{"id":108288,"date":"2017-02-10T11:34:41","date_gmt":"2017-02-10T13:34:41","guid":{"rendered":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/?p=108288"},"modified":"2017-02-10T11:34:41","modified_gmt":"2017-02-10T13:34:41","slug":"inspiracoes-do-claustro","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lab.fabricadelandings.com.br\/portalsaofrancisconovo\/linguagens-e-codigos\/literatura\/obras-literarias\/inspiracoes-do-claustro","title":{"rendered":"Inspira\u00e7\u00f5es do Claustro"},"content":{"rendered":"

<\/p>\n\n\n\n
Clique nos links abaixo para navegar no capítulo desejado:<\/strong><\/font><\/td>\n<\/tr>\n
\n\n\n
<\/p>\n

\t\t A’ PROFISS\u00c3O<\/a>
\n\t\t CANTO<\/a>
\n\t\t SAUDADE<\/a>
\n\t\t AOS TUMULOS<\/a>
\n\t\t A MORTE NO CLAUSTRO<\/a>
\n\t\t CANTO FUNEBRE<\/a>
\n\t\t POEMA FUNEBRE<\/a>
\n\t\t NENIA<\/a>
\n\t\t OS DOUS CADAVERES<\/a>
\n\t\t Al !<\/a>
\n\t\t MAIS UM TUMULO<\/a><\/p>\n

\t\t <\/strong>\n <\/div>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/table>\n

<\/center><\/p>\n

Junqueira Freire<\/h2>\n

A natureza d’esta publicação exige de si algumas palavras de
\n explicação. Este prologo é filho da necessidade tamsomente.<\/p>\n

Longe de mim a vaidade dos discursos ociosos.<\/p>\n

As poesias presentes agradarão a bem poucos: agradarão apenas
\n a algumas almas fortes, que não poderam ainda ser eivadas nem do cancro
\n do septicismo, nem da mania do mysticismo: agradarão apenas a alguns
\n homens completamente livres, que não subjeitaram-se ainda, si não
\n ás luzes da razão.<\/p>\n

Ora, estes homens sam bem raros na sociedade actual, porque a hyperbole
\n dos systemas e das crenças traz em si não sei que talisman,
\n qué arrasta todos os espíritos, por bem formados que sejam.
\n O eclectismo nas opiniões, que não sam essencialmente philosophicas,
\n repugna ainda aos animos, e é chrismado de absurdo.<\/p>\n

Eu tenho, por tanto, a maioria dos homens por meus inimigos.<\/p>\n

Pela mão invisivel da Providencia fui arrojado ha três annos
\n para o coração do claustro. Por essa inclassificavel acção,
\n de que hoje me espanto, tive as bençãos de uns e os escarneos
\n de outros. Eram ainda os homens mysticos e os scepticos que louvavam-me ou
\n vituperavam-me. Pela mão invisível da Providencia fui arrojado
\n outra vez para o torvelinho da sociedade. Por isso tive a maldição
\n de quasi todos.<\/p>\n

Eram ainda os mysticos, que não pejavam-se de cantar a palinodia
\n dos louvores, que me haviam magnificamente dispensado,— eram os scepticos,
\n que compunham d’este accontecimento um marcialico epigramma.<\/p>\n

Hoje, entre tanto, venho offerecer ao publico o complemento de meus pensamentos
\n durante meu triennio claustral.<\/p>\n

Serei recebido pelos mesmos homens: — por tanto, muito mal.<\/p>\n

Não importa.<\/p>\n

Nos paizes eminentemente illustrados não aguarda-se mais pelo juizo
\n da posteridade. Vivendo-se, goza-se já do nome, que antigamente depozitava-se
\n nas ares mysteriosas do porvir.<\/p>\n

No Brazil, porem, não é ainda assim. Eu tenho — graças
\n a Deus,— o consolo de poder esperar pelo futuro em minha patria! N’este
\n sonho sedativo da consciencia,— seja uma illusão embora,—
\n adormecerei tranquillo.<\/p>\n

Entre tanto,— fervam os pensamentos da paixão. Os escriptos
\n poeticos, que apresento, não foram formados em delírio.<\/p>\n

Enthusiasma da raiva! que tenho eu com tigo ? A hora da inspiração
\n é um mysterio de luz que passa inappercebivel. Com tudo, eu tenho consciência
\n de que, por mais ethereo que seja aquelle momento, cantei tamsomente o que
\n o imperativo da razão inspirava-me como justo. Não exclui, na
\n verdade, o sentimento n’estas composições a que presidia a solidão,
\n porque ninguém o pode,— mas também não sou cabalmente
\n um poeta. Ha em mim alguma cousa de menos para completar o anjo das harmonias
\n terrestre.<\/p>\n

Ha, por ventura, a reflexão gelada de Montaigne, que apaga os impetos,
\n que matta ás vezes a mesma sublimidade. Klopstok, eu não posso
\n accompanhar teus vôos! Pelo lado da arte, meus versos, segundo me parece,
\n aspiram a cazar-se com a proza medida dos antigos.<\/p>\n

Sabe-se que os latinos modulavam os periodos do discurso.<\/p>\n

Sabe-se que os italianos, em seu seculo classico, imitaram miudamente aquelles,
\n de quem tinham herdado a litteratura. Sabe-se que os primeiros escriptores
\n portuguezes cadenciavam egualmente suas construcções. Sabe-se
\n que, attingindo a musica prozaica a uma perfeição absurda, desterrou-se
\n completamente do discurso todo o artificio.<\/p>\n

A versificação triumphou sobre as ruinas da proza. Bocage
\n deixa de ser poeta, para ser musico. A proza tinha expirado.<\/p>\n

Começa-se entam a procurar um accôrdo. O modulo dos latinos,
\n estudado e seguido pelos italianos, quasi aperfei-coado pelos portuguezes,
\n tinha algum tanto de justo e de bello. A proza recobrou os seus direitos.<\/p>\n

Tudo isto traz com sigo algumas perguntas necessarias: Athe onde irá
\n a melodia da proza ? Será a proza um dia tam acabada de melodia, de
\n rythmo, de harmonia mesma, que venha a ser inútil a musica da fórma
\n poetica ? Chegará um dia a litteratura a um tal grau, que distinga
\n a proza e a poesia tamsomente pelo nuance dos pensamentos ? Nascerá
\n um dia d’estas duas expressões mais ou menos bellas uma fórma
\n intermediaria, que expose tanto da singeleza da proza, quanto do artificio
\n da versificação ? Será o futuro o mesmo que o passado,—
\n e a proza, em um circulo constantemente vicioso, voltará para a poesia,
\n e a poesia de novo para a proza ? O Telemaco de Fenelon, os Martyres de Chateaubriand,
\n os Dramas modernos, os Romances mesmos de agora, que sam por ventura arremêdos
\n de epopeas, não se levantam, como brados magestosos, contra esta ultima
\n hypothese? Teremos de viver continuamente no gyro desesperador que descreveu
\n o Ecclesiastes ? O que foi será o mesmo que ha de ser em toda a sua
\n amplitude,— ou aquelle axioma sagrado admitte restricções
\n ? Meu Deus! o vosso Christo, descendo de vosso eterno e fecundo seio, não
\n trouxe á humanidade alguma idea nova, algum facto que inda não
\n tivesse sido? Presentemente,— cuido eu,— nem uma resposta póde
\n dar-se a estas questões, si não uma duvida. Pois bem: —
\n meus versos representam esta hesitação, segundo penso.<\/p>\n

Procuram,, a pezar meu, a naturalidade da proza, e recêam desprezar
\n completamente a cadência bocagiana.<\/p>\n

Alem d’isto, a quem canta pela razão, e pouco talvez pelo sentimento,
\n esta fórma singela, quasi não trabalhada, por ventura mais severa,
\n é que melhor lhe póde convir.<\/p>\n

O aspecto social, que parecem ter estas composições, obrigam-
\n me ainda a não finalisar de subito este prologo.<\/p>\n

O que cantas ? — perguntar-me-ão.<\/p>\n

O que podia eu cantar, incerrado nas muralhas solitárias de um claustro,
\n ouvindo a cada hora os toques continuados de um sino que chama á oração,
\n vendo uma turma de homens com vestidos talares negros, que levavam-me â
\n recordação dos costumes dos tempos antigos, passeando sempre
\n sôbre um chão povoado de sepulchros, conversando com o silencio
\n do dia e a solidão da noute? Cantei o monge e a morte. .<\/p>\n

Cantei o monge, porque elle soffre,— soífre muito.<\/p>\n

Cantei o monge, por que o mundo o despreza. Cantei o monge, porque elle
\n é hoje uma cousa inutil e ociosa, em consequencia de suas instituições
\n anachronicas. Cantei o monge, por que elle não tem culpa de ser mau,
\n nem pôde por si só ser bom. Cantei o monge, por que elle poderia
\n ser uma personagem quasi necessária, dandose- lhe as leis communs da
\n humanidade.<\/p>\n

Cantei o monge, por que elle é infeliz. Cantei o monge, por que elle
\n é escravo, não da cruz, mas do arbitrio estúpido de outro
\n homem. Cantei o monge, por que não ha ninguém, que se occupe
\n de cantal-o.<\/p>\n

E por isso que cantei o monge, cantei também a morte. É ella
\n o epilogo mais bello de sua vida: é seu único triumpho.<\/p>\n

Na verdade, ao homem sincero amante de sua patria, doe-lhe dentro da alma
\n ver tanta gente estaccionada, sem nada fazer, podendo produzir tanto bem.
\n Não ! a charidade que o Christo insinou, não é egoista
\n : — imagem real do pelicano, que arranca o coração para
\n dal-o aos filhos ! Muitos, a quem tomam o cuidado de chamar — impios,
\n — censuram o monge no monge. Eu deploro-o somente, por que elle não
\n é criminoso. A instituição, a instituição
\n é que, depois de lhe tirar o trabalho, hoj’em dia já não
\n precizo, de rotear montanhas, não lhe forneceu outro qualquer em ordem
\n ás necessidades da epocha, mas antes convidou-o : a uma espécie
\n de ócio, no qual elle não póde ser mais, que | mau e
\n desgraçado.<\/p>\n

Eu fallo com o coração entre as mãos acerca de todas
\n essas cqusas,— de todos esses padecimentos.<\/p>\n

Quorum pars magna fui.<\/p>\n

Como esse Eneas, desenhado pela imaginação de Virgilio, sahindo
\n do boqueirão das chammas, que ainda lavram, posso, — graças
\n a Deus! — fallar de Troya, sem correr seus riscos.<\/p>\n

Oh monges,— feitos assim como estais, constituídos d’este modo,—
\n que sois mais que estas arvores infructiferas, de que falla o evangelho, que
\n não servem, si não para o fogo? . Si o homem Deus passasse por
\n vós, como passou pela figueira esteril, não vos destruiria pela
\n raiz, como o raio fulminante da maldição eterna ? Sêde
\n jesuítas, como sois, sêde-o: mas sêde-o tambem, como os
\n Anchiettas, os Nobregas, os Vieiras. Por que não? Olhae : — ahi
\n estam nossos sertões, nossas florestas seculares, sombreando immenso
\n gentio, acubertando um culto infame, defendendo barbaros costumes, balouçando
\n de terror e de esperança. Ide, apostolos do Unigenito do Eterno, atirae-vos
\n a essas mattas, pregae o evangelho, civilizae! Não é esta a
\n vossa missão? A civilisação do mundo ainda carece de
\n vós. Os Thomés ainda sam necessarios.<\/p>\n

Ide, athletas da charidade, marchae para a conquista do pensamento christão.
\n Que vos falta ? Vosso mestre vos inviava ás nações —
\n munidos tamsomente da palavra.<\/p>\n

Os Nobregas não tinham mais do que vós,— e nós,—
\n não nos invergonhemos,— fomos civilisados por elles.<\/p>\n

Eis-aqui porque a memoria dos filhos de Loyola me é cara, eis-aqui
\n por que eu os canto também a elles, pelo que fizeram,— como vos
\n canto a vós, pelo que podieis fazer.<\/p>\n

Commetteram erros, elles: mas não é um dos axiomas da historia
\n — que os que imprehendem grandes cousas, cqmmettam egualmente grandes
\n erros ? .<\/p>\n

Por essas convicções,—não escureço,—achar-me-ão
\n sem duvida em contradicção nos meus cantares.<\/p>\n

Meditae, porem, examinae o fundo, e lá incontrareis a unidade, o
\n foco, o centro, o principio da luz, embora o prisma represente raios de diversas
\n cores.<\/p>\n

O seculo passado para mim é sempre um século magnanimo de
\n crimes: mas nem um seculo escoou-se debalde no percorrer dos tempos : o seculo
\n passado é também um século intelligente e progressista.
\n Remontando-me algumas vezes ao seio d’elle, eu, com a alma fundida na educação
\n do seculo dezenove, arripio-me de horror, e canto a charidade christan, que
\n lá incontro menoscabada. Procuro entam revestir-me com os ademães
\n dos homens catholicos daquella epocha, esqueço-me exteriormente de
\n mim, detesto- lhe a moda absurda de impiedade, e maldigo aquelle circulo de
\n ferro, em que circumscreveu-se aquelle periodo de torpeza. Os meus —
\n Claustros— e algumas composições mais assumiram esta cor.
\n Quando, porem, limito-me ao meio-seculo, em que tenho apparecido, e deparo
\n com tudo o que me cerca, digo: — Respeitemos nossos pais.— Si
\n elles olharam para a charidade christan, para a fé evangelica, como
\n para estatuas de irrizão,— collocaram todavia em um altar a liberdade.
\n A liberdade tambem é filha do Christo. O meu poemeto — O monge
\n — representa principalmente este estado.<\/p>\n

Eis-ahi, pois, a definição de meu trabalho. Julgae-o por essa
\n maneira,— e sêde rigorosos, sim,— porem justos.<\/p>\n

A despeito de toda esta minha confissão, eu sinto, como por instincto,
\n que muitos, lendo este livro segundo seus proprios gostos, e não segundo
\n o espirito que por todo elle domina, dirão que é uma collecção
\n de orações e blasphemias.<\/p>\n

Não! eu não direi isto. Lembrarei somente que esta é
\n a obra de um joven educado no seio de uma corporação religiosa.
\n É esta toda a minha apologia.<\/p>\n

Não posso concluir este prologo sem cumprir com o dever sagrado do
\n agradecimento para com o Rvm. Sr. conego José Joaquim da Fonseca Lima,
\n e padre mestre Domingos José de Britto, pelas lisongeiras expressões
\n de animação e benevolencia, que me dirigiram por vezes nas columnas
\n do Noticiador Catholico. O illustrado publicista Sr. José Pedro Xavier
\n Pinheiro é tambem para com migo credor de muita estima e gratidão,
\n pelo modo distincto e acoroçoador, com que tractou-me em sua Revista
\n no periódico Justiça. O Sr.<\/p>\n

Dr. Ricardo Gumbleton Dunt penhorou-me egualmente com as palavras de alento,
\n que dispensou largamente com migo, na Aurora Paulistana. Julgo preencher um
\n compromisso bem difficil, estampando n’esta pagina a abundancia de minha gratidão,
\n muito mais ainda quando os liames da amizade não me estreitam a nem
\n um d’elles.<\/p>\n

JOSÉ JOAQUIM JUNQUEIRA FREIRE<\/h2>\n

Era joven, e bem joven, o Bahiano Junqueira Freire! Nascido no dia 31 de
\n Dezembro de 1832, entrou para o convento dos Benedictinos na edade de 19 annos,
\n e nelle passou o tempo precioso da juventude. Conseguiu porem secularisar-
\n se em 1854, trocando então a solidão pela sociedade, e deixando
\n a cellula do monge para se atirar na existencia contrariada do mundo.<\/p>\n

A parca cruel arrebatou-lhe a vida immediatamente; ceifou- a assim em flor,
\n sem nenhuma piedade e no momento em que, ao desabrochar, já espargia
\n tanto aroma, e promettia á terra da pátria um genio admirável!
\n Desappareceu do claustro; não era porem o mundo destinado para elle;
\n desappareceu logo do mundo; deixou todavia para memória um livro, pouco
\n volumoso, mas rico de inspirações elevadas, de pequeno numero
\n de paginas, e resplandecente de poesia, e poesia verdadeira! São tão
\n raros os poetas! Não faltam versificadores, principalmente nas línguas
\n do meio-dia da Europa, cujas palavras se prestam excellentemente á
\n rima, e é a phrase já por si harmoniosa e cadente; os poetas
\n que todavia nascem inspirados, e que a natureza enriquece com imaginação
\n espantosa; os poetas verdadeiros, raros são, porque a Providencia tem
\n predilectos, e não podem ser estes numerosos.<\/p>\n

Era Junqueira Freire poeta! O pequeno livro das INSPIRAÇÕES
\n DO CLAUSTRO o demonstra; ardia-lhe no cérebro a chamma divina; ainda
\n quente deve estar o seu corpo, si bem que já sepultado na terra, e
\n já d’elle fallámos como de uma cousa que foi, de uma nuvem que
\n passou, e de um som que se sumiu no espaço. <\/p>\n

Parece que teve um presentimento de morte precoce: sabido do claustro, publicou
\n o bebo livro das inspirações, e logo que o entregou ao mundo,
\n como para deixar-lhe a dor e a saudade, feixou os olhos, e desceu á
\n sepultura! Não é novo este acontecimento na historia litteraria:
\n Chatterton morreu antes de 18 annos de edade, Gilbert chegou apenas aos 29.<\/p>\n

Como Chatterton e Gilbert, sentia o poeta Junqueira Freire intensa necessidade
\n de olhar para o céo e para a eternidade; no meio de suas dores do claustro,
\n como aquelles seus irmãos, no meio das angustias da fome, appellava
\n o vate para Deos, e no seio immenso do Creador do mundo encontrava abrigo
\n e consolações:<\/p>\n

Porque se me extasia a mente ás vezes, E vaga, e vaga, aligera e
\n perdida Pelas soidões do Armamento ethereo, Bem como o seraphim, que
\n esguarda os mundos, Livre os celestes paramos percorre? Porque penetra, ás
\n vezes arrojada, Nos mysterios reconditos do eterno, E toda entorna-se a seus
\n pés,—bem como O alabastro de nardo aos pés do Christo?
\n Porque se abraça em incorporeo amplexo Co’os angélicos seres
\n de alem-astros, E, como as chaves das eternas portas, Abre os thesouros do
\n poder do Altíssimo, E nelles bebe inexhauriveis gozos?<\/p>\n

Extasia-se assim Junqueira Freire, o poeta que a Bahia e o Brazil acabam
\n de perder, quando á mente lhe fulgurava a imagem solemne da immensidade;
\n sonhava, delirava, adivinhava, como sonham, deliram e adivinham os grandes
\n genios que nascem feitos e não se formam no mundo.<\/p>\n

Poeta, que vida fora a tua ? tu o dizes quando pintas as dores do claustro.
\n Ali se quebrou a tua juventude como o aço ao roçar da pedra;
\n perderam-se os teus gemidos pelos longos corredores e sombrias cellas: ajoelhado
\n ao pé do altar, e em cima de sepulturas, é que te vinha o allivio,
\n a esperança, e a voz.do anjo, que te chamava para outro mundo, que
\n devia ser o teu, pois que é o mundo que te merecia.<\/p>\n

longos corredores e sombrias cellas: ajoelhado ao pé do altar, e em
\n cima de sepulturas, é que te vinha o allivio, a esperança, e
\n a voz.do anjo, que te chamava para outro mundo, que devia ser o teu, pois
\n que é o mundo que te merecia.<\/p>\n

Gosto de meditar, de noite, ás vezes, Como um infante, Espasmado no
\n olhar, fitando o corpo Que tem diante1.<\/p>\n

Entre tantos canticos e pela maxima parte canticos de dor, que lhe arranca
\n a solidão, parece que não ha escolha ; contêm quasi todos
\n bellezas que denunciam um genio poetico da primeira plana: imaginação,
\n sentimento, ideas, paixões, inspiração sublime, tudo
\n se allia perfeitamente com a selecção da palavra, o apropriado
\n da phrase, a maviosidade do verso e a justeza da rima.<\/p>\n

Junqueira Freire, si pela imaginação pertencia á eschola
\n de Sousa Caldas, Francisco Manuel, Almeida Garrett e Diniz, pela fórma,
\n vestes exteriores, e metriíicação, recebeu de certo lições
\n de Gonzaga, Camões, Garção, Bocage e José Basilio
\n da Gama.<\/p>\n

Como é lindo e melancólico o cântico intitulado —
\n Um pedido² ! Com este cantico rivalisam em doçura e tristeza o
\n da profissão de frei João das Mercês Ramos, a canção
\n intitulada— Ella,—os versos aos jesuítas, cheios d’uma
\n côr local brazileira, que muilo agradam, e as elègias —
\n Flor murcha do altar, Freira, e Devota; derrama-se a poesia por todas as strophes,
\n versos, phrases, e palavras; sente-se com a sua leitura, e sente-se profundamente,
\n a perda d’um genio que começava os seus vôos, que já se
\n podem chamar — vôos de águia! Ah! si a dura morte se não
\n apressasse a riscal-o do numero dos viventes; si este joven de 22 annos tivesse
\n tempo de amadurar o seu ingenho, moderar e regularisar a sua inspiração,
\n colher no estudo mais profundeza de pensamentos, que grande poeta que fôra,
\n e quanta gloria derramaria sobre o seu paiz natal! O cântico á
\n profissão de frei João das Mercês denota o sentimento,
\n magoa e dôr, que já haviam começado a apoderar- se do
\n seu espirito, e desbotar-lhe as côres mais suaves; o isolamento do claustro
\n não poderá vencer as paixões do joven, e quebrar-lhes
\n os brios naturaes; affigurava-se-lhe o claustro um inferno medonho, aonde
\n lhe haviam enterrado a existência para lh’a amargurar e emmurchecer;
\n no meio das suas angustias exhalava suspiros desesperados como os Claustros,
\n Apóstata, Converso, e Misantropo; ás vezes felizmente o salvava
\n o sopro divino, arrebatando-lhe o espirito e vôos para as ideas melancholicas,
\n religiosas e moraes, que brilham e resplandecem primorosamente na Meditação,
\n Incenso do altar, Irmãs de caridade, e Pobre soberbo.<\/p>\n

Quereis ouvir como se perdia aquelle espirito poetico, quando balançando
\n entre a desesperação do isolamento e as crenças religiosas,
\n entre as saudades da vida humana e a prisão da cellula, fazia soar
\n a lyra com arrebatamentos dolorosos? Lêde o Cântico á profissão
\n de frei João das Mercês¹.<\/p>\n

Versos expressivos tem tambem o cantico da Meditação; ha um
\n doer constante, e penar contemplativo, que se observa nesta existencia juvenil
\n e ardente, que fere e rasga o peito, e chama as lagrimas aos olhos.<\/p>\n

Oh! morra o coração — germen fecundo De mil tormentos;
\n Desfalleçam-lhe as fibras — espedacem-se Os filamentos.<\/p>\n

Isenta de paixões — de amor, ou odio, Surja a razão;
\n Não obedeça escrava aos sentimentos Do coração.<\/p>\n

Torne-se o coração lampada extincta, Cinza no lar; E deixe
\n que a razão veleje livre Em largo mar.<\/p>\n

Creia n’um Deus — e dos dulçores goze De almo ascetismo; Não
\n mais lhe rôa as visceras o cancro Do scepticismo.<\/p>\n

A divida infernal, batendo as azas, Perdendo as cores, Precepite-se súbito
\n nas chammas Exteriores.<\/p>\n

E Deus, que vivifica o alvar pinheiro, E a tenra planta ; Que os soberbos
\n calcina, e que os humildes Do pó levanta; De minha vil baixeza, como
\n os homens, Ah ! — não se peja; Que elle mão cheia de mil
\n dons em todos Largo despeja.<\/p>\n

Mas si té’qui parece deslembrado, Triste de mim! Si não manda
\n a guardar minh’alma dubia Um cherubim! Si nunca se lembrar que um ente existe
\n N’essa amargura! Melhor não fôra me gelasse o sangue A morte
\n dura ?<\/p>\n

Bastam estes extractos para conhecer-se o genio poetico que se escondia sob
\n as vestes do monge; servem elles para deplorar-se o passamento prematuro de
\n uma existencia tão cheia de futuro, de um engenho tão ricamente
\n mimoseado pela Providencia divina. Como era joven não podia escapar
\n á sorte humana e aos defeitos da mocidade; ha nos seus canticos alguma
\n exaggeração de sentimentos, alguma extravagancia de ideias:
\n é defeito da edade. É tambem influxo da eschola de Lord Byron,
\n cuja leitura se tem espalhado por todo o mundo, e produz nos cerebros juvenis
\n tendencias desordenadas, que só a edade, e a razão amadurecida
\n sabem evitar.<\/p>\n

O talento e o genio poetico nascem espontaneamente, recebem porem da educação,
\n do tempo, do estudo, e do mundo, o aperfeiçoamento necessario que lhe
\n troca as vestes brilhantes e seductoras do fogo ardente pelos vôos acertados
\n e sublimes do enthusiasmo reflectido.<\/p>\n

Tem canções que revelam qualidades de Juvenal: a cantata a
\n Frei Bastos, que parece que ajuntava os dotes da poesia e oratoria a vicios
\n immundos que lhe estragavam o corpo e desseccavam-lhe o espirito, é
\n interessantissima, alem de pittoresca: denuncia a força do poeta, e
\n a elevação do espirito que o animava1.<\/p>\n

Não foi infelizmente Junqueira Freire o unico poeta dos nossos dias
\n e da nossa terra que a morte ceifou na juventude, roubando á litteratura
\n brazileira escriptos, que promettia gloriosos o genio das florestas americanas.
\n Dutra e Mello, Alvares de Azevedo, Francisco Bernardino, Pinheiro Guimarães,
\n e Casimiro d’Abreu já tambem desceram ao sepulchro, legando poesias
\n inacabadas, que provam todavia que sobre este solo não espargiu sómente
\n o Creador da natureza favores divinos para o bem estar, crescimento, e riqueza
\n do povo, que o habita. Pretendeu tambem, em sua infinita bondade, que o espirito
\n se elevasse, e a imaginação dos homens subisse á comprehensão
\n dos seus mysterios, podendo satisfazer as precisões moraes da sociedade,
\n que si necessita de marchar physicamente, não consegue fortalecer-se,
\n e medrar sem o alimento para a alma, e a instrucção para o pensamento
\n immaterial, que dirige o homem.<\/p>\n

Durante os tempos coloniaes enriqueceu-se a litteratura portugueza com os
\n productos dos genios, que creou a sua conquista dos Tropicos. Era de razão,
\n porque formavamos todos o mesmo paiz, e um só reino. Basilio da Gama,
\n Sousa Caldas, Durão, Alexandre de Gusmão, Antonio José,
\n Rocha Pitta, os dous Alvarengas, Gregorio de Mattos, Benevides, os bispos
\n de Coimbra e Elvas, Moraes, Bartholomeu Gusmão, Cláudio Manuel,
\n Mello Franco, São Carlos, Antonio de Sá, Vidal de Negreiros,
\n Camaras, Conceição Velloso, e tantos engenhos mais, nascidos
\n no Brazil, enriqueceram as paginas da historia portugueza nas artes, sciencias,
\n letras, e politica; nos campos sanguinolentos da guerra, e nas agradaveis
\n planicies da paz. Ergue-se com a sua emancipação politica uma
\n nação nova, á qual D. Pedro I e José Bonifacio
\n ensinam os primeiros passos, e illustra o visconde de Cayrú com a sua
\n instrucção variada.<\/p>\n

Brilham já a tribuna sagrada e parlamentar com uma gloria propria.
\n Uma historia nacional se ergue á parte, e caminha o paiz para os seus
\n destinos particulares. Animam associações litterarias o desenvolvimento
\n espiritual.<\/p>\n

São Leopoldo practica o ramo historico, acompanhado por J. F. Lisboa,
\n eVarnhagem, Januario, e Pedro Branca entôam canticos agradaveis. Abre
\n Magalhães espaços novos para a poesia. Seguem-no Gonçalves
\n Dias, Porto-Megre, Firmino, Norberto, Macedo, e tantos jovens talentos que
\n fulguram no horizonte da patria. Reune e publica o Instituto materiaes os
\n mais importantes para a historia e geographia.<\/p>\n

Já mesmo no theatro apparecem engenhos origiginaes, que traçam
\n scenas copiadas do povo com quem vivem.<\/p>\n

Brilham ainda hoje mais as letras, na verdade, no seio da antiga metropoli;
\n não estão porem n’ella mais adiantadas as sciencias practicas
\n e abstractas: e os progressos materiaes no Brazil tomaram sem duvida a dianteira;
\n a liberdade politica ganhou mais profundas raizes; e a amor ás instituições
\n tornou-se mais universal, e seguro.<\/p>\n

Corra o tempo. Desappareçam todas as rivalidades, filhas de prejuizos
\n antigos e hoje sem a menor base. A lingua é a mesma; e ajudando-se
\n ambas as litteraturas, honrar-se-ha cada uma das duas nações
\n com o que é seu próprio, e luctarão, sem o mesquinho
\n espirito da inveja e despeito, no vasto e brilhante theatro da intelligencia
\n humana, elogiando-se e estimando-se mutuamente.<\/p>\n

Assim o practicam os Estados-Unidos da America do Norte, e não deram
\n elles á Inglaterra, durante os tempos coloniaes, vultos notáveis,
\n que honrassem a mãe patria, como o fez o Brazil para com Portugal.
\n A independência das colônias britannicas forneceu-lhes pccasião
\n então de tornar conhecidos Franklin e Washington. Á nacionalidade
\n que criaram, devem o impulso e movimento que recebem os espiritos actualmente.<\/p>\n

Irving, Cooper, Story, Longfellow, Webster, Prescott, Banckroft, Wheaton
\n e Maury, são vivas demonstrações de que a terra americana
\n produz também talentos que honram a lingua ingleza, e em todos os ramos
\n dos conhecimentos humanos. Distingue-se porem a litteratura propriamente da
\n America; forma já uma espécie de nacionalidade; guarda como
\n que uma autonomia. Ha no colorido, na expressão, e no próprio
\n desenho a especialidade do compatriota de Washington; differem as sociedades
\n em pontos sensíveis, como pode a litteratura deixar de acompanhal-as,
\n quando não é ella mais do que a imagem intellectual das sociedades?
\n Possue a Grã-Bretanha os seus clans e montanhezes, as suas luctas civis,
\n e torneios do cavalheirismo, para que um Walter Scott os pinte, e poetise
\n um Shakspeare, historiadores nacionaes mais profundos do que Hume e Robertson.<\/p>\n

Apresenta a America do Norte os seus indios bravios, com os pittorescos
\n costumes, e hábitos originaes, guerreando constantemente os invasores
\n europeus, que vinham roubarlhes a terra, a caça, os lagos e os rios,
\n aonde viviam e viveram os seus avós: é esta a primeira differença,
\n histórica inteiramente. Nasce a segunda do estado actual do governo,
\n instituições, leis, usos e tendências: que separação
\n immensa entre os dois povos! Apparece ainda uma terceira, e notavelmente grave.
\n O americano de hoje não é mais o descendente do inglez, é
\n tão inglez como é este normando; procede o povo inglez de hoje
\n de uma única raça, saxonica, normanda, ou da primitiva, que
\n encontraram os romanos, quando, no seu tempo de dominio universal, se apoderaram
\n das ilhas d’alem da Mancha ? De certo, não. Formou-se uma nação
\n original da agglomeração de todos os povos, que para alli se
\n dirigiram, e que, inimigos ao principio, se foram, depois das successivas
\n conquistas, approximando e aluando, reunindo elementos heterogeneos, e fundindo
\n as raças. É assim hoje o povo americano. A origem foi, em geral,
\n britannica; mas a torrente de colonisação, e as tendencias da
\n democracia, a tem metamorphoseado já, de modo a nem reconhecer-se talvez
\n mais a tintura primitiva.<\/p>\n

