{"id":111364,"date":"2017-03-01T10:03:09","date_gmt":"2017-03-01T12:03:09","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=111364"},"modified":"2017-03-01T10:03:09","modified_gmt":"2017-03-01T12:03:09","slug":"a-semana-santa","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/a-semana-santa","title":{"rendered":"A Semana Santa"},"content":{"rendered":"
\n

Der Gedanke Gott weckt einen<\/p>\n

f\u00fcrchterlichen Nachhar auf. Sein Name<\/p>\n

heisst Richter.<\/p>\n

SCHILLER<\/p>\n

I<\/p>\n

T\u00edbio o sol entre as nuvens do ocidente,
\nJ\u00e1 l\u00e1 se inclina ao mar. Grave e solene
\nVai a hora da tarde! O oeste passa
\nMudo nos troncos da alameda antiga,
\nQue \u00e0 voz da Primavera os gomos brota:
\nO oeste passa mudo, e cruza o \u00e1trio
\nPontiagudo do templo, edificado
\nPor m\u00e3os duras de av\u00f3s, em monumento
\nDe uma heran\u00e7a de f\u00e9 que nos legaram,
\nA n\u00f3s seus netos, homens de alto esfor\u00e7o,
\nQue nos rimos da heran\u00e7a, e que insultamos
\nA Cruz e o templo e a cren\u00e7a de outras eras;
\nN\u00f3s, homens fortes, servos de tiranos,
\nQue sabemos t\u00e3o bem rojar seus ferros
\nSem nos queixar, menosprezando a P\u00e1tria
\nE a liberdade, e o combater por ela.
\nEu n\u00e3o! \u2013 eu rujo escravo; eu creio e espero
\nNo Deus das almas generosas, puras,
\nE os d\u00e9spotas maldigo. Entendimento
\nBronco, lan\u00e7ado em s\u00e9culo fundido
\nNa servid\u00e3o de gozo ataviada,
\nCreio que Deus \u00e9 Deus e os homens livres!<\/p>\n

II<\/p>\n

Oh, sim! \u2013 rude amador de antigos sonhos,
\nIrei pedir aos t\u00famulos dos velhos
\nReligioso entusiasmo; e canto novo
\nHei-de tecer, que os homens do futuro
\nEntender\u00e3o; um canto escarnecido
\nPelos filhos dest’ \u00e9poca mesquinha.
\nEm que vim peregrino a ver o mundo,
\nE chegar a meu termo, e reclinar-me
\n\u00c0 branda sombra de cipreste amigo.<\/p>\n

III<\/p>\n

Passa o vento os do p\u00f3rtico da igreja
\nEsculpidos umbrais: correndo as naves
\nSussurrou, sussurrou entre as colunas
\nDe g\u00f3tico lavor: no \u00f3rg\u00e3o do coro
\nVeio, enfim, murmurar e esvaecer-se.<\/p>\n

IV<\/p>\n

Mas porque sou o vento? Est\u00e1 deserto,
\nSilencioso ainda o sacro templo:
\nNenhuma voz humana ainda recorda
\nOs hinos do Senhor. A natureza
\nFoi a primeira em celebrar seu nome
\nNeste dia de luto e de saudade!
\nTrevas da quarta-feira, eu vos sa\u00fado!
\nNegras paredes, mudos monumentos
\nDe todas essas ora\u00e7\u00f5es de m\u00e1goa,
\nDe gratid\u00e3o, de susto ou de esperan\u00e7a.
\nDepositadas ante v\u00f3s nos dias
\nDe fervorosa cren\u00e7a, a v\u00f3s que enluta
\nA solid\u00e3o e o d\u00f3, venho eu saudar-vos.
\nA loucura da Cruz n\u00e3o morreu toda (1)
\nAp\u00f3s dezoito s\u00e9culos! Quem chore
\nDo sofrimento o Her\u00f3i existe ainda.
\nEu chorarei \u2013 que as l\u00e1grimas s\u00e3o d\u00f3 homem \u2013
\nPelo Amigo do povo, assassinado
\nPor tiranos, e hip\u00f3critas, e turbas
\nEnvilecidas, b\u00e1rbaras, e servas.<\/p>\n

V<\/p>\n

Tu, Anjo do Senhor, que acendes o estro;
\nQue no espa\u00e7o entre o abismo e os c\u00e9us vagueias,
\nDonde mergulhas no oceano a vista;
\nTu que do trovador \u00e0 mente arrojas
\nQuanto h\u00e1 nos c\u00e9us esperan\u00e7oso e belo,
\nQuanto h\u00e1 no abismo tenebroso e triste,
\nQuanto h\u00e1 nos mares majestoso e vago,
\nHoje te invoco! \u2013 oh, vem! \u2013, lan\u00e7a em minha alma
\nA harmonia celeste e o fogo e o g\u00e9nio,
\nQue d\u00eaem vida e vigor a um carme pio.<\/p>\n

