{"id":113790,"date":"2017-03-16T10:26:13","date_gmt":"2017-03-16T12:26:13","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=113790"},"modified":"2017-03-16T10:26:13","modified_gmt":"2017-03-16T12:26:13","slug":"poemas-mario-antonio","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/poemas-mario-antonio","title":{"rendered":"Poemas – M\u00e1rio Ant\u00f3nio"},"content":{"rendered":"

<\/p>\n\n\n\n
Clique nos links abaixo para navegar no capítulo desejado:<\/strong><\/font><\/td>\n<\/tr>\n
\n\n
<\/p>\n

\t\t Poema<\/a>
\n\t\t Retrato<\/a>
\n\t\t Rua da Maianga<\/a>
\n\t\t Uma Fuga para a Inf\u00e2ncia<\/a>
\n\t\t Uma Negra Convertida<\/a>
\n\t\t <\/strong>\n <\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/table>\n

<\/center><\/p>\n

Mário António<\/h4>\n

Beijo-de-mulata<\/a><\/h4>\n

Pai:
\n Olho o teu rosto fechado
\n nas letras apagadas dessa campa
\n a tua
\n (no quadro dezasseis
\n do Cemitério Velho)
\n e não sei que mistério poderoso
\n me prende os olhos,
\n Pai!<\/p>\n

A pedra não diz nada senão pedra.
\n Os beijos-de-mulata que plantaram
\n sobre o teu corpo
\n continuam florindo da tua substância.
\n Não surge sobre a campa
\n O sorriso de que dourei tua lembrança,
\n Pai!<\/p>\n

Não fico mais aqui, porque estás longe.
\n Tudo quanto estou ouvindo e repetindo
\n vem de dentro de mim
\n de um já longínquo mundo.
\n Apenas levarei um beijo-de-mulata
\n eterna florescência do teu ser
\n lembrança imperecida da tristeza
\n que marcou o teu rosto sofredor.<\/p>\n

Chuva<\/a><\/h4>\n

Outrora
\n Quando a chuva vinha
\n Era a alegria que chegava
\n Para as árvores
\n O capim
\n E para a gente.<\/p>\n

Era a hora do banho sob a chuva
\n Meninos sem chuveiro
\n A água regateada na cacimba
\n Muitas horas de pé esperando a vez.<\/p>\n

Era a alegria de todos, essa chuva:
\n Porque então fiz o primeiro poema triste?<\/p>\n

Hoje ela veio
\n Veio sem o encanto de outras eras
\n E ergueu na minha frente o tempo ido.
\n Porque estou triste?
\n Porque estou só?<\/p>\n

A canção é sempre a mesma
\n Mesmos os fantasmas, meu amor:
\n Inútil o teu sol ante os meus olhos
\n Inútil teu calor nas minhas mãos.
\n Essa chuva é minha amante
\n Velho fantasma meu:
\n Inútil, meu amor, tua presença.<\/p>\n

Donas do outro tempo<\/a><\/h4>\n

Donas do outro tempo
\n Vejo-as neste retrato amarelado:
\n Como estranhas flores desabrochadas
\n Negras, no ar, soltas, as quindumbas.
\n Panos garridos nobremente postos
\n E a posição hierática dos corpos.
\n São três sobre as esteiras assentadas
\n Numa longínqua tarde de festejo.
\n (Tinha ancorado barco lá no rio?
\n Havia bom negócio com o gentio?
\n Celebrava-se a santa milagrosa
\n Tosca, tornada cúmplice de pragas
\n Carregada de ofertas, da capela?)
\n A seu lado, sentados em cadeiras,
\n Três homens de chapéu, colete e laço.
\n Botinas altas, botas de cheviote.<\/p>\n

Donas do tempo antigo, que perguntas
\n Poderia fazer aos vossos olhos
\n Abertos para o obturador da fotográfica?
\n Senhoras de moleques e discípulas
\n Promotoras de negócios e quitandas
\n Rendilheiras de jinjiquita e lavarindo
\n Donas que percebíeis a unidade
\n Íntima, obscura, do mistério e do desígnio
\n Atentas ao acaso que é a vida
\n (Há sopros maus no vento! Gritos maus
\n No rio, na noite, no arvoredo!)
\n E que, porque sabíeis que a vida é larga e vária
\n E vários e largos os caminhos possíveis
\n A nova fé vos destes, confiantes,<\/p>\n

