{"id":108795,"date":"2017-02-14T17:01:38","date_gmt":"2017-02-14T19:01:38","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=108795"},"modified":"2017-02-14T17:01:38","modified_gmt":"2017-02-14T19:01:38","slug":"triste-fim-de-policarpo-quaresma","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/triste-fim-de-policarpo-quaresma","title":{"rendered":"Triste Fim de Policarpo Quaresma"},"content":{"rendered":"

<\/p>\n\n\n\n
Clique nos links abaixo para navegar no capítulo desejado:<\/strong><\/font><\/td>\n<\/tr>\n
\n\n\n

\n\t\t Terceira Parte<\/strong><\/p>\n

\t\t I<\/a>
\n\t\t II<\/a>
\n\t\t III<\/a>
\n\t\t IV<\/a>
\n\t\t V<\/a><\/p>\n

\t\t <\/strong>\n <\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/table>\n

<\/center><\/p>\n

Lima Barreto<\/h2>\n

Primeira Parte<\/strong><\/p>\n

I<\/strong><\/a><\/h4>\n

Como de hábito, Policarpo Quaresma, mais conhecido por Major Quaresma,
\n bateu em casa às quatro e quinze da tarde. Havia mais de vinte anos
\n que isso acontecia. Saindo do Arsenal de Guerra, onde era subsecretário,
\n bongava pelas confeitarias algumas frutas, comprava um queijo, às vezes,
\n e sempre o pão da padaria francesa.<\/p>\n

Não gastava nesses passos nem mesmo uma hora, de forma que, às
\n três e quarenta, por ai assim, tomava o bonde, sem erro de um minuto,
\n ia pisar a soleira da porta de sua casa, numa rua afastada de São Januário,
\n bem exatamente às quatro e quinze, como se fosse a aparição
\n de um astro, um eclipse, enfim um fenômeno matematicamente determinado,
\n previsto e predito. <\/p>\n

A vizinhança já lhe conhecia os hábitos e tanto que,
\n na casa do Capitão Cláudio, onde era costume jantar-se aí
\n pelas quatro e meia, logo que o viam passar, a dona gritava à criada:
\n "Alice, olha que são horas; o Major Quaresma já passou."<\/p>\n

E era assim todos os dias, há quase trinta anos. Vivendo em casa própria
\n e tendo outros rendimentos além do seu ordenado, o Major Quaresma podia
\n levar um trem de vida superior ao seus recursos burocráticos, gozando,
\n por parte da vizinhança, da consideração e respeito de
\n homem abastado.<\/p>\n

Não recebia ninguém, vivia num isolamento monacal, embora fosse
\n cortês com os vizinhos que o julgavam esquisito e misantropo. Se não
\n tinha amigos na redondeza, não tinha inimigos, e a única desafeição
\n que merecera, fora a do doutor Segadas, um clínico afamado no lugar,
\n que não podia admitir que Quaresma tivesse livros: "Se não
\n era formado, para quê? Pedantismo!"<\/p>\n

O subsecretário não mostrava os livros a ninguém, mas
\n acontecia que, quando se abriam as janelas da sala de sua livraria, da rua
\n poder-se-iam ver as estantes pejadas de cima a baixo.<\/p>\n

Eram esses os seus hábitos; ultimamente, porém, mudara um pouco;
\n e isso provocava comentários no bairro. Além do compadre e da
\n filha, as únicas pessoas que o visitavam até então, nos
\n últimos dias, era visto entrar em sua casa, três vezes por semana
\n e em dias certos, um senhor baixo, magro, pálido, com um violão
\n agasalhado numa bolsa de camurça. Logo pela primeira vez o caso intrigou
\n a vizinhança. Um violão em casa tão respeitável!
\n Que seria?<\/p>\n

E, na mesma tarde, urna das mais lindas vizinhas do major convidou uma amiga,
\n e ambas levaram um tempo perdido, de cá para lá, a palmilhar
\n o passeio, esticando a cabeça, quando passavam diante da janela aberta
\n do esquisito subsecretário.<\/p>\n

Não foi inútil a espionagem. Sentado no sofá, tendo
\n ao lado o tal sujeito, empunhando o "pinho" na posição
\n de tocar, o major, atentamente, ouvia: "Olhe, major, assim". E as
\n cordas vibravam vagarosamente a nota ferida; em seguida, o mestre aduzia:
\n "É ‘ré’, aprendeu?"<\/p>\n

Mas não foi preciso pôr na carta; a vizinhança concluiu
\n logo que o major aprendia a tocar violão. Mas que coisa? Um homem tão
\n sério metido nessas malandragens!<\/p>\n

Uma tarde de sol — sol de março, forte e implacável — aí
\n pelas cercanias das quatro horas, as janelas de uma erma rua de São
\n Januário povoaram-se rápida e repentinamente, de um e de outro
\n lado. Até da casa do general vieram moças à janela! Que
\n era? Um batalhão? Um incêndio? Nada disto: o Major Quaresma,
\n de cabeça baixa, com pequenos passos de boi de carro, subia a rua,
\n tendo debaixo do braço um violão impudico.<\/p>\n

É verdade que a guitarra vinha decentemente embrulhada em papel, mas
\n o vestuário não lhe escondia inteiramente as formas. À
\n vista de tão escandaloso fato, a consideração e o respeito
\n que o Major Policarpo Quaresma merecia nos arredores de sua casa, diminuíram
\n um pouco. Estava perdido, maluco, diziam. Ele, porém, continuou serenamente
\n nos seus estudos, mesmo porque não percebeu essa diminuição.<\/p>\n

Quaresma era um homem pequeno, magro, que usava pince-nez, olhava sempre
\n baixo, mas, quando fixava alguém ou alguma coisa, os seus olhos tomavam,
\n por detrás das lentes, um forte brilho de penetração,
\n e era como se ele quisesse ir à alma da pessoa ou da coisa que fixava.<\/p>\n

Contudo, sempre os trazia baixos, como se se guiasse pela ponta do cavanhaque
\n que lhe enfeitava o queixo. Vestia-se sempre de fraque, preto, azul, ou de
\n cinza, de pano listrado, mas sempre de fraque, e era raro que não se
\n cobrisse com uma cartola de abas curtas e muito alta, feita segundo um figurino
\n antigo de que ele sabia com precisão a época.<\/p>\n

Quando entrou em casa, naquele dia, foi a irmã quem lhe abriu a porta,
\n perguntando:<\/p>\n

— Janta já?<\/p>\n

— Ainda não. Espere um pouco o Ricardo que vem jantar hoje consoco.<\/p>\n

— Policarpo, você precisa tomar juízo. Um homem de idade, com
\n posição respeitável, como você é, andar
\n metido com esse seresteiro, um quase capadócio — não é
\n bonito!<\/p>\n

O major descansou o chapéu-de-sol — um antigo chapéu-de-sol,
\n com a haste inteiramente de madeira, e um cabo de volta, incrustado de pequenos
\n losangos de madrepérola — e respondeu:<\/p>\n

— Mas você está muito enganada, mana. É preconceito
\n supor-se que todo homem que toca violão é um desclassificado.
\n A modinha é a mais genuína expressão da poesia nacional
\n e o violão é o instrumento que ela pede. Nós é
\n que temos abandonado o gênero, mas ele já esteve em honra, em
\n Lisboa, no século passado, com o Padre Caldas, que teve um auditório
\n de fidalgas. Beckford, um inglês notável, muito o elogia.<\/p>\n

— Mas isso foi em outro tempo; agora…<\/p>\n

— Que tem isso, Adelaide? Convém que nós não deixemos
\n morrer as nossas tradições, os usos genuinamente nacionais…<\/p>\n

— Bem, Policarpo, eu não quero contrariar você; continue lá
\n com as suas manias.<\/p>\n

O major entrou para um aposento próximo, enquanto sua irmã
\n seguia em direitura ao interior da casa. Quaresma despiu-se, lavou-se,enfiou
\n a roupa de casa, veio para a biblioteca, sentou-se a uma cadeira de balanço,
\n descansando.<\/p>\n

Estava num aposento vasto, com janelas para uma rua lateral, e todo ele era
\n forrado de estantes de ferro.<\/p>\n

Havia perto de dez, com quatro prateleiras, fora as pequenas com os livros
\n de maior tomo. Quem examinasse vagarosamente aquela grande coleção
\n de livros havia de espantar-se ao perceber o espírito que presidia
\n a sua reunião.<\/p>\n

Na ficção, havia unicamente autores nacionais ou tidos como
\n tais: o Bento Teixeira, da Prosopopéia; o Gregório de Matos,
\n o Basílio da Gama, o Santa Rita Durão, o José de Alencar
\n (todo), o Macedo, o Gonçalves Dias (todo), além de muitos outros.
\n Podia-se afiançar que nem um dos autores nacionais ou nacionalizados
\n de oitenta ora lá faltava nas estantes do major.<\/p>\n

De História do Brasil, era farta a messe: os cronistas, Gabriel Soares,
\n Gandavo; e Rocha Pita, Frei Vicente do Salvador, Armitage, Aires do Casal,
\n Pereira da Silva, Handelmann (Geschichte von Brasilien), Melo Morais, Capistrano
\n de Abreu, Southey, Varnhagen, além de outros mais raros ou menos famosos.
\n Então no tocante a viagens e explorações, que riqueza!
\n Lá estavam Hans Staden, o Jean de Léry, o Saint-Hilaire, o Martius,
\n o Príncipe de Neuwied, o John Mawe, o von Eschwege, o Agassiz, Couto
\n de Magalhães e se se encontravam também Darwin, Freycinet, Cook,
\n Bougainville e até o famoso Pigafetta, cronista da viagem de Magalhães,
\n é porque todos esses últimos viajantes tocavam no Brasil, resumida
\n ou amplamente.<\/p>\n

Além destes, havia livros subsidiários: dicionários,
\n manuais, enciclopédias, compêndios, em vários idiomas.<\/p>\n

Vê-se assim que a sua predileção pela poética
\n de Porto Alegre e Magalhães não lhe vinha de uma irremediável
\n ignorância das línguas literárias da Europa; ao contrário,
\n o major conhecia bem sofrivelmente francês, inglês e alemão;
\n e se não falava tais idiomas, lia-os e traduzia-os corretamente. A
\n razão tinha que ser encontrada numa disposição particular
\n de seu espírito, no forte sentimento que guiava sua vida. Policarpo
\n era patriota. Desde moço, aí pelos vinte anos, o amor da Pátria
\n tomou-o todo inteiro. Não fora o amor comum, palrador e vazio; fora
\n um sentimento sério, grave e absorvente. Nada de ambições
\n políticas ou administrativas; o que Quaresma pensou, ou melhor: o que
\n o patriotismo o fez pensar, foi num conhecimento inteiro do Brasil, levando-o
\n a meditações sobre os seus recursos, para depois então
\n apontar os remédios, as medidas progressivas, com pleno conhecimento
\n de causa.<\/p>\n

Não se sabia bem onde nascera, mas não fora decerto em São
\n Paulo, nem no Rio Grande do Sul, nem no Pará. Errava quem quisesse
\n encontrar nele qualquer regionalismo; Quaresma era antes de tudo brasileiro.
\n Não tinha predileção por esta ou aquela parte de seu
\n país, tanto assim que aquilo que o fazia vibrar de paixão não
\n eram só os pampas do Sul com o seu gado, não era o café
\n de São Paulo, não eram o ouro e os diamantes de Minas, não
\n era a beleza da Guanabara, não era a altura da Paulo Afonso, não
\n era o estro de Gonçalves Dias ou o ímpeto de Andrade Neves —
\n era tudo isso junto, fundido, reunido, sob a bandeira estrelada do Cruzeiro.<\/p>\n

Logo aos dezoito anos quis fazer-se militar; mas a junta de saúde
\n julgou-o incapaz. Desgostou-se, sofreu, mas não maldisse a Pátria.
\n O ministério era liberal, ele se fez conservador e continuou mais do
\n que nunca a amar a "terra que o viu nascer". Impossibilitado de
\n evoluir-se sob os dourados do exército, procurou a administração
\n e dos seus ramos escolheu o militar.<\/p>\n

Era onde estava bem. No meio de soldados, de canhões, de veteranos,
\n de papelada inçada de quilos de pólvora, de nomes de fuzis e
\n termos técnicos de artilharia, aspirava diariamente aquele hálito
\n de guerra, de bravura, de vitória, de triunfo, que é bem o hálito
\n da Pátria.<\/p>\n

Durante os lazeres burocráticos, estudou, mas estudou a Pátria,
\n nas suas riquezas naturais, na sua história, na sua geografia, na sua
\n literatura e na sua política. Quaresma sabia as espécies de
\n minerais, vegetais e animais que o Brasil continha; sabia o valor do ouro,
\n dos diamantes exportados por Minas, as guerras holandesas, as batalhas do
\n Paraguai, as nascentes e o curso de todos os rios. Defendia com azedume e
\n paixão a proeminência do Amazonas sobre todos os demais rios
\n do mundo. Para isso ia até ao crime de amputar alguns quilômetros
\n ao Nilo e era com este rival do "seu" rio que ele mais implicava.
\n Ai de quem o citasse na sua frente! Em geral, calmo e delicado, o major ficava
\n agitado e malcriado, quando se discutia a extensão do Amazonas em face
\n da do Nilo.<\/p>\n

Havia um ano a esta parte que se dedicava ao tupi-guarani. Todas as manhãs,
\n antes que a "Aurora, com seus dedos rosados abrisse caminho ao louro
\n Febo", ele se atracava até ao almoço com o Montoya, Arte
\n y diccionario de la lengua guaraní ó más bien tupí,
\n e estudava o jargão caboclo com afinco e paixão. Na repartição,
\n os pequenos empregados, amanuenses e escreventes, tendo notícia desse
\n seu estudo do idioma tupiniquim, deram não se sabe por que em chamá-lo
\n — Ubirajara. Certa vez, o escrevente Azevedo, ao assinar o ponto, distraído,
\n sem reparar quem lhe estava às costas, disse em tom chocarreiro: "Você
\n já viu que hoje o Ubirajara está tardando?"<\/p>\n

Quaresma era considerado no arsenal: a sua idade, a sua ilustração,
\n a modéstia e honestidade de seu viver impunham-no ao respeito de todos.
\n Sentindo que a alcunha lhe era dirigida, não perdeu a dignidade, não
\n prorrompeu em doestos e insultos. Endireitou-se, concertou o pince-nez, levantou
\n o dedo indicador no ar e respondeu:<\/p>\n

— Senhor Azevedo, não seja leviano. Não queira levar ao ridículo
\n aqueles que trabalham em silêncio, para a grandeza e a emancipação
\n da Pátria.<\/p>\n

Nesse dia, o major pouco conversou. Era costume seu, assim pela hora do café,
\n quando os empregados deixavam as bancas, transmitir aos companheiros o fruto
\n de seus estudos, as descobertas que fazia, no seu gabinete de trabalho, de
\n riquezas nacionais. Um dia era o petróleo que lera em qualquer parte,
\n como sendo encontrado na Bahia; outra vez, era um novo exemplar de árvore
\n de borracha que crescia no rio Pardo, em Mato Grosso; outra, era um sábio,
\n uma notabilidade, cuja bisavó era brasileira; e quando não tinha
\n descoberta a trazer, entrava pela corografia, contava o curso dos rios, a
\n sua extensão navegável, os melhoramentos insignificantes de
\n que careciam para se prestarem a um franco percurso da foz às nascentes.
\n Ele amava sobremodo os rios; as montanhas lhe eram indiferentes, Pequenas
\n talvez…<\/p>\n

Os colegas ouviam-no respeitosos e ninguém, a não ser esse
\n tal Azevedo, se animava na sua frente a lhe fazer a menor objeção,
\n a avançar uma pilhéria, um dito. Ao voltar as costas, porém,
\n vingavam-se da cacetada, cobrindo-o de troças: "Este Quaresma!
\n Que cacete! Pensa que somos meninos de tico-tico… Arre! Não tem outra
\n conversa".<\/p>\n

E desse modo ele ia levando a vida, metade na repartição, sem
\n ser compreendido, e a outra metade em casa, também sem ser compreendido.
\n No dia em que o chamaram de Ubirajara, Quaresma ficou reservado, taciturno,
\n mudo, e só veio a falar porque, quando lavavam as mãos num aposento
\n próximo à secretaria e se preparavam para sair, alguém,
\n suspirando, disse: "Ah! Meu Deus! Quando poderei ir à Europa!"
\n O major não se conteve: levantou o olhar, concertou o pince-nez e falou
\n fraternal e persuasivo: "Ingrato! Tens uma terra tão bela, tão
\n rica, e queres visitar a dos outros! Eu, se algum dia puder, hei de percorrer
\n a minha de princípio ao fim!"<\/p>\n

O outro objetou-lhe que por aqui só havia febres e mosquitos; o major
\n contestou-lhe com estatísticas e até provou exuberantemente
\n que o Amazonas tinha um dos melhores climas da terra. Era um clima caluniado
\n pelos viciosos que de lá vinham doentes…<\/p>\n

Era assim o Major Policarpo Quaresma que acabava de chegar à sua residência,
\n às quatro e quinze da tarde, sem erro de um minuto, como todas as tardes,
\n exceto aos domingos, exatamente, ao jeito da aparição de um
\n astro ou de um eclipse.<\/p>\n

No mais, era um homem como todos os outros, a não ser aqueles que
\n têm ambições políticas ou de fortuna, porque Quaresma
\n não as tinha no mínimo grau.<\/p>\n

Sentado na cadeira de balanço, bem ao centro de sua biblioteca, o
\n major abriu um livro e pôs-se a lê-lo à espera do conviva.
\n Era o velho Rocha Pita, o entusiástico e gongórico Rocha Pita
\n da História da América Portuguesa. Quaresma estava lendo aquele
\n famoso período: "Em nenhuma outra região se mostra o céu
\n mais sereno, nem madruga mais bela a aurora; o sol em nenhum outro hemisfério
\n tem os raios mais dourados…" mas não pôde ir ao fim. Batiam
\n à porta. Foi abri-la em pessoa.<\/p>\n

— Tardei, major? perguntou o visitante.<\/p>\n

— Não. Chegaste à hora.<\/p>\n

Acabava de entrar em casa do Major Quaresma o Senhor Ricardo Coração
\n dos Outros, homem célebre pela sua habilidade em cantar modinhas e
\n tocar violão. Em começo, a sua fama estivera limitada a um pequeno
\n subúrbio da cidade, em cujos "saraus" ele e seu violão
\n figuravam como Paganini e a sua rebeca em festas de duques; mas, aos poucos,
\n com o tempo, foi tomando toda a extensão dos subúrbios, crescendo,
\n solidificando-se, até ser considerada como coisa própria a eles.
\n Não se julgue, entretanto, que Ricardo fosse um cantor de modinhas
\n aí qualquer, um capadócio. Não; Ricardo Coração
\n dos Outros era um artista a freqüentar e a honrar as melhores famílias
\n do Méier, Piedade e Riachuelo. Rara era a noite em que não recebesse
\n um convite. Fosse na casa do Tenente Marques, do doutor Bulhões ou
\n do "Seu" Castro, a sua presença era sempre requerida, instada
\n e apreciada, O doutor Bulhões, até, tinha pelo Ricardo uma admiração
\n especial, um delírio, um frenesi e, quando o trovador cantava, ficava
\n em êxtase. "Gosto muito de canto", dizia o doutor no trem
\n certa vez, "mas só duas pessoas me enchem as medidas: o tamagno
\n e o Ricardo". Esse doutor tinha uma grande reputação nos
\n subúrbios, não como médico, pois que nem óleo
\n de rícino receitava, mas como entendido em legislação
\n telegráfica, por ser chefe de seção da Secretaria dos
\n Telégrafos.<\/p>\n

Dessa maneira, Ricardo Coração dos Outros gozava da estima
\n geral da alta sociedade suburbana. É uma alta sociedade muito especial
\n e que só é alta nos subúrbios. Compõe-se em geral
\n de funcionários públicos, de pequenos negociantes, de médicos
\n com alguma clínica, de tenentes de diferentes milícias, nata
\n essa que impa pelas ruas esburacadas daquelas distantes regiões, assim
\n como nas festas e nos bailes, com mais força que a burguesia de Petrópolis
\n e Botafogo. Isto é só lá, nos bailes, nas festas e nas
\n ruas, onde se algum dos seus representantes vê um tipo mais ou menos,
\n olha-o da cabeça aos pés, demoradamente, assim como quem diz:
\n aparece lá em casa que te dou um prato de comida. Porque o orgulho
\n da aristocracia suburbana está em ter todo dia jantar e almoço,
\n muito feijão, muita carne-seca, muito ensopado — aí, julga
\n ela, é que está a pedra de toque da nobreza, da alta linha,
\n da distinção.<\/p>\n

Fora dos subúrbios, na Rua do Ouvidor, nos teatros, nas grandes festas
\n centrais, essa gente míngua, apaga-se, desaparece, chegando até
\n as suas mulheres e filhas a perder a beleza com que deslumbram, quase diariamente,
\n os lindos cavalheiros dos intermináveis bailes diários daquelas
\n redondezas.<\/p>\n

Ricardo, depois de ser poeta e o cantor dessa curiosa aristocracia, extravasou
\n e passou à cidade, propriamente. A sua fama já chegava a São
\n Cristóvão e em breve (ele o esperava) Botafogo convidá-lo-ia,
\n pois os jornais já falavam no seu nome e discutiam o alcance de sua
\n obra e da sua poética…<\/p>\n

Mas que vinha ele fazer ali, na casa de pessoa de propósitos tão
\n altos e tão severos hábitos? Não é difícil
\n atinar. Decerto, não vinha auxiliar o major nos seus estudos de geologia,
\n de poética, de mineralogia e história brasileiras.<\/p>\n

Como bem supôs a vizinhança, o Coração dos Outros
\n vinha ali tão-somente ensinar o major a cantar modinhas e a tocar violão,
\n Nada mais, e é simples.<\/p>\n

De acordo com a sua paixão dominante, Quaresma estivera muito tempo
\n a meditar qual seria a expressão poética musical característica
\n da alma nacional. Consultou historiadores, cronistas e filósofos e
\n adquiriu certeza que era a modinha acompanhada pelo violão. Seguro
\n dessa verdade, não teve dúvidas: tratou de aprender o instrumento
\n genuinamente brasileiro e entrar nos segredos da modinha. Estava nisso tudo
\n a quo, mas procurou saber quem era o primeiro executor da cidade e tomou lições
\n com ele. O seu fim era disciplinar a modinha e tirar dela um forte motivo
\n original de arte.<\/p>\n

Ricardo vinha justamente dar-lhe lição, mas, antes disso, por
\n convite especial do discípulo, ia compartilhar o seu jantar; e fora
\n por isso que o famoso trovador chegou mais cedo à casa do subsecretário.<\/p>\n

— Já sabe dar o "ré" sustenido, major? perguntou
\n Ricardo logo ao sentar-se.<\/p>\n

— Já.<\/p>\n

— Vamos ver.<\/p>\n

Dizendo isto, foi desencapotar o seu sagrado violão; mas não
\n houve tempo. Dona Adelaide, a irmã de Quaresma, entrou e convidou-os
\n a irem jantar. A sopa já esfriava na mesa, que fossem!<\/p>\n

— O Senhor Ricardo há de nos desculpar, disse a velha senhora, a
\n pobreza do nosso jantar. Eu lhe quis fazer um frango com petit-pois, mas Policarpo
\n não deixou. Disse-me que esse tal petit-pois é estrangeiro e
\n que eu o substituísse por guando. Onde é que se viu frango com
\n guando?<\/p>\n

Coração dos Outros aventou que talvez fosse bom, seria uma
\n novidade e não fazia mal experimentar.<\/p>\n

— É uma mania de seu amigo, Senhor Ricardo, esta de só querer
\n coisas nacionais, e a gente tem que ingerir cada droga, chi!<\/p>\n

— Qual, Adelaide, você tem certas ojerizas! A nossa terra, que tem
\n todos os climas do mundo, é capaz de produzir tudo que é necessário
\n para o estômago mais exigente. Você é que deu para implicar.<\/p>\n

— Exemplo: a manteiga que fica logo rançosa.<\/p>\n

— É porque é de leite, se fosse como essas estrangeiras aí,
\n fabricadas com gorduras de esgotos, talvez não se estragasse… É
\n isto, Ricardo! Não querem nada da nossa terra…<\/p>\n

— Em geral é assim, disse Ricardo.<\/p>\n

— Mas é um erro… Não protegem as indústrias nacionais…
\n Comigo não há disso: de tudo que há nacional, eu não
\n uso estrangeiro. Visto-me com pano nacional, calço botas nacionais
\n e assim por diante.<\/p>\n

Sentaram-se à mesa. Quaresma agarrou uma pequena garrafa de cristal
\n e serviu dois cálices de parati.<\/p>\n

— É do programa nacional, fez a irmã, sorrindo.<\/p>\n

— Decerto, e é um magnífico aperitivo. Esses vermutes por
\n ai, drogas; isto é álcool puro, bom, de cana, não é
\n de batatas ou milho…<\/p>\n

Ricardo agarrou o cálice com delicadeza e respeito, levou-o aos lábios
\n e foi como se todo ele bebesse o licor nacional.<\/p>\n

— Está bom, hein? indagou o major.<\/p>\n

— Magnífico, fez Ricardo, estalando os lábios.<\/p>\n

— É de Angra. Agora tu vais ver que magnífico vinho do Rio
\n Grande temos… Qual Borgonha! Qual Bordeaux! Temos no Sul muito melhores…<\/p>\n

E o jantar correu assim, nesse tom. Quaresma exaltando os produtos nacionais:
\n a banha, o toucinho e o arroz; a irmã fazia pequenas objeções
\n e Ricardo dizia: "É, é, não há dúvida"
\n — rolando nas órbitas os olhos pequenos, franzindo a testa diminuta
\n que se sumia no cabelo áspero, forçando muito a sua fisionomia
\n miúda e dura a adquirir uma expressão sincera de delicadeza
\n e satisfação.<\/p>\n

Acabado o jantar foram ver o jardim. Era uma maravilha; não tinha
\n nem uma flor… Certamente não se podia tomar por tal míseros
\n beijos-de-frade, palmas-de-santa-rita, quaresmas lutulentas, manacás
\n melancólicos e outros belos exemplares dos nossos campos e prados.
\n Como em tudo o mais, o major era em jardinagem essencialmente nacional. Nada
\n de rosas, de crisântemos, de magnólias — flores exóticas;
\n as nossas terras tinham outras mais belas, mais expressivas, mais olentes,
\n como aquelas que ele tinha ali, Ricardo ainda uma vez concordou e os dois
\n entraram na sala, quando o crepúsculo vinha devagar, muito vagaroso
\n e lento, como se fosse um longo adeus saudoso do sol ao deixar a terra, pondo
\n nas coisas a sua poesia dolente e a sua deliqüescência.<\/p>\n

Mal foi aceso o gás, o mestre de violão empunhou o instrumento,
\n apertou as cravelhas, correu a escala, abaixando-se sobre ele como se o quisesse
\n beijar. Tirou alguns acordes, para experimentar; e dirigiu-se ao discípulo,
\n que já tinha o seu em posição:<\/p>\n

— Vamos ver. Tire a escala, major.<\/p>\n

Quaresma preparou os dedos, afinou a viola, mas não havia na sua execução
\n nem a firmeza, nem o dengue com que o mestre fazia a mesma operação.<\/p>\n

— Olhe, major, é assim.<\/p>\n

E mostrava a posição do instrumento, indo do colo ao braço
\n esquerdo estendido, seguro levemente pelo direito; e em seguida acrescentou:<\/p>\n

— Major, o violão é o instrumento da paixão. Precisa
\n de peito para falar… É preciso encostá-lo, mas encostá-lo
\n com maciez e amor, como se fosse a amada, a noiva, para que diga o que sentimos…<\/p>\n

Diante do violão, Ricardo ficava loquaz, cheio de sentenças,
\n todo ele fremindo de paixão pelo instrumento desprezado.<\/p>\n

A lição durou uns cinqüenta minutos. O major sentiu-se
\n cansado e pediu que o mestre cantasse. Era a primeira vez que Quaresma lhe
\n fazia esse pedido; embora lisonjeado, quis a vaidade profissional que ele,
\n a princípio, se negasse.<\/p>\n

— Oh! Não tenho nada novo, uma composição minha.<\/p>\n

Dona Adelaide obtemperou então:<\/p>\n

— Cante uma de outro.<\/p>\n

— Oh! Por Deus, minha senhora! Eu só canto as minhas. O Bilac —
\n conhecem? — quis fazer-me uma modinha, eu não aceitei; você
\n não entende de violão, "Seu" Bilac. A questão
\n não está em escrever uns versos certos que digam coisas bonitas;
\n o essencial é achar-se as palavras que o violão pede e deseja.
\n Por exemplo: se eu dissesse, como em começo quis, n’ "O Pé"
\n uma modinha minha: "o teu pé é uma folha de trevo"
\n — não ia com o violão. Querem ver?<\/p>\n

E ensaiou em voz baixa, acompanhado pelo instrumento: o — teu — pé
\n — é — uma — fo — lha — de — tre — vo.<\/p>\n

— Vejam, continuou ele, como não dá. Agora reparem: o — teu
\n — pé — é — uma — ro — sa — de — mir — ra. É outra
\n coisa, não acham?<\/p>\n

— Não há dúvida, disse a irmã de Quaresma.<\/p>\n

— Cante esta, convidou o major.<\/p>\n

— Não, objetou Ricardo. Está velha, vou cantar a "Promessa",
\n conhecem?<\/p>\n

— Não, disseram os dois irmãos.<\/p>\n

— Oh! Anda por aí como as "Pombas" do Raimundo.<\/p>\n

— Cante lá, Senhor Ricardo, pediu Dona Adelaide.<\/p>\n

Ricardo Coração dos Outros por fim afinou ainda uma vez o violão
\n e começou em voz fraca:
\n Prometo pelo Santíssimo Sacramento<\/p>\n

Que serei tua paixão…
\n — Vão vendo, disse ele num intervalo, quanta imagem, quanta imagem!<\/p>\n

E continuou. As janelas estavam abertas. Moças e rapazes começaram
\n a se amontoar na calçada para ouvir o menestrel. Sentindo que a rua
\n se interessava, Coração dos Outros foi apurando a dicção,
\n tomando um ar feroz que ele supunha ser de ternura e entusiasmo; e, quando
\n acabou, as palmas soaram do lado de fora e uma moça entrou procurando
\n Dona Adelaide.<\/p>\n

— Senta-te Ismênia, disse ela.<\/p>\n

— A demora é pouca.<\/p>\n

Ricardo aprumou-se na cadeira, olhou um pouco a moça e continuou a
\n dissertar sobre a modinha. Aproveitando uma pausa, a irmã de Quaresma
\n perguntou à moça:<\/p>\n

— Então quando te casas?<\/p>\n

Era a pergunta que se Lhe fazia sempre. Ela então curvava do lado
\n direito a sua triste cabecinha, coroada de magníficos cabelos castanhos,
\n com tons de ouro, e respondia:<\/p>\n

— Não sei… Cavalcânti forma-se no fim do ano e então
\n marcaremos.<\/p>\n

Isto era dito arrastado, com uma preguiça de impressionar.<\/p>\n

Não era feia a menina, a filha do general, vizinho de Quaresma. Era
\n até bem simpática, com a sua fisionomia de pequenos traços
\n mal desenhados e cobertos de umas tintas de bondade.<\/p>\n

Aquele seu noivado durava há anos; o noivo, o tal Cavalcânti,
\n estudava para dentista, um curso de dois anos, mas que ele arrastava há
\n quatro, e Ismênia tinha sempre que responder à famosa pergunta:
\n — "Então quando se casa?" — "Não sei… Cavalcânti
\n forma-se para o ano e…"<\/p>\n

Intimamente ela não se incomodava. Na vida, para ela, só havia
\n uma coisa importante: casar-se; mas pressa não tinha, nada nela a pedia.
\n Já agarrara um noivo, o resto era questão de tempo…<\/p>\n

Após responder a Dona Adelaide, explicou o motivo da visita.<\/p>\n

Viera, em nome do pai, convidar Ricardo Coração dos Outros
\n a cantar em casa dela.<\/p>\n

— Papai, disse Dona Ismênia, gosta muito de modinhas… É do
\n Norte; a senhora sabe, Dona Adelaide, que gente do Norte aprecia muito. Venham.<\/p>\n

E para lá foram. <\/p>\n

II REFORMAS RADICAIS<\/a><\/h4>\n

Havia bem dez dias que o Major Quaresma não saía de casa.
\n Na sua meiga e sossegada casa de São Cristóvão, enchia
\n os dias da forma mais útil e agradável às necessidades
\n do seu espírito e do seu temperamento. De manhã, depois da toilette
\n e do café, sentava-se no divã da sala principal e lia os jornais.
\n Lia diversos, porque sempre esperava encontrar num ou noutro uma notícia
\n curiosa, a sugestão de uma idéia útil à sua cara
\n Pátria. Os seus hábitos burocráticos faziam-no almoçar
\n cedo, e, embora estivesse de férias, para os não perder, continuava
\n a tomar a primeira refeição de garfo às nove e meia da
\n manhã.<\/p>\n

Acabado o almoço, dava umas voltas pela chácara, chácara
\n em que predominavam as fruteiras nacionais, recebendo a pitanga e o cambuí
\n os mais cuidadosos tratamentos aconselhados pela pomologia, como se fossem
\n bem cerejas ou figos.<\/p>\n

O passeio era demorado e filosófico. Conversando com o preto Anastácio,
\n que lhe servia há trinta anos, sobre coisas antigas — o casamento
\n das princesas, a quebra do Souto e outras — o major continuava com o pensamento
\n preso aos problemas que o preocupavam ultimamente. Após uma hora ou
\n menos, voltava à biblioteca e mergulhava nas revistas do Instituto
\n Histórico, no Fernão Cardim, nas cartas de Nóbrega, nos
\n anais da Biblioteca, no von den Stein e tomava notas sobre notas, guardando-as
\n numa pequena pasta ao lado. Estudava os índios, Não fica bem
\n dizer estudava, porque já o fizera há tempos, não só
\n no tocante à língua, que já quase falava, como também
\n nos simples aspectos etnográficos e antropológicos. Recordava
\n (é melhor dizer assim), afirmava certas noções dos seus
\n estudos anteriores, visto estar organizando um sistema de cerimônias
\n e festas que se baseasse nos costumes dos nossos silvícolas e abrangesse
\n todas as relações sociais.<\/p>\n

Para bem se compreender o motivo disso, é preciso não esquecer
\n que o major, depois de trinta anos de meditação patriótica,
\n de estudos e reflexões, chegava agora ao período da frutificação.
\n A convicção que sempre tivera de ser o Brasil o primeiro país
\n do mundo e o seu grande amor à Pátria eram agora ativos e impeliram-no
\n a grandes cometimentos. Ele sentia dentro de si impulsos imperiosos de agir,
\n de obrar e de concretizar suas idéias. Eram pequenos melhoramentos,
\n simples toques, porque em si mesma (era a sua opinião), a grande Pátria
\n do Cruzeiro só precisava de tempo para ser superior à Inglaterra.<\/p>\n

Tinha todos os climas, todos os frutos, todos os minerais e animais úteis,
\n as melhores terras de cultura, a gente mais valente, mais hospitaleira, mais
\n inteligente e mais doce do mundo — o que precisava mais? Tempo e um pouco
\n de originalidade. Portanto, dúvidas não flutuavam mais no seu
\n espírito, mas no que se referia à originalidade de costumes
\n e usanças, não se tinham elas dissipado, antes se transformaram
\n em certeza após tomar parte na folia do "Tangolomango", numa
\n festa que o general dera em casa.<\/p>\n

Caso foi que a visita do Ricardo e do seu violão ao bravo militar
\n veio despertar no general e na família um gosto pelas festanças,
\n cantigas e hábitos genuinamente nacionais, como se diz por aí.
\n Houve em todos um desejo de sentir, de sonhar, de poetar à maneira
\n popular dos velhos tempos. Albernaz, o general, lembrava-se de ter visto tais
\n cerimônias na sua infância: Dona Maricota, sua mulher, até
\n ainda se lembrava de uns versos de Reis; e os seus filhos, cinco moças
\n e um rapaz, viram na coisa um pretexto de festas e, portanto, aplaudiram o
\n entusiasmo dos progenitores. A modinha era pouco; os seus espíritos
\n pediam coisa mais plebéia, mais característica e extravagante.<\/p>\n

Quaresma ficou encantado, quando Albernaz falou em organizar uma chegança,
\n à moda do Norte, por ocasião do aniversário de sua praça.
\n Em casa do general era assim: qualquer aniversário tinha a sua festa,
\n de forma que havia bem umas trinta por ano, não contando domingos,
\n dias feriados e santificados em que se dançava também.<\/p>\n

O major pensara até ali pouco nessas coisas de festas e danças
\n tradicionais, entretanto viu logo a significação altamente patriótica
\n do intento. Aprovou e animou o vizinho. Mas quem havia de ensaiar, de dar
\n os versos e a música? Alguém lembrou a tia Maria Rita, uma preta
\n velha, que morava em Benfica, antiga lavadeira da família Albernaz.
\n Lá foram os dois, o General Albernaz e o Major Quaresma, alegres, apressados,
\n por uma linda e cristalina tarde de abril.<\/p>\n

O general nada tinha de marcial, nem mesmo o uniforme que talvez não
\n possuísse. Durante toda a sua carreira militar, não viu uma
\n única batalha, não tivera um comando, nada fizera que tivesse
\n relação com a sua profissão e o seu curso de artilheiro.
\n Fora sempre ajudante-de-ordens, assistente, encarregado disso ou daquilo,
\n escriturário, almoxarife, e era secretário do Conselho Supremo
\n Militar, quando se reformou em general. Os seus hábitos eram de um
\n bom chefe de seção e a sua inteligência não era
\n muito diferente dos seus hábitos. Nada entendia de guerras, de estratégia,
\n de tática ou de história militar; a sua sabedoria a tal respeito
\n estava reduzida às batalhas do Paraguai, para ele a maior e a mais
\n extraordinária guerra de todos os tempos.<\/p>\n

O altissonante título de general, que lembrava coisas sobre-humanas
\n dos Césares, dos Turennes e dos Gustavos Adolfos, ficava mal naquele
\n homem plácido, medíocre, bonachão cuja única preocupação
\n era casar as cinco filhas e arranjar "pistolões" para fazer
\n passar o filho nos exames do Colégio Militar. Contudo, não era
\n conveniente que se duvidasse das suas aptidões guerreiras. Ele mesmo,
\n percebendo o seu ar muito civil, de onde em onde, contava um episódio
\n de guerra, uma anedota militar. "Foi em Lomas Valentinas", dizia
\n ele… Se alguém perguntava: "O general assistiu a batalha?"
\n Ele respondia logo: "Não pude. Adoeci e vim para o Brasil, nas
\n vésperas. Mas soube pelo Camisão, pelo Venâncio que a
\n coisa esteve preta".<\/p>\n

O bonde que os levava até à velha Maria Rita, percorria um
\n dos trechos mais interessantes da cidade. Ia pelo Pedregulho, uma velha porta
\n da cidade, antigo término de um picadão que ia ter a Minas,
\n se esgalhava para São Paulo e abria comunicações com
\n o Curato de Santa Cruz.<\/p>\n

Por aí em costas de bestas vieram ter ao Rio o ouro e o diamante de
\n Minas e ainda ultimamente os chamados gêneros do país. Não
\n havia ainda cem anos que as carruagens d’El-Rei Dom João VI, pesadas
\n como naus, a balouçarem-se sobre as quatro rodas muito separadas, passavam
\n por ali para irem ter ao longínquo Santa Cruz. Não se pode crer
\n que a coisa fosse lá muito imponente; a Corte andava em apuros de dinheiro
\n e o rei era relaxado. Não obstante os soldados remendados, tristemente
\n montados em "pangarés" desanimados, o préstito devia
\n ter a sua grandeza, não por ele mesmo, mas pelas humilhantes marcas
\n de respeito que todos tinham que dar à sua lamentável majestade.<\/p>\n

Entre nós tudo é inconsistente, provisório, não
\n dura. Não havia ali nada que lembrasse esse passado. As casas velhas,
\n com grandes janelas, quase quadradas, e vidraças de pequenos vidros
\n eram de há bem poucos anos, menos de cinqüenta.<\/p>\n

Quaresma e Albernaz atravessaram tudo aquilo sem reminiscências e foram
\n até ao ponto. Antes perlustraram a zona do turfe, uma pequena porção
\n da cidade onde se amontoam cocheiras e coudelarias de animais de corridas,
\n tendo grandes ferraduras, cabeças de cavalos, panóplias de chicotes
\n e outros emblemas hípicos, nos pilares dos portões, nas almofadas
\n das portas, por toda parte onde tais distintivos fiquem bem e dêem na
\n vista.<\/p>\n

A casa da velha preta ficava além do ponto, para as bandas da estação
\n da estrada de ferro Leopoldina. Lá foram ter. Passaram pela estação.
\n Sobre um largo terreiro, negro de moinha de carvão-de-pedra, medas
\n de lenha e imensas tulhas de sacos de carvão vegetal se acumulavam;
\n mais adiante um depósito de locomotivas e sobre os trilhos algumas
\n manobravam e outras arfavam sob pressão.<\/p>\n

Apanharam afinal o carreiro onde ficava a casa da Maria Rita. O tempo estivera
\n seco e por isso se podia andar por ele. Para além do caminho, estendia-se
\n a vasta região de mangues, uma zona imensa, triste e feia, que vai
\n até ao fundo da baía e, no horizonte, morre ao sopé das
\n montanhas azuis de Petrópolis. Chegaram à casa da velha. Era
\n baixa, caiada e coberta com as pesadas telhas portuguesas. Ficava um pouco
\n afastada da estrada. À direita havia um monturo: restos de cozinha,
\n trapos, conchas de mariscos, pedaços de louça caseira — um
\n sambaqui a fazer-se para gáudio de um arqueólogo de futuro remoto;
\n à esquerda, crescia um mamoeiro e bem junto à cerca, no mesmo
\n lado, havia um pé de arruda. Bateram. Uma pretinha moça apareceu
\n na janela aberta.<\/p>\n

— Que desejam?<\/p>\n

Disseram o que queriam e aproximaram-se. A moça gritou para o interior
\n da casa:<\/p>\n

— Vovó estão aí dois "moços" que querem
\n falar com a senhora. Entrem, façam o favor — disse ela depois, dirigindo-se
\n ao general e ao seu companheiro.<\/p>\n

A sala era pequena e de telha-vã. Pelas paredes, velhos cromos de
\n folhinhas, registros de santos, recortes de ilustrações de jornais
\n baralhavam-se e subiam por elas acima até dois terços da altura.
\n Ao lado de uma Nossa Senhora da Penha, havia um retrato de Vítor Emanuel
\n " com enormes bigodes em desordem; um crini sentimental de folhinha —
\n uma cabeça de mulher em posição de sonho — parecia olhar
\n um São João Batista ao lado. No alto da porta que levava ao
\n interior da casa, uma lamparina, numa cantoneira, enchia de fuligem a Conceição
\n de louça.<\/p>\n

Não tardou vir a velha. Entrou em camisa de bicos de rendas, mostrando
\n o peito descarnado, enfeitado com um colar de miçangas de duas voltas.
\n Capengava de um pé e parecia querer ajudar a marcha com a mão
\n esquerda pousada na perna correspondente.<\/p>\n

— Boas tardes, tia Maria Rita, disse o general.<\/p>\n

Ela respondeu, mas não deu mostras de ter reconhecido quem lhe falava.
\n O general atalhou:<\/p>\n

— Não me conhece mais? Sou o general, o Coronel Albernaz.<\/p>\n

— Ah! É sê coroné!… Há quanto tempo! Como está
\n nhã Maricota?<\/p>\n

— Vai bem. Minha velha, nós queríamos que você nos ensinasse
\n umas cantigas.<\/p>\n

— Quem sou eu, ioiô!<\/p>\n

— Ora! Vamos, tia Maria Rita… você não perde nada… você
\n não sabe o "Bumba-meu-Boi"?<\/p>\n

— Quá, ioiô, já mi esqueceu.<\/p>\n

— E o "Boi Espácio"?<\/p>\n

— Coisa véia, do tempo do cativeiro — pra que sô coroné
\n qué sabê isso?<\/p>\n

Ela falava arrastando as sílabas, com um doce sorriso e um olhar vago.<\/p>\n

— É para uma festa… Qual é a que você sabe?<\/p>\n

A neta que até ali ouvia calada a conversa animou-se a dizer alguma
\n coisa, deixando perceber rapidamente a fiada reluzente de seus dentes imaculados:<\/p>\n

— Vovó já não se lembra.<\/p>\n

O general, que a velha chamava coronel, por tê-la conhecido nesse posto,
\n não atendeu a observação da moça e insistiu:<\/p>\n

— Qual esquecida, o quê! Deve saber ainda alguma coisa, não
\n é, titia?<\/p>\n

— Só sei o "Bicho Tutu", disse a velha.<\/p>\n

— Cante lá!<\/p>\n

— Ioiô sabe! Não sabe? Quá, sabe!<\/p>\n

— Não sei, cante. Se eu soubesse não vinha aqui. Pergunte
\n aqui ao meu amigo, o Major Policarpo, se sei.<\/p>\n

Quaresma fez com a cabeça sinal afirmativo e a preta velha, talvez
\n com grandes saudades do tempo em que era escrava e ama de alguma grande casa,
\n farta e rica, ergueu a cabeça, como para melhor recordar-se, e entoou:
\n
\n É vêm tutu<\/p>\n

Por detrás do murundu<\/p>\n

Pra cumê sinhozinho<\/p>\n

Com bucado de angu.
\n — Ora! fez o general com enfado, isso é coisa antiga de embalar crianças.
\n Você não sabe outra?<\/p>\n

— Não, sinhô. Já mi esqueceu.<\/p>\n

Os dois saíram tristes. Quaresma vinha desanimado. Como é que
\n o povo não guardava as tradições de trinta anos passados?
\n Com que rapidez morriam assim na sua lembrança os seus folgares e as
\n suas canções? Era bem um sinal de fraqueza, uma demonstração
\n de inferioridade diante daqueles povos tenazes que os guardam durante séculos!
\n Tornava-se preciso reagir, desenvolver o culto das tradições,
\n mantê-las sempre vivazes nas memórias e nos costumes…<\/p>\n

Albernaz vinha contrariado. Contava arranjar um número bom para a
\n festa que ia dar, e escapava-lhe. Era quase a esperança de casamento
\n de uma das quatro filhas que se ia, das quatro, porque uma delas já
\n estava garantida, graças a Deus.<\/p>\n

O crepúsculo chegava e eles entraram em casa mergulhados na melancolia
\n da hora.<\/p>\n

A decepção, porém, demorou dias. Cavalcânti, o
\n noivo de Ismênia, informou que nas imediações morava um
\n literato, teimoso cultivador dos contos e canções populares
\n do Brasil. Foram a ele. Era um velho poeta que teve sua fama ai pelos setenta
\n e tantos, homem doce e ingênuo que se deixara esquecer em vida, como
\n poeta, e agora se entretinha em publicar coleções que ninguém
\n lia, de contos, canções, adágios e ditados populares.<\/p>\n

Foi grande a sua alegria quando soube o objeto da visita daqueles senhores.
\n Quaresma estava animado e falou com calor; e Albernaz também, porque
\n via na sua festa, com um número de folklore, meio de chamar a atenção
\n sobre sua casa, atrair gente e… casar as filhas.<\/p>\n

A sala em que foram recebidos, era ampla; mas estava tão cheia de
\n mesas, estantes, pejadas de livros, pastas, latas, que mal se podia mover
\n nela. Numa lata lia-se: Santa Ana dos Tocos; numa pasta: São Bonifácio
\n do Cabresto.<\/p>\n

— Os senhores não sabem, disse o velho poeta, que riqueza é
\n a nossa poesia popular! que surpresas ela reserva!… Ainda há dias
\n recebi uma carta de Urubu-de-Baixo com uma linda canção. Querem
\n ver?<\/p>\n

O colecionador revolveu pastas e afinal trouxe de lá um papel onde
\n leu:
\n Se Deus enxergasse pobre<\/p>\n

Não me deixaria assim:<\/p>\n

Dava no coração dela<\/p>\n

Um lugarzinho pra mim,
\n O amor que tenho por ela<\/p>\n

Já não cabe no meu peito;<\/p>\n

Sai-me pelos olhos afora<\/p>\n

Voa às nuvens direito.
\n — Não é bonito?… Muito! Se os senhores conhecessem então
\n o ciclo do macaco, a coleção de histórias que o povo
\n tem sobre o símio?… Oh! Uma verdadeira epopéia cômica!<\/p>\n

Quaresma olhava para o velho poeta com o espanto satisfeito de alguém
\n que encontrou um semelhante no deserto; e Albernaz, um momento contagiado
\n pela paixão do folclorista, tinha mais inteligência no olhar
\n com que o encarava.<\/p>\n

O velho poeta guardou a canção de Urubu-de-Baixo, numa pasta;
\n e foi logo à outra, donde tirou várias folhas de papel. Veio
\n até junto aos dois visitantes e disse-lhes:<\/p>\n

— Vou ler aos senhores uma pequena história do macaco, das muitas
\n que o nosso povo conta… Só eu já tenho perto de quarenta e
\n pretendo publicá-las, sob o título Histórias do Mestre
\n Simão.<\/p>\n

E, sem perguntar se os incomodava ou se estavam dispostos a ouvir, começou:<\/p>\n

"O macaco perante o juiz de direito. Andava um bando de macacos em troça,
\n pulando de árvore em árvore, nas bordas de uma grota. Eis senão
\n quando, um deles vê no fundo uma onça que lá caíra.
\n Os macacos se enternecem e resolvem salvá-la. Para isso, arrancaram
\n cipós, emendaram-nos bem, amarraram a corda assim feita à cintura
\n de cada um deles e atiraram uma das pontas à onça. Com o esforço
\n reunido de todos, conseguiram içá-la e logo se desamarraram,
\n fugindo. Um deles, porém, não o pôde fazer a tempo e a
\n onça segurou-o imediatamente.<\/p>\n

— Compadre Macaco, disse ela, tenha paciência. Estou com fome e você
\n vai fazer-me o favor de deixar-se comer.<\/p>\n

O macaco rogou, instou, chorou; mas a onça parecia inflexível,
\n Simão então lembrou que a demanda fosse resolvida pelo juiz
\n de direito. Foram a ele; o macaco sempre agarrado pela onça. É
\n juiz de direito entre os animais, o jabuti, cujas audiências são
\n dadas à borda dos rios, colocando-se ele em cima de uma pedra. Os dois
\n chegaram e o macaco expôs as suas razões.<\/p>\n

O jabuti ouvi-o e no fim ordenou:<\/p>\n

— Bata palmas.<\/p>\n

Apesar de seguro pela onça, o macaco pôde assim mesmo bater
\n palmas. Chegou a vez da onça, que também expôs as suas
\n razões e motivos.<\/p>\n

O juiz, como da primeira vez, determinou ao felino:<\/p>\n

— Bata palmas.<\/p>\n

A onça não teve remédio senão largar o macaco,
\n que se escapou, e também o juiz, atirando-se n’água".<\/p>\n

Acabando a leitura, o velho dirigiu-se aos dois:<\/p>\n

— Não acham interessante? Muito! Há no nosso povo muita invenção,
\n muita criação, verdadeiro material para fabliaux interessantes…
\n No dia em que aparecer um literato de gênio que o fixe numa forma imortal…
\n Ah! Então!<\/p>\n

Dizendo isto, brincava nas suas faces um demorado sorriso de satisfação
\n e nos seus olhos abrolhavam duas lágrimas furtivas.<\/p>\n

— Agora, continuou ele, depois de passada a emoção — vamos
\n ao que serve. O "Boi Espácio" ou o "Bumba-meu-Boi"
\n ainda é muita coisa para vocês… É melhor irmos devagar,
\n começar pelo mais fácil… Está aí o "Tangolomango",
\n conhecem?<\/p>\n

— Não, disseram os dois.<\/p>\n

— É divertido. Arranjem dez crianças, uma máscara de
\n velho, uma roupa estrambólica para um dos senhores, que eu ensaio.<\/p>\n

O dia chegou. A casa do general estava cheia. Cavalcânti viera; e ele
\n e a noiva, à parte, no vão de uma janela, pareciam ser os únicos
\n que não tinham interesse pela folia. Ele, falando muito, cheio de trejeitos
\n no olhar; ela, meio fria, deitando de quando em quando, para o noivo, um olhar
\n de gratidão.<\/p>\n

Quaresma fez o "Tangolomango", isto é, vestiu uma velha
\n sobrecasaca do general, pôs uma imensa máscara de velho, agarrou-se
\n a um bordão curvo, em forma de báculo, e entrou na sala. As
\n dez crianças cantaram em coro:
\n Uma mãe teve dez filhos<\/p>\n

Todos os dez dentro de um pote:<\/p>\n

Deu o Tangolomango nele<\/p>\n

Não ficaram senão nove.
\n Por aí, o major avançava, batia com o báculo no assoalho,
\n fazia: hu! hu! hu! ; as crianças fugiam, afinal ele agarrava uma e
\n levava para dentro. Assim ia executando com grande alegria da sala, quando,
\n pela quinta estrofe, lhe faltou o ar, lhe ficou a vista escura e caiu. Tiraram-lhe
\n a máscara, deram-lhe algumas sacudidelas e Quaresma voltou a si.<\/p>\n

O acidente, entretanto, não lhe deu nenhum desgosto pelo folklore.
\n Comprou livros, leu todas as publicações a respeito, mas a decepção
\n lhe veio ao fim de algumas semanas de estudo.<\/p>\n

Quase todas as tradições e canções eram estrangeiras;
\n o próprio "Tangolomango" o era também. Tornava-se,
\n portanto, preciso arranjar alguma coisa própria, original, uma criação
\n da nossa terra e dos nossos ares.<\/p>\n

Essa idéia levou-o a estudar os costumes tupinambás; e, como
\n uma idéia traz outra, logo ampliou o seu propósito e eis a razão
\n por que estava organizando um código de relações, de
\n cumprimentos, de cerimônias domésticas e festas, calcado nos
\n preceitos tupis.<\/p>\n

Desde dez dias que se entregava a essa árdua tarefa, quando (era domingo)
\n lhe bateram à porta, em meio de seu trabalho. Abriu, mas não
\n apertou a mão. Desandou a chorar, a berrar, a arrancar os cabelos,
\n como se tivesse perdido a mulher ou um filho. A irmã correu lá
\n de dentro, o Anastácio também, e o compadre e a filha, pois
\n eram eles, ficaram, estupefatos no limiar da porta.<\/p>\n

— Mas que é isso, compadre?<\/p>\n

— Que é isso, Policarpo?<\/p>\n

— Mas, meu padrinho…<\/p>\n

Ele ainda chorou um pouco. Enxugou as lágrimas e, depois, explicou
\n com a maior naturalidade:<\/p>\n

— Eis aí! Vocês não têm a mínima noção
\n das coisas da nossa terra, queriam que eu apertasse a mão… Isto não
\n é nosso! Nosso cumprimento é chorar quando encontramos os amigos,
\n era assim que faziam os tupinambás.<\/p>\n

O seu compadre Vicente, a filha e Dona Adelaide entreolharam-se, sem saber
\n o que dizer. O homem estaria doido? Que extravagância!<\/p>\n

— Mas, Senhor Policarpo, disse-lhe o compadre, é possível
\n que isto seja muito brasileiro, mas é bem triste, compadre.<\/p>\n

— Decerto, padrinho, acrescentou a moça com vivacidade; parece até
\n agouro…<\/p>\n

Este seu compadre era italiano de nascimento. A história das suas
\n relações vale a pena contar. Quitandeiro ambulante, fora fornecedor
\n da casa de Quaresma há vinte e tantos anos. O major já tinha
\n as suas idéias patrióticas, mas não desdenhava conversar
\n com o quitandeiro e até gostava de vê-lo suado, curvado ao peso
\n dos cestos, com duas rosas vermelhas nas faces muito brancas de europeu recém-chegado.
\n Mas um belo dia, ia Quaresma pelo Largo do Paço, muito distraído,
\n a pensar nas maravilhas arquitetônicas do chafariz do Mestre Valentim,
\n quando veio a encontrar-se com o mercador ambulante. Falou-lhe com aquela
\n simplicidade d’alma que era bem sua, e notou que o rapaz tinha alguma preocupação
\n séria. Não só, de onde em onde, soltava exclamações
\n sem ligação alguma com a conversa atual, como também,
\n cerrava os lábios, rilhava os dentes e crispava raivosamente os punhos.
\n Interrogou-o e veio a saber que tivera uma questão de dinheiro com
\n um seu colega, estando disposto a matá-lo, pois perdera o crédito
\n e em breve estaria na miséria. Havia na sua afirmação
\n uma tal energia e um grande e estranho acento de ferocidade que fizeram empregar
\n o major toda a sua doçura e persuasão para dissuadi-lo do propósito.
\n E não ficou nisto só: emprestou-lhe também dinheiro.
\n Vicente Coleoni pôs uma quitanda, ganhou uns contos de réis,
\n fez-se logo empreiteiro, enriqueceu, casou, veio a ter aquela filha, que foi
\n levada à pia pelo seu benfeitor. Inútil é dizer que Quaresma
\n não notou a contradição entre as suas idéias patrióticas
\n e o seu ato.<\/p>\n

É verdade que ele não as tinha ainda muito firmes, mas já
\n flutuavam na sua cabeça e reagiam sobre a sua consciência como
\n tênues desejos, veleidades de rapaz de pouco mais de vinte anos, veleidades
\n que não tardariam tomar consistência e só esperavam os
\n anos para desabrochar em atos.<\/p>\n

Fora, pois, ao seu compadre Vicente e à sua afilhada Olga que ele
\n recebera com o mais legítimo cerimonial guaitacás, e, se não
\n envergara o traje de rigor de tão interessante povo, motivo não
\n foi o não tê-lo. Estava até à mão, mas faltava-lhe
\n tempo para despir-se.<\/p>\n

— Lê-se muito, padrinho? perguntou-lhe a afilhada, deitando sobre
\n ele os seus olhos muito luminosos.<\/p>\n

Havia entre os dois uma grande afeição. Quaresma era um tanto
\n reservado e o vexame de mostrar os seus sentimentos faziam-no econômico
\n nas demonstrações afetuosas. Adivinha-se, entretanto, que a
\n moça ocupava-lhe no coração o lugar dos filhos que não
\n tivera nem teria jamais. A menina vivaz, habituada a falar alto e desembaraçadamente,
\n não escondia a sua afeição tanto mais que sentia confusamente
\n nele alguma coisa de superior, uma ânsia de ideal, uma tenacidade em
\n seguir um sonho, uma idéia, um vôo enfim para as altas regiões
\n do espírito que ela não estava habituada a ver em ninguém
\n do mundo que freqüentava. Essa admiração não lhe
\n vinha da educação. Recebera a comum às moças de
\n seu nascimento. Vinha de um pendor próprio, talvez das proximidades
\n européias do seu nascimento, que a fizeram um pouco diferente das nossas
\n moças.<\/p>\n

Fora com um olhar luminoso e perscrutador que ela perguntara ao padrinho:<\/p>\n

— Então padrinho, lê-se muito?<\/p>\n

— Muito, minha filha. Imagina que medito grandes obras, uma reforma, a emancipação
\n de um povo.<\/p>\n

Vicente fora com Dona Adelaide para o interior da casa e os dois conversavam
\n a sós na sala dos livros. A afilhada notou que Quaresma tinha alguma
\n coisa de mais. Falava agora com tanta segurança, ele que antigamente
\n era tão modesto, hesitante mesmo no falar — que diabo! Não,
\n não era possível… Mas, quem sabe? E que singular alegria havia
\n nos seus olhos — uma alegria de matemático que resolveu um problema,
\n de inventor feliz!<\/p>\n

