{"id":124604,"date":"2017-06-28T19:12:53","date_gmt":"2017-06-28T21:12:53","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=124604"},"modified":"2017-06-28T19:15:31","modified_gmt":"2017-06-28T21:15:31","slug":"panoplias-olavo-bilac","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/panoplias-olavo-bilac","title":{"rendered":"Pan\u00f3plias – Olavo Bilac"},"content":{"rendered":"

<\/p>\n\n\n\n
Clique nos links abaixo para navegar no capítulo desejado:<\/strong><\/font><\/td>\n<\/tr>\n
\n\n

\n\t\t O Inc\u00eandio de Roma<\/a>
\n\t\t O Sonho de Marco Ant\u00f4nio<\/a>
\n\t\t Lendo a Il\u00edada<\/a>
\n\t\t Messalina<\/a>
\n\t\t A Ronda Noturna<\/a>
\n\t\t Defenda Carthago!<\/a>
\n\t\t <\/strong>\n <\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/table>\n

<\/center><\/p>\n

Olavo Bilac<\/h2>\n

A Morte de Tapir<\/a><\/h4>\n

I<\/strong><\/p>\n

Uma coluna de ouro e púrpuras ondeantes
\n Subia o firmamento. Acesos véus, radiantes
\n Rubras nuvens, do sol à viva luz, do poente
\n Vinham, soltas, correr o espaço resplendente.
\n Foi a essa hora, – às mãos o arco possante, à cinta
\n Do leve enduape a tanga em várias cores tinta,
\n A aiucara ao pescoço, o canitar à testa, –
\n – Que Tapir penetrou o seio da floresta.
\n Era de vê-lo assim, com o vulto enorme ao peso
\n Dos anos acurvado, o olhar faiscando aceso,
\n Firme o passo apesar da extrema idade, e forte.
\n Ninguém, como ele, em face, altivo e hercúleo, a morte
\n Tantas vezes fitou… Ninguém, como ele, o braço
\n Erguendo, a lança aguda atirava no espaço.
\n Quanta vez, do uapi ao rouco troar, ligeiro
\n Como a corça, ao rugir do estrépito guerreiro
\n O tacape brutal rodando no ar, terrível,
\n Incólume, vibrando os golpes, – insensível
\n Às preces, ao clamor dos gritos, surdo ao pranto
\n Das vitimas, – passou, como um tufão, o espanto,
\n O extermínio, o terror atras de si deixando!
\n Quanta vez do inimigo o embate rechaçando
\n Por si só, foi seu peito uma muralha erguida,
\n Em que vinha bater e quebrar-se vencida
\n De uma tribo contrária a onda medonha e bruta!
\n Onde um pulso que, tal como seu pulso, à luta
\n Costumado, um por um, ao chão arremessasse
\n Dez combatentes? Onde um arco, que atirasse
\n Mais célere, a zunir, a fina flecha ervada?
\n Quanta vez, a vagar na floresta cerrada,
\n Peito a peito lutou com as fulvas onças bravas,
\n E as onças a seus pés tombaram, como escravas,
\n Nadando em sangue quente, e, em roda, o eco infinite
\n Despertando, ao morrer, com o derradeiro grito!..
\n Quanta vez! E hoje velho, hoje abatido!<\/p>\n

II<\/strong><\/p>\n

E o dia
\n Entre os sangüíneos tons do ocaso decaía…
\n E era tudo em silêncio, adormecido e quedo…
\n De súbito um tremor correu todo o arvoredo:
\n E o que há pouco era calma, agora é movimento,
\n Treme, agita-se, acorda, e se lastima… O vento
\n Fala: ‘Tapir! Tapir! é finda a tua raça!"
\n E em tudo a mesma voz misteriosa passa;
\n As árvores e o chão despertam, repetindo:
\n ‘Tapir! Tapir! Tapir! O teu poder é findo!"<\/p>\n