O que ficou de vós, donas do outro tempo?
\n Como encontrar em vossas filhas de hoje
\n A vossa intrepidez, a vossa sabedoria?<\/p>\n

Os tempos são bem outros e mudados.
\n A tarde da fotografia, irrepetível.
\n Água do rio Cuanza não pára de correr
\n Sempre outra e renovada.
\n E dessa fotografia talvez hoje só exista
\n Na vilória onde as casas são baixas e fechadas
\n E têm corpo, pesam, as sombras e o calor
\n A sombra farfalhante da mulemba
\n Que vos deu sombra e fresco nesse domingo antigo.<\/p>\n

Enfermaria<\/a><\/h4>\n

1<\/p>\n

Que tinha esse jardim a ver com a minha enxerga?
\n E a tua saia azul
\n Com o meu lençol de cor indefinida?<\/p>\n

Ai, teto da enfermaria!
\n Duas lâmpadas
\n Mais três
\n Mais duas lâmpadas
\n (A do meio fica acesa toda a noite
\n Toda a noite acesa!)
\n E este cheiro nauseabundo
\n E o homem que chama
\n Lá no fundo
\n Pela mãe!
\n Ai, teto da enfermaria!<\/p>\n

Como pudesse aparecer ao encontro que não marcamos?
\n Como pudeste aparecer
\n Se nunca, até agora, me tinhas aparecido?
\n (A tua saia estendida sobre a relva
\n E a minha mão divagando em teus cabelos…)<\/p>\n

Tua presença…
\n A insinuar-me vida e liberdade,
\n Segredando-me amor e juventude
\n Tua presença…
\n Bendita!<\/p>\n

2<\/p>\n

E pensar
\n Que além deste teto está o céu
\n E detrás das paredes está o mar
\n (O mar sereno e quente
\n O mar sereno e azul
\n Tal como o céu!)
\n E a gente que trabalha
\n E a canção dessa gente
\n (Praias amarelas, praias amarelas
\n E as nódoas das redes sobre as praias!)<\/p>\n

Tão perto do mar!
\n Tão perto do céu!
\n Mais perto
\n Do que se andasse lá fora!…<\/p>\n

Lembrança de negrinhos brincando sobre a areia…<\/p>\n

Afinal, estou lá sem saber:
\n Negrinho, na minha infância perdida!<\/p>\n

Linha quatro<\/a><\/h4>\n

No largo da Mutamba às seis e meia
\n carros pra cima carros pra baixo
\n gente subindo gente descendo
\n esperarei.<\/p>\n

De olhar perdido naquela esquina
\n onde ao cair da noite a manhã nasce
\n quando tu surges
\n esperarei.<\/p>\n

Irei pr’á bicha da linha quatro
\n Atrás de ti. (Nem o teu nome!)
\n Atrás de ti sem te falar
\n só a querer-te.<\/p>\n

(Gente operária na nossa frente
\n rosto cansado. Gente operária
\n braços caídos sonhos nos olhos.<\/p>\n

Na linha quatro eles se encontram
\n Zito e Domingas. Todos os dias
\n na linha quatro eles se encontram.<\/p>\n

No maximbombo da linha quatro
\n se sentam juntos. As mãos nas mãos
\n transmitem sonhos que se não dizem.)<\/p>\n

No maximbombo da linha quatro
\n conto meus sonhos sem te falar.
\n Guardo palavras teço silêncios
\n que mais nos unem.<\/p>\n

Guardo fracassos que não conheces
\n Zito também. Olhos de cinza
\n como Domingas
\n o que me ofereces!<\/p>\n

No maximbombo da linha quatro
\n sigo a teu lado. Também na vida.
\n Também na vida subo a calçada
\n Também na vida!<\/p>\n

Não levo sonhos: A vida é esta!
\n Não levo sonhos. Tu a meu lado
\n sigo contigo: Pra quê falar-te?
\n Pra quê sonhar?<\/p>\n

No maximbombo da linha quatro
\n não vamos sós. Tu e Domingas.
\n Gente que sofre gente que vive
\n não vamos sós.<\/p>\n