— Não se vá meter em alguma conspiração, disse
\n a moça gracejando. <\/p>\n

— Não te assustes por isso. A coisa vai naturalmente, não
\n é preciso violências…<\/p>\n

Nisto Ricardo Coração dos Outros entrou com o seu longo e rabudo
\n fraque de sarja e o seu violão encapotado em camurça. O major
\n fez as apresentações.<\/p>\n

— Já o conhecia de nome, Senhor Ricardo, disse Olga.<\/p>\n

Coração dos Outros encheu-se de um alvissareiro contentamento.
\n A sua fisionomia minguada dilatou-se ao brilho do seu olhar satisfeito; e
\n a sua cútis que era ressecada e de um tom de velho mármore,
\n como que ficou macia e jovem. Aquela moça parecia rica, era fina e
\n bonita, conhecia-o — que satisfação! Ele que era sempre um
\n tanto parvo e atrapalhado, quando se encontrava diante das moças, fossem
\n de que condição fossem, animava-se, soltava a língua,
\n amaciava a voz e ficava numeroso e eloqüente.<\/p>\n

— Leu então os meus versos, não é, minha senhora?<\/p>\n

— Não tive esse prazer, mas li, há meses, uma apreciação
\n sobre um trabalho seu.<\/p>\n

— No Tempo, não foi?<\/p>\n

— Foi.<\/p>\n

— Muito injusta! acrescentou Ricardo. Todos os críticos se atêm
\n a essa questão de metrificação. Dizem que os meus versos
\n não são versos… São, sim, mas são versos para
\n violão. Vossa Excelência sabe que os versos para música
\n têm alguma coisa de diferente dos comuns, não é? Não
\n há, portanto, nada a admirar que os meus versos, feitos para o violão,
\n sigam outra métrica e outro sistema, não acha?<\/p>\n

— Decerto, disse a moça. Mas parece-me que o Senhor faz versos para
\n a música e não música para os versos.<\/p>\n

E ela sorriu devagar, enigmaticamente, deixando parado o seu olhar luminoso,
\n enquanto Ricardo, desconfiado, lhe sondava a intenção com os
\n seus olhinhos vivos e miúdos de camundongo.<\/p>\n

Quaresma, que até ali se conservava calado, interveio:<\/p>\n

— O Ricardo, Olga, é um artista… Tenta e trabalha para levantar
\n o violão.<\/p>\n

— Eu sei, padrinho. Eu sei…<\/p>\n

— Entre nós, minha senhora, falou Coração dos Outros,
\n não se levam a sério essas tentativas nacionais, mas, na Europa,
\n todos respeitam e auxiliam… Como é que se chama, major, aquele poeta
\n que escreveu em francês popular?<\/p>\n

— Mistral, acudiu Quaresma, mas não é francês popular;
\n é o provençal, uma verdadeira língua.<\/p>\n

— Sim, é isso, confirmou Ricardo. Pois o Mistral não é
\n considerado, respeitado? Eu, no tocante ao violão, estou fazendo o
\n mesmo.<\/p>\n

Olhou triunfante para um e outro circunstante; e Olga dirigindo-se a ele,
\n disse:<\/p>\n

— Continue na tentativa, Senhor Ricardo, que é digno de louvor.<\/p>\n

— Obrigado. Fique certa, minha senhora, que o violão é um
\n belo instrumento e tem grandes dificuldades. Por exemplo…<\/p>\n

— Qual! Interroumpeu Quaresma abruptamente. Há outros mais difíceis.<\/p>\n

— O piano? perguntou Ricardo.<\/p>\n

— Que piano! O maracá, a inúbia.<\/p>\n

— Não conheço.<\/p>\n

— Não conheces? É boa! Os instrumentos mais nacionais possíveis,
\n os únicos que o são verdadeiramente; instrumentos dos nossos
\n antepassados, daquela gente valente que se bateu e ainda se bate pela posse
\n desta linda terra. Os caboclos!<\/p>\n

— Instrumento de caboclo, ora! disse Ricardo.<\/p>\n

— De caboclo! Que é que tem? O Léry diz que são muito
\n sonoros e agradáveis de ouvir… Se é por ser de caboclo, o
\n violão também não vale nada. — é um instrumento
\n de capadócio.<\/p>\n

— De capadócio, major! Não diga isso…<\/p>\n

E os dois ainda discutiram acaloradamente diante da moça, surpresa,
\n espantada, sem atinar, sem explicação para aquela inopinada
\n transformação de gênio do seu padrinho, até ali
\n tão sossegado e tão calmo. <\/p>\n

III – A NOTÍCIA DO GENELÍCIO<\/a><\/h4>\n

Então quando se casa, Dona Ismênia?<\/p>\n

— Em março. Cavalcânti já está formado e…<\/p>\n

Afinal a filha do general pôde responder com segurança à
\n pergunta que se lhe vinha fazendo há quase cinco anos. O noivo finalmente
\n encontrara o fim do curso de dentista e marcara o casamento para dai a três
\n meses. A alegria foi grande na família; e, como em tal caso, uma alegria
\n não podia passar sem um baile, uma festa foi anunciada para o sábado
\n que se seguia ao pedido da pragmática.<\/p>\n

As irmãs da noiva, Quinota, Zizi, Lalá e Vivi, estavam mais
\n contentes que a irmã nubente. Parecia que ela lhes ia deixar o caminho
\n desembaraçado, e fora a irmã quem até ali tinha impedido
\n que se casassem.<\/p>\n

Noiva havia quase cinco anos, Ismênia já se sentia meio casada.
\n Esse sentimento junto à sua natureza pobre fê-la não sentir
\n um pouco mais de alegria. Ficou no mesmo. Casar, para ela, não era
\n negócio de paixão, nem se inseria no sentimento ou nos sentidos;
\n era uma idéia, uma pura idéia. Aquela sua inteligência
\n rudimentar tinha separado da idéia de casar o amor, o prazer dos sentidos,
\n uma tal ou qual liberdade, a maternidade, até o noivo. Desde menina,
\n ouvia a mamãe dizer: "Aprenda a fazer isso, porque quando você
\n se casar"… ou senão: "Você precisa aprender a pregar
\n botões, porque quando você se casar…"<\/p>\n

A todo instante e a toda hora, lá vinha aquele — "porque, quando
\n você se casar…" — e a menina foi se convencendo de que toda
\n a existência só tendia para o casamento. A instrução,
\n as satisfações íntimas, a alegria, tudo isso era inútil;
\n a vida se resumia numa coisa: casar.<\/p>\n

De resto, não era só dentro de sua família que ela encontrava
\n aquela preocupação. No colégio, na rua, em casa das famílias
\n conhecidas, só se falava em casar. "Sabe, Dona Maricota, a Lili
\n casou-se, não fez grande negócio, pois parece que o noivo não
\n é lá grande coisa"; ou então: "A Zezé
\n está doida para arranjar casamento, mas é tão feia, meu
\n Deus!…" <\/p>\n

A vida, o mundo, a variedade intensa dos sentimentos, das idéias,
\n o nosso próprio direito à felicidade, foram parecendo ninharias
\n para aquele cerebrozinho; e, de tal forma casar-se se lhe representou coisa
\n importante, uma espécie de dever, que não se casar, ficar solteira,
\n "tia", parecia-lhe um crime, uma vergonha.<\/p>\n

De natureza muito pobre, sem capacidade para sentir qualquer coisa profunda
\n e intensamente, sem quantidade emocional para a paixão ou para um grande
\n afeto, na sua inteligência a idéia de "casar-se" incrustou-se
\n teimosamente como uma obsessão.<\/p>\n

Ela não era feia; amorenada, com os seus traços acanhados,
\n o narizinho mal feito, mas galante, não muito baixa nem muito magra
\n e a sua aparência de bondade passiva, de indolência de corpo,
\n de idéia e de sentidos — era até um bom tipo das meninas a
\n que os namorados chamam — "bonitinhas". O seu traço de beleza
\n dominante, porém, eram seus cabelos: uns bastos cabelos castanhos,
\n com tons de ouro, sedosos até ao olhar.<\/p>\n

Aos dezenove anos arranjou namoro com o Cavalcânti, e à fraqueza
\n de sua vontade e ao temor de não encontrar marido não foi estranha
\n a facilidade com que o futuro dentista a conquistou.<\/p>\n

O pai fez má cara. Ele andava sempre ao par dos namoros da filhas:
\n "Diga-me sempre, Maricota — dizia ele — quem são. Olho vivo!…
\n É melhor prevenir que curar… Pode ser um valdevinos e…" Sabendo
\n que o pretendente à Ismênia era um dentista, não gostou
\n muito. Que é um dentista? perguntava ele de si para si. Um cidadão
\n semiformado, uma espécie de barbeiro. Preferia um oficial, tinha montepio
\n e meio soldo; mas a mulher convenceu-o de que os dentistas ganham muito, e
\n ele acedeu.<\/p>\n

Começou então Cavalcânti a freqüentar a casa na
\n qualidade de noivo "paisano", isto é, que não pediu,
\n não é ainda "oficial".<\/p>\n

No fim do primeiro ano, tendo notícia das dificuldades com que o futuro
\n genro lutava para acabar os estudos, o general foi generosamente em seu socorro.
\n Pagou-lhe taxas de matrículas, livros e outras coisas. Não era
\n raro que após uma longa conversa com a filha, Dona Maricota viesse
\n ao marido e dissesse: "Chico, arranja-me vinte mil-réis que o
\n Cavalcânti precisa comprar uma Anatomia".<\/p>\n

O general era leal, bom e generoso; a não ser a sua pretensão
\n marcial, não havia no seu caráter a mínima falha. Demais,
\n aquela necessidade de casar as filhas ainda o faziam melhor quando se tratava
\n dos interesses delas.<\/p>\n

Ele ouvia a mulher, coçava a cabeça e dava o dinheiro; e até
\n para evitar despesas ao futuro genro, convidou-o a jantar em casa todo dia;
\n e assim o namoro foi correndo até ali.<\/p>\n

Enfim — dizia Albernaz à mulher, na noite do pedido, quando já
\n recolhidos — a coisa vai acabar. Felizmente, respondia-lhe Dona Maricota,
\n vamos descontar esta letra.<\/p>\n

A satisfação resignada do general era porém, falsa;
\n ao contrário: ele estava radiante. Na rua, se encontrava um camarada,
\n no primeiro momento azado, lá dizia ele:<\/p>\n

— É um inferno, esta vida! Imagina tu, Castro, que ainda por cima
\n tenho que casar uma filha!<\/p>\n

Ao que Castro interrogava:<\/p>\n

— Qual delas?<\/p>\n

— A Ismênia, a segunda, respondia Albernaz e logo acrescentava: tu
\n é que és feliz: só tiveste filhos.<\/p>\n

— Ah! meu amigo! falava o outro cheio de malícia, aprendi a receita.
\n Por que não fizeste o mesmo?<\/p>\n

Despedindo-se, o velho Albernaz corria aos armazéns, às lojas
\n de louça, comprava mais pratos, mais compoteiras, um centro de mesa,
\n porque a festa devia ser imponente e ter um ar de abundância e riqueza
\n que traduzisse o seu grande contentamento.<\/p>\n

Na manhã do dia da festa comemorativa do pedido, Dona Maricota amanheceu
\n cantando. Era raro que o fizesse: mas nos dias de grande alegria, ela cantarolava
\n uma velha ária, uma coisa do seu tempo de moça e as filhas que
\n sentiam nisto sinal certo de alegria corriam a ela, pedindo-lhe isto ou aquilo.<\/p>\n

Muito ativa, muito diligente, não havia dona-de-casa mais econômica,
\n mais poupada e que fizesse render mais o dinheiro do marido e o serviço
\n das criadas. Logo que despertou, pôs tudo em atividade, as criadas e
\n as filhas. Vivi e Quinota foram para os doces; Lalá e Zizi auxiliaram
\n as raparigas na arrumação das salas e dos quartos, enquanto
\n ela e Ismênia iam arrumar a mesa, dispô-la com muito gosto e esplendor.
\n O móvel ficaria assim galhardo desde as primeiras horas do dia. A alegria
\n de Dona Maricota era grande; ela não compreendia que uma mulher pudesse
\n viver sem estar casada. Não eram só os perigos a que se achava
\n exposta, a falta de arrimo; parecia-lhe feio e desonroso para a família.
\n A sua satisfação não vinha do simples fato de ter descontado
\n uma letra, como ele dizia. Vinha mais profundamente dos seus sentimentos maternos
\n e de família.<\/p>\n

Ela arrumava a mesa, nervosa e alegre; e a filha fria e indiferente, — Mas,
\n minha filha, dizia ela, até parece que não é você
\n quem se vai casar! Que cara! Você parece aí uma "mosca-morta".<\/p>\n

— Mamãe, que quer que eu faça?<\/p>\n

— Não é bonito rir-se muito, andar aí como uma sirigaita,
\n mas também assim como você está! Eu nunca vi noiva assim.<\/p>\n

Durante uma hora, a moça esforçou-se por parecer muito alegre,
\n mas logo lhe tornava toda a pobreza de sua natureza, incapaz de vibração
\n sentimental, e o natural do seu temperamento vencia-a e não tardava
\n em cair naquela doentia lassidão que lhe era própria.<\/p>\n

Veio muita gente. Além das moças e as respeitáveis mães,
\n acudiram ao convite do general, o Contra-Almirante Caldas, o doutor Florêncio,
\n engenheiro das águas, o Major honorário Inocêncio Bustamante,
\n o Senhor Bastos, guarda-livros, ainda parente de Dona Maricota, e outras pessoas
\n importantes. Ricardo não fora convidado porque o general temia a opinião
\n pública sobre a presença dele em festa séria; Quaresma
\n o fora, mas não viera; e Cavalcânti jantara com os futuros sogros.<\/p>\n

Às seis horas, a casa já estava cheia. As moças cercavam
\n Ismênia, cumprimentando-a, não sem um pouco de inveja no olhar.<\/p>\n

Irene, uma alourada e alta, aconselhava:<\/p>\n

— Eu, se fosse você, comprava tudo no Parque.<\/p>\n

Tratava-se do enxoval. Todas elas, embora solteiras, davam conselhos, sabiam
\n as casas barateiras, as peças mais importantes e as que podiam ser
\n dispensadas. Estavam ao par.<\/p>\n

A Armanda indicava com um requebro feiticeiro nos olhos:<\/p>\n

— Eu, ontem, vi na Rua da Constituição um dormitório
\n de casal, muito bonito, você por que não vai ver, Ismênia?
\n Parece barato.<\/p>\n

A Ismênia era a menos entusiasmada, quase não respondia às
\n perguntas; e, se as respondia, era por monossílabos. Houve um momento
\n em que sorriu quase com alegria e abandono. Estefânia, a doutora, normalista,
\n que tinha nos dedos um anel, com tantas pedras que nem uma joalheria, num
\n dado momento, chegou a boca carnuda aos ouvidos da noiva e fez uma confidência.
\n Quando deixou de segredar-lhe, assim como se quisesse confirmar o dito, dilatou
\n muito os seus olhos maliciosos e quentes, e disse alto:<\/p>\n

— Eu quero ver isso… Todas dizem que não… Eu sei…<\/p>\n

Ela aludia à resposta que, à sua confidência, Ismênia
\n tinha dado com parcimônia: qual o quê?<\/p>\n

Todas elas, conversando, tinham os olhos no piano. Os rapazes e uma parte
\n dos velhos rodeavam Cavalcânti, muito solene, dentro de um grande fraque
\n preto.<\/p>\n

— Então, doutor, acabou, hein? dizia este a jeito de um cumprimento.<\/p>\n

— É verdade! Trabalhei. Os senhores não imaginam os tropeços,
\n os embargos — fui de um heroísmo!…<\/p>\n

— Conhece o Chavantes? perguntava um outro.<\/p>\n

— Conheço. Um crônico, um pândego…<\/p>\n

— Foi seu colega?<\/p>\n

— Foi, isto é, ele é do curso de medicina. Matriculamo-nos
\n no mesmo ano.<\/p>\n

Cavalcânti ainda não tinha tido tempo de atender a este e já
\n era obrigado a ouvir a observação de outro.<\/p>\n

— É muito bonito ser formado. Se eu tivesse ouvido meu pai, não
\n estava agora a quebrar a cabeça no "deve" e "haver".
\n Hoje, torço a orelha e não sai sangue.<\/p>\n

— Atualmente, não vale nada, meu caro senhor, dizia modestamente
\n Cavalcânti. Com essas academias livres… Imaginem que já se
\n fala numa Academia Livre de Odontologia! É o cúmulo! Um curso
\n difícil e caro, que exige cadávares, aparelhos, bons professores,
\n como é que particulares poderão mantê-lo? Se o governo
\n mantém mal…<\/p>\n

— Pois doutor, acudia um outro, dou-lhe meus parabéns, Digo-lhe o
\n que disse ao meu sobrinho, quando se formou: vá furando!<\/p>\n

— Ah! Seu sobrinho é formado? inquiria delicadamente Cavalcânti.\n <\/p>\n

— Em engenharia. Está no Maranhão, na estrada de Caxias.<\/p>\n

— Boa carreira.<\/p>\n

Nos intervalos da conversa, todos eles olhavam o novel dentista como se fosse
\n um ente sobrenatural.<\/p>\n

Para aquela gente toda, Cavalcânti não era mais um simples homem,
\n era homem e mais alguma coisa sagrada e de essência superior; e não
\n juntavam à imagem que tinham dele atualmente, as coisas que porventura
\n ele pudesse saber ou tivesse aprendido. Isto não entrava nela de modo
\n algum; e aquele tipo, para alguns, continuava a ser vulgar, comum, na aparência,
\n mas a sua substância tinha mudado, era outra diferente da deles e fora
\n ungido de não sei que coisa vagamente fora da natureza terrestre, quase
\n divina.<\/p>\n

Para o lado de Cavalcânti, que se achava na sala de visitas, vieram
\n os menos importantes. O general ficara na sala de jantar, fumando, cercado
\n dos mais titulados e dos mais velhos. Estavam com ele o Contra-Almirante Caldas,
\n o Major Inocêncio, o doutor Florêncio e o Capitão de Bombeiros
\n Sigismundo.<\/p>\n

Inocêncio aproveitou a ocasião para fazer uma consulta a Caldas
\n sobre assunto de legislação militar. O contra-almirante era
\n interessantíssimo, Na Marinha, por pouco que não fazia pendant
\n com Albernaz no Exército. Nunca embarcara, a não ser na guerra
\n do Paraguai, mas assim mesmo por muito pouco tempo. A culpa, porém,
\n não era dele. Logo que se viu primeiro-tenente, Caldas foi aos poucos
\n se metendo consigo, abandonando a roda dos camaradas, de forma que, sem empenhos
\n e sem amigos nos altos lugares, se esqueciam dele e não lhe davam comissões
\n de embarque. É curiosa essa coisa das administrações
\n militares: as comissões são merecimento, mas só se as
\n dá aos protegidos.<\/p>\n

Certa vez, quando era já capitão-tenente, deram-lhe um embarque
\n em Mato Grosso. Nomearam-no para comandar o couraçado "Lima Barros".
\n Ele lá foi, mas, quando se apresentou ao comandante da flotilha, teve
\n notícia de que não existia no rio Paraguai semelhante navio.
\n Indagou daqui e dali e houve quem aventurasse que podia ser que o tal "Lima
\n Barros" fizesse parte da esquadrilha do alto Uruguai. Consultou o comandante.<\/p>\n

— Eu, no seu caso, disse-lhe o superior, partia imediatamente para a flotilha
\n do Rio Grande.<\/p>\n

Ei-lo a fazer malas para o alto Uruguai, onde chegou enfim, depois de uma
\n penosa e fatigante viagem. Mas aí também não estava o
\n tal "Lima Barros". Onde estaria então? Quis telegrafar para
\n o Rio de Janeiro, mas teve medo de ser censurado, tanto mais que não
\n andava em cheiro de santidade. Esteve assim um mês em Itaqui, hesitante,
\n sem receber soldo e sem saber que destino tomar. Um dia lhe veio a idéia
\n de que o navio bem poderia estar no Amazonas. Embarcou na intenção
\n de ir ao extremo norte e quando passou pelo Rio, conforme a praxe, apresentou-se
\n às altas autoridades da Marinha. Foi preso e submetido a conselho.<\/p>\n

O "Lima Barros" tinha ido a pique, durante a guerra do Paraguai.\n <\/p>\n

Embora absolvido, nunca mais entrou em graça dos ministros e dos seus
\n generais. Todos o tinham na conta de parvo, de um comandante de opereta que
\n andava à cata do seu navio pelos quatro pontos cardeais. Deixaram-no
\n "encostado", como se diz na gíria militar, e ele levou quase
\n quarenta anos para chegar de guarda-marinha a capitão-de-fragata. Reformado
\n no posto imediato, com graduação do seguinte, todo o seu azedume
\n contra a Marinha se concentrou num longo trabalho de estudar leis, decretos,
\n alvarás, avisos, consultas, que se referissem a promoções
\n de oficiais. Comprava repertórios de legislação, armazenava
\n coleções de leis, relatórios, e encheu a casa de toda
\n essa enfadonha e fatigante literatura administrativa. Os requerimentos, pedindo
\n a modificação da sua reforma, choviam sobre os ministros da
\n Marinha. Corriam meses o infinito rosário de repartiçôes
\n e eram sempre indeferidos, sobre consultas do Conselho Naval ou do Supremo
\n Tribunal Militar. Ultimamente constituíra advogado junto à justiça
\n federal e lá andava ele de cartório em cartório, acotovelando-se
\n com meirinhos, escrivães, juízes e advogados — esse poviléu
\n rebarbativo do foro que parece ter contraído todas as misérias
\n que lhe passam pelas mãos e pelos olhos.<\/p>\n

Inocêncio Bustamante também tinha a mesma mania demandista.
\n Era renitente, teimoso mas servil e humilde. Antigo voluntário da pátria,
\n possuindo honras de major, não havia dia em que não fosse ao
\n quartel-general ver o andamento do seu requerimento e de outros. Num pedia
\n inclusão no Asilo dos Inválidos, noutro honras de tenente-coronel,
\n noutro tal ou qual medalha; e, quando não tinha nenhum, ia ver o dos
\n outros.<\/p>\n

Não se pejou mesmo de tratar do pedido de um maníaco que, por
\n ser tenente honorário e também: da Guarda Nacional, requereu
\n lhe fosse passada a patente de major, visto que dois galões mais outros
\n dois fazem quatro — o que quer dizer: major.<\/p>\n

Conhecedor dos estudos meticulosos do almirante, Bustamante fez a sua consulta.<\/p>\n

— Assim de pronto, não sei. Não é a minha especialidade
\n o Exército, mas vou ver. Isto também anda tão atrapalhado!<\/p>\n

Acabando de responder coçava um dos seus favoritos brancos, que lhe
\n davam um ar de "comodoro" ou de chacareiro português, pois
\n era forte nele o tipo lusitano.<\/p>\n

— Ah! meu tempo, observou Albernaz. Quanta ordem! Quanta disciplina!<\/p>\n

— Não há mais gente que preste, disse Bustamante.<\/p>\n

Sigismundo por aí aventurou também a sua opinião, dizendo:<\/p>\n

— Eu não sou militar, mas…<\/p>\n

— Como não é militar? fez Albernaz, com ímpeto. Os
\n senhores é que são os verdadeiros: estão sempre com o
\n inimigo na frente, não acha, Caldas?<\/p>\n

— Decerto, decerto, fez o almirante cofiando os favoritos.<\/p>\n

— Como ia dizendo, continuou Sigismundo, apesar de não ser militar,
\n eu me animo a dizer que a nossa força está muito por baixo.
\n Onde está um Porto Alegre, um Caxias?<\/p>\n

— Não há mais, meu caro, confirmou com voz tênue o doutor
\n Florêncio.<\/p>\n

— Não sei por que, pois tudo hoje não vai pela ciência?<\/p>\n

Fora Caldas quem falara, tentando a ironia. Albernaz indignou-se e retrucou-lhe
\n com certo calor:<\/p>\n

— Eu queria ver esses meninos bonitos, cheios de "xx" e "yy"
\n em Curupaiti, hein Caldas? hein Inocêncio?<\/p>\n

O doutor Florêncio era o único paisano da roda. Engenheiro e
\n empregado público, os anos e o sossego da vida lhe tinham feito perder
\n todo o saber que porventura pudesse ter tido ao sair da escola, Era mais um
\n guarda de encanamentos do que mesmo um engenheiro. Morando perto de Albernaz,
\n era raro que não viesse toda a tarde jogar o solo com o general. O
\n doutor Florêncio perguntou:<\/p>\n

— O senhor assistiu, não foi, general?<\/p>\n

O general não se deteve, não se atrapalhou, não gaguejou
\n e disse com a máxima naturalidade:<\/p>\n

— Não assisti. Adoeci e vim para o Brasil nas vésperas. Mas
\n tive muitos amigos lá: o Camisão, o Venâncio…<\/p>\n

Todos se calaram e olharam a noite que chegava. Da janela da sala onde estavam,
\n não se via nem um monte. O horizonte estava circunscrito aos fundos
\n dos quintais das casas vizinhas com as suas cordas de roupa a lavar, suas
\n chaminés e o piar de pintos. Um tamarineiro sem folhas lembrava tristemente
\n o ar livre, as grandes vistas sem fim. O sol já tinha desaparecido
\n do horizonte e as tênues luzes dos bicos de gás e dos lampiões
\n familiares começavam a acender-se por detrás das vidraças.<\/p>\n

Bustamante quebrou o silêncio:<\/p>\n

— Este país não vale mais nada. Imaginem que o meu requerimento,
\n pedindo honras de tenente-coronel, está no ministério há
\n seis meses!<\/p>\n

— Uma desordem, exclamaram todos.<\/p>\n

Era noite. Dona Maricota chegou até onde eles estavam, muito ativa,
\n muito diligente e com o rosto aberto de alegria.<\/p>\n

— Estão rezando? E logo ajuntou: Dão licença que diga
\n uma coisa ao Chico, sim?<\/p>\n

Albernaz saiu fora da roda dos amigos e foi até a um canto da sala,
\n onde a mulher lhe disse alguma coisa em voz baixa. Ouviu a mulher, depois
\n voltou aos amigos e, no meio do caminho, falou alto, nestes termos:<\/p>\n

— Se não dançam é porque não querem. Estou pegando
\n alguém?<\/p>\n

Dona Maricota aproximou-se dos amigos do marido e explicou:<\/p>\n

— Os senhores sabem: se a gente não animar, ninguém tira par,
\n ninguém toca. Estão lá tantas moças, tantos rapazes,
\n é uma pena!<\/p>\n

— Bem; eu vou lá, disse Albernaz.<\/p>\n

Deixou os amigos e foi à sala de visitas dar começo ao baile.<\/p>\n

— Vamos, meninas! Então o que é isso? Zizi, uma valsa!<\/p>\n

E ele mesmo em pessoa ia juntando os pares: "Não, general, já
\n tenho par", dizia uma moça. "Não faz mal", retrucava
\n ele, "dance com o Raimundinho; o outro espera".<\/p>\n

Depois de ter dado início ao baile, veio para a roda dos amigos suado,
\n mas contente.<\/p>\n

— Isto de família! Qual! A gente até parece bobo, dizia. Você
\n é que faz bem, Caldas; não se quis casar!<\/p>\n

— Mas tenho mais filhos que você. Só sobrinhos, oito; e os
\n primos? <\/p>\n

— Vamos jogar o solo, convidou Albernaz.<\/p>\n

— Somos cinco, como há de ser? observou Florêncio.<\/p>\n

— Não, eu não jogo, disse Bustamante.<\/p>\n

— Então jogamos os quatro de garrancho? lembrou Albernaz.<\/p>\n

As cartas vieram e também uma pequena mesa de tripeça. Os parceiros
\n sentaram-se e tiraram a sorte para ver quem dava. Coube a Florêncio
\n dar. Começaram. Albernaz tinha um ar atento quando jogava: a cabeça
\n lhe caía sobre as costas e os seus olhos tomavam uma grande expressão
\n de reflexão. Caldas aprumava o busto na cadeira e jogava com a serenidade
\n de um lorde-almirante numa partida de whist. Sigismundo jogava com todo o
\n cuidado, com o cigarro no canto da boca e a cabeça do lado para fugir
\n à fumaça. Bustamante fora à sala ver as danças.<\/p>\n

Tinham começado a partida, quando Dona Quinota, uma das filhas do
\n general, atravessou a sala e foi beber água; Caldas, coçando
\n um dos favoritos, perguntou à moça:<\/p>\n

— Então, Dona Quinota, quedê o Genelício?<\/p>\n

A moça virou o rosto com faceirice, deu um pequeno muxoxo e respondeu
\n com falso mau humor:<\/p>\n

— Ué! Sei lá! Ando atrás dele?<\/p>\n

— Não precisa zangar-se, Dona Quinota; é uma simples pergunta,
\n advertiu Caldas.<\/p>\n

O general que examinava atentamente as cartas recebidas, interrompeu a conversa
\n com voz grave:<\/p>\n

— Eu passo.<\/p>\n

Dona Quinota retirou-se. Este Genelício era o seu namorado. Parente
\n ainda de Caldas, tinha-se como certo o seu casamento na família. A
\n sua candidatura era favorecida por todos. Dona Maricota e o marido enchiam-no
\n de festas. Empregado do Tesouro, já no meio da carreira, moço
\n de menos de trinta anos, ameaçava ter um grande futuro. Não
\n havia ninguém mais bajulador e submisso do que ele. Nenhum pudor, nenhuma
\n vergonha! Enchia os chefes e os superiores de todo incenso que podia. Quando
\n saía, remancheava, lavava três ou quatro vezes as mãos,
\n até poder apanhar o diretor na porta. Acompanhava-o, conversava com
\n ele sobre o serviço, dava pareceres e opiniões, criticava este
\n ou aquele colega, e deixava-o no bonde, se o homem ia para casa. Quando entrava
\n um ministro, fazia-se escolher como intérprete dos companheiros e deitava
\n um discurso; nos aniversários de nascimento, era um soneto que começava
\n sempre por — "Salve" — e acabava também por — "Salve!
\n Três vezes Salve!".<\/p>\n

O modelo era sempre o mesmo; ele só mudava o nome do ministro e punha
\n a data.<\/p>\n

No dia seguinte, os jornais falavam do seu nome, e publicavam o soneto.<\/p>\n

Em quatro anos, tinha tido duas promoções e agora trabalhava
\n para ser aproveitado no Tribunal de Contas, a se fundar, num posto acima.<\/p>\n

Na bajulação e nas manobras para subir, tinha verdadeiramente
\n gênio. Não se limitava ao soneto, ao discurso; buscava outros
\n meios, outros processos. Um dos que se servia, eram as publicações
\n nas folhas diárias. No intuito de anunciar aos ministros e diretores
\n que tinha uma erudição superior, de quando em quando desovava
\n nos jornais longos artigos sobre contabilidade pública. Eram meras
\n compilações de bolorentos decretos, salpicadas aqui e ali com
\n citações de autores franceses ou portugueses.<\/p>\n

Interessante é que os companheiros o respeitavam, tinham em grande
\n conta o seu saber e ele vivia na seção cercado do respeito de
\n um gênio, um gênio do papelório e das informações.
\n Acresce que Genelício juntava à sua segura posição
\n administrativa, um curso de direito a acabar; e tantos títulos juntos
\n não podiam deixar de impressionar favoravelmente às preocupações
\n casamenteiras do casal Albernaz.<\/p>\n

Fora da repartição, tinha um empertigamento que o seu pobre
\n físico fazia cômico, mas que a convicção do alto
\n auxílio que prestava ao Estado, mantinha e sustentava. Um empregado
\n modelo!…<\/p>\n

O jogo continuava silenciosamente e a noite avançava. No fim das "mãos"
\n fazia-se um breve comentário ou outro, e no começo ouviam-se
\n unicamente as "falas" sacramentais do jogo: "solo, bolo, melhoro,
\n passo." Feitas elas, jogava-se em silêncio; da sala, porém,
\n vinha o ruído festivo das danças e das conversas.<\/p>\n

— Olhem quem está aí!<\/p>\n

— O Genelício, fez Caldas. Onde estiveste, rapaz?<\/p>\n

Deixou o chapéu e a bengala numa cadeira e fez os cumprimentos. Pequeno,
\n já um tanto curvado, chupado de rosto, com um pince-nez azulado, todo
\n ele traía a profissão, os seus gostos e hábitos. Era
\n um escriturário.<\/p>\n

— Nada, meus amigos! Estou tratando dos meus negócios.<\/p>\n

— Vão bem? perguntou Florêncio.<\/p>\n

— Quase garantido. O ministro prometeu… Não há nada, estou
\n bem "cunhado"!<\/p>\n

— Estimo muito, disse o general.<\/p>\n

— Obrigado. Sabe de uma coisa, general?<\/p>\n

— O que é?<\/p>\n

— O Quaresma está doido.<\/p>\n

— Mas… o quê? Quem foi que te disse?<\/p>\n

— Aquele homem do violão. Já está na casa de saúde.<\/p>\n

— Eu logo vi, disse Albernaz, aquele requerimento era de doido.<\/p>\n

— Mas não é só, general, acrescentou Genelício.
\n Fez um ofício em tupi e mandou ao ministro.<\/p>\n

— É o que eu dizia, fez Albernaz.<\/p>\n

— Quem é? perguntou Florêncio.<\/p>\n

— Aquele vizinho, empregado do arsenal; não conhece?<\/p>\n

— Um baixo, de pince-nez?<\/p>\n

— Este mesmo, confirmou Caldas.<\/p>\n

— Nem se podia esperar outra coisa, disse o doutor Florêncio. Aqueles
\n livros, aquela mania de leitura…<\/p>\n

— Pra que ele lia tanto? indagou Caldas.<\/p>\n

— Telha de menos, disse Florêncio.<\/p>\n

Genelício atalhou com autoridade:<\/p>\n

— Ele não era formado, para que meter-se em livros?<\/p>\n

— É verdade, fez Florêncio.<\/p>\n

— Isto de livros é bom para os sábios, para os doutores, observou
\n Sigismundo.<\/p>\n

— Devia até ser proibido, disse Genelício, a quem não
\n possuísse um título "acadêmico" ter livros.
\n Evitavam-se assim essas desgraças. Não acham?<\/p>\n

— Decerto, disse Albernaz.<\/p>\n

— Decerto, fez Caldas.<\/p>\n

— Decerto, disse também Sigismundo.<\/p>\n

Calaram-se um instante, e as atenções convergiram para o jogo.<\/p>\n

— Já saíram todos os trunfos?<\/p>\n

— Contasse, meu amigo.<\/p>\n

Albernaz perdeu e lá na sala fez-se silêncio. Cavalcânti
\n ia recitar. Atravessou a sala triunfantemente, com um largo sorriso na face
\n e foi postar-se ao lado do piano. Zizi acompanhava. Tossiu e, com a sua voz
\n metálica, apurando muito os finais em "s", começou:
\n
\n A vida é uma comédia sem sentido,<\/p>\n

Uma história de sangue e de poeira<\/p>\n

Um deserto sem luz…
\n E o piano gemia. <\/p>\n

IV – DESASTROSAS CONSEQUÊNCIAS DE UM REQUERIMENTO<\/a><\/h4>\n

Os acontecimentos a que aludiam os graves personagens reunidos em torno da
\n mesa de solo, na tarde memorável da festa comemorativa do pedido de
\n casamento de Ismênia, se tinham desenrolado com rapidez fulminante.
\n A força de idéias e sentimentos contidos em Quaresma se havia
\n revelado em atos imprevistos com uma seqüência brusca e uma velocidade
\n de turbilhão. O primeiro fato surpreendeu, mas vieram outros e outros,
\n de forma que o que pareceu no começo uma extravagância, uma pequena
\n mania, se apresentou logo em insânia declarada.<\/p>\n

Justamente algumas semanas antes do pedido de casamento, ao abrir-se a sessão
\n da Câmara, o secretário teve que proceder à leitura de
\n um requerimento singular e que veio a ter uma fortuna de publicidade e comentário
\n pouco usual em documentos de tal natureza.<\/p>\n

O burburinho e a desordem que caracterizam o recolhimento indispensável
\n ao elevado trabalho de legislar, não permitiram que os deputados o
\n ouvissem; os jornalistas, porém, que estavam próximo à
\n mesa, ao ouvi-lo, prorromperam em gargalhadas, certamente inconvenientes à
\n majestade do lugar. O riso é contagioso. O secretário, no meio
\n da leitura, ria-se, discretamente; pelo fim, já ria-se o presidente,
\n ria-se o oficial da ata, ria-se o contínuo — toda a mesa e aquela
\n população que a cerca, riram-se da petição, largamente,
\n querendo sempre conter o riso, havendo em alguns tão franca alegria
\n que as lágrimas vieram.<\/p>\n

Quem soubesse o que uma tal folha de papel representava de esforço,
\n de trabalho, de sonho generoso e desinteressado, havia de sentir uma penosa
\n tristeza, ouvindo aquele rir inofensivo diante dela. Merecia raiva, ódio,
\n um deboche de inimigo talvez, o documento que chegava à mesa da Câmara,
\n mas não aquele recebimento hilárico, de uma hilaridade inocente,
\n sem fundo algum, assim como se estivesse a rir de uma palhaçada, de
\n uma sorte de circo de cavalinhos ou de uma careta de clown.<\/p>\n

Os que riam, porém, não lhe sabiam a causa e só viam
\n nele um motivo para riso franco e sem maldade. A sessão daquele dia
\n fora fria; e, por ser assim, as seções dos jornais referentes
\n à Câmara, no dia seguinte, publicaram o seguinte requerimento
\n e glosaram-no em todos os tons.<\/p>\n

Era assim concebida a petição:
\n "Policarpo Quaresma, cidadão brasileiro, funcionário público,
\n certo de que a língua portuguesa é emprestada ao Brasil; certo
\n também de que, por esse fato, o falar e o escrever em geral, sobretudo
\n no campo das letras, se vêem na humilhante contingência de sofrer
\n continuamente censuras ásperas dos proprietários da língua;
\n sabendo, além, que, dentro do nosso país, os autores e os escritores,
\n com especialidade os gramáticos, não se entendem no tocante
\n à correção gramatical, vendo-se, diariamente, surgir
\n azedas polêmicas entre os mais profundos estudiosos do nosso idioma
\n — usando do direito que lhe confere a Constituição, vem pedir
\n que o Congresso Nacional decrete o tupi-guarani, como língua oficial
\n e nacional do povo brasileiro.<\/p>\n

O suplicante, deixando de parte os argumentos históricos que militam
\n em favor de sua idéia, pede vênia para lembrar que a língua
\n é a mais alta manifestação da inteligência de um
\n povo, é a sua criação mais viva e original; e, portanto,
\n a emancipação política do país requer como complemento
\n e consequência a sua emancipação idiomática.<\/p>\n

Demais, Senhores Congressistas, o tupi-guarani, língua originalíssima,
\n aglutinante, é verdade, mas a que o polissintetismo dá múltiplas
\n feições de riqueza, é a única capaz de traduzir
\n as nossas belezas, de pôr-nos em relação com a nossa natureza
\n e adaptar-se perfeitamente aos nossos órgãos vocais e cerebrais,
\n por ser criação de povos que aqui viveram e ainda vivem, portanto
\n possuidores da organização fisiológica e psicológica
\n para que tendemos, evitando-se dessa forma as estéreis controvérsias
\n gramaticais, oriundas de uma difícil adaptação de uma
\n língua de outra região à nossa organização
\n cerebral e ao nosso aparelho vocal — controvérsias que tanto empecem
\n o progresso da nossa cultura literária, científica e filosófica.<\/p>\n

Seguro de que a sabedoria dos legisladores saberá encontrar meios
\n para realizar semelhante medida e cônscio de que a Câmara e o
\n Senado pesarão o seu alcance e utilidade<\/p>\n

P. e E. deferimento".
\n Assinado e devidamente estampilhado, este requerimento do major foi durante
\n dias assunto de todas as palestras. Publicado em todos os jornais, com comentários
\n facetos, não havia quem não fizesse uma pilhéria sobre
\n ele, quem não ensaiasse um espírito à custa da lembrança
\n de Quaresma. Não ficaram nisso; a curiosidade malsã quis mais.
\n Indagou-se quem era, de que vivia, se era casado, se era solteiro. Uma ilustração
\n semanal publicou-lhe a caricatura e o major foi apontado na rua. Os pequenos
\n jornais alegres, esses semanários de espírito e troça,
\n então! eram de um encarniçamento atroz com o pobre major. Com
\n uma abundância que marcava a felicidade dos redatores em terem encontrado
\n um assunto fácil, o texto vinha cheio dele: O Major Quaresma disse
\n isso; o Major Quaresma fez aquilo. Um deles, além de outras referências,
\n ocupou uma página inteira com o assunto da semana. Intitulava-se a
\n ilustração: "O Matadouro de Santa Cruz, segundo o Major
\n Quaresma", e o desenho representava uma fila de homens e mulheres a marchar
\n para o choupo que se via à esquerda. Um outro referia-se ao caso pintando
\n um açougue, "O Açougue Quaresma"; legenda: a cozinheira
\n perguntava ao açougueiro: — O senhor tem língua de vaca? O
\n açougueiro respondia: — Não, só temos língua
\n de moça, quer?<\/p>\n

Com mais ou menos espírito, os comentários não cessavam
\n e a ausência de relações de Quaresma no meio de que saíam,
\n fazia com que fossem de uma constância pouco habitual. Levaram duas
\n semanas com o nome do subsecretário.<\/p>\n

Tudo isto irritava profundamente Quaresma. Vivendo há trinta anos
\n quase só, sem se chocar com o mundo, adquirira uma sensibilidade muito
\n viva e capaz de sofrer profundamente com a menor coisa. Nunca sofrera críticas,
\n nunca se atirou à publicidade, vivia imerso no seu sonho, incubado
\n e mantido vivo pelo calor dos seus livros. Fora deles, ele não conhecia
\n ninguém; e, com as pessoas com quem falava, trocava pequenas banalidades,
\n ditos de todo dia, coisas com que a sua alma e o seu coração
\n nada tinham que ver.<\/p>\n

Nem mesmo a afilhada o tirava dessa reserva, embora a estimasse mais que
\n a todos.<\/p>\n

Esse encerramento em si mesmo deu-lhe não sei que ar de estranho a
\n tudo, às competições, às ambições,
\n pois nada dessas coisas que fazem os ódios e as lutas tinha entrado
\n no seu temperamento.<\/p>\n

Desinteressado de dinheiro, de glória e posição, vivendo
\n numa reserva de sonho, adquirira a candura e a pureza d’alma que vão
\n habitar esses homens de uma idéia fixa, os grandes estudiosos, os sábios,
\n e os inventores, gente que fica mais terna, mais ingênua, mais inocente
\n que as donzelas das poesias de outras épocas.<\/p>\n

É raro encontrar homens assim, mas os há e, quando se os encontra,
\n mesmo tocados de um grão de loucura, a gente sente mais simpatia pela
\n nossa espécie, mais orgulho de ser homem e mais esperança na
\n felicidade da raça.<\/p>\n

A continuidade das troças feitas nos jornais, a maneira com que o
\n olhavam na rua, exasperavam-no e mais forte se enraizava nele a sua idéia.
\n À medida que engulia uma troça, uma pilhéria, vinha-lhe
\n meditar sobre a sua lembrança, pesar-lhe todos os aspectos, examiná-la,
\n detidamente, compará-la a coisas semelhantes, recordar os autores e
\n autoridades; e, à proporção que fazia isso, a sua própria
\n convicção mostrava a inanidade da crítica, a ligeireza
\n da pilhéria, e a idéia o tomava, o avassalava, o absorvia cada
\n vez mais.<\/p>\n

Se os jornais tinham recebido o requerimento com facécias de fundo
\n inofensivo e sem ódio, a repartição ficou furiosa. Nos
\n meios burocráticos, uma superioridade que nasce fora deles, que é
\n feita e organizada com outros materiais que não os ofícios,
\n a sabença de textos de regulamentos e a boa caligrafia, é recebida
\n com a hostilidade de uma pequena inveja. <\/p>\n

É como se se visse no portador da superioridade um traidor à
\n mediocridade, ao anonimato papeleiro. Não há só uma questão
\n de promoção, de interesse pecuniário; há uma questão
\n de amor-próprio, de sentimentos feridos, vendo aquele colega, aquele
\n galé como eles, sujeito aos regulamentos, aos caprichos dos chefes,
\n às olhadelas superiores dos ministros, com mais títulos à
\n consideração, com algum direito a infringir as regras e os preceitos.<\/p>\n

Olha-se para ele com o ódio dissimulado com que o assassino plebeu
\n olha para o assassino marquês que matou a mulher e o amante. Ambos são
\n assassinos, mas, mesmo na prisão, ainda o nobre e o burguês trazem
\n o ar do seu mundo, um resto da sua delicadeza e uma inadaptação
\n que ferem o seu humilde colega de desgraça.<\/p>\n

Assim, quando surge numa secretaria alguém cujo nome não lembra
\n sempre o título de sua nomeação, aparecem as pequeninas
\n perfídias, as maledicências ditas ao ouvido, as indiretas, todo
\n o arsenal do ciúme invejoso de uma mulher que se convenceu de que a
\n vizinha se veste melhor do que ela.<\/p>\n

Amam-se ou antes suportam-se melhor aqueles que se fazem célebres
\n nas informações, na redação, na assiduidade ao
\n trabalho, mesmo os doutores, os bacharéis, do que os que têm
\n nomeada e fama. Em geral, a incompreensão da obra ou do mérito
\n do colega e total e nenhum deles se pode capacitar que aquele tipo, aquele
\n amanuense, como eles, faça qualquer coisa que interesse os estranhos
\n e dê que falar a uma cidade inteira.<\/p>\n

A brusca popularidade de Quaresma, o seu sucesso e nomeada efêmera
\n irritaram os seus colegas e superiores. Já se viu! dizia o secretário.
\n Este tolo dirigir-se ao Congresso e propor alguma coisa! Pretensioso! O diretor,
\n ao passar pela secretaria, olhava-o de soslaio e sentia que o regulamento
\n não cogitasse do caso para lhe infligir uma censura. O colega arquivista
\n era o menos terrível, mas chamou-o logo de doido.<\/p>\n

O major sentia bem aquele ambiente falso, aquelas alusões e isso mais
\n aumentava o seu desespero e a teimosia na sua idéia. Não compreendia
\n que o seu requerimento suscitasse tantas tempestades, essa má vontade
\n geral; era uma coisa inocente, uma lembrança patriótica que
\n merecia e devia ter o assentimento de todo mundo; e meditava, voltava a idéia,
\n e a examinava com mais atenção.<\/p>\n

A extensa publicidade, que o fato tomou, atingiu o palacete de Real Grandeza,
\n onde morava o seu compadre Coleoni. Rico com os lucros das empreitadas de
\n construções de prédios, viúvo, o antigo quitandeiro
\n retirarase dos negócios e vivia sossegado na ampla casa que ele mesmo
\n edificara e tinha todos os remates arquitetônicos do seu gosto predileto:
\n compoteiras na cimalha, um imenso monograma sobre a porta da entrada, dois
\n cães de louça, nos pilares do portão da entrada e outros
\n detalhes equivalentes.<\/p>\n

A casa ficava ao centro do terreno, elevava-se sobre um porão alto,
\n tinha um razoável jardim na frente, que avançava pelos lados,
\n pontilhado de bolas multicores; varanda, um viveiro, onde pelo calor os pássaros
\n morriam tristemente. Era uma instalação burguesa, no gosto nacional,
\n vistosa, cara, pouco de acordo com o clima e sem conforto.<\/p>\n

No interior o capricho dominava, tudo obedecendo a uma fantasia barroca,
\n a um ecletismo desesperador. Os móveis se amontoavam, os tapetes, as
\n sanefas, os bibelots e a fantasia da filha, irregular e indisciplinada, ainda
\n trazia mais desordem àquela coleção de coisas caras.<\/p>\n

Viúvo, havia já alguns anos, era uma velha cunhada quem dirigia
\n a casa e a filha, quem o encaminhava nas distrações e nas festas.
\n Coleoni aceitava de bom coração esta doce tirania. Queria casar
\n a filha, bem e ao gosto dela; não punha, portanto, nenhum obstáculo
\n ao programa de Olga.<\/p>\n

Em começo, pensou em dá-la a seu ajudante ou contramestre,
\n uma espécie de arquiteto que não desenhava, mas projetava casas
\n e grandes edifícios. Primeiro sondou a filha. Não encontrou
\n resistência, mas não encontrou também assentimento. Convenceu-se
\n de que aquela vaporosidade da menina, aquele seu ar distante de heroína,
\n a sua inteligência, o seu fantástico, não se dariam bem
\n com as rudezas e a simplicidade campônias de seu auxiliar.<\/p>\n

Ela quer um doutor — pensava ele — que arranje! Com certeza, não
\n terá ceitil, mas eu tenho e as coisas se acomodam.<\/p>\n

Ele se havia habituado a ver no doutor nacional, o marquês ou o barão
\n de sua terra natal. Cada terra tem a sua nobreza; lá, é visconde;
\n aqui, é doutor, bacharel ou dentista; e julgou muito aceitável
\n comprar a satisfação de enobrecer a filha com umas meias dúzias
\n de contos de réis.<\/p>\n

Havia momentos que se aborrecia um tanto com os propósitos da menina.
\n Gostando de dormir cedo, tinha que perder noites e noites no Lírico,
\n nos bailes; amando estar sentado em chinelas a fumar cachimbo, era obrigado
\n a andar horas e horas pelas ruas, saltitando de casa em casa de modas, atrás
\n da filha, para no fim do dia ter comprado meio metro de fita, uns grampos
\n e um frasco de perfume.<\/p>\n

Era engraçado vê-lo nas lojas de fazendas cheio de complacência
\n de pai que quer enobrecer o filho, a dar opinião sobre o tecido, achar
\n este mais bonito, comparar um com outro, com uma falta de sentimento daquelas
\n coisas que se adivinhava até no pegá-las. Mas ele ia, demorava-se
\n e esforçava-se por entrar no segredo, no mistério, cheio de
\n tenacidade e candura perfeitamente paternais.<\/p>\n

Até aí ele ia bem e calcava a contrariedade. Só o contrariavam
\n bastante as visitas, as colegas da filha, suas mães, suas irmãs,
\n com seus modos de falsa nobreza, os seus desdéns dissimulados, deixando
\n perceber ao velho empreiteiro o quanto estava ele distante da sociedade das
\n amigas e das colegas de Olga.<\/p>\n

Não se aborrecia, porém, muito profundamente; ele assim o quisera
\n e a fizera, tinha que se conformar. Quase sempre, quando chegavam tais visitas,
\n Coleoni afastava-se, ia para o interior da casa. Entretanto, não lhe
\n era sempre possível fazer isso; nas grandes festas e recepções
\n tinha que estar presente e era quando mais sentia o velado pouco-caso da alta
\n nobreza da terra que o freqüentava. Ele ficava sempre empreiteiro, com
\n poucas idéias além do seu ofício, não sabendo
\n fingir, de modo que não se interessava por aquelas tagarelices de casamentos,
\n de bailes, de festas e passeios caros.<\/p>\n

Uma vez ou outra um mais delicado propunha-lhe jogar o poker, aceitava e
\n sempre perdia. Chegou mesmo a formar uma roda em casa, de que fazia parte
\n o conhecido advogado Pacheco. Perdeu e muito, mas não foi isso que
\n o fez suspender o jogo. Que perdia? Uns contos — uma ninharia! A questão,
\n porém, é que Pacheco jogava com seis cartas. A primeira vez
\n que Coleoni deu com isso, pareceu-lhe simples distração do distinto
\n jornalista e famoso advogado. Um homem honesto não ia fazer aquilo!
\n E na segunda, seria também? E na terceira?<\/p>\n

Não era possível tanta distração. Adquiriu a
\n certeza da trampolinagem, calou-se, conteve-se com uma dignidade não
\n esperada em um antigo quitandeiro, e esperou. Quando vieram a jogar outra
\n vez e o passe foi posto em prática, Vicente acendeu o charuto e observou
\n com a maior naturalidade deste mundo:<\/p>\n

— Os senhores sabem que há agora, na Europa, um novo sistema de jogar
\n o poker?<\/p>\n

— Qual é? perguntou alguém.<\/p>\n

— A diferença é pequena: joga-se com seis cartas, isto é,
\n um dos parceiros, somente.<\/p>\n

Pacheco deu-se por desentendido, continuou a jogar e a ganhar, despediu-se
\n à meia-noite cheio de delicadeza, fez alguns comentários sobre
\n a partida e não voltou mais.<\/p>\n

Conforme o seu velho hábito, Coleoni lia de manhã os jornais,
\n com o vagar e a lentidão de homem pouco habituado à leitura,
\n quando se lhe deparou o requerimento do seu compadre do arsenal.<\/p>\n

Ele não compreendeu bem o requerimento, mas os jornais faziam troça,
\n caíam tão a fundo sobre a coisa, que imaginou o seu antigo benfeitor
\n enleado numa meada criminosa, tendo praticado, por inadvertência, alguma
\n falta grave.<\/p>\n

Sempre o tivera na conta do homem mais honesto deste mundo e ainda tinha,
\n mas daí quem sabe? Na última vez que o visitou ele não
\n veio com aqueles modos estranhos? Podia ser uma pilhéria…<\/p>\n

Apesar de ter enriquecido, Coleoni tinha em grande conta o seu obscuro compadre.
\n Havia nele não só a gratidão de camponês que recebeu
\n um grande benefício, como um duplo respeito pelo major, oriundo da
\n sua qualidade de funcionário e de sábio.<\/p>\n

Europeu, de origem humilde e aldeã, guardava no fundo de si aquele
\n sagrado respeito dos camponeses pelos homens que recebem a investidura do
\n Estado; e, como, apesar dos bastos anos de Brasil, ainda não sabia
\n juntar o saber aos títulos, tinha em grande consideração
\n a erudição do compadre.<\/p>\n

Não é, pois, de estranhar que ele visse com mágoa o
\n nome de Quaresma envolvido em fatos que os jornais reprovavam. Leu de novo
\n o requerimento, mas não entendeu o que ele queria dizer. Chamou a filha.<\/p>\n

— Olga!<\/p>\n

Ele pronunciava o nome da filha quase sem sotaque; mas, quando falava português,
\n punha nas palavras uma rouquidão singular, e salpicava as frases de
\n exclamações e pequenas expressões italianas.<\/p>\n

— Olga, que quer dizer isto? Non capisco…<\/p>\n

A moça sentou-se a um cadeira próxima e leu no jornal, o requerimento
\n e os comentários.<\/p>\n

— Che! Então?<\/p>\n

— O padrinho quer substituir o português pela língua tupi,
\n entende o senhor?<\/p>\n

— Como?<\/p>\n

— Hoje, nós não falamos português? Pois bem: ele quer
\n que daqui em diante falemos tupi.<\/p>\n

— Tutti?<\/p>\n

— Todos os brasileiros, todos.<\/p>\n

— Ma che coisa! Não é possível?<\/p>\n

— Pode ser. Os tcheques têm uma língua própria, e foram
\n obrigados a falar alemão, depois de conquistados pelos austríacos;
\n os lorenos, franceses…<\/p>\n

— Per la madonna! Alemão é língua, agora esse acujelê,
\n ecco!<\/p>\n

— Acujelê é da África, papai; tupi é daqui.<\/p>\n

— Per Bacco! É o mesmo… Está doido!<\/p>\n

— Mas não há loucura alguma, papai.<\/p>\n

— Como? Então é coisa de um homem bene?<\/p>\n

— De juízo, talvez não seja; mas de doido, também não.<\/p>\n

— Non capisco.<\/p>\n

— É uma idéia, meu pai, é um plano, talvez à
\n primeira vista absurdo, fora dos moldes, mas não de todo doido. É
\n ousado, talvez, mas…<\/p>\n

Por mais que quisesse, ela não podia julgar o ato do padrinho sob
\n o critério de seu pai. Neste falava o bom senso e nela o amor às
\n grandes coisas, aos arrojos e cometimentos ousados. Lembrou-se de que Quaresma
\n lhe falara em emancipação; e se houve no fundo de si um sentimento
\n que não fosse de admiração pelo atrevimento do major,
\n não foi decerto o de reprovação ou lástima; foi
\n de piedade simpática por ver mal compreendido o ato daquele homem que
\n ela conhecia há tantos anos, seguindo o seu sonho, isolado, obscuro
\n e tenaz.<\/p>\n

— Isto vai causar-lhe transtorno, observou Coleoni.<\/p>\n

E ele tinha razão. A sentença do arquivista foi vencedora nas
\n discussões dos corredores e a suspeita de que Quaresma estivesse doido
\n foi tomando foros de certeza. Em princípio, o subsecretário
\n suportou bem a tempestade; mas tendo adivinhado que o supunham insciente no
\n tupi, irritou-se, encheu-se de uma raiva surda, que se continha dificilmente.
\n Como eram cegos! Ele que há trinta anos estudava o Brasil minuciosamente,
\n ele que em virtude desses estudos, fora obrigado a aprender o rebarbativo
\n alemão, não saber tupi, a língua brasileira, a única
\n que o era — que suspeita miserável!<\/p>\n

Que o julgassem doido — vá! Mas que desconfiassem da sinceridade
\n de suas afirmações, não! E ele pensava, procurava meios
\n de se reabilitar, caía em distrações, mesmo escrevendo
\n e fazendo a tarefa quotidiana. Vivia dividido em dois: uma parte nas obrigações
\n de todo dia, e a outra, na preocupação de provar que sabia o
\n tupi.<\/p>\n

O secretário veio a faltar um dia e o major lhe ficou fazendo as vezes.
\n O expediente fora grande e ele mesmo redigira e copiara uma parte. Tinha começado
\n a passar a limpo um ofício sobre coisas de Mato Grosso, onde se falava
\n em Aquidauana e Ponta Porã, quando o Carmo disse lá do fundo
\n da sala, com acento escarninho:<\/p>\n

— Homero, isto de saber é uma coisa, dizer é outra.<\/p>\n

Quaresma nem levantou os olhos do papel. Fosse pelas palavras em tupi que
\n se encontravam na minuta, fosse pela alusão do funcionário Carmo,
\n o certo é que ele insensivelmente foi traduzindo a peça oficial
\n para o idioma indígena.<\/p>\n

Ao acabar, deu com a distração, mas logo vieram outros empregados
\n com o trabalho que fizeram, para que ele examinasse. Novas preocupações
\n afastaram a primeira, esqueceu-se e o ofício em tupi seguiu com os
\n companheiros. O diretor não reparou, assinou e o tupinambá foi
\n dar ao ministério.<\/p>\n

Não se imagina o rebuliço que tal coisa foi causar lá.
\n Que língua era? Consultou-se o doutor Rocha, o homem mais hábil
\n da secretaria, a respeito do assunto. O funcionário limpou o pince-nez,
\n agarrou o papel, voltou-o de trás para diante, pô-lo de pernas
\n para o ar e concluiu que era grego, por causa do "yy".<\/p>\n

O doutor Rocha tinha na secretaria a fama de sábio, porque era bacharel
\n em direito e não dizia coisa alguma.<\/p>\n

— Mas, indagou o chefe, oficialmente as autoridades se podem comunicar em
\n línguas estrangeiras? Creio que há um aviso de 84… Veja, Senhor
\n doutor Rocha…<\/p>\n

Consultaram-se todos os regulamentos e repertórios de legislação,
\n andou-se de mesa em mesa pedindo auxilio à memória de cada um
\n e nada se encontrara a respeito. Enfim, o doutor Rocha, após três
\n dias de meditação, foi ao chefe e disse com ênfase e segurança:<\/p>\n

