{"id":113553,"date":"2017-03-14T13:37:22","date_gmt":"2017-03-14T15:37:22","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=113553"},"modified":"2017-03-14T13:37:22","modified_gmt":"2017-03-14T15:37:22","slug":"poemas-manuel-bandeira","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/poemas-manuel-bandeira","title":{"rendered":"Poemas – Manuel Bandeira"},"content":{"rendered":"

<\/p>\n\n\n\n
Clique nos links abaixo para navegar no capítulo desejado:<\/strong><\/font><\/td>\n<\/tr>\n
\n\n\n

\n\t\t Paisagem Noturna<\/a>
\n\t\t Pens\u00e3o Familiar<\/a>
\n\t\t Plenitude<\/a>
\n\t\t Pneumot\u00f3rax<\/a>
\n\t\t Poema S\u00f3 Para Jaime Ovalle<\/a>
\n\t\t Poema Tirado de uma Not\u00edcia de Jornal<\/a>
\n\t\t Po\u00e9tica<\/a>
\n\t\t Profundamente<\/a>
\n\t\t Quando Perderes o Gosto Humilde da Tristeza<\/a>
\n\t\t Rachel de Queiroz<\/a>
\n\t\t Ren\u00fancia<\/a>
\n\t\t Rond\u00f3 do Capit\u00e3o<\/a>
\n\t\t Rond\u00f3 dos Cavalinhos<\/a>
\n\t\t Rosa Tumultuada<\/a>
\n\t\t Sat\u00e9lite<\/a>
\n\t\t Teresa<\/a>
\n\t\t Testamento<\/a>
\n\t\t Trag\u00e9dia Brasileira<\/a>
\n\t\t Tr\u00eas Idades<\/a>
\n\t\t Tu Que Me Deste o Teu Cuidado …<\/a>
\n\t\t Versos Escritos N’\u00e1gua<\/a>
\n\t\t Volta<\/a>
\n\t\t Vou-me Embora Pra Pas\u00e1rgada<\/a><\/p>\n

\t\t <\/strong>\n <\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/table>\n

<\/center><\/p>\n

Manuel Bandeira<\/h4>\n

A Ant\u00f4nio Nobre<\/a><\/h4>\n

Tu que penaste tanto e em cujo canto
\n Há a ingenuidade santa do menino;
\n Que amaste os choupos, o dobrar do sino,
\n E cujo pranto faz correr o pranto: <\/p>\n

Com que magoado olhar, magoado espanto
\n Revejo em teu destino o meu destino!
\n Essa dor de tossir bebendo o ar fino,
\n A esmorecer e desejando tanto… <\/p>\n

Mas tu dormiste em paz como as crianças.
\n Sorriu a Glória às tuas esperanças
\n E beijou-te na boca… O lindo som! <\/p>\n

Quem me dará o beijo que cobiço?
\n Foste conde aos vinte anos… Eu, nem isso…
\n Eu, não terei a Glória… nem fui bom. <\/p>\n

A Cam\u00f5es<\/a><\/h4>\n

Quando n’alma pesar de tua raça
\n A névoa da apagada e vil tristeza,
\n Busque ela sempre a glória que não passa,
\n Em teu poema de heroísmo e de beleza. <\/p>\n

Gênio purificado na desgraça,
\n Tu resumiste em ti toda a grandeza:
\n Poeta e soldado… Em ti brilhou sem jaça
\n O amor da grande pátria portuguesa. <\/p>\n

E enquanto o fero canto ecoar na mente
\n Da estirpe que em perigos sublimados
\n Plantou a cruz em cada continente, <\/p>\n

Não morrerá, sem poetas nem soldados,
\n A língua em que cantaste rudemente
\n As armas e os barões assinalados.<\/p>\n

A Espada de Ouro<\/a><\/h4>\n

Excelentíssimo General
\n Henrique Duffles Teixeira Lott,
\n A espada de ouro que, por escote,
\n Os seus cupinchas lhe vão brindar,
\n Não vale nada (não leve a mal
\n Que assim lhe fale) se comparada
\n Com a velha espada
\n De aço forjada,
\n Como as demais.<\/p>\n

Espadas estas
\n Que a Pátria pobre, de mãos honestas,
\n Dá a seus soldados e generais.
\n Seu aço limpo vem das raízes
\n Batalhadoras da nossa história:
\n Aço que fala dos que, felizes,
\n Tombaram puros no chão da glória!
\n O ouro da outra é ouro tirado,
\n Ouro raspado
\n Pelas mãos sujas da pelegada
\n Do bolso gordo dos salafrários
\n Do bolso raso dos operários.
\n É ouro sinistro,
\n Ouro mareado:<\/p>\n

Mancha o Ministro,
\n Mancha o Soldado.<\/p>\n

A Estrela<\/a><\/h4>\n

Vi uma estrela tão alta,
\n Vi uma estrela tão fria!
\n Vi uma estrela luzindo
\n Na minha vida vazia.<\/p>\n

Era uma estrela tão alta!
\n Era uma estrela tão fria!
\n Era uma estrela sozinha
\n Lunzindo no fim do dia.<\/p>\n

Por que da sua distância
\n Para a minha companhia
\n Não baixava aquela estrela?
\n Por que tão alta luzia?<\/p>\n

E ouvi-a na sombra funda
\n Responder que assim fazia
\n Para dar uma esperança
\n Mais triste ao fim do meu dia.<\/p>\n

A Estrela e o Anjo<\/a><\/h4>\n

Vésper caiu cheia de pudor na minha cama
\n Vésper em cuja ardência não havia a menor parcela de sensualidade
\n Enquanto eu gritava o seu nome três vezes
\n Dois grandes botões de rosa murcharam
\n E o meu anjo da guarda quedou-se de mãos postas no desejo insatisfeito
\n de Deus.<\/p>\n

A meu Pai doente<\/a><\/h4>\n

Para onde fores, Pai, para onde fores, <\/p>\n

Irei também, trilhando as mesmas ruas. <\/p>\n

Tu, para amenizar as dores tuas, Eu, para amenizar as minhas dores! <\/p>\n

Que cousa triste! O campo tão sem flores, <\/p>\n

E eu tão sem crença e as árvores tão nuas <\/p>\n

E tu, gemendo, e o horror de nossas duas <\/p>\n

Mágoas crescendo e se fazendo horrores! <\/p>\n

Magoaram-te, meu Pai?! <\/p>\n

Que mão sombria, <\/p>\n

Indiferente aos mil tormentos teus <\/p>\n

De assim magoar-te sem pesar havia?! <\/p>\n

— Seria a mão de Deus?! <\/p>\n

Mas Deus enfim, é bom, é justo, e sendo justo, Deus, <\/p>\n

Deus não havia de magoar-te assim! <\/p>\n

A Morte Absoluta<\/a><\/h4>\n

Morrer.
\n Morrer de corpo e de alma.
\n Completamente.<\/p>\n

Morrer sem deixar o triste despojo da carne,
\n A exangue máscara de cera,
\n Cercada de flores,
\n Que apodrecerão – felizes! – num dia,
\n Banhada de lágrimas
\n Nascidas menos da saudade do que do espanto da morte. <\/p>\n

Morrer sem deixar porventura uma alma errante…
\n A caminho do céu?
\n Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu? <\/p>\n

Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,
\n A lembrança de uma sombra
\n Em nenhum coração, em nenhum pensamento.
\n Em nenhuma epiderme.<\/p>\n

Morrer tão completamente
\n Que um dia ao lerem o teu nome num papel
\n Perguntem: "Quem foi?…"<\/p>\n

Morrer mais completamente ainda,
\n – Sem deixar sequer esse nome.<\/p>\n

A Onda<\/a><\/h4>\n

a onda anda
\n aonde anda
\n a onda?
\n a onda ainda
\n ainda onda
\n ainda anda
\n aonde?
\n aonde?
\n a onda a onda<\/p>\n

Andorinha<\/a><\/h4>\n

Andorinha lá fora está dizendo:
\n — "Passei o dia à toa, à toa!" <\/p>\n

\n Andorinha, andorinha, minha cantiga é mais triste!
\n Passei a vida à toa, à toa . . .<\/p>\n

Antologia<\/a><\/h4>\n

A vida não vale a pena e a dor de ser vivida.
\n Os corpos se entendem mas as almas não.
\n A única ca fazer é tocar um tango argentino. <\/p>\n

