XXV – Víbora<\/a><\/h2>\nComo a víbora gerado, <\/p>\n
No coração se formou <\/p>\n
Este amor amaldiçoado <\/p>\n
Que à nascença o espedaçou.<\/p>\n
Para ele nascer morri; <\/p>\n
E em meu cadáver nutrido, <\/p>\n
Foi a vida que eu perdi <\/p>\n
A vida que tem vivido.<\/p>\n
Livro Segundo<\/p>\n
I<\/h3>\n Barca Bela<\/h3>\n
Pescador da barca bela, <\/p>\n
Onde vás pescar com ela, <\/p>\n
Que é tão bela, <\/p>\n
Ó pescador? <\/p>\n
Não vês que a última estrela <\/p>\n
No céu nublado se vela? <\/p>\n
Colhe a vela, <\/p>\n
Ó pescador! <\/p>\n
Deita o lanço com cautela, <\/p>\n
Que a sereia canta bela … <\/p>\n
Mas cautela, <\/p>\n
Ó pescador! <\/p>\n
Não se enrede a rede nela, <\/p>\n
Que perdido é remo e vela <\/p>\n
Só de vê-la, <\/p>\n
Ó pescador. <\/p>\n
Pescador da barca bela, <\/p>\n
Inda é tempo, foge dela, <\/p>\n
Foge dela, <\/p>\n
Ó pescador! <\/p>\n
II<\/h3>\nA Coroa<\/h3>\n
Bem sei que é toda de flores <\/p>\n
Essa coroa d’amores <\/p>\n
Que na frente vais cingir. <\/p>\n
Mas é coroa – é reinado; <\/p>\n
E a posto mais arriscado <\/p>\n
Não se pode hoje subir. <\/p>\n
Nesses reinos populosos <\/p>\n
Os vassalos revoltosos <\/p>\n
Tarde ou cedo dão a lei. <\/p>\n
Quem há-de conter, domá-los, <\/p>\n
Se são tantos os vassalos <\/p>\n
E um só o pobre do rei? <\/p>\n
Não vejo, rainha bela, <\/p>\n
Para fugir essa estrela <\/p>\n
Que os reis persegue sem dó, <\/p>\n
Mais que um meio – falo sério: <\/p>\n
É pôr limites ao império<\/p>\n
E ter um vassalo só. <\/p>\n
III<\/h3>\nSina<\/h3>\n
Por todas quantas estrelas <\/p>\n
Tem o céu que possam mais, <\/p>\n
Pelas flores virginais <\/p>\n
De que se c’roam donzelas, <\/p>\n
Pelas lágrimas singelas <\/p>\n
Que o primeiro amor derrama, <\/p>\n
Por aquela etérea chama <\/p>\n
Que a mão de Deus acendeu <\/p>\n
E que na Terra alumia <\/p>\n
Quanto há na terra do Céu! <\/p>\n
Por tudo quanto eu queria <\/p>\n
Quando eu sabia querer, <\/p>\n
E por tudo quanto eu cria <\/p>\n
Quando me era dado crer! <\/p>\n
Bem-fadada seja a vida <\/p>\n
Que por estas folhas brancas <\/p>\n
Sua história há-de escrever! <\/p>\n
Que as dores lhe venham mancas <\/p>\n
E com asas o prazer! <\/p>\n
Esta sina que lhe dou, <\/p>\n
Bruxa não na adivinhou, <\/p>\n
Nem duende ma ensinou: <\/p>\n
Li-a eu por meu condão <\/p>\n
Em seus olhos inocentes, <\/p>\n
Transparentes – transparentes <\/p>\n
Até dentro ao coração.<\/p>\n
IV<\/h3>\n Ai, Helena!<\/h3>\n
Ai, Helena!, de amante e de esposo <\/p>\n
Já o nome te faz suspirar, <\/p>\n
Já tua alma singela pressente <\/p>\n
Esse fogo de amor delicioso <\/p>\n
Que primeiro nos faz palpitar! … <\/p>\n
Oh!, não vás, donzelinha inocente, <\/p>\n
Não te vás a esse engano entregar: <\/p>\n
E amor que te ilude e te mente, <\/p>\n
É amor que te há-de matar! <\/p>\n
Quando o Sol nestes montes desertos <\/p>\n
