{"id":94136,"date":"2017-01-11T08:59:40","date_gmt":"2017-01-11T10:59:40","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=94136"},"modified":"2017-01-11T08:59:40","modified_gmt":"2017-01-11T10:59:40","slug":"poesias-e-poemas-carlos-drummond-de-andrade","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/poesias-e-poemas-carlos-drummond-de-andrade","title":{"rendered":"Poesias e Poemas – Carlos Drummond de Andrade"},"content":{"rendered":"

<\/p>\n\n\n\n
Clique
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\n
\n

A bomba<\/strong><\/font><\/a>
\n A bruxa<\/a>
\n A falta de \u00c9rico Ver\u00edssimo<\/a>
\n A hora do cansa\u00e7o<\/a>
\n A ingaia ci\u00eancia<\/a>
\n A l\u00edngua lambe<\/a>
\n A m\u00e3o suja<\/a>
\n A M\u00e1quina do Mundo<\/a>
\n \u00c0 meia-noite pelo telefone<\/a>
\n A palavra m\u00e1gica<\/a>
\n A palavra<\/a>
\n A puta<\/a>
\n A Rosa do Povo<\/a>
\n A sem-raz\u00f5es do amor<\/a>
\n A um bruxo, com amor<\/a>
\n Ainda que mal<\/a>
\n Al\u00e9m da Terra, al\u00e9m do C\u00e9u<\/a>
\n Amar<\/a>
\n Amor e seu tempo<\/a>
\n Amor<\/a>
\n Anedota B\u00falgara<\/a>
\n Antepassado<\/a>
\n Ao Amor antigo<\/a>
\n Apari\u00e7\u00e3o amorosa<\/a>
\n \u00c1poro<\/a>
\n \u00c0s M\u00e3es<\/a>
\n Aspira\u00e7\u00e3o<\/a>
\n Atriz<\/a>
\n Aula de portugu\u00eas<\/a>
\n Aurora<\/a>
\n Aus\u00eancia<\/a>
\n Boitempo<\/a>
\n Brinde no banquete das musas<\/a>
\n C\u00e2mara viajante, A<\/a>
\n Campo de Flores<\/a>
\n Can\u00e7\u00e3o amiga<\/a>
\n Cantiga de vi\u00favo<\/a>
\n Canto ao homem do Povo – charles chaplin<\/a>
\n Canto do Rio em Sol<\/a>
\n Canto Esponjoso<\/a>
\n Carne \u00e9 triste depois da fela\u00e7\u00e3o, A<\/a>
\n Caso do vestido<\/a>
\n Certas palavras<\/a>
\n Ch\u00e3o \u00e9 Cama, O<\/a>
\n Como encarar a morte<\/a><\/font><\/strong>\n <\/p>\n<\/p><\/div>\n<\/td>\n

 \n <\/td>\n\n
\n

Confid\u00eancia do Itabirano<\/a>
\n Confiss\u00e3o<\/a>
\n Congresso Internacional do Medo<\/a>
\n Considera\u00e7\u00e3o do poema<\/a>
\n Consolo na praia<\/a>
\n Cota zero<\/a>
\n Cuidado<\/a>
\n Desaparecimento de Lu\u00edsa Porto<\/a>
\n Descoberta<\/a>
\n Desejos<\/a>
\n Destrui\u00e7\u00e3o<\/a>
\n Deus e suas criaturas<\/a>
\n Deus triste<\/a>
\n Diante das fotos de Evandro Teixeira<\/a>
\n Dificuldades do namoro<\/a>
\n Elegia 1938<\/a>
\n Elegia carioca<\/a>
\n Em face dos \u00faltimos acontecimentos<\/a>
\n Em teu crespo jardim<\/a>
\n Entre o ser e as coisas<\/a>
\n Est\u00f3ria de Jo\u00e3o-Joana, A<\/a>
\n Excitante fila do feij\u00e3o, A<\/a>
\n Falta que ama, A<\/a>
\n Falta um disco<\/a>
\n Fazenda<\/a>
\n Hino nacional<\/a>
\n Homem livre<\/a>
\n Igual-desigual<\/a>
\n Imortalidade<\/a>
\n Indaga\u00e7\u00e3o<\/a>
\n Inocentes do Leblon<\/a>
\n Inscri\u00e7\u00e3o tumular<\/a>
\n Instante<\/a>
\n Jos\u00e9<\/a>
\n Le voyeur<\/a>
\n L\u00edngua girava no c\u00e9u da boca, A<\/a>
\n L\u00edngua lambe, A<\/a>
\n Lira do amor rom\u00e2ntico<\/a>
\n M\u00e3os dadas<\/a>
\n M\u00e1quina do mundo, A<\/a>
\n Meia noite pelo telefone, \u00c0<\/a>
\n Mem\u00f3ria<\/a>
\n Morte do leiteiro<\/a>
\n <\/strong><\/font><\/p>\n<\/p><\/div>\n<\/td>\n

 \n <\/td>\n\n
\n

Mortos que andam<\/a>
\n Mulher andando nua pela casa<\/a>
\n Mundo grande<\/a>
\n N\u00e3o passou<\/a>
\n N\u00e3o quero ser o \u00faltimo a comer-te<\/a>
\n Necrol\u00f3gio dos desiludidos do amor<\/a>
\n No corpo feminino…<\/a>
\n No meio do caminho<\/a>
\n O amor antigo<\/a>
\n O Amor bate na porta<\/a>
\n O Deus de cada homem<\/a>
\n O enterrado vivo<\/a>
\n O fim das coisas<\/a>
\n O fim no come\u00e7o<\/a>
\n O que Al\u00e9cio v\u00ea<\/a>
\n O seu santo nome<\/a>
\n Obrigado<\/a>
\n Os ombros suportam o mundo<\/a>
\n Para o sexo a expirar<\/a>
\n Para sempre<\/a>
\n Parolagem da vida<\/a>
\n Poema da purifica\u00e7\u00e3o<\/a>
\n Poema de sete faces<\/a>
\n Poema do jornal<\/a>
\n Poema que aconteceu<\/a>
\n Poema-orelha<\/a>
\n Poesia<\/a>
\n Prece do brasileiro<\/a>
\n Privil\u00e9gio do mar<\/a>
\n Procura da poesia<\/a>
\n Quadrilha<\/a>
\n Quarto em desordem<\/a>
\n Quero<\/a>
\n Receita de ano novo<\/a>
\n Retrato de uma cidade<\/a>
\n Rio em flor de janeiro<\/a>
\n Sal\u00e1rio<\/a>
\n Sentimento do mundo<\/a>
\n Sociedade<\/a>
\n Somem canivetes<\/a>
\n Soneto da perdida esperan\u00e7a<\/a>
\n Tamb\u00e9m j\u00e1 fui brasileiro<\/a>
\n Tr\u00eas presentes de fim de ano<\/a>
\n Verdade<\/a>
\n Vis\u00e3o de Clarice Lispector<\/a>
\n <\/font><\/strong><\/p>\n<\/p><\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/table>\n

<\/center><\/p>\n

A bomba<\/a><\/h2>\n

A bomba
\n é uma flor de pânico apavorando os floricultores
\n A bomba
\n é o produto quintessente de um laboratório falido
\n A bomba
\n é estúpida é ferotriste é cheia de rocamboles
\n A bomba
\n é grotesca de tão metuenda e coça a perna
\n A bomba
\n dorme no domingo até que os morcegos esvoacem
\n A bomba
\n não tem preço não tem lugar não tem domicílio
\n A bomba
\n amanhã promete ser melhorzinha mas esquece
\n A bomba
\n não está no fundo do cofre, está principalmente onde
\n não está
\n A bomba
\n mente e sorri sem dente
\n A bomba
\n vai a todas as conferências e senta-se de todos os lados
\n A bomba
\n é redonda que nem mesa redonda, e quadrada
\n A bomba
\n tem horas que sente falta de outra para cruzar
\n A bomba
\n multiplica-se em ações ao portador e portadores sem ação
\n A bomba
\n chora nas noites de chuva, enrodilha-se nas chaminés
\n A bomba
\n faz week-end na Semana Santa
\n A bomba
\n tem 50 megatons de algidez por 85 de ignomínia
\n A bomba
\n industrializou as térmites convertendo-as em balísticos
\n interplanetários
\n A bomba
\n sofre de hérnia estranguladora, de amnésia, de mononucleose,
\n
\n de verborréia
\n A bomba
\n não é séria, é conspicuamente tediosa
\n A bomba
\n envenena as crianças antes que comece a nascer
\n A bomba
\n continua a envenená-las no curso da vida
\n A bomba
\n respeita os poderes espirituais, os temporais e os tais
\n A bomba
\n pula de um lado para outro gritando: eu sou a bomba
\n A bomba
\n é um cisco no olho da vida, e não sai
\n A bomba
\n é uma inflamação no ventre da primavera
\n A bomba
\n tem a seu serviço música estereofônica e mil valetes de
\n ouro,
\n cobalto e ferro além da comparsaria
\n A bomba
\n tem supermercado circo biblioteca esquadrilha de mísseis, etc.
\n A bomba
\n não admite que ninguém acorde sem motivo grave
\n A bomba
\n quer é manter acordados nervosos e sãos, atletas e paralíticos
\n A bomba
\n mata só de pensarem que vem aí para matar
\n A bomba
\n dobra todas as línguas à sua turva sintaxe
\n A bomba
\n saboreia a morte com marshmallow
\n A bomba
\n arrota impostura e prosopéia política
\n A bomba
\n cria leopardos no quintal, eventualmente no living
\n A bomba
\n é podre
\n A bomba
\n gostaria de ter remorso para justificar-se mas isso lhe é vedado
\n A bomba
\n pediu ao Diabo que a batizasse e a Deus que lhe validasse o batismo
\n A bomba
\n declare-se balança de justiça arca de amor arcanjo de fraternidade
\n A bomba
\n tem um clube fechadíssimo
\n A bomba
\n pondera com olho neocrítico o Prêmio Nobel
\n A bomba
\n é russamenricanenglish mas agradam-lhe eflúvios de Paris
\n A bomba
\n oferece de bandeja de urânio puro, a título de bonificação,
\n átomos
\n de paz
\n A bomba
\n não terá trabalho com as artes visuais, concretas ou tachistas
\n A bomba
\n desenha sinais de trânsito ultreletrônicos para proteger
\n velhos e criancinhas
\n A bomba
\n não admite que ninguém se dê ao luxo de morrer de câncer
\n A bomba
\n é câncer
\n A bomba
\n vai à Lua, assovia e volta
\n A bomba
\n reduz neutros e neutrinos, e abana-se com o leque da reação
\n
\n em cadeia
\n A bomba
\n está abusando da glória de ser bomba
\n A bomba
\n não sabe quando, onde e porque vai explodir, mas preliba
\n o instante inefável
\n A bomba
\n fede
\n A bomba
\n é vigiada por sentinelas pávidas em torreões de cartolina
\n A bomba
\n com ser uma besta confusa dá tempo ao homem para que se salve
\n A bomba
\n não destruirá a vida
\n O homem
\n (tenho esperança) liquidará a bomba.<\/p>\n

A bruxa<\/a><\/h2>\n

Nesta cidade do Rio,
\n de dois milhões de habitantes,
\n estou sozinho no quarto,
\n estou sozinho na América.<\/p>\n

Estarei mesmo sozinho?
\n Ainda há pouco um ruído
\n anunciou vida ao meu lado.
\n Certo não é vida humana,
\n mas é vida. E sinto a bruxa
\n presa na zona de luz.<\/p>\n

De dois milhões de habitantes!
\n E nem precisava tanto…
\n Precisava de um amigo,
\n desses calados, distantes,
\n que lêem verso de Horácio
\n mas secretamente influem
\n na vida, no amor, na carne.
\n Estou só, não tenho amigo,
\n e a essa hora tardia
\n como procurar amigo?<\/p>\n

E nem precisava tanto.
\n Precisava de mulher
\n que entrasse neste minuto,
\n recebesse este carinho,
\n salvasse do aniquilamento
\n um minuto e um carinho loucos
\n que tenho para oferecer.<\/p>\n

Em dois milhões de habitantes,
\n quantas mulheres prováveis
\n interrogam-se no espelho
\n medindo o tempo perdido
\n até que venha a manhã
\n trazer leite, jornal e clama.
\n Porém a essa hora vazia
\n como descobrir mulher?<\/p>\n

Esta cidade do Rio!
\n Tenho tanta palavra meiga,
\n conheço vozes de bichos,
\n sei os beijos mais violentos,
\n viajei, briguei, aprendi.
\n Estou cercado de olhos,
\n de mãos, afetos, procuras.
\n Mas se tento comunicar-me
\n o que há é apenas a noite
\n e uma espantosa solidão.<\/p>\n

Companheiros, escutai-me!
\n Essa presença agitada
\n querendo romper a noite
\n não é simplesmente a bruxa.
\n É antes a confidência
\n exalando-se de um homem.<\/p>\n

A falta de \u00c9rico Ver\u00edssimo<\/a><\/h2>\n

Falta alguma coisa no Brasil
\n depois da noite de sexta-feira.
\n Falta aquele homem no escritório
\n a tirar da máquina elétrica
\n o destino dos seres,
\n a explicação antiga da terra.<\/p>\n

Falta uma tristeza de menino bom
\n caminhando entre adultos
\n na esperança da justiça
\n que tarda – como tarda!
\n a clarear o mundo.<\/p>\n

Falta um boné, aquele jeito manso,
\n aquela ternura contida, óleo
\n a derramar-se lentamente.
\n Falta o casal passeando no trigal.<\/p>\n

Falta um solo de clarineta.<\/p>\n

A hora do cansa\u00e7o<\/a><\/h2>\n

As coisas que amamos,
\n as pessoas que amamos
\n são eternas até certo ponto.
\n Duram o infinito variável
\n no limite de nosso poder
\n de respirar a eternidade.<\/p>\n

Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
\n dar-lhes moldura de granito.
\n De outra matéria se tornam, absoluta,
\n numa outra (maior) realidade.<\/p>\n

Começam a esmaecer quando nos cansamos,
\n e todos nos cansamos, por um ou outro itinerário,
\n de aspirar a resina do eterno.
\n Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
\n Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
\n rebaixamos o amor ao estado de utilidade.<\/p>\n

Do sonho de eterno fica esse gozo acre
\n na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.<\/p>\n

A ingaia ci\u00eancia<\/a><\/h2>\n

A madureza, essa terrível prenda
\n que alguém nos dá, raptando-nos, com ela,
\n todo sabor gratuito de oferenda
\n sob a glacialidade de uma estela,<\/p>\n

a madureza vê, posto que a venda
\n interrompa a surpresa da janela,
\n o círculo vazio, onde se estenda,
\n e que o mundo converte numa cela.<\/p>\n

A madureza sabe o preço exato
\n dos amores, dos ócios, dos quebrantos,
\n e nada pode contra sua ciência<\/p>\n

e nem contra si mesma. O agudo olfato,
\n o agudo olhar, a mão, livre de encantos,
\n se destroem no sonho da existência.<\/p>\n

A l\u00edngua lambe<\/a><\/h2>\n

A língua lambe as pétalas vermelhas
\n da rosa pluriaberta; a língua lavra
\n certo oculto botão, e vai tecendo
\n lépidas variações de leves ritmos.<\/p>\n

E lambe, lambilonga, lambilenta,
\n a licorina gruta cabeluda,
\n e, quanto mais lambente, mais ativa,
\n atinge o céu do céu, entre gemidos,<\/p>\n

entre gritos, balidos e rugidos
\n de leões na floresta, enfurecid<\/p>\n

A m\u00e3o suja<\/a><\/h2>\n

Minha mão está suja.
\n Preciso cortá-la.
\n Não adianta lavar.
\n A água está podre.
\n Nem ensaboar.
\n O sabão é ruim.
\n A mão está suja,
\n suja há muitos anos.<\/p>\n

A princípio oculta
\n no bolso da calça,
\n quem o saberia?
\n Gente me chamava
\n na ponta do gesto.
\n Eu seguia, duro.
\n A mão escondida
\n no corpo espalhava
\n seu escuro rastro.
\n E vi que era igual
\n usá-la ou guardá-la.
\n O nojo era um só.<\/p>\n

Ai, quantas noites
\n no fundo da casa
\n lavei essa mão,
\n poli-a, escovei-a.
\n Cristal ou diamante,
\n por maior contraste,
\n quisera torná-la,
\n ou mesmo, por fim,
\n uma simples mão branca,
\n mão limpa de homem,
\n que se pode pegar
\n e levar à boca
\n ou prender à nossa
\n num desses momentos
\n em que dois se confessam
\n sem dizer palavra…
\n A mão incurável
\n abre dedos sujos.<\/p>\n

E era um sujo vil,
\n não sujo de terra,
\n sujo de carvão,
\n casca de ferida,
\n suor na camisa
\n de quem trabalhou.
\n Era um triste sujo
\n feito de doença
\n e de mortal desgosto
\n na pele enfarada.
\n Não era sujo preto
\n – o preto tão puro
\n numa coisa branca.
\n Era sujo pardo,
\n pardo, tardo, cardo.<\/p>\n

Inútil, reter
\n a ignóbil mão suja
\n posta sobre a mesa.
\n Depressa, cortá-la,
\n fazê-la em pedaços
\n e jogá-la ao mar!<\/p>\n

Com o tempo, a esperança
\n e seus maquinismos,
\n outra mão virá
\n pura – transparente –
\n colar-se a meu braço.<\/p>\n

A M\u00e1quina do Mundo<\/a><\/h2>\n

E como eu palmilhasse vagamente
\n uma estrada de Minas, pedregosa,
\n e no fecho da tarde um sino rouco<\/p>\n

se misturasse ao som de meus sapatos
\n que era pausado e seci; e aves pairassem
\n no céu de chumbo, e suas formas pretas<\/p>\n

lentamente se fossem diluindo
\n na escuridão maior, vinda dos montes
\n e de meu próprio ser desenganado,<\/p>\n

a máquina do mundo se entreabriu
\n para quem de a romper já se esquivava
\n e só de o ter pensado se carpia.<\/p>\n

Abriu-se majestosa e circunspecta,
\n sem emitir um som que fosse impuro
\n nem um clarão maior que o tolerável<\/p>\n

pelas pupilas gastas na inspeção
\n contínua e dolorosa do deserto,
\n e pela mente exauta de mentar<\/p>\n

toda uma realidade que transcende
\n a própria imagem sua debuxada
\n no rosto do mistério, nos abismos.<\/p>\n

Abriu-se em calma pura, e convidando
\n quantos sentidos e instituições restavam
\n a quem de os ter usado os já perdera<\/p>\n

e nem desejaria recobrá-los,
\n se em vão e para sempre repetimos
\n os mesmos sem roteiro tristes périplos,<\/p>\n

convidando-os a todos, em coorte,
\n a se aplicarem sobre o pasto inédito
\n da natureza mítica das coisas,<\/p>\n

assim me disse, embora voz alguma
\n ou sopro ou eco o simples percussão
\n atestasse que alguém, sobre a montanha,<\/p>\n

a outro alguém, noturno e miserável,
\n em colóquio se estava dirigindo:
\n "Ou que procuraste em ti ou fora de<\/p>\n

teu ser restrito e nunca se mostrou,
\n mesmo afetando dar-se ou se rendendo,
\n e a cada instante mais se retraindo,<\/p>\n

olha, repara, ausculta: essa riqueza
\n sobrante a toda pérola, essa ciência
\n sublime e formidável, mas hermética,<\/p>\n

essa total explicação da vida,
\n esse nexo primeiro e singular,
\n que nem concebes mais, pois tão esquivo<\/p>\n

se revelou ante a pesquisa ardente
\n em que te consumiste…vê, contempla,
\n abre teu peito para agasalhá-lo."<\/p>\n

As mais soberbaspontes e edifícios,
\n o que nas oficinas se elabora,
\n o que pensado foi e logo atinge<\/p>\n

distância superior ao pensamento,
\n os recursos da terra dominados,
\n e as paixões e os impulsos e os tormentos<\/p>\n

e tudo que define o ser terrestre
\n ou se prolonga até nos animais
\n e chega às plantas para se embeber<\/p>\n

no sono rancoroso dos minérios,
\n dá volta ao mundo e torna a se engolfar
\n na estranha ordem geométrica de tudo,<\/p>\n

e o absurdo original e seus enigmas,
\n suas verdades altas mais que todos
\n monumentos erguidos à verdade;<\/p>\n

e a memória dos deuses, e o solene
\n sentimento de morte, que floresce
\n no caule da existência mais gloriosa,<\/p>\n

tudo se apresentou nesse relance
\n e me chamou para seu reino augusto,
\n afinal submetido à vista humana.<\/p>\n

Mas, como eu relutasse em responder
\n a tal apelo assim maravilhoso,
\n pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,<\/p>\n

a esperança mais mínima – esse anelo
\n de ver desvanecida a treva espessa
\n que entre os raios do sol inda se filtra;<\/p>\n

como defuntas crenças convocadas
\n presto e fremente não se produzissem
\n a de novo tingir a neutra face<\/p>\n

que vou pelos caminhos demonstrando,
\n e como se outro ser, não mais aquele
\n habitante de mim há tantos anos,<\/p>\n

passasse a comandar minha vontade
\n que, já de si volúvel, se cerrava
\n semelhante a essas flores reticentes<\/p>\n

em si mesmas abertas e fechadas;
\n como se um dom tardio já não fora
\n apetecível, antes despiciendo,<\/p>\n

baixei os olhos, incurioso, lasso,
\n desdenhando colher a coisa oferta
\n que se abria gratuita a meu engenho.<\/p>\n

A treva mais estrita já pousara
\n sobre a estrada de Minas, pedregosa,
\n e a máquina do mundo, repelida,<\/p>\n

se foi miudamente recompondo,
\n enquanto eu, avaliando o que perdera,
\n seguia vagaroso, de mão pensas.\n <\/p>\n

\u00c0 meia-noite pelo telefone<\/a><\/h2>\n

À meia-noite, pelo telefone,
\n conta-me que é fulva a mata do seu púbis.
\n Outras notícias
\n do corpo não quer dar, nem de seus gostos.
\n Fecha-se em copas:
\n “Se você não vem depressa até aqui
\n nem eu posso correr à sua casa,
\n que seria de mim até o amanhecer?” <\/p>\n

A palavra m\u00e1gica<\/a><\/h2>\n

Certa palavra dorme na sombra
\n de um livro raro.
\n Como desencantá-la?
\n É a senha da vida
\n a senha do mundo.
\n Vou procurá-la.<\/p>\n

Vou procurá-la a vida inteira
\n no mundo todo.
\n Se tarda o encontro, se não a encontro,
\n não desanimo,
\n procuro sempre.<\/p>\n

Procuro sempre, e minha procura
\n ficará sendo
\n minha palavra.<\/p>\n

A palavra<\/a><\/h2>\n

Já não quero dicionários
\n consultados em vão.
\n Quero só a palavra
\n que nunca estará neles
\n nem se pode inventar.
\n Que resumiria o mundo
\n e o substituiria.
\n Mais sol do que o sol,
\n dentro da qual vivêssemos
\n todos em comunhão,
\n mudos,
\n saboreando-a.<\/p>\n

A puta<\/a><\/h2>\n

Quero conhecer a puta.
\n A puta da cidade. A única.
\n A fornecedora.
\n Na Rua de Baixo
\n onde é proibido passar.<\/p>\n

Onde o ar é vidro ardendo
\n e labaredas torram a língua
\n de quem disser: Eu quero
\n a puta
\n quero a puta quero a puta.<\/p>\n

Ela arreganha dentes largos
\n de longe. Na mata do cabelo
\n se abre toda, chupante
\n boca de mina amanteigada
\n quente. A puta quente.<\/p>\n

É preciso crescer
\n esta noite a noite inteira sem parar
\n de crescer e querer
\n a puta que não sabe
\n o gosto do desejo do menino
\n o gosto menino
\n que nem o menino
\n sabe, e quer saber, querendo a puta.<\/p>\n

