DILÚVIO DE PAPEL<\/a><\/h2>\n Sonho de um jornalista poeta<\/h2>\n
I
\n Que sonho horrível! — gélidos suores
\n Da fronte inda me escorrem;
\n Eu tremo todo! — crebros calafrios
\n Os membros me percorrem.<\/p>\n
Eu vi sumir-se a natureza inteira
\n Em pélago profundo;
\n Eu vi, eu vi… acreditai, vindouros,
\n Eu vi o fim do mundo!…<\/p>\n
E que fim miserando!… que catástrofe
\n Tremenda e singular,
\n Como nunca os geólogos da terra
\n Ousaram nem sonhar.<\/p>\n
Não foram, não, do céu as cataratas,
\n Nem as fontes do abismo,
\n Que alagando este mundo produziram
\n Tão feio cataclismo.<\/p>\n
Nem foi longo cometa amplo-crinito,
\n Perdido nos espaços,
\n Que sanhudo investiu nosso planeta,
\n E o fez em mil pedaços.<\/p>\n
E nem tão pouco, em roxas labaredas,
\n Ardeu como Gomorra,
\n Ficando reduzido a lago imundo
\n De flutuante borra.<\/p>\n
Nada disso: — porém cousa mais triste
\n Senão mais temerosa,
\n Foi da visão, que a mente atormentou-me,
\n A cena pavorosa.<\/p>\n
II<\/h4>\n
Já o sol se envolvia em seus lençóis
\n De fofas nuvens, resplendentes d’ouro,
\n Como o cabelo de um menino louro,
\n Que se enrosca em dourados caracóis.
\n Dos róseos arrebóis
\n A luz suave resvalava apenas
\n Nos topes dos outeiros
\n E dos bosques nas cúpulas amenas.
\n E eu, que os dias sempre passo inteiros,
\n Rodeado de folhas de papel,
\n Que de todos os cantos aos milheiros
\n Noite e dia me assaltam de tropel,
\n Qual o gafanhotal bando maldito
\n Com que Deus flagelou o velho Egito:
\n Eu que vivo de um pálido aposento
\n Na lôbrega espelunca,
\n Não vendo quase nunca
\n Senão por uma fresta o firmamento,
\n E as campinas, e os montes e a verdura,
\n Flóreos bosques, encanto da natura;
\n Das vestes sacudindo
\n A importuna poeira, que me encarde,
\n Longe das turbas, num recesso lindo
\n Fui respirar os bálsamos da tarde.<\/p>\n
Ao pé de uma colina,
\n Ao sussurro da fonte, que golfeja
\n Sonora e cristalina,
\n Fui-me sentar, enquanto o sol dardeja
\n Frouxos raios por sobre os arvoredos,
\n E da serra nos últimos fraguedos,
\n Meu pensamento longe se embrenhava
\n Em páramos fantásticos,
\n E do mundo e dos homens me olvidava,
\n Sem ter medo de seus risos sarcásticos.<\/p>\n
Mas, ó surpresa!… ao tronco recostada
\n De um velho cajueiro vi sentada,
\n De mim não mui distante,
\n Uma virgem de aspecto vislumbrante;
\n Sobre os nevados ombros lhe tombava
\n A basta chuva do cabelo louro,
\n E a mão, como a descuido, repousava
\n Por sobre uma harpa de ouro
\n Engrinaldada de virente louro.
\n Cuidei que era uma estátua ali deixada
\n Que em noite de tremendo temporal
\n Pela fúria dos ventos abalada
\n Tombou do pedestal.
\n Mas o engano durou só um momento;
\n Eu a vi desdobrar o ebúrneo braço,
\n E percorrendo as cordas do instrumento
\n De melífluas canções encher o espaço.
\n E ouvi, cheio de espanto,
\n Que era a musa, que a mim se endereçava
\n Com mavioso canto,
\n E com severo acento, que inda abala
\n Té agora o meu peito, assim cantava,
\n — Que a musa canta sempre, e nunca fala.<\/p>\n
III – Canto da musa, recitativo<\/h4>\n
Que vejo? junto a meu lado
\n Um desertor do Parnaso,
\n Que da lira, que doei-lhe
\n Faz hoje tão pouco caso,
\n Que a deixa pendurada numa brenha,
\n Como se fora rude pau de lenha?!