Deixa a luz derradeira apagar, <\/p>\n
Com as trevas da noite que espanta <\/p>\n
Vêm os anjos do Inferno encobertos <\/p>\n
A sua vítima incauta afagar. <\/p>\n
Doce é a voz que adormece e quebranta, <\/p>\n
Mas a mão do traidor …faz gelar. <\/p>\n
Treme, foge do amor que te encanta, <\/p>\n
É amor que te há-de matar. <\/p>\n
V<\/h3>\n The rose – A Sigh<\/h3>\n
If this delicious, grateful flower, <\/p>\n
Which blows but for a little hour, <\/p>\n
Should to the sight so lovely be, <\/p>\n
As from it’s fragrance seems to me, <\/p>\n
A sigh must then it’s colour show, <\/p>\n
For that is the softest joy I know. <\/p>\n
And sure the rose is like a sigh, <\/p>\n
Borne just to soothe and then – to die. <\/p>\n
V<\/h3>\nA Rosa – Um suspiro<\/h3>\n
Se esta flor tão bela e pura, <\/p>\n
Que apenas uma hora dura, <\/p>\n
Tem pintado no matiz <\/p>\n
O que o seu perfume diz, <\/p>\n
Por certo na linda cor <\/p>\n
Mostra um suspiro d’amor: <\/p>\n
Dos que eu chego a conhecer <\/p>\n
É este o maior prazer. <\/p>\n
E a rosa como um suspiro <\/p>\n
Há-de ser; bem se discorre: <\/p>\n
Tem na vida o mesmo giro, <\/p>\n
É um gosto que nasce e – morre. <\/p>\n
VI<\/h3>\n Retrato<\/h3>\n
(Num álbum) <\/p>\n
Ah!, despreza o meu retrato <\/p>\n
Que lhe eu queria aqui pôr! <\/p>\n
Tem medo que lhe desfeie <\/p>\n
O seu livro de primor? <\/p>\n
Pois saiba que por despique <\/p>\n
Eu sei também ser pintor: <\/p>\n
Co’esta pena por pincel, <\/p>\n
E a tinta do meu tinteiro, <\/p>\n
Vou fazer o seu retrato <\/p>\n
Aqui já de corpo inteiro. <\/p>\n
Vamos a isto. – Sentada <\/p>\n
Na cadeira moyen âge, <\/p>\n
O cabelo en châtelaines, <\/p>\n
As mangas soltas. – É o traje. <\/p>\n
Em longas pregas negras <\/p>\n
Caia o veludo e arraste; <\/p>\n
De si com desdém régio <\/p>\n
Com o pezinho o afaste … <\/p>\n
Nessa atitude! Está bem: <\/p>\n
Agora mais um jeitinho; <\/p>\n
A airosa cabeça a um lado <\/p>\n
E o lindo pé no banquinho. <\/p>\n
Aqui estão os contornos, são estes, <\/p>\n
Nem Daguerre lhos tira melhor. <\/p>\n
Este é o ar, esta a pose, eu lho juro, <\/p>\n
E o trajar que lhe fica melhor. <\/p>\n
Vamos agora ao difícil: <\/p>\n
Tirar feição por feição; <\/p>\n
Entendê-las, que é o ponto, <\/p>\n
E dar-lhe a justa expressão. <\/p>\n
Os olhos são cor da noite, <\/p>\n
Da noite em seu começar, <\/p>\n
Quando inda é jovem, incerta, <\/p>\n
E o dia vem de acabar; <\/p>\n
Têm uma luz que vai longe, <\/p>\n
Que faz gosto de queimar: <\/p>\n
É uma espécie de lume <\/p>\n
Que serve só de abrasar. <\/p>\n
Na boca há um sorriso amável. <\/p>\n
Amável é… mas queria <\/p>\n
Saber se é todo bondade <\/p>\n
Ou se meio é zombaria. <\/p>\n
Ninguém mo diz? O retrato <\/p>\n
Incompleto ficará, <\/p>\n
Que nestas duas feições <\/p>\n
Todo o ser, toda a alma está. <\/p>\n