Vou-me embora pra Passárgada!
\n Aqui não soi feliz.
\n Quero esquecer tudo:
\n – A dor de ser homem…
\n Este anseio infinito e vão
\n De possuir o que me possui.<\/p>\n

Quero descansar
\n Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei…
\n Na vida inteira que podia ter sido e que não foi.<\/p>\n

Quero descansar.
\n Morrer.
\n Morrer de corpo e alma.
\n Completamente.
\n (Todas as manhãs o aeroporto em frente me dá lições
\n de partir)<\/p>\n

Quando a Indesejada das gentes chegar
\n Encontrará lavrado o campo, a casa limpa,
\n A mesa posta,
\n Com cada coisa em seu lugar.<\/p>\n

Arte de Amar<\/a><\/h4>\n

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
\n A alma é que estraga o amor.
\n Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
\n Não noutra alma.
\n Só em Deus – ou fora do mundo.<\/p>\n

As almas são incomunicáveis.<\/p>\n

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.<\/p>\n

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.<\/p>\n

Auto-Retrato<\/a><\/h4>\n

Provinciano que nunca soube
\n Escolher bem uma gravata;
\n Pernambucano a quem repugna
\n A faca do pernambucano;
\n Poeta ruim que na arte da prosa
\n Envelheceu na infância da arte,
\n E até mesmo escrevendo crônicas
\n Ficou cronista de província;
\n Arquiteto falhado, músico
\n Falhado (engoliu um dia
\n Um piano, mas o teclado
\n Ficou de fora); sem família,
\n Religião ou filosofia;
\n Mal tendo a inquietação de espírito
\n Que vem do sobrenatural,
\n E em matéria de profissão
\n Um tísico profissional.<\/p>\n

Azulejo<\/a><\/h4>\n\n\n
\n\n\n\n\n
a l a r i d o
\na l v o r a d a<\/b><\/td>\n		 <\/td>\n\n
f e r r o
\ns e r r o<\/b><\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n
 <\/td>\n\n
p e i t o
\nf l a u t a<\/b><\/div>\n<\/td>\n
\n
<\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n
n é s p e r a s
\na n ê m o n a<\/b><\/td>\n		 <\/td>\n\n
n o i t e
\nn o i v a d o<\/b><\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/table>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/table>\n

Balõezinhos<\/a><\/h4>\n

Na feira do arrabaldezinho
\n Um homem loquaz apregoa balõezinhos de cor:
\n – "O melhor divertimento para as crianças!"
\n Em redor dele há um ajuntamento de menininhos pobres,
\n Fitando com olhos muito redondos os grandes balõezinhos muito redondos.<\/p>\n

No entanto a feira burburinha.
\n Vão chegando as burguesinhas pobres,
\n E as criadas das burguesinhas ricas,
\n E mulheres do povo, e as lavadeiras da redondeza.<\/p>\n

Nas bancas de peixe,
\n Nas barraquinhas de cereais,
\n Junto às cestas de hortaliças
\n O tostão é regateado com acrimônia.<\/p>\n

Os meninos pobres não vêem as ervilhas tenras,
\n Os tomatinhos vermelhos,
\n Nem as frutas,
\n Nem nada.<\/p>\n

Sente-se bem que para eles ali na feira os balõezinhos de cor são
\n a
\n [única mercadoria útil e verdadeiramente indispensável.
\n O vendedor infatigável apregoa:
\n – "O melhor divertimento para as crianças!"
\n E em torno do homem loquaz os menininhos pobres fazem um
\n [círculo inamovível de desejo e espanto.<\/p>\n

Belo Belo<\/a><\/h4>\n

\n Belo Belo
\n Belo belo belo,
\n Tenho tudo quanto quero.<\/p>\n

Tenho o fogo de constelações extintas há milênios.
\n E o risco brevíssimo – que foi? passou – de tantas estrelas cadentes.<\/p>\n

A aurora apaga-se,
\n E eu guardo as mais puras lágrimas da aurora.<\/p>\n

O dia vem, e dia adentro
\n Continuo a possuir o segredo grande da noite.<\/p>\n

Belo belo belo,
\n Tenho tudo quanto quero.<\/p>\n

Não quero o êxtase nem os tormentos.
\n Não quero o que a terra só dá com trabalho.<\/p>\n

As dádivas dos anjos são inaproveitáveis:
\n Os anjos não compreendem os homens.<\/p>\n

Não quero amar,
\n Não quero ser amado.
\n Não quero combater,
\n Não quero ser soldado.<\/p>\n

– Quero a delícia de poder sentir as coisas mais simples.<\/p>\n

Belo Belo II<\/a><\/h4>\n

Belo belo minha bela
\n Tenho tudo que não quero
\n Não tenho nada que quero
\n Não quero óculos nem tosse
\n Nem obrigação de voto
\n Quero quero
\n Quero a solidão dos píncaros
\n A água da fonte escondida
\n A rosa que floresceu
\n Sobre a escarpa inacessível
\n A luz da primeira estrela
\n Piscando no lusco-fusco
\n Quero quero
\n Quero dar a volta ao mundo
\n Só num navio de vela
\n Quero rever Pernambuco
\n Quero ver Bagdá e Cusco
\n Quero quero
\n Quero o moreno de Estela
\n Quero a brancura de Elisa
\n Quero a saliva de Bela
\n Quero as sardas de Adalgisa
\n Quero quero tanta coisa
\n Belo belo
\n Mas basta de lero-lero
\n Vida noves fora zero.<\/p>\n

Canção da Parada do Lucas<\/a><\/h4>\n

– O trem não parou.<\/p>\n

Ah, se o trem parasse
\n Minha alma incendida
\n Pediria à Noite
\n Dois seios intactos.<\/p>\n

Parada do Lucas
\n – O trem não parou.<\/p>\n

Ah, se o trem parasse
\n Eu iria aos mangues
\n Dormir na escureza
\n Das águas defuntas.<\/p>\n

Parada do Lucas
\n – O trem não parou.<\/p>\n

Nada aconteceu
\n Senão a lembrança
\n Do crime espantoso
\n Que o tempo engoliu.<\/p>\n

Canção das Duas Índias<\/a><\/h4>\n

Entre estas Índias de leste
\n E as Índias ocidentais
\n Meus Deus que distância enorme
\n Quantos Oceanos Pacíficos
\n Quantos bancos de corais
\n Quantas frias latitudes!
\n Ilhas que a tormenta arrasa
\n Que os terremotos subvertem
\n Desoladas Marambaias
\n Sirtes sereias Medeias
\n Púbis a não poder mais
\n Altos como a estrela d’alva
\n Longínquos como Oceanias
\n — Brancas, sobrenaturais —
\n Oh inacessíveis praias!…<\/p>\n

Canção do Vento e da Minha Vida<\/a><\/h4>\n

O vento varria as folhas,
\n O vento varria os frutos,
\n O vento varria as flores…<\/p>\n

E a minha vida ficava
\n Cada vez mais cheia
\n De frutos, de flores, de folhas. <\/p>\n

O vento varria as luzes,
\n O vento varria as músicas,
\n O vento varria os aromas…<\/p>\n

E a minha vida ficava
\n Cada vez mais cheia
\n De aromas, de estrelas, de cânticos. <\/p>\n

O vento varria os sonhos
\n E varria as amizades…
\n O vento varria as mulheres…<\/p>\n

E a minha vida ficava
\n Cada vez mais cheia
\n De afetos e de mulheres. <\/p>\n

O vento varria os meses
\n E varria os teus sorrisos…
\n O vento varria tudo!<\/p>\n

E a minha vida ficava
\n Cada vez mais cheia
\n De tudo.<\/p>\n

Cantiga<\/a><\/h4>\n

Nas ondas da praia
\n Nas ondas do mar
\n Quero ser feliz
\n Quero me afogar. <\/p>\n

Nas ondas da praia
\n Quem vem me beijar?
\n Quero a estrela-d’alva
\n Rainha do mar. <\/p>\n

Quero ser feliz
\n Nas ondas do mar
\n Quero esquecer tudo
\n Quero descansar. <\/p>\n

Canto de Natal<\/a><\/h4>\n

O nosso menino
\n Nasceu em Belém.
\n Nasceu tão-somente
\n Para querer bem.<\/p>\n