— O aviso de 84 trata de ortografia.<\/p>\n

O diretor olhou o subalterno com admiração e mais ficou considerando
\n as suas qualidades de empregado zeloso, inteligente e… assíduo. Foi
\n informado de que a legislação era omissa no tocante à
\n língua em que deviam ser escritos os documentos oficiais; entretanto
\n não parecia regular usar uma que não fosse a do país.<\/p>\n

O ministro, tendo em vista esta informação e várias
\n outras consultas, devolveu o ofício e censurou o arsenal.<\/p>\n

Que manhã foi essa no arsenal! Os tímpanos soavam furiosamente,
\n os contínuos andavam numa dobadoura terrível e a toda hora perguntavam
\n pelo secretário que tardava em chegar.<\/p>\n

Censurado! monologava o diretor, Ia-se por água abaixo o seu generalato.
\n Viver tantos anos a sonhar com aquelas estrelas e elas se escapavam assim,
\n talvez por causa da molecagem de um escriturário!<\/p>\n

Ainda se a situação mudasse… Mas qual!<\/p>\n

O secretário chegou, foi ao gabinete do diretor. Inteirado do motivo,
\n examinou o ofício e pela letra conheceu que fora Quaresma que o escrevera.
\n Mande-o cá, disse o coronel. O major encaminhou-se pensando nuns versos
\n tupis que lera de manhã.<\/p>\n

— Então o senhor leva a divertir-se comigo, não é?<\/p>\n

— Como? fez Quaresma espantado.<\/p>\n

— Quem escreveu isso?<\/p>\n

O major nem quis examinar o papel. Viu a letra, lembrou-se da distração
\n e confessou com firmeza:<\/p>\n

— Fui eu.<\/p>\n

— Então confessa?<\/p>\n

— Pois não. Mas Vossa Excelência não sabe…<\/p>\n

— Não sabe! que diz?<\/p>\n

O diretor levantou-se da cadeira, com os lábios brancos e a mão
\n levantada à altura da cabeça. Tinha sido ofendido três
\n vezes: na sua honra individual, na honra de sua casta e na do estabelecimento
\n de ensino que freqüentara, a escola da Praia Vermelha, o primeiro estabelecimento
\n científico do mundo. Além disso escrevera no Pritaneu, a revista
\n da escola, um conto — "A Saudade" — produção muito
\n elogiada pelos colegas. Dessa forma, tendo em todos os exames plenamente e
\n distinção, uma dupla coroa de sábio e artista cingia-lhe
\n a fronte. Tantos títulos valiosos e raros de se encontrarem reunidos
\n mesmo em Descartes ou Shakespeare, transformavam aquele — não sabe
\n — de um amanuense em ofensa profunda, em injúria.<\/p>\n

— Não sabe! Como é que o senhor ousa dizer-me isto! Tem o
\n senhor porventura o curso de Benjamim Constant? Sabe o senhor Matemática,
\n Astronomia, Física, Química, Sociologia e Moral? Como ousa então?
\n Pois o senhor pensa que por ter lido uns romances e saber um francesinho aí,
\n pode ombrear-se com quem tirou grau 9 em Cálculo, 10 em Mecânica,
\n 8 em Astronomia, 10 em Hidráulica, 9 em Descritiva? Então?!<\/p>\n

E o homem sacudia furiosamente a mão e olhava ferozmente para Quaresma
\n que já se julgava fuzilado.<\/p>\n

— Mas, senhor coronel!…<\/p>\n

— Não tem mas, não tem nada! Considere-se suspenso, até
\n segunda ordem.<\/p>\n

Quaresma era doce, bom e modesto. Nunca fora seu propósito duvidar
\n da sabedoria do seu diretor. Ele não tinha nenhuma pretensão
\n a sábio e pronunciara a frase para começar a desculpa; mas,
\n quando viu aquela enxurrada de saber, de títulos, a sobrenadar em águas
\n tão furiosas, perdeu o fio do pensamento, a fala, as idéias
\n e nada mais soube nem pôde dizer.<\/p>\n

Saiu abatido, como um criminoso, do gabinete do coronel, que não deixava
\n de olhá-lo furiosamente, indignadamente, ferozmente, como quem foi
\n ferido em todas as fibras do seu ser. Saiu afinal. Chegando à sala
\n do trabalho nada disse: pegou no chapéu, na bengala e atirou-se pela
\n porta afora, cambaleando como um bêbado. Deu umas voltas, foi ao livreiro
\n buscar uns livros. Quando ia tomar o bonde encontrou o Ricardo Coração
\n dos Outros.<\/p>\n

— Cedo, hein major?<\/p>\n

— É verdade.<\/p>\n

E calaram-se ficando um diante do outro num mutismo contrafeito. Ricardo
\n avançou algumas palavras:<\/p>\n

— O major, hoje, parece que tem uma idéia, um pensamento muito forte.<\/p>\n

— Tenho, filho, não de hoje, mas de há muito tempo.<\/p>\n

— É bom pensar, sonhar consola.<\/p>\n

— Consola, talvez; mas faz-nos também diferentes dos outros, cava
\n abismos entre os homens….<\/p>\n

E os dois separaram-se. O major tomou o bonde e Ricardo desceu descuidado
\n a Rua do Ouvidor, com o seu passo acanhado e as calças dobradas nas
\n canelas, sobraçando o violão na sua armadura de camurça.<\/p>\n

V – O BIBELOT<\/a><\/h4>\n

Não era a primeira vez que ela vinha ali. Mais de uma dezena já
\n subira aquela larga escada de pedra, com grupos de mármores de Lisboa
\n de um lado e do outro, a Caridade e Nossa Senhora da Piedade; penetrara por
\n aquele pórtico de colunas dóricas, atravessara o átrio
\n ladrilhado, deixando à esquerda e à direita, Pinel e Esquirol,
\n meditando sobre o angustioso mistério da loucura; subira outra escada
\n encerada cuidadosamente e fora ter com o padrinho lá em cima, triste
\n e absorvido no seu sonho e na sua mania. Seu pai a trazia às vezes,
\n aos domingos, quando vinha cumprir o piedoso dever de amizade, visitando Quaresma.
\n Há quanto tempo estava ele ali? Ela não se lembrava ao certo;
\n uns três ou quatro meses, se tanto. <\/p>\n

Só o nome da casa metia medo. O hospício! É assim como
\n uma sepultura em vida, um semi-enterramento, enterramento do espírito,
\n da razão condutora, de cuja ausência os corpos raramente se ressentem.<\/p>\n

A saúde não depende dela e há muitos que parecem até
\n adquirir mais força de vida, prolongar a existência, quando ela
\n se evola não se sabe por que orifício do corpo e para onde.<\/p>\n

Com que terror, uma espécie de pavor de coisa sobrenatural, espanto
\n de inimigo invisível e onipresente, não ouvia a gente pobre
\n referir-se ao estabelecimento da Praia das Saudades! Antes uma boa morte,
\n diziam.<\/p>\n

No primeiro aspecto, não se compreendia bem esse pasmo, esse espanto,
\n esse terror do povo por aquela casa imensa, severa e grave, meio hospital,
\n meio prisão, com seu alto gradil, suas janelas gradeadas, a se estender
\n por uns centos de metros, em face do mar imenso e verde, lá na entrada
\n da baía, na Praia das Saudades. Entrava-se, viam-se uns homens calmos,
\n pensativos, meditabundos, como monges em recolhimento e prece.<\/p>\n

De resto, com aquela entrada silenciosa, clara e respeitável, perdia-se
\n logo a idéia popular da loucura; o escarcéu, os trejeitos, as
\n fúrias, o entrechoque de tolices ditas aqui e ali.<\/p>\n

Não havia nada disso; era uma calma, um silêncio, uma ordem
\n perfeitamente naturais. No fim, porém, quando se examinavam bem, na
\n sala das visitas, aquelas faces transtornadas, aqueles ares aparvalhados,
\n alguns idiotas e sem expressão, outros como alheados e mergulhados
\n em um sonho íntimo sem fim, e via-se também a excitação
\n de uns, mais viva em face à atonia de outros, é que se sentia
\n bem o horror da loucura, o angustioso mistério que ela encerra, feito
\n não sei de que inexplicável fuga do espírito daquilo
\n que se supõe o real, para se apossar e viver das aparências das
\n coisas ou de outras aparências das mesmas.<\/p>\n

Quem uma vez esteve diante deste enigma indecifrável da nossa própria
\n natureza, fica amedrontado, sentindo que o gérmen daquilo está
\n depositado em nós e que por qualquer coisa ele nos invade, nos toma,
\n nos esmaga e nos sepulta numa desesperadora compreensão inversa e absurda
\n de nós mesmos, dos outros e do mundo. Cada louco traz em si o seu mundo
\n e para ele não há mais semelhantes: o que foi antes da loucura
\n é outro muito outro do que ele vem a ser após.<\/p>\n

E essa mudança não começa, não se sente quando
\n começa e quase nunca acaba. Com o seu padrinho, como fora? A princípio,
\n aquele requerimento… Mas que era aquilo? Um capricho, uma fantasia, coisa
\n sem importância, uma idéia de velho sem conseqüência.
\n Depois, aquele ofício? Não tinha importância, uma simples
\n distração, coisa que acontece a cada passo… E enfim? A loucura
\n declarada, a torva e irônica loucura que nos tira a nossa alma e põe
\n uma outra, que nos rebaixa… Enfim, a loucura declarada, a exaltação
\n do eu, a mania de não sair, de se dizer perseguido, de imaginar como
\n inimigos, os amigos, os melhores. Como fora doloroso aquilo! A primeira fase
\n do seu delírio, aquela agitação desordenada, aquele falar
\n sem nexo, sem acordo com que se realizava fora dele e com os atos passados,
\n um falar que não se sabia donde vinha, donde saia, de que ponto do
\n seu ser tomava nascimento! E o pavor do doce Quaresma? Um pavor de quem viu
\n um cataclismo, que o fazia tremer todo, desde os pés à cabeça
\n e enchia-o de indiferença para tudo mais que não fosse o seu
\n próprio delírio.<\/p>\n

A casa, os livros e os seus interesses de dinheiro andavam à matroca.
\n Para ele, nada disso valia, nada disso tinha existência e importância.
\n Eram sombras, aparências; o real eram os inimigos, os inimigos terríveis
\n cujos nomes o seu delírio não chegava a criar. A velha irmã,
\n atarantada, atordoada, sem direção, sem saber que alvitre tomar.
\n Educada em casa sempre com um homem ao lado, o pai, depois o irmão,
\n ela não sabia lidar com o mundo, com negócios, com as autoridades
\n e pessoas influentes. Ao mesmo tempo, na sua inexperiência e ternura
\n de irmã, oscilava entre a crença de que aquilo fosse verdade
\n e a suspeita de que fosse loucura pura e simples.<\/p>\n

Se não fosse seu pai (e Olga amava mais por isso o seu rude pai) que
\n se interessava, chamando a si os interesses da família e evitando a
\n demissão de que estava ameaçado, transformando-a em aposentadoria,
\n que seria dele? Como é fácil na vida tudo ruir! Aquele homem
\n pautado, regrado, honesto, com emprego seguro, tinha uma aparência inabalável;
\n entretanto bastou um grãozinho de sandice…<\/p>\n

Estava há uns meses no hospício, o seu padrinho, e a irmã
\n não o podia visitar. Era tal o seu abalo de nervos, era tal a emoção
\n ao vê-lo ali naquela meia-prisão, decaído dele mesmo que
\n um ataque se seguia e não podia ser evitado.<\/p>\n

Vinham ela e o pai, às vezes o pai só, algumas vezes Ricardo,
\n e eram só os três a visitá-lo.<\/p>\n

Aquele domingo estava particularmente lindo, principalmente em Botafogo,
\n nas proximidades do mar e das montanhas altas que se recortavam num céu
\n de seda. O ar era macio e docemente o sol faiscava nas calçadas.<\/p>\n

O pai vinha lendo os jornais e ela, pensando, de quando em quando, folheando
\n as revistas ilustradas que trazia para alegrar e distrair o padrinho.<\/p>\n

Ele estava como pensionista; mas, embora assim, no começo, ela teve
\n um certo pudor em se misturar com os visitantes.<\/p>\n

Parecia-lhe que a sua fortuna a punha acima de presenciar misérias;
\n recalcou porém, dentro de si esse pensamento egoísta, o seu
\n orgulho de classe, e agora entrava naturalmente, pondo em mais destaque a
\n sua elegância natural. Amava esses sacrifícios, essas abnegações,
\n tinha o sentimento da grandeza deles, e ficou contente consigo mesma.<\/p>\n

No bonde vinham outros visitantes e todos não tardaram em saltar no
\n portão do manicômio. Como em todas as portas dos nossos infernos
\n sociais, havia de toda gente, de várias condições, nascimentos
\n e fortunas. Não é só a morte que nivela; a loucura, o
\n crime e a moléstia passam também a sua rasoura pelas distinções
\n que inventamos.<\/p>\n

Os bem vestidos e os mal vestidos, os elegantes e os pobres, os feios e os
\n bonitos, os inteligentes e os néscios, entravam com respeito, com concentração,
\n com uma ponta de pavor nos olhos como se penetrassem noutro mundo.<\/p>\n

Chegavam aos parentes e os embrulhos se desfaziam: eram guloseimas, fumo,
\n meias, chinelas, às vezes livros e jornais, Dos doentes uns conversavam
\n com os parentes; outros mantinham-se calados, num mutismo feroz e inexplicável;
\n outros indiferentes; e era tal a variedade de aspectos dessas recepções
\n que se chegava a esquecer o império da doença sobre todos aqueles
\n infelizes, tanto ela variava neste ou naquele, para se pensar em caprichos
\n pessoais, em ditames das vontades livres de cada um.<\/p>\n

E ela pensava como esta nossa vida é variada e diversa, como ela é
\n mais rica de aspectos tristes que de alegres, e como na variedade da vida
\n a tristeza pode mais variar que a alegria e como que dá o próprio
\n movimento da vida.<\/p>\n

Verificando isso, quase teve satisfação, pois a sua natureza
\n inteligente e curiosa se comprazia nas mais simples descobertas que seu espírito
\n fazia.<\/p>\n

Quaresma estava melhor. A exaltação passara e o delírio
\n parecia querer desaparecer completamente. Chocando-se com aquele meio, houve
\n logo nele uma reação salutar e necessária. Estava doido,
\n pois se o punham ali…<\/p>\n

Quando veio a ter com o compadre e a afilhada até trazia um sorriso
\n de satisfação por baixo do bigode já grisalho. Tinha
\n emagrecido um pouco, os cabelos pretos estavam um pouco brancos, mas o aspecto
\n geral era o mesmo. Não perdera totalmente a mansuetude e a ternura
\n no falar, mas quando a mania lhe tomava ficava um tanto seco e desconfiado.
\n Ao vê-los disse amavelmente:<\/p>\n

— Então vieram sempre… Estava à espera…<\/p>\n

Cumprimentaram-se e ele deu mesmo um largo abraço na afilhada.<\/p>\n

— Como está Adelaide?<\/p>\n

— Bem. Mandou lembranças e não veio porque… adiantou Coleoni.<\/p>\n

— Coitada! disse ele, e pendeu a cabeça como se quisesse afastar
\n uma recordação triste; em seguida, perguntou:<\/p>\n

— E o Ricardo?<\/p>\n

A afilhada apressou-se em responder ao padrinho, com alvoroço e alegria.
\n Via-o já escapo à semi-sepultura de insânia.<\/p>\n

— Está bom, padrinho. Procurou papai há dias e disse que a
\n sua aposentadoria já está quase acabada.<\/p>\n

Coleoni tinha-se sentado. Quaresma também e a moça estava de
\n pé, para melhor olhar o padrinho com os seus olhos muito luminosos
\n e firmes no encarar. Guardas, internos e médicos passavam pelas portas
\n com a indiferença profissional. Os visitantes não se olhavam,
\n pareciam que não queriam conhecer-se na rua. Lá fora, era o
\n dia lindo, os ares macios, o mar infinito e melancólico, as montanhas
\n a se recortar num céu de seda — a beleza da natureza imponente e indecifrável,
\n Coleoni, embora mais assíduo nas visitas, notava as melhoras do compadre
\n com satisfação que errava na sua fisionomia, num ligeiro sorriso.
\n Num-dado momento aventurou:<\/p>\n

— O major já está muito melhor; quer sair?<\/p>\n

Quaresma não respondeu logo; pensou um pouco e respondeu firme e vagarosamente:<\/p>\n

— É melhor esperar um pouco. Vou melhor… Sinto incomodar-te tanto
\n mas vocês que têm sido tão bons, hão de levar tudo
\n isso para conta da própria bondade. Quem tem inimigos deve ter também
\n bons amigos…<\/p>\n

O pai e a filha entreolharam-se; o major levantou a cabeça e parecia
\n que as lágrimas queriam rebentar. A moça interveio de pronto:<\/p>\n

— Sabe, padrinho, vou casar-me.<\/p>\n

— É verdade, confirmou o pai. A Olga vai casar-se e nós vínhamos
\n preveni-lo.<\/p>\n

— Quem é teu noivo? perguntou Quaresma.<\/p>\n

— É um rapaz…<\/p>\n

— Decerto, interrompeu o padrinho sorrindo.<\/p>\n

E os dois acompanharam-no com familiaridade e contentamento. Era um bom sinal.<\/p>\n

— É o Senhor Armando Borges, doutorando. Está satisfeito,
\n padrinho? fez Olga gentilmente.<\/p>\n

— Então é para depois do fim do ano.<\/p>\n

— Esperamos que seja por aí, disse o italiano.<\/p>\n

— Gostas muito dele? indagou o padrinho.<\/p>\n

Ela não sabia responder aquela pergunta. Queria sentir que gostava,
\n mas estava que não. E por que casava? Não sabia… Um impulso
\n do seu meio, uma coisa que não vinha dela — não sabia… Gostava
\n de outro? Também não. Todos os rapazes que ela conhecia não
\n possuíam relevo que a ferisse, não tinham o "quê",
\n ainda indeterminado na sua emoção e na sua inteligência,
\n que a fascinasse ou subjugasse. Ela não sabia bem o que era, não
\n chegava a extremar na percepção das suas inclinações
\n a qualidade que ela queria ver dominante no homem. Era o heróico, era
\n o fora do comum, era a força de projeção para as grandes
\n coisas; mas nessa confusão mental dos nossos primeiros anos, quando
\n as idéias e os desejos se entrelaçam e se embaralham, Olga não
\n podia colher e registrar esse anelo, esse modo de se lhe representar e de
\n amar o indivíduo masculino.<\/p>\n

E tinha razão em se casar sem obedecer à sua concepção.
\n É tão difícil ver nitidamente num homem, de vinte a trinta
\n anos, o que ela sonhara que era bem possível tornasse a nuvem por Juno…
\n Casava por hábito de sociedade, um pouco por curiosidade e para alargar
\n o campo de sua vida e aguçar a sensibilidade. Lembrou-se disso tudo
\n rapidamente e respondeu sem convicção ao padrinho:<\/p>\n

— Gosto.<\/p>\n

A visita não se demorou muito mais. Era conveniente que fosse rápida,
\n não convinha fatigar a atenção do convalescente. Os dois
\n saíram sem esconder que iam esperançados e satisfeitos.<\/p>\n

Na porta já havia alguns visitantes à espera do bonde. Como
\n não estivesse o veículo no ponto, foram indo ao longo da fachada
\n do manicômio até lá. Em meio do caminho, encontraram,
\n encostada ao gradil, uma velha preta a chorar. Coleoni, sempre bom, chegou-se
\n a ela:<\/p>\n

— Que tem, minha velha?<\/p>\n

A pobre mulher deitou sobre ele um demorado olhar, úmido e doce, cheio
\n de uma irremediável tristeza, e respondeu:<\/p>\n

— Ah! meu sinhô!… É triste… Um filho, tão bom, coitado!<\/p>\n

E continuou a chorar. Coleoni começou a comover-se; a filha olhou-a
\n com interesse e perguntou no fim de um instante:<\/p>\n

— Morreu?<\/p>\n

— Antes fosse, sinhazinha.<\/p>\n

E por entre lágrimas e soluços contou que o filho não
\n a conhecia mais, não lhe respondia às perguntas; era como estranho,
\n Enxugou as lágrimas e concluiu:<\/p>\n

— Foi "coisa-feita".<\/p>\n

Os dois afastaram-se tristes, levando n’alma um pouco daquela humilde dor.<\/p>\n

O dia estava fresco e a viração, que começava a soprar,
\n enrugava a face do mar em pequenas ondas brancas. O Pão de Açúcar
\n erguia-se negro, hirto, solene, das ondas espumejantes e como que punha uma
\n sombra no dia muito claro.<\/p>\n

No Instituto dos Cegos, tocavam violino: e a voz plangente e demorada do
\n instrumento parecia sair daquelas coisas todas, da sua tristeza e da sua solenidade.<\/p>\n

O bonde tardou um pouco. Chegou. Tomaram. Desceram no Largo da Carioca. É
\n bom ver-se a cidade nos dias de descanso, com as suas lojas fechadas, as suas
\n estreitas ruas desertas, onde os passos ressoam como em claustros silenciosos.
\n A cidade é como um esqueleto, faltam-lhe as carnes, que são
\n a agitação, o movimento de carros, de carroças e gente.
\n Na porta de uma loja ou outra, os filhos do negociante brincam em velocípedes,
\n atiram bolas e ainda mais se sente a diferença da cidade do dia anterior.\n <\/p>\n

Não havia ainda o hábito de procurar os arrabaldes pitorescos
\n e só encontravam, por vezes, casais que iam apressadamente a visitas,
\n como eles agora. O Largo de São Francisco estava silencioso e a estátua,
\n no centro daquele pequeno jardim que desapareceu, parecia um simples enfeite.
\n Os bondes chegavam preguiçosamente ao largo com poucos passageiros.
\n Coleoni e sua filha tomaram um que os levasse à casa de Quaresma. Lá
\n foram. A tarde se aproximava e as toilettes domingueiras já apareciam
\n nas janelas. Pretos com roupas claras e grandes charutos ou cigarros; grupos
\n de caixeiros com flores estardalhantes; meninas em cassas bem engomadas: cartolas
\n antediluvianas ao lado de vestidos pesados de cetim negro, envergados em corpos
\n fartos de matronas sedentárias; e o domingo aparecia assim decorado
\n com a simplicidade dos humildes, com a riqueza dos pobres e a ostentação
\n dos tolos.<\/p>\n

Dona Adelaide não estava só. Ricardo viera visitá-la
\n e conversavam. Quando o compadre de seu irmão bateu no portão,
\n ele contava à velha senhora o seu último triunfo:<\/p>\n

— Não sei como há de ser, Dona Adelaide. Eu não guardo
\n as minhas músicas, não escrevo — é um inferno!<\/p>\n

O caso era de pôr um autor em maus lençóis. O Senhor
\n Paysandón, de Córdoba (República Argentina), autor muito
\n conhecido na mesma cidade, lhe tinha escrito, pedindo exemplares de suas músicas
\n e canções. Ricardo estava atrapalhado, Tinha os versos escritos,
\n mas a música não. É verdade que as sabia de cor, porém,
\n escrevê-las de uma hora para outra era trabalho acima de sua força.<\/p>\n

— É o diabo! continuou ele. Não é por mim; a questão
\n é que se perde uma ocasião de fazer o Brasil conhecido no estrangeiro.<\/p>\n

A velha irmã de Quaresma não tinha grande interesse pelo violão.
\n A sua educação, que se fizera vendo semelhante instrumento entregue
\n a escravos ou gente parecida, não podia admitir que ele preocupasse
\n a atenção de pessoas de certa ordem, Delicada, entretanto, suportava
\n a mania de Ricardo, mesmo porque já começava a ter uma ponta
\n de estima pelo famoso trovador dos suburbanos. Nasceu-lhe essa estima pela
\n dedicação com que ele se houve no seu drama familiar. Os pequenos
\n serviços e trabalhos, os passos para ali e para aqui, ficaram a cargo
\n de Ricardo, que os desempenhara com boa vontade e diligência.<\/p>\n

Atualmente era ele o encarregado de tratar da aposentadoria do seu antigo
\n discípulo. É um trabalho árduo, esse de liquidar uma
\n aposentadoria, como se diz na gíria burocrática. Aposentado
\n o sujeito, solenemente por um decreto, a coisa corre uma dezena de repartições
\n e funcionários para ser ultimada. Nada há mais grave do que
\n a gravidade com que o empregado nos diz; ainda estou fazendo o cálculo;
\n e a coisa demora um mês, mais até, como se se tratasse de mecânica
\n celeste.<\/p>\n

Coleoni era o procurador do major, mas não sendo entendido em coisas
\n oficiais, entregou ao Coração dos Outros aquela parte do seu
\n mandato.<\/p>\n

Graças à popularidade de Ricardo, e da sua lhaneza, vencera
\n a resistência da máquina burocrática e a liquidação
\n estava anunciada para breve.<\/p>\n

Foi isso que ele anunciou a Coleoni, quando este entrou seguido da filha.
\n Pediram, tanto ele como Dona Adelaide, notícias do amigo e do irmão.<\/p>\n

A irmã nunca entendera direito o irmão, com a crise não
\n o ficou compreendendo melhor; mas o sentira profundamente com o sentimento
\n simples de irmã e desejava ardentemente a sua cura.<\/p>\n

Ricardo Coração dos Outros gostava do major, encontrara nele
\n certo apoio moral e intelectual de que precisava. Os outros gostavam de ouvir
\n o seu canto, apreciavam como simples diletantes; mas o major era o único
\n que ia ao fundo da sua tentativa e compreendia o alcance patriótico
\n de sua obra. <\/p>\n

De resto, ele agora sofria particularmente — sofria na sua glória,
\n produto de um lento e seguido trabalho de anos. É que aparecera um
\n crioulo a cantar modinhas e cujo nome começava a tomar força
\n e já era citado ao lado do seu.<\/p>\n

Aborrecia-se com o rival, por dois fatos: primeiro: pelo sujeito ser preto;
\n e segundo: por causa das suas teorias.<\/p>\n

Não é que ele tivesse ojeriza particular aos pretos. O que
\n ele via no fato de haver um preto famoso tocar violão, era que tal
\n coisa ia diminuir ainda mais o prestígio do instrumento. Se o seu rival
\n tocasse piano e por isso ficasse célebre, não havia mal algum;
\n ao contrário: o talento do rapaz levantava a sua pessoa, por intermédio
\n do instrumento considerado; mas, tocando violão, era o inverso: o preconceito
\n que lhe cercava a pessoa, desmoralizava o misterioso violão que ele
\n tanto estimava. E além disso com<\/p>\n

aquelas teorias! Ora! Querer que a modinha diga alguma coisa e tenha versos
\n certos! Que tolice!<\/p>\n

E Ricardo levava a pensar nesse rival inesperado que se punha assim diante
\n dele como um obstáculo imprevisto na subida maravilhosa para a sua
\n glória. Precisava afastá-lo, esmagá-lo, mostrar a sua
\n superioridade indiscutível; mas como?<\/p>\n

A réclame já não bastava; o rival a empregava também.
\n Se ele tivesse um homem notável, um grande literato, que escrevesse
\n um artigo sobre ele e a sua obra, a vitória estava certa. Era difícil
\n encontrar. Esses nossos literatos eram tão tolos e viviam tão
\n absorvidos em coisas francesas… Pensou num jornal, O Violão, em que
\n ele desafiasse o rival e o esmagasse numa polêmica.<\/p>\n

Era isso que precisava obter e a esperança estava em Quaresma, atualmente
\n recolhido ao hospício, mas felizmente em via de cura, A sua alegria
\n foi justamente quando soube que o amigo estava melhor.<\/p>\n

— Não pude ir hoje, disse ele, mas irei domingo. Está mais
\n gordo?<\/p>\n

— Pouca coisa, disse a moça.<\/p>\n

— Conversou bem, acrescentou Coleoni. Até ficou contente quando soube
\n que Olga ia casar-se.<\/p>\n

— Vai casar-se, Dona Olga? Parabéns.<\/p>\n

— Obrigada, fez ela.<\/p>\n

— Quando é, Olga? perguntou Dona Adelaide.<\/p>\n

— Lá para o fim do ano… Tem tempo…<\/p>\n

E logo choveram perguntas sobre o noivo e afloraram as considerações
\n sobre o casamento.<\/p>\n

E ela se sentia vexada; julgava, tanto as perguntas como as considerações,
\n impudentes e irritantes; queria fugir à conversa, mas voltavam ao mesmo
\n assunto, não só Ricardo, mas a velha Adelaide, mais loquaz e
\n curiosa que comumente. Esse suplício que se repetia em todas as visitas,
\n quase a fazia arrepender-se de ter aceitado o pedido. Por fim, achou um subterfúgio,
\n perguntando:<\/p>\n

— Como vai o general?<\/p>\n

— Não o tenho visto, mas a filha sempre vem aqui. Ele deve andar
\n bem, a Ismênia é que anda triste, desolada — coitadinha!<\/p>\n

Dona Adelaide contou então o drama que agitava a pequenina alma da
\n filha do general. Cavalcânti, aquele Jacó de cinco anos, embarcara
\n para o interior, há três ou quatro meses, e não mandara
\n nem uma carta nem um cartão. A menina tinha aquilo como um rompimento;
\n e ela, tão incapaz de um sentimento mais profundo, de uma aplicação
\n mais séria de energia mental e física, sentia-o muito, como
\n coisa irremediável que absorvia toda a sua atenção.<\/p>\n

Para Ismênia, era como se todos os rapazes casadoiros tivessem deixado
\n de existir. Arranjar outro era problema insolúvel, era trabalho acima
\n de suas forças. Coisa difícil! Namorar, escrever cartinhas,
\n fazer acenos, dançar, ir a passeios — ela não podia mais com
\n isso. Decididamente, estava condenada a não se casar, a ser tia, a
\n suportar durante toda a existência esse estado de solteira que a apavorava.
\n Quase não se lembrava das feições do noivo, dos seus
\n olhos esgazeados, do seu nariz duro e fortemente ósseo; independente
\n da memória dele, vinha-lhe sempre à consciência, quando,
\n de manhã, o estafeta não lhe entregava carta, essa outra idéia:
\n não casar. Era um castigo… A Quinota ia casar-se, o Genelício
\n já estava tratando dos papéis; e ela que esperara tanto, e fora
\n a primeira a noivar-se, ia ficar maldita, rebaixada diante de todas. Parecia
\n até que ambos estavam contentes com aquela fuga inexplicável
\n de Cavalcânti. Como eles se riam durante o carnaval! Como eles atiraram
\n aos seus olhos aquela viuvez prematura, durante os folguedos carnavalescos!
\n Punham tanta fúria no jogo de confetes e bisnagas, de modo a deixar
\n bem claro a felicidade de ambos, aquela marcha gloriosa e invejada para o
\n casamento, em face do seu abandono.<\/p>\n

Ela disfarçava bem a impressão da alegria deles que lhe parecia
\n indecente e hostil; mas o escárnio da irmã que lhe dizia constantemente:
\n "Brinca, Ismênia! Ele está longe, vai aproveitando"
\n — metia-lhe raiva, a raiva terrível de gente fraca, que corrói
\n interiormente, por não poder arrebentar de qualquer forma.<\/p>\n

Então, para espantar os maus pensamentos, ela se punha a olhar o aspecto
\n pueril da rua, marchetada de papeluchos multicores, e as serpentinas irisadas
\n pendentes nas sacadas, mas o que fazia bem à sua natureza pobre, comprimida,
\n eram os cordões, aquele ruído de atabaques, e adufes, de tambores
\n e pratos. Mergulhando nessa barulheira, o seu pensamento repousava e como
\n que a idéia que a perseguia desde tanto tempo ficava impedida de lhe
\n entrar na cabeça.<\/p>\n

De resto, aqueles vestuários extravagantes de índios, aqueles
\n adornos de uma mitologia francamente selvagem, jacarés, cobras, jabutis,
\n vivos, bem vivos, traziam à pobreza de sua imaginação
\n imagens risonhas de rios claros, florestas imensas, lugares de sossego e pureza
\n que a reconfortavam.<\/p>\n

Também aquelas cantigas gritadas, berradas, num ritmo duro e de uma
\n grande indigência melódica, vinham como reprimir a mágoa
\n que ia nela, abafada, comprimida, contida, que pedia uma explosão de
\n gritos, mas para o que não lhe sobrava força bastante e suficiente.<\/p>\n

O noivo partira um mês antes do carnaval e depois do grande festejo
\n carioca a sua tortura foi maior. Sem hábito de leitura e de conversa,
\n sem atividade doméstica qualquer, ela passava os dias deitada, sentada,
\n a girar em torno de um mesmo pensamento: não casar. Era-lhe doce chorar.<\/p>\n

Nas horas da entrega da correspondência, tinha ainda uma alegre esperança.
\n Talvez? Mas a carta não vinha, e, voltava ao seu pensamento: não
\n casar.<\/p>\n

Dona Adelaide, acabando de contar o desastre da triste Ismênia, comentou:<\/p>\n

— Merecia um castigo isso, não acham?<\/p>\n

Coleoni interveio com brandura e boa vontade:<\/p>\n

— Não há razão para desesperar. Há muita gente
\n que tem preguiça de escrever…<\/p>\n

— Qual! fez Dona Adelaide. Há três meses, Senhor Vicente!<\/p>\n

— Não volta, disse Ricardo sentenciosamente.<\/p>\n

— E ela ainda o espera, Dona Adelaide? perguntou Olga.<\/p>\n

— Não sei, minha filha. Ninguém entende essa moça.
\n Fala pouco, se fala diz meias palavras… É mesmo uma natureza que
\n parece sem sangue nem nervos. Sente-se a sua tristeza, mas não fala.<\/p>\n

— É orgulho? perguntou ainda Olga.<\/p>\n

— Não, não… Se fosse orgulho, ela não se referia
\n de vez em quando ao noivo. É antes moleza, preguiça… Parece
\n que ela tem medo de falar para que as coisas não venham a acontecer.<\/p>\n

— E os pais que dizem a isso? indagou Coleoni.<\/p>\n

— Não sei bem. Mas pelo que pude perceber, o incômodo do general
\n não é grande e Dona Maricota julga que ela deve arranjar "outro".\n <\/p>\n

— Era o melhor, disse Ricardo.<\/p>\n

— Eu creio que ela não tem mais prática, disse sorrindo Dona
\n Adelaide. Levou tanto tempo noiva…<\/p>\n

E a conversa já tinha virado para outros assuntos, quando a Ismênia
\n veio fazer a sua visita diária à irmã de Quaresma.<\/p>\n

Cumprimentou todos e todos sentiram que ela penava. O sofrimento dava-lhe
\n mais atividade à fisionomia.<\/p>\n

As pálpebras estavam roxas e até os seus pequenos olhos pardos
\n tinham mais brilho e expansão. Indagou da saúde de Quaresma
\n e depois calaram-se um instante. Por fim Dona Adelaide lhe perguntou:<\/p>\n

— Recebeste carta, Ismênia?<\/p>\n

— Ainda não, respondeu ela, com grande economia de voz.<\/p>\n

Ricardo moveu-se na cadeira. Batendo com o braço num dunkerque, veio
\n atirar ao chão uma figurinha de biscuit, que se esfacelou em inúmeros
\n fragmentos, quase sem ruído.<\/p>\n

SEGUNDA PARTE<\/strong><\/p>\n

I – NO "SOSSEGO"<\/a><\/h4>\n

Não era feio o lugar, mas não era belo. Tinha, entretanto,
\n o aspecto tranqüilo e satisfeito de quem se julga bem com a sua sorte.<\/p>\n

A casa erguia-se sobre um socalco, uma espécie de degrau, formando
\n a subida para a maior altura de uma pequena colina que lhe corria nos fundos.
\n Em frente, por entre os bambus da cerca, olhava uma planície a morrer
\n nas montanhas que se viam ao longe; um regato de águas paradas e sujas
\n cortava-a paralelamente à testada da casa; mais adiante, o trem passava
\n vincando a planície com a fita clara de sua linha capinada; um carreiro,
\n com casas, de um e de outro lado, saia da esquerda e ia ter à estação,
\n atravessando o regato e serpeando pelo plano. A habitação de
\n Quaresma tinha assim um amplo horizonte, olhando para o levante, a "noruega",
\n e era também risonha e graciosa nos seus muros caiados. Edificada com
\n a desoladora indigência arquitetônica das nossas casas de campo,
\n possuía, porém, vastas salas, amplos quartos, todos com janelas,
\n e uma varanda com uma colunata heterodoxa. Além desta principal, o
\n sítio do "Sossego", como se chamava, tinha outras construções:
\n a velha casa da farinha, que ainda tinha o forno intacto e a roda desmontada,
\n e uma estrebaria coberta de sapê.<\/p>\n

Não havia três meses que viera habitar aquela casa, naquele
\n ermo lugar, a duas horas do Rio, por estrada de ferro, após ter passado
\n seis meses no hospício da Praia das Saudades. Saíra curado?
\n Quem sabe lá? Parecia; não delirava e os seus gestos e propósitos
\n eram de homem comum embora, sob tal aparência, se pudesse sempre crer
\n que não se lhe despedira de todo, já não se dirá
\n a loucura, mas o sonho que cevara durante tantos anos. Foram mais seis meses
\n de repouso e útil seqüestração que mesmo de uso
\n de uma terapêutica psiquiátrica.<\/p>\n

Quaresma viveu lá, no manicômio, resignadamente, conversando
\n com os seus companheiros, onde via ricos que se diziam pobres, pobres que
\n se queriam ricos, sábios a maldizer da sabedoria, ignorantes a se proclamarem
\n sábios: mas deles todos, daquele que mais se admirou, foi de um velho
\n e plácido negociante da Rua dos Pescadores que se supunha Átila.
\n Eu, dizia o pacato velho, sou Átila, sabe? Sou Átila. Tinha
\n fracas notícias da personagem, sabia o nome e nada mais, Sou Átila,
\n matei muita gente — e era só.<\/p>\n

Saiu o major mais triste ainda do que vivera toda a vida. De todas as coisas
\n tristes de ver, no mundo, a mais triste é a loucura; é a mais
\n depressora e pungente.<\/p>\n

Aquela continuação da nossa vida tal e qual, com um desarranjo
\n imperceptível, mas profundo e quase sempre insondável, que a
\n inutiliza inteiramente, faz pensar em alguma coisa mais forte que nós,
\n que nos guia, que nos impele e em cujas mãos somos simples joguetes.
\n Em vários tempos e lugares, a loucura foi considerada sagrada, e deve
\n haver razão nisso no sentimento que se apodera de nós quando,
\n ao vermos um louco desarrazoar, pensamos logo que já não é
\n ele quem fala, é alguém, é alguém que vê
\n por ele, interpreta as coisas por ele, está atrás dele, invisível!…<\/p>\n

Quaresma saiu envolvido, penetrado da tristeza do manicômio. Voltou
\n à sua casa, mas a vista das suas coisas familiares não lhe tirou
\n a forte impressão de que vinha impregnado. Embora nunca tivesse sido
\n alegre, a sua fisionomia apresentava mais desgosto que antes, muito abatimento
\n moral, e foi para levantar o ânimo que se recolheu àquela risonha
\n casa de roça, onde se dedicava a modestas culturas.<\/p>\n

Não fora ele, porém, quem se lembrara; fora a afilhada que
\n lhe trouxe à idéia aquele doce acabar para a sua vida. Vendo-o
\n naquele estado de abatimento, triste e taciturno, sem coragem de sair, enclausurado
\n em sua casa de São Cristóvão, Olga dirigiu-se um dia
\n ao padrinho meiga e filialmente:<\/p>\n

— O padrinho por que não compra um sítio? Seria tão
\n bom fazer as suas culturas, ter o seu pomar, a sua horta… não acha?<\/p>\n

Tão taciturno que ele estivesse, não pôde deixar de modificar
\n imediatamente a sua fisionomia à lembrança da moça. Era
\n um velho desejo seu, esse de tirar da terra o alimento, a alegria e a fortuna;
\n e foi lembrando dos seus antigos projetos que respondeu à afilhada:<\/p>\n

— É verdade, minha filha. Que magnífica idéia, tens
\n tu! Há por ai tantas terras férteis sem emprego… A nossa terra
\n tem os terrenos mais férteis do mundo… O milho pode dar até
\n duas colheitas e quatrocentos por um…<\/p>\n

A moça esteve quase arrependida da sua lembrança. Pareceu-lhe
\n que ia atear no espírito do padrinho manias já extintas.<\/p>\n

— Em toda a parte — não acha, meu padrinho? — há terras
\n férteis.<\/p>\n

— Mas como no Brasil, apressou-se ele em dizer, há poucos países
\n que as tenham. Vou fazer o que tu dizes: plantar, criar, cultivar o milho,
\n o feijão, a batata inglesa… Tu irás ver as minhas culturas,
\n a minha horta, o meu pomar — então é que te convencerás
\n como são fecundas as nossas terras!<\/p>\n

A idéia caiu-lhe na cabeça e germinou logo. O terreno estava
\n amanhado e só esperava uma boa semente. Não lhe voltou a alegria
\n que jamais teve, mas a taciturnidade foi-se com o abatimento moral, e veio-lhe
\n a atividade mental cerebrina, por assim dizer, de outros tempos. Indagou dos
\n preços correntes das frutas, dos legumes, das batatas, dos aipins;
\n calculou que cinqüenta laranjeiras, trinta abacateiros, oitenta pessegueiros,
\n outras árvores frutíferas, além dos abacaxis (que mina!),
\n das abóboras e outros produtos menos importantes, podiam dar o rendimento
\n anual de mais de quatro contos, tirando as despesas. Seria ocioso trazer para
\n aqui os detalhes dos seus cálculos, baseados em tudo no que vem estabelecido
\n nos boletins da Associação de Agricultura Nacional. Levou em
\n linha de conta a produção média de cada pé de
\n fruteira, de hectare cultivado, e também os salários, as perdas
\n inevitáveis; e, quanto aos preços, ele foi em pessoa ao mercado
\n buscá-los.<\/p>\n

Planejou a sua vida agrícola com a exatidão e meticulosidade
\n que punha em todos os seus projetos. Encarou-a por todas as faces, pesou as
\n vantagens e ônus; e muito contente ficou em vê-la monetariamente
\n atraente, não por ambição de fazer fortuna, mas por haver
\n nisso mais uma demonstração das excelências do Brasil.<\/p>\n

E foi obedecendo a essa ordem de idéias que comprou aquele sítio,
\n cujo nome — "Sossego" — cabia tão bem à nova vida
\n que adotara, após a tempestade que o sacudira durante quase um ano.
\n Não ficava longe do Rio e ele o escolhera assim mesmo maltratado, abandonado,
\n para melhor demonstrar a força e o poder da tenacidade, do carinho,
\n no trabalho agrícola. Esperava grandes colheitas de frutas, de grãos,
\n de legumes; e do seu exemplo, nasceriam mil outros cultivadores, estando em
\n breve a grande capital cercada de um verdadeiro celeiro, virente e abundante
\n a dispensar os argentinos e europeus.<\/p>\n

Com que alegria ele foi para lá! Quase não teve saudades de
\n sua velha casa de São Januário, agora propriedade de outras
\n mãos, talvez destinada ao mercenário mister de lar de aluguel…
\n Não sentiu que aquela vasta sala, abrigo calmo dos seus livros durante
\n tantos anos, fosse servir para salão de baile fútil, fosse testemunhar
\n talvez rixas de casais desentendidos, ódios de família — ela
\n tão boa, tão doce, tão simpática, com o seu teto
\n alto e as suas paredes lisas, em que se tinham incrustado os desejos de sua
\n alma e toda ela penetrada da exalação dos seus sonhos!…<\/p>\n

Ele foi contente. Como era tão simples viver na nossa terra! Quatro
\n contos de réis por ano, tirados da terra, facilmente, docemente, alegremente!
\n Oh! terra abençoada! Como é que toda a gente queria ser empregado
\n público, apodrecer numa banca, sofrer na sua independência e
\n no seu orgulho? Como é que se preferia viver em casas apertadas, sem
\n ar, sem luz, respirar um ambiente epidêmico, sustentar-se de maus alimentos,
\n quando se podia tão facilmente obter uma vida feliz, farta, livre,
\n alegre e saudável?"<\/p>\n

E era agora que ele chegava a essa conclusão, depois de ter sofrido
\n a miséria da cidade e o emasculamento da repartição pública,
\n durante tanto tempo! Chegara tarde, mas não a ponto de que não
\n pudesse antes da morte travar conhecimento com a doce vida campestre e a feracidade
\n das terras brasileiras. Então pensou que foram vãos aqueles
\n seus desejos de reformas capitais nas instituições e costumes:
\n o que era principal à grandeza da pátria estremecida, era uma
\n forte base agrícola, um culto pelo seu solo ubérrimo, para alicerçar
\n fortemente todos os outros destinos que ela linha de preencher,<\/p>\n

Demais, com terras tão férteis, climas variados, a permitir
\n uma agricultura fácil e rendosa, este caminho estava naturalmente indicado.<\/p>\n

E ele viu então diante dos seus olhos as laranjeiras, em flor, olentes,
\n muito brancas, a se enfileirar pelas encostas das colinas, como teorias de
\n noivas; os abacateiros, de troncos rugosos, a sopesar com esforço os
\n grandes pomos verdes; as jabuticabas negras a estalar dos caules rijos; os
\n abacaxis coroados que nem reis, recebendo a unção quente do
\n sol; as abobreiras a se arrastarem com flores carnudas cheias de pólen;
\n as melancias de um verde tão fixo que parecia pintado; os pêssegos
\n veludosos, as jacas monstruosas, os jambos, as mangas capitosas; e dentre
\n tudo aquilo surgia uma linda mulher, com o regaço cheio de frutos e
\n um dos ombros nu, a lhe sorrir agradecida, com um imaterial sorriso demorado
\n de deusa — era Pomona, a deusa dos vergéis e dos jardins!…<\/p>\n

As primeiras semanas que passou no "Sossego", Quaresma as empregou
\n numa exploração em regra da sua nova propriedade. Havia nela
\n terra bastante, velhas árvores frutíferas, um capoeirão
\n grosso com camarás, bacurubus, tinguacibas, tibibuias, monjolos, e
\n outros espécimes. Anastácio que o acompanhara, apelava para
\n as suas recordações de antigo escravo de fazenda, e era quem
\n ensinava os nomes dos indivíduos da mata a Quaresma muito lido e sabido
\n em coisas brasileiras.<\/p>\n

O major logo organizou um museu dos produtos naturais do "Sossego".
\n As espécies florestais e campesinas foram etiquetadas com os seus nomes
\n vulgares, e quando era possível com os científicos. Os arbustos,
\n em herbário, e as madeiras, em pequenos tocos, seccionados longitudinal
\n e transversalmente.<\/p>\n

Os azares de leituras tinham-no levado a estudar as ciências naturais
\n e o furor autodidata dera a Quaresma sólidas noções de
\n Botânica, Zoologia, Mineralogia e Geologia.<\/p>\n

Não foram só os vegetais que mereceram as honras de um inventário;
\n os animais também, mas como ele não tinha espaço suficiente
\n e a conservação dos exemplares exigia mais cuidado, Quaresma
\n limitou-se a fazer o seu museu no papel, por onde sabia que as terras eram
\n povoadas de tatus, cutias, preás, cobras variadas, saracuras, sanãs,
\n avinhados, coleiros, tiês, etc. A parte mineral era pobre, argilas,
\n areia e, aqui e ali, uns blocos de granito esfoliando-se.<\/p>\n

Acabado esse inventário, passou duas semanas a organizar a sua biblioteca
\n agrícola e uma relação de instrumentos meteorológicos
\n para auxiliar os trabalhos da lavoura.<\/p>\n

Encomendou livros nacionais, franceses, portugueses; comprou termômetros,
\n barômetros, pluviômetros, higrômetros, anemômetros.
\n Vieram estes e foram arrumados e colocados convenientemente.<\/p>\n

Anastácio assistia a todos esses preparativos com assombro. Para que
\n tanta coisa, tanto livro, tanto vidro? Estaria o seu antigo patrão
\n dando para farmacêutico? A dúvida do preto velho não durou
\n muito, Estando certa vez Quaresma a ler o pluviômetro, Anastácio,
\n ao lado, olhava-o espantado, como quem assiste a um passe de feitiçaria.
\n O patrão notou o espanto do criado e disse:<\/p>\n

— Sabes o que estou fazendo, Anastácio?<\/p>\n

— Não "sinhô".<\/p>\n

— Estou vendo se choveu muito.<\/p>\n

— Pra que isso, patrão? A gente sabe logo "de olho" quando
\n chove muito ou pouco… Isso de plantar é capinar, pôr a semente
\n na terra, deixar crescer e apanhar…<\/p>\n

Ele falava com a voz mole de africano, sem "rr" fortes, com lentidão
\n e convicção.<\/p>\n

Quaresma, sem abandonar o instrumento, tomou em consideração
\n o conselho de seu empregado, O capim e o mato cobriam as suas terras. As laranjeiras,
\n os abacateiros, as mangueiras estavam sujos, cheios de galhos mortos, e cobertos
\n de uma medusina cabeleira de erva-de-passarinho; mas, como não fosse
\n época própria à poda e ao corte dos galhos, Quaresma
\n limitou-se a capinar por entre os pés das fruteiras. De manhã,
\n logo ao amanhecer, ele mais o Anastácio, lá iam, de enxada ao
\n ombro, para o trabalho do campo. O sol era forte e rijo; o verão estava
\n no auge, mas Quaresma era inflexível e corajoso. Lá ia.<\/p>\n

Era de vê-lo, coberto com um chapéu de palha de coco, atracado
\n a um grande enxadão de cabo nodoso, ele, muito pequeno, míope,
\n a dar golpes sobre golpes para arrancar um teimoso pé de guaximba.
\n A sua enxada mais parecia uma draga, um escavador, que um pequeno instrumento
\n agrícola. Anastácio, junto ao patrão, olhava-o com piedade
\n e espanto. Por gosto andar naquele sol a capinar sem saber?… Há cada
\n coisa neste mundo!<\/p>\n

E os dois iam continuando. O velho preto, ligeiro, rápido, raspando
\n o mato rasteiro, com a mão habituada, a cujo impulso a enxada resvalava
\n sem obstáculo pelo solo, destruindo a erva má; Quaresma, furioso,
\n a arrancar torrões de terra daqui, dali, demorando-se muito em cada
\n arbusto e, às vezes, quando o golpe falhava e a lâmina do instrumento
\n roçava a terra, a força era tanta que se erguia uma poeira infernal,
\n fazendo supor que por aquelas paragens passara um pelotão de cavalaria.
\n Anastácio, então, intervinha humildemente, mas em tom professoral:<\/p>\n

— Não é assim, "seu majó". Não se
\n mete a enxada pela terra adentro. É de leve, assim.<\/p>\n

E ensinava ao Cincinato inexperiente o jeito de servir-se do velho instrumento
\n de trabalho.<\/p>\n

Quaresma agarrava-o, punha-se em posição e procurava com toda
\n a boa vontade usá-lo da maneira ensinada. Era em vão. O flange
\n batia na erva, a enxada saltava e ouvia-se um pássaro ao alto soltar
\n uma piada irônica: bem-te-vi! O major enfurecia-se, tentava outra vez,
\n fatigava-se, suava, enchia-se de raiva e batia com toda a força; e
\n houve várias vezes que a enxada, batendo em falso, escapando ao chão,
\n fê-lo perder o equilíbrio, cair, e beijar a terra, mãe
\n dos frutos e dos homens. O pince-nez saltava, partia-se de encontro a um seixo.<\/p>\n

O major ficava todo enfurecido e voltava com mais rigor e energia à
\n tarefa que se impusera; mas, tanto é em nossos músculos firme
\n a memória ancestral desse sagrado trabalho de tirar da terra o sustento
\n de nossa vida, que não foi impossível a Quaresma acordar nos
\n seus o jeito, a maneira de empregar a enxada vetusta.<\/p>\n

Ao fim de um mês, ele capinava razoavelmente, não seguido, de
\n sol a sol, mas com grandes repousos de hora em hora que a sua idade e falta
\n de hábito requeriam.<\/p>\n

Às vezes, o fiel Anastácio seguia-o no descanso e ambos, lado
\n a lado, à sombra de uma fruteira mais copada, ficavam a ver o ar pesado
\n daqueles dias de verão que enrodilhava as folhas das árvores
\n e punha nas coisas um forte acento de resignação mórbida.
\n Então, aí por depois do meio-dia, quando o calor parecia narcotizar
\n tudo e mergulhar em silêncio a vida inteira, é que o velho major
\n percebia bem a alma dos trópicos, feita de desencontros como aquele
\n que se via agora, de um sol alto, claro, olímpico, a brilhar sobre
\n um torpor de morte, que ele mesmo provocava.<\/p>\n

Almoçavam mesmo no eito, comidas do dia anterior, aquecidas rapidamente
\n sobre um improvisado fogão de calhaus, e o trabalho ia assim até
\n à hora do jantar. Havia em Quaresma um entusiasmo sincero, entusiasmo
\n de ideólogo que quer pôr em prática a sua idéia.
\n Não se agastou com as primeiras ingratidões da terra, aquele
\n seu mórbido amor pelas ervas daninhas e o incompreensível ódio
\n pela enxada fecundante. Capinava e capinava sempre até vir jantar.<\/p>\n

Esta refeição ele fazia mais demorada. Conversava um pouco
\n com a irmã, contava-lhe a tarefa do dia, consistindo sempre em avaliar
\n a área já limpa.<\/p>\n

— Sabes, Adelaide, amanhã estarão as laranjeiras limpas, não
\n ficará nem mais uma touceira de mato.<\/p>\n

A irmã, mais velha que ele, não partilhava aquele seu entusiasmo
\n pelas coisas da roça. Considerava-o silenciosa, e, se viera viver com
\n ele, não foi senão pelo hábito de acompanhá-lo.
\n Decerto, ela o estimava, mas não o compreendia. Não chegava
\n a entender nem os seus gestos nem a sua agitação interna. Por
\n que não seguira ele o caminho dos outros? Não se formara e se
\n fizera deputado? Era tão bonito… Andar com livros, anos e anos, para
\n não ser nada, que doideira! Seguira-o ao "Sossego" e, para
\n entreter-se, criava galinhas, com grande alegria do irmão cultivador.\n <\/p>\n

— Está direito, dizia ela, quando o irmão lhe contava as coisas
\n do seu trabalho. Não vá ficares doente… Neste sol todo o dia…<\/p>\n

— Qual, doente, Adelaide! Não estás vendo como essa gente
\n tem tanta saúde por aí… Se adoecem, é porque não
\n trabalham.<\/p>\n

Acabado o jantar, Quaresma chegava à janela que dava para o galinheiro
\n e atirava migalhas de pão às aves.<\/p>\n

Ele gostava desse espetáculo, daquela luta encarniçada entre
\n patos, gansos, galinhas, pequenos e grandes. Dava-lhe uma imagem reduzida
\n da vida e dos prêmios que ela comporta. Depois, fazia indagações
\n sobre a vida do galinheiro:<\/p>\n

— Já nasceram os patos, Adelaide?<\/p>\n

— Ainda não. Faltam oito dias ainda.<\/p>\n

E logo a irmã acrescentava:<\/p>\n

— Tua afilhada deve casar-se sábado, tu não vais?<\/p>\n

— Não. Não posso… Vou incomodar-me, luxo… Mando um leitão
\n e um peru.<\/p>\n

— Ora, tu! Que presente!<\/p>\n

— Que é que tem? É da tradição.<\/p>\n

Justamente estavam nesse dia assim a conversar as dois irmãos na sala
\n de jantar da velha casa roceira, quando Anastácio veio avisar-lhes
\n que se achava um cavalheiro na porteira.<\/p>\n

Desde que ali se instalara, nenhuma visita batera à porta de Quaresma,
\n a não ser a gente pobre do lugar, a pedir isso ou aquilo, esmolando
\n disfarçadamente. Ele mesmo não travara conhecimento com ninguém,
\n de modo que foi com surpresa que recebeu o aviso do velho preto.<\/p>\n

Apressou-se em ir receber o visitante na sala principal. Ele já subia
\n a pequena escada da frente e penetrava pela varanda adentro.<\/p>\n

— Boas tardes, major.<\/p>\n

— Boas tardes. Faça o favor de entrar.<\/p>\n

O desconhecido entrou e sentou-se. Era um tipo comum, mas o que havia nele
\n de estranho, era a gordura. Não era desmedida ou grotesca, mas tinha
\n um aspecto desonesto. Parecia que a fizera de repente e comia, a mais não
\n poder, com medo de a perder de um dia para outro. Era assim como a de um lagarto
\n que entesoura enxúndia para o inverno ingrato. Através da gordura
\n de suas bochechas, via-se perfeitamente a sua magreza natural, normal, e se
\n devia ser gordo não era naquela idade, com pouco mais de trinta anos,
\n sem dar tempo que todo ele engordasse; porque, se as suas faces eram gordas,
\n as suas mãos continuavam magras com longos dedos fusiformes e ágeis.
\n O visitante falou:<\/p>\n

— Eu sou o Tenente Antonino Dutra, escrivão da coletoria…<\/p>\n

— Alguma formalidade? indagou medroso Quaresma.<\/p>\n

— Nenhuma, major. Já sabemos quem o senhor é; não há
\n novidade nem nenhuma exigência legal.<\/p>\n

O escrivão tossiu, tirou um cigarro, ofereceu outro a Quaresma e continuou.<\/p>\n

— Sabendo que o major vem estabelecer-se aqui, tomei a iniciativa de vir
\n incomodá-lo… Não é coisa de importância… Creio
\n que o major…<\/p>\n

— Oh! Por Deus, tenente!<\/p>\n

— Venho pedir-lhe um pequeno auxílio, um óbulo, para a festa
\n da Conceição, a nossa padroeira, de cuja irmandade sou tesoureiro.<\/p>\n

— Perfeitamente. É muito justo. Apesar de não ser religioso,
\n estou…<\/p>\n

— Uma coisa nada tem com a outra. É uma tradição do
\n lugar que devemos manter.<\/p>\n

— É justo.<\/p>\n

— O senhor sabe, continuou o escrivão, a gente daqui é muito
\n pobre e a irmandade também, de forma que somos obrigados a apelar para
\n a boa vontade dos moradores mais remediados. Desde já, portanto, major…<\/p>\n

— Não. Espere um pouco…<\/p>\n

— Oh! major, não se incomode, Não é pra já.<\/p>\n

Enxugou o suor, guardou o lenço, olhou um pouco lá fora e acrescentou:<\/p>\n

— Que calor! Um verão como este nunca vi aqui. Tem-se dado bem, major?<\/p>\n

— Muito bem.<\/p>\n

— Pretende dedicar-se à agricultura?<\/p>\n

— Pretendo, e foi mesmo por isso que vim para a roça.<\/p>\n

— Isto hoje não presta, mas noutro tempo!… Este sítio já
\n foi uma lindeza, major! Quanta fruta, quanta farinha! As terras estão
\n cansadas e…<\/p>\n

— Qual cansadas, Seu Antonino! Não há terras cansadas… A
\n Europa é cultivada há milhares de anos, entretanto…<\/p>\n

— Mas lá se trabalha.<\/p>\n

— Por que não se há de trabalhar aqui também?<\/p>\n

— Lá isso é verdade; mas há tantas contrariedades na
\n nossa terra que…<\/p>\n

— Qual, meu caro tenente! Não há nada que não se vença.<\/p>\n

— O senhor verá com o tempo, major. Na nossa terra não se
\n vive senão de política, fora disso, babau! Agora mesmo anda
\n tudo brigado por causa da questão da eleição de deputados…<\/p>\n

Ao dizer isto, o escrivão lançou por baixo das suas pálpebras
\n gordas um olhar pesquisador sobre a ingênua fisionomia de Quaresma.<\/p>\n