A Rosa do Povo<\/a><\/h2>\n

E colocamos os dados<\/p>\n

de um mundo sem classe e imposto;<\/p>\n

e nesse mundo instalamos<\/p>\n

os nossos irmãos vingados. <\/p>\n

O amor, então, se concretiza: <\/p>\n

E nessa fase gloriosa,<\/p>\n

de contradições extintas,<\/p>\n

eu e Fulana, abrasados,<\/p>\n

queremos… que mais queremos!<\/p>\n

Porém, todo o ardor dos amantes, toda a exaltação entusiástica
\n do desejo, toda a ânsia pelo outro convertem-se, após a consecução
\n afetivo-erótica, em outra coisa:<\/p>\n

E digo a Fulana: Amiga,<\/p>\n

afinal nos compreendemos.<\/p>\n

Já não sofro, já não brilhas,<\/p>\n

mas somos a mesma coisa.<\/p>\n

(Uma coisa tão diversa<\/p>\n

da que pensava que fôssemos.)<\/p>\n

A sem-raz\u00f5es do amor<\/a><\/h2>\n

Eu te amo porque te amo.
\n Não precisas ser amante,
\n e nem sempre sabes sê-lo.
\n Eu te amo porque te amo.
\n Amor é estado de graça
\n e com amor não se paga.<\/p>\n

Amor é dado de graça,
\n é semeado no vento,
\n na cachoeira, no eclipse.
\n Amor foge a dicionários
\n e a regulamentos vários.<\/p>\n

Eu te amo porque não amo
\n bastante ou demais a mim.
\n Porque amor não se troca,
\n não se conjuga nem se ama.
\n Porque amor é amor a nada,
\n feliz e forte em si mesmo.<\/p>\n

Amor é primo da morte,
\n e da morte vencedor,
\n por mais que o matem (e matam)
\n a cada instante de amor.<\/p>\n

A um bruxo, com amor<\/a><\/h2>\n

Em certa casa da Rua Cosme Velho
\n (que se abre no vazio)
\n venho visitar-te; e me recebes
\n na sala trajestada com simplicidade
\n onde pensamentos idos e vividos
\n perdem o amarelo
\n de novo interrogando o céu e a noite.<\/p>\n

Outros leram da vida um capítulo, tu leste o livro inteiro.
\n Daí esse cansaço nos gestos e, filtrada,
\n uma luz que não vem de parte alguma
\n pois todos os castiçais
\n estão apagados.<\/p>\n

Contas a meia voz
\n maneiras de amar e de compor os ministérios
\n e deitá-los abaixo, entre malinas
\n e bruxelas.
\n Conheces a fundo
\n a geologia moral dos Lobo Neves
\n e essa espécie de olhos derramados
\n que não foram feitos para ciumentos.<\/p>\n

E ficas mirando o ratinho meio cadáver
\n com a polida, minuciosa curiosidade
\n de quem saboreia por tabela
\n o prazer de Fortunato, vivisseccionista amador.
\n Olhas para a guerra, o murro, a facada
\n como para uma simples quebra da monotonia universal
\n e tens no rosto antigo
\n uma expressão a que não acho nome certo
\n (das sensações do mundo a mais sutil):
\n volúpia do aborrecimento?
\n ou, grande lascivo, do nada?<\/p>\n

O vento que rola do Silvestre leva o diálogo,
\n e o mesmo som do relógio, lento, igual e seco,
\n tal um pigarro que parece vir do tempo da Stoltz e do gabinete Paraná,
\n mostra que os homens morreram.
\n A terra está nua deles.
\n Contudo, em longe recanto,
\n a ramagem começa a sussurar alguma coisa
\n que não se estende logo
\n a parece a canção das manhãs novas.
\n Bem a distingo, ronda clara:
\n É Flora,
\n com olhos dotados de um mover particular
\n ente mavioso e pensativo;
\n Marcela, a rir com expressão cândida (e outra coisa);
\n Virgília,
\n cujos olhos dão a sensação singular de luz úmida;
\n Mariana, que os tem redondos e namorados;
\n e Sancha, de olhos intimativos;
\n e os grandes, de Capitu, abertos como a vaga do mar lá fora,
\n o mar que fala a mesma linguagem
\n obscura e nova de D. Severina
\n e das chinelinhas de alcova de Conceição.
\n A todas decifrastes íris e braços
\n e delas disseste a razão última e refolhada
\n moça, flor mulher flor
\n canção de mulher nova…
\n E ao pé dessa música dissimulas (ou insinuas, quem sabe)
\n o turvo grunhir dos porcos, troça concentrada e filosófica
\n entre loucos que riem de ser loucos
\n e os que vão à Rua da Misericórdia e não a encontram.
\n O eflúvio da manhã,
\n quem o pede ao crepúsculo da tarde?
\n Uma presença, o clarineta,
\n vai pé ante pé procurar o remédio,
\n mas haverá remédio para existir
\n senão existir?
\n E, para os dias mais ásperos, além
\n da cocaína moral dos bons livros?
\n Que crime cometemos além de viver
\n e porventura o de amar
\n não se sabe a quem, mas amar?<\/p>\n

Todos os cemitérios se parecem,
\n e não pousas em nenhum deles, mas onde a dúvida
\n apalpa o mármore da verdade, a descobrir
\n a fenda necessária;
\n onde o diabo joga dama com o destino,
\n estás sempre aí, bruxo alusivo e zombeteiro,
\n que resolves em mim tantos enigmas.<\/p>\n

Um som remoto e brando
\n rompe em meio a embriões e ruínas,
\n eternas exéquias e aleluias eternas,
\n e chega ao despistamento de teu pencenê.
\n O estribeiro Oblivion
\n bate à porta e chama ao espetáculo
\n promovido para divertir o planeta Saturno.
\n Dás volta à chave,
\n envolves-te na capa,
\n e qual novo Ariel, sem mais resposta,
\n sais pela janela, dissolves-te no ar.<\/p>\n

Ainda que mal<\/a><\/h2>\n

Ainda que mal pergunte,
\n ainda que mal respondas;
\n ainda que mal te entenda,
\n ainda que mal repitas;
\n ainda que mal insista,
\n ainda que mal desculpes;
\n ainda que mal me exprima,
\n ainda que mal me julgues;
\n ainda que mal me mostre,
\n ainda que mal me vejas;
\n ainda que mal te encare,
\n ainda que mal te furtes;
\n ainda que mal te siga,
\n ainda que mal te voltes;
\n ainda que mal te ame,
\n ainda que mal o saibas;
\n ainda que mal te agarre,
\n ainda que mal te mates;
\n ainda assim te pergunto
\n e me queimando em teu seio,
\n me salvo e me dano: amor. <\/p>\n

Al\u00e9m da Terra, al\u00e9m do C\u00e9u<\/a><\/h2>\n

Além da Terra, além do Céu,
\n no trampolim do sem-fim das estrelas,
\n no rastro dos astros,
\n na magnólia das nebulosas.
\n Além, muito além do sistema solar,
\n até onde alcançam o pensamento e o coração,
\n vamos!
\n vamos conjugar
\n o verbo fundamental essencial,
\n o verbo transcendente, acima das gramáticas
\n e do medo e da moeda e da política,
\n o verbo sempreamar,
\n o verbo pluriamar,
\n razão de ser e de viver. <\/p>\n

Amar<\/a><\/h2>\n

Que pode uma criatura senão,
\n entre criaturas, amar?
\n amar e esquecer,
\n amar e malamar,
\n amar, desamar, amar?
\n sempre, e até de olhos vidrados, amar?<\/p>\n

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
\n sozinho, em rotação universal, senão
\n rodar também, e amar?
\n amar o que o mar traz à praia,
\n e o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
\n é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?<\/p>\n

Amar solenemente as palmas do deserto,
\n o que é entrega ou adoração expectante,
\n e amar o inóspito, o áspero,
\n um vaso sem flor, um chão de ferro,
\n e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.<\/p>\n

Este o nosso destino: amor sem conta,
\n distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
\n doação ilimitada a uma completa ingratidão,
\n e na concha vazia do amor a procura medrosa,
\n paciente, de mais e mais amor.<\/p>\n

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
\n amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.<\/p>\n

Amor e seu tempo<\/a><\/h2>\n

Amor é privilégio de maduros
\n estendidos na mais estreita cama,
\n que se torna a mais larga e mais relvosa,
\n roçando, em cada poro, o céu do corpo.<\/p>\n

É isto, amor: o ganho não previsto,
\n o prêmio subterrâneo e coruscante,
\n leitura de relâmpago cifrado,
\n que, decifrado, nada mais existe<\/p>\n

valendo a pena e o preço do terrestre,
\n salvo o minuto de ouro no relógio
\n minúsculo, vibrando no crepúsculo.<\/p>\n

Amor é o que se aprende no limite,
\n depois de se arquivar toda a ciência
\n herdada, ouvida. Amor começa tarde.<\/p>\n

Amor<\/a><\/h2>\n

Quando encontrar alguém e esse alguém fizer seu coração
\n para de funcionar
\n por alguns segundos, preste atenção. Pode ser a pessoa mais
\n importante da
\n sua vida. <\/p>\n

Se os olhares se cruzarem e neste momento houver o mesmo brilho intenso
\n entre eles, fique alerta: pode ser a pessoa que você está esperando
\n desde o
\n dia em que nasceu. <\/p>\n

Se o toque dos lábios for intenso, se o beijo for apaixonante e os
\n olhos
\n encherem d’água neste momento, perceba: existe algo mágico entre
\n vocês. <\/p>\n

Se o primeiro e o último pensamento do dia for essa pessoa, se a vontade
\n de
\n ficar juntos chegar a apertar o coração, agradeça: Deus
\n te mandou um
\n presente divino: o amor. <\/p>\n

Se um dia tiver que pedir perdão um ao outro por algum motivo e em
\n troca
\n receber um abraço, um sorriso, um afago nos cabelos e os gestos valerem
\n mais
\n que mil palavras, entregue-se: vocês foram feitos um pro outro. <\/p>\n

Se por algum motivo você estiver triste, se a vida te deu uma rasteira
\n e a
\n outra pessoa sofrer o seu sofrimento, chorar as suas lágrimas e enxugá-las
\n
\n com ternura, que coisa maravilhosa: você poderá contar com ela
\n em qualquer
\n momento de sua vida. <\/p>\n

Se você conseguir em pensamento sentir o cheiro da pessoa como se ela
\n
\n estivesse ali do seu lado… se você achar a pessoa maravilhosamente
\n linda,
\n mesmo ela estando de pijamas velhos, chinelos de dedo e cabelos
\n emaranhados… <\/p>\n

Se você não consegue trabalhar direito o dia todo, ansioso pelo
\n encontro que
\n está marcado para a noite… se você não consegue imaginar,
\n de maneira
\n nenhuma, um futuro sem a pessoa ao seu lado… <\/p>\n

Se você tiver a certeza que vai ver a pessoa envelhecendo e, mesmo
\n assim,
\n tiver a convicção que vai continuar sendo louco por ela… se
\n você preferir
\n morrer antes de ver a outra partindo: é o amor que chegou na sua vida.
\n É uma
\n dádiva. <\/p>\n

Muitas pessoas apaixonam-se muitas vezes na vida, mas poucas amam ou
\n encontram um amor verdadeiro. Ou às vezes encontram e por não
\n prestarem
\n atenção nesses sinais, deixam o amor passar, sem deixá-lo
\n acontecer
\n verdadeiramente. <\/p>\n

É o livre-arbítrio. Por isso preste atenção nos
\n sinais, não deixe que as
\n loucuras do dia a dia o deixem cego para a melhor coisa da vida: o amor. <\/p>\n

Anedota B\u00falgara<\/a><\/h2>\n

Era uma vez um czar naturalista
\n que caçava homens.
\n Quando lhe disseram que também se caçam borboletas e andorinhas,
\n ficou muito espantado
\n e achou uma barbaridade. <\/p>\n

Antepassado<\/a><\/h2>\n

Só te conheço de retrato,
\n não te conheço de verdade,
\n mas teu sangue bole em meu sangue
\n e sem saber te vivo em mim
\n e sem saber vou copiando
\n tuas imprevistas maneiras,
\n mais do que isso: teu fremente
\n modo de ser, enclausurado
\n entre ferros de conveniência
\n ou aranhóis de burguesia,
\n vou descobrindo o que me deste
\n sem saber que o davas, na líquida
\n transmissão de taras e dons,
\n vou te compreendendo, somente
\n de esmerilar em teu retrato
\n o que a pacatez de um retrato
\n ou o seu vago negativo,
\n nele implícito e reticente,
\n filtra de um homem; sua face
\n oculta de si mesmo; impulso
\n primitivo; paixão insone
\n e mais trevosas intenções
\n que jamais assumiram ato
\n nem mesmo sombra de palavra,
\n mas ficaram dentro de ti
\n cozinhadas em lenha surda.
\n Acabei descobrindo tudo
\n que teus papéis não confessaram
\n nem a memória de família
\n transmitiu como fato histórico
\n e agora te conheço mais
\n do que a mim próprio me conheço,
\n pois sou teu vaso e transcendência,
\n teu duende mal encarnado.
\n Refaço os gestos que o retrato
\n não pode ter, aqueles gestos
\n que ficaram em ti à espera
\n de tardia repetição,
\n e tão meus eles se tornaram,
\n tão aderentes ao meu ser
\n que suponho tu os copiaste
\n de mim antes que eu os fizesse,
\n e furtando-me a iniciativa,
\n meu ladrão, roubaste-me o espírito.<\/p>\n

Ao Amor antigo<\/a><\/h2>\n

O amor antigo vive de si mesmo,
\n não de cultivo alheio ou de presença.
\n Nada exige nem pede. Nada espera,
\n mas do destino vão nega a sentença.<\/p>\n

O amor antigo tem raízes fundas,
\n feitas de sofrimento e de beleza.
\n Por aquelas mergulha no infinito,
\n e por estas suplanta a natureza.<\/p>\n

Se em toda parte o tempo desmorona
\n aquilo que foi grande e deslumbrante,
\n a antigo amor, porém, nunca fenece
\n e a cada dia surge mais amante.<\/p>\n

Mais ardente, mas pobre de esperança.
\n Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
\n e resplandece no seu canto obscuro,
\n tanto mais velho quanto mais amor.<\/p>\n

Apari\u00e7\u00e3o amorosa<\/a><\/h2>\n

Doce fantasma, por que me visitas
\n como em outros tempos nossos corpos se visitavam?
\n Tua transparência roça-me a pele, convida
\n a refazermos carícias impraticáveis: ninguém nunca
\n um beijo recebeu de rosto consumido.<\/p>\n

Mas insistes, doçura. Ouço-te a voz,
\n mesma voz, mesmo timbre,
\n mesmas leves sílabas,
\n e aquele mesmo longo arquejo
\n em que te esvaías de prazer,
\n e nosso final descanso de camurça.<\/p>\n

Então, convicto,
\n ouço teu nome, única parte de ti que não se dissolve
\n e continua existindo, puro som.
\n Aperto… o quê? a massa de ar em que te converteste
\n e beijo, beijo intensamente o nada.
\n Amado ser destruído, por que voltas
\n e és tão real assim tão ilusório?
\n Já nem distingo mais se és sombra
\n ou sombra sempre foste, e nossa história
\n invenção de livro soletrado
\n sob pestanas sonolentas.
\n Terei um dia conhecido
\n teu vero corpo como hoje o sei
\n de enlaçar o vapor como se enlaça
\n uma idéia platônica no espaço?<\/p>\n

O desejo perdura em ti que já não és,
\n querida ausente, a perseguir-me, suave?
\n Nunca pensei que os mortos
\n o mesmo ardor tivessem de outros dias
\n e no-lo transmitissem com chupadas
\n de fogo aceso e gelo matizados.<\/p>\n

Tua visita ardente me consola.
\n Tua visita ardente me desola.
\n Tua visita, apenas uma esmola.<\/p>\n

\u00c1poro<\/a><\/h2>\n

Um inseto cava
\n cava sem alarme
\n perfurando a terra
\n sem achar escape. <\/p>\n

Que fazer, exausto,
\n em país bloqueado,
\n enlace de noite
\n raiz e minério? <\/p>\n

Eis que o labirinto
\n (oh razão, mistério)
\n presto se desata:em verde, sozinha,
\n antieuclidiana,
\n uma orquídea forma-se <\/p>\n

\u00c0s M\u00e3es<\/a><\/h2>\n

Aquele doce que ela faz
\n quem mais saberia fazê-lo? <\/p>\n

Tentam. Insistem, caprichando.
\n Mandam vir o leite mais nobre.
\n Ovos de qualidade são os mesmos,
\n manteiga, a mesma,
\n iguais açúcar e canela.
\n É tudo igual. As mãos (as mães?)
\n são diferentes. <\/p>\n

Aspira\u00e7\u00e3o<\/a><\/h2>\n

Tão imperfeitas, nossas maneiras
\n de amar.
\n Quando alcançaremos
\n o limite, o ápice
\n de perfeição,
\n que é nunca mais morrer,
\n nunca mais viver
\n duas vidas em uma,
\n e só o amor governe
\n todo além, todo fora de nós mesmos?
\n O absoluto amor,
\n revel à condição de carne e alma.<\/p>\n

Atriz<\/a><\/h2>\n

A morte emendou a gramática.
\n Morreram Cacilda Becker.
\n Não era uma só. Era tantas.
\n Professorinha pobre de Piraçununga
\n Cleópatra e Antígona
\n Maria Stuart
\n Mary Tyrone
\n Marta de Albee
\n Margarida Gauthier e Alma Winemiller
\n Hannah Jelkes a solteirona
\n a velha senhora Clara Zahanassian
\n adorável Júlia
\n outras muitas, modernas e futuras
\n irreveladas.
\n Era também um garoto descarinhado e astuto: Pinga-Fogo
\n e um mendigo esperando infinitamente Godot.
\n Era principalmente a voz de martelo sensível
\n martelando e doendo e descascando
\n a casca podre da vida
\n para mostrar o miolo de sombra
\n a verdade de cada um nos mitos cênicos.
\n Era uma pessoa e era um teatro.
\n Morrem mil Cacildas em Cacilda.<\/p>\n

Aula de portugu\u00eas<\/a><\/h2>\n

A linguagem
\n na ponta da língua,
\n tão fácil de falar
\n e de entender.<\/p>\n

A linguagem
\n na superfície estrelada de letras,
\n sabe lá o que ela quer dizer?<\/p>\n

Professor Carlos Góis, ele é quem sabe,
\n e vai desmatando
\n o amazonas de minha ignorância.
\n Figuras de gramática, equipáticas,
\n atropelam-me, aturdem-me, seqüestram-me.<\/p>\n

Já esqueci a língua em que comia,
\n em que pedia para ir lá fora,
\n em que levava e dava pontapé,
\n a língua, breve língua entrecortada
\n do namoro com a prima.<\/p>\n

O português são dois; o outro, mistério.<\/p>\n

Aurora<\/a><\/h2>\n

O poeta ia bêbedo no bonde.
\n O dia nascia atrás dos quintais.
\n As pensões alegres dormiam tristíssimas.
\n As casas também iam bêbedas.<\/p>\n

Tudo era irreparável.
\n Ninguém sabia que o mundo ia acabar
\n (apenas uma criança percebeu mas ficou calada),
\n que o mundo ia acabar às 7 e 45.
\n Últimos pensamentos! últimos telegramas!
\n José, que colocava pronomes,
\n Helena, que amava os homens,
\n Sebastião, que se arruinava,
\n Artur, que não dizia nada,
\n embarcam para a eternidade.<\/p>\n

O poeta está bêbedo, mas
\n escuta um apelo na aurora:
\n Vamos todos dançar
\n entre o bonde e a árvore?<\/p>\n

Entre o bonde e a árvore
\n dançai, meus irmãos!
\n Embora sem música
\n dançai, meus irmãos!
\n Os filhos estão nascendo
\n com tamanha espontaneidade.
\n Como é maravilhoso o amor
\n (o amor e outros produtos).
\n Dançai, meus irmãos!
\n A morte virá depois
\n como um sacramento.<\/p>\n

Aus\u00eancia<\/a><\/h2>\n

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
\n E lastimava, ignorante, a falta.
\n Hoje não a lastimo.
\n Não há falta na ausência.
\n A ausência é um estar em mim.
\n E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
\n que rio e danço e invento exclamações alegres,
\n porque a ausência, essa ausência assimilada,
\n ninguém a rouba mais de mim.<\/p>\n

Boitempo<\/a><\/h2>\n

Entardece na roça
\n de modo diferente.
\n A sombra vem nos cascos,
\n no mugido da vaca
\n separada da cria.
\n O gado é que anoitece
\n e na luz que a vidraça
\n da casa fazendeira
\n derrama no curral
\n surge multiplicada
\n sua estátua de sal,
\n escultura da noite.
\n Os chifres delimitam
\n o sono privativo
\n de cada rês e tecem
\n de curva em curva a ilha
\n do sono universal.
\n No gado é que dormimos
\n e nele que acordamos.
\n Amanhece na roça
\n de modo diferente.
\n A luz chega no leite,
\n morno esguicho das tetas
\n e o dia é um pasto azul
\n que o gado reconquista.<\/p>\n

Brinde no banquete das musas<\/a><\/h2>\n

Poesia, marulho e náusea,
\n poesia, canção suicida,
\n poesia, que recomeças
\n de outro mundo, noutra vida <\/p>\n

Deixaste-nos mais famintos,
\n poesia, comida estranha,
\n se nenhum pão te equivale:
\n a mosca deglute a aranha. <\/p>\n

Poesia sobre os princípios
\n e os vagos dons do universo:
\n em teu regaço incestuoso,
\n o belo câncer do verso. <\/p>\n

Poesia, sobre o telúrio,
\n reintegra a essência do poeta,
\n e o que é perdido se salva…
\n Poesia, morte secreta. <\/p>\n

C\u00e2mara viajante, A<\/a><\/h2>\n

Que pode a câmara fotográfica?
\n Não pode nada.
\n Conta só o que viu.
\n Não pode mudar o que viu.
\n Não tem responsabilidade no que viu.
\n A câmara, entretanto,
\n Ajuda a ver e rever, a multi-ver
\n O real nu, cru, triste, sujo.
\n Desvenda, espalha, universaliza.
\n A imagem que ela captou e distribui.
\n Obriga a sentir,
\n A, driticamente, julgar,
\n A querer bem ou a protestar,
\n A desejar mudança.
\n A câmara hoje passeia contigo pela Mata Atlântica.
\n No que resta – ainda esplendor – da mata Atlântica
\n Apesar do declínio histórico, do massacre
\n De formas latejantes de viço e beleza.
\n Mostra o que ficou e amanhã – quem sabe? acabará
\n Na infinita desolação da terra assassinada.
\n E pergunta: "Podemos deixar
\n Que uma faixa imensa do Brasil se esterilize,
\n Vire deserto, ossuário, tumba da natureza?"
\n Este livro-câmara é anseio de salvar
\n O que ainda pode ser salvo,
\n O que precisa ser salvo
\n Sem esperar pelo ano 2 mil.<\/p>\n

Campo de Flores<\/a><\/h2>\n

Deus me deu um amor no tempo de madureza,
\n quando os frutos ou não são colhidos ou sabem a verme.
\n Deus – ou foi talvez o Diabo – deu-me este amor maduro,
\n e a um e outro agradeço, pois que tenho um amor.<\/p>\n

Pois que tenho um amor, volto aos mitos pretéritos
\n e outros acrescento aos que amor já criou.
\n Eis que eu mesmo me torno o mito mais radioso
\n e talhado em penumbra sou e não sou, mas sou.<\/p>\n