\n Nasceu sobre as palhas
\n O nosso menino.
\n Mas a mãe sabia
\n Que ele era divino.<\/p>\n

\n Vem para sofrer
\n A morte na cruz,
\n O nosso menino.
\n Seu nome é Jesus.<\/p>\n

\n Por nós ele aceita
\n O humano destino:
\n Louvemos a glória
\n De Jesus menino.<\/p>\n

Chama e Fumo<\/a><\/h4>\n

Amor – chama, e, depois, fumaça…
\n Medita no que vais fazer:
\n O fumo vem, a chama passa…<\/p>\n

Gozo cruel, ventura escassa,
\n Dono do meu e do teu ser,
\n Amor – chama, e, depois, fumaça…<\/p>\n

Tanto ele queima! e, por desgraça,
\n Queimado o que melhor houver,
\n O fumo vem, a chama passa…<\/p>\n

Paixão puríssima ou devassa,
\n Triste ou feliz, pena ou prazer,
\n Amor – chama, e, depois, fumaça…<\/p>\n

A cada par que a aurora enlaça,
\n Como é pungente o entardecer!
\n O fumo vem, a chama passa…<\/p>\n

Antes, todo ele é gosto e graça.
\n Amor, fogueira linda a arder!
\n Amor – chama, e, depois, fumaça…<\/p>\n

Portanto, mal se satisfaça
\n (Como te poderei dizer?…)
\n O fumo vem, a chama passa…<\/p>\n

A chama queima. O fumo embaça.
\n Tão triste que é! Mas…tem de ser…
\n Amor?…- chama, e, depois, fumaça:
\n O fumo vem, a chama passa.<\/p>\n

Confissão<\/a><\/h4>\n

Se não a vejo e o espírito a afigura,
\n Cresce este meu desejo de hora em hora…
\n Cuido dizer-lhe o amor que me tortura,
\n O amor que a exalta e a pede e a chama e a implora.<\/p>\n

Cuido contar-lhe o mal, pedir-lhe a cura…
\n Abrir-lhe o incerto coração que chora,
\n Mostrar-lhe o fundo intacto de ternura,
\n Agora embravecida e mansa agora…<\/p>\n

E é num arroubo em que a alma desfalece
\n De sonhá-la prendada e casta e clara,
\n Que eu, em minha miséria, absorto a aguardo…<\/p>\n

Mas ela chega, e toda me parece
\n Tão acima de mim…tão linda e rara…
\n Que hesito, balbucio e me acobardo.<\/p>\n

Consoada<\/a><\/h4>\n

Quando a Indesejada das gentes chegar
\n (Não sei se dura ou caroável),
\n talvez eu tenha medo.
\n Talvez sorria, ou diga:
\n – Alô, iniludível!
\n O meu dia foi bom, pode a noite descer.
\n (A noite com os seus sortilégios.)
\n Encontrará lavrado o campo, a casa limpa,
\n A mesa posta,
\n Com cada coisa em seu lugar. <\/p>\n

Cotovia<\/a><\/h4>\n

– Alô, cotovia!
\n Aonde voaste,
\n Por onde andaste,
\n Que saudades me deixaste?
\n – Andei onde deu o vento.
\n Onde foi meu pensamento
\n Em sítios, que nunca viste,
\n De um país que não existe . . .
\n Voltei, te trouxe a alegria.
\n – Muito contas, cotovia!
\n E que outras terras distantes
\n Visitaste? Dize ao triste.
\n – Líbia ardente, Cítia fria,
\n Europa, França, Bahia . . .<\/p>\n

– E esqueceste Pernambuco,
\n Distraída?<\/p>\n

– Voei ao Recife, no Cais
\n Pousei na Rua da Aurora.<\/p>\n

– Aurora da minha vida
\n Que os anos não trazem mais!<\/p>\n

– Os anos não, nem os dias,
\n Que isso cabe às cotovias.
\n Meu bico é bem pequenino
\n Para o bem que é deste mundo:
\n Se enche com uma gota de água.
\n Mas sei torcer o destino,
\n Sei no espaço de um segundo
\n Limpar o pesar mais fundo.
\n Voei ao Recife, e dos longes
\n Das distâncias, aonde alcança
\n Só a asa da cotovia,
\n – Do mais remoto e perempto
\n Dos teus dias de criança
\n Te trouxe a extinta esperança,
\n Trouxe a perdida alegria.<\/p>\n

Debussy<\/a><\/h4>\n

\n Debussy
\n Para cá, para lá…
\n Para cá, para lá…
\n Um novelozinho de linha…
\n Para cá, para lá…
\n Para cá, para lá…
\n Oscila no ar pela mão de uma criança
\n (Vem e vai…)
\n Que delicadamente e quase a adormecer o balança
\n – Psio… –
\n Para cá, para lá…
\n Para cá e…
\n – O novelozinho caiu.<\/p>\n

Desencanto<\/a><\/h4>\n

Eu faço versos como quem chora
\n De desalento , de desencanto
\n Fecha meu livro se por agora
\n Não tens motivo algum de pranto<\/p>\n

Meu verso é sangue , volúpia ardente
\n Tristeza esparsa , remorso vão
\n Dói-me nas veias amargo e quente
\n Cai gota à gota do coração.<\/p>\n

E nesses versos de angústia rouca
\n Assim dos lábios a vida corre
\n Deixando um acre sabor na boca<\/p>\n

Eu faço versos como quem morre.
\n Qualquer forma de amor vale a pena!!
\n Qualquer forma de amor vale amar!<\/p>\n

Desesperança<\/a><\/h4>\n

Esta manhã tem a tristeza de um crepúsculo.
\n Como dói um pesar em cada pensamento!
\n Ah, que penosa lassidão em cada músculo. . .<\/p>\n

\n O silêncio é tão largo, é tão longo, é
\n tão lento
\n Que dá medo… O ar, parado, incomoda, angustia…
\n Dir-se-ia que anda no ar um mau pressentimento.<\/p>\n

\n Assim deverá ser a natureza um dia,
\n Quando a vida acabar e, astro apagado,
\n Rodar sobre si mesma estéril e vazia.<\/p>\n

\n O demônio sutil das nevroses enterra
\n A sua agulha de aço em meu crânio doído.
\n Ouço a morte chamar-me e esse apelo me aterra…<\/p>\n

\n Minha respiração se faz como um gemido.
\n Já não entendo a vida, e se mais a aprofundo,
\n Mais a descompreendo e não lhe acho sentido.<\/p>\n

\n Por onde alongue o meu olhar de moribundo,
\n Tudo a meus olhos toma um doloroso aspeto:
\n E erro assim repelido e estrangeiro no mundo.<\/p>\n

\n Vejo nele a feição fria de um desafeto.
\n Temo a monotonia e apreendo a mudança.
\n Sinto que a minha vida é sem fim, sem objeto…<\/p>\n

\n – Ah, como dói viver quando falta a esperança! <\/p>\n

Enquanto a chuva cai …<\/a><\/h4>\n

A chuva cai. O ar fica mole…
\n Indistinto… ambarino… gris…
\n E no monótono matiz
\n Da névoa enovelada bole
\n A folhagem como o bailar.<\/p>\n

Torvelinhai, torrentes do ar!<\/p>\n

Cantai, ó bátega chorosa,
\n As velhas árias funerais.
\n Minh’alma sofre e sonha e goza
\n À cantilena dos beirais.
\n Meu coração está sedento
\n De tão ardido pelo pranto.
\n Dai um brando acompanhamento
\n À canção do meu desencanto.<\/p>\n

Volúpia dos abandonados…
\n Dos sós… – ouvir a água escorrer,
\n Lavando o tédio dos telhados
\n Que se sentem envelhecer…<\/p>\n

Ó caro ruído embalador,
\n Terno como a canção das amas!
\n Canta as baladas que mais amas,
\n Para embalar a minha dor!<\/p>\n

A chuva cai. A chuva aumenta.
\n Cai, benfazeja, a bom cair!
\n Contenta as árvores! Contenta
\n As sementes que vão abrir!<\/p>\n

Eu te bendigo, água que inundas!
\n Ó água amiga das raízes,
\n Que na mudez das terras fundas
\n Às vezes são tão infelizes!<\/p>\n