E, a essa hora, ao fulgor do derradeiro raio
\n Do sol, que o disco de ouro, em lúcido desmaio,
\n Quase no extremo céu de todo mergulhava,
\n Aquela estranha voz pela floresta ecoava
\n Num confuso rumor entrecortado, insano…
\n Como que em cada tronco havia um peito humano
\n Que se queixava… E o velho, úmido o olhar, seguia.
\n E, a cada passo assim dado na mata, via
\n Surgir de cada canto uma lembrança… Fora
\n Desta imensa ramada à sombra protetora
\n Que um dia repousara… Além, a arvore anosa,
\n Em cujos galhos, no ar erguidos, a formosa,
\n A doce Juraci a rede suspendera,
\n – A rede que, com as mãos finíssimas, tecera
\n Para ele, seu senhor e seu guerreiro amado!
\n Ali… – Contai-o vós, contai-o, embalsamado
\n Retiro, ninhos no ar suspensos, aves, flores!…
\n Contai-o, o poema ideal dos primeiros amores,
\n Os corpos um ao outro estreitamente unidos,
\n Os abraços sem conta, os beijos, os gemidos,
\n E o rumor do noivado, estremecendo a mata,
\n Sob o plácido olhar das estrelas de prata…<\/p>\n

Juraci! Juraci! virgem morena e pura!
\n Tu também! tu também desceste à sepultura!…<\/p>\n

III<\/strong><\/p>\n

E Tapir caminhava… Ante ele agora um rio
\n Corria; e a água também, ao crebro
\n Da corrente, a rolar, gemia ansiosa e clara:
\n – "Tapir! Tapir! Tapir! Que é da veloz igara,
\n Que é dos remos dos teus? Não mais as redes finas
\n Vêm na pesca sondar-me as águas cristalinas.
\n Ai! não mais beijarei os corpos luxuriantes,
\n Os curvos seios nus, as formas palpitantes
\n Das morenas gentis de tua tribo extinta!
\n Não mais! Depois dos teus de brônzea pele tinta
\n Com os sucos do urucu, de pele branca vieram
\n Outros, que a ti e aos teus nas selvas sucederam.
\n Ai! Tapir! ai! Tapir! A tua raça é morta! -"
\n E o índio, trêmulo, ouvindo aquilo tudo, absorta
\n A alma em cismas, seguiu curvada a fronte ao peito.
\n Agora da floresta o chão não mais direito
\n E plano se estendia: era um declive; e quando
\n Pelo tortuoso anfracto, a custo, caminhando
\n Ao crepúsculo, pôde o velho, passo a passo,
\n A montanha alcançar, viu que a noite no espaço
\n Vinha a negra legião das sombras espargindo…
\n Crescia a treva. A medo, entre as nuvens luzindo,
\n No alto, a primeira estrela o cálix de ouro abria…
\n Outra após cintilou na esfera imensa e fria…
\n Outras vieram… e, em breve, o céu, de lado a lado,
\n Foi como um cofre real de pérolas coalhado.<\/p>\n

IV<\/strong><\/p>\n

Então, Tapir, de pé, no arco apoiado, a fronte
\n Ergueu, e o olhar passeou no infinito horizonte:
\n Acima o abismo, abaixo o abismo, o abismo adiante.
\n E, clara, no negror da noite, viu, distante,
\n Alvejando no vale a taba do estrangeiro…
\n Tudo extinto!… era ele o último guerreiro!
\n E do vale, do céu, do rio, da montanha,
\n De tudo que o cercava, ao mesmo tempo, estranha,
\n Rouca, extrema, rompeu a mesma voz: – "É finda
\n Toda a raça dos teus: só tu és vivo ainda!
\n Tapir! Tapir! Tapir! morre também com ela!
\n Já não fala Tupã no ulular da procela…
\n As batalhas de outrora, os arcos e os tacapes,
\n As florestas sem fim de flechas e acanguapes,
\n Tudo passou! Não mais a fera inúbia à boca
\n Dos guerreiros, Tapir, soa medonha e rouca.<\/p>\n

É mudo o maracá. A tribo exterminada
\n Dorme agora feliz na Montanha Sagrada…
\n Nem uma rede o vento entre os galhos agita!
\n Não mais o vivo som de alegre dança, e a grita
\n Dos pajés, ao luar, por baixo das folhagens,
\n Rompe os ares… Não mais! As poracés selvagens,
\n As guerras e os festins, tudo passou! É finda
\n Toda a raça dos teus… Só tu és vivo ainda! -"<\/p>\n