Mas sou cada vez mais, eu que não me sabia
\n e cansado de mim julgava que era o mundo
\n um vácuo atormentado, um sistema de erros.
\n Amanhecem de novo as antigas manhãs
\n que não vivi jamais, pois jamais me sorriram.<\/p>\n

Mas me sorriam sempre atrás de tua sombra
\n imensa e contraída como letra no muro
\n e só hoje presente.
\n Deus me deu um amor porque o mereci.
\n De tantos que já tive ou tiveram em mim,
\n o sumo se espremeu para fazer um vinho
\n ou foi sangue, talvez, que se armou em coágulo.<\/p>\n

E o tempo que levou uma rosa indecisa
\n a tirar sua cor dessas chamas extintas
\n era o tempo rriais justo. Era tempo de terra.
\n Onde não há jardim, as flores nascem de um
\n secreto investimento em formas improváveis.<\/p>\n

Hoje tenho um amor e me faço espaçoso
\n para arrecadar as alfaias de muitos
\n amantes desgovernados, no mundo, ou triunfantes
\n e ao vê-los amorosos e transidos em torno,
\n o sagrado terror converto em jubilação.<\/p>\n

Seu grão de angústia amor já me oferece
\n na mão esquerda. Enquanto a outra acaricia
\n os cabelos e a voz e o passo e a arquitetura
\n e o mistério que além faz os seres preciosos
\n à visáo extasiada.<\/p>\n

Mas, porque me tocou um amor crepuscular,
\n há que amar diferente. De uma grave paciência
\n ladrilhar minhas mãos. E talvez a ironia
\n tenha dilacerado a melhor doação.
\n Há que amar e calar.
\n Para fora do tempo arrasto meus despojos
\n e estou vivo na luz que baixa e me confunde.<\/p>\n

Can\u00e7\u00e3o amiga<\/a><\/h2>\n

Eu preparo uma canção
\n em que minha mãe se reconheça,
\n todas as mães se reconheçam,
\n e que fale como dois olhos.<\/p>\n

Caminho por uma rua
\n que passa em muitos países.
\n Se não se vêem, eu vejo
\n e saúdo velhos amigos.<\/p>\n

Eu distribuo um segredo
\n como quem anda ou sorri.
\n No jeito mais natural
\n dois carinhos se procuram.<\/p>\n

Minha vida, nossas vidas
\n formam um só diamante.
\n Aprendi novas palavras
\n e tornei outras mais belas.<\/p>\n

Eu preparo uma canção
\n que faça acordar os homens
\n e adormecer as crianças.<\/p>\n

Cantiga de vi\u00favo<\/a><\/h2>\n

A noite caiu na minh’alma,
\n fiquei triste sem querer.
\n Uma sombra veio vindo,
\n veio vindo, me abraçou.
\n Era a sombra de meu bem
\n que morreu há tanto tempo.<\/p>\n

me abraçou com tanto amor
\n me apertou com tanto fogo
\n me beijou, me consolou.<\/p>\n

Depois riu devagarinho,
\n me disse adeus com a cabeça
\n e saiu. Fechou a porta.
\n Ouvi seus passos na escada.
\n Depois mais nada…
\n acabou.<\/p>\n

Canto ao homem do Povo – charles chaplin<\/a><\/h2>\n

I<\/p>\n

\n Era preciso que um poeta brasileiro,
\n não dos maiores, porém dos mais expostos à galhofa,
\n girando um pouco em tua atmosfera ou nela aspirando a viver
\n como na poética e essencial atmosfera dos sonhos lúcidos,<\/p>\n

era preciso que esse pequeno cantor teimoso,
\n de ritmos elementares, vindo da cidadezinha do interior
\n onde nem sempre se usa gravatas mas todos são extremamente polidos
\n e a opressão é detestada, se bem que o heroísmo se banhe
\n em ironia,<\/p>\n

era preciso que um antigo rapaz de vinte anos,
\n preso à tua pantomima por filamentos de ternura e riso dispersos no
\n tempo,
\n viesse recompô-los e, homem maduro, te visitasse
\n para dizer-te algumas coisas, sobcolor de poema.<\/p>\n

Para dizer-te como os brasileiros te amam
\n e que nisso, como em tudo mais, nossa gente se parece
\n com qualquer gente do mundo – inclusive os pequenos judeus
\n de bengalinha e chapéu-coco, sapatos compridos, olhos melancólicos,<\/p>\n

vagabundos que o mundo repeliu, mas zombam e vivem
\n nos filmes, nas ruas tortas com tabuletas: Fábrica, Barbeiro, Polícia,
\n e vencem a fome, iludem a brutalidade, prolongam o amor
\n como um segredo dito no ouvido de um homem do povo caído na rua.<\/p>\n

Bem sei que o discurso, acalanto burguês, não te envaidece,
\n e costumas dormir enquanto os veementes inauguram estátua,
\n e entre tantas palavras que como carros percorrem as ruas,
\n só as mais humildes, de xingamento ou beijo, te penetram.<\/p>\n

Não é a saudação dos devotos nem dos partidários
\n que te ofereço,
\n eles não existem, mas a de homens comuns, numa cidade comum,
\n nem faço muita questão da matéria de meu canto ora em
\n torno de ti
\n como um ramo de flores absurdas mando por via postal ao inventor dos jardins.<\/p>\n

Falam por mim os que estavam sujos de tristeza e feroz desgosto de tudo,
\n que entraram no cinema com a aflição de ratos fugindo da vida,
\n são duras horas de anestesia, ouçamos um pouco de música,
\n visitemos no escuro as imagens – e te descobriram e salvaram-se.<\/p>\n

Falam por mim os abandonados da justiça, os simples de coração,
\n os parias, os falidos, os mutilados, os deficientes, os indecisos, os líricos,
\n os cismarentos,
\n os irresponsáveis, os pueris, os cariciosos, os loucos e os patéticos.<\/p>\n

E falam as flores que tanto amas quando pisadas,
\n falam os tocos de vela, que comes na extrema penúria, falam a mesa,
\n os botões,
\n os instrumentos do ofício e as mil coisas aparentemente fechadas,
\n cada troço, cada objeto do sótão, quanto mais obscuros
\n mais falam.<\/p>\n

II<\/p>\n

\n A noite banha tua roupa.
\n Mal a disfarças no colete mosqueado,
\n no gelado peitilho de baile,
\n de um impossível baile sem orquídeas.<\/p>\n

És condenado ao negro. Tuas calças
\n confundem-se com a treva. Teus sapatos
\n inchados, no escuro do beco,
\n são cogumelos noturnos. A quase cartola,
\n sol negro, cobre tudo isto, sem raios.<\/p>\n

Assim, noturno cidadão de uma república
\n enlutada, surges a nossos olhos
\n pessimistas, que te inspecionam e meditam:
\n Eis o tenebroso, o viúvo, o inconsolado,
\n o corvo, o nunca-mais, o chegado muito tarde
\n a um mundo muito velho.<\/p>\n

E a lua pousa
\n em teu rosto. Branco, de morte caiado,
\n que sepulcros evoca mas que hastes
\n submarinas e álgidas e espelhos
\n e lírios que o tirano decepou, e faces
\n amortalhadas em farinha. O bigode
\n negro cresce em ti como um aviso
\n e logo se interrompe. É negro, curto,
\n espesso. O rosto branco, de lunar matéria,
\n face cortada em lençol, risco na parede,
\n caderno de infância, apenas imagem
\n entretanto os olhos são profundos e a boca vem de longe,
\n sozinha, experiente, calada vem a boca
\n sorrir, aurora, para todos.<\/p>\n

E já não sentimos a noite,
\n e a morte nos evita, e diminuímos
\n como se ao contato de tua bengala mágica voltássemos
\n ao país secreto onde dormem os meninos.
\n Já não é o escritório e mil fichas,
\n nem a garagem, a universidade, o alarme,
\n é realmente a rua abolida, lojas repletas,
\n e vamos contigo arrebentar vidraças,
\n e vamos jogar o guarda no chão,
\n e na pessoa humana vamos redescobrir
\n aquele lugar – cuidado! – que atrai os pontapés: sentenças
\n de uma justiça não oficial.<\/p>\n

III<\/p>\n

\n Cheio de sugestões alimentícias, matas a fome
\n dos que não foram chamados à ceia celeste
\n ou industrial. Há ossos, há pudins
\n de gelatina e cereja e chocolate e nuvens
\n nas dPoesias e Poemas do teu casaco. Estão guardados
\n para uma criança ou um cão. Pois bem conheces
\n a importância da comida, o gosto da carne,
\n o cheiro da sopa, a maciez amarela da batata,
\n e sabes a arte sutil de transformar em macarrão
\n o humilde cordão de teus sapatos.<\/p>\n

Mais uma vez jantaste: a vida é boa.
\n Cabe um cigarro: e o tiras
\n da lata de sardinhas.
\n Não há muitos jantares no mundo, já sabias,
\n e os mais belos frangos
\n são protegidos em pratos chineses por vidros espessos.<\/p>\n

Há sempre o vidro, e não se quebra,
\n há o aço, o amianto, a lei,
\n há milícias inteiras protegendo o frango,
\n e há uma fome que vem do Canadá, um vento,
\n uma voz glacial, um sopro de inverno, uma folha
\n baila indecisa e pousa em teu ombro: mensagem pálida
\n que mal decifras
\n o cristal infrangível. Entre a mão e a fome,
\n os valos da lei, as léguas. Então te transformas
\n tu mesmo no grande frango assado que flutua
\n sobre todas as fomes, no ar; frango de ouro
\n e chama, comida geral, que tarda.<\/p>\n

\n IV<\/p>\n

\n O próprio ano novo tarda. E com ele as amadas.
\n No festim solitário teus dons se aguçam.
\n És espiritual e dançarino e fluido,
\n mas ninguém virá aqui saber como amas
\n com fervor de diamante e delicadeza de alva,
\n como, por tua mão a cabana se faz lua.<\/p>\n

Mundo de neve e sal, de gramofones roucos
\n urrando longe o gozo de que não participas.
\n Mundo fechado, que aprisiona as amadas
\n e todo o desejo, na noite, de comunicação.<\/p>\n

Teu palácio se esvai, lambe-te o sono,
\n ninguém te quis, todos possuem,
\n tudo buscaste dar, não te tomaram.
\n Então encaminhas no gelo e rondas o grito.<\/p>\n

Mas não tens gula de festa, nem orgulho
\n nem ferida nem raiva nem malícia.
\n És o próprio ano-bom, que te deténs. A casa passa
\n correndo, os copos voam,
\n os corpos saltam rápido, as amadas
\n te procuram na noite… e não te vêem,
\n tu pequeno, tu simples, tu qualquer.<\/p>\n

Ser tão sozinho em meio a tantos ombros,
\n andar aos mil num corpo só, franzino,
\n e ter braços enormes sobre as casas,
\n ter um pé em Guerrero e outro no Texas,
\n falar assim a chinês a maranhense,
\n a russo, a negro: ser um só, de todos,
\n sem palavra, sem filtro,
\n sem opala:
\n há uma cidade em ti, que não sabemos.<\/p>\n

V<\/p>\n

\n Uma cega te ama. Os olhos abrem-se.
\n Não, não te ama. Um rico, em álcool,
\n é teu amigo e lúcido repele
\n tua riqueza. A confusão é nossa, que esquecemos
\n o que há de água, de sopro e de inocência
\n no fundo de cada um de nós, terrestres. Mas, ó mitos
\n que cultuamos, falsos: flores pardas,
\n anjos desleais, cofres redondos, arquejos
\n poéticos acadêmicos; convenções
\n do branco, azul e roxo; maquinismos,
\n telegramas em série, e fábricas e fábricas
\n e fábricas de lâmpadas, proibições, auroras.
\n Ficaste apenas um operário
\n comandado pela voz colérica do megafone.
\n És parafuso, gesto, esgar.
\n Recolho teus pedaços: ainda vibram,
\n lagarto mutilado.<\/p>\n

Colo teus pedaços. Unidade
\n estranha é a tua, em mundo assim pulverizado.
\n E nós, que a cada passo nos cobrimos
\n e nos despimos e nos mascaramos,
\n mal retemos em ti o mesmo homem,<\/p>\n

aprendiz
\n bombeiro
\n caixeiro
\n doceiro
\n emigrante
\n forçado
\n maquinista
\n noivo
\n patinador
\n soldado
\n músico
\n peregrino
\n artista de circo
\n marquês
\n marinheiro
\n carregador de piano<\/p>\n

apenas sempre entretanto tu mesmo,
\n o que não está de acordo e é meigo,
\n o incapaz de propriedade, o pé
\n errante, a estrada
\n fugindo, o amigo
\n que desejaríamos reter
\n na chuva, no espelho, na memória
\n e todavia perdemos<\/p>\n

\n VI<\/p>\n

\n Já não penso em ti. Penso no ofício
\n a que te entregas. Estranho relojoeiro
\n cheiras a peça desmontada: as molas unem-se,
\n o tempo anda. És vidraceiro.
\n Varres a rua. Não importa
\n que o desejo de partir te roa; e a esquina
\n faça de ti outro homem; e a lógica
\n te afaste de seus frios privilégios.<\/p>\n

Há o trabalho em ti, mas caprichoso,
\n mas benigno,
\n e dele surgem artes não burguesas,
\n produtos de ar e lágrimas, indumentos
\n que nos dão asa ou pétalas, e trens
\n e navios sem aço, onde os amigos
\n fazendo roda viajam pelo tempo,
\n livros se animam, quadros se conversam,
\n e tudo libertado se resolve
\n numa efusão de amor sem paga, e riso, e sol.<\/p>\n

O ofício é o ofício
\n que assim te põe no meio de nós todos,
\n vagabundo entre dois horários; mão sabida
\n no bater, no cortar, no fiar, no rebocar,
\n o pé insiste em levar-te pelo mundo,
\n a mão pega a ferramenta: é uma navalha,
\n e ao compasso de Brahms fazes a barba
\n neste salão desmemoriado no centro do mundo oprimido
\n onde ao fim de tanto silêncio e oco te recobramos.<\/p>\n

Foi bom que te calasses.
\n Meditavas na sombra das chaves,
\n das correntes, das roupas riscadas, das cercas de arame,
\n juntavas palavras duras, pedras, cimento, bombas, invectivas,
\n anotavas com lápis secreto a morte de mil, a boca sangrenta
\n de mil, os braços cruzados de mil.<\/p>\n

E nada dizias. E um bolo, um engulho
\n formando-se. E as palavras subindo.
\n Ó palavras desmoralizadas, entretanto salvas, ditas de novo.
\n Poder da voz humana inventando novos vocábulos e dando sopros exaustos.
\n Dignidade da boca, aberta em ira justa e amor profundo,
\n crispação do ser humano, árvore irritada,
\n contra a miséria e a fúria dos ditadores,<\/p>\n

ó Carlito, meu e nosso amigo, teus sapatos e teu bigode
\n caminham numa estrada de pó e de esperança. \n <\/p>\n

Canto do Rio em Sol<\/a><\/h2>\n

Guanabara, seio, braço
\n de a-mar:
\n em teu nome, a sigla rara
\n dos tempos do verbo mar. <\/p>\n

Os que te amamos sentimos
\n e não sabemos cantar:
\n o que é sombra do Silvestre
\n sol da Urca
\n dengue flamingo
\n mitos da Tijuca de Alencar. <\/p>\n

Guanabara, saia clara
\n estufando em redondel:
\n que é carne, que é terra e alísio
\n em teu crisol? <\/p>\n

Nunca vi terra tão gente
\n nem gente tão florival.
\n Teu frêmito é teu encanto
\n (sem decreto) capital. <\/p>\n

Agora, que te fitamos
\n nos olhos,
\n e que neles pressentimos
\n o ser telúrico, essencial,
\n agora sim és Estado
\n de graça, condado real. <\/p>\n

II <\/p>\n

Rio, nome sussurrante,
\n Rio que te vais passando
\n a mar de estórias e sonhos
\n e em teu constante janeiro
\n corres pela nossa vida
\n como sangue, como seiva
\n — não são imagens exangues
\n como perfume na fronha
\n … como pupila do gato
\n risca o topázio no escuro.
\n Rio-tato-
\n -vista-gosto-risco-vertigem
\n Rio-antúrio <\/p>\n

Rio das quatro lagoas
\n de quatro túneis irmãos
\n Rio em ã
\n Maracanã
\n Sacopenapã
\n Rio em ol em amba em umba sobretudo em inho
\n de amorzinho
\n benzinho
\n dá-se um jeitinho
\n do saxofone de Pixinguinha chamando pela Velha Guarda
\n como quem do alto do Morro Cara de Cão
\n chama pelos tamoios errantes em suas pirogas
\n Rio, milhão de coisas
\n luminosardentissuavimariposas:
\n como te explicar à luz da Constituição? <\/p>\n

III <\/p>\n

Irajá Pavuna Ilha do Gato
\n — emudeceram as aldeias gentílicas?
\n A Festa das Canoas dispersou-se?
\n Junto ao Paço já não se ouve o sino de São José
\n pastoreando os fiéis da várzea?
\n Soou o toque do Aragão sobre a cidade? <\/p>\n

Não não não não não não não\n <\/p>\n

Rio, mágico, dás uma cabriola,
\n teu desenho no ar é nítido como os primeiros grafismos,
\n teu acordar, um feixe de zínias na correnteza esperta do tempo
\n o tempo que humaniza e jovializa as cidades.
\n Rio novo a cada menino que nasce
\n a cada casamento
\n a cada namorado
\n que te descobre enquanto rio-rindo.
\n assistes ao pobre fluir dos homens e de suas glórias pré-fabricadas.\n <\/p>\n

Canto Esponjoso<\/a><\/h2>\n

Bela
\n esta manhã sem carência de mito,
\n E mel sorvido sem blasfêmia.<\/p>\n

Bela
\n esta manhã ou outra possível,
\n esta vida ou outra invenção,
\n sem, na sombra, fantasmas.<\/p>\n

Umidade de areia adere ao pé.
\n Engulo o mar, que me engole.
\n Valvas, curvos pensamentos, matizes da luz
\n azul
\n completa
\n sobre formas constituídas.<\/p>\n

Bela
\n a passagem do corpo, sua fusão
\n no corpo geral do mundo.
\n Vontade de cantar. Mas tão absoluta
\n que me calo, repleto. <\/p>\n

Carne \u00e9 triste depois da fela\u00e7\u00e3o, A<\/a><\/h2>\n

A carne é triste depois da felação
\n Depois do sessenta-e-nove a carne é triste.
\n É areia, o prazer? Não há mais nada
\n Após esse tremor? Só esperar
\n Outra convulsão, outro prazer
\n tão fundo na aparência mas tão raso
\n na eletricidade do minuto?
\n Já dilui o orgasmo na lembrança
\n E gosma
\n escorre lentamente de tua vida. <\/p>\n

Caso do vestido<\/a><\/h2>\n

Nossa mãe, o que é aquele
\n vestido, naquele prego?<\/p>\n

Minhas filhas, é o vestido
\n de uma dona que passou.<\/p>\n

Passou quando, nossa mãe?
\n Era nossa conhecida?<\/p>\n

Minhas filhas, boca presa.
\n Vosso pai evém chegando.<\/p>\n

Nossa mãe, esse vestido
\n tanta renda, esse segredo!<\/p>\n

Minhas filhas, escutai
\n palavras de minha boca.<\/p>\n

Era uma dona de longe,
\n vosso pai enamorou-se.<\/p>\n

E ficou tão transtornado,
\n se perdeu tanto de nós,<\/p>\n

se afastou de toda vida,
\n se fechou, se devorou.<\/p>\n

Chorou no prato de carne,
\n bebeu, gritou, me bateu,<\/p>\n

me deixou com vosso berço,
\n foi para a dona de longe,<\/p>\n

mas a dona não ligou.
\n Em vão o pai implorou,<\/p>\n

dava apólice, fazenda,
\n dava carro, dava ouro,<\/p>\n

beberia seu sobejo,
\n lamberia seu sapato.<\/p>\n

Mas a dona nem ligou.
\n Então vosso pai, irado,<\/p>\n

me pediu que lhe pedisse,
\n a essa dona tão perversa,<\/p>\n

que tivesse paciência
\n e fosse dormir com ele…<\/p>\n

Nossa mãe, por que chorais?
\n Nosso lenço vos cedemos.<\/p>\n

Minhas filhas, vosso pai
\n chega ao pátio. Disfarcemos.<\/p>\n

Nossa mãe, não escutamos
\n pisar de pé no degrau.<\/p>\n

Minhas filhas, procurei
\n aquela mulher do demo.<\/p>\n

E lhe roguei que aplacasse
\n de meu marido a vontade.<\/p>\n

Eu não amo teu marido,
\n me falou ela se rindo.<\/p>\n

Mas posso ficar com ele
\n se a senhora fizer gosto,<\/p>\n

só para lhe satisfazer,
\n não por mim, não quero homem.<\/p>\n

Olhei para vosso pai,
\n os olhos dele pediam.<\/p>\n

Olhei para a dona ruim,
\n os olhos dela gozavam.<\/p>\n

O seu vestido de renda,
\n de colo mui devassado,<\/p>\n

mais mostrava que escondia
\n as partes da pecadora.<\/p>\n

Eu fiz meu pelo-sinal,
\n me curvei… disse que sim.<\/p>\n

Saí pensando na morte,
\n mas a morte não chegava.<\/p>\n

Andei pelas cinco ruas,
\n passei ponte, passei rio,<\/p>\n

visitei vossos parentes,
\n não comia, não falava,<\/p>\n

tive uma febre terçã,
\n mas a morte não chegava.<\/p>\n

Fiquei fora de perigo,
\n fiquei de cabeça branca,<\/p>\n

perdi meus dentes, meus olhos,
\n costurei, lavei, fiz doce,<\/p>\n

minhas mãos se escalavraram,
\n meus anéis se dispersaram,<\/p>\n

minha corrente de ouro
\n pagou conta de farmácia.<\/p>\n

Vosso pai sumiu no mundo.
\n O mundo é grande e pequeno.<\/p>\n

Um dia a dona soberba
\n me aparece já sem nada,<\/p>\n

pobre, desfeita, mofina,
\n com sua trouxa na mão.<\/p>\n

Dona, me disse baixinho,
\n não te dou vosso marido,<\/p>\n

que não sei onde ele anda.
\n Mas te dou este vestido,<\/p>\n

última peça de luxo
\n que guardei como lembrança<\/p>\n

daquele dia de cobra,
\n da maior humilhação.<\/p>\n

Eu não tinha amor por ele,
\n ao depois amor pegou.<\/p>\n

Mas então ele enjoado
\n confessou que só gostava<\/p>\n

de mim como eu era dantes.
\n Me joguei a suas plantas,<\/p>\n

fiz toda sorte de dengo,
\n no chão rocei minha cara,<\/p>\n

me puxei pelos cabelos,
\n me lancei na correnteza,<\/p>\n

me cortei de canivete,
\n me atirei no sumidouro,<\/p>\n

bebi fel e gasolina,
\n rezei duzentas novenas,<\/p>\n

dona, de nada valeu:
\n vosso marido sumiu.<\/p>\n

Aqui trago minha roupa
\n que recorda meu malfeito<\/p>\n

de ofender dona casada
\n pisando no seu orgulho.<\/p>\n

Recebei esse vestido
\n e me dai vosso perdão.<\/p>\n

Olhei para a cara dela,
\n quede os olhos cintilantes?<\/p>\n

quede graça de sorriso,
\n quede colo de camélia?<\/p>\n

quede aquela cinturinha
\n delgada como jeitosa?<\/p>\n

quede pezinhos calçados
\n com sandálias de cetim?<\/p>\n

Olhei muito para ela,
\n boca não disse palavra.<\/p>\n

Peguei o vestido, pus
\n nesse prego da parede.<\/p>\n

Ela se foi de mansinho
\n e já na ponta da estrada<\/p>\n

vosso pai aparecia.
\n Olhou para mim em silêncio,<\/p>\n

mal reparou no vestido
\n e disse apenas: Mulher,<\/p>\n

põe mais um prato na mesa.
\n Eu fiz, ele se assentou,<\/p>\n

comeu, limpou o suor,
\n era sempre o mesmo homem,<\/p>\n

comia meio de lado
\n e nem estava mais velho.<\/p>\n

O barulho da comida
\n na boca, me acalentava,<\/p>\n

me dava uma grande paz,
\n um sentimento esquisito<\/p>\n

de que tudo foi um sonho,
\n vestido não há… nem nada.<\/p>\n

Minhas filhas, eis que ouço
\n vosso pai subindo a escada.<\/p>\n

Certas palavras<\/a><\/h2>\n

Certas palavras não podem ser ditas
\n em qualquer lugar e hora qualquer.
\n Estritamente reservadas
\n para companheiros de confiança,
\n devem ser sacralmente pronunciadas
\n em tom muito especial
\n lá onde a polícia dos adultos
\n não adivinha nem alcança.<\/p>\n