Pois fiel como um espelho <\/p>\n
É tudo o que nele fiz, <\/p>\n
E o que lhe falta – que é muito, <\/p>\n
Também o espelho o não diz. <\/p>\n
VII<\/h3>\n Lucinda<\/h3>\n
Ergue a frente, lírio, <\/p>\n
Ergue a branca frente! <\/p>\n
O astro do delírio <\/p>\n
Já surgiu no oriente. <\/p>\n
Vês, o sol ardente <\/p>\n
Lá caiu no mar; <\/p>\n
A frente pendente <\/p>\n
Ergue a respirar! <\/p>\n
Alvo é o luar, <\/p>\n
Teu alvor não cresta; <\/p>\n
A hora de gozar, <\/p>\n
De viver é esta. <\/p>\n
Longa foi a sesta, <\/p>\n
Longo o teu dormir; <\/p>\n
Ergue a branca testa, <\/p>\n
Tempo é de surgir! <\/p>\n
Já se abre a sorrir <\/p>\n
Tua boca linda… <\/p>\n
Despertar, sentir <\/p>\n
Ou sonhar é ainda? <\/p>\n
Sonho que não finda <\/p>\n
Será o teu sonhar, <\/p>\n
Se a dormir, Lucinda, <\/p>\n
Te sentes amar. <\/p>\n
VIII<\/h3>\nAs duas rosas<\/h3>\n
Sobre se era mais formosa <\/p>\n
A vermelha ou branca rosa, <\/p>\n
Ardeu séculos a guerra <\/p>\n
Em Inglaterra. <\/p>\n
Paz entre as duas, jamais! <\/p>\n
Reinar ambas as rivais, <\/p>\n
Também não; e uma ceder <\/p>\n
Como há-de ser? <\/p>\n
Faltei eu lá na Inglaterra <\/p>\n
Para acabar com a guerra. <\/p>\n
Ei-las aqui bem iguais, <\/p>\n
Mas não rivais. <\/p>\n
Atei-as em laço estreito: <\/p>\n
Que artista fui, com que jeito! <\/p>\n
E oh!, que lindas são, que amores <\/p>\n
As minhas flores! <\/p>\n
Dirão que é cópia – bem sei: <\/p>\n
Que todo inteiro o roubei <\/p>\n
Meu pensamento brilhante <\/p>\n
Do teu semblante… <\/p>\n
Será. Mas se é tão belo <\/p>\n
Que lhe dêem esse modelo, <\/p>\n
Do meu quadro, na verdade, <\/p>\n
Tenho vaidade. <\/p>\n
IX<\/h3>\nVoz e aroma<\/h3>\n
A brisa vaga no prado, <\/p>\n
Perfume nem voz não tem; <\/p>\n
Quem canta é o ramo agitado, <\/p>\n
O aroma é da flor que vem. <\/p>\n
A mim, tornem-me essas flores <\/p>\n
Que uma a uma eu vi murchar, <\/p>\n
Restituam-me os verdores <\/p>\n
Aos ramos que eu vi secar <\/p>\n
E em torrentes de harmonia <\/p>\n
Minha alma se exalará, <\/p>\n
Esta alma que muda e fria <\/p>\n
Nem sabe se existe já. <\/p>\n
X<\/h3>\n Seus olhos<\/h3>\n
Seus olhos – que eu sei pintar <\/p>\n
O que os meus olhos cegou – <\/p>\n
Não tinham luz de brilhar, <\/p>\n
Era chama de queimar; <\/p>\n
E o fogo que a ateou <\/p>\n
Vivaz, eterno, divino, <\/p>\n
Como facho do Destino. <\/p>\n
Divino, eterno! – e suave <\/p>\n
Ao mesmo tempo: mas grave <\/p>\n
E de tão fatal poder, <\/p>\n
Que, um só momento que a vi, <\/p>\n
Queimar toda a alma senti… <\/p>\n
Nem ficou mais de meu ser, <\/p>\n
Senão a cinza em que ardi. <\/p>\n
XI<\/h3>\nA Délia<\/h3>\n
Cuidas tu que a rosa chora, <\/p>\n
Que é tamanha a sua dor, <\/p>\n
Quando, já passada a aurora, <\/p>\n
O Sol, ardente de amor, <\/p>\n
Com seus beijos a devora? <\/p>\n
– Feche virgíneo pudor <\/p>\n