— Que questão é? indagou Quaresma.<\/p>\n

O tenente parecia que esperava a pergunta e logo fez com alegria: <\/p>\n

— Então não sabe?<\/p>\n

— Não.<\/p>\n

— Eu lhe explico: o candidato do governo é o doutor Castrioto, moço
\n honesto, bom orador; mas entenderam aqui certos presidentes de Câmaras
\n Municipais do Distrito que se hão de sobrepor ao governo, só
\n porque o Senador Guariba rompeu com o governador; e — zás — apresentaram
\n um tal Neves que não tem serviço algum ao partido e nenhuma
\n influência… Que pensa o senhor?<\/p>\n

— Eu… Nada!<\/p>\n

O serventuário do fisco ficou espantado. Havia no mundo um homem que,
\n sabendo e morando no município de Curuzu, não se incomodasse
\n com a briga do Senador Guariba com o governador do Estado! Não era
\n possível! Pensou e sorriu levemente. Com certeza, disse ele consigo,
\n este malandro quer ficar bem com os dois, para depois arranjar-se sem dificuldade.
\n Estava tirando sardinha com mão de gato… Aquilo devia ser um ambicioso
\n matreiro; era preciso cortar as asas daquele "estrangeiro", que
\n vinha não se sabe donde!<\/p>\n

— O major é um filósofo, disse ele com malícia.<\/p>\n

— Quem me dera? fez com ingenuidade Quaresma.<\/p>\n

Antonino ainda fez rodar um pouco a conversa sobre a grave questão,
\n mas, desanimado de penetrar nas tenções ocultas do major, apagou
\n a fisionomia e disse em ar de despedida:<\/p>\n

— Então o major não se recusa a concorrer para a nossa festa,
\n não é? <\/p>\n

— Decerto.<\/p>\n

Os dois se despediram. Debruçado na varanda, Quaresma ficou a vê-lo
\n montar no seu pequeno castanho, luzidio de suor, gordo e vivo. O escrivão
\n afastou-se, desapareceu na estrada, e o major ficou a pensar no interesse
\n estranho que essa gente punha nas lutas políticas, nessas tricas eleitorais,
\n como se nelas houvesse qualquer coisa de vital e importante. Não atinava
\n porque uma rezinga entre dois figurões importantes vinha pôr
\n desarmonia entre tanta gente, cuja vida estava tão fora da esfera daqueles.
\n Não estava ali a terra boa para cultivar e criar? Não exigia
\n ela uma árdua luta diária? Por que não se empregava o
\n esforço que se punha naqueles barulhos de votos, de atas, no trabalho
\n de fecundá-la, de tirar dela seres, vidas — trabalho igual ao de Deus
\n e dos artistas? Era tolo estar a pensar em governadores e guaribas, quando
\n a nossa vida pede tudo à terra e ela quer carinho, luta, trabalho e
\n amor…<\/p>\n

O sufrágio universal pareceu-lhe um flagelo.<\/p>\n

O trem apitou e ele demorou-se a vê-lo chegar. É uma emoção
\n especial de quem mora longe, essa de ver chegar os meios de transporte que
\n nos põem em comunicação com o resto do mundo. Há
\n uma mescla de medo e de alegria, Ao mesmo tempo que se pensa em boas novas,
\n pensamse também más. A alternativa angustia…<\/p>\n

O trem ou o vapor como que vem do indeterminado, do Mistério, e traz,
\n além de notícias gerais, boas ou más, também o
\n gesto, um sorriso, a voz das pessoas que amamos e estão longe.<\/p>\n

Quaresma esperou o trem. Ele chegou arfando e se estirando como um réptil
\n pela estação afora à luz forte do sol poente. Não
\n se demorou muito. Apitou de novo e saiu a levar notícias, amigos, riquezas,
\n tristezas por outras estações além. O major pensou ainda
\n um pouco como aquilo era bruto e feio, e como as invenções do
\n nosso tempo se afastam tanto da linha imaginária da beleza que os nossos
\n educadores de dois mil anos atrás nos legaram. Olhou a estrada que
\n levava à estação. Vinha um sujeito… Dirigia-se para
\n a sua casa… Quem podia ser? Limpou o pince-nez e assestou-o para o homem
\n que caminhava com pressa… Quem era? Aquele chapéu dobrado, como um
\n morrião… Aquele fraque comprido… Passo miúdo… Um violão!
\n Era ele!<\/p>\n

— Adelaide, está aí o Ricardo. <\/p>\n

II – ESPINHOS E FLORES<\/a><\/h4>\n

Os subúrbios do Rio de Janeiro são a mais curiosa coisa em
\n matéria de edificação da cidade. A topografia do local,
\n caprichosamente montuosa, influiu decerto para tal aspecto, mais influíram,
\n porém, os azares das construções.<\/p>\n

Nada mais irregular, mais caprichoso, mais sem plano qualquer, pode ser imaginado.
\n As casas surgiram como se fossem semeadas ao vento e, conforme as casas, as
\n ruas se fizeram. Há algumas delas que começam largas como boulevards
\n e acabam estreitas que nem vielas; dão voltas, circuitos inúteis
\n e parecem fugir ao alinhamento reto com um ódio tenaz e sagrado. <\/p>\n

Às vezes se sucedem na mesma direção com uma freqüência
\n irritante, outras se afastam, e deixam de permeio um longo intervalo coeso
\n e fechado de casas. Num trecho, há casas amontoadas umas sobre outras
\n numa angústia de espaço desoladora, logo adiante um vasto campo
\n abre ao nosso olhar uma ampla perspectiva.<\/p>\n

Marcham assim ao acaso as edificações e conseguintemente o
\n arruamento. Há casas de todos os gostos e construídas de todas
\n as formas.<\/p>\n

Vai-se por uma rua a ver um correr de chalets, de porta e janela, parede
\n de frontal, humildes e acanhados, de repente se nos depara uma casa burguesa,
\n dessas de compoteiras na cimalha rendilhada, a se erguer sobre um porão
\n alto com mezaninos gradeados. Passada essa surpresa, olha-se acolá
\n e dá-se com uma choupana de pau-a-pique, coberta de zinco ou mesmo
\n palha, em torno da qual formiga uma população; adiante, é
\n uma velha casa de roça, com varanda e colunas de estilo pouco classificável,
\n que parece vexada e querer ocultar-se diante daquela onda de edifícios
\n disparatados e novos.<\/p>\n

Não há nos nossos subúrbios coisa alguma que nos lembre
\n os famosos das grandes cidades européias, com as suas vilas de ar repousado
\n e satisfeito, as suas estradas e ruas macadamizadas e cuidadas, nem mesmo
\n se encontram aqueles jardins, cuidadinhos, aparadinhos, penteados, porque
\n os nossos, se os há, são em geral pobres, feios e desleixados.<\/p>\n

Os cuidados municipais também são variáveis e caprichosos.
\n Às vezes, nas ruas, há passeios, em certas partes e outras não;
\n algumas vias de comunicação são calçadas e outras
\n da mesma importância estão ainda em estado de natureza. Encontra-se
\n aqui um pontilhão bem cuidado sobre o rio seco e passos além
\n temos que atravessar um ribeirão sobre uma pinguela de trilhos mal
\n juntos.<\/p>\n

Há pelas ruas damas elegantes, com sedas e brocados, evitando a custo
\n que a lama ou o pó lhes empanem o brilho do vestido; há operários
\n de tamancos; há peralvilhos à última moda; há
\n mulheres de chita; e assim pela tarde, quando essa gente volta do trabalho
\n ou do passeio, a mescla se faz numa mesma rua, num quarteirão, e quase
\n sempre o mais bem posto não é que entra na melhor casa.<\/p>\n

Além disto, os subúrbios têm mais aspectos interessantes,
\n sem falar no namoro epidêmico e no espiritismo endêmico; as casas
\n de cômodos (quem as suporia lá!) constituem um deles bem inédito.
\n Casas que mal dariam para uma pequena família, são divididas,
\n subdivididas, e os minúsculos aposentos assim obtidos, alugados à
\n população miserável da cidade. Aí, nesses caixotins
\n humanos, é que se encontra a fauna menos observada da nossa vida, sobre
\n a qual a miséria paira com um rigor londrino.<\/p>\n

Não se podem imaginar profissões mais tristes e mais inopinadas
\n da gente que habita tais caixinhas. Além dos serventes de repartições,
\n contínuos de escritórios, podemos deparar velhas fabricantes
\n de rendas de bilros, compradores de garrafas vazias, castradores de gatos,
\n cães e galos, mandingueiros, catadores de ervas medicinais, enfim,
\n uma variedade de profissões miseráveis que as nossas pequena
\n e grande burguesias não podem adivinhar. Às vezes num cubículo
\n desses se amontoa uma família, e há ocasiões em que os
\n seus chefes vão a pé para a cidade por falta do níquel
\n do trem.<\/p>\n

Ricardo Coração dos Outros morava em uma pobre casa de cômodos
\n de um dos subúrbios. Não era das sórdidas, mas era uma
\n casa de cômodos dos subúrbios.<\/p>\n

Desde anos que ele a habitava e gostava da casa que ficava trepada sobre
\n uma colina, olhando a janela do seu quarto para uma ampla extensão
\n edificada que ia da Piedade a Todos os Santos. Vistos assim do alto, os subúrbios
\n têm a sua graça. As casas pequeninas, pintadas de azul, de branco,
\n de oca, engastadas nas comas verde-negras das mangueiras, tendo de permeio,
\n aqui e ali, um coqueiro ou uma palmeira, alta e soberba, fazem a vista boa
\n e a falta de percepção do desenho das ruas põe no panorama
\n um sabor de confusão democrática, de solidariedade perfeita
\n entre as gentes que as habitam; e o trem minúsculo, rápido,
\n atravessa tudo aquilo, dobrando à esquerda, inclinando-se para a direita,
\n muito flexível nas suas grandes vértebras de carros, como uma
\n cobra entre pedrouços.<\/p>\n

Era daquela janela que Ricardo espraiava as suas alegrias, as suas satisfações,
\n os seus triunfos e também os seus sofrimentos e mágoas.<\/p>\n

Ainda agora estava ele lá, debruçado no peitoril, com a mão
\n em concha no queixo, colhendo com a vista uma grande parte daquela bela, grande
\n e original cidade, capital de um grande país, de que ele a modos que
\n era e se sentia ser, a alma, consubstanciando os seus tênues sonhos
\n e desejos em versos discutíveis, mas que a plangência do violão,
\n se não lhes dava sentido, dava um quê de balbucio, de queixume
\n dorido da pátria criança ainda, ainda na sua formação…<\/p>\n

Em que pensava ele? Não pensava só, sofria também. Aquele
\n tal preto continuava na sua mania de querer fazer a modinha dizer alguma coisa,
\n e tinha adeptos. Alguns já o citavam como rival dele, Ricardo; outros
\n já afirmavam que o tal rapaz deixava longe o Coração
\n dos Outros, e alguns mais — ingratos! — já esqueciam os trabalhos,
\n o tenaz trabalhar de Ricardo Coração dos Outros em prol do levantamento
\n da modinha e do violão, e nem nomeavam o abnegado obreiro.<\/p>\n

Com o olhar perdido, Ricardo lembrava-se de sua infância, daquela sua
\n aldeia sertaneja, da casinha dos seus pais, com seu curral e o mugido dos
\n vitelos… E o queijo? Aquele queijo tão substancial, tão forte,
\n feio como aquela terra, mas feraz como ela tanto que bastava comer dele uma
\n pequena fatia para se sentir almoçado… E as festas? Saudades… E
\n o violão, como aprendeu? O seu mestre, o Maneco Borges, não
\n lhe predissera o futuro: "Irás longe, Ricardo. A viola quer teu
\n coração"?<\/p>\n

Por que então aquele encarniçamento, aquele ódio contra
\n ele — ele que trouxera para esta terra de estrangeiros a alma, o suco, a
\n substância do país!<\/p>\n

E as lágrimas lhe saltaram quentes dos olhos afora. Olhou um pouco
\n as montanhas, farejou o mar lá longe… Era bela a terra, era linda,
\n era majestosa, mas parecia ingrata e áspera no seu granito onipresente
\n que se fazia negro e mau quando não era amaciado pela verdura das árvores.<\/p>\n

E ele estava ali só, só com a sua glória e o seu tormento,
\n sem amor, sem confidente, sem amigo, só como um deus ou como um apóstolo
\n em terra ingrata que não lhe quer ouvir a boa nova.<\/p>\n

Sofria em não ter um peito amado, amigo em que derramasse aquelas
\n lágrimas que iam cair no solo indiferente. Por aí, lembrou-se
\n dos famosos versos:
\n "Se choro… bebe o pranto a areia ardente"… <\/p>\n

Com a lembrança, ele baixou um pouco o olhar à terra e viu
\n que, no tanque da casa, um tanto escondida dele, uma rapariga preta lavava.
\n Ela abaixava o corpo sobre a roupa, carregava todo o seu peso, ensaboava-a
\n ligeira, batia-a de encontro à pedra, e recomeçava. Teve pena
\n daquela pobre mulher, duas vezes triste na sua condição e na
\n sua cor. Veio-lhe um afluxo de ternura e, depois, pôs-se a pensar no
\n mundo, nas desgraças, ficando um instante enleado no enigma do nosso
\n miserável destino humano.<\/p>\n

A rapariga não o viu, distraída com o trabalho; e se pôs
\n a cantar:
\n Da doçura dos teus olhos<\/p>\n

A brisa inveja já tem
\n Era dele. Ricardo sorriu satisfeito e teve vontade de ir beijar aquela pobre
\n mulher, abraçá-la…<\/p>\n

E como eram as coisas? Ele recebia lenitivo daquela rapariga; era a sua humilde
\n e dorida voz que vinha afagar o seu tormento! Vieram-lhe então à
\n memória aqueles versos do Padre Caldas, esse seu antecessor feliz que
\n teve um auditório de fidalgas:
\n Lereno alegrou os outros<\/p>\n

E nunca teve alegria…
\n Enfim era uma missão!… A rapariga acabou de cantar e Ricardo não
\n se pôde conter:<\/p>\n

— Vai bem, Dona Alice, vai bem! Se não fosse, por que lhe pedia bis?\n <\/p>\n

A rapariga estendeu a cabeça, reconheceu quem falava e disse:<\/p>\n

— Não sabia que o senhor estava aí, senão não
\n cantava na vista do senhor.<\/p>\n

— Qual o quê! Posso garantir-lhe que está bom, muito bom. Cante.<\/p>\n

— Deus me livre! Para o senhor me "acriticar"…<\/p>\n

Embora insistisse muito, a rapariga não quis continuar. As mágoas
\n pareciam ter passado do pensamento de Ricardo. Veio ao interior do quarto
\n e pôs-se à mesa na tenção de escrever.<\/p>\n

O seu quarto tinha o mobiliário mais reduzido possível. Havia
\n uma rede com franjas de rendas, uma mesa de pinho, sobre ela objetos de escrever;
\n uma cadeira, uma estante com livros, e, pendurado a uma parede, o violão
\n na sua armadura de camurça. Havia também uma máquina
\n para fazer café.<\/p>\n

Sentou-se e quis começar uma modinha sobre a Glória, essa coisa
\n fugace, que se tem e se pensa que não se tem, alguma coisa impalpável,
\n incolhível como um sopro, que nos alanceia, queima, inquieta e abrasa
\n como o Amor.<\/p>\n

Tentou começar, dispôs o papel, mas não pôde. A
\n emoção tinha sido forte, toda a sua natureza tinha sido lavrada,
\n baralhada, com a idéia daquele furto que se queria fazer ao seu mérito.
\n Não conseguiu assentar o pensamento, apanhar as palavras no ar, sentir
\n a música zumbir no ouvido. <\/p>\n

A manhã ia alta. As cigarras defronte chilreavam no tamarineiro desfolhado;
\n começava a esquentar e o céu estava de um azul ligeiro, tênue,
\n fino. Quis sair, procurar um amigo, espairecer com ele, mas quem? Ainda se
\n o Quaresma… Ah! O Quaresma! Esse, sim, trazia-lhe conforto e consolo.<\/p>\n

É verdade que ultimamente esse seu amigo achava-se pouco interessada
\n pela modinha; mas assim mesmo compreendia o seu propósito, os fins
\n e o alcance da obra a que ele, Ricardo, se propunha. Ainda se o major estivesse
\n perto, mas tão longe! Consultou as algibeiras. Não chegava a
\n dois mil-réis a sua fortuna. Como ir? Arranjaria um passe e iria. Bateram
\n à porta. Traziam-lhe uma carta. Não reconheceu a letra; rasgou
\n o envelope com emoção. Que seria? Leu:<\/p>\n

"Meu caro Ricardo — Saúde — Minha filha Quinota casa-se depois
\n de amanhã, quinta-feira. Ela e o noivo fazem muito gosto que você
\n apareça. Se o amigo não estiver comprometido com alguém,
\n agarre o violão e venha até cá tomar uma chávena
\n de chá conosco — Seu amigo Albernaz". <\/p>\n

O trovador, à proporção que lia, ia mudando de fisionomia.
\n Até então estava carregada e dura; quando acabou de ler o bilhete,
\n um sorriso brincava por toda ela, descia e subia, ia de uma face a outra.
\n O general não o abandonara; para o respeitável militar, Ricardo
\n Coração dos Outros ainda era o rei do violão. Iria e
\n arranjaria passagem com o antigo vizinho de Quaresma. Contemplou um pouco
\n o violão, demoradamente, ternamente, agradecidamente como se fosse
\n um ídolo benfazejo.<\/p>\n

Quando Ricardo penetrou em casa do General Albernaz, o último brinde
\n havia sido levantado e todos se dirigiam para a sala de visitas em pequenos
\n grupos. Dona Maricota vestia seda malva e o seu busto curto parecia ainda
\n mais abafado, mais socado, naquele tecido caro que parece requerer corpos
\n elegantes e flexíveis. Quinota estava radiante no vestido de noiva.
\n Ela era alta, de feições mais regulares que a irmã Ismênia,
\n mas menos interessante e mais comum de temperamento e alma, embora faceira.
\n Lalá, a terceira filha do general, que já se ajeitava a moça,
\n tinha muito pó-de-arroz, estava sempre a concertar o penteado e o sorrir
\n para o Tenente Fontes. Um casamento bem cotado e esperado. Genelício
\n dava o braço à noiva, encasacado numa casaca mal talhada, que
\n punha bem à mostra a sua gibosidade, e caminhava todo atrapalhado nos
\n apertados sapatos de verniz.<\/p>\n

Ricardo não os viu passar, pois ao entrar, a fila estava no general,
\n metido num segundo uniforme dos grandes dias, que lhe ia mal como a farda
\n de um guarda-nacional endomingado; mas, quem tinha um ar importante, marcial
\n e navegado, ao mesmo tempo palaciano, era o Contra-Almirante Caldas. Fora
\n padrinho e estava irrepreensível na sua casaca do uniforme. As âncoras
\n reluziam como metais de bordo em hora de revista e os seus favoritos, muito
\n penteados, alargavam a sua face e pareciam desejar com ardor os grandes ventos
\n do vasto oceano sem fim. Ismênia estava de rosa e andava pelas salas
\n com o seu ar dolente, com o seu vagar, com os seus gestos lentos, dando providências.
\n O Lulu, o único filho do general, impava no seu uniforme do Colégio
\n Militar, cheio de dourados e cabelos, tanto mais que passara de ano, graças
\n aos empenhos do pai.<\/p>\n

O general não tardou em vir falar com Ricardo; e os noivos, quando
\n o trovador os cumprimentou, agradeceram-lhe muito, e até Quinota disse
\n um — "sou muito feliz…" — deitando a cabeça de lado e
\n sorrindo para o chão, sorriso que encheu de imenso transporte a cândida
\n alma do menestrel.<\/p>\n

Deram começo às danças e o general, o almirante, o Major
\n Inocêncio Bustamante, que também viera de uniforme, com a sua
\n banda roxa de honorário, o doutor Florêncio, Ricardo e dois convidados
\n outros foram para a sala de jantar palestrar um pouco.<\/p>\n

O general estava satisfeito. Sonhava há tantos anos uma cerimônia
\n daquelas em sua casa e enfim pela primeira vez via realizado esse anseio.<\/p>\n

A Ismênia foi aquela desgraça… O ingrato!… Mas para que
\n recordar?<\/p>\n

Os cumprimentos se repetiram.<\/p>\n

— É um rapagão, o seu novo genro, disse um dos convidados
\n novos.<\/p>\n

O general tirou o pince-nez que era preso por um trancelim de ouro, e enquanto
\n o limpava, respondeu, olhando com aquele jeito dos míopes:<\/p>\n

— Estou muito contente.<\/p>\n

Por aí pôs o pince-nez, endireitou o trancelim e continuou:<\/p>\n

— Creio que casei bem minha filha; rapaz formado, bem encaminhado e inteligente.<\/p>\n

O almirante acudiu:<\/p>\n

— E que carreira! Não é por ser meu parente, mas com trinta
\n e dois anos primeiro escriturário do Tesouro, é coisa nunca
\n vista.<\/p>\n

— O Genelício não está no Tribunal de Contas, não
\n passou? perguntou Florêncio.<\/p>\n

— Passou, mas é a mesma coisa, replicou o outro convidado novo, que
\n era da amizade do recém-casado.<\/p>\n

De fato, Genelício tinha arranjado a transferência e não
\n fora só isso que o decidira a casar-se. Tendo escrito uma — Síntese
\n de Contabilidade Pública Científica — viu-se, sem saber como,
\n cumulado de elogios pela "imprensa desta capital." O ministro, atendendo
\n ao mérito excepcional da obra, mandou-lhe dar dois contos de prêmio,
\n tendo sido a edição feita à custa do Estado, na Imprensa
\n Nacional. Era um grosso volume de quatrocentas páginas, tipo doze,
\n escrito em estilo de ofício, com uma basta documentação
\n de decretos e portarias, ocupando dois terços do livro.<\/p>\n

A primeira frase da primeira parte, o quinhão do livro verdadeiramente
\n sintético e científico, fora até muito notada e gabada
\n pelos críticos, não só pela novidade da idéia,
\n como também pela beleza da expressão.<\/p>\n

Dizia assim: "A Contabilidade Pública é a arte ou ciência
\n de escriturar convenientemente a despesa e receita do Estado".<\/p>\n

Além do prêmio e da transferência, ele já tinha
\n promessa de ser subdiretor na primeira vaga.<\/p>\n

Ouvindo tudo isso que tinham dito o almirante, o general e os convidados
\n novos, o major não pôde deixar de observar:<\/p>\n

— Depois da militar, a melhor carreira é a de Fazenda, não
\n acham?<\/p>\n

— Sim… Bem entendido, fez o doutor Florêncio.<\/p>\n

— Eu não quero falar dos formados, apressou-se o major. Esses…<\/p>\n

Ricardo sentia-se na obrigação de dizer qualquer coisa e foi
\n soltando a primeira frase que lhe veio aos lábios:<\/p>\n

— Quando se prospera, todas as profissões são boas.<\/p>\n

— Não é tanto assim, obtemperou o almirante, alisando um dos
\n favoritos. Não é para desfazer nas outras, mas a nossa, hein
\n Albernaz? hein Inocêncio?<\/p>\n

Albernaz levantou a cabeça como se quisesse apanhar no ar uma lembrança
\n e depois replicou:<\/p>\n

— É, mas tem os seus percalços, Quando se está numa
\n trapalhada, fogo daqui, tiro dali, morre um, grita outro como em Curupaiti,
\n então…<\/p>\n

— O senhor esteve lá, general? perguntou o convidado amigo de Genelício.<\/p>\n

— Não estive, Adoeci e vim para o Brasil. Mas o Camisão…
\n Não imaginam o que foi — você sabe, não é Inocêncio?<\/p>\n

— Se estive lá…<\/p>\n

— Polidoro tinha ordem de atacar Sauce, Flores à esquerda e "nós"
\n caímos sobre os paraguaios. Mas os malandros estavam bem entrincheirados,
\n tinham aproveitado o tempo.<\/p>\n

— Foi "Seu" Mitre, disse Inocêncio.<\/p>\n

— Foi. Atacamos com fúria. Era um ribombar de canhões que
\n metia medo, bala por todo canto, os homens morriam como moscas… Um inferno!<\/p>\n

— Quem venceu? perguntou um dos convidados novos.<\/p>\n

Todos se entreolharam admirados, exceto o general que julgava a sabedoria
\n do Paraguai excepcional.<\/p>\n

— Foram os paraguaios, isto é, repeliram o nosso ataque. É
\n por isso que eu digo que a nossa profissão é bela, mas tem as
\n suas "coisas"".<\/p>\n

— Isso não quer dizer nada, Também na passagem de Humaitá…
\n ia dizendo o almirante.<\/p>\n

— O senhor estava a bordo?<\/p>\n

— Não, eu fui mais tarde. Perseguições fizeram com
\n que eu não fosse designado, porque o embarque equivalia a uma promoção…
\n Mas, na passagem de Humaitá…<\/p>\n

Na sala de visitas as danças continuavam com animação.
\n Era raro que alguém viesse lá de dentro até onde eles
\n estavam. Os risos, a música, e o mais que se adivinhava não
\n distraíam aqueles homens das suas preocupações belicosas.<\/p>\n

O general, o almirante e o major enchiam de pasmo aqueles burgueses pacíficos,
\n contando batalhas em que não estiveram e pugnas valorosas que não
\n pelejaram.<\/p>\n

Não há como um cidadão pacato, bem comido, tendo tomado
\n alguns vinhos generosos, para apreciar as narrações de guerra.
\n Ele só vê a parte pitoresca, a parte por assim dizer espiritual
\n das batalhas, dos encontros; os tiros são os de salva e se matam é
\n coisa de somenos. A Morte mesmo, nas narrações feitas assim,
\n perde a sua importância trágica: três mil mortos, só!!!<\/p>\n

De resto, contadas pelo General Albernaz, que nunca tinha visto a guerra,
\n a coisa ficava edulcorada, uma guerra bibliothèque rose, guerra de
\n estampa popular, em que não aparecem a carniçaria, a brutalidade
\n e a ferocidade normais.<\/p>\n

Estavam Ricardo, o doutor Florêncio, o exato empregado como engenheiro
\n das águas, aqueles dois recentes conhecimentos de Albernaz, embevecidos,
\n boquiabertos e invejosos diante das proezas imaginárias daqueles três
\n militares, um honorário, talvez o menos pacífico dos três,
\n o único que tivesse mesmo tomado parte em alguma coisa guerreira —
\n quando Dona Maricota chegou, sempre diligente, altiva, dando movimento e vida
\n à festa. Era mais moça que o marido, tinha ainda inteiramente
\n pretos os cabelos na sua cabeça pequena, que contrastava tanto com
\n o seu corpo enorme. Ela vinha ofegante e dirigiu-se ao marido:<\/p>\n

— Então, Chico, que é isso? Ficam ai e eu que faça
\n sala, que anime as moças… Pra sala todos!<\/p>\n

— Já vamos, Dona Maricota, disse alguém.<\/p>\n

— Não, fez com rapidez a dona da casa, é já. Vamos,
\n "Seu" Caldas, "Seu" Ricardo, os senhores!<\/p>\n

E foi empurrando um a um pelo ombro.<\/p>\n

— Depressa, depressa, que a filha do Lemos vai cantar; e depois é
\n o senhor… Está ouvindo, "Seu" Ricardo!<\/p>\n

— Pois não, minha senhora. É uma ordem…<\/p>\n

E foram. No caminho o general parou um pouco, chegou-se a Coração
\n dos Outros e perguntou:<\/p>\n

— Diga-me uma coisa: como vai o nosso amigo Quaresma?<\/p>\n

— Vai bem.<\/p>\n

— Tem-lhe escrito?<\/p>\n

— Às vezes. Eu queria, general…<\/p>\n

O general suspendeu a cabeça, levantou um pouco o pince-nez que começava
\n a cair, e perguntou:<\/p>\n

— O quê?<\/p>\n

Ricardo ficou intimidado com o ar marcial com que Albernaz lhe fez a pergunta.
\n Depois de uma ligeira hesitação, respondeu de um jato, com medo
\n de perder as palavras.<\/p>\n

— Eu queria que o senhor me arranjasse uma passagem, um passe, para ir vê-lo.<\/p>\n

O general esteve uns instantes de cabeça baixa, coçou o cabelo
\n e disse:<\/p>\n

— Isso é difícil, mas você apareça lá,
\n na repartição, amanhã.<\/p>\n

E continuaram a andar. Ainda andando, Coração dos Outros acrescentou:<\/p>\n

— Estou com saudades dele, depois tenho certos desgostos… O senhor sabe:
\n um homem que tem nome…<\/p>\n

— Vá lá amanhã.<\/p>\n

Dona Maricota apareceu na frente e falou agastada:<\/p>\n

— Vocês não vêm!<\/p>\n

— Já vamos, fez o general.<\/p>\n

E depois, dirigindo-se a Ricardo, ajuntou:<\/p>\n

— Aquele Quaresma podia estar bem, mas foi meter-se com livros… É
\n isto! Eu, há bem quarenta anos, que não pego em livro…<\/p>\n

Chegaram à sala. Era vasta. Tinha dois grandes retratos em pesadas
\n molduras douradas, furiosos retratos a óleo de Albernaz e da mulher;
\n um espelho oval e alguns quadrinhos, e a decoração estava completa.
\n Da mobília não se pode julgar, tinha sido retirada, para dar
\n mais espaço aos dançantes. A noiva e o noivo estavam no sofá
\n sentados a presidir a festa. Havia um ou outro decote, poucas casacas, algumas
\n sobrecasacas e muitos fraques. Por entre as cortinas de uma janela, Ricardo
\n pôde ver a rua. A calçada defronte estava cheia. A casa era alta
\n e tinha jardim; só de lá os curiosos, os "serenos",
\n podiam ver alguma coisa da festa. Lalá, no vão de uma sacada,
\n conversava com o Tenente Fontes. O general contemplou-os e abençoou-os
\n com um olhar aprovador…<\/p>\n

A moça, a famosa filha do Lemos, dispôs-se a cantar. Foi ao
\n piano, colocou a partitura e começou. Era uma romanza italiana que
\n ela cantou com a perfeição e o mau gosto de uma moça
\n bem-educada. Acabou. Palmas gerais, mas frias, soaram.<\/p>\n

O doutor Florêncio que ficara atrás do general, comentou:<\/p>\n

— Tem uma bela voz esta moça. Quem é?<\/p>\n

— É a filha do Lemos, o doutor Lemos da Higiene, respondeu o general.<\/p>\n

— Canta muito bem.<\/p>\n

— Está no último ano do conservatório, observou ainda
\n Albernaz.<\/p>\n

Chegou a vez de Ricardo. Ele ocupou um canto da sala, agarrou o violão,
\n afinou-o, correu a escala; em seguida, tomou o ar trágico de quem vai
\n representar o Édipo-Rei e falou com voz grossa: "Senhoritas, senhores
\n e senhoras". Concertou a voz e continuou: "Vou cantar ‘Os teus braços’,
\n modinha de minha composição, música e versos. É
\n uma composição terna, decente e de uma poesia exaltada".
\n Seus olhos, por aí, quase lhe saíam das órbitas. Emendou:
\n "Espero que nenhum ruído se ouça, porque senão a
\n inspiração se evola. É o violão instrumento muito…
\n mui… to ‘dê-li-cá-do’. Bem".<\/p>\n

A atenção era geral. Deu começo. Principiou brando,
\n gemebundo, macio e longo, como um soluço de onda; depois, houve uma
\n parte rápida, saltitante, em que o violão estalava. Alternando
\n um andamento e outro, a modinha acabou.<\/p>\n

Aquilo tinha ido ao fundo de todos, tinha acudido ao sonho das moças
\n e aos desejos dos homens. As palmas foram ininterruptas. O general abraçou-o,
\n Genelicio levantou-se e deu-lhe a mão, Quinota, no seu imaculado vestido
\n de noiva, também.<\/p>\n

Para fugir aos cumprimentos, Ricardo correu à sala de jantar. No corredor
\n chamavam-no: "Senhor Ricardo, Senhor Ricardo!" Voltou-se. "Que
\n ordena minha senhora?" Era uma moça que lhe pedia uma cópia
\n da modinha.<\/p>\n

— Não se esqueça, dizia ela com meiguice, não se esqueça.
\n Gosto tanto das suas modinhas… São tão ternas, tão
\n delicadas… Olhe: dê aqui a Ismênia para me entregar.<\/p>\n

A noiva de Cavalcânti aproximava-se e, ouvindo falar em seu nome, perguntou:<\/p>\n

— Que é, Dulce?<\/p>\n

A outra explicou-lhe. Ela aceitou a incumbência e, por sua vez, perguntou
\n a Ricardo com a sua voz dolente:<\/p>\n

— "Seu" Ricardo, quando é que o senhor pretende estar com
\n Dona Adelaide?<\/p>\n

— Depois de amanhã, espero eu.<\/p>\n

— Vai lá?<\/p>\n

— Vou.<\/p>\n

— Pois então diga-lhe que me escreva. Eu queria tanto receber uma
\n carta…<\/p>\n

E limpou os olhos furtivamente, com o seu pequenino lenço rendado.\n <\/p>\n

III – GOLIAS<\/a><\/h4>\n

No sábado da semana seguinte àquela em que a filha do general
\n recebera como marido o grave e giboso Genelício, glória e orgulho
\n do nosso funcionalismo público, Olga casara-se. A cerimônia correra
\n com a pompa e a riqueza acostumada em pessoas de sua camada. Houve uns arremedos
\n parisienses de corbeille de noiva e outros pequenos detalhes chics, que não
\n a aborreceram, mas que não a encheram lá de satisfação
\n maior que as noivas comuns. Talvez nem mesmo essa ela tivesse.<\/p>\n

Não foi para a igreja em virtude de uma determinação
\n certa de sua vontade. Continuava a não encontrar dentro de si motivo
\n para aquele ato, mas, aparentemente, nenhuma vontade estranha à sua
\n influíra para isso. O marido é que estava contente. Não
\n seria muito com a noiva, mas com a volta que a sua vida ia tomar. Ficando
\n rico e sendo médico, cheio de talento nas notas e recompensas escolares,
\n via diante de si uma larga estrada de triunfos nas posições
\n e na indústria clínica. Não tinha fortuna alguma, mas
\n julgava o seu banal título um foral de nobreza, equivalente àqueles
\n com que os autênticos fidalgos da Europa brunem o nascimento das filhas
\n dos salchicheiros yankees. Apesar de ser seu pai um importante fazendeiro
\n por aí, em algum lugar deste Brasil, o sogro lhe dera tudo e tudo ele
\n aceitara sem pejo, com o desprezo de um duque, duque de plenamentes e medalhas,
\n a receber homenagens de um vilão que não roçou os bancos
\n de uma "academia".<\/p>\n

Julgava que a noiva o aceitara pelo seu maravilhoso título, o pergaminho;
\n é verdade que foi, não tanto pelo título, mas pela sua
\n simulação de inteligência, de amor à ciência,
\n de desmedidos sonhos de sábio. Tal imagem que dele fizera, durara instantes
\n em Olga; depois foi a inércia da sociedade, a sua tirania e a timidez
\n natural da moça em romper que a levaram ao casamento. Tanto mais que
\n ela, de si para si, pensava que se não fosse este, seria outro a ele
\n igual, e o melhor era não adiar.<\/p>\n

Era por isso que ela não ia para a igreja, em virtude de uma determinação
\n certa de sua vontade, embora sem perceber o constrangimento de um comando
\n fora dela.<\/p>\n

Apesar da pompa, esteve longe de ser uma noiva majestosa. Não obstante
\n as origens puramente européias, era pequena, muito mesmo, ao lado do
\n noivo, alto, ereto, com uma fisionomia irradiante de felicidade; e, desse
\n modo, ela desaparecia dentro do vestido, dos véus e daqueles atavios
\n obsoletos com que se arreiam as moças que se vão casar. De resto,
\n a sua beleza não era a grande beleza — aquela que nós exigimos
\n das noivas ricas, segundo o modelo das estampas clássicas.<\/p>\n

No seu rosto, nada de grego, desse grego autêntico ou de pacotilha,
\n ou também dessa majestade de ópera lírica. Havia nos
\n seus traços muita irregularidade, mas a sua fisionomia era profunda
\n e própria. Não só a luz dos seus grandes olhos negros,
\n que quase cobriam toda a cavidade orbitária, fazia fulgurar o seu rosto
\n móbil, como a sua pequena boca, de um desenho fino, exprimia bondade,
\n malícia e o seu ar geral era de reflexão e curiosidade.<\/p>\n

Ao contrário do costume, não saíram da cidade e foram
\n morar em casa do antigo empreiteiro.<\/p>\n

Quaresma não fora à festa, mandara o leitão e o peru
\n da tradição e escrevera uma longa carta. O sítio empolgara-o,
\n o calor ia passar, vinha a época das chuvas, das semeaduras, e não
\n queria afastar-se de suas terras. A viagem seria breve, mas mesmo assim, perdendo
\n um dia ou dois, era como se começasse a desertar da batalha.<\/p>\n

O pomar estava todo limpo e já estavam preparados os canteiros da
\n horta. A visita de Ricardo veio distraí-lo um pouco, sem desviá-lo
\n contudo, dos seus afazeres agrícolas.<\/p>\n

Passou um mês com o major, e foi um triunfo. A fama do seu nome precedia-o,
\n de forma que todo o município o disputava e festejava.<\/p>\n

O seu primeiro trabalho foi ir à vila. Ficava a quatro quilômetros
\n adiante da casa de Quaresma e a estrada de ferro tinha uma estação
\n lá. Ricardo dispensou a estrada e foi a pé, pela estrada de
\n rodagem, se assim se pode chamar um trilho, cheio de caldeirões, que
\n subia e descia morros, cortava planícies e rios em toscas pontes. A
\n vila!… Tinha duas ruas principais: a antiga, determinada pelo velho caminho
\n de tropas, e a nova, cuja origem veio da ligação da velha com
\n a estrada de ferro. Elas se encontravam em T, sendo o braço vertical
\n o caminho da estação. As outras partiam delas, as casas juntavam-se
\n urbanamente no começo, depois iam espaçando, espaçando,
\n até acabar em mato, em campo. A antiga chamava-se Marechal Deodoro,
\n ex-Imperador; e a nova, Marechal Floriano, ex-Imperatriz. De uma das extremidades
\n da Rua Marechal Deodoro, partia a da Matriz, que ia ter à igreja, ao
\n alto de uma colina, feia e pobre no seu estilo jesuítico. À
\n esquerda da estação, num campo, a Praça da República,
\n a que ia dar uma rua mal esboçada por espaçadas casas, ficava
\n a Câmara Municipal. <\/p>\n

Era um grande paralelepípedo de tijolo, cimalha, janela com sacadas
\n de grade de ferro, puro estilo mestre-de-obras. Compungia essa pobreza de
\n gosto a quem se lembrasse dos edifícios da mesma natureza das pequenas
\n comunas francesas e belgas da Idade Média.<\/p>\n

Ricardo entrou num barbeiro da Rua Marechal Deodoro, Salão Rio de
\n Janeiro, e fez a barba. O fígaro deu-lhe informações
\n sobre a vila e ele se deu a conhecer. Havia certos circunstantes, um deles
\n tomou-o a seu cargo e daí em pouco estava relacionado.<\/p>\n

Quando voltou para a casa do major já tinha convite para o baile do
\n doutor Campos, presidente da Câmara, festa que teria lugar na quartafeira
\n próxima.<\/p>\n

Chegara sábado e fora passear à vila domingo.<\/p>\n

Tinha havido missa e o trovador assistiu a saída. A concorrência
\n nunca é grande na roça, mas Ricardo pôde ver algumas daquelas
\n moças do interior, linfáticas e tristes, ataviadinhas, cheias
\n de laços, descendo silenciosas a colina em que se erguia a igreja,
\n espalhando-se pela rua e logo entrando para as casas, onde iriam passar uma
\n semana de reclusão e tédio. Foi na saída da missa que
\n lhe apresentaram o doutor Campos.<\/p>\n

Era o médico do lugar, morava, porém, fora, na sua fazenda,
\n e viera de "aranha"" com a sua filha, Nair, assistir o ofício
\n religioso.<\/p>\n

O trovador e o médico estiveram um instante conversando, enquanto
\n a filha, muito magra, pálida, com uns longos braços descarnados,
\n olhava com um vexame fingido o solo poeirento da rua. Quando eles partiram,
\n ainda Ricardo considerou um pouco aquele rebento dos ares livres do Brasil.<\/p>\n

À festa do doutor Campos, seguiram-se outras a que Ricardo deu a honra
\n de sua presença e alegria da sua voz. Quaresma não o acompanhava,
\n mas gozava a sua vitória. Se bem que o major tivesse abandonado o violão,
\n ainda continuava a prezar aquele instrumento essencialmente nacional. As conseqüências
\n desastrosas do seu requerimento em nada tinham abalado as suas convicções
\n patrióticas. Continuavam as suas idéias profundamente arraigadas,
\n tão-somente ele as escondia, para não sofrer com a incompreensão
\n e maldade dos homens.<\/p>\n

Gozava, portanto a fulminante vitória de Ricardo, que indicava bem
\n naquela população a existência de um resíduo forte
\n da nossa nacionalidade a resistir às invasões das modas e gostos
\n estrangeiros.<\/p>\n

Ricardo recebia todas as honras, todos os favores, por parte de todos os
\n partidos. O doutor Campos, presidente da Câmara, era quem mais o cumulava
\n de homenagens. Naquela manhã até esperava um dos cavalos do
\n edil, para dar um passeio ao Carico; e, esperando, foi dizendo a Quaresma,
\n que ainda não tinha partido para o eito:<\/p>\n

— Major, foi uma boa idéia vir para a roça. Vive-se bem e
\n pode-se subir…<\/p>\n

— Não tenho nenhum desejo disso. Você sabe como me são
\n estranhas todas essas coisas.<\/p>\n

— Sei… É… Não digo que se peça, mas, quando nos
\n oferecem, não devemos rejeitar, não acha?<\/p>\n

— Conforme, meu caro Ricardo. Eu não podia aceitar encargo de comandar
\n uma esquadra.<\/p>\n

— Até aí não vou. Olhe, major: eu gosto muito de violão,
\n mesmo dedico a minha vida ao seu levantamento moral e intelectual, entretanto,
\n se amanhã o presidente dissesse: "Seu Ricardo, você vai
\n ser deputado", o senhor pensa que eu não aceitava, sabendo perfeitamente
\n que não podia mais desferir os trenos do instrumento? Ora se não!
\n Não se deve perder vaza, major.<\/p>\n

— Cada um tem as suas teorias.<\/p>\n

— Decerto. Outra coisa, major: conhece o doutor Campos?<\/p>\n

— De nome.<\/p>\n

— Sabe que ele é presidente da Câmara?<\/p>\n

Quaresma olhou um instante para Ricardo com uma ligeira desconfiança.
\n O menestrel não notou o gesto do amigo e emendou:<\/p>\n

— Mora daqui a uma légua. Já lhe toquei em casa e hoje vou
\n a cavalo passear com ele.<\/p>\n

— Fazes bem.<\/p>\n

— Ele quer conhecê-lo. Posso trazê-lo aqui?<\/p>\n

— Podes.<\/p>\n

Um camarada do doutor Campos, neste instante, entrava pela porteira trazendo
\n o cavalo prometido. Ricardo montou e Quaresma seguiu para a roça ao
\n encontro dos seus dois empregados. Eram agora dois, pois, além do Anastácio,
\n que não era bem um empregado, mas agregado, admitira o Felizardo.<\/p>\n

Era manhã de verão, mas as chuvas continuadas dos dias anteriores
\n tinham atenuado a temperatura.<\/p>\n

Havia uma grande profusão de luz e os ares estavam doces. Quaresma
\n foi caminhando por entre aquele rumor de vida, rumor que vinha do farfalhar
\n do mato e do piar das aves e pássaros. Esvoaçavam tiês
\n vermelhos, bandos de coleiros; anuns voavam e punham pequenas manchas negras
\n no verdor das árvores. Até as flores, essas tristes flores dos
\n nossos campos, no momento, parece que tinham saído à luz, não
\n somente para a fecundação vegetal mas também para a beleza.<\/p>\n

Quaresma e seus empregados trabalhavam agora longe, faziam um roçado,
\n e fora para auxiliar esse serviço que contratou o Felizardo. Era este
\n um camarada magro, alto, de longos braços, longas pernas, como um símio.
\n Tinha a face cor de cobre, a barba rala e, sob uma aparência de fraqueza
\n muscular, não havia ninguém mais valente que ele a roçar.
\n Com isto era um tagarela incansável. De manhã, quando chegava,
\n aí pelas seis horas, já sabia todas as intriguinhas do município.<\/p>\n

O roçado tinha por fim ganhar terreno ao mato, no lado do norte do
\n sítio, que o capão invadira. Obtido ele, o major plantaria obra
\n de meio alqueire ou pouco mais de milho, e nos intervalos batatas inglesas,
\n cultura nova em que depositava grandes esperanças. Já se fizera
\n a derrubada e o aceiro estava aberto; Quaresma, porém, não lhe
\n quisera atear fogo. Evitava assim calcinar o terreno, eliminando dele os princípios
\n voláteis ao fogo. Agora o seu trabalho era separar os paus mais grossos,
\n para aproveitar como lenha; os galhos miúdos e folhas, ele removia
\n para longe, onde então queimaria em coivaras pequenas.<\/p>\n

Isso levava tempo, custava tombos ao seu corpo mal habituado aos cipós
\n e tocos; mas prometia dar um rendimento maior ao plantio.<\/p>\n

Durante o trabalho, Felizardo ia contando as suas novidades para se distrair.
\n Há quem cante, ele falava e pouco se incomodava que lhe dessem ou não
\n atenção.<\/p>\n

— Essa gente anda acesa por aí, disse Felizardo logo que o major
\n chegou. <\/p>\n

Certas vezes Quaresma fazia-lhe perguntas, atendia-lhe a conversa, raras
\n não. Anastácio era silencioso e grave. Nada dizia: trabalhava
\n e, de quando em quando, parava, considerava, numa postura hierática
\n de uma pintura mural tebana. O major perguntou ao Felizardo:<\/p>\n

— Que é que há, Felizardo?<\/p>\n

O camarada descansou o grosso tronco de camará no monte, limpou o
\n suor com os dedos e respondeu com a sua fala branda e chiante:<\/p>\n

— Negócio de política… "Seu" Tenente Antonino
\n quase briga ontem com "Seu dotô Campo".<\/p>\n

— Onde?<\/p>\n

— Na estação.<\/p>\n

— Por quê?<\/p>\n

— Negócio de partido. Pelo que ouvi: "Seu" Tenente Antonino
\n é pelo "governadô" e "Seu dotô Campo"
\n é pelo "senadô"… Um "sarcero", patrão!<\/p>\n

— E você, por quem é?<\/p>\n

Felizardo não respondeu logo. Apanhou a foice e acabou de cortar um
\n galho que enleava o tronco a remover. Anastácio estava de pé
\n e considerou um instante a figura do companheiro palrador. Respondeu afinal:<\/p>\n

— Eu! Sei lá… Urubu pelado não se mete no meio dos coroados.<\/p>\n

Isso é bom pro "sinhô".<\/p>\n

— Eu sou como você, Felizardo.<\/p>\n

— Quem me dera, meu "sinhô". Inda "trasantonte"
\n ouvi "dizê" que o patrão é amigo do "marechá".<\/p>\n

Afastou-se com o pau; e, quando voltou Quaresma indagou assustado:<\/p>\n

— Quem disse?<\/p>\n

— Não sei, não "sinhô". Ouvi a modo de "dizê"
\n lá na venda do espanhol, tanto assim que "dotô Campo tá"
\n inchado que nem sapo com a sua amizade.<\/p>\n

— Mas é falso, Felizardo. Eu não sou amigo coisa alguma…
\n Conheci-o… E nunca disse isso aqui a ninguém… Qual amigo!<\/p>\n

— "Quá!" fez Felizardo com um riso largo e duro. O patrão
\n "tá" é varrendo a testada.<\/p>\n

Apesar de todo o esforço de Quaresma, não houve meio de tirar
\n daquela cabeça infantil a idéia de que ele fosse amigo do Marechal
\n Floriano. "Conheci-o no meu emprego" — dizia o major; Felizardo
\n sorria grosso e por uma vez dizia: " ‘Quá!’ o patrão é
\n fino que nem cobra".<\/p>\n

Tal teimosia não deixou de impressionar Quaresma. Que queria dizer
\n aquilo? Demais, as palavras de Ricardo, as suas insinuações
\n pela manhã… Ele tinha o trovador em conta de homem leal e amigo fiel,
\n incapaz de lhe estar armando laços para passar maus momentos; os entusiasmos
\n dele, entretanto, junto à vontade de ser bom amigo, podiam iludi-lo
\n e fazê-lo instrumento de algum perverso. Quaresma ficou um instante
\n pensativo, deixando de remover os galhos cortados; em breve, porém,
\n esqueceu-se e a preocupação dissipou-se. À tarde, quando
\n foi jantar, já nem mais se lembrava da conversa e a refeição
\n correu natural, nem muito alegre, nem muito triste, mas sem sombra alguma
\n de cogitações por parte dele.<\/p>\n

Dona Adelaide, sempre com a sua matinée creme e saia preta, sentava-se
\n à cabeceira; Quaresma à direita e à esquerda, Ricardo.
\n Era a velha quem sempre puxava a língua do trovador.<\/p>\n

— Gostou muito do passeio, Senhor Ricardo?<\/p>\n

Não havia meio dela dizer "seu". A sua educação
\n de "senhora" de outros tempos, não lhe permitia usar esse
\n plebeísmo generalizado. Vira os pais, gente ainda fortemente portugueses,
\n dizerem "senhor" e continuava a dizer, sem fingimento, naturalmente.<\/p>\n

— Muito. Que lugar! Uma catadupa… Que maravilha! Aqui, na roça,
\n é que se tem inspiração.<\/p>\n

E ele tomava aquela atitude de arroubo: uma fisionomia de máscara
\n de trágico grego e uma voz cavernosa que rolava como uma trovoada abafada.<\/p>\n

— Tens composto muito, Ricardo? indagou Quaresma.<\/p>\n

— Hoje acabei uma modinha.<\/p>\n

— Como se chama? indagou Dona Adelaide.<\/p>\n

— "Os Lábios da Carola".<\/p>\n

— Bonito! Já fez a música?<\/p>\n

Era ainda a irmã de Quaresma a perguntar, Ricardo levava agora o garfo
\n à boca; deixou-o suspenso entre os lábios e o prato e respondeu
\n com toda a convicção:<\/p>\n

— A música, minha senhora, é a primeira coisa que faço.<\/p>\n

— Hás de no-la cantar logo.<\/p>\n

— Pois não, major.<\/p>\n

Após o jantar, Quaresma e Coração dos Outros saíram
\n a passear no sítio. Fora essa a única concessão que ao
\n amigo fizera Policarpo, no tocante ao regime de seus trabalhos agrícolas.
\n Levava sempre o pedaço de pão, que esfarelava em migalhas no
\n galinheiro, para ver a atroz disputa entre as aves. Acabando, ficava um instante
\n a considerar aquelas vidas, criadas, mantidas e protegidas para sustento da
\n sua. Sorria para os frangos, agarrava os pintinhos, ainda implumes, muito
\n vivos e ávidos, e demorava se a apreciar a estupidez do peru, imponente,
\n fazendo roda, a dar estouros presunçosos. Em seguida ia ao chiqueiro;
\n assistia Anastácio dar a ração, despejando-a nos cochos.
\n O enorme cevado de grandes orelhas pendentes levantava-se dificilmente, e
\n solenemente vinha mergulhar a cabeça na caldeira; noutro compartimento
\n os bacorinhos grunhiam e grunhindo vinham com a mãe chafurdar-se na
\n comida.<\/p>\n

A avidez daqueles animais era deveras repugnante, mas os seus olhos tinham
\n uma longa doçura bem humana que os fazia simpáticos.<\/p>\n

Ricardo apreciava pouco aquelas formas inferiores de vida, mas Quaresma ficava
\n minutos esquecido a contemplá-las numa demorada interrogação
\n muda. Sentavam-se a um tronco de árvore, e Quaresma olhava o céu
\n alto, enquanto Coração dos Outros contava qualquer história.<\/p>\n

A tarde ia adiantada. A terra já começava a amolecer, pelo
\n fim daquele beijo ardente e demorado do sol. Os bambus suspiravam; as cigarras
\n ciciavam; as rolas gemiam amorosamente. Ouvindo passos, o major voltou-se.
\n Padrinho! Olga!<\/p>\n

Mal se viram, abraçaram-se, e quando se separaram ficaram ainda a
\n olhar um para o outro, com as mãos presas. E vieram aquelas estúpidas
\n e tocantes frases dos encontros satisfeitos: Quando chegaste? Não esperava…
\n É longe… Ricardo olhava embevecido com a ternura dos dois; Anastácio
\n tirara o chapéu e olhava a "sinhazinha", com o seu terno
\n e vazio olhar de africano.<\/p>\n

Passada a emoção, a moça se debruçou sobre o
\n chiqueiro, depois passou a vista pelos quatro pontos e Quaresma perguntou:<\/p>\n

— Quedê teu marido?<\/p>\n

— O doutor?… Está lá dentro.<\/p>\n

O marido tinha resistido muito em acompanhá-la até ali. Não
\n lhe parecia bem aquela intimidade com um sujeito sem título, sem posição
\n brilhante e sem fortuna. Ele não compreendia como o seu sogro, apesar
\n de tudo um homem rico, de outra esfera, tinha podido manter e estreitar relações
\n com um pequeno empregado de uma repartição secundária,
\n e até fazêlo seu compadre! Que o contrário se desse, era
\n justo; mas como estava a coisa parecia que abalava toda a hierarquia da sociedade
\n nacional. Mas, em definitivo, quando Dona Adelaide o recebeu cheia de um imenso
\n respeito, de uma particular consideração, ele ficou desarmado
\n e todas as suas pequenas vaidades foram tocadas e satisfeitas.<\/p>\n

Dona Adelaide, mulher velha, do tempo em que o Império armava essa
\n nobreza escolar, possuía em si uma particular reverência, um
\n culto pelo doutorado; e não lhe foi, pois, difícil demonstrá-lo
\n quando se viu diante do doutor Armando Borges, de cujas notas e prêmios
\n ela tinha exata notícia.<\/p>\n

Quaresma mesmo recebeu-o com as maiores marcas de admiração
\n e o doutor, gozando aquele seu sobre-humano prestígio, ia conversando
\n pausadamente, sentenciosamente, dogmaticamente; e, à proporção
\n que conversava, talvez para que o efeito não se dissipasse, virava
\n com a mão direita o grande anelão "simbólico",
\n o talismã, que cobria a falange do dedo indicador esquerdo, ao jeito
\n de marquise.<\/p>\n

Conversaram muito. O jovem par contou a agitação política
\n do Rio, a revolta da fortaleza de Santa Cruz; Dona Adelaide a epopéia
\n da mudança, móveis quebrados, objetos partidos. Pela meia-noite
\n todos foram dormir com uma alegria particular, enquanto os sapos levantavam
\n no riacho defronte o seu grave hino à transcendente beleza do céu
\n negro, profundo e estrelado.<\/p>\n

Acordaram cedo. Quaresma não foi logo para o trabalho. Tomou café
\n e esteve conversando com o doutor. O correio chegou e trouxe-lhe um jornal.
\n Rasgou a cinta e leu o título. Era o O Município, órgão
\n local, hebdomadário, filiado ao partido situacionista. O doutor se
\n havia afastado; ele aproveitou a ocasião para ler o jornaleco. Pôs
\n o pince-nez, recostou-se na cadeira de balanço e desdobrou o jornal.
\n Estava na varanda; o terral<\/p>\n

soprava nos bambus que se inclinavam molemente. Começou a leitura.
\n O artigo de fundo intitulava-se "Intrusos" e consistia em uma tremenda
\n descompostura aos não nascidos no lugar que moravam nele — "verdadeiros
\n estrangeiros que se vinham intrometer na vida particular e política
\n da família curuzuense, perturbando-lhe a paz e a tranqüilidade".<\/p>\n

Que diabo queria dizer aquilo? Ia deitar fora o jornaleco, quando lhe pareceu
\n ler seu nome entre versos. Procurou o lugar e deu com estas quadrinhas: <\/p>\n

POLÍTICA DE CURUZU <\/p>\n

Quaresma, meu bem, Quaresma!
\n Quaresma do coração!
\n Deixa as batatas em paz,
\n Deixa em paz o feijão.<\/p>\n

Jeito não tens para isso
\n Quaresma, meu cocumbi!
\n Volta à mania antiga
\n De redigir em tupi.<\/p>\n

OLHO VIVO. <\/p>\n

O major ficou estuporado. Que vinha ser aquilo? Por quê? Quem era?
\n Não atinava, não achava o motivo e o fundo de semelhante ataque.
\n A irmã aproximara-se acompanhada da afilhada. Quaresma estendeu-lhe
\n o jornal com o braço tremendo: "Lê isto, Adelaide".<\/p>\n

A velha senhora viu logo a perturbação do irmão e leu
\n com pressa e solicitude. Ela tinha aquela ampla maternidade das solteironas;
\n pois parece que a falta de filhos reforça e alarga o interesse da mulher
\n pelas dores dos outros. Enquanto ela lia, Quaresma dizia: mas que fiz eu?
\n que tenho com política? E coçava os cabelos já bastante
\n encanecidos.<\/p>\n

Dona Adelaide disse então docemente:<\/p>\n

— Sossega, Policarpo. Por isso só?… Ora!<\/p>\n

A afilhada leu também os versos e perguntou ao padrinho:<\/p>\n

— O senhor se meteu algum dia nessa política daqui?<\/p>\n

— Eu nunca!… Vou até declarar que…<\/p>\n

— Está doido! exclamaram as duas mulheres a um tempo, ajuntando a
\n irmã:<\/p>\n

— Isto seria uma covardia… Uma satisfação… Nunca!<\/p>\n

O doutor e Ricardo chegavam de fora e encontraram os três nessas considerações.
\n Notaram a alteração de Quaresma. Estava pálido, tinha
\n os olhos úmidos e coçava sucessivamente a cabeça.<\/p>\n

— Que há, major? indagou o troveiro.<\/p>\n

As senhoras explicaram o caso e deram-lhe as quadrinhas a ler. Ricardo depois
\n contou o que ouvira na vila. Acreditavam todos que o major viera para ali
\n no intuito de fazer política, tanto assim que dava esmolas, deixava
\n o povo fazer lenha no seu mato, distribuía remédios homeopáticos…
\n O Antonino afirmara que havia de desmascarar semelhante tartufo.<\/p>\n

— E não desmentiste? perguntou Quaresma.<\/p>\n

Ricardo afirmou que sim, mas o escrivão não quisera acreditar
\n nele e reiterara os seus propósitos de ataque.<\/p>\n

O major ficou profundamente impressionado com tudo; mas, de acordo com seu
\n gênio, incubou nos primeiros tempos a impressão, e, enquanto
\n estiveram com ele os seus amigos, não demonstrou preocupação.<\/p>\n

Olga e o marido passaram no "Sossego" cerca de quinze dias. O marido,
\n ao fim de uma semana, já parecia cansado. Os passeios não eram
\n muitos. Em geral, os nossos lugarejos são de uma grande pobreza do
\n pitoresco; há um ou dois lugares célebres, assim como na Europa
\n cada aldeia tem a sua curiosidade histórica.<\/p>\n

Em Curuzu, o passeio afamado era o Carico, uma cachoeira distante duas léguas
\n da casa de Quaresma, para as bandas das montanhas que lhe barravam o horizonte
\n fronteiro. O doutor Campos já travara relações com o
\n major e, graças a ele, houve cavalos e silhão que também
\n permitissem à moça ir à cachoeira.<\/p>\n

