do r\u00e1pido banho, enquanto se vestia, abriu mais familiarmente
\nao velho aio a intimidade das suas tristezas:<\/p>\n

– Ah! Bento, Bento, o que eu verdadeiramente precisava para me calmar, n\u00e3o
\nera um passeio, era uma jornada… Trago a alma muito carregada, homem! Depois
\nestou farto desta eterna Vila-Clara, da eterna Oliveira. Muito mexerico, muita
\ndeslealdade. Precisava terra grande, distra\u00e7\u00e3o grande.<\/p>\n

O Bento, j\u00e1 reconciliado, enternecido, lembrou que o Sr. Doutor brevemente,
\nem Lisboa, encontraria uma linda distra\u00e7\u00e3o, nas Cortes.<\/p>\n

– Eu sei l\u00e1 se vou \u00e0s Cortes, homem! N\u00e3o sei nada, tudo
\nfalha… Qual Lisboa!… O que eu necessito \u00e9 uma viagem imensa, \u00e0
\nHungria, \u00e0 R\u00fassia, a terras onde haja aventuras.<\/p>\n

O Bento sorriu superiormente daquela imagina\u00e7\u00e3o. E apresentando
\nao Fidalgo o jaquet\u00e3o de velvetina cinzenta:<\/p>\n

– Com efeito, na R\u00fassia parece que n\u00e3o faltam aventuras. Anda
\ntudo a Chicote, diz o S\u00e9culo… Mas aventuras, Sr. Doutor, at\u00e9
\na gente as encontra na estrada… Olhe! o paizinho de V. Exa., que Deus haja,
\nfoi l\u00e1 embaixo diante do port\u00e3o que teve a bulha com o Dr. Avelino
\nda Riosa, e que lhe atirou a chicotada, e que levou com o punhal no bra\u00e7o…<\/p>\n

Gon\u00e7alo cal\u00e7ava as luvas de anta, mirando o espelho:<\/p>\n

– Pobre pap\u00e1, coitado, tamb\u00e9m teve pouca sorte… E por chicote.
\n\u00f3 Bento, d\u00e1 c\u00e1 \u00e0quele chicote de cavalo-marinho
\nque tu ontem areaste. Parece que \u00e9 uma boa arma.<\/p>\n

Ao sair o port\u00e3o, o Fidalgo da Torre meteu a \u00e9gua, sem destino,
\nnum passo indolente, pela estrada costumada dos Bravais. Mas no Casal Novo,
\nonde dois pequenos jogavam a bola debaixo das carvalheiras, pensou em visitar
\no Visconde de Rio-Manso. Certamente lhe consertaria os nervos a companhia
\nde t\u00e3o sereno e generoso velho. E, se ele o convidasse a almo\u00e7ar,
\ngastaria os seus cuidados visitando essa falada quinta da Varandinha e cortejando
\n“o bot\u00e3o de Rosa”.<\/p>\n

Gon\u00e7alo recordava apenas confusamente que o terra\u00e7o da Varandinha
\ndominava uma estrada plantada de choupos, algures, entre o lugar da Cerda
\ne a espalhada aldeia de Canta-Pedra. E tomou o caminho velho que desce das
\ncarvalheiras do Casal Novo, e penetra no vale, entre o cabe\u00e7o de Avel\u00e3
\ne as ru\u00ednas do Mosteiro de Ribadais, no solo hist\u00f3rico onde
\nLopo de Bai\u00e3o derrotara a mesnada de Louren\u00e7o Ramires… Ora
\nenterrada entre valados, ora entre toscos muros de pedra solta, a vereda seguia
\nsem beleza, e cansativa; mas as madressilvas nas sebes, por entre as amoras
\nmaduras, rescendiam; o fresco sil\u00eancio recebia mais frescura e gra\u00e7a
\ndos fr\u00eamitos de asa que o ro\u00e7avam; e tanto era o radiante azul
\nnos c\u00e9us serenos que um pouco elo seu rebrilho e serenidade se instilava
\nna alma. Gon\u00e7alo, mais desanuviado, n\u00e3o se apressava; na Igreja
\ndos Bravais, quando ele passara ao Casal Novo, batiam apenas as nove horas;
\ne depois de costear um lameiro de erva magra parou a acender pachorrentamente
\num charuto, rente da velha ponte de pedra que galga o riacho das Donas. Quase
\nseca pela estiagem, a \u00e1gua escura mal corria, sob as folhas largas
\ndos nen\u00fafares, por entre os juncais que a atulhavam. Adiante, \u00e0
\norla dum erva\u00e7al, no abrigo duma moita de \u00e1lamos, reluziam as
\npedras dum lavadouro. Na outra margem, dentro dum velho bote encalhado, um
\nrapazito, uma rapariguinha conversavam profundamente, com dois molhos de alfazema
\nesquecidos nos rega\u00e7os. Gon\u00e7alo sorriu do id\u00edlio – depois
\nteve uma surpresa descobrindo, no cunhal da ponte, rudemente entalhado, o
\nseu Bras\u00e3o de Armas, um A\u00e7or enorme, que alargava as garras
\nferozes. Talvez aquelas terras outrora pertencessem \u00e0 Casa – ou alguns
\ndo seus av\u00f3s ben\u00e9ficos constru\u00edra a ponte, sobre torrente
\nent\u00e3o mais funda, para seguran\u00e7a dos homens e dos gados. Quem
\nsabe se o av\u00f4 Tructesindo, em mem\u00f3ria piedosa de Louren\u00e7o
\nRamires, vencido e cativo nas margens daquela ribeira!<\/p>\n

O caminho, para al\u00e9m da ponte, alteava entre campos ceifados. As medas
\nlourejavam, pesadas e cheias, por aquele ano de fartura. Ao longe, dos telhados
\nbaixos dum lugarejo, vagarosos fumos subiam, logo desfeitos no radiante c\u00e9u.
\nE lentamente, como aqueles fumos distantes, Gon\u00e7alo sentia que todas
\nas suas melancolias lhe escapavam da alma, se perdiam tamb\u00e9m no azul
\nlustroso… Uma revoada de perdizes ergueu o v\u00f4o dentre o restolho.
\nGon\u00e7alo galopou sobre elas, gritando, sacudindo o seu forte chicote
\nde cavalo-marinho, que zinia como uma fina l\u00e2mina.<\/p>\n

Em breve o caminho torceu, costeando um souto de sobreiros, depois cavado
\nentre silvados com largos pedregulhos aflorando na poeira – e ao fundo o sol
\nfaiscava sobre a cal fresca duma parede. Era uma casa t\u00e9rrea, com porta
\nbaixa entre duas janelas envidra\u00e7adas, remendos novos no telhado e
\num quinteiro que uma escura e intensa figueira assombreava. Numa esquina pegava
\num muro baixo de pedra solta, continuado por uma sebe, onde adiante uma velha
\ncancela abria para a sombra duma ramada. Defronte, no vasto terreiro que se
\nalargava, jaziam cantarias, uma pilha de traves; passava uma estrada, lisa
\ne cuidada, que pareceu a Gon\u00e7alo a de Ramilde. Para al\u00e9m, at\u00e9
\na um distante pinheiral, desciam ch\u00e1s e lameiros.<\/p>\n

Sentado num banco, junto da porta, com uma espingarda encostada ao muro,
\num rapaz grosso, de barrete de l\u00e1 verde, acariciava pensativamente
\no focinho dum perdigueiro. Gon\u00e7alo parou:<\/p>\n

– Tem a bondade… Sabe por acaso qual \u00e9 o bom caminho para a quinta
\ndo Sr. Visconde de Rio-Manso, a Varandinha?<\/p>\n

O rapazote ergueu a face morena, de bu\u00e7o leve, remexendo vagamente
\nno carapu\u00e7o.<\/p>\n

– Para a quinta do Rio-Manso… Siga pela estrada at\u00e9 a pedreira,
\ndepois \u00e0 esquerda a seguir, sempre rente da v\u00e1rzea…<\/p>\n

Mas nesse instante assomava \u00e0 porta um latag\u00e3o de su\u00ed\u00e7as
\nlouras em mangas de camisa, a cinta enfaixada em seda. E Gon\u00e7alo, com
\num sobressalto, reconheceu logo o ca\u00e7ador que o injuriara na estrada
\nde Nacejas, o assobiara na venda do Pintainho. O homem relanceou superiormente
\no Fidalgo. Depois, com a m\u00e3o encostada \u00e0 ombreira, chasqueou
\no rapazote:<\/p>\n

– Oh Manuel, que est\u00e1s tu a\u00ed a ensinar o caminho, homem! Este
\ncaminho por aqui n\u00e3o \u00e9 para asnos!<\/p>\n

Gon\u00e7alo sentiu a palidez que o cobriu – e todo o sangue do cora\u00e7\u00e3o,
\nnum tumulto confuso, que era de medo e de raiva. Um novo ultraje, do mesmo
\nhomem, sem provoca\u00e7\u00e3o! Apertou os joelhos no selim para galopar.
\nE a tremer, num esfor\u00e7o que o engasgava:<\/p>\n

– Voc\u00ea \u00e9 muito atrevido! E j\u00e1 pela terceira vez! Eu n\u00e3o
\nsou homem para levantar desordens numa escada… Mas fique certo que o conhe\u00e7o,
\ne que n\u00e3o escapa sem li\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

Imediatamente, o outro agarrou a um cajado curto e saltou \u00e0 estrada,
\nafrontando a \u00e9gua, com as su\u00ed\u00e7as erguidas, um riso de
\nimenso desafio:<\/p>\n

– Ent\u00e3o c\u00e1 estou! Venha agora a li\u00e7\u00e3o… E para
\ndiante \u00e9 que voc\u00ea j\u00e1 n\u00e3o passa, seu Ramires de
\nmerd…<\/p>\n

Uma n\u00e9voa turvou os olhos esgazeados do Fidalgo. E de repente, num
\ninconsciente arranque, como levado por uma furiosa rajada de orgulho e for\u00e7a,
\nque se desencadeava do fundo do seu ser, gritou, atirou a fina \u00e9gua
\nnum gal\u00e3o terr\u00edvel! E nem compreendeu! O cajado sarilhara! A
\n\u00e9gua empinava, numa cabe\u00e7ada furiosa! E Gon\u00e7alo entreviu
\na m\u00e3o do homem, escura, imensa, que empolgava a camba do freio.<\/p>\n

Ent\u00e3o, erguido nos estribos, por sobre a imensa m\u00e3o, despediu
\numa vergastada do chicote silvante de cavalo-marinho, colhendo o latag\u00e3o
\nna face, de lado, num golpe t\u00e3o vivo da aresta aguda que a orelha pendeu,
\ndespegada, num borbotar de sangue. Com um berro o homem recuou, cambaleando.
\nGon\u00e7alo galgou sobre ele, noutro arremesso, com outra fulgurante chicotada,
\nque o apanhou pela boca, lhe rasgou a boca, decerto lhe espeda\u00e7ou dentes,
\no atirou, urrando, para o ch\u00e3o. As patas da \u00e9gua machucavam
\nas grossas coxas estendidas – e, debru\u00e7ado, Gon\u00e7alo ainda vergastou,
\ncortou desesperadamente face, pesco\u00e7o, at\u00e9 que o corpo jazeu
\nmole e como morto, com jorros de sangue escuro ensopando a camisa.<\/p>\n

Um tiro atroou o terreiro! E Gon\u00e7alo, com um salto no selim, avistou
\no rapazote moreno ainda com a espingarda erguida, a fumegar, mas j\u00e1
\nhesitando aterrado.<\/p>\n

– Ah, c\u00e3o!<\/p>\n

Lan\u00e7ou a \u00e9gua, com o chicote alto – o rapaz, espavorido, corria
\nlentamente atrav\u00e9s do terreiro, para saltar o valado, escapar para
\nas v\u00e1rzeas ceifadas!<\/p>\n

– Ah c\u00e3o, ah c\u00e3o! – berrava Gon\u00e7alo. Estonteado, o rapaz
\ntrope\u00e7ara numa viga solta. Mas j\u00e1 se endireitava, largava, quando
\no Fidalgo o alcan\u00e7ou com uma cutilada do chicote no pesco\u00e7o,
\nlogo alagado de sangue. Estendendo as m\u00e3os incertas, ainda cambaleou,
\nabateu, estalou contra a aresta dum pilar, a cabe\u00e7a mais sangue jorrou.
\nEnt\u00e3o Gon\u00e7alo, a arquejar, deteve a \u00e9gua. Ambos os homens
\njaziam im\u00f3veis! Santo Deus! Mortos? De ambos corria o sangue sobre
\na terra seca. O Fidalgo da Torre sentia uma alegria brutal. Mas um grito espantado
\nsoou do lado do quinteiro.<\/p>\n

– Ai que mataram o meu rapaz!<\/p>\n

Era um velho que corria da cancela, numa carreira agachada, rente com a sebe,
\npara a porta da casa. T\u00e3o certeiramente o Fidalgo arremessou a \u00e9gua,
\npara o deter – que o velho esbarrou contra o peitoril que arfava coberto de
\nsuor e de espuma. E ante o inquieto animal escarvando, e Gon\u00e7alo al\u00e7ado
\nnos estribos, com a face chamejante, o chicote a descer – o velho, num terror,
\ndesabou sobre os joelhos, gritou ansiadamente:<\/p>\n

– Ai, n\u00e3o me fa\u00e7a mal, meu Fidalgo, por alma de seu pai Ramires.<\/p>\n

Gon\u00e7alo ainda o manteve assim um momento, suplicante, a tremer, sob
\no justiceiro faiscar dos seus alhos – e gozava soberbamente aquelas calosas
\nm\u00e3os que se erguiam para a sua miseric\u00f3rdia, invocavam o nome
\nde Ramires, de novo temido, repossu\u00eddo do seu prest\u00edgio her\u00f3ico.
\nDepois, recuando a \u00e9gua:<\/p>\n

– Esse malandro do rapazola desfechou a ca\u00e7adeira!… Voc\u00ea tamb\u00e9m
\nn\u00e3o tem boa cara! Que ia voc\u00ea correndo para casa? Buscar outra
\nespingarda?<\/p>\n

O velho alargou desesperadamente os bra\u00e7os, oferecia o peito, em testemunho
\nda sua verdade:<\/p>\n

– Oh meu Fidalgo, n\u00e3o tenho em casa nem um cajado!… Assim Deus me
\najude e me salve o rapaz!<\/p>\n

Mas Gon\u00e7alo desconfiava. Quando descesse agora pela estrada de Ramilde,
\nbem poderia o velho correr ao casebre, agarrar outra ca\u00e7adeira, desfechar
\ntrai\u00e7oeiramente. E ent\u00e3o com a presteza de esp\u00edrito que
\na luta afiara concebeu contra qualquer emboscada um ardil seguro E at\u00e9
\nnum relance sorriu recordando “tra\u00e7as de guerra”, de D. Garcia
\nViegas, o Sabedor.<\/p>\n

– Marche l\u00e1 diante de mim, sempre a direito, pela estrada!<\/p>\n

O velho tardou, sem se erguer, aterrado. E batia com as grossas m\u00e3os
\nnas coxas, numa \u00e2nsia que o engasgava:<\/p>\n

– Oh meu Fidalgo, oh meu Fidalgo! mas deixar assim o rapaz sem acordo?…<\/p>\n

– O rapaz est\u00e1 s\u00f3 atordoado, j\u00e1 se mexeu… E o outro
\nmalandro tamb\u00e9m… Marche voc\u00ea!<\/p>\n

E ao irresist\u00edvel mando de Gon\u00e7alo, o velho, depois de sacudir
\ndemoradamente as joelheiras, come\u00e7ou a avan\u00e7ar pela estrada,
\nvergado diante da \u00e9gua, como um cativo, com os longos bra\u00e7os
\na bambolear, rosnando, num rouco assombro: – Ai como elas se armam! Ai Santo
\nnome de Deus, que desgra\u00e7a! – A espa\u00e7os estacava, esgazeando
\npara Gon\u00e7alo um olhar torvo onde negrejava medo e \u00f3dio… Mas
\nlogo o comando forte o empurrava: “Marche!…” E marchava. Adiante,
\nonde se erguia um cruzeiro em mem\u00f3ria do abade Paguim, assassinado,
\nGon\u00e7alo reconheceu um largo atalho para a estrada dos Bravais que chamavam
\no Caminho da Moleira. E para ai enfiou o velho, que no pavor daquela azinhaga
\nsolit\u00e1ria, pensando que Gon\u00e7alo o afastava de caminhos trilhados
\npara o matar comodamente, rompeu a gemer: Ai que isto \u00e9 o fim da minha
\nvida! Ai Nossa Senhora, que \u00e9 o fim da minha vida!” E n\u00e3o
\ncessou de gemer, emaranhando os passos tr\u00f4pegos, at\u00e9 que desembocaram
\nna estrada alta entre taludes escarpados, revestidos de giesta brava. Ent\u00e3o
\nde repente, com outro terror, o homem bruscamente revirou, atirando as m\u00e3os
\nao barrete:<\/p>\n

– Oh meu senhor, o Fidalgo n\u00e3o me leva preso?…<\/p>\n

– Marche! Corra! Que agora a \u00e9gua trota!<\/p>\n

A \u00e9gua trotou – o velho correu, desengon\u00e7ado, arquejando como
\num fole de forja. Uma milha galgada, Gon\u00e7alo parou, farto do cativo,
\nda lenta marcha. De resto antes que o homem agora corresse a casa, e agarrasse
\numa arma, e virasse para o alcan\u00e7ar, se desforrar – entraria ele, num
\ngalope solto, o port\u00e3o da Torre! Ent\u00e3o bradou, com o sobrolho
\nduro:<\/p>\n

– Alto! Agora pode voltar para tr\u00e1s… Mas, antes: como se chama aquele
\nseu lugar?<\/p>\n

– A Grainha, meu Fidalgo.<\/p>\n

– E voc\u00ea como se chama, e o rapaz?<\/p>\n

O velho, com a boca aberta, esperou, hesitou:<\/p>\n

– Eu sou Jo\u00e3o, o meu rapaz Manuel… Manuel Domingues, meu Fidalgo.<\/p>\n

– Voc\u00ea naturalmente mente. E o outro malandro, de su\u00ed\u00e7as
\nlouras?<\/p>\n

Dum f\u00f4lego, o velho gritou:<\/p>\n

– Esse \u00e9 o Ernesto de Nacejas, o valent\u00e3o de Nacejas, que chamam
\no Ca\u00e7a-abra\u00e7os, e que tanto me desencaminhou o rapaz…<\/p>\n

– Bem! Pois diga l\u00e1 a esses dois marotos que me atacaram a pau e a
\ntiro, que n\u00e3o ficam quites somente com a sova, e que agora t\u00eam
\nde se entender com a Justi\u00e7a… Ela l\u00e1 ir\u00e1! Largue!<\/p>\n

Do meio da estrada, Gon\u00e7alo ainda vigiou o velho que abalara, for\u00e7ando
\nas passadas derreadas, limpando o suor que lhe pingava. Depois, pela conhecida
\nestrada, galopou para a Torre.<\/p>\n

E ia levado, galopando numa alegria t\u00e3o fumegante, que o lan\u00e7ava
\nem sonho e devaneio. Era como a sensa\u00e7\u00e3o sublime de galopar
\npelas alturas, num corcel de lenda, crescido magnificamente, ro\u00e7ando
\nas nuvens lustrosas… E por baixo, nas cidades, os homens reconheciam nele
\num verdadeiro Ramires, dos antigos na Hist\u00f3ria, dos que derrubavam
\ntorres, dos que mudavam a configura\u00e7\u00e3o dos Remos – e erguiam
\nesse maravilhoso murm\u00fario que \u00e9 o sulco dos fortes passando!
\nCom raz\u00e3o! com raz\u00e3o! Que ainda de manh\u00e3, ao sair da
\nTorre, n\u00e3o ousaria marchar para um rapazola decidido que brandisse
\num varapau… E depois, de repente, na solid\u00e3o daquela casa t\u00e9rrea,
\nquando o bruto das su\u00ed\u00e7as louras lhe atira a sua inj\u00faria
\neis um n\u00e3o sei qu\u00ea que se desprende dentro do seu ser, e transborda,
\ne lhe enche cada veia de sangue ardido, e lhe enrija cada nervo de for\u00e7a
\ndestra, e lhe espalha na pele o desprezo e a dor, e lhe repassa fundamente
\na alma de fortaleza indom\u00e1vel… E agora ali voltava, como um var\u00e3o
\nnovo, soberbamente virilizado, liberto enfim da sombra que t\u00e3o dolorosamente
\nassombreara a sua vida, a sombra mole e torpe do seu medo! Porque sentia que
\nagora, se todos os valent\u00f5es de Nacejas o afrontassem num rijo erguer
\nde cajados – esse n\u00e3o sei qu\u00ea, l\u00e1 dentro, no seu ser,
\nde novo se soltaria, e o arremessaria, com cada veia inchada, cada nervo retesado,
\npara o delicioso fragor da briga! Enfim era um homem! Quando em Vila-Clara
\no Manuel Duarte, o Tit\u00f3 com o peito alto, contassem fa\u00e7anhas,
\nj\u00e1 ele n\u00e3o enrolaria encolhidamente o cigarro encolhido, mudo
\nn\u00e3o somente pela aus\u00eancia desconsoladora das valentias, mas sobretudo
\npela humilhante recorda\u00e7\u00e3o das fraquezas. E galopava, galopava
\napertando furiosamente o cabo do chicote, como para investidas mais belas.
\nPara al\u00e9m dos Bravais, mais galopou, ao avistar a Torre. E singularmente
\nlhe pareceu, de repente, que a sua Torre, agora mais sua, e que uma afinidade
\nnova fundada em gl\u00f3ria e for\u00e7a o tornava mais senhor da sua
\nTorre!<\/p>\n

Como para acolher Gon\u00e7alo mais dignamente, o port\u00e3o grande,
\nsempre cerrado, oferecia uma entrada triunfal com os dois pesados batentes
\nescancarados. Ele atirou a \u00e9gua para o meio do p\u00e1tio, bradando:<\/p>\n

– Oh Joaquim! Oh Manuel! Eh l\u00e1! um de voc\u00eas!<\/p>\n

O Joaquim surgiu da calavari\u00e7a, de mangas arrega\u00e7adas, com
\numa esponja na m\u00e3o.<\/p>\n

– Oh Joaquim, depressa! Aparelha o Rocilho, corre a um sitio na estrada de
\nRamilde, a que chamam a Grainha… Tive agora l\u00e1 uma grande desordem!
\nCreio que dei cabo de dois homens… Ficaram numa po\u00e7a de sangue! N\u00e3o
\ndigas que vais da Torre, que te podem atacar! Mas sabe o que sucedeu, se est\u00e3o
\nmortos!… Depressa, depressa!<\/p>\n

O Joaquim, estonteado, remergulhou na cavalari\u00e7a escura. E de cima
\nduma das varandas do corredor, partiram exclama\u00e7\u00f5es assombradas:<\/p>\n

– Oh Gon\u00e7alo, o que foi?! santo Deus! o que foi?!<\/p>\n

Era o Barrolo. Sem desmontar, sem surpresa ante a apari\u00e7\u00e3o
\ndo Barrolo, Gon\u00e7alo atirou logo para a varanda a hist\u00f3ria da
\nbulha, tumultuosamente. Um malandro que o insultara… Depois outro, que desfechou
\na ca\u00e7adeira… E ambos derribados sob as patas da \u00e9gua, numa
\npo\u00e7a de sangue…<\/p>\n

O Barrolo despegou da varanda – e noutro relance, investia pelo p\u00e1tio,
\ncom os curtos bra\u00e7os a boiar, enfiado. Mas ent\u00e3o? mas ent\u00e3o?…
\nE Gon\u00e7alo, desmontando, tr\u00eamulo agora do cansa\u00e7o e da
\nemo\u00e7\u00e3o, esmiu\u00e7ou mais lances… Na estrada de Ramilde!
\nUm valent\u00e3o que o injuriou! A esse rasgara a boca, decepara a orelha…
\nDepois o outro, um rapazola, desfecha uma carabina… Ele corre, t\u00e3o
\nvivamente o colhe com uma cutilada que o estira, para cima duma pedra, como
\nmorto…<\/p>\n

– Uma cutilada?<\/p>\n

– Com este chicote, Barrolo! Arma terr\u00edvel!… Bem dizia o Tit\u00f3!…
\nEstou perdido se n\u00e3o levo este chicote.<\/p>\n

Esgazeado, Barrolo remirava o chicote. Sim, com efeito ainda manchado de
\nsangue. – Ent\u00e3o Gon\u00e7alo atentou no chicote, no sangue… Sangue
\nde gente! Sangue fresco, que ele arrancara…. E por entre o seu orgulho,
\numa piedade passou que o empalideceu:<\/p>\n

– Que desgra\u00e7a, vejam que desgra\u00e7a!<\/p>\n

Esquadrinhou vivamente o fato, as botas, no horror de n\u00f3doas de sangue,
\nque o salpicassem. Sim, santo Deus! sangue na polaina!… E imediatamente
\nansiou por se despir, se lavar – galgou a escada, com o Barrolo que enxugava
\no suor, balbuciava: – “Ora uma dessas! E de repente! Assim na estrada’
\nMas no corredor, subindo numa carreira da cozinha, apareceu Gracinha, p\u00e1lida,
\ncom a Rosa atr\u00e1s, que enterrava os dedos entre o len\u00e7o e o cabelo
\nnum pavor mudo.<\/p>\n

– Que foi, Gon\u00e7alo? Jesus, que foi?!<\/p>\n

Ent\u00e3o, encontrando Gracinha junto dele, na Torre, nesse momento magn\u00edfico
\ndo seu orgulho, depois de t\u00e3o rijo perigo vencido, Gon\u00e7alo esqueceu
\no Andr\u00e9, o Mirante, as sombrias humilha\u00e7\u00f5es, e no abra\u00e7o
\nem que a colheu, nos fortes beijos que atirou \u00e0 face querida, todo
\no seu amuo se fundiu em ternura. Com ela ainda chegada ao cora\u00e7\u00e3o,
\nsuspirou de leve, como uma crian\u00e7a cansada. Depois apertando as duas
\npobres m\u00e3os tr\u00eamulas, com um lento, enternecido sorriso, enquanto
\nos olhos se lhe umedeciam de confusa emo\u00e7\u00e3o, de confusa alegria:<\/p>\n

– Pois foi o diabo, filha! Uma desordem horr\u00edvel, eu que sou t\u00e3o
\npacato! imagina tu…<\/p>\n

E pelo corredor recome\u00e7ou para Gracinha, que arfava, e para a Rosa,
\nestarrecida, a hist\u00f3ria do encontro, e o sujo ultraje, o tiro que falhara
\ne os malandros lacerados a chicote, e o velho marchando como um cativo, a
\ngemer pela estrada de Ramilde. Apertando o peito, num desmaio, Gracinha murmurou:<\/p>\n