Entretanto são palavras simples:
\n definem
\n partes do corpo, movimentos, atos
\n do viver que só os grandes se permitem
\n e a nós é defendido por sentença
\n dos séculos.<\/p>\n

E tudo é proibido. Então, falamos.<\/p>\n

Ch\u00e3o \u00e9 Cama, O<\/a><\/h2>\n

O chão é cama para o amor urgente,
\n amor que não espera ir para a cama.
\n Sobre tapete ou duro piso, a gente
\n compõe de corpo e corpo a úmida trama.
\n E para reposar do amor, vamos à cama. <\/p>\n

Como encarar a morte<\/a><\/h2>\n

De longe<\/p>\n

Quatro bem-te-vis levam nos bicos
\n o batel de ouro e lápis-lazúli,
\n e pousando-o sobre uma acácia
\n cantam o canto costumeiro.<\/p>\n

O barco lá fica banhado
\n de brisa aveludada, açúcar,
\n e os bem-te-vis, já esquecidos
\n de perpassar, dormem no espaço.<\/p>\n

À meia distância<\/p>\n

Claridade infusa na sombra,
\n treva implícita na claridade?
\n Quem ousa dizer o que viu,
\n se não viu a não ser em sonho?<\/p>\n

Mas insones tornamos a vê-lo
\n e um vago arrepio vara
\n a mais íntima pele do homem.
\n A superfície jaz tranquila.<\/p>\n

De lado<\/p>\n

Sente-se já, não a figura,
\n passos na areia, pés incertos,
\n avançando e deixando ver
\n um certo cógifo de sandálias.<\/p>\n

Salvo orsto ou contorno explícito,
\n como saber que nos procura
\n o viajante sem identidade?
\n Algum ponto em nós se recusa.<\/p>\n

De dentro<\/p>\n

Agora não se esconde mais.
\n Apresenta-se, corpo inteiro,
\n se merece nome de corpo
\n o gás de um estado indefinível.<\/p>\n

Seu interior mostra-se aberto.
\n Promete riquezas, prêmios,
\n mas eis que falta curiosidade,
\n e todo ferrão de desejo.<\/p>\n

Sem vista<\/p>\n

Singular, sentir não sentindo
\n ou sentimento inexpresso
\n de si mesmo, em vaso coberto
\n de resina e lótus e sons.<\/p>\n

Nem viajar nem estar quedo
\n em lugar algum do mundo, só
\n o não saber que afinal se sabe
\n e, mais sabido, mais se ignora. <\/p>\n

Confid\u00eancia do Itabirano<\/a><\/h2>\n

Alguns anos vivi em Itabira.
\n Principalmente nasci em Itabira.
\n Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro.
\n Noventa por cento de ferro nas calçadas.
\n Oitenta por cento de ferro nas almas.
\n E esse alheamento do que na vida é porosidade e comunicação.<\/p>\n

A vontade de amar, que me paralisa o trabalho,
\n vem de Itabira, de suas noites brancas, sem mulheres e sem horizontes.<\/p>\n

E o hábito de sofrer, que tanto me diverte,
\n é doce herança itabirana.<\/p>\n

De Itabira trouxe prendas diversas que ora te ofereço:
\n esta pedra de ferro, futuro aço do Brasil,
\n este São Benedito do velho santeiro Alfredo Duval;
\n este couro de anta, estendido no sofá da sala de visitas;
\n este orgulho, esta cabeça baixa…<\/p>\n

Tive ouro, tive gado, tive fazendas.
\n Hoje sou funcionário público.
\n Itabira é apenas uma fotografia na parede.
\n Mas como dói!<\/p>\n

Confiss\u00e3o<\/a><\/h2>\n

A madureza, essa terrível prenda
\n que alguém nos dá, raptando-nos, com ela,
\n todo sabor gratuito de oferenda
\n sob a glacialidade de uma estela,<\/p>\n

a madureza vê, posto que a venda
\n interrompa a surpresa da janela,
\n o círculo vazio, onde se estenda,
\n e que o mundo converte numa cela.<\/p>\n

A madureza sabe o preço exato
\n dos amores, dos ócios, dos quebrantos,
\n e nada pode contra sua ciência<\/p>\n

e nem contra si mesma. O agudo olfato,
\n o agudo olhar, a mão, livre de encantos,
\n se destroem no sonho da existência.<\/p>\n

Congresso Internacional do Medo<\/a><\/h2>\n

Provisoriamente não cantaremos o amor,
\n que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
\n Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
\n não cantaremos o ódio porque esse não existe,
\n existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
\n o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
\n o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
\n cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
\n cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
\n depois morreremos de medo
\n e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.<\/p>\n

Considera\u00e7\u00e3o do poema<\/a><\/h2>\n

Não rimarei a palavra sono
\n com a incorrespondente palavra outono.
\n Rimarei com a palavra carne
\n ou qualquer outra, que todas me convêm.
\n As palavras não nascem amarradas,
\n elas saltam, se beijam, se dissolvem,
\n no céu livre por vezes um desenho,
\n são puras, largas, autênticas, indevassáveis.<\/p>\n

Uma pedra no meio do caminho
\n ou apenas um rastro, não importa.
\n Estes poetas são meus. De todo o orgulho,
\n de toda a precisão se incorporam
\n ao fatal meu lado esquerdo. Furto a Vinicius
\n sua mais límpida elegia. Bebo em Murilo.
\n Que Neruda me dê sua gravata
\n chamejante. Me perco em Apollinaire. Adeus, Maiakovski.
\n São todos meus irmãos, não são jornais
\n nem deslizar de lancha entre camélias:
\n é toda a minha vida que joguei.<\/p>\n

Estes poemas são meus. É minha terra
\n e é ainda mais do que ela. É qualquer homem
\n ao meio-dia em qualquer praça. É a lanterna
\n em qualquer estalagem, se ainda as há.
\n – Há mortos? há mercados? há doenças?
\n É tudo meu. Ser explosivo, sem fronteiras,
\n por que falsa mesquinhez me rasgaria?
\n Que se depositem os beijos na face branca, nas principiantes rugas.
\n O beijo ainda é um sinal, perdido embora,
\n da ausência de comércio,
\n boiando em tempos sujos.<\/p>\n

Poeta do finito e da matéria,
\n cantor sem piedade, sim, sem frágeis lágrimas,
\n boca tão seca, mas ardor tão casto.
\n Dar tudo pela presença dos longínquos,
\n sentir que há ecos, poucos, mas cristal,
\n não rocha apenas, peixes circulando
\n sob o navio que leva esta mensagem,
\n e aves de bico longo conferindo
\n sua derrota, e dois ou três faróis,
\n últimos! esperança do mar negro.
\n Essa viagem é mortal, e começa-la.
\n Saber que há tudo. E mover-se em meio
\n a milhões e milhões de formas raras,
\n secretas, duras. Eis aí meu canto.<\/p>\n

Ele é tão baixo que sequer o escuta
\n ouvido rente ao chão. Mas é tão alto
\n que as pedras o absorvem. Está na mesa
\n aberta em livros, cartas e remédios.
\n Na parede infiltrou-se. O bonde, a rua,
\n o uniforme de colégio se transformam,
\n são ondas de carinho te envolvendo.<\/p>\n

Como fugir ao mínimo objeto
\n ou recusar-se ao grande? Os temas passam,
\n eu sei que passarão, mas tu resistes,
\n e cresces como fogo, como casa,
\n como orvalho entre dedos,
\n na grama, que repousam.<\/p>\n

Já agora te sigo a toda parte,
\n e te desejo e te perco, estou completo,
\n me destino, me faço tão sublime,
\n tão natural e cheio de segredos,
\n tão firme, tão fiel… Tal uma lâmina,
\n o povo, meu poema, te atravessa.<\/p>\n

Consolo na praia<\/a><\/h2>\n

Vamos, não chores.
\n A infância está perdida.
\n A mocidade está perdida.
\n Mas a vida não se perdeu.<\/p>\n

O primeiro amor passou.
\n O segundo amor passou.
\n O terceiro amor passou.
\n Mas o coração continua.<\/p>\n

Perdeste o melhor amigo.
\n Não tentaste qualquer viagem.
\n Não possuis carro, navio, terra.
\n Mas tens um cão.<\/p>\n

Algumas palavras duras,
\n em voz mansa, te golpearam.
\n Nunca, nunca cicatrizam.
\n Mas, e o humour?<\/p>\n

A injustiça não se resolve.
\n À sombra do mundo errado
\n murmuraste um protesto tímido.
\n Mas virão outros.<\/p>\n

Tudo somado, devias
\n precipitar-te, de vez, nas águas.
\n Estás nu na areia, no vento…
\n Dorme, meu filho.<\/p>\n

Cota zero<\/a><\/h2>\n

Stop.
\n A vida parou
\n ou foi o automóvel?<\/p>\n

Cuidado<\/a><\/h2>\n

A porta cerrada
\n não abras.
\n Pode ser que encontres
\n o que não buscavas
\n nem esperavas.<\/p>\n

Na escuridão
\n pode ser que esbarres
\n no casal em pé
\n tentando se amar
\n apressadamente.<\/p>\n

Pode ser que a vela
\n que trazes na mão
\n te revele, trêmula,
\n tua escrava nova,
\n teu dono-marido.<\/p>\n

Descuidosa, a porta
\n apenas cerrada
\n pode te contar
\n conto que não queres
\n saber.<\/p>\n

Desaparecimento de Lu\u00edsa Porto<\/a><\/h2>\n

Pede-se a quem souber
\n do paradeiro de Luísa Porto
\n avise sua residência
\n à Rua Santos Óleos, 48.
\n Previna urgente
\n solitária mãe enferma
\n entrevada há longos anos
\n erma de seus cuidados. Pede-se a quem avistar
\n Luísa Porto, de 37 anos,
\n que apareça, que escreva, que mande dizer
\n onde está.
\n Suplica-se ao repórter-amador,
\n ao caixeiro, ao mata-mosquitos, ao transeunte,
\n a qualquer do povo e da classe média,
\n até mesmo aos senhores ricos,
\n que tenham pena de mãe aflita
\n e lhe restituam a filha volatilizada
\n ou pelo menos dêem informações.
\n É alta, magra,
\n morena, rosto penugento, dentes alvos,
\n sinal de nascença junto ao olho esquerdo,
\n levemente estrábica.
\n Vestidinho simples. Óculos.
\n Sumida há três meses.
\n Mãe entrevada chamando.Roga-se ao povo caritativo desta cidade
\n que tome em consideração um caso de família
\n digno de simpatia especial.
\n Luísa é de bom gênio, correta,
\n meiga, trabalhadora, religiosa.
\n Foi fazer compras na feira da praça.
\n Não voltou.Levava pouco dinheiro na bolsa.
\n (Procurem Luísa.)
\n De ordinário não se demorava.
\n (Procurem Luísa.)
\n Namorado isso não tinha.
\n (Procurem. Procurem.)
\n Faz tanta falta.Se, todavia, não a encontrarem
\n nem por isso deixem de procurar
\n com obstinação e confiança que Deus sempre recompensa
\n e talvez encontrem.
\n Mãe, viúva pobre, não perde a esperança.
\n Luísa ia pouco à cidade
\n e aqui no bairro é onde melhor pode ser pesquisada.
\n Sua melhor amiga, depois da mãe enferma,
\n é Rita Santana, costureira, moça desimpedida,
\n a qual não dá notícia nenhuma,
\n limitando-se a responder: Não sei.
\n O que não deixa de ser esquisito.Somem tantas pessoas anualmente
\n numa cidade como o Rio de Janeiro
\n que talvez Luísa Porto jamais seja encontrada.
\n Uma vez, em 1898
\n ou 9,
\n sumiu o próprio chefe de polícia
\n que saíra à tarde para uma volta no Largo do Rocio
\n e até hoje.
\n A mãe de Luísa, então jovem,
\n leu no Diário Mercantil,
\n ficou pasma.
\n O jornal embrulhado na memória.
\n Mal sabia ela que o casamento curto, a viuvez,
\n a pobreza, a paralisia, o queixume
\n seriam, na vida, seu lote
\n e que sua única filha, afável posto que estrábica,
\n se diluiria sem explicação.Pela última vez e em nome
\n de Deus
\n todo-poderoso e cheio de misericórdia
\n procurem a moça, procurem
\n essa que se chama Luísa Porto
\n e é sem namorado.
\n Esqueçam a luta política,
\n ponham de lado preocupações comerciais,
\n percam um pouco de tempo indagando,
\n inquirindo, remexendo.
\n Não se arrependerão. Não
\n há gratificação maior do que o sorriso
\n de mãe em festa
\n e a paz íntima
\n conseqüente às boas e desinteressadas ações,
\n puro orvalho de alma.Não me venham dizer que Luísa suicidou-se.
\n O santo lume da fé
\n ardeu sempre em sua alma
\n que pertence a Deus e a Teresinha do Menino Jesus.
\n Ela não se matou.
\n Procurem-na.
\n Tampouco foi vítima de desastre
\n que a polícia ignora
\n e os jornais não deram.
\n Está viva para consolo de uma entrevada
\n e triunfo geral do amor materno,
\n filial
\n e do próximo.Nada de insinuações quanto à moça
\n casta
\n e que não tinha, não tinha namorado.
\n Algo de extraordinário terá acontecido,
\n terremoto, chegada de rei,
\n as ruas mudaram de rumo,
\n para que demore tanto, é noite.
\n Mas há de voltar, espontânea
\n ou trazida por mão benigna,
\n o olhar desviado e terno,
\n canção.A qualquer hora do dia ou da noite
\n quem a encontrar avise a Rua Santos Óleos.
\n Não tem telefone.
\n Tem uma empregada velha que apanha o recado
\n e tomará providências.Mas
\n se acharem que a sorte dos povos é mais importante
\n e que não devemos atentar nas dores individuais,
\n se fecharem ouvidos a este apelo de campainha,
\n não faz mal, insultem a mãe de Luísa,
\n virem a página:
\n Deus terá compaixão da abandonada e da ausente,
\n erguerá a enferma, e os membros perclusos
\n já se desatam em forma de busca.
\n Deus lhe dirá:
\n Vai,
\n procura tua filha, beija-a e fecha-a para sempre em teu coração.Ou
\n talvez não seja preciso esse favor divino.
\n A mãe de Luísa (somos pecadores)
\n sabe-se indigna de tamanha graça.
\n E resta a espera, que sempre é um dom.
\n Sim, os extraviados um dia regressam
\n ou nunca, ou pode ser, ou ontem.
\n E de pensar realizamos.
\n Quer apenas sua filhinha
\n que numa tarde remota de Cachoeiro
\n acabou de nascer e cheira a leite,
\n a cólica, a lágrima.
\n Já não interessa a descrição do corpo
\n nem esta, perdoem, fotografia,
\n disfarces de realidade mais intensa
\n e que anúncio algum proverá.
\n Cessem pesquisas, rádios, calai-vos.
\n Calma de flores abrindo
\n no canteiro azul
\n onde desabrocham seios e uma forma de virgem
\n intata nos tempos.
\n E de sentir compreendemos.
\n Já não adianta procurar
\n minha querida filha Luísa
\n que enquanto vagueio pelas cinzas do mundo
\n com inúteis pés fixados, enquanto sofro
\n e sofrendo me solto e me recomponho
\n e torno a viver e ando,
\n está inerte
\n cravada no centro da estrela invisível
\n Amor.<\/p>\n

(Em Reunião – 1969)<\/p>\n

Descoberta<\/a><\/h2>\n

O dente morde a fruta envenenada
\n a fruta morde o dente envenenado
\n o veneno morde a fruta e morde o dente
\n o dente, se mordendo, já descobre
\n a polpa deliciosíssima do nada. <\/p>\n

Desejos<\/a><\/h2>\n

Desejo a você
\n Fruto do mato
\n Cheiro de jardim
\n Namoro no portão
\n Domingo sem chuva
\n Segunda sem mau humor
\n Sábado com seu amor
\n Filme do Carlitos
\n Chope com amigos
\n Crônica de Rubem Braga
\n Viver sem inimigos
\n Filme antigo na TV
\n Ter uma pessoa especial
\n E que ela goste de você
\n Música de Tom com letra de Chico
\n Frango caipira em pensão do interior
\n Ouvir uma palavra amável
\n Ter uma surpresa agradável
\n Ver a Banda passar
\n Noite de lua Cheia
\n Rever uma velha amizade
\n Ter fé em Deus
\n Não Ter que ouvir a palavra não
\n Nem nunca, nem jamais e adeus.
\n Rir como criança
\n Ouvir canto de passarinho
\n Sarar de resfriado
\n Escrever um poema de Amor
\n Que nunca será rasgado
\n Formar um par ideal
\n Tomar banho de cachoeira
\n Pegar um bronzeado legal
\n Aprender um nova canção
\n Esperar alguém na estação
\n Queijo com goiabada
\n Pôr-do-Sol na roça
\n Uma festa
\n Um violão
\n Uma seresta
\n Recordar um amor antigo
\n Ter um ombro sempre amigo
\n Bater palmas de alegria
\n Uma tarde amena
\n Calçar um velho chinelo
\n Sentar numa velha poltrona
\n Tocar violão para alguém
\n Ouvir a chuva no telhado
\n Vinho branco
\n Bolero de Ravel
\n E muito carinho meu.<\/p>\n

Destrui\u00e7\u00e3o<\/a><\/h2>\n

Os amantes se amam cruelmente
\n e com se amarem tanto não se vêem.
\n Um se beija no outro, refletido.
\n Dois amantes que são? Dois inimigos.<\/p>\n

Amantes são meninos estragados
\n pelo mimo de amar: e não percebem
\n quanto se pulverizam no enlaçar-se,
\n e como o que era mundo volve a nada.<\/p>\n

Nada, ninguém. Amor, puro fantasma
\n que os passeia de leve, assim a cobra
\n se imprime na lembrança de seu trilho.<\/p>\n

E eles quedam mordidos para sempre.
\n Deixaram de existir mas o existido
\n continua a doer eternamente.<\/p>\n

Deus e suas criaturas<\/a><\/h2>\n

Quem morre vai descansar na paz de Deus.
\n Quem vive é arrastado pela guerra de Deus.
\n Deus é assim: cruel, misericordioso, duplo.
\n Seus prêmios chegam tarde, em forma imperceptível.
\n Deus, como entendê-lo?
\n Ele também não entende suas criaturas,
\n condenadas previamente sem apelação a sofrimento e morte. <\/p>\n

Deus triste<\/a><\/h2>\n

Deus é triste.<\/p>\n

Domingo descobri que Deus é triste
\n pela semana afora e além do tempo.<\/p>\n

A solidão de Deus é incomparável.
\n Deus não está diante de Deus.
\n Está sempre em si mesmo e cobre tudo
\n tristinfinitamente.
\n A tristeza de Deus é como Deus: eterna.<\/p>\n

Deus criou triste.
\n Outra fonte não tem a tristeza do homem.<\/p>\n

Diante das fotos de Evandro Teixeira<\/a><\/h2>\n

A pessoa, o lugar, o objeto
\n estão espostos e escondidos
\n ao mesmo tempo so a luz,
\n e dois olhos não ão bastantes
\n para captar o que se oculta
\n no rápido florir de um gesto.<\/p>\n

\n É preciso que a lente mágica
\n enriqueça a visão humana
\n e do real de cada coisa
\n um mais seco real extraia
\n para que penetremos fundo
\n no puro enigma das figuras.<\/p>\n

\n Fotografia – é o codinome
\n da mais aguda percepção
\n que a nós mesmos nos vai mostrando
\n e da evanescência de tudo,
\n edifica uma penanência,
\n cristal do tempo no papel.<\/p>\n

\n Das luas de rua no Rio
\n em 68, que nos resta
\n mais positivo, mais queimante
\n do que as fotos acusadoras,
\n tão vivas hoje como então,
\n a lembrar como a exorcizar?<\/p>\n

\n Marcas de enchente e do despejo,
\n o cadáver inseputável,
\n o colchão atirado ao vento,
\n a lodosa, podre favela,
\n o mendigo de Nova York
\n a moça em flor no Jóquei Clube,<\/p>\n

\n Garrincha e nureyev, dança
\n de dois destinos, mães-de-santo
\n na praia-templo de Ipanema,
\n a dama estranha de Ouro Preto,
\n a dor da América Latina,
\n mitos não são, pois são fotos.<\/p>\n

\n Fotografia: arma de amor,
\n de justiça e conhecimento,
\n pelas sete partes do mundo
\n a viajar, a surpreender
\n a tormentosa vida do homem
\n e a esperança a brotar das cinzas.<\/p>\n

Dificuldades do namoro<\/a><\/h2>\n

Por força da lei mineira,
\n se te levar ao cinema
\n levo também tua irmã,
\n teu irmãozinho, tua mãe.
\n Porém a mesada é curta
\n e se eu levar ao cinema
\n a tua família inteira
\n como passarei o mês
\n depois dessa brincadeira?
\n Prefiro dizer que a fita
\n na opinião da Cena Muda
\n não vale dois caracóis,
\n (Esse Wallace Reid, coitado,
\n anda muito decadente.)
\n Outro programa não tenho
\n nem poderia outro haver
\n por força da lei mineira
\n durante as horas noturnas.
\n Proponho então que fiquemos
\n nesta sala de jantar
\n até dez horas em ponto,
\n (hora de a luz apagar
\n e todos se recolherem
\n a seus quartos e orações)
\n lendo, sentindo, libando
\n o literário licor
\n dos sonetos de Camões.
\n Eis no que dá namorar
\n o estudante sem meios
\n nesta década de 20
\n a doce, guardada filha
\n de uma dona de pensão.<\/p>\n

Elegia 1938<\/a><\/h2>\n

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
\n onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.
\n Praticas laboriosamente os gestos universais,
\n sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.
\n Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
\n e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
\n À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
\n ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.
\n Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
\n e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
\n Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
\n e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.
\n Caminhas entre mortos e com eles conversas
\n sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
\n A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
\n Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.
\n Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
\n e adiar para outro século a felicidade coletiva.
\n Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
\n porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.<\/p>\n

Elegia carioca<\/a><\/h2>\n

Nesta cidade vivo há 40 anos
\n há 40 anos vivo esta cidade
\n a cidade me vive há 40 anos<\/p>\n

Sou testemunha
\n cúmplice
\n objeto
\n triturado confuso agradecido nostálgico
\n Onde está, que fugiu, minha Avenida Rio Branco
\n espacial verdolenga baunilhada
\n eterna como éramos eternos
\n entre duas guerras próximas?
\n O Café Belas-Artes onde está?
\n E as francesas do bar do Palace Hotel
\n e os olhos de vermute que as despiam
\n no crepúsculo ouro-lilás de 34?<\/p>\n

Estou rico de passarelas e vivências
\n túneis nos morros e cá dentro multiplicam-se
\n rumo a barras-além-da tijuca imperscrutáveis
\n Sou todo uma engenharia em movimento
\n já não tenho pernas: motor
\n ligado pifado recalcitrante
\n projeto
\n algarismo sigla perfuração
\n na cidade código<\/p>\n