O que inda é botão agora <\/p>\n
E amanhã há-de ser flor; <\/p>\n
Mas ela é rosa nesta hora, <\/p>\n
Rosa no aroma e na cor. <\/p>\n
– Para amanhã o prazer <\/p>\n
Deixe o que amanhã viver. <\/p>\n
Hoje, Délia, é nossa a vida; <\/p>\n
Amanhã… o que há-de ser? <\/p>\n
A hora de amor perdida <\/p>\n
Quem sabe se há-de volver? <\/p>\n
Não desperdices, querida, <\/p>\n
A duvidar e a sofrer <\/p>\n
O que é mal gasto da vida <\/p>\n
Quando o não gasta o prazer. <\/p>\n
XII<\/h3>\nA Jovem americana<\/h3>\n
Donde é que te eu vi, donzela, <\/p>\n
E o que eras tu nesta vida <\/p>\n
Quando não tinhas vestida <\/p>\n
A forma de virgem bela <\/p>\n
Que ora te vejo trajar? <\/p>\n
Estrela foste no céu, <\/p>\n
Serias no prado flor? <\/p>\n
Ou, no diáfano splendor <\/p>\n
De que Íris faz o seu véu, <\/p>\n
Estavas, Silfa, a bordar? <\/p>\n
Não houve poeta ainda <\/p>\n
Que te não visse e cantasse, <\/p>\n
Mulher que não te invejasse, <\/p>\n
Nem pintor que a face linda <\/p>\n
Te não fosse copiar. <\/p>\n
Séculos tens. – E ah!… já sei <\/p>\n
Quem és, quem foste e hás-de <\/p>\n
Bem te eu estava a conhecer <\/p>\n
Quando primeiro te olhei <\/p>\n
Sem te poder estranhar. <\/p>\n
Com Deus e coa Liberdade <\/p>\n
De nossas terras fugiste <\/p>\n
Quando perdidos nos viste, <\/p>\n
E te foste à soledade. <\/p>\n
Do Novo Mundo acoitar. <\/p>\n
Pois que ora piedosa vens <\/p>\n
E nos sentes ressurgir, <\/p>\n
Oh!, não tornes a fugir, <\/p>\n
Que melhor pátria não tens <\/p>\n
Nem que mais te saiba amar. <\/p>\n
Teu natal celebraremos <\/p>\n
Hoje e sempre: teus amigos <\/p>\n
Somos na lealdade antigos, <\/p>\n
E no ardor novos seremos, <\/p>\n
No desvelo em te adorar: <\/p>\n
Porque tu és o Ideal <\/p>\n
Da só beleza – do Bem; <\/p>\n
Não és estranha a ninguém, <\/p>\n
E de ti só foge o mal <\/p>\n
Que te não pode encarar. <\/p>\n
XIII<\/h3>\nAdeus, mãe!<\/h3>\n
– «Adeus, mãe!, adeus, querida<\/p>\n
Que eu já não posso coa vida<\/p>\n
E os anjos chamam por mim.<\/p>\n
Adeus, mãe, adeus! … Assim,<\/p>\n
Junta os teus lábios aos meus<\/p>\n
E recebe o último adeus <\/p>\n
Neste suspiro… Não chores<\/p>\n
Não chores: aquelas dores <\/p>\n
Já sinto acalmar em mim. <\/p>\n
Adeus, mãe, adeus!… Assim, <\/p>\n
Junta os teus lábios aos meus… <\/p>\n
Um beijo – um último… Adeus!» <\/p>\n
E o corpo desanimado <\/p>\n
No colo da mãe caía; <\/p>\n
E ela o corpo… só pesado, <\/p>\n
Só mais pesado o sentia! <\/p>\n
Não se lamenta, não chora, <\/p>\n
E quase a sorrir, dizia: <\/p>\n
«Que tem este filho agora, <\/p>\n
Que tanto pesa? Não posso…» <\/p>\n
E uma a uma, osso por osso, <\/p>\n
Com a mão trémula tenta <\/p>\n
As mãozinhas descarnadas, <\/p>\n
As faces cavas, mirradas, <\/p>\n
A testa inda morna e lenta. <\/p>\n
«Que febre, que febre!», diz; <\/p>\n
E em tudo pensa a infeliz, <\/p>\n