VI<\/p>\n

A noite escura desce: o Sol de todo
\nNos mares se atufou. A luz dos mortos,
\nDos brand\u00f5es o clar\u00e3o, fulgura ao longe
\nNo cruzeiro somente e em volta da ara:
\nE pelas naves come\u00e7ou ru\u00eddo
\nDe compassado andar. Fi\u00e9is acodem
\n\u00c0 morada de Deus, a ouvir queixumes
\nDo vate de Si\u00e3o. Em breve os monges,
\nSuspirosas can\u00e7\u00f5es aos C\u00e9us erguendo,
\nSua voz unir\u00e3o \u00e0 voz desse \u00f3rg\u00e3o,
\nE os sons e os ecos reboar\u00e3o no templo.
\nMudo o coro depois, neste recinto
\nDentro em bem pouco reinar\u00e1 sil\u00eancio,
\nO sil\u00eancio dos t\u00famulos, e as trevas
\nCobrir\u00e3o por esta \u00e1rea a luz escassa
\nDespedida das l\u00e2mpadas. que pendem
\nAnte os altares, bruxuleando frouxas.
\nImagem da exist\u00eancia! Enquanto passam
\nOs dias infantis, as paix\u00f5es tuas,
\nHomem, qual ent\u00e3o \u00e9s, s\u00e3o d\u00e9beis todas.
\nCresceste: ei-las torrente, em cujo dorso
\nSobrenadam a dor e o pranto e o longo
\nGemido do remorso, a qual lan\u00e7ar-se
\nVai com rouco estridor no antro da morte,
\nL\u00e1, onde \u00e9 tudo horror, sil\u00eancio, noite.
\nDa vida tua instantes florescentes
\nForam dois, e n\u00e3o mais: as c\u00e3s e rugas,
\nLogo, rebate de teu fim te deram.
\nTu foste apenas som, que, o ar ferindo,
\nMurmurou, esqueceu, passou no espa\u00e7o.
\nE a casa do Senhor ergueu-se. O ferro
\nCortou a penedia; e o canto enorme
\nPolido alveja ali no espesso pano
\nDo muro colossal, que era ap\u00f3s era,
\nComo onda e onda ao desdobrar na areia,
\nViu vir chegando e adormecer-lhe ao lado.
\nO ulmo e o choupo no cair rangeram
\nSob o machado: a trave afei\u00e7oou-se;
\nL\u00e1 no cimo pousou: restruge ao longe
\nDe martelos fragor, e eis ergue o templo,
\nPor entre as nuvens, bronzeadas grimpas.
\nHomem, do que \u00e9s capaz! Tu, cujo alento
\nSe esvai, como da cerva a leve pista
\nNo p\u00f3 se apaga ao respirar da tarde,
\nDo seio dessa terra em que \u00e9s estranho,
\nSair fazes as moles seculares,
\nQue por ti, mono, falem; d\u00e1s na ideia
\nEterna dura\u00e7\u00e3o \u00e0s obras tuas.
\nTua alma \u00e9 imortal, e a prova a deste!<\/p>\n

VII<\/p>\n

Anoiteceu. Nos claustros ressoando
\nAs pisadas dos monges ou\u00e7o: eis entram;
\nEis se curvaram paru o ch\u00e3o, beijando
\nO pavimento, a pedra. Oh, sim, beijai-a!
\nIgual vos cobrir\u00e1 a cinza um dia,
\nTalvez em breve \u2013 e a mim. Consolo ao morto
\n\u00c9 a pedra do t\u00famulo. S\u00ea-lo-ia
\nMais, se do justo s\u00f3 a heran\u00e7a fora;
\nMas tamb\u00e9m ao malvado \u00e9 dada a campa.
\nE o criminoso dormir\u00e1 quieto
\nEntre os bons soterrado? Oh, n\u00e3o! Enquanto
\nNo templo ondeiam silenciosas turbas,
\nExultar\u00e3o do abismo os moradores,
\nVendo o hip\u00f3crita vil, mais \u00edmpio que eles,
\nQue escarnece do Eterno, e a si se engana;
\nVendo o que julga que ora\u00e7\u00f5es apagam
\nV\u00edcios \u00e9 crimes. e o motejo e o riso
\nDado em resposta \u00e0s l\u00e1grimas do pobre;
\nVendo os que nunca ao infeliz disseram
\nDe consolo palavra ou de esperan\u00e7a.
\nSim: malvados tamb\u00e9m h\u00e3o-de pisar-lhes
\nOs frios restos que separa a terra,
\nUm punhado de terra, a qual os ossos
\nDestes h\u00e1-de cobrir em tempo breve,
\nComo cobriu os seus; qual vai sumindo
\nNo segredo da campa a humana ra\u00e7a.
\nVIII<\/p>\n

Eis que a turba rareia. Ermam bem poucos
\nDo templo na amplid\u00e3o: s\u00f3 l\u00e1 no escuro
\nDe afumada capela o justo as preces
\nErgue pio ao Senhor, as preces puras
\nDe um cora\u00e7\u00e3o que espera, e n\u00e3o mentidas
\nDe l\u00e1bios de impostor, que engana os homens
\nCom seu meneio hip\u00f3crita, calando
\nNa alma lodosa da blasf\u00e9mia o grito.
\nEnt\u00e3o exultar\u00e3o os bons, e o \u00edmpio,
\nQue passou, tremer\u00e1. Enfim, de vivos,
\nDa voz, do respirar o som confuso
\nVem confundir-se no ferver das pra\u00e7as,
\nE pela galil\u00e9 s\u00f3 ruge o vento.
\nEm trevas n\u00e3o, ficou silenciosas
\nO sagrado recinto: os candeeiros,
\nNo gelado ambiente ardendo a custo,
\nEspalham d\u00e9beis raios, que reflectem
\nDas pedras pela alvura; o negro mocho,
\nCompanheiro do morto, h\u00f3rrido pio
\nSolta l\u00e3 da cornija: pelas fendas
\nDos sepulcros desliza fumo espesso;
\nOndeia pela nave, e esvai-se. Longo
\nSuspirar n\u00e3o se ouviu? Olhai!, l\u00e1 se erguem,
\nSacudindo o sud\u00e1rio, em peso os morros!
\nMortos, quem vos chamou? O som da tuba
\nAinda do Josafat n\u00e3o fere os vales.
\nDormi, dormi: deixai passar as eras…<\/p>\n