Foram de manhã, o presidente da Câmara, o doutor, sua mulher
\n e a filha de Campos. O lugar não era feio. Uma pequena cachoeira, de
\n uns quinze metros de altura, despenhava-se em três partes, pelo flanco
\n da montanha abaixo. A água estremecia na queda, como que se enrodilhava
\n e vinha pulverizar-se numa grande bacia de pedra, mugindo e roncando. Havia
\n muita verdura e como que toda a cascata vivia sob uma abóbada de árvores.
\n O sol coava-se dificilmente e vinha faiscar sobre a água ou sobre as
\n pedras em pequenas manchas, redondas ou oblongas. Os periquitos, de um verde
\n mais claro, pousados nos galhos eram como as incrustações daquele
\n salão fantástico.<\/p>\n

Olga pôde ver tudo isso bem à vontade, andando de um para outro
\n lado, porque a filha do presidente era de um silêncio de túmulo
\n e o pai desta tomava com o seu marido informações sobre novidades
\n medicinais: Como se cura hoje erisipela? Ainda se usa muito o tártaro
\n emético?<\/p>\n

O que mais a impressionou no passeio foi a miséria geral, a falta
\n de cultivo, a pobreza das casas, o ar triste, abatido da gente pobre. Educada
\n na cidade, ela tinha dos roceiros idéia de que eram felizes, saudáveis
\n e alegres. Havendo tanto barro, tanta água, por que as casas não
\n eram de tijolos e não tinham telhas? Era sempre aquele sapê sinistro
\n e aquele "sopapo" que deixava ver a trama de varas, como o esqueleto
\n de um doente. Por que, ao redor dessas casas, não havia culturas, uma
\n horta, um pomar? Não seria tão fácil, trabalho de horas?
\n E não havia gado, nem grande nem pequeno. Era raro uma cabra, um carneiro.
\n Por quê? Mesmo nas fazendas, o espetáculo não era mais
\n animador. Todas soturnas, baixas, quase sem o pomar olente e a horta suculenta.
\n A não ser o café e um milharal, aqui e ali, ela não pôde
\n ver outra lavoura, outra indústria agrícola. Não podia
\n ser preguiça só ou indolência. Para o seu gasto, para
\n uso próprio, o homem tem sempre energia para trabalhar. As populações
\n mais acusadas de preguiça, trabalham relativamente. Na África,
\n na Índia, na Cochinchina, em toda parte, os casais, as famílias,
\n as tribos, plantam um pouco, algumas coisas para eles. Seria a terra? Que
\n seria? E todas essas questões desafiavam a sua curiosidade, o seu desejo
\n de saber, e também a sua piedade e simpatia por aqueles párias,
\n maltrapilhos, mal alojados, talvez com fome, sorumbáticos!…<\/p>\n

Pensou em ser homem. Se o fosse passaria ali e em outras localidades meses
\n e anos, indagaria, observaria e com certeza havia de encontrar o motivo e
\n o remédio. Aquilo era uma situação do camponês
\n da Idade Média e começo da nossa: era o famoso animal de La
\n Bruyère que tinha face humana e voz articulada…<\/p>\n

Como no dia seguinte fosse passear ao roçado do padrinho, aproveitou
\n a ocasião para interrogar a respeito o tagarela Felizardo. A faina
\n do roçado ia quase no fim; o grande trato da terra estava quase inteiramente
\n limpo e subia um pouco em ladeira a colina que formava a lombada do sítio.<\/p>\n

Olga encontrou o camarada cá embaixo, cortando a machado as madeiras
\n mais grossas; Anastácio estava no alto, na orla do mato, juntando,
\n a ancinho, as folhas caídas. Ela lhe falou.<\/p>\n

— Bons dias, "sá dona".<\/p>\n

— Então trabalha-se muito, Felizardo?<\/p>\n

— O que se pode.<\/p>\n

— Estive ontem no Carico, bonito lugar… Onde é que você mora,
\n Felizardo?<\/p>\n

— É doutra banda, na estrada da vila.<\/p>\n

— É grande o sítio de você?<\/p>\n

— Tem alguma terra, sim senhora, "sá dona".<\/p>\n

— Você por que não planta para você?<\/p>\n

— "Quá sá dona!" O que é que a gente come?<\/p>\n

— O que plantar ou aquilo que a plantação der em dinheiro.<\/p>\n

— "Sá dona tá" pensando uma coisa e a coisa é
\n outra. Enquanto planta cresce, e então? "Quá, sá
\n dona", não é assim.<\/p>\n

Deu uma machadada; o tronco escapou: colocou-o melhor no picador e, antes
\n de desferir o machado, ainda disse:<\/p>\n

— Terra não é nossa… E "frumiga"?… Nós
\n não "tem" ferramenta… isso é bom para italiano ou
\n "alamão", que governo dá tudo… Governo não
\n gosta de nós…<\/p>\n

Desferiu o machado, firme, seguro; e o rugoso tronco se abriu em duas partes,
\n quase iguais, de um claro amarelado, onde o cerne escuro começava a
\n aparecer.<\/p>\n

Ela voltou querendo afastar do espírito aquele desacordo que o camarada
\n indicara, mas não pôde. Era certo. Pela primeira vez notava que
\n o self-help do Governo era só para os nacionais; para os outros todos
\n os auxílios e facilidades, não contando com a sua anterior educação
\n e apoio dos patrícios.<\/p>\n

E a terra não era dele? Mas de quem era então, tanta terra
\n abandonada que se encontrava por aí? Ela vira até fazendas fechadas,
\n com as casas em ruínas… Por que esse acaparamento, esses latifúndios
\n inúteis e improdutivos?<\/p>\n

A fraqueza de atenção não lhe permitiu pensar mais no
\n problema. Foi vindo para casa, tanto mais que era hora de jantar e a fome
\n lhe chegava.<\/p>\n

Encontrou o marido e o padrinho a conversar. Aquele perdera um pouco da sua
\n morgue, havia mesmo ocasião em que era até natural. Quando ela
\n chegou, o padrinho exclamava:<\/p>\n

— Adubos! É lá possível que um brasileiro tenha tal
\n idéia! Pois se temos as terras mais férteis do mundo!<\/p>\n

— Mas se esgotam, major, observou o doutor.<\/p>\n

Dona Adelaide, calada, seguia com atenção o crochet que estava
\n fazendo; Ricardo ouvia, com os olhos arregalados; e Olga intrometeu-se na
\n conversa:<\/p>\n

— Que zanga é essa, padrinho?<\/p>\n

— É teu marido que quer convencer-me que as nossas terras precisam
\n de adubos… Isto é até uma injúria!<\/p>\n

— Pois fique certo, major, se eu fosse o senhor, aduziu o doutor, ensaiava
\n uns fosfatos…<\/p>\n

— Decerto, major, obtemperou Ricardo. Eu, quando comecei a tocar violão,
\n não queria aprender música… Qual música! Qual nada!
\n A inspiração basta!… Hoje vejo que é preciso… É
\n assim, resumia ele.<\/p>\n

Todos se entreolharam, exceto Quaresma que logo disse com toda a força
\n d’alma:<\/p>\n

— Senhor doutor, o Brasil é o país mais fértil do mundo,
\n é o mais bem dotado e as suas terras não precisam "empréstimos"
\n para dar sustento ao homem. Fique certo!<\/p>\n

— Há mais férteis, avançou o doutor.<\/p>\n

— Onde?<\/p>\n

— Na Europa.<\/p>\n

— Na Europa!<\/p>\n

— Sim, na Europa. As terras negras da Rússia, por exemplo.<\/p>\n

O major considerou o rapaz durante algum tempo e exclamou triunfante: <\/p>\n

— O senhor não é patriota! Esses moços…<\/p>\n

O jantar correu mais calmo. Ricardo fez ainda algumas considerações
\n sobre o violão. À noite, o menestrel cantou a sua última
\n produção: "Os Lábios da Carola". Suspeitava-se
\n que Carola fosse uma criada do doutor Campos; mas ninguém aludiu a
\n isso, Ouviram-no com interesse e ele foi muito aclamado. Olga tocou no velho
\n piano de Dona Adelaide; e, antes das onze horas, estavam todos recolhidos.<\/p>\n

Quaresma chegou a seu quarto, despiu-se, enfiou a camisa de dormir e, deitado,
\n pôs-se a ler um velho elogio das riquezas e opulências do Brasil.\n <\/p>\n

A casa estava em silêncio; do lado de fora, não havia a mínima
\n bulha. Os sapos tinham suspendido um instante a sua orquestra noturna. Quaresma
\n lia; e lembrava-se que Darwin escutava com prazer esse concerto dos charcos.
\n Tudo na nossa terra é extraordinário! pensou. Da despensa, que
\n ficava junto a seu aposento, vinha um ruído estranho. Apurou o ouvido
\n e prestou atenção. Os sapos recomeçaram o seu hino. Havia
\n vozes baixas, outras mais altas e estridentes; uma se seguia à outra,
\n num dado instante todas se juntaram num unisono sustentado. Suspenderam um
\n instante a música. O major apurou o ouvido; o ruído continuava,
\n Que era? Eram uns estalos tênues; parecia que quebravam gravetos, que
\n deixavam outros cair no chão… Os sapos recomeçaram; o regente
\n deu uma martelada e logo vieram os baixos e os tenores. Demoraram muito; Quaresma
\n pôde ler umas cinco páginas. Os batráquios pararam; a
\n bulha continuava. O major levantou-se, agarrou o castiçal e foi à
\n dependência da casa donde partia o ruído, assim mesmo como estava,
\n em camisa de dormir.<\/p>\n

Abriu a porta; nada viu. la procurar nos cantos, quando sentiu uma ferroada
\n no peito do pé. Quase gritou. Abaixou a vela para ver melhor e deu
\n com uma enorme saúva agarrada com toda a fúria à sua
\n pele magra. Descobriu a origem da bulha. Eram formigas que, por um buraco
\n no assoalho, lhe tinham invadido a despensa e carregavam as suas reservas
\n de milho e feijão, cujos recipientes tinham sido deixados abertos por
\n inadvertência. O chão estava negro, e carregadas com os grãos,
\n elas, em pelotões cerrados, mergulhavam no solo em busca da sua cidade
\n subterrânea.<\/p>\n

Quis afugentá-las. Matou uma, duas, dez, vinte, cem; mas eram milhares
\n e cada vez mais o exército aumentava. Veio uma, mordeu-o, depois outra,
\n e o foram mordendo pelas pernas, pelos pés, subindo pelo seu corpo.
\n Não pôde agüentar, gritou, sapateou e deixou a vela cair.<\/p>\n

Estava no escuro. Debatia-se para encontrar a porta; achou e correu daquele
\n ínfimo inimigo que, talvez, nem mesmo à luz radiante do sol
\n o visse distintamente…<\/p>\n

IV – "PECO ENERGIA, SIGO JÁ"<\/a><\/h4>\n

Dona Adelaide, a irmã de Quaresma, tinha uns quatro anos mais que
\n ele. Era uma bela velha, com um corpo médio, uma tez que começava
\n a adquirir aquela pátina da grande velhice, uma espessa cabeleira já
\n inteiramente amarelada e um olhar tranqüilo, calmo e doce. Fria, sem
\n imaginação, de inteligência lúcida e positiva,
\n em tudo formava um grande contraste com o irmão; contudo, nunca houve
\n entre eles uma separação profunda nem tampouco uma penetração
\n perfeita. Ela não entendia nem procurava entender a substância
\n do irmão, e sobre ele em nada reagia aquele ser metódico, ordenado
\n e organizado, de idéias simples, médias e claras.<\/p>\n

Ela já atingira aos cinqüenta e ele para lá marchava;
\n mas ambos tinham ar saudável, poucos achaques, e prometiam ainda muita
\n vida. A existência calma, doce e regrada que tinham levado até
\n ali, concorrera muito para a boa saúde de ambos. Quaresma incubou as
\n suas manias até depois dos quarenta e ela nunca tivera qualquer.<\/p>\n

Para Dona Adelaide, a vida era coisa simples, era viver, isto é, ter
\n uma casa, jantar e almoço, vestuário, tudo modesto, médio.
\n Não tinha ambições, paixões, desejos. Moça,
\n não sonhara príncipes, belezas, triunfos, nem mesmo um marido.
\n Se não casou foi porque não sentiu necessidade disso; o sexo
\n não lhe pesava e de alma e corpo ela sempre se sentiu completa.<\/p>\n

O seu aspecto tranqüilo e o sossego dos seus olhos verdes, de um brilho
\n lunar de esmeralda, emolduravam e realçavam naquele interior familiar
\n a agitação e a inquietude, o alanceado do irmão.<\/p>\n

Não se vá supor que Quaresma andasse transtornado como um doido.
\n Felizmente não. Na aparência até poder-se-ia imaginar
\n que nada conturbava sua alma; porém, se mais vagarosamente se examinassem
\n os seus hábitos, gestos e atitudes, logo se havia de ver que o sossego
\n e a placidez não moravam no seu pensamento.<\/p>\n

Ocasiões havia em que ficava a olhar, durante minutos seguidos, ao
\n longe o horizonte, perdido em cisma; outras, isso quando no trabalho da roça,
\n em que suspendia todos os movimentos, fincava o olhar rio chão, demorava-se
\n assim um instante, coçando uma mão com a outra, dava depois
\n um muxoxo, continuava o trabalho; e mesmo momentos surgiam em que não
\n reprimia uma exclamação ou uma frase.<\/p>\n

Anastácio em tais instantes, olhava por baixo dos olhos o patrão.
\n O antigo escravo não os sabia mais fixar, e nada dizia; Felizardo continuava
\n a contar a fuga da filha do Custódio com o Manduca da venda; e o trabalho
\n marchava.<\/p>\n

Inútil dizer que a irmã não fazia reparo nisso, mesmo
\n porque, a não ser no jantar e nas primeiras horas do dia, eles viviam
\n separados. Quaresma na roça, nas plantações, e ela superintendendo
\n o serviço doméstico.<\/p>\n

As outras pessoas de suas relações não podiam também
\n notar as preocupações absorventes do major, pelo simples motivo
\n de que estavam longe. <\/p>\n

Ricardo havia seis meses que não lhe visitava e da afilhada e do compadre
\n as últimas cartas que recebera datavam de uma semana, não vendo
\n aquela há tanto tempo, quanto ao trovador, e aquele desde quase um
\n ano, isto é, o tempo em que estava no "Sossego".<\/p>\n

Durante esse tempo, Quaresma não cessou de se interessar pelo aproveitamento
\n de suas terras. Os seus hábitos não foram mudados e a sua atividade
\n continuava sempre a mesma. É verdade que deixara de parte os instrumentos
\n de meteorologia.<\/p>\n

O higrômetro, o barômetro e os outros companheiros não
\n eram mais consultados e as observações registradas num caderno.
\n Dera-se mal com eles. Fosse inexperiência e ignorância das bases
\n teóricas deles, fosse porquefosse, o certo é que toda a previsão
\n que Quaresma fazia baseado em combinações dos seus dados, saíam
\n erradas. Se esperava tempo seguro, lá vinha chuva; se esperava chuva,
\n lá vinha seca.<\/p>\n

Assim perdeu muita semente e Felizardo mesmo sorria dos seus aparelhos, com
\n aquele grosso e cavernoso sorriso de troglodita:<\/p>\n

— "Quá" patrão! Isso de chuva vem quando Deus "qué".<\/p>\n

O barômetro aneróide continuava a um canto a dançar o
\n seu ponteiro sem ser percebido; o termômetro de máxima e mínima,
\n legítimo Casella, jazia dependurado na varanda sem receber um olhar
\n amigo; a caçamba do pluviômetro estava no galinheiro e servia
\n de bebedouro às aves; só o anemômetro continuava teimosamente
\n a rodar, a rodar, já sem fio, no alto do mastro, como se protestasse
\n contra aquele desprezo pela ciência que Quaresma representava.<\/p>\n

Quaresma vivia assim, sentindo que a campanha que lhe tinham movido, embora
\n tendo deixado de ser pública, lavrava ocultamente. Havia no seu espírito
\n e no seu caráter uma vontade de acabá-la de vez, mas como? Se
\n não o acusavam, se não articulavam nada contra ele diretamente?
\n Era um combate com sombras, com aparências, que seria ridículo
\n aceitar.<\/p>\n

De resto, a situação geral que o cercava, aquela miséria
\n da população campestre que nunca suspeitara, aquele abandono
\n de terras à improdutividade, encaminhavam sua alma de patriota meditativo
\n a preocupações angustiosas.<\/p>\n

Via o major com tristeza não existir naquela gente humilde sentimento
\n de solidariedade, de apoio mútuo. Não se associavam para coisa
\n alguma e viviam separados, isolados, em famílias geralmente irregulares,
\n sem sentir a necessidade de união para o trabalho da terra. Entretanto,
\n tinham bem perto o exemplo dos portugueses que, unidos aos seis e mais, conseguiam
\n em sociedade cultivar a arado roças de certa importância, lucrar
\n e viver. Mesmo o velho costume do "moitirão" já se
\n havia apagado.<\/p>\n

Como remediar isso?<\/p>\n

Quaresma desesperava…<\/p>\n

A tal afirmação de falta de braços pareceu-lhe uma afirmação
\n de má-fé ou estúpida, e estúpido ou de má-fé
\n era o Governo que os andava importando aos milhares, sem se preocupar com
\n os que já existiam. Era como se no campo em que pastavam mal meia dúzia
\n de cabeças de gado, fossem introduzidas mais três, para aumentar
\n o estrume!…<\/p>\n

Pelo seu caso, ele via bem as dificuldades, os óbices de toda sorte
\n que havia para fazer a terra produtiva e remunerada. Um fato veio mostrar-lhe
\n com eloqüência um dos aspectos da questão. Vencendo a erva-de-passarinho,
\n os maus-tratos e o abandono de tantos anos, os abacateiros de suas terras
\n conseguiram frutificar, fracamente é verdade, mas de forma superior
\n às necessidades de sua casa.<\/p>\n

A sua alegria foi grande. Pela primeira vez, ia passar-lhe pelas mãos
\n dinheiro que lhe dava a terra, sempre mãe e sempre virgem. Tratou de
\n vender, mas como? a quem? No lugar havia um ou outro que os queria comprar
\n por preços ínfimos. Com decisão foi ao Rio procurar comprador.
\n Andou de porta em porta. Não queriam, eram muitos. Ensinaram-lhe que
\n procurasse um tal Senhor Azevedo no Mercado, o rei das frutas. Lá foi.\n <\/p>\n

— Abacates! Ora! Tenho muitos… Estão muito baratos!<\/p>\n

— Entretanto, disse Quaresma, ainda hoje indaguei em uma confeitaria e pediram-me
\n pela dúzia cinco mil-réis.<\/p>\n

— Em porção, o senhor sabe que… É isso… Enfim,
\n se quer mande-os…<\/p>\n

Depois, tilintou a pesada corrente de ouro, pôs uma das mãos
\n na cava do colete e quase de costas para o major:<\/p>\n

— É preciso vê-los… O tamanho influi…<\/p>\n

Quaresma os mandou e, quando lhe veio o dinheiro, teve a satisfação
\n orgulhosa de quem acaba de ganhar uma grande batalha imortal. Acariciou uma
\n por uma aquelas notas encardidas, leu-lhes bem o número e a estampa,
\n arrumou-as todas uma ao lado da outra sobre uma mesa e muito tempo levou sem
\n ânimo de trocá-las.<\/p>\n

Para avaliar o lucro, descontou o frete, de estrada de ferro e carroça,
\n o custo dos caixões, o salário dos auxiliares e, após
\n esse cálculo que não era laborioso, teve a evidência de
\n que ganhara mil e quinhentos réis, nem mais nem menos. O Senhor Azevedo
\n tinha-lhe pago pelo cento a quantia com que se compra uma dúzia.<\/p>\n

Assim mesmo o seu orgulho não diminuiu e ele viu naquele ridículo
\n lucro objeto para maior contentamento do que se recebesse um avultado ordenado.<\/p>\n

Foi, portanto, com redobrada atividade que se pôs ao trabalho. Para
\n o ano, o lucro seria maior. Tratava-se agora de limpar as fruteiras. Anastácio
\n e Felizardo continuavam ocupados nas grandes plantações; contratou
\n um outro empregado para ajudá-lo no tratamento das velhas árvores
\n frutíferas.<\/p>\n

Foi, pois, com o Mané Candeeiro que ele se pôs a serrar os galhos
\n das árvores, os galhos mortos e aqueles em que a erva daninha segurava
\n as suas raízes. Era árduo e difícil o trabalho. Tinham
\n às vezes que subir às grimpas para a extirpação
\n do galho atingido; os espinhos rasgavam as roupas e feriam as carnes; e em
\n muitas ocasiões estiveram em risco de vir ao chão serrote e
\n Quaresma ou o camarada.<\/p>\n

Mané Candeeiro falava pouco, a não ser que se tratasse de coisas
\n de caça; mas cantava que nem passarinho. Estava a serrar, estava a
\n cantar trovas roceiras, ingênuas, onde com surpresa o major não
\n via entrar a fauna, a flora locais, os costumes das profissões roceiras.
\n Eram vaporosamente sensuais e muito ternas, melosas até; por acaso
\n lá vinha uma em que um pássaro local entrava; então o
\n major escutava:
\n Eu vou dar a despedida<\/p>\n

Como deu o bacurau,<\/p>\n

Uma perna no caminho<\/p>\n

Outra no galho de pau.
\n Este bacurau que entrava aí satisfazia particularmente às aspirações
\n de Quaresma. A observação popular já começava
\n a interessar-se pelo espetáculo ambiente, já se emocionava com
\n ele e a nossa raça deitava, portanto, raízes na grande terra
\n que habitava. Ele a copiou e mandou ao velho poeta de São Cristóvão.
\n Felizardo dizia que Mané Candeeiro era um mentiroso, pois todas aquelas
\n caçadas de caitetus, jacus, onças eram patranhas; mas, respeitava
\n o seu talento poético, principalmente no desafio: o moleque é
\n bom!<\/p>\n

Ele era claro e tinha umas feições regulares, cesarianas, duras
\n e fortes, um tanto amolecidas pelo sangue africano.<\/p>\n

Quaresma procurou descobrir nele aquela odiosa catadura que Darwin achou
\n nos mestiços; mas, sinceramente, não a encontrou.<\/p>\n

Com auxílio de Mané Candeeiro, foi que Quaresma conseguiu acabar
\n de limpar as fruteiras daquele velho sítio abandonado há quase
\n dez anos. Quando o serviço ficou pronto, ele viu com tristeza aquelas
\n velhas árvores amputadas, mutiladas, com folhas aqui e sem folhas ali…
\n Pareciam sofrer e ele se lembrou das mãos que as tinham plantado há
\n vinte ou trinta anos, escravos, talvez, banzeiros e desesperançados!…<\/p>\n

Mas não tardou que os botões rebentassem e tudo reverdecesse,
\n e o renascimento das árvores como que trouxe o contentamento das aves
\n e do passaredo solto. De manhã, esvoaçavam os tiês vermelhos,
\n com o seu pio pobre, espécie de ave tão inútil e tão
\n bela de plumas que parece ter nascido para os chapéus das damas; as
\n rolas pardas e caboclas em bando, mariscando, no chão capinado; pelo
\n correr do dia, eram os sanhaçus a cantar nos galhos altos, os papa-capins,
\n as nuvens de coleiros; e de tarde como que todos eles se reuniam, piando,
\n cantando, chilreando, pelas altas mangueiras, pelos cajueiros, pelos abacateiros,
\n entoando louvores ao trabalho tenaz e fecundo do velho Major Quaresma.<\/p>\n

Não durou muito essa alegria. Um inimigo apareceu inopinadamente,
\n com a rapidez ousadíssima de um general consumado. Até ali ele
\n se mostrara tímido, parecia que somente mandava esclarecedores.<\/p>\n

Desde aquele ataque às provisões de Quaresma, logo afugentadas,
\n não mais as formigas reapareceram; mas, naquela manhã, quando
\n contemplou o seu milharal, foi como se lhe tirassem a alma, e ficou sem ação
\n e as lágrimas lhe vieram aos olhos.<\/p>\n

O milho que já tinha repontado, muito verde, pequenino, com uma timidez
\n de criança, crescera cerca de meio palmo acima da terra; o major até
\n mandara buscar o sulfato de cobre para a solução em que ia lavar
\n a batata inglesa a plantar nos intervalos dos pés.<\/p>\n

Toda a manhã, ele ia lá e já via o milharal crescido
\n com o seu pendão branco e as espigas de coma cor de vinho, oscilando
\n ao vento; naquela, ele não viu nada mais, Até os tenros colmos
\n tinham sido cortados e levados para longe! "A modo que é obra
\n de gente" disse Felizardo; entretanto, tinham sido as saúvas,
\n os terríveis himenópteros, piratas ínfimos que lhe caíam
\n em cima do trabalho com uma rapacidade turca… Era preciso combatê-los.
\n Quaresma pôs-se logo em campo, descobriu as aberturas principais do
\n formigueiro e em cada uma queimou o formicida mortal. Passaramse dias; os
\n inimigos pareciam derrotados; mas, certa noite, indo ao pomar para melhor
\n apreciar a noite estrelada, Quaresma ouviu uma bulha esquisita, como se alguém
\n esmagasse as folhas mortas das árvores… Um estalido… E era perto…
\n Acendeu um fósforo e o que viu, meu Deus! Quase todas as laranjeiras
\n estavam negras de imensas saúvas. Havia delas às centenas, pelos
\n troncos e pelos galhos acima e agitavam-se, moviam-se, andavam como em ruas
\n transitadas e vigiadas a população de uma grande cidade: umas
\n subiam, outras desciam; nada de atropelos, de confusão, de desordem.
\n O trabalho como que era regulado a toques de corneta. Lá em cima umas
\n cortavam as folhas pelo pecíolo; cá embaixo, outras serravam-nas
\n em pedaços e afinal eram carregadas por terceiras, levantando-as acima
\n da descomunal cabeça, em longas fileiras pelo trilho limpo, aberto
\n entre a erva rasteira.<\/p>\n

Houve um instante de desânimo na alma do major. Não tinha contado
\n com aquele obstáculo nem o supusera tão forte. Agora via bem
\n que era a uma sociedade inteligente, organizada, ousada e tenaz com quem se
\n tinha de haver. Veio-lhe então à lembrança aquela frase
\n de Saint-Hilaire. Se nós não expulsássemos as formigas,
\n elas nos expulsariam.<\/p>\n

O major não estava lembrado ao certo se eram essas as palavras, mas
\n o sentido era, e ficou admirado que só agora ela lhe ocorresse.<\/p>\n

No dia seguinte, tinha recobrado o ânimo. Comprou ingredientes e ei-lo
\n mais o Mané Candeeiro, a abrir picadas, a fazer esforços de
\n sagacidade, para descobrir os redutos centrais, as "panelas" dos
\n insetos terríveis. Então era como se os bombardeassem; o sulfeto
\n queimava, estourava em tiros seguidos, mortíferos, letais!<\/p>\n

E daí em diante, foi uma batalha sem tréguas. Se aparecia uma
\n abertura, um "olho", logo se lhe aplicava o formicida, pois do contrário,
\n nenhuma plantação era possível, tanto mais que extintos
\n os das suas terras, não tardariam os formigueiros das vizinhanças
\n ou dos logradouros públicos a deitar canículos para o seu terreno.<\/p>\n

Era um suplício, um castigo, uma espécie de vigilância
\n a dique holandês e Quaresma viu bem que só uma autoridade central,
\n um governo qualquer, ou um acordo entre os cultivadores, podia levar a efeito
\n a extinção daquele flagelo, pior que a saraiva, que a geada,
\n que a seca, sempre presente, inverno ou verão, outono ou primavera.<\/p>\n

Não obstante essa luta diária, o major não desanimou
\n e pôde colher alguns produtos das plantações que tinha
\n feito. Se por ocasião das frutas, a sua alegria foi grande, mais expressiva
\n e mais profunda ela foi, quando viu partir para a estação em
\n sucessivas carretas, as abóboras, os aipins, as batatas-doces, em cestos
\n cobertos com sacos cosidos. Os frutos, em parte, eram de outras mãos;
\n as árvores não tinham sido plantadas por ele; mas aquilo não,
\n vinha do seu suor, da sua iniciativa, do seu trabalho!<\/p>\n

Ele ainda foi ver aqueles cestos na estação, com a ternura
\n de um pai que vê partir seu filho para a glória e para a vitória.
\n Recebeu o dinheiro dias depois, contou-o e esteve deduzindo os lucros.<\/p>\n

Não foi à roça nesse dia; o trabalho de guarda-livros
\n roubou o de cultivador. A sua atenção, já um tanto gasta,
\n não lhe favorecia a tarefa das cifras, e só pelo meio-dia pôde
\n dizer à irmã:<\/p>\n

— Sabes qual foi o lucro, Adelaide?<\/p>\n

— Não. Menor do que o dos abacates?<\/p>\n

— Um pouco mais.<\/p>\n

— Então… Quanto?<\/p>\n

— Dois mil quinhentos e setenta réis, respondeu Quaresma, destacando
\n sílaba por sílaba.<\/p>\n

— O quê?<\/p>\n

— Foi isso. Só de frete paguei cento e quarenta e dois mil e quinhentos.<\/p>\n

Dona Adelaide esteve algum tempo com os olhos baixos, seguindo a costura
\n que fazia, depois, levantando o olhar:<\/p>\n

— Homem, Policarpo, o melhor é deixares isso… Tens gasto muito
\n dinheiro… Só com as formigas!<\/p>\n

— Ora, Adelaide! Pensas que quero fazer fortuna? Faço isso para dar
\n exemplo, levantar a agricultura, aproveitar as nossas terras feracíssimas…<\/p>\n

— É isto… Queres sempre ser a abelha-mestra… Já viste
\n os grandes fazerem esses sacrifícios?… Vê lá se fazem!
\n Histórias… Metem-se no café que tem todas as proteções…<\/p>\n

— Mas, faço eu.<\/p>\n

A irmã prestou mais atenção à costura, Policarpo
\n levantou-se, foi até à janela que dava para o galinheiro. Fazia
\n um dia fosco e irritante. Ele concertou o pince-nez, esteve olhando e de lá
\n falou:<\/p>\n

— Oh! Adelaide! Aquilo não é uma galinha morta?<\/p>\n

A velha senhora ergueu-se com a costura, foi até à janela e
\n verificou com a vista:<\/p>\n

— É… É já a segunda que morre hoje.<\/p>\n

Após esta leve conversa, Quaresma voltou à sua sala de estudos.
\n Meditava grandes reformas agrícolas. Mandara buscar catálogos
\n e ia examiná-los. Tinha já em mente uma charrua dupla, um capinador
\n mecânico, um semeador, um destocador, grades, tudo americano, de aço,
\n dando o rendimento efetivo de vinte homens. Até então, não
\n quisera essas inovações; as terras mais ricas do mundo, não
\n precisavam desses processos que lhe pareciam artificiais, para produzir; estava,
\n porém, agora disposto a empregá-los como experiência.
\n Aos adubos, no entanto, o seu espírito resistia. Terra virada, dizia
\n Felizardo, terra estrumada; parecia a Quaresma uma profanação
\n estar a empregar nitratos, fosfatos ou mesmo estrume comum, numa terra brasileira…
\n Uma injúria!<\/p>\n

Quando se convencesse de que eram necessários, parecia-lhe que todo
\n o seu sistema de idéias ia por terra e os móveis de sua vida
\n desapareceriam. Estava assim a escolher arados e outros "Planets",
\n "Bajacs" e "Brabants" de vários feitios, quando
\n o seu pequeno copeiro lhe anunciou a visita do doutor Campos.<\/p>\n

O edil entrou com a sua jovialidade, a sua mansidão e o seu grande
\n corpo. Era alto e gordo, pançudo um pouco, tinha os olhos castanhos,
\n quase à flor do rosto, uma testa média e reta; o nariz, malfeito.
\n Um tanto trigueiro, cabelos corridos e já grisalhos, era o que se chama
\n por ai um caboclo, embora o seu bigode fosse crespo. Não nascera em
\n Curuzu, era da Bahia ou de Sergipe, habitava, porém, o lugar há
\n mais de vinte anos, onde casara e prosperara, graças ao dote da mulher
\n e à sua atividade clínica. Com esta, não gastava grande
\n energia mental: tendo de cor uma meia dúzia de receitas, ele, desde
\n muito, conseguira enquadrar as moléstias locais noseu reduzido formulário.<\/p>\n

Presidente da Câmara, era das pessoas mais consideráveis de
\n Curuzu, e Quaresma o estimava particularmente pela sua familiaridade, pela
\n sua afabilidade e simplicidade.<\/p>\n

— Ora viva, major! Como vai isto por aí? Muita formiga? Lá
\n em casa já não há mais.<\/p>\n

Quaresma respondeu com menos entusiasmo e jovialidade, mas contente com a
\n alegria comunicativa do doutor. Ele continuava a falar com desembaraço
\n e naturalidade.<\/p>\n

— Sabe o que me traz aqui, major? Não sabe, não é?
\n Preciso de um pequeno obséquio seu.<\/p>\n

O major não se espantou; simpatizava com o homem e abriu-se em oferecimentos.<\/p>\n

— Como o major sabe…<\/p>\n

Agora a sua voz era doce, flexível, sutil; as palavras caíam-lhe
\n da boca adocicadas, dobravam-se, coleavam-se:<\/p>\n

— Como o major sabe, as eleições se devem realizar por estes
\n dias. A vitória é "nossa". Todas as mesas estão
\n conosco, exceto uma… Aí mesmo, se o major quiser…<\/p>\n

— Mas, como? se eu não sou eleitor, não me meto, nem quero
\n meter-me em política? perguntou Quaresma ingenuamente.<\/p>\n

— Exatamente por isso, disse o doutor com voz forte; e em seguida brandamente:
\n a seção funciona na sua vizinhança, é ali, na
\n escola, se… — E dai?<\/p>\n

— Tenho aqui uma carta do Neves, dirigida ao senhor. Se o major quer responder
\n (é melhor já) que não houve eleição…
\n Quer?<\/p>\n

Quaresma olhou o doutor com firmeza, coçou um instante o cavanhaque
\n e respondeu claramente, firmemente:<\/p>\n

— Absolutamente não.<\/p>\n

O doutor não se zangou. Pôs mais unção e maciez
\n na voz, aduziu argumentos: que era para o partido, o único que pugnava
\n pelo levantamento da lavoura. Quaresma foi inflexível; disse que não,
\n que lhe eram absolutamente antipáticas tais disputas, que não
\n tinha partido e mesmo que tivesse não iria afirmar uma coisa que ele
\n não sabia ainda se era mentira ou verdade.<\/p>\n

Campos não deu mostras de aborrecimento, conversou um pouco sobre
\n coisas banais e despediu-se com o ar amável, com a jovialidade mais
\n sua que era possível.<\/p>\n

Isto se passou na terça-feira, naquele dia de luz fosca e irritante.
\n À tarde houve trovoada, choveu muito, O tempo só levantou na
\n quinta-feira, dia em que o major foi surpreendido com a visita de um sujeito
\n com um uniforme velho e lamentável, portador de um papel oficial para
\n ele, proprietário do "Sossego", conforme mesmo disse o tal
\n homem fardado.<\/p>\n

Em virtude das posturas e leis municipais, rezava o papel, o Senhor Policarpo
\n Quaresma, proprietário do sítio "Sossego" era intimado,
\n sob as penas das mesmas posturas e leis, a roçar e capinar as testadas
\n do referido sítio que confrontavam com as vias públicas.<\/p>\n

O major ficou um tempo pensando. Julgava impossível uma tal intimação.
\n Seria mesmo? Brincadeira… Leu de novo o papel, viu a assinatura do doutor
\n Campos. Era certo… Mas que absurda intimação esta de capinar
\n e limpar estradas na extensão de mil e duzentos metros, pois seu sítio
\n dava de frente para um caminho e de um dos lados acompanhava outro na extensão
\n de oitocentos metros — era possível!?<\/p>\n

A antiga corvéia!… Um absurdo! Antes confiscassem-lhe o sítio.
\n Consultando a irmã, ela lhe aconselhou que falasse ao doutor Campos.
\n Contou-lhe então Quaresma a conversa que tivera com ele dias antes.<\/p>\n

— Mas és tolo, Policarpo. Foi ele mesmo…<\/p>\n

A luz se lhe fez no pensamento… Aquela rede de leis, de posturas, de códigos
\n e de preceitos, nas mãos desses regulotes, de tais caciques, se transformava
\n em potro, em polé, em instrumento de suplícios para torturar
\n os inimigos, oprimir as populações, crestar-lhes a iniciativa
\n e a independência, abatendo-as e desmoralizando-as.<\/p>\n

Pelos seus olhos passaram num instante aquelas faces amareladas e chupadas
\n que se encostavam nos portais das vendas preguiçosamente; viu também
\n aquelas crianças maltrapilhas e sujas, d’olhos baixos, a esmolar disfarçadamente
\n pelas estradas; viu aquelas terras abandonadas, improdutivas, entregues às
\n ervas e insetos daninhos; viu ainda o desespero de Felizardo, homem bom, ativo
\n e trabalhador, sem ânimo de plantar um grão de milho em casa
\n e bebendo todo o dinheiro que lhe passava pelas mãos — este quadro
\n passou-lhe pelos olhos com a rapidez e o brilho sinistro do relâmpago;
\n e só se apagou de todo, quando teve que ler a carta que a sua afilhada
\n lhe mandara.<\/p>\n

Vinha viva e alegre. Contava pequenas histórias de sua vida, a viagem
\n próxima do papai, à Europa, o desespero do marido no dia em
\n que saiu sem anel, pedia notícias do padrinho, de Dona Adelaide e,
\n sem desrespeito, recomendava à irmã de Quaresma que tivesse
\n muito cuidado com o manto de arminho da "Duquesa".<\/p>\n

A "Duquesa" era uma grande pata branca, de penas alvas e macias
\n ao olhar, que, pela lentidão e majestade do andar, com o pescoço
\n alto e o passo firme, merecera de Olga esse apelido nobre. O animal tinha
\n morrido havia dias. E que morte! Uma peste que lhe levava duas dúzias
\n de patos, levara "Duquesa" também. Era uma espécie
\n de paralisia que tomava as pernas, depois o resto do corpo. Três dias
\n levou a agonizar. Deitada sobre o peito, com o bico colado ao chão,
\n atacada pelas formigas, o animal só dava sinal de vida por uma lenta
\n oscilação do pescoço em torno do bico, espantando as
\n moscas que a importunavam na sua última hora.<\/p>\n

Era de ver como aquela vida tão estranha à nossa, naquele instante
\n penetrava em nós e sentíamos-lhe o sofrimento, a agonia e a
\n dor.<\/p>\n

O galinheiro ficou como uma aldeia devastada; a peste atacou galinhas, perus,
\n patos; ora sobre uma forma, ora sobre outra, foi ceifando, matando, até
\n reduzir a sua população a menos de metade.<\/p>\n

E não havia quem soubesse curar. Numa terra, cujo governo tinha tantas
\n escolas que produziam tantos sábios, não havia um só
\n homem que pudesse reduzir, com as suas drogas ou receitas, aquele considerável
\n prejuízo.<\/p>\n

Esses contratempos, essas contrariedades abateram muito o cultivador entusiástico
\n dos primeiros meses; entretanto não passara pela mente de Quaresma
\n abandonar os seus propósitos. Adquiriu compêndios de veterinária
\n e até já tratava de comprar as máquinas agrícolas
\n descritas nos catálogos.<\/p>\n

Uma tarde, porém, estava à espera da junta de bois que encomendara
\n para o trabalho do arado, quando lhe apareceu à porta um soldado de
\n polícia com um papel oficial. Ele se lembrou da intimação
\n municipal. Estava disposto a resistir, não se incomodou muito.<\/p>\n

Recebeu o papel e leu. Não vinha mais da municipalidade, mas da coletoria,
\n cujo escrivão, Antonino Dutra, conforme estava no papel, intimava o
\n Senhor Policarpo Quaresma a pagar quinhentos mil-réis de multa, por
\n ter enviado produtos de sua lavoura sem pagamento dos respectivos impostos.<\/p>\n

Viu bem o que havia nisso de vingança mesquinha; mas o seu pensamento
\n voou logo para as coisas gerais, levado pelo seu patriotismo profundo.<\/p>\n

A quarenta quilômetros do Rio, pagavam-se impostos para se mandar ao
\n mercado umas batatas? Depois de Turgot, da Revolução, ainda
\n havia alfândegas interiores?<\/p>\n

Como era possível fazer prosperar a agricultura, com tantas barreiras
\n e impostos? Se ao monopólio dos atravessadores do Rio se juntavam as
\n exações do Estado, como era possível tirar da terra a
\n remuneração consoladora?<\/p>\n

E o quadro que já lhe passara pelos olhos, quando recebeu a intimação
\n da municipalidade, voltou-lhe de novo, mais tétrico, mais sombrio,
\n mais lúgubres; e anteviu a época em que aquela gente teria de
\n comer sapo, cobras, animais mortos, como em França os camponeses, em
\n tempos de grandes reis.<\/p>\n

Quaresma veio a recordar-se do seu tupi, do seu folk-lore, das modinhas,
\n das suas tentativas agrícolas — tudo isso lhe pareceu insignificante,
\n pueril, infantil.<\/p>\n

Era preciso trabalhos maiores, mais profundos; tornava-se necessário
\n refazer a administração. Imaginava um governo forte, respeitado,
\n inteligente, removendo todos esses óbices, esses entraves, Sully e
\n Henrique IV, espalhando sábias leis agrárias, levantando o cultivador…
\n Então sim! o celeiro surgiria e a pátria seria feliz.<\/p>\n

Felizardo entregou-lhe o jornal que toda manhã mandava comprar à
\n estação, e lhe disse:<\/p>\n

— Seu patrão, amanhã não venho "trabaiá".<\/p>\n

— Por certo; é dia feriado… A Independência.<\/p>\n

— Não é por isso.<\/p>\n

— Por que então?<\/p>\n

— Há "baruio" na Corte e dizem que vão "arrecrutá".
\n Vou pro mato… Nada!<\/p>\n

— Que barulho?<\/p>\n

— "Tá" nas "foias", sim "sinhô".<\/p>\n

Abriu o jornal e logo deu com a notícia de que os navios da esquadra
\n se haviam insurgido e intimado ao presidente a sair do poder. Lembrou-se das
\n suas reflexões de instantes atrás; um governo forte, até
\n à tirania… Medidas agrárias… Sully e Henrique IV…<\/p>\n

Os seus olhos brilhavam de esperança. Despediu o empregado. Foi ao
\n interior da casa, nada disse à irmã, tomou o chapéu,
\n e dirigiu-se à estação. <\/p>\n

Chegou ao telégrafo e escreveu:<\/p>\n

"Marechal Floriano, Rio. Peço energia. Sigo já. — Quaresma".<\/p>\n

V – O TROVADOR<\/a><\/h4>\n

— Decerto, Albernaz, não é possível continuar assim…
\n Então mete-se um sujeito num navio, assesta os canhões pra terra
\n e diz: sai daí "seu" presidente; e o homem vai saindo?…
\n Não! É preciso um exemplo…<\/p>\n

— Eu penso também da mesma maneira, Caldas. A República precisa
\n ficar forte, consolidada… Esta terra necessita de governo que se faça
\n respeitar… É incrível! Um país como este, tão
\n rico, talvez o mais rico do mundo, é, no entanto, pobre, deve a todo
\n mundo… Por quê? Por causa dos governos que temos tido que não
\n têm prestígio, força… É por isso. <\/p>\n

Vinham andando, à sombra das grandes e majestosas árvores do
\n parque abandonado; ambos fardados e de espada. Albernaz, depois de um curto
\n intervalo, continuou:<\/p>\n

— Você viu o imperador, o Pedro II… Não havia jornaleco,
\n pasquim por aí, que o não chamasse de "banana" e outras
\n coisas… Saia no carnaval… Um desrespeito sem nome! Que aconteceu? Foi-se
\n como um intruso. <\/p>\n

— E era um bom homem, observou o almirante. Amava o seu país… Deodoro
\n nunca soube o que fez.<\/p>\n

Continuavam a andar. O almirante coçou um dos favoritos e Albernaz
\n olhou um instante para todos os lados, acendeu o cigarro de palha e retomou
\n a conversa:<\/p>\n

— Morreu arrependido… Nem com a farda quis ir para a cova!… Aqui para
\n nós que ninguém nos ouve: foi um ingrato; o imperador tinha
\n feito tanto por toda a família, não acha?<\/p>\n

— Não há dúvida nenhuma!… Albernaz, você quer
\n saber de uma coisa: estávamos melhor naquele tempo, digam lá
\n o que disserem…<\/p>\n

— Quem diz o contrário? Havia mais moralidade… Onde está
\n um Caxias? um Rio Branco?<\/p>\n

— E mais justiça mesmo, disse com firmeza o almirante. O que eu sofri,
\n não foi por causa do "velho", foi a canalha… Demais, tudo
\n barato…<\/p>\n

— Eu não sei, disse Albernaz com particular acento, como há
\n ainda quem se case… Anda tudo pela hora da morte!<\/p>\n

Eles olharam um instante as velhas árvores da Quinta Imperial, por
\n onde vinham atravessando. Nunca as tinham contemplado; e agora parecialhes
\n que jamais tinham pousado os olhos sobre árvores tão soberbas,
\n tão belas, tão tranqüilas e seguras de si, como aquelas
\n que espalhavam sob os seus grandes ramos uma vasta sombra, deliciosa e macia.
\n Pareciam que medravam sentindo-se em terra própria, delas, da qual
\n nunca sairiam desalojadas a machado, para edificação de casebres;
\n e esse sentimento lhes havia dado muita força de vegetar e uma ampla
\n vontade de se expandirem. O solo sobre o qual cresciam, era delas e agradeciam
\n à terra estendendo muito os seus ramos, cerrando e tecendo a folhagem,
\n para dar à boa mãe, frescura e proteção contra
\n a inclemência do sol.<\/p>\n

As mangueiras eram as mais gratas; os ramos longos e cheios de folhas, quase
\n beijavam o chão. As jaqueiras se espreguiçavam; os bambus se
\n inclinavam, de um lado e outro da aléia, e cobriam a terra com uma
\n ogiva verde…<\/p>\n

O velho edifício imperial se erguia sobre a pequena colina, Eles lhe
\n viam o fundo, aquela parte de construção mais antiga, joanina,
\n com a torre do relógio um pouco afastada e separada do corpo do edifício.<\/p>\n

Não era belo o palácio, não tinha mesmo nenhum traço
\n de beleza, era até pobre e monótono. As janelas acanhadas daquela
\n fachada velha, os andares de pequena altura impressionavam mal; todo ele,
\n porém, tinha uma tal ou qual segurança de si, um ar de confiança
\n pouco comum nas nossas habitações, uma certa dignidade, alguma
\n coisa de quem se sente viver, não para um instante, mas para anos,
\n para séculos… As palmeiras cercavam-no, eretas, firmes, com os seus
\n grandes penachos verdes, muito altos, alongados para o céu…<\/p>\n

Eram como que a guarda da antiga moradia imperial, guarda orgulhosa do seu
\n mister e função.<\/p>\n

Albernaz interrompeu o silêncio:<\/p>\n

— Em que dará isto tudo, Caldas?<\/p>\n

— Sei lá.<\/p>\n

— O "homem" deve estar atrapalhado… Já tinha o Rio Grande,
\n agora o Custódio… hum!<\/p>\n

— O poder é o poder, Albernaz.<\/p>\n

Vinham andando em demanda à estação de São Cristóvão.
\n Atravessaram o velho parque imperial transversalmente, desde o portão
\n da Cancela até à linha da estrada de ferro. Era de manhã,
\n e o dia estava límpido e fresco.<\/p>\n

Caminhavam com pequenos passos seguros, mas sem pressa. Pouco antes de saírem
\n da quinta, deram com um soldado a dormir numa moita. Albernaz teve vontade
\n de acordá-lo: camarada! camarada! O soldado levantou-se estremunhado;
\n e, dando com aqueles dois oficiais superiores, concertou-se rapidamente, fez
\n a continência que lhes era devida e ficou com a mão no boné,
\n um instante firme, mas logo bambeou.<\/p>\n

— Abaixe a mão, fez o general. Que faz você aqui?<\/p>\n

Albernaz falou em tom ríspido e de comando. A praça, falando
\n a medo, explicou que tinha estado de ronda ao litoral toda a noite. A força
\n se recolhera aos quartéis; ele obtivera licença para ir em casa
\n mas o sono fora muito e descansava ali um pouco.<\/p>\n

— Então como vão as coisas? perguntou o general.<\/p>\n

— Não sei, não "sinhô".<\/p>\n

— Os "homens" desistem ou não?<\/p>\n

O general esteve um instante examinando o soldado. Era branco e tinha os
\n cabelos alourados, de um louro sujo e degradado; as feições
\n eram feias: malares salientes, testa óssea e todo ele anguloso e desconjuntado.\n <\/p>\n

— Donde você é? perguntou-lhe ainda Albernaz.<\/p>\n

— Do Piauí, sim "sinhô".<\/p>\n

— Da capital?<\/p>\n

— Do sertão, de Paranaguá, sim "sinhô".<\/p>\n

O almirante até ali não interrogara o soldado que continuava
\n amedrontado, respondendo tropegamente. Caldas, para acalmá-lo, resolveu
\n falar-lhe com doçura.<\/p>\n

— Você não sabe, camarada, quais são os navios que "eles"
\n têm?<\/p>\n

— O "Aquidabã"… A "Luci".<\/p>\n

— A "Luci" não é navio.<\/p>\n

— É verdade, sim "sinhô". O "Aquidabã"…
\n Um "bandão" deles, sim, "sinhô".<\/p>\n

O general interveio então, Falou-lhe com brandura, quase paternal,
\n mudando o tratamento de você para tu, que parece mais doce e íntimo
\n quando se fala aos inferiores:<\/p>\n

— Bem, descansa, meu filho. É melhor ires para casa… Podem furtar-te
\n o sabre e estás na "inácia".<\/p>\n

Os dois generais continuaram o seu caminho e, em breve, estavam na plataforma
\n da estação. A pequena estação tinha um razoável
\n movimento. Um grande número de oficiais, ativos, reformados, honorários
\n moravamlhe nas cercanias e os editais chamavam todos a se apresentar às
\n autoridades competentes. Albernaz e Caldas atravessaram a plataforma no meio
\n de continências. O general era mais conhecido, em virtude de seu emprego;
\n o almirante, não. Quando passavam, ouviam perguntar: "Quem é
\n este almirante?" Caldas ficava contente e orgulhava-se um pouco do seu
\n posto e do seu incógnito.<\/p>\n

Havia uma única mulher na estação, uma moça.
\n Albernaz olhou-a e lembrou-se um instante de sua filha Ismênia… Coitada!…
\n Ficaria boa?<\/p>\n

Aquelas manias? Onde iria parar? Vieram-lhe as lágrimas, mas ele as
\n reteve com força.<\/p>\n

Já a levara a uma meia dúzia de médicos e nenhum fazia
\n parar aquele escapamento do juízo que parecia fugir aos poucos do cérebro
\n da moça. <\/p>\n

A bulha de um expresso, chocalhando ferragens com estrépido, apitando
\n com fúria e deixando fumaça pesada pelos ares que rompia, afastou-o
\n de pensar na filha. Passou o monstro, pejado de soldados, de uniformes e os
\n trilhos, depois de ter passado, ainda estremeciam.<\/p>\n

Bustamante apareceu; morava nos arredores e vinha tomar o trem, para apresentar-se.
\n Trazia o seu velho uniforme do Paraguai, talhado segundo os moldes dos guerreiros
\n da Criméia. A barretina era um tronco de cone que avançava para
\n a frente; e, com aquela banda roxa e casaquinha curta, parecia ter saído,
\n fugido, saltado de uma tela de Vítor Meireles".<\/p>\n

— Então por aqui?… Que é isto? indagou o honorário.<\/p>\n

— Viemos pela quinta, disse o almirante.<\/p>\n

— Nada, meus amigos, esses bondes andam muito perto do mar… Não
\n me importa morrer, mas quero morrer combatendo; isso de morrer por ai, à
\n toa, sem saber como, não vai comigo…<\/p>\n

O general falara um pouco alto e os jovens oficiais que estavam próximo,
\n olharam-no com mal disfarçada censura. Albernaz percebeu e ajuntou
\n imediatamente:<\/p>\n

— Conheço bem esse negócio de balas… Já vi muito
\n fogo… Você sabe, Bustamante, que, em Curuzu…<\/p>\n

— A coisa foi terrível, acrescentou Bustamante.<\/p>\n

O trem atracava na estação. Veio chegando manso, vagaroso;
\n a locomotiva, muito negra, bufando, suando gordurosamente, com a sua grande
\n lanterna na frente, um olho de ciclope, avançava que nem uma aparição
\n sobrenatural. Foi chegando; o comboio estremeceu todo e parou por fim.<\/p>\n

Estava repleto, muitas fardas de oficiais; a avaliar por ali o Rio devia
\n ter uma guarnição de cem mil homens. Os militares palravam alegres,
\n e os civis vinham calados e abatidos, e mesmo apavorados. Se falavam, era
\n cochichando, olhando com precaução para os bancos de trás.<\/p>\n

A cidade andava inçada de secretas, "familiares" do Santo
\n Ofício Republicano, e as delações eram moedas com que
\n se obtinham postos e recompensas.<\/p>\n

Bastava a mínima critica, para se perder o emprego, a liberdade, —
\n quem sabe? — a vida também. Ainda estávamos no começo
\n da revolta, mas o regime já publicara o seu prólogo e todos
\n estavam avisados. O chefe de polícia organizara a lista dos suspeitos.
\n Não havia distinção de posição e talentos.
\n Mereciam as mesmas perseguições do governo um pobre contínuo
\n e um influente senador; um lente e um simples empregado de escritório.
\n Demais surgiam as vinganças mesquinhas, o revide de pequenas implicâncias…
\n Todos mandavam; a autoridade estava em todas as mãos.<\/p>\n

Em nome do Marechal Floriano, qualquer oficial, ou mesmo cidadão,
\n sem função pública alguma, prendia e ai de quem caía
\n na prisão, lá ficava esquecido, sofrendo angustiosos suplícios
\n de uma imaginação dominicana. Os funcionários disputavam-se
\n em bajulação, em servilismo… Era um terror, um terror baço,
\n sem coragem, sangrento, às ocultas, sem grandeza, sem desculpa, sem
\n razão e sem responsabilidades… Houve execuções; mas
\n não houve nunca um Fouquier-Tinville.<\/p>\n

Os militares estavam contentes, especialmente os pequenos, os alferes, os
\n tenentes e os capitães. Para a maioria a satisfação vinha
\n da convicção de que iam estender a sua autoridade sobre o pelotão
\n e a companhia, a todo esse rebanho de civis; mas, em outros muitos havia sentimento
\n mais puro, desinteresse e sinceridade. Eram os adeptos desse nefasto e hipócrita
\n positivismo, um pedantismo tirânico, limitado e estreito, que justificava
\n todas as violências, todos os assassínios, todas as ferocidades
\n em nome da manutenção da ordem, condição necessária,
\n lá diz ele, ao progresso e também ao advento do regime normal,
\n a religião da humanidade, a adoração do grão-fetiche,
\n com fanhosas músicas de cornetins e versos detestáveis, o paraíso
\n enfim, com inscrições em escritura fonética e eleitos
\n calçados com sapatos de sola de borracha!…<\/p>\n

Os positivistas discutiam e citavam teoremas de mecânica para justificar
\n as suas idéias de governo, em tudo semelhantes aos canatos e emirados
\n orientais.<\/p>\n

A matemática do positivismo foi sempre um puro falatório que,
\n naqueles tempos, amedrontava toda gente. Havia mesmo quem estivesse convencido
\n que a matemática tinha sido feita e criada para o positivismo, como
\n se a Bíblia tivesse sido criada unicamente para a Igreja Católica
\n e não também para a Anglicana. O prestígio dele era,
\n portanto, enorme.<\/p>\n

O trem correu, parou inda em uma estação e foi ter à
\n Praça da República. O almirante, cosido com as paredes, seguiu
\n para o Arsenal de Marinha; Albernaz e Bustamante entraram no Quartel-General.
\n Penetraram no grande casarão, no meio do retinir de espadas, de toques
\n de cornetas; o grande pátio estava cheio de soldados, bandeiras, canhões,
\n feixes de armas ensarilhadas, baionetas reluzindo ao sol oblíquo…<\/p>\n

No sobrado, nas proximidades do gabinete do ministro, havia um vaivém
\n de fardas, dourados, fazendas multicores, uniformes de várias corporações
\n e milícias, no meio dos quais os trajes escuros dos civis eram importunos
\n como moscas. Misturavam-se oficiais da guarda nacional, da polícia,
\n da armada, do exército, de bombeiros e de batalhões patrióticos
\n que começavam a surgir.<\/p>\n

Apresentaram-se e, depois de tê-lo feito ao ajudante general e ministro
\n da Guerra, a um só tempo, ficaram a conversar nos corredores, com bastante
\n prazer, pois que tinham encontrado o Tenente Fontes e ambos gostavam de ouvi-lo.<\/p>\n

O general porque já era noivo de sua filha Lalá, e Bustamante
\n porque aprendia com ele alguma coisa de nomenclatura dos armamentos modernos.<\/p>\n

Fontes estava indignado, todo ele era horror, maldição contra
\n os insurretos, e propunha os piores castigos.<\/p>\n

— Hão de ver o resultado… Piratas! Bandidos! Eu, no caso do marechal,
\n se os pegasse… ai deles!<\/p>\n

O tenente não era feroz nem mau, antes bom e até generoso,
\n mas era positivista e tinha da sua República uma idéia religiosa
\n e transcendente. Fazia repousar nela toda a felicidade humana e não
\n admitia que a quisessem de outra forma que não aquela que imaginava
\n boa. Fora daí não havia boa-fé, sinceridade; eram heréticos
\n interesseiros, e, dominicano do seu barrete frígio, raivoso por não
\n poder queimá-los em autos-de-fé, congesto, via passar por seus
\n olhos uma série enorme de réus confitentes, relapsos, contumazes,
\n falsos, simulados, fictos e confictos, sem samarra, soltos por aí…<\/p>\n

Albernaz não tinha tanta fúria contra os adversários,
\n No fundo d’alma, ele os queria até, tinha amigos lá, e essas
\n divergências nada significavam para a sua idade e experiência,<\/p>\n

Depositava, entretanto, uma certa esperança na ação
\n do marechal. Estando em apuros financeiros, não lhe dando o bastante
\n a sua reforma e a gratificação de organizador do arquivo do
\n Largo do Moura, esperava obter uma outra comissão, que lhe permitisse
\n mais folgadamente adquirir o enxoval de Lalá.<\/p>\n

O almirante, também, tinha grande confiança nos talentos guerreiros
\n e de estadista de Floriano. A sua causa não ia lá muito bem.
\n Perdera-a em primeira instância, estava gastando muito dinheiro… O
\n governo precisava de oficiais de Marinha, quase todos estavam na revolta;
\n talvez lhe dessem uma esquadra a comandar… É verdade que… Mas,
\n que diabo! Se fosse um navio, então sim: mas uma esquadra a coisa não
\n era difícil: bastava coragem para combater.<\/p>\n

Bustamante cria com força na capacidade do General Peixoto, tanto
\n assim que, para apoiá-lo e defender o seu governo, imaginava organizar
\n um batalhão patriótico, de que já tinha o nome "Cruzeiro
\n do Sul" e naturalmente seria o seu comandante, com todas as vantagens
\n do posto de coronel.<\/p>\n

Genelício, cuja atividade nada tinha de guerreira, esperava muito
\n da energia e da decisão do governo de Floriano: esperava ser subdiretor
\n e não podia um governo sério, honesto e enérgico, fazer
\n outra coisa, desde que quisesse pôr ordem na sua seção.<\/p>\n