\n Pobre infeliz; em vão lhe acendi n’alma,
\n De santa inspiração o facho ardente;
\n Em vão da glória lhe acenei co’a palma,
\n A nada se moveu esse indolente,
\n E de tudo sorriu-se indiferente.<\/p>\n
Ingrato! ao ver-te, sinto tal desgosto,
\n Que fico possuída de ruim sestro,
\n Me sobe o sangue ao rosto;
\n E em estado, que até me falta o estro,
\n Em vão estafo os bofes,
\n Sem poder regular minhas estrofes.<\/p>\n
Por que deixaste, desditoso bardo,
\n As aras, em que outrora
\n De tua alma queimaste o puro incenso?
\n Como podes levar da vida o fardo
\n Nesse torpor, que agora
\n Te afrouxa a mente, e te anuvia o senso,
\n E as flores desprezar de tua aurora,
\n Ricas promessas de um porvir imenso?
\n Nossos vergéis floridos
\n Trocas por esse lúgubre recinto,
\n Onde os dias te vão desenxabidos
\n Em lânguido marasmo;
\n Onde se esvai quase de todo extinto,
\n O fogo do sagrado entusiasmo;
\n Onde estás a criar cabelos brancos
\n Na lide ingloriosa
\n De alinhavar a trancos e a barrancos
\n Insulsa e fria prosa!<\/p>\n
Ária<\/h2>\n
Pobre bardo sem ventura,
\n Que renegas tua estrela;
\n — Oh! que estrela tão brilhante!
\n Nem tu merecias vê-la!<\/p>\n
Pobre bardo, que da glória
\n Os louros calcas aos pés,
\n Deslembrado do que foste,
\n Serás sempre, o que tu és?<\/p>\n
Já não ouves esta voz,
\n Que te chama com amor?
\n Destas cordas não escutas
\n O magnético rumor?<\/p>\n
Nenhum mistério decifras
\n No rugir deste arvoredo?
\n Esta fonte, que murmura
\n Não te conta algum segredo?<\/p>\n
Não entendes mais as vozes
\n Destes bosques, que te falam.
\n No rumorejo das folhas.
\n E nos perfumes que exalam?<\/p>\n
Nesta brisa que te envio
\n Não sentes a inspiração
\n Roçar-te pelos cabelos,
\n E acordar-te o coração?<\/p>\n
Não vês lá nos horizontes
\n Uma estrela refulgir?
\n É a glória, que rutila
\n Pelos campos do porvir!<\/p>\n
É ela, que te sorri
\n Com luz vívida e serena;
\n E com sua nobre auréola
\n Lá do horizonte te acena.<\/p>\n
IV<\/h2>\n
Estes acentos modulava a musa
\n Com voz tão maviosa,
\n Qual borbotando geme de Aretusa
\n A fonte suspirosa,
\n Da Grécia os belos tempos recordando,
\n Que já no esquecimento vão tombando.
\n Encantada de ouvi-la, a mesma brisa
\n O vôo suspendeu;
\n E o travesso regato de seu curso
\n Quase que se esqueceu.
\n Os bosques aos seus cantos aplaudiram
\n Com brando rumorejo;
\n E o gênio das canções, na asa das auras,
\n Mandou-lhe um casto beijo.
\n Enquanto a mim, senti correr-me os membros
\n Estranho calafrio;
\n Mas procurei chamar em meu socorro
\n Todo o meu sangue-frio.
\n Qual ministro de estado interpelado,
\n Não quis ficar confuso;
\n E da parlamentar nobre linguagem
\n Busquei fazer bom uso.