Onde estão Rodrigo, Aníbal e Manuel
\n Otávio, Eneida, Candinho, em que Galeão
\n Gastão espera o jato da Amazônia?
\n Marco encontros que não se realizam
\n na abolida José Olympio de Ouvidor
\n Ficou, é certo, a espelharia da Colombo
\n mas tenho que tomar café em pé
\n e só Ary preserva os ritos
\n da descuidada prosa companheira<\/p>\n

Padeiros entregam a domicílio
\n o pão quentinho da alegria
\n o bonde leva amizades motorneiras
\n as casas de morar deixam-se morar
\n sem ambição de um dia se tornarem
\n tours d’ivoire entre barracos sórdidos
\n o rádio espalha no ar Carmem Miranda
\n a Câmara discursa
\n os maiôs revelam 50%
\n mas prometem bonificações sucessivas
\n O Brasil será redimido pelo socialismo utópico
\n Getúlio sorri, baforando o charutão
\n Rio diverso múltiplo
\n desordenado sob tantos planos
\n ordenadores desfigurados geniais
\n ferido nas encostas
\n poluído nas fontes e nas ondas
\n Rio onde viver é uma promissória sempre renovada
\n e o sol da praia paga nossas dívidas
\n de classe média
\n enquanto multidões penduradas nos trens elétricos
\n desfilam interminavelmente
\n na indistinção entre vida e morte
\n futebol e carnaval e vão caindo
\n pelo leito da estrada os morituros<\/p>\n

Ser um contigo, ó cidade
\n é prêmio ou pena? Já nem sei
\n se te pranteio ou te agradeço
\n por este jantar de luz que me ofereces
\n e a ácida sobremesa de problemas
\n que comigo repartes
\n no incessante fazer-se, desfazer-se
\n que um Rio novo molda a cada instante
\n e a cada instante mata
\n um Rio amantiamado há 40 anos.<\/p>\n

Em face dos \u00faltimos acontecimentos<\/a><\/h2>\n

Oh! sejamos pornográficos
\n (docemente pornográficos).
\n Por que seremos mais castos
\n que o nosso avô português?<\/p>\n

Oh! sejamos navegantes,
\n bandeirantes e guerreiros
\n sejamos tudo que quiserem,
\n sobretudo pornográficos.<\/p>\n

A tarde pode ser triste
\n e as mulheres podem doer
\n como dói um soco no olho
\n (pornográficos, pornográficos).<\/p>\n

Teus amigos estão sorrindo
\n de tua última resolução.
\n Pensavam que o suicídio
\n fosse a última resolução.
\n Não compreendem, coitados,
\n que o melhor é ser pornográfico.<\/p>\n

Propõe isso ao teu vizinho,
\n ao condutor do teu bonde,
\n a todas as criaturas
\n que são inúteis e existem,
\n propõe ao homem de óculos
\n e à mulher da trouxa de roupa.
\n Dize a todos: Meus irmãos,
\n não quereis ser pornográficos?<\/p>\n

Em teu crespo jardim<\/a><\/h2>\n

Em teu crespo jardim, anêmonas castanhas
\n detêm a mão ansiosa: Devagar.
\n Cada pétala ou sépala seja lentamente
\n acariciada, céu; e a vista pouse,
\n beijo abstrato, antes do beijo ritual,
\n na flora pubescente, amor; e tudo é sagrado.<\/p>\n

Entre o ser e as coisas<\/a><\/h2>\n

Onda e amor, onde amor, ando indagando
\n ao largo vento e à rocha imperativa,
\n e a tudo me arremesso, nesse quando
\n amanhece frescor de coisa viva. <\/p>\n

As almas, não, as almas vão pairando,
\n e, esquecendo a lição que já se esquiva,
\n tornam amor humor, e vago e brando
\n o que é de natureza corrosiva. <\/p>\n

N´água e na pedra amor deixa gravados
\n seus hieróglifos e mensagens, suas
\n verdades mais secretas e mais nuas. <\/p>\n

E nem os elementos encantados
\n sabem do amor que os punge e que é, pungido,
\n uma fogueira a arder no dia findo. <\/p>\n

Est\u00f3ria de Jo\u00e3o-Joana, A<\/a><\/h2>\n

Meu irmão, o sucedido
\n em Lajes do Caldeirão
\n é caso de muito ensino,
\n merecedor de atenção.
\n Por isso é que me apresento
\n fazendo esta relação. <\/p>\n

Vivia em dito arraial
\n do país das Alagoas
\n um rapaz chamado João
\n cuja força era das boas
\n pra sujigar burro bravo,
\n tigres, onças e leoas. <\/p>\n

João, lhe deram este nome
\n não foi de letra em cartório
\n pois sua mãe e seu pai
\n viviam de peditório.
\n Gente assim do miserê
\n nunca soube o que é casório. <\/p>\n

Ficou sendo João, pois esse
\n é nome de qualquer um.
\n Não carece excogitar,
\n pedir a doutor nenhum,
\n que a sentença vem do Céu,
\n não de lá do Barzabum. <\/p>\n

De pequeno ficou órfão,
\n criado por seus dois manos.
\n Foi logo para o trabalho
\n com muitos outros fulanos
\n e seu muque, sem mentira,
\n era o de três muçulmanos. <\/p>\n

Na enxada, quem que vencia
\n aquele tico de gente.
\n No boteco, se ele entrava
\n pra bochechar aguardente,
\n o saudavam com respeito
\n Deus lhe salve, meu parente. <\/p>\n

João moço não enjeitava
\n parada com sertanejo.
\n Podiam brincar com ele
\n sem carregar no gracejo.
\n Dizia que homem covarde
\n não é cabra, é percevejo. <\/p>\n

Um dia de calor desses
\n que tacam fogo no agreste,
\n João suava que suava
\n sem despir a sua veste.
\n Companheiro, essa camisa
\n não é coisa que moleste? <\/p>\n

lhe perguntou um amigo
\n que estava de peito nu.
\n E João se calado estava
\n nem deu pio de nambu.
\n Ninguém nunca viu seu pêlo,
\n nem por trás do murundu. <\/p>\n

João era muito avexado
\n na hora de tomar banho.
\n Punha tranca no barraco
\n fugindo a qualquer estranho.
\n em Lajes nenhum varão
\n tinha recato tamanho. <\/p>\n

João nas últimas semanas
\n entrou a sofrer de inchaço.
\n Mesmo assim arranca toco
\n sem se carpir de cansaço.
\n Um dia, não güenta mais,
\n exclama: O que é que eu faço? <\/p>\n

Os manos vendo naquilo
\n coisa mei’ desimportante,
\n logo receitam de araque
\n meizinha sem variante
\n para qualquer macacoa:
\n Carece tomar purgante. <\/p>\n

João entrou no purgativo
\n louco de dor e de medo
\n se entorcendo e contorcendo
\n na solidão do arvoredo
\n pois ele em sua aflição
\n lá se escondera bem cedo. <\/p>\n

O gemido que exalava
\n do peito de João sozinho
\n alertou os seus dois manos
\n que foram ver de mansinho
\n como é que aquele bravo
\n se tornara tão fraquinho.
\n No chão de terra, essa terra
\n que a todos nós vai comer,
\n chorava uma criancinha
\n acabada de nascer,
\n E João, de peito desnudo,
\n acarinhava este ser. <\/p>\n

Aquela cena imprevista
\n causou a maior surpresa.
\n O que tanto se ocultara
\n se mostrava sem defesa.
\n João deixara de ser João
\n por força da natureza. <\/p>\n

A mulher surgia nele
\n ao mesmo tempo que o filho,
\n tal qual se brotassem junto
\n a espiga com o pé de milho,
\n ou como bala que estoura
\n sem se puxar o gatilho. <\/p>\n

Se os manos levaram susto,
\n até eu, que apenas conto.
\n E o povo todo, assuntando
\n a estória ponto por ponto,
\n ficou em breve inteirado
\n do que aí vai sem desconto. <\/p>\n

Nem menino nem menina
\n era João quando nasceu.
\n A mãe, sem saber ao certo,
\n o nome de João lhe deu,
\n dizendo: Vai vestir calça
\n e não saia que nem eu. <\/p>\n

A proporção que crescia
\n feito animal na campina,
\n em João foi-se acentuando
\n a condição feminina,
\n mas ele jamais quis ser
\n tratado feito menina. <\/p>\n

Pois nesse triste povoado
\n e cem léguas ao redor,
\n ser homem não é vantagem
\n mas ser mulher é pior.
\n Quem vê claro já conclui:
\n de dois males o menor. <\/p>\n

Homem é grão de poeira
\n na estrada sem horizonte;
\n mulher nem chega a ser isso
\n ante as ruindades da vida,
\n de altura maior que um monte. <\/p>\n

A sorte, se presenteia
\n a todos doença e fome,
\n para as mulheres capricha
\n num privilégio sem nome.
\n Colhe miséria maior
\n e diz à coitada: Tome. <\/p>\n

É forma de escravidão
\n a infinita pobreza,
\n mas duas vezes escrava
\n é a mulher com certeza,
\n pois escrava de um escravo
\n pode haver maior dureza? <\/p>\n

Por isso aquela mocinha
\n fez tudo para iludir
\n aos outros e ao seu destino.
\n Mas rola não é tapir
\n e chega lá um momento
\n da natureza explodir. <\/p>\n

João vira Joana: acontecem
\n dessas coisas sem preceito.
\n No seu colo está Joãozinho
\n mamando leite de peito.
\n Pelo menos esse aqui
\n de ser homem tem direito. <\/p>\n

De ser homem: de escolher
\n o seu próprio sofrimento
\n e de escrever com peixeira
\n a lei do seu mandamento
\n quando à falta de outra lei
\n ou eu fujo ou arrebento. <\/p>\n

Joana desiste de tudo
\n que ganhara por mentira.
\n Sabe que agora lhe resta
\n apenas do saco a embira.
\n E nem mesmo lhe aproveita
\n esta minha pobre lira. <\/p>\n

Saibam quantos deste caso
\n houverem ciência, que a vida
\n não anda, em favor e graça,
\n igualmente repartida,
\n e que dor ensombra a falta
\n de amor, de paz e comida. <\/p>\n

Meu amigo, meu irmão,
\n eu nada te peço a ti
\n senão me ouvir com paciência
\n de Minas ao Piauí;
\n tendo contado meu conto,
\n adeus, me despeço aqui.<\/p>\n

Excitante fila do feijão, A<\/a><\/h2>\n

Larga, poeta, a mesa de escritório,
\n esquece a poesia burocrática
\n e vai cedinho à fila do feijão.<\/p>\n

Cedinho, eu disse? Vai, mas é de véspera,
\n seja noite de estrela ou chuva grossa,
\n e sem certeza de trazer dois quilos.<\/p>\n

Certeza não terás, mas esperança
\n (que substitui, em qualquer caso, tudo),
\n uma espera-esperança de dez horas.<\/p>\n

Dez, doze ou mais: o tempo não importa
\n quando aperta o desejo brasileiro
\n de ter no prato a preta, amiga vagem.<\/p>\n

Camburões, patrulhinhas te protegem
\n e gás lacrimogêneo facilita
\n o ato de comprar a tua cota.<\/p>\n

Se levas cassetete na cabeça
\n ou no braço, nas costas, na virilha,
\n não o leves a mal: é por teu bem.<\/p>\n

O feijão é de todos, em princípio,
\n tal como a liberdade, o amor, o ar.
\n Mas há que conquistá-lo a teus irmãos.<\/p>\n

Bocas oitenta mil vão disputando
\n cada manhã o que somente chega
\n para de vinte mil matar a gula.<\/p>\n

Insiste, não desistas: amanhã
\n outros vinte mil quilos em pacotes
\n serão distribuídos dessa forma.<\/p>\n

A conta-gotas vai-se escoando o estoque
\n armazenado nos porões do Estado.
\n Assim não falta nunca feijão-preto<\/p>\n

(embora falte sempre nas panelas).
\n Método esconde-pinga: não percebes
\n que ele torna excitante a tua busca?<\/p>\n

Supermercados erguem barricadas
\n contra esse teu projeto de comer.
\n Há gritos, há desmaios, há prisões.<\/p>\n

Suspense à la Hitchcock ante as cerradas
\n portas de bronze, guardas do escondido
\n papilionáceo grão que ambicionas.<\/p>\n

É a grande aventura oferecida
\n ao morno cotidiano em que vegetas.
\n Instante de vibrar, curtir a vida<\/p>\n

na dimensão dramática da luta
\n por um ideal pedestre mas autêntico:
\n Feijão! Feijão, ao menos um tiquinho!<\/p>\n

Caldinho de feijão para as crianças…
\n Feijoada, essa não: é sonho puro,
\n mas um feijão modesto e camarada<\/p>\n

que lembre os tempos tão desmoronados
\n em que ele florescia atrás da casa
\n sem o olho normativo da Cobal.<\/p>\n

Se nada conseguires… tudo bem.
\n Esperar é que vale – o povo sabe
\n enquanto leva as suas bordoadas.<\/p>\n

Larga, poeta, o verso comedido,
\n a paz do teu jardim vocabular,
\n e vai sofrer na fila do feijão.<\/p>\n

Falta que ama, A<\/a><\/h2>\n

Entre areia, sol e grama
\n o que se esquiva se dá,
\n enquanto a falta que ama
\n procura alguém que não há. <\/p>\n

Está coberto de terra,
\n forrado de esquecimento.
\n Onde a vista mais se aferra,
\n a dália é toda cimento. <\/p>\n

A transparência da hora
\n corrói ângulos obscuros:
\n cantiga que não implora
\n nem ri, patinando muros. <\/p>\n

Já nem se escuta a poeira
\n que o gesto espalha no chão.
\n A vida conta-se inteira,
\n em letras de conclusão. <\/p>\n

Por que é que revoa à toa
\n o pensamento, na luz?
\n E por que nunca se escoa
\n o tempo, chaga sem pus? <\/p>\n

O inseto petrificado
\n na concha ardente do dia
\n une o tédio do passado
\n a uma futura energia. <\/p>\n

No solo vira semente?
\n Vai tudo recomeçar?
\n É falta ou ele que sente
\n o sonho do verbo amar?<\/p>\n

Falta um disco<\/a><\/h2>\n

Amor,
\n estou triste porque
\n sou o único brasileiro vivo
\n que nunca viu um disco voador.
\n Na minha rua todos viram
\n e falaram com seus tripulantes
\n na língua misturada de carioca
\n e de sinais verdes luminescentes
\n que qualquer um entende, pois não?
\n Entraram a bordo (convidados)
\n voaram por aí
\n por ali, por além
\n sem necessidade de passaporte
\n e certidão negativa de IR,
\n sem dólares, amor, sem dólares.
\n Voltaram cheio de notícias
\n e de superioridade.
\n Olham-me com desprezo benévolo.
\n Sou o pária,
\n aquele que vê apenas caminhão
\n cartaz de cinema, buraco na rua
\n & outras evidências pedestres.
\n Um amigo que eu tenho
\n todas as semanas vai ver o seu disco
\n na praia de Itaipu.
\n Este não diz nada pra mim,
\n de boca, mas o jeito,
\n os olhos! contam de prodígios
\n tornados simples de tão semanais
\n apenas secretos para quem não é
\n capaz de ouvir e de entender um disco.
\n Por que a mim, somente a mim
\n recusa-se o OVNI?
\n talvez para que a sigla
\n de todo não se perca, pois enfim
\n nada existe de mais identificado
\n do que um disco voador hoje presente
\n em São Paulo, Bahia
\n Barra da Tijuca e Barra Mansa.
\n (Os patores desta aldeia
\n já me fazem zombaria
\n pois procuro, em vão procuro
\n noite e dia
\n o zumbido, a forma, a cor
\n de um só disco voador.)
\n Bem sei que em toda parte
\n eles circulam: nas praias
\n no infinito céu hoje finito
\n até no sítio de um outro amigo em Teresópolis.
\n Bem sei e sofro
\n com a falta de confiança neste poeta
\n que muita coisa viu extraterrena
\n em sonhos e acordado
\n viu sereias, dragões
\n o Príncipe das Trevas
\n a aurora boreal encarnada em mulher
\n os sete arcanjos de Congonhas da Luz
\n e doces almas do outro mundo em procissão.
\n Mas o disco, o disco?
\n Ele me foge e ri
\n de minha busca.<\/p>\n

Um passou bem perto (contam)
\n quase a me roçar. Não viu? Não vi.
\n Dele desceu (parece)
\n um sujeitinho furta-cor gentil
\n puxou-me pelo braço: Vamos (ou: plnx),
\n talvez…?
\n Isso me garantem meus vizinhos
\n e eu, chamado não chamado
\n insensível e cego sem ouvidos
\n deixei passar a minha vez.
\n Amor, estou tristinho, estou tristonho
\n por ser o só
\n que nunca viu um disco voador
\n hoje comum na Rua do Ouvidor.<\/p>\n

Fazenda<\/a><\/h2>\n

Em certa casa da Rua Cosme Velho
\n (que se abre no vazio)
\n venho visitar-te; e me recebes
\n na sala trajestada com simplicidade
\n onde pensamentos idos e vividos
\n perdem o amarelo
\n de novo interrogando o céu e a noite.<\/p>\n

Outros leram da vida um capítulo, tu leste o livro inteiro.
\n Daí esse cansaço nos gestos e, filtrada,
\n uma luz que não vem de parte alguma
\n pois todos os castiçais
\n estão apagados.<\/p>\n

Contas a meia voz
\n maneiras de amar e de compor os ministérios
\n e deitá-los abaixo, entre malinas
\n e bruxelas.
\n Conheces a fundo
\n a geologia moral dos Lobo Neves
\n e essa espécie de olhos derramados
\n que não foram feitos para ciumentos.<\/p>\n

E ficas mirando o ratinho meio cadáver
\n com a polida, minuciosa curiosidade
\n de quem saboreia por tabela
\n o prazer de Fortunato, vivisseccionista amador.
\n Olhas para a guerra, o murro, a facada
\n como para uma simples quebra da monotonia universal
\n e tens no rosto antigo
\n uma expressão a que não acho nome certo
\n (das sensações do mundo a mais sutil):
\n volúpia do aborrecimento?
\n ou, grande lascivo, do nada?<\/p>\n

O vento que rola do Silvestre leva o diálogo,
\n e o mesmo som do relógio, lento, igual e seco,
\n tal um pigarro que parece vir do tempo da Stoltz e do gabinete Paraná,
\n mostra que os homens morreram.
\n A terra está nua deles.
\n Contudo, em longe recanto,
\n a ramagem começa a sussurar alguma coisa
\n que não se estende logo
\n a parece a canção das manhãs novas.
\n Bem a distingo, ronda clara:
\n É Flora,
\n com olhos dotados de um mover particular
\n ente mavioso e pensativo;
\n Marcela, a rir com expressão cândida (e outra coisa);
\n Virgília,
\n cujos olhos dão a sensação singular de luz úmida;
\n Mariana, que os tem redondos e namorados;
\n e Sancha, de olhos intimativos;
\n e os grandes, de Capitu, abertos como a vaga do mar lá fora,
\n o mar que fala a mesma linguagem
\n obscura e nova de D. Severina
\n e das chinelinhas de alcova de Conceição.
\n A todas decifrastes íris e braços
\n e delas disseste a razão última e refolhada
\n moça, flor mulher flor
\n canção de mulher nova…
\n E ao pé dessa música dissimulas (ou insinuas, quem sabe)
\n o turvo grunhir dos porcos, troça concentrada e filosófica
\n entre loucos que riem de ser loucos
\n e os que vão à Rua da Misericórdia e não a encontram.
\n O eflúvio da manhã,
\n quem o pede ao crepúsculo da tarde?
\n Uma presença, o clarineta,
\n vai pé ante pé procurar o remédio,
\n mas haverá remédio para existir
\n senão existir?
\n E, para os dias mais ásperos, além
\n da cocaína moral dos bons livros?
\n Que crime cometemos além de viver
\n e porventura o de amar
\n não se sabe a quem, mas amar?<\/p>\n

Todos os cemitérios se parecem,
\n e não pousas em nenhum deles, mas onde a dúvida
\n apalpa o mármore da verdade, a descobrir
\n a fenda necessária;
\n onde o diabo joga dama com o destino,
\n estás sempre aí, bruxo alusivo e zombeteiro,
\n que resolves em mim tantos enigmas.<\/p>\n

Um som remoto e brando
\n rompe em meio a embriões e ruínas,
\n eternas exéquias e aleluias eternas,
\n e chega ao despistamento de teu pencenê.
\n O estribeiro Oblivion
\n bate à porta e chama ao espetáculo
\n promovido para divertir o planeta Saturno.
\n Dás volta à chave,
\n envolves-te na capa,
\n e qual novo Ariel, sem mais resposta,
\n sais pela janela, dissolves-te no ar.<\/p>\n

Hino nacional<\/a><\/h2>\n

Precisamos descobrir o Brasil!
\n Escondido atrás das florestas,
\n com a água dos rios no meio,
\n o Brasil está dormindo, coitado.
\n Precisamos colonizar o Brasil.<\/p>\n

O que faremos importando francesas
\n muito louras, de pele macia,
\n alemãs gordas, russas nostálgicas para
\n garçonnettes dos restaurantes noturnos.
\n E virão sírias fidelíssimas.
\n Não convém desprezar as japonesas.<\/p>\n

Precisamos educar o Brasil.
\n Compraremos professores e livros,
\n assimilaremos finas culturas,
\n abriremos dancings e subvencionaremos as elites.<\/p>\n

Cada brasileiro terá sua casa
\n com fogão e aquecedor elétricos, piscina,
\n salão para conferências científicas.
\n E cuidaremos do Estado Técnico.<\/p>\n

Precisamos louvar o Brasil.
\n Não é só um país sem igual.
\n Nossas revoluções são bem maiores
\n do que quaisquer outras; nossos erros também.
\n E nossas virtudes? A terra das sublimes paixões…
\n os Amazonas inenarráveis… os incríveis João-Pessoas…<\/p>\n

Precisamos adorar o Brasil.
\n Se bem que seja difícil caber tanto oceano e tanta solidão
\n no pobre coração já cheio de compromissos…
\n se bem que seja difícil compreender o que querem esses homens,
\n por que motivo eles se ajuntaram e qual a razão de seus sofrimentos.<\/p>\n

Precisamos, precisamos esquecer o Brasil!
\n Tão majestoso, tão sem limites, tão despropositado,
\n ele quer repousar de nossos terríveis carinhos.
\n O Brasil não nos quer! Está farto de nós!
\n Nosso Brasil é no outro mundo. Este não é o Brasil.
\n Nenhum Brasil existe. E acaso existirão os brasileiros?<\/p>\n

Homem livre<\/a><\/h2>\n

Atanásio nasceu com seis dedos em cada mão.
\n Cortaram-lhe os excedentes.
\n Cortassem mais dois, seria o mesmo
\n admirável oficial de sapateiro, exímio seleiro.
\n Lombilho que ele faz, quem mais faria?
\n Tem prática de animais, grande ferreiro.<\/p>\n

Sendo tanta coisa, nasce escravo,
\n o que não é bom para Atanásio e para ninguém.
\n Então foge do Rio Doce.
\n Vai parar, homem livre, no Seminário de Diamantina,
\n onde é cozinheiro, ótimo sempre, esse Atanásio.<\/p>\n

Meu parente Manuel Chassim não se conforma.
\n Bota anúncio no Jequitinhonha, explicadinho:
\n Duzentos mil-réis a quem prender crioulo Atanásio.
\n Mas quem vai prender homem de tantas qualidades?<\/p>\n