Amálgama de Allemão, Inglez, Francez. Hespanhol, Italiano,
\n e até de gente do Norte, tornou-se uma raça nova e distincta,
\n cujos traços se manifestam á primeira vista, apesar da homogeneidade
\n da lingua. Não pode portanto escapar a sua litteratura ás divergências
\n sensíveis e graves, que separam a sua sociedade da sociedade da antiga
\n metrópole.<\/p>\n

Si bem que entre o povo do Brazil e o de Portugal não appareça
\n uma tão grande differença, porque nem as instituições,
\n e governo das duas nações se distinguem em tão larga
\n escala, e nem tem o Brazil modificado a raça conquistadora com a infusão
\n de sangue de outras raças diversas, como succedeu no Norte da America;
\n ha todavia no céo, na terra, nos mares, nos rios, na atmosphera, na
\n distancia, nas producções da natureza, emfim, uma separação
\n tão palpavel, que já, durante os tempos coloniaes, distinguiramse
\n alguns poetas nascidos no Brazil, pelas vestes, colorido, e tendencias de
\n seus escriptos, dos vates da Lusitania, si bem que a maior parte, educando-se,
\n e vivendo na Europa, adoptaram inteiramente os habitos portuguezes, e seguiram
\n as inspirações de Ferreira, Quita, e Sá de Miranda.<\/p>\n

Souberam todavia tomar differente direcção, Cláudio
\n Manuel, Basilio da Gama, e Durão, que se podem appellidar os chefes
\n da litteratura brazileira, que hoje, com a emancipação politica,
\n e a vida propria da sociedade, desenvolve a sua autonomia, e segue os vôos
\n da aguia, que paira sobre as alcantiladas cordilheiras, que se perdem no espaço,
\n e espantam e embellezam os olhos dos viajantes.<\/p>\n

Erga-se pois a mocidade brasileira! Tenha fé nos seus destinos, e
\n inspire-se com a patria admiravel, que lhe coube na partilha que fez da terra
\n a Providencia divina! Desenvolva- se a sua litteratura no meio do seu clima
\n esplendido e soberbo, e encontre ella no seu povo o apoio e protecção,
\n a que tem indisputavel direito!<\/p>\n

PORQUE CANTO?<\/a><\/h4>\n

Porque se me extasia a mente ás vezes, E vága e vága,
\n aligera e perdida, Pelas soidões do Armamento ethereo, Bem como o seraphim
\n que esguarda os mundos, Livre os celestes páramos percorre? Porque
\n penetra, ás vezes arrojada, Nos mysterios reconditos do Eterno, E toda
\n intorna-se a seus pés,— bem como O alabastro de nardo aos pés
\n do Christo ? Porque se abraça em incorporeo amplexo Co’os angelicos
\n sêres de alem-astros, E, como a chave das eternas portas, Abre os thesouros
\n do poder dot Altissimo, E n’elles bebe inexhauriveis gosos?<\/p>\n

Porque Deus — substancia eterna — D’onde minh’alma baixou,
\n Quer ás vezes que ella suba Ás delicias, que deixou, 1<\/p>\n

Porque se me extasia a mente ás vezes, E por entre deliquios exaltados.<\/p>\n

Desce ás fataes, exteriores trevas, Aos in sondaveis boqueirões
\n do inferno, Bem como o anjo da soberba outr’ora Pela invisivel dextra fulminado?
\n Porque prova um prazer terrivel, forte, Em ver a imagem d’esse horror tremendo,
\n Em ver a face d’esse cahos torvado, Em ver o orgulho do peccado iníindo
\n ? Porque no fundo da geenna ardente Sentir procura as emoções
\n mais barbaras, Gostar deseja sensações de fogo, Como procura
\n a fatua mariposa Chammas de luz, que ha de, talvez, queimal-a ?<\/p>\n

Porque Deus tambem ás vezes Para os abysmos nos lança, Para
\n vermos seus castigos, Seus thesouros de vingança !<\/p>\n

Porque se me extasia a mente ás vezes, E sente em si um vacuo desmedido,
\n Uma infinita inanição ignota, Como talvez o espaço, o
\n qual se estende, Se derrama e se perde a nossos olhos? Porque procura —
\n sequiosa, arfando — Encher esse vazio indefinivel,<\/p>\n

Qual para labios torridos, queimados, Enche-se um calix de crystal suave
\n ? Porque procura, um coração extranho, Qualquer embora,—
\n mas que o seu não seja, Para n’elle fundir-se inteiro, inteiro, Como
\n varios metaes de varias sortes Ao mesmo fogo identicos se ligam ?<\/p>\n

Porque Deus — saber eterno — Taes a nós nos quiz formar:
\n Quiz a hera unida ao tronco, Quiz a terra unida ao mar.<\/p>\n

Porque se me extasia a mente ás vezes, E vága pelo mundo, e
\n julga os homens, Qual severo juiz, e os escarnece, E compondo um sarcasmo
\n ás phrases suas Co’o riso de Democrito os insulta ? Porque descrê
\n das affeições, que mostram, Francos, singelos, como o rir do
\n infante? Porque despresa um coração de amigo, Que o foi por
\n tempos, na apparencia ao menos, E falsario, traidor, demonio o chama, Por
\n um assomo de suspeita ou cholera ? Porque da creação blasphema
\n ás vezes, E tem por maus os sentimentos de homem, E a natureza dos
\n mortaes exprobra Ante o Senhor, que nol’a deu tam justa ?<\/p>\n

Porque Deus tambem ás vezes O braço de nós retira, Para
\n vêrmos os perigos, Em que noss’alma se atira !<\/p>\n

Porque se me extasia a mente ás vezes, E n’um inlevo mentiroso sonha,
\n E dá no seio de um prazer sem termos, Esbarrando no amor, como na imagem
\n Da ventura maior que o mundo offerta ? Porque se abraça n’este amor
\n terrestre, E as emoções mais physicas apura, E as quer, e as
\n busca, e tresloucado as ama Co’a mesma devoção, que aos céos
\n dedica ? Porque em tal modo o espirito embrutece, E vai sua alma estupida
\n tornando, Que ás plantas da mulher, que d’elle zomba, Chega a prostrar-se,
\n e jura-lhe perverso Paixão eterna, além da campa; — e
\n o corpo Dar ao martyrio por amor promette?<\/p>\n

Porque Deus deixa a materia Ter tambem sua victoria, Para que,— quando
\n a alma vença,— Brilhe maior sua gloria!<\/p>\n

Porque se me extasia a mente ás vezes, — E quanto fui beber
\n no ceu, no inferno.<\/p>\n

No mundo, em tudo, que medito ou vejo, Por meus labios de vate se derrama
\n Em torrentes de harmonica linguagem?<\/p>\n

Porque Deus poz em meu peito Um thesouro de harmonia : Deu-me a sina de seus
\n anjos, Deu-me o dom da poesia.<\/p>\n

Cantarei o ceu, o inferno, O mundo,— o que me approuver Cantarei a
\n Deus, o homem, Os amores da mulher : Cantarei, em quanto vivo, Porque Deus
\n assim o quer ! <\/p>\n

O REMORSO DA INNOCENTE<\/a><\/h4>\n

Á minha irman Maria Augusta<\/h2>\n

Alma de seraphim, prenda do Eterno, Ai! quem te despenhou do céo
\n á terra? <\/p>\n

I<\/h2>\n

Não sabe o nome dos crimes, Ás paixões não dobra
\n o dorso; Mas n’aquelle peito ingenuo Mora inquieto um remorso! Como reliquias
\n sagradas.<\/p>\n

Conserva os primores seus; Mas doe-lhe não ser ainda Toda, toda —
\n só de Deus.<\/p>\n

II<\/h2>\n

Eil-o, o remorso da virgem, O remorso da innocencia, Que, como a idea do
\n Eterno, Ameiga na consciencia.<\/p>\n

Rezou, rezou fervorosa, Beijando seu relicario; Arfou,— qual luz matutina
\n Tremendo no alampadario.<\/p>\n

E um sorriso descorado Descerrou-lhe labio e labio, Como o palor que desenha
\n A fronte vasta do sabio.<\/p>\n

Beijou a lage da campa, — Da campa, que ha de ser d’ella, E vai scismar
\n merencoria Na gelosia da cella.<\/p>\n

— Por simpleza arreceando Que algum phantasma não venha, A correr,
\n aos ares dava Suas vestes de estamenha.<\/p>\n

Que as trevas do claustro e as tumbas Bafejam tremor sagrado; E as virgens
\n sempre imaginam Erguer-se um morto a seu lado.<\/p>\n

III<\/h2>\n

Scisma a virgem mansamente Em pensa mentos do céo, Mais candida que
\n as rolinhas, Mais candida qu e seu véo.<\/p>\n

E scismava : — Ai! que eu não seja Já para Deus menos
\n bella, Como a bonina que murcha Que eu arranco da capella ! —<\/p>\n

E scismava : — Ai! que eu não tenha Um crime, sem eu saber!
\n Qual será ? — Hontem de noute Eu não pude adormecer! —<\/p>\n

E scismava : — Ai! que eu não seja Menos linda ao meu Senhor!
\n Já hoje eu corri do claustro : Dos mortos tive temor…—<\/p>\n

E scismava: — Ai! que eu não seja Ré de um crime que
\n eu não sei, Bem como o insecto escondido Na rosa qu’hontem cortei!
\n —<\/p>\n

Eil-a, a scisma da donzella, Da filha da solidão; Eil-o, o remorso
\n que esconde Nas dobras do coração.<\/p>\n

IV<\/h2>\n

O remorso do malvado É desespero e loucura, E a reminiscencia d’elle
\n O coração lhe tortura.<\/p>\n

Mas o remorso da virgem Lhe cala na consciência, Como a placidez do
\n justo, Como a visão da innocencia.<\/p>\n

PEDIDO<\/a><\/h4>\n

Não é verdade que possa-se bem
\n escrever, quando se soffre.
\n CHATEAUBRIAND.<\/b><\/p>\n

Bello joven, tu vaguêas
\n Por campinas de esmeralda.
\n Adormentas sobre as flores
\n O doce amor que te escalda.<\/p>\n

Ainda o céo te apparece
\n Vasta abobada de anil.
\n A teus olhos não ha nuvem,
\n Nem furacão, nem fuzil.<\/p>\n

Inda levantas os olhos
\n Á tua estrella feliz,
\n Lês cada noute em seus raios
\n Mil esperanças gentis.<\/p>\n

Depois das vizões ditosas
\n De teu dourado dormir,
\n Acordas falando amores
\n Com prazenteiro sorrir.<\/p>\n

Ao ardor meridiano
\n Ouvem-te ainda cantar.
\n Não vês a magoa estampada
\n Na face crepuscular.<\/p>\n

Pela escada da ventura
\n Sobes cad’hora um degrau,
\n Tua existência mimosa
\n É um contínuo sarau.<\/p>\n

Bello joven, — no teu peito
\n Não tocou a mão da dor.
\n Teu espirito innocente Pode
\n bem pensar de amor.<\/p>\n

Bello joven,— só tu podes
\n Co’os sentimentos na mão,
\n Falar palavras ardentes,
\n Labaredas de paixão.<\/p>\n

Eu que tenho lutado contra a vida,
\n Bebido n’outro calice de dores,
\n Joven ! — não posso meditar doçuras,
\n Cantar ternos amores.<\/p>\n

Eu que nunca senti nos olhos d’alma
\n O traspassar dos olhos da donzella,
\n Joven ! — não posso te pintar ardores
\n Que não senti por ella.<\/p>\n

E si eu quizera, disfarçando angustias,
\n Cantar suave a tua bella Armia,
\n Joven! — de todos eu teria em paga
\n Um riso de ironia.<\/p>\n

MEDITAÇÃO<\/a><\/h4>\n

Isto pensava, isto escrevo, isto tinha
\n n’alma, isto vai no papel: que d’outro
\n modo não sei escrever.
\n GARRETT.<\/b><\/p>\n

Gósto de meditar de noute, ás vezes,
\n Como um infante,
\n Espasmado no olhar, fitando o corpo,
\n Que tem diante.
\n Gósto de meditar de dia, ás vezes,
\n Como o ancião,
\n A quem ideas se erguem do passado
\n Em borbulhão.
\n O infante, o ancião!—os dous extremos
\n Da existência;
\n Um á vida, outro á morte, eguaes amostram
\n Egual tendencia.
\n Este é planta mimosa, delicada,
\n Esperançosa:
\n Aquell’outro hasteada e quasi murcha,
\n Colhida rosa.<\/p>\n

Este promette e cheiro e viço e ramas.
\n Flores ao cento;
\n Aquell’outro esgalhar espera as folhas
\n A certo vento.
\n E muitas vezes o sol cresta a plantinha,
\n Denuda e mata:
\n E vinga a planta antiga,— e quasi morta
\n Revive intacta.
\n O velho então é como o infante estupido,
\n Que nasce agora:
\n Magina mil vizões: sem causa ri-se,
\n Sem causa chora.
\n Si fui infante estupido e pasmado,
\n Adulto louco:
\n Si hei de ser velho, sem sentir, sem alma,
\n D’aqui a pouco.
\n Antes quizera ser infante,— quasi
\n Sem sensações:
\n Não tora ao menos conscio de remorsos,
\n Nem decepções.
\n Fosse por toda a vida infante nescio,
\n Sem consciencia:
\n Morresse alfim apenas circumscripto
\n Em minha essencia.<\/p>\n

I<\/h2>\n

Porquê e para que rompeu meu corpo
\n Do embryão?
\n Que melhor que não fôra me abafasse
\n A compressão?
\n Fôra melhor. E o olho vil do hypocrita
\n Não me veria :
\n Franzindo-me o nariz atraz das costas,
\n Não se riria.
\n Fora melhor. E a seiva de amargores
\n Não me coara,
\n E a precoce da estação das dores inda
\n Não me chegára.
\n Fôra melhor. E o estigma da tristeza
\n Não me sellara.
\n Melancholica ronha os rins sensiveis
\n Não m’os gastara.
\n O coração não fôra um grosso livro
\n De negras laudas.
\n Não me açoutara a hydra dos remorsos
\n Co’as ferreas caudas.<\/p>\n

Não me fôra sem flores a existencia
\n Contínuo hynverno.
\n Não me fôra este mundo um campo esteril,
\n Páramo eterno.
\n Onde só nascem, crescem e vicejam
\n Males sem conto.
\n D’onde se ceifa antecipado pranto,
\n Enojo prompto.
\n Porque e para que rompeu meu corpo
\n Do embryão ?
\n Pela miseria, e para a morte interna
\n Do coração!
\n E o Deus, que tem por escabello nuvens
\n De ouro e marfim,
\n De offendido, parece deslembrado,
\n — Triste ! — de mim!
\n Deus! para que tiraste-me do imo
\n Do embryão?
\n P’ra vida de minha alma,— ou para a morte
\n Do coração ?<\/p>\n

Oh ! morra o coração,— germen fecundo
\n De mil tormentos.
\n Desfalleçam-lhe as fibras,— espedacem-se
\n Os filamentos.
\n Exempta de paixões,— de amor, ou odio,
\n Surja a razão.
\n Não obedeça escrava aos sentimentos
\n Do coração.
\n Torne-se o coração lampada extincta,
\n Cinza no lar.
\n E deixe que a razão veleje livre
\n Em largo mar.
\n Creia n’um Deus,— e dos dulçores goze
\n De almo ascetismo.
\n Não mais lhe ròa as vísceras o cancro
\n Do scepticismo.
\n A duvida infernal, batendo as azas,
\n Perdendo as cores,
\n Precipite-se subito nas chammas
\n Exteriores.<\/p>\n

Sepulte-se a descrença em negras trevas
\n De negro inferno.
\n Creia a razão convicta nas justiças
\n Do Deus eterno.<\/p>\n

Sim: o viburno pequenino, humilde
\n No prado agreste,
\n Vegeta ao pé da realeza emphatica
\n De alto cypresto.
\n E Deus, que vivifica o alvar pinheiro
\n E a tenra planta:
\n Que os soberbos calcina, e que os humildes
\n Do pó levanta:
\n De minha vil baixeza, como os homens,
\n Ah! — não se peja;
\n Que elle mão cheia de mil dons em todos
\n Largo despeja.
\n Mas si té’qui parece deslembrado,
\n Triste! — de mim :
\n Si não manda aguardar minh’alma dubia
\n Um cherubim:
\n Si nunca se lembrar que um ente existe
\n N’essa amargura,
\n Melhor não fora me gelasse o sangue
\n A morte dura?<\/p>\n

Em sala, onde mil luzes por mil lampadas
\n Reparte o gaz,
\n D’ellas a mais pequena que se apague
\n Que mal que faz ?<\/p>\n

IV<\/h2>\n

Qual rapido relampago no espaço
\n Sóe discorrer,
\n Tal, sem deixar pegadas de seu vôo,
\n Foge o prazer.
\n Foge o prazer como a andorinha leve
\n Os ares corta:
\n Como o primeiro feto — esperanças suas —
\n A esposa aborta.
\n Foge o prazer, qual setta que dispara
\n Indio sagaz:
\n Qual no deserto a voz, que um echo apenas
\n Nos valles faz.
\n Alli—bem vejo — alli pompêa esplendida
\n A scena aberta.
\n E da platêa os vacuos atacados
\n O povo aperta.<\/p>\n

Jubilosas menções, palmas soantes
\n Rompem, murmuram.
\n Melliflua orchestra, tympanos sonoros
\n A dor lhes curam.
\n Os vates das paixões enamorados,
\n Como possessos,
\n Trovam, philtrando em todos o requinte
\n De seus accessos.
\n Fugazes fadas no ademan phantastico
\n Cysnes gorgêam.
\n Depois, prendendo-se a audição aos cantos,
\n Todos prantêam.
\n Arrebatam-se as almas,— magnetizam-se
\n Os sentimentos.
\n Mudam de sua acção inda os mais frigidos
\n Temperamentos.
\n Lethargia fatal! — ao outro dia
\n Calmos accordam.
\n E, somnambulos quasi,— aérias formas
\n Só lhes recordam.
\n A miseria da vida se lhes mostra
\n Entam real.
\n Catam novos prazeres: nem um d’elles
\n De mais lhes val’.<\/p>\n

Qual rapido relampago no espaço
\n Sóe discorrer,
\n Tal, sem deixar pégadas de seu vôo,
\n Foge o prazer.<\/p>\n

V<\/h2>\n

Hora da noute,— hora solemne e sacra
\n Á reflexão:
\n Quando do mesmo somno o pobre e o rico
\n Dormindo estão.
\n Gosto de vós, sombras da noute quêda,
\n Morte do dia,
\n Que me amparais dos callidos esgares
\n Da hypocrisia.
\n Posso então retrahir-me em minha essencia,
\n Viver commigo.
\n Não me rodêa do traidor a mascara
\n Com côr de amigo.
\n Profundo o olhar do hypocrita,—profundo
\n Como o oceano.
\n Na retina lhe luz das trevas cegas
\n O anjo insano.<\/p>\n

Sorri tambem.—Esto sorriso eslridulo,
\n Oh ente vil,
\n Por dal-o mesmo assim fazes, empregas
\n Esforços mil!
\n Sorri tambem: e seu sorriso — escarneo —
\n Da natureza.
\n Seu sorriso — um preludio concebido
\n De malvadeza.
\n Quanta vez viração tepida e fresca
\n Serena os ares,
\n E procella depois revolta horrenda
\n Terras e mares!
\n Quanta vez mil delicias lá desmancha
\n Vaivem da sorte!
\n Quanta vez o prazer da vida incauta
\n Precede á morte!
\n Assim sorri o hypocrita um sorriso
\n De furia má.
\n Mentiras, manhas impias seu demonio
\n Grato lhe dá.
\n Hypocrita, que pizas o palacio
\n E a palhoça e a cella,
\n Deixa de teus furores esquecida
\n Uma parcella.<\/p>\n

Não me toques na orla dos vestidos
\n Co’a ferrea mão:
\n Deixa-me entrege na soidão da noute
\n Á reflexão.<\/p>\n

17 de novembro de 1831.<\/b><\/p>\n

O APOSTOLO ENTRE AS GENTES<\/a><\/h4>\n

A Antonio Gonçalves Dias<\/h2>\n

— Foste ao principio
\n Sacerdote e propheta:
\n Eram nos ceos teus cantos uma prece,
\n Na terra um vaticinio.<\/p>\n

GONÇALVES DIAS.<\/b><\/p>\n

I<\/h2>\n

Como o brado do anathema gravado
\n Sôbre a fronte do reprobo, — nas terras
\n Pejado de baldões, invilecido
\n Pelos filhos dos homens, que o repellem,
\n Que não concebem a grandeza d’alma,
\n Que não escutam o pulsar dos peitos,
\n Que não attingem ao sublime e ao Sancto,
\n — O ministro de Deus, — entregue ao mundo,
\n A senda do viver percorre breve,
\n Como o rocio, que no albor do dia
\n Salpica as flores, e ao calor se estanca.
\n E dorme o eterno somno em campa escura,
\n Placido, — como o espirito do justo:
\n E ainda no olvido d’essa mesma campa<\/p>\n

Penetra o riso moíador dos homens,
\n E o molejo do callido philosopho,
\n Presumido de si, — como a ignorancia,
\n Que lhe preside aos erros e aos sophismas.
\n — Nem se queixa: — que é findo o seu martyrio,
\n Unica herança, que ao nascer lhe coube!<\/p>\n

II<\/h2>\n

O varão do Senhor, — Moysés, o justo,
\n Pulsou primeiro os nervos do psalterion.
\n E o estro virgem resumbrou-lhe aos labios,
\n Como a torrente, — impetuoso e sancto.
\n Subiu aos céos, nas azas dos archanjos,
\n Um hymno a Deus, que lhe accendera a mente.
\n E o typo entam de sua omnipotencia
\n Ao ser finito transmittiu-se.— O povo
\n Ouviu na terra a incognita linguagem,
\n — A linguagem do Eterno. Ouviu-a extatico
\n O mundo inteiro, no estupor do espanto,
\n Como a explosão volcanica primeira.
\n Estreme que era o fogo do propheta,
\n E a voz e os olhos e o accento e o cenho!
\n Justiça do Senhor ! — Após os tergos
\n Sepultado o cavallo e o cavalleiro
\n Nas aguas do mar-rubro : — o d’ante os olhos
\n Esses vergeis da intacta Palestina,<\/p>\n

Promettendo delicias suavissimas,
\n Como os olhos da noiva espreguiçados
\n Nas expansivas, rutilas pupillas
\n Do paranympho, que lhe assiste ás bodas
\n Ao mando do Senhor, e á noote e ao thoro
\n Lhe prophetiza trefegos amores.
\n Esses sublimes alcantis e cêrros,
\n D’onde desciam por quebradas trêmulas,
\n Lambendo os troncos de copudos cedros,
\n Beijando as hasteas de mimosas flores,
\n Entre os convulsos silices de gemmas,
\n De mel e leite os trepidos arroios.
\n Oh Palestina, oh virgem dos mysterios!
\n Quem assentado em teus alpestres pincaros,
\n Sentindo o vendaval soprar-lhe a grenha,
\n E o cedro secular rompendo as nuvens,
\n Como um gigante,— e ao sopé dos montes
\n O rio a murmurar, como a donzella
\n Juncto do amante a desfazer-se em queixas,
\n E ao longe a voz dos vagalhões bramindo
\n Horrenda mais que a confusão do inferno,
\n — Quem podera deixar de ser poeta
\n Ao menos uma vez,— oh patria de anjos,
\n Oh Palestina, oh virgem dos mysterios!<\/p>\n

III<\/h2>\n

Alli foi educado, entre as palmeiras
\n E o cedro e o murmurar do regato e as penhas
\n E o rugido dos mares e as procellas,
\n — O genio enthusiastico do apostolo.
\n Elle entre as tribus assomou severo
\n Ás portas de Sion, co’a voz constante,
\n Como o rugido do leão das selvas.
\n Vinha vestido de sinistro sacco,
\n E predizia a vinda do Homem-sancto,
\n Do máximo dos vates : — mas as tribus,
\n As impias tribus, e os rabbis fanaticos
\n Escarneceram do pregão do apostolo,
\n Escarneceram do poder do Eterno.<\/p>\n

IV<\/h2>\n

Elle descreu dos homens e da terra,
\n E para alçar mais livre aos céos os olhos,
\n Subiu tambem aos corucheus altivos
\n Das columnas do Egypto, que campêam
\n Aqui, alli, a recontar ás eras
\n Em seus gastos lavores hieroglyphicos
\n A vaidade dos reis e a falsa crença.<\/p>\n

Em derredor o viajor parava,
\n Fixava n’elle os curiosos olhos,
\n E tremia de ouvir-lhe a voz prophetica.
\n E em torno á fronte lhe brilhava um disco
\n De fogo mais que sancto,— como alquando
\n Moysés descendo do Sinai co’as taboas.
\n Mas os homens alfim o escarneceram,
\n Escarneceram do pregão do apostolo,
\n Escarneceram do poder do Eterno.<\/p>\n

V<\/h2>\n

Elle escondeu-se na soidão das lapas,
\n Nas desertas montanhas de Cassino,
\n Fugindo Roma,— a dona dos triumphos,
\n Roma, — a senhora das nações da terra,
\n E os bailes d’ella e as civicas delicias
\n E os aulicos salões, onde reinavam
\n A mentira, a traição, o vicio, e o crime,
\n Disfarçados nos rizos dos hypocritas,
\n Nos ademães dos cortezãos immundos.
\n Elle escondeu-se.— E os homens o seguiram,
\n E o viram co’a cabeça reclinada
\n Em pedra rigida,— e deitado em thalamo
\n De urtigas.— Mas alfim o escarneceram,
\n Escarneceram do pregão do apostolo,
\n Escarneceram do poder do Eterno.<\/p>\n

Hoje, porem, elle não mais assoma
\n Severo e forte ás portas da eidade,
\n Como o bramido do leão das selvas.
\n Não mais remonta aos corucheus altivos
\n Das columnas do Egypto hieroglyphico,
\n Co’o disco em torno do semblante acceso.
\n Não mais asyla-se ao deserto e ás lapas,
\n Não foge Roma,— a dona dos triumphos,
\n Roma,— a senhora das nações da terra.
\n Mas os filhos dos homens o escarnecem,
\n Inda escarnecem do pregão do apostolo,
\n Inda escarnecem do poder do Eterno.<\/p>\n

VII<\/h2>\n

Oh destinos do ceu ! — porque não somos
\n Ainda agora os indios das florestas?
\n Porque degenerado em nossas veias
\n Gira tam raro o sangue do tamoyo ?
\n Porque esse fogo irrequieto e vivido,
\n Como o corisco a recortar o ether,
\n — Porque esse fogo, que accendia os olhos,<\/p>\n

E o peito immenso do tupi guerreiro,
\n Nos olhos e no peito de seus filhos
\n Estanque e frio e gelido volveu-se ?
\n Barbaros eram.— Mas em ranchos longos,
\n Nos tejupcás pendido das imbiras
\n Desamparando o vibrador tacape,
\n E meneando os collos inlaçados
\n Das correntes das perolas do rio,
\n E assuberbando as pequeninas testas
\n Co’o variegado kanitar nutante,
\n E cingindo ao redor do esbelto corpo
\n As multicores lindas arasoyas,
\n Das araras á purpura roubadas,
\n — Demandavam as ocas tenebrosas
\n Dos severos e ascéticos piagas.
\n E os consultavam nas emprezas arduas,
\n E decoravam seus orac’los sanctos,
\n E decantavam seus poemas mysticos,
\n Gomo o primeiro beijo da donzella
\n Dado furtivo entre o amor e o pejo
\n Nos labios caldos do donzel, que a vida
\n Expandir-se-lhe sente em molles pulsos.
\n — Oh ! que não somos os briosos tapes,
\n Filhos da virgem da guerreira America!<\/p>\n

Era o supremo Deus omnipotente
\n Tupá — o sábio auctor da linda lua,
\n Do sol vermelho e das montanhas de ouro
\n E dos busios marinhos, e dos cardos<\/p>\n

Que o viajor nos areaes saciam,
\n E do azulado beija-flor das veigas
\n Que trebelha brincão entre os arbustos,
\n Como os desejos sofregos do amante.<\/p>\n

Que tinha? — Deus é Deus! — vozes não
\n mudam
\n O ser do Eterno — identico,— immutavel,
\n Nos planetas do ceu — si mundos forem —
\n Ou só na terra, si ella é só no immenso.
\n Jehovah, que expedia o archanjo ethereo
\n Em vante dos exercitos hebraicos
\n Co’o facho acceso em fogo inextinguivel:
\n Brahma, que transmittiu a luz celeste,
\n E o puro espirito e a energia e a fórma,
\n De que é principio,— aos fabulosos indios :
\n Theos, que deu aos gregos mythologicos
\n Um vasto olympo arcado de myriadas
\n De lindos deuses,— symbolos dos gostos :
\n Tupá, que ingendra no infinito espaço
\n O trovão co’os bulcões vertiginosos
\n E os chuveiros de pedra e o raio e a morte:
\n — Tudo é Deus, tudo é Deus! — o mais sam nomes.<\/p>\n

Vlll<\/h2>\n

Nos adytos do mystico pagode
\n O ministro de Brahma aspira incensos.<\/p>\n

O augure de Theos, assentado
\n Na tripode tremente, auspicios canta.
\n O piaga de Tupá, severo e casto,
\n Nas ócas tece os versos dos oraculos.
\n E o sacerdote do Senhor,— sosinho,—
\n Cuberto de baldões a par do reprobo,
\n Ante o mundo ao martyrio o collo curva,
\n E aos céus cantando um hymno sacrosancto,
\n Como as notas finaes do orgam do templo,
\n Confessa a Deus; e — confessando — morre.<\/p>\n

O JESUITA (SECULO XVIII)<\/a><\/h4>\n

Deus é que dirige estas cousas : elle
\n permitte que existam imperadores e algozes
\n para que haja sanctos e martyres:
\n elle eleva os imperios para que haja lagrymas,
\n castiga para regenerar.
\n LACORDAIRE<\/b><\/p>\n

Era longe — bem longe: e eu vim primeiro
\n Scindindo as ondas d’esse mar profundo.
\n E por amor da Cruz vaguei sosinho
\n Nas invias mattas d’esse novo mundo.<\/p>\n

O tamoyo gentil hervava as settas,
\n Quando pelos vergeis, tam’seus, me via:
\n E co’os olhos phosphoricos ardendo
\n A taquara fatal a mim tendia.<\/p>\n

E tendia a taquara,—mas ao ver-me
\n Quam sem temor e quam inerme estava,
\n Trocando em doce o sen olhar fogoso,
\n O arco e a setta pelo chão rojava.<\/p>\n

De mim as tribus barbaras, indomitas,
\n De mim o verbo do evangelho ouviram.
\n E ergui a cruz nos pincaros dos montes,
\n E após o verbo os povos me seguiram!<\/p>\n