V<\/strong><\/p>\n

E num longo soluço a voz misteriosa
\n Expirou… Caminhava a noite silenciosa,
\n E era tranqüilo o céu; era tranqüila em roda,
\n Imersa em plúmbeo sono, a natureza toda.<\/p>\n

E, no tope do monte, era de ver erguido
\n O vulto de Tapir… Inesperado, um ruído
\n Seco, surdo soou, e o corpo do guerreiro
\n De súbito rolou pelo despenhadeiro…
\n E o silêncio outra vez caiu.
\n Nesse momento,
\n Apontava o luar no curvo firmamento.<\/p>\n

A Gonçalves Dias<\/strong><\/a><\/h4>\n

Celebraste o domínio soberano
\n Das grandes tribos, o tropel fremente
\n Da guerra bruta, o entrechocar insano
\n Dos tacapes vibrados rijamente,<\/p>\n

O maracá e as flechas, o estridente
\n Troar da inúbia, e o canitar indiano…
\n E, eternizando o povo americano,
\n Vives eterno em teu poema ingente.<\/p>\n

Estes revoltos, largos rios, estas
\n Zonas fecundas, estas seculares
\n Verdejantes e amplíssimas florestas<\/p>\n

Guardam teu nome: e a lira que pulsaste
\n Inda se escuta, a derramar nos ares
\n O estridor das batalhas que contaste.<\/p>\n

Guerreira<\/a><\/h4>\n

É a encarnação do mal. Pulsa-lhe o peito
\n Ermo de amor, deserto de piedade…
\n Tem o olhar de uma deusa e o altivo aspeito
\n Das cruentas guerreiras de outra idade.<\/p>\n

O lábio ao ríctus do sarcasmo afeito
\n Crispa-se-lhe num riso de maldade,
\n Quando, talvez, as pompas, com despeito,
\n Recorda da perdida majestade.<\/p>\n

E assim, com o seio ansioso, o porte erguido,
\n Corada a face, a ruiva cabeleira
\n Sobre as amplas espáduas derramada,<\/p>\n

Faltam-lhe apenas a sangrenta espada
\n Inda rubra da guerra derradeira,
\n E o capacete de metal polido…<\/p>\n

Para a Rainha Dona Amélia de Portugal<\/a><\/h4>\n

Um rude resplendor, de rude brilho, touca
\n E nimba o teu escudo, em que as quinas e a esfera
\n Guardam, ó Portugal! a tua glória austera,
\n Feita de louco heroísmo e de aventura louca.<\/p>\n

Ver esse escudo é ver a Terra toda, pouca
\n Para a tua ambição; é ver Afonso, à espera
\n Dos mouros, em Ourique; e, em redor da galera
\n Do Gama, ouvir do mar a voz bramante e rouca…<\/p>\n

Mas no vosso brasão, Borgonha! Avis! Bragança!
\n De ouro e ferro, encerrando o orgulho da conquista, Faltava a suavidade e
\n o encanto de uma flor;<\/p>\n

E eis sobre ele pairando o alvo lírio de França,
\n Que lhe deu, flor humana, alma gentil de artista,
\n Um sorriso de graça e um perfume de amor…<\/p>\n

A um Grande Homem<\/a><\/h4>\n

Heureuse au fond du bois
\n Ia source pauvre et pure!
\n Lamartine.<\/p>\n

Olha: era um tênue fio
\n De água escassa. Cresceu Tornou-se em rio
\n Depois. Roucas, as vagas
\n Engrossa agora, e é túrbido e bravio,
\n Roendo penedos, alagando plagas.<\/p>\n

Humilde arroio brando!…
\n Nele, no entanto, as flores, inclinando
\n O débil caule, inquietas
\n Miravam-se. E, em seu claro espelho, o bando
\n Se revia das leves borboletas.<\/p>\n

Tudo, porém: – cheirosas
\n Plantas, curvas ramadas rumorosas,
\n Úmidas relvas, ninhos
\n Suspensos no ar entre jasmins e rosas,
\n Tardes cheias da voz dos passarinhos, –
\n Tudo, tudo perdido
\n Atrás deixou. Cresceu. Desenvolvido,
\n Foi alargando o seio,
\n E do alpestre rochedo, onde nascido
\n Tinha, crespo, a rolar, descendo veio…<\/p>\n