Igual-desigual<\/a><\/h2>\n

Eu desconfiava:
\n todas as histórias em quadrinho são iguais.
\n Todos os filmes norte-americanos são iguais.
\n Todos os filmes de todos os países são iguais.
\n Todos os best-sellers são iguais.
\n Todos os campeonatos nacionais e internacionais de futebol são
\n iguais.
\n Todos os partidos políticos
\n são iguais.
\n Todas as mulheres que andam na moda
\n são iguais.
\n Todas as experiências de sexo
\n são iguais.
\n Todos os sonetos, gazéis, virelais, sextinas e rondós são
\n iguais
\n e todos, todos
\n os poemas em versos livres são enfadonhamente iguais.<\/p>\n

Todas as guerras do mundo são iguais.
\n Todas as fomes são iguais.
\n Todos os amores, iguais iguais iguais.
\n Iguais todos os rompimentos.
\n A morte é igualíssima.
\n Todas as criações da natureza são iguais.
\n Todas as ações, cruéis, piedosas ou indiferentes, são
\n iguais.
\n Contudo, o homem não é igual a nenhum outro homem, bicho ou
\n coisa.
\n Não é igual a nada.
\n Todo ser humano é um estranho
\n ímpar. <\/p>\n

Imortalidade<\/a><\/h2>\n

Morre-se de mil motivos
\n e sem motivo se morre
\n de saudade,
\n morreu o poeta
\n sem morrer à eternidade
\n ele que fez de uma pedra
\n louvor para sua cidade
\n gauche, grande destro
\n sem querer celebridade
\n pelos mil que era
\n num só se fez único
\n ficando no seu primeiro
\n caráter de bom mineiro
\n jamais morrerá
\n e sempre será.<\/p>\n

Indaga\u00e7\u00e3o<\/a><\/h2>\n

Como é o corpo?
\n Como é o corpo da mulher?
\n Onde começa: aqui no chão
\n Ou na cabeleira, e vem descendo?
\n Como é a perna subindo e vai subindo
\n Até onde?
\n Vê-la num corisco é uma dor
\n No peito, a terra treme.
\n Diz-que na mulher tem partes linda
\n E nunca se revelam. Maciezas
\n Redondas. Como fazem
\n Nuas, na bacia, se lavando,
\n Para não se verem nuas nuas nuas?
\n Por que dentro do vestido muitos outros
\n vestidos e brancuras e engomados,
\n Até onde? Quando é que já sem roupa
\n É ela mesma, só mulher? E como que faz
\n Quando que faz
\n Se é que faz
\n O que fazemos todos porcamente? <\/p>\n

Inocentes do Leblon<\/a><\/h2>\n

Os inocentes do Leblon
\n não viram o navio entrar.
\n Trouxe bailarinas?
\n trouxe imigrantes?
\n trouxe um grama de rádio?
\n Os inocentes, definitivamente inocentes, tudo ignoram,
\n mas a areia é quente, e há um óleo suave
\n que eles passam nas costas, e esquecem.<\/p>\n

Inscri\u00e7\u00e3o tumular<\/a><\/h2>\n

O instante de corola o instante de vida
\n o instante de sentimento o instante de conclusão
\n o instante de memória
\n e muitos outros instantes sem razão e sem verso. <\/p>\n

Instante<\/a><\/h2>\n

Uma semente engravidava a tarde.
\n Era o dia nascendo, em vez da noite.
\n Perdia amor seu hálito covarde,
\n e a vida, corcel rubro, dava um coice, <\/p>\n

mas tão delicioso, que a ferida
\n no peito transtornado, aceso em festa,
\n acordava, gravura enlouquecida,
\n sobre o tempo sem caule, uma promessa. <\/p>\n

A manhã sempre-sempre, e dociastutos
\n eus caçadores a correr, e as presas
\n num feliz entregar-se, entre soluços. <\/p>\n

E o que mais, vida eterna, me planejas ?
\n O que se desatou num só momento
\n não cabe no infinito, e é fuga e vento. <\/p>\n

Jos\u00e9<\/a><\/h2>\n

E agora, José?
\n A festa acabou,
\n a luz apagou,
\n o povo sumiu,
\n a noite esfriou,
\n e agora, José?
\n e agora, você?
\n você que é sem nome,
\n que zomba dos outros,
\n você que faz versos,
\n que ama, protesta?
\n e agora, José?<\/p>\n

Está sem mulher,
\n está sem discurso,
\n está sem carinho,
\n já não pode beber,
\n já não pode fumar,
\n cuspir já não pode,
\n a noite esfriou,
\n o dia não veio,
\n o bonde não veio,
\n o riso não veio,
\n não veio a utopia
\n e tudo acabou
\n e tudo fugiu
\n e tudo mofou,
\n e agora, José?<\/p>\n

E agora, José?
\n Sua doce palavra,
\n seu instante de febre,
\n sua gula e jejum,
\n sua biblioteca,
\n sua lavra de ouro,
\n seu terno de vidro,
\n sua incoerência,
\n seu ódio – e agora?<\/p>\n

Com a chave na mão
\n quer abrir a porta,
\n não existe porta;
\n quer morrer no mar,
\n mas o mar secou;
\n quer ir para Minas,
\n Minas não há mais.
\n José, e agora?<\/p>\n

Se você gritasse,
\n se você gemesse,
\n se você tocasse
\n a valsa vienense,
\n se você dormisse,
\n se você cansasse,
\n se você morresse…
\n Mas você não morre,
\n você é duro, José!<\/p>\n

Sozinho no escuro
\n qual bicho-do-mato,
\n sem teogonia,
\n sem parede nua
\n para se encostar,
\n sem cavalo preto
\n que fuja a galope,
\n você marcha, José!
\n José, para onde?<\/p>\n

Le voyeur<\/a><\/h2>\n

No úmido porão, terra batida,
\n lar de escorpiões,
\n procura-se a greta entre as tábuas
\n do soalho
\n por onde se surpreenda a florescência
\n do corpo das mulheres
\n na sombra de vestido refolhados
\n que cobrem até os pés
\n a escultura cifrada.<\/p>\n

Entro rastejante
\n dobro o corpo em dois
\n à procura da greta reveladora
\n de não sei que mistério radioso
\n ou sombrio
\n só a homens ofertado
\n em sigilo de quarto e noite alta.<\/p>\n

Encontro, mina de ouro?
\n Contenho respiração.
\n Dispara o coração
\n no fim de longa espera
\n ao rumor de saias lá em cima
\n ai de mim, que nunca se devassam
\n por mais que o desejo aguce a vista
\n e o sangue implore uma visão
\n de céu e terra encavalados.<\/p>\n

Nada
\n nada
\n nada
\n senão a sola negra dos sapatos
\n tapando a greta do soalho.<\/p>\n

Saio rastejante
\n olhos tortos
\n pescoço dolorido.
\n A triste polução foi adiada.<\/p>\n

L\u00edngua girava no c\u00e9u da boca, A<\/a><\/h2>\n

A língua girava no céu da boca. Girava! Eram duas bocas, no
\n céu único.<\/p>\n

O sexo desprendera-se de sua fundação, errante imprimia-nos
\n seus traços de cobre. Eu, ela, elaeu.<\/p>\n

Os dois nos movíamos possuídos, trespassados, eleu. A posse
\n não resultava de ação e doação, nem nos
\n somava. Consumia-nos em piscina de aniquilamento. Soltos, fálus e vulva
\n no espaço cristalino, vulva e fálus em fogo, em núpcia,
\n emancipados de nós.<\/p>\n

A custo nossos corpos, içados do gelatinoso jazigo, se restituíram
\n à consciência. O sexo reintegrou-se. A vida repontou: a vida
\n menor. <\/p>\n

L\u00edngua lambe, A<\/a><\/h2>\n

A língua lambe as pétalas vermelhas
\n da rosa pluriaberta; a língua lavra
\n certo oculto botão, e vai tecendo
\n lépidas variações de leves ritmos.<\/p>\n

E lambe, lambilonga, lambilenta,
\n a licorina gruta cabeluda,
\n e, quanto mais lambente, mais ativa,
\n atinge o céu do céu, entre gemidos,<\/p>\n

entre gritos, balidos e rugidos
\n de leões na floresta, enfurecida<\/p>\n

Lira do amor rom\u00e2ntico<\/a><\/h2>\n

Ou a eterna repetição<\/p>\n

Atirei um limão n’água
\n e fiquei vendo na margem.
\n Os peixinhos responderam:
\n Quem tem amor tem coragem.<\/p>\n

Atirei um limão n’água
\n e caiu enviesado.
\n Ouvi um peixe dizer:
\n Melhor é o beijo roubado.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n como faço todo ano.
\n Senti que os peixes diziam:
\n Todo amor vive de engano.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n como um vidro de perfume.
\n Em coro os peixes disseram:
\n Joga fora teu ciúme.<\/p>\n

Atirei um limão n’água
\n mas perdi a direção.
\n Os peixes, rindo, notaram:
\n Quanto dói uma paixão!<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n ele afundou um barquinho.
\n Não se espantaram os peixes:
\n faltava-me o teu carinho.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n o rio logo amargou.
\n Os peixinhos repetiram:
\n É dor de quem muito amou.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n o rio ficou vermelho
\n e cada peixinho viu
\n meu coração num espelho.<\/p>\n

Atirei um limão n’água
\n mas depois me arrependi.
\n Cada peixinho assustado
\n me lembra o que já sofri.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n antes não tivesse feito.
\n Os peixinhos me acusaram
\n de amar com falta de jeito.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n fez-se logo um burburinho.
\n Nenhum peixe me avisou
\n da pedra no meu caminho.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n de tão baixo ele boiou.
\n Comenta o peixe mais velho:
\n Infeliz quem não amou.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n antes atirasse a vida.
\n Iria viver com os peixes
\n a minh’alma dolorida.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n pedindo à água que o arraste.
\n Até os peixes choraram
\n porque tu me abandonaste.<\/p>\n

Atirei um limão n’água.
\n Foi tamanho o rebuliço
\n que os peixinhos protestaram:
\n Se é amor, deixa disso.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n não fez o menor ruído.
\n Se os peixes nada disseram,
\n tu me terás esquecido?<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n caiu certeiro: zás-trás.
\n Bem me avisou um peixinho:
\n Fui passado pra trás.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n de clara ficou escura.
\n Até os peixes já sabem:
\n você não ama: tortura.<\/p>\n

Atirei um limão n’água
\n e caí n’água também,
\n pois os peixes me avisaram,
\n que lá estava meu bem.<\/p>\n

Atirei um limão n’água,
\n foi levado na corrente.
\n Senti que os peixes diziam:
\n Hás de amar eternamente. <\/p>\n

M\u00e3os dadas<\/a><\/h2>\n

Não serei o poeta de um mundo caduco.
\n Também não cantarei o mundo futuro.
\n Estou preso à vida e olho meus companheiros
\n Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
\n Entre eles, considere a enorme realidade.
\n O presente é tão grande, não nos afastemos.
\n Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.
\n Não serei o cantor de uma mulher, de uma história.
\n não direi suspiros ao anoitecer, a paisagem vista na janela.
\n não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida.
\n não fugirei para ilhas nem serei raptado por serafins.
\n O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
\n a vida presente.<\/p>\n

M\u00e1quina do mundo, A<\/a><\/h2>\n

E como eu palmilhasse vagamente
\n uma estrada de Minas, pedregosa,
\n e no fecho da tarde um sino rouco<\/p>\n

se misturasse ao som de meus sapatos
\n que era pausado e seci; e aves pairassem
\n no céu de chumbo, e suas formas pretas<\/p>\n

lentamente se fossem diluindo
\n na escuridão maior, vinda dos montes
\n e de meu próprio ser desenganado,<\/p>\n

a máquina do mundo se entreabriu
\n para quem de a romper já se esquivava
\n e só de o ter pensado se carpia.<\/p>\n

Abriu-se majestosa e circunspecta,
\n sem emitir um som que fosse impuro
\n nem um clarão maior que o tolerável<\/p>\n

pelas pupilas gastas na inspeção
\n contínua e dolorosa do deserto,
\n e pela mente exauta de mentar<\/p>\n

toda uma realidade que transcende
\n a própria imagem sua debuxada
\n no rosto do mistério, nos abismos.<\/p>\n

Abriu-se em calma pura, e convidando
\n quantos sentidos e instituições restavam
\n a quem de os ter usado os já perdera<\/p>\n

e nem desejaria recobrá-los,
\n se em vão e para sempre repetimos
\n os mesmos sem roteiro tristes périplos,<\/p>\n

convidando-os a todos, em coorte,
\n a se aplicarem sobre o pasto inédito
\n da natureza mítica das coisas,<\/p>\n

assim me disse, embora voz alguma
\n ou sopro ou eco o simples percussão
\n atestasse que alguém, sobre a montanha,<\/p>\n

a outro alguém, noturno e miserável,
\n em colóquio se estava dirigindo:
\n "Ou que procuraste em ti ou fora de<\/p>\n

teu ser restrito e nunca se mostrou,
\n mesmo afetando dar-se ou se rendendo,
\n e a cada instante mais se retraindo,<\/p>\n

olha, repara, ausculta: essa riqueza
\n sobrante a toda pérola, essa ciência
\n sublime e formidável, mas hermética,<\/p>\n

essa total explicação da vida,
\n esse nexo primeiro e singular,
\n que nem concebes mais, pois tão esquivo<\/p>\n

se revelou ante a pesquisa ardente
\n em que te consumiste…vê, contempla,
\n abre teu peito para agasalhá-lo."<\/p>\n

As mais soberbaspontes e edifícios,
\n o que nas oficinas se elabora,
\n o que pensado foi e logo atinge<\/p>\n

distância superior ao pensamento,
\n os recursos da terra dominados,
\n e as paixões e os impulsos e os tormentos<\/p>\n

e tudo que define o ser terrestre
\n ou se prolonga até nos animais
\n e chega às plantas para se embeber<\/p>\n

no sono rancoroso dos minérios,
\n dá volta ao mundo e torna a se engolfar
\n na estranha ordem geométrica de tudo,<\/p>\n

e o absurdo original e seus enigmas,
\n suas verdades altas mais que todos
\n monumentos erguidos à verdade;<\/p>\n

e a memória dos deuses, e o solene
\n sentimento de morte, que floresce
\n no caule da existência mais gloriosa,<\/p>\n

tudo se apresentou nesse relance
\n e me chamou para seu reino augusto,
\n afinal submetido à vista humana.<\/p>\n

Mas, como eu relutasse em responder
\n a tal apelo assim maravilhoso,
\n pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,<\/p>\n

a esperança mais mínima – esse anelo
\n de ver desvanecida a treva espessa
\n que entre os raios do sol inda se filtra;<\/p>\n

como defuntas crenças convocadas
\n presto e fremente não se produzissem
\n a de novo tingir a neutra face<\/p>\n

que vou pelos caminhos demonstrando,
\n e como se outro ser, não mais aquele
\n habitante de mim há tantos anos,<\/p>\n

passasse a comandar minha vontade
\n que, já de si volúvel, se cerrava
\n semelhante a essas flores reticentes<\/p>\n

em si mesmas abertas e fechadas;
\n como se um dom tardio já não fora
\n apetecível, antes despiciendo,<\/p>\n

baixei os olhos, incurioso, lasso,
\n desdenhando colher a coisa oferta
\n que se abria gratuita a meu engenho.<\/p>\n

A treva mais estrita já pousara
\n sobre a estrada de Minas, pedregosa,
\n e a máquina do mundo, repelida,<\/p>\n

se foi miudamente recompondo,
\n enquanto eu, avaliando o que perdera,
\n seguia vagaroso, de mão pensas.\n <\/p>\n

Meia noite pelo telefone, \u00c0<\/a><\/h2>\n

À meia-noite, pelo telefone,
\n conta-me que é fulva a mata do seu púbis.
\n Outras notícias
\n do corpo não quer dar, nem de seus gostos.
\n Fecha-se em copas:
\n “Se você não vem depressa até aqui
\n nem eu posso correr à sua casa,
\n que seria de mim até o amanhecer?” <\/p>\n

Mem\u00f3ria<\/a><\/h2>\n

Amar o perdido
\n deixa confundido
\n este coração.<\/p>\n

Nada pode o olvido
\n contra o sem sentido
\n apelo do Não.<\/p>\n

As coisas tangíveis
\n tornam-se insensíveis
\n à palma da mão.<\/p>\n

Mas as coisas findas,
\n muito mais que lindas,
\n essas ficarão.<\/p>\n

Morte do leiteiro<\/a><\/h2>\n

Há pouco leite no país,
\n é preciso entregá-lo cedo.
\n Há muita sede no país,
\n é preciso entregá-lo cedo.
\n Há no país uma legenda,
\n que ladrão se mata com tiro.
\n Então o moço que é leiteiro
\n de madrugada com sua lata
\n sai correndo e distribuindo
\n leite bom para gente ruim.
\n Sua lata, suas garrafas
\n e seus sapatos de borracha
\n vão dizendo aos homens no sono
\n que alguém acordou cedinho
\n e veio do último subúrbio
\n trazer o leite mais frio
\n e mais alvo da melhor vaca
\n para todos criarem força
\n na luta brava da cidade.<\/p>\n

Na mão a garrafa branca
\n não tem tempo de dizer
\n as coisas que lhe atribuo
\n nem o moço leiteiro ignaro,
\n morados na Rua Namur,
\n empregado no entreposto,
\n com 21 anos de idade,
\n sabe lá o que seja impulso
\n de humana compreensão.
\n E já que tem pressa, o corpo
\n vai deixando à beira das casas
\n uma apenas mercadoria.<\/p>\n

E como a porta dos fundos
\n também escondesse gente
\n que aspira ao pouco de leite
\n disponível em nosso tempo,
\n avancemos por esse beco,
\n peguemos o corredor,
\n depositemos o litro…
\n Sem fazer barulho, é claro,
\n que barulho nada resolve.<\/p>\n

Meu leiteiro tão sutil
\n de passo maneiro e leve,
\n antes desliza que marcha.
\n É certo que algum rumor
\n sempre se faz: passo errado,
\n vaso de flor no caminho,
\n cão latindo por princípio,
\n ou um gato quizilento.
\n E há sempre um senhor que acorda,
\n resmunga e torna a dormir.<\/p>\n

Mas este acordou em pânico
\n (ladrões infestam o bairro),
\n não quis saber de mais nada.
\n O revólver da gaveta
\n saltou para sua mão.
\n Ladrão? se pega com tiro.
\n Os tiros na madrugada
\n liquidaram meu leiteiro.
\n Se era noivo, se era virgem,
\n se era alegre, se era bom,
\n não sei,
\n é tarde para saber.<\/p>\n

Mas o homem perdeu o sono
\n de todo, e foge pra rua.
\n Meu Deus, matei um inocente.
\n Bala que mata gatuno
\n também serve pra furtar
\n a vida de nosso irmão.
\n Quem quiser que chame médico,
\n polícia não bota a mão
\n neste filho de meu pai.
\n Está salva a propriedade.
\n A noite geral prossegue,
\n a manhã custa a chegar,
\n mas o leiteiro
\n estatelado, ao relento,
\n perdeu a pressa que tinha.<\/p>\n

Da garrafa estilhaçada,
\n no ladrilho já sereno
\n escorre uma coisa espessa
\n que é leite, sangue… não sei.
\n Por entre objetos confusos,
\n mal redimidos da noite,
\n duas cores se procuram,
\n suavemente se tocam,
\n amorosamente se enlaçam,
\n formando um terceiro tom
\n a que chamamos aurora.<\/p>\n

Mortos que andam<\/a><\/h2>\n

Meu Deus, os mortos que andam!
\n Que nos seguem os passos
\n e não falam.
\n Aparecem no bar, no teatro, na biblioteca.
\n Não nos fitam,
\n não nos interrogam,
\n não nos cobram nada.
\n Acompanham, fiscalizam
\n nosso caminho e jeito de caminhar,
\n nossa incômoda sensação de estar vivos
\n e sentir que nos seguem, nos cercam,
\n imprescritíveis. E não falam. <\/p>\n

Mulher andando nua pela casa<\/a><\/h2>\n

Mulher andando nua pela casa
\n envolve a gente de tamanha paz.
\n Não é nudez datada, provocante.
\n É um andar vestida de nudez,
\n inocência de irmã e copo d’água. <\/p>\n

O corpo nem sequer é percebido
\n pelo ritmo que o leva.
\n Transitam curvas em estado de pureza,
\n dando este nome à vida: castidade. <\/p>\n

Pêlos que fascinavam não perturbam.
\n Seios, nádegas (tácito armistício)
\n repousam de guerra. <\/p>\n

Também eu repouso. <\/p>\n

Mundo grande<\/a><\/h2>\n

Não, meu coração não é maior que o mundo.
\n É muito menor.
\n Nele não cabem nem as minhas dores.
\n Por isso gosto tanto de me contar.
\n Por isso me dispo,
\n por isso me grito,
\n por isso freqüento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:
\n preciso de todos.<\/p>\n

Sim, meu coração é muito pequeno.
\n Só agora vejo que nele não cabem os homens.
\n Os homens estão cá fora, estão na rua.
\n A rua é enorme. Maior, muito maior do que eu esperava.
\n Mas também a rua não cabe todos os homens.
\n A rua é menor que o mundo.
\n O mundo é grande.<\/p>\n

Tu sabes como é grande o mundo.
\n Conheces os navios que levam petróleo e livros, carne e algodão.
\n Viste as diferentes cores dos homens,
\n as diferentes dores dos homens,
\n sabes como é difícil sofrer tudo isso, amontoar tudo isso
\n num só peito de homem… sem que ele estale.<\/p>\n

Fecha os olhos e esquece.
\n Escuta a água nos vidros,
\n tão calma, não anuncia nada.
\n Entretanto escorre nas mãos,
\n tão calma! Vai inundando tudo…
\n Renascerão as cidades submersas?
\n Os homens submersos – voltarão?<\/p>\n

Meu coração não sabe.
\n Estúpido, ridículo e frágil é meu coração.
\n Só agora descubro
\n como é triste ignorar certas coisas.
\n (Na solidão de indivíduo
\n desaprendi a linguagem
\n com que homens se comunicam.)<\/p>\n

Outrora escutei os anjos,
\n as sonatas, os poemas, as confissões patéticas.
\n Nunca escutei voz de gente.
\n Em verdade sou muito pobre.<\/p>\n

Outrora viajei
\n países imaginários, fáceis de habitar,
\n ilhas sem problemas, não obstante exaustivas e convocando ao suicídio.<\/p>\n

Meus amigos foram às ilhas.
\n Ilhas perdem o homem.
\n Entretanto alguns se salvaram e
\n trouxeram a notícia
\n de que o mundo, o grande mundo está crescendo todos os dias,
\n entre o fogo e o amor.<\/p>\n

Então, meu coração também pode crescer.
\n Entre o amor e o fogo,
\n entre a vida e o fogo,
\n meu coração cresce dez metros e explode.
\n – Ó vida futura! Nós te criaremos.<\/p>\n

N\u00e3o passou<\/a><\/h2>\n

Passou?
\n Minúsculas eternidades
\n deglutidas por mínimos relógios
\n ressoam na mente cavernosa.<\/p>\n

Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.
\n A mão – a tua mão, nossas mãos –
\n rugosas, têm o antigo calor
\n de quando éramos vivos. Éramos?<\/p>\n

Hoje somos mais vivos do que nunca.
\n Mentira, estarmos sós.
\n Nada, que eu sinta, passa realmente.
\n É tudo ilusão de ter passado.<\/p>\n

N\u00e3o quero ser o \u00faltimo a comer-te<\/a><\/h2>\n

Não quero ser o último a comer-te.
\n Se em tempo não ousei, agora é tarde.
\n Nem sopra a flama antiga nem beber-te
\n aplacaria sede que não arde<\/p>\n

em minha boca seca de querer-te,
\n de desejar-te tanto e sem alarde,
\n fome que não sofria padecer-te
\n assim pasto de tantos, e eu covarde<\/p>\n

a esperar que limpasses toda a gala
\n que por teu corpo e alma ainda resvala,
\n e chegasses, intata, renascida,<\/p>\n

para travar comigo a luta extrema
\n que fizesse de toda a nossa vida
\n um chamejante, universal poema. <\/p>\n