Eu disse ás tribus: — Todas vós sois ricas,
\n — Que o ouro e a prata o solo vosso esmalta.
\n Sois ricas tribus,— mas não sois felizes,
\n Porque uma crença de um só Deus vos falta.<\/p>\n

E eu dei às tribus uma crença doce,
\n Qual uma chuva de manná celeste:
\n E as tribus foram desde entam felizes,
\n Qual flor pomposa que os jardins reveste.<\/p>\n

E quando os reis da terra se esqueceram
\n Das tribus dadas a seu sceptro forte,
\n Eu levantei-me, e disse aos reis da terra,
\n — O povo geme: transmudae-lhe a sorte.—<\/p>\n

Eternos templos eu ergui sosinho,
\n Eternos como a duração da terra.
\n E sosinho sagrei altares tantos
\n Ao Deus que aos impios c’o trovão atterra.<\/p>\n

Eu dei ás tribus uma crença doce,
\n Eu levantei alcaceres eternos.
\n Deram-me os homens prescripção e morte,
\n Deram-me em premio as fezes dos infernos.<\/p>\n

A FLOR MURCHA DO ALTAR<\/a><\/h4>\n

A PEDIDO DE FR. FRANCISCO DA NATIVIDADE CARNEIRO DA CUNHA<\/b><\/p>\n

— Quem não sabe ser Erasmo é
\n que deve pensar em ser Bispo.
\n LA BRUYERE.<\/b><\/p>\n

I<\/h2>\n

Está murcha : — assim nos foge
\n A briza que corre agora.
\n Está murcha : — assim o fumo
\n Cresce, cresce,— e se evapora.
\n Está murcha : — assim o dia
\n Em raios affoga a aurora.
\n Está murcha: — assim a morte
\n Do mundo as glorias desfaz:
\n Assim um’hora de gosto
\n Mil horas de dores traz :
\n Assim o dia desmancha
\n Os sonhos que a noute faz.<\/p>\n

Está murcha…. Ainda agora
\n — Eu a vi — não era assim.
\n Era linda, era viçosa,
\n Accesa como o rubim.
\n Reinava, como a rainha,
\n Sôbre as flores do jardim.<\/p>\n

II<\/h2>\n

Foi a donzella mimosa,
\n Foi passear entre as flores.
\n Foi conversar co’as roseiras,
\n Foi-lhes contar seus amores,
\n Julgando que sôbre as rosas
\n Não se reclinam traidores.
\n Ella foi co’os pés formosos
\n Deixando mimoso rastro,
\n Qual no ceu passou de noute,
\n Correndo, fulgindo, um astro.
\n E esta rosa foi cortada
\n Com seus dedos de alabastro.
\n A rosa ficou mais bella
\n N’aquella virginea mão.
\n Encheu de perfume os ares,<\/p>\n

Talvez com mais expansão.
\n Mas a virgem teve á pena
\n De pôl-a em seu coração.
\n Entrou no templo a donzella
\n Cuberta co’o veu de renda.
\n — Teme que aos olhos dos homens
\n Sua modéstia se offenda:
\n Como a cortina das aras,
\n Que aos impios se não desvenda.
\n Leva a modéstia na fronte,
\n Leva no peito a oração,
\n Leva seu livro dourado,
\n Leva pura devoção:
\n Leva a rosa,— a linda rosa
\n Nos dedos da breve mão.
\n Rezou : — e depois ergueu-se,
\n Dirigiu-se ao sanctuario,
\n Modesta,— qual sua prece,
\n Qual a luz do alampadario:
\n E depoz a linda rosa
\n Ao pé do sancto calvário.<\/p>\n

III<\/h2>\n

Os anjos depois vieram,
\n Respiraram sôbre a flor.
\n A flor cobrou mais belleza,
\n Mais gala e mais explendor.
\n Alli ao pé do calvario
\n Deu mais expansivo odor.
\n Alli parecia aos olhos Crescer,
\n crescer… Mas agora?
\n Agora murcha — tam murcha —
\n Não tem a gala de outr’ora.
\n — Assim o fumo do tecto
\n Cresce, cresce,— e se evapora.
\n Assim as horas do tempo
\n Correndo, correndo vam.
\n Assim passou inda ha pouco
\n O matutino clarão.
\n Assim hontem foste infante,
\n Assim hoje és ancião
\n Murcha, murcha! — não expande
\n Jamais seu odor intenso.<\/p>\n

Ha de seccar — feliz d’ella —
\n Juncto á Cruz do Deus immenso.
\n Ha de aspirar sobre as aras
\n O cheiro do grato incenso.
\n Feliz! — seu leito de morte,
\n Sobre as aras, ella tem.
\n A prece que vai ao ceu,
\n Sôbr’ella primeiro vem.
\n A myrra que a Deus incensa,
\n Incensa a ella também.
\n (1853).<\/b><\/p>\n

O INCENSO DO ALTAR<\/a><\/h4>\n

I<\/h2>\n

Os sons do facil orgam :
\n A voz dos corypheus
\n As orações dos crentes:
\n O susto dos atheus:
\n Tudo apregoa e próva:
\n — Aqui domina Deus!—
\n Silencioso esteve,
\n Ha pouco,— o sanctuario :
\n Qual a mudez, que guarda
\n Jazigo mortuario:
\n Qual o terror do nauta
\n Em mar tumultuario.
\n As almas dos finados
\n Erguiam-se do pó:
\n Chocando-se torvadas,
\n Cruzando as naves só:
\n Contando ás columnatas
\n As ancias de seu dó.<\/p>\n

Fugiram já,— fugiram
\n Dos sacros penetraes:
\n Qual foge de repente,
\n Da mente dos mortaes,
\n Do mal a triste idea
\n Com a dos bens reaes.
\n Purificou-se o ether:
\n Espectros mais não ha.
\n Sôbr’elles cáe a campa,
\n E um ôco baque dá.
\n Sumiram-se no abysmo:
\n Deus não n’os ouve já.
\n Agora intôa o coro
\n Hymnos de compuncção.
\n Levanta a voz dos crentes
\n Altivola oração.
\n Atheu ! — medita: é tempo
\n De ainda haver perdão.
\n Não te commovem alma
\n Os cantos dos christãos ?<\/p>\n

As notas, que produzem
\n Do organista as mãos ?
\n As notas, que percorrem
\n Do templo pelos vãos ?
\n Nem das nuvens de incenso
\n O quente rescender?
\n Que vam nas mãos das auras,
\n No tecto esvaecer ? —
\n Impio! tu não tens alma,
\n Ou não n’a queres ter ?
\n Vê como sobe o incenso,
\n Quaes globos de um bulcão.
\n Vê como cresce a reza,
\n Quaes lavas de um volcão.
\n Vê como incanta a orchestra,
\n Qual voz de um furacão.
\n Vê tanto enthusiasmo
\n Na face d’esses crentes.
\n Vê tanta confiança
\n Em almas tão tementes.
\n Vê tanta fé em Deus,
\n — No Deus que não consentes!
\n Si não te mente, oh impio,
\n Esse systema teu:<\/p>\n

Si não é como o rizo
\n De ambiguo phariseu:
\n Como o fallar do hypocrita,
\n Que tambem é atheu:
\n Que inferno de torturas
\n A mente não te côa!
\n Ao doce som do orgam,
\n Que pelos vãos rebôa!
\n Aos cânticos sagrados,
\n Que o povo e o coro intôa !
\n Ás preces do ministro,
\n Que ao Christo, por ti, ora!
\n Á face d’esse templo,
\n Que os lábios te descora!
\n Qu’ao Deus,— que negas, impio,—
\n E louva e reza e adora!
\n Compunge-te — e conhece
\n De Deus a justa mão.
\n Vem commungar do calix
\n Dos gosos do christão;
\n Que sentirás arroubos,
\n Que terás alma entam!
\n Vê como sobe o incenso,
\n Quaes globos de um bulcão!<\/p>\n

E pelo tecto rompe,
\n Quaes lavas de um vulcão!
\n E aos ceus leva a fragancia,
\n — Veloz, qual um pegão!
\n Vê como sobe o incenso,
\n Que aromatiza o altar:
\n Suave,— qual a briza
\n Entre o fervor do mar:
\n Suave,—qual dos anjos
\n O doce respirar.<\/p>\n

III<\/h2>\n

Ai! — praza a Deus que breve,
\n Tam breve como a flor,
\n Ardendo o incenso,— ardendo,
\n Qual virginal rubor,
\n Transponha aos céus a alma
\n Do triste trovador!<\/p>\n

O MISANTROPO<\/a><\/h4>\n

AO MEU AMIGO<\/b><\/p>\n

LUPERCIO GAHAGEM CHAMPLONl<\/h2>\n

I<\/h2>\n

Debalde procuro O
\n campo, as florestas: Imagens
\n funestas Me seguem té
\n lá. Nas lapas, nas
\n rochas, Debaixo da terra,
\n Um busto me atterra, Um
\n homem está.
\n Co’os olhos brilhantes, Co’as faces
\n formosas, Co’os lábios de rosas,
\n Surri-se p’ra mim. Debalde lhe
\n amostro Medonho o semblante:
\n Co’um gesto galante Responde que
\n — sim.<\/p>\n

Na areia da fonte,
\n Nas urnas do rio,
\n Meu rosto sombrio
\n Si incontra co’o seu.
\n Ajuncta seus labios,
\n Bebendo commigo, —
\n Fatal inimigo
\n Que o fado me deu.
\n Correndo assombrado
\n Do vulto gravoso,
\n Veloz, pressuroso,
\n Demando a soidão.
\n Mas, inda correndo,
\n Si volto co’os olhos,
\n Incontro os sobrolhos,
\n Da eterna vizão.
\n E sempre a surrir-se.
\n Qual moça innocente,
\n Co’um modo contente
\n Dizendo-me adeus.
\n Renego-te, oh anjo
\n Fatal, sempiterno,
\n Ou venhas do inferno,
\n Ou venhas de Deus!<\/p>\n

II<\/h2>\n

Nos raios da aurora,
\n Nos trinos das aves,
\n Nas brizas suaves,
\n Na voz da manhã,
\n Em pé, sobre os montes,
\n Co’um brado que atterra,
\n Maldigo essa terra
\n Tam ampla, tam van.
\n Os homens odeio,
\n Com odio profundo,
\n Com odio, que o mundo
\n Não pôde intender.
\n Entam, quanto quero,
\n Derramo do peito
\n O fel, que, desfeito,
\n Não posso conter.
\n E clamo em discursos,
\n Em odes atrozes, E os
\n brutos ferozes
\n Me temem de ouvir,
\n Dos raios que attiro,
\n Feridas as selvas,<\/p>\n

De folhas, de relvas
\n Sè fazem despir.
\n Maldigo as estreitas,
\n As nuvens, a aurora,
\n A queixa sonora
\n Das aves do ceu.
\n Maldigo esse incanto
\n Que abysmos incobre,
\n — Mulher que se cobre
\n Co’as dobras de um veu.
\n Maldigo a sciencia
\n Que os homens tortura,
\n — Formosa loucura
\n De face louçan;
\n Procella da insania,
\n Pegão de sophismas,
\n Montanha de prismas,
\n Figura de Pan.
\n Maldigo a virtude
\n Instável cad’hora,
\n Democrito agora,
\n Agora Catão:
\n Phantasma versatil,
\n Extranho, não visto,
\n Que ri-se no Christo,
\n Que chora em João.<\/p>\n

Sedento da raiva
\n Que nunca me finda,
\n Mais válido ainda,
\n Maldigo meus paes.
\n Depois, elevando
\n A vista ao superno,
\n Maldigo do Eterno,
\n Por ser dos mortaes.<\/p>\n

III<\/h2>\n

E sempre esse busto
\n De homem que odeio,
\n Me vem, sem receio,
\n Constante, escutar.
\n E a cada discurso,
\n Que franco improvizo,
\n Responde co’um rizo,
\n E põe-se a calar.
\n No seio das rochas
\n Debalde me amparo,
\n Que sempre o deparo
\n Co’um rizo dos seus.<\/p>\n

Castigo infinito,
\n Tantalico, eterno.
\n Que veiu do inferno
\n Por ordem de Deus!
\n Em cima da rocha
\n Me assento ferino
\n Com gesto assassino
\n Buindo um punhal.
\n Mas elle desata,
\n Deixando-me em pasmo,
\n Com rude sarcasmo,
\n Risada brutal.
\n E corro demente
\n Por invias devezas,
\n Co’as faces accezas,
\n Co’o ferro na mão.
\n E o busto sinistro
\n Recua voando,
\n De frente me olhando
\n Co’um rizo brincão,
\n E sempre a surrir-se,
\n Qual moça innocente,
\n Co’um modo contente
\n Dizendo-me adeus!<\/p>\n

Castigo infinito,
\n Tantalico, eterno,
\n Que veio do inferno
\n Por ordem de Deus!<\/p>\n

A ORPHAN NA COSTURA<\/a><\/h4>\n

Ella lhe ensinou a levantar suas
\n mãos puras e innocentes para o ceu,
\n a dirigir seus primeiros olhares a seu
\n Creador.
\n FLECHIER.<\/b><\/p>\n

Minha mãe era bonita,
\n Era toda a minha dita,
\n Era todo o meu amor.
\n Seu cabello era tam louro,
\n Que nem uma fita de ouro
\n Tinha tamanho esplendor.
\n Suas madeixas luzidas
\n Lhe cahiam tam cumpridas,
\n Que vinham-lhe os pés beijar.
\n Quando ouvia as minhas queixas,
\n Em suas aureas madeixas
\n Ella vinha me imbrulhar.
\n Tambem quando toda fria
\n A minha alma estremecia,
\n Quando ausente estava o sol,
\n Os seus cabellos cumpridos,<\/p>\n

Como fios aquecidos,
\n Serviam-me de lençol.
\n Minha mãe era bonita,
\n Era toda a minha dita,
\n Era todo o meu amor.
\n Seus olhos eram suaves,
\n Como o gorgeio das aves
\n Sobre a choça do pastor.
\n Minha mãe era mui bella,
\n —Eu me lembro tanto d’elia,
\n De tudo quanto era seu!
\n Tenho em meu peito guardadas
\n Suas palavras sagradas
\n Co’os rizos que ella me deu.
\n Os meus passos vacillantes
\n Foram por largos instantes,
\n Insinados pelos seus.
\n Os meus labios mudos, quedos
\n Abertos pelos seus dedos,
\n Pronunciaram-me: — Deus!
\n Mais tarde — quando accordava
\n Quando a aurora despontava,
\n Erguia-me sua mão.<\/p>\n

Fallando pela voz d’ella,
\n Eu repetia singela
\n Uma formosa oração.
\n Minha mãe era mui bella,
\n — Eu me lembro tanto d’ella,
\n De tudo quanto era seu!
\n Minha mãe era bonita,
\n Era toda a minha dita,
\n Era tudo e tudo meu.
\n Estes pontos que eu imprimo,
\n Estas quadrinhas que eu rimo,
\n Foi ella que me ensinou, As
\n vozes que eu pronuncio.
\n Os cantos que eu balbucio,
\n Foi ella que m’os formou.
\n Minha mãe ! — diz-me esta vida,
\n Diz-me tambem esta lida,
\n Esta retroz, esta lan :
\n Minha mãe! — diz-me este canto,
\n Minha mãe ! —diz-me este pranto,
\n — Tudo me diz: — Minha mãe! —
\n Minha mãe era mui bella,
\n — Eu me lembro tanto d’ella.<\/p>\n

De tudo quanto era seu ! Minha mãe era
\n bonita, Era toda a minha dita, Era tudo e
\n tudo meu.<\/p>\n

MEU FILHO NO CLAUSTRO<\/a><\/h4>\n

CANÇÃO MATERNA<\/b><\/p>\n

Eu não sou tua mãe que te préza?
\n Tu não vês meus cuidados maternos ?
\n E me escondes as dores que sentes?
\n Não sei eu teus desgostos internos ?
\n Eu te disse, meu filho, eu te disse
\n Que jámais te apartasses de mim.
\n Tu quizeste, meu filho, tu foste,
\n Tu agora padeces assim.
\n Tu deixaste meu seio materno,
\n Tu deixaste teu pae tam doente!
\n Vê teu pae, como, gasto de angustias,
\n Chora e geme — perdido e demente.
\n Tu deixaste os logares da infancia,
\n Mais as flores do nosso jardim.
\n Já não brotam, não cheiram as flores,
\n Já não deitam perfumes assim.<\/p>\n

Já não deitam botões as roseiras,
\n Já não deitam si quer uma flor.
\n Elias sentem, percebem — coitadas —
\n Que perderam também seu cultor.
\n Eu beijei teu fantil jasmineiro,
\n E pedi-lhe em teu nome um jasmim,
\n Veiu a briza, moveu-lhe a folhagem;
\n Percebi que negava-m’o assim.
\n Tuas plantas bem sabem — coitadas —
\n Que perderam seu lindo cultor.
\n Elias sabem tambem que tu vives
\n Sepultado no abysmo da dor.
\n Teu presente, meu filho, é tão triste!
\n Que será teu futuro e teu fim?
\n E quem póde esperar mais horrores
\n Quem começa com tantos assim!
\n Tu quizeste ser monge, tu foste,
\n Tu sahiste da casa paterna.
\n Insultaste os maternos pedidos,
\n Mais a queixa infantil e fraterna.
\n Teus irmãos levantaram mil vozes
\n Com seus lábios de ardente rubim.
\n E clamaram, — coitados — chorando,
\n Que não ha, como o teu, genio assim!<\/p>\n

Tu cortaste os anneis dos cabellos,
\n _ Teus cabellos, que eu tanto estimava.
\n Eu por elles chorei… tu surriste,
\n Tu mais fero que a fera mais brava!
\n Eu por elles chorei: — que elles eram
\n Lindos fios de preto setim.
\n Para seus tua irman os queria,
\n Que os não tinha tam bellos assim.
\n As mãosinhas da irman que te chora
\n Teus cabellos, brincando, alizavam.
\n Quantas vezes meus lábios sedentos
\n Teus cabellos, meu filho, beijavam !
\n Hoje — que é de teus lindos cabellos,
\n Tam corridos, qual preto setim ?
\n Hoje tens desnuada a cabeça,
\n — E que frio não sentes assim ?
\n Mas eu tive coragem p’ra ver-te
\n Adornado de crepe feral.
\n E te vi revestido a cadaver,
\n Como a face do genio do mal.
\n Eu a Deus perguntei: — Pois ao mundo
\n Para as dores somente é que eu vim?
\n Para ver e sentir que meu filho
\n Dá-me tantos martyrios assim?<\/p>\n

Nos degraus dos altares ao longo
\n Te prostraste co’a face no chão.
\n E juraste ao Eterno ante os homens
\n Que meu filho não eras mais não.
\n Blasphemei nesse instante do Christo
\n Nos assomos do meu phrenezim.
\n — Os amores de pae não sam nada,
\n Os extremos de mãe sam assim!
\n Blasphemei d’esse Deus que arrancava
\n De meus braços meu filho querido:
\n Que despia-lhe os trajos de seda,
\n Para dar-lhe um funereo vestido.
\n Blasphemei d’esse Deus que lhe impunha
\n Ferreos votos, eternos, sem fim:
\n Que seus filhos por victimas conta:
\n Que quer tantos martyrios assim!
\n É mentira. Essa lei violenta
\n Não foi feita por Nosso Senhor.
\n Nosso Deus não nos prende com ferros,
\n Mas com laços de docil amor.
\n Não inveja da mãe os prazeres,
\n Como rozas ornando o festim.
\n Não lhe dá innocentes filhinhos,
\n Para em vida arrancar-lh’os assim.<\/p>\n

Blasphemei! — e no reino das chammas
\n Dos demonios ouviu-me a cohorte:
\n E rompeu n’uma horrível orchestra,
\n Digna festa dos filhos da morte!
\n A minh’alma riscou-a em seu livro
\n De meu Deus o cruel cherubim.
\n Não faz mal: foi por ti que perdi-a.
\n Oxalá que eu ganhasse-te assim!
\n Mas tormentos opprimem teu peito
\n Mais terriveis talvez que este inferno.
\n Sim: tu soffres, — eu sei, — mais angustias
\n Do que soffre meu peito materno.
\n Já não brinca o prazer em teus olhos
\n Mais travessos, que vivo delphim,
\n As tristezas, que affêam teu rosto,
\n Não ha d’ellas nos homens assim.
\n Não me escondas, meu filho, estas penas,
\n De pezares communs não me prives.
\n Eu bem sei que sem mim — entre extranhos —
\n É difficil a vida que vives.
\n Vem, descerra, meu filho, estes labios,
\n Onde vi transpirar-te o carmim.
\n Foste ingrato, é verdade: mas sabe
\n Que eu te estimo, meu filho, inda assim.<\/p>\n

Entre a febre teu pae se revolve
\n Nesse leito que outr’ora foi teu.
\n Grita, clama, tactêa, procura Só
\n por ti — primogênito seu.
\n Foste ingrato! — deixaste teus lares,
\n Teus irmãos, mais teu pae, mais a mim.
\n Tu quizeste ser monge, — meu filho,
\n Tu agora padeces assim!<\/p>\n

MILTON<\/a><\/h4>\n
Ao joven poeta Odorico Octavio Odilon<\/h5>\n

Fôra devida ao genio outra homenagem:
\n Mas a offrenda do pobre agrada ao sabio.<\/p>\n

Lá vai Milton, lá vai. Fatuos inglezes,
\n Dobrae a curva ante o moderno Homero.
\n Nos campos de Albion, tremente e cego,
\n Inda tactêa inspirações e carmes.
\n Vêde-o: — cançado lá se ar rima á esposa,
\n Que num abraço lhe sustenta o corpo.
\n Lá vai Milton, lá vai. Fatuos inglezes,
\n Dobrae a curva ante o moderno Homero.
\n Co’a pupilla sem luz procura embalde
\n Fitar o sol, onde um archanjo habita.
\n Vate divino, — elle enxergara outr’ora
\n Nos raios d’este sol descendo os anjos.
\n N’um de seus raios elle ainda espera
\n Que um anjo venha, e lhe esclareça a vista.
\n Lá vai Milton, lá vai. Fatuos inglezes,
\n Dobrae a curva ante o moderno Homero.<\/p>\n

Em vão a filha que escreveu-lhe os cantos
\n Dirige os olhos do cantor do Empyreo.
\n Em vão a incerta e tremula retina
\n Crava-se immovel no luzente raio.
\n Não mais o anjo, que elle vira outr’ora,
\n Desliza lá do sol, baixando á terra.
\n Lá vai Milton, lá vai. Fatuos inglezes,
\n Dobrae a curva ante o moderno Homero.
\n Não mais o Éden, como d’antes, flore,
\n Não mais o cedro vai topar co’as nuvens.
\n Não mais o homem, pelos prados livre,
\n Medita Deus, medita amor, — e dorme.
\n Não mais essa mulher perfeita e nua
\n Sonha innocencias, e innocencias falla.
\n Lá vai Milton, lá vai. Fatuos inglezes,
\n Dobrae a curva ante o moderno Homero.
\n Milton, Milton não vê o ceu que canta,
\n Não vê a terra cujas cores pinta.
\n A esposa, a esposa é-lhe invisível mesma;
\n Só pelo espinho reconhece a rosa.
\n Chora entre os cantos, rouxinol celeste:
\n Só pelos prantos reconhece os olhos.
\n Lá vai Milton, lá vai. Fatuos inglezes,
\n Dobrae a curva ante o moderno Homero.
\n Mesmo entre prantos mavioso canta
\n O ceu e a terra e o lobrêgo do inferno.<\/p>\n

Abrem-lhe Homero as alvas mãos da esposa.
\n Vai-lhe a filhinha transcrevendo os carmes.
\n Em meio do labor correm-lhe as lagrymas,
\n Que a esposa e a filha inxugam-lhe com osculos
\n Lá vai Milton, lá vai. Fatuos inglezes,
\n Dobrae a curva ante o moderno Homero.
\n Dorme depois,— e no dormir re-sonha
\n Co’os lindos anjos, que pensou de dia.
\n Antes do sol accorda,— e vai co’a esposa
\n Ao som de cantos despertar a aurora.
\n E sempre espera que n’um raio acazo
\n Desça algum anjo e lhe illumine a vista.
\n Lá vai Milton, lá vai. Fatuos inglezes,
\n Dobrae a curva ante o moderno Homero.
\n Cromwel no solio venerou tal homem.
\n Depois um despota acatou-lhe o orgulho.
\n Pobre inda é livre,— como cego e velho
\n Inda tactêa inspirações e carmes.
\n Limpa-lhe a filha as lagrymas com osculos.
\n Sustém-lhe o corpo co’um abraço a esposa.
\n Lá vai Milton, lá vai. Fatuos inglezes,
\n Dobrae a curva ante o moderno Homero<\/p>\n

POBRE E SUBERBO<\/a><\/h4>\n

— A pobreza orgulhosa explica
\n o cynismo do muita gente.
\n MARQUEZ DE MARICÁ.<\/b><\/p>\n

I<\/h2>\n

Alli n’aquelle alvergue derrocado
\n Pela sanha do norte
\n Um velho existe,— que libara um dia
\n Os osculos da sorte.
\n Ás portas lhe bateram os prazeres
\n Dourados de ventura.
\n Surriram-lhe os amores incantados
\n Surrizo de doçura.
\n Infindo pellotão de amigos nobres
\n Subia-lhe as escadas.
\n Co’esgares de paixão lhe olhavam ternas
\n As damas affectadas.
\n Tocou-lhe um dia na intonada fronte
\n O dedo da desgraça.
\n E, qual fumo disperso pelos ares,
\n Seu fastigio esvoaça.<\/p>\n

Desappareceu,— qual vento, a chusma innumera
\n De tanto e tanto amigo.
\n E os filhinhos ao peito, a esposa ao lado,
\n — Chorava sem abrigo.
\n Dominando a montanha, — hontem viçava
\n Pinheiro alevantado.
\n Rugiu de madrugada o sul teimoso:
\n Eil-o no chão prostrado !
\n Talvez da providencia a mão piedosa
\n Mostrou-lhe esta choupana.
\n Pelo aceno de Deus talvez a alçaram
\n O côlmo e a agreste canna.<\/p>\n

II<\/h2>\n

Vegeta o velho alli. Si dorme,— accorda-o
\n Dos filhos o lamento.
\n Si accorda,— escuta a esposa repassada
\n De dor, fome e tormento.
\n Muito cedo a cabeça incaneceu-lhe
\n Miseria e dissabor.
\n Não sabe trabalhar : — estava feito
\n Á paz, ao somno e amor.<\/p>\n

Problema incrível lhe parece ao menos
\n Tam veloz decadencia.
\n E não sabe suster o azar da sorte
\n Com constancia e prudencia.
\n E não sabe buscar,— de tonto e fatuo,
\n Em Deus consolação.
\n E não sabe incensar os pés do Eterno
\n Co’os fumos da oração.<\/p>\n

III<\/h2>\n

Hontem de tarde ergueu-se.— A esposa e os filhos
\n Em torno se ajuntaram;
\n E, como ecchôa um frêmito de espectros,
\n — Fome, fome! — gritaram.
\n E pegou do bordão: — qual temulento,
\n Foi caminho d’aldêa.
\n Pedinchando,— era um grande que imperava
\n Com voz ingente e chêa.
\n O passageiro olhou-lhe os vis andrajos
\n E o sobrecenho horrível.
\n Meneou-lhe a cabeça,— e escarneceu-lhe
\n A nobreza rizivel.<\/p>\n

Avezado a mandar — um potentado
\n Não deve pedir nunca;
\n Embora os rins sensíveis lhe comprima
\n A mão da fome adunca.
\n Chamam-lhe a isso n’esse mundo os homens
\n — Constância e pundonor.—
\n E, .dos nomes co’a cor, cuidam que apagam
\n Da suberbia a côr.<\/p>\n

IV<\/h2>\n

O velhinho voltou : — injusto e têsto
\n Maldiz o ceu e a terra.
\n E torrentes de affrontas e blasphemias
\n Do peito desincerra.
\n Assim como um tyranno, que aguardava
\n Da turba a subjeição;
\n Mal-soffrido se assanha, quando escuta
\n Ao seu dictame um «não.»
\n E grave entrou no alvergue: — os olhos torvos,
\n A catadura má.
\n Hí vai fallar,— e a voz, que a raiva ingasga,
\n Rouco mugido dá.<\/p>\n

Nos olhos lhe adivinham os filhinhos
\n O bem, ou mal, que traz.
\n Physionomistas por precizo instincto
\n A natureza os faz.
\n E a mãe co’os filhos um funereo pranto
\n Entam do peito arrancam.
\n Só não chorava o velho, — que co’a raiva
\n As lagrimas se estancam.
\n Pranto e pranto de morte alevantaram
\n Os filhos,— recordando
\n Que sustento mal-são, — herva dos campos
\n Ainda irão catando.<\/p>\n

Ai! — que entrasse do pobre na guarida
\n Benfeitor generoso,
\n Que na tripeça lhe deixasse adrede
\n Montão de ouro abundoso!
\n Vel-o-ias — o velho, remoçado,
\n Desamparar a choça;
\n Na ventura olvidar essa tristeza,
\n Que o coração lhe roça.<\/p>\n

Tal em lindo jardim roseira debil,
\n Que o hynverno desnudara,
\n Na primavera já pimpolha ovante,
\n Como si não murchara.
\n Porém talvez ao benfeitor nas costas
\n Imbebera um punhal:
\n Ou em dourada taça propinara-lhe
\n Um toxico fatal.
\n Sobre suberbo,— ingrato ! Eil-a do velho
\n Inteira a apologia.
\n Ham de sel-o também os innocentes
\n Filhinhos que elle cria.
\n Os leõesinhos dos leões aprendem
\n Sanha e sede de sangue:
\n Vam gostando de ver os paes sedentos
\n Tragar a prêa exangue.
\n E — rarissimo caso,— que entre os trances
\n E os soffrimentos seus,
\n Uma só vez os lábios do velhinho
\n Não invocaram Deus!
\n O nome do que só,— de seu espirito
\n Deu alma aos ceus e á terra.
\n Quem sabe si no peito o velho, timido,
\n — Como um thesouro, o incerra?<\/p>\n

Ou nado em ouro e per’las,— e educado
\n Em luzido salão,
\n Por ventura seus pães não lhe insinaram
\n Siquer uma oração!
\n Ai! — que vida o velhinho irá vivendo, —
\n Que vida de miseria,
\n Té que se lhe desprenda o lasso espirito
\n Das pêas da materia !<\/p>\n

VI<\/h2>\n

Mancebos, que passais,— deixae o velho
\n Viver na paz da morte:
\n Que um dia elle já foi,—como vós-outros.
\n Rico dos dons da sorte.
\n Mancebos, que passais,—deixae o velho
\n Chorar ao pé da porta.
\n Não n’o insulteis,— já que a desgraça d’elle
\n Tam pouco vos importa.
\n Sêde, oh jovens brincões,— mais generosos,
\n — E não n’o escarneçais.
\n Mais antes venerae nas cans do velho
\n As cans de vossos paes.<\/p>\n

Bem vêdel-o tranzido.— A magra fome
\n As vísceras lhe esfola.
\n Não lhe olheis a arrogância,— oh bons mancebos,
\n Mas dae,— dae-lhe uma esmolla.
\n 1851.<\/b><\/p>\n