E eu te amo! Quer quando fustigas
\n Ao sopro mau dos vendavais
\n As grandes árvores antigas,
\n Quer quando mansamente cais.<\/p>\n

É que na tua voz selvagem,
\n Voz de cortante, álgida mágoa,
\n Aprendi na cidade a ouvir
\n Como um eco que vem na aragem
\n A estrugir, rugir e mugir,
\n O lamento das quedas-d’água!<\/p>\n

Epígrafe<\/a><\/h4>\n

Sou bem nascido. Menino,
\n Fui, como os demais, feliz.
\n Depois, veio o mau destino
\n E fez de mim o que quis.<\/p>\n

Veio o mau gênio da vida,
\n Rompeu em meu coração,
\n Levou tudo de vencida,
\n Rugiu como um furacão,<\/p>\n

Turbou, partiu, abateu,
\n Queimou sem razão nem dó –
\n Ah, que dor!
\n Magoado e só,
\n – Só! – meu coração ardeu.<\/p>\n

Ardeu em gritos dementes
\n Na sua paixão sombria…
\n E dessas horas ardentes
\n Ficou esta cinza fria.<\/p>\n

– Esta pouca cinza fria.<\/p>\n

A Estrela da Manhã<\/a><\/h4>\n

Eu quero a estrela da manhã
\n Onde está a estrela da manhã?
\n Meus amigos meus inimigos
\n Procurem a estrela da manhã<\/p>\n

Ela desapareceu ia nua
\n Desapareceu com quem?
\n Procurem por toda a parte<\/p>\n

Digam que sou um homem sem orgulho
\n Um homem que aceita tudo
\n Que me importa? Eu quero a estrela da manhã<\/p>\n

Três dias e três noites
\n Fui assassino e suicida
\n Ladrão, pulha, falsário<\/p>\n

Virgem mal-sexuada
\n Atribuladora dos aflitos
\n Girafa de duas cabeças
\n Pecai por todos pecai com todos<\/p>\n

Pecai com os malandros
\n Pecai com os sargentos
\n Pecai com os fuzileiros navais
\n Pecai de todas as maneiras<\/p>\n

Com os gregos e com os troianos
\n Com o padre e com o sacristão
\n Com o leproso de Pouso Alto<\/p>\n

Depois comigo<\/p>\n

Te esperarei com mafuás novenas cavalhadas
\n comerei terra e direi coisas de uma ternura tão simples
\n Que tu desfalecerás
\n Procurem por toda parte
\n Pura ou degradada até a última baixeza
\n eu quero a estrela da manhã<\/p>\n

Evocação do Recife<\/a><\/h4>\n

Recife
\n Não a Veneza americana
\n Não a Mauritsstad dos armadores das Índias Ocidentais
\n Não o Recife dos Mascates
\n Nem mesmo o Recife que aprendi a amar depois
\n – Recife das revoluções libertárias
\n Mas o Recife sem história nem literatura
\n Recife sem mais nada
\n Recife da minha infância
\n A rua da União onde eu brincava de chicote-queimado
\n e partia as vidraças da casa de dona Aninha Viegas
\n Totônio Rodrigues era muito velho e botava o pincenê
\n na ponta do nariz
\n Depois do jantar as famílias tomavam a calçada com cadeiras
\n mexericos namoros risadas
\n A gente brincava no meio da rua
\n Os meninos gritavam:
\n Coelho sai!
\n Não sai!<\/p>\n

A distância as vozes macias das meninas politonavam:
\n Roseira dá-me uma rosa
\n Craveiro dá-me um botão<\/p>\n

(Dessas rosas muita rosa
\n Terá morrido em botão…)
\n De repente
\n nos longos da noite
\n um sino
\n Uma pessoa grande dizia:
\n Fogo em Santo Antônio!
\n Outra contrariava: São José!
\n Totônio Rodrigues achava sempre que era são José.
\n Os homens punham o chapéu saíam fumando
\n E eu tinha raiva de ser menino porque não podia ir ver o fogo.<\/p>\n

Rua da União…
\n Como eram lindos os montes das ruas da minha infância
\n Rua do Sol
\n (Tenho medo que hoje se chame de dr. Fulano de Tal)
\n Atrás de casa ficava a Rua da Saudade…
\n …onde se ia fumar escondido
\n Do lado de lá era o cais da Rua da Aurora…
\n …onde se ia pescar escondido
\n Capiberibe
\n – Capiberibe
\n Lá longe o sertãozinho de Caxangá
\n Banheiros de palha
\n Um dia eu vi uma moça nuinha no banho
\n Fiquei parado o coração batendo
\n Ela se riu
\n Foi o meu primeiro alumbramento
\n Cheia! As cheias! Barro boi morto árvores destroços redemoinho
\n sumiu
\n E nos pegões da ponte do trem de ferro
\n os caboclos destemidos em jangadas de bananeiras<\/p>\n

Novenas
\n Cavalhadas
\n E eu me deitei no colo da menina e ela começou
\n a passar a mão nos meus cabelos
\n Capiberibe
\n – Capiberibe
\n Rua da União onde todas as tardes passava a preta das bananas
\n Com o xale vistoso de pano da Costa
\n E o vendedor de roletes de cana
\n O de amendoim
\n que se chamava midubim e não era torrado era cozido
\n Me lembro de todos os pregões:
\n Ovos frescos e baratos
\n Dez ovos por uma pataca
\n Foi há muito tempo…
\n A vida não me chegava pelos jornais nem pelos livros
\n Vinha da boca do povo na língua errada do povo
\n Língua certa do povo
\n Porque ele é que fala gostoso o português do Brasil
\n Ao passo que nós
\n O que fazemos
\n É macaquear
\n A sintaxe lusíada
\n A vida com uma porção de coisas que eu não entendia bem
\n Terras que não sabia onde ficavam
\n Recife…
\n Rua da União…
\n A casa de meu avô…
\n Nunca pensei que ela acabasse!
\n Tudo lá parecia impregnado de eternidade
\n Recife…
\n Meu avô morto.
\n Recife morto, Recife bom, Recife brasileiro
\n como a casa de meu avô.<\/p>\n

Madrigal Melancólico<\/a><\/h4>\n

“O Que Eu Adoro em ti,
\n Não é a tua beleza.
\n A beleza, é em nós que ela existe.<\/p>\n

A beleza é um conceito.
\n E a beleza é triste.
\n Não é triste em si,
\n Mas pelo que há nela de fragilidade e de incerteza.<\/p>\n

O que eu adoro em ti,
\n Não é a tua inteligência.
\n Não é o teu espírito sutil,
\n Tão ágil, tão luminoso,
\n – Ave solta no céu matinal da montanha.
\n Nem é a tua ciência
\n Do coração dos homens e das coisas.<\/p>\n

O que eu adoro em ti,
\n Não é a tua graça musical,
\n Sucessiva e renovada a cada momento,
\n Graça aérea como o teu próprio pensamento.
\n Graça que perturba e que satisfaz.<\/p>\n

O que eu adoro em ti,
\n Não é a mãe que já perdi.
\n Não é a irmã que já perdi.
\n E meu pai.<\/p>\n

O que eu adoro em tua natureza,
\n Não é o profundo instinto maternal
\n Em teu flanco aberto como uma ferida.
\n Nem a tua pureza. Nem a tua impureza.
\n O que eu adoro em ti – lastima-me e consola-me!
\n O que eu adoro em ti, é a vida”<\/p>\n

Meninos Carvoeiros<\/a><\/h4>\n

Os meninos carvoeiros
\n Passam a caminho da cidade.
\n – Eh, carvoero!
\n E vão tocando os animais com um relho enorme.<\/p>\n

Os burros são magrinhos e velhos.
\n Cada um leva seis sacos de carvão de lenha.
\n A aniagem é toda remendada.
\n Os carvões caem.<\/p>\n

(Pela boca da noite vem uma velhinha que os recolhe, dobrando-se com um gemido.)<\/p>\n

– Eh, carvoero!
\n Só mesmo estas crianças raquíticas
\n Vão bem com estes burrinhos descadeirados.
\n A madrugada ingênua parece feita para eles…
\n Pequenina, ingênua miséria!
\n Adoráveis carvoeirinhos que trabalhais como se brincásseis!<\/p>\n