IX<\/p>\n

Mas foi uma vis\u00e3o: foi como cena
\nD’ imaginar febril. Criou-se, acaso
\nDo poeta na mente, ou desvendou-lhe
\nA m\u00e3o de Deus o \u00edntimo ver da alma,
\nQue devassa a exist\u00eancia misteriosa
\nDo mundo dos esp\u00edritos? Quem sabe?
\nDos vivos j\u00e1 deserta, a igreja torva
\nRepovoou-se, para mim ao menos,
\nDos extintos, que ao p\u00e9 das santas aras
\nLeito comum na sonol\u00eancia extrema
\nBuscaram. O terror, que arreda o homem
\nDo limiar do tempo \u00e0s horas mortas,
\nN\u00e3o vem de cren\u00e7a v\u00e3. Se fulgem astros,
\nSe a luz da Lua estira a sombra eterna
\nDa cruz gigante (que campeia erguida
\nNo v\u00e9rtice do t\u00edmpano, ou no cimo
\nDo coruch\u00e9u do campan\u00e1rio) ao longo
\nDos inclinados tectos, afastai-vos!
\nAfastai-vos daqui, onde se passam
\nA meia-noite ins\u00f3litos mist\u00e9rios;
\nDaqui, onde desperta a voz do arcanjo
\nOs dormentes da morte; onde re\u00fane
\nO que foi forte e o que foi fraco, o pobre
\nE o opulento, o orgulhoso e o humilde,
\nO bom e o mau, o ignorante e o s\u00e1bio,
\nQuantos, enfim, depositar vieram
\n!unto do altar o que era seu no mundo,
\nUm corpo nu, e corrompido e inerte.<\/p>\n

X<\/p>\n

E seguia a vis\u00e3o. Cria ainda achar-me,
\nAlta noite, na igreja solit\u00e1ria
\nEntre os mortos, que, erectos sobre as campas,
\nEram \u00e1 pouco um fumo que ondeava
\nPelas fisgas do vasto pavimento.
\nOlhei. Do erguido tecto o pano espesso
\nRareava; rareava-me ante os olhos,
\nComo t\u00e9nue cendal; mais t\u00e9nue ainda,
\nComo o vapor de Outono em quarto d’alva,
\nQue se libra no espa\u00e7o antes que des\u00e7a
\nA consolar as plantas conglobado
\nEm matutino orvalho. O firmamento
\nEra profundo e amplo. Envolto em gl\u00f3ria,
\nSobre vagas de nuvens, rodeado
\nDas legi\u00f5es do C\u00e9u, o Anci\u00e3o dos dias,
\nO Santo, o Deus descia. Ao sumo aceno
\nParava o tempo, a imensidade, a vida
\nDos mundos a escutar. Era esta a hora
\nDo julgamento desses que se al\u00e7avam,
\n\u00c0 voz de cima, sobre as sepulturas?<\/p>\n

XI<\/p>\n

Era ainda a vis\u00e3o. Do templo em meio
\nDo anjo da morte a espada flamejante
\nCrepitando bateu. Bem como insectos,
\nQue \u00e0 flor de pego pantanoso e triste
\nSe balou\u00e7avam \u2013 quando a tempestade
\nVeio as asas molhar nas \u00e1guas turvas,
\nQue marulhando sussurraram \u2013 surgem
\nVolteando, zumbindo em dan\u00e7a doida,
\nE, lassos, v\u00e3o pousar em longas filas
\nNas margens do paul, de um lado e de outro;
\nTal o murm\u00fario e a agita\u00e7\u00e3o incerta
\nCiciava das sombras remoinhando
\nAnte o sopro de Deus. As melodias
\nDos coros celestiais, long\u00ednquas, frouxas,
\nCom fr\u00e9mito infernal se misturavam
\nEm caos de dor e j\u00fabilo.
\nDos mortos
\nParava, enfim, o v\u00f3rtice enredado;
\nE os grupos vagos em distintas turmas
\nSe enfileiravam de uma parle e de outra.
\nDepois, o gl\u00e1dio do anjo entre os dois bandos
\nFicou, \u00fanica luz, que se estirava
\nDesde o cruzeiro ao p\u00f3rtico, e feria
\nDe reflexo vermelho os largos panos
\nDas paredes de m\u00e1rmore, bem como
\nMar de sangue, onde inertes flutuassem
\nDe humanos vultos indecisas formas.<\/p>\n