OS CLAUSTROS<\/a><\/h4>\n

(SECULO XVIII)<\/b><\/p>\n

A Frei Arsenio da Natividade Moura<\/h2>\n

Tu, que sabes chorar a crença exangue,
\n — Crente ! — desamarás os ais de um crente ?<\/p>\n

I<\/h2>\n

Dorme, dorme teu somno, oh van cidade,
\n Dorme teu somno sensual e podre:
\n Que as estrellas e a lua,— de offendidas,
\n O inutil brilho em negro veu trocaram.
\n Carranca enorme de chumbadas nuvens
\n A côr dos céus trocou na côr do abysmo.
\n É noite: e noite de pavor é ella,
\n Sacra aos mysterios de esquecidos tumulos.
\n Sosinho o bardo aqui,—co’a noite e as trevas!
\n Só elle aqui: — que o mundo é morto agora
\n Nos braços do lethargo,— irmão do nada.
\n Só elle aqui co’as campas dos finados
\n Na latidão dos claustros solitarios.<\/p>\n

Que appontando co’o indice da morte
\n Aos carcomidos dísticos das lapidas,
\n Surrindo-se, lhe solvem o problema,
\n —Arduo problema,— do que monta o mundo
\n E a vida e os homens e a vaidade d’elles.
\n Que ahi não haja uma alma, qual a sua,
\n Que ria-se da guerra e paz do mundo,
\n — Ai! que differe a paz da guerra d’elle ? —
\n E,— qual vigia no arraial do exercito,
\n A noute vele entre o dormir das armas,
\n E a sós co’o trovador, co’os seus inlêvos —
\n Venha, arroubada, commungar dos saibos
\n Do absinthio amaro,— que chamaram — vida ?
\n Não: sosinho — é melhor. Sosinho o cysne
\n No vazio dos ceus mais livre adeja.
\n Aqui não ha mister de alma bastarda,
\n Impura,— como os vermes do sepulchro,—
\n Que lhe immole a innocencia dos pensares,
\n Quando na mente se fermentam inda
\n Tumultuosos,— qual do ninho escasso
\n O bando das alcyones garridas
\n Desprega o vôo pelo vão dos ares.
\n Aqui não ha mister de alma bastarda,
\n Que as emoções mais intimas lhe insulte,
\n Antes que saltem as idèas fóra<\/p>\n

Do cerebro, que apenas as continha,
\n De pequenino,— e pelos labios francos
\n Em simples fôrma rápidas ressumbrem:
\n Tal ao sereno exposta,— inteira a noute,
\n Amphora cheia do licor mais puro,
\n Lá por ante-manhan, fervendo ao frio,
\n — Aventou com fragor,— e a lympha clara
\n Se expandiu pelo chão, que a foi sorvendo.
\n Essa abstracção de espirito chymerica,
\n Esse supposto coração de amigo,
\n Existe algures ? — Morará no peito
\n Da pombinha, que affaga entre os arrulhos
\n A colleira do esposo,— e abandonada,
\n Deixando-o no pombal beijando os filhos,
\n Deita a correr traz os cazaes visinhos ?
\n — Ou morará, talvez, no adunco bico
\n Do pelicano, que estrangula as vísceras
\n Para dar a beber seu sangue aos filhos,
\n E sendo adultos, desconhece-os todos?
\n — Este ser ideal, typo dos anjos —
\n Quem concebeu-o, escarneceu dos homens.
\n Ou foi um parto de traição dos incubos
\n Para mais tratear a mente aos vivos,
\n Desesperar,— ganhar a si mais almas.
\n Mas si é certo que existe um tal phantasma,
\n — Ou vive lá com Deos, além dos mundos,
\n Ou foi tolhido ao bardo egual thesouro.—<\/p>\n

Antes sosinho ser. Si n’um despenho,
\n De ignorante, cahir,— n’elle pereça
\n De vez p’ra sempre. Assim lascado o seixo
\n Das penedias da fragosa costa
\n Com ruido sonoro ao mar descendo
\n Do gravitar nas azas necessarias,
\n As vagas perfurando,— achou no pego
\n E paz e olvido e supultura eterna:
\n — Não no arranques de lá, braço de ferro,
\n Para dar-lhe depois em troco a morte,
\n — E que morte?—o morrer do renegado!—
\n No amargo travo da traição primeiro,
\n Depois no eculeo dá calumnia torpe,
\n No vasquejar, alfim, do desespero.
\n Tambem agora o ceu está despido
\n Dos astros seus.— Nuvens de cinza o toldam,
\n E os amigos da noute o desamparam.
\n Também agora os claustros estam mudos,
\n E parecem dormir um somno eterno,
\n Quaes solitários paramos infindos,
\n Onde não ha ouvir humano accento.
\n É tudo morte : — e só de quando em quando
\n Quebra um tufão das naves a calada,
\n E vem dizer que a natureza vive.<\/p>\n

Oh quanta e quanta vez n’estas deshoras
\n Não viram ellas levantar-se os monges,
\n A transitar nos vácuos corredores,
\n — Como de meigas turturinas aves
\n Compacto bando a revoar nos ares, —
\n Recatados e timidos e graves,
\n Murmurando baixinho um psalmo lindo.
\n A cantar do Senhor as maravilhas!
\n Quanta vez em silencio respeitoso
\n Não ouviram toada e grave e doce,
\n — Grave como o pensar de ancião edoso,
\n Doce como o fallar de virgem pura, —
\n De hymnos e psalmos e canções propheticas,
\n Perdendo os ecchos na expansão dos ares,
\n Subindo em fumos á mansão do Eterno?
\n Hoj’em dia — esqueleto do deserto, —
\n Que mais ha hi? — o túmulo do nada !
\n Agora só na negridão das rochas,
\n Um talisman rizivel meneando, Algum
\n alumno, que sobeja ainda,
\n Do fanatismo do caduco Egypto,
\n Evocando os espirites do inferno
\n Nas extorsões do livido semblante,
\n Murmurará ensalmos de demonios.
\n Quem se erguerá do marroquino leito,<\/p>\n

Abroquelado de oração piedosa,
\n — Bem como invicto campeão da patria
\n Que a pátria vinga ao imbraçar do escudo, —
\n Para applicar um valioso antidoto
\n Ás sinistras tenções do anjo das trevas, E
\n debellar-lhe os calculos de sangue?
\n — Nem um si quer! — os claustros estam quedos,
\n Como os sepulchros negros, que os povôam,
\n Como as columnas alvas, que os sustentam,
\n — E nem um estalar de orgam saudoso
\n Na terra um hymno a Jehovah disfere.
\n Elles, depois — os cenobitas pios —
\n Tambem nas azas de orações devotas
\n Baixavam á rudeza d’estas claustras,
\n E um responso feral e diffundido,
\n Qual expansivo rescender de rosas,
\n Cahia sobre a campa dos finados,
\n E do peccado lhes roubava a pena.
\n Entam — óleo de uncção — a reza sancta,
\n Em labios puros, — quaes candentes brazas, —
\n Fervendo, — deslizava internecida.
\n Hoje, que resta ao fervor antigo?
\n — Pallidas preces, a desleixo, e mornas,
\n Bem como a voz do indifferente hypocrita,
\n Calam na lage, e ficam sepultadas.<\/p>\n

III<\/h2>\n

Modesto velho de mais longes eras,
\n — Modesto como os olhos da donzella, —
\n Assentado ao luar a sós com migo
\n Nos degraus do vestibulo da egreja,
\n Fazendo prantos, me contou que houvera
\n Arvorado acolá juncto do alpendre
\n O dorido supplicio do Deus-Homem.
\n Os monges co’os devotos,— co’as velhinhas,
\n E as trementes velhinhas conduzindo
\n Pela mão os nettinhos innocentes,
\n —Vinham beijar-lhe o pé, todos os dias,
\n Recitar-lhe uma antiphona eloqüente,
\n A qual, a humanas ouças passageira,
\n Vistosa aos anjos e formosa ao Eterno,
\n Lá no tope da cruz resplandecia,
\n — Como cheiroso e lindo ramalhete
\n De mil corymbos de distinctas flores
\n Tecido pelas mãos alfeninadas
\n Das meninas donosas da campina.
\n Hoje — que é d’ella — a cruz ? — era um escandalo,
\n Era, — inda mais, — um fanatismo estupido,
\n Era vergonha aos sábios d’este século,
\n — E foi calcada aos pés, lançada ao fogo!<\/p>\n

O velho viu ainda a cruz do alpendre,
\n — Teve esse gozo : —inda abraçou-lhe as travas,
\n E quando os maus e os impios, quaes possessos,
\n Entre sanha e blasphemia a espedaçavam,
\n — Elle os olhou choroso e compassivo.
\n E alçando aos montes os quebrados olhos
\n Pediu a Deus inspiração,— incerto
\n No que faria entam. E após um breve
\n Fitar nos céus e meditar comsigo,
\n Perdão balbuciou sobre os sacrilegos,
\n E quedo foi dormir na crença sua.
\n Elle escutou tambem, uns dias antes,
\n — Qual voz do Eterno insurdecendo as vagas,
\n O psalmear dos monges alta noute,
\n Que lhe accordou do somno, que dormia,
\n — Desceu do leito e foi resar nas contas.
\n Cuidoso alevantou-se ao romper d’alva,
\n No solitário templo entrou,— benzendo-se,—
\n Incostou-se ao festão de uma columna
\n Co’os olhos no portão da sacristia.
\n Esperava que a mão e a voz do preste,
\n — Bem como uncção divina derramada
\n Na cabeça do rei pelo propheta,—
\n Por entre o incenso da oblação mais sancta
\n Lhe abençoasse a incanecida fronte.
\n Esperou, esperou. Não mais os monges
\n Ouviu descer a liza escadaria,
\n Nem subir os degraus das aras sanctas.
\n Qual vaporosa nuvem no horisonte<\/p>\n

Pela sanha dos nortes impellida,
\n — Desappareceram n’um relance.— É morto
\n Nos claustros o pudor, no templo o canto.
\n E o bom do velho sossobrado e timido,
\n — Como si a vista e o sizo lhe torvasse
\n O súbito clarão, de um raio ao perto,
\n Tornou aos lares,— foi narral-o á esposa,
\n E pelos olhos deslizando o pranto
\n As faces lhe encheu,— como o oceano!
\n E os monges — onde iriam ? — Os que unidos,
\n Como nos céus os anjos entre os anjos,
\n Na paz das cellas, na soidão dos claustros,
\n Não sabiam viver, si não comsigo,
\n — Ódio dos povos em paizes barbaros,
\n Escarneo das nações,— hoje divagam
\n A vastidão do mundo — e seus errores.
\n E vós que do solar bemquisto d’elles
\n Os expellistes,— lhes tolhendo a patria,
\n E nella o resguardar a muda crença,
\n E o socêgo da vida e os pães e amigos,
\n —Vencestes.— Triumphae, entes descridos!
\n Esse monstro do inferno — esse homicida
\n Ri-se co’o sangue da immolada victima.
\n Vossa victoria é tal: — folgae com ella.
\n Folgae em quanto é tempo,— em quanto a morte
\n Os vermes seus não ceva á custa vossa:
\n Em quanto os anjos de Lusbel treitentos<\/p>\n

Não vos arrojam de uma vez p’ra sempre
\n Ás cternaes, exteriores chammas;
\n Onde não ha mais luz que o cahos das trevas,
\n Onde não ha mais paz que o desespêro,
\n Onde não ha mais eouto que a geenna,
\n Onde não ha mais redempção que o inferno!
\n Feliz e vezes mil feliz aquelle,
\n Que nos braços de irmãos, nos osc’los d’elles
\n Deu aqui seu arranco derradeiro !
\n Que em mortuaria procissão solemne
\n Desceu de lá da pequenina cella,
\n E veiu aqui jazer entre os finados
\n Sob a campa deserta ha tanto seculo!
\n E, ao romper — d’alva uma oração formosa
\n Cahia,— como o gottejar do orvalho,—
\n Na lage,— e vinha lhe ameigar as penas.
\n E os filhos dos altares, desherdados,
\n Hoje depararão um só no mundo,
\n Que a secca pedra do sepulchro ignoto
\n Vá borrifar co’a lagrima da prece ?
\n Meu Deus ! — não ha si quer uma alma pia! —
\n Philosophos — christãos, si o bem fizeram,
\n Não antolhavam recompensa d’elle.<\/p>\n

O premio e a c’roa e a gloria a seus martyrios
\n Deus lh’os guarda nos ceus, entre os archanjos.
\n Já lá passaram as virtudes d’elles,
\n Como chuveiro de ouro em dia breve.
\n Porém as vastas columnatas gothicas
\n D’esse edifício gigantesco e excelso
\n Subejarão para attestar ás eras,
\n Com brado eterno,— os benefícios d’elles.
\n Nossos pios avós chamando os nettos
\n Ao adro do cazal,— e os reclinando
\n Por sobre a grama, no luar de prata,
\n E em torno as nettas dedilhando os bilros
\n Nas almofadas,— ou gyrando o fuso,
\n Entre longo serão,— lhes vam contando
\n As lendas, que da bocca auctorisada
\n Dos paes beberam: — recitando a historia
\n D’esses heroicos martyres da crença,
\n Que os velhos guardam a-la-par da vida,
\n — Como na mente casta a virgem ama
\n O fagueiro sonhar do amor primeiro.
\n — Assim dos justos a memória vive
\n No recordar das gerações passadas,
\n Como o nauta conserva o ensejo augusto
\n Da salvação nas vascas do naufragio.<\/p>\n

V<\/h2>\n

Quando este sec’lo de egoismo e vicios,
\n Entre o rugido e o horror do passamento
\n Derradeiro, anciar,— bem como o dia
\n Cede, morrendo, ao tremulo crepusculo,
\n E o crepusculo á noute,— então que herança
\n Que legará nas vesperas da morte
\n Aos filhos seus,— aos seculos por vir ?
\n E qual será seu testamento ? Oh ! esse,
\n — Obra de sangue e parto dos infernos,—
\n Ha de sellal-o o anjo dos terrores!
\n E só tres nomes conterá : — tres nomes
\n Que ham de no mundo reboar maldictos,
\n Como o trovão arrebentando os polos.
\n Em ferreas lettras ham de ler-lhe os filhos:
\n FATUIDADE E SACRILEGIO E SANGUE!
\n Os nettos do futuro,—os nossos nettos
\n Ham de amaldiçoar com mão de fogo
\n Aos livres do presente,— e ao patrimonio
\n De infamia, que os avós lhes assignâmos.<\/p>\n

VI<\/h2>\n

Eu, entretanto,—o bardo, que não vivo,
\n Mas duro apenas n’essa ferrea edade,
\n A qual minha não é,— como do nauta
\n Não sam as vagas, que singrando trilha, —
\n N’essa edade vilan,— pela qual passo,
\n Como a fumaça que o galerno extingue,
\n Eu me consolo.—Do cantor mesquinho,
\n Q’aos homens não,— a Deus ergue seus hymnos,
\n — Na bastecida turma dos poetas,
\n Que os thronos, os saraus, o amor celebram,
\n Qual o pranto se esquece entre delicias,
\n — Assim d’elle tambem,— vate dos luctos,
\n Ha de memoria se perder.— Ao menos
\n Que ninguem saiba a invilecida patria,
\n Que o abortou, para que visse ácinte
\n Sua miseria e dó : — torrão esteril,
\n Onde immurchece o innocente e o justo,
\n Como a roseira em tremedal plantada,
\n E o mau e o impio a florescer nas hasteas,
\n Como o cedro alteando o cimo ás nuvens.
\n Que ninguem saiba o seculo maldicto,
\n Que o viu — nas urzes, pullular da tunica,
\n Que o viu — nas urzes, vegetar do tronco,
\n Que o viu — nas urzes, definhar das ramas.
\n Eil-o final thesouro de ventura,
\n Que a par da salvação — anciã o bardo,
\n — Miserrimo! — que já não mais amima
\n Na terra um sonho de bonança e gloria:
\n A quem os lábios rubros da esperança
\n Não mais surriem seu surrir de graças.
\n Não : — que lhe sobra uma esperança : — o tumulo!<\/p>\n

— Similhante á bonina das campinas,
\n Que, abrindo o calix, entre nova e murcha,
\n Sauda a tarde e prophetiza a noute,
\n E a morte sua ao avançar do dia.
\n Eil-a a flor derradeira de ventura,
\n Que produz, moribunda, a debil arvore
\n Dos inlêvos do bardo,—melancholica,
\n Como o silencio e a negridão dos claustros.<\/p>\n

VII<\/h2>\n

Ai — claustros, claustros! — si faltar podesseis
\n Aos seculos por vir — que testimunho,
\n Que não darieis, das virtudes altas
\n D’esses heroes, que um dia vos alçaram!
\n Materiaes de pedernal,— sois mudos!
\n Não podeis levantar um brado ingente
\n Para fazer ouvir ao mundo inteiro
\n A defensa de vossos fundadores
\n Calumniados, pobres e proscriptos!
\n Sim: foram maus: — muito de mais amaram,
\n Com puro amor,— religião e patria.
\n Sim: foram maus: — obedeceram, livres,
\n No mundo a Deus,— na patria a seu monarcha,
\n Sem rojarem-se ás plantas inlodadas
\n De usurpadores, nem vilões tyrannos.
\n Sim: foram maus: — comprehenderain, sabios,
\n O espirito sublime do evangelho,
\n — Da magestade d’essa crença nova,
\n A qual,— na voz e nas acções do Verbo —
\n Co’a regeneração,—nos deu profusa
\n — Dons não gostados pelo velho mundo,—
\n — A liberdade co’o saber gozal-a,
\n E a charidade e o egualar os homens.<\/p>\n

VIII<\/h2>\n

Oh perseguidos martyres da crença
\n De nossos paes ! — eu, pequenino bardo,
\n Sentei-me ao pés do tumulos dos vossos,
\n Arredio dos vivos, e cortado
\n Vos mando meu saudar por entre angustias!<\/p>\n

IX<\/h2>\n

E vós outros, oh sabios d’este seculo,
\n Talvez agora,— entre o dormir torvado,—
\n Sonhais na perdição dos servos crentes,
\n Dos servos do Senhor, que restam inda.
\n Adejando co’as asas estanhadas
\n Por sobre o leito commodo e felpudo
\n Os inviados de Lusbel vos pintam,<\/p>\n

— Como n’um quadro energico e fallante
\n Da ceifadora guerra e seus horrores,—
\n Varios desenhos de maldade varia
\n Contra a mal firme fé da Cruz divina.<\/p>\n

X<\/h2>\n

Sim : — quereis reformar, oh philantropos,
\n A natureza e a indole dos homens,
\n E o sentimento innato e a fé co’a crença, —
\n Que em vosso vago e tumido vasconço
\n Nomeais — ignorancia e prejuizo.—
\n Reformae, reformae : — mas os phenomenos
\n Das mãos do Eterno pendero, quaes d’antes.
\n No aceno d’Elle as leis da natureza
\n Se librarão,— como nos dedos dextros
\n Do menestrel as notas do psalterion.
\n E surdo a vosso mando presumpçoso
\n O trovão rugirá — tremendo os impios,
\n O raio baixará queimando o ether,
\n Por sobre o ovante vertice do hypocrita,
\n Ao prasme do que rege os ceus e a terra.
\n E como Deus os quiz na mente excelsa,
\n Taes os homens serão,— até que um dia
\n Na voz dos cherubins disser — não quero ! —
\n Para levar ao cabo a vossa impreza,
\n Tornal-a digna do pensar de um sabio,<\/p>\n

É preciso sustar as leis constantes,
\n Que o mundo em seu volver resguarda inteiras,
\n Como o pobre christão na mente adora
\n Do bemfeitor, que o arrancou do abysmo,
\n A voz e o rizo e o apertar da dextra,
\n Quando, modesto, lhe fugiu dos olhos
\n — Anjo de luz entre o terror das trevas.
\n Mau grado vosso,— a omnipotencia d’Elle
\n Será provada na impotencia vossa,
\n Como entre os dedos de affanoso artifice
\n No crysol, que não mente, o ouro impuro.
\n Mudae,— si podeis tanío,— a natureza,
\n Arrematae perfeita a obra vossa,
\n Arrebalae das mãos de Deus o sceptro,
\n — E cantareis victoria,— oh philantropos!<\/p>\n

XI<\/h2>\n

Talvez eu tenha de sobrar ainda
\n Para ver o remate iniquo e torpe
\n Dos planos sestros que machina o impio.
\n Vel-o-ei arrojar-se, blasphemando,
\n Como as hostes na sanha da mattança,
\n Ás clausuras da paz do eremiterio,
\n — Sello da contrieção dos meus e minha :
\n Entrar, fulo de raiva, o sacro templo,
\n Qual suberbo invasor de alheios muros, —<\/p>\n

Combalir, derribar a cruz das aras,
\n — Penhor, que herdámos de mais longes eras,
\n Da fé de nossos simplices maiores,
\n — Testamento da crença assignalado
\n Co’o sangue d’elles, em cachoes jorrado,
\n Como precipitosa catadupa,
\n Crystaes golfando,— vastas chans alaga!<\/p>\n

XII<\/h2>\n

Oh ! — si rolar por terra a cruz do claustro,
\n Expire o bardo seu nos braços d’ella!
\n Mas ai de vós,— varões da nova edade,
\n Mais sabios do que Deus, mais fortes que elle!
\n Tramae, tramae co’a furia dos demonios,
\n Tramae contra o Senhor e os crentes n’elle ;
\n Balda loucura; — a cruz espesinhada
\n Ha de erguer-se maior n’outro calvario!
\n 1851. <\/b><\/p>\n

SOROR-ANGELA<\/a><\/h4>\n

(ERA DE 1823)<\/b> <\/p>\n

Canção dedicada ás virgens da Soledade<\/h2>\n

Com fervor os guerreiros victoriosos
\n As de primor subido, ufanos colhem,
\n Capellas immurxaveis, em que noutes
\n Lidaste, e inteiro um dia, Angela egreja.
\n PARAGUASSÚ. <\/b><\/p>\n

Foi Deus — e não outrem — que os braços
\n dos nossos
\n Regeu no conflicto,— regeu na victoria.
\n Foi Deus — e não outrem ! bendicto o seu nome,
\n Que aos nossos deu honra, deu fama, deu gloria!
\n Capellas formemos das vestes das aves,
\n Das pennas das lindas araras rubentes.
\n Capellas formemos p’ra as frentes sublimes
\n Dos nossos guerreiros, dos nossos valentes.
\n E os nossos valentes por Deus,— pela patria
\n Façanhas obraram de eterna memoria.
\n Foi Deus que inspirou-as: — bendicto o seu nome,
\n Que aos nossos deu honra, deu fama deu gloria !<\/p>\n

Capellas formemos das folhas da patria,
\n Das folhas virentes do quente café…
\n — Que caixos tam rubros, que flores tam alvas,
\n Que as virgens colheram-lhe agora de pé!
\n Irmans, trabalhemos, concordes e sempre
\n Durante esta vida ficticia,— illusoria.
\n Deus ama, Deus manda, Deus benze o trabalho,
\n Deus paga o trabalho co’os premios da gloria.
\n Os jovens guerreiros entrando em triumpho
\n As têstas adornem co’as nossas capellas.
\n As nossas capellas sam verdes, bem verdes,
\n Sam feitas por dedos de castas donzellas.
\n Os jovens guerreiros que venham tingidos
\n Das folhas da patria,— da patria vangloria.
\n — Que venham ao templo do Deus infinito,
\n Que deu-lhes triumphos e cantos de gloria.
\n Ao templo, oh guerreiros! — ao templo do Eterno,
\n Que aos povos oppressos liberta n’um dia!
\n Joelhos em terra! — que vam nossas vozes
\n Unir-se co’as vossas em doce harmonia!
\n Louvores Áquelle que humilha os senhores,
\n Que os servos humildes levanta da escoria:
\n Que os sceptros arranca de altivos monarchas,
\n Que ao povo escolhido deu honra, deu gloria!<\/p>\n

O Deus das batalhas nos dias antigos
\n Viu servos seus filhos,— e servos de extranhos:
\n Viu servos seus filhos,— olhou seu opprobrio,
\n Olhou-os carpindo seus males tamanhos.
\n E o Deus das batalhas fechou seus imigos
\n Em urna insondavel, maritima, equorea!
\n — Louvores, guerreiros ! ao Deus das batalhas,
\n Que deu-vos triumphos e cantos de gloria!
\n — Assim nós diremos aos nossos guerreiros,
\n Quando elles entrarem nos templos sagrados.
\n Hosanna, oh donzellas! — o Christo remiu-nos:
\n Não mais nossos templos serão profanados!
\n A face medonha dos barbaros crimes
\n Não mais será vista na brázila historia.
\n Os crimes fugiram co’os homens da guerra,
\n Na patria ficou-nos o sceptro da gloria.
\n Por arcos de folhas e flores da patria
\n Os nossos guerreiros terão de passar.
\n E nós, das janellas mais altas do côro,
\n Mais flores havemos sôbr’elles jogar.
\n Não somos romanos: — tropheus não erguemos,
\n Nem louros, nem pompas de futil vangloria :
\n Só folhas da pátria—cafés e pitangas —
\n Taes sam nossos arcos,— tal é nossa gloria !<\/p>\n

A patria saudemos ! — e o nome de patria
\n Juntemos, guerreiros, ao nome de Deus.
\n Não sentem, não sabem, não dizem tal nome
\n Os impios somente,— somente os atheus!
\n Irmans, trabalhemos: — formemos capellas
\n P’ra as testas dos filhos da nobre victoria.
\n — Tambem seus triumphos, seus cantos sam nossos,
\n Tambem nos pertence metade da gloria !<\/p>\n

A FREIRA<\/a><\/h4>\n

Crescei e mulíiplicae-vos.
\n Palavra de Deus<\/b><\/p>\n

Eu joven freira, bem triste chóro
\n Aqui cozida co’a cruz de Deus.
\n Aqui sosinha, ninguem não sabe
\n Dos meus desejos, dos males meus.
\n Qual no deserto se praz a rôla,
\n Cuidam que a freira seja feliz.
\n E a pobre freira, dentro da cella,
\n Ninguem não sabe que se maldiz.
\n Em quanto a vida não se desdobra,
\n E apenas rompe, roseo botão,
\n A freira insonte pratêa de astros,
\n Povôa de anjos sua soidão.<\/p>\n

Uma palavra que ella profere
\n É sempre um ente que ella creou.
\n Uma florzinha que colhe acaso
\n É uma amiga que ella incontrou.
\n Conversa á noute co’a estrella vésper,
\n Ama o opaco de seu clarão.
\n E sente chammas que julga dores,
\n E o peito aperta co’a nivea mão.
\n Ella não sabe que a estrella vésper
\n Inílue nas almas lascivo ardor:
\n Que, não sem causa, no tempo antigo,
\n A estrella vésper chamou-se — Amor.
\n A estrella vésper produz nas virgens
\n Extranho incendio, volcão fatal:
\n Quer seja freira — do Christo filha,
\n Quer seja antiga pagan vestal.
\n A estrella vésper… Fugi, meninas,
\n Fugi dos raios do seu candor.
\n A estrella vésper influe volúpia,
\n A estrella vésper chama-se — Amor.
\n E a casta freira, co’a mão na face,
\n Por longas horas demora alli.
\n E os tredos raios da estrella vésper
\n Ella innocente recebe em si.<\/p>\n

E quando o sino locou matinas,
\n Ella tremeu de seu fragor.
\n E a pobre moça — da vez primeira —
\n Das rezas quasi sentia horror.
\n E os olhos d’ella ficaram meigos,
\n Como quem soffre doce pezar.
\n Não mais pulavam, delphins nas ondas,
\n E mal podiam brando oscillar.
\n E os lábios d’ella — cravina ha pouco —
\n Não mais vestiam carminea côr.
\n E só nas faces lhe assomam rosas,
\n Mas não são rosas de almo pudor.
\n Entam a freira em vão se abraça,
\n Em vão se coze co’a cruz de Deus.
\n Entam a freira procura em tudo
\n A causa, o allivio dos males seus.
\n Mas ella o sabe. Não é o Christo
\n De que ella espera algum sígnal.
\n O Christo deu-nos remido o mundo:
\n E o bem que ha n’elle supéra o mal.
\n O mundo, o mundo… eu freira afflicta,
\n Eu vejo o mundo… como é gentil!
\n Ah ! eu preciso d’essa palavra
\n Que arrasta os homens aos mil e aos mil!<\/p>\n

Palavra immensa, divina e sancta,
\n Que inspira aos homens tanto labor!
\n Palavra fértil, fecunda e grande,
\n Mysterio, influxo, talvez, de amor!
\n Porém as velhas, que me aconselham,
\n E que se dizem cheias de Deus,
\n Clamam — não cessam — clamam que o mundo
\n É todo feito de vãos atheus.
\n Mas ah! quem sente chammas no peito
\n Por uma bella palavra só :
\n Quem á porfia corre por ella,
\n Rompendo globos de grosso pó :
\n Quem verte prantos na mão do pobre,
\n Que a Deus e á sorte reproches dá:
\n Quem trava o braço d’outrem, que passa,
\n Temendo o abysmo, que vê mais lá:
\n Quem toma ao seio mulher, que firme
\n No seio d’elle deixa o pudor:
\n Quem entre beijos lhe ensina aos labios
\n Caudaes palavras de áureo licor:
\n Ah ! não, não póde — como ellas dizem —
\n Ser insensivel, ser vão atheu.
\n O atheu não sente, não verte prantos.
\n O amor não entra no peito seu.<\/p>\n

O mundo, o mundo… eu freira afflicla,
\n Eu vejo o mundo… como é gentil!
\n Não, não lhe inxergo aberto o abysmo.
\n Tu mentes, mentes, alma senil!
\n Sim : velhas sanctas, velhas ufanas,
\n Que vos dizeis cheias de Deus,
\n Não ! — este mundo que Deus remiu
\n Não é composto de vãos atheus.
\n O mundo, o mundo… eu freira afflicta,
\n Eu vejo o mundo… como é gentil!
\n Mas eu fechada na esteril cella
\n Existo preza n’um ocio vil!
\n Aos mornos raios da estrella vésper
\n Minha innocencia toda perdi.
\n Inteiras noutes de acerba scisma
\n Eu, nescia amante, passei alli.
\n A estrella vésper tem certos raios
\n Que traiçoeiros voltam p’ra lá.
\n Fugi, meninas, da estrella vésper,
\n Temei dos gostos que ella vos dá.
\n Ha certos raios da estrella vésper
\n Que sam vampyros de argentea côr :
\n De nossos labios — com vitreos beijos —
\n Extrahem, sugam todo o rubor.<\/p>\n

Aos mornos raios da estrella vésper
\n Minha innocencia toda perdi.
\n Mas a innocencia, que sai da infancia,
\n Ai! não se perde somente alli!
\n A estrella vésper, amphora solta,
\n Boia de prata em mar de annil,
\n Clama incançavel — Amae, donzellas,—
\n E as fibras lavra flamma subtil.
\n Entam lá dentro da afflicta virgem
\n Salta um desejo, ferve um pesar.
\n Tenta um allivio, acha uma angustia,
\n Lympha em brazido, volcão no mar.
\n Mas a innocencia que a moça immola
\n No altar sagrado de um peito egual,
\n Malta o desejo, fórma o remanso,
\n Offerta um gozo sempre real.
\n Quando a virginea côr se esvaece,
\n Murcho o carmineo, roseo botão,
\n A estrella vésper que fez o estrago,
\n A estrella vésper não basta não.
\n O mundo, o mundo… eu freira afflicta,
\n Eu vejo o mundo… como é gentil!
\n Não, não lhe enxergo aberto o abysmo,
\n Não lhe deparo volcões aos mil.<\/p>\n