Necrol\u00f3gio dos desiludidos do amor<\/a><\/h2>\n

Os desiludidos do amor
\n estão desfechando tiros no peito.
\n Do meu quarto ouço a fuzilaria.
\n As amadas torcem-se de gozo.
\n Oh quanta matéria para os jornais.<\/p>\n

Desiludidos mas fotografados,
\n escreveram cartas explicativas,
\n tomaram todas as providências
\n para o remorso das amadas.
\n Pum pum pum adeus, enjoada.
\n Eu vou, tu ficas, mas os veremos
\n seja no claro céu ou no turvo inferno.<\/p>\n

Os médicos estão fazendo a autópsia
\n dos desiludidos que se mataram.
\n Que grandes corações eles possuíam.
\n Vísceras imensas, tripas sentimentais
\n e um estômago cheio de poesia…<\/p>\n

Agora vamos para o cemitério
\n levar os corpos dos desiludidos
\n encaixotados completamente
\n (paixões de primeira e de segunda classe).<\/p>\n

Os desiludidos seguem iludidos,
\n sem coração, sem tripas, sem amor.
\n Única fortuna, os seus dentes de ouro
\n não servirão de lastro financeiro
\n e cobertos de terra perderão o brilho
\n enquanto as amadas dançarão um samba
\n bravo, violento, sobre a tumba deles.<\/p>\n

No corpo feminino…<\/a><\/h2>\n

No corpo feminino, esse retiro
\n – a doce bunda – é ainda o que prefiro.
\n A ela, meu mais íntimo suspiro,
\n pois tanto mais a apalpo quanto a miro.<\/p>\n

Que tanto mais a quero, se me firo
\n em unhas protestantes, e respiro
\n a brisa dos planetas, no seu giro
\n lento, violento… Então, se ponho e tiro<\/p>\n

a mão em concha – a mão, sábio papiro,
\n iluminando o gozo, qual lampiro,
\n ou se, dessedentado, já me estiro,<\/p>\n

me penso, me restauro, me confiro,
\n o sentimento da morte eis que o adquiro:
\n de rola, a bunda torna-se vampiro. <\/p>\n

No meio do caminho<\/a><\/h2>\n

No meio do caminho tinha uma pedra
\n tinha uma pedra no meio do caminho
\n tinha uma pedra
\n no meio do caminho tinha uma pedra.<\/p>\n

Nunca me esquecerei desse acontecimento
\n na vida de minhas retinas tão fatigadas.
\n Nunca me esquecerei que no meio do caminho
\n tinha uma pedra
\n tinha uma pedra no meio do caminho
\n no meio do caminho tinha uma pedra.<\/p>\n

O amor antigo<\/a><\/h2>\n

O amor antigo vive de si mesmo,
\n não de cultivo alheio ou de presença.
\n Nada exige nem pede. Nada espera,
\n mas do destino vão nega a sentença.<\/p>\n

O amor antigo tem raízes fundas,
\n feitas de sofrimento e de beleza.
\n Por aquelas mergulha no infinito,
\n e por estas suplanta a natureza.<\/p>\n

Se em toda parte o tempo desmorona
\n aquilo que foi grande e deslumbrante,
\n o antigo amor, porém, nunca fenece
\n e a cada dia surge mais amante.<\/p>\n

Mais ardente, mais pobre de esperança.
\n Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
\n e resplandece no seu canto obscuro,
\n tanto mais velho quanto mais amor. <\/p>\n

O Amor bate na porta<\/a><\/h2>\n

Cantiga de amor sem eira
\n nem beira,
\n vira o mundo de cabeça
\n para baixo,
\n suspende a saia das mulheres,
\n tira os óculos dos homens,
\n o amor, seja como for,
\n é o amor.<\/p>\n

Meu bem, não chores,
\n hoje tem filme de Carlito.<\/p>\n

O amor bate na porta
\n o amor bate na aorta,
\n fui abrir e me constipei.
\n Cardíaco e melancólico,
\n o amor ronca na horta
\n entre pés de laranjeira
\n entre uvas meio verdes
\n e desejos já maduros.<\/p>\n

Entre uvas meio verdes,
\n meu amor, não te atormentes.
\n Certos ácidos adoçam
\n a boca murcha dos velhos
\n e quando os dentes não mordem
\n e quando os braços não prendem
\n o amor faz uma cócega
\n o amor desenha uma curva
\n propõe uma geometria.<\/p>\n

Amor é bicho instruído.<\/p>\n

Olha: o amor pulou o muro
\n o amor subiu na árvore
\n em tempo de se estrepar.
\n Pronto, o amor se estrepou.
\n Daqui estou vendo o sangue
\n que corre do corpo andrógino.
\n Essa ferida, meu bem,
\n às vezes não sara nunca
\n às vezes sara amanhã.<\/p>\n

Daqui estou vendo o amor
\n irritado, desapontado,
\n mas também vejo outras coisas:
\n vejo beijos que se beijam
\n ouço mãos que se conversam
\n e que viajam sem mapa.
\n Vejo muitas outras coisas
\n que não ouso compreender…<\/p>\n

O Deus de cada homem<\/a><\/h2>\n

Quando digo “meu Deus”,
\n afirmo a propriedade.
\n Há mil deuses pessoais
\n em nichos da cidade.<\/p>\n

Quando digo “meu Deus”,
\n crio cumplicidade.
\n Mais fraco, sou mais forte
\n do que a desirmandade.<\/p>\n

Quando digo “meu Deus”,
\n grito minha orfandade.
\n O rei que me ofereço
\n rouba-me a liberdade.<\/p>\n

Quando digo “meu Deus”,
\n choro minha ansiedade.
\n Não sei que fazer dele
\n na microeternidade.<\/p>\n

O enterrado vivo<\/a><\/h2>\n

É sempre no passado aquele orgasmo,
\n é sempre no presente aquele duplo,
\n é sempre no futuro aquele pânico.<\/p>\n

É sempre no meu peito aquela garra.
\n É sempre no meu tédio aquele aceno.
\n É sempre no meu sono aquela guerra.<\/p>\n

É sempre no meu trato o amplo distrato.
\n Sempre na minha firma a antiga fúria.
\n Sempre no mesmo engano outro retrato.<\/p>\n

É sempre nos meus pulos o limite.
\n É sempre nos meus lábios a estampilha.
\n É sempre no meu não aquele trauma.<\/p>\n

Sempre no meu amor a noite rompe.
\n Sempre dentro de mim meu inimigo.
\n E sempre no meu sempre a mesma ausência.<\/p>\n

O fim das coisas<\/a><\/h2>\n

Fechado o Cinema Odeon, na Rua da Bahia.
\n Fechado para sempre.
\n Não é possível, minha mocidade
\n fecha com ele um pouco.
\n Não amadureci ainda bastante
\n para aceitar a morte das coisas
\n que minhas coisas são, sendo de outrem,
\n e até aplaudi-la, quando for o caso.
\n (Amadurecerei um dia?)
\n Não aceito, por enquanto, o Cinema Glória,
\n maior, mais americano, mais isso-e-aquilo.
\n Quero é o derrotado Cinema Odeon,
\n o miúdo, fora-de-moda Cinema Odeon.
\n A espera na sala de espera. A matinê
\n com Buck Jones, tombos, tiros, tramas.
\n A primeira sessão e a segunda sessão da noite.
\n A divina orquestra, mesmo não divina,
\n costumeira. O jornal da Fox. William S. Hart.
\n As meninas-de-família na platéia.
\n A impossível (sonhada) bolinação,
\n pobre sátiro em potencial.
\n Exijo em nome da lei ou fora da lei
\n que se reabram as portas e volte o passado
\n musical, waldemarpissilândico, sublime agora
\n que para sempre submerge em funeral de sombras
\n neste primeiro lutulento de janeiro
\n de 1928.<\/p>\n

O fim no come\u00e7o<\/a><\/h2>\n

A palavra cortada
\n na primeira sílaba.
\n A consoante esvanecida
\n sem que a língua atingisse o alvéolo.
\n O que jamais se esqueceria
\n pois nem principiou a ser lembrado.
\n O campo – havia, havia um campo?
\n irremediavelmente murcho em sombra
\n antes de imaginar-se a figura
\n de um campo.<\/p>\n

A vida não chega a ser breve.<\/p>\n

O que Al\u00e9cio v\u00ea<\/a><\/h2>\n

A voz lhe disse ( uma secreta voz):
\n – Vai, Alécio, ver.
\n Vê e reflete o visto, e todos captem
\n por seu olhar o sentimento das formas
\n que é o sentimento primeiro – e último – da vida.<\/p>\n

\n E Alécio vai e vê
\n o natural das coisas e das gentes,
\n o dia, em sua novidade não sabida,
\n a inaugurar-se todas as manhãs,
\n o cão, o parque, o traço da passagem
\n das pessoas na rua, o idílio
\n jamais extinto sob as ideologias,
\n a graça umbilical do nu feminino,
\n conversas de café, imagens
\n de que a vida flui como o Sena ou o São Francisco
\n para depositar-se numa folha
\n sobre a pedra do cais
\n ou para sorrir nas telas clássicas de museu
\n que se sabem contempladas
\n pela tímida (ou arrogante) desinformação das visitas,
\n ou ainda
\n para dispersar-se e concentrar-se
\n no jogo eterno das crianças.<\/p>\n

\n Ai, as crianças… Para elas,
\n há um mirante iluminado no olhar de Alécio
\n e sua objetiva.
\n (Mas a melhor objetiva não serão os olhos líricos de
\n Alécio?)
\n Tudo se resume numa fonte
\n e nas três menininhas peladas que a contemplam,
\n soberba, risonha, puríssima foto-escultura de Alécio de Andrade,
\n hino matinal à criação
\n e a continuação do mundo em esperança.<\/p>\n

\n (Carlos Drummond de Andrade in “Amar se Aprende Amando”)<\/p>\n

O seu santo nome<\/a><\/h2>\n

Não facilite com a palavra amor.
\n Não a jogue no espaço, bolha de sabão.
\n Não se inebrie com o seu engalanado som.
\n Não a empregue sem razão acima de toda razão (e é
\n raro).
\n Não brinque, não experimente, não cometa a loucura sem
\n remissão
\n de espalhar aos quatro ventos do mundo essa palavra
\n que é toda sigilo e nudez, perfeição e exílio
\n na Terra.
\n Não a pronuncie.<\/p>\n

Obrigado<\/a><\/h2>\n

Aos que me dão lugar no bonde
\n e que conheço não sei de onde,<\/p>\n

aos que me dizem terno adeus
\n sem que lhes saiba os nomes seus,<\/p>\n

aos que me chamam de deputado
\n quando nem mesmo sou jurado,<\/p>\n

aos que, de bons, se babam: mestre!
\n inda se escrevo o que não preste,<\/p>\n

aos que me julgam primo-irmão
\n do rei da fava ou do Hindustão,<\/p>\n

aos que me pensam milionário
\n se pego aumento de salário<\/p>\n

– e aos que me negam cumprimento
\n sem o mais mínimo argumento,<\/p>\n

aos que não sabem que eu existo,
\n até mesmo quando os assisto.<\/p>\n

aos que me trancam sua cara
\n de carinho alérgica e avara,<\/p>\n

aos que me tacham de ultrabeócia
\n a pretensão de vir da Escócia,<\/p>\n

aos que vomitam (sic) meus poemas
\n nos mais simples vendo problemas,<\/p>\n

aos que, sabendo-me mais pobre,
\n me negariam pano ou cobre<\/p>\n

– eu agradeço humildemente
\n gesto assim vário e divergente,<\/p>\n

graças ao qual, em dois minutos,
\n tal como o fumo dos charutos,<\/p>\n

já subo aos céus, já volvo ao chão,
\n pois tudo e nada nada são.<\/p>\n

Os ombros suportam o mundo<\/a><\/h2>\n

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
\n Tempo de absoluta depuração.
\n Tempo em que não se diz mais: meu amor.
\n Porque o amor resultou inútil.
\n E os olhos não choram.
\n E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
\n E o coração está seco.<\/p>\n

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
\n Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
\n mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
\n És todo certeza, já não sabes sofrer.
\n E nada esperas de teus amigos.<\/p>\n

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
\n Teus ombros suportam o mundo
\n e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
\n As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
\n provam apenas que a vida prossege
\n e nem todos se libertaram ainda.
\n Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
\n prefeririam (os delicados) morrer.
\n Chegou um tempo em que não adianta morrer.
\n Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
\n A vida apenas, sem mistificação.<\/p>\n

Para o sexo a expirar<\/a><\/h2>\n

Para o sexo a expirar, eu me volto, expirante.
\n Raiz de minha vida, em ti me enredo e afundo.
\n Amor, amor, amor – o braseiro radiante
\n que me dá, pelo orgasmo, a explicação do mundo.<\/p>\n

Pobre carne senil, vibrando insatisfeita,
\n a minha se rebela ante a morte anunciada.
\n Quero sempre invadir essa vereda estreita
\n onde o gozo maior me propicia a amada.<\/p>\n

Amanhã, nunca mais. Hoje mesmo, quem sabe?
\n enregela-se o nervo, esvai-se-me o prazer
\n antes que, deliciosa, a exploração acabe.<\/p>\n

Pois que o espasmo coroe o instante do meu termo,
\n e assim possa eu partir, em plenitude o ser,
\n de sêmen aljofrando o irreparável ermo. <\/p>\n

Para sempre<\/a><\/h2>\n

Por que Deus permite
\n que as mães vão-se embora?
\n Mãe não tem limite,
\n é tempo sem hora,
\n luz que não apaga
\n quando sopra o vento
\n e chuva desaba,
\n veludo escondido
\n na pele enrugada,
\n água pura, ar puro,
\n puro pensamento.<\/p>\n

Morrer acontece
\n com o que é breve e passa
\n sem deixar vestígio.
\n Mãe, na sua graça,
\n é eternidade.
\n Por que Deus se lembra
\n – mistério profundo –
\n de tirá-la um dia?
\n Fosse eu Rei do Mundo,
\n baixava uma lei:
\n Mãe não morre nunca,
\n mãe ficará sempre
\n junto de seu filho
\n e ele, velho embora,
\n será pequenino
\n feito grão de milho.<\/p>\n

Parolagem da vida<\/a><\/h2>\n

Como a vida muda.
\n Como a vida é muda.
\n Como a vida é nula.
\n Como a vida é nada.
\n Como a vida é tudo.
\n Tudo que se perde
\n mesmo sem ter ganho.
\n Como a vida é senha
\n de outra vida nova
\n que envelhece antes
\n de romper o novo.
\n Como a vida é outra
\n sempre outra, outra
\n não a que é vivida.
\n Como a vida é vida
\n ainda quando morte
\n esculpida em vida.
\n Como a vida é forte
\n em suas algemas.
\n Como dói a vida
\n quando tira a veste
\n de prata celeste.
\n Como a vida é isto
\n misturado àquilo.
\n Como a vida é bela
\n sendo uma pantera
\n de garra quebrada.
\n Como a vida é louca
\n estúpida, mouca
\n e no entanto chama
\n a torrar-se em chama.
\n Como a vida chora
\n de saber que é vida
\n e nunca nunca nunca
\n leva a sério o homem,
\n esse lobisomem.
\n Como a vida ri
\n a cada manhã
\n de seu próprio absurdo
\n e a cada momento
\n dá de novo a todos
\n uma prenda estranha.
\n Como a vida joga
\n de paz e de guerra
\n povoando a terra
\n de leis e fantasmas.
\n Como a vida toca
\n seu gasto realejo
\n fazendo da valsa
\n um puro Vivaldi.
\n Como a vida vale
\n mais que a própria vida
\n sempre renascida
\n em flor e formiga
\n em seixo rolado
\n peito desolado
\n coração amante.
\n E como se salva
\n a uma só palavra
\n escrita no sangue
\n desde o nascimento:
\n amor, vidamor!<\/p>\n

Poema da purifica\u00e7\u00e3o<\/a><\/h2>\n

Depois de tantos combates
\n o anjo bom matou o anjo mau
\n e jogou seu corpo no rio.<\/p>\n

As água ficaram tintas
\n de um sangue que não descorava
\n e os peixes todos morreram.<\/p>\n

Mas uma luz que ninguém soube
\n dizer de onde tinha vindo
\n apareceu para clarear o mundo,
\n e outro anjo pensou a ferida
\n do anjo batalhador.<\/p>\n

Poema de sete faces<\/a><\/h2>\n

Quando nasci, um anjo torto
\n desses que vivem na sombra
\n disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.<\/p>\n

As casas espiam os homens
\n que correm atrás de mulheres.
\n A tarde talvez fosse azul,
\n não houvesse tantos desejos.<\/p>\n

O bonde passa cheio de pernas:
\n pernas brancas pretas amarelas.
\n Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
\n Porém meus olhos
\n não perguntam nada.<\/p>\n

O homem atrás do bigode
\n é sério, simples e forte.
\n Quase não conversa.
\n Tem poucos, raros amigos
\n o homem atrás dos óculos e do bigode.<\/p>\n

Meu Deus, por que me abandonaste
\n se sabias que eu não era Deus,
\n se sabias que eu era fraco.<\/p>\n

Mundo mundo vasto mundo
\n se eu me chamasse Raimundo
\n seria uma rima, não seria uma solução.
\n Mundo mundo vasto mundo,
\n mais vasto é meu coração.<\/p>\n

Eu não devia te dizer
\n mas essa lua
\n mas esse conhaque
\n botam a gente comovido como o diabo.<\/p>\n

Poema do jornal<\/a><\/h2>\n

O fato ainda não acabou de acontecer
\n e já a mão nervosa do repórter
\n o transforma em notícia.
\n O marido está matando a mulher.
\n A mulher ensangüentada grita.
\n Ladrões arrombam o cofre.
\n A polícia dissolve o meeting.
\n A pena escreve.<\/p>\n

Poema que aconteceu<\/a><\/h2>\n

Nenhum desejo neste domingo
\n nenhum problema nesta vida
\n o mundo parou de repente
\n os homens ficaram calados
\n domingo sem fim nem começo.<\/p>\n

A mão que escreve este poema
\n não sabe o que está escrevendo
\n mas é possível que se soubesse
\n nem ligasse.<\/p>\n

Poema-orelha<\/a><\/h2>\n

Esta é a orelha do livroDE
\n por onde o poeta escuta
\n se dele falam mal
\n ou se o amam.
\n Uma orelha ou uma boca
\n sequiosa de palavras?
\n São oito livros velhos
\n e mais um livro novo
\n de um poeta inda mais velho
\n que a vida que viveu
\n e contudo o provoca
\n a viver sempre e nunca.
\n Oito livros que o tempo
\n empurrou para longe
\n de mim
\n mais um livro sem tempo
\n em que o poeta se contempla
\n e se diz boa-tarde
\n (ensaio de boa-noite,
\n variante de bom-dia,
\n que tudo é o vasto dia
\n em seus compartimentos
\n nem sempre respiráveis
\n e todos habitados
\n enfim.)
\n Não me leias se buscas
\n flamante novidade
\n ou sopro de Camões.
\n Aquilo que revelo
\n e o mais que segue oculto
\n em vítreos alçapões
\n são notícias humanas,
\n simples estar-no-mundo,
\n e brincos de palavra,
\n um não-estar-estando,
\n mas de tal jeito urdidos
\n o jogo e a confissão
\n que nem distingo eu mesmo
\n o vivido e o inventado.
\n Tudo vivido? Nada.
\n Nada vivido? Tudo.
\n A orelha pouco explica
\n de cuidados terrenos:
\n e a poesia mais rica
\n é um sinal de menos.<\/p>\n

Poesia<\/a><\/h2>\n

Gastei uma hora pensando um verso
\n que a pena não quer escrever.
\n No entanto ele está cá dentro
\n inquieto, vivo.
\n Ele está cá dentro
\n e não quer sair.
\n Mas a poesia deste momento
\n inunda minha vida inteira.<\/p>\n

Prece do brasileiro<\/a><\/h2>\n

Meu Deus,
\n só me lembro de vós para pedir,
\n mas de qualquer modo sempre é uma lembrança.
\n Desculpai vosso filho, que se veste
\n de humildade e esperança
\n e vos suplica: Olhai para o Nordeste
\n onde há fome, Senhor, e desespero
\n rodando nas estradas
\n entre esqueletos de animais.<\/p>\n

Em Iguatu, Parambu, Baturité,
\n Tauá
\n (vogais tão fortes não chegam até vós?)
\n vede as espectrais
\n procissões de braços estendidos,
\n assaltos, sobressaltos, armazéns
\n arrombados e – o que é pior – não tinham nada.
\n Fazei, Senhor, chover a chuva boa,
\n aquela que, florindo e reflorindo, soa
\n qual cantata de Bach em vossa glória
\n e dá vida ao boi, ao bode, à erva seca,
\n ao pobre sertanejo destruído
\n no que tem de mais doce e mais cruel:
\n a terra estorricada sempre amada.<\/p>\n

Fazei chover, Senhor, e já! numa certeira
\n ordem às nuvens. Ou desobedecem
\n a vosso mando, as revoltosas? Fosse eu Vieira
\n (o padre) e vos diria, malcriado,
\n muitas e boas… mas sou vosso fã
\n omisso, pecador, bem brasileiro.
\n Comigo é na macia, no veludo\/lã
\n e matreiro, rogo, não
\n ao Senhor Deus dos Exércitos (Deus me livre)
\n mas ao Deus que Bandeira, com carinho
\n botou em verso: “meu Jesus Cristinho”.
\n E mudo até o tratamento: por que vós,
\n tão gravata-e-colarinho, tão
\n vossa excelência?
\n O você comunica muito mais
\n e se agora o trato de você,
\n ficamos perto, vamos papeando
\n como dois camaradas bem legais,
\n um, puro; o outro, aquela coisa,
\n quase que maldito
\n mas amizade é isso mesmo: salta
\n o vale, o muro, o abismo do infinito.
\n Meu querido Jesus, que é que há?
\n Faz sentido deixar o Ceará
\n sofrer em ciclo a mesma eterna pena?<\/p>\n

E você me responde suavemente:
\n Escute, meu cronista e meu cristão:
\n essa cantiga é antiga
\n e de tão velha não entoa não.
\n Você tem a Sudene abrindo frentes
\n de trabalho de emergência, antes fechadas.
\n Tem a ONU, que manda toneladas
\n de pacotes à espera de haver fome.
\n Tudo está preparado para a cena
\n dolorosamente repetida
\n no mesmo palco. O mesmo drama, toda vida.<\/p>\n

No entanto, você sabe,
\n você lê os jornais, vai ao cinema,
\n até um livro de vez em quando lê
\n se o Buzaid não criar problema:
\n Em Israel, minha primeira pátria
\n (a segunda é a Bahia)
\n desertos se transformam em jardins
\n em pomares, em fontes, em riquezas.
\n E não é por milagre:
\n obra do homem e da tecnologia.
\n Você, meu brasileiro,
\n não acha que já é tempo de aprender
\n e de atender àquela brava gente
\n fugindo à caridade de ocasião
\n e ao vício de esperar tudo da oração?<\/p>\n

Jesus disse e sorriu. Fiquei calado.
\n Fiquei, confesso, muito encabulado,
\n mas pedir, pedir sempre ao bom amigo
\n é balda que carrego aqui comigo.
\n Disfarcei e sorri. Pois é, meu caro.
\n Vamos mudar de assunto. Eu ia lhe falar
\n noutro caso, mais sério, mais urgente.<\/p>\n