\n Como homem que entende dos estilos,
\n Impávido me ergui,
\n Passei a mão na fronte, e sobranceiro
\n Assim lhe respondi:<\/p>\n
V<\/h2>\n
Musa da Grécia, amável companheira
\n De Hesíodo, de Homero e de Virgílio,
\n E que de Ovídio as mágoas consolaste
\n Em seu mísero exílio;<\/p>\n
Tu, que inspiraste a Píndaro os arrojos
\n De altiloqüentes, imortais canções,
\n E nos jogos olímpicos lhe deste
\n Brilhantes ovações;<\/p>\n
Tu, que a Tibulo os hinos ensinaste
\n De inefável volúpia repassados,
\n E do patusco Horácio bafejaste
\n Os dias regalados;<\/p>\n
Que com Anacreonte conviveste
\n Em galhofeiro, amável desalinho,
\n Entre mirtos e rosas celebrando
\n Amor, poesia e vinho;<\/p>\n
Que tens a voz mais doce que a da fonte
\n Que entre cascalhos trépida borbulha,
\n Mais meiga que a da pomba que amorosa
\n Junto do par arrulha;<\/p>\n
E também, se te apraz, tens da tormenta
\n A voz troante, o brado das torrentes,
\n O zunir dos tufões, do raio o estouro,
\n O silvo das serpentes;<\/p>\n
Tu bem sabes, que desde minha infância
\n Rendi-te sempre o culto de minh’alma;
\n Ouvi-te as vozes e aspirei constante
\n A tua nobre palma.<\/p>\n
Mas, ah!.. devo eu dizer-te?… o desalento
\n N’alma apagou-me a inspiração celeste,
\n E fez cair das mãos esmorecidas
\n A lira que me deste!…<\/p>\n
Peregrina gentil, de que te serve
\n Andar vagando aqui nestes retiros,
\n Na solidão dos bosques exalando
\n Melódicos suspiros?…<\/p>\n
Não vês que o tempo assim perdes embalde,
\n Que tuas imortais nobres canções
\n Entre os rugidos, abafadas morrem,
\n Dos rápidos vagões?<\/p>\n
Neste país de ouro e pedrarias
\n O arvoredo de Dáfnis não medra;
\n E só vale o café, a cana, o fumo
\n E o carvão de pedra.<\/p>\n
Volta aos teus montes; vai volver teus dias
\n Lá nos teus bosques, ao rumor perene,
\n De que povoa as sombras encantadas
\n A límpida Hipocrene.<\/p>\n
Mas se desejas hoje alcançar palmas,
\n Deixa o deserto; exibe-te na cena;
\n Ao teatro!… lá tens os teus triunfos;
\n Lá tens a tua arena.<\/p>\n
Tu és formosa, e cantas como um anjo!
\n Que furor não farias, que de enchentes,
\n Quanto ouro, que jóias não terias,
\n E que reais presentes!…<\/p>\n
Serias excelente prima-dona
\n Em cavatinas, solos e duetos:
\n E ajustarias de cantar em cena
\n Somente os meus libretos.<\/p>\n
Se soubesses dançar, oh! que fortuna!
\n Com essas bem moldadas, lindas pernas,
\n Teríamos enchentes caudalosas
\n Entre ovações eternas.<\/p>\n
Em vez de ser poeta, quem me dera,
\n Que me tivesse feito o meu destino
\n Pelotiqueiro, acrobata, ou funâmbulo,
\n Harpista ou dançarino.<\/p>\n
Pelos paços reais eu entraria
\n De distinções e honras carregado,
\n E pelo mundo inteiro o meu retrato
\n Veria propagado.<\/p>\n
E sobre minha fronte pousariam
\n C’roas aos centos, não de estéril louro,
\n Como essas que possuis, mas de maciças,
\n Brilhantes folhas de ouro.<\/p>\n
Esse ofício, que ensinas, já não presta;
\n Vai tocar tua lira em outras partes;
\n Que aqui nestas paragens só têm voga
\n Comércio, indústria e artes.<\/p>\n
Não tem aras a musa; — a lira e o louro
\n Já andam por aí de pó cobertos,
\n Quais vãos troféus de um túmulo esquecido
\n Em meio dos desertos.<\/p>\n
Ó minha casta, e desditosa musa,
\n Da civilização não estás ao nível;
\n Com pesar eu to digo, — nada vales,
\n Tu hoje és impossível.<\/p>\n
VI<\/h2>\n
De santa indignação da musa ao rosto
\n Rubor celeste assoma;
\n De novo a lira, que repousa ao lado,