XII<\/p>\n

E seguia a vis\u00e3o. Do templo \u00e0 esquerda,
\nMestas as faces, inclinada afronte,
\nDa noite as larvas tinham sobre o solo
\nFito o espantado olhar, e as dilatadas
\nBa\u00e7as pupilas lhes tingia o susto.
\nMas, como zona l\u00facida de estrelas,
\nNessa atmosfera crassa e afogueada
\nPela espada rubente, refulgiam
\nDa direita os esp\u00edritos, banhado
\nDe inenarr\u00e1vel placidez seu gesto.
\nEra inteiro o sil\u00eancio, e no sil\u00eancio
\nUma voz ressoou: \u00abEleitos, vinde!
\nIde, precitos!\u00bb Vacilava a Terra,
\nE ajoelhando eu me curvei tremendo.<\/p>\n

XIII<\/p>\n

Quando me ergui e olhei, no c\u00e9u profundo
\nUm rastilho de luz pura e serena
\nSe ia embebendo nesses mares de orbes
\nInfinitos, perdidos no infinito,
\nA que chamamos o universo. Um hino
\nDe saudade e de amor, quase inaud\u00edvel,
\nParecia romper desde as alturas
\nDe tempo a tempo. Vinha como envolto
\nNas lufadas do vento, at\u00e9 perder-se
\nEm sossego mortal.
\nO curvo tecto
\nDo templo, ent\u00e3o, se condensou de novo,
\nE para a Terra o meu olhar volveu-se.
\nDa direita os esp\u00edritos radiosos
\nJ\u00e1 n\u00e3o estavam l\u00e1. Chispando a espa\u00e7os,
\nQual o ferro na incude, a espada do anjo
\nO morti\u00e7o rubor mandava. apenas,
\nD’aurora boreal quando se extingue.<\/p>\n

XIV<\/p>\n

Prosseguia a vis\u00e3o. Da esquerda \u00e0s sombras
\nAnsiava o seio a dor: tinham no gesto
\nImpressa a maldi\u00e7\u00e3o, que lhes secara
\nEternamente a seiva da esperan\u00e7a.
\nComo se v\u00ea, em noite estiva e negra,
\nCintilar sobre as \u00e1guas a ardentia,
\nDumas frontes \u00e0s outras vagueavam
\nCer\u00faleos lumes no esquadr\u00e3o dos mortos,
\nE ao estalar das lousas, grito imenso
\nSubterr\u00e2neo, abafado e delirante,
\nInef\u00e1vel comp\u00eandio de agonias,
\nMisturado se ouviu com rir do Inferno,
\nE a vis\u00e3o se desfez. Era ermo o templo:
\nE despertei do pesadelo em trevas.<\/p>\n

XV<\/p>\n

Era loucura ou sonho? Entre as tristezas
\nE os terrores e ang\u00fastias, que resume
\nNeste dia e lugar a avita cren\u00e7a,
\nIrresist\u00edvel for\u00e7a arrebatou-me
\nDa sepultura a devassar segredos,
\nPara dizer: \u00bbTremei! Do altar \u00e0 sombra
\nTamb\u00e9m h\u00e1 mau dormir de sono extremo!\u00bb
\nA justi\u00e7a de Deus visita os mortos,
\nEmbora a cruz da reden\u00e7\u00e3o proteja
\nA pedra tumular; embora a h\u00f3stia
\nDo sacrif\u00edcio o sacerdote eleve
\nSobre as vizinhas aras. Quando a igreja
\nRodeiam trevas, solid\u00e3o e medos,
\nQue a resguardam coas asas acurvadas
\nDa vista do que vive, a m\u00e3o do Eterno
\nSepara o joio ao bom gr\u00e3o e arroja
\nPara os abismos a ruim semente.<\/p>\n

XVI<\/p>\n

N\u00e3o! \u2013 n\u00e3o foi sonho v\u00e3o, vago del\u00edrio
\nDe imaginar ardente. Eu fui levado,
\nGalgando al\u00e9m do tempo, \u00e0s tardas horas,
\nEm que se passam cenas de mist\u00e9rio,
\nPara dizer: \u00abTremei! Do altar \u00e0 sombra
\nTamb\u00e9m h\u00e1 mau dormir de sono extremo!\u00bb
\nVejo ainda o que vi: da sepultura
\nAinda o h\u00e1lito frio me enregela
\nO suor do pavor na fronte; o sangue
\nHesita imoto nas inertes veias;
\nE embora os l\u00e1bios murmurar n\u00e3o ousem,
\nAinda, incessante, me repete na alma
\n\u00cdntima voz: \u00abTremei! Do altar \u00e0 sombra
\nTamb\u00e9m h\u00e1 mau dormir de sono extremo!\u00bb<\/p>\n

XVII<\/p>\n

Mas troa a voz do monge, e, enfim, desperto
\nO cora\u00e7\u00e3o bateu. Eia, retumbem
\nPelos ecos do templo os sons dos salmos.
\nQue em dia de afli\u00e7\u00e3o ignoto vate
\nTeceu (2), banhado em dor. Talvez foi ele
\nO primeiro cantor que em v\u00e1rias cordas,
\n\u00c0 sombra das palmeiras da Idumeia,
\nSoube entoar melodioso um hino.
\nDeus inspirava ent\u00e3o os trovadores
\nDo seu povo querido, e a Palestina,
\nRica dos meigos dons da natureza.
\nTinha o ceptro, tamb\u00e9m, do entusiasmo.
\nVirgem o g\u00e9nio ainda, o estro puro
\nLouvava Deus somente, \u00e0 luz da aurora,
\nE ao esconder-se o Sol entre as montanhas
\nDe Bethoron (3). Agora o g\u00e9nio \u00e9 morto
\nPara o Senhor, e os cantos dissolutos
\nDe lodoso folguedo os ares rompem,
\nOu sussurram por pa\u00e7os de tiranos,
\nAsselados de p\u00fatrida lisonja,
\nPor pre\u00e7o vil, como o cantor que os tece.<\/p>\n