– Ai, Gon\u00e7alo! E se um dos homens estivesse morto!<\/p>\n

O Barrolo, mais vermelho que uma pe\u00f4nia, berrou logo que tais malandros
\nmereciam ricamente a morte! E mesmo feridos, ainda necessitavam castigo tremendo
\nde \u00c1frica! O Gouveia! era necess\u00e1rio mandar a Vila-Clara, avisar
\no Gouveia!… Mas largas passadas \u00e1vidas abalaram o soalho – e foi
\no Bento, que se ergueu diante de Gon\u00e7alo, bracejando numa \u00e2nsia:<\/p>\n

– Ent\u00e3o, Sr. Doutor?… Diz que uma grande desordem!<\/p>\n

E \u00e0 porta do escrit\u00f3rio, onde todos pararam, novamente atentos,
\na hist\u00f3ria recome\u00e7ou, especialmente para o Bento, que a bebia,
\nnum lento riso de gosto, crescendo, inchando, com os olhinhos \u00famidos
\na reluzir, como se tamb\u00e9m triunfasse. Por fim, triunfou, com estrondo:<\/p>\n

– Foi o chicote, Sr. Doutor! O que serviu ao Sr. Doutor foi o chicote que
\neu lhe dei!<\/p>\n

Era verdade. E Gon\u00e7alo, comovido, abra\u00e7ou o velho aio, que
\nnuma excita\u00e7\u00e3o, gritava para a Rosa, para Gracinha, para o Barrolo:<\/p>\n

– O Sr. Doutor deu cabo deles!… Aquele chicote mata um homem!… Os malvados
\nest\u00e3o mortos!… E foi o chicote! Foi o chicote que eu dei ao Sr. Doutor!<\/p>\n

Mas Gon\u00e7alo reclamava \u00e1gua quente para se lavar da poeira,
\ndo suor, do sangue… E o Bento correu, berrando ainda pelo corredor! depois
\npelas escadas da cozinha – “que fora o chicote! o chicote, que ele dera
\nao Sr. Doutor!” Gon\u00e7alo entrara no quarto, acompanhado pelo Barrolo.
\nE pousou o chap\u00e9u sobre o m\u00e1rmore da c\u00f4moda, com um imenso
\nah consolado! Era o consolo imenso de se encontrar, depois de t\u00e3o violenta
\nmanh\u00e3, entre as doces coisas costumadas, pisando o seu velho tapete
\nazul, ro\u00e7ando o leito de pau-preto em que nascera, respirando pelas
\nvidra\u00e7as abertas, onde as ramagens familiares das faias se empurravam
\nna aragem para o saudar. Com que gosto se acercou do espelho de colunas douradas,
\nse mirou e se remirou, como a um Gon\u00e7alo novo e t\u00e3o melhorado,
\nque nos ombros reconhecia mais largueza, e at\u00e9 no bigode um arquear
\nmais crespo.<\/p>\n

E foi ao arredar do espelho, topando com o Barrolo, que subitamente despertou
\nnuma curiosidade imensa:<\/p>\n

– Mas, \u00f3 Barrolo, como \u00e9 que vos encontro esta manh\u00e3
\nna Torre?<\/p>\n

Resolu\u00e7\u00e3o da v\u00e9spera, ao ch\u00e1. Gon\u00e7alo
\nn\u00e3o aparecia, n\u00e3o escrevia… Gracinha a matutar, inquieta.
\nEle tamb\u00e9m espantado daquele sumi\u00e7o depois do cesto dos p\u00eassegos.
\nDe modo que ao ch\u00e3, pensando tamb\u00e9m que a parelha necessitava
\numa trotada, lembrara a Gracinha: – “Vamos n\u00f3s amanh\u00e3 \u00e0
\nTorre? no pha\u00e9ton?”<\/p>\n

– Al\u00e9m disso precisava falar contigo, Gon\u00e7alo… Tenho andado
\naborrecido.<\/p>\n

O Fidalgo juntou duas almofadas no divan, onde se enterrou:<\/p>\n

– Como aborrecido?… Aborrecido por qu\u00ea?…<\/p>\n

Barrolo, com as m\u00e3os nos bolsos da rabona de flanela, que lhe cingia
\nas ancas gordas, considerou as flores do tapete, melancolicamente:<\/p>\n

– \u00c9 uma grande seca! A gente n\u00e3o pode confiar em ningu\u00e9m…
\nNem ter familiaridades!…<\/p>\n

Num lampejo Gon\u00e7alo imaginou o Cavaleiro e Gracinha mostrando estouvadamente
\nnos Cunhais, como outrora entre os arvoredos da Torre, o sentimento que os
\ndominava. E pressentiu um desabafo, alguma queixa triste do pobre Barrolo,
\namargurado por suspeitas, talvez por intimidades que espreitara. Mas a emo\u00e7\u00e3o
\nsuprema da sua batalha sumira para uma sombra inferior os cuidados que, ainda
\nna v\u00e9spera, o oprimiam; todas as dificuldades da vida lhe apareciam
\nagora, de repente, naquele frescor da sua coragem nova, t\u00e3o f\u00e1ceis
\nde abater como os desafios dos valent\u00f5es; e n\u00e3o se assustou
\ncom as confid\u00eancias do cunhado, bem seguro de impor \u00e0quela alma
\nsubmissa de bacoco a confian\u00e7a e a quieta\u00e7\u00e3o. At\u00e9
\nsorriu, com indol\u00eancia:<\/p>\n

– Ent\u00e3o, Barrolinho? Sucedeu alguma perip\u00e9cia?<\/p>\n

– Recebi uma carta.<\/p>\n

– Ah!<\/p>\n

Gravemente Barrolo desabotoou o jaquet\u00e3o, puxou do bolso interior
\numa larga carteira, de couro verde e lustroso, com monograma de ouro. E foi
\na carteira que ele mostrou a Gon\u00e7alo, com satisfa\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

– Bonita, hem? Presente do Andr\u00e9, coitado… Creio que at\u00e9
\na mandou vir de Paris. O monograma tem muito chic.<\/p>\n

Gon\u00e7alo esperava, espantado. Enfim o bom Barrolo tirou da carteira
\numa carta – j\u00e1 amarrotada, depois alisada. Era, num papel pautado,
\numa letra miudinha que o Fidalgo apenas relanceou, declarando logo com seguran\u00e7a:<\/p>\n

– \u00c9 das Lousadas.<\/p>\n

E leu, vagarosamente, serenamente, com o cotovelo enterrado na almofada:
\nEx.mo Sr. Jos\u00e9 Barrolo. – V Exa., apesar de todos os seus amigos o
\nalcunharem de Z\u00ea Bacoco, mostrou agora muita esperteza, chamando de
\nnovo para a sua intimidade e de sua digna esposa o gentil Andr\u00e9 Cavaleiro,
\nnosso Governador Civil. Com efeito a esposa de V Exa., a linda Gracinha, que
\nneste \u00faltimos tempos andava t\u00e3o murcha e at\u00e9 desbotada
\n(o que a todos nos inquietava), imediatamente refloriu, e ganhou cores, desde
\nque possui a valiosa companhia da primeira autoridade do distrito. Portou-se
\npois V. Exa. como marido zeloso, e desejoso da felicidade e boa sa\u00fade
\nde sua interessante esposa. Nem parece rasgo daquele que toda a Oliveira considera
\ncomo o seu mais ilustre pateta! Os nossos sinceros parab\u00e9ns!”<\/p>\n

Gon\u00e7alo guardou muito sossegadamente na algibeira aquela carta que,
\ndias antes, o lan\u00e7aria em infinita amargura e f\u00faria:<\/p>\n

– \u00c9 das Lousadas… E tu deste import\u00e2ncia a semelhante baboseira?<\/p>\n

O Barrolo repontou, com as bochechas abrasadas:<\/p>\n

– Se te parece! Sempre embirrei com bilhetinhos an\u00f4nimos… E depois
\nessa insol\u00eancia a respeito de os amigos me chamarem Bacoco… Grande
\ninf\u00e2mia, hem? Tu acreditas?… Eu n\u00e3o acredito! mas lan\u00e7a
\nciz\u00e2nia entre mim e os rapazes… Nem voltei ao Club… Bacoco! Por
\nqu\u00ea? Porque eu sou simples, sempre franco, disposto a arranchar… N\u00e3o!
\nSe os rapazes no Club me chamam bacoco pelas costas, caramba, mostram ingratid\u00e3o!
\nMas eu n\u00e3o acredito! – Rebolou pelo quarto, desconsoladamente, as m\u00e3os
\ncruzadas sobre as gordas n\u00e1degas. Depois, estacando diante do divan,
\ndonde Gon\u00e7alo o considerava, com piedade:<\/p>\n

– Enquanto ao resto da carta \u00e9 t\u00e3o est\u00fapido, t\u00e3o
\natrapalhado que ao princ\u00edpio nem compreendi. Agora percebo… Querem
\ndizer que a Gracinha e o Cavaleiro t\u00eam namoro… E o que me parece que
\nquerem dizer! Ora v\u00ea tu que disparate! At\u00e9 a intimidade do Cavaleiro
\n\u00e9 mentira. O pobre rapaz, desde que l\u00e1 jantou, s\u00f3 apareceu
\ntr\u00eas ou quatro vezes, \u00e0 noite, para a manilha, com o Mendon\u00e7a…
\nE agora abalou para Lisboa.<\/p>\n

Ent\u00e3o o Fidalgo pulou, de surpresa.<\/p>\n

– O qu\u00ea! o Cavaleiro foi para Lisboa?<\/p>\n

– Pois partiu h\u00e1 tr\u00eas dias!<\/p>\n

– Com demora?<\/p>\n

– Com demora, com grande demora… S\u00f3 volta no meado de outubro para
\na Elei\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

– Ah!<\/p>\n

Mas o Bento rompeu pelo quarto, com o jarro d’\u00e1gua quente, duas toalhas
\nde rendas, ainda numa excita\u00e7\u00e3o que o azafamava. Diante do espelho,
\nlentamente Barrolo reabotoava o jaquet\u00e3o:<\/p>\n

– Bem, at\u00e9 logo, Gon\u00e7alinho. Eu des\u00e7o \u00e0 cavalari\u00e7a,
\nvisitar a parelha. N\u00e3o imaginas! desde Oliveira, sem descanso, uma
\ntrotada espl\u00eandida. E nem um p\u00ealo suado! Tu guardas a carta?<\/p>\n

– Guardo, para estudar a letra.<\/p>\n

Apenas Barrolo correra a porta – o Fidalgo recome\u00e7ou com o Bento a
\ndeliciosa hist\u00f3ria da briga, revivendo as surpresas e os rasgos, simulando
\nos arremessos da \u00e9gua, arrebatando o chicote para representar as cutiladas
\nsilvantes, que arrancavam febra e sangue… E de repente, em ceroulas:<\/p>\n

– Oh Bento, traze o meu chap\u00e9u… Estou desconfiado que a bala ro\u00e7ou
\npelo chap\u00e9u.<\/p>\n

Ambos remiraram, esquadrinharam o chap\u00e9u. O Bento, no seu encarecimento
\nda fa\u00e7anha, achava a copa amolgada – at\u00e9 chamuscada.<\/p>\n

– A bala passou de rasp\u00e3o, Sr. Doutor!<\/p>\n

O Fidalgo negou, com a mod\u00e9stia grave dum forte:<\/p>\n

– N\u00e3o! Nem de rasp\u00e3o!… Quando o malandro desfechou j\u00e1
\no bra\u00e7o lhe tremia… Devemos agradecer a Deus, Bento. Mas eu realmente
\nn\u00e3o corri grande perigo!<\/p>\n

Depois de vestido, Gon\u00e7alo, passeando no quarto, releu a carta. Sim,
\ncertamente das Lousadas. Mas agora essa maledic\u00eancia, soprada com t\u00e3o
\ns\u00f3rdida maldade sobre as pobres bochechas do Barrolo, n\u00e3o causava
\ndano – antes servia, quase beneficamente, como a brasa dum ferro, para sarar
\num dano. O pobre Barrolo apenas se impressionara com a revela\u00e7\u00e3o
\nda sua bacoquice, essa ingrata alcunha posta pelos rapazes amigos, em galhofas
\ningratas do Club e debaixo dos Arcos. A outra insinua\u00e7\u00e3o terr\u00edvel,
\nGracinha reverdecendo ao calor amoroso do Cavaleiro, essa mal a compreendera,
\nescassamente a atendera num desd\u00e9m distra\u00eddo e c\u00e2ndido.
\nMas a carta que assim silvava por sobre o bom Barrolo como flecha errada –
\nacertava em Gracinha, feriria Gracinha no seu orgulho, no seu impression\u00e1vel
\npudor, mostrando \u00e0 pobre tonta como o seu nome e mesmo o seu cora\u00e7\u00e3o
\nj\u00e1 arrastavam enxovalhadamente, pela rasteira, mexeriquice das Lousadas!…
\nCerteza t\u00e3o humilhadora n\u00e3o apagaria um sentimento – que se
\nn\u00e3o apagava com humilha\u00e7\u00f5es mais \u00edntimas, tanto
\nmais dolorosas. Mas estimularia a sua reserva e o seu desconfiado recato:
\n– e agora que Andr\u00e9 se afastara para Lisboa, operaria nela, surdamente,
\nsolitariamente, sem que a presen\u00e7a tentadora lhe desmanchasse a influ\u00eancia
\nsossegadora e salutar. Assim o torpe papel aproveitava a Gracinha como um
\naviso temeroso pregado na parede. E rancorosamente preparada pelas duas f\u00eameas
\npara desencadear nos Cunhais esc\u00e2ndalo e dor – talvez restabelecesse,
\nna amea\u00e7ada casa, quieta\u00e7\u00e3o e gravidade. – Gon\u00e7alo
\nesfregou as m\u00e3os pensando – que em t\u00e3o ditosa manh\u00e3 talvez
\nesse mal redundasse em bem!<\/p>\n

– Oh Bento, onde est\u00e1 a Sra. D. Gra\u00e7a?<\/p>\n

– A menina subiu agora h\u00e1 pouco para o seu quarto, Sr. Doutor.<\/p>\n

Era o seu quarto de solteira, claro e fresco sobre o pomar, onde ainda se
\nconservava o seu leito de linda madeira embutida, um toucador ilustre que
\npertencera \u00e0 Rainha D. Maria Francisca de Sab\u00f3ia, e o sof\u00e1,
\nas cadeiras de casimira clara em que Gracinha bordara, num arrastado labor
\nde anos, o A\u00e7or negro dos Ramires. E sempre que voltava \u00e0 Torre
\nGracinha gostava de reviver, no seu quarto, as horas de solteira, remexendo
\nas gavetas, folheando velhos romances ingleses na estantezinha envidra\u00e7ada,
\nou simplesmente da varanda contemplando a querida quinta estendida at\u00e9
\naos outeiros de Valverde, a verde quinta, t\u00e3o misturada \u00e0 sua
\nvida que cada \u00e1rvore lhe sussurrava, cada recanto de verdura era como
\num recanto do seu pensamento.<\/p>\n

Gon\u00e7alo subiu bateu \u00e0 porta cerrada com o antigo aviso: – “Licen\u00e7a
\npara o mano!” Ela correu da varanda, onde regava nos seus antigos vasos
\nvidrados plantas sempre renovadas e cuidadas pela Rosa com carinho. E desabafando
\nlogo do pensamento que a enchia:<\/p>\n

– Oh Gon\u00e7alo! mas que felicidade n\u00f3s virmos \u00e0 Torre,
\njustamente hoje, que te sucedeu coisa tamanha!<\/p>\n

– \u00c9 verdade, Gracinha, grande sorte! E n\u00e3o me admirei nada
\nde te ver… Era como se ainda vivesses na Torre e te encontrasse no corredor…
\nQuem estranhei foi o Barrolo! E no primeiro momento depois de desmontar, pensava
\nassim, vagamente: “mas que diabo faz aqui o Barrolo? Como diabo se acha
\naqui o Barrolo?…” Curioso, hem? Foi talvez que, depois da desordem,
\nme senti remo\u00e7ado, com um sangue novo, e me julguei no tempo em que
\ndesej\u00e1vamos uma guerra em Portugal, e n\u00f3s cercados na Torre,
\nsob o nosso pend\u00e3o, o nosso ter\u00e7o atirando bombardas aos espanh\u00f3is…<\/p>\n

Ela ria, lembrada dessas imagina\u00e7\u00f5es her\u00f3icas. E com
\no vestido entalado entre os joelhos recome\u00e7ou a lenta rega dos seus
\nvasos – enquanto Gon\u00e7alo, encostado \u00e0 varanda, considerando
\na Torre, retomado pela id\u00e9ia duma concord\u00e2ncia mais \u00edntima,
\nque desde essa manh\u00e3 se estabelecera entre ele e aquele her\u00f3ico
\nresto da Honra de Santa Iren\u00e9ia, como se a sua for\u00e7a, tanto
\ntempo quebrada, se soldasse enfim firmemente \u00e0 for\u00e7a secular
\nda sua ra\u00e7a.<\/p>\n

– Oh Gon\u00e7alo! tu deves estar muito cansado! Depois dessa verdadeira
\nbatalha…<\/p>\n

– N\u00e3o, cansado n\u00e3o… Mas com fome. Com fome, e com uma sede
\nespl\u00eandida!<\/p>\n

Ela pousou logo o regador, sacudindo as m\u00e3os alegremente:<\/p>\n

– Pois o almo\u00e7o n\u00e3o tarda!… J\u00e1 andei a trabalhar na
\ncozinha, com a Rosa, numa pescada \u00e0 espanhola… \u00c9 uma receita
\nnova do Bar\u00e3o das Marges.<\/p>\n

– Ent\u00e3o insossa, como ele.<\/p>\n

– N\u00e3o! at\u00e9 picante: foi o Sr. Vig\u00e1rio-Geral que lha
\nensinou.<\/p>\n

E como diante do toucador da Rainha Maria Francisca, ela arranjava \u00e0
\npressa os ganchos do cabelo, para aproveitar a solid\u00e3o favor\u00e1vel,
\napressou com um esfor\u00e7o a confid\u00eancia que o comovia:<\/p>\n

– E em Oliveira? L\u00e1 por Oliveira?<\/p>\n

– Em Oliveira, nada… Muito calor!<\/p>\n

Gon\u00e7alo, movendo os dedos lentos pela moldura do espelho, fino entrela\u00e7amento
\nde a\u00e7ucenas e louros, murmurou:<\/p>\n

– Eu sei apenas das Lousadas, das tuas amigas Lousadas. Continuam em plena
\natividade…<\/p>\n

Gracinha negou candidamente:<\/p>\n

– As Lousadas? N\u00e3o! Nem t\u00eam aparecido.<\/p>\n

– Mas t\u00eam tecido!<\/p>\n

E como os verdes olhos de Gracinha se alargaram, sem compreender, Gon\u00e7alo
\narrancou vivamente da algibeira a carta que guardara, que agora lhe pesava,
\ncomo uma chapa de ferro:<\/p>\n

– Olha, Gracinha. Mais vale desabafarmos! A\u00ed tens o que elas h\u00e1
\ndias escreveram a teu marido…<\/p>\n

Num relance Gracinha devorou as linhas terr\u00edveis. E com ondas de sangue
\nnas faces apertando as m\u00e3os numa afli\u00e7\u00e3o, um desespero,
\nem que o papel amarfanhou:<\/p>\n

– Oh Gon\u00e7alo! pois…<\/p>\n

Gon\u00e7alo acudiu:<\/p>\n

– N\u00e3o! o Barrolo n\u00e3o se importou! at\u00e9 se riu! E eu tamb\u00e9m,
\nquando ele me entregou esse papelucho… E a prova de que ambos o consideramos
\numa mexeriquice insensata \u00e9 que eu to mostro t\u00e3o francamente.<\/p>\n

Ela esmagava a carta nas m\u00e3os juntas e tr\u00eamulas, p\u00e1lida
\nagora e emudecida pelo espanto, retendo grandes l\u00e1grimas que rebrilhavam.
\nE Gon\u00e7alo comovido, com gravidade, com ternura:<\/p>\n

– Mas tu, Gracinha, sabes o que s\u00e3o terras pequenas. Sobretudo Oliveira!
\nPrecisas muito cuidado, muita reserva… Ai de mim! De mim vem a culpa. Reatei
\nrela\u00e7\u00f5es que nunca se deviam reatar… Bem me tenho arrependido!
\nE acredita! por causa dessa situa\u00e7\u00e3o t\u00e3o falsa e t\u00e3o
\nperigosa, que eu criei, levianamente, por ambi\u00e7\u00e3o tola, passei
\naqui na Torre dias amargurados… At\u00e9 nem me atrevia voltar a Oliveira.
\nHoje, n\u00e3o sei por qu\u00ea, depois desta aventura, parece que tudo
\nse esbateu, se afundou para uma grande sombra… Enfim j\u00e1 n\u00e3o
\nme arde t\u00e3o em brasa no cora\u00e7\u00e3o… Por isso desabafo
\nassim, serenamente.<\/p>\n

Ela desatou num solto, doloroso, choro em que a sua fraca alma se desfazia.
\nCom redobrada ternura Gon\u00e7alo abra\u00e7ou os pobres ombros vergados
\nque os solu\u00e7os espeda\u00e7avam. E foi com ela toda refugiada no
\nseu peito, que ainda a aconselhou, docemente:<\/p>\n

– Gracinha, o passado morreu, e todos precisamos, para honra de todos, que
\ncontinue morto. Pelo menos que por fora, em cada gesto teu, pare\u00e7a
\nbem morto! Sou eu que to pe\u00e7o, pelo nosso nome!…<\/p>\n

Dentre os bra\u00e7os do irm\u00e3o, ela gemeu com infinita humildade:<\/p>\n

– Mas ele at\u00e9 foi embora!… Nem quis estar mais em Oliveira!<\/p>\n

Gon\u00e7alo acariciou a acabrunhada cabe\u00e7a que de novo se escondera
\ncontra o seu peito, contra ele se apertava, como procurando a fresca misericordiosa
\nque dentro sentia brotar:<\/p>\n

– Bem sei. E isso me mostra que tens sido for-te… Mas precisas muita reserva,
\nmuita vigil\u00e2ncia, Gracinha!… E agora sossega. N\u00e3o falemos mais,
\nnunca mais, neste incidente… Porque foi apenas um acidente. E que eu provoquei,
\nai de mim, por leviandade, por ilus\u00e3o. Passou, est\u00e1 esquecido!
\nSossega, descansa. E quando desceres traze os olhos bem secos.<\/p>\n

Lentamente a desprendera dos bra\u00e7os, onde ela se arraigava como ao
\nabrigo mais certo e \u00e0 consola\u00e7\u00e3o mais desejada. E saia,
\nengasgado pela emo\u00e7\u00e3o, recalcando tamb\u00e9m as l\u00e1grimas…
\nUm gemido t\u00edmido, suplicante, ainda o reteve:<\/p>\n

– Gon\u00e7alo! mas tu pensas…<\/p>\n

Ele voltou, de novo a abra\u00e7ou, a beijou na testa lentamente:<\/p>\n

– Eu penso que tu, agora bem avisada, bem aconselhada, vais mostrar muita
\ndignidade, muita firmeza.<\/p>\n

Rapidamente abalou, cerrou a porta. E na escada estreita, escassamente alumiada
\npor uma clarab\u00f3ia ba\u00e7a, limpava as p\u00e1lpebras, quando
\nesbarrou com o Barrolo, que procurava Gracinha, para apressar o almo\u00e7o.<\/p>\n

– A Gracinha j\u00e1 desce! – atabalhoou o Fidalgo. – Est\u00e1 a lavar
\nas m\u00e3os! J\u00e1 desce!… Mas antes do almo\u00e7o vamos \u00e0
\ncavalari\u00e7a. Devemos uma visita \u00e0 \u00e9gua, a essa querida
\n\u00e9gua que me salvou!<\/p>\n

– \u00c9 verdade, caramba! – concordou logo Barrolo revirando nos degraus,
\ncom entusiasmo. – Precisamos visitar a \u00e9gua… Grande, briosa, hem!
\nMas aposto que ficou mais suada que as minhas… Imagina! uma trotada daquelas,
\ndesde Oliveira, e nem um p\u00ealo molhado! Grandes \u00e9guas! Tamb\u00e9m,
\no que eu as olho, o que as trato!<\/p>\n

Na cavalari\u00e7a, ambos afagaram a \u00e9gua. Barrolo lembrou que se
\nmimoseasse com uma ra\u00e7\u00e3o larga de cenoura. Depois – para que
\nGracinha, com vagar, se calmasse – o Fidalgo arrastou o Barrolo ao pomar e
\n\u00e0 horta…<\/p>\n

– Tu n\u00e3o vens \u00e0 Torre h\u00e1 perto de seis meses, Barrolinho!
\nPrecisas ver, admirar progressos. Anda agora por aqui a m\u00e3o forte do
\nPereira da Riosa…<\/p>\n

– Imagino! grande homem, o Pereira! Mas eu tenho uma fome, Gon\u00e7alinho!<\/p>\n

– Tamb\u00e9m eu!<\/p>\n

Uma hora batia quando entraram na varanda onde a mesa esperava, florida e
\nem festa – e Gracinha, \u00e0 beira do divan, percorria pensativamente a
\nvelha Gazeta do Porto. Apesar de muito banhados, os seus belos olhos conservavam
\num ardor; e para o justificar, e o seu modo abatido, logo se lastimou, corando,
\nduma enxaqueca. Eram as emo\u00e7\u00f5es, o perigo de Gon\u00e7alo…<\/p>\n

– Tamb\u00e9m eu tenho dor de cabe\u00e7a! – declarou o Barrolo, rondando
\na mesa. – Mas a minha vem da fome… Oh, filhos, \u00e9 que estou desde
\nas sete da manh\u00e3 com uma ch\u00e1vena de caf\u00e9 e um ovo quente!<\/p>\n

Gon\u00e7alo repicou a campainha. Mas quem rompeu pela porta envidra\u00e7ada,
\nesbaforido, escancarando a boca num riso imenso, foi o Joaquim, o mo\u00e7o
\nda cavalari\u00e7a que voltava da Grainha.<\/p>\n

Gon\u00e7alo atirou os bra\u00e7os, s\u00f4frego:<\/p>\n

– Ent\u00e3o?! ent\u00e3o?!<\/p>\n

– Pois l\u00e1 estive, meu Fidalgo! – exclamou o Joaquim com o peito a
\nestalar de import\u00e2ncia. – E vai por l\u00e1 um povol\u00e9u, todos
\nj\u00e1 sabem! Uma rapariga dos Bravais espreitou tudo, de dentro do quinteiro…
\nDepois correu, badalou… Mas o velho, o tal Domingues que mora. na casa,
\ne o filho, abalaram ambos. E o rapaz, ao que dizem, pouco ferido. Se caiu,
\nsem sentidos, foi com o susto. O Ernesto de Nacejas, esse sim, santo nome
\nde Deus, apanhou. L\u00e1 o levaram em bra\u00e7os para casa dum compadre
\nali ao p\u00e9, na Arribada. Parece que fica sem orelha, e que fica sem
\nboca!… Pois por todos aqueles s\u00edtios era o ai-jesus das mo\u00e7as!…
\nE logo l\u00e1 o carregaram para o hospital de Vila-Clara, que na casa do
\ncompadre n\u00e3o pode sarar. Um povol\u00e9u, e todos d\u00e3o a raz\u00e3o
\nao Fidalgo. O tal Domingues era malandro. E o Ernesto, esse ningu\u00e9m
\no podia enxergar! Mas todos lhe tinham medo… O Fidalgo fez uma limpeza!<\/p>\n