\n Entre seus braços toma.<\/p>\n
E essa lira, inda agora tão suave,
\n Desfere voz rouquenha,
\n Desprendendo canções arrrpiadas
\n De vibração ferrenha.<\/p>\n
Eu julguei que escutava entre coriscos
\n Troar a voz do raio;
\n Em pávido desmaio
\n Tremem os arvoredos;<\/p>\n
De medrosos mais rápidos correram
\n Os trépidos regatos, e os rochedos
\n Parece que de horror estremeceram.<\/p>\n
“Maldição, maldição ao poeta,
\n Que renega das musas o culto,
\n E que cospe o veneno do insulto
\n Sobre os louros da glória sagrados!<\/p>\n
Ao poeta, que em frio desânimo
\n Já descrê dos poderes da lira,
\n E que à voz que o alenta e inspira,
\n Se conserva de ouvidos cerrados!<\/p>\n
Maldição ao poeta, que cede
\n À torrente do século corrupto,
\n E nas aras imundas de Pluto
\n Sem pudor os joelhos inclina!<\/p>\n
Que com cínico riso escarnece
\n Dos celestes acentos da musa,
\n E com tosco desdém se recusa
\n A beber da Castália divina.<\/p>\n
E agora, ó descrido poeta,
\n Que o alaúde sagrado quebraste,
\n E da fronte os lauréis arrancaste
\n Qual insígnia de ignóbil baldão,<\/p>\n
Já que a minha vingança provocas,
\n Neste instante tremendo verás
\n Os terríveis estragos que faz
\n A que vibro, fatal maldição!”<\/p>\n
VII<\/h2>\n
Calou-se a musa, e envolvida
\n Em tênue vapor de rosa,
\n Qual sombra misteriosa
\n Nos ares se esvaeceu;
\n E de aromas divinais
\n Todo o éter recendeu.<\/p>\n
Qual zunido do látego vibrado
\n Por mãos de algoz cruento,
\n Nos ouvidos troou-me aquele acento,
\n E me deixou de horror petrificado.
\n Já ia arrependido aos pés prostrar-me
\n Da irritada, frenética deidade,
\n Cantar-lhe a palinódia, e em triste carme
\n Pedir-lhe piedade!…<\/p>\n
Em vão eu lhe bradava: “Musa, ó musa!
\n Não me castigues, não; atende, escusa
\n A minha estranha audácia;
\n Um momento isso foi de irreflexão,
\n Em que não teve parte o coração,
\n E não serei mais réu por contumácia.”<\/p>\n
Mal dou um passo, eis no mesmo instante
\n Encontro por diante
\n Jornal imenso de formato largo,
\n Aos meus primeiros passos pondo embargo.
\n Vou desviá-lo, e em sua retaguarda
\n Encontro um Suplemento;
\n Porém, pondo-me em guarda
\n Para a direita opero um movimento,
\n E encontro frente a frente o Mercantil.
\n Para evitá-lo esgueiro-me sutil,
\n Buscando flanqueá-lo, e vejo ao lado
\n O Diário do Rio de Janeiro
\n Que todo desdobrado
\n Ante mim se apresenta sobranceiro;
\n Com brusco movimento impaciente
\n Me volto de repente
\n E quase que me achei todo embrulhado
\n No Diário do Rio Oficial.
\n Então compreendi toda a extensão
\n E força do meu mal,
\n E o sentido satânico e fatal
\n Que encerrava da musa a maldição.
\n Eis-me pelos jornais de todo o lado
\n Em assédio formal engaiolado!
\n Assédio, que depois foi um Vesúvio,
\n Que arrojou das entranhas um dilúvio.<\/p>\n
Porém o sangue-frio inda não perco,
\n Co’a ponta da bengala
\n Romper procuro o cerco
\n Que obstinado em torno se me instala.
\n Sobre o inimigo intrépido me atiro;
\n Brandindo uma estocada
\n Varo o Jornal, e mortalmente o firo;
\n E de uma cutilada
\n Denodado rasguei de meio a meio
\n O Mercantil e o Oficial Correio;
\n Co’as botas ao Diário faço guerra,
\n E debaixo dos pés o calco em terra.
\n Mas ai de mim! em batalhões espessos,
\n Ao longe como ao perto,
\n Resistindo a meus rudes arremessos
\n O inimigo rebenta em campo aberto.
\n Debalde lhes desfecho denodado
\n Mil golpes repetidos;
\n Debalde vou deixando o chão coalhado
\n De mortos e feridos.