XVIII<\/p>\n

O SALMO (4)<\/p>\n

Quando \u00e9 grande o meu Deus!… T\u00e9 onde chega
\nO seu poder imenso!
\nEle abaixou os c\u00e9us. desceu, calcando
\nUm nevoeiro denso.
\nDos querubins nas asas radiosas
\nLibrando-se, voou;
\nE sobre turbilh\u00f5es de rijo vento
\nO mundo rodeou.
\nAnte o olhar do Senhor vacila a Terra,
\nE os mares assustados
\nBramem ao longe, e os montes lan\u00e7am fumo,
\nDa sua m\u00e3o tocados.
\nSe pensou no universo, ei-lo patente
\nAnte a face do eterno:
\nSe o quis, o firmamento os seios abre,
\nAbre os seios o Inferno.
\nDos olhos do Senhor, homem, se podes.
\nEsconde-te um momento:
\nV\u00ea onde encontrar\u00e1s lugar que fique
\nDa sua vista isento:
\nSobe aos C\u00e9us, transp\u00f5e mares, busca o abismo,
\nL\u00e1 teu Deus h\u00e1s-de achar;
\nEle te guiar\u00e1, e a dextra sua
\nL\u00e1 te h\u00e1-de sustentar:
\nDesce \u00e0 sombra da noite, e no seu manto
\nEnvolver-te procura…
\nMas as trevas para ele n\u00e3o s\u00e3o trevas,
\nNem \u00e9 a noite escura.
\nNo dia do furor, em v\u00e3o buscaras
\nFugir ante o Deus forte,
\nQuando do arco tremendo, irado, impele
\nSeta em que pousa a morte.
\nMas o que o teme dormir\u00e1 tranquilo
\nNo dia extremo seu,
\nQuando na campa se rasgar da vida
\nDas ilus\u00f5es o v\u00e9u.<\/p>\n

XIX<\/p>\n

Calou-se o monge: sepulcral sil\u00eancio
\n\u00c0 sua voz seguiu-se. Uma toada
\nDe \u00f3rg\u00e3o rompeu do coro (5). Assemelhava
\nO suspiro saudoso, e os ais de filha,
\nQue chora solit\u00e1ria o pai, que dorme
\nSeu \u00faltimo, profundo e eterno sono.
\nMelodias depois soltou mais doces.
\nO severo instrumento: e ergueu-se o canto,
\nO doloroso canto do profeta,
\nDa p\u00e1tria sobre o fado. Ele, que o vira,
\nSentado entre ru\u00ednas, contemplando
\nSeu avito esplendor, seu mal presente,
\nA queda lhe chorou. L\u00e1 na alta noite,
\nModulando o N\u00e9bel (6), via-se o vate
\nNos derribados p\u00f3rticos, abrigo
\nDo imundo st\u00e9lio (7) e gemedora poupa.
\nExtasiado \u2013 e a lua cintilando
\nNa sua calva fronte, onde pesavam
\nAnos e anos de dor. Ao venerando
\nNas encovadas faces fundos regos
\nTinham aberto as l\u00e1grimas. Ao longe,
\nNas margens do C\u00e9dron, a r\u00e3 grasnando (8)
\nQuebrava a paz dos t\u00famulos. Que t\u00famulo
\nEra Si\u00e3o! \u2013 o vasto cemit\u00e9rio
\nDos fortes de Israel. Mais venturosos
\nQue seus irm\u00e3os, morreram pela p\u00e1tria;
\nA p\u00e1tria os sepultou dentro em seu seio.
\nEles, em Babil\u00f3nia, aos punhos ferros,
\nPassam de escravos miseranda vida,
\nQue Deus pesou seus crimes, e. ao pes\u00e1-los,
\nA dextra lhe vergou. N\u00e3o mais no templo
\nA nuvem repousara, e os c\u00e9us de bronze
\nDos profetas aos rogos se amostravam.
\nO vate de Anatoth (9) a voz soltara
\nEntre o povo infiel, de Eloha em nome (10):
\nAmea\u00e7as, promessas, tudo in\u00fatil;
\nDe bronze os cora\u00e7\u00f5es n\u00e3o se dobraram.
\nVibrou-se a maldi\u00e7\u00e3o. Bem como um sonho,
\nJerusal\u00e9m passou: sua grandeza
\nSomente existe em derrocadas pedras.
\nO vate de Anatoth, sobre seus restos,
\nCom triste canto deplorou a p\u00e1tria.
\nHino de morte al\u00e7ou: da noite as larvas
\nO som lhe ouviram: ‘squ\u00e1lido esqueleto,
\nRangendo os ossos, dentre a hera e musgos
\nDo p\u00f3rtico do templo erguia um pouco,
\nAlvejando, a caveira. Era-lhe al\u00edvio
\nDo sagrado cantor a voz suave
\nDesferida ao luar, triste, no meio
\nDa vasta solid\u00e3o que o circundava.
\nO profeta gemeu: n\u00e3o era o estro,
\nOu o v\u00edvido j\u00fabilo que outrora
\nInspirara Mois\u00e9s (11): o sentimento
\nFoi sim pungente de sil\u00eancio e morte,
\nQue da p\u00e1tria lhe fez sobre o cad\u00e1ver
\nA elegia da noite erguer e o pranto
\nDerramar da esperan\u00e7a e da saudade.<\/p>\n