Gon\u00e7alo resplandecia. Ah! Ainda bem! que n\u00e3o passara dano mais
\nforte, que beleza perdida do D. Juan de Nacejas!<\/p>\n

– E ent\u00e3o o povo por l\u00e1, a falar, a olhar para o s\u00edtio?<\/p>\n

– Pois o povo n\u00e3o se arreda! E a mostrar o sangue, no ch\u00e3o,
\ne as pedras por onde se atirou a \u00e9gua do Fidalgo… E agora at\u00e9
\ncontam que foi uma espera, e que desfecharam tr\u00eas tiros ao Fidalgo,
\ne que depois adiante no pinhal ainda saltaram tr\u00eas homens mascarados
\nque o Fidalgo escangalhou…<\/p>\n

– Eis a lenda que se forma! – declarou Gon\u00e7alo.<\/p>\n

O Bento aparecera com uma larga travessa fumegante. O Fidalgo afagou risonhamente
\no ombro do Joaquim. E embaixo a Rosa que abrisse, para o almo\u00e7o da
\nfam\u00edlia, duas garrafas de vinho do Porto, velho. Depois com a m\u00e3o
\nnas costas da cadeira murmurou gravemente: – Pensemos um momento em Deus,
\nque me tirou hoje dum grande perigo!<\/p>\n

Barrolo pendeu a cabe\u00e7a, reverente. Gracinha, atrav\u00e9s dum leve
\nsuspiro, pensou uma leve ora\u00e7\u00e3o. E desdobravam os guardanapos;
\nGon\u00e7alo aclamava a travessa de pescada \u00e0 espanhola – quando
\no pequeno da Cr\u00edspola empurrou ainda a porta envidra\u00e7ada “com
\num telegrama, que viera da Vila!” Uma inquieta\u00e7\u00e3o deteve
\nos garfos. A manh\u00e3 correra com tantas agita\u00e7\u00f5es e espantos!
\nMas j\u00e1 um sorriso de gosto, de triunfo, se espalhara na fina face de
\nGon\u00e7alo:<\/p>\n

– N\u00e3o \u00e9 nada… \u00c9 do Castanheiro, por causa dos cap\u00edtulos
\ndo Romance que eu lhe mandei… Coitado! Bom rapaz!<\/p>\n

E, recostado na cadeira, recitou vagarosamente o telegrama, que os seus olhos
\nafagavam: – “Cap\u00edtulos romance recebidos. Leitura feita amigos.
\nEntusiasmo! Verdadeira obra-prima! Abra\u00e7o!…”<\/p>\n

Barrolo, com a boca cheia, bateu as palmas. E Gon\u00e7alo, sem reparar
\nna travessa da pescada que Bento lhe apresentava, mas enchendo o copo de vinho
\nverde, com uma vaga tremura, um sorriso ditoso que n\u00e3o se dissipava:<\/p>\n

– Enfim, boa manh\u00e3… Grande manh\u00e3!<\/p>\n

Gon\u00e7alo, apesar das insist\u00eancias de Gracinha e do Barrolo, n\u00e3o
\nos acompanhou para Oliveira no desejo de acabar, durante essa semana, o derradeiro
\nCap\u00edtulo da Novela, e depois cerrar o pregui\u00e7oso giro de visitas
\naos influentes Eleitorais do C\u00edrculo. Assim rematava a Obra de Arte
\ne a obra de Pol\u00edtica, e cumpria, Deus louvado, a tarefa desse ver\u00e3o
\nfecundo!<\/p>\n

Logo nessa noite retomou o manuscrito da Novela e na margem larga lan\u00e7ou
\n\u00e0 data uma nota: “Hoje, na freguesia da Grainha, tive uma briga
\nterr\u00edvel com dois homens que me assaltaram a pau e tiro, e que castiguei
\nseveramente…” Depois, com facilidade atacou o lance de tanto sabor
\nmedieval, em que Tructesindo Ramires, correndo no rasto do Bastardo, penetrava,
\nao espalhado e fumarento clar\u00e3o dos archotes, no arraial de D. Pedro
\nde Castro.<\/p>\n

Com grave amizade acolhia o velho homem de guerra aquele seu primo de Portugal,
\nque lhe trouxera a sua forte mesnada, de Santa Iren\u00e9ia, quando os Castros
\ncombateram um grande poder de Mouros em Enxarez de Sandornim. Depois, na vasta
\ntenda, reluzente de armas, tapizada de peles de le\u00e3o e de urso, Tructesindo
\ncontava, ainda a arfar de dor represa, a morte de seu filho Louren\u00e7o,
\nferido na lide de Canta-Pedra, acabado a punhalada pelo Bastardo de Bai\u00e3o,
\ndiante das muralhas de Santa Iren\u00e9ia, com o sol no c\u00e9u alto
\na olhar a trai\u00e7\u00e3o! Indignado, o velho Castro esmurra\u00e7ou
\na mesa, onde um ros\u00e1rio de ouro se misturava a grossas pe\u00e7as
\nde xadrez; jurou pela vida de Cristo que, em sessenta anos de armas e surpresas,
\nnunca soubera de feito mais vil! E, agarrando a m\u00e3o do senhor de Santa
\nIren\u00e9ia, ardentemente lhe ofereceu, para a empresa da santa vingan\u00e7a,
\na sua hoste inteira – trezentas e trinta lan\u00e7as, vasta e rija peonagem.<\/p>\n

– Por Santa Maria! Formosa arrancada! – bradou Mendo de Briteiros com as
\nvermelhas barbas a flamejar de gosto.<\/p>\n

Mas D. Garcia Viegas, o Sabedor entendia que para colherem o Bastardo vivo,
\ncomo convinha a uma vingan\u00e7a vagarosa e bem gozada, mais utilmente
\nserviria uma calada e curta fila de Cavaleiros, com alguns homens de p\u00e9…<\/p>\n

– Por qu\u00ea, D. Garcia?<\/p>\n

– Porque o Bastardo, depois de se aligeirar, junto da Ribeira, da peonada
\ne carriagem correra, com a mira em Coimbra, para se acolher \u00e0 for\u00e7a
\nda Hoste Real. Nessa noite, com o seu esfalfado bando de lan\u00e7as, pernoitara
\ncertamente no solar de Landim. E com o luzir da alva, para encurtar, certamente
\nretomava a galopada pelo velho caminho de Mirad\u00e1es, que trepa e foge
\natrav\u00e9s das lombas do Caramulo. Ora ele, Garcia Viegas, conhecia para
\ndiante do Po\u00e7o da Esquecida, certo passo, onde poucos Cavaleiros, e
\nalguns besteiros, bem postados por entre o bravio, apanhariam Lopo de Bai\u00e3o
\ncomo lobo em fojo…<\/p>\n

Tructesindo, incerto e pensativo, metia os dedos lentos pelos fios da barba.
\nO velho Castro duvidava, preferindo que se pusesse batalha ao Bastardo em
\ncampo bem liso onde se avantajassem tantas lan\u00e7as j\u00e1 aprestadas,
\nque depois correriam em alegre levada a assolar as terras de Bai\u00e3o.
\nEnt\u00e3o Garcia Viegas rogou aos seus primos de Espanha e de Portugal
\nque sa\u00edssem ao terreiro, diante da tenda, com fartura de tochas para
\nbem se alumiarem. E a\u00ed, no meio dos Cavaleiros curiosos, \u00e0 claridade
\ndos lumes inclinados, D. Garcia vergou o joelho, riscou sobre a terra, com
\na ponta duma adaga, o roteiro da sua ca\u00e7ada para lhe comprovar a beleza…
\nDal\u00e9m castelo Landim, largaria com a alva o Bastardo. Por aqui, quando
\na lua nascesse, abalariam eles, com vinte Cavaleiros dos Ramires e dos Castros,
\npara que lidadores de ambas as mesnadas gozassem a lide. Al\u00e9m, se postariam,
\nalapados no matagal, besteiros e pe\u00f5es de frecha. Por tr\u00e1s,
\ndeste lado, para entaipar o Bastardo, o senhor D. Pedro de Castro, se com
\nt\u00e3o gostosa ajuda ele honrasse o Senhor de Santa Iren\u00e9ia. Adiante,
\nacol\u00e1, para colher pela gorja o vil\u00e3o, o senhor D. Tructesindo
\nque era o pai e Deus mandava fosse o vingador. E ali, na estreitura o derrubariam
\ne o sangrariam como um porco – e como o sangue era vil, a um tiro de besta
\nencontrariam \u00e1gua farta para lavar as m\u00e3os, a \u00e1gua do
\npego das Bichas!…<\/p>\n

– Famosa tra\u00e7a! – murmurou Tructesindo convencido.<\/p>\n

E D. Pedro de Castro bradou atirando um faiscante olhar aos Cavaleiros de
\nEspanha:<\/p>\n

– Vida de Cristo, que se meu tio-av\u00f4 Gutierres tivera por Coudel aqui
\no Sr. D. Garcia, n\u00e3o lhe escapavam os de Lara quando levaram o Rei-menino,
\nna grande carreira, para Santo Est\u00eav\u00e3o de Gurivaz!… Entendido,
\npois, primo e amigo! E a cavalo, para a monteria, mal reponte a lua!<\/p>\n

E recolheram as tendas – que j\u00e1 nas fogueiras lourejavam os cabritos
\nda ceia, e os uch\u00f5es acarretavam, dentre os carros da sarga, os pesados
\nodres de vinho de Tordesilhas.<\/p>\n

Com a ceia no arraial (grave e sem ru\u00eddo, porque um luto velava o
\ncora\u00e7\u00e3o dos h\u00f3spedes) Gon\u00e7alo terminou, nessa
\nnoite, o seu cap\u00edtulo IV, lan\u00e7ando \u00e0 margem outra nota:
\n– “Meia-noite… Dia cheio. Batalhei, trabalhei .” – Depois no seu
\nquarto, enquanto se despia, tra\u00e7ou todo o alvoroto da briga curta em
\nque o Bastardo como lobo em fojo quedaria cativo, \u00e0 merc\u00ea vingadora
\ndos de Santa Iren\u00e9ia… Mas de manh\u00e3, antes do almo\u00e7o,
\nao abancar com gosto para o trabalho – recebeu dois telegramas, que o desviaram
\ndeliciosamente da ardente correria contra o Bastardo de Bai\u00e3o.<\/p>\n

Eram dois telegramas de Oliveira, um do Bar\u00e3o das Marges, outro do
\ncapit\u00e3o Mendon\u00e7a – ambos com parab\u00e9ns ao Fidalgo “por
\nassim escapar de t\u00e3o terr\u00edvel espera, destro\u00e7ando os
\nvalent\u00f5es de Nacejas”. O Bar\u00e3o das Marges acrescentava:
\n– “Brav\u00edssimo! \u00c9 de her\u00f3i!”<\/p>\n

Gon\u00e7alo, enternecido, mostrou os telegramas ao Bento. A nova da sua
\nfa\u00e7anha, pois, j\u00e1 se espalhara, impressionara Oliveira.<\/p>\n

– Foi o Sr. Jos\u00e9 Barrolo que contou! – acudiu o Bento. – E o Sr. Dr.
\nver\u00e1! o Sr. Dr. ver\u00e1… At\u00e9 no Porto se v\u00e3o assombrar!<\/p>\n

Ao bater meio-dia, rompeu pelo corredor, com estrondo, o imenso Tit\u00f3,
\nacompanhado pelo Jo\u00e3o Gouveia que chegara na v\u00e9spera \u00e0
\ntarde da Costa, soubera da aventura na Assembl\u00e9ia, corria \u00e0
\nTorre, como amigo para o abra\u00e7o, antes de comparecer, como Autoridade,
\npara o auto. Ent\u00e3o Gon\u00e7alo, ainda nos bra\u00e7os do Gouveia,
\npediu generosamente “que se n\u00e3o procedesse contra os bandidos…”
\nO Administrador recusou, decidido e seco, proclamando o princ\u00edpio da
\nOrdem, e necessidade dum escarmento rijo, para que Portugal n\u00e3o recuasse
\naos tempos b\u00e1rbaros do Jo\u00e3o Brand\u00e3o de Mid\u00f5es.
\nEle e Tit\u00f3 almo\u00e7aram na Torre – e Tit\u00f3, \u00e0 sobremesa,
\nlembrou galhofeiramente a conveni\u00eancia dum brinde, e bramou ele o brinde,
\ncomparando Gon\u00e7alo ao elefante, “sempre bom, que tanto ag\u00fcenta,
\ne de repente, z\u00e1s, esmaga o mundo!”<\/p>\n

Depois Jo\u00e3o Gouveia acendendo um grande charuto reclamou a representa\u00e7\u00e3o
\nver\u00eddica da desordem, com os pulos, os gritos, para ele se compenetrar
\ncomo autoridade. Ent\u00e3o atrav\u00e9s da varanda, reviveu a hist\u00f3ria
\nher\u00f3ica, simulando com o chicote sobre o divan (que terminou por esga\u00e7ar)
\nos golpes que arremessara imitando os tombos meio desmaiados do valent\u00e3o
\nde Nacejas, quando j\u00e1 o sangue o alagava. O Administrador e o Tit\u00f3
\nvisitaram na cavalari\u00e7a a \u00e9gua hist\u00f3rica; e no p\u00e1tio,
\nGon\u00e7alo ainda lhes mostrou as duas polainas de couro secando ao sol,
\nlavadas do sangue que as salpicara.<\/p>\n

Diante do port\u00e3o Jo\u00e3o Gouveia bateu gravemente no ombro do
\nFidalgo:<\/p>\n

– Gon\u00e7alo, voc\u00ea deve aparecer esta noite na Assembl\u00e9ia…<\/p>\n

Apareceu – e foi acolhido como o vencedor de uma batalha ilustre. No bilhar,
\npor proposta do velho Ribas, flamejou um grande punch – e o Comendador Barros,
\nafogueado, teimava que no domingo se celebrasse em S. Francisco um Te-Deum
\nde gra\u00e7as, de que ele custearia as despesas, com orgulho, caramba!
\n\u00c0 sa\u00edda, acompanhado pelo Tit\u00f3, pelo Gouveia, pelo Manuel
\nDuarte, por outros s\u00f3cios, encontraram o Videirinha – que n\u00e3o
\npertencia \u00e0 Assembl\u00e9ia, mas rondava, esperando o Fidalgo para
\nlhe lan\u00e7ar duas trovas do Fado, improvisadas nessa tarde, em que o
\nexaltava acima dos outros Ramires, da Hist\u00f3ria e da Lenda!<\/p>\n

O rancho quedou no chafariz. O viol\u00e3o gemeu, com amor. E o cantar
\ndo Videirinha, elevado da alma, varou a muda ramagem das olaias:<\/p>\n

Os Ramires doutras eras
\nVenciam com grandes lan\u00e7as,
\nEste vence com um chicote,
\nVede que estranhas mudan\u00e7as!<\/p>\n

\u00c9 que os Ramires famosos,
\nDa passada gera\u00e7\u00e3o,
\nTinham a for\u00e7a nas armas
\nE este a tem no cora\u00e7\u00e3o!<\/p>\n

A t\u00e3o requebrado conceito – os amigos romperam em vivas a Gon\u00e7alo,
\n\u00e0 Casa de Ramires. E o Fidalgo recolhendo \u00e0 Torre, comovido,
\npensava:<\/p>\n

– \u00c9 curioso! Esta gente toda parece gostar de mim!…<\/p>\n

Mas que emo\u00e7\u00e3o quando, de manh\u00e3 cedo, o Bento o acordou
\ncom um telegrama de Lisboa! Era do Cavaleiro – que “soubera pelos jornais
\natentado, lhe mandava entusi\u00e1stico abra\u00e7o pela felicidade e
\npela valentia!” Gon\u00e7alo berrou, sentado na cama:<\/p>\n

– Caramba! ent\u00e3o os jornais em Lisboa j\u00e1 falam, Bento! o caso
\nanda celebrado!<\/p>\n

Certamente celebrado! – porque durante o delicioso dia, o mo\u00e7o do
\nTel\u00e9grafo, esbaforido sobre a perna manca, n\u00e3o cessou de empurrar
\no port\u00e3o da Torre, com outros telegramas, todos de Lisboa, da Condessa
\nde Chelas; de Duarte Louren\u00e7al; dos Marqueses de Coja felicitando;
\nda tia Louredo com “parab\u00e9ns ao destemido sobrinho”; da Marquesa
\nde Esposende “esperando que o caro primo tivesse agradecido a Deus!”…
\nE o \u00faltimo do Castanheiro, com exclama\u00e7\u00f5es: – Magnifico!
\nDigno de Tructesindo! – Gon\u00e7alo, pela Livraria, erguia os bra\u00e7os,
\nestonteado:<\/p>\n

– Santo nome de Deus! mas que ter\u00e3o dito os jornais?<\/p>\n

E, por entre os Telegramas, acudiam os cavalheiros dos arredores, os influentes
\n– o Dr. Alexandrino, aterrado, antevendo um regresso ao Cabralismo; o velho
\nPacheco Valadares de S\u00e1, que n\u00e3o se espantara do seu nobre primo,
\nporque sangue de Ramires, como sangue de S\u00e1s, sempre ferve; o Padre
\nVicente da Finta, que, com os seus parab\u00e9ns, ofereceu um cestinho de
\ncachos do seu famoso moscatel tinto; e por fim o Visconde de Rio-Manso, que
\nagarrado a Gon\u00e7alo, solu\u00e7ou, no enternecimento quase ufano de
\nque a briga assim rompesse, na estrada, quando “o querido amigo, o amigo
\nda sua Rosa” se encaminhava para a Varandinha. Gon\u00e7alo, afogueado,
\nbanhado de riso, abra\u00e7ava, recontava pacientemente a fa\u00e7anha,
\nacompanhava at\u00e9 o port\u00e3o aqueles cavalheiros, que, ao montar
\nas \u00e9guas, ao entrar nas caleches, sorriam para a velha Torre, escura
\ne r\u00edgida, na doce claridade da tarde de setembro, como saudando, depois
\ndo her\u00f3i, o secular fundamento do seu hero\u00edsmo.<\/p>\n

E o Fidalgo, galgando as escadas para a Livraria, de novo murmurava, estonteado:<\/p>\n

– Que ter\u00e3o dito os jornais de Lisboa?<\/p>\n

Nem dormiu, na ansiedade de os devorar. Quando o Bento, em alvoro\u00e7o,
\nrompeu pelo quarto com o correio – Gon\u00e7alo saltou, arrojou o len\u00e7ol,
\ncomo se abafasse. E logo no S\u00e9culo, sofregamente percorrido, encontrou
\no telegrama de Oliveira, contando o assalto! os tiros disparados! a imensa
\ncoragem do Fidalgo da Torre, que com um simples chicote… O Bento quase arrebatou
\no S\u00e9culo das m\u00e3os tr\u00eamulas do Fidalgo, para correr \u00e0
\ncozinha, bramar \u00e0 Rosa a not\u00edcia gloriosa!<\/p>\n

De tarde, Gon\u00e7alo correu \u00e0 Vila-Clara, \u00e0 Assembl\u00e9ia,
\npara devorar os outros jornais de Lisboa, os do Porto. Todos contavam, todos
\ncelebravam! A Gazeta do Porto, atribuindo o atentado a Pol\u00edtica, ultrajava
\nfuriosamente o Governo. O Liberal Portuense, por\u00e9m, relacionava “com
\ncertas vingan\u00e7as dos republicanos de Oliveira o pavoroso atentado que
\nquase causara a morte dum dos maiores Fidalgos de Portugal e de Espanha e
\ndum dos mais pujantes talentos da nova gera\u00e7\u00e3o!” Os jornais
\nde Lisboa glorificavam sobretudo “a coragem espl\u00eandida do Sr. Gon\u00e7alo
\nRamires”. E o mais ardente era a Manh\u00e3, num verboso artigo (decerto
\nescrito pelo Castanheiro), recordando as her\u00f3icas tradi\u00e7\u00f5es
\nda Casa ilustre, esbo\u00e7ando as belezas do Castelo de Santa Iren\u00e9ia
\ne terminando por afirmar que, “agora, se esperava com redobrada ansiedade
\na apari\u00e7\u00e3o da novela de Gon\u00e7alo Ramires, fundada sobre
\num feito de seu av\u00f4 Tructesindo no s\u00e9culo XII, e prometida para
\no primeiro n\u00famero dos Anais de Literatura e de Hist\u00f3ria, a nova
\nRevista do nosso querido amigo L\u00facio Castanheiro, esse benem\u00e9rito
\nrestaurador da Consci\u00eancia her\u00f3ica de Portugal!” – As m\u00e3os
\nde Gon\u00e7alo, ao desdobrar os jornais, tremiam. E o Jo\u00e3o Gouveia,
\ntamb\u00e9m s\u00f4frego, devorando tamb\u00e9m os artigos, por sobre
\no ombro do Fidalgo, murmurava, impressionado:<\/p>\n

– Voc\u00ea, Gon\u00e7alinho, vai ter uma vota\u00e7\u00e3o tremenda!
\nDepois nessa noite, recolhendo \u00e0 Torre, Gon\u00e7alo encontrou uma
\ncarta que o perturbou. Era de Maria Mendon\u00e7a, num papel perfumado,
\ncom o mesmo perfume que t\u00e3o docemente espalhava D. Ana pelo adro de
\nSanta Maria de Craquede: – “S\u00f3 esta manh\u00e3 soubemos o grande
\nperigo que passou, e ficamos ambas muito comovidas. Mas ao mesmo tempo eu
\n(e n\u00e3o s\u00f3 eu) muito vaidosa da magn\u00edfica coragem do primo.
\n\u00c9 dum verdadeiro Ramires! Eu n\u00e3o vou a\u00ed abra\u00e7\u00e1-lo
\n(com risco de me comprometer e fazer invejas) porque um dos meus pequenos,
\no Neco, anda muito constipado. Felizmente n\u00e3o \u00e9 coisa de cuidado…
\nMas aqui todos, at\u00e9 os pequenos, ansiamos por ver o her\u00f3i, e
\nn\u00e3o creio que houvesse nada de extraordin\u00e1rio, nem dum lado
\nnem de outro, em que o primo por aqui aparecesse al\u00e9m de amanh\u00e3
\n(quinta-feira) pelas tr\u00eas horas. D\u00e1vamos um passeio na quinta,
\ne at\u00e9 se merendava, \u00e0 boa e velha moda dos nossos av\u00f3s.
\nEst\u00e1 dito? Muitos cumprimentos, muitos, da Anica, e o primo creia-me,
\netc.” – Gon\u00e7alo sorriu, pensativamente, considerando a carta,
\nrecebendo o aroma. Nunca a prima Maria lhe empurrara, t\u00e3o claramente,
\na D. Ana para os bra\u00e7os… E como D. Ana se deixava empurrar, pronta,
\ne de olhos cerrados… Ah, se fosse somente para a alcova! Mas ai! era tamb\u00e9m
\npara a Igreja. E de novo sentia aquele vozeir\u00e3o de Tit\u00f3, nos
\ndegraus da portinha verde com a lua cheia por cima dos olmos negros: ‘Essa
\ncriatura teve um amante, e tu sabes que eu nunca minto!”<\/p>\n

Ent\u00e3o tomou lentamente a pena, respondeu a D. Maria Mendon\u00e7a:
\n– “Querida prima – Fiquei muito enternecido com o seu cuidado, e os seus
\nentusiasmos. N\u00e3o exageremos! Eu n\u00e3o fiz mais que correr a chicote
\nuns valent\u00f5es que me assaltaram a tiro. \u00c9 fa\u00e7anha f\u00e1cil
\npara quem tenha, como eu, um chicote excelente. Enquanto \u00e0 visita \u00e0
\nFeitosa, que me seria t\u00e3o agrad\u00e1vel, n\u00e3o a posso realizar
\ncom fundo pesar meu, nem na quinta-feira, nem mesmo por todo este m\u00eas…
\nAndo ocupad\u00edssimo com o meu livro, a minha Elei\u00e7\u00e3o, a
\nminha mudan\u00e7a para Lisboa. A era dos cuidados s\u00e9rios soou severamente
\npara mim – cerrando a doce era dos passeios e dos sonhos. Pe\u00e7o que
\napresente \u00e0 Sra. D. Ana os meus profundos respeitos. E com muitas amizades
\npara si, e bons desejos pelo restabelecimento desse querido Neco, espero me
\ncreia sempre seu dedicado e grato primo, etc.”<\/p>\n

Fechou vagarosamente a carta. E batendo o seu sinete de armas sobre o lacre
\nverde, pensava:<\/p>\n

– Assim aquele maroto do Tit\u00f3 me rouba duzentos contos!…<\/p>\n

Durante toda essa macia semana dos fins de setembro, Gon\u00e7alo trabalhou
\nno Cap\u00edtulo final da sua Novela.<\/p>\n

Era enfim a madrugada vingadora em que os Cavaleiros de Santa Iren\u00e9ia,
\nrefor\u00e7ados pelas mais nobres lan\u00e7as da mesnada dos Castros,
\nsurpreendiam, no bravio desfiladeiro marcado por Garcia Viegas, o Sabedor,
\no bando de Bai\u00e3o, na sua a\u00e7odada corrida sobre Coimbra… Briga
\ncurta e falsa, sem destro e brioso ter\u00e7ar de armas, mais semelhante
\na montaria contra um lobo do que a arremetida contra um Filho-de-Algo. E assim
\na desejara Tructesindo, com ruidosa aprova\u00e7\u00e3o de D. Pedro de
\nCastro, porque n\u00e3o se cuidava de combater um inimigo, mas de colher
\num matador.<\/p>\n