Tudo que há mau lhe ocorreu, <\/p>\n
Tudo – menos que morreu. <\/p>\n
Como nos gelos do Norte <\/p>\n
O sono traidor da morte <\/p>\n
Engana o desfalecido <\/p>\n
Que imagina adormecer, <\/p>\n
Assim cansado, esvaído <\/p>\n
De tão longo padecer, <\/p>\n
Já não há no coração <\/p>\n
Da mãe força de sentir; <\/p>\n
Não tem já lume a razão <\/p>\n
Senão só para a iludir. <\/p>\n
Acorda, ó mãe desgraçada, <\/p>\n
Que é tempo de despertar! <\/p>\n
Anda ver a eça armada, <\/p>\n
As luzes que ardem no altar. <\/p>\n
Ouves? É a rouca toada <\/p>\n
Dos padres a salmear!… <\/p>\n
Vamos, que a hora é chegada, <\/p>\n
É tempo de o amortalhar. <\/p>\n
E os anjos cantavam: <\/p>\n
«Aleluia!» <\/p>\n
E os santos clamavam: <\/p>\n
«Hosana!» <\/p>\n
Ao triste cantar da Terra <\/p>\n
Responde o cantar do Céu; <\/p>\n
Todos lhe bradam: « Morreu!» <\/p>\n
E a todos o ouvido cerra. <\/p>\n
E os sinos a tocar, <\/p>\n
E os padres a rezar, <\/p>\n
E ela ainda a acalentar <\/p>\n
Nos braços o filho morto, <\/p>\n
Que já não tem mais conforto, <\/p>\n
Mais sossego neste mundo <\/p>\n
Que o jazigo húmido e fundo <\/p>\n
Onde há-de ir a sepultar. <\/p>\n
Levai, ó anjos de Deus, <\/p>\n
Levai essa dor aos Céus. <\/p>\n
Com a alma do inocente <\/p>\n
Aos pés do Juiz Clemente <\/p>\n
Aí fique a santa dor <\/p>\n
Rogando à Eterna Bondade <\/p>\n
Que estenda a imensa piedade <\/p>\n
A quantos pecam d’amor. <\/p>\n
XIV<\/h3>\n Ave, Maria<\/h3>\n
Maria, doce Mãe dos desvalidos,<\/p>\n
A ti clamo, a ti brado! <\/p>\n
A ti sobem, Senhora, os meus gemidos, <\/p>\n
A ti o hino sagrado <\/p>\n
Do coração de um pai voa, ó Maria, <\/p>\n
Pela filha inocente.<\/p>\n
Com sua débil voz que balbucia, <\/p>\n
Piedosa mãe clemente, <\/p>\n
Ela já sabe, erguendo as mãos tenrinhas, <\/p>\n
Pedir ao Pai dos Céus <\/p>\n
O pão de cada dia. As preces minhas <\/p>\n
Como irão ao meu Deus, <\/p>\n
Ao meu Deus que é teu filho e tens nos braços, <\/p>\n
Se tu, mãe de piedade, <\/p>\n
Me não tomas por teu? Oh!, rompe os laços <\/p>\n
Da velha humanidade; <\/p>\n
Despe de mim todo outro pensamento <\/p>\n
E vã tenção da Terra; <\/p>\n
Outra glória, outro amor, outro contento <\/p>\n
De minha alma desterra. <\/p>\n
Mãe, oh!, Mãe, salva o filho que te implora <\/p>\n
Pela filha querida. <\/p>\n
De mais tenho vivido, e só agora <\/p>\n
Sei o preço da vida, <\/p>\n
Desta vida, tão mal gasta e prezada <\/p>\n
Porque minha só era… <\/p>\n
Salva-a, que a um santo amor está votada, <\/p>\n
Nele se regenera. <\/p>\n
XV<\/h3>\nOs exilados <\/h3>\n(À Sr.ª Rossi-Caccia)<\/h3>\n
Eles tristes, das praias do desterro, <\/p>\n
Os olhos longos e arrasados de água <\/p>\n
Estendem para aqui… Cravado o ferro <\/p>\n
Da saudade têm n’alma; e é negra mágoa <\/p>\n
A que lhes rala os corações aflitos, <\/p>\n
É a maior da vida – são proscritos, <\/p>\n