Cresceu. Atropeladas,
\n Soltas, grossas as ondas apressadas
\n Estendeu largamente,
\n Tropeçando nas pedras espalhadas,
\n No galope impetuoso da corrente…<\/p>\n

Cresceu. E é poderoso:
\n Mas enturba-lhe a face o lodo ascoso…
\n É grande, é largo, é forte:
\n Mas, de parcéis cortado, caudaloso,
\n Leva nas dobras de seu manto a morte.<\/p>\n

Implacável, violento,
\n Rijo o vergasta o latego do vento.
\n Das estrelas, caindo
\n Sobre ele em vão do claro firmamento
\n Batem os raios límpidos, luzindo…<\/p>\n

Nada reflete, nada!
\n Com o surdo estrondo espanta a ave assustada;
\n É turvo, é triste agora.
\n Onde a vida de outrora sossegada?
\n Onde a humildade e a limpidez de outrora?<\/p>\n

Homem que o mundo aclama!
\n Semideus poderoso, cuja fama
\n O mundo com vaidade
\n De eco em eco no século derrama
\n Aos quatro ventos da celebridade!<\/p>\n

Tu, que humilde nasceste,
\n Fraco e obscuro mortal, também cresceste
\n De vitória em vitória,
\n E, hoje, inflado de orgulhos, ascendeste
\n Ao sólio excelso do esplendor da glória!<\/p>\n

Mas, ah! nesses teus dias
\n De fausto, entre essas pompas luzidias,
\n – Rio soberbo e nobre!
\n Hás de chorar o tempo em que vivias
\n Como um arroio sossegado e pobre…<\/p>\n

A Sesta de Nero<\/a><\/h4>\n

Fulge de luz banhado, esplêndido e suntuoso,
\n O palácio imperial de pórfiro luzente
\n E mármor da Lacônia. O teto caprichoso
\n Mostra, em prata incrustado, o nácar do Oriente.<\/p>\n

Nero no toro ebúrneo estende-se indolente…
\n Gemas em profusão do estrágulo custoso
\n De ouro bordado vêem-se. O olhar deslumbra, ardente,
\n Da púrpura da Trácia o brilho esplendoroso.<\/p>\n

Formosa ancila canta. A aurilavrada lira
\n Em suas mãos soluça. Os ares perfumando,
\n Arde a mirra da Arábia em recendente pira.<\/p>\n

Formas quebram, dançando, escravas em coréia.
\n E Neto dorme e sonha, a fronte reclinando
\n Nos alvos seios nus da lúbrica Popéia.<\/p>\n

O Incêndio de Roma<\/a><\/h4>\n

Raiva o incêndio. A ruir, soltas, desconjuntadas,
\n As muralhas de pedra, o espaço adormecido
\n De eco em eco acordando ao medonho estampido,
\n Como a um sopro fatal, rolam esfaceladas.<\/p>\n

E os templos, os museus, o Capitólio erguido
\n Em mármor frígio, o Foro, as erectas arcadas
\n Dos aquedutos, tudo as garras inflamadas
\n Do incêndio cingem, tudo esbroa-se partido.<\/p>\n

Longe, reverberando o clarão purpurino,
\n Arde em chamas o Tibre e acende-se o horizonte…
\n – Impassível, porém, no alto do Palatino,<\/p>\n

Neto, com o manto grego ondeando ao ombro, assoma
\n Entre os libertos, e ébrio, engrinaldada a fronte,
\n Lira em punho, celebra a destruição de Roma.<\/p>\n

O Sonho de Marco Antônio<\/a><\/h4>\n

Noite. Por todo o largo firmamento
\n Abrem-se os olhos de ouro das estrelas…
\n Só perturba a mudez do acampamento
\n O passo regular das sentinelas.<\/p>\n

Brutal, febril, entre canções e brados,
\n Entrara pela noite adiante a orgia;
\n Em borbotões, dos cântaros lavrados
\n Jorrara o vinho. O exército dormia.<\/p>\n

Insone, entanto, vela alguém na tenda
\n Do general. Esse, entre os mais sozinho,
\n Vence a fadiga da batalha horrenda,
\n Vence os vapores cálidos do vinho.<\/p>\n