Antes do luzir da alva, o Bastardo abalara do castelo de Landim, em dura
\npressa e com t\u00e3o descuidada seguran\u00e7a, que nem almog\u00e1var
\nnem coudel lhe atalaiavam os trilhos. As cotovias cantavam quando ele, em
\n\u00e1spero trote, penetrou por essa brecha, entalada entre escarpas de
\npenedia e urze, que chamam a Racha do Mouro, desde que Mafoma a fendeu para
\nque escapassem \u00e0s adagas crist\u00e3s de El-Rei Fernando, o Magno,
\no Alcaide mouro de Coimbra e a monja que ele arrebatara \u00e0 garupa. E
\napenas pela esguia greta enfiara a derradeira lan\u00e7a da fila – eis que
\nda outra embocadura do vale surge o cerrado tro\u00e7o dos Cavaleiros de
\nSanta Iren\u00e9ia, que Tructesindo guia, com a viseira erguida, sem broquel,
\nsacudindo apenas uma ascuma de monte como se folgadamente andasse em ca\u00e7ada.
\nDa selva arredada que os encobria, rompem por tr\u00e1s as lan\u00e7as
\ndos Castros, ristadas e cerrando a brecha mais densamente que as puas duma
\nlevadi\u00e7a. Do recosto dos cerros rola, como represa solta, uma rude
\ne escura peonagem! Colhido, perdido, o Bastardo terr\u00edvel! Ainda arranca
\nfuriosamente a espada, que redemoinhando o coroa de coriscos. Ainda com um
\nfero grito arremete contra Tructesindo… Mas bruscamente, dentre um es curo
\nmagote de fundeiros baleares, parte ondeando uma corda de c\u00e2nave, que
\no la\u00e7a pela gargalheira, o arranca num brusco sac\u00e3o da sela
\nmourisca, o derriba, sobre pedregulhos em que a sua larga espada se entala
\ne se parte rente ao punho dourado. E enquanto os Cavaleiros de Bai\u00e3o
\nag\u00fcentam assombradamente o denso cerco de lan\u00e7as, que os envolvera
\n– um rolo de pe\u00f5es, em dura grita, como mastins sobre um cerdo, arrastarn
\no Bastardo para a lomba do outeiro, onde lhe arrancam broquel e adaga, lhe
\ndespeda\u00e7am o brial de l\u00e3 roxa, lhe quebram os fechos do elmo,
\npara lhe cuspirem na face, nas barbas cor de ouro, t\u00e3o belas e de tanto
\norgulho!<\/p>\n

Depois a mesma bruta matula o i\u00e7a, amarrado, para sobre o dorso duma
\npossante mula de carga, o estende entre dois esguios caixotes de virot\u00f5es,
\ncomo r\u00eas apanhada ao recolher da montaria. E servos da carriagem ficam
\nguardando o Cavaleiro soberbo, o Claro-Sol que alumiava a casa de Bai\u00e3o,
\nagora entaipado entre dois caixotes de pau, com cordas nos p\u00e9s, e cordas
\nnas m\u00e3os, e nelas espetado um triste ramo de cardo – emblema da sua
\ntrai\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

No entanto os seus quinze Cavaleiros juncavam o ch\u00e3o, esmagados sob
\no furioso cerco de lan\u00e7as que os investira – uns hirtos, como adormecidos,
\ndentro das negras armaduras, outros torcidos, desfeitos, com as carnes retalhadas,
\npendendo horrendamente entre malhas rotas dos lorigais. Os escudeiros, colhidos,
\nempurrados a pontoada de chu\u00e7o para a boca duma barroca, sem resgate
\nou merc\u00ea, como alcat\u00e9ia imunda de roubadores de gado, acabaram,
\ndecepados a macheta pelos barbudos estafeiros leoneses. Todo o vale cheirava
\na sangue como um p\u00e1tio de magarefes. Para reconhecer os companheiros
\ndo Bastardo, uma turma de Cavaleiros desafivelava os gorjais, as viseiras,
\narrancando furtivamente as medalhas de prata, os bentos, saquinhos de rel\u00edquias,
\nque todos traziam como bem-tementes. Numa face, de fina barba negra, que uma
\nespuma sangrenta manchava, Mendo de Briteiros reconheceu seu primo Soeiro
\nde Lugilde com quem, pela fogueira de S. Jo\u00e3o, folgara t\u00e3o docemente
\ne bailara no castelo de Unhelo – e vergado sobre a alta sela rezou, pela pobre
\nalma sem confiss\u00e3o, uma devota Ave-Maria. Fuscas, tristonhas nuvens,
\nabafavam a manh\u00e3 de agosto. E afastados \u00e0 entrada do vale, sob
\na ramagem dum velho azinheiro, Tructesindo, D. Pedro de Castro, e Garcia Viegas,
\no Sabedor, decidiam que morte lenta, e bem dorida e viltosa, se daria ao Bastardo,
\nvil\u00e3o de t\u00e3o negra vilta.<\/p>\n

Contando assim a sombria emboscada com o gemente esfor\u00e7o de quem empurra
\num arado por terra pedreira – gastara Gon\u00e7alo essa doce semana de setembro.
\nE no s\u00e1bado, cedo, na Livraria, com os cabelos ainda molhados do banho
\nde chuva, esfregava as m\u00e3os diante da banca – porque certamente com
\nduas horas de atento trabalho findaria antes do almo\u00e7o a sua Novela,
\na sua Obra! E todavia esse final quase o repelia, com o seu sujo horror. O
\ntio Duarte no seu Poemeto apenas o esbo\u00e7ara, com esquiva indecis\u00e3o,
\ncomo nobre L\u00edrico que ante uma vis\u00e3o de bruta ferocidade solta
\num lamento, resguarda a Lira, e desvia para sendas mais doces. E, ao tomar
\na pena, Gon\u00e7alo, tamb\u00e9m, realmente lamentava que seu av\u00f4
\nTructesindo n\u00e3o matasse outrora o Bastardo, no fragor da briga, com
\numa dessas cutiladas maravilhosas, e t\u00e3o doces de celebrar, que racham
\no Cavaleiro e depois racham o ginete, e para sempre retinem na Hist\u00f3ria.<\/p>\n

Mas n\u00e3o! Sob a folhagem do azinheiro, os tr\u00eas Cavaleiros combinavam
\ncom lentid\u00e3o uma vingan\u00e7a terrifica. Tructesindo desejara logo
\nrecolher a Santa Iren\u00e9ia, al\u00e7ar uma forca diante das barbac\u00e3s,
\nno ch\u00e3o em que seu filho rolara morto, e nela enforcar, depois de bem
\na\u00e7oitado, como vil\u00e3o, o vil\u00e3o que o matara. O velho D.
\nPedro de Castro, por\u00e9m, aconselhava despacho mais curto, e tamb\u00e9m
\ngostoso. Para que rodear por Santa Iren\u00e9ia, desbaratar esse dia de
\nagosto na arrancada que os levava a Montemor, a socorro das Infantas de Portugal?
\nQue se estendesse o Bastardo amarrado sobre uma trave, aos p\u00e9s de D.
\nTructesindo, como porco pelo Natal, e que um cavalari\u00e7o lhe chamuscasse
\nas barbas, e depois outro, com facalh\u00e3o de ucharia, o sangrasse no
\npesco\u00e7o, pachorrentamente.<\/p>\n

– Que vos parece, Sr. D. Garcia?<\/p>\n

O Sabedor desafivelara o casco de ferro, limpava nas rugas o suor e a poeira
\nda lide:<\/p>\n

– Senhores e amigos! Temos melhor, e perto tamb\u00e9m, sem delongas de
\ncavalgada, logo adiante destes cerros, no Pego das Bichas… E nem torcemos
\ncaminho, que de l\u00e1, por Tordezelo e Santa Maria da Varge, endireitamos
\na Montemor, t\u00e3o direitos como voa o corvo… Confiai em mim, Tructesindo!
\nConfiai em mim, que eu arranjarei ao Bastardo tal morte e t\u00e3o vil,
\nque doutra igual se n\u00e3o possa contar desde que Portugal foi condado.<\/p>\n

– Mais vil que forca, para Cavaleiro, meu velho Garcia?<\/p>\n

– L\u00e1 vereis, senhores e amigos, l\u00e1 vereis!<\/p>\n

– Seja! Mandai dar \u00e0s buzinas.<\/p>\n

Ao comando de Afonso Gomes, o Alferes, as buzinas soaram. Um tro\u00e7o
\nde besteiros e de estafeiros leoneses rodearam a mula que carregava o Bastardo
\namarrado e entalado entre dois caixotes. E, acaudilhada por D. Garcia, a curta
\nhoste meteu para o Pego das Bichas, em desbando com os senhores de lan\u00e7a
\nespalhados, como em marcha de folgan\u00e7a e paz (?), e todos numa rija
\nfalada recordando, entre gabos e risos, as proezas da lide.<\/p>\n

As duas l\u00e9guas de Tordezelo e do seu castelo formoso, se escondia
\nentre os cerros o Pego das Bichas. Era um lugar de eterno sil\u00eancio e
\nde eterna tristeza. Em esmerados versos lhe marcara o tio Duarte a desolada
\nasperid\u00e3o:<\/p>\n

Nem trilo de ave em balan\u00e7ado ramo!<\/p>\n

Nem fresca flor junto de fresco arroio!<\/p>\n

S\u00f3 rocha, matagal, ribas soturnas,<\/p>\n

E em meio o Pego, tenebroso e morto!…<\/p>\n

E quando os primeiros Cavaleiros, galgada a lomba dum cerro, o avistaram,
\nna melancolia da manh\u00e3 nevoenta, emudeceram da larga falada, repuxaram
\nos freios, assustados ante t\u00e3o \u00e1spero ermo, t\u00e3o prop\u00edcio
\na Bruxas, a Avantesmas e a Almas penadas. Diante do escalavrado barranco,
\npor onde os ginetes escorregavam, ondulava uma ribanceira, aberta com charcos
\nlamacentos, quase chupados pela estiagem, luzindo pardamente, por entre grossos
\npedregulhos e o tojo rasteiro. Ao fundo, a meio tiro de besta, negrejava o
\nPego, lagoa estreita, lisa, sem uma ruga n’\u00e1gua, duramente negra, com
\nmanchas mais negras, como l\u00e2mina de estanho onde alastrasse a ferrugem
\ndo tempo e do abandono. Em torno subiam os cerros, eri\u00e7ados de mato
\nbravio e alto, sulcados por trilhos de saibro vermelho como por fios de sangue
\nque escorresse, e rasgado no alto por penedias lustrosas, mais brancas que
\nossadas. T\u00e3o pesado era o sil\u00eancio, t\u00e3o pesada a soledade,
\nque o velho D. Pedro de Castro, homem de tanta jornada, se espantou:<\/p>\n

– Feia paragem! E voto a Cristo, a Santa Maria, que nunca antes de n\u00f3s,
\nnela entrou homem remido pelo batismo.<\/p>\n

– Pois, Sr. D. Pedro de Castro! – acudiu o Sabedor j\u00e1 por aqui se
\nmoveu muita lan\u00e7a, e luzida, e ainda em tempos do Conde D. Soeiro,
\ne de vosso Rei D. Fernando, se erguia naquela beira d’\u00e1gua, uma castelania
\nfamosa! Vede al\u00e9m! – E mostrava na ponta do Pego, fronteira ao barranco,
\ndois rijos pilares de pedra, que emergiam da \u00e1gua negra, e que chuva
\ne vento poliram como m\u00e1rmores finos. Um passadi\u00e7o de traves,
\nsobre estacas limosas e meio apodrecidas, atava a margem ao mais grosso dos
\npilares. E a meio desse rude esteio pendia uma argola de ferro.<\/p>\n

No entanto j\u00e1 o tropel da peonagem se espalhara pela ribanceira. D.
\nGarcia Viegas desmontou, bradando por Pero Ermigues, o Coudel dos besteiros
\nde Santa Iren\u00e9ia. E, ao lado do ginete de Tructesindo, risonho e gozando
\na surpresa, ordenou ao Coudel que seis dos seus rijos homens descessem o Bastardo
\nda mula, o estirassem no ch\u00e3o, o despissem, todo nu, como sua m\u00e3e
\nbarreg\u00e3 o soltara \u00e0 negra vida…<\/p>\n

Tructesindo encarou o Sabedor, franzindo as sobrancelhas hirsutas:<\/p>\n

– Por Deus, D. Garcia! que me ides simplesmente afogar o vil\u00e3o, e
\nsujar essa \u00e1gua inocente!…<\/p>\n

E alguns Cavaleiros, em redor, murmuraram tamb\u00e9m contra morte t\u00e3o
\nquieta e sem mal\u00edcia. Mas os mi\u00fados olhos de D. Garcia giravam,
\nlampejavam de triunfo e gosto:<\/p>\n

– Sossegai, sossegai! Velho estou certamente, mas ainda o senhor Deus me
\nconsente algumas tra\u00e7as. N\u00e3o! Nem enforcado, nem degolado, nem
\nafogado… Mas chupado, senhores! Chupado em vida, e devagar, pelas grandes
\nsanguessugas que enchem toda essa \u00e1gua negra!<\/p>\n

D. Pedro de Castro, maravilhado, bateu o guante nas solhas do coxote:<\/p>\n

– Vida de Cristo! Que ter numa hoste o Sr. D. Garcia, \u00e9 ter juntamente,
\npara marchas e conselho, enrolados num s\u00f3, Anibal e Arist\u00f3teles!<\/p>\n

Um rumor de admira\u00e7\u00e3o correu pela hoste:<\/p>\n

– Boa tra\u00e7a, boa tra\u00e7a!<\/p>\n

E Tructesindo, radiante, bradava:<\/p>\n

– Andar, andar, besteiros! E v\u00f3s, senhores, recuai para a lomba do
\ncerro, como para palanque, que vai ser grande a vista! J\u00e1 seis besteiros
\ndescarregavam da mula o Bastardo amarrado. Outros cercavam, com molhos de
\ncordas. E, como magarefes para esfolar uma r\u00eas, toda a rude turma se
\nabateu sobre o malfadado, arrancando por cordas que desatavam a cervilheira,
\no saio, as grevas, os sapat\u00f5es de ferro, depois a grossa roupa de linho
\nencardido. Agarrado pelos compridos cabelos, filado pelos p\u00e9s, onde
\nse cravavam agudas unhas no furor de o manter, com os bra\u00e7os esmagados
\nsob outros grossos bra\u00e7os retesos, o possante Bastardo ainda se estorcia,
\nurrando, cuspindo contra as faces confusas da matulagem um cuspo avermelhado,
\nque espumava!<\/p>\n

Mas, por entre o escuro tropel que o cobria, o seu corpo, todo despido, branquejava,
\natado com cordas mais grossas. Lentamente o seu furioso urrar esmorecia, arquejado
\ne rouquenho. E um ap\u00f3s outro se erguiam os besteiros, esfalfados, bufando,
\nlimpando o suor do esfor\u00e7o.<\/p>\n

No entanto os Cavaleiros de Espanha, de Santa Iren\u00e9ia, desmontavam
\ncravando o couto das lan\u00e7as entre o tojo e as pedras. Todos os recostos
\ndos outeiros se cobriam da mesnada espalhada, como palanques em tarde de justa.
\nSobre uma rocha mais lisa, que dois magros espinheiros toldavam de folha rala,
\num pajem estendera peles de ovelha para o Sr. D. Pedro de Castro, para o senhor
\nde Santa Iren\u00e9ia. Mas s\u00f3 o velho Castel\u00e3o se acomodou,
\npara uma repousada delonga desafivelando o seu corselete de ferro tauxiado
\nde ouro.<\/p>\n

Tructesindo permanecera erguido, mudo, com os guantes apoiados ao punho da
\nsua alta espada, os olhos fundos avidamente cravados na tenebrosa lagoa que,
\ncom morte t\u00e3o fera e t\u00e3o suja, vingaria seu filho… E pela
\nborda do Pego, pe\u00f5es, e alguns Cavaleiros de Espanha, remexiam com
\nvirot\u00f4es, com os coutos das ascumas, a \u00e1gua lodosa, na curiosidade
\ndas negras bichas escondidas, que o povoam.<\/p>\n

Subitamente a um brado de D. Garcia, que rondava, toda a chusma de pe\u00f5es
\namontoada em torno ao Bastardo se arredou: e o forte corpo apareceu, nu e
\nbranco, sobre a terra negra, com um denso p\u00ealo ruivo nos peitos, a sua
\nvirilidade afogada noutra mata de p\u00ealo ruivo, e todo ligado por cordas
\nde c\u00e2nave que o inteiri\u00e7avam. Naquela rigidez de fardo, nem as
\ncostelas arfavam – apenas os olhos refulgiam, ensang\u00fcentados, horrendamente
\nesbugalhados pelo espanto e pelo furor. Alguns Cavaleiros correram a mirar
\na aviltada nudez do homem famoso de Bai\u00e3o. O senhor dos Pa\u00e7os
\nde Argelim mofou, com estrondo:<\/p>\n

– Bem o sabia, por Deus! Corpo de manceba, sem costura de ferida!…<\/p>\n

Leonel de Samora raspou o sapato de ferro pelo ombro do malfadado:<\/p>\n

– Vede este Claro-Sol, t\u00e3o claro, que se apaga agora, em \u00e1gua
\nt\u00e3o negra!<\/p>\n

O Bastardo cerrava duramente as p\u00e1lpebras – donde duas grossas l\u00e1grimas
\nescaparam, lentamente rolaram… Mas um agudo preg\u00e3o ressoou pela ribanceira:<\/p>\n

– Justi\u00e7a! Justi\u00e7a!<\/p>\n

Era o Adail de Santa Iren\u00e9ia, que marchava, sacudia uma lan\u00e7a,
\natroava os cerros:<\/p>\n

– Justi\u00e7a! justi\u00e7a que manda fazer o senhor de Treixedo e de
\nSanta Iren\u00e9ia, num perro matador!… Justi\u00e7a num perro, filho
\nde perra, que matou vilmente, e assim morra vilmente por ela!…<\/p>\n

Tr\u00eas vezes pregoou por diante da hoste apinhada nos cerros. Depois
\nquedou, saudou humildemente Tructesindo Ramires, o velho Castro, como ajulgadores
\nno seu Estrado de julgamento.<\/p>\n

– Aviai, aviai! – bradava o Senhor de Santa Iren\u00e9ia.<\/p>\n

Imediatamente, a um comando do Sabedor, seis besteiros, com as pernas embrulhadas
\nem mantas da carga, ergueram o corpo do Bastardo como se ergue um morto enrolado
\nno seu len\u00e7ol, e com ele entraram na \u00e1gua, at\u00e9 o mais
\nalto pilar de granito. Outros, arrastando molhos de cordas, correram pelo
\nlimoso passadi\u00e7o de traves. Com um alarido de ag\u00fcenta! endireita!
\nal\u00e7a! num desesperado esfor\u00e7o o robusto corpo branco foi mergulhado
\nn’\u00e1gua at\u00e9 as virilhas, arrimado ao mais alto pilar, depois
\nnele atado com um longo calabre que, passando pela argola de ferro, o suspendia,
\nsem escorregar, t\u00e3o seguro e colado como um rolo de vela que se amarra
\nao mastro. Rapidamente os besteiros fugiram d’\u00e1gua, desentrapando logo
\nas pernas, que palpavam, raspavam no horror das bichas sugadoras. Os outros
\nrecolheram pelo passadi\u00e7o, numa fila que se empurrava. No Pego ficava
\nLopo de Bai\u00e3o bem arranjado para a vistosa morte lenta, com a \u00e1gua
\nque j\u00e1 o afogava at\u00e9 as pernas, com cordas que o enroscavam
\nat\u00e9 o pesco\u00e7o, como a um escravo no poste; e uma espessa mecha
\ndos cabelos louros la\u00e7ada na argola de ferro, repuxando a face clara,
\npara que todos nela gozassem largamente a humilhada agonia do Claro-Sol.<\/p>\n

Ent\u00e3o o atento da hoste, esperando espalhada pelos recostos dos cerros,
\nmais entristeceu o enevoado sil\u00eancio do ermo. A \u00e1gua jazia sem
\num arrepio, com as suas manchas, negras como uma l\u00e2mina de estanho enferrujado.
\nEntre as cristas das rochas, arqueiros postados pelo Sabedor atalaiavam, para
\nal\u00e9m, os descampados. Um alto v\u00f4o de gralha atravessou grasnando.
\nDepois um bafo lento agitou as fl\u00e2mulas das lan\u00e7as cravadas no
\ntojo denso.<\/p>\n

Para despertar, aviar a lentid\u00e3o das bichas, alguns pe\u00f5es atiravam
\npedras \u00e0 \u00e1gua lodosa. J\u00e1 alguns Cavaleiros espanh\u00f3is
\nrosnavam impacientes com a delonga, naquela cova abafada. Outros, descendo
\nagachados \u00e0 borda da lagoa, para mostrar que as faladas bichas nunca
\nacudiriam, mergulhavam lentamente, n’\u00e1gua negra, as m\u00e3os descal\u00e7adas,
\nque depois sacudiam, rindo e mofando do Sabedor… Mas de repente um estreme\u00e7\u00e3o
\nsacudiu o corpo do Bastardo; os seus rijos m\u00fasculos, no furioso esfor\u00e7o
\nde se desprenderem, inchavam entre as cordas, como cobras que se arqueiam;
\ndos bei\u00e7os arreganhados romperam, em rugidos, em grunhidos, ultrajes
\ne amea\u00e7as contra Tructesindo covarde, e contra toda a ra\u00e7a de
\nRamires, que ele emprazava, dentro do ano, para as labaredas do Inferno! Indignado,
\num Cavaleiro de Santa Iren\u00e9ia agarrou uma besta de garrunche, a que
\nretesou a corda.<\/p>\n

Mas D. Garcia deteve o arremesso:<\/p>\n

– Por Deus, amigo! N\u00e3o roubeis \u00e0s sanguessugas nem uma pinga
\ndaquele sangue fresco!… Vede como v\u00eam! vede como v\u00eam!<\/p>\n

Na \u00e1gua espessa, em torno \u00e0s coxas mergulhadas do Bastardo,
\num fr\u00eamito corria, grossas bolhas empolavam – e delas, molemente, uma
\nbicha surdiu, depois outra e outra, luzidias e negras, que ondulavam, se colavam
\n\u00e0 branca pele do ventre, donde pendiam, chupando, logo engrossadas,
\nmais lustrosas como lento sangue que j\u00e1 escorria. O Bastardo emudecera
\n– e os seus dentes batiam estridentemente. Enojados, at\u00e9 rudes pe\u00f5es
\ndesviaram a face cuspindo para as urzes. Outros, por\u00e9m, chasqueavam,
\nassuavam as bichas, gritando: – a ele, donzelas! a ele! E o gentil \u00c7amora
\nde Cendufe clamava rindo contra t\u00e3o insossa morte! Por Deus! Uma apostura
\nde bichas, como a enfermo de almorreimas. Nem era senten\u00e7a de Rico-homem
\n– mas receita de herbanista mouro!<\/p>\n

– Pois que mais quereis, meu Leonel? – acudiu alegremente o Sabedor, resplandecendo.
\n– Morte \u00e9 esta para se contar em livros! E n\u00e3o tereis este inverno
\nser\u00e3o \u00e0 lareira, por todos os solares de Minho a Douro, em que
\nn\u00e3o volte a hist\u00f3ria deste Pego, e deste feito! Olhai nosso
\nprimo Tructesindo Ramires! Formosos tratos presenciou decerto em t\u00e3o
\nlongo lidar de armas!… E como goza! t\u00e3o atento! t\u00e3o maravilhado!<\/p>\n

Na encosta do outeiro, junto do seu bals\u00e3o, que o Alferes cravara
\nentre duas pedras, e como ele t\u00e3o quedo, o velho Ramires n\u00e3o
\ndespregava os olhos do corpo do Bastardo, com deleite bravio, num fulgor sombrio.
\nNunca ele esperara vingan\u00e7a t\u00e3o magn\u00edfica! O homem que
\natara seu filho com cordas, o arrastara numas andas, o retalhara a punhal
\ndiante das barbac\u00e3s da sua Honra – agora, vilmente nu, amarrado tamb\u00e9m
\ncomo cerdo, pendurado dum pilar, emergido numa \u00e1gua suja, e chupado
\npor sanguessugas, diante de duas mesnadas, das melhores de Espanha, que miravam,
\nque mofavam! Aquele sangue, o sangue da ra\u00e7a detestada, n\u00e3o
\no bebia a terra revolta numa tarde de batalha, escorrendo de ferida honrada,
\natrav\u00e9s de rija armadura – mas, gota a gota, escuramente e molemente
\nse sumia, sorvido por nojentas bichas, que surdiam famintas do lodo e no lodo
\nreca\u00edam fartas, para sobre o lodo bol\u00e7ar o orgulhoso sangue
\nque as enfartara. Num charco, onde ele o mergulhara, viscosas bichas bebiam
\nsossegadamente o Cavaleiro de Bai\u00e3o! Onde houvera homizio de solares
\nfundado em desforra mais doce?<\/p>\n

E a fera alma do velho acompanhava, com inexor\u00e1vel gozo, as sanguessugas
\nsubindo, espalhadamente alastrando por aquele corpo bem amarrado, como seguro
\nrebanho pela encosta da colina onde pasta. O ventre j\u00e1 desaparecia
\nsob uma camada viscosa e negra, que latejava, reluzia na umidade morna do
\nsangue. Uma fila sugava a cinta, encovada pela \u00e2nsia, donde sangue se
\nesfiava, numa franja lenta. O denso p\u00ealo ruivo do peito, como a espessura
\nduma selva, detivera muitas, que ondulavam, com um rasto de lodo. Um mont\u00e3o
\nenovelado sangrava um bra\u00e7o. As mais fartas, j\u00e1 inchadas, mais
\nreluzentes, despegavam, tombavam molemente; mas logo outras, famintas, se
\naferravam. Das chagas abandonadas o sangue escorria delgado, represo nas cordas,
\ndonde pingava como uma chuva rala. Na escura \u00e1gua boiavam gordas postemas
\nde sangue esperdi\u00e7ado. E assim sorvido, ressumando sangue, o malfadado
\nainda rugia, atrav\u00e9s ultrajes imundos, amea\u00e7as de mortes, de
\ninc\u00eandios, contra a ra\u00e7a dos Ramires! Depois, com um arquejar
\nem que as cordas quase estalavam, a boca horrendamente escancarada e \u00e1vida,
\nrompia aos roucos urros, implorando \u00e1gua, \u00e1gua! No seu furor
\nas unhas, que uma volta de amarras lhe colara contra as fortes coxas, esfarrapavam
\na carne, cravavam-se na fenda esfarrapada, ensopadas de sangue.<\/p>\n

E o furioso tumulto esmorecia num longo gemer cansado – at\u00e9 que parecia
\nadormecido nos grossos n\u00f3s das cordas, as barbas reluzindo sob o suor
\nque as alagara como sob um grosso orvalho, e entre elas a espantada lividez
\ndum sorriso delirado.<\/p>\n