Dor como outra não há, é a dor que os mata! <\/p>\n
Dizer eu: «Essa terra é minha… minha, <\/p>\n
Que nasci nela, que a servi, a ingrata! <\/p>\n
Que lhe dei… dei por ela quanto tinha, <\/p>\n
Sangue, vida, saúde, os bens da sorte… <\/p>\n
E ela, por galardão, me entrega à morte!» <\/p>\n
Morte lenta e cruel – a de Ugolino! <\/p>\n
Bem lhes quiseram dar… <\/p>\n
Mas não será assim: sopro divino <\/p>\n
De bondade e nobreza <\/p>\n
Não o pode apagar <\/p>\n
Nos corações da gente portuguesa <\/p>\n
Esse rancor de fera <\/p>\n
Que em almas negras, negro e vil impera.<\/p>\n
Tu, génio da Harmonia, <\/p>\n
Tu solta a voz em que triunfa a glória, <\/p>\n
Com que suspira amor! <\/p>\n
Bela de entusiasmo e de fervor, <\/p>\n
Ergue-te, ó Rossi, tua voz nos guia: <\/p>\n
A tua voz divina <\/p>\n
Hoje um eco imortal deixa na história. <\/p>\n
Inda no mar de Egina <\/p>\n
Soa o hino de Alceu; <\/p>\n
E atravessaram séculos <\/p>\n
Os cantos de Tirteu. <\/p>\n
Mais poderosa e válida <\/p>\n
A tua voz será; <\/p>\n
A tua voz etérea, <\/p>\n
Tua voz não morrerá. <\/p>\n
Nós no templo da pátria penduramos <\/p>\n
Esta c’roa singela <\/p>\n
Que de mirto e de rosas entrançamos <\/p>\n
Para essa fronte bela: <\/p>\n
Aqui, de voto, ficará pendente, <\/p>\n
E um culto de saudade <\/p>\n
Aqui, perenemente, <\/p>\n
Lhe daremos no altar da Liberdade. <\/p>\n
XVI<\/h3>\nPreito<\/h3>\n
É lei do tempo, Senhora, <\/p>\n
Que ninguém domine agora <\/p>\n
E todos queiram reinar. <\/p>\n
Quanto vale nesta hora <\/p>\n
Um vassalo bem sujeito, <\/p>\n
Leal de homenage e preito <\/p>\n
E fácil de governar? <\/p>\n
Pois o tal sou eu, Senhora: <\/p>\n
E aqui juro e firmo agora <\/p>\n
Que a um despótico reinar <\/p>\n
Me rendo todo nesta hora, <\/p>\n
Que a liberdade sujeito…<\/p>\n
Não a reis! – outro é meu preito: <\/p>\n
Anjos me hão-de governar. <\/p>\n
XVII<\/h3>\nNo lumiar<\/h3>\n
Era um dia de Abril; a Primavera <\/p>\n
Mostrava apenas seu virgíneo seio <\/p>\n
Entre a folhagem tenra; não vencera, <\/p>\n
De todo, o Sol o misterioso enleio <\/p>\n
Da névoa rara e fina que estendera <\/p>\n
A manhã sobre as flores; o gorjeio <\/p>\n
Das aves inda tímido e infantil… <\/p>\n
Era um dia de Abril. <\/p>\n
E nós íamos lentos passeando <\/p>\n
De vergel em vergel, no descuidado <\/p>\n
Sossego d’alma que se está lembrando <\/p>\n
Das lutas do passado, <\/p>\n
Das vagas incertezas do porvir. <\/p>\n
E eu não cansava de admirar, de ouvir, <\/p>\n
Porque era grande, um grande homem deveras <\/p>\n
Aquele duque – ali maior ainda, <\/p>\n
Ali no seu Lumiar, entre as sinceras <\/p>\n
Belezas desse parque, entre essas flores, <\/p>\n
A qual mais bela e de mais longe vinda <\/p>\n
Esmaltar de mil cores <\/p>\n
Bosque, jardim, e as relvas tão mimosas, <\/p>\n