O mundo, o mundo… só n’elle eu posso
\n Achar a parte a quem faltei.
\n Eu devo, eu devo pagar ao homem
\n Esse pedaço que lhe arranquei.
\n Seu coração — nobre fragmento —
\n Sente um vazio, que ha de doer.
\n Mesmo sua alma geme incompleta.
\n Quasi roubei-lhe todo o seu ser.
\n O paranympho — anjo o mais bello,—
\n Anjo das nupcias, feito por Deus,
\n Por Deus guiado, conduz as virgens
\n Para os pedaços que sam mais seus.
\n Leva-me oh anjo,— que é tempo: — eu quero
\n Achar a parte â quem faltei.
\n Eu devo, eu elevo pagar ao homem
\n Esse pedaço que lhe arranquei.
\n Ao mundo, ao mundo… Leva-me, oh anjo.
\n Abre estas azas : vou sobre ti.
\n Interno impulso me diz, meu anjo,
\n Que não vás longe,— que basta alli.
\n Minha sanguinea côr se esvaece,
\n Perdi as rosas de almo pudor.
\n A estrella vésper — com vitreos beijos —
\n Sugou-me aos labios todo o rubor.<\/p>\n

Leva-me, oh anjo. Tenho no peito
\n Que me trasborda — vasta porção.
\n A estrella vésper que fez-me o estrago,
\n Nem cruz, nem claustros, não bastam não.<\/p>\n

A DEVOTA<\/a><\/h4>\n

A summa perfeição consiste em
\n vagar o espirito para Deus.
\n S. THOMAZ.<\/b><\/p>\n

Que rezas, que rezas,— tremendo co’os labios,
\n Co’a baça pupilla nas corneas immota ?
\n Battendo nos peitos co’as mãos descarnadas,
\n Co’as mãos no rosario,— velhinha devota ?
\n Coitada da velha,— que ou sinta pezares,
\n Ou sinta dulçores, não sabe chorar!
\n Que o sorvo da vida, de aceticos travos,
\n O pranto nos olhos lh’o poude estancar!
\n Agora só reza nas contas bemdictas,
\n Só reza contricta,— que pode mais al ?
\n Que o tempo, que as rugas, que os annos que foram,
\n Continuo lhe faliam da lousa final.
\n Que a vida, que vivem os homens na terra,
\n É sonho, que a infancia sonhou, a scismar.
\n Feliz quem mais soube dormir este somno,
\n Quem soube este sonho mais longo sonhar!<\/p>\n

Ai — quem me poderá sondar os arcanos
\n Do peito da velha ! — Que rica seara,
\n Que messe tam vasta de tanta verdade,
\n Que o joven não sega, não rega, não ara!
\n Qual vôo do tempo nas asas das eras,
\n Tal é da sciencia do velho o condão:
\n Que quantos mais dias de vida lhe excorrem,
\n Mais largas verdades crescendo lhe vam.
\n Velhinha,— é tam noute! —no chão do cruzeiro
\n Que rezas,— sustendo dos nortes o açoute ?
\n Oh — não te arrecêas das ruas desertas,
\n Oh — não te amedrentam as larvas da noute ?
\n Não sentes, devota,— pressões nem arfagens,
\n Quaes vagas dos mares,— no peito torpente ?
\n O mau sobrecenho da morta velhice
\n Torrou-te os sentidos d’esta alma fervente?
\n Oh — sim: — como a estrada que os sec’los trilharam,
\n Está callejado teu bom coração :
\n E das penedias na silice alpestre
\n Tornou-se-te a tua senil sensação.
\n Que braço tam forte de ferro abysmou-te
\n Das penas no fogo,— dos males no fundo?
\n Quem n’esta tristura,— volcão que devora,—
\n Quem n’esta tristura lançou-te ? — este mundo!<\/p>\n

Por isso ao cruzeiro levantas os olhos,
\n Co’a baça pupilla nas corneas immota :
\n Por isso acarinhas um só pensamento,
\n — A imagem do Eterno,— velhinha devota!
\n A imagem do Eterno,— qual canno brazido,
\n Qual tocha das aras,— te brilha no aspeito.
\n A imagem do Eterno, — que o mundo repelle,
\n Adoras, — qual mimo de amores, no peito.
\n E o chão do cruzeiro co’os nortes, que zunem,
\n Soprando os cabellos da velha tremente:
\n E a noute co’as larvas medonhas,— tam feias,
\n E o ether cerrado de nevoa somente:
\n E as aves nocturnas co’os cantos de agouro,
\n Nos vãos do cruzeiro,— nos seus corucheus:
\n Lhe faliam de um Ente, — que os homens esquecem,
\n Lhe faliam na terra de um Deus que ha nos ceus!
\n Oh — beija fervente mil vezes, velhinha,
\n Sim,— beija os emblemas de teu relicario.
\n Recita,— tremendo, recita essas rezas,
\n Correndo nos dedos o grosso rosario.
\n E vós — oh donzellas gabadas de lindas,
\n Que tanto vos rides da velha — coitada ?
\n Deixae-a que suas camaldulas gyre,
\n No frio ladrilho da cruz assentada.<\/p>\n

É calvo o cruzeiro,— tam alto, tam alvo,
\n Qual de caramelos lucente alcantil:
\n É como um espectro: fugi oh donzellas,
\n Do espectro, que topa co’o arco de annil!
\n E todo este quadro de horrenda poesia,
\n De assombros,— não trava de seu coração.
\n Sua alma não teme phantasticos trasgos,
\n Sustida nas asas de linda oração.
\n É seu gozo todo: — prostrar-se nas lages,
\n Nas lages marmoreas d’aquelle calvario:
\n Liberta das vistas viperias do mundo
\n Rezar mais devota no bento rozario.
\n Um dia,— era joven, mimosa dos homens,—
\n Os homens lhe deram um throno real.
\n Mas hoje,— velhinha,— co’os pés do cruzeiro
\n Se abraça contricta,— que pode mais al ?<\/p>\n

FREI BASTOS<\/a><\/h4>\n

Anjo de luz, porque te despenhaste
\n no inferno? — A historia escrevia o teu
\n nome na pagina das bênçãos: tu mesmo
\n o riscaste, e o foste escrever na pagina
\n das maldições.
\n ALEXANDRE HERCULANO.<\/b><\/p>\n

Parque te affogas, Bossuet brazileo,
\n No immundo pego da lascivia impura?
\n Porque teus louros triumphaes nodôas
\n Co’as roxas fezes do azedado vinho ?
\n Porque continuo tua gloria assopras
\n Nos leves bafos do charuto ardendo ?
\n Porque te affogas, Bossuet brazileo,
\n No immundo pégo da lascivia impura ?
\n Desces do altar á crapula homicida,
\n Sobes da crapula aos fulmineos pulpitos,
\n Alli teu brado lizonjêa os vicios,
\n Aqui atrôa, apavorando os crimes.
\n E os labios rubros dos femineos beijos
\n Desparam raios que as paixões atterram.
\n Porque te affogas, Bossuet brazileo,
\n No immundo pégo da lascivia impura ?<\/p>\n

No alcouce infame que assassina o genio
\n As horas passas que a sciencia chora.
\n No fofo leito que os instantes mancham
\n Os ceus insultas co’o burel que extendes.
\n Nos torpes versos que o prazer te inspira
\n O inferno evocas,— e os demonios brincam.
\n Porque te affogas, Bossuet brazileo,
\n No immundo pégo da lascivia impura?
\n Para as canções que celebraram Milton
\n Deu-te o Senhor poética ardentia.
\n Para esses dons que Bossuet vestiram
\n Deu-te o Senhor o fulmen da eloquencia.
\n Duas coroas te intrançava a gloria:
\n Duas corôas desmanchou teu genio.
\n Porque te affogas, Bossuet brazileo,
\n No immundo pégo da lascivia impura?
\n Lá sobre os astros Bossuet te amava,
\n Ao escutar-te os estasis primeiros.
\n Tirava o resplendor da argentea fronte,
\n D’onde a Turenne a convicção partira.
\n Ia c’roar a testa egual á d’elle,
\n Que o novo mundo produzia quasi.
\n Porque te affogas, Bossuet brazileo,
\n No immundo pégo da lascivia impura ?<\/p>\n

0 cego de Albion tambem te olhava
\n Co’os novos olhos que no ceu lhe deram.
\n Elle esperava — e os seraphins com elle —
\n Um Paraizo incógnito, mais bello.
\n Depois, te achando sepultado em lama,
\n A Lamartine reservou seus louros.
\n Porque te affogas, Bossuet brazileo,
\n No immundo pégo da lascivia impura?
\n Ah ! Bossuet sobre as estrellas pára.
\n Quanto é difficil a subida aos montes!
\n Voltaire abriu um boqueirão na terra.
\n Oh! como é facil o pendor do abysmo!
\n Mas tu subiste a Bossuet a um tempo,
\n E ao mesmo tempo té Voltaire descias.
\n Porque te affogas, Bossuet brazileo,
\n No immundo pégo da lascivia impura ?
\n Salve, poeta, que teus vicios cantas,
\n Que a noute e a plebe e a crápula desejam!
\n Salve, orador, que os pulpitos respeitam,
\n Que anathemas irônicos desferes !
\n Mescla atrevida de sublime e baixo, Bossuet
\n com Voltaire, tres vezes salve !
\n Salve por mim,— oh malfadado genio,
\n Onde as cidades nem os claustros cabem!
\n Tu, poeta, orador,— porque te affogas
\n No immundo pégo da lascivia impura ?<\/p>\n

O RENEGADO<\/a><\/h4>\n

Canção do judeu<\/h2>\n

I<\/h3>\n

Vae, impio bastardo,
\n Vae, monstro sem crença!
\n É vasta, é immensa
\n A estrada que vês.
\n Pendida se inclina
\n Por lubrica esteira,
\n Suave ladeira
\n P’ra as chammas, talvez.
\n Teu pae te renega
\n Na voz do propheta
\n Co’a bocca repleta
\n De atroz maldição.
\n Cuberto de cinza,
\n Co’o sacco vestido,
\n Com pranto dorido
\n Se prostra no chão.<\/p>\n

A mãe, que te amava
\n Com tanta ardentia,
\n Maldiz de teu dia
\n Co’os carmes de Job.
\n Hebréa formosa,
\n De rosto ingraçado,
\n Por ti, malfadado,
\n Se cobre de dó.
\n Com penna de ferro
\n Teu nome riscado
\n Do livro segrado,
\n Da lei de Moysés!
\n Teu nome famoso,
\n Das tribus querido,
\n Agora exprimido
\n Debaixo dos pés!
\n Oh tu, desgraçado,
\n Mesquinho perjuro,
\n Que abraças impuro
\n Uns erros fataes!
\n Que insino a teus filhos,
\n Que exemplo que legas!
\n Na lei que renegas,
\n Renegas teus paes!<\/p>\n

II<\/h2>\n

Talvez mais que os nossos,
\n Irás vagabundo
\n De rastros no mundo
\n Sem termo, sem fim!
\n Nas selvas, nas côrtes
\n Os homens com gosto
\n Lerão em teu rosto
\n Signal de Caim.
\n Na jura que quebras,
\n No crime que attentas,
\n Excitas, augmentas
\n Dos nossos a dor.
\n Pizando nas tábuas,
\n Que foram-te intregues,
\n Affrontas, persegues
\n Ao mesmo Senhor.<\/p>\n

III<\/h2>\n

Outr’ora no Egypto
\n Nascemos escravos,Valentes e bravos,
\n Sofrendo sem dó.
\n Contentes nos tractos,
\n Vivendo na penuria,
\n Cuspimos na furia
\n Do mau Pharaó.
\n Depois nos erguemos
\n No meio da praça,
\n Em rude ameaça
\n Battendo co’os pés.
\n E o rei por dez vezes
\n Tremeu contemplando
\n Um Deus pelejando
\n Na mão de Moysés.
\n Depois nossos crimes,
\n Qual chuva de settas,
\n Mau grado aos prophetas,
\n Encheram o ar.
\n Castigo do Eterno,
\n Sentimos na frente
\n O alfange furente
\n De Salmanazar.
\n E o campo tres vezes
\n Vestiu-se de ossadas,
\n Ao longo espalhadas
\n Por Nabuzardan.<\/p>\n

E, farto de crimes,
\n Tornou-se demonio
\n O rei babylonio,
\n Progenie de Can.
\n Soffrendo, esperamos,
\n Dos tempos no gyro,
\n O nome de Cyro,
\n Surrizo de Deus.
\n Previsto, anciado
\n Na voz do vidente,
\n Chegou de repente,
\n Livrando os hebreus.
\n Ao jugo dos gregos
\n Curvando-nos quasi,
\n Beijámos a baze
\n Do idolo Ammon.
\n Depois adorámos
\n Go’um medo mais feio
\n O monstro que veiu
\n De lá de Ascalon.
\n Não basta, não faria
\n Ao ceu irritado
\n O sangue espalhado
\n Dos bons Macchabeus.
\n Não basta que Tito,
\n Que Roma viessem,<\/p>\n

Que até desfizessem
\n O templo de Deus.
\n Errantes, dispersos,
\n — Castigo que pasma ! —
\n Andâmos phantasma
\n Por toda a nação.
\n Ha mais de mil annos
\n Soffremos calados
\n Por crimes passados
\n De abominação.
\n E vâmos correndo,
\n Correndo na terra
\n De incontro co’a guerra
\n Terrivel, cruel.
\n E vamos correndo,
\n Nós povo escolhido,
\n Nós povo querido
\n Do Deus de Israel.
\n Ah ! foram mui grandes
\n Os erros passados,
\n Os altos peccados
\n Do povo immortal!
\n A voz dos prophetas
\n Perpetua se cala:
\n Não clama, não falla
\n Nem mesmo de mal.<\/p>\n

Do vate dos threnos,
\n Do filho de Helcia
\n A crua elegia
\n Faria-nos bem.
\n Choraramos junctos
\n Com sancta saudade
\n A vidua cidade
\n De Jerusalém.
\n Mas sempre nas eras
\n Paternas que lemos,
\n Luctámos, vencemos
\n As perseguições.
\n Talvez que bem cêdo
\n Tenhamos completas
\n Dos nossos prophetas
\n As aureas vizões.
\n E agora no mundo,
\n De ha tanto previsto,
\n Assome esse Christo,
\n Messias real.
\n E ajuncte n’um ponto
\n Com phrases de brazas
\n Debaixo das azas
\n O povo immortal.
\n E venha c’um sceptro
\n Mais bello, mais novo<\/p>\n

Tirar o seu povo
\n Do abysmo de dó.
\n E cumpra-se á lettra
\n O carme jucundo,
\n Que, já moribundo,
\n Nos disse Jacob.
\n E agora meu filho,
\n Nas tábuas cuspindo,
\n Nos deixa, surrindo,
\n — Meu filho! que dor!
\n E vae tresloucado
\n Seguindo, adorando
\n Um idolo infando,
\n Um Christo impostor.
\n Escuta, meu filho,
\n O brado materno,
\n E ao rosto paterno,
\n Vem, tira-lhe o dó.
\n Si o Christo que abraças
\n Não fôra loucura,
\n Seria impostura
\n A voz de Jacob.<\/p>\n

O Christo que abraças,
\n Os erros que arrogas,
\n Por mil synagogas
\n Damnados estam.
\n Ha mais de mil annos
\n Que sam reprovados
\n Por sabios sagrados
\n Da crença de Abram.
\n Têem sido julgados
\n Por sanctos doctores,
\n Profundos leitores
\n Da lei de Moysés.
\n E os nossos rabbinos,
\n Co’a raiva do velho,
\n O falso evangelho
\n Pizaram aos pés.
\n Escuta, meu filho,
\n O brado materno,
\n E ao rosto paterno,
\n Vem, tira-lhe o dó.
\n O Christo dos nossos
\n Não vem perseguir-nos,
\n Vem antes unir-nos
\n N’um povo, n’um só.
\n Ah! volta, meu filho,
\n Á mãe que te chora,<\/p>\n

Ao pae que te adora,
\n Que geme por ti.
\n Ah ! entra de novo
\n No nosso conjuncto,
\n E canta compuncto
\n Os ais de David.<\/p>\n

V<\/h2>\n

Mas ah! renegado,
\n Bastardo, descrente,
\n Mais impio que a mente
\n Do impio Caim!
\n Riscou-se, apagou-se
\n Teu nome execrado
\n Em pleno, sagrado,
\n Geral Synhedrim.
\n Ah! reprobo infame,
\n Nem mesmo compuncto,
\n No nosso conjuncto
\n Não podes entrar!
\n Ja leio em teu rosto
\n O estigma candente,
\n Que te ha de na frente
\n Perpetuo ficar.<\/p>\n

Nem patria conservas,
\n Nem nome paterno,
\n E o povo do Eterno
\n Teu povo não é.
\n Vae, impio! — e que, ao ires,
\n Era meio á viagem,
\n Te ingula a voragem
\n Que abriu-se a Coré.<\/p>\n

O MONGE<\/a><\/h4>\n

(SÉCULO XIX)<\/b><\/p>\n

I
\n De embate aos sinos, pelos vãos da torre,
\n Nocturnas aves correm. Surdo dôbro
\n Era quasi seu choque incerto e vago
\n Nos ôcos bronzes. A soidão profunda
\n Augmentava o pavor, crescendo a noute.
\n Alli a mente, em extasis prendida,
\n Prolongava estes sons, pensando n’elles.
\n Ninguem vivia: a profundez do somno
\n Tinha co’os mortos irmanado os vivos.
\n Eu te saúdo, viração da noute,
\n Frescor suave e triste ! As tuas pennas
\n Sam duras settas de gelado ferro,
\n Que, os cabellos riçando, entra por elles,
\n E nullifica o cerebro, passando,
\n E vai ao coração que pensa angustias.
\n Facil não toca a neve aqui no peito.
\n Não toca ? — Sim: mas não inrija as fibras,
\n Mas não extingue o sentimento nunca.<\/p>\n

Vem recolher-se aqui, fugindo ao gelo,
\n Inteiro, inteiro o espirito,— de fraco.
\n Eu te saúdo, viração da noute!
\n Que som me trazes de pesados passos,
\n Quebrando esta soidão! N’estas deshoras
\n Podem viver somente o louco e o vate.
\n Não! nem um d’elles. Viração da noute,
\n Transporta-me seu nome. O louco e o vate
\n Não amam sós as trevas e o silencio.
\n Também o desgraçado estima a noute.<\/p>\n

II<\/h2>\n

Bella aragem da noute ! uns labios de anjos
\n Não é que te respiram ? Teus anhelos
\n Não sam de um gênio bom que Deus nos manda ?
\n O teu sereno arfar alembra aos homens
\n Quasi um gozo do ceu. Lá n’outras eras
\n Algum sentiu-te assim, desfez-se, em lagrimas,
\n Pensou poeta e plácido em teu seio,
\n Sobre teu dorso esperdiçou seus males,
\n Consolou-se talvez,— e crente e altivo
\n Chamou-te quasi um Deus.— Mentiu-te ao todo ?
\n D’onde o consolo que nas asas libras
\n Tacito e sancto assim, descer-nos pode,
\n Si não de Ia do ceu ? Dentro em minh’alma<\/p>\n

Eu sinto, eu sinto o impulso de adorar-te.
\n Sê minha musa, oh viração da noute!
\n Leva-me, pois, extasiado e livre
\n Aos lares do infeliz. Si alguem se queixa,
\n Quero co’os d’elle compartir meus males.<\/p>\n

Vejo uma cruz: entrelaçado n’ella
\n Ferreo cilicio com sanguineas manchas.
\n O livro do christão na tosca meza
\n Os queixumes de Job mostrava aos olhos.
\n Esplendidas de pranto as próprias lettras
\n Estavam inda,— e a pagina molhada
\n Das torrentes de dor de alguém que leu-a
\n Quasi por si imprecações fallava,
\n Quasi bramia, ao ver-se. A luz, tremendo,
\n De espaço a espaço a crepitar, gemia,
\n Gomo intendendo a voz que enchia outr’ora
\n De maldições, de lagrimas, de preces
\n Os campos de Hus.
\n Oh plaga que geraste
\n Uma alma pura de poeta e de anjo,
\n Salve por mim! Tu pelo Eterno foste
\n Abençoada um dia, antes que livre<\/p>\n

A mão de Satanaz te ardesse a terra.
\n Segunda vez abençoou-te o Eterno,
\n E deste a gramma e o cyparizo e as flores.
\n Por mim, solo immortal, trez vezes salve!
\n Talvez pensava assim, cruzando a cella,
\n Extasiado um monge. Eu vi seu rosto,
\n E li seu coração, seu pensamento.
\n Eram-lhe as faces maceradas, lividas
\n Co’os livores da dor. Forçados sulcos
\n Cavou-lhe fundo o percorrer do pranto.
\n Não foi o tempo que incolheu seus vizos.
\n De enorme vastidão — dos gregos copia —
\n Parecia-lhe o cerebro um gravame,
\n Que apenas sustentava. Os cilios grossos
\n Dos olhos o fuzil lhe escureciam,
\n Mais do que a nuvem que não cobre o raio
\n E passeava em rapidas pégadas,
\n Fallando ás vezes, e parando a instantes.
\n Christo — exclamou — tu padeceste um dia
\n Quanto, milhões de seculos vivendo,
\n Não podia sofrer somente um homem:
\n Porém remiste a humanidade inteira.<\/p>\n

Eu, parte d’ella, sou remido,— e soffro
\n Debaixo de teu nome. O meu martyrio,
\n Férreo phantasma que pezado marcha
\n Co’o vagar do que vai degraus da forca
\n Que mãos de infames lá no ceu prenderam,
\n É vão, é vão. O sangue, que destillo
\n Gotta por gotta das rasgadas veias,
\n Cai inútil no chão. Regada d’elle
\n A linda hervinha, horripilando, expira.
\n Eu mesmo, eu vejo arripiar-se a terra,
\n Si uma golphada d’este sangue a insoppa.
\n Tudo reprova o sacrifício estéril!
\n Deus! teu filho deixou teu seio eterno
\n Para salvar a humanidade,—e eu soffro
\n Debaixo de teu nome inúteis penas!
\n Despotas d’alma, déspotas do peito
\n Subjeitaram á dor, á raiva, ao crime
\n Os simplices do Christo. A natureza,
\n Norma por Deus nos corações plantada
\n Áquem e alem da vida, em rudos tractos,
\n — Não, não morreu,— mas transformou-se ao
\n todo.
\n Nas praças de Sião, montões de povo
\n De vario modo-entre clamor seguiam
\n O heroe da redempção. Fallando aos homens
\n Co’esse estylo aos Demosthenes ignoto
\n Pronunciou uma palavra,— e as selvas,<\/p>\n

As solidões, os leoninos antros
\n Pareceram gemer co’o pezo de homens.
\n As cidades christans, co’a mão na face,
\n Com redomas de sangue em torno aos olhos,
\n O flebil grito de Raquel sem filhos
\n Levantaram de novo. Orphans mesquinhas
\n Aos altos da montanha em âncias sobem.
\n Clamam de lá pelo cantor dos thrénos.
\n Cançam em breve,— e descançar procuram
\n Sôbre o tronco do cedro. O espectro negro…
\n Seu nome — ASSOLAÇÃO—… co’a immensa mole
\n Surgiu de um boqueirão que abriu o inferno.
\n Seu collo reclinou lá no oriente,
\n E co’a ponta de um pé bateu no occaso,
\n Onde inclinado o sol tremeu três horas.
\n E as cidades christans, co’a mão na face,
\n Com redomas de sangue em tôrno aos olhos,
\n Espavoridas, por seus filhos clamam,
\n — Clamam, fugindo e lamentando em balde.
\n Voltae, voltae das solidões, das selvas,
\n Piedosos christãos. Alguém mentiu-vos,
\n Alguém vos disse o que não disse o Christo.
\n Deus não é mysanthropo: estima a todos,
\n Como outr’ora os formou nos campos de Ásia.
\n Por seus dedos mirificos formado
\n Foi a família o molde do universo.
\n Conselho aos anjos — não liame eterno —
\n Foi do Christo a palavra. Impios devotos,<\/p>\n

Peiores que os atheus, mancharam tudo.
\n Té com seu Deus hypocritas sophismam.
\n Deus não é misantbropo: estima os homens,
\n Como outr’ora os formou nos campos de Ásia.
\n — Não sophismámos, não. Essa palavra
\n Lêde-a no livro eterno: intacta existe.
\n Ninguém, ninguém poude augmentar-lhe um apice.
\n Sam immutaveis sempre as lettras d’elle.
\n Lêde outra vez, e meditae mais serio,
\n E depois conclui.—
\n Sim! que eu conclua
\n O opprobrio a vós ou a blasphemia ao Christo!
\n Oh! que infames que sois! Co’a face em rizos
\n Podeis guardar tam atro fel no peito!
\n Quereis a conclusão ? — tomae-a, hypocritas,
\n Tomae-a em mim.
\n Não vêdes nos meus olhos
\n Fervendo a insania? e exasperado o monge
\n Té ao meio da fronte alçava os cilios.—
\n Não vedes manchas de livor de ferro
\n No concavo das faces, onde outr’ora
\n Pintou-me a natureza ardentes rozas ?
\n Não ouvis minha voz? profunda e rouca,
\n — Como incontrando espedaçados órgãos,
\n No peito forma-se e lá mesmo expira.
\n Quereis saber a causa? ouvi-me, hypocritas.<\/p>\n

V<\/h2>\n

Em bagas de suor banhado o rosto
\n Estava o monge. Os increspados cilios
\n Ora emendavam-se ao topete acima,
\n Ora desciam occultando os olhos,
\n Como dous fachos moveis, suspendidos
\n Na vastidão da pallidez da fronte
\n Por uma occulta linha. As mãos, o corpo
\n Tremiam… que abysmei-me!
\n Estanque e mudo
\n Algum tempo ficou. Depois olhando
\n Em derredor de si, qual ante o povo
\n Lá na tribuna o orador prepara,
\n Para romper, os ademães co’a idea,
\n Abriu de novo os resequidos labios
\n Co’um gesto que punhal cortou-me as fibras.
\n Antes de abrir-se-me a paixão no peito,
\n Quando em botão as affecções me estavam,
\n Fui arrojado aos cárceres eternos.
\n Inda incerta a razão, timida e néscia,
\n Balbuciava apenas. Tenra infante
\n Pronunciava, arremedando os homens,
\n Qualquer primeira voz que ouvia acaso:<\/p>\n

Perdido viajor, no campo á noute
\n Ao longe divisando a luz que a terra
\n De seus hálitos pútridos accende,
\n Lá vai, lá corre em ancias após ella,
\n E chega, e topa co’a illusão, co’o nada.
\n Phantasia infantil era-me tudo.
\n Julgava o pyrilampo estrella em terra,
\n Anjos do mar a rutila ardentia,
\n Palacio de ouro o sol, estofo as nuvens,
\n Mágica fada a virgem que eu amava,
\n Que eu temia depois, fugindo d"ella
\n Co’o peito acceso de paixões ignotas,
\n Que parecia-me aguçadas dores,
\n Tanto que eu cria na justiça humana,
\n Tanto que eu respeitava a Deus e aos velhos!
\n E um velho… um velho…— atroador remorso,
\n Si és um supplicio, vinga-me d’aquelle,—
\n Um velho me fallou. Qual no deserto,
\n Querendo Satanaz tentar ao Christo,
\n Subindo ao alto, lhe amostrava o mundo,
\n Tal sequioso me agarrara o velho
\n Para apontar-me ao ceu. Depois tremendo
\n — Impio! nem o porvir falta ao remorso,—
\n Mostrou-me o templo não — mostrou-me horrendo
\n Um edifício negro, erguido e vasto,
\n Manchando o azul do ceu.
\n Que vês, infante?
\n Elle m’o perguntou.<\/p>\n

Que vejo ? — aquella
\n Pasta de lama escurecendo os ares.
\n Amas o ceu ?
\n E porque não, bom velho
\n Não é tam bello o ceu ? O annil que o pinta
\n Não é melhor de perto ? A estrella d’alva,
\n Que vem correndo assim antes da aurora,
\n Não é, talvez, um parsaro de prata,
\n Que eu poderei prender, chegando a elle?
\n Não é um berço tam bonito a lua,
\n Que sempre, e sem que pare, imbala a infantes ?
\n Não posso um dia, de manhan, sosinho,
\n Sem accordar ninguém, chegar-lhe á beira,
\n Algumas gottas aparar de orvalho,
\n Lavar-lhe aquellas nodoas,— e mais bella
\n Tornal-a depois disto ? — Ah, velho, escuta :
\n Eu quero o ceu: mas dizem que p’ra tel-o
\n É preciso morrer ?
\n Pobre innocente,
\n Não é preciso, não. Querel-o basta.
\n Querer somente e entrar. Não vês, infante?
\n Vai-se p’ra lá por terra : — a porta .d’elle
\n Eil-a visível acolá bem franca.
\n Tam feia, velho? — a porta d’elle — aquella
\n Pasta de lama escurecendo os ares?<\/p>\n

Por fóra, infante…
\n E, velho, é só por fóra?
\n Mas ah! por fóra eu vejo o ceu tam lindo!
\n E toda a tarde me chamava o velho,
\n E me apontava ao ceu,— qual no deserto,
\n Querendo Satanaz tentar ao Christo,
\n Subindo ao alto lhe amostrava o mundo.
\n E acostumou-me: — e eu ja chamava aquella
\n Pasta de lama escurecendo os ares
\n Co’o nome, oh! sim, de ceu. Infante ainda
\n Blasphemei, blasphemei co’os lábios do impio.
\n Tu foste criminoso, oh velho indigno,
\n De meus nefandos obrigados actos.
\n És réu, és reu,— Atroador remorso,
\n Si és um supplicio, vinga-me d’aquelle.
\n Tu, anjo atterrador, que o somno travas
\n Do mau que apenas adormece, e accorda
\n Anxio, torvado nas vizões que inspiras,
\n Á minha justa voz das trevas surge,
\n Corre, vem com teu séquito de fúrias,
\n Tu, ministro das choleras do Eterno.
\n Povôa o leito seu de horríveis serpes,
\n De vizões, de tortor: — vinga-me d’elle.<\/p>\n

Basta-lhe só na vida este castigo,
\n O mais tenha-o depois no inferno mesmo.
\n E vim depois,— e n’um furor sagrado,
\n Louco religioso, entrei n’um templo.
\n Com lagrymas de amor — devota insania! —
\n Prostrei-me soluçando ao pè das aras,
\n No jaspe dos degraus. Alli co’o choque
\n Do corpo ardente em flammas de delírio
\n Sôbre o frio do chão, senti… Quem pode
\n Verter esse mysterio em lingua de homem?
\n Não! alli, sem acção, cahido ao longo,
\n Não, não morri. Minh’alma tam somente
\n Sem ideas parou: pensar não poude.
\n Sumiu-se, aéreo pô, a intelligencia.
\n Ficou-me o coração fervendo em sangue,
\n Volcão represso,— e congelado o corpo
\n Unido alli co’a pedra. Estatua em terra,
\n Idolo gêsseo que do altar cahira,
\n Não sei que mundo foi, não sei que abysmo
\n Que confuso habitei. Súbito estrala
\n Funereo canto que evocou-me á vida,
\n Dizendo — morto — em destroçadas vozes.
\n Depois alguma dextra ergueu-me o corpo,
\n E vi… Não sei que vi… Cegou-me os olhos
\n O vitreo grosso das sanguíneas lagrymas.
\n Pulverea sombra de subtil memória
\n Faz-me pensar que li. Prece ou contracto
\n Não sei que foi. Um juramento eterno<\/p>\n