-Eh, carvoero!<\/p>\n

Quando voltam, vêm mordendo num pão encarvoado,
\n Encarapitados nas alimárias,
\n Apostando corrida,
\n Dançando, bamboleando nas cangalhas como espantalhos desamparados.<\/p>\n

Minha Grande Ternura<\/a><\/h4>\n

Minha grande ternura
\n Pelos passarinhos mortos;
\n Pelas pequeninas aranhas. <\/p>\n

Minha grande ternura
\n Pelas mulheres que foram meninas bonitas
\n E ficaram mulheres feias;
\n Pelas mulheres que foram desejáveis
\n E deixaram de o ser.
\n Pelas mulheres que me amaram
\n E que eu não pude amar. <\/p>\n

Minha grande ternura
\n Pelos poemas que
\n Não consegui realizar. <\/p>\n

Minha grande ternura
\n Pelas amadas que
\n Envelheceram sem maldade. <\/p>\n

Minha grande ternura
\n Pelas gotas de orvalho que
\n São o único enfeite de um túmulo. <\/p>\n

Momento Num Café<\/a><\/h4>\n

Quando o enterro passou
\n Os homens que se achavam no café
\n Tiraram o chapéu maquinalmente
\n Saudavam o morto distraídos
\n Estavam todos voltados para a vida
\n Absortos na vida
\n Confiantes na vida.<\/p>\n

Um no entanto se descobriu num gesto largo e demorado
\n Olhando o esquife longamente
\n Este sabia que a vida é uma agitação feroz e sem finalidade
\n Que a vida é traição
\n E saudava a matéria que passava
\n Liberta para sempre da alma extinta.<\/p>\n

Neologismo<\/a><\/h4>\n

Beijo pouco, falo menos ainda.
\n Mas invento palavras
\n que traduzem a ternura mais funda
\n E mais cotidiana.
\n inventei, por exemplo, o verbo teadorar.
\n Intransitivo
\n Teadoro, Teodora.<\/p>\n

Nova Poética<\/a><\/h4>\n

“Vou lançar a teoria do poeta sórdido.
\n Poeta sórdido:
\n Aquele em cuja poesia há a marca suja da vida.
\n Vai um sujeito,
\n Saí um sujeito de casa com a roupa de brim branco muito bem engomada,
\n e na primeira esquina passa um caminhão, salpica-lhe o paletó
\n ou a calça de uma nódoa de lama:
\n É a vida<\/p>\n

O poema deve ser como a nódoa no brim:
\n Fazer o leitor satisfeito de si dar o desespero.<\/p>\n

Sei que a poesia é também orvalho.
\n Mas este fica para as menininhas, as estrelas alfas, as virgens cem por cento
\n e as amadas que envelheceram sem maldade.”<\/p>\n

O Amor, A Poesia, As Viagens<\/a><\/h4>\n

O Amor, A Poesia, As Viagens
\n Manuel Bandeira<\/p>\n

Atirei um céu aberto
\n Na janela do meu bem:
\n Caí na Lapa – um deserto…
\n – Pará, capital Belém!<\/p>\n

O Anel de Vidro<\/a><\/h4>\n

Aquele pequenino anel que tu me deste,
\n – Ai de mim – era vidro e logo se quebrou
\n Assim também o eterno amor que prometeste,
\n – Eterno! era bem pouco e cedo se acabou.<\/p>\n

\n Frágil penhor que foi do amor que me tiveste,
\n Símbolo da afeição que o tempo aniquilou, –
\n Aquele pequenino anel que tu me deste,
\n – Ai de mim – era vidro e logo se quebrou
\n Não me turbou, porém, o despeito que investe
\n Gritando maldições contra aquilo que amou.<\/p>\n

\n De ti conservo no peito a saudade celeste
\n Como também guardei o pó que me ficou
\n Daquele pequenino anel que tu me deste<\/p>\n

O Bicho<\/a><\/h4>\n

Vi ontem um bicho
\n Na imundície do pátio
\n Catando comida entre os detritos.<\/p>\n

Quando achava alguma coisa,
\n Não examinava nem cheirava:
\n Engolia com voracidade.<\/p>\n

O bicho não era um cão,
\n Não era um gato,
\n Não era um rato.<\/p>\n

O bicho, meu Deus, era um homem.a<\/p>\n

O Inútil Luar<\/a><\/h4>\n

É noite. A Lua, ardente e terna,
\n Verte na solidão sombria
\n A sua imensa, a sua eterna
\n Melancolia…<\/p>\n

\n Dormem as sombras na alameda
\n Ao longo do ermo Piabanha.
\n E dele um ruído vem de seda
\n Que se amarfanha…<\/p>\n

\n No largo, sob os jambolanos,
\n Procuro a sombra embalsamada.
\n (Noite, consolo dos humanos!
\n Sombra sagrada!)<\/p>\n

\n Um velho senta-se ao meu lado.
\n Medita. Há no seu rosto uma ânsia…
\n Talvez se lembre aqui, coitado!
\n De sua infância.<\/p>\n

\n Ei-lo que saca de um papel…
\n Dobra-o direito, ajusta as pontas,
\n E pensativo, a olhar o anel,
\n Faz umas contas…<\/p>\n

\n Com outro moço que se cala.
\n Fala um de compleição raquítica.
\n Presto atenção ao que ele fala:
\n – É de política.<\/p>\n

\n Adiante uma senhora, magra,
\n Em ampla charpa que a modela,
\n Lembra uma estátua de Tanagra.
\n E, junto dela,<\/p>\n

\n Outra a entretém, a conversar:
\n – "Mamãe não avisou se vinha.
\n Se ela vier, mando matar
\n Uma galinha."<\/p>\n

\n E embalde a Lua, ardente e terna,
\n Verte na solidão sombria
\n A sua imensa, a sua eterna
\n Melancolia…<\/p>\n

O Nome em Si<\/a><\/h4>\n

Antônio, filho de João Manuel Gonçalves Dias
\n e venância mendes ferreira
\n antônio mendes ferreira gonçalves dias
\n antônio ferreira gonçalves dias
\n gonçalves dutra
\n gonçalves dantas
\n gonçalves dias
\n gonçalves gonçalves gonçalves gonçalves
\n dias dias dias dias dias
\n dias gonçalves
\n dias gonçalves
\n gonçalves, dias & cia
\n gonçalves, dias & cia
\n Dr. Antônio gonçalves dias
\n prof. antônio gonçalves dias
\n emerenciano gonçalves dias
\n eremildo gonçalves dias
\n augusto gonçalves dias
\n ilmo. e exmo. sr. augusto gonçalves dias
\n gonsalves dias
\n dias gonçalves
\n gonçalves dias<\/p>\n

O Último Poema<\/a><\/h4>\n

Assim eu quereria o meu último poema
\n Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais
\n Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas
\n Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume
\n A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais limpidos
\n A paixão dos suicidas que se matam sem explicação<\/p>\n

Oração Para Aviadores<\/a><\/h4>\n

Santa Clara, clareai
\n Estes ares.
\n Dai-nos ventos regulares,
\n de feição.
\n Estes mares, estes ares
\n Clareai.
\n Santa Clara, dai-nos sol.
\n Se baixar a cerração,
\n Alumiai
\n Meus olhos na cerração.
\n Estes montes e horizontes
\n Clareai.<\/p>\n

Santa Clara, no mau tempo
\n Sustentai
\n Nossas asas.
\n A salvo de árvores, casas,
\n E penedos, nossas asas
\n Governai.<\/p>\n

Santa Clara, clareai.
\n Afastai
\n Todo risco.
\n Por amor de S. Francisco,
\n Vosso mestre, nosso pai,
\n Santa Clara, todo risco
\n Dissipai.<\/p>\n

Santa Clara, clareai.<\/p>\n

Os Sapos<\/a><\/h4>\n

Enfunando os papos,
\n Saem da penumbra,
\n Aos pulos, os sapos.
\n A luz os deslumbra. <\/p>\n

Em ronco que aterra,
\n Berra o sapo-boi:
\n – "Meu pai foi à guerra!"
\n – "Não foi!" – "Foi!" – "Não foi!".\n <\/p>\n

O sapo-tanoeiro,
\n Parnasiano aguado,
\n Diz: – "Meu cancioneiro
\n É bem martelado. <\/p>\n