Tão suaves ao pé – muito há cansado <\/p>\n
De pisar alcatifas ambiciosas, <\/p>\n
De tropeçar no perigoso estrado <\/p>\n
Das vaidades da Terra. <\/p>\n
E o velho duque, o velho homem de Estado, <\/p>\n
Ao falar dessa guerra <\/p>\n
Distante – e das paixões da humanidade, <\/p>\n
Sorria malicioso <\/p>\n
Daquele sorrir fino sem maldade, <\/p>\n
Que tão seu era, que, entre desdenhoso <\/p>\n
E benévolo, a quanto lhe saía <\/p>\n
Dos lábios dava um cunho de nobreza, <\/p>\n
De razão superior. <\/p>\n
E então como ele a amava e lhe queria <\/p>\n
A esta pobre terra portuguesa! <\/p>\n
Velha tinha a razão, velha a experiência, <\/p>\n
Jovem só esse amor. <\/p>\n
Tão jovem, que inda cria, inda esperava, <\/p>\n
Inda tinha a fé viva da inocência!… <\/p>\n
Eu, na força da vida, <\/p>\n
Tristemente de mim me envergonhava. <\/p>\n
– Passeávamos assim, e em reflectida <\/p>\n
Meditação tranquila descuidados <\/p>\n
Íamos sós, já sem falar, descendo <\/p>\n
Por entre os velhos olmos tão copados, <\/p>\n
Quando sentimos para nós crescendo <\/p>\n
Rumor de vozes finas que zumbia <\/p>\n
Como enxame de abelhas entre as flores,<\/p>\n
E vimos, qual Diana entre os menores <\/p>\n
Astros do céu, a forma que se erguia, <\/p>\n
Sobre todas gentil, dessa estrangeira <\/p>\n
Que se esperava ali. Perfeita, inteira <\/p>\n
No velho amável renasceu a vida <\/p>\n
E a graça fácil. Cuidei ver o antigo <\/p>\n
O nobre Portugal que ressurgia <\/p>\n
No venerando amigo; <\/p>\n
E na formosa dama que sorria, <\/p>\n
O génio da subida, <\/p>\n
Rara e fina elegância que a nobreza, <\/p>\n
O gosto, o amor do Belo, o instinto da Arte<\/p>\n
Reúne e faz irmãos em toda a parte; <\/p>\n
Que afere a grandeza <\/p>\n
Pela medida só dos pensamentos, <\/p>\n
Do ‘stilo de viver, dos sentimentos, <\/p>\n
Tudo o mais como fútil desprezando. <\/p>\n
Pensei que a saudar o velho ilustre <\/p>\n
Em seus últimos dias<\/p>\n
E a despedir-se, até Deus sabe quando, <\/p>\n
De nossas praias tristes e sombrias, <\/p>\n
Vinha esse génio… Tristes e sombrias, <\/p>\n
Que o sol lhe foge, lhe esmorece o lustre, <\/p>\n
E onde tudo que é alto vai baixando … <\/p>\n
O triste, o que não tem já sol que o aqueça <\/p>\n
Sou eu talvez – que, à míngua de fé, sinto <\/p>\n
O cérebro gelar-me na cabeça <\/p>\n
Porque no coração o fogo é extinto. <\/p>\n
Ele não era assim, <\/p>\n
Ou sabia fingir melhor do que eu! <\/p>\n
– Como o nobre corcel que envelheceu <\/p>\n
Nas guerras, ao sentir o áureo telim <\/p>\n
E as armas sobre o dorso descarnado, <\/p>\n
Remoça o garbo, em juvenil meneio <\/p>\n
Franja de espuma o freio, <\/p>\n
E honra os brasões da casa em que foi nado. <\/p>\n
Nunca me há-de esquecer aquele dia! <\/p>\n
Nem os olhos, as falas, e a sincera <\/p>\n
Admiração da bela dama inglesa <\/p>\n
Por tudo quanto via; <\/p>\n