Fiz ao Senhor sôbre os altares d’elle?
\n Não lembra-me, não sei. Somente o dizem
\n Extranhos homens, de negror vestidos,
\n — Homens? quem sabe si demonios eram?
\n Seraphins infernaes, do inferno fallam,
\n E seu irmão, satânicos, me chamam!
\n Co’a voz tremenda, ameaçando as fúrias,
\n Dizem que fiz um immortal protesto,
\n Que ha de seguir-me ao ceu que ouviu-me as vozes,
\n Que ha de seguir-me aos penetraes do abysmo.
\n Clamam — infames! — que co’as próprias unhas
\n Rasguei, abri o coração ao Christo,
\n E com seu sangue borrifei meus labios,
\n E com seu sangue sigillei meu pacto.
\n Quando, esgotada essa vizão terrível,
\n Vizão que a dor me realiza e a raiva,
\n Olhei-me a mim, desconheci-me quasi.
\n É bem real, Pythagoras, teu sonho !
\n O Démon que inspirava-te era um anjo.
\n Dos arcanos do ceu alguns tiveste.
\n As almas dos mortaes transmigram, passam
\n De corpo em corpo, ou d’uma essencia em outra.
\n Corpo nem alma os mesmos me ficaram.
\n Homem que fui não sou. Meu ser, meu todo
\n Fugiu-me, esvaeceu-se, transformou-se,
\n Vivo; mas acabei meu ser primeiro.
\n Labil reminiscencia inda me antolha
\n Fugazes sombras da passada vida.<\/p>\n

Para maior supplicio, aqui n’um quadro
\n Esses dous tempos comparados vejo
\n Ante mim sempre, que os refuso em balde.
\n Eu te creio, Pythagoras, nos sonhos!
\n As almas dos mortaes transmigram, passam
\n De corpo em corpo, ou d’uma essência em outra,
\n Si eu não morri, sou transfuga da vida.
\n Dista, dista de mim minh’alma antiga.
\n A toga férrea que estreitou-me os artos,
\n Como azinhavré devorou-me as carnes
\n Osso, esqueleto, pelas fibras prezo,
\n Vou caminhando,— e caminhando rinjo.
\n Folga, Loyola: — eu preenchi teu mando.
\n Até te intrego o teu supérfluo «quasi.»
\n Eu sou cadáver, sou ! — Olha-me e julga.
\n É pouco ainda este soffrer tam duro
\n Feito por vós, hypocritas sagrados ?
\n Não basta aqui a conclusão das dores ?
\n Vossos tropheus, que em lagrymas se insoppam,
\n Innegrecidos, humidos de sangue,
\n Cruor gottejam dos rasgados peitos,
\n Que lancinados dos seus topes pendem,
\n —E a gloria vossa não se farta iniqua,
\n E não vos pode encher victima tanta ?
\n Polyphemos crueis, milformes hydras,<\/p>\n

Monstros peiores que os horríveis monstros
\n Que a mão de Homero bosquejava o mêdo,
\n Portentos de terror — quereis mais pasto?
\n Pois sim! —Abri as leoninas garras,
\n E destampae vosso infernal sarcasmo !
\n De vosso instincto a furiosa insania
\n Vou talvez sacial-a. Ouvi-me ainda.<\/p>\n

VII<\/h2>\n

Marmóreo cárcere apertou-me os ossos
\n Carcomidos, esqualidos, sem fórma,
\n — E o dom que extrema os animaes e os homens
\n Aqui perdi-o. Oh tu, filho do Eterno,
\n Ouve meu brado acrysolado e puro
\n No lar do coração — que afflicto o amaste !
\n Uma palavra te pulou dos lábios,
\n Gladio de fogo, omnipotente e sancta,
\n — E n’ella vôa a liberdade aos povos.
\n Uma palavra também salta em chammas,
\n Gladio de sulphur, peçonhenta e grande,
\n D’esse rival que Tantalo te emúla,
\n — E n’ella vôa a escravidão dos povos.
\n Filho do Eterno que impossíveis podes
\n Té quando em burla deixarás teu reino ?
\n Cai debaixo do inferno o mesmo Empyreo!<\/p>\n

Deus ! em teu nome Satanaz impera !
\n Aqui nos claustros os demonios moram,
\n — E o monge verga ao desespero o collo,
\n E julga mão divina a mão que o toca,
\n E blasphema do Christo, e as aras cospe,
\n E a cruz e a Biblia entre delirios piza.
\n A crença augusta que no peito aperta,
\n Que no leite materno haurira infante,
\n Que nos crystaes da dor sahir procura,
\n Disse — Sois livres — indistincta aos homens,
\n E diz ao monge — Escravo! — E o monge insano
\n Piza mais uma vez a cruz e a Biblia.
\n Tal o furor que a escravidão excita!
\n Tal sou, tal è o monge,— ente não-homem
\n A quem privou-se a liberdade,— e n’ella
\n Privada topa a consciência em nada.
\n O crime e a raiva no seu peito habitam.
\n Cobrem-lhe a face mascaras de louça,
\n Onde um surrizo angelico se imprime
\n Nos templos e nas praças. Em sua alma
\n Continuo instigações malvadas fervem.
\n Que sceleratos espantosos planos
\n Não têem nascido aqui! Frontaes annosos,
\n Tectos sombrios, seculares muros,
\n Respondei-me, fallae. Em vosso espaço
\n Co’o dia emenda-se a mudez da noute?<\/p>\n

Oh! quanto prova este silencio eterno!
\n Si eu fora ao mundo arremessado acaso,
\n Em qualquer polo, no torrão, no gêlo,
\n A estas horas meditara em crimes?
\n Blasphemara de Deus perante a lua,
\n Cujo orvalho. me queima ? O leito, o somno
\n Ser-me-ia travado â meia-noute ?
\n Mais afflictivo que o labor de escravo,
\n Ocio infamante, eu te renego em balde!
\n Geram-se os vicios em teu molle seio,
\n E te beijando, e te cingindo o collo,
\n Boceja, estira-se a lascivia,— e dorme.
\n Trucida as almas solidão forçada,
\n Barbariza, asselvaja. As pandas azas
\n Bate a virtude, e nas familias pousa.
\n Tenra plantinha, nos desertos nasce
\n Um certo amor que abandonado expira,
\n Ou torrentes de tóxicos dimana.
\n Aqui o coração se volve em raio,
\n Os ossos em punhaes, a mente em furia.
\n Aqui em fel a inspiração se embebe.
\n Aqui de opprobrio a candidez se mancha.
\n Aqui converte-se a virtude em crime.
\n Mas ah! lá chama ás orações o sino!
\n Um sacrilegio mais ! Senhor ! perdôa !
\n Vou emendar imprecações com psalmos.
\n Vai em teu templo reboar meu brado,
\n Que aos ceus não sobe, cavernoso e rouco.<\/p>\n

Minha voz, minha voz conspurca as aras,
\n Ironica e gelada. Em atro cofre
\n Ardem-me dentro renegados gritos.
\n Cada palpite maldições me clama.
\n Blasphemia pulsam-me as arterias todas.
\n Senhor! eu não sou reu,— tu bem o sabes,
\n De sacrilegio tal! Perdoa ao impio,
\n — Ao impio feito por mais impios que elle.
\n Agora ride, hypocritas sagrados !
\n Eis-aqui vossa obra. Algozes, vêde-a !
\n É cruel, como vós; mirae-vos n’ella.
\n Não mais clameis que edificou-a o Christo.
\n Contumelia infernal! — Senhor! teu filho
\n Fora teu filho, si creasse os males?
\n Na torre havia-se calado o sino,
\n E o echo apenas resoava ao longo.
\n Tambem o monge immudeceu com elle,
\n Fechou a cella, e caminhou soturno
\n Pelas naves afóra. Um som compresso,
\n Quasi carpido, na abafada cella,
\n Ficou ainda a reflectir-lhe as vozes.
\n E eu alli, imbevecido em âncias,<\/p>\n

Fiquei chorando, —e lamentei-lhe a sorte.
\n Aos montes do Senhor ergui meus olhos,
\n E disse uma oração. Rezando ainda,
\n Senti nas veias affluir-me a calma,
\n — E cri que o monge a conseguiu commigo.
\n Inda corria a viração da noute
\n Com fresca madidez. Pedi-lhe as azas,
\n E fui saudoso a meditar meus carmes.<\/p>\n

O APOSTATA<\/a><\/h4>\n

CANÇÃO DO CATHOLICO<\/b><\/p>\n

Não sentes por sôbre a face,
\n Como um raio inopinado,
\n Esse anathema sagrado,
\n Essa ferrea excommunhão ?
\n Não sentes a espada nua
\n De Roma no teu semblante,
\n De Roma,— eterno gigante,
\n Sustendo infernos na mão?
\n Ah! triste, perjuro infame,
\n Que esqueces esse legado,
\n Sancta herança do passado,
\n Sancta crença de Jesus !
\n Que a negras voragens desces,
\n E julgas que ao ceu te elevas!
\n Que por turbilhões de trevas
\n Trocas um reino de luz !<\/p>\n

Ah ! triste, que te abysmaste
\n N’um precipicio insondavel
\n Com esse orgulho execravel
\n Que Lusbel inspira aos seus!
\n Que duas vezes perdeste
\n Esse dominio sagrado,
\n Paraizo resgatado
\n Co’o sangue puro de Deus!
\n Ah! triste, que espedaçaste,
\n Com sacrilegio altanado,
\n O juramento prestado
\n Juncto á fonte baptismal!
\n Co’o perjurio que fizeste,
\n Tu, infante estremecido,
\n Cravaste um punhal buido
\n No coração paternal!
\n Ah! triste, que te desgarras,
\n De queda em quéda passando,
\n Como do monte rolando
\n Costuma a pedrinha vir.
\n Ah ! onde, christão perjuro,
\n Parará teu baque infindo ?
\n Ou irás sempre cahindo
\n De um em outro nadir ?<\/p>\n

Ah! triste, que insano clamas,
\n Com teus sophismas cruentos,
\n Que de livres pensamentos
\n Preciza o espirito teu!
\n E com Luthero te abraças,
\n Tu, apostata ignorante,
\n Na convicção protestante,
\n Preludio certo do atheu!
\n Vai, apostata, perjuro,
\n Com esse raio gravado,
\n Esse anathema sagrado,
\n Essa ferrea excommunhão!
\n Não sentes a espada nua
\n De Roma no teu semblante,
\n De Roma,— eterno gigante,
\n Sustendo infernos na mão ?<\/p>\n

O CONVERSO<\/a><\/h4>\n

CANÇÃO DO LIBERTINO<\/b><\/p>\n

Templo, abysmo de Deus, abre-me o seio.
\n Quero arrojar-me a dedalos de trevas,
\n A dedalos de luz. Precizam homens
\n D’esses mysterios que a razão fascinam.
\n Ainda que depois se cerre em noute,
\n A face de um crepusculo me agrada.
\n Templo, abysmo de Deus, abre-me o seio.
\n Salve, Religião, sublime idea,
\n Que tanto incantas feiticeira as almas!
\n Sobre teu inventor mil bençãos caiam!
\n Propheta do Senhor! seja o teu nome
\n Ainda além dos seculos bemdicto!
\n Déste n’uma illusão um gozo aos homens.
\n Templo, abysmo de Deus, abre-me o seio.<\/p>\n

Em meu orgulho esmigalhei-te insano,
\n Pizei-te aos pés, incantadora crença!
\n Julguei achar na liberdade um muro.
\n Achei poeira, mais que a tua, etherea.
\n Tu, minha crença, tu somente és firme.
\n Espancas um remorso aos pés de um
\n padre.
\n Templo, abysmo de Deus, abre-me o
\n seio.
\n Mil sanctos teus, co’os corações de fóra,
\n Aos repulsos de Deus consolam mesmo.
\n Sempre seguro estou co’a crença minha.
\n Tenho, em falta de Deus, quem chame
\n ainda.
\n Com aureos seraphins, gentis archanjos,
\n Tu, minha crença, os erros me rodeas.
\n Templo, abysmo de Deus, abre-me o
\n seio.
\n Levado em turbilhões de excelsos
\n crimes,
\n Té’gora estive em barathros de inferno.
\n Não me lembra o que vi: mas sei que
\n errava
\n Por lagôas de asphalto, ares de enxofre.
\n Tu, de lá me arrancaste, oh crença
\n minha. Mais bellos sam teus insondaveis
\n erros! Templo, abysmo de Deus, abreme
\n o seio.
\n Sou christão outra vez : sou teu :
\n venceste.
\n Quero arrojar-me a dedalos de trevas,
\n A dedalos de luz. Precizam homens
\n D’esses mysterios que a razão fascinam.<\/p>\n

Ainda que depois se cerre em noute,
\n A face de um crepusculo me agrada.
\n Templo, abysmo de Deus, abre-me o seio.<\/p>\n

ELLA<\/a><\/h4>\n

Eu lhe queria tanto, quanto os desgraçados
\n querem aos que os estimam.
\n EUGENIO SUE.<\/b><\/p>\n

Eu sei, oh virgem, que em teu peito innocuo
\n Tenho palpites, lá. Sei que tua alma
\n Ficou pensando co’as ideas altas,
\n Que te inspirei profundo.
\n Inda em teus olhos reconheço ao longe
\n Todo o meu pensamento. Alto gravada
\n Em tua mente a minha mente existe.
\n Pertences-me p’ra sempre.
\n Rasguei-te, sim, do coração mais imo
\n Um veu cerrado de innocencia fatua.
\n Mas não te nodoei: quiz que ficasses
\n Casta assim mesma,— e sabia.
\n Tal na floresta a candida pombinha
\n Penetra o ninho do amoroso pombo:
\n E como d’antes, nos rosaes florentes,
\n Vai arrulando ainda.<\/p>\n

Não, não temo de ti. O amor que sentes
\n Não é da terra não,—.nem segue o corpo.
\n O amor que sentes, nem comtigo expira.
\n É mais que immorredouro.
\n Has de amar-me na terra,— e alem dos astros,
\n Eu te ensinei um sentimento eterno.
\n Mau grado a mim, a ti, ao mundo, aos anjos,
\n Oh ! has de amar-me sempre!
\n Não te forcei, nem te prendi com ferros.
\n Tua vontade é, como d’antes, livre.
\n Mas voluntária nem coacta podes
\n Amar a outro amante.
\n Um vate, um vate colligou-te aos seios,
\n Tu déste-lhe o perfume de teus labios.
\n O nó do abraço te estreitou seu corpo.
\n O mais foi um poema.
\n Tu recebeste os halitos de um vate.
\n Tu lhe bebeste a inspiração aos tragos.
\n O fogo que do ceu lhe desce em linguas,
\n Mulher! tambem ardeu-te.
\n Para os homens de Deus foste sagrada.
\n Podeste ser-lhes dos mysterios conscia.
\n És, oh vestal, a cumplice divina
\n Dos celestes oraculos.<\/p>\n

Estás agora iniciada eterno.
\n Amaste-me: eu te quiz. Julguei-te digna
\n De sêres-me a Sybilla de meus cantos,
\n O anjo de meus versos.
\n Has de amar-me na terra,— e além dos astros.
\n Eu te ensinei um sentimento eterno.
\n Mau grado a mim, a ti, ao mundo, aos anjos,
\n Oh! has de amar-me sempre!
\n Eu sei que um negro, espantador phantasma
\n Co’as asas bronzeas te apparece á noute,
\n E te deixando a pallidez manchada,
\n Te grita — Monge! — e passa.
\n Eu sei que involto na pancada aeria
\n Do meio-dia te revoa um sylpho,
\n Que no concavo d’alma se te inrola,
\n Tambem dizendo — Crime! —
\n Listras de sangue, de manhan, te cortam
\n O brando annil que náda-te nos olhos.
\n E assim mais bella, temerosa e pavida,
\n Pensas em mim,—e choras.
\n Em presença da aurora, aos raios d’ella,
\n Lá do tremulo seio em que me escondes,
\n Arrancas as canções que me inspiraste
\n Travado co’as delicias.<\/p>\n

Meus versos cantas para o sol que nasce,
\n Para o gorgeio matinal dos passaros,
\n E de minh’harpa as harmonias cazas
\n Co’o cicio das arvores.
\n Depois um rizo te assombrêa a face,
\n Limpa-te o sangue dos annileos olhos,
\n E co’o nome de —Vate — assoletrado
\n Desfazem-se-te as nodoas.
\n Os alvos braços — emulos do jaspe —
\n Cá para o sul onde eu habito extendes,
\n E nas asas da aurora um beijo ardente
\n Envias a meu carcere.
\n Entam — que passe o tetrico fantasma,
\n E grite embora — Monge! — e trôe o sino
\n Qüe toca ao meio-dia, e n’elle involto
\n Proclame o sylpho — Crime! —
\n Que ceu te pode anuvear um rizo!
\n Que espectro pode sustentar-te o canto!
\n Que sylpho não desmancha-se nos ares
\n Ao sôpro de meus versos!
\n Guarda no seio o talisman que dei-te.
\n Deante das vizões, meus carmes canta.
\n Insulta os gritos de sinistra inveja,
\n Que dizem — Monge, e Crime! —<\/p>\n

Mau grado aos mundos, serás minha agora.
\n Eu te ensinei um sentimento eterno,
\n Has de amar-me na terra,— e além dos astros.
\n Oh! has de amar-me sempre !<\/p>\n

SAUDAÇÃO<\/a><\/h4>\n

AO NATALICIO DO MEU AMIGO OLYMPIO MAXIMO CHAVES<\/b><\/p>\n

O mundo antigo está ás
\n garras com o moderno.
\n LACORDAIRE<\/b><\/p>\n

I<\/h2>\n

Quebrae a lousa impura que vos fecha,
\n Phantasmas do passado.
\n Surgi da cinza, oh séculos de outr’ora,
\n Ouvi, ouvi meu brado.
\n Deixae na campa esse sudario immundo,
\n Essa toga da morte.
\n Tomae da vida, do prazer, das galas
\n O sobranceiro porte.
\n Vinde saudar a obra que sonhara
\n Vosso espirito ardente.
\n Vinde baixar a frente respeitosa
\n Ao seculo presente.<\/p>\n

Co’os olhos longos ao porvir que vemos
\n Nobre tortor soffrestes.
\n E os louros immortaes que não cingistes,
\n Olhae aqui,— sam estes.
\n Novos Baptistas, na soidão clamastes,
\n Clamastes na cidade.
\n E a vosso brado os cardines, rangindo,
\n Soaram — Liberdade!
\n Honrosa lucta, sublimado anhelo
\n Foi toda a vossa vida.
\n Mas não entrasles, ai! Moysés modernos,
\n Na terra promettida.
\n Assistiu-vos cruel o desespero
\n Á ultima extorsão.
\n Déstes ainda o derradeiro espiro .
\n Nas mãos da escravidão.
\n Não podestes pizar o bronzeo collo
\n De despotas collossos.
\n Mas armas de outra tempera forjastes
\n Para os vindouros vossos.
\n Esse phantasma atroz — vestido a crimes,
\n Seu nome… Assolação,—
\n Gahiu depois de vós,— e livre assoma
\n Do Christo a redempção.<\/p>\n

Resuscitae: vosso ideal sublime
\n Venceu, triumpha agora.
\n E o semblante dos despotas que restam
\n Atterra-se, descora…<\/p>\n

II<\/h2>\n

Este seculo ditoso
\n Resume os bens do passado.
\n Bebe a seiva dos arbustos
\n Que mil campinas t&ecirecirc;m dado.
\n Tem a sciencia dos tempos
\n Juncta com outro ideal,
\n Como um tope variado
\n De um jardim universal.
\n Tem um futuro mimoso
\n Vizão de felicidade.
\n Tem dous verbos incarnados
\n — O Progresso e a Liberdade.<\/p>\n

III<\/h2>\n

E foi, Olympio, um seculo tam grande
\n Que te deu o Senhor.
\n Deu-te com elle um coração altivo,
\n Cheio de patrio amor.
\n Deu-te a vida n’um seculo de vida,
\n De luz e de verdade.
\n Deu-te a missão de athleta denodado
\n Da sancta Liberdade.
\n Encheu-te o coração de amor da patria
\n No mais subido excesso.
\n Encheu-te o coração das sympathias
\n Dos crentes do Progresso
\n Assim teu peito inteiro apenas basta
\n Para tam grande Nume.
\n Alli não cabe mais. Tudo o que sóbra
\n Extingue-se em seu lume.
\n Mas si acazo em seus intimos refolhos
\n Um vacuo ainda existe,
\n Grava-lhe alli co’a patria o pobre nome
\n Do trovador tam triste.<\/p>\n

O trovador também ama o progresso,
\n Respeita o patrio amor.
\n Si não queimasse-lhe esta chamma o peito,
\n Não fôra trovador.<\/p>\n

DEIXAS-ME<\/a><\/h4>\n
AO MEU AMIGO E COLLEGA FRANKLIM AMERICO DE MENEZES DOREA <\/h5>\n

Montserrate 29 de novembro de 1852.<\/b><\/p>\n

Estas alpestres rochas, que se apartam,
\n Deixam vazia a insaciavel vista:
\n A dura ausencia do prazer de vel-as
\n A mente me contrista;
\n Este susurro das travessas vagas
\n Causa saudades vividas e ternas:
\n Por toda a vida — e além da morte — deixam
\n Memorias quasi eternas.
\n Estes sophás de acolxoada relva
\n Deixam no peito sensações de menos:
\n Deixam a falta do prazer mais puro,
\n Dos gostos mais amenos.
\n Estas serenas brizas salitradas
\n Frizando a face das ceruleas aguas,
\n Adormecem um pouco a dôr no peito,
\n Esquecem negras maguas,<\/p>\n

Mas nada d’isso em meu ardente peito
\n Tantos volcões atêa de saudade,
\n Como esta ausência necessária e dura
\n Da docil amizade.
\n E tu, bardo feliz do sentimento,
\n Gentil cantor das affecções suaves,
\n — Doce, bem como o gorgear sonoro
\n Das innocentes aves:
\n Tu, que sabes cantar tam sanctos hymnos,
\n Como dos anjos as canções supernas,
\n Deixas-me n’alma fervidas saudades,
\n Saudades sempiternas.
\n Deixas-me em mar de anciedade infinda,
\n Timido nauta — duvidoso, incerto:
\n Deixas-me n’alma o vacuo da existencia,
\n Deixas-me um vão deserto,<\/p>\n

A’ PROFISSÃO<\/a><\/h4>\n

De Frei João das Mercês Ramos<\/b><\/p>\n

— Entretanto o ceu se levanta sereno
\n e pomposo como para um dia de festa.
\n CARLOS LACRETELLE<\/b><\/p>\n

Eu tambem antevi dourados dias
\n Fesse dia fatal:
\n Eu tambem, como tu, sonhei contente
\n Uma ventura egual.
\n Eu tambem ideei a linda imagem
\n Da placidez da vida :
\n Eu tambem desejei o clastro esteril,
\n Gomo feliz guarida.
\n Eu tambem me prostrei ao pé das aras
\n Com jubilo indizivel:
\n Eu também declarei com forte accento
\n O juramento horrivel.
\n Eu tambem affirmei que era bem facil
\n Esse voto immortal:
\n Eu tambem prometti cumprir as juras
\n D’esse dia fatal.<\/p>\n

Mas en não tive os dias de ventura
\n Dos sonhos que sonhei:
\n Mas eu não tive o placido socêgo
\n Que tanto procurei.
\n Tive mais tarde a reacção rebelde
\n Do sentimento interno.
\n Tive o tormento dos crueis remorsos
\n Que me parece eterno.
\n Tive as paixões que a solidão formava
\n Crescendo-me no peito.
\n Tive, em logar das rosas que esperava,
\n Espinhos no meu leito.
\n Tive a calumnia tetrica vestida
\n Por mãos a Deus sagradas.
\n Tive a calumnia — que mais livre abrange
\n Oh Deus! vossas moradas!
\n llludi-mo’-nos todos! — Concebemos
\n Um paraizo eterno:
\n E quando n’elle sôffregos tocâmos,
\n Achâmos um inferno!
\n Virgem formosa entre vizão phantastica
\n Que tam real parece!
\n Mas quando a mão chega a tocal-a quasi,
\n Lá vai, lá se esvaece!<\/p>\n

Sonho da infância que nos traz aos labios
\n Um rizo mais que doce:
\n Mas uma voz, um som…— some-se o sonho,
\n Como si nunca fosse.
\n Tu filho da esperança! — tu juraste
\n O que tambem jurámos.
\n Tu accreditas, innocente ! — ainda
\n O quanto accreditámos!
\n Oh! que não soffra as dores que nos ferem
\n Teu joven coração!
\n Que o futuro que esperas não se torne
\n Terrivel illusão!
\n Que sobre nós — os filhos da desgraça —
\n Levantes um tropheu:
\n E que não aches, — como nós achámos —
\n Inferno em vez de ceu!
\n 24 de outubro de 1852.<\/p>\n

CANTO<\/a><\/h4>\n

Offerecido aos Jovens alumnos do collegio de S. Vicente
\n de Paulo, por occasião de festejarem o mesmo Saneto,
\n a 23 de julho de 1852<\/b><\/p>\n

Louvae, meninos, ao Senhor.
\n Psalmo<\/p>\n

Duas fileiras de brilhantes jovens
\n Co’um doce rir nos labios,
\n Abatendo co’os raios da eloquencia
\n Os presumidos sabios:
\n A voz modesta do christão convicto,
\n Sem odio, sem vaidade,
\n Despindo os erros do sopbisma ornado,
\n Laureando a verdade:
\n Os olhos limpo do divino athleta,
\n Immovel, inspirado,
\n Descortinando a negridão da infamia
\n Do seculo passado:
\n A turba dos philosophos, submersa
\n Nas vagas mais impuras,
\n Abysmando no inferno, onde bebeu-as,
\n As sophicas loucuras:<\/p>\n

Parecendo tornado o mundo inteiro
\n Um plano infindo, immenso :
\n Só pelas duas alas dominado
\n De exercito tam denso :
\n De um resplendor de archanjos e de luzes
\n N’um throno divinal
\n A cruz sublime,—como o sol que expande
\n A luz universal:
\n Curvados todos ao sagrado aspecto
\n Do symbolo christão :
\n Todos, na fé do crente, murmurando
\n Um hymno, uma oração:
\n Eis do futuro o prazenteiro quadro,
\n O quadro consummado,
\n Que pela mão segura d’estes jovens
\n Terá de ser pintado!
\n Eis o futuro innevoado e negro,
\n Que já tememos tanto,
\n Convertido em hosanna de alegria,
\n Em jubiloso canto!
\n Si nossos pães fizessem no passado,
\n Quanto agora fazemos:
\n Si em nós, seus filhos, cressem,— como agora
\n N’esses filhinhos cremos:<\/p>\n

Não seria o presente uma palavra
\n De lucto, magoa e dó:
\n Nem o futuro um calculo provavel,
\n Uma esperança só!
\n Não ! — este longo exercito de jovens
\n Athletas da sciencia,
\n Mau grado a muitos nos imprime n’alma
\n O sello da evidencia.
\n Os filhos do porvir, na mesma taça,
\n O mesmo leite bebem :
\n A mesma nutrição no mesmo prato
\n Seus corações recebem.
\n Este sustento egual, na flor dos annos,
\n Na infância da sciencia,
\n Ha de lhes dar ás innocentes almas
\n Uma uniforme essencia.
\n Essência — como aquella que se fórma
\n Lá no seio materno :
\n Essência,— que já mais ha de mudar-se,
\n Que ha de existir eterno !
\n Assim a vida inteira d’estes jovens,
\n Athletas da sciencia,
\n Será d’estes principios, que recebem,
\n A certa consequencia.<\/p>\n

As luzes da sciencia mais profunda
\n Serão seu elemento:
\n A crença pura do evangelho sancto
\n Será seu complemento.
\n Não é, por tanto, uma esperança apenas
\n A vizão do futuro:
\n É um verso prophetico e sagrado,
\n Um calculo seguro!
\n Eia, pois,— guerreiros
\n Do saber brilhante, Eia,
\n pois,— athletas
\n Da cruz triumphanle,
\n Levantae um brado,
\n — O brado de — avante! —
\n O brado de — avante —
\n Retumbe nos ares:
\n Transponha seguro
\n As terras, os mares:
\n Penetre nos bosques,
\n Nos invios logares!
\n O brado de — avante —
\n Atterre os descrentes,
\n — Os homens, que a vossos
\n Desejos ardentes
\n Apenas têem rizos,
\n Escarneos mordentes.<\/p>\n

O brado de — avante —
\n Revele aos paizes
\n Os vossos trabalhos,
\n Fadigas e crizes,
\n Os vossos triumphos
\n Sublimes, felizes!
\n O brado de — avante, —
\n Qual balsamo sancto,
\n Qual doce palavra,
\n Qual fervido canto,
\n Aos crentes console,
\n Inxugue seu pranto.
\n O brado de — avante —
\n Retumbe nos ares:
\n Transponha seguro
\n As terras, os mares :
\n Penetre nos bosques,
\n Nos invios logares!
\n Avante, oh jovens! — que os exforços vossos
\n Deus os coroa. O heroe da charidade,
\n Vicente, o sancto, o amante da sciencia,
\n Philosopho tambem, que soube outr’ora
\n Confundir a philosophos,—extende
\n Seus olhos para vós. Lindo futuro
\n Impetrou para vós do Omnipotente.
\n Eu vejo-o mesmo sobre acceza nuvem
\n Baixar aqui, e abençoar-vos todos!<\/p>\n

Sêde seguros do porvir, meus filhos,
\n Que eu vol-o guardo cá.
\n O Senhor inclinou a vista immensa:
\n Compadeceu-se já.»
\n Foi elle, sim, que nos fallou: ouvimos
\n O oraculo divino. Eia! o futuro
\n Vosso não pode ser vizão que foge!<\/p>\n

SAUDADE<\/a><\/h4>\n

Ao meu amigo Frei Bento da Trindade Cortez,
\n actualmente no Mosteiro do Rio de Janeiro<\/p>\n

… porque lagrimas tambem sam amor.
\n DB. J. J. B. DE OLIVEIRA.<\/b><\/p>\n

Em minhas horas de nocturna insomnia,
\n Co’os olhos fitos no porvir longiquo,
\n Eu penso em mim,— e na segunda idea
\n Incontro-me comtigo.<\/p>\n

Eu te prantêo no arrebol da aurora,
\n Que em teu exilio meditando esperas.
\n Ihvolto n’um crepúsculo te inxergo
\n A deplorar teus fados.<\/p>\n

Nas nuvens tinctas de sanguineas listras
\n Lagrimas verto que sôbr’ellas mando.
\n Partem, — porém do caminhar cançadas
\n Descahem no oceano.<\/p>\n

Desesperado entam, maldigo o espaço,
\n Maldigo o ceu e a terra, o vacuo e o pleno.
\n Em cada creação deparo um erro.
\n Nem acho Deus tam sabio.<\/p>\n