Essas secretas esperanças eram mais gerais do que se pode supor. Nós
\n vivemos do governo e a revolta representava uma confusão nos empregos,
\n nas honrarias e nas posições que o Estado espalha. Os suspeitos
\n abririam vagas e as dedicações supririam os títulos e
\n habilitações para ocupálas; além disso, o governo,
\n precisando de simpatias e homens, tinha que nomear, espalhar, prodigalizar,
\n inventar, criar e distribuir empregos, ordenados, promoções
\n e gratificações.<\/p>\n

O próprio doutor Armando Borges, o marido de Olga e sábio sereno
\n e dedicado quando estudante, colocava na revolta a realização
\n de risonhos anelos.<\/p>\n

Médico e rico, pela fortuna da mulher, ele não andava satisfeito.
\n A ambição de dinheiro e o desejo de nomeada esporeavam-no. Já
\n era médico do Hospital Sírio, onde ia três vezes por semana
\n e, em meia hora, via trinta e mais doentes. Chegava, o enfermeiro dava-lhe
\n informações, o doutor ia, de cama em cama, perguntando: "Como
\n vai?" "Vou melhor, seu doutor", respondia o sírio com
\n voz gutural. Na seguinte, indagava: "Já está melhor?"
\n E assim passava a visita; chegando ao gabinete, receitava: "Doente n.
\n I, repita a receita; doente 5… quem é?"… "É aquele
\n barbado"… "Ahn!" E receitava.<\/p>\n

Mas médico de um hospital particular não dá fama a ninguém:
\n o indispensável é ser do governo, senão ele não
\n passava de um simples prático. Queria ter um cargo oficial, médico,
\n diretor ou mesmo lente da faculdade.<\/p>\n

E isso não era difícil, desde que arranjasse boas recomendações,
\n pois já tinha certo nome, graças à sua atividade e fertilidade
\n de recursos.<\/p>\n

De quando em quando, publicava um folheto O Cobreiro, Etiologia, Profilaxia
\n e Tratamento ou Contribuição para o Estudo da Sarna no Brasil;
\n e mandava o folheto, quarenta e sessenta páginas, aos jornais que se
\n ocupavam dele duas ou três vezes por ano; o "operoso doutor Armando
\n Borges, o ilustre clínico, o proficiente médico dos nossos hospitais",
\n etc., etc.<\/p>\n

Obtinha isso graças à precaução que tomara em
\n estudante de se relacionar com os rapazes da imprensa.<\/p>\n

Não contente com isso escrevia artigos, estiradas compilações,
\n em que não havia nada de próprio, mas ricos de citações
\n em francês, inglês e alemão.<\/p>\n

O lugar de lente é que o tentava mais; o concurso porém, metia-lhe
\n medo. Tinha elementos, estava bem relacionado e cotado na congregação,
\n mas aquela história de argüição apavorava-o.<\/p>\n

Não havia dia em que não comprasse livros, em francês,
\n inglês e italiano, tomara até um professor de alemão,
\n para entrar na ciência germânica; mas faltava-lhe energia para
\n o estudo prolongado e a sua felicidade pessoal fizera evolar-se a pequena
\n que tivera quando estudante.<\/p>\n

A sala da frente do alto porão tinha sido transformada em biblioteca.
\n As paredes estavam forradas de estantes que gemiam ao peso dos grandes tratados.
\n À noite, ele abria as janelas das venezianas, acendia todos os bicos-de-gás
\n e se punha à mesa, todo de branco com um livro aberto sob os olhos.<\/p>\n

O sono não tardava a vir ao fim da quinta página… Isso era
\n o diabo! Deu em procurar os livros da mulher. Eram romances franceses, Goncourt,
\n Anatole France, Daudet, Maupassant, que o faziam dormir da mesma maneira que
\n os tratados. Ele não compreendia a grandeza daquelas análises,
\n daquelas descrições, o interesse e o valor delas, revelando
\n a todos, à sociedade, a vida, os sentimentos, as dores daqueles personagens,
\n um mundo! O seu pedantismo, a sua falsa ciência e a pobreza de sua instrução
\n geral faziam-no ver, naquilo tudo, brinquedos, passatempos, falatórios,
\n tanto mais que ele dormia à leitura de tais livros.<\/p>\n

Precisava, porém, iludir-se, a si mesmo e à mulher, De resto,
\n da rua, viam-no e se dessem com ele a dormir sobre os livros?!… Tratou de
\n encomendar algumas novelas de Paulo de Kock em lombadas com títulos
\n trocados e afastou o sono.<\/p>\n

A sua clínica, entretanto, prosperava. De comandita com o tutor, chegou
\n a ganhar uns seis contos, tratando de um febrão de uma órfã
\n rica.<\/p>\n

Desde muito que a mulher lhe entrara na sua simulação de inteligência,
\n mas aquela manobra indecorosa, indignou-a. Que necessidade tinha ele disso?
\n Não era já rico? Não era moço? Não tinha
\n o privilégio de um título universitário? Tal ato pareceu
\n à moça mais vil, mais baixo, que a usura de um judeu, que o
\n aluguel de uma pena…<\/p>\n

Não foi desprezo, nojo que ela teve pelo marido; foi um sentimento
\n mais calmo, menos ativo; desinteressou-se dele, destacou-se de sua pessoa.
\n Ela sentiu que tinham cortado todos os laços de afeição,
\n de simpatia, que prendiam ambos, toda a ligação moral, enfim.<\/p>\n

Mesmo quando noiva, verificara que aquelas coisas de amor ao estudo, de interesse
\n pela ciência, de ambições de descobertas, nele, eram superficiais,
\n estavam à flor da pele; mas desculpou. Muitas vezes nós nos
\n enganamos sobre as nossas próprias forças e capacidades; sonhamos
\n ser Shakespeare e saímos Mal das Vinhas, Era perdoável, mas
\n charlatão? Era demais!<\/p>\n

Passou-lhe um pensamento mau, mas de que valeria essa quase indignidade?…
\n Todos os homens deviam ser iguais; era inútil mudar deste para aquele…<\/p>\n

Quando chegou a esta conclusão, sentiu um grande alívio, e
\n a sua fisionomia se iluminou de novo como se já estivesse de todo passada
\n a nuvem que empanava o sol dos seus olhos.<\/p>\n

Naquela carreira atropelada para o nome fácil, ele não deu
\n pelas modificações da mulher. Ela dissimulava os seus sentimentos,
\n mais por dignidade e delicadeza, que mesmo por qualquer outro motivo; e a
\n ele faltavam a sagacidade e finura necessárias para descobri-los sob
\n o seu esconderijo.<\/p>\n

Continuavam a viver como se nada houvesse, mas quanto estavam longe um do
\n outro! …<\/p>\n

A revolta veio encontrá-los assim; e o doutor, desde três dias,
\n pois há tanto ela rebentara, meditava a sua ascensão social
\n e monetária.<\/p>\n

O sogro suspendera a viagem à Europa, e, naquela manhã, após
\n o almoço, conforme o seu hábito, lia recostado numa cadeira
\n de viagem os jornais do dia. O genro vestia-se e a filha ocupava-se com sua
\n correspondência, escrevendo à cabeceira da mesa de jantar. Ela
\n tinha um gabinete, com todo o luxo, livros, secretária, estantes, mas
\n gostava pela manhã, de escrever ali, ao lado do pai. A sala lhe parecia
\n mais clara, a vista para a montanha, feia e esmagadora, dava mais seriedade
\n ao pensamento e a vastidão da sala mais liberdade no escrever.<\/p>\n

Ela escrevia e o pai lia; num dado momento ele disse:<\/p>\n

— Sabes quem vem ai, minha filha?<\/p>\n

— Quem é?<\/p>\n

— Teu padrinho. Telegrafou ao Floriano, dizendo que vinha… Está
\n aqui, n’O País.<\/p>\n

A moça adivinhou logo o motivo, o modo de agir e reagir do fato sobre
\n as idéias e sentimentos de Quaresma. Quis desaprovar, censurar; sentiu-o,
\n porém, tão coerente com ele mesmo, tão de acordo com
\n a substância da vida que ele mesmo fabricara, que se limitou a sorrir
\n complacente:<\/p>\n

— O padrinho…<\/p>\n

— Está doido, disse Coleoni. Per la madonna! Pois um homem que está
\n quieto, sossegado, vem meter-se nesta barafunda, neste inferno…<\/p>\n

O doutor voltara já inteiramente vestido, com a sobrecasaca fúnebre
\n e a cartola reluzente na mão. Vinha irradiante e o seu rosto redondo
\n reluzia, exceto onde o grande bigode punha sombras. Ainda ouviu as últimas
\n palavras do sogro, pronunciadas com aquele seu português rouco:<\/p>\n

— Que há? perguntou ele.<\/p>\n

Coleoni explicou e repetiu os comentários que já fizera:<\/p>\n

— Mas não há tal, disse o doutor. É o dever de todo
\n patriota… Que tem a idade? Quarenta e poucos anos, não é lá
\n velho… Pode ainda bater-se pela República…<\/p>\n

— Mas não tem interesse nisso, objetou o velho.<\/p>\n

— E há de ser só quem tem interesse que se deve bater pela
\n República? interrogou o doutor.<\/p>\n

A moça que acabava de ler a carta que tinha escrito, mesmo sem levantar
\n a cabeça, disse:<\/p>\n

— Decerto.<\/p>\n

— E vem você com as suas teorias, filhinha. O patriotismo não
\n está na barriga…<\/p>\n

E sorriu com um falso sorriso que o brilho morto dos seus dentes postiços
\n mais falsificava.<\/p>\n

— Mas vocês só falam em patriotismo? E os outros? É
\n monopólio de vocês o patriotismo? fez Olga.<\/p>\n

— Decerto. Se eles fossem patriotas não estariam a despejar balas
\n para a cidade, a entorpecer, a desmoralizar a ação da autoridade
\n constituída.<\/p>\n

— Deviam continuar a presenciar as prisões, as deportações,
\n os fuzilamentos, toda a série de violências que se vêm
\n cometendo, aqui e no Sul?<\/p>\n

— Você, no fundo, é uma revoltosa, disse o doutor, fechando
\n a discussão.<\/p>\n

Ela não deixava de ser. A simpatia dos desinteressados, da população
\n inteira era pelos insurgentes. Não só isso sempre acontece em
\n toda parte, como particularmente, no Brasil, devido a múltiplos fatores,
\n há de ser assim normalmente.<\/p>\n

Os governos, com os seus inevitáveis processos de violência
\n e hipocrisias, ficam alheados da simpatia dos que acreditam nele; e demais,
\n esquecidos de sua vital impotência e inutilidade, levam a prometer o
\n que não podem fazer, de forma a criar desesperados, que pedem sempre
\n mudanças e mudanças.<\/p>\n

Não era, pois, de admirar que a moça tendesse para os revoltosos;
\n e Coleoni, estrangeiro e conhecendo, graças à sua vida, as nossas
\n autoridades, calasse as suas simpatias num mutismo prudente.<\/p>\n

— Não me vá comprometer, hein Olga?<\/p>\n

Ela se tinha levantado para acompanhar o marido. Parou um pouco, deitou-lhe
\n o seu grande olhar luminoso, e com os finos lábios um pouco franzidos:<\/p>\n

— Você sabe bem que eu não te comprometo.<\/p>\n

O doutor desceu a escada da varanda, atravessou o jardim e ainda do portão
\n disse adeus à mulher, que lhe seguia a saída, debruçada
\n na varanda, conforme o ritual dos bem ou mal casados.<\/p>\n

Por esse tempo, Coração dos Outros sonhava desligado das contingências
\n terrenas.<\/p>\n

Ricardo vivia ainda na sua casa de cômodos dos subúrbios, cuja
\n vista ia de Todos os Santos à Piedade, abrangendo um grande trato de
\n área edificada, um panorama de casas e árvores.<\/p>\n

Já não se falava mais no seu rival e a sua mágoa tinha
\n assentado. <\/p>\n

Por esses dias o seu triunfo desfilava sem contestação. Toda
\n a cidade o tinha na consideração devida e ele quase se julgava
\n ao termo da sua carreira. Faltava o assentimento de Botafogo, mas estava certo
\n de obter. <\/p>\n

Já publicara mais de um volume de canções; e agora pensava
\n em publicar mais outro.<\/p>\n

Há dias vivia em casa, pouco saindo, organizando o seu livro. Passava
\n confinado no seu quarto, almoçando café, que ele mesmo fazia,
\n e pão, indo à tarde jantar a uma tasca próxima à
\n estação.<\/p>\n

Notara que sempre que chegava, os carroceiros e trabalhadores, que jantavam
\n nas mesas sujas, abaixavam a voz e olhavam-no desconfiados; mas não
\n deu importância…<\/p>\n

Apesar de popular no lugar, não encontrara pessoa alguma conhecida
\n durante os três últimos dias; ele mesmo evitava falar e, em sua
\n casa, limitava-se ao "bom dia" e à "boa tarde"
\n trocados com os vizinhos.<\/p>\n

Gostava de passar assim dias, metido em si mesmo e ouvindo o seu coração.
\n Não lia jornais para não distrair a atenção do
\n seu trabalho. Vivia a pensar nas suas modinhas e no seu livro que havia de
\n ser mais uma vitória para ele e para o violão estremecido.<\/p>\n

Naquela tarde estava sentado à mesa, corrigindo um dos seus trabalhos,
\n um dos últimos, aquele que compusera no sítio de Quaresma —
\n "Os Lábios de Carola".<\/p>\n

Primeiro, leu toda a produção, cantarolando; voltou a lê-la,
\n agarrou o violão para melhor apanhar o efeito e empacou nestes:
\n É mais bela que Helena e Margarida,<\/p>\n

Quando sorri meneando a ventarola.<\/p>\n

Só se encontra a ilusão que adoça a vida<\/p>\n

Nos lábios de Carola.
\n Nisto ouviu um tiro, depois outro, outro… Que diabo? pensou. Hão
\n de ser salvas a algum navio estrangeiro. Repinicou o violão e continuou
\n a cantar os lábios de Carola, onde encontrava a ilusão que adoça
\n a vida… <\/p>\n

TERCEIRA PARTE<\/strong><\/p>\n

I – PATRIOTAS<\/a><\/h4>\n

Havia mais de uma hora que ele estava ali, num grande salão do palácio,
\n vendo o marechal, mas sem lhe poder falar. Quase não se encontravam
\n dificuldades para se chegar à sua presença, mas falar-lhe, a
\n cousa não era tão fácil.<\/p>\n

O palácio tinha um ar de intimidade, de quase relaxamento, representativo
\n e eloqüente. Não era raro ver-se pelos divãs, em outras
\n salas, ajudantes-de-ordens, ordenanças, contínuos, cochilando,
\n meio deitados e desabotoados. Tudo nele era desleixo e moleza. Os cantos dos
\n tetos tinham teias de aranha; dos tapetes, quando pisados com mais força,
\n subia uma poeira de rua mal varrida. Quaresma não pudera vir logo,
\n como anunciara no telegrama. Fora preciso pôr em ordem os seus negócios,
\n arranjar quem fizesse companhia à irmã. Fizera Dona Adelaide
\n mil objeções à sua partida; mostrara-lhe os riscos da
\n luta, da guerra, incompatíveis com a sua idade e superiores à
\n sua força; ele, porém, não se deixara abater, fizera
\n pé firme, pois sentia, indispensável, necessário que
\n toda a sua vontade, que toda a sua inteligência, que tudo o que ele
\n tinha de vida e atividade fosse posto à disposição do
\n governo, para
\n então!… oh! <\/p>\n

Aproveitara os dias até para redigir um memorial que ia entregar a
\n Floriano. Nele expunham-se as medidas necessárias para o levantamento
\n da agricultura e mostravam-se todos os entraves, oriundos da grande propriedade,
\n das exações fiscais, da carestia de fretes, da estreiteza dos
\n mercados e das violências políticas.<\/p>\n

O major apertava o manuscrito na mão e lembrava-se da sua casa, lá
\n longe, no canto daquela planície feia, olhando, no poente, as montanhas
\n que se alongavam, se afilavam nos dias claros e transparentes, lembrava-se
\n de sua irmã,
\n dos seus olhos verdes e plácidos que o viram partir com uma impassibilidade
\n que não era natural; mas do que se lembrava mais, naquele momento,
\n era do Anastácio, o seu preto velho, do seu longo olhar, não
\n mais com aquela ternura passiva de animal doméstico, mas cheio de assombro,
\n de espanto e piedade, rolando muito nas órbitas as escleróticas
\n muito brancas, quando o viu penetrar no vagão da estrada de ferro.
\n Parecia que farejava desgraça…
\n Não lhe era comum tal atitude e como que a tomava por ter descoberto
\n nas cousas sinais de dolorosos acontecimentos a vir… Ora!…<\/p>\n

Ficara Quaresma a um canto vendo entrar um e outro, à espera que
\n o presidente o chamasse. Era cedo, pouco devia faltar para o meio-dia, e Floriano
\n tinha ainda, como sinal do almoço, o palito na boca.<\/p>\n

Falou em primeiro lugar a uma comissão de senhoras que vinham oferecer
\n o seu braço e o seu sangue em defesa das instituições
\n e da pátria. A oradora era uma mulher baixa, de busto curto, gorda,
\n com grandes seios altos e
\n falava agitando o leque fechado na mão direita. <\/p>\n

Não se podia dizer bem qual a sua cor, sua raça, ao menos:
\n andavam tantas nela que uma escondia a outra, furtando toda ela a uma classificação
\n honesta. Enquanto falava, a mulherzinha deitava sobre o marechal os grandes
\n olhos
\n que despediam chispas. Floriano parecia incomodado com aquele chamejar; era
\n como se temesse derreter-se ao calor daquele olhar que queimava mais sedução
\n que patriotismo. Fugia encará-la, abaixava o rosto como
\n um adolescente, batia com os dedos na mesa… <\/p>\n

Quando lhe chegou a vez de falar, levantou um pouco o rosto, mas sem encarar
\n a mulher, e, com um grosso e difícil sorriso de roceiro, declinou da
\n oferta, visto a República ainda dispor de bastante força para
\n vencer.<\/p>\n

A última frase, ele a disse com mais vagar e quase ironicamente. As
\n damas despediram-se; o marechal girou o olhar em torno do salão e deu
\n com Quaresma:<\/p>\n

– Então, Quaresma? fez ele familiarmente<\/p>\n

O major ia aproximar-se, mas logo estacou no lugar em que estava. Uma chusma
\n de oficiais subalternos e cadetes cercou o ditador e a sua atenção
\n convergiu para eles. Não se ouvia o que diziam. Falavam ao ouvido de
\n Floriano, cochichavam, batiam-lhe nas espáduas. O marechal quase não
\n falava: movia com a cabeça ou pronunciava um monossílabo, cousa
\n que Quaresma percebia pela articulação dos lábios.<\/p>\n

Começaram a sair. Apertavam a mão do ditador e, um deles, mais
\n jovial, mais familiar, ao despedir-se, apertou-lhe com força a mão
\n mole, bateu-lhe no ombro com intimidade, e disse alto e com ênfase:<\/p>\n

– Energia, marechal!<\/p>\n

Aquilo tudo parecia tão natural, normal, tendo entrado no novo cerimonial
\n da República, que ninguém, nem o próprio Floriano, teve
\n a mínima surpresa, ao contrário alguns até sorriram alegres
\n por ver o califa, o cã, o emir, transmitir um pouco do que tinha de
\n sagrado ao subalterno desabusado. Não se foram todos imediatamente.
\n Um deles demorou-se mais a segredar cousas à suprema autoridade do
\n país. Era um cadete da Escola Militar, com a sua farda azul-turquesa,
\n talim e sabre de praça de pré.<\/p>\n

Os cadetes da Escola Militar formavam a falange sagrada.<\/p>\n

Tinham todos os privilégios e todos os direitos; precediam ministros
\n nas entrevistas com o ditador e abusavam dessa situação de esteio
\n do Sila, para oprimir e vexar a cidade inteira. Uns trapos de positivismo
\n se tinham colado naquelas inteligências e uma religiosidade especial
\n brotara-lhes no sentimento, transformando a autoridade, especialmente Floriano
\n e vagamente a República, em artigo e fé, em feitiço,
\n em ídolo mexicano, em cujo altar todas as violências e crimes
\n eram oblatas dignas e oferendas úteis para a sua satisfação
\n e eternidade.<\/p>\n

O cadete lá estava…<\/p>\n

Quaresma pôde então ver melhor a fisionomia do homem que ia
\n feixar em suas mãos, durante quase um ano, tão fortes poderes,
\n poderes de Imperador Romano, pairando sobre tudo, limitando tudo, sem encontrar
\n obstáculo algum aos seus caprichos, às suas fraquezas e vontades,
\n nem nas leis, nem nos costumes, nem na piedade universal e humana.<\/p>\n

Era vulgar e desoladora. O bigode caído; o lábio inferior pendente
\n e mole a que se agarrava uma grande “mosca”; os traços
\n flácidos e grosseiros; não havia nem o desenho do queixo ou
\n olhar que fosse próprio, que revelasse algum dote superior. Era um
\n olhar mortiço, redondo, pobre de expressões, a não ser
\n de tristeza que não lhe era individual, mas nativa, de raça;
\n e todo ele era gelatinoso – parecia não ter nervos.<\/p>\n

Não quis o major ver em tais sinais nada que lhe denotasse o caráter,
\n a inteligência e o temperamento. Essas cousas não vogam, disse
\n ele de si para si.<\/p>\n

O seu entusiasmo por aquele ídolo político era forte, sincero
\n e desinteressado. Tinha-o na conta de enérgico, de fino e supervidente,
\n tenaz e conhecedor das necessidades do país, manhoso talvez um pouco,
\n uma espécie de Luís XI forrado de um Bismarck. Entretanto, não
\n era assim. Com uma ausência total de qualidades intelectuais, havia
\n no caráter do Marechal Floriano uma qualidade predominante: tibieza
\n de ânimo; e no seu temperamento, muita preguiça. Não a
\n preguiça comum, essa preguiça de nós todos; era uma preguiça
\n mórbida, como que uma pobreza de irrigação nervosa, provinda
\n de uma insuficiente quantidade de fluido no seu organismo. Pelos lugares que
\n passou, tornou-se notável pela indolência e desamor às
\n obrigaç&ootilde;es dos seus cargos.<\/p>\n

Quando diretor do Arsenal de Pernambuco, nem energia tinha para assinar o
\n expediente respectivo; e durante o tempo em que foi ministro da Guerra, passava
\n meses e meses sem lá ir, deixando tudo por assinar, pelo que “legou”
\n ao seu substituto um trabalho avultadíssimo.<\/p>\n

Quem conhece a atividade papeleira de um Colbert, de um Napoleão,
\n de um Filipe II, de Guilherme I, da Alemanha, em geral de todos os grandes
\n homens de Estado, não compreende o descaso florianesco pela expedição
\n de ordens, explicações aos subalternos, de suas vontades, de
\n suas vistas, certamente necessárias deviam ser tais transmissões
\n para que o seu senso superior se fizesse sentir e influísse na marcha
\n das cousas governamentais e administrativas.<\/p>\n

Dessa preguiça de pensar e de agir, vinha o seu mutismo, os seus misteriosos
\n monossílabos, levados à altura de ditos sibilinos, as famosas
\n “encruzilhadas dos talvezes”, que tanto reagiram sobre a inteligência
\n e imaginação nacionais, mendigas de heróis e grandes
\n homens. Essa doentia preguiça fazia-o andar de chinelos e deu-lhe aquele
\n aspecto de calma superior, calma de grande homem de Estado ou de guerreiro
\n extraordinário.<\/p>\n

Toda a gente ainda se lembra como foram os seus primeiros meses de governo.
\n A braços com o levante de presos, praças e inferiores da fortaleza
\n de Santa Cruz, tendo mandado fazer um inquérito, abafou-o com medo
\n que as pessoas indicadas como instigadoras não fizessem outra sedição,
\n e, não contente com isto, deu a essas pessoas as melhores e mais altas
\n recompensas. Demais, ninguém pode admitir um homem forte, um César,
\n um Napoleão, que permita aos subalternos aquelas intimidades deprimentes
\n e tenha com eles as condescendências que ele tinha, consentindo que
\n o seu nome servisse de lábaro para uma vasta série de crimes
\n de toda a espécie.<\/p>\n

Uma recordação basta. Sabe-se bem sob que atmosfera de má
\n vontade Napoleão assumiu o comando do exército da Itália.
\n Augereau, que o chamava “general de rua”, disse a alguém,
\n após lhe ter falado: “O homem meteu-me medo”; e o corso
\n estava senhor do exército sem batidelas no ombro, sem delegar tácita
\n ou explicitamente a sua autoridade a subalternos irresponsáveis. De
\n resto, a lentidão com que sufocou a revolta de 6 de setembro mostra
\n bem a incerteza, a vacilação de vontade de um homem que dispunha
\n daqueles extraordinários recursos que estavam às suas ordens.<\/p>\n

Há uma outra face do Marechal Floriano que muito explica os seus movimentos,
\n atos e gestos. Era o seu amor à família, um amor entranhado,
\n alguma cousa de patriarcal, de antigo que já se vai esvaindo com a
\n marcha da civilização.<\/p>\n

Em virtude de insucessos na exploração agrícola de duas
\n das suas propriedades, a sua situação particular era precária,
\n e não queria morrer sem deixar à família as suas propriedades
\n agrícolas desoneradas do peso das dívidas.<\/p>\n

Honesto e probo como era, a única esperança que lhe restava
\n repousava nas economias sobre os seus ordenados. Daí lhe veio essa
\n dubiedade, esse jogo com pau de dous bicos, jogo indispensável para
\n conservar os rendosos lugares que teve e o fez atarraxar-se tenazmente à
\n Presidência da República. A hipoteca do “Brejão”
\n e do “Duarte” foi o seu nariz de Cleópatra…<\/p>\n

A sua preguiça, a sua tibieza de ânimo e o seu amor fervoroso
\n pelo lar deram em resultado esse “homem-talvez” que, refratado
\n nas necessidades mentais e sociais dos homens do tempo, foi transformado em
\n estadista, em Richelieu, e pôde resistir a uma séria revolta
\n com mais teimosia que vigor, obtendo vidas, dinheiro e despertando até
\n entusiasmo e fanatismo.<\/p>\n

Esse entusiasmo e esse fanatismo, que o ampararam, que o animaram, que o
\n sustentaram, só teriam sido possíveis, depois de ter ele sido
\n ajudante general do Império, senador, ministro, isto é, após
\n se ter “fabricado” à vista de todos e cristalizado a lenda
\n na mente de todos.<\/p>\n

A sua concepção de governo não era o despotismo, nem
\n a democracia, nem a aristocracia; era a de uma tirania doméstica. O
\n bebê portou-se mal, castiga-se. Levada a cousa ao grande, o portar-se
\n mal era fazer-lhe oposição, ter opiniões contrárias
\n às suas e o castigo não eram mais palmadas, sim, porém,
\n prisão e morte. Não há dinheiro no Tesouro; ponham-se
\n as notas recolhidas em circulação, assim como se faz em casa
\n quando chegam visitas e a sopa é pouca: põe-se mais água.<\/p>\n

Demais, a sua educação militar e a sua fraca cultura deram
\n mais realce a essa concepção infantil, raiando-a de violência,
\n não tanto por ele em si, pela sua perversidade natural, pelo seu desprezo
\n pela vida humana, mas pela fraqueza com que acobertou e não reprimiu
\n a ferocidade dos seus auxiliares e asseclas.<\/p>\n

Quaresma estava longe de pensar nisso tudo; ele com muitos homens honestos
\n e sinceros do tempo foram tomados pelo entusiasmo contagioso que Floriano
\n conseguira despertar. Pensava na grande obra que o Destino reservava àquela
\n figura plácida e triste; na reforma radical que ele ia levar ao organismo
\n aniquilado da pátria, que o major se habituara a crer a mais rica do
\n mundo, embora, de uns tempos para cá, já tivesse dúvidas
\n a certos respeitos.<\/p>\n

Decerto, ele não negaria tais esperanças e a sua ação
\n poderosa havia de se fazer sentir pelos oito milhões de quilômetros
\n quadrados do Brasil, levando-lhes estradas, segurança, proteção
\n aos fracos, assegurando o trabalho e promovendo a riqueza.<\/p>\n

Não se demorou muito nessa ordem de pensamentos. Um seu companheiro
\n de espera, desde que o marechal lhe falou familiarmente, começou a
\n considerar aquele homem pequenino, taciturno, de pince-nez e foi-se chegando,
\n se aproximando e, quando já perto, disse a Quaresma, quase como um
\n terrível segredo:<\/p>\n

– Eles vão ver o “caboclo”… O major há muito
\n que o conhece?<\/p>\n

Respondeu-lhe o major e o outro ainda lhe fez uma outra pergunta; o presidente,
\n porém, ficara só e Quaresma avançou.<\/p>\n

– Então, Quaresma? fez Floriano.<\/p>\n

– Venho oferecer a Vossa Excelência os meus fracos préstimos.<\/p>\n

O presidente considerou um instante aquela pequenez de homem, sorriu com
\n dificuldade, mas, levemente, com um pouco de satisfação. Sentiu
\n por aí a força de sua popularidade e senão a razão
\n boa de sua causa.<\/p>\n

– Agradeço-te muito… Onde tens andado? Sei que deixaste o Arsenal.<\/p>\n

Floriano tinha essa capacidade de guardar fisionomias, nomes, empregos, situações
\n dos subalternos com quem lidava. Tinha alguma cousa de asiático; era
\n cruel e paternal ao mesmo tempo. Quaresma explicou-lhe a sua vida e aproveitou
\n a ocasião para lhe falar em leis agrárias, medidas tendentes
\n a desafogar e dar novas bases à nossa vida agrícola. O marechal
\n ouviu-o distraído, com uma dobra de aborrecimento no canto dos lábios.<\/p>\n

– Trazia a Vossa Excelência até este memorial…<\/p>\n

O presidente teve um gesto de mau humor, um quase “não me amole”
\n e disse com preguiça a Quaresma:<\/p>\n

– Deixa aí…<\/p>\n

Depositou o manuscrito sobre a mesa e logo o ditador dirigiu-se ao interlocutor
\n de ainda agora:<\/p>\n

– Que há, Bustamante? E o batalhão, vai?<\/p>\n

O homem aproximou-se mais, um tanto amedrontado:<\/p>\n

– Vai bem, marechal. Precisamos de um quartel… Se Vossa Excelência
\n desse ordem…<\/p>\n

– É exato. Fala ao Rufino em meu nome que ele pode arranjar… Ou
\n antes: leva-lhe este bilhete. Rasgou um pedaço de uma das primeiras
\n páginas do manuscrito de Quaresma, e assim mesmo, sobre aquela ponta
\n de papel, a lápis azul, escreveu algumas palavras ao seu ministro da
\n Guerra. Ao acabar é que deu com a desconsideração:<\/p>\n

– Ora! Quaresma! rasguei o teu escrito… Não faz mal… Era a parte
\n de cima, não tinha nada escrito. O major confirmou e o presidente,
\n em seguida, voltando-se para Bustamante:<\/p>\n

– Aproveita Quaresma no teu batalhão. Que posto queres?<\/p>\n

– Eu! fez Quaresma estupidamente.<\/p>\n

– Bem. Vocês lá se entendam.<\/p>\n

Os dous se despediram do presidente e desceram vagarosamente as escadas do
\n Itamarati. Até à rua nada disseram um ao outro. Quaresma vinha
\n um pouco frio. O dia estava claro e quente; o movimento da cidade parecia
\n não ter sofrido alteração apreciável. Havia a
\n mesma agitação de bondes, carros e carroças; mas nas
\n fisionomias, um terror, um espanto, alguma cousa de tremendo ameaçava
\n todos e parecia estar suspenso no ar.<\/p>\n

Bustamante deu-se a conhecer. Era o Major Bustamante, agora Tenente-Coronel,
\n velho amigo do marechal, seu companheiro do Paraguai.<\/p>\n

– Mas nós nos conhecemos! exclamou ele.<\/p>\n

Quaresma esteve olhando aquele velho mulato escuro, com uma grande barba
\n mosaica e olhos espertos, mas não se lembrou de tê-lo já
\n encontrado algum dia.<\/p>\n

– Não me recordo… Donde?<\/p>\n

– Da casa do General Albernaz… Não se lembra?<\/p>\n

Policarpo então teve uma vaga recordação e o outro
\n explicou-lhe a formação do seu batalhão patriótico
\n “Cruzeiro do Sul”. <\/p>\n

– O senhor quer fazer parte? <\/p>\n

– Pois não, fez Quaresma.<\/p>\n

– Estamos em dificuldades… Fardamento, calçado para as praças…
\n Nas primeiras despesas devemos auxiliar o governo… Não convém
\n sangrar o Tesouro, não acha?<\/p>\n

– Certamente, disse com entusiasmo Quaresma. <\/p>\n

– Folgo muito que o senhor concorde comigo… Vejo que é um patriota…
\n Resolvi por isso fazer um rateio pelos oficiais, em proporção
\n ao posto: um alferes concorre com cem mil-réis, um tenente com duzentos…
\n O senhor que patente quer? Ah! É verdade! O Senhor é major,
\n não é? <\/p>\n

Quaresma então explicou por que o tratavam por major. Um amigo, influência
\n no Ministério do Interior, lhe tinha metido o nome numa lista de guardas-nacionais,
\n com esse posto. Nunca tendo pago os emolumentos, viu-se, entretanto, sempre
\n tratado major, e a cousa pegou. A princípio, protestou, mas como teimassem
\n deixou. <\/p>\n

– Bem, fez Bustamante. O senhor fica mesmo sendo major. <\/p>\n

– Qual é a minha quota?<\/p>\n

– Quatrocentos mil-réis. Um pouco forte, mas… O senhor sabe; é
\n um posto importante… Aceita?<\/p>\n

– Pois não.<\/p>\n

Bustamante tirou a carteira, tomou nota com uma pontinha de lápis
\n e despediu-se jovialmente:<\/p>\n

– Então, major, às seis, no quartel provisório.<\/p>\n

A conversa se havia passado na esquina da Rua Larga com o Campo de Sant’Ana.
\n Quaresma pretendia tomar um bonde que o levasse ao centro da cidade. Tencionava
\n visitar o compadre em Botafogo, fazendo, assim, horas para a sua iniciação
\n militar. <\/p>\n

A praça estava pouco transitada; os bondes passavam ao chouto compassado
\n das mulas; de quando em quando ouvia-se um toque de corneta, rufos de tambor,
\n e do portão central do quartel-general saía uma força,
\n armas ao ombro, baionetas caladas, dançando nos ombros dos recrutas,
\n faiscando com um brilho duro e mau.<\/p>\n

Ia tomar o bonde, quando se ouviram alguns disparos de artilharia e o seco
\n espoucar dos fuzis. Não durou muito; antes que o bonde atingisse à
\n Rua da Constituição, todos os rumores guerreiros tinham cessado,
\n e quem não estivesse avisado havia de supor-se em tempos normais.<\/p>\n

Quaresma chegou-se para o centro do banco e ia ler o jornal que comprara.
\n Desdobrou-o vagarosamente, mas foi logo interrompido; bateram-lhe no ombro.
\n Voltou-se. <\/p>\n

– Oh! general!<\/p>\n

O encontro foi cordial. O General Albernaz gostava dessas cerimônias
\n e tinha mesmo um prazer, uma deliciosa emoção em reatar conhecimentos
\n que se tinham enfraquecido por uma separação qualquer. Estava
\n fardado, com aquele seu uniforme maltratado; não trazia espada e o
\n pince-nez continuava preso por um trancelim de ouro que lhe passava por detrás
\n da orelha esquerda. <\/p>\n

– Então veio ver a cousa? <\/p>\n

– Vim. Já me apresentei ao marechal.<\/p>\n

– “Eles” vão ver com quem se meteram. Pensam que tratam
\n com o Deodoro, enganam-se!… A República, graças a Deus, tem
\n agora um homem na sua frente… O “caboclo” é de ferro…
\n No Paraguai…<\/p>\n

– O senhor conheceu-o lá, não, general?<\/p>\n

– Isto é… Não chegamos a nos encontrar; mas o Camisão…
\n É duro, o homem. Estou como encarregado das munições…
\n É o fino o “caboclo”: não me quis no litoral. Sabe
\n muito bem quem sou e que munição que saia das minhas mãos,
\n é munição… Lá, no depósito, não
\n me sai um caixote que eu não examine… É necessário…
\n No Paraguai, houve muita desordem e comilança: mandou-se muita cal
\n por pólvora – não sabia?<\/p>\n

– Não.<\/p>\n

– Pois foi. O meu gosto era ir para as praias, para o combate; mas o “homem”
\n quer que eu fique com as munições… Capitão manda, marinheiro
\n faz… Ele sabe lá… Deu de ombros, concertou o trancelim que já
\n caía da orelha e esteve calado um instante. Quaresma perguntou:<\/p>\n

– Como vai a família?<\/p>\n

– Bem. Sabe que Quinota casou-se?<\/p>\n

– Sabia, o Ricardo me disse. E Dona Ismênia, como vai?<\/p>\n

A fisionomia do general toldou-se e respondeu como a contragosto:<\/p>\n

– Vai no mesmo.<\/p>\n

O pudor de pai tinha-o impedido de dizer toda a verdade. A filha enlouquecera
\n de uma loucura mansa e infantil. Passava dias inteiros calada, a um canto,
\n olhando estupidamente tudo, com um olhar morto de estátua, numa atonia
\n de inanimado, como que caíra em imbecilidade; mas vinha uma hora, porém,
\n em que se penteava toda, enfeitava-se e corria à mãe, dizendo:
\n “Apronta-me, mamãe. O meu noivo não deve tardar… é
\n hoje o meu casamento.” Outras vezes recortava papel, em forma de participações,
\n e escrevia: Ismênia de Albernaz e Fulano (variava) participam o seu
\n casamento.<\/p>\n

O general já consultara uma dúzia de médicos, o espiritismo
\n e agora andava às voltas com um feiticeiro milagroso; a filha, porém,
\n não sarava, não perdia a mania e cada vez mais se embrenhava
\n o seu espírito naquela obsessão de casamento, alvo que fizeram
\n ser da sua vida, a que não atingira, aniquilando-se, porém,
\n o seu espírito e a sua mocidade em pleno verdor.<\/p>\n

Entristecia o seu estado aquela casa outrora tão alegre, tão
\n festiva. Os bailes tinham diminuído; e, quando eram obrigados a dar
\n um, nas datas principais, a moça, com todos os cuidados, à custa
\n de todas as promessas, era levada para casa da irmã casada, lá
\n ficava, enquanto as outras dançavam, um instante esquecidas da irmã
\n que sofria.<\/p>\n

Albernaz não quis revelar aquela dor de sua velhice; reprimiu a emoção
\n e continuou no tom mais natural, naquele seu tom familiar e íntimo
\n que usava com todos:<\/p>\n

– Isto é uma infâmia, Senhor Quaresma. Que atraso para o país.
\n E os prejuízos? Um porto destes fechado a comércio nacional
\n quantos anos de retardamento não representa!<\/p>\n

O major concordou e mostrou a necessidade de prestigiar o Governo, de forma
\n a tornar impossível a reprodução de levantes e insurreições.<\/p>\n

– Decerto, aduziu o general. Assim não progredimos, não nos
\n adiantamos. E no estrangeiro que mau efeito!<\/p>\n

O bonde chegara ao Largo de São Francisco e os dous se separaram.
\n Quaresma foi direitinho ao Largo da Carioca e Albernaz seguiu para a Rua do
\n Rosário.<\/p>\n

Olga viu entrar seu padrinho sem aquela alegria expansiva de sempre. Não
\n foi indiferença que sentiu, foi espanto, assombro, quase medo, embora
\n soubesse perfeitamente que ele estava a chegar. Entretanto, não havia
\n mudança na fisionomia de Quaresma, no seu corpo, em todo ele. Era o
\n mesmo homem baixo, pálido, com aquele cavanhaque apontado e o olhar
\n agudo por detrás do pince-nez… Nem mesmo estava mais queimado e o
\n jeito de apertar os lábios era o mesmo que ela conhecia há tantos
\n anos. Mas, parecia-lhe mudado e ter entrado impelido, empurrado por uma força
\n estranha, por um turbilhão; bem examinando, entretanto, verificou que
\n ele entrara naturalmente,
\n com o seu passo miúdo e firme. Donde lhe vinha então essa cousa
\n que a acanhava, que lhe tirara a sua alegria de ver pessoa tão amada?
\n Não atinou. Estava lendo na sala de jantar e Quaresma não se
\n fazia anunciar; ia entrando conforme o velho hábito. Respondeu ao padrinho
\n ainda sob a dolorosa impressão da sua entrada:<\/p>\n

– Papai saiu; e o Armando está lá embaixo escrevendo.<\/p>\n

De fato, ele estava escrevendo ou mais particularmente: traduzia para o
\n “clássico” um grande artigo sobre “Ferimentos por
\n arma de fogo”. O seu último truc intelectual era este do clássico.
\n Buscava nisto uma distinção, uma separação intelectual
\n desses meninos por aí que escrevem contos e romances nos jornais. Ele,
\n um sábio, e sobretudo, um doutor, não podia escrever da mesma
\n forma que eles. A sua sabedoria superior e o seu título “acadêmico”
\n não podiam usar da mesma língua, dos mesmos modismos, da mesma
\n sintaxe que esses poetastros e literatecos. Veio-lhe então a idéia
\n do clássico. O processo era simples: escrevia do modo comum, com as
\n palavras e o jeito de hoje, em seguida invertia as orações,
\n picava o período com vírgulas e substituía incomodar
\n por molestar, ao redor por derredor, isto por esto, quão grande ou
\n tão grande por quamanho, sarapintava tudo de ao invés, em-pós,
\n e assim obtinha o seu estilo clássico que começava a causar
\n admiração aos seus pares e ao público em geral.<\/p>\n

Gostava muito da expressão – às rebatinhas; usava-a a todo
\n o momento e, quando a punha no branco do papel, imaginava que dera ao seu
\n estilo uma força e um brilho pascalianos e às suas idéias
\n uma suficiência transcendente. De noite, lia o padre Vieira, mas logo
\n às primeiras linhas o sono lhe vinha e dormia sonhando-se “físico”,
\n tratado de mestre, em pleno Seiscentos, prescrevendo sangria e água
\n quente, tal e qual o doutor Sangrado.<\/p>\n

A sua tradução estava quase no fim, já estava bastante
\n prático, pois com o tempo adquirira um vocabulário suficiente
\n e a versão era feita mentalmente, em quase metade, logo na primeira
\n escrita. Recebeu o recado da mulher, anunciando-lhe a visita, com um pequeno
\n aborrecimento, mas, como teimasse em não encontrar um equivalente clássico
\n para “orifício”, julgou útil a interrupção.
\n Queria pôr “buraco”, mas era plebeu; “orifício”,
\n se bem que muito usado, era, entretanto, mais digno. Na volta talvez encontrasse,
\n pensou: e subiu à sala de jantar. Ele entrou prazenteiro, com o seu
\n grande bigode esfarelado, o seu rosto redondo e encontrou padrinho e afilhada
\n empenhados em uma
\n discussão sobre autoridade. <\/p>\n

Dizia ela: <\/p>\n

– Eu não posso compreender esse tom divino com que os senhores falam
\n da autoridade. Não se governa mais em nome de Deus, por que então
\n esse respeito, essa veneração de que querem cercar os governantes?<\/p>\n

O doutor, que ouvira toda a frase, não pôde deixar de objetar:<\/p>\n

– Mas é preciso, indispensável… Nós sabemos bem que
\n eles são homens como nós, mas, se for assim, tudo vai por água
\n abaixo.<\/p>\n

Quaresma acrescentou:<\/p>\n

– É em virtude das próprias necessidades internas e externas
\n da nossa sociedade que ela existe… Nas formigas, nas abelhas… <\/p>\n

– Admito. Mas há revoltas entre as abelhas e formigas, e a autoridade
\n se mantém lá à custa de assassínios, exações
\n e violências?<\/p>\n

– Não se sabe… Quem sabe? Talvez… fez evasivamente Quaresma.
\n O doutor não teve dúvidas e foi logo dizendo:<\/p>\n

– Que temos nós com as abelhas? Então nós, os homens,
\n o pináculo da escala zoológica iremos buscar normas de vida
\n entre insectos?<\/p>\n

– Não é isso, meu caro doutor; buscamos nos exemplos deles
\n a certeza da generalidade do fenômeno, da sua imanência, por assim
\n dizer, disse Quaresma com doçura. <\/p>\n

Ele não tinha acabado a explicação e já Olga
\n refletia:<\/p>\n

– Ainda se essa tal autoridade trouxesse felicidade – vá; mas não;
\n de que vale?<\/p>\n

– Há de trazer, afirmou categoricamente Quaresma. A questão
\n é consolidá-la.<\/p>\n

Conversaram ainda muito tempo. O major contou a sua visita a Floriano, a
\n sua próxima incorporação ao batalhão “Cruzeiro
\n do Sul”. O doutor teve uma ponta de inveja, quando ele se referiu ao
\n modo familiar por que Floriano o tratara. Fizeram um pequeno lunch e Quaresma
\n saiu. Sentia necessidade de rever aquelas ruas estreitas, com as suas lojas
\n profundas e escuras, onde os empregados se moviam como em um subterrâneo.
\n A tortuosa Rua dos Ourives, a esburacada Rua da Assembléia, a casquilha
\n Rua do Ouvidor davam-lhe saudades. <\/p>\n

A vida continuava a mesma. Havia grupos parados e moças a passeio;
\n no Café do Rio, uma multidão. Eram os avançados, os “jacobinos”,
\n a guarda abnegada da República, os intransigentes a cujos olhos a moderação,
\n a tolerância e o respeito pela liberdade e a vida alheias eram crimes
\n de lesa-pátria, sintomas de monarquismo criminoso e abdicação
\n desonesta diante do estrangeiro. O estrangeiro era sobretudo o português,
\n o que não impedia de haver jornais “jacobiníssimos”
\n redigidos por portugueses da mais bela água. <\/p>\n

A não ser esse grupo gesticulante e apaixonado, a Rua do Ouvidor era
\n a mesma. Os namoros se faziam e as moças iam e vinham. Se uma bala
\n zunia no alto céu azul, luminoso, as moças davam gritinhos de
\n gata, corriam para dentro das lojas, esperavam um pouco e logo voltavam sorridentes,
\n o sangue a subir às faces pouco e pouco, depois da palidez do medo.<\/p>\n

Quaresma jantou num restaurant e dirigiu-se ao quartel, que funcionava provisoriamente
\n num velho cortiço condenado pela higiene, lá pelos lados da
\n Cidade Nova. Tinha o tal cortiço andar térreo e sobrado, ambos
\n divididos em cubículos do tamanho de camarotes de navio. No sobrado,
\n havia uma varanda de grade de pau e uma escada de madeira levava até
\n lá, escada tosca e oscilante, que gemia à menor passada. A casa
\n da ordem funcionava no primeiro quartinho do sobrado e o pátio, já
\n sem as cordas de secar ao sol a roupa, mas com as pedras manchadas das barrelas
\n e da água de sabão, servia para a instrução dos
\n recrutas. O instrutor era um sargento reformado, um tanto coxo, e admitido
\n no batalhão com o posto de alferes, que gritava com uma demora majestosa:
\n “om – brô”… armas!<\/p>\n

O major entregou a sua quota ao coronel e este esteve a mostrar-lhe o modelo
\n do fardamento.<\/p>\n

Era muito singular essa fantasia de seringueiro: o dólmã era
\n verde-garrafa e tinha uns vivos azulferrete, alamares dourados e quatro estrelas
\n prateadas, em cruz, na gola. Uma gritaria fê-los vir até à
\n varanda. Entre soldados entrava um homem, a se debater, a chorar e a implorar,
\n ao mesmo tempo, levando de quando em quando uma reflada. <\/p>\n

– É o Ricardo! exclamou Quaresma. O senhor não o conhece, coronel?
\n continuou ele com interesse e piedade.<\/p>\n

Bustamante estava impassível na varanda e só respondeu depois
\n de algum tempo: <\/p>\n

– Conheço… É um voluntário recalcitrante, um patriota
\n rebelde. <\/p>\n

Os soldados subiram com o “voluntário” e Ricardo logo
\n que deu com o major, suplicou-lhe: <\/p>\n

– Salve-me, major! <\/p>\n

Quaresma chamou de parte o coronel, rogou-lhe e suplicou-lhe, mas foi inútil…
\n Há necessidade de gente… Enfim, fazia-o cabo. <\/p>\n

Ricardo, de longe, seguia a conversa dos dous: adivinhou a recusa e exclamou:<\/p>\n

– Eu sirvo sim, sim, mas dêem-me o meu violão.<\/p>\n

Bustamante perfilou-se e gritou aos soldados:<\/p>\n

– Restituam o violão ao cabo Ricardo!<\/p>\n

II<\/a><\/h4>\n

Você, Quaresma, É um Visionário<\/p>\n

Oito horas da manhã. A cerração ainda envolve tudo.
\n Do lado da terra, mal se enxergam as partes baixas dos edifícios próximos;
\n para o lado do mar, então, a vista é impotente contra aquela
\n treva esbranquiçada e flutuante, contra aquela muralha de flocos e
\n opaca, que se condensa ali e aqui em aparições, em semelhanças
\n de cousas. O mar está silencioso: há grandes intervalos entre
\n o seu fraco marulho. Vê-se da praia um pequeno trecho, sujo, coberto
\n de algas, e o odor da maresia parece mais forte com a neblina. Para a esquerda
\n e para a direita, é o desconhecido, o Mistério. Entretanto,
\n aquela pasta espessa, de uma claridade difusa, está povoada de ruídos.
\n O chiar das serras vizinhas, os apitos de fábricas e locomotivas, os
\n guinchos de guindastes dos navios enchem aquela manhã indecifrável
\n e taciturna; e ouve-se mesmo a bulha compassada de remos que ferem o mar.
\n Acreditase, dentro daquele decoro, que é Caronte que traz a sua barca
\n para uma das margens do Estige… Atenção! Todos perscrutam
\n a cortina de névoa pastosa. Os rostos estão alterados; parece
\n que, do seio da bruma, vão surgir demônios…<\/p>\n

Não se ouve a bulha: o escaler afastou-se. As fisionomias respiram
\n aliviadas… Não é noite, não é dia; não
\n é o dilúculo, não é o crepúsculo; é
\n a hora da angústia, é a luz da incerteza. No mar, não
\n há estrelas nem sol que guiem; na terra, as aves morrem de encontro
\n às paredes brancas das casas. A nossa miséria é mais
\n completa e a falta daqueles mudos marcos da nossa atividade dá mais
\n forte percepção do nosso isolamento no seio da natureza grandiosa.
\n
\n Os ruídos continuam, e, como nada se vê, parece que vêm
\n do fundo da terra ou são alucinações auditivas. A realidade
\n só nos vem do pedaço de mar que se avista, marulhando com grandes
\n intervalos, fracamente, tenuemente, a medo, de encontro à areia da
\n praia, suja de bodelhas, algas e sargaços. <\/p>\n

Aos grupos, após o rumor dos remos, os soldados deitaram-se pela relva
\n que continua a praia. Alguns já cochilam; outros procuram com os olhos
\n o céu através do nevoeiro que lhes umedece o rosto.<\/p>\n

O cabo Ricardo Coração dos Outros, de rifle à cintura
\n e gorro à cabeça, sentado numa pedra, está de parte,
\n sozinho, e olha aquela manhã angustiosa. <\/p>\n

Era a primeira vez que via a cerração assim perto do mar, onde
\n ela faz sentir toda a sua força de desesperar. Em geral, ele só
\n tinha olhos para as alvoradas claras e purpurinas, macias e fragrantes; aquele
\n amanhecer brumoso e feio era uma novidade para ele. <\/p>\n

Sob o fardamento de cabo, o menestrel não se aborrece. Aquela vida
\n solta da caserna vai-lhe bem n’alma; o violão está lá
\n dentro e, em horas de folga, ele o experimenta, cantarolando em voz baixa.
\n É preciso não enferrujar os dedos… O seu pequeno aborrecimento
\n é não poder, de quando em quando, soltar o peito.<\/p>\n

O comandante do destacamento é Quaresma que, talvez, consentisse…
\n O major está no interior da casa que serve de quartel, lendo. O seu
\n estudo predileto é agora artilharia. Comprou compêndios; mas,
\n como sua instrução é insuficiente, da artilharia vai
\n à balística, da balística à mecânica, da
\n mecânica ao cálculo e à geometria analítica; desce
\n mais a escada; vai à trigonometria, à geometria e à álgebra
\n e à aritmética. Ele percorre essa cadeia de
\n ciências entrelaçadas com uma fé de inventor. Aprende
\n uma noção elementaríssima após um rosário
\n de consultas, de compêndio em compêndio; e leva assim aqueles
\n dias de ócio guerreiro enfronhado na matemática, nessa matemática
\n rebarbativa e hostil aos cérebros que já não são
\n moços.<\/p>\n

Há no destacamento um canhão Krupp, mas ele nada tem a ver
\n com o mortífero aparelho; contudo, estuda artilharia. É encarregado
\n dele o Tenente Fontes, que não dá obediência ao patriota
\n major. Quaresma não se incomoda com isso; vai aprendendo lentamente
\n a servir-se da boca-de-fogo e submete-se à arrogância do subalterno.<\/p>\n

O comandante do “Cruzeiro do Sul”, o Bustamente da barba mosaica,
\n continua no quartel, superintendendo a vida do batalhão. A unidade
\n tem poucos oficiais e muito poucas praças; mas o Estado paga o pré
\n de quatrocentas. Há falta de capitães, o número de alferes
\n está justo, o de tenentes quase, mas já há um major,
\n que é Quaresma, e o comandante, Bustamente, que, por modéstia,
\n se fez simplesmente tenente-coronel.<\/p>\n

Tem quarenta praças o destacamento que Quaresma comanda, três
\n alferes, dous tenentes; mas os oficiais pouco aparecem. Estão doentes
\n ou licenciados e só ele, o antigo agricultor do “Sossego”,
\n e um alferes, Polidoro, este mesmo só à noite, estão
\n a postos. Um soldado entrou: <\/p>\n

– Senhor comandante, posso ir almoçar?<\/p>\n

– Pode. Chama-me o cabo Ricardo.<\/p>\n

A praça saiu capengando em cima de grandes botinas; o pobre homem
\n usava aquela peça protetora como um castigo. Assim que se viu no mato,
\n que levava a sua casa, tirou-as e sentiu pelo rosto o sopro da liberdade.<\/p>\n

O comandante chegou à janela. A cerração se ia dissipando.
\n Já se via o sol que brilhava como um disco de ouro fosco.<\/p>\n

Ricardo Coração dos Outros apareceu. Estava engraçado
\n dentro do seu fardamento de caporal. A blusa era curtíssima, sungada;
\n os punhos lhe apareciam inteiramente; e as calças eram compridíssimas
\n e arrastavam no chão.<\/p>\n

– Como vais, Ricardo? <\/p>\n

– Bem. E o senhor, major?<\/p>\n

Quaresma deitou sobre o inferior e amigo aquele seu olhar agudo e demorado:<\/p>\n

– Andas aborrecido, não é?<\/p>\n

O trovador sentiu-se alegre com o interesse do comandante:<\/p>\n

– Não… Para que dizer, major, que sim… Se a coisa for assim até
\n ao fim, não é mau… O diabo é quando há tiro…
\n Uma coisa, major; não se poderia, assim, aí pelas horas em que
\n não há que fazer, ir nas mangueiras, cantar um pouco…<\/p>\n

O major coçou a cabeça, alisou o cavanhaque e disse:<\/p>\n

– Eu, não sei… É…<\/p>\n

– O senhor sabe que isso de cantar baixo é remar em seco… Dizem
\n que no Paraguai…<\/p>\n

– Bem. Cante lá; mas não grite, hein?<\/p>\n

Calaram-se um pouco; Ricardo ia partir quando o major recordou:<\/p>\n

– Manda-me trazer o almoço.<\/p>\n

Quaresma jantava e almoçava ali mesmo. Não era raro também
\n dormir. As refeições eram-lhe fornecidas por um “frege”
\n próximo e ele dormia em um quarto daquela edificação
\n imperial. Porque a casa em que se acantonara o destacamento era o pavilhão
\n do imperador, situado na antiga Quinta da Ponta do Caju. Ficavam nela também
\n a estação da estrada de ferro do Rio Douro e uma grande e barulhenta
\n serraria. Quaresma veio até à porta, olhou a praia suja e ficou
\n admirado que o imperador a quisesse para banhos. A cerração
\n se ia dissipando inteiramente.<\/p>\n

As formas das cousas saíam modeladas do seio daquela massa de névoa
\n pesada; e, satisfeitas, como se o pesadelo tivesse passado. Primeiro surgiam
\n as partes baixas, lentamente; e por fim, quase repentinamente, as altas.<\/p>\n

À direita, havia a Saúde, a Gamboa, os navios de comércio:
\n galeras de três mastros, cargueiros a vapor, altaneiros barcos à
\n vela – que iam saindo da bruma, e, por instantes, aquilo tudo tinha um ar
\n de paisagem holandesa; à esquerda, era o saco da Raposa, o Retiro Saudoso,
\n a Sapucaia horrenda, a ilha do Governador, os Órgãos azuis,
\n altos de tocar no céu; em frente, a ilha dos Ferreiros, com os seus
\n depósitos de carvão; e, alongando a vista pelo mar sossegado,
\n Niterói, cujas montanhas acabavam de recortar-se no céu azul,
\n à luz daquela manhã atrasada. <\/p>\n

A neblina foi-se e um galo cantou. Era como se a alegria voltasse à
\n terra; era uma aleluia. Aqueles chiados, aqueles apitos, os guinchos tinham
\n um acento festivo de contentamento. Chegou o almoço e o sargento veio
\n dizer a Quaresma que havia duas deserções.<\/p>\n

– Mais duas? fez admirado o major.<\/p>\n

– Sim, senhor. O cento e vinte e cinco e o trezentos e vinte não
\n responderam hoje a revista.<\/p>\n

– Faça a parte.<\/p>\n

Quaresma almoçava. O Tenente Fontes, o homem do canhão, chegou.
\n Quase nunca dormia ali; pernoitava em casa, e, durante o dia, vinha ver as
\n cousas como iam.<\/p>\n

Uma madrugada, ele não estava. A treva ainda era profunda. O soldado
\n de vigia viu lá ao longe um vulto que se movia dentro da sombra, resvalando
\n sobre as águas do mar. Não trazia luz alguma: só o movimento
\n daquela mancha escura revelava uma embarcação, e também
\n a ligeira fosforescência das águas. O soldado deu rebate; o pequeno
\n destacamento pôs-se a postos e Quaresma apareceu. <\/p>\n

– O canhão! Já! Avante! ordenou o comandante. E em seguida,
\n nervoso, recomendou: <\/p>\n

– Esperem um pouco.<\/p>\n

Correu a casa e foi consultar os seus compêndios e tabelas. Demorou-se
\n e a lancha avançava, os soldados estavam tontos e um deles tomou a
\n iniciativa: carregou a peça e disparou-a. Quaresma reapareceu correndo,
\n assustado, e disse, entrecortado pelo resfolegar: <\/p>\n

– Viram bem… a distância… a alça… o ângulo… É
\n preciso ter sempre em vista a eficiência do fogo. <\/p>\n

Fontes veio e sabendo do caso no dia seguinte riu-se muito: <\/p>\n

– Ora, major, você pensa que está em um polígono, fazendo
\n estudos práticos… Fogo para diante! E assim era. Quase todas as tardes
\n havia bombardeio, do mar para as fortalezas, e das fortalezas para o mar;
\n e, tanto os navios como os fortes saíam incólumes de tão
\n terríveis provas.<\/p>\n