No entanto j\u00e1 na hoste derramada pelos cerros, como por um palanque,
\nse embotara a curiosidade bravia daquele supl\u00edcio novo. E se acercava
\na hora da ra\u00e7\u00e3o de meridiana. O Adail de Santa Iren\u00e9ia,
\ndepois o Almocad\u00e9m Espanhol, mandaram soar os anafins. Ent\u00e3o
\ntodo o \u00e1spero ermo se animou com uma faina de arraial. O almaz\u00e9m
\ndas duas mesnadas parara por detr\u00e1s dos morros, numa curta almargem
\nde erva, onde um regato claro se arrastava nos seixos, por entre as ra\u00edzes
\nde amieiros chor\u00f5es. Numa pressa esfaimada, saltando sobre as pedras,
\nos pe\u00f5es corriam para a fila dos machos de carga, recebiam dos uch\u00f5es
\ne estafeiros a fatia de carne, a grossa metade dum p\u00e3o escuro; e, espalhados
\npela sombra do arvoredo, comiam com silenciosa lentid\u00e3o, bebendo da
\n\u00e1gua do regato pelas concas de pau. Depois pregui\u00e7avam, estirados
\nna relva – ou trepavam em bando pela outra encosta dos morros, atrav\u00e9s
\ndo mato, na esperan\u00e7a de atravessar com um virote alguma ca\u00e7a
\nerradia. Na ribanceira, diante da lagoa, os Cavaleiros, sentados sobre grossas
\nmantas, comiam tamb\u00e9m, em roda dos alforjes abertos, cortando com os
\npunhais nacos de gordura nas grossas viandas de porco, empinando, em longos
\ntragos, as bojudas caba\u00e7as de vinho.<\/p>\n

Convidado por D. Pedro de Castro, o velho Sabedor descansava, partilhando
\nduma larga escudela de barro, cheia de bolo papal, dum bolo de mel e flor
\nde farinha, onde ambos enterravam lentamente os dedos, que depois limpavam
\nao forro dos morri\u00f5es. S\u00f3 o velho Tructesindo n\u00e3o comia,
\nn\u00e3o repousava, hirto e mudo diante do seu pend\u00e3o, entre os seus
\ndois mastins, naquele fero dever de acompanhar, sem que lhe escapasse um arrepio,
\num gemido, um fio de sangue, a agonia do Bastardo. Debalde o Castel\u00e3o,
\nestendendo para ele um pichel de prata, gabava o seu vinho de Tordesilhas,
\nfresco como nenhum de Aquilat ou de Provins, para a sede de t\u00e3o rija
\narrancada. O velho Rico-homem nem atendera: – e D. Pedro de Castro, depois
\nde atirar dois p\u00e3es aos al\u00f5es fi\u00e9is, recome\u00e7ou
\ndiscorrendo com Garcia Viegas sobre aquele teimoso amor do Bastardo por Violante
\nRamires que arrastara a tantos homizios e furores.<\/p>\n

– Ditosos n\u00f3s, Sr. D. Garcia! N\u00f3s a quem a idade e o quebranto
\ne a fartura j\u00e1 arredam dessas tenta\u00e7\u00f5es… Que a mulher,
\ncomo me ensinava certo f\u00edsico quando eu andava com os Mouros, \u00e9
\nvento que consola e cheira bem, mas tudo enrodilha e esbandalha. Vede como
\nos meus por elas penaram! S\u00f3 meu pai, com aquela desvairan\u00e7a
\nde zelos, em que matou a cutelo minha doce madre Estevaninha. E ela t\u00e3o
\nsanta, e filha do Imperador! A tudo, tudo leva, a tonta ard\u00eancia! At\u00e9
\na morrer, como este, sugado por bichas, diante duma hoste que merenda e mofa.
\nE por Deus, quanto tarda em morrer, Sr. D. Garcia!<\/p>\n

– Morrendo est\u00e1, Sr. D. Pedro de Castro. E j\u00e1 com o demo ao
\nlado para o levar!<\/p>\n

O Bastardo morria. Entre os n\u00f3s das cordas ensang\u00fcentadas todo
\nele era uma ascorosa avantesma escarlate e negra com as viscosas pastas de
\nbichas que o cobriam, latejando com os lentos fios de sangue que de cada ferida
\nescorriam, mais copiosos que os regos de umidade por um muro denegrido.<\/p>\n

O desesperado arquejar cessara, e a \u00e2nsia contra as cordas, e todo
\no furor. Mole e inerte como um fardo, apenas a espa\u00e7os esbugalhava
\nhorrendamente os olhos vagarosos, que revolvia em torno com enevoado pavor.
\nDepois a face abatia, l\u00edvida e fl\u00e1cida, com o bei\u00e7o pendurado,
\nescancarando a boca em cova negra, de onde se escoava uma baba ensang\u00fcentada.
\nE das p\u00e1lpebras novamente cerradas, intumescidas, um muco gotejava,
\ntamb\u00e9m como de l\u00e1grimas engrossadas com sangue.<\/p>\n

A peonagem, no entanto, voltando da ra\u00e7\u00e3o, reatulhava a ribanceira,
\npasmava, com rudes chufas para o corpo pavoroso que as bichas ainda sugavam.
\nJ\u00e1 os pajens recolhiam mant\u00e9is e alforjes. D. Pedro de Castro
\ndescera do cabe\u00e7o com o Sabedor at\u00e9 a borda da \u00e1gua lodosa,
\nonde quase mergulhava os sapatos de ferro, para contemplar, mais de cerca,
\no agonizante de t\u00e3o rara agonia! E alguns senhores, estafados com a
\ndelonga, afivelando os gibanetes, murmuravam: – “Est\u00e1 morto! Est\u00e1
\nacabado!”<\/p>\n

Ent\u00e3o Garcia Viegas gritou ao Coudel dos Besteiros:<\/p>\n

– Ermigues, ide ver se ainda resta alento naquela postema.<\/p>\n

O Coudel correu pelo passadi\u00e7o de traves, e arrepiado de nojo palpou
\na l\u00edvida carne, acercou da boca, toda aberta, a l\u00e2mina clara
\nda adaga que desembainhara.<\/p>\n

– Morto! morto! – gritou.<\/p>\n

Estava morto. Dentro das cordas que o arroxeavam o corpo escorregava, engelhado,
\nchupado, esvaziado. O sangue j\u00e1 n\u00e3o manava, havia coalhado em
\npostas escuras, onde algumas bichas teimavam latejando, reluzindo. E outras
\nainda subiam, tardias. Duas, enormes, remexiam na orelha. Outra tapava um
\nolho. O Claro-Sol n\u00e3o era mais que uma imund\u00edcie que se decompunha.
\nS\u00f3 a madeixa dos cabelos louros, repuxada, presa na argola, reluzia
\ncom um lampejo de chama, como rastro deixado pela ardente alma que fugira.<\/p>\n

Com a adaga ainda desembainhada, e que sacudia, o Coudel avan\u00e7ou para
\no senhor de Santa Iren\u00e9ia, bradou:<\/p>\n

– Justi\u00e7a est\u00e1 feita, que mandastes fazer no perro matador
\nque morreu!<\/p>\n

Ent\u00e3o o velho Rico-homem, atirando o bra\u00e7o, o cabeludo punho,
\ncom possante amea\u00e7a, bradou, num rouco brado que rolou por penhascos
\ne cerros:<\/p>\n

– Morto est\u00e1! E assim morra de morte infame quem traidoramente me
\nafronte a mim e aos da minha ra\u00e7a!<\/p>\n

Depois, cortando rigidamente pela encosta do cerro, atrav\u00e9s do mato,
\ne com um largo aceno ao Alferes do Pend\u00e3o:<\/p>\n

– Afonso Gomes, mandai dar \u00e0s buzinas. E a cavalo, se vos praz, Sr.
\nD. Pedro de Castro, primo e amigo, que leal e bom me fostes!…<\/p>\n

O Castel\u00e3o ondeou risonhamente o guante:<\/p>\n

– Por Santa Maria, primo e amigo! que gosto e honra os recebi de v\u00f3s.
\nA cavalo pois se vos praz! Que nos promete aqui o Sr. D. Garcia vermos ainda,
\ncom sol muito alto, os muros de Montemor.<\/p>\n

J\u00e1 a peonagem cerrava as quadrilhas, os donz\u00e9is de armas puxavam
\npara a ribanceira os ginetes folgados que a vasta \u00e1gua escura assustava.
\nE, com os dois bals\u00f5es tendidos, o A\u00e7or negro, as Treze Arruelas,
\na fila da cavalgada atirou o trote pelo barranco empinado, donde as pedras
\nsoltas rolavam. No alto, alguns Cavaleiros ainda se torciam nas selas para
\nsilenciosamente remirarem o homem de Bai\u00e3o, que l\u00e1 ficava, amarrado
\nao pilar, na solid\u00e3o do Pego, a apodrecer. Mas quando a ala dos besteiros
\ne fundibul\u00e1rios de Santa Iren\u00e9ia desfilou, uma rija grita rompeu,
\ncom chufas, sujas inj\u00farias ao “perro matador”. A meio da
\nescarpa, um besteiro, virando, retesou furiosamente a besta. A comprida garruncha
\napenas varou a \u00e1gua. Outra logo ziniu, e uma bala de funda, e uma seta
\nbarbada – que se espetou na ilharga do Bastardo, sobre um negro novelo de
\nbichas. O Coudel berrou: “cerra! anda!” A r\u00e9cua das az\u00eamolas
\nde carga avan\u00e7ava, sob o estalar dos l\u00e1tegos; os mo\u00e7os
\nda carriagem apanhavam grossos pedregulhos, apedrejavam o morto. Depois os
\nservos carreteiros marcharam, nos seus curtos saios de couro cru, balan\u00e7ando
\num chu\u00e7o curto: – e o capataz apanhou simplesmente esterco das bestas,
\nque chapou na face do Bastardo sobre as finas barbas de ouro.<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO XI<\/h3>\n

Quando Gon\u00e7alo, estafado e j\u00e1 todo o ardor bruxuleando, retocou
\neste derradeiro tra\u00e7o da afronta – a sineta no corredor repicava para
\no almo\u00e7o. Enfim! Deus louvado! eis finda essa eterna Torre de Ramires!
\nQuatro meses, quatro penosos meses desde junho, trabalhara na sombria ressurrei\u00e7\u00e3o
\ndos seus av\u00f3s b\u00e1rbaros. Com uma grossa e carregada letra, tra\u00e7ou
\nno fundo da tira Finis. E datou, com a hora, que era de meio-dia e quatorze
\nminutos.<\/p>\n

Mas agora, abandonada a banca onde tanto labutara, n\u00e3o sentia o contentamento
\nesperado. At\u00e9 esse supl\u00edcio do Bastardo lhe deixara uma avers\u00e3o
\npor aquele remoto mundo Afonsino, t\u00e3o bestial, t\u00e3o desumano!
\nSe ao menos o consolasse a certeza de que reconstitu\u00edra, com luminosa
\nverdade, o ser moral desses av\u00f3s bravios… Mas qu\u00ea! bem receava
\nque sob desconcertadas armaduras, de pouca exatid\u00e3o arqueol\u00f3gica,
\napenas se esfumassem incertas almas de nenhuma realidade hist\u00f3rica!…
\nAt\u00e9 duvidava que sanguessugas recobrissem, trepando dum charco, o corpo
\ndum homem, e o sugassem das coxas \u00e0s barbas, enquanto uma hoste mastiga
\na ra\u00e7\u00e3o!… Enfim, o Castanheiro louvara os primeiros Cap\u00edtulos.
\nA Multid\u00e3o ama, nas Novelas, os grandes furores, o sangue pingando;
\ne em breve os Anais espalhariam, por todo o Portugal, a fama daquela Casa
\nilustre, que armara mesnadas, arrasara castelos, saqueara comarcas por orgulho
\nde pend\u00e3o, e afrontara arrogantemente os Reis na c\u00faria e nos
\ncampos de lide. O seu ver\u00e3o, pois, fora fecundo. E para o coroar, eis
\nagora a Elei\u00e7\u00e3o, que o libertava das melancolias do seu buraco
\nrural…<\/p>\n

Para n\u00e3o retardar as visitas ainda devidas aos influentes, e tamb\u00e9m
\npara espairecer, logo depois do almo\u00e7o montou a cavalo – apesar do
\ncalor, que desde a v\u00e9spera, e naquele meado de outubro, esmagava a
\naldeia com o refulgente peso duma can\u00edcula de agosto. Na volta da estrada
\ndos Bravais um homem gordo, de cal\u00e7a branca enxovalhada, que se apressava,
\nbufando, sob o seu guarda-sol de paninho vermelho, deteve o Fidalgo com uma
\ncortesia imensa. Era o Godinho, amanuense da Administra\u00e7\u00e3o.
\nLevava um of\u00edcio urgente ao Regedor dos Bravais, e agora corria \u00e0
\nTorre de mandado do Sr. Administrador…<\/p>\n

Gon\u00e7alo recuou a \u00e9gua para a sombra duma carvalha:<\/p>\n

– Ent\u00e3o que temos, amigo Godinho?<\/p>\n

O Sr. Administrador anunciava a S. Exa. que o maroto do Ernesto, o valent\u00e3o
\nde Nacejas, em tratamento no Hospital de Oliveira, melhorara consideravelmente.
\nJ\u00e1 lhe repegara a orelha, a boca soldava… E, como se procedeu \u00e0
\nquerela, o patife passava da enfermaria para a cadeia…<\/p>\n

Gon\u00e7alo protestou logo, com uma palmada no selim:<\/p>\n

– N\u00e3o senhor! Fa\u00e7a o obs\u00e9quio de dizer ao Sr. Jo\u00e3o
\nGouveia que n\u00e3o quero que se prenda o homem! Foi atrevido, apanhou
\numa dose tremenda, estamos quites.<\/p>\n

– Mas Sr. Gon\u00e7alo Mendes…<\/p>\n

– Pelo amor de Deus, amigo Godinho! N\u00e3o quero, e n\u00e3o quero…
\nExplique bem ao Sr. Jo\u00e3o Gouveia… Detesto vingan\u00e7as. N\u00e3o
\nest\u00e3o nos meus h\u00e1bitos, nem nos h\u00e1bitos da minha fam\u00edlia.
\nNunca houve um Ramires que se vingasse… Quero dizer, sim, houve, mas…
\nEnfim explique bem ao Sr. Jo\u00e3o Gouveia. De resto eu logo o encontro,
\nna Assembl\u00e9ia… Bem basta ao homem ficar desfeado. N\u00e3o consinto
\nque o apoquentem mais!… Detesto ferocidades.<\/p>\n

– Mas…<\/p>\n

– Esta \u00e9 a minha decis\u00e3o, Godinho!<\/p>\n

– L\u00e1 darei o recado de V. Exa..<\/p>\n

– Obrigado. E adeus!… Que calor, bem!<\/p>\n

– De rachar, Sr. Gon\u00e7alo Mendes; de rachar!<\/p>\n

Gon\u00e7alo seguiu, revoltado pela id\u00e9ia de que o pobre valent\u00e3o
\nde Nacejas, ainda mo\u00eddo, com a orelha mal soldada, baixasse \u00e0
\ns\u00f3rdida enxovia de Vila-Clara, para dormir sobre uma t\u00e1bua.
\nPensou mesmo em galopar para Vila-Clara, reter o zelo legal do Jo\u00e3o
\nGouveia. Mas perto, adiante do lavadouro, era a casa de um Influente, o Jo\u00e3o
\nFirmino, carpinteiro e seu compadre. E para l\u00e1 trotou, apeando ao portal
\ndo quinteiro. O compadre Firmino largara cedo para a Arribada, onde trabalhava
\nnas obras do lagar do Sr. Esteves. E foi a comadre Firmina que correu da cozinha,
\nobesa e luzidia, com dois pequenos dependurados das saias e mais sujos que
\nesfreg\u00f5es. O Fidalgo beijou ternamente as duas faces ramelosas:<\/p>\n

– E que rico cheiro a p\u00e3o fresco, \u00f3 comadre! Foi a fornada,
\nbem? Pois ent\u00e3o grande abra\u00e7o ao Firmino. E que se n\u00e3o
\nesque\u00e7a! A Elei\u00e7\u00e3o vem para o outro domingo. L\u00e1
\nconto como voto dele. E olhe que n\u00e3o \u00e9 pelo voto, \u00e9 pela
\namizade.<\/p>\n

A comadre arreganhava os dentes magn\u00edficos num regalado e gordo riso:
\n– “Ai o Fidalgo podia ficar seguro! Que o Firmino j\u00e1 jurara, at\u00e9
\nao Sr. Regedor, que para o Fidalgo era todo o s\u00edtio a votar, e quem
\nn\u00e3o fosse a amor ia a pau”. O Fidalgo apertou a m\u00e3o da
\ncomadre – que do degrau do quinteiro, com os dois pequenos enrodilhados nas
\nsaias, e o gordo riso mais embevecido, seguiu a poeira da \u00e9gua como
\no sulco dum Rei ben\u00e9fico.<\/p>\n

E depois nas outras visitas, ao Cerejeira, ao Ventura da Chiche, encontrou
\no mesmo fervor, os mesmos sorrisos luzindo de gosto. “O qu\u00ea! para
\no Fidalgo! Isso tudo! E nem que fosse contra o Governo!” – Na tasca do
\nManuel da Adega, um rancho de trabalhadores bebia, j\u00e1 ruidoso, com
\nas jaquetas atiradas para cima dos bancos; o Fidalgo bebeu com eles, galhofando,
\ngozando sinceramente a pinga verde e o barulho. O mais velho, um avej\u00e3o
\nescuro, sem dentes, e a face mais engelhada que uma ameixa seca, esmurrou
\ncom entusiasmo o balc\u00e3o: – “Isto, rapazes, \u00e9 Fidalgo que,
\nquando um pobre de Cristo escalavra a perna, lhe empresta a \u00e9gua, e
\nvai ele ao lado mais duma l\u00e9gua a p\u00e9, como foi como Solha! Rapazes!
\nisto \u00e9 Fidalgo para a gente ter gosto!” As sa\u00fades atroaram
\na venda. E quando Gon\u00e7alo montou, todos o cercavam como vassalos ardentes,
\nque a um aceno correriam a votar – ou a matar!<\/p>\n

Em casa do Tom\u00e1s Pedra, a av\u00f3 Ana Preta, uma velha entrevada,
\nmuito velha e tr\u00eamula, rompeu a choramingar por o seu Tom\u00e1s andar
\npara o Olival quando o Fidalgo o visitava. “Que aquilo era como visita
\nde santo!”<\/p>\n

– Ora essa, tia Pedra! Pecador, grande pecador!<\/p>\n

Dobrada na cadeirinha baixa, com as farripas brancas descendo do len\u00e7o,
\npela face toda chupada de grelhas e peluda, a tia Ana bateu no joelho agudo:<\/p>\n

– N\u00e3o senhor! n\u00e3o senhor! que quem mostrou aquela caridade
\npelo filho do Casco merece estar em altar!<\/p>\n

O Fidalgo ria, beijocava pequenadas encardidas, apertava m\u00e3os \u00e1speras
\ne rugosas como ra\u00edzes, acendia o cigarro \u00e0 brasa das lareiras,
\nconversando, com intimidade, das mol\u00e9stias e dos derri\u00e7os. Depois,
\nno calor e p\u00f3 da estrada, pensava: – “\u00c9 curioso! parece
\nhaver amizade, nesta gente!”<\/p>\n

\u00c0s quatro horas, derreado, decidiu cessar o giro, recolher \u00e0
\nTorre pela estrada mais fresca da Bica Santa. E passara o lugarejo do Cerdal,
\nquando na volta aguda do Caminho, rente ao souto de azinheiros, quase esbarrou
\ncom o Dr. J\u00falio, tamb\u00e9m a cavalo, tamb\u00e9m no seu giro,
\nde quinzena de alpaca, alagado em suor, debaixo dum guarda-sol de seda verde.
\nAmbos detiveram as \u00e9guas, se saudaram amavelmente.<\/p>\n

– Muito gosto em o ver, Sr. Dr. J\u00falio…<\/p>\n

– Igualmente, com muita honra, Sr. Gon\u00e7alo Ramires…<\/p>\n

– Ent\u00e3o tamb\u00e9m na tarefa?…<\/p>\n

O Dr. J\u00falio encolheu os ombros:<\/p>\n

– Que quer V. Exa.? Se me meteram nesta! E sabe V. Exa. como isto acaba?…
\nAcaba em eu mesmo, no outro domingo, votar em V. Exa..<\/p>\n

O Fidalgo riu. Ambos se debru\u00e7aram, para se apertarem as m\u00e3os
\ncom alegria, com estima.<\/p>\n

– Que calor este, Sr. Dr. J\u00falio!<\/p>\n

– Horroroso, Sr. Gon\u00e7alo Ramires… E que ma\u00e7ada!<\/p>\n

Assim o Fidalgo empregou essa semana nas visitas aos Eleitores – “os
\ngrandes e os mi\u00fados”. E dois dias antes da Elei\u00e7\u00e3o,
\nnuma sexta-feira \u00e0 tarde, com um tempo j\u00e1 macio e fresco, partiu
\npara Oliveira – onde chegara, na v\u00e9spera, o Andr\u00e9 Cavaleiro,
\ndepois da sua t\u00e3o longa, t\u00e3o falada demora em Lisboa.<\/p>\n

Nos Cunhais, apenas saltara da caleche, logo se enfureceu ao saber, pelo
\nbom Jo\u00e3o da Porta – “que as Sras. Lousadas estavam em cima, de
\nvisita, com a Sra. D. Gra\u00e7a…<\/p>\n

– H\u00e1 muito?<\/p>\n

– J\u00e1 l\u00e1 est\u00e3o pegadas h\u00e1 meia hora boa, meu senhor.<\/p>\n

Gon\u00e7alo enfiou sorrateiramente para o seu quarto, pensando: – “Que
\ndesavergonhadas! Chegou o Andr\u00e9, v\u00eam logo cocar!” E j\u00e1
\nse lavara, mudara o fato cinzento – quando o Barrolo apareceu, esbaforido,
\ndesusadamente radiante, de sobrecasaca, de chap\u00e9u alto, com as bochechas
\nacesas, alvoro\u00e7adamente radiantes:<\/p>\n

– Eh, seu Barrolo, que janota!<\/p>\n

– Parece bruxedo! – gritou o Barrolo, depois dum abra\u00e7o, que repetiu,
\ncom desacostumado fervor. – Estava agora mesmo para te mandar um telegrama,
\nque viesses…<\/p>\n

– Para qu\u00ea?<\/p>\n

O Barrolo gaguejou, com um riso reprimido que o iluminava, o inchava:<\/p>\n

– Para qu\u00ea? Para nada… Quero dizer, para a Elei\u00e7\u00e3o!
\nPois a Elei\u00e7\u00e3o \u00e9 al\u00e9m de amanh\u00e3, menino!
\nO Cavaleiro chegou ontem. Agora volto eu do Governo Civil. Estive no Pa\u00e7o
\ncom o Sr. Bispo, depois passei pelo Governo Civil… \u00d3timo, o Andr\u00e9!
\nAparou o bigode, parece mais mo\u00e7o. E traz novidades… Traz grandes
\nnovidades!<\/p>\n

E o Barrolo esfregava as m\u00e3os, num t\u00e3o faiscante alvoro\u00e7o,
\ncom tanto riso escapando dos olhos e da face reluzente, que o Fidalgo o encarou
\ncurioso, impressionado:<\/p>\n

– Ouve l\u00e1, Barrolinho! Tu tens alguma coisa boa para me anunciar?<\/p>\n

Barrolo recuou, negou com estrondo, como quem bruscamente fecha uma porta.
\nEle? N\u00e3o! N\u00e3o sabia nada! S\u00f3 a Elei\u00e7\u00e3o!
\nNa Murtosa vota\u00e7\u00e3o tremenda…<\/p>\n

– Ah! pensei – murmurou Gon\u00e7alo. – E a Gracinha?<\/p>\n

– A Gracinha tamb\u00e9m n\u00e3o!<\/p>\n

– Tamb\u00e9m n\u00e3o qu\u00ea, homem? Como est\u00e1? Simplesmente
\ncomo est\u00e1?<\/p>\n

– Ah! est\u00e1 com as Lousadas. H\u00e1 mais de meia hora, aquelas b\u00eabedas!…
\nNaturalmente por causa do Bazar do Asilo Novo… Esta ma\u00e7ada dos Bazares…
\nE ouve l\u00e1, Gon\u00e7alinho! Tu ficas at\u00e9 domingo?<\/p>\n

– N\u00e3o, volto amanh\u00e3 para a Torre.<\/p>\n

– Oh!…<\/p>\n

– Pois dia de Elei\u00e7\u00e3o, homem! devo estar em casa, no meu centro,
\nno meio das minhas freguesias…<\/p>\n

– \u00c9 pena – murmurou o Barrolo. – Logo se sabia juntamente com a Elei\u00e7\u00e3o…
\nEu dava um jantar tremendo…<\/p>\n

– Logo se sabia, o qu\u00ea?<\/p>\n

O Barrolo emudeceu, com outro riso nas bochechas, que eram duas brasas gloriosas.
\nDepois novamente gaguejou, gingando:<\/p>\n

– Logo se sabia… Nada! O resultado, o apuramento. E grande br\u00f3dio,
\ngrande foguet\u00f3rio. Eu, na Murtosa, abro pipa de vinho.<\/p>\n

Ent\u00e3o Gon\u00e7alo risonhamente prendeu o Barrolo pelos ombros:<\/p>\n

– Dize l\u00e1, Barrolinho. Dize l\u00e1. Tu tens uma coisa boa para
\ncontar ao teu cunhado.<\/p>\n

O outro escapou, protestando com alarido: Que teima, que tolice. Ele n\u00e3o
\nsabia nada. O Andr\u00e9 n\u00e3o lhe contara nada!<\/p>\n

– Bem – concluiu o Fidalgo, certo de um am\u00e1vel mist\u00e9rio, que
\npairava. – Ent\u00e3o descemos. E se essas carra\u00e7as das Lousadas
\nainda estiverem l\u00e1 pegadas, manda dizer pelo escudeiro \u00e0 sala,
\nbem alto, \u00e0 Gracinha, que cheguei, que lhe desejo falar imediatamente
\nno meu quarto; com esses monstros n\u00e3o h\u00e1 considera\u00e7\u00f5es.<\/p>\n

O Barrolo balbuciou, hesitando:<\/p>\n

– O Sr. Bispo gosta delas… Muito am\u00e1vel comigo, ainda h\u00e1
\npouco, o Sr. Bispo.<\/p>\n

Mas, logo nas escadas, sentiram o piano, Gracinha cantarolando. J\u00e1
\nse libertara das Lousadas. Era uma antiga can\u00e7\u00e3o patri\u00f3tica
\nda Vend\u00e9ia, que outrora, na Torre, ela e Gon\u00e7alo entoavam com
\nemo\u00e7\u00e3o, quando os inflamava o amor Fidalgo e rom\u00e2ntico
\ndos Bourbons e dos Stuarts:<\/p>\n

Monsieur de Charette a dit \u00e0 ceux d’Ancenes<\/p>\n

“Mes amis!…”<\/p>\n

Monsieur de Charette a dit…<\/p>\n

Gon\u00e7alo franziu vagarosamente o reposteiro da sala, rematando a estrofe,
\ncom o bra\u00e7o erguido como uma bandeira:<\/p>\n

“Mes amis!<\/p>\n

Le Rai va rammener les Fleurs de Lys!<\/p>\n

Gracinha saltou do mocho, numa surpresa.<\/p>\n

– N\u00e3o te esper\u00e1vamos! Imaginei que passavas a Elei\u00e7\u00e3o
\nna Torre… E por l\u00e1?<\/p>\n