Torvo e cerrado o cenho, o largo peito
\n Da couraça despido e arfando ansioso,
\n Lívida a face, taciturno o aspeito,
\n Marco Antônio medita silencioso.<\/p>\n

Da lâmpada de prata a luz escassa
\n Resvala pelo chão. A quando e quando,
\n Treme, enfunada à viração que passa,
\n A cortina de púrpura oscilando.<\/p>\n

O general medita. Como, soltas
\n Do álveo de um rio transvazado, as águas
\n Crescem, cavando o solo, – assim, revoltas,
\n Fundas a alma lhe vão sulcando as mágoas.<\/p>\n

Que vale a Grécia, e a Macedônia, e o enorme
\n Território do Oriente, e este infinito
\n E invencível exército que dorme?
\n Que doces braços que lhe estende o Egito!…<\/p>\n

Que vença Otávio! e seu rancor profundo
\n Leve da Hispânia à Síria a morte e a guerra!
\n Ela é o céu… Que valor tem todo o mundo,
\n Se os mundos todos seu olhar encerra?!<\/p>\n

Ele é valente e ela o subjuga e o doma…
\n Só Cleópatra é grande, amada e bela!
\n Que importa o império e a salvação de Roma?
\n Roma não vale um só dos beijos dela!…<\/p>\n

Assim medita. E alucinado, louco
\n De pesar, com a fadiga em vão lutando,
\n Marco António adormece a pouco e pouco,
\n Nas largas mãos a fronte reclinando.<\/p>\n

II<\/strong><\/p>\n

A harpa suspira. O melodioso canto,
\n De uma volúpia lânguida e secreta,
\n Ora interpreta o dissabor e o pranto,
\n Ora as paixões violentas interpreta.<\/p>\n

Amplo dossel de seda levantina,
\n Por colunas de jaspe sustentado,
\n Cobre os cetins e a caxemira fina
\n Do régio leito de ébano lavrado.<\/p>\n

Move o leque de plumas uma escrava.
\n Vela a guarda lá fora. Recolhida,
\n Os pétreos olhos uma esfinge crava
\n Nas formas da rainha adormecida.<\/p>\n

Mas Cleópatra acorda… E tudo, ao vê-la
\n Acordar, treme em roda, e pasma, e a admira:
\n Desmaia a luz, no céu descora a estrela,
\n A própria esfinge move-se e suspira…<\/p>\n

Acorda. E o torso arqueando, ostenta o lindo
\n Colo opulento e sensual que oscila.
\n Murmura um nome e, as pálpebras abrindo,
\n Mostra o fulgor radiante da pupila.<\/p>\n

III<\/strong><\/p>\n

Ergue-se Marco Antônio de repente…
\n Ouve-se um grito estrídulo, que soa
\n O silêncio cortando, e longamente
\n Pelo deserto acampamento ecoa.<\/p>\n

O olhar em fogo, os carregados traços
\n Do rosto em contração, alto e direito
\n O vulto enorme, – no ar levanta os braços,
\n E nos braços aperta o próprio peito.<\/p>\n

Olha em torno e desvaira. Ergue a cortina,
\n A vista alonga pela noite afora.
\n Nada vê. Longe, à porta purpurina
\n Do Oriente em chamas, vem raiando a aurora.<\/p>\n

E a noite foge. Em todo o firmamento
\n Vão se fechando os olhos das estrelas:
\n Só perturba a mudez do acampamento
\n O passo regular das sentinelas.<\/p>\n

Lendo a Ilíada<\/a><\/h4>\n

Ei-lo, o poema de assombros, céu cortado
\n De relâmpagos, onde a alma potente
\n De Homero vive, e vive eternizado
\n O espantoso poder da argiva gente.<\/p>\n

Arde Tróia… De rastos passa atado
\n O herói ao carro do rival, e, ardente,
\n Bate o sol sobre um mar ilimitado
\n De capacetes e de sangue quente.<\/p>\n

Mais que as armas, porém, mais que a batalha
\n Mais que os incêndios, brilha o amor que ateia
\n O ódio e entre os povos a discórdia espalha:<\/p>\n