E na minh’alma se desenha ao vivo
\n Melhor, mais bello, mais ditoso um mundo.
\n Tiro do nada,, sem ausência e males,
\n Um orbe todo novo.<\/p>\n

O amor da patria que os tyrannos banem
\n Não choraria maldições e sangue.
\n Nem tu nem eu seriamos cortados
\n Por divizões de abysmos.<\/p>\n

Mas quando ainda não acabo o sonho,
\n Divizo armadas que vam mar em fóra.
\n Desperto, e caio nos aereos braços
\n Da chymera sublime.<\/p>\n

E mais amargo te lamento a sorte,
\n Tu, martyr feito pelas mãos dos bonzos.
\n Invoco o ceu que intornará sôbr’elles
\n Alabastros de anathema.<\/p>\n

Ligando a mim teu coração dorido,
\n Que a teus amigos em penhor deixaste,
\n Tactêo n’elle as emoções tam vivas,
\n Que em teu destêrro soffres.<\/p>\n

Conheço as afflicções que te saltêam,
\n Nobre proscripto. O sol, a lua, os astros
\n Cruzam teu ponto, e trazem-me sinceros
\n Tuas ingenuas dores.<\/p>\n

Sim! para os claustros não nasceu tua alma.
\n Teu coração não te palpita — Monge.
\n Nem tam baixo teus Ímpetos serpêam,
\n Que um carcere os contente.<\/p>\n

N’esse vasto pallor que te orna a fronte,
\n — Signal dos homens de profundo genio,
\n Eu leio a grande e destemida idea,
\n Que não cabe nos claustros.<\/p>\n

Deserta, oh gênio, do covil immundo,
\n Onde o leão dos vicios se alaparda.
\n Ah! esta cella, onde a indolencia dorme,
\n Não pode, não, ser tua.<\/p>\n

Coral guardado nas flumineas urnas,
\n Quem ha de te arrancar do equoreo fundo ?
\n Não serias mais bello, em aureo ingaste,
\n No collo de uma virgem ?<\/p>\n

Bahia 5 de agosto de 1854.<\/b><\/p>\n

AOS TUMULOS<\/a><\/h4>\n

Pobre, grosseiro, não numeroso,
\n que importa isso? Para pregar as
\n tábuas de um ataúde qualquer pequena
\n força basta.
\n ALEXANDRE HERCULANO<\/b><\/p>\n

Aos tumulos, aos tumulos, minh’harpa!
\n Choremos sôbre a lapida esquecida
\n Dos homens que já foram.
\n O ceu acceita o pranto dos pequenos.
\n Não te acobardes, não. Vamos, minh’harpa,
\n Depôr tambem na lousa dos finados,
\n Como a viuva, um obolo mesquinho,
\n Mesquinho só na terra. Além das nuvens
\n Um thesouro se torna aos pès do Eterno.
\n Tua missão, minh’harpa, é grande, é grande:
\n — Sagremo’-nos á morte.
\n Aos tumulos, aos tumulos, minh’harpa!<\/p>\n

Da grimpa do mosteiro atrôa o bronze,
\n E de funebres sons os ares pejam,
\n Como a tremenda voz da eternidade,
\n Que as nuvens baixa, e perde-se no immenso.
\n Bem!—este som diz—morte!—e apraz aos tristes,
\n Apraz a nós, minh’harpa!<\/p>\n

Não te assuste, por tanto, a voz amiga,
\n Que ha de chorar por nós, mau grado aos vivos,
\n Quando não formos mais !
\n Tua missão, minh’harpa, é grande, é grande:
\n — Sagremo’-nos á morte.
\n Aos tumulos, aos tumulos, minh’harpa!<\/p>\n

Pobre instrumento,— as tuas aureas cordas,
\n Onde pulsavas o prazer e a vida,
\n Estalaram por si! — Estas que sobram
\n Sejam sagradas á tristeza e ao lucto.
\n Maguas somente restam-te. Immudece,
\n Ou canta, soluçando, as maguas mesmas.
\n Estás cançada de chorar tam joven ?
\n Já não sam tua essencia às grandes dores,
\n Teu alimento as lagrymas ?
\n Tua missão, minh’harpa, é grande, é grande:
\n — Sagremo’-nos á morte.
\n Aos tumulos, aos tumulos, minh’harpa!<\/p>\n

Não vês aqui este sepulchro aberto,
\n Corno si a terra se estivesse rindo,
\n Para abraçar seus filhos ?
\n Vamo’-nos junctos debruçar sôbr’elle.
\n Nossos primeiros paes, cheios de susto,
\n Templos aos manes levantaram quasi.
\n Tinham razão, talvez. Christãos mais sabios
\n Amemos com recato a tumba ao menos,
\n Tua missão, minh’harpa, é grande, é grande:
\n — Sagremo’-nos á morte.
\n Aos tumulos, aos tumulos, minh’harpa!<\/p>\n

Assim, minh’harpa, a nossa vida inteira
\n Deveramos passar, cantando em threnos
\n Esse jazigo, onde se esconde a ossada
\n Dos seculos que passam.
\n Aqui também na podridão, nos vermes
\n Ha de o futuro em esqueleto immenso
\n Cahir, esvaecer-se.
\n Aqui tambem inspirações se bebem
\n No halito dos mortos.
\n Aqui se incontra inexgotavel messe
\n De solidas ideas.
\n Tua missão, minh’harpa, é grande, é grande:
\n — Sagremo’-nos á morte.
\n Aos tumulos, aos tumulos, minh’harpa !<\/p>\n

Sim: fiquemos aqui.— Aquelle arbusto,
\n Que das frestas da lapida desponta,
\n Nasceu talvez do peito de um cadaver.
\n A seiva humana em suas hasteas corre.
\n Aquella flor inda transpira sanie.
\n Lá para o meio da soidão nocturna
\n Talvez falle do ceu, talvez do inferno.<\/p>\n

Sim: fiquemos aqui. D’aquellas folhas
\n Talvez saia uma voz preciza ao mundo,
\n Talvez algum recato aos vivos traga,
\n Talvez de nós careçam.
\n Sim: fiquemos aqui soturnos ambos.
\n Esperando seu brado.
\n Tua missão, minh’harpa, é grande, é grande:
\n — Sagremo’-nos á morte.
\n Aos tumulos, aos tumulos, minh’harpa!<\/p>\n

Não te apavore o aspecto das tumbas.
\n Esta bocca sarcóphaga que a terra
\n Aqui a nossos pés abriu medonha
\n Não é para ingolir-nos.
\n O nosso calix de abundantes dores
\n Não transbordou ainda.
\n Tua missão, minh’harpa, é grande, é grande :
\n Sagremo’-nos á morte.
\n Aos tumulos, aos tumulos, minh’harpa !<\/p>\n

A MORTE NO CLAUSTRO<\/a><\/h4>\n

Por occasião da morte do venerando ancião,
\n Frei Manuel da Piedade Borba.<\/b> <\/p>\n

Eu não sou um historiador das cousas humanas.
\n Bossuet<\/b><\/p>\n

I<\/h2>\n

Eu vi-o, eu vi-o,— e o coração tranzido
\n Retalhou-se-me entam nas fibras intimas.
\n Eu vi-o, eu vi-o,— escancarando a bocca,
\n Roncava na garganta ingasgo horrendo.
\n Eu vi-o, eu vi-o,— em contorsões, em âncias,
\n Estrebuxando os membros impotentes.
\n Não lhe era aspecto nas feições mudadas,
\n E a voz apenas lhe restava rouca.
\n Elle pedia — o velho agonizante —
\n Pedia ainda do prelado a bençam.
\n Tu só, consolo certo dos afflictos,
\n Tu só religião, precizo culto,
\n Tu lhe ministras varonil confôrto,
\n E os paroxismos agros lhe minoras.
\n Oh ! por que vem tam tarde, irremissivel,<\/p>\n

Esse momento necessario e certo,
\n Em que teu brilho fascinante assoma,
\n Fatal verdade atterradora,— eterna !
\n Como fulmineo meteôro subito,
\n À fronte esmagas, quando leve a roças!<\/p>\n

Tremer fazia os íntimos dos ossos
\n O grave som do compassado sino,
\n Que do dioso incanecido velho
\n A agonia fatal annunciava.
\n Ungido foi co’o oleo sacrosancto:
\n E em volta ao leito supplices murmuram
\n Preces ardentes, orações piedosas,
\n Que seus irmãos sinceros lhe repetem,
\n — Pedindo a Deus e á Virgem mais que pura,
\n Pedindo aos sanctos martyres celestes,
\n Pedindo agora aos divinaes pontifices,
\n Aos confessores do affrontado Christo,
\n Ás puras virgens, e ás mulheres castas,
\n — Guardem-n’o pios da perpetua morte.<\/p>\n

Eu vi-o, eu vi-o,— em convulsão serena,
\n — Quanto do justo o passamento é doce,—
\n Desprender seu espirito cançado
\n Da cadêa que o liga á vil materia,
\n E voar, e voar, com leves asas,
\n Emanação de Deus,— de Deus ao seio.<\/p>\n

A derradeira paz — fraternos osculos
\n De seus irmãos já recebia o triste:
\n Oh! phantasma da vida! como passas
\n Rapido tanto ! oh tempo mentiroso
\n De existencia fallaz e momentanea!
\n Homem ha hi tam vão que inda confie
\n N’esses teus ouropeis de podre gloria ?
\n Ha hi quem seja de razão tam fatua,
\n Que eterno julgue teu brilhar ephemero,
\n Que a tuas breves decepções se abrace ?
\n Ha hi quem seja em seu olhar tam cego,
\n Que pretenda esquivar-se á natureza?
\n Loucos mortaes! —onde esconder-vos livres,
\n Que não vejais o cherubim da morte,
\n Galopando em aligero ginete,
\n Co’a fouce em riste, ás fauces apontando ?<\/p>\n

II<\/h2>\n

Pelos claustros soturnos estrugia
\n O grave e compassado andar dos monges.
\n Eu te quizera ter prezente agora
\n A ti, vaidoso atheu, nas horas mortas.
\n Eu quizera notar com lynceos olhos
\n De rasgo a rasgo os vizos de teu rosto.
\n Eu quizera apanhar, uma por uma,
\n As contorsões doridas,— as angustias,
\n Que por tuas feições reverberassem.
\n Tomara a consciencia acovardada
\n Sondar-t’a sim,—porém proval-a, nunca!<\/p>\n

Não vês, não vês? — silenciosos,
\n quêdos,
\n Em dous extensos renques se dividem:
\n Talvez disseras que estes homens eram
\n Negras estatuas, que emblemassem morte!<\/p>\n

Sonora voz levanta-se d’entre elles,
\n Convidando-se a virem contentissimos
\n Prostrar-se aos pés de Jehovah potente.
\n «Vinde,— cantavam,— vinde, e adorêmol-o.»
\n Cahiram todos, debruçados, curvos,
\n Ante a face de Deus ….. Tu, ente infame,
\n Torpe illusor dos próprios sentimentos,
\n Não te curvas,— sustens de Deus a vista?
\n Ah ! perdôa-me o excesso, irmão em Christo,
\n Atheu não és,— que não n’os ha no mundo !
\n Tu te prostras também — também cahiste
\n De joelhos em terra involuntario !
\n Interna violencia e força ignota
\n Obrigou-te a ser homem por momento,
\n Deixar de bruto a condição que ostentas!<\/p>\n

Não achas não sei quê sonoro e mystico
\n No recitar monotono dos psalmos ?
\n Não achas não sei quê triste e pathetico,
\n — Um merencorio effluvio de dor terna,<\/p>\n

Do miseravel Job nas proprias pragas ?
\n Segue esse não sei quê — por Deus soprado,
\n Que em teu intimo foro apenas sentes,
\n Mas que indizivel definir não sabes.
\n Segue esse não sei quê da consciencia,
\n Que é certo a voz ingenita do Eterno.
\n Apprende aqui,— oh ente depravado,
\n A ter fé no Senhor que te creara.
\n Serás entam feliz,— si olhar quizeres,
\n Alem da vida ephemera da terra,
\n Outra vida nos ceus,— que não se acaba.<\/p>\n

Ouve-as agora — as derradeiras preces,
\n O psalmo dos degraus, que ura rei propheta,
\n Sonoro dedilhando o decachordo,
\n Insuflado por Deus, cantara um dia.
\n «Do imo de meu peito (eil-os que dizem)
\n A ti, Senhor, clamei no mesmo abysmo;
\n Os meus prantos, Senhor,— meus rogos ouve!»<\/p>\n

Pouco depois passasses por ventura
\n Pelo extenso salão e mudas crastas.
\n Em solemne calada distinguiras
\n O pizar do pilão pezado e ouco
\n Por estoicos coveiros manejado.
\n Depois o baque da sonora lapida,
\n Que fecha — esmaga o putrido cadaver.
\n Depois talvez uma oração ainda<\/p>\n

Dos labios do christão baixou sôbr’elle.
\n Depois mais nada alli — fóra o silencio.<\/p>\n

III<\/h2>\n

N’estes claustros, aqui, talvez,— quem sabe?
\n Talvez n’este sepulchro immundo mesmo,
\n Após alguns minutos mais escassos
\n D’esse meu vegetar insulso e morno,
\n Me pilarão — triturarão meus ossos
\n Deshumanos tumbeiros.— Eu comtigo,
\n Podre cadaver, dormirei eterno,
\n Feito meu corpo em terra e cinza e nada.<\/p>\n

1851<\/b><\/p>\n

CANTO FUNEBRE<\/a><\/h4>\n

Recitado na occasião de sepultar-se o cadáver
\n do meu amigo
\n Luiz da França Rebouças a 16 de Abril de 1853<\/p>\n

A alma foi feita para viajar no ceu.
\n YOUNG<\/b><\/p>\n

Üh ! porque não ? — porque não posso
\n agora
\n Chorar-lhe a morte ? — Que poder tam forte
\n Ha hí que pare a um coração de amigo
\n No derramar as emoções que o partem ?
\n Que mão ha hi tam ferrea que comprima
\n Tam dentro em mim meus sentimentos de homem ?
\n Quem manda á idêa que não pense angustias,
\n Quem manda ao peito que não soffra maguas,
\n Quem manda á voz que não se expanda em queixas,
\n Quem manda ao pranto que não corra em fios ?
\n Oh ! porque não ? — porque este gosto extremo
\n Em lhe chorar a morte ham de tolher-me?
\n Oh! porque não! — Hei de chorar-lhe a morte,
\n Bem como outr’ora lhe cantava a vida.<\/p>\n

Reminiscencia atroz ! que vario quadro
\n Vens a meus olhos destampar agora!<\/p>\n

Como os anneis de uma cadêa extensa,
\n Prezos, cozidos, iocarnados, firmes,
\n Os meus dias estam co’os dias d’elle.
\n Um só minuto d’essa vida instavel
\n Que vivo ainda, não correu na terra
\n Sem um minuto d’essa vida innocua
\n Que elle viveu,— e que findou tam cêdo!
\n Entre elle e mim era partida a vida :
\n Meia vida perdi co’a morte d’el1e.
\n Si adulto apenas, eu olhei ao mundo,
\n E achei-o infame, e escarneci-lhe as pompas,
\n E co’alma feita a um scepticismo innato
\n Descri do amor que os homens divinizam,
\n — Não descri da amizade! —Elle provou-m’a
\n Elle foi meu amigo ! — oh nome augusto,
\n Que sabe os homens remontar aos anjos!
\n Quem sabe ser amigo em si resume
\n As virtudes do ceu e os bens divinos.
\n Elle foi meu amigo — único e último —
\n Que tinha uma alma conformada á minha.
\n Era-lhe braza o coração fervente :
\n Assimilava a si minhas angustias,
\n E, como o fogo, as consumia lento,
\n E as minhas sensações purificava.
\n Elle sabia compr’hender profundo
\n O coração phosphorico do vate.
\n Elle era vate!—Em floridos poemas,
\n Em suaves canções, em ternas lyras
\n Correu seu estro merencorio ou lindo.<\/p>\n

Corria agora socegado e triste,
\n Como um regato em aridos desertos:
\n Corria agora mais travêsso e alegre,
\n Como um barquinho velejando esbelto.
\n Nos aureos fastos da poesia patria
\n Ha de seu nome se inscrever eterno.
\n Desse-lhe Deus mais dias de existencia,
\n — Fôra seu nome o sol para os mais astros!<\/p>\n

Reminiscencia atroz! que vario quadro
\n Tu vieste pintar ante meus olhos?
\n Que vale uma lembrança, uma saudade?
\n Elle morreu !… a sua gloria é morta !<\/p>\n

Oh! que eu não possa lhe chorar a morte,
\n Bem como outr’ora lhe cantava a vida!<\/p>\n

Ah! não devo chorar. Além dos mundos
\n Eu vejo o ceu, vejo o infinito, o immenso:
\n É o throno sem fim do Deus Eterno:
\n E a Deus lá em cima vam junctar-se os justos.
\n É lá que a vida parará perpetua,
\n É lá que os tempos, sem correr, immoveis,
\n Não succedem-se mais,— sam sempre eternos.
\n Lá — elle, o justo, o virtuoso, o amigo
\n A vida que de Deus tomou, nascendo,
\n Foi a Deus intregal-a, e unir-se a elle.<\/p>\n

Não chorarei: — que essa terrena vida
\n É um crisol que as .sensações apura,
\n Para chegar a Deus mais casto o espirito.
\n Não chorarei: — que a occasião da morte
\n É o degrau mais alto para o Eterno.
\n Antes devo pedir ao ceu que appresse
\n Meu momento tambem.
\n Quero ir bem cêdo
\n A Deus e a elle unificar-me eterno.<\/p>\n

POEMA FUNEBRE<\/a><\/h4>\n

Dedicado a meu irmão Frei Henrique de Sancta Rosa Ribeiro,
\n por occasião da morte de seu irmão Raymundo Alvares Ribeiro,
\n succedida a 23 de abril de 1853.<\/p>\n

Choraram Germanico até os desconhecidos.
\n TACITO <\/b> <\/p>\n

I<\/h2>\n

Choremos todos um amor de menos.
\n Si uma flor, que murchou, sentimos tanto,
\n É que faltou-nos seu odor suave,
\n Que nos dizia — amor — quando exhalava.
\n Choremos todos um amor de menos.
\n Si lá se esconde no oceano a lua,
\n E si nos parte o coração saudoso,
\n É que sem luz os olhos nos ficaram,
\n Sem esse amor que ella inspirar-nos sabe.
\n Choremos todos um amor de menos.
\n Si algum pharol não vemos na tormenta,
\n E si nos fogem da esperança os raios,
\n É que visâmos o naufragio urgente,
\n E a perda amarga da visão da patria,
\n Que delicias de amor nos predizia.
\n Choremos todos um amor de menos.
\n Si a morte crua nos arranca o amigo,
\n Si damos prantos á memoria d’elle,
\n É que de nós p’ra sempre separou-se
\n Um coração que concluia o nosso,
\n E o gozado prazer não mais gozamos,
\n E d’outro amor o nosso amor fallece.
\n Choremos todos um amor de menos!
\n Choremos todos o mancebo, o amigo,
\n Que a nossos braços nos arranca a morte.
\n Choremos todos uma flor crestada,
\n Que não dá mais odor: a linda lua,
\n Que se escondeu nas ondas do oceano,
\n Que mais não luz: esse pharol brilhante,
\n Que se apagou nas vascas da tormenta,
\n E a patria desviou-nos: esse amigo,
\n Que d’outro amor o nosso amor enchia.
\n Choremos todos sua perda infausta,
\n Choremos todos o passado gozo,
\n Choremos todos um amor de menos!<\/p>\n

II<\/h2>\n

Era um dia formoso. — O sol brilhante
\n Mais esplendidos raios diffundia,
\n E mais ardentes jubilos mostrava.
\n Como do infante as faces que inrubecem
\n A mais e mais, quando a alegria augmenta.
\n N’um vaporoso sonho de poeta
\n Tres formosas vizões eu vi — tam novas —
\n Que mais ao ceu que á terra pertenciam.
\n Séria matrona erguia-se a primeira
\n Com magestoso porte e honesto rizo.
\n Gentil donzella erguia-se a segunda
\n Co’o timido pudor nos olhos ternos,
\n — Anjo ineffavel de modestia altiva!
\n Estava ante ellas um loução mancebo
\n Co’os vivos olhos alongados, fixos,
\n Respirando prazer, amor e pejo,
\n Como n’um templo a vista indefinida
\n Do crente que no peito as rezas volve.
\n Internecido em amoroso arroubo,
\n Fita á donzella, que, em pudor e rizo,
\n No chão a vista invergonhada crava.
\n Era um anjo de luz entre dous anjos,
\n Que d’elle a luz primeiro recebiam,
\n E seus raios depois communicavam,
\n Como a dextra do Eterno a graça infunde.
\n E onde era o centro fecundante e vivo,
\n E onde era a acção do mobile primeiro,
\n A humana vista distinguir não pôde.
\n E cada qual d’estas imagens vagas
\n Era fóco de luz, fonte de brilhos:
\n Bem como o sol — vivilicante fogo —<\/p>\n

Seus proprios raios, circulando, espalha
\n Na vastidão do espaço, — e a luz que o cerca,
\n Vai reflectir pelos ethereos corpos,
\n Pelos astros do ceu — e o firmamento
\n Com extranho clarão pompêa á noute.
\n Eram assim minhas vizões formosas,
\n As tres imagens de meu vago sonho,
\n Que mais ao ceu que á terra pertenciam!<\/p>\n

III<\/h2>\n

O mancebo fallou. O norte intenso,
\n Que ia cruzando infurecido os ares,
\n Foi transformar-se em zephiro saudavel,
\n Quando o mancebo desprendeu seus labios.
\n O terreno vapor, que ao ether sobe,
\n Do chão, dos mares, torrido ou aquoso,
\n Que vai no espaço assimilar-se em nuvens,
\n Que o ceu em crepe mortuario inluctam,
\n Parou também a aspiração que tinha,
\n Quando o mancebo desprendeu seus labios.
\n As lindas flores dos jardins da terra,
\n Que pelo sol crestadas, estuavam,
\n Tentando em si desnatural esforço,
\n A seiva toda do âmago chamaram
\n Ao calix globuloso — e cheiro e balsamo.<\/p>\n

Mais novo e activo respiraram todas,
\n Quando o mancebo desprendeu seus labios.
\n O sol tambem mais orgulhoso e altivo,
\n Subiu ao seu zenith — seu throno ethereo —
\n Para mirar na direcção dos raios,
\n Na baixa terra a imagem da innocencia,
\n A incarnação do espirito dos anjos,
\n Quando o mancebo desprendeu seus labios.
\n — O vento forte e as nuvens se sumiram,
\n Não exhalaram mais o mar e a terra,
\n Balsamo novo as flores respiraram,
\n O sol subiu ao seu zenilh sublime;
\n Parada, estanque, a natureza attende,
\n E o mancebo loução desprende os labios.
\n — Crê-me, oh donzella! a omnipotente dextra
\n Formou meu coração p’ra ser contido
\n Bem dentro do teu peito — qual se esconde
\n Thesouro immenso em urna pequenina.
\n Tua alma pura, candida, innocente,
\n Como o gemer de solitaria rôla,
\n Tambem foi feita para unir-se á minha.
\n Somos dous corações fundidos ambos
\n N’um coração que um sentimento eguala:
\n Duas felizes almas derramadas
\n N’uma alma só que um pensamento ajunta.
\n Quando teus olhos — como ardentes fachos —
\n Chammas de puro amor, em mim se fitam,
\n Não encontras tambem meus olhos quentes<\/p>\n

Fitos nos teus em fogo de ternura ?
\n Quando, depois de instantes de silencio,
\n Depois de um lindo e passageiro arroubo,
\n A ponto os nossos labios se desprendem,
\n Não temos dicto tanja vez n’um brado
\n As mesmas expressões, as mesmas phrases?
\n Não pensamos tambem na mesma idea ?
\n Quando um incerto e vago sentimento
\n De amor, de timidez, de zelo ou magua,
\n Ambos os nossos corações comprime,
\n Não temos arrancado ao mesmo tempo
\n Doridos ais ou tepidos suspiros ?
\n Dous corações e duas almas somos,
\n Que um sentimento e um pensamento ajuntam.
\n Deus quer-nos juntos, porque assim formou-nos;
\n Seremos junctos, venturosos, lindos,
\n Como as aves do ceu no espaço livre.
\n Deus quer-nos juntos — porque assim formou-nos,
\n Quer-nos ditosos, venturosos, lindos!
\n Não carecemos de riqueza immensa,
\n Para gozarmos nossa immensa dita.
\n Não carecemos de um solar vetusto,
\n De um castello feudal, de um regio alcaçar,
\n Nem de um palácio de riqueza immensa,
\n Que nos devam conter a immensa dita.
\n Não carecemos do poder do mundo,
\n De um diadema excelso de rainha,
\n De um sceptro forte de riqueza immensa,<\/p>\n

Que nos venham ornar a immensa dita.
\n Não carecemos de renome ou fama,
\n D’esses prestígios frivolos de gloria,
\n D’essa vaidosa voz, geral, inutil,
\n Que nos venha espalhar a immensa dita.
\n Templo maior mais digno, mais sublime
\n É nosso coração: immenso alcaçar,
\n Onde pôde habitar o amor somente!
\n Chegámos n’elle : — que elle é amplo, extenso,
\n Capaz, bastante a concluir n’um fóco
\n Duas vidas irmãs, eguaes, fundidas.
\n É só no coração que a dita existe,
\n É n’elle só que ser feliz se póde.
\n Só do seu centro partem-se, despedem-se,
\n Brilhantes raios de immorlal ventura.
\n E si meu coração co’o teu se eguala,
\n Si junctos somos pela mão do Eterno,
\n É que a ventura em nós tambem se dobra,
\n E duas vezes mais felizes somos.
\n Deus nos quer juntos — porque assim formou-nos,
\n — Quer-nos ditosos, venturosos, lindos! —
\n Assim fallava o fervido mancebo:
\n Seu coração pulsava arrebatado,
\n Forte, ancioso, inquieto, ardente,
\n Como o oceano em vagalhões revolto,
\n — E parecia, entre os arfantes pulsos,
\n Querer pular no coração da virgem.<\/p>\n

E as pupillas da virgem rutilavam
\n Saltantes, doudas, como incertos fogos
\n No mar á noute co’o ferver das ondas.
\n E do prazer a lagrima correu-lhe
\n Do lado esquerdo pela face quente,
\n E foi por ella tremula cahindo,
\n Como um regato de cristal ao longe,
\n E muito tempo lhe pendeu da face,
\n Qual pende em flocos do penhasco o gelo,
\n — E a tez ardente resfriou-lhe um pouco,
\n E pelas veias circulou-lhe o sangue,
\n Que todo havia concorrido ao rosto.
\n E a seu estado natural volvida
\n Era a donzella uma vizão celeste,
\n Que vê-se em sonho, e se dizer não póde.
\n E a matrona surriu. E os fracos olhos
\n Lagrimas raras de prazer manaram,
\n Bem como gottas de ligeira chuva.
\n E levantando a vista ao ceu sereno,
\n E erguendo a dextra sobre a filha e o joven,
\n E os abraçando em apertado amplexo,
\n — Sublime, excelsa, qual no templo assoma
\n Do sacerdote o divinal semblante, —
\n De Deus a bençam derramou por elles.<\/p>\n

IV<\/h2>\n

E um disco enorme de ventura e gloria
\n Cobriu minha vizão. E as três imagens
\n Eram tres centros de brilhantes raios,
\n De mysteríos de luz. Entam meus olhos
\n De tamanho clarão feridos, cegos,
\n Não viram mais esta vizão distincta.
\n Perante a vista ainda restou por horas
\n Um turbilhão de luz no mesmo estado.
\n Depois de grau em grau foi-se apagando,
\n E se extinguiu. — Um vortice de trevas,
\n Imolando no ar, veio involvel-a.<\/p>\n

V<\/h2>\n

Entam a voz de uma verdade amarga
\n A meus ouvidos resoou tremenda,
\n Como o ribombo do trovão rolante!
\n Um grito extenso, querelloso, trémulo,
\n Nos ares se partiu. — Como um rangido
\n De ferro em ferro, o guincho desatou-se.
\n Depois subindo lamentosa escala,
\n Era de um doudo a gargalhada bruta,
\n De vivo incêndio o crepitar nas matas,
\n O som de um raio no escachar o tronco.<\/p>\n

Por fim descendo em gradação medonha,
\n Já muito ao longe terminou-se o guincho
\n Na querellosa voz que começára.
\n Ave sinistra! — incredulos ou sabios
\n Teus mortuarios canticos não temam!
\n Eu não! que sei temer-te. — Instincto ou alma
\n Existe em ti que prophetiza a morte.
\n Talvez o Eterno te formou de modo,
\n Que teu olfacto peregrino ou proprio,
\n Do moribundo os hálitos perceba,
\n Assim como formou-te a voz horrivel
\n Para dizeres lôbregos lamentos.
\n Entam a voz de uma verdade amarga
\n A meus ouvidos resoou tremenda
\n Como o ribombo do trovão rolante!
\n Entam o lindo zephiro saudavel
\n Transformou-se outra vez em norte intenso.
\n O mar e a terra respirou vapores,
\n Que subiram ao ar formando nuvens,
\n Que o ceu em crepe funebre inluctaram.
\n Entam as flores dos jardins da terra
\n Esgotaram a seiva e a força e a vida,
\n E o cheiro activo e o balsamo perderam.
\n E o sol formoso, que eu sonhava ha pouco,
\n Contra o nosso hemispherio a face tinha.
\n Entam a voz de uma verdade amarga
\n A meus ouvidos resoou tremenda,
\n Como o ribombo do trovão rolante!<\/p>\n

VI<\/h2>\n

Torvos os olhos, trêmulos os labios,
\n Pallida a face em lagrimas banhada,
\n Rugada a testa juvenil — tão linda,
\n Cahida pelo collo a espessa coma,
\n Um lugubre ululado ao ar desata
\n Uma triste mulher. Chamou-se esposa
\n N’um instante sómente, — e n’outro instante
\n Da viuvez a sorte e as dores prova.<\/p>\n

VII<\/h2>\n

— Elle, meu Deus! o esposo da minh’alma
\n Aqui no coração viveu té’gora,
\n Como n’um templo. —Elle morreu p’ra sempre,
\n — E resta o coração que elle habitava,
\n Qual fica o templo a que se tira o Sancto.
\n E resta o coração… que é este agora ?
\n Taça vazia do licor divino,
\n Que outrora a encheu e a perfumou tam doce!
\n Amplo jardim de arbustos decepado,
\n Sem flores mais que imbellecel-o possam!
\n Taes para mim os meus amores eram!<\/p>\n

Doce licor que o peito me imbebia,
\n Flores que a fronte ornavam-me em
\n grinalda,
\n Sancto que tinha na minha alma um templo!
\n Ah! meu amor se consummou tam cedo!… <\/p>\n