Lá vinha uma ocasião, porém, que acertavam, então
\n os jornais noticiavam: “Ontem, o forte Acadêmico fez um maravilhoso
\n disparo. Com o canhão tal, meteu uma bala no ‘Guanabara’.”
\n No dia seguinte, o mesmo jornal retificava, a pedido da bateria do cais Pharoux,
\n que era a que tinha feito o disparo certeiro. Passavam-se dias e a cousa já
\n estava esquecida, quando aparecia uma carta de Niterói, reclamando
\n as honras do tiro para a fortaleza de Santa Cruz.<\/p>\n

O Tenente Fontes chegou e esteve examinando o canhão com o faro de
\n entendedor. Havia uma trincheira de fardo de alfafa e a boca da peça
\n saía por entre os fiapos de palha, como as goelas de um animal feroz
\n oculto entre ervas.
\n Olhava o horizonte, depois de exame atento ao canhão, e considerava
\n a ilha das Cobras, quando ouviu o gemer do violão e uma voz que dizia:<\/p>\n

Prometo pelo Santíssimo Sacramento…<\/p>\n

Dirigiu-se para o local donde partiam os sons e se lhe derrapou este lindíssimo
\n quadro: à sombra de uma grande árvore, os soldados deitados
\n ou sentados em círculo, em torno de Ricardo Coração dos
\n Outros, que entoava endechas magoadas. <\/p>\n

As praças tinham acabado de almoçar e beber a pinga, e estavam
\n tão embevecidas na canção de Ricardo que não deram
\n pela chegada do jovem oficial. <\/p>\n

– Que é isto? disse ele severamente. <\/p>\n

Os soldados levantaram-se todos, em continência; e Ricardo, com a mão
\n direita no gorro, perfilado, e a esquerda, segurando o violão, que
\n repousava no chão, desculpou-se: <\/p>\n

– “Seu” tenente, foi o major quem permitiu. Vossa Senhoria sabe
\n que se nós não tivéssemos ordem, não iríamos
\n brincar.<\/p>\n

– Bem. Não quero mais isto, disse o oficial.<\/p>\n

– Mas, objetou Ricardo, o Senhor Major Quaresma…<\/p>\n

– Não temos aqui Major Quaresma. Não quero, já disse!<\/p>\n

Os soldados debandaram e o Tenente Fontes seguiu para a velha casa imperial,
\n ao encontro do major do “Cruzeiro do Sul”. Quaresma continuava
\n no seu estudo, um rolar de Sísifo, mas voluntário, para a grandeza
\n da pátria. Fontes foi entrando e dizendo: <\/p>\n

– Que é isto, “Seu” Quaresma! Então o senhor permite
\n cantorias no destacamento?<\/p>\n

O major não se lembrava mais da cousa e ficou espantado com o ar
\n severo e ríspido do moço. Ele repetiu:<\/p>\n

– Então o senhor permite que os inferiores cantem modinhas e toquem
\n violão, em pleno serviço?<\/p>\n

– Mas que mal faz? Ouvi dizer que em campanha…<\/p>\n

– E a disciplina? E o respeito?<\/p>\n

– Bem, vou proibir, disse Quaresma.<\/p>\n

– Não é preciso. Já proibi.<\/p>\n

Quaresma não se deu por agastado, não percebeu motivo para
\n agastamento e disse com doçura:<\/p>\n

– Fez bem.<\/p>\n

Em seguida perguntou ao oficial o modo de extrair a raiz quadrada de uma
\n fração decimal; o rapaz ensinou-lhe e eles estiveram cordialmente
\n conversando sobre cousas vulgares. Fontes era noivo de Lalá, a terceira
\n filha do general Albernaz, e esperava acabar a revolta para efetuar o casamento.<\/p>\n

Durante uma hora a conversa entre os dous versou sobre este pequenino fato
\n familiar a que estavam ligados aqueles estrondos, aqueles tiros, aquela solene
\n disputa entre duas ambições. Subitamente, a corneta feriu o
\n ar com a sua voz metálica. Fontes assestou o ouvido; o major perguntou:<\/p>\n

– Que toque é?<\/p>\n

– Sentido.<\/p>\n

Os dous saíram. Fontes perfeitamente fardado; e o major apertando
\n o talim, sem encontrar jeito, tropeçando na espada venerável
\n que teimava em se lhe meter entre as pernas curtas. Os soldados já
\n estavam nas trincheiras, armas à mão; o canhão tinha
\n ao lado a munição necessária. Uma lancha avançava
\n lentamente, com a proa alta assestada para o posto. De repente, saiu de sua
\n borda um golfão de fumaça espessa: Queimou! – gritou uma voz.
\n Todos se abaixaram, a bala passou alto, zunindo, cantando, inofensiva. A lancha
\n continuava a avançar impávida. Além dos soldados, havia
\n curiosos, garotos, a assistir o tiroteio, e fora um destes que gritara: queimou!<\/p>\n

E assim sempre. Às vezes eles chegavam bem perto à tropa,
\n às trincheiras, atrapalhando o serviço; em outras, um cidadão
\n qualquer chegava ao oficial e muito delicadamente pedia: O senhor dá
\n licença que dê um tiro? O oficial acedia, os serventes carregavam
\n a peça e o homem fazia a pontaria e um tiro partia.<\/p>\n

Com o tempo, a revolta passou a ser uma festa, um divertimento da cidade…
\n Quando se anunciava um bombardeio, num segundo, o terraço do Passeio
\n Público se enchia. Era como se fosse uma noite de luar, no tempo em
\n que era do tom apreciá-las no velho jardim de Dom Luís de Vasconcelos,
\n vendo o astro solitário pratear a água e encher o céu.<\/p>\n

Alugavam-se binóculos e tanto os velhos como as moças, os rapazes
\n como as velhas, seguiam o bombardeio como uma representação
\n de teatro: “Queimou Santa Cruz! Agora é o ‘Aquidabã’!
\n Lá vai!” E dessa maneira a revolta ia, familiarmente, entrando
\n nos hábitos e nos costumes da cidade. <\/p>\n

Nos cais Pharoux, os pequenos garotos, vendedores de jornais, engraxates,
\n quitandeiros ficavam atrás das portadas, dos urinários, das
\n árvores, a ver, a esperar a queda das balas; e quando acontecia cair
\n uma, corriam todos em bolo, a apanhá-la como se fosse uma moeda ou
\n guloseima. <\/p>\n

As balas ficaram na moda. Eram alfinetes de gravata, berloques de relógios,
\n lapiseiras, feitas com as pequenas balas de fuzis; faziam-se também
\n coleções das médias e com os seus estojos de metal, areados,
\n polidos, lixados, ornavam os consolos, os dunkerques das casas médias;
\n as grandes, os “melões” e as “abóboras”,
\n como chamavam, guarneciam os jardins, como vasos de faiança ou estátuas.<\/p>\n

A lancha continuava a atirar; Fontes fez um disparo. O canhão vomitou
\n o projétil, recuou um pouco e logo foi posto em posição.
\n A embarcação respondeu e o rapazote gritou: queimou! <\/p>\n

Eram sempre esses garotos que anunciavam os tiros do inimigo. Mal viam o
\n fuzilar breve e a fumaça, lá longe, no navio, jorrar devagar,
\n muito pesada, gritavam: queimou!<\/p>\n

Houve um em Niterói que teve o seu quarto de hora de celebridade.
\n Chamavam-no “Trinta-Réis”; os jornais do tempo ocuparam-se
\n com ele, fizeram-se subscrições a seu favor. Um herói!
\n Passou a revolta e foi esquecido, tanto ele como a “Luci”, uma
\n bela lancha que chegou fazer-se entidade na imaginação da urbs,
\n a interessá-la, a criar inimigos e admiradores. <\/p>\n

A embarcação deixou de provocar a fúria do posto do
\n Caju, e Fontes deu instruções ao seu chefe da peça, e
\n foi-se embora.<\/p>\n

Quaresma recolheu-se ao seu quarto e continuou os seus estudos guerreiros.
\n Os mais dias que passou naquele extremo da cidade não eram diferentes
\n deste. Os acontecimentos eram os mesmos e a guerra caía na banalidade
\n da repetição dos mesmos episódios. <\/p>\n

A espaços, quando o aborrecimento lhe vinha, saía. Descia a
\n cidade e deixava o posto entregue a Polidoro ou a Fontes, se estava. Raras
\n vezes o fazia de dia, porque Polidoro, o mais assíduo, marceneiro de
\n profissão e em atividade
\n numa fábrica de móveis, só vinha à noite. No centro
\n da cidade, a noite era alegre e jovial. Havia muito dinheiro, o governo pagava
\n soldos dobrados, e, às vezes, gratificações, além
\n do que havia também a morte sempre presente; e tudo isso estimulava
\n o divertir-se. Os teatros eram freqüentados e os restaurants noturnos
\n também. <\/p>\n

Quaresma, porém, não se metia naquele ruído de praça
\n semi-sitiada. Ia às vezes ao teatro, à paisana, e, logo acabado
\n o espetáculo, voltava para o quarto da cidade ou para o posto. Em outras
\n tardes, logo que Polidoro chegava, saía a pé, pelas ruas dos
\n arredores, pelas praias até o Campo de São Cristóvão.<\/p>\n

Ia vendo aquela sucessão de cemitérios, com as suas campas
\n alvas que sobem montanhas, como carneiros tosquiados e limpos a pastar; aqueles
\n ciprestes meditativos que as vigiam; e como que se lhe representava que aquela
\n parte da cidade era feudo e senhorio da morte.<\/p>\n

As casas tinham um aspecto fúnebre, recolhidas e concentradas; o mar
\n marulhava lugubremente na ribanceira lodosa; as palmeiras ciciavam doridas;
\n e até o tilintar da campainha dos bondes era triste e lúgubre.<\/p>\n

A paisagem se impregnara da Morte e o pensamento de quem passava ali mais
\n ainda, para fazer sentir nela tão forte aspecto funéreo. <\/p>\n

Foi vindo até ao Campo; aí deu-lhe vontade de ver a sua antiga
\n casa e afinal entrou na residência do General Albernaz. Devia-lhe aquela
\n visita e aproveitou o ensejo.<\/p>\n

Acabavam de jantar e jantara com o general, além do Tenente Fontes
\n e o Almirante Caldas, o comandante de Quaresma, o Tenente-Coronel Inocêncio
\n Bustamante.<\/p>\n

Bustamante era um comandante ativo, mas dentro do quartel. Não havia
\n quem como ele se interessasse pelos livros, pela boa caligrafia com que eram
\n escritos os livros mestres, as relações de mostra, os mapas
\n de companhia e outros documentos. Com auxílio deles, a organização
\n do seu batalhão era irrepreensível; e, para não deixar
\n de vigiar a escrituração, aparecia de onde em onde nos destacamentos
\n do seu corpo.<\/p>\n

Havia dez dias que Quaresma o não via. Após os cumprimentos,
\n ele logo perguntou ao major:<\/p>\n

– Quantas deserções?<\/p>\n

– Até hoje, nove, disse Quaresma.<\/p>\n

Bustamante coçou a cabeça desesperado e refletiu:<\/p>\n

– Eu não sei o que tem essa gente… É um desertar sem nome…
\n Falta-lhes patriotismo! <\/p>\n

– Fazem muito bem… Ora! disse o almirante.<\/p>\n

Caldas andava aborrecido, pessimista. O seu processo ia mal e até
\n agora o governo não lhe tinha dado cousa alguma. O seu patriotismo
\n se enfraquecia com o diluir-se da esperança de ser algum dia vice-almirante.
\n É verdade que o governo ainda não organizara a sua esquadra;
\n entretanto, pelo rumor que corria, ele não comandaria nem uma divisão.
\n Uma iniqüidade! Era velho um pouco, é verdade; mas, por não
\n ter nunca comandado, nessa matéria ele podia despender toda uma energia
\n moça.<\/p>\n

– O almirante não deve falar assim… A pátria está
\n logo abaixo da humanidade. <\/p>\n

– Meu caro tenente, o senhor é moço… Eu sei o que são
\n essas cousas…<\/p>\n

– Não se deve desesperar… Não trabalhamos para nós,
\n mas para os outros e para os vindouros, continuou Fontes persuasivo.<\/p>\n

– Que tenho eu com eles? fez agastado Caldas.<\/p>\n

Bustamente, o general e Quaresma assistiam à pequena discussão
\n calados e os dous primeiros um tanto sorridentes com a fúria de Caldas,
\n que não se cansava de dançar a perna e alisar os longos favoritos
\n brancos. O tenente respondeu: <\/p>\n

– Muito, almirante. Nós todos devemos trabalhar para que surjam épocas
\n melhores, de ordem, de felicidade e evolução moral.<\/p>\n

– Nunca houve e nunca haverá! disse de um jato Caldas.<\/p>\n

– Eu também penso assim, acrescentou Albernaz.<\/p>\n

– Isto há de sempre ser o mesmo, aduziu ceticamente Bustamante.<\/p>\n

O major nada disse; parecia desinteressado da conversa. Fontes, em face
\n daquelas contestações, ao contrário dos seus congêneres
\n de seita, não se agastou. Ele era magro e chupado, moreno carregado
\n e a oval do seu rosto estava amassada aqui e ali.<\/p>\n

Com a sua voz arrastada e nasal, agitando a mão direita no jeito
\n favorito dos sermonários, depois de ouvir todos, falou com unção:<\/p>\n

– Houve já um esboço: a Idade Média.<\/p>\n

Ninguém ali lhe podia contestar. Quaresma só sabia história
\n do Brasil e os outros nenhuma. E a sua afirmação fez calar todos,
\n embora no íntimo duvidosos. É uma curiosa Idade Média,
\n essa de elevação moral, que a gente não sabe onde fica,
\n em que ano? Se a gente diz: “No tempo de Clotário, ele próprio,
\n com suas mãos, atacou fogo na palhoça em que encerrava o seu
\n filho Crame mais a mulher deste e filhos” – o positivista objeta: “Ainda
\n não estava perfeitamente estabelecido o ascendente da igreja.”
\n “São Luís”, diremos logo nós, “quis
\n executar um senhor feudal porque mandou enforcar três crianças
\n que tinham morto um coelho nas suas matas.” Objeta o fiel: “Você
\n não sabe que a nossa Idade Média vai até o aparecimento
\n da Divina Comédia? São Luís já era a decadência”…
\n Citam-se as epidemias de moléstias nervosas, a miséria dos campônios,
\n as ladroagens à mão armada dos barões, as alucinações
\n do milênio, as cruéis matanças que Carlos Magno fez aos
\n saxões; eles respondem: uma hora que ainda não estava perfeitamente
\n estabelecido o ascendente moral da igreja; outra que ele já tinha desaparecido.<\/p>\n

Nada disso foi objetado ao positivista e a conversa resvalou para a revolta.
\n O almirante criticava severamente o governo. <\/p>\n

Não tinha plano algum, levava a dar tiros à toa; na sua opinião,
\n já devia ter feito todo o esforço para ocupar a ilha das Cobras,
\n embora isso custasse rios de sangue. Bustamente não tinha opinião
\n assentada; mas Quaresma e Fontes julgavam que não: seria uma aventura
\n arriscada e de uma improficuidade patente. Albernaz ainda não tinha
\n dado o seu aviso, e veio a fazê-lo assim: <\/p>\n

– Mas nós reconhecemos Humaitá, e por pouco!<\/p>\n

– Entretanto, não a tomaram, disse Fontes. As condições
\n naturais eram outras e assim mesmo o reconhecimento foi perfeitamente inútil…
\n O senhor sabe, esteve lá! <\/p>\n

– Isto é… Adoeci e vim um pouco antes para o Brasil, mas o Camisão
\n disse-me que foi arriscado.<\/p>\n

Quaresma voltara ao silêncio. Ele procurava ver Ismênia. Fontes
\n lhe tinha inteirado do seu estado e o major se sentia por qualquer cousa preso
\n à moléstia da moça. Viu todos: Dona Maricota, sempre
\n ativa e diligente; Lalá, a arrancar, com o olhar, o noivo da conversa
\n interminável, e as outras que vinham, de quando em quando, da sala
\n de visitas à sala de jantar onde ele estava. Por fim, não se
\n conteve, perguntou. Soube que estava em casa da irmã casada e ia pior,
\n cada vez mais abismada na sua mania, enfraquecendo-se de corpo. O general
\n contou tudo com franqueza a Quaresma e quando acabou de narrar aquela sua
\n desgraça íntima, disse com um longo suspiro:<\/p>\n

– Não sei, Quaresma… Não sei.<\/p>\n

Eram dez horas quando o major se despediu. Voltou de bonde para a Ponta do
\n Caju. Saltou e recolheu-se logo a seu quarto. Vinha cheio da perturbação
\n especial que põe em nós o luar que estava lindo, terno e leitoso,
\n naquela noite. É uma emoção de desafogo do corpo, de
\n delíquio; parece que nos tiram o envoltório material e ficamos
\n só alma, envolvidos numa branda atmosfera de sonhos e quimeras. O major
\n não colhia bem a sensação transcendente, mas sofria sem
\n perceber o efeito da luz pálida e fria do luar. Deitou-se um pouco,
\n vestido, não por sono, mas em virtude daquela doce embriaguez que o
\n astro lhe tinha posto nos sentidos.<\/p>\n

Dentro em pouco Ricardo veio chamá-lo: o marechal estava aí.
\n Era seu hábito sair à noite, às vezes, de madrugada,
\n e ir de posto em posto. O fato se espalhou pelo público que o apreciava
\n extraordinariamente, e o Presidente teve mais esse documento para firmar a
\n sua fama de estadista consumado.<\/p>\n

Quaresma veio ao seu encontro. Floriano vestia chapéu de feltro mole,
\n abas largas, e uma curta sobrecasaca surrada. Tinha um ar de malfeitor ou
\n de exemplar chefe de família em aventuras extraconjugais.<\/p>\n

O major cumprimentou-o e esteve a dar-lhe notícias do ataque que
\n fora feito ao seu posto, há dias passados. O marechal respondia por
\n monossílabos preguiçosos e olhava ao redor. Quase ao despedir-se,
\n falou mais, dizendo vagarosamente, lentamente: <\/p>\n

– Hei de mandar pôr um holofote aqui. <\/p>\n

Quaresma veio acompanhá-lo até ao bonde. Atravessaram o velho
\n sítio de recreio dos imperadores. <\/p>\n

Um pouco afastada da estação uma locomotiva, semi-acesa, resfolegava.
\n Semelhava roncar, dormindo; os carros, pequenos, banhados pelo luar, muito
\n quietos, sossegados como que dormiam. As anosas mangueiras, com falta de galhos
\n aqui e ali, pareciam polvilhadas preciosamente de prata. O luar estava magnífico.
\n Os dous andavam, o marechal perguntou:<\/p>\n

– Quantos homens tem você?<\/p>\n

– Quarenta.<\/p>\n

O marechal mastigou um: “não é muito”; e voltou
\n ao mutismo. Num dado momento, Quaresma viu-lhe o rosto inundado pela luz da
\n lua. Pareceu-lhe mais simpática a fisionomia do ditador. Se lhe falasse…<\/p>\n

Preparou a pergunta; mas não teve coragem de pronunciá-la.
\n Continuaram a andar. O major pensou: que é que tem? não há
\n desrespeito algum. Aproximaram-se do portão. Num dado momento como
\n que houve uma bulha atrás. Quaresma voltou-se, mas Floriano quase não
\n o fez. <\/p>\n

Os edifícios da serraria pareciam cobertos de neve, tanto era o branco
\n luar. O major continuou a mastigar a sua pergunta; urgia, era indispensável;
\n o portão estava a dous passos. Tomou coragem, ousou e falou:<\/p>\n

– Vossa Excelência já leu o meu memorial, marechal?<\/p>\n

Floriano respondeu lentamente, quase sem levantar o lábio pendente:<\/p>\n

– Li.<\/p>\n

Quaresma entusiasmou-se:<\/p>\n

– Vê Vossa Excelência como é fácil erguer este
\n país. Desde que se cortem todos aqueles empecilhos que eu apontei,
\n no memorial que Vossa Excelência teve a bondade de ler; desde que se
\n corrijam os erros de uma legislação defeituosa e inadaptável
\n às condições do país, Vossa Excelência verá
\n que tudo isto muda, que, em vez de tributários, ficaremos com a nossa
\n independência feita… Se Vossa Excelência quisesse…<\/p>\n

À proporção que falava, mais Quaresma se entusiasmava.
\n Ele não podia ver bem a fisionomia do ditador, encoberto agora como
\n lhe estava o rosto pelas abas do chapéu de feltro; mas, se a visse,
\n teria de esfriar, pois havia na sua máscara sinais do aborrecimento
\n mais mortal. Aquele falatório de Quaresma, aquele apelo à legislação,
\n a medidas governamentais, iam mover-lhe o pensamento, por mais que não
\n quisesse. O presidente aborrecia-se. Num dado momento, disse: <\/p>\n

– Mas, pensa você, Quaresma, que eu hei de pôr a enxada na mão
\n de cada um desses vadios?! Não havia exército que chegasse…<\/p>\n

Quaresma espantou-se, titubeou, mas retorquiu: <\/p>\n

– Mas, não é isso, marechal. Vossa Excelência, com o
\n seu prestígio e poder, está capaz de favorecer, com medidas
\n enérgicas e adequadas, o aparecimento de iniciativas, de encaminhar
\n o trabalho, de favorecê-lo e torná-lo remunerador… Bastava,
\n por exemplo… <\/p>\n

Atravessavam o portão da velha quinta de Pedro I. O luar continuava
\n lindo, plástico e opalescente. <\/p>\n

Um grande edifício inacabado que havia na rua parecia terminado, com
\n vidraças e portas feitas com a luz da lua. Era um palácio de
\n sonho. <\/p>\n

Floriano já ouvia Quaresma muito aborrecido. O bonde chegou; ele se
\n despediu do major, dizendo com aquela sua placidez de voz:<\/p>\n

– Você, Quaresma, é um visionário…<\/p>\n

O bonde partiu. A lua povoava os espaços, dava fisionomia às
\n cousas, fazia nascer sonhos em nossa alma, enchia a vida, enfim, com a sua
\n luz emprestada…<\/p>\n

III … E TORNARAM LOGO SILENCIOSOS…<\/a><\/h4>\n

— Eu tenho experimentado tudo, Quaresma, mas não sei… não
\n há meio!<\/p>\n

— Já a levou a um médico especialista?<\/p>\n

— Já. Tenho corrido médicos, espíritas, até
\n feiticeiros, Quaresma!<\/p>\n

E os olhos do velho se orvalharam por baixo do pince-nez. Os dois se haviam
\n encontrado na pagadoria da Guerra e vinham pelo campo de Sant’Ana, a pé,
\n andando a pequenos passos e conversando. O general era mais alto que Quaresma,
\n e enquanto este tinha a cabeça sobre um pescoço alto, aquele
\n a tinha metida entre os ombros proeminentes, como cotos de asas. Albernaz
\n reatou:<\/p>\n

— E remédios! Cada médico receita uma coisa; os espíritas
\n são os melhores, dão homeopatia; os feiticeiros tisanas, rezas
\n e defumações… Eu não sei, Quaresma!<\/p>\n

E levantou os olhos para o céu, que estava um tanto plúmbeo.
\n Não se demorou, porém, muito nessa postura; o pince-nez não
\n permitia, já começava a cair.<\/p>\n

Quaresma abaixou a cabeça e andou assim um pouco olhando as granulações
\n do granito do passeio. Levantou o olhar ao fim de algum tempo, e disse:<\/p>\n

— Por que não a recolhe a uma casa de saúde, general?<\/p>\n

— Meu médico já me aconselhou isso… A mulher não
\n quer e agora mesmo, no estado em que a menina está, não vale
\n a pena…<\/p>\n

Falava da filha, da Ismênia, que, naqueles últimos meses, piorara
\n sensivelmente, não tanto da sua moléstia mental, mais da saúde
\n comum, vivendo de cama, sempre febril, enlanguescendo, definhando, marchando
\n a passos largos para o abraço frio da morte.<\/p>\n

Albernaz dizia a verdade; para curá-la tanto de sua loucura como da
\n atual moléstia intercorrente, lançara mão de todos os
\n recursos, de todos os conselhos apontados por quem quer que fosse.<\/p>\n

Era de fazer refletir ver aquele homem, general, marcado com um curso governamental,
\n procurar médiuns e feiticeiros, para sarar a filha.<\/p>\n

Às vezes até levava-os em casa. Os médiuns chegavam
\n perto da moça, davam um estremeção, ficavam com uns olhos
\n desvairados, fixos, gritavam: "Sai, irmão!" — e sacudiam
\n as mãos, do peito para a moça, de lá para cá,
\n rapidamente, nervosamente, no intuito de descarregar sobre ela os fluidos
\n milagrosos.<\/p>\n

Os feiticeiros tinham outros passes e as cerimônias para entrar no
\n conhecimento das forças ocultas que nos cercam eram demoradas, lentas
\n e acabadas. Em geral, eram pretos africanos. Chegavam, acendiam um fogareiro
\n no quarto, tiravam de um cesto um sapo empalhado ou outra coisa esquisita,
\n batiam com feixes de ervas, ensaiavam passos de dança e pronunciavam
\n palavras ininteligíveis. O ritual era complicado e tinha a sua demora.<\/p>\n

Na saída, a pobre Dona Maricota, um tanto já diminuída
\n da sua atividade e diligência, olhando ternamente aquele grande rosto
\n negro do mandingueiro, onde a barba branca punha mais veneração
\n e certa grandeza, perguntava:<\/p>\n

— Então, titio?<\/p>\n

O preto considerava um instante, como se estivesse recebendo as últimas
\n comunicações do que não se vê nem se percebe, e
\n dizia com a sua majestade de africano:<\/p>\n

— Vô vê, nhãnhã… Tô crotando mandinga…<\/p>\n

Ela e o general tinham assistido a cerimônia e o amor de pais e também
\n esse fundo de superstição que há em todos nós,
\n levavam a olhá-la com respeito, quase com fé.<\/p>\n

— Então foi feitiço que fizeram à minha filha? perguntava
\n a senhora.<\/p>\n

— Foi, sim, nhãnhã.<\/p>\n

— Quem?<\/p>\n

— Santo não qué dizê.<\/p>\n

E o preto obscuro, velho escravo, arrancado há um meio século
\n dos confins da África, saía arrastando a sua velhice e deixando
\n naqueles dois corações uma esperança fugaz.<\/p>\n

Era uma singular situação, a daquele preto africano, ainda
\n certamente pouco esquecido das dores do seu longo cativeiro, lançando
\n mão dos resíduos de suas ingênuas crenças tribais,
\n resíduos que tão a custo tinham resistido ao seu transplante
\n forçado para terras de outros deuses — e empregando-os na consolação
\n dos seus senhores de outro tempo. Como que os deuses de sua infância
\n e de sua raça, aqueles sanguinários manipansos da África
\n indecifrável, quisessem vingá-lo à legendária
\n maneira do Cristo dos Evangelhos…<\/p>\n

A doente assistia a tudo aquilo sem compreender e se interessar por aqueles
\n trejeitos e passes de tão poderosos homens que se comunicavam, que
\n tinham às suas ordens os seres imateriais, as existências fora
\n e acima da nossa.<\/p>\n

Andando, ao lado de Quaresma, o general lembrava-se de tudo isso e teve um
\n pensamento amargo contra a ciência, contra os espíritos, contra
\n os feitiços, contra Deus que lhe ia tirando a filha aos poucos, sem
\n piedade e comiseração.<\/p>\n

O major não sabia o que dizer diante daquela imensa dor de pai e parecia-lhe
\n toda e qualquer palavra de consolo parva e idiota. Afinal disse:<\/p>\n

— General, o senhor permite que eu a faça ver por um médico?<\/p>\n

— Quem é?<\/p>\n

— É o marido de minha afilhada… o senhor conhece… É moço,
\n quem sabe lá! Não acha? Pode ser, não é?<\/p>\n

O general consentiu e a esperança de ver curada a filha lhe afagou
\n as faces enrugadas. Cada médico que consultava, cada espírita,
\n cada feiticeiro reanimava-o, pois de todos ele esperava o milagre. Nesse mesmo
\n dia, Quaresma foi procurar o doutor Armando.<\/p>\n

A revolta já tinha mais de quatro meses de vida e as vantagens do
\n governo eram problemáticas. No Sul, a insurreição chegava
\n às portas de São Paulo, e só a Lapa resistia tenazmente,
\n uma das poucas páginas dignas e limpas de todo aquele enxurro de paixões.
\n A pequena cidade tinha dentro de suas trincheiras o Coronel Gomes Carneiro,
\n uma energia, uma vontade, verdadeiramente isso, porque era sereno, confiante
\n e justo. Não se desmanchou em violências de apavorado e soube
\n tornar verdade a gasta frase grandiloqüente: resistir até a morte.<\/p>\n

A ilha do Governador tinha sido ocupada e Majé tomado; os revoltosos,
\n porém, tinham a vasta baia e a barra apertada, por onde saiam e entravam,
\n sem temer o estorvo das fortalezas.<\/p>\n

As violências, os crimes que tinham assinalado esses dois marcos de
\n atividade guerreira do governo, chegavam ao ouvido de Quaresma e ele sofria.<\/p>\n

Da ilha do Governador fez-se uma verdadeira mudança de móveis,
\n roupas e outros haveres. O que não podia ser transportado era destruído
\n pelo fogo e pelo machado.<\/p>\n

A ocupação deixou lá a mais execranda memória
\n e até hoje os seus habitantes ainda se recordam dolorosamente de um
\n capitão, patriótico ou da guarda nacional, Ortiz, pela sua ferocidade
\n e insofrido gosto pelo saque e outras vexações. Passava um pescador,
\n com uma tampa de peixe, e o capitão chamava o pobre homem:<\/p>\n

— Venha cá!<\/p>\n

O homem aproximava-se amedrontado e Ortiz perguntava:<\/p>\n

— Quanto quer por isso?<\/p>\n

— Três mil-réis, capitão.<\/p>\n

Ele sorria diabolicamente e familiarmente regateava:<\/p>\n

— Você não deixa por menos?… Está caro… Isso é
\n peixe ordinário… Carapebas! Ora!<\/p>\n

— Bem, capitão, vá lá por dois e quinhentos.<\/p>\n

— Leve isso lá dentro.<\/p>\n

Ele falava na porta de casa. O pescador voltava e ficava um tempo em pé,
\n demonstrando que esperava o dinheiro. Ortiz balançava a cabeça
\n e dizia escarninho:<\/p>\n

— Dinheiro! hein? Vá cobrar ao Floriano.<\/p>\n

Entretanto, Moreira César deixou boas recordações de
\n si e ainda hoje há lá quem se lembre dele, agradecido por este
\n ou aquele benefício que o famoso coronel lhe prestou.<\/p>\n

As forças revoltosas pareciam não ter enfraquecido; tinham,
\n porém, perdido dois navios, sendo um destes o "Javari", cuja
\n reputação na revolta era das mais altas e consideradas. As forças
\n de terra detestavam-no particularmente. Era um monitor, chato, raso com a
\n água, uma espécie de sáurio ou quelônio de ferro,
\n de construção francesa. A sua artilharia era temida; mas o que
\n sobremodo enraivecia os adversários era ele não ter quase borda
\n acima d’água, ficar quase ao nível do mar e fugir assim aos
\n tiros incertos de terra. As suas máquinas não funcionavam, e
\n a grande tartaruga vinha colocar-se em posição de combate com
\n auxílio de um rebocador.<\/p>\n

Um dia em que estava nas proximidades de Villegagnon, foi a pique. Não
\n se soube e até hoje não foi esclarecido por que foi. Os legalistas
\n afirmaram que foi uma bala de Gragoatá; mas os revoltosos asseguraram
\n que foi a abertura de uma válvula ou um outro acidente qualquer.<\/p>\n

Como o do seu irmão, o "Solimões", que desapareceu
\n nas costas do cabo Polônio, o fim do "Javari" ainda está
\n envolvido no mistério.<\/p>\n

Quaresma permanecia de guarnição no Caju, e viera receber dinheiro.
\n Deixara lá Polidoro, pois os outros oficiais estavam doentes ou licenciados,
\n e Fontes, que, sendo uma espécie de inspetor geral, ao contrário
\n de seus hábitos, dormira aquela noite no pequeno pavilhão imperial
\n e ia ficar até à tarde.<\/p>\n

Ricardo Coração dos Outros, desde o dia da proibição
\n de tocar violão, andava macambúzio. Tinham-lhe tirado o sangue,
\n o motivo de viver, e passava os dias taciturno, encostado a um tronco de árvore,
\n maldizendo no fundo de si a incompreensão dos homens e os caprichos
\n do destino. Fontes notara a sua tristeza; e, para minorar-lhe o desgosto,
\n obrigara a Bustamante a fazê-lo sargento. Não foi sem custo,
\n porque o antigo veterano do Paraguai encarecia muito essa graduação
\n e só a dava como recompensa excepcional ou quando requerida por pessoas
\n importantes.<\/p>\n

A vida do pobre menestrel era assim a de um melro engaiolado; e, de quando
\n em quando, ele se afastava um pouco e ensaiava a voz, para ver se ainda a
\n tinha e não fugira como o fumo dos disparos.<\/p>\n

Quaresma sabendo que dessa maneira o posto estava bem entregue, resolveu
\n demorar-se mais, e, após despedir-se de Albernaz, encaminhou-se para
\n a casa do seu compadre, a fim de cumprir a promessa que fizera ao general.<\/p>\n

Coleoni ainda não decidira a sua viagem à Europa. Hesitava,
\n esperando o fim da rebelião que não parecia estar próximo.
\n Ele nada tinha com ela; até ali, não dissera a ninguém
\n a sua opinião; e, se era muito instado, apelava para a sua condição
\n de estrangeiro e metia-se numa reserva prudente. Mas, aquela exigência
\n de passaporte, tirado na chefatura de polícia, dava-lhe susto. Naqueles
\n tempos, toda a gente tinha medo de tratar com autoridades. Havia tanta má
\n vontade com os estrangeiros, tanta arrogância nos funcionários
\n que ele não se animava a ir obter o documento, temendo que uma palavra,
\n que um olhar, que um gesto, interpretados por qualquer funcionário
\n zeloso e dedicado, não o levassem a sofrer maus quartos de hora.<\/p>\n

Verdade é que ele era italiano e a Itália já fizera
\n ver ao ditador que era uma grande potência, mas no caso de que se lembrava,
\n tratava-se de um marinheiro, por cuja vida, extinta por uma descarga das forças
\n legais, Floriano pagara a quantia de cem contos. Ele, Coleoni, porém,
\n não era marinheiro, e não sabia, caso fosse preso, se os representantes
\n diplomáticos de seu país tomariam interesse pela sua liberdade.<\/p>\n

De resto, não tendo protestado manter a sua nacionalidade, quando
\n o governo provisório expediu o famoso decreto de naturalização,
\n era bem possível que uma ou outra parte se ativessem a isso, para desinteressar-se
\n dele ou mantê-lo na famosa galeria n. 7, da Casa de Correção,
\n transformada, por uma penada mágica, em prisão de Estado.<\/p>\n

A época era de susto e temor, e todos esses que ele sentia, só
\n os comunicava à filha, porque o genro cada vez mais se fazia florianista
\n e jacobino, de cuja boca muita vez ouvia duras invectivas aos estrangeiros.<\/p>\n

E o doutor tinha razão; já obtivera uma graça governamental.
\n Fora nomeado médico do Hospital de Santa Bárbara, na vaga de
\n um colega, demitido a bem do serviço público como suspeito por
\n ter ido visitar um amigo na prisão. Como o hospital, porém,
\n ficasse no ilhéu do mesmo nome, dentro da baia, em frente à
\n Saúde e a Guanabara ainda estivesse em mão dos revoltosos, ele
\n nada tinha que fazer, pois até agora o governo não aceitara
\n os seus oferecimentos de auxiliar o tratamento dos feridos. <\/p>\n

O major foi encontrar pai e filha em casa; o doutor tinha saído, ido
\n dar uma volta pela cidade, dar arras de sua dedicação à
\n causa legal, conversando com os mais exaltados jacobinos do Café do
\n Rio, não esquecendo também de passear pelos corredores do Itamarati,
\n fazendo-se ver pelos ajudantes-de-ordens, secretários e outras pessoas
\n influentes no ânimo de Floriano.<\/p>\n

A moça viu entrar Quaresma com aquele sentimento estranho que o seu
\n padrinho lhe causava ultimamente, e esse sentimento mais agudo se tornava
\n quando o via contar os casos guerreiros do seu destacamento, a passagem de
\n balas, as descargas das lanchas, naturalmente, simplesmente, como se fossem
\n feições de uma festa, de uma justa, de um divertimento qualquer
\n em que a morte não estivesse presente.<\/p>\n

Tanto mais que o via apreensivo, deixando perceber numa frase e noutra desânimo
\n e desesperança.<\/p>\n

Na verdade o major tinha um espinho n’alma. Aquela recepção
\n de Floriano às suas lembranças de reformas não esperavam
\n nem o seu entusiasmo e sinceridade nem tampouco a idéia que ele fazia
\n do ditador, Saíra ao encontro de Henrique IV e de Sully e vinha esbarrar
\n com um presidente que o chamava de visionário, que não avaliava
\n o alcance dos seus projetos, que os não examinava sequer, desinteressado
\n daquelas altas coisas de governo como se não o fosse!… Era pois para
\n sustentar tal homem que deixava o sossego de sua casa e se arriscava nas trincheiras?
\n Era, pois, por esse homem que tanta gente morria? Que direito tinha ele de
\n vida e de morte sobre os seus concidadãos, se não se interessava
\n pela sorte deles, pela sua vida feliz e abundante, pelo enriquecimento do
\n país, o progresso de sua lavoura e o bem-estar de sua população
\n rural?<\/p>\n

Pensando assim, havia instantes que lhe vinha um mortal desespero, uma raiva
\n de si mesmo; mas em seguida considerava: o homem está atrapalhado,
\n não pode agora; mais tarde com certeza ele fará a coisa…<\/p>\n

Vivia nessa alternativa dolorosa e era ela que lhe trazia apreensões,
\n desânimo e desesperança, notados por sua afilhada na sua fisionomia
\n já um pouco acabrunhada.<\/p>\n

Não tardou, porém, que, abandonando os episódios da
\n sua vida militar, Quaresma explicasse o motivo de sua visita.<\/p>\n

— Mas qual delas? perguntou a afilhada.<\/p>\n

— A segunda, a Ismênia.<\/p>\n

— Aquela que estava para casar com o dentista?<\/p>\n

— Esta mesmo.<\/p>\n

— Ahn! …<\/p>\n

Ela pronunciou este "ahn" muito longo e profundo, como se pusesse
\n nele tudo que queria dizer sobre o caso. Via bem o que fazia o desespero da
\n moça, mas via melhor a causa, naquela obrigação que incrustam
\n no espírito das meninas, que elas se devem casar a todo custo, fazendo
\n do casamento o pólo e fim da vida, a ponto de parecer uma desonra,
\n uma injúria ficar solteira.<\/p>\n

O casamento já não é mais amor, não é
\n maternidade, não é nada disso: é simplesmente casamento,
\n uma coisa vazia, sem fundamento nem na nossa natureza nem nas nossas necessidades.<\/p>\n

Graças à frouxidão, à pobreza intelectual e fraqueza
\n de energia vital de Ismênia, aquela fuga do noivo se transformou em
\n certeza de não casar mais e tudo nela se abismou nessa idéia
\n desesperada.<\/p>\n

Coleoni enterneceu-se muito e interessou-se. Sendo bom de fundo, quando lutava
\n pela fortuna se fez duro e áspero, mas logo que se viu rico, perdeu
\n a dureza de que se revestira, pois percebia bem que só se pode ser
\n bom quando se é forte de algum modo.<\/p>\n

Ultimamente o major tinha diminuído um pouco o interesse pela moça;
\n andava atormentado com o seu caso de consciência; entretanto, se não
\n tinha um constante e particular pensamento pela desdita da filha de Albernaz,
\n abrangia-a ainda na sua bondade geral, larga e humana.<\/p>\n

Não se demorou muito na casa do compadre; ele queria, antes de voltar
\n ao Caju, passar pelo quartel do seu batalhão. Ia ver se arranjava uma
\n pequena licença, para visitar a irmã que deixara lá,
\n no "Sossego", e de quem tinha notícias, por carta, três
\n vezes por semana. Eram elas satisfatórias, contudo ele tinha necessidade
\n de ver tanto ela como o Anastácio, fisionomias com quem se encontrava
\n diariamente há tantos anos e cuja contemplação lhe fazia
\n falta e talvez lhe restituísse a calma e a paz de espírito.<\/p>\n

A última carta que recebera de Dona Adelaide, havia uma frase de que,
\n no momento, se lembrava sorrindo: "Não te exponhas muito, Policarpo.
\n Toma muita cautela". Pobre Adelaide! Estava a pensar que esse negócio
\n de balas é assim como a chuva?!…<\/p>\n

O quartel ainda ficava no velho cortiço condenado pela higiene, lá
\n para as bandas da Cidade Nova. Assim que Quaresma apontou na esquina, a sentinela
\n deu um grande berro, fez uma imensa bulha com a arma e ele entrou, tirando
\n o chapéu da cabeça baixa, pois estava à paisana e tinha
\n abandonado a cartola com medo de que esse traje fosse ferir as suscetibilidades
\n republicanas dos jacobinos.<\/p>\n

No pátio, o instrutor coxo adestrava novos voluntários e os
\n seus majestosos e demorados gritos: ombroôô… armas! mei-ããã
\n volta… volver! subiam ao céu e ecoavam longamente pelos muros da
\n antiga estalagem.<\/p>\n

Bustamante estava no seu cubículo, mais conhecido por gabinete, irrepreensível
\n no seu uniforme verde-garrafa, alamares dourados e vivos azul-ferrete. Com
\n auxilio de um sargento, examinava a escrita de um livro quarteleiro.<\/p>\n

— Tinta vermelha, sargento! É como mandam as instruções
\n de 1864. <\/p>\n

Tratava-se de uma emenda ou de coisa semelhante.<\/p>\n

Logo que viu Quaresma entrar, o comandante exclamou radiante:<\/p>\n

— O major adivinhou!<\/p>\n

Quaresma descansou placidamente o chapéu, bebeu um pouco d’água,
\n e o Coronel Inocêncio explicou a alegria:<\/p>\n

— Sabe que temos de marchar?<\/p>\n

— Para onde?<\/p>\n

— Não sei… Recebi ordem do Itamarati.<\/p>\n

Ele não dizia nunca do quartel-general, nem mesmo do ministro da Guerra;
\n era do Itamarati, do presidente, do chefe supremo. Parecia que assim dava
\n mais importância a si mesmo e ao seu batalhão, fazia-o uma espécie
\n de batalhão da guarda, favorito e amado do ditador.<\/p>\n

Quaresma não se espantou, nem se aborreceu. Percebeu que era impossível
\n obter a licença e também necessário mudar os seus estudos:
\n da artilharia, tinha que passar para a infantaria.<\/p>\n

— O major é que vai comandar o corpo, sabia?<\/p>\n

— Não, coronel. E o senhor não vai?<\/p>\n

— Não, disse Bustamante, alisando o cavanhaque mosaico e abrindo
\n a boca para o lado esquerdo. Tenho que acabar a organização
\n da unidade e não posso… Não se assuste, mais tarde irei lá
\n ter…<\/p>\n

Começava a tarde, quando Quaresma saiu do quartel. O instrutor coxo
\n continuava, com força, majestade e demora, a gritar: om-brôôô…
\n armas! A sentinela não pôde fazer a bulha da entrada, porque
\n só viu o major, quando já ia longe. Ele desceu até à
\n cidade e foi ao correio. Havia alguns tiros espaçados; no Café
\n do Rio, os levitas continuavam a trocar idéias para a consolidação
\n definitiva da República.<\/p>\n

Antes de chegar ao correio, Quaresma lembrou-se de sua partida. Correu a
\n uma livraria e comprou livros sobre infantaria; precisava também dos
\n regulamentos: arranjaria no quartel-general.<\/p>\n

Para onde ia? Para o Sul, para Majé, para Niterói? Não
\n sabia… Não sabia… Ah! se isso fosse para realização
\n dos seus desejos e sonhos! Mas quem sabe?… Podia ser… talvez… Mais tarde…<\/p>\n

E passou o dia atormentado pela dúvida do bom emprego de sua vida
\n e de suas energias.<\/p>\n

O marido de Olga não fez nenhuma questão em ir ver a filha
\n do general. Ele levava a íntima convicção de que a sua
\n ciência toda nova pudesse fazer alguma coisa; mas assim não se
\n deu.<\/p>\n

A moça continuou a definhar, e, se a mania parecia um pouco atenuada,
\n o seu organismo caia. Estava magra e fraca, a ponto de quase não poder
\n sentar-se na cama. Era sua mãe quem mais junto a ela vivia; as irmãs
\n se desinteressavam um pouco, pois as exigências de sua mocidade levavamnas
\n para outros lados.<\/p>\n

Dona Maricota, tendo perdido todo aquele antigo fervor pelas festas e bailes,
\n estava sempre no quarto da filha, a consolá-la, animá-la e,
\n às vezes, quando a olhava muito, como que se sentia um tanto culpada
\n pela sua infelicidade.<\/p>\n

A moléstia tinha posto mais firmeza nos traços de Ismênia,
\n tinha-lhe diminuído a lassidão, tirado o mortiço dos
\n olhos e os seus lindos cabelos castanhos, com reflexos de ouro, mais belos
\n se faziam quando cercavam a palidez de sua face.<\/p>\n

Raro era falar muito; e assim foi que, naquele dia, se espantou muito Dona
\n Maricota com a loquacidade da filha.<\/p>\n

— Mamãe, quando se casa Lalá?<\/p>\n

— Quando se acabar a revolta.<\/p>\n

— A revolta ainda não acabou?<\/p>\n

A mãe respondeu-lhe e ela esteve um instante calada, olhando o teto,
\n e, após essa contemplação disse à mãe:<\/p>\n

— Mamãe… Eu vou morrer…<\/p>\n

As palavras saíram-lhe dos lábios, seguras, doces e naturais.<\/p>\n

— Não diga isso, minha filha, adiantou-se Dona Maricota. Qual morrer!
\n Você vai ficar boa; seu pai vai levar você para Minas; você
\n engorda, toma forças…<\/p>\n

A mãe dizia-lhe tudo isso devagar, alisando-lhe a face com a mão,
\n como se se tratasse de uma criança. Ela ouvia tudo com paciência
\n e voltou por sua vez serenamente:<\/p>\n

— Qual, mamãe! Eu sei; vou morrer e peço uma coisa à
\n senhora…<\/p>\n

A mãe ficou espantada com a seriedade e firmeza da filha. Olhou em
\n redor, deu com a porta semicerrada e levantou-se para fechá-la. Quis
\n ainda ver se a dissuadia daquele pensamento; Ismênia, porém,
\n continuava a repeti-lo pacientemente, docemente, serenamente;<\/p>\n

— Eu sei, mamãe.<\/p>\n

— Bem. Suponho que é verdade: o que é que você quer?<\/p>\n

— Eu quero, mamãe, ir vestida de noiva.<\/p>\n

Dona Maricota ainda quis brincar, troçar; a filha, porém, voltou-se
\n para o outro lado, pôs-se a dormir, com um leve respirar espaçado.
\n A mãe saiu do quarto, comovida, com lágrimas nos olhos e a secreta
\n certeza de que a filha falava a verdade.<\/p>\n

Não tardou muito a se verificar. O doutor Armando a tinha visitado
\n naquela manhã pela quarta vez; ela parecia melhor, desde alguns dias,
\n falava com discernimento, sentava-se à cama e conversava com prazer.<\/p>\n

Dona Maricota teve que fazer uma visita e deixou a doente entregue às
\n irmãs. Elas foram lá ao quarto várias vezes e parecia
\n dormir. Distraíram-se.<\/p>\n

Ismênia despertou: viu, por entre a porta do guarda-vestidos meio aberto,
\n o seu traje de noiva. Teve vontade de vê-lo mais de perto. Levantou-se
\n descalça e estendeu-o na cama para contemplá-lo. Chegou-lhe
\n o desejo de vesti-lo. Pôs a saia; e, por aí, vieram recordações
\n do seu casamento falhado. Lembrou-se do seu noivo, do nariz fortemente ósseo
\n e dos olhos esgazeados de Cavalcânti; mas não se recordou com
\n ódio, antes como se fosse um lugar visto há muito tempo, e que
\n a tivesse impressionado.<\/p>\n

De quem ela se lembrava com raiva era da cartomante. Iludindo sua mãe,
\n acompanhada por uma criada, tinha conseguido consultar Mme. Sinhá.
\n Com que indiferença ela lhe respondeu: não volta! Aquilo doeu-lhe…
\n Que mulher má! Desde esse dia… Ah!… Acabou de abotoar a saia em
\n cima do corpinho, pois não encontrara colete; e foi ao espelho. Viu
\n os seus ombros nus, o seu colo muito branco… Surpreendeu-se. Era dela aquilo
\n tudo? Apalpou-se um pouco e depois colocou a coroa. O véu afagou-lhe
\n as espáduas carinhosamente, como um adejo de borboleta. Teve uma fraqueza,
\n uma coisa, deu um ai e caiu de costas na cama, com as pernas para fora…
\n Quando a vieram ver, estava morta. Tinha ainda a coroa na cabeça e
\n um seio, muito branco e redondo, saltava-lhe do corpinho.<\/p>\n

O enterro foi feito no dia imediato e a casa de Albernaz esteve os dois dias
\n cheia, como nos dias de suas melhores festas.<\/p>\n

Quaresma foi ao enterro; ele não gostava muito dessa cerimônia;
\n mas veio, e foi ver a pobre moça, no caixão, coberta de flores,
\n vestida de noiva, com um ar imaculado de imagem. Pouco mudara, entretanto.
\n Era ela mesma ali; era a Ismênia dolente e pobre de nervos, com os seus
\n traços miúdos e os seus lindos cabelos, que estava dentro daquelas
\n quatro tábuas. A morte tinha fixado a sua pequena beleza e o seu aspecto
\n pueril; e ela ia para a cova com a insignificância, com a inocência
\n e a falta de acento próprio que tinha tido em vida.<\/p>\n

Contemplando aqueles tristes restos, Quaresma viu o caixão do coche
\n parar na porta do cemitério, atravessar pelas ruas de túmulos
\n — uma multidão que trepava, se tocava, lutava por espaço, na
\n estreiteza da várzea e nas encostas das colinas. Algumas sepulturas
\n como se olhavam com afeto e se queriam aproximar; em outras transparecia repugnância
\n por estarem perto. Havia ali, naquele mudo laboratório de decomposições,
\n solicitações incompreensíveis, repulsões, simpatias
\n e antipatias; havia túmulos arrogantes, vaidosos, orgulhosos, humildes,
\n alegres e tristes; e de muitos, ressumava o esforço, um esforço
\n extraordinário, para escapar ao nivelamento da morte, ao apagamento
\n que ela traz às condições e às fortunas.<\/p>\n

Quaresma ainda contemplava o cadáver da moça e o cemitério
\n surgia aos seus olhos com as esculturas que se amontoavam, com vasos, cruzes
\n e inscrições, em alguns túmulos; noutros, eram pirâmides
\n de pedra tosca, retratos, caramanchões extravagantes, complicações
\n de ornatos, coisas barrocas e delirantes, para fugir ao anonimato do túmulo,
\n ao fim dos fins.<\/p>\n

As inscrições exuberam: são longas, são breves;
\n têm nomes, têm datas, sobrenomes, filiações, toda
\n a certidão de idade do morto que, lá embaixo, não se
\n pode mais conhecer e é lama pútrida.<\/p>\n

E se sente um desespero em não se deparar com um nome conhecido, nem
\n uma celebridade, uma notabilidade, um desses nomes que enchem décadas
\n e, às vezes mesmo, já mortos, parece que continuam a viver.
\n Tudo é desconhecido; todos aqueles que querem fugir do túmulo
\n para a memória dos vivos, são anódinos felizes e medíocres
\n existências que passaram pelo mundo sem ser notadas.<\/p>\n

E lá ia aquela moça por ali afora para o buraco escuro, para
\n o fim, sem deixar na vida um traço mais fundo de sua pessoa, de seus
\n sentimentos, de sua alma!<\/p>\n

Quaresma quis afastar essa visão triste e encaminhou-se para o interior
\n da casa. Ele estivera na sala de visitas, onde Dona Maricota também
\n estava, cercada de outras senhoras amigas que nada lhe diziam. O Lulu, fardado
\n do colégio, com fumo no braço, cochilava a uma cadeira. As irmãs
\n iam e vinham. Na sala de jantar, estava o general silencioso, tendo ao lado
\n Fontes e outros amigos.<\/p>\n

Caldas e Bustamante conversavam baixo, afastados; e quando Quaresma passou,
\n pôde ouvir o almirante dizer:<\/p>\n

— Qual! Os homens estão dentro em pouco aqui… O governo está
\n exausto.<\/p>\n

O major ficou na janela que dava para o quintal. O tecido do céu se
\n tinha adelgaçado: o azul estava sedoso e fino; e tudo tranqüilo,
\n sereno e calmo.<\/p>\n

A Estefânia, a doutora, a de olhos maliciosos e quentes, passou, tendo
\n ao lado Lalá, que levava, de quando em quando, o lenço aos olhos
\n já secos, a quem aquela dizia:<\/p>\n

— Eu, se fosse você, não comprava lá… É caro!
\n Vai ao "Bonheur des Dames"… Dizem que tem coisas boas e é
\n pechincheiro.<\/p>\n

O major voltou de novo a contemplar o céu que cobria o quintal. Tinha
\n uma tranqüilidade quase indiferente. Genelício apareceu demasiadamente
\n fúnebre. Todo de preto, ele tinha afivelado ao rosto a mais profunda
\n máscara de tristeza. O seu pince-nez azulado também parecia
\n de luto.<\/p>\n

Não lhe fora possível deixar de ir trabalhar; um serviço
\n urgente fizera-o indispensável na repartição.<\/p>\n

— É isto, general, disse ele, não está lá o
\n doutor Genelício, nada se faz… Não há meio da Marinha
\n mandar os processos certos… É um relaxamento…<\/p>\n

O general não respondeu; estava deveras combalido. Bustamante e Caldas
\n continuavam a conversar baixo. Ouviu-se o rodar de uma carruagem na rua. Quinota
\n chegou à sala de jantar:<\/p>\n

— Papai, está aí o coche.<\/p>\n

O velho levantou-se a custo e foi para a sala de visitas. Falou à
\n mulher que se ergueu com a face contraída, exprimindo uma grande contensão.
\n Os seus cabelos já tinham muitos fios de prata. Não deu um passo;
\n esteve um instante parada e logo caiu na cadeira, chorando. Todos estavam
\n vendo sem saber o que fazer; alguns choravam; Genelício tomou um partido:
\n foi retirando os círios de ao redor do caixão. A mãe
\n levantou-se, veio até ao esquife, beijou o cadáver: minha filha!<\/p>\n

Quaresma adiantou-se, foi saindo com o chapéu na mão. No corredor,
\n ainda ouviu Estefânia dizer a alguém: o coche é bonito.<\/p>\n

Saiu. Na rua parecia que havia festa. As crianças da vizinhança
\n cercavam o carro fúnebre e faziam inocentes comentários sobre
\n os dourados e enfeites. As grinaldas foram aparecendo e sendo dependuradas
\n nas extremidades das colunas do coche: "À minha querida filha",
\n "À minha irmã". As fitas roxas e pretas, com letras
\n douradas, moviam-se lentamente ao leve vento que soprava.<\/p>\n

Apareceu o caixão, todo roxo, com guarnições de galões
\n dourados, muito brilhantes. Tudo aquilo ia pra terra. As janelas se povoaram,
\n de um lado e doutro da rua; um menino na casa próxima, gritou da rua
\n para o interior: "Mamãe, lá vai o enterro da moça!"<\/p>\n

O caixão foi afinal amarrado fortemente no carro mortuário,
\n cujos cavalos, ruços, cobertos com uma rede preta, escarvavam o chão
\n cheios de impaciência.<\/p>\n

Aqueles que iam acompanhar até ao cemitério, procuravam os
\n seus carros. Embarcaram todos, e o enterro rodou.<\/p>\n

A esse tempo, na vizinhança, alguns pombos imaculadamente brancos,
\n as aves de Vênus, ergueram o vôo, ruflando estrepitosamente; deram
\n volta por cima do coche e tornaram logo silenciosos, quase sem bater asas,
\n para o pombal que se ocultava nos quintais burgueses…<\/p>\n

IV – O BOQUEIRÃO<\/a><\/h4>\n

O sítio de Quaresma, em Curuzu, voltava aos poucos ao estado de abandono
\n em que ele o encontrara. A erva daninha crescia e cobria tudo. As plantações
\n que fizera, tinham desaparecido na invasão do capim, do carrapicho,
\n das urtigas e outros arbustos. Os arredores da casa ofereciam um aspecto desolador,
\n apesar dos esforços de Anastácio, sempre vigoroso e trabalhador
\n na sua forte velhice africana, mas baldo de iniciativa, de método,
\n de continuidade no esforço.<\/p>\n

Um dia capinava aqui, outro dia ali, outro pedaço, e assim ia saltando
\n de trecho em trecho, sem fazer trabalho que se visse, permitindo que as terras
\n e os arredores da casa adquirissem um aspecto de desleixo que não condizia
\n com o seu trabalho efetivo.<\/p>\n

As formigas voltaram também, mais terríveis e depredadoras,
\n vencendo obstáculos, devastando tudo, restos de seara, brotos de fruteiras,
\n até os araçazeiros depenavam com uma energia e bravura que sorriam
\n aos fracos expedientes da inteligência crestada do antigo escravo, incapaz
\n de achar meios eficazes de batê-las ou afugentá-las.<\/p>\n

Entretanto ele cultivava. Era a sua mania, o seu vício, uma teimosia
\n de caduco. Tinha uma horta que disputava diariamente às saúvas;
\n e, como os animais da vizinhança a tivessem um dia invadido, ele a
\n protegeu pacientemente com uma cerca de materiais mais inconcebíveis:
\n latas de querosene desdobradas, caibros bons, folhas de coqueiros, tábuas
\n de caixão, não obstante ter à mão bambus à
\n vontade.<\/p>\n

Na sua inteligência havia uma necessidade do tortuoso, do aparentemente
\n fácil; e, em tudo ele punha esse jeito de sua psique, tanto no falar,
\n com grandes rodeios, como nos canteiros que traçava, irregulares, maiores
\n aqui, menores ali, fugindo à regularidade, ao paralelismo, à
\n simetria, com um horror artístico.<\/p>\n

A revolta tinha tido sobre a política local efeito pacificador. Todos
\n os partidos se fizeram dedicadamente governistas, de forma que, entre os dois
\n poderosos contendores, o doutor Campos e o Tenente Antonino houve um traço
\n de união que os reconciliou e os fez entenderem-se. Ao osso que ambos
\n disputavam encarniçadamente, chegou um outro mais forte que pôs
\n em perigo a segurança de ambos e eles se puseram em expectativa, um
\n instante unidos.<\/p>\n

O candidato foi imposto pelo governo central e as eleições
\n chegaram. É um momento bem curioso esse das eleições
\n na roça. Não se sabe bem donde saem tantos tipos exóticos.
\n De tal forma são eles esquisitos que se pode mesmo esperar que apareçam
\n calções e bofes de renda, espadins e gibão. Há
\n sobrecasacas de cintura, há calças boca-de-sino, há chapéus
\n de seda — todo um museu de indumentária que aqueles roceiros vestem
\n e por um instante fazem viver por entre as ruas esburacadas e estradas poeirentas
\n das vilas e lugarejos. Não faltam também os valentões,
\n com calças bombachas e grandes bengalões de pequiá, à
\n espera do que der e vier.<\/p>\n