\n E quanto mais o meu furor se assanha,
\n Mais a coorte cresce e se arrebanha!<\/p>\n
Bem como nuvem densa,
\n Eu vejo chusma imensa
\n De folhas de papel, que o espaço coalham,
\n Que lépidas farfalham,
\n Que trêmulas chocalham,
\n Nos ares se tresmalham,
\n E sobre a fronte passam-me, e repassam,
\n E em contínuo vórtice esvoaçam.
\n Aturdido procuro abrir caminho,
\n Demandando o pacífico aposento,
\n Onde refúgio encontre a tão mesquinho
\n E mísero tormento.
\n E espreitando a custo pelos claros,
\n Que entre as nuvens da espessa papelada,
\n Já me luziam raros,
\n Procuro orientar-me pela estrada,
\n Que me conduza à casa suspirada.<\/p>\n
E através das ondas, que recrescem
\n A cada instante, e os ares escurecem,
\n De Mercantis, Correios e Jornais,
\n De Ecos do Sul, do Norte, de Revistas,
\n De Diários, de Constitucionais,
\n De Coalições, de Ligas Progressistas,
\n De Opiniões, Imprensas, Nacionais,
\n De Novelistas, Crenças, Monarquistas,
\n De mil Estrelas, Íris, Liberdades,
\n De mil Situações, e Atualidades;
\n Através de Gazetas de mil cores,
\n De Correios de todos os países,
\n De Crônicas de todos os valores,
\n De Opiniões de todos os matizes,
\n De Ordens, Épocas, Nautas, Liberais,
\n Do Espectador da América do Sul,
\n De Estrelas do Norte, e outros que tais,
\n Que me encobrem de todo o céu azul,
\n A custo rompo, e chego esbaforido
\n Ao sossegado albergue, e precavido
\n A porta logo tranco,
\n E de um só arranco
\n Com as escadas íngremes invisto.
\n Mas! oh! desgraça! oh! caso não previsto!
\n As folhas entre as pernas se embaralham,
\n E todo me atrapalham,
\n E quase de uma queda me escangalham.
\n Mas salvei-me sem risco, e subo ao quarto
\n Do meu repouso, e onde me descarto
\n De tudo que me zanga e me atrapalha.
\n Cansado já do excesso
\n De golpe me arremesso
\n Sobre o colchão de fresca e fofa palha;
\n Mas apenas encosto na almofada
\n A fronte afadigada,
\n Eis começa de novo o atroz vexame;
\n Como importunas vespas,
\n De folhas me acomete novo enxame,
\n Zumbindo pelo ar co’as asas crespas,
\n Agravando à porfia o meu martírio
\n A ponto de me pôr quase em delírio.<\/p>\n
Já das gavetas
\n E dos armários
\n Surgem gazetas,
\n Surgem diários;<\/p>\n
Uns do tablado
\n Lá vêm subindo,
\n Ou do telhado
\n Descem rugindo;<\/p>\n
Dentro da rede
\n Sobre o dossel,
\n Pela parede
\n Tudo é papel.<\/p>\n
Folhas aos centos
\n Pare a canastra,
\n E o pavimento
\n Delas se alastra.<\/p>\n
Té as cadeiras
\n E os castiçais,
\n E escarradeiras
\n Parem jornais.<\/p>\n
Saem do centro
\n Dos meus lençóis,
\n E até de dentro
\n Dos ouri…<\/p>\n
Já me sentia quase sufocado
\n Do turbilhão no meio,
\n E já tendo receio
\n De ficar ali mesmo sepultado,
\n Para sair de trance tão amargo
\n Resolvi-me a de novo pôr-me ao largo,
\n Salto da cama, rodo pela escada
\n E procuro safar-me da rascada,
\n Já não andando,
\n Porém nadando
\n Ou mergulhando
\n Co’esse quinto elemento em guerra crua.
\n Cheguei enfim à rua
\n Que de papel achei toda inundada!
\n E bracejando
\n Espernegando
\n Entrei em luta acerba
\n Contra a enchente fatal, que me assoberba,
\n Até que a muito custo surjo à tona
\n Do horrendo turbilhão
\n Que túrbido se entona
\n E no mundo se arroja de rondão.