– Na Torre, tudo bem, com a ajuda de Deus… Mas eu com trabalho imenso.
\nAcabei o meu romance; depois visitas aos Eleitores.<\/p>\n

Barrolo, que n\u00e3o sossegava pela sala, rompeu para eles, com o mesmo
\nriso sufocado:<\/p>\n

– Queres tu saber, Gracinha? Tem estado este homem, desde que chegou, numa
\ncuriosidade, a ferver. Imagina que eu tenho uma boa nova, uma grande nova
\npara lhe contar… Eu n\u00e3o sei nada, a n\u00e3o ser a Elei\u00e7\u00e3o!
\nPois n\u00e3o \u00e9 verdade, Gracinha?<\/p>\n

Gon\u00e7alo, muito s\u00e9rio, prendeu o queixo da irm\u00e3:<\/p>\n

– Sabes tu, dize l\u00e1.<\/p>\n

Ela sorriu, corada… N\u00e3o, n\u00e3o sabia nada, s\u00f3 a Elei\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

– Dize l\u00e1!<\/p>\n

– N\u00e3o sei… S\u00e3o tolices do Jos\u00e9.<\/p>\n

Mas ent\u00e3o, ante aquele sorriso fraco, rendido, que confessava – o
\nBarrolo n\u00e3o se conteve, desafogou como um morteiro estoura: – Pois
\nbem! sim! com efeito! – Grande novidade! Mas o Andr\u00e9, que a trouxera
\nde Lisboa, fresquinha a saltar, queria ele, s\u00f3 ele, causar a surpresa
\na Gon\u00e7alo…<\/p>\n

– De modo que eu n\u00e3o posso! Jurei ao Andr\u00e9. A Gracinha sabe,
\nque eu j\u00e1 lhe contei ontem… Mas tamb\u00e9m n\u00e3o pode, tamb\u00e9m
\njurou. S\u00f3 o Andr\u00e9. Ele vem logo tomar ch\u00e1, e rebenta
\na bomba… Que \u00e9 uma bomba! e gra\u00fada!<\/p>\n

Gon\u00e7alo, ro\u00eddo de curiosidade, murmurou simplesmente, encolhendo
\nos ombros:<\/p>\n

– Bem, j\u00e1 sei, \u00e9 uma heran\u00e7a! Tens quinze tost\u00f5es
\nde alv\u00edssaras, Barrolo.<\/p>\n

Mas durante o jantar e depois na sala tomando caf\u00e9, enquanto Gracinha
\nrecome\u00e7ara as velhas can\u00e7\u00f5es patri\u00f3ticas, agora
\nas jacobitas, em louvor dos Stuarts – Gon\u00e7alo ansiou pela apari\u00e7\u00e3o
\ndo Cavaleiro. Nem receava que a esse encontro se misturasse amargura, despeito
\nsufocado. Todo o seu furor contra o Cavaleiro, aceso na dolorosa tarde do
\nMirante, revolvido na Torre durante torturados dias, logo se dissipara lentamente
\ndepois da sua tocante conversa com a irm\u00e3, na manh\u00e3 hist\u00f3rica
\nda briga da Grainha. Gracinha ent\u00e3o, com grandes l\u00e1grimas de
\npureza e de verdade, jurara reserva, retraimento. Gon\u00e7alo, abandonando
\nOliveira, mostrava tamb\u00e9m uma resist\u00eancia louv\u00e1vel contra
\no sentimento ou a vaidade que o transviara. Demais ele n\u00e3o podia romper
\nnovamente com o Cavaleiro, andando ainda nos mexericos e espantos de Oliveira
\naquela reconcilia\u00e7\u00e3o ruidosa que chamara o Cavaleiro \u00e0
\nintimidade dos Cunhais. E por fim de que valiam furores ou m\u00e1goas?
\nNenhum rugir ou gemer seu anulariam o mal que se consumara no Mirante – se
\nporventura se consumara. E assim toda a c\u00f3lera contra o Andr\u00e9
\nse dissipara naquela sua leve e doce alma, onde os sentimentos, sobretudo
\nos mais escuros, os mais carregados, sempre facilmente se desfaziam como nuvens
\nem c\u00e9u de estio…<\/p>\n

Mas quando, perto das nove horas, o Cavaleiro penetrou na sala, vagaroso
\ne magn\u00edfico, com o bigode encurtado mas mais retorcido, uma gravata
\nvermelha entufando estridentemente no largo peito que entufava, Gon\u00e7alo
\nsentiu uma renovada avers\u00e3o por toda aquela petul\u00e2ncia recheada
\nde falsidade – e apenas p\u00f4de bater molemente, desenxabidamente, nas
\ncostas do velho amigo, que o apertava num abra\u00e7o de aparatosa ternura.
\nE enquanto Andr\u00e9, torcendo as luvas claras, languidamente enterrado
\nna poltrona que o Barrolo lhe achegou com carinho, contava de Lisboa e de
\nCascais, t\u00e3o alegre, e partidas de bridge e da Parada e d’El-Rei –
\nGon\u00e7alo revivia a tarde do Mirante, o seu pobre cora\u00e7\u00e3o
\na bater contra a persiana mal fechada, a bruta s\u00faplica murmurada atrav\u00e9s
\ndaqueles bigodes atrevidos, e emudecera, como empedernido, esmigalhando nervosamente
\nentre os dentes o charuto apagado. Mas Gracinha conservava uma serenidade
\natenta, sem nenhum dos seus chamejantes rubores, dos seus desgra\u00e7ados
\nenleios de modo e gesto, apenas levemente seca, duma secura preparada e posta.
\nDepois Andr\u00e9 aludira muito desprendidamente ao seu regresso a Lisboa,
\ndepois da Elei\u00e7\u00e3o, “porque o tio Reis Gomes, o Jos\u00e9
\nErnesto, esses cru\u00e9is amigos, lhe andavam atirando para os ombros todo
\no trabalho da Nova Reforma Administrativa”.<\/p>\n

Entre ele e Gracinha, separados por um curto tapete, parecia cavada uma funda
\nl\u00e9gua de fosso, onde rolara, se afundara todo aquele romance do ver\u00e3o,
\nsem que na face de ambos restasse um afogueado vest\u00edgio do seu ardor.
\nE Gon\u00e7alo, insensivelmente contente pela apar\u00eancia, terminou
\npor abandonar a cadeira onde se empedernira, acendeu o charuto na vela do
\npiano, perguntou pelos amigos de Lisboa. Todos (segundo o Cavaleiro) ansiavam
\npela chegada de Gon\u00e7alo.<\/p>\n

L\u00e1 encontrei tamb\u00e9m o Castanheiro… Entusiasmado com o teu
\nRomance. Parece que nem no Herculano, nem no Rebelo existe nada t\u00e3o
\nforte, como reconstru\u00e7\u00e3o hist\u00f3rica. O Castanheiro prefere
\nmesmo o teu realismo \u00e9pico ao do Flaubert, na Salanimb\u00f4. Enfim,
\nentusiasmado! E n\u00f3s, est\u00e1 claro, ardendo por que apare\u00e7a
\na sublime obra.<\/p>\n

O Fidalgo corou profundamente, murmurando: – “Que tolice!” Depois
\nro\u00e7ou pela poltrona em que se enterrava o Andr\u00e9, afagou suavemente
\no largo ombro do Andr\u00e9:<\/p>\n

– Pois, tens feito c\u00e1 muita falta, meu velho! H\u00e1 dias passei
\nem Corinde, tive saudades…<\/p>\n

Ent\u00e3o o Barrolo, que n\u00e3o sossegava, vermelho, a estourar rebolando
\npela sala, espiando ora o Cavaleiro, ora o Gon\u00e7alo, com um riso mudo
\ne \u00e1vido, n\u00e3o se conteve mais, gritou:<\/p>\n

– Bem, basta de pr\u00f3logos… Vamos l\u00e1 agora \u00e0 grande
\nsurpresa, Andr\u00e9! Eu tenho estado toda a tarde a rebentar… Mas enfim,
\njurei e calei! Agora n\u00e3o posso… Vamos l\u00e1. E tu, Gon\u00e7alinho,
\nvai preparando os quinze tost\u00f5es.<\/p>\n

Gon\u00e7alo, com a curiosidade de novo refervendo, apenas sorria, desprendidamente:<\/p>\n

– Com efeito! Parece que tens uma bela novidade.<\/p>\n

O Cavaleiro alargou lentamente os bra\u00e7os, sempre enterrado na vasta
\npoltrona, sem pressa:<\/p>\n

– Oh! \u00e9 a coisa mais simples, mais natural… A Sra. D. Gra\u00e7a
\nj\u00e1 sabe, n\u00e3o \u00e9 verdade?… N\u00e3o h\u00e1 motivo
\npara surpresa… T\u00e3o legitima, t\u00e3o natural!<\/p>\n

Gon\u00e7alo exclamou, j\u00e1 impaciente:<\/p>\n

– Mas enfim, venha l\u00e1, dize.<\/p>\n

O Cavaleiro insistia, indolente. Todo o espanto era que s\u00f3 agora se
\npensasse em a realizar, coisa t\u00e3o devida, t\u00e3o adequada. Pois
\nn\u00e3o lhe parecia \u00e0 Sra. D. Gra\u00e7a?<\/p>\n

Gon\u00e7alo, numa brasa, berrou:<\/p>\n

– Mas qu\u00ea? que diabo?<\/p>\n

O Cavaleiro, que se despegara vagarosamente da poltrona, puxou os punhos,
\ne diante de Gon\u00e7alo, no sil\u00eancio atento, alteando o peito, grave,
\nquase oficial, come\u00e7ou:<\/p>\n

– Meu tio Reis Gomes, e o Jos\u00e9 Ernesto, tiveram uma id\u00e9ia muito
\nnatural, que comunicaram a El-Rei, e que El-Rei aprovou… Que aprovou mesmo
\nao ponto de a apetecer, de se assenhorear dela, de desejar que fosse s\u00f3
\nsua. E hoje \u00e9 s\u00f3 de El-Rei. El-Rei pois pensou, como n\u00f3s
\npensamos, que um dos primeiros Fidalgos de Portugal, decerto mesmo o primeiro,
\ndevia ter um t\u00edtulo que consagrasse bem a antig\u00fcidade ilustre
\nda Casa, e consagrasse tamb\u00e9m o m\u00e9rito superior de quem hoje
\na representa… Por isso, meu querido Gon\u00e7alo, j\u00e1 te posso anunciar,
\ne quase em nome de El-Rei, que vais ser Marqu\u00eas de Treixedo.<\/p>\n

– Bravo! bravo! – bramou o Barrolo, com palmas delirantes. – Saltem para
\nc\u00e1 os quinze tost\u00f5es, Sr. Marqu\u00eas de Treixedo!<\/p>\n

Uma onda de sangue cobria a fina face de Gon\u00e7alo. Num relance sentiu
\nque o T\u00edtulo era um dom do Cavaleiro, n\u00e3o ao chefe da Casa de
\nRamires, mas ao irm\u00e3o complacente de Gracinha Ramires… E sobretudo
\nsentia a incoer\u00eancia de que, ao chefe duma Casa dez vezes secular, m\u00e3e
\nde Dinastias, edificadora do Reino, com mais de trinta dos seus var\u00f5es
\nmortos sob a armadura, se atirasse agora um oco t\u00edtulo, atrav\u00e9s
\ndo Di\u00e1rio do Governo, como a um tendeiro enriquecido que subsidiou
\nelei\u00e7\u00f5es. Todavia saudou o Cavaleiro, que esperava a efus\u00e3o,
\nos abra\u00e7os: – Oh! Marqu\u00eas de Treixedo! certamente muito elegante,
\nmuito am\u00e1vel… Depois, esfregando as m\u00e3os, com um sorriso de
\ngra\u00e7a e de espanto… Mas, meu caro Andr\u00e9, com que autoridade
\nme faz El-Rei Marqu\u00eas de Treixedo?<\/p>\n

O Cavaleiro levantou vivamente a cabe\u00e7a numa ofendida surpresa:<\/p>\n

– Com que autoridade? Simplesmente com a autoridade que tem sobre n\u00f3s
\ntodos, como Rei de Portugal que ainda \u00e9, Deus louvado!<\/p>\n

E Gon\u00e7alo, muito simplesmente, sem fuma\u00e7a ou pompa, com o mesmo
\nsorriso de suave gracejo:<\/p>\n

– Perd\u00e3o, Andrezinho. Ainda n\u00e3o havia Reis de Portugal, nem
\nsequer Portugal, e j\u00e1 meus av\u00f3s Ramires tinham solar em Treixedo!
\nEu aprovo os grandes dons entre os grandes Fidalgos; mas cumpre aos mais antigos
\ncome\u00e7arem. El-Rei tem uma quinta ao p\u00e9 de Beja, creio eu, o
\nRonc\u00e3o. Pois dize tu a El-Rei, que eu tenho imenso gosto em o fazer,
\na ele, Marqu\u00eas do Ronc\u00e3o.<\/p>\n

O Barrolo embasbacara, sem compreender, com as bochechas desca\u00eddas
\ne murchas. Da beira do canap\u00e9, Gracinha, toda corada, faiscava de gosto,
\npor aquele lindo orgulho que t\u00e3o bem condizia com o seu, mais lhe fundia
\na alma com a alma do irm\u00e3o amado. E Andr\u00e9 Cavaleiro, furioso,
\nmas vergando os ombros com ir\u00f4nica submiss\u00e3o, apenas murmurou:
\n– “Bem, perfeitamente!… Cada um se entende a seu modo…”<\/p>\n

O escudeiro entrava com a bandeja do ch\u00e1.<\/p>\n

E no domingo foi a Elei\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

Ainda com uma desconfian\u00e7a, uma reserva supersticiosa, o Fidalgo desejou
\natravessar esse dia muito solitariamente, quase escondido, e no s\u00e1bado,
\nenquanto todos os amigos de Vila-Clara, mesmo os de Oliveira, o consideravam
\nestabelecido nos Cunhais, e em comunica\u00e7\u00e3o azafamada com o Governo
\nCivil, montou a cavalo ao escurecer, e trotou sorrateiramente para Santa Iren\u00e9ia.<\/p>\n

Mas o Barrolo (ainda abalado com “aquele despaut\u00e9rio do Gon\u00e7alo,
\nque era uma ofensa para o Cavaleiro! at\u00e9 para El-Rei!”) ficara
\ncom a miss\u00e3o de telegrafar para a Torre as not\u00edcias sucessivas
\ndas assembl\u00e9ias, \u00e0 maneira que elas acudissem ao Governo Civil.
\nE, com ruidoso zelo, logo depois da missa, estabeleceu entre os Cunhais e
\no velho Convento de S. Domingos um servi\u00e7o de criados formigando sem
\nrepouso. Gracinha, na sala de jantar, ajudada por Padre Soeiro, copiava com
\namor, numa letra muito redonda, os telegramas mandados pelo Cavaleiro, que
\najuntava a l\u00e1pis alguma nota am\u00e1vel – “Tudo Otimamente!
\n– Vit\u00f3ria cresce. – Parab\u00e9ns a V Exa.s.”<\/p>\n

Pela estrada de Vila-Clara \u00e0 Torre, incessantemente, o mo\u00e7o
\ndo Tel\u00e9grafo se esbaforia sobre a perna manca. O Bento rompia pela
\nLivraria, berrando: “outro telegrama, Sr. Doutor”. Gon\u00e7alo,
\nnervoso, com um imenso bule de ch\u00e1 sobre a banca, a bandeja j\u00e1
\nalastrada de cigarros meio fumados, lia o telegrama ao Bento. O Bento, com
\nvivas pelo corredor, corria a bramar o telegrama \u00e0 Rosa.<\/p>\n

E assim, quando cerca das oito horas, o Fidalgo consentiu em jantar – j\u00e1
\nconhecia o seu triunfo espl\u00eandido. E o que o impressionava, relendo
\nos telegramas, era o entusiasmo carinhoso daqueles influentes, povos que ele
\nmal rogava, e que convertiam o ato da Elei\u00e7\u00e3o quase num ato
\nde Amor. Toda a freguesia dos Bravais marchara para a Igreja, cerrada como
\numa hoste, como Jos\u00e9 Casco na frente erguendo uma enorme bandeira,
\nentre dois tambores que estouravam. O Visconde de Rio-Manso entrara no adro
\nda Igreja de Ramilde na sua vit\u00f3ria, com a neta toda vestida de branco,
\nseguido por uma vistosa fila de char-\u00e0-bancs, onde se apinhavam eleitores
\nsob toldos de verdura. Na Finta todos os casais se esvaziavam, as mulheres
\ncarregadas de ouro, os rapazes de flor na orelha, correndo \u00e0 Elei\u00e7\u00e3o
\ndo Fidalgo entre o repenicar das violas, como \u00e0 romaria dum Santo.
\nE diante da taberna do Pintainho, em face \u00e0 Igreja, a gente da Veleda,
\nda Riosa, do Cercal erguera um arco de buxo, com d\u00edstico vermelho,
\nsobre paninho: -“Viva o nosso Ramires, flor dos homens!”<\/p>\n

Depois, enquanto jantava, um mo\u00e7o da quinta voltou de Vila-Clara,
\nalvoro\u00e7ado, contando o del\u00edrio, as filarm\u00f4nicas pelas
\nruas, a Assembl\u00e9ia toda embandeirada, e na casa da C\u00e2mara, sobre
\na porta, um transparente com o retrato de Gon\u00e7alo, que uma multid\u00e3o
\naclamava.<\/p>\n

Gon\u00e7alo apressou o caf\u00e9. Por timidez, receoso dos viv\u00f3rios,
\nn\u00e3o ousava correr a Vila-Clara – a espreitar. Mas acendeu o charuto,
\npassou \u00e0 varanda, para respirar a doce noite de festa, que andava t\u00e3o
\ncheia de clar\u00f5es e rumores em seu louvor. E ao abrir a porta envidra\u00e7ada
\nquase recuou, com outro espanto. A Torre iluminara! Das suas fundas frestas,
\natrav\u00e9s das negras reixas de ferro, sa\u00eda um clar\u00e3o; e
\nmuito alta, sobre as velhas ameias, refulgia uma serena coroa de lumes! Era
\numa surpresa, preparada, com delicioso mist\u00e9rio, pelo Bento, pela Rosa,
\npelos mo\u00e7os da quinta que agora, todos, no escuro, por baixo da varanda,
\ncontemplavam a sua obra, alumiando o c\u00e9u sereno. Gon\u00e7alo percebeu
\nos passos abafados, o pigarro da Rosa. Gritou alegremente da borda da varanda:<\/p>\n

– O, Bento! \u00d3, Rosa!… Est\u00e1 a\u00ed algu\u00e9m?<\/p>\n

Um risinho esfuziou. A jaqueta branca do Bento surdiu da sombra.<\/p>\n

– O Sr. Dr. queria alguma coisa?<\/p>\n

– N\u00e3o, homem! Queria agradecer… Foram voc\u00eas, hem? Est\u00e1
\nlinda a ilumina\u00e7\u00e3o! Mas linda. Obrigado, Bento. Obrigado, Rosa!
\nObrigado, rapazes! De longe deve fazer um efeito soberbo.<\/p>\n

Mas o Bento ainda se n\u00e3o contentava com aquelas lamparinas frouxas.
\nA Torre, para sobressair, necessitava chamas fortes de g\u00e1s. O Sr. Dr.
\nnem imaginava a altura, depois em cima, a imensid\u00e3o do eirado.<\/p>\n

Ent\u00e3o. de repente, Gon\u00e7alo sentiu um desejo de subir a esse
\nimenso eirado da Torre. N\u00e3o entrara na Torre desde estudante – e sempre
\nela lhe desagradara por dentro, t\u00e3o escura, de t\u00e3o duro granito,
\ncom a sua nudez, sil\u00eancio e frialdade de jazigo, e logo no pavimento
\nt\u00e9rreo os negros al\u00e7ap\u00f5es chapeados de ferro que levavam
\nas masmorras. Mas agora as luzes nas frestas aqueciam, reviviam aquela derradeira
\nossada. Honra de Ordonho Mendes. E de entre as suas ameias, mais alto que
\nda varanda, lhe parecia interessante respirar aquela rumorosa simpatia esparsa,
\nque em torno, pelas freguesias rolava, subindo para ele, atrav\u00e9s da
\nnoite, como um incenso. Enfiou um paletot. desceu \u00e0 cozinha. O Bento.
\no Joaquim da Horta, divertidos, agarraram grandes lanternas. E com eles atravessou
\no pomar, penetrou pela atarracada poterna, de funda ombreira, come\u00e7ou
\na trepar a esguia escadaria de pedra, que tanta sola de ferro polira e pu\u00edra.<\/p>\n

J\u00e1 desde s\u00e9culos se perdera a mem\u00f3ria do lugar que ocupava
\naquela torre nas complicadas fortifica\u00e7\u00f5es da Honra e Senhorio
\nde Santa Iren\u00e9ia. N\u00e3o era decerto (segundo Padre Soeiro) a nobre
\ntorre albarr\u00e3, nem a de Alc\u00e1\u00e7ova, onde se guardava o
\ntesouro, o cart\u00f3rio, os sacos t\u00e3o preciosos das especiarias
\ndo Oriente – e talvez, obscura e sem nome, apenas defendesse algum \u00e2ngulo
\nde muralha, para os lados em que o Castelo enfrontava com as terras semeadas
\ne os olmedos da Ribeira. Mas, sobrevivente \u00e0s outras mais altivas,
\ncompreendida nas constru\u00e7\u00f5es do Pa\u00e7o formoso que se erguera
\ndentre o sombrio Castelo Afonsino, e que dominava Santa Iren\u00e9ia durante
\na dinastia de Avis, ligada ainda por claras arcarias dum terra\u00e7o ao
\nPal\u00e1cio de gosto italiano, em que Vicente Ramires converteu o Pa\u00e7o
\nmanuelino depois da sua campanha de Castela; isolada no pomar, mas sobranceando
\no casar\u00e3o que lentamente se edificara depois do inc\u00eandio do Pal\u00e1cio
\nem tempo de El-Rei D. Jos\u00e9, e a derradeira certamente onde retiniram
\narmas e circularam os homens do Ter\u00e7o dos Ramires – ela ligava as idades
\ne como que mantinha, nas suas pedras eternas, a unidade da longa linhagem.
\nPor isso o povo lhe chamara vagamente a “Torre de D. Ramires”. E
\nGon\u00e7alo, ainda sob a impress\u00e3o dos av\u00f3s e dos tempos
\nque ressuscitara na sua Novela, admirou com um respeito novo a sua vastid\u00e3o,
\na sua for\u00e7a, os seus empinados escal\u00f5es, os seus muros t\u00e3o
\nespessos. que as frestas esguias na espessura se alongavam como corredores,
\nescassamente alumiadas pelas tigelinhas de azeite, com que o Bento as despertara.
\nEm cada um dos tr\u00eas sobrados parou, penetrando curiosamente. quase com
\numa intimidade, nas salas nuas e sonoras, de vasto lajedo, de tenebrosa ab\u00f3bada,
\ncom os assentos de pedra, estranho buraco ao meio, redondo como o dum po\u00e7o
\ne ainda pelas paredes riscadas de sulcos de fumos, os an\u00e9is dos tocheiros.
\nDepois em cima, no imenso eirado que a fieira de lamparinas, cingindo as ameias,
\nenchia de claridade, Gon\u00e7alo, erguendo a gola do paletot na aragem
\nmais fina, teve a dilatada sensa\u00e7\u00e3o de dominar toda a Prov\u00edncia,
\ne de possuir sobre ela uma supremacia paternal, s\u00f3 pela soberana altura
\ne velhice da sua torre, mais que a Prov\u00edncia e que o Reino. Lentamente
\ncaminhou em roda das ameias, at\u00e9 o miradouro. a que um candeeiro de
\npetr\u00f3leo, sobre uma cadeira de palhinha posta em frente \u00e0 fresta,
\nestragava o entono feudal. No c\u00e9u macio, mas levemente enevoado, raras
\nestrelas luziam, sem brilho. Por baixo a quinta, toda a largueza dos campos,
\na espessura dos arvoredos se fundiam em escurid\u00e3o. Mas na sombra e
\nsil\u00eancio, por vezes al\u00e9m, para o lado dos Bravais, lampejavam
\nfoguetes remotos. Um clar\u00e3o amarelado e fumarento, caminhando mais
\nlonge, entestando para a Finta, era decerto um rancho com archotes festivos.
\nNa alta Igreja da Veleda tremeluzia uma ilumina\u00e7\u00e3o vaga, rala.
\nOutras luzes, incertas atrav\u00e9s do arvoredo, riscavam o velho arco do
\nMosteiro, em Santa Maria de Craquede. Da terra escura subia, por vezes, um
\nerrante som de tambores. E lumes, fachos, abafados rufos, eram dez freguesias
\ncelebrando amoravelmente o Fidalgo da Torre, que lhes recebia o amor e o preito
\nno eirado da sua torre, envolto em sil\u00eancio e sombra.<\/p>\n

O Bento descera, com o Joaquim, para refor\u00e7ar as lamparinas nas frestas
\ndos muros, onde elas esmoreciam na espessura. E Gon\u00e7alo sozinho, acabando
\no charuto, recome\u00e7ou a rolda, lento, em torno \u00e0s ameias, perdido
\nnum pensamento que j\u00e1 o agitara estranhamente, atrav\u00e9s daquele
\nsobressaltado domingo… Era pois popular! Por todas essas aldeias, estendidas
\n\u00e0 sombra longa da Torre, o Fidalgo da Torre era pois popular! E esta
\ncerteza n\u00e3o o penetrava de alegria, nem de orgulho – antes o enchia
\nagora, naquela serenidade da noite, de confus\u00e3o, de arrependimento!
\nAh! se adivinhasse – se ele adivinhasse!… Como caminharia, com a cabe\u00e7a
\nbem levantada, com os bra\u00e7os bem estendidos, sozinho, em confian\u00e7a
\nrisonha para todas essas simpatias que o esperavam, t\u00e3o certas, t\u00e3o
\ndadas. Mas n\u00e3o! Sempre se julgara cercado da indiferen\u00e7a daquelas
\naldeias, onde ele, apesar do antiqu\u00edssimo nome, era o costumado mo\u00e7o,
\nque volta de Coimbra e vive silenciosamente da sua renda, passeando na sua
\n\u00e9gua. A essas indiferen\u00e7as t\u00e3o naturais nunca ele imaginara
\narrancar o punhado de votos, o punhado de papelinhos que necessitava para
\nentrar na Pol\u00edtica, onde ele conquistaria pela destreza o que os velhos
\nRamires recebiam por heran\u00e7a – fortuna e poder. Por isso se agarrara
\nt\u00e3o avidamente \u00e0 m\u00e3o do Cavaleiro, \u00e0 m\u00e3o
\ndo Sr. Governador Civil – para que S. Exa., o bom amigo, o mostrasse, o impusesse
\ncomo o homem necess\u00e1rio, o querido do Governo, o melhor entre os bons,
\na quem as freguesias deviam oferecer num domingo o punhado de votos.<\/p>\n