Vede como primo
\n Em comer os hiatos!
\n Que arte! E nunca rimo
\n Os termos cognatos. <\/p>\n

O meu verso é bom
\n Frumento sem joio.
\n Faço rimas com
\n Consoantes de apoio. <\/p>\n

Vai por cinquüenta anos
\n Que lhes dei a norma:
\n Reduzi sem danos
\n A fôrmas a forma. <\/p>\n

Clame a saparia
\n Em críticas céticas:
\n Não há mais poesia,
\n Mas há artes poéticas…" <\/p>\n

Urra o sapo-boi:
\n – "Meu pai foi rei!"- "Foi!"
\n – "Não foi!" – "Foi!" – "Não foi!".\n <\/p>\n

Brada em um assomo
\n O sapo-tanoeiro:
\n – A grande arte é como
\n Lavor de joalheiro. <\/p>\n

Ou bem de estatuário.
\n Tudo quanto é belo,
\n Tudo quanto é vário,
\n Canta no martelo". <\/p>\n

Outros, sapos-pipas
\n (Um mal em si cabe),
\n Falam pelas tripas,
\n – "Sei!" – "Não sabe!" – "Sabe!". <\/p>\n

Longe dessa grita,
\n Lá onde mais densa
\n A noite infinita
\n Veste a sombra imensa; <\/p>\n

Lá, fugido ao mundo,
\n Sem glória, sem fé,
\n No perau profundo
\n E solitário, é <\/p>\n

Que soluças tu,
\n Transido de frio,
\n Sapo-cururu
\n Da beira do rio…<\/p>\n

Paisagem Noturna<\/a><\/h4>\n

A sombra imensa, a noite infinita enche o vale…
\n E lá no fundo vem a voz
\n Humilde e lamentosa
\n Dos pássaros da treva. Em nós,
\n – Em noss’alma criminosa,
\n O pavor se insinua…<\/p>\n

\n Um carneiro bale.
\n Ouvem-se pios funerais.
\n Um como grande e doloroso arquejo
\n Corta a amplidão que a amplidão continua…
\n E cadentes, metálicos, pontuais,
\n Os tanoeiros do brejo,
\n – Os vigias da noite silenciosa,
\n Malham nos aguaçais.<\/p>\n

\n Pouco a pouco, porém, a muralha de treva
\n Vai perdendo a espessura, e em breve se adelgaça
\n Como um diáfano crepe, atrás do qual se eleva
\n A sombria massa
\n Das serranias.<\/p>\n

\n O plenilúnio vai romper… Já da penumbra
\n Lentamente reslumbra
\n A paisagem de grandes árvores dormentes.
\n E cambiantes sutis, tonalidades fugidias,
\n Tintas deliqüescentes
\n Mancham para o levante as nuvens langorosas.<\/p>\n

\n Enfim, cheia, serena, pura,
\n Como uma hóstia de luz erguida no horizonte,
\n Fazendo levantar a fronte
\n Dos poetas e das almas amorosas,
\n Dissipando o temor nas consciências medrosas
\n E frustrando a emboscada a espiar na noite escura,
\n – A Lua
\n Assoma à crista da montanha.
\n Em sua luz se banha
\n A solidão cheia de vozes que segredam…<\/p>\n

Em voluptuoso espreguiçar de forma nua
\n As névoas enveredam
\n No vale. São como alvas, longas charpas
\n Suspensas no ar ao longe das escarpas.
\n Lembram os rebanhos de carneiros
\n Quando,
\n Fugindo ao sol a pino,
\n Buscam oitões, adros hospitaleiros
\n E lá quedam tranqüilos ruminando…
\n Assim a névoa azul paira sonhando…
\n As estrelas sorriem de escutar
\n As baladas atrozes
\n Dos sapos.
\n E o luar úmido… fino…
\n Amávico… tutelar…
\n Anima e transfigura a solidão cheia de vozes…<\/p>\n

Teresópolis, 1912<\/strong><\/p>\n

Pensão Familiar<\/strong><\/a><\/h4>\n

Jardim da pensãozinha burguesa.
\n Gatos espapaçados ao sol.
\n A tiririca sitia os canteiros chatos.
\n O sol acaba de crestar as boninas que murcharam.
\n Os girassóis
\n amarelo!
\n resistem.
\n E as dálias, rechonchudas, plebéias, dominicais.<\/p>\n

Um gatinho faz pipi.
\n Com gestos de garçom de restaurant-Palace
\n Encobre cuidadosamente a mijadinha.
\n Sai vibrando com elegância a patinha direita:
\n – É a única criatura fina na pensãozinha burguesa.<\/p>\n

Plenitude<\/a><\/h4>\n

Vai alto o dia. O sol a pino ofusca e vibra.
\n O ar é como de forja. A força nova e pura
\n Da vida embriaga e exalta. E eu sinto. fibra a fibra,
\n Avassalar-me o ser a vontade da cura.<\/p>\n

\n A energia vital que no ventre profundo
\n Da Terra estuante ofega e penetra as raízes,
\n Sobe no caule, faz todo galho fecundo
\n E estala na amplidão das ramadas felizes,<\/p>\n

\n Entra-me como um vinho acre pelas narinas…
\n Arde-me na garganta… E nas artérias sinto
\n O bálsamo aromado e quente das resinas
\n Que vem na exalação de cada terebinto.<\/p>\n

\n O furor de criação dionisíaco estua
\n No fundo das rechãs, no flanco das montanhas,
\n E eu absorvo-o nos sons, na glória da luz crua
\n E ouço-o ardente bater dentro em minhas entranhas<\/p>\n

\n Tenho êxtase de santo… Ânsias para a virtude…
\n Canta em minh’alma absorta um mundo de harmonias.
\n Vêm-me audácias de herói… Sonho o que jamais pude
\n – Belo como Davi, forte como Golias…<\/p>\n

\n E neste curto instante em que todo me exalto
\n De tudo o que não sou, gozo tudo o que invejo,
\n E nunca o sonho humano assim subiu tão alto
\n Nem flamejou mais bela a chama do desejo.<\/p>\n

\n E tudo isso me vem de vós, Mãe Natureza!
\n Vós que cicatrizais minha velha ferida…
\n Vós que me dais o grande exemplo de beleza
\n E me dais o divino apetite da vida!<\/p>\n

Clavadel, 1914<\/strong><\/p>\n

Pneumotórax<\/a><\/h4>\n

Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos.
\n A vida inteira que podia ter sido e que não foi.
\n Tosse, tosse, tosse. <\/p>\n

Mandou chamar o médico:
\n – Diga trinta e três.
\n – Trinta e três… trinta e três… trinta e três…
\n – Respire. <\/p>\n

– O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o
\n pulmão direito infiltrado.
\n – Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?
\n
\n – Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.\n <\/p>\n

Poema Só Para Jaime Ovalle<\/a><\/h4>\n

Quando hoje acordei, ainda fazia escuro
\n (Embora a manhã já estivesse avançada).
\n Chovia.
\n Chovia uma triste chuva de resignação
\n Como contraste e consolo ao calor tempestuoso da noite.
\n Então me levantei,
\n Bebi o café que eu mesmo preparei,
\n Depois me deitei novamente, acendi um cigarro e fiquei pensando…
\n – Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei.<\/p>\n

Poema tirado de uma notícia de jornal<\/a><\/h4>\n

João Gostoso era carregador de feira livre e morava no morro da Babilônia
\n num barracão sem número
\n Uma noite ele chegou no bar Vinte de Novembro
\n Bebeu
\n Cantou
\n Dançou
\n Depois se atirou na lagoa Rodrigo de Freitas e morreu afogado.<\/p>\n

Poética<\/a><\/h4>\n

Estou farto do lirismo comedido
\n Do lirismo bem comportado
\n Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente
\n protocolo e manifestações de apreço ao Sr. diretor.
\n Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário
\n o cunho vernáculo de um vocábulo.
\n Abaixo os puristas
\n Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
\n Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção
\n Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis
\n Estou farto do lirismo namorador
\n Político
\n Raquítico
\n Sifilítico
\n De todo lirismo que capitula ao que quer que seja
\n fora de si mesmo
\n De resto não é lirismo
\n Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante
\n exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes
\n maneiras de agradar às mulheres, etc
\n Quero antes o lirismo dos loucos
\n O lirismo dos bêbedos
\n O lirismo difícil e pungente dos bêbedos
\n O lirismo dos clowns de Shakespeare<\/p>\n

– Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.<\/p>\n

Profundamente<\/a><\/h4>\n

Quando ontem adormeci
\n Na noite de São João
\n Havia alegria e rumor
\n Estrondos de bombas luzes de Bengala
\n Vozes, cantigas e risos
\n Ao pé das fogueiras acesas.<\/p>\n

No meio da noite despertei
\n Não ouvi mais vozes nem risos
\n Apenas balões
\n Passavam, errantes<\/p>\n

Silenciosamente
\n Apenas de vez em quando
\n O ruído de um bonde
\n Cortava o silêncio
\n Como um túnel.
\n Onde estavam os que há pouco
\n Dançavam
\n Cantavam
\n E riam
\n Ao pé das fogueiras acesas?<\/p>\n

— Estavam todos dormindo
\n Estavam todos deitados
\n Dormindo
\n Profundamente.<\/p>\n

*<\/p>\n

Quando eu tinha seis anos
\n Não pude ver o fim da festa de São João
\n Porque adormeci<\/p>\n

Hoje não ouço mais as vozes daquele tempo
\n Minha avó
\n Meu avô
\n Totônio Rodrigues
\n Tomásia
\n Rosa
\n Onde estão todos eles?<\/p>\n

— Estão todos dormindo
\n Estão todos deitados
\n Dormindo
\n Profundamente.<\/p>\n

Quando Perderes o Gosto Humilde da Tristeza<\/a><\/h4>\n

Quando perderes a gosto humilde da tristeza,
\n Quando nas horas melancólicas do dia,
\n Não ouvires mais os lábios da sombra
\n Murmurarem ao teu ouvido
\n As palavras de voluptuosa beleza
\n Ou de casta sabedoria;<\/p>\n

Quando a tua tristeza não for mais que amargura,
\n Quando perderes todo estímulo e toda crença,
\n – A fé no bem e na virtude,
\n A confiança nos teus amigos e na tua amante,
\n Quando o próprio dia se te mudar em noite escura
\n De desconsolação e malquerença;<\/p>\n

Quando, na agonia de tudo o que passa
\n Ante os olhos imóveis do infinito,
\n Na dor de ver murcharem as rosas,
\n E como as rosas tudo o que é belo e frágil,
\n Não sentires em teu ânimo aflito
\n Crescer a ânsia de vida como uma divina graça:<\/p>\n

Quando tiveres inveja, quando o ciúme
\n Cristar os últimos lírios de tua alma desvirginada;
\n Quando em teus olhos áridos
\n Estancarem-se as fontes das suaves lágrimas
\n Em que se amorteceu o pecaminoso lume
\n De tua inquieta mocidade:<\/p>\n

Então sorri pela última vez, tristemente,
\n A tudo o que outrora
\n Amaste. Sorri tristemente…
\n Sorri mansamente…em um sorriso pálido…pálido
\n Como o beijo religioso que puseste
\n Na fronte morta de tua mãe…Sobre a tua fronte morta…<\/p>\n

Rachel de Queiroz<\/a><\/h4>\n

Louvo o Padre, louvo o Filho,
\n O Espírito Santo louvo.
\n Louvo Rachel, minha amiga,
\n Nata e flor do nosso povo.
\n Ninguém tão Brasil quanto ela,
\n Pois que, com ser do Ceará,
\n Tem de todos os Estados,
\n do Rio Grande ao Pará.
\n Tão Brasil: quero dizer
\n Brasil de toda maneira
\n – Brasília, brasiliense,
\n – Brasiliana, brasileira.
\n Louvo o Padre, louvo o Filho,
\n O Espírito Santo louvo.
\n Louvo Rachel e, louvada
\n Uma vez, louvo-a de novo.
\n Louvo a sua inteligência,
\n E louvo o seu coração.
\n Qual maior? Sinceramente,
\n Meus amigos, não sei não.
\n Louvo os seus olhos bonitos,
\n Louvo a sua simpatia.
\n Louvo a sua voz nortista,
\n Louvo o seu amor de tia.
\n Louvo o Padre, louvo o Filho,
\n O Espírito Santo louvo.
\n Louvo Rachel, duas vezes
\n Louvada, e louvo-a de novo.
\n Louvo o seu romance: O Quinze
\n E os outros três; louvo As Três
\n Marias especialmente,
\n Mais minhas que de vocês.
\n Louvo a cronista gostosa.
\n Louvo o seu teatro: Lampião
\n E a nossa Beata Maria.
\n Mas chega de louvação,
\n Porque. Por mais que a louvemos,
\n Nunca a louvaremos bem.
\n Em nome do Pai, do Filho e
\n Do Espírito Santo, ámen.<\/p>\n

Renúncia<\/a><\/h4>\n

Chora de manso e no íntimo… procura
\n Tentar curtir sem queixa o mal que te crucia:
\n O mundo é sem piedade e até riria
\n Da tua inconsolável amargura. <\/p>\n

Só a dor enobrece e é grande e é pura.
\n Aprende a amá-la que a amarás um dia.
\n Então ela será tua alegria,
\n E será ela só tua ventura… <\/p>\n

A vida é vã como a sombra que passa
\n Sofre sereno e de alma sombranceira
\n Sem um grito sequer tua desgraça. <\/p>\n

Encerra em ti tua tristeza inteira
\n E pede humildemente a Deus que a faça
\n Tua doce e constante companheira…<\/p>\n

Rondó do Capitão<\/a><\/h4>\n

Bão balalão,
\n Senhor capitão,
\n Tirai este peso
\n Do meu coração.
\n Não é de tristeza
\n Não é de aflição:
\n É só esperança,
\n Senhor capitão!
\n A leve esperança,
\n Senhor capitão!
\n A leve esperança,
\n A aérea esperança…
\n Aérea, pois não!
\n – Peso mais pesado
\n Não existe não.
\n Ah, livrai-me dele,
\n Senhor capitão!<\/p>\n

Rondó dos Cavalinhos<\/a><\/h4>\n

Os cavalinhos correndo,
\n E nós, cavalões, comendo…
\n Tua beleza, Esmeralda,
\n Acabou me enlouquecendo.<\/p>\n

\n Os cavalinhos correndo,
\n E nós, cavalões, comendo…
\n O sol tão claro lá fora
\n E em minhalma — anoitecendo!<\/p>\n

\n Os cavalinhos correndo,
\n E nós, cavalões, comendo…
\n Alfonso Reys partindo,
\n E tanta gente ficando…<\/p>\n

\n Os cavalinhos correndo,
\n E nós, cavalões, comendo…
\n A Itália falando grosso,
\n A Europa se avacalhando…<\/p>\n

\n Os cavalinhos correndo,
\n E nós, cavalões, comendo…
\n O Brasil politicando,
\n Nossa! A poesia morrendo…
\n O sol tão claro lá fora,
\n O sol tão claro, Esmeralda,
\n E em minhalma — anoitecendo!<\/p>\n

Rosa Tumultuada<\/a><\/h4>\n

\"Rosa<\/p>\n

Satélite<\/a><\/h4>\n

Fim de tarde.
\n No céu plúmbeo
\n A lua baça
\n Paira.<\/p>\n

Muito cosmograficamente
\n Satélite.<\/p>\n

Desmetaforizada,
\n Desmitificada,<\/p>\n

Despojada do velho segredo de melancolia,
\n Não é agora o golfão de cismas,
\n O astro dos loucos e enamorados,
\n Mas tão somente
\n Satélite.<\/p>\n

Ah! Lua deste fim de tarde,
\n Desmissionária de atribuições românticas;
\n Sem show para as disponibilidades sentimentais!<\/p>\n

Fatigado de mais-valia,
\n gosto de ti, assim:
\n Coisa em si,
\n -Satélite<\/p>\n

Teresa<\/a><\/h4>\n

A primeira vez que vi Teresa
\n Achei que ela tinha pernas estúpidas
\n Achei também que a cara parecia uma perna<\/p>\n

Quando vi Teresa de novo
\n Achei que os olhos eram muito mais velhos que o resto do corpo
\n (Os olhos nasceram e ficaram dez anos esperando que o resto do corpo nascesse)<\/p>\n