XX<\/p>\n

A LAMENTA\u00c7\u00c3O (12)<\/p>\n

Como assim jaz e solit\u00e1ria e queda
\nEsta cidade outrora populosa!
\nQual vi\u00fava, ficou e tribut\u00e1ria
\nA senhora das gentes.
\nChorou durante a noite; em pranto as faces,
\nSozinha, entregue \u00e1 dor, nas penas suas
\nNingu\u00e9m a consolou: os mais queridos
\nContr\u00e1rios se tornaram.
\nErmas as pra\u00e7as de Si\u00e3o e as ruas,
\nCobre-as a verde relva: os sacerdotes
\nGemem; as virgens p\u00e1lidas suspiram
\nEnvoltas na amargura.
\nDos filhos de Israel nas cavas faces
\nEst\u00e1 pintada a macilenta fome;
\nMendigos v\u00e3o pedir, pedir a estranhos,
\nUm p\u00e3o de inf\u00e2mia eivado.
\nO tr\u00e9mulo anci\u00e3o, de longe, os olhos
\nVolve a Jerusal\u00e9m, dela fugindo:
\nV\u00ea-a, suspira, cai, e em breve expira
\nCom seu nome nos l\u00e1bios.
\nQue horror! \u2013 \u00edmpias as m\u00e3es os tenros filhos
\nDespeda\u00e7aram: b\u00e1rbaras quais tigres,
\nOs sanguinosos membros palpitantes
\nNo ventre sepultaram.
\nDeus, compassivo olhar volve a n\u00f3s tristes:
\nCessa de Te vingar! V\u00ea-nos escravos,
\nServos de servos em pa\u00eds estranho.
\nTem d\u00f3 de nossos males!
\nAcaso ser\u00e1s Tu sempre inflex\u00edvel?
\nEsqueceste de todo a na\u00e7\u00e3o tua?
\nO pranto dos Hebreus n\u00e3o Te comove?
\n\u00c9s surdo a seus lamentos?<\/p>\n

XXI<\/p>\n

Doce era a voz do velho: o som do Nablo
\nSonoro: o c\u00e9u sereno: clara a Terra
\nPelo brando fulgor do astro da noite:
\nE o profeta parou. Erguidos tinha
\nOs olhos paru o c\u00e9u, onde buscava
\nUm raio de esperan\u00e7a e de conforto:
\nE ele calara j\u00e1, e ainda os ecos,
\nEntre as ru\u00ednas sussurrando, ao longe
\nIam os sons levar de seus queixumes.<\/p>\n

XXII<\/p>\n

Choro piedoso, o choro consagrado
\n\u00c0s desditas dos seus. Honra ao profeta:
\nOh, margens do Jord\u00e3o, pa\u00eds formoso
\nQue fostes e n\u00e3o sois, tamb\u00e9m suspiro
\nCondo\u00eddo vos dou. Assim fenecem
\nImp\u00e9rios, reinos, solid\u00f5es tornados!…
\nN\u00e3o: Nenhum deste morto: o peregrino
\nP\u00e1ra em Palmira e pensa. O bra\u00e7o do homem
\nA sacudiu \u00e0 Terra, e fez dormissem
\nO seu \u00faltimo sono os filhos dela \u2013
\nE ele o veio dormir pouco mais longe…
\nMas se chega a Si\u00e3o treme, enxergando
\nSeus lacerados restos. Pelas pedras,
\nAqui e ali dispersas, ainda escrita
\nParece ver-se uma inscri\u00e7\u00e3o de agouros,
\nBem como aquela que alertou um \u00edmpio (13),
\nQuando, no meio de ruidosa festa,
\nBlasfemava dos C\u00e9us, e m\u00e3o ignota
\nO dia extremo lhe apontou dos crimes.
\nA maldi\u00e7\u00e3o do Eterno est\u00e1 vibrada
\nSobre Jerusal\u00e9m! Quanto \u00e9 terr\u00edvel
\nA vingan\u00e7a de Deus! O Israelita,
\nSem p\u00e1tria e sem abrigo, vagabundo,
\n\u00d3dio dos homens, neste mundo arrasta
\nUrna exist\u00eancia mais cruel que a morte,
\nE que vem terminar a morte e inferno.
\nDesgra\u00e7ada na\u00e7\u00e3o! Aquele solo
\nOnde manava o mel, onde o carvalho,
\nO cedro e a palma o verde ou claro ou torvo,
\nT\u00e3o grato \u00e0 vista, em bosques misturavam;
\nOnde o l\u00edrio e a cec\u00e9m nos prados tinham
\nCrescimento espont\u00e2neo entre as roseiras,
\nHoje, campo de l\u00e1grimas, s\u00f3 cria
\nHumilde musgo de escalvados cerros (14).<\/p>\n