– Esse amor que ora ativa, ora asserena
\n A guerra, e o heróico Páris encadeia
\n Aos curvos seios da formosa Helena.<\/p>\n

Messalina<\/a><\/h4>\n

Recordo, ao ver-te, as épocas sombrias
\n Do passado. Minh’alma se transporta
\n À Roma antiga, e da cidade morta
\n Dos Césares reanima as cinzas frias;<\/p>\n

Triclínios e vivendas luzidias
\n Percorre; pára de Suburra à porta,
\n E o confuso clamor escuta, absorta,
\n Das desvairadas e febris orgias.<\/p>\n

Aí, num trono erecto sobre a ruína
\n De um povo inteiro, tendo à fronte impura
\n O diadema imperial de Messalina,<\/p>\n

Vejo-te bela, estátua da loucura!
\n Erguendo no ar a mão nervosa e fina,
\n Tinta de sangue, que um punhal segura.<\/p>\n

A Ronda Noturna<\/a><\/h4>\n

Noite cerrada, tormentosa, escura,
\n Lá fora. Dorme em trevas o convento.
\n Queda imoto o arvoredo. Não fulgura
\n Uma estrela no torvo firmamento.<\/p>\n

Dentro é tudo mudez. Flébil murmura,
\n De espaço a espaço, entanto, a voz do vento:
\n E há um rasgar de sudários pela altura,
\n Passo de espectros pelo pavimento…<\/p>\n

Mas, de súbito, os gonzos das pesadas
\n Portas rangem… Ecoa surdamente
\n Leve rumor de vozes abafadas.<\/p>\n

E, ao clarão de uma lâmpada tremente,
\n Do claustro sob as tácitas arcadas
\n Passa a ronda noturna, lentamente…<\/p>\n

Defenda Carthago!<\/a><\/h4>\n

I<\/strong><\/p>\n

Fulge e dardeja o sol nos amplos horizontes
\n Do céu da África. Ao largo, em plena luz, dos montes
\n Destacam-se os perfis. Tremulamente ondeia,
\n Vasto oceano de prata, a requeimada areia.
\n O ar, pesado, sufoca. E, desfraldando ovantes
\n Das bandeiras ao vento as pregas ondulantes,
\n Desfilam as legiões do exército romano
\n Diante do general Cipião Emiliano.
\n Tal soldado sopesa a dava de madeira;
\n Tal, que a custo sofreia a cólera guerreira,
\n Maneja a bipenata e rude machadinha.
\n Este, à ilharga pendente, a rútila bainha
\n Leva do gládio. Aquele a poderosa maça
\n Carrega, e às largas mãos a ensaia. A custo passa,
\n Curvado sob o peso e de fadiga aflando,
\n De guerreiros um grupo, os aríetes levando.
\n Brilham em confusão cristados capacetes.
\n Cavaleiros, contendo os ardidos ginetes,
\n Solta a clâmide ao ombro, ao braço afivelado
\n O côncavo broquel de cobre cinzelado,
\n Brandem o pílum no ar. Ressona, a espaços, rouca,<\/p>\n

A bélica bucina. A tuba cava à boca
\n Dos eneatores troa. Hordas de sagitários
\n Vêem-se, de arco e carcás armados. O ouro e os vários
\n Ornamentos de prata embutem-se, em tauxias
\n De um correto lavor, nas armas luzidias
\n Dos generais. E, ao sol, que, entre nuvens, cintila,
\n Em torno de Cartago o exército desfila.<\/p>\n

Mas, passada a surpresa, às pressas, a cidade
\n Aos escravos cedera armas e liberdade,
\n E era toda rumor e agitação. Fundindo
\n Todo o metal que havia, ou, céleres, brunindo
\n Espadas e punhais, capacetes e lanças,
\n Viam-se a trabalhar os homens e as crianças.<\/p>\n