\n Às vagas meto o ombro,
\n Até achar dos céus a claridade.
\n Oh! céus! que cena horrível! oh! que assombro!
\n Em todo o seu horror e majestade
\n A mais triste catástrofe contemplo,
\n De que jamais no mundo houvera exemplo.
\n Fiquei transido de terror mortal,
\n Pois vi que era um dilúvio universal.<\/p>\n
Das bandas do Oriente
\n Avistei densas nuvens conglobadas,
\n Que sobre o americano continente
\n Arrojavam camadas e camadas
\n De fofas papeladas.<\/p>\n
E lá vinha de Times nuvem densa
\n Com um sussuro horrendo
\n No ar as pandas asas estendendo,
\n Derramando nos mares sombra imensa.<\/p>\n
E após vinha em vastíssima coorte
\n O Pais, a Imprensa, o Globo, o Mundo,
\n O Este, e o Oeste, o Sul, e o Norte,
\n Esvoaçando sobre o mar profundo,
\n Jornais de toda a língua, e toda sorte,
\n Que no hemisfério nosso vêm dar fundo,
\n Gazetas alemãs com tipos góticos,
\n E mil outras com títulos exóticos.<\/p>\n
Outras nuvens, também do sul, do norte,
\n Mas não tão carregadas, se encaminham,
\n E lentas se avizinham
\n Com horroroso frêmito de morte.
\n Da tormenta fatal recresce o horror!
\n Até do interior
\n Como um bando de leves borboletas
\n Lá vêm surgindo lépidas gazetas,
\n À desastrosa enchente
\n Fornecer seu pequeno contingente.
\n Julguei que sem remédio este era o dia
\n Da ira do Senhor; — pois parecia,
\n Que se abriam do céu as cataratas
\n E os abismos da terra, vomitando
\n Em borbotões, em túrbidas cascatas,
\n De hedionda praga o inextinguível bando.<\/p>\n
Enquanto esbaforido luto, e ofego
\n Contra as ondas, que sempre recresciam,
\n Já sobre o farfalhante, imenso pego
\n As casas abafadas se sumiam.
\n Em torno a vista estendo,
\n E vejo então, que esse dilúvio horrendo
\n Já tendo submergido as baixas terras
\n Ameaçava os píncaros das serras.
\n E nem diviso barca de Noé
\n Que me conduza aos cimos de Arará!
\n O mal é sem remédio!… já perdida
\n Toda esperança está!…<\/p>\n
Mas não!… eis voga além batel ligeiro,
\n Os fofos escarcéus assoberbando;
\n Impávida e com rosto sobranceiro
\n Uma ninfa gentil o vai guiando,
\n De angélica beleza;
\n E vi então… que pasmo! que surpresa!
\n Que a dona, dêsse nunca visto lago
\n Sem mais nem menos era
\n A ninfa linda e fera
\n Que ainda há pouco em um momento aziago
\n Aos sons de uma canção
\n Fulminou-me tremenda maldição.
\n Era-lhe barco a concha mosqueada
\n De tartaruga enorme,
\n Com engenhoso esmero trabalhada
\n De lavor preciosa e multiforme.
\n Com remo de marfim, mimoso pulso
\n Ao leve barco dá fácil impulso.
\n E enquanto fende as chocalheiras ondas
\n Desse pego, que em torno se lhe empola,
\n Vai cantando em estrofes mui redondas
\n Esta estranha e tremenda barcarola:<\/p>\n
VIII<\/h2>\n
Já tudo se vai sumindo!…
\n Já desparecem as terras;
\n Pelos outeiros e serras
\n Sobem ondas a garnel…
\n E neste geral desastre
\n Somente a minha piroga
\n Ligeira sem risco voga
\n Sobre as ondas de papel!
\n Sobre estes estranhos mares,
\n Voga, voga, meu batel!…<\/p>\n
Não resta mais esperança;
\n O dilúvio cresce, e avança,
\n Leva tudo de tropel!…
\n Já imensa papelada
\n As terras e os mares coalha;
\n Já o globo se amortalha
\n Em camadas de papel.