Não vamos sós. Nem eu nem Zito.
\n Também na vida. Gente que vive
\n Sonhos calados sonhos contidos
\n Não vamos sós.<\/p>\n

Também na vida! Também na vida!<\/p>\n

Noites de luar no morro da Maianga<\/a><\/h4>\n

Noites de luar no Morro da Maianga
\n Anda no ar uma canção de roda:
\n "Banana podre não tem fortuna
\n Fru-tá-tá, fru-tá-tá…"
\n Moças namorando nos quintais de madeira
\n Velhas falando conversa antigas
\n Sentadas na esteira
\n Homens embebedando-se nas tabernas
\n E os emigrados das ilhas…
\n – Os emigrados das ilhas
\n Com o saldo mar nos cabelos
\n Os emigrados das ilhas
\n Que falam de bruxedos e sereias
\n E tocam violão
\n E puxam faca nas brigas…<\/p>\n

Ó ingenuidade das canções infantis
\n Ó namoros de moças sem cuidado
\n Ó histórias de velhas
\n Ó mistérios dos homens<\/p>\n

Vida!:<\/p>\n

Proletários esquecendo-se nas tascas
\n Emigrantes que puxam faca nas brigas
\n E os sons do violão
\n E os cânticos da Missão<\/p>\n

Os homens
\n Os homens
\n As tragédias dos homens!<\/p>\n

Poema<\/a><\/h4>\n

Quando li Jubiabá
\n me cri Antônio Balduíno.
\n Meu Primo, que nunca o leu
\n ficou Zeca Camarão.<\/p>\n

Eh Zeca!<\/p>\n

Vamos os dois numa chunga
\n Vamos farrar toda a noite
\n Vamos levar duas moças
\n para a praia da Rotunda!
\n Zeca me ensina o caminho:
\n Sou Antônio Balduíno.<\/p>\n

E fomos farrar por aí,
\n Camarão na minha frente,
\n Nem verdiano se mete:
\n Na frente Zé Camarão,
\n Balduíno vai no trás.<\/p>\n

Que moça levou meu primo!
\n Vai remexendo no samba
\n que nem a negra Rosenda;
\n Eu praqui olhando só!<\/p>\n

Que moça que ele levou!
\n Cabrita que vira os olhos.
\n Meu Primo, rei do musseque:
\n Eu praqui olhando só!<\/p>\n

Meu primo tá segredando:
\n Nossa Senhora da Ilha
\n ou que outra feiticeira?
\n A moça o acompanhando.<\/p>\n

Zé Camarão a levou:
\n E eu para aqui a secar.
\n Eu eu para aqui a secar.<\/p>\n

Retrato<\/a><\/h4>\n

Olho e vejo através dos óculos
\n A escura face com óculos
\n Desse teu retrato antigo:
\n Fato de brim, engomado
\n Gravata preta apertada
\n Só te falta o capacete
\n De cortiça, todo branco
\n Para seres o mesmo ser
\n Prolongado pela vida
\n Que o Seminário marcou.<\/p>\n

Face tocada do rito
\n Da revelação vivida
\n (Face dos padres que foram
\n Flores escuras da Igreja)
\n Olhar aberto ao mistério
\n Certo que as chaves do mundo
\n Sempre às mãos nos vêm dar
\n Era no tempo em que a vida
\n Se entretinha e prometia
\n Nas longas conversas cheias
\n (Sem verdes) de impossibilidades.<\/p>\n

Lembro alguns dos teus amigos
\n (Fato de brim, capacete)
\n Os longos passeios dados
\n Pelos domingos à tarde
\n Conversa larga e pausada
\n Repouso nos sítios ermos
\n Prolongáveis pela vida
\n Os tempos do Seminário
\n Com suas marchas ordeiras
\n Suas falas sussurradas.<\/p>\n

Alguns amigos mudaram
\n (Mal se vê o fato de brim
\n Ninguém usa capacete)
\n Tu permaneces o mesmo:
\n Quando a morte te levou
\n Havia o mesmo rito
\n Na tua face parada.
\n E assim tu ficaste, Pai:
\n Com teu sorriso incompleto
\n Na certeza entressonhada.<\/p>\n