Heróicas, abafando os soluços e as queixas,
\n As mulheres, tecendo os fios das madeixas,
\n Cortavam-nas.
\n Cobrindo espáduas deslumbrantes,
\n Cercando a carnação de seios palpitantes
\n Como véus de veludo, e provocando beijos,
\n Excitaram paixões e lúbricos desejos
\n Essas tranças da cor das noites tormentosas…
\n Quantos lábios, ardendo em sedes luxuriosas,
\n As tocaram outrora entre febris abraços!..
\n Tranças que tanta vez – frágeis e doces laços! –
\n Foram cadeias de ouro invencíveis, prendendo
\n Almas e corações, – agora, distendendo
\n Os arcos, despedindo as setas aguçadas,
\n Iam levar a morte… – elas, que, perfumadas,
\n Outrora tanta vez deram a vida e o alento
\n Aos presos corações!…<\/p>\n

Triste, entretanto, lento,
\n Ao pesado labor do dia sucedera
\n O silêncio noturno. A treva se estendera:
\n Adormecera tudo. E, no outro dia, quando
\n Veio de novo o sol, e a aurora, rutilando,
\n Encheu o firmamento e iluminou a terra,
\n A luta começou.<\/p>\n

II<\/strong><\/p>\n

As máquinas de guerra<\/strong><\/p>\n

Movem-se. Treme, estala, e parte-se a muralha,
\n Racha de lado a lado. Ao clamor da batalha
\n Estremece o arredor. Brandindo o pílum, prontas,
\n Confundem-se as legiões. Perdido o freio, às tontas,
\n Desbocam-se os corcéis. Enrijam-se, esticadas
\n Nos arcos, a ringir, as cordas. Aceradas,
\n Partem setas, zunindo. Os dardos, sibilando,
\n Cruzam-se. Éneos broquéis amolgam-se, ressoando,
\n Aos embates brutais dos piques arrojados.
\n Loucos, afuzilando os olhos, os soldados,
\n Presa a respiração, torvo e medonho o aspeito,
\n Pela férrea squammata abroquelado o peito,
\n Se escruam no furor, sacudindo os macetes.
\n Não param, entretanto, os golpes dos aríetes,
\n Não cansam no trabalho os musculosos braços
\n Dos guerreiros. Oscila o muro. Os estilhaços
\n Saltam das pedras. Gira, inda uma vez vibrada
\n No ar, a máquina bruta… E, súbito, quebrada,
\n Entre o insano clamor do exército e o fremente
\n Ruído surdo da queda, – estrepitosamente
\n Rui, desaba a muralha, e a pétrea mole roda,
\n Rola, remoinha, e tomba, e se esfacela toda.<\/p>\n

Rugem aclamações. Como em cachões, furioso,
\n Parte os diques o mar, roja-se impetuoso,
\n As vagas encrespando acapeladas, brutas,
\n E inunda povoações, enche vales e grutas,
\n E vai semeando o horror e propagando o estrago,
\n Tal o exército entrou as portas de Cartago…<\/p>\n

O ar os gritos de dor e susto, espaço a espaço,
\n Cortavam. E, a bramir, atropelado, um passo
\n O invasor turbilhão não deu vitorioso,
\n Sem que deixasse atrás um rastro pavoroso
\n De feridos. No ocaso, o sol morria exangue:
\n Como que refletia o firmamento o sangue
\n Que tingia de rubro a lâmina brilhante
\n Das espadas. Então, houve um supremo instante,
\n Em que, cravando o olhar no intrépido africano
\n Asdrúbal, ordenou Cipião Emiliano:
\n "- Deixa-me executar as ordens do Senado!
\n Cartago morrerá: perturba o ilimitado
\n Poder da invicta Roma… Entrega-te! -"
\n Orgulhoso,
\n A fronte levantando, ousado e rancoroso,
\n Disse o cartaginês:
\n "- Enquanto eu tiver vida,
\n Juro que não será Cartago demolida!
\n Quando o incêndio a envolver, o sangue deste povo
\n Há de apagá-lo. Não! Retira-te! -"
\n De novo
\n Falou Cipião:
\n Atende, Asdrúbal! Por mais forte
\n Que seja o teu poder, há de prostrá-lo a morte!
\n Olha! A postos, sem conta, as legiões de Roma,
\n Que Júpiter protege e que o pavor não doma,
\n Vão começar em breve a mortandade infrene!
\n Entrega-te! -"
\n "- Romano, escuta-me! (solene,
\n O outro volveu, e a raiva em sua voz rugia)
\n Asdrúbal é o irmão de Aníbal… Houve um dia
\n Em que, ante Aníbal, Roma estremeceu vencida
\n E tonta recuou de súbito ferida.
\n Ficaram no lugar da pugna, ensangüentados,
\n Mais de setenta mil romanos, trucidados
\n Pelo esforço e valor dos púnicos guerreiros;
\n Seis alqueires de anéis dos mortos cavaleiros
\n Cartago arrecadou… Verás que, como outrora,
\n Do eterno Baal-Moloch a proteção agora
\n Teremos. A vitória há de ser nossa… Escuta:
\n Manda que recomece a carniceira luta! -"
\n E horrível, e feroz, durante a noite e o dia,
\n Recomeçou a luta. Em cada casa havia
\n Um punhado de heróis. Seis vezes, pela face
\n Do céu, seguiu seu curso o sol, sem que parasse
\n O medonho estridor da sanha da batalha…
\n Quando a noite descia, a treva era a mortalha
\n Que envolvia, piedosa, os corpos dos feridos.
\n Rolos de sangue e pó, blasfêmias e gemidos,
\n Preces e imprecações… As próprias mães, entanto,
\n Heróicas na aflição, enxuto o olhar de pranto,
\n Viam cair sem vida os filhos. Combatentes
\n Houve, que, não querendo aos golpes inclementes
\n Do inimigo entregar os corpos das crianças,
\n Matavam-nas, erguendo as suas próprias lanças…<\/p>\n