\n Mas sobre elas resvalando
\n Vai vogando o meu batel.<\/p>\n
Pobre idade, testemunha
\n Desta pavorosa cheia
\n Que dos tempos na cadeia
\n Vê quebrar-se o extremo anel!…
\n Oh! século dezenove,
\n Ó tu, que tanto reluzes,
\n És o século das luzes,
\n Ou século de papel?!…
\n Sobre estas estranhas ondas,
\n Voga, voga, meu batel!…<\/p>\n
Debaixo de teu sudário
\n Dorme, ó triste humanidade!
\n Que eu chorarei de piedade
\n Sobre teu fado cruel!
\n E ao futuro irei dizendo
\n Sentada na tua lousa:
\n — Todo o mundo aqui repousa
\n Sob um montão de papel! —
\n Meu batel, eia! ligeiro,
\n Voga, voga, meu batel!<\/p>\n
IX<\/h2>\n
Calou-se, e a um golpe do ebúrneo remo
\n Impele a concha, que veloz desliza;
\n Eu nesse trance extremo,
\n Como quem outra esperança não divisa,
\n Meu afrontoso fim tão perto vendo,
\n A musa os braços súplices estendo.<\/p>\n
“Perdão! perdão! bradei —; musa divina,
\n Recebe-me a teu bordo; — é o teu vate,
\n A quem sempre tu foste o único norte,
\n Que entre estas fofas ondas se debate
\n Entre as vascas da morte.”<\/p>\n
Mas de minha fervente rogativa
\n Não fez caso nenhum a ninfa esquiva;
\n Sem ao menos a mim volver o rosto
\n As secas ondas corta;
\n Continuando a remar muito a seu gosto
\n Comigo nem se importa.
\n E ei-la que continua a cantarola
\n De sua endiabrada barcarola:<\/p>\n
“Meus altares abjuraste,
\n Agora sofre o castigo,
\n Que eu não posso dar abrigo
\n A quem me foi infiel.
\n Morre em paz, infeliz bardo,
\n E sem maldizer teu fado
\n Fica p’ra sempre embrulhado
\n Nesse montão de papel!…”
\n Eia, rompe as secas ondas,
\n Voga, voga, meu batel!…<\/p>\n
X<\/h2>\n
Fiquei aniquilado!…
\n Horror! horror! há nada mais cruel,
\n Do que morrer a gente sufocado
\n Debaixo de uma nuvem de papel?!
\n Mas eis que de repente
\n A mais atroz lembrança
\n O desespero me sugere à mente,
\n Que exulta em seus desejos de vingança.
\n Veio-me à idéia de Sansão o exemplo,
\n Com seus robustos braços abalando
\n As colunas do templo,
\n E sob suas ruínas esmagando
\n A si e aos inimigos
\n Para evitar seus pérfidos castigos.
\n “Pois bem!… já que esperança alguma temos,
\n O mundo, e eu com ele, acabaremos,
\n Mas não por esta sorte;
\n Morrerei; mas também tu morrerás,
\n Ó ninfa desalmada,
\n Porém um outro gênero de morte
\n Comigo sofrerás:
\n A mim e a ti verás,
\n E a toda tua infanda papelada
\n Reduzidos a pó, a cinza, a nada!”<\/p>\n
Enquanto isto eu dizia, da algibeira
\n Uma caixa de fósforos tirava,
\n Que por felicidade então trazia;
\n E já chama ligeira
\n Aqui e além lançava
\n Com o pequeno archote que acendia;
\n Eis já o voraz fogo se propaga,
\n Como em madura, tórrida macega,
\n E co’as rúbidas línguas lambe e traga
\n A seca papelada que fumega.
\n Como Hércules em cima da fogueira
\n Por suas próprias mãos alevantada,
\n Eu com serena face prazenteira
\n Vejo lavrar a chama abençoada.
\n Espesso fumo em túrbidos novelos<\/p>\n
Os ares escurece.
\n E a rubra labareda, que recresce,
\n Já me devora as vestes e os cabelos.
\n Em tão cruel tortura
\n Horrenda me aparece
\n Da morte a catadura,
\n E a coragem de todo me falece.