E na impaci\u00eancia desse favor abafara a mem\u00f3ria de amargos agravos;
\ndiante de Oliveira pasmada abra\u00e7ara o homem detestado desde anos, que
\nandava chasqueando e demolindo, por pra\u00e7as e jornais facilitara a ressurrei\u00e7\u00e3o
\nde sentimentos que para sempre deviam jazer enterrados; e envolvera o ser
\nque mais amava, a sua pobre e fraca irm\u00e3zinha, em confus\u00e3o e
\nmis\u00e9ria moral… Torpezas e danos – e para qu\u00ea? Para surripiar
\num punhado de votos que dez freguesias lhe trariam correndo, gratuitamente,
\nefusivamente, entre vivas e foguetes, se ele acenasse e lhos pedisse…<\/p>\n

Ah! eis a\u00ed… Fora a desconfian\u00e7a, essa encolhida desconfian\u00e7a
\nde si mesmo – que desde o col\u00e9gio, atrav\u00e9s da vida, lhe estragara
\na vida. Era a mesma desgra\u00e7ada desconfian\u00e7a, que ainda semanas
\nantes, diante de uma sombra, um pau erguido, uma risada numa taberna, o for\u00e7ava
\na abalar, a fugir, arrepiado e praguejando contra a sua fraqueza. Por fim,
\num dia, numa volta de estrada, avan\u00e7a, ergue o chicote – e descobre
\na sua for\u00e7a! E agora, penetra por entre o povo, agarrado timidamente
\n\u00e0 m\u00e3o poderosa, por se imaginar impopular – e descobre a sua
\npopularidade imensa. Que vida enganada, e tanto a sujara – por n\u00e3o
\nsaber!<\/p>\n

O Bento n\u00e3o aparecia, ainda azafamado em iluminar condignamente as
\nreixas da Torre. Gon\u00e7alo atirou a ponta do charuto, e com as m\u00e3os
\nnas algibeiras do paletot, parou junto do miradouro, olhou vagamente para
\nas estrelas. A n\u00e9voa adelga\u00e7ara quase sumida – lumes mais vivos
\npalpitavam no c\u00e9u mais profundo. De lumes e c\u00e9us descia essa
\nsensa\u00e7\u00e3o de infinidade, de eternidade, que penetra, como uma
\nsurpresa, nas almas desacostumadas da sua contempla\u00e7\u00e3o. Na alma
\nde Gon\u00e7alo passou, muito fugidiamente, o espanto dessas eternas imensidades
\nsob que se agita, t\u00e3o vaidosa da sua agita\u00e7\u00e3o, a rasteira,
\na sombria poeira humana. Longe, algum derradeiro foguete ainda lampejava,
\nlogo apagado na escurid\u00e3o serena. As luzinhas sobre a capela de Veleda,
\nsobre o arco de Santa Maria de Craquede, esmoreciam, j\u00e1 ralas. Todo
\no remoto rumor de musicatas se perdera, na mudez mais funda dos campos adormecidos.
\nO dia de triunfo findava, breve como os luminares e os foguetes. – E Gon\u00e7alo,
\nparado, rente do miradouro, considerava agora o valor desse triunfo por que
\ntanto almejara, por que tanto sabujara. Deputado! Deputado por Vila-Clara,
\ncomo o Sanches Lucena. E ante esse resultado, t\u00e3o mi\u00fado, t\u00e3o
\ntrivial – todo o seu esfor\u00e7o t\u00e3o desesperado, t\u00e3o sem
\nescr\u00fapulos, lhe parecia ainda menos imoral que ris\u00edvel. Deputado!
\nPara qu\u00ea? Para almo\u00e7ar no Bragan\u00e7a, galgar de tip\u00f3ia
\na ladeira de S. .Bento, e dentro do sujo convento escrevinhar na carteira
\ndo Estado alguma carta ao seu alfaiate, bocejar com a inanidade ambiente dos
\nhomens e das id\u00e9ias, e distraidamente acompanhar, em sil\u00eancio
\nou balando, o rebanho do S. Fulg\u00eancio, por ter desertado o rebanho id\u00eantico
\ndo Braz Victorino. Sim, talvez um dia, com rasteiras intrigas e sabujices
\na um chefe e \u00e0 senhora do chefe, e promessas e risos atrav\u00e9s
\nde Reda\u00e7\u00f5es, e algum Discurso esbraseadamente berrado – lograsse
\nser Ministro. E ent\u00e3o? Seria ainda a tip\u00f3ia pela cal\u00e7ada
\nde S. Bento, com o correio atr\u00e1s na pileca branca, e a farda malfeita,
\nnas tardes de assinatura, e os recurvados sorrisos de amanuenses pelos escuros
\ncorredores da Secretaria, e a lama escorrendo sobre ele de cada gazeta de
\noposi\u00e7\u00e3o… Ah! que peca, desinteressante vida, em compara\u00e7\u00e3o
\nde outras cheias e soberbas vidas, que t\u00e3o magnificamente palpitavam
\nsob o tremeluzir dessas mesmas estrelas! Enquanto ele se encolhia no seu paletot,
\nDeputado por Vila-Clara, e no triunfo dessa mis\u00e9ria – Pensadores completavam
\na explica\u00e7\u00e3o do Universo; Artistas realizavam obras de beleza
\neterna; Reformadores aperfei\u00e7oavam a harmonia social; Santos melhoravam
\nsantamente as almas; Fisiologistas diminu\u00edam o velho sofrer humano;
\nInventores alargavam a riqueza das ra\u00e7as; Aventureiros magn\u00edficos
\narrancavam mundos de sua esterilidade e mudez… Ah! esses eram os verdadeiramente
\nhomens, os que viviam deliciosas plenitudes de vida, modelando com as suas
\nm\u00e3os incansadas formas sempre mais belas ou mais justas da humanidade.
\nQuem fora como eles, que s\u00e3o os sobre-humanos! E tal a\u00e7\u00e3o
\nt\u00e3o suprema requeria o G\u00eanio, o dom que, como a antiga chama,
\ndesce de Deus sobre um eleito? N\u00e3o! Apenas o claro entendimento das
\nrealidades humanas – e depois o forte querer.<\/p>\n

E o Fidalgo da Torre, im\u00f3vel no eirado da Torre, entre o c\u00e9u
\ntodo estrelado, e a terra toda escura, longamente revolveu pensamentos de
\nVida superior – at\u00e9 que enlevado, e como se a energia da longa ra\u00e7a,
\nque pela Torre passara, reflu\u00edsse ao seu cora\u00e7\u00e3o, imaginou
\na sua pr\u00f3pria encaminhada enfim para uma a\u00e7\u00e3o vasta e
\nfecunda, em que soberbamente gozasse o gozo de verdadeiro viver, e em torno
\nde si criasse vida, e acrescentasse um lustre novo ao velho lustre de seu
\nnome, e riquezas puras o dourassem, e a sua terra inteira o bem-louvasse porque
\nele inteiro e num esfor\u00e7o pleno bem servira a sua terra…<\/p>\n

O Bento surdiu da portinha baixa do eirado, com a lanterna:<\/p>\n

– O Sr. Doutor ainda se demora?<\/p>\n

– N\u00e3o. A festa acabou, Bento.<\/p>\n

Nos come\u00e7os de dezembro, com o primeiro n\u00famero dos Anais,
\napareceu a Torre de D. Ramires. E todos os jornais, mesmo os da oposi\u00e7\u00e3o,
\nlouvaram “esse estudo magistral (como afirmou a Tarde) que, revelando
\num erudito e um artista, continuava, com uma arte mais moderna e colorida,
\na obra de Herculano e de Rebelo, a reconstitui\u00e7\u00e3o moral e social
\ndo velho Portugal her\u00f3ico”. Depois das festas de Natal, que ele
\npassou alegremente nos Cunhais, ajudando Gracinha a cozinhar bolos de bacalhau
\npor uma receita sublime do Padre Jos\u00e9 Vicente, da Finta, os amigos
\nde Oliveira, os rapazes do Club da Arcada ofereceram ao Deputado por Vila-Clara,
\nna sala da C\u00e2mara, adornada de buxos e bandeiras, um banquete, a que
\nassistia o Cavaleiro, de gr\u00e3-cruz, e em que o Bar\u00e3o das Marges
\n(que presidia) saudou “o prestigioso mo\u00e7o que, talvez em breve,
\nnas cadeiras do Poder, levantasse do marasmo este brioso pa\u00eds, com
\na pujan\u00e7a, a valentia, que s\u00e3o pr\u00f3prias da sua ra\u00e7a
\nnobil\u00edssima!”<\/p>\n

No meado de janeiro, por uma agreste noite de chuva, Gon\u00e7alo partiu
\npara Lisboa; e atrav\u00e9s do inverno, em Lisboa, andou sempre nos Carnet-Mondain
\ne High-Life dos jornais, nas noticias de jantares, do raouts, de tiros aos
\npombos, de Ca\u00e7adas de El-Rei, t\u00e3o notado nos movimentos mais
\nsimples da sua eleg\u00e2ncia, que os Barrolos assinaram o Di\u00e1rio
\nIlustrado para saber quando ele passeava na avenida. Em Vila-Clara, na Assembl\u00e9ia,
\no Jo\u00e3o Gouveia j\u00e1 encolhia os ombros, rosnando: – “Desandou
\nem janota!” – Mas nos fins de abril uma not\u00edcia de repente alvoro\u00e7ou
\nVila-Clara, espantou na quieta Oliveira os rapazes do Club e da Arcada, perturbou
\nt\u00e3o inesperadamente Gracinha, ent\u00e3o em Amarante com o Barrolo,
\nque nessa noite ambos abalaram para Lisboa – e na Torre atirou a Rosa para
\num banco de pedra da cozinha, lavada em l\u00e1grimas, sem compreender,
\ngemendo:<\/p>\n

– Ai o meu rico menino, o meu rico menino, que o n\u00e3o torno mais a
\nver!<\/p>\n

Gon\u00e7alo Mendes Ramires, silenciosamente, quase misteriosamente, arranjara
\na concess\u00e3o dum vasto prazo de Macheque, na Zamb\u00e9zia, hipotecara
\na sua quinta hist\u00f3rica de Treixedo, e embarcava em come\u00e7os de
\njunho no paquete Portugal, com o Bento, para a \u00c1frica.<\/p>\n

<\/a>CAP\u00cdTULO XII<\/h3>\n

Quatro anos passaram ligeiros e leves sobre a velha Torre, como v\u00f4os
\nde ave.<\/p>\n

Numa doce tarde dos fins de setembro, Gracinha, que chegara na v\u00e9spera
\nde Oliveira acompanhada pelo bom Padre Soeiro, descansava na varanda da sala
\nde jantar, estendida sobre o canap\u00e9 de palhinha, ainda com um grande
\navental branco, tapando o vestido at\u00e9 ao pesco\u00e7o, um velho avental
\ndo Bento. Todo o dia, de avental, atrav\u00e9s do casar\u00e3o, ajudada
\npela Rosa e pela filha da Cr\u00edspola, se esfalfara, arrumando e limpando,
\ncom tanto gosto e fervor no trabalho, que ela mesma sacudira o p\u00f3 a
\ntodos os livros da Livraria, o seu sossegado p\u00f3 de quatro anos. O Barrolo
\ntamb\u00e9m se ocupara, dando senten\u00e7as nas obras da cavalari\u00e7a,
\nque a valente \u00e9gua da briga da Grainha em breve partilharia com uma
\n\u00e9gua inglesa, de meio sangue, comprada em Londres. Tamb\u00e9m Padre
\nSoeiro remexera, pelo Arquivo, zelosamente, com um espanejador. E at\u00e9
\no Pereira da Riosa, o bom rendeiro, apressava desde madrugada dois mo\u00e7os
\nna final limpeza da horta, agora muito cuidada, j\u00e1 com meloal, j\u00e1
\ncom morangal, e duas novas ruas, ambas bordadas de roseiras e recobertas de
\nlatada que a parra densa j\u00e1 recobria.<\/p>\n

Com efeito a Torre, entre a alvoro\u00e7ada alegria de todos, enfeitava
\na sua velhice – porque no domingo, depois dos seus quatro anos de \u00c1frica,
\nGon\u00e7alo regressava \u00e0 Torre.<\/p>\n

E Gracinha, estendida no canap\u00e9 com o seu velho avental branco, sorrindo
\npensativamente para a quinta silenciosa, para o c\u00e9u todo corado sobre
\nValverde, recordava esses quatros anos, desde a manh\u00e3 em que abra\u00e7ara
\nGon\u00e7alo, sufocada e a tremer, no beliche do Portugal… Quatro anos!
\nAssim passados, e nada mudara no mundo, no seu curto mundo dentre os Cunhais
\ne a Torre, e a vida rolara, e t\u00e3o sem hist\u00f3ria como rola um
\nrio lento numa solid\u00e3o; Gon\u00e7alo na \u00c1frica, na vaga \u00c1frica,
\nmandando raras cartas, mas alegres, e com um entusiasmo de fundador de Imp\u00e9rio;
\nela nos Cunhais, e o seu Barrolo, num t\u00e3o quieto e costumado viver,
\nque eram quase de agita\u00e7\u00e3o os jantares em que reuniam os Mendon\u00e7as,
\nos Marges, o coronel do 7, outros amigos, e \u00e0 noite na sala se abriam
\nduas mesas de pano verde para o voltarete e para o boston.<\/p>\n

E neste manso correr de vida se desfizera mansamente, quase insensivelmente,
\na sombria tormenta do seu cora\u00e7\u00e3o. Nem ela agora compreendia
\ncomo um sentimento, que atrav\u00e9s das suas ansiedades ela justificava,
\nquase secretamente santificava por o saber \u00fanico, e o desejar eterno,
\nassim se sumira, insensivelmente, sem dilacera\u00e7\u00f5es, deixara
\napenas um leve arrependimento, alguma esfumada saudade, tamb\u00e9m estranheza
\ne confus\u00e3o, restos de tanto que ardera, formando uma cinza fina…
\nA sucess\u00e3o das coisas rolara, como o vento \u00e0s lufadas num campo,
\ne ela rolara, levada com a in\u00e9rcia duma folha seca.<\/p>\n

Logo depois do derradeiro Natal passado com Gon\u00e7alo, Andr\u00e9,
\nque ainda os acompanhara \u00e0 Missa do Galo e consoara nos Cunhais, voltou
\npara Lisboa, para essa “Reforma”, de que se lastimava… No sil\u00eancio
\nque entre ambos ent\u00e3o se alargou, corria j\u00e1 uma frialdade de
\nabandono… E quando Andr\u00e9 recolheu a Oliveira, ao seu Governo Civil,
\npartia ela para Amarante, onde a santa m\u00e3e do Barrolo adoecera, com
\numa vagarosa doen\u00e7a de anemia e velhice, que em maio a levou para o
\nSenhor.<\/p>\n

Em junho fora o comovido embarque de Gon\u00e7alo para a \u00c1frica
\n– e no tombadilho do paquete, entre o barulho e as bagagens, um encontro com
\nAndr\u00e9, que chegara de Oliveira, dias antes, e contou muito alegremente
\ndo casamento da Mariquinhas Marges. Todo esse ver\u00e3o, como o Barrolo
\ndecidira fazer obras consider\u00e1veis no velho palacete do largo de El-Rei,
\no passaram na quinta da Murtosa, que ela escolhera por causa da linda mata,
\ndos altos muros de convento. A essa solid\u00e3o atribuiu logo o Barrolo
\na sua melancolia, a sua magreza, aquele cansado cismar a que se abandonava,
\npelos bancos musgosos da mata, com um romance esquecido no rega\u00e7o.
\nPara que ela se distra\u00edsse, se fortificasse com banhos do mar, alugou
\nem setembro, na Costa, o vistoso chal\u00e9 do Comendador Barros. Ela n\u00e3o
\ntomou banhos, nem aparecia na praia, \u00e0 fresca hora das barracas, entre
\nas senhoras sentadas em cadeirinhas baixas; – e s\u00f3 \u00e0 tarde passeava
\npelo comprido areal, rente \u00e0 vaga, acompanhada por dois enormes galgos
\nque lhe dera Manuel Duarte. Uma manh\u00e3, ao almo\u00e7o, ao abrir as
\nNovidades, Barrolo pulou, com um berro, um espanto. Era a queda inesperada
\ndo Minist\u00e9rio do S. Fulg\u00eancio! Andr\u00e9 Cavaleiro apresentava
\nlogo a sua demiss\u00e3o pelo tel\u00e9grafo. E ainda pelas Novidades
\nsouberam na Costa que S. Exa. partira para uma ‘longa e pitoresca viagem”,
\na viagem a Constantinopla, \u00e0 \u00c1sia Menor, que ele anunciara ao
\njantar nos Cunhais. Ela abrira um Atlas: com o dedo lento caminhou desde Oliveira
\nat\u00e9 a S\u00edria, por sobre fronteiras e montes; j\u00e1 Andr\u00e9
\nlhe parecia desvanecido, nesses horizontes mais luminosos; fechou o Atlas,
\npensando simplesmente “como a gente muda!”<\/p>\n

Em novembro voltaram a Oliveira, num s\u00e1bado de chuva, e ela na carruagem
\nsentia toda a melancolia e a frialdade do c\u00e9u penetrar no seu cora\u00e7\u00e3o.
\nMas no domingo acordou com um lindo sol nas vidra\u00e7as. Para a missa
\ndas onze na S\u00e9, ela estreou um chap\u00e9u novo; depois, no caminho
\npara casa da tia Arminda, levantou os olhos para o casar\u00e3o do Governo
\nCivil; agora habitava l\u00e1 outro Governador Civil, o Sr. Santos Maldonado,
\num mo\u00e7o louro que tocava piano.<\/p>\n

Na outra primavera o Barrolo, agora escravizado pela paix\u00e3o de obras,
\nimaginou demolir o Mirante para construir outra estufa, mais vasta, com um
\nrepuxo entre palmeiras, que formaria “um jardim de inverno catita”.<\/p>\n

Os trabalhadores come\u00e7aram por esvaziar o Mirante da velha mob\u00edlia
\nque o guarnecia desde o tempo do tio Melchior; o imenso divan jazeu dois dias
\nno jardim, encalhado contra uma sebe de buxo, e o Barrolo, impaciente, com
\naquele desusado traste, de molas quebradas, nem o consentiu nas arrecada\u00e7\u00f5es
\ndo s\u00f3t\u00e3o, mandou que o queimassem com outras cadeiras, partidas,
\nnuma fogueira de festa, na noite dos anos de Gracinha. E ela andou em torno
\nda fogueira. O estofo pu\u00eddo flamejou, depois o mogno pesado mais lentamente,
\ncom um leve fumo, at\u00e9 que uma brasa ficou latejando, e a brasa escureceu
\nem cinza.<\/p>\n

Logo nessa semana as Lousadas, mais agudas, mais escuras, invadiram uma tarde
\nos Cunhais – e apenas espetadas no sof\u00e1, logo lhe contaram, com um
\nriso feroz nos olhinhos furantes, do grande esc\u00e2ndalo, o Cavaleiro!
\nem Lisboa! sem rebu\u00e7o! com a mulher do Conde de S. Rom\u00e3o! um
\nfazendeiro de Cabo Verde!<\/p>\n

Nessa noite, ela escreveu a Gon\u00e7alo uma carta muito longa que come\u00e7ava:
\n– “Por c\u00e1 estamos todos bem, e neste ramerrame costumado…”
\nE com efeito a vida recome\u00e7ara, no seu ramerrame, simples, cont\u00ednua,
\ne sem hist\u00f3ria, como corre um rio claro numa solid\u00e3o.<\/p>\n

\u00c0 porta envidra\u00e7ada da varanda o filho da Cr\u00edspola espreitou
\n– o filho da Cr\u00edspola, que ficara sempre na Torre, como “andarilho”,
\nmas crescera muito para fora da sua antiga jaqueta de bot\u00f5es amarelos,
\nusava agora jaquet\u00f5es velhos do Sr. Doutor, e j\u00e1 repuxava o
\nbu\u00e7o:<\/p>\n

– E que est\u00e1 l\u00e1 embaixo o Sr. Ant\u00f4nio Vilalobos, com
\no Sr. Gouveia e outro senhor, o Videirinha, e perguntam se podem falar \u00e0
\nsenhora…<\/p>\n

– O Sr. Vilalobos! Sim! que subam, que entrem para aqui, para a varanda!<\/p>\n

Ao atravessar a sala, onde dois esteireiros de Oliveira pregavam uma esteira
\nnova, o vozeir\u00e3o do Tit\u00f3 j\u00e1 ribombava, notando os “preparativos
\nda festa…” E quando entrou na varanda a sua face mais barbuda, mais
\nrequeimada, rebrilhava com a alegria de encontrar enfim a Torre despertando
\ndaquela modorra, em que tudo dentro parecia tristemente apagado, at\u00e9
\no lume das ca\u00e7arolas:<\/p>\n

– Pe\u00e7o desculpa da invas\u00e3o, prima Gra\u00e7a. Mas passamos,
\nde volta dum passeio dos Bravais, soubemos que a prima viera com o Barrolo…<\/p>\n

– Oh! gosto imenso, primo Ant\u00f4nio. Eu \u00e9 que pe\u00e7o desculpa
\ndesta figura, assim despenteada, de grande avental… Mas todo o dia em arranjos,
\na preparar a casa… E o Sr. Gouveia, como tem passado? N\u00e3o o vejo
\ndesde a P\u00e1scoa.<\/p>\n

O Administrador, que n\u00e3o mudara nesses quatro anos, escuro, seco,
\ncomo feito de madeira, sempre esticado na sobrecasaca preta, apenas com o
\nbigode mais amarelado do cigarro, agradeceu \u00e0 Sra. D. Gra\u00e7a…
\nE passara menos mal, desde a P\u00e1scoa. A n\u00e3o ser a desavergonhada
\nda garganta…<\/p>\n

– E ent\u00e3o o nosso grande homem? quando chega? quando chega?<\/p>\n

– No domingo. Estamos todos em alvoro\u00e7o… Ent\u00e3o n\u00e3o
\nse senta, Sr. Videira? Olhe, puxe aquela cadeira de vime. A varanda por ora
\nn\u00e3o est\u00e1 arranjada.<\/p>\n

Videirinha, logo depois da Elei\u00e7\u00e3o, recebera de Gon\u00e7alo
\no lugar prometido, f\u00e1cil e com vagares. para n\u00e3o esquecer o
\nviol\u00e3o. Era amanuense na Administra\u00e7\u00e3o do Concelho de
\nVila-Clara. Mas convivia ainda na intimidade do seu chefe, que o utilizava
\npara todos os servi\u00e7os, mesmo de enfermeiro, e o mandava sempre com
\numa autoridade seca, mesmo ceando ambos no Gago.<\/p>\n

Timidamente arrastou a cadeira de vime, que colocou, com respeito, atr\u00e1s
\nda cadeira do seu chefe. E depois de tirar as luvas pretas, que agora sempre
\ntrazia para real\u00e7ar a sua posi\u00e7\u00e3o, lembrou que o comboio
\nchegava ao apeadeiro de Craquede \u00e0s dez e quarenta, n\u00e3o trazendo
\natraso. Mas talvez o Sr. Doutor apeasse em Corinde, por causa das bagagens…<\/p>\n

– Duvido – murmurou Gracinha. – Em todo ocaso o Jos\u00e9 est\u00e1 com
\nten\u00e7\u00e3o de partir de madrugada, para o encontrar na bifurca\u00e7\u00e3o,
\nem Lamelo.<\/p>\n

– N\u00f3s, n\u00e3o! – acudiu o Tit\u00f3, que se sentara familiarmente
\nno rebordo da varanda. – C\u00e1 o nosso rancho vai simplesmente a Craquede.
\nJ\u00e1 \u00e9 terra da fam\u00edlia, e s\u00edtio mais sossegado
\npara o viv\u00f3rio… Mas ent\u00e3o esse homem n\u00e3o se demorou
\nem Lisboa, prima Gra\u00e7a?<\/p>\n

– Desde domingo, primo Ant\u00f4nio. Checou no domingo, de Paris, pelo Sud-Express.
\nE teve uma chegada brilhante… Oh! muito brilhante! Ontem recebi eu uma carta
\nda Maria Mendon\u00e7a, uma grande carta em que conta…<\/p>\n

– O qu\u00ea? A prima Maria Mendon\u00e7a est\u00e1 em Lisboa?<\/p>\n

– Sim, desde os fins de agosto, numa visita a D. Ana Lucena…<\/p>\n

Vivamente, Jo\u00e3o Gouveia puxou a cadeira, numa curiosidade que decerto
\no remoera:<\/p>\n

– \u00c9 verdade, Sra. D. Gra\u00e7a! Ent\u00e3o parece que a D. Ana
\nLucena comprou uma casa em Lisboa, anda em arranjos de mob\u00edlia?…
\nV Exa. ouviu, Sra. D. Gra\u00e7a?<\/p>\n

N\u00e3o, Gracinha n\u00e3o sabia. Mas era natural, agora que tanto se
\ndemorava em Lisboa, pouco se aproveitava da Feitosa, t\u00e3o linda quinta…<\/p>\n

– Ent\u00e3o casa! – exclamou o Gouveia, com imensa convic\u00e7\u00e3o.
\n– Se anda em arranjos de mob\u00edlia, ent\u00e3o casa. \u00c9 natural,
\nquer posi\u00e7\u00e3o. Depois, j\u00e1 l\u00e1 v\u00e3o quatro
\nanos de viuvez, e…<\/p>\n

Gracinha sorriu. Mas o Tit\u00f3, que co\u00e7ava lentamente a barba,
\nvoltou \u00e0 carta da prima Maria Mendon\u00e7a, contando a chegada.<\/p>\n

– Sim! – acudiu Gracinha – conta, esteve na Esta\u00e7\u00e3o, no Rossio.
\nParece que o Gon\u00e7alo \u00f3timo, mais forte… Olhe, primo Ant\u00f4nio,
\nleia a carta. Leia alto! N\u00e3o tem segredos. \u00c9 toda sobre o Gon\u00e7alo…<\/p>\n

Tirara do bolso um pesado envelope, com sinete de armas no lacre. Mas a prima
\nMaria escrevia sempre depressa, numa letra atabalhoada, com as linhas cruzadas.
\nTalvez o primo Ant\u00f4nio n\u00e3o compreendesse… – E com efeito, diante
\ndas quatro folhas de papel eri\u00e7adas de negras linhas, parecendo uma
\nsebe espinhosa, o Tit\u00f3 recuou, aterrado. Mas o Jo\u00e3o Gouveia
\nimediatamente se ofereceu, com a sua per\u00edcia em decifrar of\u00edcios
\nde Regedores… N\u00e3o havendo segredos.<\/p>\n

– N\u00e3o, n\u00e3o h\u00e1 segredos – afian\u00e7ou Gracinha, rindo.
\n– \u00c9 unicamente sobre o Gon\u00e7alo, como num jornal.<\/p>\n