Por fim, quando de todo a vida desertando
\n Foi a extinta cidade, e, lúgubre, espalmando
\n As asas negras no ar, pairou sinistra e horrenda
\n A morte, teve um fim a peleja tremenda,
\n E o incêndio começou.<\/p>\n

III<\/strong><\/p>\n

Fraco e medroso, o fogo<\/strong><\/p>\n

À branda viração tremeu um pouco, e logo,
\n Inda pálida e tênue, ergueu-se. Mais violento,
\n Mais rápido soprou por sobre a chama o vento:
\n E o que era labareda, agora ígnea serpente
\n Gigantesca, estirando o corpo, de repente
\n Desenrosca os anéis flamívomos, abraça
\n Toda a cidade, estala as pedras, cresce, passa,
\n Rói os muros, estronda, e, solapando o solo,
\n Os alicerces broca, e estringe tudo. Um rolo
\n De plúmbeo e denso fumo enegrecido em torno
\n Se estende, como um véu, do comburente forno.
\n Na horrorosa eversão, dos templos arrancado,
\n Vibra o mármore, salta; abre-se, estilhaçado,
\n Tudo o que o incêndio aperta… E a fumarada cresce
\n Sobe vertiginosa, espalha-se, escurece
\n O firmamento… E, sobre os restos da batalha,
\n Arde, voraz e rubra, a colossal fornalha.<\/p>\n

Mudo e triste Cipiáo, longe dos mais, no entanto,
\n Deixa livre correr pelas faces o pranto…<\/p>\n

É que, – vendo rolar, num rápido momento
\n Para o abismo do olvido e do aniquilamento
\n Homens e tradições, reveses e vitórias,
\n Batalhas e troféus, seis séculos de glórias
\n Num punhado de cinza -, o general previa
\n Que Roma, a invicta, a forte, a armipotente, havia
\n De ter o mesmo fim da orgulhosa Cartago.
\n E, perto, o precipitar estrepitoso e vago
\n D0 incêndio, que lavrava e inda rugia ativo,
\n Era como o rumor de um pranto convulsivo…<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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Olavo Bilac A Morte de […]<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[370],"tags":[],"class_list":["post-124604","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-obras-literarias"],"acf":[],"yoast_head":"\nPan\u00f3plias - Olavo Bilac, Poesias, Obra Liter\u00e1ria, Literatura, Pan\u00f3plias - Olavo Bilac<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Pan\u00f3plias - Olavo Bilac, Poesias, Colet\u00e2nea, Obra Liter\u00e1ria, Literatura, Pan\u00f3plias - Olavo Bilac\" \/>\n<meta name=\"robots\" content=\"noindex, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"pt_BR\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"Pan\u00f3plias - Olavo Bilac, Poesias, Obra Liter\u00e1ria, Literatura, Pan\u00f3plias - 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