XXIII<\/p>\n

Ide v\u00f3s a Mambr\u00e9 (15). L\u00e1, bem no meio
\nDe um vale, outrora de verdura ameno,
\nErguia-se um carvalho majestoso.
\nDebaixo de seus ramos largos dias
\nAbra\u00e3o repousou. Na Primavera
\nVinham os mo\u00e7os adornar-lhe o tronco (16)
\nDe capelas cheirosas de boninas,
\nE coreias gentis tra\u00e7ar-lhe em roda.
\nNasceu com o orbe a planta vener\u00e1vel,
\nViu passar gera\u00e7\u00f5es, julgou seu dia
\nFinal fosse o do mundo, e quando airosa
\nPor entre as densas nuvens se elevava,
\nMandou o Nume aos aquil\u00f5es rugissem.
\nEi-la por terra! As folhas, pouco a pouco,
\nMurcharam-se caindo, e o rei dos bosques
\nServiu de pasto aos tragadores vermes.
\nDeus estendeu a m\u00e3o: no mesmo instante
\nA vinha se mirrou: junto aos ribeiros
\nDa Palestina os pl\u00e1tanos frondosos
\nN\u00e3o mais cresceram, como dantes, belos:
\nO armento, em vez de relva, achou nos prados
\nSomente ingratas, espinhosas urzes.
\nNo G\u00f3lgota plantada, a Cruz clamara (17)
\n\u00abJusti\u00e7a!\u00bb A tal clamor h\u00f3rrido espectro
\nNo Mori\u00e1 surgiu (18). Era seu nome
\nAssola\u00e7\u00e3o. E, despregando um grito,
\nCaiu com longo som de um povo a campa.
\nAssim a heran\u00e7a de Jud\u00e1, outrora
\nGrata ao Senhor, existe s\u00f3 nos ecos
\nDo tempo que j\u00e1 foi, e que h\u00e1 passado
\nComo hora de prazer entre desditas.<\/p>\n

…………………………………………..<\/p>\n

XXIV<\/p>\n

Minha p\u00e1tria onde existe?
\n\u00c9 l\u00e1 somente!
\nOh, lembran\u00e7a da P\u00e1tria acabrunhada
\nUm suspiro tamb\u00e9m tu me h\u00e1s pedido;
\nUm suspiro arrancado aos seios d’alma
\nPela ofuscada gl\u00f3ria, e pelos crimes
\nDos homens que ora s\u00e3o, e pelo opr\u00f3brio
\nDa mais ilustre das na\u00e7\u00f5es da Terra!
\nA minha triste p\u00e1tria era t\u00e3o bela,
\nE forte, e virtuosa!, e ora o guerreiro
\nE o s\u00e1bio e o homem bom acol\u00e1 dormem,
\nAcol\u00e1, nos sepulcros esquecidos,
\nQue a seus netos infames nada contam
\nDa antiga honra e pudor e eternos feitos.
\nO escravo portugu\u00eas agrilhoado
\nCarcomir-se lhes deixa junto \u00e0s lousas
\nOs decepados troncos desse arbusto,
\nPor m\u00e3os deles plantado \u00e0 liberdade,
\nE por tiranos derribado em breve,
\nQuando p\u00e1trias virtudes se acabaram,
\nComo um sonho da inf\u00e2ncia!…
\nO vil escravo,
\nImerso em v\u00edcios, em bruteza e inf\u00e2mia,
\nN\u00e3o erguer\u00e1 os macerados olhos
\nPara esses troncos, que destroem vermes
\nSobre as cinzas de her\u00f3is, e, aceso em pejo,
\nN\u00e3o surgir\u00e1 jamais? N\u00e3o h\u00e1 na Terra
\nCora\u00e7\u00e3o portugu\u00eas que mande um brado
\nDe maldi\u00e7\u00e3o atroz, que v\u00e1 cravar-se
\nNa vig\u00edlia e no sono dos tiranos,
\nE envenenar-lhes o prazer por noites
\nDe vil prostitui\u00e7\u00e3o, e em seus banquetes
\nDe embriaguez lan\u00e7ar fel e amarguras?
\nN\u00e3o! Bem como um cad\u00e1ver j\u00e1 corrupto,
\nA Na\u00e7\u00e3o se dissolve: e em seu letargo
\nO povo, envolto na mis\u00e9ria, dorme.<\/p>\n

XXV<\/p>\n

Oh, talvez. como o vate, ainda algum dia
\nTerei de erguer \u00e0 P\u00e1tria hino de morte,
\nSobre seus mudos restos vagueando!
\nSobre seus restos? Nunca! Eterno, escuta
\nMinhas preces e l\u00e1grimas: s\u00e9 em breve,
\nQual jaz Si\u00e3o, jazer deve Ulisseia;
\nSe o anjo do exterm\u00ednio h\u00e1-de risc\u00e1-la
\nDo meio das na\u00e7\u00f5es, que dentre os vivos
\nRisque tamb\u00e9m meu nome, e n\u00e3o me deixe
\nNa Terra vaguear, \u00f3rf\u00e3o de p\u00e1tria.<\/p>\n