O Administrador folheou a imensa carta, passou os dedos sobre o bigode, com
\ncerta solenidade:<\/p>\n

‘Minha querida Gra\u00e7a… A costureira do Silva diz que o vestido…”<\/p>\n

– N\u00e3o! – acudiu Gracinha. – \u00c9 na outra p\u00e1gina, no alto.
\nVolte a p\u00e1gina.<\/p>\n

Mas o Administrador gracejou, ruidosamente. Oh! est\u00e1 claro, carta
\nde senhora, logo os trapos… E a Sra. D. Gra\u00e7a a assegurar que era
\ntoda sobre Gon\u00e7alo. Pois j\u00e1 veriam se pelo meio se n\u00e3o
\nfalava ainda em vestidos… Ah! estas senhoras, com os trapos!… – Depois
\nrecome\u00e7ou, na outra p\u00e1gina, com lentid\u00e3o e gravidade:<\/p>\n

“… Deves agora estar ansiosa por saber da grande chegada do primo
\nGon\u00e7alo. Foi realmente brilhante, e parecia uma recep\u00e7\u00e3o
\nde pessoa real. \u00c9ramos mais de trinta amigos. Est\u00e1 claro, apareceu
\ntoda a roda da nossa parentela; e se rebentasse de repente nessa manh\u00e3
\numa revolu\u00e7\u00e3o, os Republicanos apanhavam ali junta, na esta\u00e7\u00e3o
\ndo Rossio, toda a flor da nobreza de Portugal, da velha, da boa. De senhoras,
\nera a prima Chelas, a tia Louredo, as duas Esposendes (com o tio Esposende,
\nque, apesar do reumatismo e da vindima, veio expressamente da quinta de Torres),
\ne eu. Homens, todos. E como estava o Conde de Arega, que \u00e9 secret\u00e1rio
\nde El-Rei, e o primo Olhalvo, que \u00e9 o seu Mordomo-Mor, e o Ministro
\nda Marinha e o Ministro das Obras P\u00fablicas, ambos condisc\u00edpulos
\ne \u00edntimos de Gon\u00e7alo, as pessoas na esta\u00e7\u00e3o deviam
\nimaginar que chegava El-Rei. O Sud-Express trouxe quarenta minutos de demora.
\nDe modo que parecia um sal\u00e3o, com toda aquela gente de sociedade, muito
\nalegre, e o primo Arega, sempre t\u00e3o am\u00e1vel e engra\u00e7ado,
\ne fazendo j\u00e1 convites para um jantar (que depois deu) ao primo Gon\u00e7alo.
\nL\u00e1 fui a esse jantar com o meu vestido verde, novo, que ficou bem…<\/p>\n

Gouveia gritou triunfando:<\/p>\n

– Hem? Que disse eu?! c\u00e1 est\u00e1 vestido. Vestido verde!<\/p>\n

– L\u00ea para diante, homem! – bramou o Tit\u00f3.<\/p>\n

E o Administrador, realmente interessado, recome\u00e7ou, com entono:<\/p>\n

“…com o meu vestido verde novo, exceto a saia, um pouco pesadota.
\nCreio que fui eu a primeira que avistou o primo Gon\u00e7alo, na plataforma
\ndo Sud-Express. N\u00e3o imaginas como vem… \u00f3timo! At\u00e9 mais
\nbonito, e sobretudo mais homem. A \u00c1frica nem de leve lhe tostou a pele.
\nSempre a mesma brancura. E duma eleg\u00e2ncia, dum apuro! Prova de como
\nse adianta a civiliza\u00e7\u00e3o da \u00c1frica! dizia o primo Arega,
\neste \u00e9 estilo novo de tangas em Macheque!… Como imaginas, muito abra\u00e7o,
\nmuita beijoca. A tia Louredo choramingou. Ah, j\u00e1 esquecia! Estava tamb\u00e9m
\no Visconde de Rio-Manso, com a filha, a Rosinha. Muita linda ela, com um vestido
\ndo Redfern, fez sensa\u00e7\u00e3o. Todos me perguntavam quem era, e o
\nConde de Arega, est\u00e1 claro, logo com apetite de ser apresentado. O
\nRio-Manso tamb\u00e9m choramingou ao abra\u00e7ar o primo Gon\u00e7alo.
\nE ali viemos todos, em nobre s\u00e9quito, pela esta\u00e7\u00e3o fora,
\nentre o pasmo dos povos. Mas imediatamente uma cena. De repente, no meio de
\ntoda aquela nata de bras\u00f5es, o primo Gon\u00e7alo rompe e cai nos
\nbra\u00e7os do homenzinho de bonnet agaloado que recebia \u00e0 porta
\nos bilhetes. Sempre o mesmo Gon\u00e7alo! Parece que o conheceu ao chegar
\na Louren\u00e7o Marques, onde o homem tratava de se estabelecer como fot\u00f3grafo.
\nMas j\u00e1 esquecia o melhor – o Bento! N\u00e3o imaginas o Bento…
\nMagn\u00edfico! Deixou crescer um bocado de su\u00ed\u00e7a. \u00c9
\num modelo, vestido em Londres, de grande casaco de viagem de pano claro, at\u00e9
\naos p\u00e9s, luvas amareladas, gravidade imensa. Gostou de me ver na esta\u00e7\u00e3o
\n– perguntou logo, com o olho mi\u00fado, pela Sra. D. Gra\u00e7a, e pela
\nRosa. A noite, o Jos\u00e9 e eu jantamos em fam\u00edlia, com o primo
\nGon\u00e7alo, no Bragan\u00e7a, para conversar da Torre e dos Cunhais.
\nEle contou muitas coisas interessantes da \u00c1frica. Traz notas para um
\nlivro, e parece que o prazo prospera. Nestes poucos anos plantou dois mil
\ncoqueiros. Tem tamb\u00e9m muito cacau, muita borracha. Galinhas s\u00e3o
\naos milhares. \u00c9 verdade que uma galinha gorda em Macheque vale um pataco.
\nQue inveja! Aqui em Lisboa custa seis tost\u00f5es, s\u00f3 com ossos
\n– porque tendo tamb\u00e9m alguma carne no peito, salta para c\u00e1 dez
\ntost\u00f5es, e agradece! No prazo j\u00e1 se construiu uma grande casa,
\npr\u00f3ximo do rio, com vinte janelas e pintada de azul. E o primo Gon\u00e7alo
\ndeclara que j\u00e1 n\u00e3o vende o prazo nem por oitenta contos. Para
\nfelicidade completa at\u00e9 achou um excelente Administrador. Eu todavia
\nduvido que ele volte para a \u00c1frica. Tenho agora c\u00e1 a minha linda
\nid\u00e9ia sobre o futuro do primo Gon\u00e7alo. Talvez at\u00e9 rias.
\nE n\u00e3o adivinhas… com efeito, eu mesma s\u00f3 nessa noite em que
\njantamos no Bragan\u00e7a, recebi de repente a inspira\u00e7\u00e3o.
\nO Rio-Manso est\u00e1 tamb\u00e9m no Bragan\u00e7a. Quando desc\u00edamos
\npara o jantar, para um gabinete, encontramos no corredor o velho com a pequena.
\nO homem tornou logo a abra\u00e7ar Gon\u00e7alo, com uma ternura de pai.
\nE a Rosinha t\u00e3o vermelha se fez, que at\u00e9 Gon\u00e7alo, apesar
\nde excitado e distra\u00eddo, notou e corou de leve. Parece que j\u00e1
\nh\u00e1 entre eles um conhecimento antigo, por causa dum cesto de rosas,
\ne que, desde anos, o Destino os anda sorrateiramente chegando. Ela \u00e9
\nrealmente uma beleza. E t\u00e3o simp\u00e1tica, t\u00e3o bem-educada!…
\nDiferen\u00e7a de idade, apenas onze anos; e o dote tremendo. Falam em quinhentos
\ncontos. Ha: apenas a quest\u00e3o de sangue, e o dela, coitadinha… Enfim,
\ncomo se diz em her\u00e1ldica – “o Rei faz a pastora Rainha”.
\nE os Ramires n\u00e3o s\u00f3 v\u00eam dos Reis, mas os Reis v\u00eam
\ndos Ramires. – E agora passando a assunto menos interessante…”<\/p>\n

Discretamente Jo\u00e3o Gouveia dobrou a carta, que entregou a Gracinha,
\nlouvando a Sra. D. Maria Mendon\u00e7a como um rep\u00f3rter precioso.
\nDepois, com um cumprimento:<\/p>\n

– E; minha senhora, se as previs\u00f5es dela se realizam…<\/p>\n

Mas n\u00e3o! Gracinha n\u00e3o acreditava! Ora! imagina\u00e7\u00f5es
\nda Maria Mendon\u00e7a.<\/p>\n

– O primo Ant\u00f4nio bem a conhece, sabe como ela \u00e9 casamenteira…<\/p>\n

– Pois se at\u00e9 a mim me quis casar – ribombou o Tit\u00f3 saltando
\ndo rebordo da varanda. – Imagine a prima… At\u00e9 a mim! Com a vi\u00fava
\nPinho, da loja de panos.<\/p>\n

– Credo!<\/p>\n

Mas o Gouveia insistia, com superioridade, um sentimento verdadeiro da vida
\npositiva:<\/p>\n

– Olhe, Sra. D. Gra\u00e7a, acredite V. Exa., sempre era melhor arranjo
\npara o Gon\u00e7alo que a \u00c1frica… Eu n\u00e3o acredito nesses
\nprazos… Nem na \u00c1frica. Tenho horror \u00e0 \u00c1frica. S\u00f3
\nserve para nos dar desgostos. Boa para vender, minha senhora! A \u00c1frica
\n\u00e9 como essas quintarolas, meio a monte, que a gente herda duma tia
\nvelha, numa terra muito bruta, muito distante, onde n\u00e3o se conhece
\nningu\u00e9m, onde n\u00e3o se encontra sequer um estanco; s\u00f3 habitada
\npor cabreiros, e com sez\u00f5es todo o ano. Boa para vender.<\/p>\n

Gracinha enrolava lentamente nos dedos a fita do avental:<\/p>\n

– O qu\u00ea! vender o que tanto custou a ganhar, com tantos trabalhos no
\nmar, tanta perda de vida e fazenda?!<\/p>\n

O Administrador protestou logo, com calor, j\u00e1 enristado para a controv\u00e9rsia:<\/p>\n

– Quais trabalhos, minha senhora? Era desembarcar ali na areia, plantar umas
\ncruzes de pau, atirar uns safan\u00f5es aos pretos… Essas gl\u00f3rias
\nde \u00c1frica s\u00e3o balelas. Est\u00e1 claro, V. Exa. fala como
\nfidalga, neta de Fidalgos. Mas eu como economista. E digo mais…<\/p>\n

O seu dedo agudo amea\u00e7ava argumentos agudos.<\/p>\n

Tit\u00f3 acudiu, salvou Gracinha:<\/p>\n

– Oh, Gouveia, n\u00f3s estamos a tirar o tempo \u00e0 prima Gra\u00e7a,
\nque anda nos seus arranjos. Essas quest\u00f5es da \u00c1frica s\u00e3o
\npara depois, com o Gon\u00e7alo, \u00e0 sobremesa… E ent\u00e3o, minha
\nquerida prima, at\u00e9 domingo, em Craquede. L\u00e1 comparece o rancho
\ntodo. E quem atira os foguetes sou eu!<\/p>\n

Mas Gouveia, cofiando o coco com a manga, ainda esperava converter a Sra.
\nD. Gra\u00e7a \u00e0s id\u00e9ias s\u00e3s, sobre Pol\u00edtica
\nColonial.<\/p>\n

– Era vender, minha senhora, era vender! – Ela sorria, j\u00e1 consentia
\n– tomando a m\u00e3o de Videirinha, que hesitava, com os dedos espetados:<\/p>\n

– E ent\u00e3o, Sr. Videira, tem agora algumas quadras novas para o Fado?<\/p>\n

Corando, Videirinha balbuciou que “arranjara uma coisita, tamb\u00e9m
\nnum fado, para a volta do Sr. Doutor”. Gracinha prometeu decorar, para
\ncantar ao piano.<\/p>\n

– Muito agradecido a V. Exa…. Criado de V. Exa….<\/p>\n

– Ent\u00e3o at\u00e9 domingo, primo Ant\u00f4nio… Est\u00e1 uma
\ntarde linda.<\/p>\n

– At\u00e9 domingo, em Craquede, prima.<\/p>\n

Mas \u00e0 porta envidra\u00e7ada, Jo\u00e3o Gouveia parou mais teso,
\nbateu na testa:<\/p>\n

– J\u00e1 me esquecia, desculpe V. Exa.! Recebi uma carta do Andr\u00e9
\nCavaleiro, da Figueira da Foz. Manda muitas saudades ao Barrolo. E quer saber
\nse o Barrolo lhe poderia ceder daquele vinho verde de Vidainhos. E tamb\u00e9m
\npara um africanista, para o Conde de S. Rom\u00e3o… Parece que a Sra.
\nCondessa se p\u00e9la por vinho verde!<\/p>\n

E os tr\u00eas amigos, em fila, atravessaram a sala de jantar, onde o vozeir\u00e3o
\ndo Tit\u00f3 ainda ribombou, louvando a esteira nova de cores. No corredor,
\nVideirinha espreitou para a Livraria, notou o molho de penas de pato espetado
\nno velho tinteiro de lat\u00e3o, que esperava, rebrilhando solitariamente
\nsobre a mesa nua sem pap\u00e9is nem livros. Depois a Rosa apareceu \u00e0
\nporta do quarto de Gon\u00e7alo, ajoujada de roupa, com um riso em cada
\nruga da sua face redonda e cor de tijolo, que o farto len\u00e7o de cambraia,
\nmuito branco, circundava como um nimbo. O Tit\u00f3 afagou carinhosamente
\no ombro da boa cozinheira:<\/p>\n

– Ent\u00e3o, tia Rosa, agora recome\u00e7am essas grandes petisqueiras,
\nhem?<\/p>\n

– Louvado seja Deus, Sr. D. Ant\u00f4nio! Que imaginei que n\u00e3o tornava
\na ver o meu rico senhor. Tamb\u00e9m j\u00e1 tinha decidido… Se me enterrassem
\no corpo aqui em Santa Iren\u00e9ia, antes de eu ver o menino, a alma com
\ncerteza ia \u00e0 \u00c1frica para lhe fazer uma visita.<\/p>\n

Os seus mi\u00fados olhos piscaram, lacrimejando de gosto – e seguiu pelo
\ncorredor, tesa e decidida, com a sua trouxa que rescendia a ma\u00e7\u00e3
\ncamoesa. O Gouveia murmurara com uma careta: – “Safa!” E os tr\u00eas
\namigos desceram ao p\u00e1tio onde, por curiosidade do Tit\u00f3, visitaram
\nas obras da cavalari\u00e7a.<\/p>\n

– Veja voc\u00ea! – exclamou ele para o Gouveia, que acendia o charuto.
\n– Voc\u00ea a negar!… Mob\u00edlias, obras, \u00e9gua inglesa… Tudo
\nj\u00e1 dinheiro de \u00c1frica.<\/p>\n

O Administrador encolheu os ombros:<\/p>\n

– Veremos depois como ele traz o f\u00edgado…<\/p>\n

Diante do port\u00e3o o Tit\u00f3 ainda parou a colher, na roseira costumada,
\numa rosinha para florir o jaquet\u00e3o de veludilho. E juntamente entrava
\no Padre Soeiro, recolhendo duma volta pelos Bravais, com o seu grande guarda-sol
\nde paninho e o seu brevi\u00e1rio. Todos acolheram com carinho o santo e
\ndouto velho, t\u00e3o raro agora na Torre.<\/p>\n

– E ent\u00e3o, no domingo, c\u00e1 temos o nosso homem, Padre Soeiro!<\/p>\n

O capel\u00e3o achatou sobre o peito a m\u00e3o gorda, com rever\u00eancia,
\ncom gratid\u00e3o…<\/p>\n

– Deus ainda me quis conceder, na minha velhice, mais esse grande favor…
\nPois mal o esperava. Terras t\u00e3o \u00e1speras, e ele t\u00e3o delicado…<\/p>\n

E para conversar de Gon\u00e7alo, da espera em Craquede, acompanhou aqueles
\nsenhores at\u00e9 a ponte da Portela. Jo\u00e3o Gouveia manquejava, aperreado
\npor umas infames botas novas que nessa manh\u00e3 estreara. E descansaram
\num momento no belo banco de pedra que o pai de Gon\u00e7alo mandara colocar,
\nquando Governador Civil de Oliveira. Era esse o doce s\u00edtio donde se
\navista Vila-Clara, t\u00e3o asseada, sempre t\u00e3o branca, \u00e0quela
\nhora toda rosada, desde o vasto convento de Santa Teresa at\u00e9 o muro
\nnovo do cemit\u00e9rio no alto, com os seus finos ciprestes.<\/p>\n

Para al\u00e9m dos outeiros de Valverde, longe, sobre a Costa, o sol descia,
\nvermelho como um metal candente que arrefece, entre nuvens vermelhas, acendendo
\nainda, em ouro coruscante, as janelas da Vila.<\/p>\n

Ao fundo do vale, uma claridade nimbava as altas ru\u00ednas de Santa Maria
\nde Craquede, entre o seu denso arvoredo. Sob o arco, o rio cheio corria sem
\num rumor, j\u00e1 dormente na sombra dos choupos finos, onde ainda p\u00e1ssaros
\ncantavam. E na volta da estrada, por cima dos \u00e1lamos que escondiam
\no casar\u00e3o, a velha Torre, mais velha que a Vila e que as ru\u00ednas
\ndo Mosteiro, e que todos os casais espalhados, erguia o seu esguio miradoiro,
\nenvolto no v\u00f4o escuro dos morcegos, espreitando silenciosamente a plan\u00edcie
\ne o sol sobre o mar, como em cada tarde desses mil anos, desde o Conde Ordonho
\nMendes.<\/p>\n

Um pequeno com uma alta aguilhada passou, recolhendo duas vacas lentas. Do
\nlado da Vila, o Padre Jos\u00e9 Vicente da Finta trotou na sua \u00e9gua
\nbranca, saudou o Sr. Administrador, o amigo Soeiro, aben\u00e7oando tamb\u00e9m
\na chegada do Fidalgo para quem j\u00e1 preparara uma bela cesta da sua uva
\nmoscatel. Tr\u00eas ca\u00e7adores, com uma matilha de coelheiros, atravessaram
\na estrada, descendo pelo portelo \u00e0 quelha que contorna o casal do Miranda.<\/p>\n

Um sil\u00eancio ainda claro, de imenso repouso, t\u00e3o doce como se
\ndescesse do c\u00e9u, cobria a largueza povoada dos campos, onde n\u00e3o
\nse movia uma folha, na macia transpar\u00eancia do ar de setembro. Os fumos
\ndas lareiras acesas j\u00e1 se escapavam, lentos e leves, dentre a telha
\nrala. Na loja do Jo\u00e3o ferreiro, adiante da Portela, o clar\u00e3o
\nda forja avivou, mais vermelho. Um bum-bum de tambor bateu festivamente para
\no lado dos Bravais, cresceu apressado, marchando – nalgum cabe\u00e7o, depois
\nlentamente se afastou, esmoreceu, logo sumido, em arvoredos ou no vale mais
\nfundo.<\/p>\n

Jo\u00e3o Gouveia, que se recostara no canto do largo assento de pedra,
\ncomo seu coco sobre os joelhos, acenou para o lado dos Bravais:<\/p>\n

– Estou a lembrar aquela passagem do romance do Gon\u00e7alo, quando os
\nRamires se preparam para socorrer as Infantas, andam a reunir a mesnada. \u00c9
\nassim, a estas horas da tarde, com tambores; e por s\u00edtios… “Na
\nfrescura do vale…” N\u00e3o! “Pelo vale de Craquede…”
\nTamb\u00e9m n\u00e3o! Esperem voc\u00eas, que eu tenho boa mem\u00f3ria…
\nAh! “E por todo o fresco vale at\u00e9 Santa Maria de Craquede, os
\natambores mouriscos abafados no arvoredo, tarar\u00e1! tarar\u00e1! ou
\nmais vivos nos cerros, ratat\u00e1! ratat\u00e1! convocavam a mesnada
\ndos Ramires, na do\u00e7ura da tarde…” \u00c9 lindo!<\/p>\n

Por sobre as costas do Tit\u00f3 que, debru\u00e7ado, riscava pensativamente
\ncom o bengal\u00e3o a poeira da estrada, Videirinha adiantou para o seu
\nchefe a face estendida, com um sorriso de finura:<\/p>\n

– Oh Sr. Administrador, olhe que talvez seja ainda mais bonito, quando os
\nRamires largam a perseguir o Bastardo! C\u00e1 para mim, tem mais poesia.
\nQuando o velho faz aquela jura com a espada e depois l\u00e1 na Torre, muito
\ndevagar, come\u00e7a a tocar a finados… \u00c9 de apetite!<\/p>\n

\u00c0 borda do assento, encolhido contra o Tit\u00f3, para que o Sr.
\nAdministrador se alastrasse confortavelmente, Padre Soeiro, com as m\u00e3os
\nno cabo do seu guarda-sol, concordou:<\/p>\n

– Com certeza! s\u00e3o lances interessantes… Com certeza! Naquela Novela
\nh\u00e1 imagina\u00e7\u00e3o rica, muito rica; e h\u00e1 saber, h\u00e1
\nverdade.<\/p>\n

O Tit\u00f3, que depois de Sim\u00e3o de N\u00e2ntua, em pequeno, n\u00e3o
\nabrira mais as folhas dum livro, e n\u00e3o lera a Torre de D. Ramires,
\nmurmurou, com um risco mais largo na poeira:<\/p>\n

– Extraordin\u00e1rio, aquele Gon\u00e7alo!<\/p>\n

O Videirinha n\u00e3o findara o seu enlevado sorriso:<\/p>\n

– Tem muito talento… Ah! o Sr. Doutor tem muito talento.<\/p>\n

– Tem muita ra\u00e7a! – exclamou o Tit\u00f3, levantando a cabe\u00e7a.
\n– E \u00e9 o que o salva dos defeitos… Eu sou amigo de Gon\u00e7alo,
\ne dos firmes. Mas n\u00e3o o escondo, nem a ele… Sobretudo a ele. Muito
\nleviano, muito incoerente… Mas tem a ra\u00e7a que o salva.<\/p>\n

– E a bondade, Sr. Ant\u00f4nio Vilalobos! – atalhou docemente Padre Soeiro.
\n– A bondade, sobretudo como a do Sr. Gon\u00e7alo, tamb\u00e9m salva…
\nOlhe, \u00e0s vezes h\u00e1 um homem muito s\u00e9rio, muito puro, muito
\naustero, um Cat\u00e3o que nunca cumpriu sen\u00e3o o dever e a lei…
\nE todavia ningu\u00e9m gosta dele, nem o procura. Por qu\u00ea? Porque
\nnunca deu, nunca perdoou, nunca acarinhou, nunca serviu. E ao lado outro leviano,
\ndescuidado, que tem defeitos, que tem culpas, que esqueceu mesmo o dever,
\nque ofendeu mesmo a lei… Mas qu\u00ea? \u00c9 amor\u00e1vel, generoso,
\ndedicado, servi\u00e7al, sempre com uma palavra doce, sempre com um rasgo
\ncarinhoso… E por isso todos o amam, e n\u00e3o sei mesmo, Deus me perdoe,
\nse Deus tamb\u00e9m o n\u00e3o prefere…<\/p>\n

A curta m\u00e3o que acenara para o c\u00e9u recaiu sobre o cabo de osso
\ndo guarda-sol. Depois, e corado com a temeridade de pensamento t\u00e3o
\nespiritual, acudiu cautelosamente:<\/p>\n

– Que esta n\u00e3o \u00e9 propriamente doutrina da Igreja!… Mas anda
\nnas almas; anda j\u00e1 em muitas almas.<\/p>\n

Ent\u00e3o Jo\u00e3o Gouveia abandonou o recosto do banco de pedra e
\nteso na estrada, com o coco \u00e0 banda, reabotoando a sobrecasaca, como
\nsempre que estabelecia um resumo:<\/p>\n

– Pois eu tenho estudado muito o nosso amigo Gon\u00e7alo Mendes. E sabem
\nvoc\u00eas, sabe o Sr. Padre Soeiro quem ele me lembra?<\/p>\n

– Quem?<\/p>\n

– Talvez se riam. Mas eu sustento a semelhan\u00e7a. Aquele todo de Gon\u00e7alo,
\na franqueza, a do\u00e7ura, a bondade, a imensa bondade, que notou o Sr.
\nPadre Soeiro… Os fogachos e entusiasmos, que acabam logo em fumo, e juntamente
\nmuita persist\u00eancia, muito aferro quando se fila \u00e0 sua id\u00e9ia…
\nA generosidade, o desleixo, a constante trapalhada nos neg\u00f3cios, e
\nsentimentos de muita honra, uns escr\u00fapulos, quase pueris, n\u00e3o
\n\u00e9 verdade?… A imagina\u00e7\u00e3o que o leva sempre a exagerar
\nat\u00e9 \u00e0 mentira, e ao mesmo tempo um esp\u00edrito pr\u00e1tico,
\nsempre atento \u00e0 realidade \u00fatil. A viveza, a facilidade em compreender,
\nem apanhar… A esperan\u00e7a constante nalgum milagre, no velho milagre
\nde Ourique, que sanar\u00e1 todas as dificuldades… A vaidade, o gosto
\nde se arrebicar, de luzir, e uma simplicidade t\u00e3o grande, que d\u00e1
\nna rua o bra\u00e7o a um mendigo… Um fundo de melancolia, apesar de t\u00e3o
\npalrador, t\u00e3o soci\u00e1vel. A desconfian\u00e7a terr\u00edvel
\nde si mesmo, que o acovarda, o encolhe, at\u00e9 que um dia se decide, e
\naparece um her\u00f3i, que tudo arrasa… At\u00e9 aquela antig\u00fcidade
\nde ra\u00e7a, aqui pegada \u00e0 sua velha Torre, h\u00e1 mil anos…
\nAt\u00e9 agora aquele arranque para a \u00c1frica… Assim todo completo,
\ncom o bem, com o mal, sabem voc\u00eas quem ele me lembra?<\/p>\n

– Quem?…<\/p>\n

– Portugal.<\/p>\n

Os tr\u00eas amigos retomaram o caminho de Vila-Clara. No c\u00e9u branco
\numa estrelinha tremeluzia sobre Santa Maria de Craquede. E Padre Soeiro, com
\no seu guarda-sol sob o bra\u00e7o, recolheu \u00e0 Torre vagarosamente,
\nno sil\u00eancio e do\u00e7ura da tarde, rezando as suas Ave-Marias, e
\npedindo a paz de Deus para Gon\u00e7alo, para todos os homens, para campos
\ne casais adormecidos, e para a terra formosa de Portugal, t\u00e3o cheia
\nde gra\u00e7a amor\u00e1vel, que sempre bendita fosse entre as terras.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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