A minha vida se acabou co’a d’elle,
\n Qual murcha a planta quando o pé lhe arrancam.
\n — Tirae-me aqui, levae-me longe, amigas,
\n Levae-me longe as vestes do noivado.
\n Esta capella, que cingiu-me a testa,
\n Que eu tenho aqui tam natural, tam nobre,
\n Foi elle que m’a deu. Seus proprios dedos
\n Foram que em mim esta capella ataram.
\n Depois, de mim tres passos afastou-se
\n Para mirar-me assim, — e achou-me bella
\n Como sua alma, e me chamou «Divina,
\n «Vizão de Deus, ou seraphim, ou fada.
\n «És bella, oh minha irmã, — entam me disse,
\n «Como os anjos do ceu, — quando te adorna
\n «A fronte esta capella. —Em nossas bodas
\n «Irás ovante, presumpçosa, altiva,
\n «De teu brilhante resplendor cercada.»
\n Levae-me longe esta infeliz capella,
\n Levae-me longe este presente, amigas,
\n Levae-me longe as vestes do noivado.
\n Tirae-me as joias que este collo infeitam,
\n De que me ornei para agradar-lhe os olhos.
\n Não mais eu tenho o meu amor tam bello,<\/p>\n

P’ra quem me infeite de luzidas joias.
\n Levae taes jóias para longe amigas,
\n Levae-me longe as vestes do noivado.
\n De meus dedos, aqui, vinde arrancar-me
\n Estes anneis de rutilos brilhantes,
\n Estes ornatos de alegria e luxo.
\n Mas este annel, que vedes mais pomposo,
\n Mais fulgurante aqui — bem como um astro —
\n Por compaixão! não m’o tireis, amigas,
\n Que foi de meu amor signal eterno,
\n Impresso pela mão do amante esposo.
\n Os mais infeites me arrancae, amigas,
\n Levae-me longe as vestes do noivado.
\n Fatal doença, que poder tiveste
\n Que de meus braços o levaste á morte!
\n Tam joven inda o meu esposo! Agora,
\n —Viver, agora, começava apenas,
\n Pois agora somente era que amava.
\n Quando lhe urgira o passamento extremo,
\n Luctando já entre mortaes transidos,
\n Essas tocantes phrases lhe escutamos:
\n «Morrer tam cedo! — e o seraphim que eu tenho,
\n «Esta esposa infeliz, que amo extremoso,
\n «Unico anhelo á vida ao pé da morte,
\n «Esta esposa infeliz tam cedo a deixo!»
\n Fui eu, fui eu seu pensamento extremo!
\n E n’essa convulsão que ultima a vida,<\/p>\n

Quando a pallida bocca abriu forçado,
\n Quando lançou seu derradeiro expiro,
\n Inda tentou articular meu nome,
\n Que entre-partido lhe ficou nos labios,
\n E o fim, e o resto — transportou-o á campa !
\n Campa cruel, que p meu amor incerras,
\n Não lhe comprimas o mimoso corpo,
\n Que eu já cuidei para intregar-te agora.
\n Já que não podes reverter-lhe a vida,
\n Dá-lhe um socêgo placido na morte,
\n Campa cruel, que o meu amor incerras!
\n Elle não era para mim somente
\n Amor inutil, isolado, ou fatuo.
\n Co’o seu amor vivifico e fecundo
\n Queria a todos, como a si queria.
\n Choremos todos um amor de menos.
\n Choremos todos: que partiu tam breve
\n Da terra aos céus um coração de amigo.
\n Mas foi unir-se áquella Essencia eterna,
\n D’onde seu puro espirito partira.
\n Entre os anjos nos ceus elle revoa;
\n Que um anjo elle era candido e formoso.
\n Isto consola: — mas em quanto a vida
\n Na terra me durar, — continuo e sempre
\n Chorarei pelo amor que d’elle tive,
\n E com meu pranto copioso e ardente
\n A lamental-o insinarei a todos.
\n Choremos todos um amor de menos.<\/p>\n

NENIA<\/a><\/h4>\n

A FILHA DE S. VICENTE DE PAULO, FALLECIDA NA CIDADE DE HAR1ANNA<\/b>\n <\/p>\n

Si ella fôra mais afibrtunada, sua historia
\n seria mais pomposa: mas suas obras seriam
\n menos cheias, e com títulos suberbos teria
\n talvez ap-parecido vazia diante de Deus.
\n Bossuet<\/b> <\/p>\n

I<\/h2>\n

Olhae nos ares : lá sobem,
\n Brilhando de accezas listras,
\n Espheras aureas de nuvens
\n Formosas, porem sinistras.<\/p>\n

Sinistras, sim: que na terra
\n Tal espectaculo existe,
\n Que é alegre para os anjos, Que
\n para os homens é triste.<\/p>\n

É assim aquelle aspecto
\n De nuvens de ouro e saphira: Tam
\n prazenteiro que é elle! Não sei que
\n pezar inspira.<\/p>\n

Olhae nos ares: lá sobem,
\n Brilhando de accezas listras,
\n Espheras áureas de nuvens
\n Formosas, porem sinistras.<\/p>\n

E lavas de ardentes hymnos
\n Rebentam dos bojos seus :
\n — Sam anjos lindos que intôam
\n Mysterios sanctos de Deus.<\/p>\n

Sam musicas de outra patria, -—
\n Sam do ceu,— sam anjos, sim:
\n A voz das virgens da terra
\n Não tem harmonia assim.<\/p>\n

Que belleza não reflectem
\n Os ares, a terra, o mar!
\n — Mas que silencio que guardam
\n Tam proprio para chorar!<\/p>\n

Olhae nos ares: lá sobem,
\n Brilhando de accezas listras,
\n Espheras áureas de nuvens
\n Formosas, porem sinistras.<\/p>\n

Entes do ceu ! — quem inspira
\n Vossa linguagem canora?
\n Perdestes outr’ora um anjo,
\n Que vindes buscar agora?<\/p>\n

Talvez que baixasse ao mundo
\n Algum de vossos irmãos:
\n Talvez que o ceu nos mandasse
\n Algum de seus cidadãos.<\/p>\n

E completasse entre os homens
\n Sua divina missão:
\n E suba, em nuvens douradas,
\n De novo a sua mansão.<\/p>\n

Olhae nos ares: lá sobem,
\n Brilhando de accezas listras,
\n Espheras áureas de nuvens
\n Formosas, porem sinistras.<\/p>\n

II<\/h3>\n

Quem és, virgem christan ? — qual é teu nome ?
\n Por pátria tua — que nação te cabe ?
\n Porque sobem-te ao ceu espheras de ouro ?
\n —D’entre os homens ninguem,— ninguem o sabe.<\/p>\n

Foste — qual chuva argentea que, passando,
\n Fecundação pelos vergeis acorda:
\n Mas á vista do sol ninguem na terra
\n Das chrystallinas gottas se recorda.<\/p>\n

Assim, christan, passaste pela terra,
\n Extranha ao mundo, e plácida, e quieta:
\n Nem a lage que cobre o teu cadaver
\n Molhou-a co’o seu pranto algum poeta.<\/p>\n

Nem cahiu-te no feretro uma lagrima,
\n — Nem uma só de sentimento grato:
\n Lagrima a preço de ambição comprada
\n Não n’a tiveste d’esse povo ingrato.<\/p>\n

Não te adornaram a virginea frente.
\n Inúteis louros de Stael famosa.
\n Não manejaste as aulicas intrigas,
\n Que celebraram Maintenon vaidosa.<\/p>\n

Não te coube o poder da grande Aspasia
\n Pelos altivos sophos decantada.
\n De Catharina o formidavel sceptro
\n Não te pezou na dextra delicada.<\/p>\n

Foste — qual chuva argentea que, passando,
\n Fecundação pelos vergeis acorda :
\n Mas á vista do sol ninguem na terra
\n Das chrystallinas gottas se recorda.<\/p>\n

Nem elegias ternas de saudade
\n Sobre o tumulo teu disse um poeta.
\n Do ministro de Deus a voz apenas
\n Poude-se ouvir monotona e quieta.<\/p>\n

Mas Deus, que lê nas visceras dos homens,
\n Fez abaixar do ceu espheras de ouro.
\n Tua alma pura, circumdada de anjos,
\n Foi levada ao Senhor, como um thesouro.<\/p>\n

Os cantores seraphicos te intôam
\n Nenias, que nunca os homens escutaram:
\n Saudosas nenias, inauditas, novas,
\n Que os poetas da terra te negaram.<\/p>\n

Quem és, virgem christan? — qual é teu nome?
\n Por pátria tua que nação te cabe ?
\n Porque sobem-te ao ceu espheras de ouro?
\n — D’entre os homens ninguem, ninguem o sabe.<\/p>\n

III<\/h2>\n

Parae, impios, parae,— em quanto eu firo
\n As cordas do alaúde.
\n Mudos ouvi-me o cantico da morte,
\n A nenia da virtude.<\/p>\n

Virgem christan ! — um trovador mesquinho
\n Na terra ainda existe,
\n Que intorna sobre a campa, que te incerra,
\n Uma palavra triste.<\/p>\n

Não é um canto sobranceiro — como
\n Aguia que os ceus devassa:
\n É a querula voz de homem affeito
\n Aos hymnos da desgraça.<\/p>\n

Virgem christán! — tu que inxugasle em vida.
\n As lagrimas do pobre,
\n Acceita agora as lagrimas do bardo
\n Na lage que te cobre.<\/p>\n

Tu has de ouvir no ceu, onde subiste,
\n Meu luctuoso canto.
\n A linguagem das lagrimas é tua:
\n Intenderás meu pranto.<\/p>\n

Abaixa os olhos: — sôbre o teu sepulchro
\n Curvado está um homem :
\n Lagrimas verte,— e d’essas que, cahindo,
\n Seccando, se consomem.<\/p>\n

Sou eu,— sou eu,— co’a lyra nos joelhos,
\n Co’a voz’ tremente e preza:
\n Co’os vagos dedos affinando incerto
\n A corda da tristeza.<\/p>\n

Dá-me, dá-me uma lagrima somente,
\n Oh virgem,— que eu precizo:
\n Uma lagrima, não! — lá não ha d’ellas……
\n Dá-me, dá-me um surrizo.<\/p>\n

Paráe, impios, paráe,— em quanto eu firo
\n As cordas do alaúde.
\n Mudos ouvi-me o cantico da morte,
\n A nenia da virtude.<\/p>\n

IV<\/h2>\n

Oh virgem! — na campa que tem teu cadaver
\n Estive inclinado,—joelhos no chão.
\n Co’o triste alaúde coberto de crepe
\n Tentei entoar-te funerea canção.<\/p>\n

Minh’alma em sublime delirio voava,
\n Minh’alma voava, sahia de mim.
\n Meu triste alaúde coberto de crepe
\n Ficou n’uma estatua de duro marfim.<\/p>\n

Minh’alma voava suspensa no espaço,
\n Minh’alma voava.— por onde — não sei.
\n Aos lados e acima somente o infinito, Por
\n baixo somente sepulchros achei.<\/p>\n

E tudo deserto,— silencio de tumbas,
\n Vastíssimo aspecto de immensa soidão:
\n E tudo espirava bellezas horriveis
\n De um mundo que de homens não póde ser, não.<\/p>\n

Entam repentina no vago do espaço
\n Não sei que harmonia que ouvi que rompeu;
\n Não sei si partia de vozes estranhas,
\n Não sei si partia do espirito meu.<\/p>\n

O cadaver que jaz n’esta campa
\n Esse mundo o não teve intendido.
\n Esse mundo não deu o seu pranto,
\n — Esse pranto comprado e vendido.
\n É dos ceus o cadaver da virgem,
\n Que esvoaça do mundo mentido.<\/p>\n

O cadaver que jaz n’esta campa
\n Sentimentos dos anjos conteve.
\n Salamandra que vive nas chammas,
\n N’este mundo esta virgem esteve.
\n N’este mundo os preceitos do Christo
\n Em sua alma ella sempre os reteve.<\/p>\n

O cadáver que jaz n’esta campa
\n Esse mundo o tractou com desprezo:
\n Que esse mundo escarnece as virtudes,
\n Quando d’ellas se sente surprezo.
\n Lá nos antros escuros do peito
\n Da verdade o louvor fica prezo.<\/p>\n

Perguntais sua patria qual era?
\n — Perguntae-o aos dous polos da terra:
\n — Flor eterna que em todo o universo
\n As raizes profundas aferra :
\n — Povo de homens christãos que nos orbes
\n Nunca um despota enorme os desterra.<\/p>\n

O seu nome quereis ? — Consultae-lhe
\n Que palpites seus peitos tiveram.
\n Sentireis, no cadáver gelado,
\n Que valentes, que sôffrcgos eram.
\n — Caridade ! — seus peitos palpitam:
\n — Caridade! — seus lábios disseram.<\/p>\n

Foi seu astro esse nome divino,
\n Esse nome que o Christo insinou.
\n Para os cárdines longes da terra
\n Essa virgem christan se atirou.
\n Co’esse nome do Christo nos labios,
\n Mil ferozes nações arrostou.<\/p>\n

Esses martyres loucos da guerra
\n Exhumou do cruor da batalha.
\n Foi pensar a familia do pobre
\n Na modesta cazinha de palha.
\n Foi as chagas limpar do mendigo
\n Com fibrosa e macia toalha.<\/p>\n

Pelos trivios desertos da estrada,
\n Pelos sordidos cantos das ruas,
\n Recolheu os infantes expostos
\n Pelas mães deshumanas e cruas;
\n Involveu em felpudas mantilhas
\n Suas carnes geladas e nuas.<\/p>\n

Porem nunca prostrou-se nos thronos
\n Nem rojou pelos pés do monarcha.
\n Caridade ! — este nome sagrado,
\n Como as tábuas da lei dentro da arca,
\n Caridade! — entre o marmore e o colmo
\n Accepções differentes não marca.<\/p>\n

Caridade! — evangelho em resumo —
\n Entre os homens não faz distincção.
\n Ama o pobre — que acima dos ricos
\n D’esse amor tèm maior precizão.
\n Vale menos um sceptro p’ra ella:
\n Vale mais do mendigo o bordão.<\/p>\n

Caridade ! — evangelho em resumo —
\n Nem senhores nem servos conhece.
\n — Como o servo estremece, morrendo,
\n D’este modo o senhor estremece.
\n E a nobreza comprada no berço
\n N’uma campa co’o pobre fenece.<\/p>\n

Assim foi esta virgem.— Mil vezes
\n Os feridos colheu da batalha.
\n Os mendigos tomou pelas ruas,
\n Consolou na cazinha de palha.
\n Involveu os infantes expostos
\n Em íibrosa e macia toalha.<\/p>\n

Porem hoje o seu corpo é cadaver.
\n Tem sua alma a celeste mansão.
\n O Senhor a chamou por seus anjos,
\n — Que completa viu sua missão.
\n E partiu d’entre nós… E da virgem,
\n Ninguém d’ella se lembra mais não.<\/p>\n

Nos semblantes de infêrmos, de pobres
\n Da ventura já brilha o retrato.
\n O menino que a vida lhe deve,
\n Esse mundo ao depois fêl-o ingrato:
\n Por que o homem no leito de estofo
\n Julga infâmia o que lembra o grabato.<\/p>\n

E partiu d’entre nós… E não teve
\n A canção funeral do poeta,
\n — Do inspirado de Deus para o mundo,
\n Do escolhido — terrestre propheta.
\n Do propheta divino somente
\n Ella teve uma prece quieta.<\/p>\n

E partiu d’entre nós… E seus anjos,
\n — Seus irmãos — uma nenia intoaram.
\n E no ar assombrado e tranquillo
\n Harmonias do ceu resoaram.
\n E de nuvens espheras douradas
\n Para os altos de Deus a levaram.<\/p>\n

E perante esse aspecto de gloria
\n Toda a terra quedou-se serena:
\n Como o triste, ante os rizos alheios,
\n Sente mais augmentar-se-lhe a pena :
\n Como a taça de nectar do rico
\n As arterias do pobre invenena.<\/p>\n

Mas a terra reflecte bellezas,
\n Essa terra, esse vacuo, esse mar!
\n Porém tudo — mudez e silencio,—
\n — Atalaia que põe-se a espiar:
\n Porem tudo assombrado e tranquillo,
\n Como quem preludia chorar.<\/p>\n

E partiu d’entre nós… E seus anjos,
\n — Seus irmãos — uma nenia intoaram.
\n E de nuvens espheras douradas
\n Para os altos de Deus a levaram.
\n E essa terra, esse vacuo, esses mares
\n Na mudez da tristeza ficaram.<\/p>\n

Tu, oh ceu, na escriptura dos anjos,
\n Mais um anjo em teus choros registras.
\n Tu mandaste-o buscar por teus anjos
\n Sobre nuvens de fulgidas listras.<\/p>\n

Mas a terra ficou merencoria,
\n Qual gigante co’as faces sinistras.<\/p>\n

VI<\/h2>\n

Tal foi repentina no vago do espaço
\n Aquella harmonia que ouvi que rompeu.
\n Não sei si partia de vozes extranhas,
\n Não sei si partia do espirito meu.<\/p>\n

1 de fevereiro de 1854<\/b><\/p>\n

OS DOUS CADAVERES<\/a><\/h4>\n

Aos manes do venerando anelâo — o Dr. Fr. José de Sancta
\n Escholastlca
\n e Oliveira, fallecldo a 22 de março, e do meu joven
\n amigo Fr. Henrique de Sancta Rosa Ribeiro, fallecldo
\n a 22 do mesmo mez.<\/p>\n

Felizes,— não só pela honradez da
\n vida, como pela opportunidade da
\n morte.
\n TACITO<\/b><\/p>\n

I<\/h2>\n

As lamentaveis orações que escuto
\n Dizem que é tempo de choral-os inda.
\n Precizam certas dores longa ausencia
\n Para tornar-se fortes. Nem no tempo
\n É que se inxugam lagrimas de amigos.
\n E as lamentáveis orações que escuto
\n Dizem que é tempo de choral-os inda.<\/p>\n

II<\/h2>\n

Em dous dias somente á terra demos
\n Dous cadaveres nossos. E essa terra
\n Duas fauces abriu para ingolil-os,
\n — Duas fauces terriveis. Parecia
\n Por duas boccas horrorosa rir-se
\n Com sardonico aspecto.<\/p>\n

III<\/h2>\n

Entre as preces de morte aqui trouxemos
\n Primeiro um ancião. Vivera um dia,
\n Mas um dia completo. A sua aurora
\n Fora risonha: o seu zenith mais bello:
\n Mais bello o seu occaso.
\n De sua historia as paginas douradas
\n Todas n’um verbo apenas se resumem,
\n — No verbo da virtude.
\n E vós, filhos do mundo,— e vós, que tendes
\n Menoscabado, ironizado os claustros,
\n Vêde aquelle sepulchro. Alli na pedra
\n Lereis vossa loucura, alfim vencida
\n De pejo e confusão,— indo esconder-se
\n Por entre as nossas orgulhosas palmas
\n De funebre victoria.
\n E esse quadrado, povoado ao longo
\n De cadaveres mil, attesta aos impios
\n Que esta insania da cruz não cai ainda.
\n Vinde estudar na lapida dos tumulos
\n A sorte do porvir. Aqui se enastram
\n Nas flores do martyrio immensos nomes
\n Que figuram no ceu. Aqui lançâmos
\n Ao mundo inteiro uma solemne prova
\n Do que elle chama — as ambições do monge.
\n Inclinae vossa fronte em nossas campas,
\n Oh impios,— e apprendei! Aqui se escondem
\n Do monge as ambições mortas com elle.
\n Perguntae, perguntae ás mesmas campas
\n — Quaes ellas foram ? — Uma prece humilde
\n Depois de sua morte.<\/p>\n

Taes do monge ancião, que inda chorâmos,
\n As ambições na vida e além dos túmulos.<\/p>\n

Foram cumpridas, ellas. Seu cadaver
\n Entre as preces de morte aqui trouxemos.<\/p>\n

Tinha troado luctuoso o bronze
\n Gravosos sons de morte.
\n De dobres e orações os ares pejam.
\n Da dor o espectro, o genio dos lamentos
\n Nos tectos pousa, em lagrimas folgando.<\/p>\n

E o campanario immudeceu: nas auras
\n De todo em todo o lugubre ruido,
\n Voando, esperdiçou-se em tenues ecchos.
\n Somente as orações crebras susurram
\n Pela extensão dos solitarios claustros.
\n E tudo o mais era silencio e nada.
\n Quando outra vez o acostumado bronze
\n Mais outra morte clama :<\/p>\n

Era um joven que um passo apenas dera
\n No caminho da vida. Uma pégada
\n Marcou somente nos degraus do mundo :
\n Desceu,— e deu no tumulo a segunda.
\n Um momento parará ante os altares
\n Cantando o Eterno em maviosos hymnos:
\n Foi toda a vida sua esse momento:
\n E remontou-se ao ceu, findado o canto.
\n Quando de tarde internecida e meiga
\n Falia entre as folhas dos rosaes a briza,
\n Um som — quasi canção — se expande ao longo,
\n Melodioso, sim: porém mais bello
\n Era o seu hymno harmonioso e brando.
\n Quando sobre a montanha aérea orchestra
\n De altivos rouxinoes em fortes trinos
\n De musica atrevida os ares enchem,
\n Para os ouvir o camponez deserta
\n O innocente tugurio,— e as feras bravas<\/p>\n

E as torrentes caudaes e os nortes param:
\n Mas nada d’isso a sua voz copia.
\n Nem a harpa immortal tangida outr’ora
\n Pelo joven David nos regios paços,
\n Do possesso Saul calmando as furias,
\n Traduz o seu cantar. Já para a terra
\n Era de mais ouvil-o.
\n Tinha excedido ha muito o ser de humano,
\n E já tocava á perfeição dos anjos.
\n Talvez que precizasse o ethereo throno
\n Mais de um cantor, qual elle.
\n Ou d’entre os choros seus—Deus, por momentos,
\n Tirara um anjo que viesse ao mundo
\n Cantar canções do ceu,— dizendo aos homens
\n Como se adora a Deus na patria eterna.<\/p>\n

VI<\/h2>\n

Cantor, cantor do ceu! tu não morreste,
\n Nem mudaste de patria.
\n Não pode, não, ser teu nem um dos orbes.
\n Si na terra passaste, oh sim,— viagem,
\n Missão de Deus foi isso em nossa esphera.
\n A patria tua é tam somente o Eterno!
\n Tu gemias, eu sei, eu vi-te, eu mesmo,—
\n Gemias, circumscripto em teu segredo,
\n Com saudades de lá. Cuidando ás vezes<\/p>\n

A sós comtigo e tua idea estares,
\n Em quentes preces ao Senhor pedias
\n Sua mensagem concluir comtigo.
\n Lá no Golgotha assim, na cruz suspenso,
\n Entre dores ao Pae rogava o Christo
\n Que lhe passasse o calix.
\n Deus emfim te attendeu, cantor sagrado.
\n Almas dignas de Deus — Deus sempre as ouve.
\n Não choremol-o, não. Um pranto esteril
\n Sôbre os manes de um anjo — insulto fòra.
\n Gravemos só em sua campa um nome,
\n E o mais em nossos peitos.<\/p>\n

22 de abril de 1854<\/b><\/p>\n

Al !<\/a><\/h4>\n

Pelo fallecimento do venerando anelão — Frei
\n Marcellino do
\n Coração de .Jesus, accontecido em junho de 1854 no mosteiro
\n do Rio de Janeiro.<\/b> <\/p>\n

Sam velhos que batalharam,
\n E que jamais renegaram
\n A sua divisa e fé.
\n MUNIZ-BARRETO<\/b><\/p>\n

Por que deixaste o teu mosteiro, oh monge,
\n Deixaste a tua cella?
\n Para o baculo ainda um dia tinhas,
\n Um dia para a mitra!
\n Não tinhas mais que performar no mundo ?
\n Esgotaste da vida o vário calix,
\n Onde, a par do prazer que á tona sobe,
\n Assentam magoa e fezes ?
\n Saciaste-te bem de dor, de gozos!
\n Fartaste-te da vida ?
\n Por que deixaste o teu mosteiro, oh monge,
\n Deixaste a tua cella?<\/p>\n

Era cedo, talvez. Ainda as faces
\n Alardiavam mocidade e vida.
\n Na fronte ainda o ébano luzente
\n Entremeava a prata.
\n Rija, sonora, da tribuna eterna,
\n A voz ainda estremecia as turbas,
\n Apavorava os grandes.
\n Podias espalhar mais bem no mundo,
\n Si fosses mais um dia.
\n Porque deixaste o teu mosteiro, oh monge,
\n Deixaste a tua cella?<\/p>\n

Fôras um homem necessario agora.
\n Precizavam de ti victimas tantas,
\n Ai! tantos desgraçados!
\n A mão iniqua de sagrados odios
\n Sobre o collo innocente alçou de novo
\n A secure de Herodes.
\n Co’a garganta infantil cozida ao cêpo,
\n Do algoz romano pavidos ouviram :
\n — Obediencia ou morte! —
\n Obedeceram.— A tortura, o açoute,
\n O ergastulo, o patibulo, as pantheras,
\n Dos impios Neros foram.
\n Hoje ha Neros christãos mais brutos que elles.
\n Sam de todas as epochas os typos
\n De crime, de ferocia.
\n Não ha, porem, amphitheatro e féras.
\n Conhecem mais o sofrimento, as dores,
\n O que mais damna os homens.
\n Dam-nos apenas cárcere e destêrro!<\/p>\n

Ah! o desterro!… prolongada estatua
\n De morte que do ceu se prende ao inferno,
\n — De morte que não finda! Ai!
\n para tantos mizeros agora
\n Que necessário fôras!
\n Por que deixaste o teu mosteiro, oh monge,
\n Deixaste a tua cella?<\/p>\n

Não viste as salas humidas do pranto
\n Dos mizeros proscriptos.
\n Não viste o panno dos sagrados muros
\n Transudando de lagrimas.
\n Não viste o corucheu do templo annoso
\n — Testemunha da dor,— curvar-se a ella,
\n Em respeito á desgraça.
\n Não viste á noute nos soturnos claustros,
\n De par em par fendendo-se os sepulchros,
\n Rangindo os ossos, levantar-se os mortos
\n Brandindo maldições em férreos carmes
\n Sobre os filhos sacrilegos.
\n Mui agra fora a teus provectos annos
\n Uma scena de sangue.
\n Ah! tanto horror te causaria infernos!
\n Foste feliz: — morreste.
\n Quando os pequenos, tam do Christo amados,
\n Fossem vistos de ti,— pallidos, tristes
\n Co’as faces cavas do soffrer profundo,
\n Castigados sem crime, em hostia á raiva
\n De phariseus hypocritas…<\/p>\n

Uma lagrima tua, um gesto, um brado,
\n De balsamo lhes fôra.
\n Por que deixaste o teu mosteiro, oh monge,
\n Deixaste a tua cella?<\/p>\n

Tambem foste proscripto. A dor do exilio
\n Não era-te ignota.
\n Ah! quantas vezes desejaste em âncias
\n Voltar á pátria cara!
\n Na pedra tumular da avita gloria,
\n Sobre o pó dos tropheus, pobre, aviltado,
\n Seus maus destinos Portugal prantêa,
\n E pranteando dorme.
\n Ossada de nação co’os pés em terra,
\n Co’as mãos a custo sustentando o craneo,
\n A cada sôpro do suão vacilla.
\n Mas inda assim amavas-lhe os destroços !
\n Lá o teu berço estava.
\n Mas ah! os toques matinaes não soam
\n Nas cupolas da Arrabida.
\n Jazem seus claustros pavorosos êrmos.
\n Murmura ainda nas extensas naves
\n O ruido do sangue.
\n Nas vácuas cellas estampado impera
\n O crime de seus filhos.
\n Só esta idea te rasgava as veias,
\n Te amargurava o peito.
\n Receaste, avistando-lhe as ruinas,
\n Desfallecer chorando.<\/p>\n

Mas esses prantos que o sublime excita
\n Contêem suave gozo.
\n Por que deixaste o teu mosteiro, oh monge,
\n Deixaste a tua cella?<\/p>\n

Hoje de lá do ceu a vista inclina
\n Para a dor dos pequenos.
\n Uma prece de ti merecem, querem
\n Tam innocentes almas.
\n Roga por elles ao Senhor que os ama.
\n Prostra-te ainda d’ante o solio eterno
\n Orando pelos impios.
\n Talvez o Christo lhes perdoe o crime,
\n Dizendo ainda ao Pae, qual disse outr’ora :
\n — Não sabem o que fazem.
\n Talvez subiste ao ceu por impios tantos.
\n Seria lá preciza a prece tua,
\n Para abrandar-se a cholera divina,
\n Que já baixava em laminas de fogo
\n Nas mãos do archanjo que assolara o Egypto,
\n Sobre a cabeça grávida de crimes
\n Dos phariseus modernos.
\n Por que, sinão por isto, ao ceu subiste ?
\n Por que deixaste o teu mosteiro, oh monge,
\n Deixaste a tua cella ?<\/p>\n

MAIS UM TUMULO<\/a><\/h4>\n

Pelo fallecimcnto do venerando ancião—Frei José
\n de S. Bento
\n Damasio, a 1O de septembro de 1854.<\/b> <\/p>\n

I<\/h2>\n

Mais um tumulo aberto ! Amada lyra,
\n Tempéra as cordas de tristeza e lucto.
\n Ah! não te esqueça teu dever funereo !
\n Nossa missão é esta.
\n Internemos na pedra um ai, um carme,
\n E alabastros de preces.
\n Cantemos sempre os males que se findam
\n No liminar da morte.
\n Merece cantos uma dor que expira.
\n Quem hoje desce á profundez do nada
\n Foi infeliz,— foi monge.<\/p>\n

II<\/h2>\n

Mas ah! que imagem me arrebata extranha
\n A tetricos abysmos!
\n Quem és ? — archanjo ou fada ? — As longas vestes
\n Vitreas, tam de crystal, os ares quebram
\n E refrangentes choques!
\n Que cor, que face transparente, annilea,
\n Qual índigo de louça!
\n Que cor, que face, que platíneos olhos,
\n Quâes pallidas estrellas !
\n Onde me arroubas, ai! que cahos, que abysmos
\n Que gelos glaciaes, que moveis plagas,
\n Que campos fluctuantes!
\n Quantas campas aqui quebram-se e correm !
\n Quantos craneos,—que horror! — de sánie sujos,
\n Surgem medonhos d’ellas!
\n Eis! de um lado levantam-se, frangendo,
\n De negras togas adornados todos,
\n Altivos esqueletos!
\n Ah! esfoutros, porem, forcejam, luctam,
\n Tremendos uivam, por querer debalde
\n Transpôr-se do sepulchro,
\n Algum grilhão, talvez, lhes prende as plantas
\n Lá na raiz da rocha,
\n Anjo, demônio, deusa, incanto, ou fada,
\n Ah! dize-me o que vejo!<\/p>\n

Que crâneo immundo em desespêro apponlas,
\n Demonio, deusa, archanjo!
\n Não reconheço-o não. A patria minha
\n Não é aqui. A região dos mortos,
\n Zona do ceu, do inferno, elysio, averno,
\n Gurgite infindo, tenebroso ou claro,
\n Pegos de luz ou turbilhões de trevas,
\n Não me pertencem inda.
\n Outra nação, aqui, de essência extranha,
\n Este logar occupa.<\/p>\n

Deixa-me, pois, voltar demonio ou anjo.
\n Transporta-me outra vez ao ser que tinha.
\n Não tenho ainda o meu dever completo.
\n Minha missão me chama.
\n Concede-me um instante, um verso, um canto,
\n Uma improviza nenia.
\n Quem hoje desce á profundez do nada
\n Foi infeliz,— foi monge…<\/p>\n

III<\/h2>\n

«Não cantarás,» atterradora brada
\n A meu ouvido a furia.
\n «Não cantarás» me repetiu, inchado,
\n E rebentou, tinnindo.<\/p>\n

FIM<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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