Da terceira vez não vi mais nada
\n Os céus se misturaram com a terra
\n E o espírito de Deus voltou a se mover sobre a face das águas.<\/p>\n

Testamento<\/a><\/h4>\n

O que não tenho e desejo
\n É que melhor me enriquece.
\n Tive uns dinheiros — perdi-os…
\n Tive amores — esqueci-os.
\n Mas no maior desespero
\n Rezei: ganhei essa prece.<\/p>\n

Vi terras da minha terra.
\n Por outras terras andei.
\n Mas o que ficou marcado
\n No meu olhar fatigado,
\n Foram terras que inventei.<\/p>\n

Gosto muito de crianças:
\n Não tive um filho de meu.
\n Um filho!… Não foi de jeito…
\n Mas trago dentro do peito
\n Meu filho que não nasceu.<\/p>\n

Criou-me, desde eu menino
\n Para arquiteto meu pai.
\n Foi-se-me um dia a saúde…
\n Fiz-me arquiteto? Não pude!
\n Sou poeta menor, perdoai!<\/p>\n

Não faço versos de guerra.
\n Não faço porque não sei.
\n Mas num torpedo-suicida
\n Darei de bom grado a vida
\n Na luta em que não lutei!<\/p>\n

Tragédia Brasileira<\/a><\/h4>\n

Misael, funcionário da Fazenda, com 63 anos de idade, conheceu Maria
\n Elvira na Lapa – prostituída, com sífilis, dermite nos
\n dedos, uma aliança empenhada e os dentes em petição de
\n miséria.<\/p>\n

Misael tirou Maria Elvira da vida, instalou-a num sobrado no Estácio,
\n pagou médico, dentista, manicura… Dava tudo o que ela queria.<\/p>\n

Quando Maria Elvira se apanhou de boca bonita, arranjou logo um namorado.<\/p>\n

Misael não queria escândalo. Podia dar uma surra, um tiro,
\n uma facada. Não fez nada disso: mudou de casa.<\/p>\n

Viveram três anos assim.<\/p>\n

Toda vez que Maria Elvira arranjava namorado, Misael mudava de casa.<\/p>\n

Os amantes moraram no Estácio, Rocha, Catete, Rua General Pedra,
\n Olaria, Ramos, Bom Sucesso, Vila Isabel, Rua Marquês de Sapucaí,
\n Niterói, Encantado, Rua Clapp, outra vez no Estácio, Todos os
\n Santos, Catumbi, Lavradio, Boca do Mato, Inválidos…<\/p>\n

Por fim na Rua da Constituição, onde Misael, privado de sentidos
\n e de inteligência, matou-a com seis tiros, e a polícia foi encontrá-la
\n caída em decúbito dorsal, vestida de organdi azul.<\/p>\n

Três Idades<\/a><\/h4>\n

A vez primeira que te vi,
\n Era eu menino e tu menina.
\n Sorrias tanto… Havia em ti
\n Graça de instinto, airosa e fina.
\n Eras pequena, eras frnazina…<\/p>\n

\n A ver-te, a rir numa gavota,
\n Meu coração entristeceu
\n Por que? Relembro, nota a nota,
\n Essa ária como eterneceu
\n O meu olhar cheio do teu.<\/p>\n

\n Quando te vi segunda vez,
\n Já eras moça, e com que encanto
\n A adolescência em ti se fez!
\n Flor e botão… Sorrias tanto…
\n E o teu sorriso foi meu pranto…<\/p>\n

\n Já eras moça… Eu, um menino…
\n Como contar-te o que passei?
\n Seguiste alegre o teu destino…
\n Em pobres versos te chorei
\n Teu caro nome abençoei.<\/p>\n

\n Vejo-te agora. Oito anos faz,
\n Oito anos faz que não te via…
\n Quanta mudança o tempo traz
\n Em sua atroz monotonia!
\n Que é do teu riso de alegria?<\/p>\n

\n Foi bem cruel o teu desgosto.
\n Essa tristeza é que diz…
\n Ele marcou sobre o teu rosto
\n A imperecível cicatriz:
\n És triste até quando sorris…<\/p>\n

\n Porém teu vulto conservou
\n A mesma graça ingênua e fina…
\n A desventura te afeiçoou
\n À tua imagem de menina.
\n E estás delgada, estás franzina…<\/p>\n

Tu Que Me Deste o Teu Cuidado …<\/a><\/h4>\n

Tu que me deste o teu carinho
\n E que me deste o teu cuidado,
\n Acolhe ao peito, como o ninho
\n Acolhe ao pássaro cansado,
\n O meu desejo incontentado. <\/p>\n

Há longos anos ele arqueja
\n Em aflitiva escuridão.
\n Sê compassiva e benfazeja.
\n Dá-lhe o melhor que ele deseja:
\n Teu grave e meigo coração. <\/p>\n

Sê compassiva. Se algum dia
\n Te vier do pobre agravo e mágoa,
\n Atende à sua dor sombria:
\n Perdoa o mal que desvaria
\n E traz os olhos rasos de água. <\/p>\n

Não te retires ofendida.
\n Pensa que nesse grito vem
\n O mal de toda a sua vida:
\n Ternura inquieta e malferida
\n Que, antes, não dei nunca a ninguém. <\/p>\n

E foi melhor nunca ter dado:
\n Em te pungido algum espinho,
\n Cinge-a ao teu peito angustiado.
\n E sentirás o meu carinho.
\n E setirás o meu cuidado.<\/p>\n

Versos Escritos N’água<\/a><\/h4>\n

Os poucos versos que aí vão,
\n Em lugar de outros é que os ponho.
\n Tu que me lês, deixo ao teu sonho
\n Imaginar como serão.<\/p>\n

Neles porás tua tristeza
\n Ou bem teu júbilo, e, talvez,
\n Lhes acharás, tu que me lês,
\n Alguma sombra de beleza…<\/p>\n

Quem os ouviu não os amou.
\n Meus pobres versos comovidos!
\n Por isso fiquem esquecidos
\n Onde o mau vento os atirou.,<\/p>\n

Volta<\/a><\/h4>\n

Enfim te vejo. Enfim no teu
\n Repousa o meu olhar cansado.
\n Quando o turvou e escureceu
\n O pranto amargo que correu
\n Sem apagar teu vulto amado!<\/p>\n

\n Porém já tudo se perdeu
\n No olvido imenso do passado:
\n Pois que és feliz, feliz sou eu.
\n Enfim te vejo!<\/p>\n

\n Embora morra encontentado,
\n Bendigo o amor que Deus me deu.
\n Bendigo-o como um dom sagrado.
\n Como o só bem que há confortado
\n Um coração que a dor venceu!
\n Enfim te vejo!<\/p>\n

Vou-me Embora Pra Pasárgada<\/a><\/h4>\n

Vou-me embora pra Pasárgada
\n Lá sou amigo do rei
\n Lá tenho a mulher que eu quero
\n Na cama que escolherei<\/p>\n<\/p>\n

Vou-me embora pra Pasárgada
\n Vou-me embora pra Pasárgada
\n Aqui eu não sou feliz
\n Lá a existência é uma aventura
\n De tal modo inconseqüente
\n Que Joana a Louca de Espanha
\n Rainha e falsa demente
\n Vem a ser contraparente
\n Da nora que nunca tive<\/p>\n<\/p>\n

E como farei ginástica
\n Andarei de bicicleta
\n Montarei em burro brabo
\n Subirei no pau-de-sebo
\n Tomarei banhos de mar!
\n E quando estiver cansado
\n Deito na beira do rio
\n Mando chamar a mãe-d’água
\n Pra me contar as histórias
\n Que no tempo de eu menino
\n Rosa vinha me contar
\n Vou-me embora pra Pasárgada<\/p>\n<\/p>\n

Em Pasárgada tem tudo
\n É outra civilização
\n Tem um processo seguro
\n De impedir a concepção
\n Tem telefone automático
\n Tem alcalóide à vontade
\n Tem prostitutas bonitas
\n Para a gente namorar<\/p>\n<\/p>\n

E quando eu estiver mais triste
\n Mas triste de não ter jeito
\n Quando de noite me der
\n Vontade de me matar
\n — Lá sou amigo do rei —
\n Terei a mulher que eu quero
\n Na cama que escolherei
\n Vou-me embora pra Pasárgada.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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