O fruto, a flor, o aroma, o sol que os gera, <\/p>\n
E esta vivaz, veemente natureza, <\/p>\n
Toda de fogo e luz, <\/p>\n
Que ama incessante, que de amar não cansa, <\/p>\n
E contínua produz <\/p>\n
Nos frutos o prazer, na flor a esp’rança.<\/p>\n
Ali as nações todas se juntaram, <\/p>\n
Ali as várias línguas se falaram; <\/p>\n
A Europa convidada <\/p>\n
Veio ao festim – não ao festim, ao preito. <\/p>\n
Vassalagem rendida foi prestada <\/p>\n
Ao talento, à beleza, <\/p>\n
A quanto n’alma infunde amor, respeito, <\/p>\n
Porque é deveras grande – que a grandeza <\/p>\n
Os homens não a dão; Põe-na por sua mão <\/p>\n
Naqueles que são seus, <\/p>\n
Nos que escolheu – só Deus. <\/p>\n
Oh!, minha pobre terra, que saudades <\/p>\n
Daquele dia! Como se me aperta <\/p>\n
O coração no peito coas vaidades, <\/p>\n
Coas misérias que aí vejo andar alerta, <\/p>\n
À solta apregoando-se! Na intriga, <\/p>\n
Na traição, na calúnia é forte a liga, <\/p>\n
É fraca em tudo o mais… <\/p>\n
Tu, sossegado <\/p>\n
Descansa no sepulcro; e cerra, cerra <\/p>\n
Bem os olhos, amigo venerado, <\/p>\n
Não vejas o que vai por nossa terra. <\/p>\n
Eu fecho os meus, para trazer mais viva <\/p>\n
Na memória a tua imagem <\/p>\n
E a dessa bela Inglesa que se esquiva <\/p>\n
De nós entre a folhagem <\/p>\n
Dos bosques de Parténope. Cansado, <\/p>\n
Fito nesta miragem <\/p>\n
Os olhos d’alma, enquanto que, arrastado, <\/p>\n
Vai o tardio pé <\/p>\n
Por este que inda é, <\/p>\n
Que cedo não será, bem cedo – em mal! <\/p>\n
O velho Portugal.<\/p>\n
XVIII<\/h3>\n A um amigo<\/h3>\n
Fiel ao costume antigo, <\/p>\n
Trago ao meu jovem amigo <\/p>\n
Versos próprios deste dia. <\/p>\n
E que de os ver tão singelos, <\/p>\n
Tão simples como eu, não ria: <\/p>\n
Qualquer os fará mais belos, <\/p>\n
Ninguém tão d’alma os faria. <\/p>\n
Que sobre a flor de seus anos <\/p>\n
Soprem tarde os desenganos; <\/p>\n
Que em torno os bafeje amor, <\/p>\n
Amor da esposa querida, <\/p>\n
Prolongando a doce vida <\/p>\n
Fruto que suceda à flor. <\/p>\n
Recebe este voto, amigo, <\/p>\n
Que eu, fiel ao uso antigo, <\/p>\n
Quis trazer-te neste dia <\/p>\n
Em poucos versos singelos. <\/p>\n
Qualquer os fará mais belos, <\/p>\n
Ninguém tão d’alma os faria. <\/p>\n
FIM<\/h3>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Clique nos links abaixo para navegar no capítulo desejado: I – Ignoto Deo II – Adeus! III – Quando eu sonhava IV – Aquela noite! V – O Anjo caído VI – O Álbum VII – Saudades VIII – Este inferno de amar IX – Destino X – Gozo e dor XI – Perfume da […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[370],"tags":[],"class_list":["post-91050","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-obras-literarias"],"acf":[],"yoast_head":"\n
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