Para a monótona vida que levava Dona Adelaide, esse desfile de manequins
\n de museu, por sua porteira, em direção à seção
\n eleitoral que lhe ficava nas proximidades, foi um divertimento. Ela passava
\n longos e tristes dias naquele isolamento. Fazia-lhe companhia desde muito
\n a mulher de Felizardo, a Sinhá Chica, uma velha cafuza, espécie
\n de Medéia esquelética, cuja fama de rezadeira pairava por sobre
\n todo o município. Não havia quem como ela soubesse rezar dores,
\n cortar febres, curar cobreiros e conhecesse os efeitos das ervas medicinais:
\n a língua-de-vaca, a silvina, o cipóchumbo — toda aquela drogaria
\n que crescia pelos campos, pelas capoeiras, e pelos troncos de árvores.<\/p>\n

Além desse saber que a fazia estimada e respeitável, tinha
\n também a habilidade de assistir partos. Na redondeza, entre a gente
\n pobre e mesmo remediada, todos os nascimentos se faziam aos cuidados de suas
\n luzes.<\/p>\n

Era de ver como pegava um faca e agitava o pequeno instrumento doméstico
\n em cruz, repetidas vezes, sobre a sede da dor ou da tarefa, rezando em voz
\n baixa, balbuciando preces que afugentavam o espírito maligno que estava
\n ali. Contavam-se dela milagres, vitórias extraordinárias, denunciadoras
\n do seu estranho poder quase mágico, sobre as forças ocultas,
\n que nos perseguem ou nos auxiliam.<\/p>\n

Um dos mais curiosos, e era contado em toda parte e a toda hora, consistia
\n no afastamento das lagartas, Os vermes haviam dado num feijoal, aos milheiros,
\n cobrindo as folhas e os colmos; o proprietário já desesperava
\n e tinha tudo por perdido quando se lembrou dos maravilhosos poderes de Sinhá
\n Chica. A velha lá foi. Pôs cruzes de gravetos pelas bordas da
\n roça, assim como se fizesse uma cerca de invisível material
\n que nela se apoiasse: deixou uma extremidade aberta e colocou-se na oposta
\n a rezar. Não tardou o milagre a verificar-se. Os vermes, num rebanho
\n moroso e serpejante, como se fossem tocados pela vara de um pastor, foram
\n saindo na sua frente, devagar, aos dois, aos quatro, aos cinco, aos dez, aos
\n vinte, e um só não ficou.<\/p>\n

O doutor Campos não tinha absolutamente nenhuma espécie de
\n ciúme dessa rival. Armou-se de um pequeno desdém pelo poder
\n sobre-humano da mulher, mas não apelou nunca para o arsenal de leis,
\n que vedava o exercício de sua transcendente medicina. Seria a impopularidade;
\n ele era político.<\/p>\n

No interior, e não é preciso afastar-se muito do Rio de Janeiro,
\n as duas medicinas coexistem sem raiva e ambas atendem às necessidades
\n mentais e econômicas da população.<\/p>\n

A da Sinhá Chica, quase grátis, ia ao encontro da população
\n pobre, daquela em cujos cérebros, por contágio ou herança,
\n ainda vivem os manitus e manipansos, sujeitos a fugirem aos exorcismos, benzeduras
\n e fumigações. A sua clientela, entretanto, não se resumia
\n só na gente pobre da terra, ali nascida ou criada; havia mesmo recém-chegados
\n de outros ares, italianos, portugueses e espanhóis, que se socorriam
\n da sua força sobrenatural, não tanto pelo preço ou contágio
\n das crenças ambientes, mas também por aquela estranha superstição
\n européia de que todo negro ou gente colorida penetra e é sagaz
\n para descobrir as coisas malignas e exercer a feitiçaria. <\/p>\n

Enquanto a terapêutica fluídica ou herbácea de Sinhá
\n Chica atendia aos miseráveis, aos pobretões, a do doutor Campos
\n era requerida pelos mais cultos e ricos, cuja evolução mental
\n exigia a medicina regular e oficial.<\/p>\n

Às vezes, um de um grupo passava para o outro; era nas moléstias
\n graves, nas complicadas, nas incuráveis, quando as ervas e as rezas
\n da milagrosa nada podiam ou os xaropes e pílulas do doutor eram impotentes.<\/p>\n

Sinhá Chica não era lá uma companheira muito agradável.
\n Vivia sempre mergulhada no seu sonho divino, abismada nos misteriosos poderes
\n dos feitiços, sentada sobre as pernas cruzadas, olhos baixos, fixos,
\n de fraco brilho, parecendo esmalte de olhos de múmia tanto ela era
\n encarquilhada e seca. <\/p>\n

Não esquecia também o santos, a santa madre Igreja, os mandamentos,
\n as orações ortodoxas; embora não soubesse ler, era forte
\n no catecismo e conhecia a história sagrada aos pedaços, aduzindo
\n a eles interpretações suas e interpolações pitorescas.<\/p>\n

Com o Apolinário, o famoso capelão das ladainhas, era ela o
\n forte poder espiritual da terra. O vigário ficava relegado a um papel
\n de funcionário, espécie de oficial de registro civil, encarregado
\n dos batizados e casamentos, pois toda a comunicação com Deus
\n e o Invisível se fazia por intermédio de Sinhá Chica
\n ou do Apolinário. É de dever falar em casamentos, mas bem podiam
\n ser esquecidos, porque a nossa gente pobre faz uso reduzido de tal sacramento
\n e a simples mancebia, por toda a parte, substitui a solene instituição
\n católica.<\/p>\n

Felizardo, o marido dela, aparecia pouco em casa de Quaresma; e, se aparecia,
\n era à noite, passando os dias pelos matos com medo do recrutamento
\n e logo que chegava indagava da mulher se o barulho já tinha acabado.<\/p>\n

Vivia num constante pavor; dormia vestido, galgando a janela e embrenhando-se
\n na capoeira, à menor bulha ouvida.<\/p>\n

Tinham dois filhos, mas que tristeza de gente! Ajuntavam à depressão
\n moral dos pais uma pobreza de vigor físico e uma indolência repugnante.
\n Eram dois rapazes: o mais velho, José, orçava pelos vinte anos;
\n ambos inertes, moles, sem força e sem crenças, nem mesmo a da
\n feitiçaria, das rezas e benzeduras, que fazia o encanto da mãe
\n e merecia o respeito do pai.<\/p>\n

Não houve quem os fizesse aprender qualquer coisa e os sujeitasse
\n a um trabalho contínuo. De quando em quando, assim de quinze em quinze
\n dias, faziam uma talha de lenha e vendiam ao primeiro taverneiro pela metade
\n do valor; voltavam para casa alegres, satisfeitos, com um lenço de
\n cores vivas, um vidro de água-de-colônia, um espelho, bugigangas
\n que denunciavam ainda neles gostos bastante selvagens.<\/p>\n

Passavam então uma semana em casa, a dormir ou a perambular pelas
\n estradas e vendas; à noite, quase sempre nos dias de festas e domingos,
\n saiam com a "harmônica" a tocar peças, no que eram
\n exímios, sendo a presença deles muito reqüestada nos bailes
\n da vizinhança.<\/p>\n

Embora seus pais vivessem em casa de Quaresma, raramente lá apareciam;
\n e, se o faziam, era porque de todo não tinham que comer. Levavam o
\n descuido da vida, a imprevidência, a ponto de não terem medo
\n do recrutamento. Eram, entretanto, capazes de dedicação, de
\n lealdade e bondade, mas o trabalho continuado, todo o dia, repugnava-lhes
\n à natureza, como uma pena ou um castigo.<\/p>\n

Essa atonia da nossa população, essa espécie de desânimo
\n doentio, de indiferença nirvanesca por tudo e todas as coisas, cercam
\n de uma caligem de tristeza desesperada a nossa roça e tira-lhe o encanto,
\n a poesia e o viço sedutor de plena natureza.<\/p>\n

Parece que nem um dos grandes países oprimidos, a Polônia, a
\n Irlanda, a Índia apresentará o aspecto cataléptico do
\n nosso interior. Tudo aí dorme, cochila, parece morto; naqueles há
\n revolta, há fuga para o sonho; no nosso… Oh!… dorme-se…<\/p>\n

A ausência de Quaresma trouxera para o seu sítio essa atmosfera
\n geral da roça. O "Sossego" parecia dormir, dormir de encantamento,
\n à espera que o príncipe o viesse despertar.<\/p>\n

Máquinas agrícolas, que não haviam ainda servido, enferrujavam
\n com a etiqueta da casa. Aqueles arados de ponta de aço, que tinham
\n chegado com a relha reluzente, de um brilho azulado e doce, estavam hediondos
\n e morriam de tédio no abandono em que jaziam, bracejando angustiosamente
\n para o céu mudo. De manhã, não se ouvia mais o cacarejar
\n das aves no galinheiro, o esvoaçar dos pombos — todo esse hino matinal
\n de vida, de trabalho, de fartura não mais se casava com as auroras
\n rosadas e com o chilreio álacre do passaredo; e ninguém sabia
\n ver as paineiras em flor, com as suas lindas flores rosadas e brancas que,
\n a espaços, caíam docemente como aves feridas.<\/p>\n

Dona Adelaide não tinha nem gosto nem atividade para superintender
\n aqueles serviços e fruir a poesia da roça. Sofria com a separação
\n do irmão e vivia como se estivesse na cidade. Comprava os gêneros
\n na venda e não se incomodava com as coisas do sítio.<\/p>\n

Ansiava pela volta do irmão; escrevia-lhe cartas desesperadas, às
\n quais ele respondia aconselhando calma, fazendo promessas. A última
\n recebida, porém, tinha de sopetão outro acento; não era
\n mais confiante, entusiástica, traía desânimo, desalento,
\n mesmo desespero.<\/p>\n

"Querida Adelaide. Só agora posso responder-te a carta que recebi
\n há quase duas semanas. Justamente quando ela me chegou às mãos,
\n acabava de ser ferido, ferimento ligeiro é verdade, mas que me levou
\n à cama e trar-me-á uma convalescença longa. Que combate,
\n minha filha! Que horror! Quando me lembro dele, passo as mãos pelos
\n olhos como para afastar uma visão má. Fiquei com horror à
\n guerra que ninguém pode avaliar… Uma confusão, um infernal
\n zunir de balas, clarões sinistros, imprecações — e tudo
\n isto no seio da treva profunda da noite… Houve momentos que se abandonaram
\n as armas de fogo: batíamo-nos à baioneta, a coronhadas, a machado,
\n facão. Filha: um combate de trogloditas, uma coisa pré-histórica…
\n Eu duvido, eu duvido, duvido da justiça disso tudo, duvido da sua razão
\n de ser, duvido que seja certo e necessário ir tirar do fundo de nós
\n todos a ferocidade adormecida, aquela ferocidade que se fez e se depositou
\n em nós nos milenários combates com as feras, quando disputávamos
\n a terra a elas… E não vi homens de hoje; vi homens de Cro-Magnon,
\n do Neanderthal armados com machados de sílex, sem piedade, sem amor,
\n sem sonhos generosos, a matar, sempre a matar… Este teu irmão que
\n estás vendo, também fez das suas, também foi descobrir
\n dentro de si muita brutalidade, muita ferocidade, muita crueldade… Eu matei,
\n minha irmã; eu matei! E não contente de matar, ainda descarreguei
\n um tiro quando o inimigo arquejava a meus pés… Perdoa-me! Eu te peço
\n perdão, porque preciso de perdão e não sei a quem pedir,
\n a que Deus, a que homem, a alguém enfim… Não imaginas como
\n isto faz-me sofrer… Quando caí embaixo de uma carreta, o que me doía
\n não era a ferida, era a alma, era a consciência; e Ricardo, que
\n foi ferido e caiu ao meu lado, a gemer e pedir — ‘capitão, meu gorro,
\n meu gorro!’ — parecia que era o meu próprio pensamento que ironizava
\n o meu destino…<\/p>\n

Esta vida é absurda e ilógica; eu já tenho medo de viver,
\n Adelaide. Tenho medo, porque não sabemos para onde vamos, o que faremos
\n amanhã, de que maneira havemos de nos contradizer de sol para sol…<\/p>\n

O melhor é não agir, Adelaide; e desde que o meu dever me livre
\n destes encargos, irei viver na quietude, na quietude mais absoluta possível,
\n para que do fundo de mim mesmo ou do mistério das coisas não
\n provoque a minha ação o aparecimento de energias estranhas à
\n minha vontade, que mais me façam sofrer e tirem o doce sabor de viver…<\/p>\n

Além do que, penso que todo este meu sacrifício tem sido inútil.
\n Tudo o que nele pus de pensamento não foi atingido, e o sangue que
\n derramei, e o sofrimento que vou sofrer toda a vida, foram empregados, foram
\n gastos, foram estragados, foram vilipendiados e desmoralizados em prol de
\n uma tolice política qualquer…<\/p>\n

Ninguém compreende o que quero, ninguém deseja penetrar e sentir;
\n passo por doido, tolo, maníaco e a vida se vai fazendo inexoravelmente
\n com a sua brutalidade e fealdade."<\/p>\n

————————————-<\/p>\n

Como Quaresma dizia na carta, o seu ferimento não era grave, era,
\n porém, delicado e exigia tempo para uma cura completa e sem perigos.
\n Ricardo, este, fora ferido mais gravemente. E se o sofrimento de Quaresma
\n era profundamente moral, o de Coração dos Outros era físico
\n e não se cansava de gemer e imprecar contra a sorte que o arrastara
\n até à posição de combatente.<\/p>\n

Os hospitais em que se tratavam estavam separados pela baía, agora
\n intransponível, exigindo a viagem de uma margem à outra bem
\n doze horas por estrada de ferro.<\/p>\n

Tanto na ida como na volta, ferido como estava, Quaresma passara pela estação
\n em que morava. O trem, porém, não parava, e ele se limitou a
\n deitar pela portinhola um longo e saudoso olhar para aquele seu "Sossego",
\n de terras pobres e árvores velhas, onde sonhara repousar calmamente
\n por toda a vida; e, entretanto, o lançara na mais terrível das
\n aventuras.<\/p>\n

E ele perguntava de si para si, onde, na terra, estava o verdadeiro sossego,
\n onde se poderia encontrar esse repouso de alma e corpo, pelo qual tanto ansiava,
\n depois dos sacolejamentos por que vinha passando — onde? E o mapa dos continentes,
\n as cartas dos países, as plantas das cidades, passavam-lhe pelos olhos
\n e não viu, não encontrou um país, uma província,
\n uma cidade, uma rua onde o houvesse.<\/p>\n

A sua sensação era de fadiga, não física, mas
\n moral e intelectual, Tinha vontade de não mais pensar, de não
\n mais amar; queria, contudo, viver, por prazer físico; pela sensação
\n material pura e simples de viver. Assim, convalesceu longamente, demoradamente,
\n melancolicamente, sem uma visita, sem ver uma face amiga.<\/p>\n

Coleoni e família se haviam retirado para fora; o general, por preguiça
\n e desleixo, não viera vê-lo. Vivia só, envolvido na suavidade
\n da convalescença, a pensar no Destino, na sua vida, nas idéias
\n e mais que tudo nas suas desilusões.<\/p>\n

Entretanto, a revolta na baía chegava ao fim; toda gente já
\n pressentia isso e queria esse alívio.<\/p>\n

O almirante e Albernaz, ambos pelos mesmos motivos, observavam esse fim com
\n tristeza. O primeiro via fugir o seu sonho de comandar uma esquadra e a conseqüente
\n volta para o quadro; e o general sentia perder a sua comissão, cujos
\n rendimentos faziam de forma tão notável melhorar a situação
\n da família.<\/p>\n

Naquela manhã, bem cedo, Dona Maricota acordara o marido:<\/p>\n

— Chico, levanta-te! Olha que tens que ir à missa do Senador Clarimundo…<\/p>\n

Ouvindo a recomendação da mulher, Albernaz ergueu-se logo do
\n leito. Era preciso não faltar. A sua presença se impunha e significava
\n muito. Clarimundo fora um republicano histórico, agitador, tribuno
\n temido, no tempo do Império; após a República, porém,
\n não apresentara aos seus pares do Senado nada de útil e benfazejo.
\n Embora assim, a sua influência ficara sendo grande; e, com diversos
\n outros, era chamado patriarca da República. Há nos próceres
\n republicanos uma necessidade extraordinária de serem gloriosos e não
\n esquecidos pelo futuro, a que eles se recomendam com teimoso interesse.<\/p>\n

Clarimundo era um desses próceres e, durante a comoção,
\n não se sabia bem por quê, o seu prestígio cresceu e já
\n se falava nele para substituir o marechal. Albernaz conhecera-o vagamente,
\n mas assistir a sua missa era quase uma afirmação política.<\/p>\n

A dor da morte da filha já se esvaíra muito na sua memória.
\n O que o fazia sofrer era aquela semivida da moça, mergulhada na loucura
\n e na moléstia. A morte tem a virtude de ser brusca, de chocar, mas
\n não corroer, como essas moléstias duradouras nas pessoas amadas;
\n passado que é o choque, vai ficando em nós uma suave recordação
\n do ente querido, uma boa fisionomia sempre presente aos nossos olhos.<\/p>\n

Dava-se isso com Albernaz e a sua satisfação de viver e a sua
\n jovialidade natural foram voltando insensivelmente.<\/p>\n

Obediente à mulher, preparou-se, vestiu-se e saiu. Conquanto se estivesse
\n ainda em plena revolta, esses ofícios fúnebres se faziam nas
\n igrejas do centro da cidade. O general chegou a tempo e à hora. Havia
\n uniformes e cartolas e todos se comprimiam para assinar as listas de presença.
\n Não tanto que quisessem atestar à família do morto esse
\n ato delicado; dominava-os, além disso, a esperança de ter os
\n nomes nos jornais.<\/p>\n

Albernaz não deixou de atirar-se também a uma das listas que
\n andavam pelas mesas da sacristia; e quando ia assinar, alguém lhe falou.
\n Era o almirante. A missa ia começar, mas ambos evita,"am entrar
\n na nave cheia, e ficaram a um vão de janela, na sacristia, conversando.<\/p>\n

— Então acaba breve, hein?<\/p>\n

— Dizem que a esquadra já saiu de Pernambuco.<\/p>\n

Fora Caldas quem falara primeiro e a resposta do general fê-lo sorrir
\n irônico dizendo:<\/p>\n

— Enfim…<\/p>\n

— A baia está cercada de canhões, continuou o general, após
\n uma pausa, e o marechal vai intimá-los a renderem-se.<\/p>\n

— Já era tempo, fez Caldas… Comigo, a coisa já estava acabada…
\n Levar quase sete meses para dar cabo de uns calhambeques!…<\/p>\n

— Você exagera, Caldas; a coisa não era tão fácil
\n assim… E o mar?<\/p>\n

— Que fez a esquadra tanto tempo no Recife, você não me dirá?
\n Ah! Se fosse com este seu criado, tinha logo partido e atacado… Sou pelas
\n decisões prontas…<\/p>\n

O padre, no interior da igreja, continuava a pedir a Deus repouso para a
\n alma do Senador Clarimundo. O místico cheiro de incenso vinha até
\n eles e o votivo perfume, votivo ao Deus da paz e da bondade, não os
\n demovia dos seus pensamentos guerreiros.<\/p>\n

— Entre nós, aduziu Caldas, não há mais gente que preste…
\n Isto é um país perdido, acaba colônia inglesa…<\/p>\n

Coçou nervoso um dos favoritos e esteve um instante a olhar o ladrilho
\n do chão. Albernaz avançou, meio sarcástico:<\/p>\n

— Agora não; agora a autoridade está prestigiada, consolidada,
\n e uma era de progresso vai abrir-se para o Brasil.<\/p>\n

— Qual o quê! Onde é que você viu um governo…<\/p>\n

— Mais baixo, Caldas!<\/p>\n

— … onde é que se viu um governo que não aproveita as aptidões,
\n abandona-as, deixa-as por ai vegetar?… Dá-se o mesmo com as nossas
\n riquezas naturais: jazem por aí à toa!<\/p>\n

A sineta soou e olharam um pouco a nave cheia. Pela porta, via-se uma porção
\n de homens, todos de negro, ajoelhados, contrictos, batendo nos peitos, a confessar
\n de si para si; mea culpa, mea maxima culpa…<\/p>\n

Uma réstia de sol coava-se por uma das aberturas do alto e resplandecia
\n sobre algumas cabeças.<\/p>\n

Insensivelmente, os dois, na sacristia, levaram a mão ao peito e confessaram
\n também: mea culpa, mea maxima culpa…<\/p>\n

A missa veio a acabar e ambos entraram para o abraço da pragmática.
\n A nave rescendia a incenso e tinha um aspecto tranqüilo de imortalidade.<\/p>\n

Todos tinham um grande ar de compunção: amigos, parentes, conhecidos
\n e desconhecidos pareciam sofrer igualmente. Albernaz e Caldas, logo que penetraram
\n no corpo da igreja, apanharam no ar um sentimento profundo e afivelaram-no
\n ao rosto.<\/p>\n

Genelício também viera; ele tinha o vício das missas
\n das pessoas importantes, dos cartões de pêsames, dos cumprimentos
\n em dias de aniversário. Temendo que a memória não lhe
\n ajudasse, possuía um caderninho onde as datas aniversárias estavam
\n assentadas e as residências também. O índice era organizado
\n com muito cuidado. Não havia sogra, prima, tia, cunhada, de homem importante,
\n que, em dia de aniversário, não recebesse os seus parabéns,
\n e, por morte, não o levasse à igreja em missa de sétimo
\n dia.<\/p>\n

O seu traje de luto era de pano grosso, pesado; e, olhando-o, lembrava-nos
\n logo de um castigo dantesco.<\/p>\n

Na rua, Genelício escovava a cartola com a manga da sobrecasaca e
\n dizia ao sogro e ao almirante:<\/p>\n

— A coisa está pra acabar…! Breve…<\/p>\n

— E se resistirem? perguntou o general.<\/p>\n

— Qual! Não resistem. Corre que já propuseram rendição…
\n É preciso arranjar uma manifestação ao marechal.<\/p>\n

— Não acredito, fez o almirante. Conheço muito o Saldanha,
\n é orgulhoso e não se entrega assim…<\/p>\n

Genelício ficou um pouco assustado com a entonação da
\n voz do seu<\/p>\n

parente; teve medo que ele falasse mais alto, desse na vista e o comprometesse.
\n Calou-se; Albernaz, porém, avançou:<\/p>\n

— Não há orgulho que resista a uma esquadra mais forte.<\/p>\n

— Forte! Uns calhambeques, homem!<\/p>\n

Caldas continha a custo a fúria que lhe ia n’alma. O céu estava
\n azul e calmo. Havia nele nuvens brancas, leves, esgarçadas, que se
\n moviam lentamente, como velas, naquele mar infinito. Genelício olhou-o
\n um pouco e aconselhou:<\/p>\n

— Almirante, não fale assim… Olhe que…<\/p>\n

— Qual! Não tenho medo… Porcarias!…<\/p>\n

— Bom, fez Genelício, eu tenho que ir à Rua Primeiro de Março
\n e…<\/p>\n

Despediu-se e saiu com o seu traje de chumbo, curvado, olhando o chão
\n com o seu pince-nez azulado, palmilhando a rua com passo miúdo e cauteloso.<\/p>\n

Albernaz e Caldas ainda estiveram conversando um tempo e se despediram sempre
\n amigos, cada um com o seu desgosto e a sua decepção.<\/p>\n

Tinham razão: a revolta veio a acabar dai a dias. A esquadra legal
\n entrou; os oficiais revoltosos se refugiaram nos navios de guerra portugueses
\n e o Marechal Floriano ficou senhor da baía.<\/p>\n

No dia da entrada, acreditando que houvesse canhoneio, uma grande parte da
\n população abandonou a cidade, refugiando-se nos subúrbios,
\n por baixo das árvores, na casa de amigos ou nos galpões construídos
\n adrede pelo Estado.<\/p>\n

Era de ver o terror que se estampava naquelas fisionomias, a ânsia
\n e a angústia também. Levavam trouxas, samburás, pequenas
\n malas; crianças de peito, a chorar, o papagaio querido, o cachorro
\n de estimação, o passarinho que de há muito quebrava a
\n tristeza de uma casa pobre.<\/p>\n

O que mais metia medo era o famoso canhão de dinamite, do "Niterói",
\n uma espalhafatosa invenção americana, instrumento terrível,
\n capaz de causar terremotos e de abalar os fundamentos das montanhas graníticas
\n do Rio.<\/p>\n

As crianças e as mulheres, mesmo fora do alcance de seu poder, temiam
\n uvir o seu estrondo; entretanto, esse fantasma yankee, esse pesadelo, essa
\n quase força da natureza, foi morrer abandonado num cais, desprezado
\n e inofensivo.<\/p>\n

O fim do levante foi um alívio; a coisa já estava ficando monótona
\n e o marechal ganhou feições sobre-humanas com a vitória.<\/p>\n

Quaresma teve alta por esse tempo; e uma ala de seu batalhão foi destacada
\n para guarnecer a ilha das Enxadas. Inocêncio Bustamante continuava a
\n superintender o corpo com muito zelo, do interior do seu gabinete, na estalagem
\n condenada que lhe servia de quartel. A escrituração estava em
\n dia e era feita com a melhor letra.<\/p>\n

Policarpo aceitou com repugnância o papel de carcereiro, pois na ilha
\n das Enxadas estavam depositados os marinheiros prisioneiros. Os seus tormentos
\n d’alma mais cresceram com o exercício de tal função.
\n Quase os não olhava; tinha vexame, piedade e parecia-lhe que dentre
\n eles um conhecia o segredo de sua consciência.<\/p>\n

De resto, todo o sistema de idéias que o fizera meter-se na guerra
\n civil se tinha desmoronado. Não encontrara o Sully e muito menos o
\n Henrique IV. Sentia também que o seu pensamento motriz não residia
\n em nenhuma das pessoas que encontrara. Todos tinham vindo ou com pueris pensamentos
\n políticos, ou por interesse; nada de superior os animava. Mesmo entre
\n os moços, que eram muitos, se não havia baixo interesse, existia
\n uma adoração fetíchica pela forma republicana, um exagero
\n das virtudes dela, um pendor para o despotismo que os seus estudos e meditações
\n não podiam achar justos. Era grande a sua desilusão.<\/p>\n

Os prisioneiros se amontoavam nas antigas salas de aulas e alojamentos dos
\n aspirantes. Havia simples marinheiros; havia inferiores; havia escreventes
\n e operários de bordo. Brancos, pretos, mulatos, caboclos, gente de
\n todas as cores e todos os sentimentos, gente que se tinha metido em tal aventura
\n pelo hábito de obedecer, gente inteiramente estranha à questão
\n em debate, gente arrancada à força aos lares ou à calaçaria
\n das ruas, pequeninos, tenros, ou que se haviam alistado por miséria;
\n gente ignara, simples, às vezes cruel e perversa como crianças
\n inconscientes; às vezes, boa e dócil como um cordeiro, mas,
\n enfim, gente sem responsabilidade, sem anseio político, sem vontade
\n própria, simples autômatos nas mãos dos chefes e superiores
\n que a tinham abandonado à mercê do vencedor.<\/p>\n

De tarde, ele ficava a passear, olhando o mar. A viração soprava
\n ainda e as gaivotas continuavam a pescar. Os barcos passavam. Ora, eram lanchas
\n fumarentas que lá iam para o fundo da baía; ora pequenos botes
\n ou canoas, roçando carinhosamente a superfície das águas,
\n pendendo para lá e para cá, como se as suas alvas velas enfunadas
\n quisessem afagar a espelhenta superfície do abismo. Os Órgãos
\n vinham suavemente morrendo na violeta macia; e o resto era azul, um azul imaterial
\n que inebriava, embriagava, como um licor capitoso.<\/p>\n

Ficava assim um tempo longo, a ver, e quando se voltava, olhava a cidade
\n que entrava na sombra, aos beijos sangrentos do ocaso.<\/p>\n

A noite chegava e Quaresma continuava a passear na borda do mar, meditando,
\n pensando, sofrendo com aquelas lembranças de ódios, de sangueiras
\n e ferocidade.<\/p>\n

A sociedade e a vida pareceram-lhe coisas horrorosas, e imaginou que do exemplo
\n delas vinham os crimes que aquela punia, castigava e procurava restringir.
\n Eram negras e desesperadas, as suas idéias; muita vez julgou que delirava.<\/p>\n

E então se lamentava por estar sozinho, por não ter um companheiro
\n com quem conversar, que lhe fizesse fugir àqueles tristes pensamentos
\n que o assediavam e se estavam transformando em obsessão.<\/p>\n

Ricardo estava de guarnição na ilha das Cobras; e, mesmo que
\n ali estivesse, os rigores da disciplina não lhe permitiriam uma conversa
\n mais amigável. Vinha a noite inteiramente, e o silêncio e a treva
\n envolviam tudo.<\/p>\n

Quaresma ainda ficava horas ao ar livre a pensar, olhando o fundo da baía,
\n onde quase não havia luzes que interrompessem a continuidade do negror
\n noturno.<\/p>\n

Fixava bem os olhos para lá, como se os quisesse habituar a penetrar
\n nas coisas indecifráveis e adivinhar dentro da sombra negra a forma
\n das montanhas, o recorte das ilhas que a noite tinha feito desaparecer. <\/p>\n

Fatigado, ia dormir. Nem sempre dormia bem; tinha insônias e, se queria
\n ler, a atenção recusava fixar-se e o pensamento vagabundava
\n muito longe do livro.<\/p>\n

Certa noite em que ia dormindo melhor, um inferior veio acordá-lo
\n pela madrugada:<\/p>\n

— Senhor major, está aí o "home" do Itamarati.<\/p>\n

— Que homem?<\/p>\n

— O oficial que vem buscar a turma do Boqueirão.<\/p>\n

Sem atinar do que se tratava, levantou-se e foi ao encontro do visitante.
\n O homem já estava no interior de um dos alojamentos. Uma escolta estava
\n à porta. Seguiam-no algumas praças, das quais uma levava uma
\n lanterna que derramava no salão uma fraca luzerna amarelada. A vasta
\n sala estava cheia de corpos, deitados, seminus, e havia todo o íris
\n das cores humanas. Uns roncavam, outros dormiam somente; e, quando Quaresma
\n entrou, houve alguém que em sonho, gemeu — ai! Cumprimentaram-se,
\n Quaresma e o emissário do Itamarati, e nada disseram. Ambos tiveram
\n medo de falar. O oficial despertou um dos prisioneiros e disse para as praças:
\n "Levem este".<\/p>\n

Seguiu adiante e despertou outro: — "Onde você esteve?"
\n "Eu" — respondeu o marinheiro — "na Guanabara"… "Ah!
\n patife" acudiu o homem do Itamarati… "Este também… Levem!"…<\/p>\n

Os soldados condutores iam até à porta, deixavam o prisioneiro
\n e voltavam.<\/p>\n

O oficial passou por uma porção deles e não fez reparo;
\n adiante, deu com um rapaz claro, franzino, que não dormia. Gritou então:
\n "Levante-se!" O rapaz ergueu-se tremendo. — "Onde esteve você?"
\n perguntou. — "Eu era enfermeiro", retrucou o rapaz. — "Que
\n enfermeiro!" fez o emissário. "Levem este também"…<\/p>\n

— Mas, "seu" tenente, deixe-me escrever à minha mãe,
\n pediu o rapaz quase chorando.<\/p>\n

— Que mãe! respondeu o homem do Itamarati. Siga! Vá!<\/p>\n

E assim foi uma dúzia, escolhida a esmo, ao acaso, cercada pela escolta,
\n a embarcar num batelão que uma lancha logo rebocou para fora das águas
\n da ilha.<\/p>\n

Quaresma não atinou de pronto com o sentido da cena e foi, após
\n o afastamento da lancha, que ele encontrou uma explicação.<\/p>\n

Não deixou de pensar então por que força misteriosa,
\n por que injunção irônica ele se tinha misturado em tão
\n tenebrosos acontecimentos, assistindo ao sinistro alicerçar do regime…<\/p>\n

A embarcação não ia longe. O mar gemia demoradamente
\n de encontro às pedras do cais. A esteira da embarcação
\n estrelejava fosforescente. No alto, num céu negro e profundo, as estrelas
\n brilhavam serenamente. <\/p>\n

A lancha desapareceu nas trevas do fundo da baía. Para onde ia? Para
\n o Boqueirão… <\/p>\n

V – A AFILHADA<\/a><\/h4>\n

Como lhe parecia ilógico com ele mesmo estar ali metido naquele estreito
\n calabouço? Pois ele, o Quaresma plácido, o Quaresma de tão
\n profundos pensamentos patrióticos, merecia aquele triste fim? De que
\n maneira sorrateira o Destino o arrastara até ali, sem que ele pudesse
\n pressentir o seu extravagante propósito, tão aparentemente sem
\n relação com o resto da sua vida? Teria sido ele com os seus
\n atos passados, com as suas ações encadeadas no tempo, que fizera
\n com que aquele velho deus docilmente o trouxesse até à execução
\n de tal desígnio? Ou teriam sido os fatos externos, que venceram a ele,
\n Quaresma, e fizeram-no escravo da sentença da onipotente divindade?
\n Ele não sabia, e, quando teimava em pensar, as duas coisas se baralhavam,
\n se emaranhavam e a conclusão certa e exata lhe fugia. <\/p>\n

Não estava ali há muitas horas. Fora preso pela manhã,
\n logo ao erguer-se da cama; e, pelo cálculo aproximado do tempo, pois
\n estava sem relógio e mesmo se o tivesse não poderia consultá-lo
\n à fraca luz da masmorra, imaginava podiam ser onze horas.<\/p>\n

Por que estava preso? Ao certo não sabia; o oficial que o conduzira,
\n nada lhe quisera dizer; e, desde que saíra da ilha das Enxadas para
\n a das Cobras, não trocara palavra com ninguém, não vira
\n nenhum conhecido no caminho, nem o próprio Ricardo que lhe podia, com
\n um olhar, com um gesto, trazer sossego às suas dúvidas. Entretanto,
\n ele atribuía a prisão à carta que escrevera ao presidente,
\n protestando contra a cena que presenciara na véspera.<\/p>\n

Não se pudera conter. Aquela leva de desgraçados a sair assim,
\n a desoras, escolhidos a esmo, para uma carniçaria distante, falara
\n fundo a todos os seus sentimentos; pusera diante dos seus olhos todos os seus
\n princípios morais; desafiara a sua coragem moral e a sua solidariedade
\n humana; e ele escrevera a carta com veemência, com paixão, indignado.
\n Nada omitiu do seu pensamento; falou claro, franca e nitidamente.<\/p>\n

Devia ser por isso que ele estava ali naquela masmorra, engaiolado, trancafiado,
\n isolado dos seus semelhantes como uma fera, como um criminoso, sepultado na
\n treva, sofrendo umidade, misturado com os seus detritos, quase sem comer…
\n Como acabarei? Como acabarei? E a pergunta lhe vinha, no meio da revoada de
\n pensamentos que aquela angústia provocava pensar. Não havia
\n base para qualquer hipótese. Era de conduta tão irregular e
\n incerta o Governo que tudo ele podia esperar: a liberdade ou a morte, mais
\n esta que aquela.<\/p>\n

O tempo estava de morte, de carnificina; todos tinham sede de matar, para
\n afirmar mais a vitória e senti-la bem na consciência coisa sua,
\n própria, e altamente honrosa.<\/p>\n

Iria morrer, quem sabe se naquela noite mesmo? E que tinha ele feito de sua
\n vida? Nada. Levara toda ela atrás da miragem de estudar a pátria,
\n por amá-la e querê-la muito, no intuito de contribuir para a
\n sua felicidade e prosperidade. Gastara a sua mocidade nisso, a sua virilidade
\n também; e, agora que estava na velhice, como ela o recompensava, como
\n ela o premiava, como ela o condecorava? Matando-o. E o que não deixara
\n de ver, de gozar, de fruir, na sua vida? Tudo. Não brincara, não
\n pandegara, não amara — todo esse lado da existência que parece
\n fugir um pouco à sua tristeza necessária, ele não vira,
\n ele não provara, ele não experimentara.<\/p>\n

Desde dezoito anos que o tal patriotismo lhe absorvia e por ele fizera a
\n tolice de estudar inutilidades. Que lhe importavam os rios? Eram grandes?
\n Pois que fossem… Em que lhe contribuiria para a felicidade saber o nome
\n dos heróis do Brasil? Em nada… O importante é que ele tivesse
\n sido feliz. Foi? Não. Lembrou-se das suas coisas de tupi, do folk-lore,
\n das suas tentativas agrícolas… Restava disso tudo em sua alma uma
\n satisfação? Nenhuma! Nenhuma!<\/p>\n

O tupi encontrou a incredulidade geral, o riso, a mofa, o escárnio;
\n e levou-o à loucura. Uma decepção. E a agricultura? Nada.
\n As terras não eram ferazes e ela não era fácil como diziam
\n os livros. Outra decepção. E, quando o seu patriotismo se fizera
\n combatente, o que achara? Decepções. Onde estava a doçura
\n de nossa gente? Pois ele não a viu combater como feras? Pois não
\n a via matar prisioneiros, inúmeros? Outra decepção. A
\n sua vida era uma decepção, uma série, melhor, um encadeamento
\n de decepções.<\/p>\n

A pátria que quisera ter era um mito; era um fantasma criado por ele
\n no silêncio do seu gabinete. Nem a física, nem a moral, nem a
\n intelectual, nem a política que julgava existir, havia, A que existia
\n de fato, era a do Tenente Antonino, a do doutor Campos, a do homem do Itamarati.<\/p>\n

E, bem pensado, mesmo na sua pureza, o que vinha a ser a Pátria? Não
\n teria levado toda a sua vida norteado por uma ilusão, por uma idéia
\n a menos, sem base, sem apoio, por um Deus ou uma Deusa cujo império
\n se esvaía? Não sabia que essa idéia nascera da amplificação
\n da crendice dos povos greco-romanos de que os ancestrais mortos continuariam
\n a viver como sombras e era preciso alimentá-las para que eles não
\n perseguissem os descendentes? Lembrou-se do seu Fustel de Coulanges… Lembrou-se
\n de que essa noção nada é para os Menenanã, para
\n tantas pessoas… Pareceu-lhe que essa idéia como que fora explorada
\n pelos conquistadores por instantes sabedores das nossas subserviências
\n psicológicas, no intuito de servir às suas próprias ambições…<\/p>\n

Reviu a história; viu as mutilações, os acréscimos
\n em todos os países históricos e perguntou de si para si: como
\n um homem que vivesse quatro séculos sendo francês, inglês,
\n italiano, alemão, podia sentir a Pátria?
\n Uma hora, para o francês, o Franco-Condado era terra dos seus avós,
\n outra não era; num dado momento, a Alsácia não era, depois
\n era e afinal não vinha a ser.<\/p>\n

Nós mesmos não tivemos a Cisplatina e não a perdemos;
\n e, porventura, sentimos que haja lá manes dos nossos avós e
\n por isso sofremos qualquer mágoa?<\/p>\n

Certamente era uma noção sem consistência racional e
\n precisava ser revista.<\/p>\n

Mas, como é que ele tão sereno, tão lúcido, empregara
\n sua vida, gastara o seu tempo, envelhecera atrás de tal quimera? Como
\n é que não viu nitidamente a realidade, não a pressentiu
\n logo e se deixou enganar por um falaz ídolo, absorver-se nele, dar-lhe
\n em holocausto toda a sua existência? Foi o seu isolamento, o seu esquecimento
\n de si mesmo; e assim é que ia para a cova, sem deixar traço
\n seu, sem um filho, sem um amor, sem um beijo mais quente, sem nenhum mesmo,
\n e sem sequer uma asneira!<\/p>\n

Nada deixava que afirmasse a sua passagem e a terra não lhe dera nada
\n de saboroso.<\/p>\n

Contudo, quem sabe se outros que lhe seguissem as pegadas não seriam
\n mais felizes? E logo respondeu a si mesmo: mas como? Se não se fizera
\n comunicar, se nada dissera e não prendera o seu sonho, dando-lhe corpo
\n e substância?<\/p>\n

E esse seguimento adiantaria alguma coisa? E essa continuidade traria enfim
\n para a terra alguma felicidade? Há quantos anos vidas mais valiosas
\n que a dele, se vinham oferecendo, sacrificando e as coisas ficaram na mesma,
\n a terra na mesma miséria, na mesma opressão, na mesma tristeza.\n <\/p>\n

E ele se lembrava que há bem cem anos, ali, naquele mesmo lugar onde
\n estava, talvez naquela mesma prisão, homens generosos e ilustres estiveram
\n presos por quererem melhorar o estado de coisas de seu tempo. Talvez só
\n tivessem pensado, mas sofreram pelo seu pensamento. Tinha havido vantagem?
\n As condições gerais tinham melhorado? Aparentemente sim; mas,
\n bem examinado, não.<\/p>\n

Aqueles homens, acusados de crime tão nefando em face da legislação
\n da época, tinham levado dois anos a ser julgados; e ele, que não
\n tinha crime algum, nem era ouvido, nem era julgado; seria simplesmente executado!<\/p>\n

Fora bom, fora generoso, fora honesto, fora virtuoso — ele que fora tudo
\n isso, ia para a cova sem o acompanhamento de um parente, de um amigo, de um
\n camarada…<\/p>\n

Onde estariam eles? Sobre o Ricardo Coração dos Outros, tão
\n simples e tão inocente na sua mania de violão, ele não
\n poria mais os olhos? Era tão bom que o pudesse, para mandar à
\n sua irmã o último recado, ao preto Anastácio um adeus,
\n à sua afilhada um abraço! Nunca mais vê-los-ia, nunca!<\/p>\n

E ele chorou um pouco.<\/p>\n

Quaresma, porém, enganava-se em parte. Ricardo soubera de sua prisão
\n e procurava soltá-lo. Teve noticia do exato motivo dela; mas não
\n se intimidou. Sabia perfeitamente que corria grande risco, pois a indignação
\n no palácio contra Quaresma fora geral. A vitória tinha feito
\n os vitoriosos inclementes e ferozes, e aquele protesto soou entre eles como
\n um desejo de diminuir o valor das vantagens alcançadas. Não
\n havia mais piedade, não havia mais simpatia, nem respeito pela vida
\n humana; o que era necessário era dar o exemplo de um massacre à
\n turca, porém clandestino, para que jamais o poder constituído
\n fosse atacado ou mesmo discutido. Era a filosofia social da época,
\n com forças de religião, com os seus fanáticos, com os
\n seus sacerdotes e pregadores, e ela agia com a maldade de uma crença
\n forte, sobre a qual fizéssemos repousar a felicidade de muitos. <\/p>\n

Ricardo, entretanto, não se amedrontou; procurou influências
\n de amigos. Ao entrar no Largo de São Francisco encontrou Genelício.
\n Vinha da missa da irmã da sogra do Deputado Castro. Como sempre, trajava
\n uma pesada sobrecasaca preta que parecia de chumbo. Já estava subdiretor
\n e o seu trabalho era agora imaginar meios e modos de ser diretor. A coisa
\n era difícil; mas trabalhava num livro: Os Tribunais de Contas nos Países
\n Asiáticos — o qual, demonstrando uma erudição superior,
\n talvez lhe levasse ao alto lugar cobiçado.<\/p>\n

Vendo-o, Ricardo não se deteve. Correu-lhe ao encalço e falou-lhe:\n <\/p>\n

— Doutor, Vossa Excelência dá licença que lhe dê
\n uma palavra?<\/p>\n

Genelício perfilou-se todo e, como tivesse péssima memória
\n das fisionomias humildes, perguntou com solenidade e arrogância:<\/p>\n

— Que deseja, camarada?<\/p>\n

Coração dos Outros estava com a sua farda do "Cruzeiro
\n do Sul" e não ficava bem a Genelício dar-se como conhecido
\n de um soldado. O trovador julgou-o mesmo esquecido e indagou ingenuamente:<\/p>\n

— Não me conhece mais, doutor?<\/p>\n

Genelício fechou um pouco os olhos por detrás do pince-nez
\n azulado e disse secamente:<\/p>\n

— Não.<\/p>\n

— Eu, fez com humildade Ricardo, sou Ricardo Coração dos Outros,
\n que cantou no seu casamento.<\/p>\n

Genelicio não sorriu, não deu mostras de alegria e limitou-se:<\/p>\n

— Ah! É o senhor! Bem: que deseja?<\/p>\n

— O senhor não sabe que o Major Quaresma está preso?<\/p>\n

— Quem é?<\/p>\n

— Aquele que foi vizinho do seu sogro.<\/p>\n

— Aquele maluco… Ahn!… E daí?<\/p>\n

— Eu queria que o senhor se interessasse…<\/p>\n

— Não me meto nessas coisas, meu amigo. O governo tem sempre razão.
\n Passe bem.<\/p>\n

E Genelício seguiu com o seu passo cauteloso de quem poupa as solas
\n das botas, enquanto Ricardo ficava de pé a olhar o largo, a gente que
\n passava, a estátua imóvel, as casas feias, a igreja… Tudo
\n lhe pareceu hostil, mau ou indiferente; aquelas caras de homens tinham cataduras
\n de feras e ele quis por um momento chorar de desespero por não poder
\n salvar o amigo.<\/p>\n

Lembrou-se, porém, de Albernaz, e correu a procurá-lo. Não
\n era longe, mas o general ainda não tinha chegado. Ao fim de uma hora
\n o general chegou e, dando com Ricardo, perguntou:<\/p>\n

— Que há?<\/p>\n

O trovador, bastante emocionado, explicou-lhe com voz dorida todo o fato.
\n Albernaz concertou o pince-nez, ajeitou bem o trancelim de ouro na orelha
\n e disse com doçura:<\/p>\n

— Meu filho, eu não posso… Você sabe; sou governista e parece,
\n se eu for pedir por um preso, que já não o sou bastante… Sinto
\n muito, mas… que se há de fazer? Paciência.<\/p>\n

E entrou para o seu gabinete prazenteiro, muito seguro de si, dentro do seu
\n plácido uniforme de general.<\/p>\n

Os oficiais continuavam a entrar e a sair; as campainhas soavam; os contínuos
\n iam e vinham; e Ricardo procurava entre todas aquelas fisionomias uma que
\n lhe pudesse valer. Não havia e ele desesperava. Mas quem havia de ser?
\n Quem? Lembrou-se: o comandante; e foi ter com o Coronel Bustamante, na velha
\n estalagem que servia de quartel ao garboso "Cruzeiro do Sul".<\/p>\n

O batalhão ainda continuava em pé de guerra. Embora terminada
\n a revolta no porto do Rio de Janeiro era preciso mandar forças para
\n o Sul; de forma que os batalhões não tinham sido dissolvidos
\n e um dos apontados para partir era o "Cruzeiro".<\/p>\n

O alferes coxo, no ensaboado pátio da antiga estalagem, continuava
\n na sua faina de instrutor dos novos recrutas. Om — brooo… armas! Mei —
\n ãã volta!<\/p>\n

Ricardo entrou, subiu rapidamente a oscilante escada do velho cortiço
\n e logo que chegou ao cubículo do comandante, gritou: "Com licença,
\n comandante!"<\/p>\n

Bustamante andava de mau humor. Aquele negócio de partir para o Paraná
\n não lhe agradava. Como é que havia de superintender a escrita
\n do batalhão, no fervor de batalhas, nas desordens de marchas e contramarchas?
\n Isso era uma tolice do comandante marchar; o chefe devia ficar a resguardo,
\n para providenciar e dirigir a escrituração.<\/p>\n

Ele pensava nessas coisas, quando Ricardo pediu licença.<\/p>\n

— Entre, disse ele.<\/p>\n

O bravo coronel coçava a grande barba mosaica, tinha o dólmã
\n desabotoado e acabava de calçar um dos pés de botina, para com
\n mais decência receber o inferior.<\/p>\n

Ricardo expôs o seu pedido e esperou com paciência a resposta,
\n que custou a vir. Por fim, Inocêncio disse sacudindo a cabeça
\n e olhando o inferior cheio de severidade:<\/p>\n

— Vai-te embora, senão mando-te prender! Já!<\/p>\n

E apontou com o dedo a porta da saída num gesto marcial e energico.
\n O cabo não se demorou mais. No pátio o instrutor coxo, veterano
\n do Paraguai, continuava com solenidade a encher a arruinada estalagem com
\n as suas vozes de comando! Om-brôô… armas! Meia-ãã…
\n volta… volver!<\/p>\n

Ricardo veio andando triste e desalentado, O mundo lhe parecia vazio de afeto
\n e de amor. Ele que sempre decantara nas suas modinhas a dedicação,
\n o amor, as simpatias, via agora que tais sentimentos não existiam.
\n Tinha marchado atrás de coisas fora da realidade, de quimeras. Olhou
\n o céu alto. Estava tranqüilo e calmo. Olhou as árvores.
\n As palmeiras cresciam com orgulho e titanicamente pretendiam atingir o céu.
\n Olhou as casas, as igrejas, os palácios e lembrou-se das guerras, do
\n sangue, das dores que tudo aquilo custara. E era assim que se fazia a vida,
\n a história e o heroísmo: com violência sobre os outros,
\n com opressões e sofrimentos.<\/p>\n

Logo, porém, recordou que era preciso salvar o amigo e que era necessário
\n dar mais uns passos. Quem poderia? Consultou sua memória. Viu um, viu
\n outro e por fim lembrou-se da afilhada de Quaresma, e foi procurá-la
\n na Real Grandeza.<\/p>\n

Chegou, narrou-lhe o fato e as suas sinistras apreensões. Ela estava
\n só, pois o marido cada vez mais trabalhava para aproveitar os despojos
\n da vitória; não perdia um minuto, andando atrás de um
\n e de outro.<\/p>\n

Olga lembrou-se bem do padrinho, do seu eterno sonhar, da sua ternura, da
\n tenacidade que punha em seguir as suas idéias, da sua candura de donzela
\n romântica…<\/p>\n

Durante um instante uma grande pena tomou-a toda inteira e tirou-lhe a vontade
\n de agir. Pareceu-lhe que era bastante a sua piedade e ela ia de algum modo
\n dar lenitivo ao sofrimento do padrinho; mas bem cedo o viu ensangüentado
\n — ele, tão generoso, ele, tão bom, e pensou em salvá-lo.<\/p>\n

— Mas que fazer, meu caro Senhor Ricardo, que fazer? Eu não conheço
\n ninguém… Eu não tenho relações… Minhas amigas…
\n A Alice, a mulher do doutor Brandão, está fora… A Cassilda,
\n a filha do Castrioto, não pode… Não sei, meu Deus!<\/p>\n

E acentuou estas últimas palavras com grande e lancinante desespero.
\n Os dois ficaram calados. A moça, que estava sentada, tomou a cabeça
\n entre as mãos e as suas unhas longas e aperoladas engastaram-se nos
\n seus cabelos negros. Ricardo estava de pé e aparvalhado.<\/p>\n

— Que hei de fazer, meu Deus? repetiu ela.<\/p>\n

Pela primeira vez, ela sentiu que a vida tinha coisas desesperadoras. Possuía
\n a mais forte disposição de salvar seu padrinho: faria sacrifício
\n de tudo, mas era impossível, impossível! Não havia um
\n meio; não havia um caminho. Ele tinha que ir para o posto de suplício,
\n tinha que subir o seu Calvário, sem esperança de ressurreição.<\/p>\n

— Talvez seu marido, disse Ricardo.<\/p>\n

Pensou um pouco, demorou-se mais no exame do caráter do esposo; mas,
\n em breve, viu bem que o seu egoísmo, a sua ambição e
\n a sua ferocidade interesseira não permitiriam, que ele desse o mínimo
\n passo.<\/p>\n

— Qual, esse…<\/p>\n

Ricardo não sabia o que aconselhá-la e olhava sem pensamento
\n os móveis e a montanha negra e alta que se avistava da sala onde estavam.
\n Queria encontrar um alvitre, um conselho; mas nada!<\/p>\n

A moça continuava a cravar os dedos nos seus cabelos negros e a olhar
\n a mesa em que repousavam os seus cotovelos. O silêncio era augusto.<\/p>\n

Num dado momento, Ricardo teve uma grande alegria no olhar e disse:<\/p>\n

— Se a senhora fosse lá…<\/p>\n

Ela levantou a cabeça; os seus olhos se dilataram de espanto e o rosto
\n lhe ficou rígido. Pensou um pouco, um nada, e falou com firmeza:<\/p>\n

— Vou.<\/p>\n

Ricardo ficou só e sentou-se, Olga foi vestir-se.<\/p>\n

Ele então pensou com admiração naquela moça que
\n por simples amizade se dava a tão arriscado sacrifício, que
\n tinha a alma tão ao alcance dela mesma e a sentiu bem longe desse nosso
\n mundo, deste nosso egoísmo, dessa nossa baixeza e cobriu a sua imagem
\n com um grande olhar de reconhecimento.<\/p>\n

Não tardou que ela ficasse pronta e ainda abotoava as luvas, na sala
\n de jantar, quando o marido entrou. Vinha radiante, com os seus grandes bigodes
\n e o seu rosto redondo cheio de satisfação de si mesmo. Nem fez
\n menção de ter visto Ricardo e foi logo direto à mulher:<\/p>\n

— Vais sair?<\/p>\n

Ela, afogueada pela ânsia desesperada de salvar Quaresma, disse com
\n certa vivacidade:<\/p>\n

— Vou.<\/p>\n

Armando ficou admirado de vê-la falar daquele modo. Voltou-se um instante
\n para Ricardo, quis interrogá-lo, mas logo, dirigindo-se à mulher,
\n perguntou com autoridade:<\/p>\n

— Onde vais?<\/p>\n

A mulher não lhe respondeu logo e, por sua vez, o doutor interrogou
\n o trovador:<\/p>\n

— Que faz o senhor aqui?<\/p>\n

Coração dos Outros não teve ânimo de responder;
\n adivinhava uma cena violenta que ele teria querido evitar; mas Olga adiantou-se:<\/p>\n

— Vai acompanhar-me ao Itamarati, para salvar da morte meu padrinho. Já
\n sabe?<\/p>\n

O marido pareceu acalmar-se. Acreditou que, com meios suasórios, poderia
\n evitar que a mulher desse passo tão perigoso para os seus interesses
\n e ambições. Falou docemente:<\/p>\n

— Fazes mal.<\/p>\n

— Por quê? perguntou ela com calor.<\/p>\n

— Vais comprometer-me. Sabes que…<\/p>\n

Ela não lhe respondeu logo e mirou-o um instante com os seus grandes
\n olhos cheios de escárnio; mirou-o um, dois minutos; depois, riu-se
\n um pouco e disse:<\/p>\n

— É isto! "Eu", porque "eu", porque "eu",
\n é só "eu" para aqui, "eu" para ali… Não
\n pensas noutra coisa… A vida é feita para ti, todos só devem
\n viver para ti… Muito engraçado! De forma que eu (agora digo "eu"
\n também) não tenho direito de me sacrificar, de provar a minha
\n amizade, de ter na minha vida um traço superior? É interessante!
\n Não sou nada, nada! Sou alguma coisa como um móvel, um adorno,
\n não tenho relações, não tenho amizades, não
\n tenho caráter? Ora!…<\/p>\n

Ela falava, ora vagarosa e irônica, ora rapidamente e apaixonada; e
\n o marido tinha diante de suas palavras um grande espanto, Ele vivera sempre
\n tão longe dela que não a julgara nunca capaz de tais assomos.
\n Então aquela menina? Então aquele bibelot? Quem lhe teria ensinado
\n tais coisas? Quis desarmá-la com uma ironia e disse risonho:<\/p>\n

— Estás no teatro?<\/p>\n

Ela lhe respondeu logo:<\/p>\n

— Se é só no teatro que há grandes coisas, estou.<\/p>\n

E acrescentou com força:<\/p>\n

— É o que te digo: vou e vou, porque devo, porque quero, porque é
\n do meu direito.<\/p>\n

Apanhou a sombrinha, concertou o véu e saiu solene, firme, alta e
\n nobre. O marido não sabia o que fazer. Ficou assombrado e assombrado
\n e silencioso viu-a sair pela porta fora.<\/p>\n

Em breve, estava no palácio da Rua Larga. Ricardo não entrou:
\n deixou que a moça o fizesse e foi esperá-la no Campo de Sant’Ana.<\/p>\n

Ela subiu. Havia um imenso burburinho, uma agitação de entradas
\n e saídas. Toda a gente queria mostrar-se a Floriano, queria cumprimentá-lo,
\n queria dar mostras da sua dedicação, provar os seus serviços,
\n mostrando-se co-participante na sua vitória. Lançavam mão
\n de todos os meios, de todos os planos, de todos os processos. O ditador tão
\n acessível antes, agora se esquivava. Havia quem lhe quisesse beijar
\n as mãos, como ao papa ou a um imperador; e ele já tinha nojo
\n de tanta subserviência. O califa não se supunha sagrado e aborrecia-se.<\/p>\n

Olga falou aos contínuos, pedindo ser recebida pelo marechal. Foi
\n inútil. A muito custo conseguiu falar a um secretário ou ajudante-de-ordens.
\n Quando ela lhe disse a que vinha, a fisionomia terrosa do homem tornou-se
\n de oca e sob as suas pálpebras correu um firme e rápido lampejo
\n de espada:<\/p>\n

— Quem, Quaresma? disse ele. Um traidor! Um bandido!<\/p>\n

Depois, arrependeu-se da veemência, fez com certa delicadeza:<\/p>\n

— Não é possível, minha senhora. O marechal não
\n a atenderá.<\/p>\n

Ela nem lhe esperou o fim da frase. Ergueu-se orgulhosamente, deu-lhe as
\n costas e teve vergonha de ter ido pedir, de ter descido do seu orgulho e ter
\n enxovalhado a grandeza moral do padrinho com o seu pedido. Com tal gente,
\n era melhor tê-lo deixado morrer só e heroicamente num ilhéu
\n qualquer, mas levando para o túmulo inteiramente intacto o seu orgulho,
\n a sua doçura, a sua personalidade moral, sem a mácula de um
\n empenho que diminuísse a injustiça de sua morte, que de algum
\n modo fizesse crer aos seus algozes que eles tinham direito de matá-lo.<\/p>\n

Saiu e andou. Olhou o céu, os ares, as árvores de Santa Teresa,
\n e se lembrou que, por estas terras, já tinham errado tribos selvagens,
\n das quais um dos chefes se orgulhava de ter no sangue o sangue de dez mil
\n inimigos. Fora há quatro séculos. Olhou de novo o céu,
\n os ares, as árvores de Santa Teresa, as casas, as igrejas; viu os bondes
\n passarem; uma locomotiva apitou; um carro, puxado por uma linda parelha, atravessou-lhe
\n na frente, quando já a entrar do campo… Tinha havido grandes e inúmeras
\n modificações. Que fora aquele parque? Talvez um charco. Tinha
\n havido grandes modificações nos aspectos, na fisionomia da terra,
\n talvez no clima… Esperemos mais, pensou ela; e seguiu serenamente ao encontro
\n de Ricardo Coração dos Outros. <\/p>\n

Todos os Santos (Rio de Janeiro), janeiro — março de 1911.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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Havia […]<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[370],"tags":[],"class_list":["post-108795","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-obras-literarias"],"acf":[],"yoast_head":"\nTriste Fim de Policarpo Quaresma, Obra Triste Fim de Policarpo Quaresma<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Triste Fim de Policarpo Quaresma, Obra, Lima Barreto, Romance, Literatura, Triste Fim de Policarpo Quaresma\" \/>\n<meta name=\"robots\" content=\"noindex, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"pt_BR\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"Triste Fim de Policarpo Quaresma, Obra Triste Fim de Policarpo Quaresma\" \/>\n<meta property=\"og:description\" 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