Olho e vejo através dos óculos
\n A escura face com óculos
\n Desse teu retrato antigo:
\n Sou eu que me vejo ao espelho.
\n Teu sorriso anda comigo
\n Na ânsia de completar-se.
\n Comigo o teu acanhamento
\n Teu sonho e vida e solidão
\n E, prolongada na minha,
\n A tua poesia.<\/p>\n

Rua da Maianga<\/a><\/h4>\n

Rua da Maianga
\n que traz o nome de um qualquer missionário
\n mas para nós somente
\n a rua da Maianga<\/p>\n

Rua da Maianga às duas goras da tarde
\n lembrança das minhas idas para a escola
\n e depois para o liceu
\n Rua da Maianga dos meus surdos rancores
\n que sentiste os meus passos alterados
\n e os ardores da minha mocidade
\n e a ânsia dos meus choros desabalados!<\/p>\n

Rua da Maianga às seis horas e meia
\n apito do comboio estremecendo os muros
\n Rua antiga da pedra incerta
\n que feriu meus pezitos de criança
\n e onde depois o alcatrão veio lembrar
\n velocidades aos carros
\n e foi luto na minha infância passada!<\/p>\n

(Nené foi levado pro Hospital
\n meus olhos encontraram Nené morto
\n meu companheiro de infância de olhos vivos
\n seu corpo morto numa pedra fria!)<\/p>\n

Rua da Maianga a qualquer hora do dia
\n as mesmas caras nos muros
\n (As caras da minha infância
\n nos muros inapagados!)
\n as moças nas janelas fingindo costurar
\n a velha gorda faladeira
\n e a pequena moeda na mão do menino
\n e a goiaba chamando dos cestos
\n à porta das casas!
\n (Tão parecido comigo esse menino!)<\/p>\n

Rua da Maianga a qualquer hora
\n O liso alcatrão e as suas casas
\n As eternas moças de muro
\n Rua da Maianga me lembrando
\n Meu passado inutilmente belo
\n Inutilmente cheio de saudade!<\/p>\n

Uma Fuga para a Inf\u00e2ncia<\/a><\/h4>\n

Nas tardes de domingo
\n (cheirava a doce de coco e rebuçado)
\n os meninos brincavam
\n iam passear ao mar
\n até o Morro iam
\n ver a gente. <\/p>\n

O menino ficou preso
\n quando cresceu. <\/p>\n

E nas tardes de domingo
\n vozes vinham chamá-lo
\n vinham ecos de vozes
\n que lindas vozes o menino ouvia!<\/p>\n

Mas o menino estava preso
\n e não saía… <\/p>\n

Numa tarde de domingo
\n os outros meninos vieram chamar
\n o menino preso…
\n E foi nessa tarde de domingo
\n (cheirava a doce de coco e rebuçado)
\n que o menino fugiu para não voltar.<\/p>\n

Uma negra convertida<\/a><\/h4>\n

Minha avó negra, de panos escuros,
\n da cor do carvão…
\n Minha avó negra de panos escuros
\n que nunca mais deixou…<\/p>\n

Andas de luto,
\n toda és tristeza…
\n Heroína de idéias,
\n rompeste com a velha tradição
\n dos cazumbis, dos quimbandas…<\/p>\n

Não xinguilas, no óbito.
\n Tuas mãos de dedos encarquilhados,
\n tuas mãos calosas da enxada,
\n tuas mãos que preparam mimos da Nossa Terra,
\n quitabas e quifufutilas,
\n tuas mãos, ora tranqüilas,
\n desfilam as contas gastas de um rosário já velho…<\/p>\n

Teus olhos perderam o brilho;
\n e da tua mocidade
\n só te ficou a saudade
\n e um colar de missangas…<\/p>\n<\/p>\n

Avózinha,
\n as vezes, ouço vozes que te segredam
\n saudades da tua velha sanzala,
\n da cubata onde nasceste,
\n das algazarras dos óbitos,
\n das tentadoras mentiras do quimbanda,
\n dos sonhos de alambamento
\n que supunhas merecer…
\n E penso que… se pudesses,
\n talvez revivesses
\n as velhas tradições!<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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