XXVI<\/p>\n

Cessou da noite a gr\u00e3o solenidade
\nConsagrada \u00e0 tristeza e a memorandas
\nRecorda\u00e7\u00f5es: os monges se prostraram,
\nA face unida \u00e0 pedra. A mim, a todos,
\nCorrem dos alhos l\u00e1grimas suaves
\nDe compun\u00e7\u00e3o. Ateu, entra no templo:
\nN\u00e3o temas esse Deus, que os l\u00e1bios negam
\nE o cora\u00e7\u00e3o confessa. A corda do arco
\nDa vingan\u00e7a, em que a morte se debru\u00e7a,
\nFrouxa est\u00e1; Deus \u00e9 bom: entra no templo.
\nTu, para quem a morte ou vida \u00e9 forma,
\nForma somente de mais puro barro,
\nQue nada cr\u00eas, e em nada esperas, olha,
\nOlha o conforto do crist\u00e3o. Se o c\u00e1lix
\nDa amargura a provar os C\u00e9us lhe deram,
\nEle se consolou: b\u00e1lsamo santo
\nPiedosa f\u00e9 no cora\u00e7\u00e3o lhe verte.
\n\u00abDeus compaix\u00e3o ter\u00e1!\u00bb Eis seu gemido:
\nPorque a esperan\u00e7a lhe sussurra em torno:
\n\u00abAqui, ou l\u00e1… a Provid\u00eancia \u00e9 justa.\u00bb
\nAteu, a quem o mal fizera escravo,
\nTeu futuro qual \u00e9? Quais s\u00e3o teus sonhos?
\nNo dia da afli\u00e7\u00e3o emudeceste
\nAnte o espectro do mal. E a quem al\u00e7aras
\nO gemente clamor? Ao mar, que as ondas
\nN\u00e3o altera por ti? Ao ar, que some
\nPela sua amplid\u00e3o as queixas tuas?
\nAos rochedos alpestres, que n\u00e3o sentem,
\nNem sentir podem teu gemido in\u00fatil?
\nTua dor, teu prazer, existem, passam,
\nSem porvir, sem passado e sem sentido.
\nNas ang\u00fastias da vida, o teu consolo
\nO suic\u00eddio \u00e9 s\u00f3, que te promete
\nRica messe de gozo, a paz do nada!
\nE ai de ti, se buscaste, enfim, repouso,
\nNo limiar da morte indo assentar-te!
\nAli grita uma voz no \u00faltimo instante
\nDo passamento: a voz aterradora
\nDa consci\u00eancia \u00e9 ela. E h\u00e1s-de escut\u00e1-la
\nMau grado teu: e tremer\u00e1s em sustos,
\nDesesperado aos C\u00e9us erguendo os olhos
\nIrados, de trav\u00e9s, amortecidos;
\nAos C\u00e9us, cujo caminho a Eternidade
\nCoa vagarosa m\u00e3o te vai cerrando,
\nPara guiar-te \u00e0 solid\u00e3o das dores,
\nOnde maldigas teu primeiro alento,
\nOnde maldigas teu extremo arranco,
\nOnde maldigas a exist\u00eancia e a morte.<\/p>\n

XXVII<\/p>\n

Calou tudo no templo: o c\u00e9u \u00e9 puro,
\nA tempestade amea\u00e7adora dorme.
\nNo espa\u00e7o imenso os astros cintilantes
\nO rei da cria\u00e7\u00e3o louvam com hinos,
\nN\u00e3o ouvidos por n\u00f3s nas profundezas
\nDo nosso abismo. E aos cantos do universo,
\nAnte milh\u00f5es de estrelas, que recamam
\nO firmamento, ajuntar\u00e1 seu canto
\nMesquinho trovador? Que vale uma haspa
\nMortal no meio da harmonia et\u00e9rea,
\nNo concerto da noite? Oh, no sil\u00eancio,
\nEu pequenino verme irei sentar-me
\nAos p\u00e9s da Cruz nas trevas do meu nada.
\nAssim se apaga a l\u00e2mpada nocturna
\nAo despontar do Sol o alvor primeiro:
\nPor entre a escurid\u00e3o deu claridade;
\nMas do dia ao nascer, que j\u00e1 rutila,
\nAs torrentes de luz vertendo ao longe,
\nDa l\u00e2mpada o clar\u00e3o sumiu-se, in\u00fatil,
\nNesse f\u00falgido mar, que inunda a Terra.<\/p>\n

Fonte: bibvirt.futuro.usp.br<\/p>\n<\/div>\n

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Der Gedanke Gott weckt einen f\u00fcrchterlichen Nachhar auf. Sein Name heisst Richter. SCHILLER I T\u00edbio o sol entre as nuvens do ocidente, J\u00e1 l\u00e1 se inclina ao mar. Grave e solene Vai a hora da tarde! O oeste passa Mudo nos troncos da alameda antiga, Que \u00e0 voz da Primavera os gomos brota: O oeste […]<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[370],"tags":[],"class_list":["post-111364","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-obras-literarias"],"acf":[],"yoast_head":"\nA Semana Santa, Alexandre Herculano A Semana Santa<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"A Semana Santa, Alexandre Herculano, Obras, Poesias A Semana Santa\" \/>\n<meta name=\"robots\" content=\"noindex, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"pt_BR\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"A Semana Santa, Alexandre Herculano A Semana Santa\" \/>\n<meta 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