Escute aqui, ó irmãozinho.
\n Meu coração, agora, tá no México
\n batendo pelos músculos de Gérson,
\n a unha de Tostão, a ronha de Pelé,
\n a cuca de Zagalo, a calma de Leão
\n e tudo mais que liga o meu país
\n e uma bola no campo e uma taça de ouro.
\n Dê um jeito, meu velho, e faça que essa taça
\n sem milagres ou com ele nos pertença
\n para sempre, assim seja… Do contrário
\n ficará a Nação tão malincônica,
\n tão roubada em seu sonho e seu ardor
\n que nem sei como feche a minha crônica.<\/p>\n

Privil\u00e9gio do mar<\/a><\/h2>\n

Neste terraço mediocremente confortável,
\n bebemos cerveja e olhamos o mar.
\n Sabemos que nada nos acontecerá.<\/p>\n

O edifício é sólido e o mundo também.<\/p>\n

Sabemos que cada edifício abriga mil corpos
\n labutando em mil compartimentos iguais.
\n Às vezes, alguns se inserem fatigados no elevador
\n e vem cá em cima respirar a brisa do oceano,
\n o que é privilégio dos edifícios.<\/p>\n

O mundo é mesmo de cimento armado.<\/p>\n

Certamente, se houvesse um cruzador louco,
\n fundeado na baía em frente da cidade,
\n a vida seria incerta… improvável…
\n Mas nas águas tranqüilas só há marinheiros fiéis.
\n Como a esquadra é cordial!<\/p>\n

Podemos beber honradamente nossa cerveja.<\/p>\n

Procura da poesia<\/a><\/h2>\n

Não faças versos sobre acontecimentos.
\n Não há criação nem morte perante a poesia.
\n Diante dela, a vida é um sol estático,
\n não aquece nem ilumina.
\n As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
\n Não faças poesia com o corpo,
\n esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à
\n efusão lírica.<\/p>\n

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
\n são indiferentes.
\n Nem me reveles teus sentimentos,
\n que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
\n O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.<\/p>\n

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
\n O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo
\n das casas.
\n Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas
\n junto à linha de espuma.<\/p>\n

O canto não é a natureza
\n nem os homens em sociedade.
\n Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
\n A poesia (não tires poesia das coisas)
\n elide sujeito e objeto.<\/p>\n

Não dramatizes, não invoques,
\n não indagues. Não percas tempo em mentir.
\n Não te aborreças.
\n Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
\n vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
\n desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.<\/p>\n

Não recomponhas
\n tua sepultada e merencória infância.
\n Não osciles entre o espelho e a
\n memória em dissipação.
\n Que se dissipou, não era poesia.
\n Que se partiu, cristal não era.<\/p>\n

Penetra surdamente no reino das palavras.
\n Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
\n Estão paralisados, mas não há desespero,
\n há calma e frescura na superfície intata.
\n Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
\n Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
\n Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.
\n Espera que cada um se realize e consume
\n com seu poder de palavra
\n e seu poder de silêncio.
\n Não forces o poema a desprender-se do limbo.
\n Não colhas no chão o poema que se perdeu.
\n Não adules o poema. Aceita-o
\n como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
\n no espaço.<\/p>\n

Chega mais perto e contempla as palavras.
\n Cada uma
\n tem mil faces secretas sob a face neutra
\n e te pergunta, sem interesse pela resposta,
\n pobre ou terrível, que lhe deres:
\n Trouxeste a chave?<\/p>\n

Repara:
\n ermas de melodia e conceito
\n elas se refugiaram na noite, as palavras.
\n Ainda úmidas e impregnadas de sono,
\n rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.<\/p>\n

Quadrilha<\/a><\/h2>\n

Gastei uma hora pensando um verso
\n que a pena não quer escrever.
\n No entanto ele está cá dentro
\n inquieto, vivo.
\n Ele está cá dentro
\n e não quer sair.
\n Mas a Quadrilha deste momento
\n inunda minha vida inteira.<\/p>\n

Quarto em desordem<\/a><\/h2>\n

Na curva perigosa dos cinqüenta
\n derrapei neste amor. Que dor! que pétala
\n sensível e secreta me atormenta
\n e me provoca à síntese da flor<\/p>\n

que não sabe como é feita: amor
\n na quinta-essência da palavra, e mudo
\n de natural silêncio já não cabe
\n em tanto gesto de colher e amar<\/p>\n

a nuvem que de ambígua se dilui
\n nesse objeto mais vago do que nuvem
\n e mais indefeso, corpo! Corpo, corpo, corpo<\/p>\n

verdade tão final, sede tão vária
\n a esse cavalo solto pela cama
\n a passear o peito de quem ama. <\/p>\n

Quero<\/a><\/h2>\n

Quero que todos os dias do ano
\n todos os dias da vida
\n de meia em meia hora
\n de 5 em 5 minutos
\n me digas: Eu te amo.<\/p>\n

Ouvindo-te dizer: Eu te amo,
\n creio, no momento, que sou amado.
\n No momento anterior
\n e no seguinte,
\n como sabê-lo?<\/p>\n

Quero que me repitas até a exaustão
\n que me amas que me amas que me amas.
\n Do contrário evapora-se a amação
\n pois ao não dizer: Eu te amo,
\n desmentes
\n apagas
\n teu amor por mim.<\/p>\n

Exijo de ti o perene comunicado.
\n Não exijo senão isto,
\n isto sempre, isto cada vez mais.
\n Quero ser amado por e em tua palavra
\n nem sei de outra maneira a não ser esta
\n de reconhecer o dom amoroso,
\n a perfeita maneira de saber-se amado:
\n amor na raiz da palavra
\n e na sua emissão,
\n amor
\n saltando da língua nacional,
\n amor
\n feito som
\n vibração espacial.<\/p>\n

No momento em que não me dizes:
\n Eu te amo,
\n inexoravelmente sei
\n que deixaste de amar-me,
\n que nunca me amastes antes.<\/p>\n

Se não me disseres urgente repetido
\n Eu te amoamoamoamoamo,
\n verdade fulminante que acabas de desentranhar,
\n eu me precipito no caos,
\n essa coleção de objetos de não-amor.<\/p>\n

Receita de ano novo<\/a><\/h2>\n

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
\n cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
\n Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
\n (mal vivido talvez ou sem sentido)
\n para você ganhar um ano
\n não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
\n mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
\n novo
\n até no coração das coisas menos percebidas
\n (a começar pelo seu interior)
\n novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
\n mas com ele se come, se passeia,
\n se ama, se compreende, se trabalha,
\n você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
\n não precisa expedir nem receber mensagens
\n (planta recebe mensagens?
\n passa telegramas?) <\/p>\n

Não precisa
\n fazer lista de boas intenções
\n para arquivá-las na gaveta.
\n Não precisa chorar arrependido
\n pelas besteiras consumidas
\n nem parvamente acreditar
\n que por decreto de esperança
\n a partir de janeiro as coisas mudem
\n e seja tudo claridade, recompensa,
\n justiça entre os homens e as nações,
\n liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
\n direitos respeitados, começando
\n pelo direito augusto de viver. <\/p>\n

Para ganhar um Ano Novo
\n que mereça este nome,
\n você, meu caro, tem de merecê-lo,
\n tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
\n mas tente, experimente, consciente.
\n É dentro de você que o Ano Novo
\n cochila e espera desde sempre.<\/p>\n

Retrato de uma cidade<\/a><\/h2>\n

I<\/p>\n

Tem nome de rio esta cidade
\n onde brincam os rios de esconder.
\n Cidade feita de montanha
\n em casamento indissolúvel
\n com o mar.<\/p>\n

Aqui
\n amanhece como em qualquer parte do mundo
\n mas vibra o sentimento
\n de que as coisas se amaram durante a noite.<\/p>\n

As coisas se amaram. E despertam
\n mais jovens, com apetite de viver
\n os jogos de luz na espuma,
\n o topázio do sol na folhagem,
\n a irisação da hora
\n na areia desdobrada até o limite do olhar.<\/p>\n

Formas adolescentes ou maduras
\n recortam-se em escultura de água borrifada.
\n Um riso claro, que vem de antes da Grécia
\n (vem do instinto)
\n coroa a sarabanda a beira-mar.
\n Repara, repara neste corpo
\n que é flor no ato de florir
\n entre barraca e prancha de surf,
\n luxuosamente flor, gratuitamente flor
\n ofertada à vista de quem passa
\n no ato de ver e não colher.<\/p>\n

II<\/p>\n

Eis que um frenesi ganha este povo,
\n risca o asfalto da avenida, fere o ar.
\n O Rio toma forma de sambista.
\n É puro carnaval, loucura mansa,
\n a reboar no canto de mil bocas,
\n de dez mil, de trinta mil, de cem mil bocas,
\n no ritual de entrega a um deus amigo,
\n deus veloz que passa e deixa
\n rastro de música no espaço
\n para o resto do ano.<\/p>\n

E não se esgota o impulso da cidade
\n na festa colorida. Outra festa se estende
\n por todo o corpo ardente dos subúrbios
\n até o mármore e o fumé
\n de sofisticados, burgueses edifícios:
\n uma paixão:
\n a bola
\n o drible
\n o chute
\n o gol
\n no estádio-templo que celebra
\n os nervosos ofícios anuais
\n do Campeonato.<\/p>\n

Cristo, uma estátua? Uma presença,
\n do alto, não dos astros,
\n mas do Corcovado, bem mais perto
\n da humana contingência,
\n preside ao viver geral, sem muito esforço,
\n pois é lei carioca
\n (ou destino carioca, tanto faz)
\n misturar tristeza, amor e som,
\n trabalho, piada, loteria
\n na mesma concha do momento
\n que é preciso lamber até a última
\n gota de mel e nervos, plenamente.<\/p>\n

A sensualidade esvoaçante
\n em caminhos de sombra e ao dia claro
\n de colinas e angras,
\n no ar tropical infunde a essência
\n de redondas volúpias repartidas.<\/p>\n

Em torno de mulher
\n o sistema de gesto e de vozes
\n vai-se tecendo. E vai-se definindo
\n a alma do Rio: vê mulher em tudo.
\n Na curva dos jardins, no talhe esbelto
\n do coqueiro, na torre circular,
\n no perfil do morto e no fluir da água,
\n mulher mulher mulher mulher mulher.<\/p>\n

III<\/p>\n

Cada cidade tem sua linguagem
\n nas dPoesias e Poemas da linguagem transparente.
\n Pula
\n do cofre da gíria uma riqueza,
\n do Rio apenas, de mais nenhum Brasil.
\n Diamantes-minuto, palavras
\n cintilam por toda parte, num relâmpago,
\n e se apagam. Morre na rua a ondulação
\n do signo irônico.
\n Já outros vêm saltando em profusão.
\n Este Rio…
\n Este fingir que nada é sério, nada, nada,
\n e no fundo guardar o religioso
\n terror, sacro fervor
\n que vai de Ogum e Iemanjá ao Menino Jesus de Praga,
\n e no altar barroco ou no terreiro
\n consagra a mesma vela acesa,
\n a mesma rosa branca, a mesma palma
\n à Divindade longe.<\/p>\n

Este Rio peralta!
\n Rio dengoso, erótico, fraterno,
\n aberto ao mundo, laranja
\n de cinqüenta sabores diferentes
\n (alguns amargos, por que não?),
\n laranja toda em chama, sumarenta
\n de amor.<\/p>\n

Repara, repara nas nuvens; vão desatando
\n bandeiras de púrpura e violeta
\n sobre os montes e o mar.
\n Anoitece no Rio. A noite é luz sonhando<\/p>\n

Rio em flor de janeiro<\/a><\/h2>\n

A gente passa, a gente olha, a gente pára
\n e se extasia.
\n Que aconteceu com esta cidade
\n da noite para o dia?
\n O Rio de Janeiro virou flor
\n nas praças, nos jardins dos edifícios,
\n no Parque do Flamengo nem se fala:
\n é flor é flor é flor,
\n uma soberba flor por sobre todas,
\n e a ela rendo meu tributo apaixonado.<\/p>\n

Pergunto o nome, ninguém sabe. Quem responde
\n é Baby Vignoli, é Léa Távora.
\n (Homem nenhum sabe nomes vegetais,
\n porém mulher se liga à natureza
\n em raízes, semente, fruto e ninho.)<\/p>\n

Iúca! Iúca, meu amor deste verão
\n que melhor se chamara primavera.
\n Yucca gloriosa, mexicana
\n dádiva aos canteiros cariocas.
\n Em toda parte a vejo. Em Botafogo,
\n Tijuca, Centro, Ipanema, Paquetá,
\n a ostentar panículas de pérola,
\n eretos lampadários, urnas santas,
\n de majestade simples. Tão rainha,
\n deixa-se florir no alto, coroando
\n folhas pontiagudas e pungentes.
\n A gente olha, a gente estaca
\n e logo uma porção de nomes populares
\n brota da ignorância de nós todos.
\n Essa gorda baiana me sorri:
\n – Círio de Nossa Senhora… (ou de Iemanjá?)
\n – Vela de pureza, outra acrescenta.
\n – Lanceta é que se chama. – Não, baioneta.
\n – Baioneta espanhola, não sabia?
\n E a flor, que era anônima em sua glória,
\n toda se entreflora de etiquetas.<\/p>\n

Deixemo-la reinar. Sua presença
\n é mel e pão de sonho para os olhos.
\n Não esqueçamos, gente, os flamboyants
\n que em toda sua pompa se engalanam
\n aqui, ali, no Rio flóreo.
\n Nem a dourada acácia,
\n nem a mimosa nívea ou rósea espirradeira,
\n esse adágio lilás do manacá,
\n esse luxo do ipê que nem-te-conto,
\n mais a vermelha aparição
\n dos brincos-de-princesa nos jardins
\n onde a banida cor volta a imperar.<\/p>\n

Isto é janeiro e é Rio de Janeiro
\n janeiramente flor por todo lado.
\n Você já viu? Você já reparou?
\n Andou mais devagar para curtir
\n essa inefável fonte de prazer:
\n a forma organizada
\n rigorosa
\n esculpintura da natureza em festa, puro agrado
\n da Terra para os homens e mulheres
\n que faz do mundo obra de arte
\n total universal, para quem sabe
\n (e é tão simples)
\n ver? <\/p>\n

Sal\u00e1rio<\/a><\/h2>\n

28.V.1983<\/p>\n

Ó que lance extraordinário:
\n aumentou o meu salário
\n e o custo de vida, vário,
\n muito acima do ordinário,
\n por milagre monetário
\n deu um salto planetário.
\n Não entendo o noticiário.
\n Sou um simples operário,
\n escravo de ponto e horário,
\n sou caxias voluntário
\n de rendimento precário,
\n nível de vida sumário,
\n para não dizer primário,
\n e cerzido vestuário.
\n Não sou nada perdulário,
\n muito menos salafrário,
\n é limpo meu prontuário,
\n jamais avancei no Erário,
\n não festejo aniversário
\n e em meu sufoco diário
\n de emudecido canário,
\n navegante solitário,
\n sob o peso tributário,
\n me falta vocabulário
\n para um triste comentário.
\n Mas que lance extraordinário:
\n com o aumento de salário,
\n aumentou o meu calvário!<\/p>\n

Sentimento do mundo<\/a><\/h2>\n

Tenho apenas duas mãos
\n e o sentimento do mundo,
\n mas estou cheio de escravos,
\n minhas lembranças escorrem
\n e o corpo transige
\n na confluência do amor.<\/p>\n

Quando me levantar, o céu
\n estará morto e saqueado,
\n eu mesmo estarei morto,
\n morto meu desejo, morto
\n o pântano sem acordes.<\/p>\n

Os camaradas não disseram
\n que havia uma guerra
\n e era necessário
\n trazer fogo e alimento.
\n Sinto-me disperso,
\n anterior a fronteiras,
\n humildemente vos peço
\n que me perdoeis.<\/p>\n

Quando os corpos passarem,
\n eu ficarei sozinho
\n desfiando a recordação
\n do sineiro, da viúva e do microscopista
\n que habitavam a barraca
\n e não foram encontrados
\n ao amanhecer<\/p>\n

esse amanhecer
\n mais noite que a noite.<\/p>\n

Sociedade<\/a><\/h2>\n

O homem disse para o amigo:
\n – Breve irei a tua casa
\n e levarei minha mulher.<\/p>\n

O amigo enfeitou a casa
\n e quando o homem chegou com a mulher,
\n soltou uma dúzia de foguetes.<\/p>\n

O homem comeu e bebeu.
\n A mulher bebeu e cantou.
\n Os dois dançaram.
\n O amigo estava muito satisfeito.<\/p>\n

Quando foi hora de sair,
\n o amigo disse para o homem:
\n – Breve irei a tua casa.
\n E apertou a mão dos dois.<\/p>\n

No caminho o homem resmunga:
\n – Ora essa, era o que faltava.
\n E a mulher ajunta: – Que idiota.<\/p>\n

– A casa é um ninho de pulgas.
\n – Reparaste o bife queimado?
\n O piano ruim e a comida pouca.<\/p>\n

E todas as quintas-feiras
\n eles voltam à casa do amigo
\n que ainda não pôde retribuir a visita.<\/p>\n

Somem canivetes<\/a><\/h2>\n

Fica proibido o canivete
\n em aula, no recreio, em qualquer parte
\n pois num país civilizado
\n entre estudantes civilizadíssimos,
\n a nata do Brasil,
\n o canivete é mesmo indesculpável.<\/p>\n

Recolham-se pois os canivetes
\n sob a guarda do irmão da Portaria.<\/p>\n

Fica permitido o canivete
\n nos passeios à chácara
\n para cortar algum cipó
\n descascar laranja
\n e outros fins de rural necessidade.<\/p>\n

Restituam-se pois os canivetes
\n a seus proprietários
\n com obrigação de serem recolhidos
\n na volta do passeio, e tenho dito.<\/p>\n

Só que na volta do passeio
\n verificou-se com surpresa:
\n no matinho ralo da chácara
\n todos os canivetes tinham sumido.<\/p>\n

Soneto da perdida esperan\u00e7a<\/a><\/h2>\n

Perdi o bonde e a esperança.
\n Volto pálido para casa.
\n A rua é inútil e nenhum auto
\n passaria sobre meu corpo.<\/p>\n

Vou subir a ladeira lenta
\n em que os caminhos se fundem.
\n Todos eles conduzem ao
\n princípio do drama e da flora.<\/p>\n

Não sei se estou sofrendo
\n ou se é alguém que se diverte
\n por que não? na noite escassa<\/p>\n

com um insolúvel flautim.
\n Entretanto há muito tempo
\n nós gritamos: sim! ao eterno.<\/p>\n

Tamb\u00e9m j\u00e1 fui brasileiro<\/a><\/h2>\n

Eu também já fui brasileiro
\n moreno como vocês.
\n Ponteei viola, guiei forde
\n e aprendi na mesa dos bares
\n que o nacionalismo é uma virtude.
\n Mas há uma hora em que os bares se fecham
\n e todas as virtudes se negam.<\/p>\n

Eu também já fui poeta.
\n Bastava olhar para mulher,
\n pensava logo nas estrelas
\n e outros substantivos celestes.
\n Mas eram tantas, o céu tamanho,
\n minha poesia perturbou-se.<\/p>\n

Eu também já tive meu ritmo.
\n Fazia isso, dizia aquilo.
\n E meus amigos me queriam,
\n meus inimigos me odiavam.
\n Eu irônico deslizava
\n satisfeito de ter meu ritmo.
\n Mas acabei confundindo tudo.
\n Hoje não deslizo mais não,
\n não sou irônico mais não,
\n não tenho ritmo mais não.<\/p>\n

Tr\u00eas presentes de fim de ano<\/a><\/h2>\n

Querida, mando-te
\n uma tartaruguinha de presente
\n e principalmente de futuro
\n pois viverá uma riqueza de anos
\n e quando eu haja tomado a estígia barca
\n rumo ao país obscuro
\n ela te me lembrará no chão do quarto
\n e te dirá em sua muda língua
\n que o tempo, o tempo é simples ruga
\n na carapaça, não no fundo amor.<\/p>\n

II<\/p>\n

Nem corbeilles nem
\n letras de câmbio
\n nem rondós nem
\n carrão 69
\n nem festivais
\n na ilha d’amores
\n não esperes de mim
\n terrestres primores.
\n Dou-te a senha para
\n o dom imperceptível
\n que não vem do próximo
\n não se guarda em cofre
\n não pesa, não passa
\n nem sequer tem nome.
\n Inventa-o se puderes
\n com fervor e graça.<\/p>\n

III<\/p>\n

Sempre foi difícil
\n ah como era difícil escolher
\n um par de sapatos, um perfume.
\n Agora então, amor, é impossível.
\n O mau gosto
\n e o bom se acasalaram, catrapuz!
\n Você acha mesmo bacana esse verniz abóbora
\n ou tem medo de dizer que é medonho?
\n E aquele quadro (objeto)? Aquela pantalona?
\n Aquela poesia? Hem? O quê? Não ouço
\n a sua voz entre alto-falantes, não distingo
\n nenhuma voz nos sons vociferantes…
\n Desculpe, amor, se meu presente
\n é meio louco e bobo
\n e superado:
\n uns lábios em silêncio
\n (a música mental)
\n e uns olhos em recesso
\n (a infinita paisagem).<\/p>\n

Verdade<\/a><\/h2>\n

A porta da verdade estava aberta,
\n mas só deixava passar
\n meia pessoa de cada vez.<\/p>\n

Assim não era possível atingir toda a verdade,
\n porque a meia pessoa que entrava
\n só trazia o perfil de meia verdade.
\n E sua segunda metade
\n voltava igualmente com meio perfil.
\n E os meios perfis não coincidiam.<\/p>\n

Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta.
\n Chegaram ao lugar luminoso
\n onde a verdade esplendia seus fogos.
\n Era dividida em metades
\n diferentes uma da outra.<\/p>\n

Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.
\n Nenhuma das duas era totalmente bela.
\n E carecia optar. Cada um optou conforme
\n seu capricho, sua ilusão, sua miopia.<\/p>\n

Vis\u00e3o de Clarice Lispector<\/a><\/h2>\n

Clarice,
\n veio de um mistério, partiu para outro.<\/p>\n

Ficamos sem saber a essência do mistério.
\n Ou o mistério não era essencial,
\n era Clarice viajando nele.<\/p>\n

Era Clarice bulindo no fundo mais fundo,
\n onde a palavra parece encontrar
\n sua razão de ser, e retratar o homem.<\/p>\n

O que Clarice disse, o que Clarice
\n viveu por nós em forma de história
\n em forma de sonho de história
\n em forma de sonho de sonho de história
\n (no meio havia uma barata
\n ou um anjo?)
\n não sabemos repetir nem inventar.
\n São coisas, são jóias particulares de Clarice
\n que usamos de empréstimo, ela dona de tudo.<\/p>\n

Clarice não foi um lugar-comum,
\n carteira de identidade, retrato.
\n De Chirico a pintou? Pois sim.<\/p>\n

O mais puro retrato de Clarice
\n só se pode encontrá-lo atrás da nuvem
\n que o avião cortou, não se percebe mais.<\/p>\n

De Clarice guardamos gestos. Gestos,
\n tentativas de Clarice sair de Clarice
\n para ser igual a nós todos
\n em cortesia, cuidados, providências.
\n Clarice não saiu, mesmo sorrindo.
\n Dentro dela
\n o que havia de salões, escadarias,
\n tetos fosforescentes, longas estepes,
\n zimbórios, pontes do Recife em bruma envoltas,
\n formava um país, o país onde Clarice
\n vivia, só e ardente, construindo fábulas.<\/p>\n

Não podíamos reter Clarice em nosso chão
\n salpicado de compromissos. Os papéis,
\n os cumprimentos falavam em agora,
\n edições, possíveis coquetéis
\n à beira do abismo.
\n Levitando acima do abismo Clarice riscava
\n um sulco rubro e cinza no ar e fascinava.<\/p>\n

Fascinava-nos, apenas.
\n Deixamos para compreendê-la mais tarde.
\n Mais tarde, um dia… saberemos amar Clarice.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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