\n “Perdão! perdão! ó musa! ai!… a teu bordo…
\n O fumo me sufoca… eu morro…” acordo!…<\/p>\n
XI<\/h2>\n
Ainda bem, que esse quadro tão medonho
\n Não foi mais do que um sonho.<\/p>\n
PARECER DA COMISSÃO DE ESTATÍSTICA A
\n RESPEITO DA FREGUESIA DA MADRE-DE-DEUS-DO ANGU<\/h5>\n
Diga-me cá, meu compadre,
\n Se na sagrada escritura
\n Já encontrou, porventura,
\n Um Deus que tivesse madre?
\n Não pode ser o Deus-Padre,
\n Nem tão pouco o Filho-Deus;
\n Só se é o Espírito-Santo,
\n De quem falam tais judeus.
\n Mas esse mesmo, entretanto,
\n De que agora assim se zomba,
\n Deve ser pombo, e não pomba,
\n Segundo os cálculos meus.<\/p>\n
Para haver um Deus com madre,
\n Era preciso um Deus fêmea;
\n Mas isto é forte blasfêmia,
\n Que horroriza mesmo a um padre.
\n Por mais que a heresia ladre,
\n Esse dogma tão cru,
\n — De um Deus de madre de angu, —
\n Não é obra de cristão,
\n E não passa de invenção
\n Dos filhos de Belzebu.<\/p>\n
E, se há um Deus do Angu,
\n Pergunto: — Por que razão
\n Não há um Deus do Feijão,
\n Seja ele cozido ou cru?
\n De feijão se faz tutu,
\n Que não é mau bocadinho;
\n Mas não se seja mesquinho:
\n Como o feijão sem gordura
\n É coisa que não se atura,
\n Deve haver Deus do Toicinho.<\/p>\n
Desta tríplice aliança
\n Nascerá uma trindade,
\n Com que toda a humanidade
\n Há de sempre encher a pança;
\n Porém, para segurança,
\n Como o angu é dura massa,
\n E o feijão nunca tem graça
\n Regado com água fria.
\n Venha para a companhia
\n Também um Deus da Cachaça.<\/p>\n
Mas, segundo a opinião
\n De uma minha comadre,
\n Nunca houve Deus de madre,
\n Nem de angu, nem de feijão.
\n Tem ela toda a razão.
\n Pelos raciocínios seus,
\n Que são conformes aos meus,
\n Isto é questão de panela,
\n E Deus não deve entrar nela,
\n E nem ela entrar em Deus.<\/p>\n
E, portanto, aqui vai uma emenda,
\n Que tudo remenda:<\/p>\n
Vai aqui oferecida
\n Uma emenda supressiva:
\n Suprime a madre, que é viva,
\n Fica o angu, que é comida.
\n A comissão, convencida
\n Pelos conselhos de um padre,
\n Que conversou com a comadre,
\n Propõe que, desde este dia,
\n Chame-se a tal freguesia
\n A do Angu de Deus, sem Madre.<\/p>\n
Sala das Comissões, aos tantos de setembro.
\n (Estão assinados os membros)<\/b> <\/p>\n
i O poeta , valendo-se da grafia antiga, pode rimar trouxa e couxa. Entretanto,
\n esta variação não é aceita pelos dicionários
\n atuais.<\/p>\n
ii Variante registrada em COELHO, José M. Vaz Pinto. Poesias e romances
\n do Dr. Bernardo Guimarães. Rio de Janeiro: Typographia Universal Leammert,
\n 1885.<\/p>\n
iii “Ao monte Líbano um nariz compara,” é uma
\n variante para esta estrofe encontrada em Vaz Pinto Coelho, op. cit.<\/p>\n
iv Note-se o uso que o autor faz de uma pseudo-censura para acentuar e chamar
\n a atenção para o termo que está sendo oculto. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Clique nos links abaixo para navegar no capítulo desejado: À SAIA BALÃO À MODA – 1878 AO CHARUTO AO CIGARRO LEMBRANÇAS DO NOSSO AMOR DEDICATÓRIAS O NARIZ PERANTE OS POETAS MOTE STRAMBÓTICO HINO À PREGUIÇA DILÚVIO DE PAPEL À SAIA BALÃO Balão, balão, balão! cúpula errante, Atrevido cometa de ampla roda, Que invades […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[370],"tags":[],"class_list":["post-93190","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-obras-literarias"],"acf":[],"yoast_head":"\n
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